EU SOU O

NÚMERO

QUATRO

OS LEGADOS DE

LORIEN

P I T T A C U S L O R E

T R A D U Ç Ã O D E D É B O R A I S I D O R O

O S E V E N T O S N E S T E L I V R O S Ã O R E A I S .

N O M E S E L U G A R E S F O R A M M O D I F I C A D O S

P A R A P R O T E G E R O S S E I S L O R I E N O S , Q U E

C O N T I N U A M E S C O N D I D O S .

C O N S I D E R E M I S S O C O M O U M P R I M E I R O

A V I S O .

O U T R A S C I V I L I Z A Ç Õ E S E X I S T E M .

E A L G U M A S Q U E R E M D E S T R U I R V O C Ê S .

A PORTA COMEÇA A TREMER. É FRACA, FEITA

DE BAMBUS PRESOS POR PEDAÇOS de corda

desfiada. O tremor é sutil e para quase imediatamente. Eles

levantam a cabeça para ouvir, um garoto de quatorze anos

e um homem de cinquenta, que todos pensam ser pai dele,

mas que nasceu perto de uma selva diferente em um

planeta diferente a centenas de anos-‐luz dali. Os dois estão

deitados sem camisa em lados opostos da cabana, cada

catre coberto por um mosquiteiro. Ouvem um barulho

distante, como se um animal quebrasse o galho de uma

árvore — mas, nesse caso, era como se a árvore inteira

estivesse sendo quebrada.

— O que foi isso? — pergunta o garoto.

— Shhh — o homem responde.

Eles ouvem o ruído de insetos, nada além. O homem

começa a se levantar quando o tremor reinicia. Dessa vez é

mais longo, mais firme, e há outro estrondo, mais próximo.

O homem fica de pé e caminha lentamente até a porta.

Silêncio. Ele respira fundo e estende a mão até o trinco. O

garoto se senta.

— Não — o homem cochicha, e nesse instante a lâmina

longa e brilhante de uma espada feita de um metal branco

e luminoso, que não é encontrado na Terra, atravessa a

porta e penetra profundamente em seu peito. Quinze

centímetros de lâmina projetam-‐se de suas costas e a

espada logo é puxada de volta. O homem grunhe. O meni-‐

no perde o fôlego. O homem respira fundo e diz uma única

palavra: — Fuja.

Então cai sem vida no chão.

O garoto pula do catre e atravessa a parede dos fundos. Ele

não se incomoda com a porta ou a janela: literalmente se

arremessa contra a parede, que se rompe como se fosse de

papel, embora seja de mogno-‐africano, sólido e resistente.

Ele mergulha na noite do Congo, salta por cima das árvores

e corre a cerca de noventa quilômetros por hora. Sua visão

e sua audição vão além do limite humano. Ele se desvia de

árvores, atravessa entre os cipós entrelaçados e cruza

riachos com apenas um salto. Passadas pesadas soam atrás

dele, mais perto a cada segundo. Os perseguidores também

têm dons. E têm algo consigo. Algo de que ele só tinha

ouvido falar, algo que ele nunca achou que veria na Terra.

O barulho está mais próximo. O garoto ouve um rugido

grave e intenso. Ele sabe que aquilo que o persegue está

ganhando velocidade. E vê uma clareira mais à frente, na

selva. Quando a alcança, nota um barranco enorme, um

precipício de noventa metros de largura e noventa de

profundidade, com um rio no fundo, em cuja margem há

pedregulhos enormes, que o arrebentariam se caísse ali. A

única opção é saltar o precipício. Ele vai ter pouco espaço

para correr e ganhar impulso, e uma única chance. Uma

chance para salvar a própria vida. Até mesmo para ele, ou

para qualquer um dos outros na Terra que são como ele, o

salto é quase impossível. Recuar, descer a encosta ou tentar

enfrentá-‐los seria morte certa. Ele tem uma tentativa.

Um rugido ensurdecedor soa atrás dele. Os perseguidores

estão de seis a nove metros de distância. Ele recua cinco

passos, corre... e, pouco antes da beirada do precipício,

salta e atravessa a garganta voando. São três ou quatro

segundos no ar. Ele grita, os braços estendidos para a

frente, esperando pela segurança ou pelo fim. Chega ao

chão e cai rolando, parando aos pés de uma árvore

gigantesca. Ele sorri. Não acredita que conseguiu, que vai

sobreviver. Para não ser visto pelos perseguidores, e ciente

de que precisa se afastar ainda mais, o garoto se levanta.

Deve continuar correndo.

Ele se vira para a selva. Ao fazer isso, sente a mão enorme

se fechando em torno de seu pescoço. Ele é erguido do

chão. Luta, se debate, esperneia, tenta se libertar, mas sabe

que é inútil, que acabou. Deveria imaginar que eles

estariam dos dois lados, que quando o localizassem não

haveria chance de fuga. O mogadoriano o levanta para

poder enxergar seu peito, para ver o amuleto que pende do

pescoço, o amuleto que só ele e os da mesma espécie

podem usar. Ele o arranca e guarda em algum lugar sob o

longo manto negro, e, quando sua mão emerge, já

empunha a cintilante espada de metal branco. O garoto

olha fixamente nos olhos profundos, grandes, negros e frios

do mogadoriano e diz:

— Os Legados vivem. Eles vão se encontrar e, quando

estiverem prontos, vão destruir vocês.

O mogadoriano ri, uma gargalhada debochada, cruel. Ele

levanta a espada, única arma no universo capaz de quebrar

o encantamento que até então protegia o garoto e que

ainda protege os outros. A lâmina se acende numa chama

prateada ao ser apontada para o céu, como se ganhasse

vida, pressentisse sua missão e se alegrasse com a

expectativa. E quando desce, formando um arco de luz que

cruza a escuridão da selva, o menino ainda acredita que

alguma parte sua vai sobreviver e voltar para casa. Ele fecha

os olhos pouco antes de ser atingido pela espada. E então é

o fim.

CAPÍTULO UM

NO COMEÇO ÉRAMOS NOVE. PARTIMOS AINDA

PEQUENOS, QUASE JOVENS DEMAIS para lembrar.

Quase.

Dizem-‐me que o chão tremeu, que os céus se encheram de

luz e explosões. Vivíamos aquelas duas semanas no ano em

que as duas luas pairam em lados opostos do horizonte. Era

um tempo de celebração, e no início as explosões foram

confundidas com fogos de artifício. Mas não eram. Fazia

calor, e uma brisa suave soprava da água. Sempre me falam

sobre o clima: fazia calor. Havia uma brisa suave. Nunca

entendi por que isso importava.

O que lembro com mais clareza é como minha avó estava

naquele dia. Agitada, triste. Havia lágrimas em seus olhos.

Meu avô se mantinha bem atrás do ombro dela. Lembro

como os óculos dele refletiam a claridade do céu. Havia

abraços. E palavras ditas por eles. Não lembro quais foram.

E nada me atormenta mais do que isso.

Levei um ano para chegar aqui. Eu tinha cinco anos quando

chegamos. A idéia era nos assimilarmos à cultura local

antes de retornar a Lorien, quando fosse novamente

possível haver vida por lá. Tivemos de nos separar e seguir

caminhos distintos. Por quanto tempo, ninguém sabia.

Ainda não sabemos. Nenhum deles sabe onde estou, e eu

não sei onde eles estão ou que aparência têm agora. É

assim que nos protegemos, com o encantamento lançado

quando partimos, um feitiço que garante que só podemos

ser mortos na ordem de nossos números, desde que nos

mantenhamos separados. Se nos juntarmos, o

encantamento se desfaz.

Quando um de nós é encontrado e morto, uma cicatriz

circular contorna o tornozelo direito daqueles que ainda

sobrevivem. E no tornozelo esquerdo temos uma cicatriz

idêntica ao amuleto que usamos, um desenho que se

formou quando fomos protegidos pelo encantamento

lórico. As cicatrizes circulares são outra parte do feitiço.

Um sistema de alerta para sabermos onde estamos em

relação uns aos outros e quando seremos o próximo na lista

dos perseguidores. A primeira cicatriz surgiu quando eu

tinha nove anos. Eu dormia, e acordei com a sensação do

desenho queimando a pele. Morávamos no Arizona, em

uma pequena cidade na fronteira com o México. Acordei

gritando no meio da noite, em agonia, aterrorizado ao ver a

cicatriz se desenhando. Foi o primeiro sinal de que os

mogadorianos finalmente nos haviam encontrado na Terra,

o primeiro sinal de que corríamos perigo. Até a cicatriz

aparecer, eu quase me convencera de que minhas

lembranças não eram realidade, de que o que Henri me

dissera estava errado. Queria ser uma criança normal

levando uma vida normal, mas então eu soube, sem

margem para dúvidas ou discussão, que eu não era. Nós

nos mudamos para Minnesota no dia seguinte.

A segunda cicatriz apareceu quando eu tinha doze anos.

Estava na escola, no Colorado, participando de um

concurso de soletração. Assim que a dor começou, eu

soube o que estava acontecendo e o que havia acontecido

com o Número Dois. A dor era lancinante, mas dessa vez

suportável. Eu teria continuado no palco, mas o calor

incendiou minha meia. O professor que conduzia a disputa

me socorreu com um extintor de incêndio e me levou para

o hospital. O médico no pronto-‐socorro encontrou a

primeira cicatriz e chamou a polícia. Quando Henri

chegou, os policiais ameaçaram prendê-‐lo por maus-‐tratos.

Mas, como ele não estava nem perto de mim quando a

segunda cicatriz apareceu, acabou sendo liberado.

Entramos no carro e partimos, dessa vez para o Maine.

Abandonamos tudo o que tínhamos, exceto a Arca Lórica

que Henri leva conosco em todas as mudanças. Até agora,

vinte e uma.

A terceira cicatriz surgiu há uma hora. Eu estava sentado

em um barco. Os donos são os pais do garoto mais popular

da escola, que dava uma festa sem que eles soubessem. Eu

nunca havia sido convidado para festa alguma nessa escola.

Como sabia que podíamos partir a qualquer momento, eu

preferia ficar na minha. Mas tudo esteve calmo nos últimos

dois anos. Henri não via nos jornais nada que pudesse levar

os mogadorianos até um de nós ou que nos alertasse da

presença deles. Então, fiz alguns amigos. E um deles me

apresentou ao garoto que dava a festa. Todo mundo se

encontrou no píer. Havia três coolers, música e garotas que

eu admirava de longe, mas com quem nunca havia falado,

embora quisesse. Zarpamos e seguimos uns oitocentos

metros Golfo do México adentro. Eu estava sentado na

beirada do barco com os pés na água, conversando com

uma menina bonita, morena e de olhos azuis, chamada

Tara. Foi quando senti que estava acontecendo. A água

começou a ferver em volta da minha perna, que brilhava

onde a cicatriz estava se formando. O terceiro símbolo de

Lorien, o terceiro aviso. Tara começou a gritar e as pessoas

se aglomeraram ao redor. Eu sabia que não tinha jeito de

explicar aquilo. E sabia que precisávamos partir

imediatamente.

Agora o risco era maior. Eles haviam encontrado o Número

Três, e, onde quer que estivesse, ele ou ela já estava morto.

Eu acalmei Tara, beijei seu rosto, disse que tinha sido legal

conhecê-‐la e que esperava que ela tivesse uma vida longa e

feliz. Depois, mergulhei do barco e comecei a nadar,

sempre submerso, exceto por uma ida à tona para respirar

mais ou menos na metade do caminho, na maior velocida-‐

de possível até chegar à praia. Corri pela trilha paralela à

estrada, sempre entre as árvores, na mesma velocidade dos

carros. Quando cheguei em casa, Henri estava à frente dos

escâneres e monitores que usava para pesquisar as notícias

do mundo todo e a atividade policial em nossa região. Ele

soube sem que eu dissesse uma única palavra, mas

levantou minha calça ensopada para ver as cicatrizes.

No início éramos um grupo de nove.

Três se foram, morreram.

Agora restam seis.

Eles estão nos caçando e não vão parar enquanto não

matarem todos.

Eu sou o Número Quatro.

Sei que sou o próximo.

CAPÍTULO DOIS

ESTOU NO MEIO DA ENTRADA DA GARAGEM,

OLHANDO PARA A CASA. É COR-‐DE-‐ROSA suave,

quase como cobertura de bolo, e fica elevada uns três

metros, sobre o pilotis de madeira. Há uma palmeira na

frente. Na parte de trás há um píer que se estende pouco

menos de vinte metros no Golfo do México. Se a casa fosse

localizada um quilômetro e meio ao sul, o píer ficaria no

Oceano Atlântico.

Henri sai carregando a última caixa. Algumas sequer foram

desembaladas depois da última mudança. Ele tranca a

porta e deixa as chaves na caixa de correio, ao lado. São

duas horas da manhã. Henri veste short caqui e camisa

pólo preta. Está muito bronzeado, e a barba por fazer dá a

impressão de abatimento. Ele também está triste com a

partida. Joga as caixas na parte de trás da caminhonete com

o restante das coisas.

— É isso — diz.

Eu faço que sim com a cabeça. Olhamos para a casa e

ouvimos o vento batendo nas folhas da palmeira. Estou

carregando um saco de aipo.

— Vou sentir saudades daqui — comento. — Mais do que

dos outros lugares.

— Eu também.

— Hora do fogo?

—Sim. Quer cuidar disso ou prefere que eu faça?

—Eu faço.

Henri pega sua carteira e a joga no chão. Eu pego a minha e

faço o mesmo. Ele caminha até a caminhonete e volta

trazendo passaportes, certidões de nascimento, cartões do

seguro social, talões de cheque, cartões de crédito e do

banco, e joga tudo no chão. Todos os documentos e tudo o

que se relaciona a nossa identidade neste lugar, tudo

forjado e fabricado. Pego no automóvel uma pequena lata

de gasolina que mantemos para as emergências e despejo

sobre a pilha reduzida. Meu nome atual é Daniel Jones.

Minha história atual é que cresci na Califórnia e me mudei

para cá por causa do trabalho de meu pai, que é

programador de sistemas. Daniel Jones está prestes a

desaparecer. Risco um fósforo e jogo no meio da pilha, e o

fogo começa imediatamente. Mais uma vida que se vai.

Como sempre fazemos, Henri e eu ficamos para ver as

chamas. Adeus, Daniel, eu penso, foi um prazer conhecer

você. Quando o fogo se extingue, Henri olha para mim.

—Temos que ir.

—Eu sei.

— Essas ilhas nunca foram seguras. É difícil sair delas

rapidamente, difícil fugir. Foi tolice vir para cá.

Eu balanço a cabeça, indicando que concordo. Henri está

certo, e eu sei disso. Mas ainda reluto em ir embora.

Viemos para cá porque eu queria. Pela primeira vez Henri

me deixara escolher nosso destino. Ficamos por nove

meses, e esse foi o período mais longo que passamos em

um lugar desde que deixamos Lorien. Vou sentir falta do

sol e do calor. Vou sentir saudades da lagartixa que ficava

me espiando da parede todas as manhãs enquanto eu

tomava o café. Embora haja literalmente milhões de

lagartixas no sul da Flórida, juro que aquela me seguia até a

escola e parecia estar em todos os lugares. Vou sentir falta

dos temporais que parecem chegar do nada, de como tudo

é parado e silencioso no início da manhã, antes de as

gaivotas chegarem. Vou sentir falta dos golfinhos que às

vezes aparecem quando o sol se põe. Vou sentir saudades

até do cheiro de enxofre das algas marinhas que apodrecem

na praia, de como ele preenche a casa e invade nossos

sonhos enquanto dormimos.

— Livre-‐se do aipo, eu vou esperar na caminhonete —

Henri diz. — Está na hora.

Eu entro em um bosque fechado à direita da caminhonete.

Há três cervos esperando. Jogo o saco com aipos diante

deles e me inclino para afagar um de cada vez. Os animais

permitem, porque há muito venceram o medo. Um deles

levanta a cabeça e olha para mim, os olhos negros e

inexpressivos me encarando. Chega a parecer que ele está

me dizendo algo. Sinto um calafrio na espinha. Ele abaixa a

cabeça e continua comendo.

— Boa sorte, amiguinhos — digo, depois ando até a

caminhonete e me sento no banco do carona.

Observamos pelos retrovisores enquanto a casa fica cada

vez menor, até que Henri entra na estrada principal e ela

desaparece. É sábado. Imagino o que está acontecendo na

festa, sem mim. O que estão falando sobre o modo como

saí de lá e o que dirão na segunda-‐feira, quando eu não

aparecer na escola. Gostaria de ter me despedido. Nunca

mais verei ninguém que conheci ali. Nunca mais vou falar

com nenhum deles. E nunca saberão o que sou ou por que

parti. Depois de alguns meses, talvez semanas, é provável

que ninguém pense mais em mim.

Antes de chegarmos à estrada estadual, Henri para a fim de

abastecer a caminhonete. Enquanto mexe na bomba, eu

examino um atlas que ele guarda entre os bancos. Nós o

temos desde que chegamos a este planeta. Traçamos linhas

indo e vindo de todos os lugares onde já moramos. A esta

altura elas já atravessam todos os Estados Unidos. Sabemos

que devemos nos livrar do atlas, mas ele é o único objeto

que conservamos e que retrata nossa vida. Pessoas comuns

têm fotos, vídeos e diários; nós temos o atlas. Ao examiná-‐

lo, percebo que Henri fez uma linha da Flórida até Ohio.

Quando imagino Ohio, penso em vacas, milho e pessoas

gentis. Sei que as placas dos carros de lá têm escrito "O

coração de tudo". Não sei dizer o que é "tudo", mas acho

que vou descobrir.

Henri volta à caminhonete. Ele comprou dois refrigerantes

e um saco de batatas fritas. Partimos na direção da U.S. 1,

que vai nos levar ao norte. Ele estende a mão para pegar o

atlas.

— Acha que há vida em Ohio? — eu brinco.

Ele ri.

