Contos, de Machado de Assis - A Igreja do Diabo

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Contos

Machado de Assis

A Igreja do Diabo

CAPÍTULO I / DE UMA IDÉIA MIRÍFICA

Conta um velho manuscrito beneditino que o Diabo, em certo dia,

teve a idéia de fundar uma igreja. Embora os seus lucros fossem

contínuos e grandes, sentia-se humilhado com o papel avulso que

exercia desde séculos, sem organização, sem regras, sem cânones,

sem ritual, sem nada. Vivia, por assim dizer, dos remanescentes

divinos, dos descuidos e obséquios humanos. Nada fixo, nada regu-

lar. Por que não teria ele a sua igreja? Uma igreja do Diabo era o

meio eficaz de combater as outras religiões, e destruí-las de uma vez.

-- Vá, pois, uma igreja, concluiu ele. Escritura contra Escritura,

breviário contra breviário. Terei a minha missa, com vinho e pão

à farta, as minhas prédicas, bulas, novenas e todo o demais aparelho

eclesiástico. O meu credo será o núcleo universal dos espíritos, a

minha igreja uma tenda de Abraão. E depois, enquanto as outras

religiões se combatem e se dividem, a minha igreja será única; não

acharei diante de mim, nem Maomé, nem Lutero. Há muitos modos

de afirmar; há só um de negar tudo.

Dizendo isto, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os braços, com

um gesto magnífico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com

Deus para comunicar-lhe a idéia, e desafiá-lo; levantou os olhos,

acesos de ódio, ásperos de vingança, e disse consigo: -- Vamos, é

tempo. E rápido, batendo as asas, com tal estrondo que abalou todas

as províncias do abismo, arrancou da sombra para o infinito azul.

CAPÍTULO II / ENTRE DEUS E O DIABO

Deus recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céu. Os sera-

fins que engrinaldavam o recém-chegado, detiveram-no logo, e o

Diabo deixou-se estar à entrada com os olhos no Senhor.

-- Que me queres tu? perguntou este.

-- Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo rindo,

mas por todos os Faustos do século e dos séculos.

-- Explica-te.

-- Senhor, a explicação é fácil; mas permiti que vos diga: recolhei

primeiro esse bom velho; dai-lhe o melhor lugar, mandai que as mais

afinadas cítaras e alaúdes o recebam com os mais divinos coros...

-- Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos cheios

de doçura.

-- Não, mas provavelmente é dos últimos que virão ter convosco.

Não tarda muito que o céu fique semelhante a uma casa vazia, por

causa do preço, que é alto. Vou edificar uma hospedaria barata; em

duas palavras, vou fundar uma igreja. Estou cansado da minha de-

sorganização, do meu reinado casual e adventício. É tempo de obter

a vitória final e completa. E então vim dizer-vos isto, com lealdade,

para que me não acuseis de dissimulação... Boa idéia, não vos

parece?

-- Vieste dizê-la, não legitimá-la, advertiu o Senhor,

-- Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor-próprio gosta de

ouvir o aplauso dos mestres. Verdade é que neste caso seria o

aplauso de um mestre vencido, e uma tal exigência... Senhor, desço

à terra; vou lançar a minha pedra fundamental.

-- Vai.

-- Quereis que venha anunciar-vos o remate da obra?

-- Não é preciso; basta que me digas desde já por que motivo,

cansado há tanto da tua desorganização, só agora pensaste em fundar

uma igreja?

O Diabo sorriu com certo ar de escárnio e triunfo. Tinha alguma

idéia cruel no espírito, algum reparo picante no alforje da memória,

qualquer cousa que, nesse breve instante da eternidade, o fazia crer

superior ao próprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse:

-- Só agora concluí uma observação, começada desde alguns

séculos, e é que as virtudes, filhas do céu, são em grande número

comparáveis a rainhas, cujo manto de veludo rematasse em franjas

de algodão. Ora, eu proponho-me a puxá-las por essa franja, e trazê-

las todas para minha igreja; atrás delas virão as de seda pura...

-- Velho retórico! murmurou o Senhor.

-- Olhai bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés, nos

templos do mundo, trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos

tingem-se do mesmo pó, os lenços cheiram aos mesmos cheiros, as

pupilas centelham de curiosidade e devoção entre o livro santo e o

bigode do pecado. Vede o ardor, -- a indiferença, ao menos, -- com

que esse cavalheiro põe em letras públicas os benefícios que liberal-

mente espalha, -- ou sejam roupas ou botas, ou moedas, ou quais-

quer dessas matérias necessárias à vida... Mas não quero parecer

que me detenho em cousas miúdas; não falo, por exemplo, da placi-

dez com que este juiz de irmandade, nas procissões, carrega piedo-

samente ao peito o vosso amor e uma comenda... Vou a negócios

mais altos...

Nisto os serafins agitaram as asas pesadas de fastio e sono. Miguel

e Gabriel fitaram no Senhor um olhar de súplica, Deus interrompeu

o Diabo.

-- Tu és vulgar, que é o pior que pode acontecer a um espírito

da tua espécie, replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou digas

está dito e redito pelos moralistas do mundo. É assunto gasto; e se

não tens força, nem originalidade para renovar um assunto gasto,

melhor é que te cales e te retires. Olha; todas as minhas legiões mos-

tram no rosto os sinais vivos do tédio que lhes dás. Esse mesmo

ancião parece enjoado; e sabes tu o que ele fez?

-- Já vos disse que não.

-- Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime. Colhido

em um naufrágio, ia salvar-se numa tábua; mas viu um casal de

noivos, na flor da vida, que se debatiam já com a morte; deu-lhes

a tábua de salvação e mergulhou na eternidade. Nenhum público:

a água e o céu por cima. Onde achas aí a franja de algodão?

-- Senhor, eu sou, como sabeis, o espírito que nega.

-- Negas esta morte?

-- Nego tudo. A misantropia pode tomar aspecto de caridade;

deixar a vida aos outros, para um misantropo, é realmente aborrecê-

los...

-- Retórico e subtil! exclamou o Senhor. Vai; vai, funda a tua

igreja; chama todas as virtudes, recolhe todas as franjas, convoca

todos os homens... Mas, vai! vai!

Debalde o Diabo tentou proferir alguma coisa mais. Deus im-

pusera-lhe silêncio; os serafins, a um sinal divino, encheram o céu

com as harmonias de seus cânticos. O Diabo sentiu, de repente, que

se achava no ar; dobrou as asas, e, como um raio, caiu na terra.

CAPÍTULO III / A BOA NOVA AOS HOMENS

Uma vez na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa

em enfiar a cogula beneditina, como hábito de boa fama, e entrou

a espalhar uma doutrina nova e extraordinária, com uma voz que

reboava nas entranhas do século. Ele prometia aos seus discípulos

e fiéis as delícias da terra, todas as glórias, os deleites mais íntimos.

Confessava que era o Diabo; mas confessava-o para retificar a noção

que os homens tinham dele e desmentir as histórias que a seu respeito

contavam as velhas beatas.

-- Sim, sou o Diabo, repetia ele; não o Diabo das noites sulfúreas,

dos contos soníferos, terror das crianças, mas o Diabo verdadeiro e

único, o próprio gênio da natureza, a que se deu aquele nome para

arredá-lo do coração dos homens. Vede-me gentil a airoso. Sou o

vosso verdadeiro pai. Vamos lá: tomai daquele nome, inventado

para meu desdouro, fazei dele um troféu e um lábaro, e eu vos darei

tudo, tudo, tudo, tudo, tudo, tudo...

Era assim que falava, a princípio, para excitar o entusiasmo, es-

pertar os indiferentes, congregar, em suma, as multidões ao pé de si.

E elas vieram; e logo que vieram, o Diabo passou a definir a dou-

trina. A doutrina era a que podia ser na boca de um espírito de

negação. Isso quanto à substância, porque, acerca da forma, era

umas vezes subtil, outras cínica e deslavada.