— Imagino que haja algumas. E talvez até tenhamos a

sorte de encontrar carros e televisão por lá.

Eu movo a cabeça, concordando. Talvez não seja tão ruim

quanto imagino.

—O que acha do nome "John Smith"? — pergunto.

—Foi esse que escolheu?

—Acho que sim — respondo. Nunca fui "John" antes, nem

"Smith".

— Não é possível encontrar nada mais comum. Eu diria

que é um prazer conhecê-‐lo, Sr. Smith.

Eu sorrio.

—É, acho que gosto de "John Smith".

—Vou montar seus documentos quando pararmos.

Um quilômetro e meio depois estamos fora da ilha,

cruzando a ponte. A água passa por baixo de nós, calma, e a

luz da lua brilha, salpicando de branco a crista das

pequenas ondas. À direita está o oceano, à esquerda, o

golfo; em essência, é a mesma água, mas com nomes

diferentes. Tenho vontade de chorar, mas me contenho.

Não que esteja triste por deixar a Flórida, mas estou

cansado de fugir. Cansado de inventar um nome a cada seis

meses. Cansado das novas casas, das novas escolas. Fico me

perguntando se algum dia vamos poder parar.

CAPÍTULO TRÊS

PARAMOS

PARA

COMPRAR

COMIDA,

ABASTECER

E

PROVIDENCIAR

NOVOS

TELEFONES. Escolhemos uma parada de caminhoneiros,

onde comemos bolo de carne e macarronada com queijo,

uma das poucas coisas que Henri admite ser melhor que

qualquer comida de Lorien. Enquanto fazemos a refeição,

ele usa o laptop para fazer os novos documentos com

nossos novos nomes. Vai imprimir tudo quando chegarmos

e, para todos os efeitos, seremos quem estamos dizendo.

—Tem certeza de que quer "John Smith"? — ele pergunta.

—Tenho.

—Você nasceu em Tuscaloosa, no Alabama.

Eu dou risada.

—De onde tirou isso?

Henri sorri e indica com o queixo duas mulheres sentadas

algumas mesas adiante. As duas são lindas. Uma delas está

usando uma camiseta com a inscrição "FAZEMOS

MELHOR EM TUSCALOOSA".

— É para lá que vamos em seguida — ele revela.

— Por mais estranho que possa parecer, espero ficar muito

tempo em Ohio.

— É mesmo? Gosta da ideia de viver lá?

— Gosto da ideia de fazer alguns amigos, de ir à mesma

escola por mais que alguns poucos meses, de, quem sabe,

ter uma vida de verdade. Eu estava começando a fazer isso

na Flórida. Foi muito legal, e pela primeira vez desde que

chegamos à Terra eu me senti quase normal. Quero

encontrar um lugar e nele ficar.

Henri parecia pensativo.

— Já olhou suas cicatrizes hoje?

— Não. Por quê?

— Por que isso tudo não tem a ver com você. Trata-‐se da

sobrevivência de nossa raça, quase inteiramente destruída,

e de mantê-‐lo vivo. Cada vez que um de nós morre... cada

vez que um de vocês, um dos Gardes, morre... nossas

chances diminuem. Você é o Número Quatro, é o próximo

da fila. Há uma raça inteira de assassinos cruéis à sua caça.

Vamos nos mudar ao primeiro sinal de problemas, e isso

não está aberto a discussão.

Henri dirige em todo o trajeto. Entre as paradas e a

confecção dos novos documentos, a viagem dura trinta

horas, mais ou menos. Eu passo a maior parte do tempo

cochilando ou jogando videogame. Por causa de meus

reflexos, consigo dominar a maioria dos jogos muito

depressa. O máximo que demorei para virar um jogo foi

cerca de um dia. Os que mais gosto são os de guerras

alienígenas e espaciais. Finjo que estou novamente em

Lorien, combatendo os mogadorianos, derrubando-‐os,

transformando-‐os em pó. Henri acha isso esquisito e tenta

não me encorajar. Diz que precisamos viver no mundo real,

onde guerra e morte são de verdade, não uma encenação.

Quando finalizo o último jogo, levanto o olhar. Estou

cansado de ficar sentado na caminhonete. O relógio no

painel marca 19h58. Bocejo, esfrego os olhos.

— Falta muito?

— Estamos quase chegando — responde Henri.

Já escureceu, mas ainda há uma claridade pálida a oeste.

Passamos por fazendas de cavalos e de gado, depois por

campos desertos e, fora isso, por árvores que vão até onde a

vista pode alcançar. Exatamente o que Henri queria: um

lugar pacato, para passarmos despercebidos. Uma vez por

semana ele passa seis, sete, até oito horas na Internet,

atualizando uma lista de casas desocupadas país afora que

se enquadram em seus critérios: isoladas, fora da área

urbana e com disponibilidade imediata. Ele me contou que

teve de fazer quatro tentativas — um telefonema para

Dakota do Sul, um para o Novo México e um para o

Arkansas — até finalmente fechar o aluguel de onde vamos

morar agora.

Após alguns minutos, vemos as luzes esparsas que indicam

a cidade. Passamos por uma placa que anuncia:

BEM-‐VINDOS A PARADISE, OHIO

POPULAÇÃO: 5.243

— Puxa! — eu comento. — Este lugar é ainda menor do

que aquele em Montana onde moramos.

Henri está sorrindo.

—Acha que isto aqui é o paraíso de quem?

—Das vacas, talvez? Dos espantalhos?

Passamos por um velho posto de gasolina, um lava rápido e

um cemitério. Então surgem as casas, construções de

madeira afastadas umas das outras por nove ou dez metros.

Quase todas estão com as janelas decoradas para o

Halloween. A calçada atravessa os pequenos jardins e leva

às portas. Uma rotatória marca o centro da cidade, e no

meio dela há a estátua de um homem em um cavalo, empu-‐

nhando uma espada. Henri para. Nós dois olhamos para a

estátua e rimos, na esperança de que jamais apareça por ali

mais alguém com espadas. Ele passa pela rotatória e o

sistema de GPS do painel nos manda fazer uma curva.

Seguimos para oeste, saindo da cidade.

Percorremos cerca de seis quilômetros antes de virar à

esquerda numa alameda de cascalho, depois passamos por

campos abertos, que provavelmente ficam repletos de

milho no verão, e atravessamos mais ou menos um

quilômetro e meio de floresta densa. Finalmente a

encontramos, escondida no meio da vegetação não apara-‐

da: uma caixa de correspondência de metal enferrujado

com letras pretas pintadas na lateral: 17 OLD MILL RD. Ali

está o número 17 da estrada do velho moinho.

— A casa mais próxima fica a três quilômetros — Henri

diz, entrando na propriedade.

O mato invade a estradinha de cascalho, cheia de buracos

com água lamacenta. Henri para e desliga o motor da

caminhonete.

— De quem é aquele carro? — pergunto, apontando para

o SUV preto atrás do qual Henri acabou de estacionar.

— Deve ser da corretora de imóveis.

A casa é emoldurada pelas árvores. Na escuridão ela tem

um certo ar sombrio, como se o último morador tivesse ido

embora por medo, por ter sido expulso ou fugido. Eu saio

da caminhonete. O motor estala e posso sentir o calor que

emana dele. Pego minha mala na carroceria e fico ali

parado, segurando-‐a.

— O que acha? — Henri pergunta.

A casa tem um andar só. A fachada é de madeira. Boa parte

da pintura branca já descascou. Uma das janelas da frente

está danificada. As telhas pretas parecem empenadas e

prestes a quebrar. Três degraus de madeira levam a uma

pequena varanda coberta e mobiliada com cadeiras

bambas. O quintal é comprido e maltratado. Há muito

tempo a grama não é molhada.

— Parece o paraíso — respondo.

Começamos a caminhar juntos, e, neste instante, uma

mulher loura e bem-‐vestida, mais ou menos da idade do

Henri, aparece na porta da casa. Ela está de tailleur e

segura uma prancheta e uma pasta. Tem um BlackBerry

preso ao cós da saia. Ela sorri.

— Sr. Smith?

— Sim — Henri confirma.

— Sou Annie Hart, corretora da Imobiliária Paradise.

Conversamos ao telefone. Tentei ligar mais cedo, mas seu

número parecia estar desligado.

— Sim, sim. Infelizmente, a bateria acabou a caminho

daqui.

— Ah, eu odeio quando isso acontece — ela diz e se

aproxima de nós para apertar a mão de Henri. Ela pergunta

meu nome e eu respondo, apesar de me sentir tentado,

como sempre, a dizer simplesmente "Quatro". Enquanto

Henri assina o contrato, ela me pergunta minha idade e

conta que tem uma filha mais ou menos da faixa etária, que

estuda no colégio local. A mulher é muito simpática,

amigável e nitidamente adora conversar. Henri devolve o

contrato e nós três entramos na casa.

A maioria dos móveis está coberta por lençóis brancos. Os

que ficaram de fora ganharam uma camada de poeira densa

e insetos mortos. Parece que a tela nas janelas vai quebrar

se a tocarmos, e as paredes são revestidas de compensado

barato. Há dois dormitórios, uma cozinha modesta com

piso de linóleo verde-‐limão e um banheiro. A sala de estar é

grande e retangular, e fica na frente da casa. Há uma lareira

no canto mais afastado. Eu entro e jogo minha mala na

cama do quarto menor, que tem um pôster grande e

desbotado de um jogador de futebol num uniforme laranja.

Ele está no meio de um passe e parece que vai ser

esmagado por um sujeito enorme de uniforme preto e

dourado. Os dizeres o identificam como BERNIE KOSAR,

QUARTERBACK, DO CLEVELAND BROWNS.

— Venha se despedir da Sra. Hart — Henri grita da sala.

A Sra. Hart está na porta com Henri e me diz para procurar

pela filha dela na escola, pois podemos ser amigos. Eu

sorrio e respondo que sim, isso seria ótimo. Assim que ela

vai embora começamos a descarregar a caminhonete.

Dependendo da rapidez com que deixamos um lugar,

podemos viajar com pouca bagagem, o que significa levar

as roupas do corpo, o laptop de Henri e a Arca Lórica com

entalhes intricados que nos acompanha a todos lugares. Ou

carregar algo mais: normalmente os outros computadores e

o equipamento que Henri usa para estabelecer um

perímetro de segurança e pesquisar na Internet notícias e

eventos que possam ter a ver conosco. Desta vez estamos

com a arca, dois bons computadores, quatro monitores de

tevê e quatro câmeras. Também temos algumas roupas,

embora poucas peças que eu tenha usado na Flórida sirvam

para a vida em Ohio. Henri leva a arca para o quarto dele e

carregamos todo o equipamento para o porão, onde ele

será instalado, de forma que nenhuma visita possa ver

nada. Assim que levamos tudo para dentro, ele começa a

conectar as câmeras e ligar os monitores.

— Não teremos Internet até amanhã cedo. Mas, se quiser ir

à escola, posso imprimir toda a sua nova documentação.

— Se eu não for, vou ter que ajudar a limpar a casa e a

terminar de instalar tudo?

— Vai.

— Eu vou para a escola — anuncio.

— Então, é melhor ter uma boa noite de sono.

CAPÍTULO QUATRO

OUTRA NOVA IDENTIDADE, OUTRA NOVA

ESCOLA. PERDI AS CONTAS DE QUANTAS foram

ao longo dos anos. Quinze? Vinte? Sempre uma cidade

pequena, uma escola pequena, a mesma rotina. Alunos

novos chamam atenção. Às vezes questiono nossa

estratégia de nos limitarmos às cidades pequenas, porque é

difícil, quase impossível não ser notado. Mas entendo a

lógica de Henri: é igualmente impossível que eles não

sejam notados.

A escola fica a cinco quilômetros de nossa casa. Henri me

leva de carro pela manhã. É menor que a maioria que já

frequentei e não é nada imponente: só um edifício térreo,

comprido e baixo. Um mural com um pirata e uma faca

entre os dentes cobre a parede ao lado da porta principal.

—Então agora você é um pirata? — Henri pergunta ao meu

lado.

—Parece que sim — respondo.

—Conhece as regras — ele me lembra.

—Esta não é minha primeira vez.

—Não mostre sua inteligência. Eles vão se ressentir.

—Eu nem sonho com isso.

—Não se destaque nem chame muita atenção.

—Serei só uma mosca na parede.

—E não machuque ninguém. Você é muito mais forte do

que eles.

—Eu sei.

—Mais importante, esteja sempre pronto. Pronto para ir

embora sem aviso. O que tem em sua mochila?

—Frutas secas e castanhas para cinco dias. Meias e cuecas

térmicas. Capa de chuva. Um GPS de mão. Uma faca

disfarçada de caneta.

—Com você o tempo todo. — Ele respira fundo. — E fique

atento aos sinais. Seus Legados vão aparecer a qualquer

momento. Esconda-‐os a todo custo e me chame

imediatamente.

—Eu sei, Henri.

—A qualquer momento, John — ele repete. — Se seus

dedos começarem a desaparecer, se você começar a flutuar

ou a tremer violentamente, se perder o controle muscular,

se começar a ouvir vozes sem que ninguém esteja falando

ou algo parecido, me chame.

Dou um tapinha na mochila:

—Meu telefone está bem aqui.

—Vou esperar aqui depois da aula. Boa sorte, garoto.

Sorrio para ele. Henri tem cinquenta anos, o que significa

que ele tinha quarenta quando chegamos. Isso tornou a

transição mais difícil para ele. Henri ainda fala com forte

sotaque lórico, frequentemente confundido com o francês.

Logo no início esse foi um bom álibi, por isso ele escolheu

o nome Henri, que mantém até hoje, trocando apenas o

sobrenome para combinar com o meu.

—Lá vou eu dominar a escola — digo.

—Seja bonzinho.

Eu caminho para o prédio. Como acontece em todo colégio

do ensino médio, há rodinhas de alunos do lado de fora.

Eles têm seus grupos: os atletas e as líderes de torcida; o

pessoal da banda com seus instrumentos; os estudiosos

com seus óculos, livros e Black-‐Berries; e os doidões, um

pouco mais afastados e alheios a todos os outros. Um

garoto alto e com óculos fundo de garrafa está sozinho.

Ele veste jeans e uma camiseta preta da Nasa, e não deve

pesar mais do que quarenta e cinco quilos. Está com uma

luneta, observando o céu quase totalmente encoberto.

Noto uma menina tirando fotos, transitando com facilidade

de um grupo a outro. Ela é linda, tem cabelos louros e lisos

abaixo dos ombros, pele de marfim, maçãs do rosto altas e

olhos azuis delicados. Todos parecem conhecê-‐la e

cumprimentá-‐la, e ninguém se opõe a ser fotografado.

A garota me vê, sorri e acena. Acho isso estranho e me viro,

para ver se há alguém atrás de mim. Vejo dois garotos

discutindo a lição de matemática, e só. Olho novamente

para ela. A garota vem em minha direção, sorrindo. Nunca

vi, muito menos falei, com uma menina tão linda, e,

definitivamente, nenhuma jamais acenou e sorriu para

mim como se fôssemos amigos. Fico nervoso e começo a

corar. Mas também fico desconfiado, porque fui treinado

para isso. Ela se aproxima, ergue a câmera e começa a tirar

fotos. Levanto as mãos para esconder meu rosto. Ela baixa

a câmera e sorri.

—Não seja tímido.

—Não sou. Só quero proteger sua lente. Meu rosto pode

quebrá-‐la.

Ela riu.

—Se continuar com essa cara feia, com certeza. Tente

sorrir.

Eu sorrio, mas sem muito entusiasmo. Estou tão nervoso

que tenho a sensação de que vou explodir. Posso sentir

meu pescoço queimando, minhas mãos ficando quentes.

— Isso não é um sorriso de verdade — ela diz,

brincalhona. — Sorrir envolve mostrar os dentes.

Sorrio de verdade, e ela tira fotos. Normalmente não

permito que ninguém me fotografe. Se um retrato desses

cair na Internet ou em um jornal, vai ser muito mais fácil

me encontrar. Nas duas vezes em que fui fotografado,

Henri ficou furioso, conseguiu as fotos e as destruiu. Se ele

souber o que estou fazendo agora, eu ficarei realmente

encrencado. Mas não posso evitar — a garota é tão bonita e

tão charmosa... Enquanto ela está me fotografando, um

cachorro corre em minha direção. E um beagle com orelhas

compridas, patas e peito brancos e corpo preto e esguio.

Está magro e sujo, como um cão sem dono. Ele se esfrega

em minhas pernas, gane, tenta chamar minha atenção. A

garota acha bonitinho e pede que eu me ajoelhe, para me

fotografar com o cachorro. Assim que ela começa a clicar, o

cãozinho se afasta. Cada vez que ela tenta, ele se afasta um

pouco mais. Finalmente, ela desiste e faz mais algumas

fotos minhas. O cão se senta a uns dez metros de nós e nos

observa.

— Conhece aquele cachorro? — ela pergunta.

— Nunca o vi antes.

— Ele gosta de você. Seu nome é John, certo?

Ela estende a mão.

— Sim — confirmo. — Como sabe?

— Sou Sarah Hart. Minha mãe é sua corretora de imóveis.

Ela me contou que você provavelmente começaria hoje na

escola e me disse para procurá-‐lo. E você é o único aluno

novo por aqui hoje.

Eu rio.

— É, eu conheci sua mãe. Ela é legal.

— Não vai apertar minha mão?

Ela ainda está com o braço estendido. Eu sorrio e a

cumprimento, e essa é literalmente uma das melhores

sensações que já tive.

— Uau! — ela exclama.

— O quê?

— Sua mão está quente. Muito quente, mesmo, como se

estivesse com febre, ou alguma coisa assim...

—Acho que não.

Ela solta minha mão.

—Talvez você tenha o sangue quente, só isso.

—É, talvez.

Ouço uma campainha soando ao longe, e Sarah diz que é o

sinal: temos cinco minutos para chegar à sala de aula. Nós

nos despedimos e fico olhando enquanto ela se afasta. Um

momento depois, alguma coisa esbarra em meu cotovelo.

Eu me viro, e um grupo de jogadores de futebol americano

passa por mim, todos vestindo o agasalho do time. Um

deles me encara, e percebo que foi ele quem acertou meu

braço com a mochila. Duvido que tenha sido um acidente e

começo a segui-‐los. Sei que não vou fazer nada, mesmo

podendo. Mas não gosto de valentões. É quando o garoto

com a camiseta da Nasa se aproxima e caminha ao meu

lado.

— Sei que é novo por aqui, por isso vou informá-‐lo de

algumas coisas — ele fala.

— O quê? — pergunto.

— Aquele é Mark James. Ele é muito importante. O pai é o

xerife da cidade, e ele é o astro do time de futebol.

Namorava Sarah quando ela era líder de torcida, mas ela

desistiu da torcida e dele. Mark ainda não superou. Se fosse

você, eu não me meteria com ele.

— Obrigado.

O garoto então se afasta, apressado. Eu me dirijo à sala do

diretor para me inscrever nas disciplinas e começar a

assistir às aulas. Viro-‐me para ver se o cachorro ainda está

por ali — ele permanece sentado no lugar, me observando.

O nome do diretor é Sr. Harris. É gordo e quase careca,

exceto por alguns fios compridos nas laterais e na parte de

trás da cabeça. A barriga cai por cima do cinto. Os olhos

são pequenos e saltados, muito juntos. Ele sorri para mim

de sua cadeira, e o sorriso parece engolir os olhos.

— Você é o aluno do segundo ano que veio de Santa Fé? —

ele pergunta.

Movimento a cabeça em sentido afirmativo e digo que sim,

embora nunca tenhamos ido a Santa Fé, ou ao Novo

México, para dizer a verdade. Uma mentira simples para

evitar que encontrem nosso rastro.

— Isso explica o bronzeado. O que o traz a Ohio?

— O trabalho do meu pai.

Henri não é meu pai, mas sempre digo que é, para não

despertar suspeitas. Na verdade ele é meu Guardião, ou

pelo menos é assim que o chamariam na Terra. Em Lorien

havia dois tipos de cidadãos: os comuns e os que

desenvolvem os Legados, ou poderes — que podem ser

extremamente variados, qualquer habilidade mesmo, da

invisibilidade à capacidade de ler mentes, voar ou

manipular as forças da natureza, como o fogo, o vento ou

os raios. Os que têm os Legados fazem parte da Garde, e os

que não os têm são intitulados Cêpans, ou Guardiões. Eu

sou membro da Garde. Henri é um Cêpan. Todo Garde é

designado a um Cêpan quando pequeno, que o ajuda a

entender a história do planeta e a desenvolver seus pode-‐

res. Cêpan e Garde — um grupo para administrar o

planeta, o outro para defendê-‐lo.

O Sr. Harris está assentindo.

— E o que ele faz?

— É escritor. Ele queria morar em uma cidade pequena e

tranquila para terminar o livro em que está trabalhando —

respondo, porque esse é nosso disfarce padrão.

O Sr. Harris assente mais uma vez e estreita os olhos.

— Você me parece um rapaz forte. Pretende praticar algum

esporte aqui no colégio?

— Gostaria muito, mas tenho asma, senhor — explico,

repetindo a desculpa de sempre para evitar situações que

possam denunciar minha força e minha velocidade.

— Lamento saber disso. Estamos sempre em busca de

atletas habilidosos para o time de futebol. — Ele lança um

olhar para a prateleira onde está um troféu com data do

ano passado. — Vencemos o Pioneer Conference — diz,

cheio de orgulho.

Depois o Sr. Harris estende a mão, retira do arquivo ao lado

da mesa duas folhas de papel e me entrega. A primeira

folha é meu horário, com alguns tempos em aberto. A

segunda é uma lista de matérias eletivas disponíveis.

Escolho as que me interessam, preencho os horários vagos

e então devolvo toda a papelada. Ele me passa as

orientações gerais num discurso que parece durar horas,

detalhando cada página do manual do aluno de forma

dolorosa. Um sinal soa lá fora, e depois outro. Quando ele

finalmente termina e pergunta se tenho dúvidas, respondo

que não.

— Excelente. Ainda resta meia hora da segunda aula, e

você escolheu astronomia, com a Sra. Burton. Ela é ótima

professora, uma de nossas melhores. Já foi premiada pelo

estado uma vez, e o próprio governador entregou o prêmio.

— Isso é muito bom — digo.

O Sr. Harris consegue se levantar de sua cadeira com muito

esforço, e nós deixamos a sala e percorremos o corredor.

Seus sapatos fazem barulho no chão recém-‐encerado. O ar

cheira a tinta fresca e produto de limpeza. Armários

escondem as paredes. Muitos são cobertos por flâmulas do

time de futebol. Não deve haver mais de vinte salas de aula

no prédio inteiro. Eu conto enquanto passamos.

— Chegamos — diz o Sr. Harris. Ele estende a mão. Eu o

cumprimento. — Estamos felizes por tê-‐lo aqui. Gosto de

pensar que somos uma família unida. É com alegria que o

recebo nela.

— Obrigado — respondo.

O Sr. Harris abre um pouco a porta, enfia a cabeça pela

fresta e olha para dentro da sala. Só então percebo que

estou um pouco tenso, que uma leve tontura começa a me

dominar. Minha perna direita está tremendo, sinto um nó

no estômago. Não entendo por quê. Não pode ser por estar

prestes a entrar na primeira aula. Já fiz isso tantas vezes

que nem deveria mais ficar nervoso. Respiro fundo e tento

me acalmar.

— Sra. Burton, desculpe-‐me por interromper. Seu novo

aluno está aqui.

— Ah, ótimo! Mande-‐o entrar — ela diz com voz aguda e

entusiasmada.

O Sr. Harris segura a porta aberta e eu entro. A sala é um

quadrado perfeito, com umas vinte e cinco pessoas

sentadas em carteiras retangulares do tamanho de mesas

de cozinha, três alunos em cada uma. Todos olham para

mim. Olho de volta para eles antes de encarar a Sra.

Burton. Ela deve ter uns sessenta anos, veste suéter de lã

cor-‐de-‐rosa e usa óculos com armação vermelha presos a

uma correntinha no pescoço. Tem o sorriso largo e cabelos

grisalhos e encaracolados. Minhas mãos estão suadas e

sinto meu rosto quente, corado. Espero não estar vermelho.

O Sr. Harris fecha a porta.

— Como se chama? — ela pergunta.

Nervoso, quase digo "Daniel Jones", mas me contenho,

respiro fundo e respondo:

— John Smith.

— Ótimo! E de onde você é?

— Fl... — começo, mas me interrompo outra vez, antes de

concluir a palavra. — Santa Fé.

— Turma, vamos dar a ele as boas-‐vindas.

Todos aplaudem. A Sra. Burton faz um gesto me

convidando a me sentar no lugar vago no centro da sala,

entre dois outros alunos. Fico aliviado por ela não fazer

mais perguntas. Ela se vira para voltar à mesa e eu começo

a caminhar até meu lugar, na direção de Mark James, que

está sentado com Sarah Hart. Quando passo, ele estica a

perna e põe o pé na minha frente. Eu perco o equilíbrio,

mas não caio. O barulho da sola do tênis ecoa na sala.

A Sra. Burton se vira rapidamente:

— O que aconteceu?

Eu não respondo, mas fico encarando Mark. Toda escola

tem alguém como ele, o valentão, encrenqueiro, seja qual

for o nome que você queira dar, mas nenhum outro tinha

se materializado tão depressa. O cabelo dele é preto, cheio

de gel, arrumado com cuidado para ficar espetado em todas

as direções. As costeletas estão cuidadosamente aparadas,

assim como a barba curta. As sobrancelhas são grossas, e os

olhos, escuros. Pelo agasalho do time, vejo que ele é aluno

antigo — seu nome está escrito em letras cursivas douradas

acima do ano. Nós nos encaramos, e a sala toda parece

deixar escapar um gemido de apreensão.

Olho para meu lugar, três mesas atrás da dele, e volto a

encará-‐lo. Posso quebrá-‐lo ao meio, literalmente, se eu

quiser. Posso arremessá-‐lo para o país vizinho. Se ele

tentasse fugir usando um carro, eu poderia ser mais rápido,

e ainda colocar o automóvel em cima de uma árvore. Mas,

além de saber que isso tudo seria uma reação

extremamente exagerada, as palavras de Henri ecoam em

minha mente: "Não se destaque nem chame muita

atenção." Sei que devo seguir seu conselho e ignorar o que

acabou de acontecer, como sempre fiz. Somos bons nisso,

em nos mesclar ao ambiente e viver nas sombras. Mas

estou meio deslocado, desconfortável, e antes que eu tenha

a chance de pensar duas vezes, a pergunta está feita:

— Queria alguma coisa?

Mark olha em volta, estudando o restante da turma, ergue

os ombros e volta a me encarar.

— Do que está falando? — ele pergunta.

— Pôs o pé na minha frente quando eu estava passando. E

trombou em mim lá fora. Talvez esteja querendo alguma

coisa.

—O que está acontecendo? — a Sra. Burton pergunta atrás

de mim.

Olho para ela por cima do ombro:

—Nada — respondo. E me volto para Mark: — E então?

As mãos dele apertam a beirada da mesa, mas ele fica em

silêncio. Nós nos encaramos até ele suspirar e desviar os

olhos.

— Foi o que pensei — digo e continuo andando.

Os outros alunos não sabem ao certo como reagir, e muitos

ainda olham para mim enquanto me sento entre uma

garota ruiva e sardenta e um menino gordo, que me encara

boquiaberto.

A Sra. Burton está em pé na frente da sala. Ela parece um

pouco agitada, mas dá de ombros e começa a explicar por

que há anéis em torno de Saturno e que eles são feitos

basicamente de partículas de gelo e de poeira. Depois de

um tempo, deixo de ouvi-‐la e me concentro nos alunos.

Mais um grupo de pessoas que, novamente, vou tentar

manter a distância. Há sempre uma linha tênue entre

interagir só o suficiente, para manter a discrição, e interagir

pouco demais e acabar me destacando por ser esquisito.

Hoje já fiz uma besteira nesse sentido.

Respiro fundo e solto o ar devagar. Ainda sinto o nó no

estômago, e minha perna continua tremendo um pouco.

Minhas mãos estão um pouco mais quentes. Mark James

está sentado três mesas à minha frente. Ele se vira uma vez

e olha para mim, depois cochicha no ouvido de Sarah. Ela

se vira. Ela parece ser legal, mas o fato de sair com ele e de

estar sentada ao lado dele me faz duvidar disso. Sarah sorri

para mim de um jeito simpático. Quero retribuir, mas fico

paralisado. Mark tenta cochichar de novo, e ela balança a

cabeça e o empurra. Minha audição é muito melhor que a

humana quando me concentro, mas estou tão perturbado

por aquele sorriso que não escuto nada. Gostaria de ter

conseguido ouvir o que disseram.

Abro e fecho as mãos. As palmas estão suadas e começam a

arder. Respiro fundo mais uma vez. Minha visão está turva.

Cinco minutos se passam, depois dez. A Sra. Burton ainda

fala, mas não escuto o que ela diz. Cerro os punhos, depois

volto a abri-‐los. Então o ar fica preso em minha garganta.

Um brilho pálido surge no centro da palma da minha mão

direita. Olho, perplexo, fascinando. Depois de alguns

segundos, o brilho começa a ganhar intensidade.

Fecho as mãos. Primeiro, meu medo é de que algo tenha

acontecido a um dos outros. Mas o que seria? Não

podemos ser mortos fora da ordem. É assim que funciona o

encantamento. Mas isso significa que nenhum outro mal

pode atingi-‐los? A mão direita de alguém teria sido

cortada? Não tenho como saber. Mas, se acontecesse algo,

eu sentiria nas cicatrizes dos meus tornozelos. É só então

que compreendo. Meu primeiro Legado deve estar se

formando.

Pego o telefone na mochila e mando uma mensagem de

texto para Henri dizendo VNHEA, embora tivesse a intenção

de escrever VENHA. Estou tonto demais para tentar digitar

mais alguma palavra. Cerro os punhos e os apoio nas

pernas. Minhas mãos estão queimando e tremendo. Eu as

abro. A palma esquerda está muito vermelha, a direita

ainda brilha. Olho para o relógio na parede e vejo que a

aula está chegando ao fim. Se conseguir sair da aula,

poderei encontrar uma sala vazia, onde eu possa ligar para

Henri e perguntar o que está acontecendo. Começo a

contar os segundos: sessenta, cinquenta e nove... Agora

sinto um ardor intenso, como se pequenas agulhas fossem

espetadas em minhas mãos. Vinte e oito, vinte e sete. Abro

os olhos e fico olhando para a frente, para Sarah, esperando

que isso me distraia. Quinze, quatorze. Olhá-‐la piora a

sensação. Agora as agulhas são como pregos. Pregos que

foram deixados em uma fornalha, aquecidos até ficarem em

brasa. Oito, sete.

O sinal soa e, no mesmo instante, eu me levanto e saio da

sala, passando apressado pelos outros alunos. Estou tonto,

sem equilíbrio. Sigo pelo corredor, sem saber para onde ir.

Sinto que alguém me segue. Pego meu horário no bolso de

trás da calça e verifico o número de meu armário. Estou

com sorte, porque ele fica à minha direita, ali mesmo. Paro

e apóio a cabeça na porta de metal. Balanço a cabeça,

percebendo que, na pressa de sair, deixei na sala a mochila

com o telefone celular. E então alguém me empurra.

— E aí, valentão?

Eu recuo alguns passos, me recupero e levanto a cabeça.

Mark está parado, sorrindo para mim.

—Algum problema? — ele pergunta.

—Não — digo.

Minha cabeça está girando. Tenho a sensação de que vou

desmaiar. E minhas mãos queimam. Não sei o que está

acontecendo, mas não podia ser em pior hora. Ele me

empurra de novo.

— Não é tão valentão sem os professores por perto, não é?

Estou desequilibrado demais para conseguir ficar em pé,

tropeço nos próprios pés e caio. Sarah se coloca na frente

de Mark.

—Deixe ele em paz — ela diz.

—Você não tem nada a ver com isso.

— É claro. Você vê um garoto novo conversando comigo e

imediatamente tenta começar uma briga. Esse é só mais

um exemplo de por que não estamos mais juntos.

Começo a me levantar. Sarah estende a mão para me

ajudar, e, assim que ela me toca, a dor em minhas mãos

aumenta e se espalha, tanto que parece que um raio atingiu

minha cabeça. Eu me viro e começo a caminhar

apressadamente, indo na direção oposta à da aula de

astronomia. Sei que todos vão pensar que sou covarde por

estar fugindo, mas tenho a sensação de que vou desmaiar a

qualquer momento. Mais tarde agradecerei a Sarah e

cuidarei de Mark. Agora, só preciso encontrar uma sala

com uma porta que eu possa trancar.

Chego ao final do corredor, que cruza com o caminho para

a entrada principal da escola. Penso nas orientações do Sr.

Harris, no que ele falou sobre os vários espaços da escola e

sua localização. Se não me falha a memória, o auditório, as

salas da banda e as salas de artes ficam no final deste

corredor. Corro até elas o mais depressa que meu estado

me permite. Posso ouvir Mark gritando atrás de mim e

Sarah gritando com ele. Abro a primeira porta que

encontro e a fecho depois de entrar. Felizmente, há uma

fechadura, e eu a tranco.

Estou em uma sala escura. Há tiras de negativos secando

penduradas em varais. Caio no chão. Minha cabeça gira e

minhas mãos queimam. Desde que vi o brilho pela

primeira vez, mantive as mãos bem fechadas. Agora olho e

noto que a mão direita continua brilhando, pulsando.

Começo a entrar em pânico.

Sentado no chão, sinto o suor entrando nos olhos. As duas

mãos doem terrivelmente. Eu sabia que deveria esperar

meus Legados, mas não tinha ideia de que seria assim.

Abro as mãos e vejo que a palma direita está brilhando

intensamente, a luz começa a se concentrar. A mão

esquerda emite uma luz fraca, trêmula, e a sensação de

ardor é quase insuportável. Queria que Henri estivesse

comigo. Espero que ele esteja a caminho.

Fecho os olhos e cruzo os braços, balançando-‐me para a

frente e para trás sentado no chão, sentindo tudo em mim

doer. Não sei quanto tempo passo ali. Um minuto? Dez? O

sinal soa no corredor, anunciando o começo da aula

seguinte. Escuto pessoas falando do lado de fora. A porta é

sacudida algumas vezes, mas está trancada, e ninguém vai

conseguir entrar. Continuo me balançando, de olhos

fechados. Ouço mais batidas na porta. Vozes abafadas que

não compreendo. Abro os olhos e noto que o brilho em

minha mão iluminou a sala inteira. Cerro os punhos,

tentando apagar a luz, mas ela escapa por entre os dedos.

Então, a porta começa a sacudir de verdade. O que eles vão

pensar da luz em minhas mãos? Não há como escondê-‐la.

Como vou explicá-‐la?

— John? Abra a porta... sou eu — diz uma voz.

O alívio me invade. A voz de Henri, a única no mundo que

eu quero ouvir.

CAPÍTULO CINCO

ARRASTO-‐ME ATÉ A PORTA E A DESTRANCO.

ELA SE ABRE.

HENRI ESTÁ COM roupas de

jardinagem, coberto de terra, como se estivesse trabalhan-‐

do no quintal da casa. Fico tão feliz por vê-‐lo que sinto

vontade de pular e abraçá-‐lo, o que até tento fazer, mas

estou tonto demais para ficar em pé e caio novamente.

— Tudo bem aí? — pergunta o Sr. Harris, que está atrás de

Henri.

— Tudo bem, só precisamos de um minuto, por favor —

Henri responde.