Clamava ele que as virtudes aceitas deviam ser substituídas por

outras, que eram as naturais e legítimas. A soberba, a luxúria, a

preguiça foram reabilitadas, e assim também a avareza, que declarou

não ser mais do que a mãe da economia, com a diferença que a

mãe era robusta, e a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor

defesa na existência de Homero; sem o furor de Aquiles, não haveria

a Ilíada: "Musa, canta a cólera de Aquiles, filho de Peleu"... O

mesmo disse da gula, que produziu as melhores páginas de Rabe-

lais, e muitos bons versos do Hissope; virtude tão superior, que nin-

guém se lembra das batalhas de Luculo, mas das suas ceias; foi a

gula que realmente o fez imortal. Mas, ainda pondo de lado essas

razões de ordem literária ou histórica, para só mostrar o valor intrín-

seco daquela virtude, quem negaria que era muito melhor sentir na

boca e no ventre os bons manjares, em grande cópia, do que os

maus bocados, ou a saliva do jejum? Pela sua parte o Diabo prome-

tia substituir a vinha do Senhor, expressão metafórica, pela vinha

do Diabo, locução direta e verdadeira, pois não faltaria nunca aos

seus com o fruto das mais belas cepas do mundo. Quanto à inveja,

pregou friamente que era a virtude principal, origem de prosperida-

des infinitas; virtude preciosa, que chegava a suprir todas as outras,

e ao próprio talento.

As turbas corriam atrás dele entusiasmadas. O Diabo incutia-lhes,

a grandes golpes de eloqüência, toda a nova ordem de cousas, tro-

cando a noção delas, fazendo amar as perversas e detestar as sãs.

Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que ele dava

da fraude. Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o braço direito

era a força; e concluía: muitos homens são canhotos, eis tudo. Ora,

ele não exigia que todos fossem canhotos; não era exclusivista. Que

uns fossem canhotos, outros destros; aceitava a todos, menos os que

não fossem nada. A demonstração, porém, mais rigorosa e profunda,

foi a da venalidade. Um casuísta do tempo chegou a confessar que

era um monumento de lógica. A venalidade, disse o Diabo, era o

exercício de um direito superior a todos os direitos. Se tu podes

vender a tua casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéu, cousas

que são tuas por uma razão jurídica e legal, mas que, em todo caso,

estão fora de ti, como é que não podes vender a tua opinião, o teu

voto, a tua palavra, a tua fé, cousas que são mais do que tuas,

porque são a tua própria consciência, isto é, tu mesmo? Negá-lo é

cair no obscuro e no contraditório. Pois não há mulheres que vendem

os cabelos? não pode um homem vender uma parte do seu sangue

para transfundi-lo a outro homem anêmico? e o sangue e os cabelos,

partes físicas, terão um privilégio que se nega ao caráter, à porção

moral do homem? Demonstrando assim o princípio, o Diabo não

se demorou em expor as vantagens de ordem temporal ou pecuniá-

ria; depois, mostrou ainda que, à vista do preconceito social, con-

viria dissimular o exercício de um direito tão legítimo, o que era exer-

cer ao mesmo tempo a venalidade e a hipocrisia, isto é, merecer

duplicadamente.

E descia, e subia, examinava tudo, retificava tudo. Está claro que

combateu o perdão das injúrias e outras máximas de brandura e cor-

dialidade. Não proibiu formalmente a calúnia gratuita, mas induziu

a exercê-la mediante retribuição, ou pecuniária, ou de outra espécie;

nos casos, porém, em que ela fosse uma expansão imperiosa da força

imaginativa, e nada mais, proibia receber nenhum salário, pois equi-

valia a fazer pagar a transpiração. Todas as formas de respeito foram

condenadas por ele, como elementos possíveis de um certo decoro

social e pessoal; salva, todavia, a única exceção do interesse. Mas

essa mesma exceção foi logo eliminada. pela consideração de que o

interesse, convertendo o respeito em simples adulação, era este o

sentimento aplicado e não aquele.

Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria cortar

por toda a solidariedade humana. Com efeito, o amor do próximo

era um obstáculo grave à nova instituição. Ele mostrou que essa

regra era urna simples invenção de parasitas e negociantes insolvá-

veis; não se devia dar ao próximo senão indiferença; em alguns

casos, ódio ou desprezo. Chegou mesmo à demonstração de que a

noção de próximo era errada, e citava esta frase de um padre de

Nápoles, aquele fino e letrado Galiani, que escrevia a uma das mar-

quesas do antigo regímen: "Leve a breca o próximo! Não há pró-

ximo!" A única hipótese em que ele permitia amar ao próximo era

quando se tratasse de amar as damas alheias, porque essa espécie

de amor tinha a particularidade de não ser outra cousa mais do que

o amor do indivíduo a si mesmo. E como alguns discípulos achassem

que uma tal explicação, por metafísica, escapava à compreensão das

turbas, o Diabo recorreu a um apólogo: -- Cem pessoas tomam

ações de um banco, para as operações comuns; mas cada acionista

não cuida realmente senão nos seus dividendos: é o que acontece

aos adúlteros. Este apólogo foi incluído no livro da sabedoria.

CAPÍTULO IV / FRANJAS E FRANJAS

A PREVISÃO do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja capa de

veludo acabava em franja de algodão, uma vez puxadas pela franja,

deitavam a capa às urtigas e vinham alistar-se na igreja nova. Atrás

foram chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição. A igre-

ja fundara-se; a doutrina propagava-se; não havia uma região do

globo que não a conhecesse, uma língua que não a traduzisse, uma

raça que não a amasse. O Diabo alçou brados de triunfo.

Um dia. porém, longos anos depois notou o Diabo que muitos

dos seus fiéis, às escondidas, praticavam as antigas virtudes. Não

as praticavam todas, nem integralmente, mas algumas, por partes,

e, como digo, às ocultas. Certos glutões recolhiam-se a comer fru-

galmente três ou quatro vezes por ano, justamente em dias de pre-

ceito católico; muitos avaros davam esmolas, à noite, ou nas ruas

mal povoadas; vários dilapidadores do erário restituíam-lhe pequenas

quantias; os fraudulentos falavam, uma ou outra vez, com o coração

nas mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que

estavam embaçando os outros.

A descoberta assombrou o Diabo. Meteu-se a conhecer mais dire-

tamente o mal, e viu que lavrava muito. Alguns casos eram até in-

compreensíveis, como o de um droguista do Levante, que envene-

nara longamente uma geração inteira, e, com o produto das drogas

socorria os filhos das vítimas. No Cairo achou um perfeito ladrão de

camelos, que tapava a cara para ir às mesquitas. O Diabo deu com

ele à entrada de uma, lançou-lhe em rosto o procedimento; ele negou,

dizendo que ia ali roubar o camelo de um drogman; roubou-o, com

efeito, à vista do Diabo e foi dá-lo de presente a um muezim, que

rezou por ele a Alá. O manuscrito beneditino cita muitas outra

descobertas extraordinárias, entre elas esta, que desorientou comple-

tamente o Diabo. Um dos seus melhores apóstolos era um calavrês,

varão de cinqüenta anos, insigne falsificador de documentos, que

possuía uma bela casa na campanha romana, telas, estátuas, biblio-

teca, etc. Era a fraude em pessoa; chegava a meter-se na cama para

não confessar que estava são. Pois esse homem, não só não furtava

ao jogo, como ainda dava gratificações aos criados. Tendo angariado

a amizade de um cônego, ia todas as semanas confessar-se com ele,

numa capela solitária; e, conquanto não lhe desvendasse nenhuma

das suas ações secretas, benzia-se duas vezes, ao ajoelhar-se, e ao

levantar-se. O Diabo mal pôde crer tamanha aleivosia. Mas não

havia duvidar; o caso era verdadeiro.

Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de refletir,

comparar e concluir do espetáculo presente alguma cousa análoga ao

passado. Voou de novo ao céu, trêmulo de raiva, ansioso de conhecer

a causa secreta de tão singular fenômeno. Deus ouviu-o com infinita

complacência; não o interrompeu, não o repreendeu, não triunfou,

sequer, daquela agonia satânica. Pôs os olhos nele, e disse:

-- Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm

agora franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão.

Que queres tu? É a eterna contradição humana.