— Devo chamar uma ambulância?

— Não!

A porta se fecha. Henri olha minhas mãos. A luz na direita

brilha intensamente, mas a na esquerda tremula, fraca,

como se tentasse adquirir confiança em si mesma. Henri

sorri, e seu rosto se ilumina como um farol.

— Ah, graças a Lorien! — Ele suspira e tira do bolso

traseiro um par de luvas de jardinagem. — Sorte que eu

estava trabalhando no jardim! Ponha as luvas.

Faço o que ele diz, e as luvas escondem completamente a

luz. O Sr. Harris abre a porta e espia dentro da sala.

— Sr. Smith? Está tudo bem?

— Sim, tudo bem. Só precisamos de trinta segundos —

Henri responde. Depois ele olha para mim. — Seu diretor é

intrometido.

Respiro fundo.

— Entendo o que está acontecendo, mas por que isso?

— Seu primeiro Legado.

— Eu sei, mas por que as luzes?

— Falaremos sobre isso no carro. Pode andar?

— Acho que sim.

Ele me ajuda a levantar. Estou cambaleante, ainda trêmulo,

e me agarro ao braço dele para me apoiar.

—-‐ Preciso pegar minha mochila antes de irmos — falo.

— Onde está?

— Deixei na sala de aula.

— Que sala?

— Dezessete.

— Vou levá-‐lo para a caminhonete e volto para pegar a

mochila.

Apóio o braço direito nos ombros de Henri, que me

sustenta passando o braço esquerdo por minha cintura. O

segundo sinal já soou, mas ainda escuto a movimentação

de pessoas no corredor.

— Você precisa andar do jeito mais normal e ereto que

conseguir.

Respiro fundo. Tento reunir toda a força que ainda me

resta a fim de percorrer o longo caminho até a saída da

escola.

— Vamos lá — digo.

Limpo o suor da testa e acompanho Henri para fora da sala

escura. O Sr. Harris ainda está no corredor.

— É só uma crise forte de asma — Henri informa ao passar

por ele.

Cerca de vinte pessoas, mais ou menos, continuam no

corredor, a maioria delas com câmeras fotográficas

penduradas no pescoço, esperando para entrar na sala

onde são as aulas de fotografia. Felizmente, Sarah não está

ali. Caminho tão ereto quanto posso, um pé à frente do

outro. A saída da escola é a trinta metros. São muitos

passos. As pessoas cochicham.

"Que cara esquisito."

"Ele estuda aqui?"

"Espero que sim, ele é bonitinho."

"O que acha que ele estava fazendo na sala escura para ficar

com o rosto tão vermelho?"

Todos riem.

Da mesma forma que podemos apurar a audição, podemos

desligá-‐la, o que ajuda muito quando você tenta se

concentrar no meio de muito barulho e confusão. Eu isolo

todo o ruído e acompanho Henri, logo atrás dele. Cada

passo exige a força de dez, mas, finalmente, chegamos à

porta. Henri a mantém aberta enquanto tento caminhar

sozinho até a caminhonete, que está estacionada bem em

frente. Nos últimos vinte passos, tenho de me apoiar

novamente nos ombros dele. Henri abre a porta e eu entro.

— Sala dezessete, você disse?

— Sim.

— Devia ter ficado com a mochila. São os pequenos

deslizes que levam aos grandes erros. Você não pode errar.

— Eu sei. Desculpe-‐me.

Ele bate a porta e volta ao edifício. Eu me curvo para a

frente no assento, tentando respirar mais devagar. Ainda

posso sentir o suor na testa. Ergo o corpo e baixo o para-‐sol

para me olhar no espelho. Meu rosto está mais velho do

que eu imaginava, e meus olhos lacrimejam um pouco.

Mas, apesar da dor e da exaustão, eu sorrio. Finalmente,

penso. Após anos de espera, anos contando apenas com o

intelecto e a discrição como defesa contra os

mogadorianos, meu primeiro Legado aparece. Henri sai da

escola carregando minha mochila. Ele contorna a

caminhonete, abre a porta do motorista e joga a mochila

no banco.

— Obrigado — digo.

— Não foi nada.

Quando saímos do estacionamento, tiro as luvas e dou uma

boa olhada nas mãos. A luz na mão direita começa a se

concentrar em um feixe como uma lanterna, porém mais

brilhante. A ardência diminui. A mão esquerda ainda tem

aquela luz fraca e tremulante.

— Deveria ficar com as luvas até chegarmos em casa —

Henri aconselha.

Eu as ponho de volta e olho para ele, que sorri orgulhoso.

— Foi um longo saco de espera — ele diz.

— Hmmm? — pergunto.

Ele me olha por um instante.

— Um longo saco de espera — repete. — Pelos seus

Legados.

Eu rio. Se há uma coisa que Henri não conseguiu dominar

desde que chegou a Terra é a arte de xingar.

— Uma longa droga de espera — sugiro.

— Foi o que eu disse. Ele olha para a estrada.

— Então, o que fazemos agora? Isso significa que vou

poder disparar lasers com as mãos ou o quê?

Ele ri.

— É bom pensar que seria assim, mas não.

—Bem, mas o que vou fazer com a luz? Quando estiverem

me caçando, eu me viro e ofusco meu perseguidor,

apontando o raio para os olhos dele? É para deixá-‐los com

medo de mim ou coisa do tipo?

—Paciência — ele me aconselha. — Você não tem mesmo

que entender isso agora. Vamos para casa.

Então, lembro algo que quase me faz pular no banco da

caminhonete.

— Quer dizer que vamos finalmente abrir a arca?

Ele assente e sorri.

— Em breve.

— Uau! — exclamo.

A arca de madeira com aqueles entalhes intricados sempre

me intrigou. É uma caixa de aparência frágil com o símbolo

lórico gravado na lateral, e Henri sempre a cercou de muito

sigilo. Ele nunca me contou o que há lá dentro, e é

impossível abri-‐la, eu sei, porque tentei mais vezes do que

posso contar, sempre sem sucesso algum. É trancada por

um cadeado sem abertura visível para a chave.

Quando chegamos em casa, percebo que Henri esteve

trabalhando. Ele tirou as três cadeiras que havia na varanda

da frente e todas as janelas estão abertas. Lá dentro, os

lençóis que cobriam a mobília foram removidos e alguns

móveis já estão limpos. Apóio a mochila na mesa da sala de

estar e a abro. Uma onda de frustração me invade.

—Aquele filho da mãe — digo.

—O que é?

—Falta meu celular.

—E onde está?

—Tive uma discussão com um garoto chamado Mark

James. Ele deve ter pegado o telefone.

—John, você só passou uma hora e meia na escola. Como já

conseguiu discutir com alguém? Você não é tão idiota.

— É um colégio. Eu sou o aluno novo. Não foi difícil.

Henri tira o celular do bolso e liga para meu número. Então

fecha o aparelho.

— Está desligado — diz.

— É claro que está.

Ele me encara.

— O que aconteceu?

Reconheço o tom de sua voz: aquele de quando ele está

pensando em nos mudarmos de novo.

— Nada. Foi só uma discussão idiota. Talvez eu tenha

deixado o telefone cair quando o joguei na mochila —

sugiro, mesmo sabendo que não foi isso que aconteceu. —

Eu não estava muito bem. Aposto que o celular vai estar

esperando por mim na sala de achados e perdidos.

Ele olha em volta e suspira.

— Alguém viu suas mãos?

Eu olho para Henri. Seus olhos estão vermelhos, ainda mais

injetados do que quando ele me resgatou. O cabelo está

desarrumado e ele parece esgotado, como se fosse cair de

exaustão a qualquer momento. A última vez que ele

dormiu foi na Flórida, há dois dias. Nem sei como ainda

consegue ficar de pé.

— Ninguém viu.

—Você esteve na escola por uma hora e meia. Seu primeiro

Legado se desenvolveu, você quase se meteu numa briga e

deixou a mochila na sala de aula. Isso não é o que se pode

chamar de passar despercebido.

—Não foi nada. Quer dizer, não foi nada grave o bastante

que justifique irmos para Idaho, para Kansas, ou seja, lá

qual for nosso próximo destino.

Henri estreita os olhos, refletindo sobre o que acabou de

testemunhar e tentando decidir se é o suficiente para

partirmos.

— Não é hora de sermos descuidados — declara.

— Há discussões em todas as escolas todos os dias.

Garanto que ninguém vai nos encontrar só porque um

garoto metido a valentão implicou com o aluno novo.

— As mãos do aluno novo não brilham em todas as

escolas. Eu inspiro longa e profundamente.

— Henri, você está com cara de quem vai cair morto.

Durma um pouco. Podemos decidir depois que você

descansar.

— Temos muito o que conversar.

— Nunca o vi tão cansado antes. Durma por algumas

horas. Conversamos depois.

Ele assente.

— Um cochilo deve mesmo me fazer bem.

Henri vai para o quarto e fecha a porta. Eu saio, vou

caminhar um pouco pelo quintal. O sol brilha atrás das

árvores e eu sinto o vento frio. As luvas continuam em

minhas mãos. Eu as tiro e guardo no bolso de trás da calça.

As mãos estão como antes. Para ser franco, parte de mim se

anima com o surgimento de meu primeiro Legado, depois

de tantos anos de ansiosa espera. A outra está devastada.

As mudanças constantes me esgotaram, e agora vai ser

impossível passar despercebido ou ficar em um lugar por

algum tempo. Vai ser impossível fazer amigos ou me sentir

parte de algo. Cansei dos nomes falsos e das mentiras.

Estou farto de viver olhando por cima do ombro para ver se

há alguém me seguindo.

Eu me abaixo e encosto nas cicatrizes no tornozelo direito.

Três círculos, que representam os três mortos. Estamos

ligados uns aos outros mais do que pela raça,

simplesmente. Enquanto toco as cicatrizes, tento imaginar

quem eles eram, se eram garotos ou garotas, onde viviam,

quantos anos tinham quando morreram. Tento me lembrar

das outras crianças que vieram na nave e dar números a

cada uma delas. Penso em como seria encontrá-‐las,

conviver com elas. Como teria sido se ainda estivéssemos

em Lorien. Como seria se o destino de toda a nossa raça

não dependesse da sobrevivência de tão poucos. Como se-‐

ríamos se não estivéssemos enfrentando a perspectiva da

morte pelas mãos de nossos inimigos.

É aterrorizante saber que eu sou o próximo. Mas temos nos

mantido à frente deles com as constantes mudanças,

fugindo. Estou cansado de fugir, mas sei que é isso que nos

mantém vivos. Se pararmos, eles nos encontrarão. E, agora

que sou o próximo da fila, devem ter intensificado a

procura, sem dúvida. Certamente sabem que estamos nos

fortalecendo, desenvolvendo nossos Legados.

E no outro tornozelo há a outra cicatriz, o sinal que se

formou quando o feitiço lórico foi lançado em nós,

naqueles últimos e preciosos momentos antes de

deixarmos nosso mundo. É a marca que nos une.

CAPÍTULO SEIS

ENTRO E ME DEITO NO COLCHÃO DO MEU

QUARTO,

SEM LENÇOL. A MANHÃ ME esgotou, e

fecho os olhos. Quando volto a abri-‐los, o sol já está acima

da copa das árvores. Saio do quarto. Henri está na cozinha,

sentado à mesa, olhando para o laptop aberto, e sei que ele

está vasculhando os noticiários, como sempre faz, tentando

encontrar histórias ou informações que possam nos dizer

onde estão os outros.

— Você dormiu? — pergunto.

— Não muito. Agora temos Internet, e não verifico as

notícias desde que saímos da Flórida. Isso estava me

incomodando.

— Alguma coisa importante? — quero saber.

Ele dá de ombros.

— Um garoto de quatorze anos caiu de uma janela do

quarto andar na África e escapou sem arranhão. E outro, de

quinze anos, em Bangladesh, está dizendo que é o Messias.

Eu rio.

— Sei que o garoto de quinze anos não é um de nós. O que

você acha do outro?

— Não. Sobreviver a uma queda do quarto andar não é

nenhum grande feito. Além do mais, se fosse um de nós,

teria sido mais cuidadoso — ele completa, piscando para

mim.

Eu sorrio e me sento diante dele. Henri fecha o

computador e coloca as mãos na mesa. Seu relógio marca

11h36. Estamos em Ohio há pouco mais da metade de um

dia, e já aconteceu tudo isso. Levanto as mãos abertas.

Brilham menos do que na última vez que olhei.

— Sabe o que tem aí? — Henri me pergunta.

— Tenho luzes nas mãos.

Ele ri.

—O nome disso é Lúmen. Com o tempo você vai ser capaz

de controlar a luz.

—Espero que sim, porque nosso disfarce vai ser bem

prejudicado se isso não se apagar logo. E ainda não

entendo para que serve.

—Há mais no Lúmen que simplesmente luz. Garanto.

—O que mais?

Ele vai até o quarto e volta com um isqueiro na mão.

— Você se lembra bem de seus avós? — ele me questiona.

Os avós são as pessoas que nos criam. Vemos pouco nossos

pais até completarmos vinte e cinco anos, quando temos

nossos filhos. A expectativa de vida de um lorieno é de

cerca de duzentos anos, muito maior que a dos humanos, e

quando os filhos nascem, enquanto os adultos têm entre

vinte e cinco e trinta e cinco anos, são os mais velhos que

os criam, período em que os pais continuam desenvol-‐

vendo seus Legados.

—Um pouco? Por quê?

—Porque seu avô tinha o mesmo dom.

— Não me lembro de ter visto as mãos dele brilhando.

Nunca.

Henri dá de ombros.

— Talvez ele nunca tenha tido motivo para usar o poder.

— Maravilhoso — reajo. — Parece realmente um grande

dom, ter algo que nunca vou usar...

Ele balança a cabeça.

— Dê-‐me sua mão.

Estendo a mão direita, e ele acende o isqueiro, depois

encosta a chama na ponta de meu dedo. Eu puxo meu

braço.

— O que está fazendo?

— Confie em mim — ele diz.

Deixo que ele segure minha mão novamente. Ele acende o

isqueiro outra vez. E olha em meus olhos. Depois sorri.

Olho para minha mão e percebo que ele encostou a chama

do isqueiro na ponta do meu dedo médio. Não sinto nada.

Mesmo assim, o instinto me faz puxar a mão. Esfrego meu

dedo. Não parece diferente.

— Sentiu isso? — ele pergunta.

— Não.

— Deixe-‐me segurar sua mão — ele pede. — E me avise

quando sentir algo.

Ele começa novamente por meu dedo, depois move a

chama devagar até o dorso da mão. Há uma sensação leve

de formigamento onde o fogo toca a pele, nada mais. Só

quando a chama chega ao pulso eu começo a sentir o calor.

E recolho o braço.

— Ai.

— Lúmen — ele diz. — Você vai se tornar resistente ao

fogo e ao calor. As mãos adquirem essa resistência

naturalmente, mas vamos precisar treinar com o restante

do corpo.

Um sorriso se espalha em meu rosto.

— Resistente ao fogo e ao calor — digo. — Nunca mais

vou me queimar?

— Exatamente. E o que vai acontecer com o tempo.

— Incrível!

— Não é um Legado tão ruim, afinal. É?

— Não é nada mau! Mas e essas luzes? Vão se apagar?

— Sim, provavelmente depois de uma boa noite de sono,

quando sua mente esquecer que elas se acenderam. Mas

você vai ter que tomar cuidado por um tempo. Não pode

ficar agitado. O desequilíbrio emocional as trará de volta.

Se ficar muito nervoso, bravo, triste...

— Por quanto tempo?

— Até aprender a controlá-‐las. — Ele fecha os olhos e

esfrega o rosto com as mãos. — Vou tentar dormir

novamente. Falaremos sobre seu treinamento em algumas

horas.

Henri vai para o quarto, e eu fico sentado à mesa da

cozinha, abrindo e fechando as mãos, respirando fundo e

tentando acalmar tudo dentro de mim, fazer as luzes se

apagarem.

É claro que não funciona.

Tudo na casa continua uma bagunça, exceto pelo pouco

que Henri conseguiu fazer enquanto eu estava na escola.

Sei que ele está pensando em partir, mas não a ponto de eu

não conseguir fazê-‐lo mudar de idéia. Se acordar e

encontrar a casa limpa e em ordem, talvez ele possa ser

persuadido com mais facilidade.

Começo por meu quarto. Tiro o pó, limpo as janelas, varro

o chão. Quando tudo está limpo, arrumo a cama com

lençóis e cobertores, penduro e dobro minhas roupas. A

cômoda é velha e sem firmeza, mas guardo tudo nela e, em

cima, arrumo os poucos livros que tenho. Pronto: um

quarto limpo, com todos os meus pertences guardados e

organizados.

Vou para a cozinha, guardo a louça e limpo as bancadas.

Assim me ocupo e paro de pensar em minhas mãos,

embora continue refletindo sobre Mark James. Pela

primeira vez na vida eu enfrentei alguém. Sempre quis

fazer isso, mas resistia porque queria seguir o conselho de

Henri sobre não chamar a atenção. Tentava adiar ao

máximo a próxima mudança. Mas hoje foi diferente. Senti

certa satisfação em ser desafiado por alguém e responder à

altura. E agora há o problema do celular, que foi roubado.

Sim, podemos conseguir outro sem dificuldade, mas onde

estaria a justiça?

CAPÍTULO SETE

ACORDO ANTES DO DESPERTADOR TOCAR. A

CASA ESTÁ AREJADA E SILENCIOSA. TIRO minhas

mãos de debaixo da coberta. Estão normais, sem luz, sem

brilho. Levanto-‐me da cama e vou até a sala de estar. Henri

está na cozinha, sentado à mesa, lendo o jornal local e

bebendo café.

— Bom dia — ele diz. — Como se sente?

— Melhor impossível — respondo.

Sirvo-‐me de cereal em uma tigela e me sento em frente a

ele.

— O que vai fazer hoje? — pergunto.

— Resolver coisas, basicamente. Estamos ficando sem

dinheiro. Estou pensando em fazer uma transferência

bancária.

Lorien é (ou era, dependendo de como se examina a

questão) um planeta rico em recursos naturais. Alguns

desses recursos são metais e pedras preciosas. Quando

partimos, cada Cêpan recebeu um saco cheio de diamantes,

esmeraldas e rubis para vender quando chegasse à Terra.

Henri vendeu tudo e depositou o dinheiro em uma conta

bancária no exterior. Não sei e nunca pergunto quanto

temos lá. Mas sei que é suficiente para umas dez vidas, se

não mais. Henri faz retiradas dessa conta uma vez por ano,

mais ou menos.

— Mas não sei... — prossegue ele. — Não quero me afastar

muito, caso aconteça alguma coisa hoje.

Não quero supervalorizar o dia de ontem, então faço um

gesto de desdém.

— Vá buscar o dinheiro. Eu vou ficar bem.

Olho pela janela. A manhã se aproxima, banhando tudo

com uma luz pálida. A caminhonete está coberta de

orvalho. Há muito tempo não vivemos um inverno. Eu nem

tenho casaco e quase todos os meus suéteres agora estão

pequenos.

— Parece que está frio lá fora — comento. — Depois

poderíamos ir comprar algumas roupas...

Ele assente.

—Estive pensando nisso ontem à noite, por isso preciso ir

ao banco.

—Então vá — eu digo. — Nada vai acontecer hoje.

Termino de comer meu cereal, deixo a vasilha suja na pia e

vou tomar banho. Dez minutos depois estou vestido com

jeans e camiseta térmica preta, as mangas arregaçadas até o

cotovelo. Eu me olho no espelho, depois confiro minhas

mãos. Estou calmo. Preciso continuar calmo.

No caminho para a escola Henri me dá um par de luvas.

— Não se esqueça de carregá-‐las o tempo todo. Nunca se

sabe. Eu as guardo no bolso de trás da calça.

— Acho que não vou precisar, estou me sentindo muito

bem.

Os ônibus estão enfileirados em frente à escola. Henri pára

na lateral do prédio.

— Não é bom que fique sem telefone — ele diz. — Muitas

coisas podem acontecer.

— Não se preocupe. Logo eu o terei de volta.

Ele suspira e balança a cabeça.

— Não faça nenhuma burrada. Eu volto no final do dia.

— Não vou fazer nada — digo, já saindo da caminhonete.

Ele vai embora.

Lá dentro, os corredores estão movimentados, os alunos

abrindo e fechando armários, conversando, rindo. Alguns

olham para mim e cochicham. Não sei se é por causa do

confronto ou porque me tranquei na sala escura. É bem

provável que estejam cochichando sobre os dois fatos. A

escola é pequena, e em colégios pequenos todo mundo fica

sabendo de quase tudo imediatamente.

Quando chego à entrada principal, viro à direita e encontro

meu armário. Está vazio. Tenho quinze minutos antes que

a aula de redação para o segundo ano comece. Passo pela

sala só para ter certeza de que sei onde fica e depois

continuo até a secretaria. A funcionária sorri ao me ver

entrar.

— Oi — eu digo. — Perdi meu celular ontem e imaginei

que alguém possa tê-‐lo entregado ao setor de achados e

perdidos.

Ela balança a cabeça.

— Não. Lamento, mas não recebemos nenhum telefone.

— Obrigado.

Saio da secretaria e não vejo Mark em lugar nenhum.

Escolho uma direção e começo a andar. As pessoas ainda

me olham e cochicham, mas isso não me incomoda. Eu o

vejo uns quinze metros à minha frente. A descarga de

adrenalina é imediata. Olho para minhas mãos. Estão

normais. Fico preocupado com a possibilidade de elas se

acenderem, e é justamente essa inquietação que pode

causar isso.

Mark está de braços cruzados, encostado em um armário,

no meio de um grupo de cinco caras e duas meninas, todos

conversando e rindo. Sarah está sentada no parapeito de

uma janela a uns cinco metros dali. Hoje, de novo, ela está

linda, com os cabelos louros presos num rabo de cavalo,

vestida com saia e suéter cinza. Ela está lendo um livro,

mas levanta a cabeça quando caminho na direção do grupo.

Paro bem perto da rodinha, olho para Mark e espero. Ele

percebe minha presença depois de uns cinco segundos.

— O que você quer? — pergunta.

— Você sabe o que eu quero.

Nós nos encaramos. O grupo à nossa volta aumenta. Agora

são dez pessoas, e logo vinte alunos nos observam. Sarah se

levanta e se aproxima da roda. Mark veste o agasalho do

time, e os cabelos pretos estão ajeitados cuidadosamente

para dar a impressão de que ele saiu da cama diretamente

para dentro da roupa.

Ele se afasta do armário e caminha em minha direção. Para

a poucos centímetros de mim. Meu peito e o dele quase se

tocam, e o perfume forte de sua colônia invade minhas

narinas. Ele deve medir um metro e oitenta e cinco, alguns

centímetros a mais do que eu. Temos o mesmo porte. Mas

ele não sabe que sou feito de uma matéria diferente da

dele. Sou mais rápido e muito mais forte. Pensar nisso

desenha um sorriso confiante em meu rosto.

— Acha que consegue ficar na escola por mais tempo

hoje? Ou vai fugir correndo de novo, como uma

mulherzinha?

Os risos se espalham.

— Acho que vamos ver, não é?

— Sim, vamos ver — ele responde, chegando um pouco

mais perto.

— Quero meu celular de volta — anuncio.

— Não estou com seu celular.

Eu balanço a cabeça sem desviar os olhos dos dele.

— Duas pessoas viram você pegar o telefone — minto.

Ele hesita por uma fração de segundo, o suficiente para eu

ter certeza de que deduzi corretamente.

— Ah, é? E se fui eu? O que vai fazer?

Agora deve haver uns trinta alunos à nossa volta. Não

tenho dúvida de que dez minutos depois que a primeira

aula começar toda a escola já vai estar sabendo do que

aconteceu ali.

— Estou avisando — eu falo. — Você tem até o final do dia.

Viro as costas e saio.

— Ou você vai fazer o quê? — ele grita atrás de mim.

Não me dou o trabalho de aceitar a provocação. Ele que

imagine a resposta. Meus punhos estão cerrados, e percebo

que confundi adrenalina com nervosismo. Por que eu

estava tão nervoso? Pela imprevisibilidade da situação? Por

ser a primeira vez que enfrento alguém? Pela possibilidade

de minhas mãos começarem a brilhar? Provavelmente,

pelos três motivos.

Vou ao banheiro, entro em um reservado vazio e tranco a

porta. Abro as mãos. Percebo um brilho sutil na palma

direita. Fecho os olhos, suspiro e me concentro em respirar

profundamente. Um minuto depois o brilho ainda está ali.

Balanço a cabeça. Não pensei que o Legado fosse tão

sensível. Continuo no reservado. Uma camada fina de suor

frio cobre minha testa, minhas mãos estão quentes, mas,

felizmente, a esquerda ainda parece normal. As pessoas

entram e saem do banheiro, e eu permaneço no reservado,

esperando. A luz ainda brilha. Finalmente, ouço o sinal

anunciando o início do primeiro tempo de aula, e o

banheiro fica vazio.

Balanço a cabeça, chateado, e aceito o inevitável. Estou sem

celular e Henri está a caminho do banco. Somos apenas

minha estupidez e eu, não posso culpar ninguém. Pego as

luvas no bolso de trás da calça e as calço. Luvas de couro

para jardinagem. Eu pareceria menos idiota se estivesse

usando sapatos de palhaço e calça amarela. Vou mesmo

passar despercebido... Chego à conclusão de que devo

deixar Mark para lá. Ele vence. Pode ficar com o celular. À

noite Henri e eu compraremos outro.

Saio do banheiro e percorro o corredor vazio até minha

sala de aula. Todos olham para mim quando entro, e depois

para as luvas. É inútil tentar escondê-‐las. Pareço um idiota.

Sou um alien, tenho poderes extraordinários, com outros

ainda por vir, e posso fazer coisas com que um humano

jamais sonharia, e ainda assim pareço um idiota.

Eu me sento no meio da sala. Ninguém fala comigo, e estou

agitado demais para ouvir o que o professor está dizendo.

Quando o sinal toca, junto minhas coisas, guardo-‐as na

mochila e penduro as alças no ombro. Ainda estou com as

luvas. Ao sair da sala, levanto um pouco a luva direita para

espiar a palma da mão. Continua brilhando.

Percorro o corredor com passos firmes. Respiro devagar.

Tento não pensar em nada, mas não funciona. Quando

entro na sala da aula seguinte, Mark está sentado no

mesmo lugar de ontem, com Sarah a seu lado. Ele me olha

com sarcasmo. Tenta se fazer de valente e nem nota

minhas luvas.

— Qual é, fujão? Soube que a equipe de corrida está

precisando de gente nova.

— Deixe de ser idiota — diz Sarah.

Olho para ela ao passar, para os olhos azuis que fazem eu

me sentir tímido e constrangido, que fazem meu rosto

queimar. O lugar onde me sentei ontem está ocupado, por

isso vou para o fundo da sala. A sala fica lotada, e o garoto

da véspera, aquele que me preveniu sobre Mark, senta-‐se a

meu lado. Ele está usando outra camiseta preta com o

logotipo da Nasa no meio, calça camuflada e tênis Nike.

Tem cabelo louro-‐claro, despenteado, e os óculos fazem

seus olhos castanho-‐claros parecerem enormes. Ele pega

um bloco de anotações cheio de diagramas de constelações

e planetas. Olha para mim sem sequer tentar esconder que

está me encarando.

— E aí? — pergunto.

Ele dá de ombros.

— Por que está usando luvas?

Abro a boca para responder, mas a Sra. Burton começa a

aula. Durante boa parte dela, o garoto à meu lado desenha

imagens que parecem ser sua interpretação da aparência

dos marcianos. Corpos pequenos; cabeça, mãos e olhos

grandes. As mesmas representações estereotipadas que às

vezes são mostradas nos filmes. Abaixo de cada desenho,

ele escreve seu nome em letras pequenas: SAM GOODE. Ele

percebe que estou olhando, e desvio o olhar.

Enquanto a Sra. Burton fala sobre as sessenta e uma luas de

Saturno, eu olho para a nuca de Mark. Ele está debruçado

sobre a mesa, escrevendo. Depois levanta os ombros e

passa um bilhete para Sarah. Ela o devolve sem ler. Isso me

faz sorrir. A Sra. Burton apaga as luzes para exibir um

vídeo. Os planetas projetados na tela na frente da sala me

levam a pensar em Lorien. Ele é um dos dezoito planetas

habitados do universo. A Terra é outro. Mogadore,

infelizmente, é mais um.

Lorien. Fecho os olhos e me permito lembrar. Um planeta

velho, cem vezes mais velho do que a Terra. Cada problema

que a Terra enfrenta hoje — poluição, superpopulação,

aquecimento global, falta de alimento —, tudo isso Lorien

já enfrentou. Em dado momento, vinte e cinco mil anos

atrás, o planeta começou a morrer. Isso aconteceu muito

antes da habilidade de viajar pelo universo, e o povo de

Lorien foi forçado a agir para sobreviver. Lentamente, mas

de maneira firme, eles assumiram o compromisso de

garantir que o planeta se tornasse para sempre

autossustentável, mudando sua maneira de viver, dis-‐

pensando tudo o que era prejudicial — armas e bombas,

substâncias químicas tóxicas, poluentes —, e com o tempo

o dano começou a ser revertido. Com o benefício da

evolução, ao longo de milhares de anos, certos cidadãos —

a Garde — desenvolveram poderes a fim de proteger e

ajudar o planeta. Era como se Lorien houvesse

recompensado meus ancestrais pela previdência, pelo

respeito.

A Sra. Burton acende as luzes. Eu abro os olhos e olho para

o relógio. A aula está quase acabando. Sinto-‐me calmo

outra vez, e havia esquecido completamente minhas mãos.

Respiro fundo e abro o punho da luva da mão direita. A luz

se apagou! Eu sorrio e removo as luvas. De volta ao normal.

Ainda tenho seis aulas hoje. Preciso permanecer em paz até

a última.

A primeira metade do dia transcorre sem qualquer

incidente. Continuo calmo e não tenho outros encontros

com Mark. No almoço me sirvo do básico, depois encontro

uma mesa vazia no fundo do refeitório. Quando estou na

metade de um pedaço de pizza, Sam Goode, o garoto da

aula de astronomia, senta-‐se na minha frente.

— Vai mesmo brigar com Mark depois da aula? — ele

pergunta.

Eu balanço a cabeça.

— Não.

— É o que as pessoas estão dizendo.

— Estão enganados.

Ele dá de ombros e continua comendo. Um minuto depois,

pergunta:

— Onde foram parar as luvas?

— Tirei. Minhas mãos não estão mais frias.

Ele abre a boca para falar alguma coisa, mas uma

almôndega gigante, que tenho certeza de que foi

arremessada em minha direção, acerta-‐o na nuca. Seus

cabelos e ombros ficam cobertos de pedaços de carne e de

molho de espaguete. Um pouco disso tudo respinga em

mim. Estou começando a me limpar quando uma segunda

almôndega voadora me acerta no rosto. Ohs ecoam pelo

refeitório.

Eu me levanto e limpo o rosto com um guardanapo,

sentindo a raiva tomar conta de mim. Nesse instante eu

nem me importo com minhas mãos. Elas podem brilhar

como o sol, e Henri e eu podemos ir embora antes do final

do dia, se for necessário. Mas não vou deixar passar mais

essa. Não mesmo! Achei que houvesse acabado depois do

confronto do início do dia, mas agora...

— Não — Sam me aconselha. — Se lutar contra eles,

nunca mais terá paz.

Começo a andar. O silêncio que domina o refeitório é

impressionante. Cem pares de olhos estão fixos em mim.

Meu rosto é uma máscara de fúria. Há sete pessoas na mesa

de Mark, todos rapazes. Os sete se levantam quando me

aproximo.

—Algum problema? — um deles me pergunta. O garoto é

grande, e tem o porte de um atacante. Tufos de cabelos

vermelhos crescem em seu rosto e no queixo, como se ele

tentasse cultivar uma barba. O efeito é uma aparência meio

suja. Como todos os outros, ele também veste um agasalho

do time. De braços cruzados, ele se coloca à minha frente.

—Você não tem nada a ver com isso — digo.

—Vai ter que passar por cima de mim para chegar nele.

—Vou passar, se não sair da minha frente.

—Não acredito que consiga — ele me desafia.

Empurro o joelho diretamente entre suas pernas. O ar fica

preso na garganta do grandalhão, e ele se dobra para a

frente. Todos no refeitório emitem exclamações de choque

e pavor.

—Eu avisei — digo, passando por cima dele para chegar em

Mark. Quando estou quase na frente dele, sou agarrado por

trás. Viro-‐me com a mão fechada para dar o primeiro soco,

mas, no último segundo, reconheço o funcionário do

refeitório.

—Já chega, garotos.

—Veja o que ele fez com Kevin, Sr. Johnson — Mark se

queixa. Kevin ainda está no chão, segurando as partes

ofendidas. Seu rosto está vermelho como uma beterraba. —

Mande-‐o para a diretoria.

—Cale a boca, James. Os quatro, fora daqui. Não pense que

não vi quando arremessou aquelas almôndegas. — Ele olha

para Kevin no chão. — Levante-‐se.

Sam aparece do nada. Ele tentou limpar a sujeira dos

ombros e do cabelo. Os pedaços maiores de carne

desapareceram, mas o molho só se espalhou. Não sei bem o

que ele faz ali. Examino minhas mãos, pronto para fugir ao

primeiro sinal de luz, mas, para minha surpresa, está

apagada. Por causa da urgência da situação, eu me

comportei sem o nervosismo prévio? Não sei.

Kevin se levanta e olha para mim. Ele está tremendo, ainda

com dificuldades para respirar. E agarra os ombros do

garoto ao lado dele para se apoiar.

— Você vai se arrepender — ele me ameaça.

— Duvido — respondo. Ainda estou carrancudo e continuo

coberto de comida. Nem penso em me limpar.

Nós todos nos dirigimos à diretoria. O Sr. Harris está

sentado atrás de sua mesa, almoçando alguma comida de

micro-‐ondas, com um guardanapo preso no colarinho para

proteger a camisa.

— Lamento interromper, mas tivemos um problema

durante o almoço. Tenho certeza de que os rapazes aqui

vão gostar de dar as explicações — resume o funcionário do

refeitório.

O Sr. Harris suspira, retira o guardanapo do colarinho e o

joga na lata de lixo. Com a outra mão, empurra o almoço

para um canto da mesa.

— Obrigado, Sr. Johnson.

O Sr. Johnson se retira, fechando a porta da sala ao sair, e

nós quatro nos sentamos.

— Então, quem quer começar? — o diretor pergunta em

tom irritado.

Eu permaneço em silêncio. Os músculos na mandíbula do

Sr.

Harris estão tensos. Olho para minhas mãos. Ainda

apagadas. Mesmo assim, apóio as palmas na calça jeans, só

por precaução. Após dez segundos de silêncio, Mark

começa.

—Alguém atirou uma almôndega nele. Ele pensa que fui

eu, por isso deu uma joelhada nas bolas de Kevin.

—Modere a linguagem — o Sr. Harris o previne. Depois

olha para Kevin. — Está tudo bem?

Kevin move a cabeça em sentido afirmativo, com o rosto

ainda vermelho.

— Então, quem jogou a almôndega? — o Sr. Harris me

pergunta.

Eu nada digo, ainda furioso, irritado com todo o episódio.

Respiro fundo tentando me acalmar.

— Não sei — respondo. Minha raiva atinge novos níveis.

Não quero lidar com Mark por intermédio do Sr. Harris.

Prefiro resolver a situação sozinho, longe da sala do diretor.

Sam me olha surpreso. O Sr. Harris levanta as mãos num

gesto frustrado.

— Muito bem, então, por que diabos estão aqui?

— Essa é uma boa pergunta — diz Mark. — Estávamos

apenas almoçando.

Sam se manifesta.

— Mark jogou a almôndega. Eu vi, e o Sr. Johnson também

viu.

Eu olho para Sam. Sei que ele não viu nada, porque estava

de costas para os garotos quando a primeira almôndega foi

arremessada, e na segunda ele estava ocupado, tentando se

limpar. Mas fico impressionado com o que ele disse, por

tomar partido e ficar à meu lado, mesmo sabendo que isso

o põe em risco com Mark e os amigos dele. Mark já o

encara com ar ameaçador.

— Por favor, Sr. Harris — Mark suplica. — Amanhã tenho

a entrevista para o Gazette, e o jogo na sexta-‐feira. Não

tenho tempo para me preocupar com essas bobagens.

Estou sendo acusado de algo que não fiz. É difícil me

manter focado com essa merda toda acontecendo.

—Olhe a boca! — grita o Sr. Harris.

—É verdade.

— Acredito em você — o diretor declara e suspira

profundamente. Ele olha para Kevin, que ainda tenta

recuperar o fôlego. — Precisa ir à enfermaria?

— Eu vou ficar bem — diz Kevin.

O Sr. Harris assente.

— Vocês dois, esqueçam o incidente da hora do almoço, e

Mark, foco. Já faz algum tempo que estamos tentando

conseguir essa matéria. Talvez até nos ponham na primeira

página. Imagine, a primeira página do Gazette — ele diz

sorridente.

—Obrigado — Mark responde. — Estou muito animado

com isso.

—Ótimo. Agora, vocês dois podem ir.

Eles saem, e o Sr. Harris olha para Sam com ar de

reprovação. Sam sustenta seu olhar.

— Diga-‐me, Sam, e eu quero a verdade: você viu Mark

arremessar a almôndega?

Sam estreita os olhos, mas não os desvia.

— Sim.

O Sr. Harris balança a cabeça.

—Não acredito em você, Sam. E por isso vou lhe dizer o

que farei. — Ele olha para mim. — Então, uma almôndega

foi arremessada...

—Duas — Sam o interrompe.

—O quê? — O Sr. Harris olha para Sam com ar muito

irritado.

— Duas almôndegas foram arremessadas, não uma. O Sr.

Harris dá um soco na mesa.

— Que diferença faz quantas foram? John, você agrediu

Kevin. Olho por olho. Vamos deixar tudo como está.

Entende o que eu quero dizer?

Ele está muito vermelho, e sei que neste momento é inútil

discutir.

—Sim — respondo.

—Não quero ver vocês dois aqui de novo — ele avisa. —

Podem ir.

Saímos da sala do diretor.

—Por que não contou a ele sobre seu telefone? — Sam me

pergunta.

— Porque ele não se importa. Só queria voltar para o

almoço — respondo. — E tome cuidado. Agora você estará

na mira de Mark.

Tenho aula de economia doméstica depois do almoço —

não necessariamente por gostar de cozinhar, mas porque

era isso ou coral. E, embora eu tenha muitos poderes e

habilidades considerados excepcionais na Terra, cantar não

é um deles. Por isso vou para a aula de economia doméstica

e me sento. A sala é pequena, e pouco antes do sinal soar,

anunciando o início da aula, Sarah entra e se senta a meu

lado.

— Oi — ela diz.

— Oi.

Meu rosto esquenta e meus ombros ficam tensos. Pego

uma caneta e começo a girá-‐la entre os dedos da mão

direita, enquanto com a esquerda dobro os cantos de meu

caderno. Meu coração dispara. Por favor, mãos, não

brilhem. Olho para elas e suspiro aliviado por estarem

normais. Mantenha a calma, penso. Ela é só uma garota.

Sarah está olhando para mim. Tenho a sensação de que

tudo dentro de meu corpo começa a derreter. Ela talvez

seja a garota mais linda que já conheci.

— Lamento por Mark ser tão cretino com você — ela diz.

Eu dou de ombros.

— Não é culpa sua.

— Vocês não vão brigar, vão?

— Eu não quero — digo.

Ela move a cabeça em sentido afirmativo.

— Ele pode ser um cretino, mesmo. Sempre tentando

mostrar quem é que manda.

— É um sinal de insegurança — respondo.

— Ele não é inseguro. É só um cretino.

É claro que ele é. Mas não quero discutir com Sarah. Além

do mais, ela fala com tanta certeza, que quase duvido de

mim mesmo.

Sarah olha para as manchas de molho de espaguete que

secaram em minha camisa, depois estende a mão e tira um

pedaço de macarrão endurecido de meu cabelo.

— Obrigado.

Ela suspira.

— Lamento pelo que aconteceu. — Sarah olha em meus

olhos. — Não estamos juntos, sabe?

— Não?

Ela balança a cabeça. Estou intrigado por ela ter sentido

necessidade de deixar isso claro para mim. Após dez

minutos de instruções sobre como fazer panquecas — sem

que eu tenha ouvido um minuto sequer —, a professora,

Sra. Benshoff, nos põe para trabalhar juntos, Sarah e eu.

Passamos por uma porta no fundo da sala e chegamos a

uma cozinha três vezes maior que a sala de aula. Ela

contém dez unidades, cada uma delas com refrigerador,

armários, pia, fogão. Sarah entra em uma das unidades,

pega um avental na gaveta e o coloca.

— Pode amarrar para mim? — ela pede.

Deixo escapar o laço e preciso amarrar de novo. Sinto os

contornos da parte inferior das costas dela sob meus dedos.

Quando termino de amarrar o avental de Sarah, coloco o

meu e tento amarrá-‐lo.

—É assim, bobo — ela diz e depois pega as tiras e as

amarra para mim.

—Obrigado.

Tento quebrar o primeiro ovo, mas exagero na força e não

consigo salvar nada dele para pôr na tigela. Sarah ri. Ela

coloca outro ovo em minha mão e a segura, mostrando-‐me

como quebrar o ovo na borda da vasilha. A mão dela

permanece sobre a minha por um segundo além do

necessário. Ela me encara e sorri.

— É assim.

Sarah mistura a massa, e mechas de cabelo caem sobre seu

rosto enquanto ela trabalha. Quero muito ajeitá-‐las atrás

da orelha delicada, mas contenho esse desejo. A Sra.

Benshoff visita nossa cozinha para verificar nosso

progresso. Até então, tudo bem, graças a Sarah, é claro,

porque eu não tenho a menor idéia do que estou fazendo.

— O que está achando de Ohio? — Sarah me pergunta.

— Legal. Mas meu primeiro dia na escola podia ter sido

melhor.

Ela sorri.

—Afinal, o que aconteceu? Fiquei preocupada com você.

—Acreditaria se eu dissesse que sou um alien?

—Ah, cale a boca — ela responde brincando. — O que

aconteceu realmente?

Eu rio.

—Tenho asma. Por alguma razão, ontem tive uma crise —

digo, lamentando ter de mentir. Não quero que ela veja

fraqueza alguma em mim, especialmente fraquezas que

nem são reais.

—Bem, fico feliz por se sentir melhor.

Fazemos nossas panquecas. Sarah as empilha em um prato.

Ela acrescenta uma porção absurda de calda e depois me

oferece um garfo. Olho para os outros alunos. A maioria

das duplas está comendo o que preparou, mas em dois

pratos. Eu pego um pedaço.

— Nada mau — comento enquanto mastigo.

Não estou com um pingo de fome, mas ajudo Sarah a

devorar todas as panquecas. Vamos nos servindo

alternadamente até o prato ficar vazio. Quando

terminamos, estou com dor de estômago. Depois, ela lava

os pratos e utensílios, e eu os enxugo. Quando o sinal soa

no corredor, saímos juntos da sala.

—Sabe, você não é ruim para um aluno do segundo ano —

ela diz, cutucando-‐me com o cotovelo. — Não me

incomodo com o que dizem.

—Obrigado. Você também é legal para uma... seja lá o que

for.

—Sou caloura.

Caminhamos em silêncio por alguns instantes.

—Não vai realmente brigar com Mark no final do dia, vai?

—Preciso do meu celular de volta. Além do mais, olhe para

mim — digo, apontando para minha camiseta.

Ela dá de ombros. Eu paro na frente do meu armário. Ela

registra o número.

— Bem, não deveria brigar — opina.

— Não quero brigar. Ela revira os olhos.

— Os garotos e suas brigas. Bem, vejo você amanhã.

— Tenha um bom restante de dia — respondo.

Depois de minha última aula, história americana, caminho

lentamente até meu armário. Penso em simplesmente

deixar a escola sem chamar a atenção, sem procurar por

Mark. Mas percebo que, se agir assim, serei rotulado

eternamente como um covarde.

Paro na frente do meu armário e guardo todos os livros de

que não vou precisar. Depois, fico ali parado, sentindo o

nervosismo que começa a me invadir. Minhas mãos ainda

estão normais. Penso em calçar as luvas por precaução, mas

não é o que faço. Respiro profundamente e fecho a porta do

armário.

— Oi.

A voz me assusta. É Sarah, e ela olha para trás antes de me

fitar novamente.

— Trouxe algo para você.

— Não é mais panqueca, é? Ainda estou me sentindo como

se fosse explodir.

Ela ri, nervosa.

— Não é panqueca. Mas, se eu lhe der o que tenho aqui,

vai ter que me prometer que não vai brigar.

— Tudo bem — concordo.

Ela olha para trás novamente e, depressa, enfia a mão em

um compartimento externo da bolsa, de onde tira meu

celular. Sarah me entrega o aparelho.

— Como conseguiu recuperá-‐lo?

Ela encolhe os ombros.

— Mark sabe?

— Não. Ainda vai bancar o valentão? — ela insiste.

— Acho que não.

— Que bom.

— Obrigado. — Não posso acreditar que ela fez algo tão

arriscado por mim, eu, alguém que ela nem conhece. Mas

não estou reclamando.

— Não foi nada — ela responde, antes de se virar e se

afastar apressadamente pelo corredor. Eu a observo o

tempo todo, sem conseguir conter um sorriso. Quando

estou saindo da escola, Mark James e oito de seus amigos

estão me esperando na porta.

— Ora, ora, ora — diz Mark. — Conseguiu ficar até o fim

do dia, então?

— Com certeza. E veja só o que eu encontrei — digo,

exibindo meu telefone celular. Seu queixo cai. Passo por ele

sem pressa e saio do prédio.

CAPÍTULO OITO

HENRI

ME

ESPERA

EXATAMENTE

ONDE

DISSE

QUE

ESTARIA. EU ENTRO NA caminhonete

ainda sorrindo.

—Dia bom? — ele me pergunta.

—Nada mau. Recuperei meu celular.

—Sem brigar?

—Sem nada muito importante.

Ele me estuda desconfiado.

—Acha que vou querer saber o que isso significa?

—Provavelmente não.

—Suas mãos brilharam alguma vez?

—Não — minto. — Como foi seu dia?

Ele segue pelo caminho que contorna a escola.

— Foi bom. Depois de deixá-‐lo na escola, dirigi por uma

hora e meia até Columbus.

— Por que Columbus?

— Porque há bancos grandes lá. Não queria despertar

suspeitas com uma solicitação de transferência de um valor

maior do que o saldo da cidade inteira.

Eu concordo, movendo a cabeça.

— Sensato.

Ele pega a estrada.

— E, então, não vai me dizer o nome dela?

— O quê?

— Deve haver uma razão para esse seu sorriso ridículo. E a

razão mais óbvia é uma garota.

— Como sabe?

—John, meu amigo, em Lorien este velho Cêpan era um

conquistador.

— Está brincando — respondo. — Isso não existe em

Lorien.

Ele assente com ar de aprovação.

— Ah, esteve prestando atenção.

O povo lórico é monogâmico. Quando nos apaixonamos, é

para sempre. O casamento costuma acontecer por volta dos

vinte e cinco anos e não tem nada a ver com lei. É mais

baseado em promessa e compromisso do que em qualquer

outra coisa. Henri era casado havia vinte anos quando

partiu comigo. Dez anos se passaram, mas sei que ele ainda

sente falta da esposa todos os dias.

— Então, quem é ela? — Henri pergunta.

— O nome dela é Sarah Hart. Ela é filha da corretora de

imóveis de quem você comprou a casa. Faz duas aulas

comigo. É caloura.

Ele move a cabeça em sentido afirmativo.

—Bonita?

—Muito. E inteligente.

—Sim — ele responde devagar. — Estou esperando por

isso há algum tempo. Só não esqueça que podemos ter de

partir de uma hora para outra.

—Eu sei — digo. E o restante do trajeto até em casa é

percorrido em silêncio.

Quando chegamos em casa, a Arca Lórica está sobre a mesa

da cozinha. Ela tem o tamanho de um micro-‐ondas, é

quase perfeitamente quadrada, meio metro por meio

metro. Uma onda de entusiasmo me invade. Eu me

aproximo dela e seguro o cadeado.

— Acho que estou mais animado com a possibilidade de

descobrir como isto é destrancado do que com o que há

dentro dela — confesso.

— É mesmo? Bem, posso mostrar como abrir o cadeado, e

depois voltamos a fechá-‐lo e esquecemos o que há dentro

da arca.

Eu sorrio para ele.

— Não seja tão radical. Vamos lá, o que tem aqui dentro?

— É sua Herança.

— Como assim, minha Herança? O que quer dizer com

isso?

— Aquilo que é dado a cada Garde na hora de seu

nascimento para ser usado por seu Guardião quando o

Garde começa a desenvolver seu Legado.

Escuto com grande entusiasmo.

— Sim, e o que há dentro dela?

— Sua Herança.

A resposta evasiva me deixa frustrado. Pego o cadeado e

tento abri-‐lo à força, como fiz tantas outras vezes. É claro

que nada consigo.

— Não pode abri-‐lo sem mim, e eu não posso abri-‐lo sem

você — Henri explica.

— Bem, e como vamos abri-‐lo? Não vejo um buraco para

chave.

— Usamos a vontade.

— Ah, por favor, Henri. Acabe com o segredinho.

Ele pega o cadeado.

— Ele só se abre quando estamos juntos, e só depois da

formação de seu primeiro Legado.

Henri caminha até a porta da frente e olha para fora,

depois a fecha e tranca. E volta para perto de mim.

— Pressione a palma da mão contra a lateral do cadeado —

diz.

Eu sigo a orientação.

— É quente — comento.

— Ótimo. Isso significa que você está pronto.

— E agora?

Ele pressiona a própria mão contra o outro lado do cadeado

e entrelaça os dedos nos meus. Um segundo depois,

ouvimos um estalo. A fechadura se abriu.

— Incrível! — exclamo.

— A arca é protegida por um feitiço lórico, como você. O

cadeado não pode ser quebrado. Pode passar por cima dele

com um rolo compressor e não vai conseguir nem amassá-‐

lo. Só nós dois podemos abri-‐lo, e juntos. A menos que eu

morra; então você poderá abri-‐lo sozinho.

— Bem, espero que isso não aconteça — declaro.

Tento levantar a tampa da arca, mas Henri segura minha

mão e me impede.

— Ainda não — ele diz. — Há coisas aqui que você não

está preparado para ver. Vá se sentar no sofá.

— Henri, por favor.

— Confie em mim — ele diz.

Balanço a cabeça e me sento. Ele abre a arca e pega dali

uma pedra que deve ter uns quinze centímetros de

comprimento e cinco centímetros de espessura. Depois,

fecha a caixa e a tranca com o cadeado, e só então traz a

pedra até mim. Ela é perfeitamente lisa e oblonga, clara na

parte externa, mas opaca no centro.

— O que é isso? — pergunto.

— Um cristal lórico.

— Para que serve?

— Segure-‐o — ele diz, entregando-‐me a pedra. No

segundo em que minhas mãos tocam nela, as luzes se

acendem em minhas palmas. E agora são ainda mais

brilhantes que no dia anterior. A pedra começa a aquecer.

Eu a levanto para estudá-‐la melhor. A massa fosca no

centro está girando, movendo-‐se em torno dela mesma

como uma onda. Sinto o pingente em meu pescoço

aquecendo também. Estou eufórico com tudo isso. Passei

toda a minha vida esperando impacientemente pela

chegada de meus poderes. Sim, é claro que houve

momentos em que tive esperança de que eles nunca

aparecessem, principalmente para que pudéssemos enfim

nos instalar em algum lugar e levar uma vida normal; mas

agora, quando seguro o cristal que contém em seu centro o

que parece ser uma bola de fumaça, ciente de que minhas

mãos são resistentes ao fogo e ao calor, que mais Legados

estão por vir e que serão seguidos por meu maior poder (o

poder que vai me permitir lutar) — bem, agora tudo fica

muito legal e excitante. Não consigo parar de sorrir.

— O que está acontecendo com o cristal?

— Ele está ligado ao seu Legado. Seu toque o ativa. Se você

não estivesse desenvolvendo o Lúmen, o cristal se

acenderia como acontece com suas mãos. Mas, em seu

caso, é o contrário.

Olho para o cristal e vejo a fumaça girar e cintilar.

— Podemos começar? — Henri pergunta.

Eu movo a cabeça em sentido afirmativo, sem esconder

minha ansiedade.

— Sim, sim.

O dia ficou frio. A casa está silenciosa, exceto por uma ou

outra rajada de vento estremecendo as janelas. Estou

deitado de costas sobre a mesinha de madeira. Minhas

mãos pendem das laterais da mesa. Em algum momento,

Henri vai acender um fogo embaixo delas. Mantenho

minha respiração estável e lenta, conforme as instruções de

Henri.

— Precisa manter os olhos fechados — ele diz. — Ouça o

vento. Talvez sinta alguma queimação nos braços quando

eu passar o cristal por eles. Ignore a sensação tanto quanto

puder.

Escuto o vento soprando entre as árvores lá fora. De

alguma forma, consigo senti-‐las se dobrando, balançando.

Henri começa por minha mão direita. Ele pressiona o

cristal contra o dorso, depois o desliza até meu pulso e

sobe pelo braço. Sinto certo ardor, como ele previu, mas

não é suficiente para tentar afastar o braço.

— Deixe sua mente vagar, John. Vá para onde precisa ir.

Não sei do que ele está falando, mas tento esvaziar a mente

e respirar bem devagar. Imediatamente, sinto que estou me

afastando. O sol surge de algum lugar e aquece meu rosto,

e o vento agora é bem mais quente do que aquele que sopra

além das paredes de nossa casa. Quando abro os olhos, não

estou mais em Ohio.

Estou sobre uma vasta área arborizada, acima das copas, e

nada posso ver além de uma imensa floresta. Céu azul, sol

forte, um sol cujo tamanho é quase o dobro daquele que

aquece a Terra. Um vento suave e morno brinca com meu

cabelo. Lá embaixo, rios cavam sulcos que cortam a

vegetação. Flutuo sobre um deles. Animais de todas as

formas e tamanhos — alguns longos e finos, outros com

braços curtos e corpos roliços, alguns com pelos e outros

com pele escura que parece ser áspera ao toque —, todos

bebem a água fresca à margem do rio. Há uma curva na

linha do horizonte muito longe dali, e sei que estou em

Lorien. É um planeta dez vezes menor que a Terra, e é

possível ver a curva de sua superfície quando se olha para

ela de uma distância suficientemente grande.

De alguma forma, posso voar. Movimento-‐me e giro no ar,

depois mergulho e deslizo velozmente em sentido paralelo

ao curso do rio, bem perto dele. Os animais levantam a

cabeça e olham para mim, curiosos, mas sem medo. Lorien

em seu auge, coberto de vegetação, habitado por animais.

De certo modo, é parecido com o que imagino que tenha

sido a Terra milhões de anos atrás, quando o planeta rei-‐

nava soberano sobre a vida de suas criaturas, antes de os

humanos chegarem e dominarem tudo. Lorien em seu

apogeu; sei que hoje não é mais assim. Devo estar vivendo

uma lembrança. Mas não é minha, certamente.

O dia se adianta até mergulhar na escuridão. Começa ao

longe uma grande exibição de fogos de artifício, com luzes

que se erguem para o céu e explodem na forma de animais

e de árvores, com o céu escuro, as luas e um milhão de

estrelas como um radiante cenário.

— Posso sentir o desespero deles — ouço em algum lugar.

Eu me viro e olho em volta. Não há ninguém perto de mim.

— Eles sabem onde está um dos outros, mas o feitiço se

mantém. Não podem tocada, a menos que matem você

antes. Mas continuam atrás dela.

Eu vôo alto, depois mergulho, procurando pela origem da

voz. De onde ela vem?

Sigo adiante, na direção dos fogos de artifício. A voz me

enerva. Talvez as explosões poderosas soem mais altas que

a voz.

— Eles tinham esperança de matar todos nós antes de seus

Legados se desenvolverem. Mas nos mantivemos

escondidos. Precisamos manter a calma. Os três primeiros

entraram em pânico. Os três primeiros estão mortos.

Precisamos ser cautelosos e astutos. Quando entramos em

pânico, cometemos erros. Eles sabem que o desen-‐

volvimento de vocês dificulta tudo para eles, e, quando

todos vocês estiverem plenamente desenvolvidos, a guerra

será travada. Vamos reagir e nos vingar, e eles sabem disso.

Vejo bombas caindo de algum lugar muitos quilômetros

acima da superfície de Lorien. Explosões sacodem o chão e

o ar, gritos viajam no vento, labaredas lambem a terra e as

árvores. A floresta queima. Deve haver mil aeronaves

diferentes, todas descendo e aterrissando em solo lórico.

Soldados mogadorianos brotam delas, portando armas e

granadas cujo poder é muito maior do que aquele utilizado

na guerra ali. Eles são mais altos que nós, mas ainda se

parecem conosco, exceto pelo rosto. Eles não têm pupilas, e

as íris são cor de maravilha, magenta. Alguns têm as íris

pretas. Círculos escuros e pesados emolduram seus olhos, e

há uma palidez na pele — quase como se fosse descolorida.

Seus dentes brilham entre lábios que nunca se aproximam

e são tão pontiagudos que parecem ter sido lixados.

As bestas de Mogadore saem dos aviões logo depois, e há

em seus olhos a mesma expressão fria. Alguns são grandes

como casas, exibem os dentes afiados e rugem tão alto que

chegam a ferir meus ouvidos.

— Fomos descuidados, John. Por isso nos derrotaram com

tanta facilidade — ele diz. Agora sei que a voz que estou

ouvindo é de Henri. Mas não posso vê-‐lo, e não consigo

desviar os olhos da matança e da destruição que acontece

lá embaixo, por isso não posso procurá-‐lo. As pessoas estão

correndo em todas as direções, lutando. Mogadorianos e

lorienos são mortos na mesma medida. Mas os lorienos

estão perdendo a batalha contra as bestas, que matam

nosso povo às dúzias: sopram fogo, rasgam com os dentes,

atacam ferozmente com braços e caudas. O tempo passa

depressa, muito mais do que o normal. Quanto já passou?

Uma hora? Duas?

A Garde lidera a luta, exibindo claramente seus Legados.

Alguns voam, outros correm com tal velocidade que mais

parecem borrões, e outros desaparecem completamente.

Raios brotam de suas mãos, corpos são envolvidos em

chamas, nuvens de tempestade se formam associadas a

ventos fortes sobre aqueles que conseguem controlar o

clima. Mas, mesmo assim, eles estão perdendo. Estão em

menor número, e a proporção é de quinhentos para um.

Seus poderes não são suficientes.

— Nossa guarda relaxou. Os mogadorianos planejaram

bem, escolhendo o momento exato em que sabiam que

estávamos mais vulneráveis, quando os Anciões do planeta

não estavam mais presentes. Pittacus Lore, o maior deles, o

líder, os havia reunido antes do ataque. Ninguém sabe o

que aconteceu a eles, ou para onde foram, ou se ainda estão

vivos. Talvez os mogadorianos os tenham destruído

primeiro e atacado somente depois de terem tirado os

Anciões do caminho. Tudo o que sabemos realmente é que

havia uma coluna de luz branca e cintilante que subia ao

céu, até onde os olhos podiam alcançar, naquele dia em

que os Anciões se reuniram. Essa luz brilhou o dia todo,

depois desapareceu. Como um povo, nós deveríamos ter

reconhecido a manifestação como um sinal de que havia

algo errado, mas não percebemos nada. Não podemos

culpar ninguém além de nós mesmos pelo que aconteceu.

Tivemos sorte de tirar alguns do planeta, especialmente

por serem nove jovens Gardes que um dia podem

continuar a luta e manter viva nossa raça.

Ao longe, uma nave corta o céu muito alto e em velocidade

espantosa, deixando atrás dela um rastro azul. Do meu

ponto de observação, acompanho-‐a até que ela desaparece.

Há algo familiar naquela nave. Então compreendo: eu estou

nela, e Henri também. É a nave que nos leva para a Terra.

Os lorienos deviam ter percebido que haviam sido

vencidos. Por que mais nos mandariam para longe?

Matança desnecessária. É essa a impressão que tenho do

que vejo. Piso no chão e caminho através de uma bola de

fogo. Estou furioso. Homens e mulheres estão morrendo.

Gardes e Cêpans, e também crianças indefesas. Como isso

pode ser tolerado? Como o coração dos mogadorianos pode

ser tão duro? E por que eu fui poupado?

Atiro-‐me contra um soldado próximo, mas passo através

dele e caio. Tudo o que estou testemunhando já aconteceu.

Sou espectador de nossa extinção, e não há nada que eu

possa fazer.

Eu me viro e vejo uma besta que deve ter uns doze metros

de altura, com ombros muito largos, olhos vermelhos, e

chifres de seis metros de comprimento. Vejo a baba

pingando de seus dentes longos e afiados. Ele ruge e em

seguida ataca.

Ele passa direto através de mim, mas dizima uma dúzia de

lorienos à minha volta. Devora-‐os. Em um segundo, todos

desaparecem. E a besta segue seu caminho engolindo mais

lorienos.

Enquanto vejo a cena de destruição, escuto um ruído

estridente, algo não relacionado com a carnificina em

Lorien. Estou me afastando dali, voltando. Duas mãos

seguram meus ombros, pressionando-‐os para baixo. Meus

olhos se abrem e estou novamente em casa, em Ohio. Meus

braços continuam pendendo da mesa de café. Centímetros

abaixo há dois fogareiros, e minhas mãos e meus pulsos

estão completamente mergulhados nas chamas. Não sinto

nada. Nenhum efeito. Henri se debruça sobre mim. O

ruído que ouvi um minuto atrás vem da varanda.

— O que é isso? — sussurro, sentando-‐me na mesa.

— Não sei — ele diz.

Ficamos em silêncio, tentando ouvir. O barulho se repete

mais três vezes, como se alguma coisa arranhasse a porta.

Henri olha para mim.

— Tem alguém lá fora — ele diz.

Olho para o relógio na parede. Quase uma hora se passou.

Estou suando, ofegante, perturbado com as cenas de morte

que acabei de testemunhar. Pela primeira vez, entendo

realmente o que aconteceu em Lorien. Antes desta noite os

eventos eram apenas parte de mais uma história, não muito

diferente de tantas outras que li nos livros. Mas agora vi o

sangue, as lágrimas, os mortos. Vi a destruição. Ela é parte

de quem eu sou.

Lá fora, a escuridão já envolveu o mundo. A porta é

arranhada mais três vezes, e depois ouvimos um gemido

baixo. Nós dois pulamos. Penso imediatamente nos rugidos

baixos que ouvi das bestas.

Henri corre até a cozinha e pega uma faca na gaveta sob a

pia.

— Vá para trás do sofá.

— O que, por quê?

— Porque estou mandando.

— Acha que essa faquinha vai derrubar um mogadoriano?

— Sim, se eu acertar o coração. Agora, faça o que eu

mandei.

Eu desço da mesinha e rastejo até o sofá, encolhendo-‐me

atrás dele. Os dois fogareiros continuam acesos, e visões

fracas de Lorien ainda circulam por minha cabeça. Um

grunhido impaciente soa do outro lado da porta. Não há

como negar: alguém ou alguma coisa está parado ali, em

frente à entrada. Meu coração dispara. — Fique abaixado

— diz Henri.

Levanto a cabeça para poder espiar por cima do encosto do

sofá. Todo aquele sangue, eu penso. Com certeza eles

sabiam que estavam em menor número, derrotados, mas

lutaram até o fim, morreram para salvar uns aos outros,

morreram para salvar Lorien. Henri segura a faca com

força. Devagar, ele aproxima a mão da maçaneta metálica.

A raiva cresce dentro de mim. Espero que seja um deles.

Queria que um mogadoriano passasse por aquela porta. Ele

encontraria alguém à sua altura.

Não vou ficar atrás do sofá. Não mesmo. Estendo o braço e

agarro um dos fogareiros, enfio a mão nele e retiro de lá

um pedaço de madeira incandescente com uma ponta

afiada. Ela é fria ao toque, mas o fogo continua ardendo,

envolvendo minha mão. Seguro o pedaço de madeira como

uma lança. Que venham, eu penso. Ninguém aqui vai fugir.

Henri olha para mim, respira fundo e abre a porta.

CAPÍTULO NOVE

TODOS OS MÚSCULOS DO MEU CORPO ESTÃO

FLEXIONADOS, TENSOS. HENRI SALTA através do

batente e eu estou pronto para segui-‐lo. Posso sentir o tum-‐

tum-‐tum no peito. As articulações de meus dedos estão

brancas pela força com que seguro a estaca em chamas.

Uma rajada de vento entra pela porta e o fogo dança em

minha mão, subindo até o pulso. Não há ninguém ali.

Henri relaxa e ri, olhando para o chão perto de seus pés. Lá,

fitando Henri com ar suplicante, vejo o mesmo beagle que

vi ontem na escola. O cachorro balança a cauda e bate com

uma das patas no chão. Henri se abaixa e o afaga; então, o

cão passa por ele e entra em casa com a língua pendendo

da boca.

— O que ele está fazendo aqui? — pergunto.

— Conhece esse cachorro?

— Eu o vi na escola. Ele me seguiu por um bom tempo

ontem, depois de você ter me deixado lá.

Solto a estaca e limpo a mão na calça jeans, deixando nela

um rastro de fuligem e cinzas. O cachorro se senta aos

meus pés e olha para mim cheio de expectativa, o rabo

batendo barulhento no piso de madeira. Eu me sento no

sofá e olho para os dois fogareiros. Agora que o

excitamento da situação passou, minha mente retorna à

visão e às cenas que testemunhei. Ainda posso ouvir os

gritos, ainda vejo como o sangue brilhava sobre a relva

banhada pelo luar, ainda vejo os corpos e as árvores caídas,

o brilho vermelho nos olhos das bestas de Mogadore, o

terror nos olhos dos lorienos. Olho para Henri.

—Eu vi o que aconteceu. Pelo menos o início de tudo.

Ele move a cabeça em sentido afirmativo.

—Pensei que poderia ver.

—E ouvi sua voz. Estava falando comigo?

—Sim.

— Não entendo — eu disse. — Foi um massacre. Era

muito ódio que justificasse interesse apenas em nossos

recursos. Devia haver mais do que isso.

Henri suspira e se senta na mesinha de centro, à minha

frente. O cachorro pula em meu colo. Eu o afago. Ele está

imundo, com o pelo engordurado e duro. Há uma medalha

em forma de bola de futebol americano presa à sua coleira,

mas boa parte da tinta marrom desbotou. Eu a seguro entre

os dedos e consigo ler o número 19 de um lado, o nome

BERNIE KOSAR do outro.

— Bernie Kosar — digo, e o cão abana a cauda com mais

vigor. — Acho que é esse o nome dele, como aquele cara do

pôster na minha parede. Deve ser alguém popular por aqui,

acho. — Deslizo a mão pelas costas do animal. — Ele não

parece ter casa — digo. — E está com fome. — Consigo

perceber de algum jeito.

Henri assente. Ele olha para Bernie Kosar. O cachorro se

estica, apóia o queixo nas patas e fecha os olhos. Eu abro o

isqueiro, acendo a chama e a seguro sob meus dedos,

depois sob a palma, depois a deslizo pela parte inferior do

braço. Só sinto o ardor quando a chama está a dois ou três

centímetros do cotovelo. Não sei o que Henri fez, mas

funcionou. Minha resistência aumentou. Fico me

perguntando quanto tempo vai levar até eu me tornar

inteiramente resistente.

—Então, o que aconteceu? — pergunto.

Henri inspira profundamente.

—Tive aquelas visões também. Tão reais quanto se eu

estivesse lá.

—Nunca havia me dado conta de quanto tudo foi terrível.

Quero dizer, sei que você me contou, mas não entendia

realmente a extensão dos acontecimentos, até vê-‐los com

meus próprios olhos.

—Os mogadorianos são diferentes de nós, sigilosos e

manipuladores, desconfiados de quase tudo. Eles têm

certos poderes, mas não são como os nossos. Eles são

sociáveis e vivem bem nas cidades movimentadas. Quanto

maior a população, melhor. Por isso você e eu ficamos

longe das grandes cidades agora, mesmo que viver em uma

delas possa ser melhor para quem quer se perder na

multidão. Eles também se perderiam e desapareceriam na

multidão com grande facilidade.

Eu escuto com interesse e atenção.

Henri continua falando:

— Há cerca de um século, Mogadore começou a morrer,

como aconteceu com Lorien vinte e cinco mil anos antes.

Eles não reagiram como nós, porém, não entenderam o que

acontecia, como a população humana começa a entender

agora. Eles ignoraram o processo. Mataram seus oceanos e

encheram rios e lagos com lixo, aterrando-‐os para

aumentar a área de suas cidades. A vegetação começou a

morrer, o que causou a morte dos herbívoros, e depois dos

carnívoros. Eles sabiam que precisavam tomar uma medida

drástica.

Henri fechou os olhos, mantendo-‐se em silêncio por um

minuto.

— Sabe qual é o planeta habitado mais próximo de

Mogadore? — ele pergunta finalmente.

— Sim, é Lorien. Ou era, pelo menos.

Henri assente.

— Sim, é Lorien. E tenho certeza de que agora você sabe

que eram nossos recursos que eles queriam.

Eu concordo movendo a cabeça. Bernie Kosar levanta a

dele e boceja, preguiçoso. Henri aquece no micro-‐ondas

um peito de frango cozido, corta-‐o em tiras e leva o prato

para o sofá, colocando-‐o à frente do cachorro. O animal

come com ferocidade, como se não comesse há dias.

— Há um grande número de mogadorianos na Terra —

Henri continua. — Não sei quantos são, mas posso senti-‐

los quando durmo. Às vezes posso vê-‐los em meus sonhos.

Nunca sei dizer onde estão ou o que estão dizendo. Mas eu

os vejo. E não acredito que seis de vocês sejam a única

razão que os traga aqui em tão grande número.

— O que quer dizer? Que outro motivo haveria para

estarem aqui?

Henri me encara.

— Sabe qual é o segundo planeta habitado mais próximo de

Mogadore?

— É a Terra, não é?

— Mogadore tem o dobro do tamanho de Lorien, mas a

Terra é cinco vezes maior que Mogadore. Em termos de

defesa, a Terra é mais bem preparada para uma ofensiva

por causa de seu tamanho. Os mogadorianos precisam

entender melhor o planeta antes de poderem atacá-‐lo. Não

posso lhe dizer como exatamente fomos derrotados com

tanta facilidade, porque ainda há muito que não consigo

entender nisso tudo. Mas posso dizer, com certeza, que

parte disso foi uma combinação do conhecimento deles

sobre nosso planeta e nosso povo, e de não termos outra

defesa além de nossa inteligência e dos Legados da Garde.

Você pode dizer o que quiser sobre os mogadorianos, mas

eles são estrategistas brilhantes em uma guerra.

Continuamos sentados em silêncio por alguns instantes,

ouvindo o vento lá fora.

— Não creio que eles estejam interessados nos recursos da

Terra — Henri opina.

Eu suspiro e olho para ele.

— Por que não?

— Mogadore ainda está morrendo. Embora eles tenham

resolvido os problemas mais prementes, a morte do planeta

é inevitável, e eles sabem disso. Acho que planejam matar

os humanos. Eles querem fazer da Terra seu lar

permanente.

Depois do jantar, dou um banho em Bernie Kosar usando

xampu e condicionador. Eu o penteio com uma escova

velha que encontrei em uma das gavetas, provavelmente

esquecida pelo inquilino anterior. Ele tem aparência e

cheiro muito melhores agora, mas a coleira ainda tem odor

horroroso. Eu a removo e jogo fora. Antes de ir para cama,

abro a porta da frente para ele, mas o cachorro não está

interessado em sair. Em vez disso, ele se deita no chão e

apóia o queixo nas patas dianteiras. Posso sentir seu desejo

de ficar em casa conosco. Gostaria de saber se ele pode

sentir o mesmo desejo em mim.

— Acho que temos um novo bichinho de estimação —

Henri diz.

Eu sorrio. Assim que o vi, tive esperança de que Henri me

deixasse ficar com ele.

— É, parece que sim — respondo.

Meia hora mais tarde, quando vou para cama, Bernie Kosar

pula em cima dela e se deita encolhido aos meus pés. Em

poucos minutos ele começa a roncar. Eu passo algum

tempo deitado de costas, olhando para a escuridão, com a

cabeça ocupada com um milhão de pensamentos. Imagens

da guerra: a expressão de ganância e fúria dos

mogadorianos; o olhar furioso e duro das bestas; a morte e

o sangue. Penso na beleza de Lorien. Haverá novamente

vida naquele planeta, ou Henri e eu ficaremos esperando

para sempre aqui na Terra?

Tento banir pensamentos e imagens de minha cabeça, mas

eles não ficam longe por muito tempo. Eu me levanto e

ando pelo quarto por alguns minutos. Bernie Kosar levanta

a cabeça e olha para mim, mas logo volta a dormir. Eu

suspiro, pego meu celular no criado-‐mudo e o examino

para ter certeza de que Mark James não mexeu em nada. O

número de Henri ainda está na agenda, mas não é mais o

único. Outro foi adicionado. O de Sarah Hart. Depois do

final da última aula, e antes de ir me encontrar na frente

dos armários, Sarah salvou o número dela em meu celular.

Fecho o telefone, deixo-‐o sobre o criado-‐mudo e sorrio.

Dois minutos depois, pego-‐o outra vez e verifico a agenda,

para ter certeza de que não estava enxergando coisas que

não existem. Eu não estava. Fecho o aparelho e o deixo no

mesmo lugar, só para pegá-‐lo cinco minutos depois e olhar

novamente para o número dela. Não sei quanto tempo levo

para dormir, mas, finalmente, consigo pegar no sono.

Quando acordo de manhã, o telefone ainda está em minha

mão, apoiado no peito.

CAPÍTULO DEZ

BERNIE KOSAR ESTÁ ARRANHANDO A PORTA

DE MEU QUARTO QUANDO ACORDO. Eu o deixo

sair. Ele ronda o quintal, correndo com o focinho bem

perto do chão. Satisfeito depois de cobrir os quatro cantos

do espaço cercado, ele corre para o meio das árvores e

desaparece. Fecho a porta e vou tomar banho. Saio dez

minutos mais tarde, e ele está novamente dentro de casa,

sentado no sofá. O cachorro balança o rabo ao me ver.

— Você o deixou entrar? — pergunto a Henri, que está

sentado à mesa da cozinha com seu laptop aberto e quatro

jornais empilhados diante dele.

— Sim.

Saímos depois de um café da manhã rápido. Bernie Kosar

corre à nossa frente, depois para e se senta, olhando para a

porta da caminhonete no lado do passageiro.

—Isso é meio esquisito, não acha? — eu comento.

Henri dá de ombros.

—Parece que ele está acostumado a andar de carro. Deixe-‐

o entrar.

Abro a porta, e o cão salta para dentro da caminhonete. Ele

se

senta no meio do banco da frente, com a língua para fora

da boca. Quando passamos pelo portão, ele se muda para

meu colo e bate com a pata na janela. Eu a abro, e ele

inclina metade do corpo para fora, ainda de boca aberta,

com o vento balançando suas orelhas. Cinco quilômetros

depois, Henri pára na frente da escola. Eu abro a porta e

Bernie Kosar salta para fora na minha frente. Eu o coloco

de volta na caminhonete, mas ele sai novamente. Devolvo-‐

o ao interior da caminhonete e preciso segurá-‐lo para

impedir que saia antes que eu consiga fechar a porta. Ele

fica equilibrado nas patas traseiras, com as dianteiras

apoiadas na janela aberta, e eu afago sua cabeça.

— Trouxe as luvas? — Henri pergunta.

— Sim.

— O celular?

— Sim.

— Como se sente?

— Bem — respondo.

— Tudo bem. Telefone para mim se tiver algum problema.

Ele vai embora, e Bernie Kosar me observa pela janela até a

caminhonete desaparecer além de uma curva.

Sinto um nervosismo semelhante ao que experimentei

ontem, mas por motivos diferentes. Em parte, quero ver

Sarah imediatamente, mas, em parte, espero não vê-‐la. Não

sei o que vou dizer a ela. E se não conseguir pensar em

nada e ficar parado com cara de idiota? E se ela estiver com

Mark quando eu a vir? Devo cumprimentá-‐la e correr o

risco de provocar outro confronto ou simplesmente passar

direto e fingir que não vi nenhum dos dois? E eu sei que os

verei na segunda aula. Não há como evitar.

Caminho para meu armário. Minha mochila está cheia de

livros que eu devia ter lido na noite passada, mas que nem

abri. Havia muitos pensamentos e imagens ocupando

minha cabeça. Eles não foram embora, e é difícil imaginar

que algum dia irão. Tudo é muito diferente do que eu

imaginava. A morte não é como mostram os filmes. Os

sons, as imagens, os cheiros... Tudo é muito diferente.

Quando paro diante de meu armário, percebo

imediatamente que há algo errado. O puxador de metal

está coberto de terra, ou algo que parece terra. Não sei ao

certo se devo abri-‐lo, mas respiro fundo e abro. O armário

está cheio de esterco, e, quando puxo a porta, boa parte

dele cai, uma porção em meus sapatos. O cheiro é horrível.

Eu fecho a porta com força. Sam Goode está parado atrás

dela, e sua aparição repentina me assusta. Ele parece

desamparado, e está vestindo uma camiseta da Nasa pouco

diferente daquela que usava ontem.

— Oi, Sam — cumprimento.

Ele olha para a pilha de esterco no chão, depois para mim.

— Você também?

Ele assente.

— Vou à diretoria. Quer vir comigo?

Ele balança a cabeça, depois se vira e vai embora sem dizer

nada. Eu vou até a sala do Sr. Harris, bato na porta e entro

sem esperar por uma autorização. Ele está sentado atrás de

sua mesa, usando uma gravata com a estampa da mascote

da escola, nada menos que vinte pequenas cabeças de

pirata espalhadas por ela. O diretor sorri orgulhoso ao me

ver.

— Hoje é um grande dia, John — diz. Não sei do que ele

está falando. — Os repórteres do Gazette devem chegar

aqui em até uma hora. Primeira página!

Então eu lembro, a grande entrevista de Mark para o jornal

local.

— Deve estar muito orgulhoso — digo.

—Estou orgulhoso de todos e de cada um dos alunos de

Paradise. — O sorriso não desaparece de seu rosto. Ele se

reclina na cadeira, entrelaça os dedos e apóia a mão sobre a

barriga. — O que posso fazer por você?

—Só queria informar que meu armário estava cheio de

esterco esta manhã.

—Como assim, "cheio"?

—Cheio, Sr. Harris. Alguém encheu o armário de esterco.

—Esterco? — ele repetiu, confuso.

— Sim.

Ele ri. Fico chocado com sua falta de consideração e sou

tomado pela raiva. Meu rosto fica quente.

— Vim até aqui informá-‐lo para que o armário seja limpo.

O armário de Sam Goode também foi recheado de esterco.

Ele suspira e balança a cabeça.

— Vou mandar o Sr. Hobbs, o zelador, limpar seu armário

agora mesmo. E farei uma investigação completa.

—Nós dois sabemos quem foi, Sr. Harris.

Ele olha para mim com um sorriso paternal.

—Eu vou cuidar da investigação, Sr. Smith.

É inútil argumentar, por isso saio da diretoria e vou ao

banheiro lavar as mãos e o rosto com água fria. Preciso me

acalmar. Não quero usar as luvas hoje de novo. Talvez eu

não deva fazer nada a respeito, simplesmente esquecer o

episódio. Isso vai pôr fim à provocação? Além do mais, que

alternativas eu tenho? Estou em minoria, e meu único

aliado é um aluno do segundo ano que tem quarenta e

cinco quilos e obsessão por extraterrestres. Bem, talvez não

seja verdade... Talvez eu tenha outra aliada em Sarah Hart.

Olho para baixo. Minhas mãos estão normais, não brilham.

Saio do banheiro. O zelador já está removendo o esterco de

meu armário, retirando os livros e os jogando no lixo. Passo

por ele, entro na sala e espero pelo começo da aula. A

professora discute regras gramaticais, sendo o principal

tópico a diferença entre tempos verbais e o uso do

gerúndio. Presto mais atenção do que ontem, mas com a

aproximação do final da aula vou ficando nervoso com a

seguinte. Não porque posso encontrar Mark... Mas porque

posso ver Sarah. Ela vai sorrir para mim hoje, outra vez?

Acho que vai ser melhor chegar antes dela, de forma que eu

possa me sentar e observá-‐la entrando. Assim saberei se ela

vai dizer "oi" para mim antes.

Quando ouço o sinal, saio da sala apressadamente e ando

depressa pelo corredor. Sou o primeiro a entrar para a aula

de astronomia.

A sala se enche e Sam se senta ao meu lado outra vez.

Pouco antes de o sinal soar, Sarah e Mark entram juntos.

Ela veste camisa branca e calça preta. E sorri para mim

antes de se sentar. Eu sorrio para ela. Mark nem olha em

minha direção. Ainda posso sentir o cheiro de esterco em

meus sapatos, ou talvez o odor venha de Sam.

Ele retira da mochila um panfleto com o título Eles Estão

entre Nós na capa. Parece que foi impresso no porão da

casa de alguém. Sam abre o panfleto na página central e

começa a ler atentamente.

Olho para Sarah quatro carteiras à minha frente, para seus

cabelos presos num rabo de cavalo. Posso ver o formato de

seu pescoço delgado. Ela cruza as pernas e se senta ereta na

cadeira. Gostaria de estar sentado à seu lado, de poder

segurar sua mão. Gostaria de estar na oitava aula. Fico

pensando se serei parceiro dela novamente na aula de

economia doméstica.

A Sra. Burton começa a falar. Ela ainda está desenvolvendo

o tópico sobre Saturno. Sam pega uma folha de papel e

começa a escrever freneticamente, parando de vez em

quando para consultar um artigo na revista que mantém

aberta a seu lado. Olho por cima de seu ombro e leio o

título da matéria: "Cidade inteira de Montana abduzida por

alien".

Antes da noite passada eu nunca teria considerado tal

teoria. Mas Henri acredita que os mogadorianos tramam

para dominar a Terra, e devo admitir que, embora a

matéria na revista de Sam seja ridícula, deve haver algum

fundo de verdade nela. Sei que os lorienos visitaram a Terra

muitas vezes ao longo da vida deste planeta. Vimos a Terra

se desenvolver, a observamos em tempos de crescimento e

abundância, quando tudo se movia, e em tempos de gelo e

neve quando nada se mexia. Ajudamos os humanos, os

ensinamos a fazer fogo, demos a eles as ferramentas para o

desenvolvimento da fala e da linguagem, por isso nossa

linguagem é tão semelhante à da Terra. E, embora nunca

tenhamos abduzido humanos, não significa que isso nunca

tenha sido feito. Olho para Sam. Nunca conheci ninguém

com uma fascinação tão grande por extraterrestres a ponto

de fazer anotações e estudar teorias de conspiração.

A porta da sala se abre e o rosto sorridente do Sr. Harris

aparece.

— Desculpe interromper, Sra. Burton, mas vou ter de tirar

Mark da sala. Os repórteres do Gazette chegaram para

entrevistá-‐lo — ele avisa em tom suficientemente alto para

todos na sala ouvirem.

Mark se levanta, pega a mochila e sai da sala com passos

tranquilos, casuais. Vejo o Sr. Harris dar uns tapinhas nas

costas dele quando os dois saem juntos. Depois olho para

Sarah, desejando poder me sentar na cadeira vazia ao lado

dela.

A quarta aula é educação física. Sam está em minha turma.

Trocamos de roupa e nos sentamos lado a lado no chão do

ginásio. Ele calça tênis e veste short e uma camiseta dois ou

três números maior que o dele. Sam parece uma cegonha,

todo joelhos e cotovelos, de certa forma esguio, embora

seja baixo.

O professor de ginástica, Sr. Wallace, está em pé na frente

do grupo, os pés afastados na largura dos ombros, as mãos

cerradas e apoiadas nos quadris.

— Tudo bem, rapazes, escutem. Esta é provavelmente a

última chance que teremos de trabalhar ao ar livre, por isso

façam valer a pena. Corrida de um quilômetro e meio,

dando o máximo possível. Seus tempos serão anotados e

guardados para quando voltarmos a correr a mesma

distância na primavera. Por isso, tratem de se esforçar!

A pista do lado de fora é feita de borracha sintética. Ela

contorna o campo de futebol, e, além dela, há um bosque

por onde, imagino, é possível chegar a nossa casa, mas não

tenho certeza. O vento é frio, e noto que o braço de Sam

está arrepiado. Ele tenta se aquecer esfregando a pele.

— Já fez essa corrida antes? — pergunto.

Sam move a cabeça em sentido afirmativo.

— Corremos um quilômetro e meio na segunda semana de

aula.

— Qual foi seu tempo?

— Nove minutos e cinquenta e quatro segundos.

Olho para ele.

— Sempre pensei que pessoas magras fossem muito

rápidas.

— Cale a boca — ele diz.

Corro ao lado de Sam para o fundo do grupo. Quatro

voltas. É esse o número de vezes que temos de percorrer a

pista para completar um quilômetro e meio. Na metade do

caminho eu começo a me distanciar de Sam. Em que

velocidade eu poderia percorrer um quilômetro e meio se

realmente me esforçasse? Dois minutos, talvez? Ou menos?

O exercício me anima e, sem prestar muita atenção, eu

passo o líder do grupo. Depois reduzo a velocidade,

fingindo exaustão. E é então que vejo uma mancha marrom

e branca saindo do meio dos arbustos, transpondo a

entrada da arquibancada e correndo em minha direção.

Minha mente está me pregando peças, eu penso. Desvio o

olhar e continuo correndo. Passo pelo professor. Ele está

segurando um cronômetro. Ele grita palavras de incentivo,

mas está olhando para algum ponto atrás de mim, fora da

pista. Sigo a direção de seu olhar. Estão fixos na mancha

marrom e branca. E a mancha continua correndo em

minha direção, e imediatamente as imagens do dia anterior

voltam. As bestas mogadorianas. Havia as pequenas,

também, com dentes que brilhavam como lâminas afiadas,

criaturas rápidas cuja principal intenção era matar.

Aumento a velocidade.

Percorro metade da pista num tiro de velocidade antes de

olhar para trás. Não há nada atrás de mim. Deixei para trás

o que me perseguia. Vinte segundos se passam. Eu me viro

para olhar para a frente, e a coisa está bem ali, diante de

mim. Deve ter atravessado o campo. Eu paro de repente, e

minha visão se corrige. É Bernie Kosar! Ele está sentado no

meio da pista com a língua para fora, a cauda balançando.

— Bernie Kosar! — eu grito. — Você quase me matou de

susto!

Volto a correr em velocidade baixa, e o cachorro corre

comigo. Espero que ninguém tenha notado como fui veloz.

Eu paro e me dobro ao meio, como se tivesse cãibras e

dificuldade em respirar. Caminho durante algum tempo.

Depois corro sem me esforçar. Antes de terminar a segunda

volta, duas pessoas me ultrapassaram.

— Smith! O que aconteceu? Estava na frente de todo

mundo! — o Sr. Wallace grita quando passo por ele.

Respiro com dificuldade, dando credibilidade à encenação.

— Eu... tenho... asma... — digo.

Ele balança a cabeça num gesto desaprovador.

— E eu pensando que tinha o campeão estadual deste ano

na minha turma!

Dou de ombros e continuo correndo, parando de vez em

quando para caminhar. Bernie Kosar continua comigo, às

vezes andando, às vezes trotando. Quando começo a

última volta, Sam me alcança e nós corremos juntos. Seu

rosto está muito vermelho.

— Então, o que estava lendo hoje na aula de astronomia?

— pergunto. — Uma cidade inteira de Montana abduzida

por aliens?

Ele sorri para mim.

— Sim, essa é a teoria — responde com certa timidez,

como se estivesse constrangido.

— E por que uma cidade inteira seria abduzida?

Sam encolhe os ombros, não responde.

— Não, é sério — insisto.

— Quer mesmo saber?

— Sim, é claro!

— Bem, a teoria é que o governo vem permitindo as

abduções em troca de tecnologia.

— É mesmo? Que tipo de tecnologia?

— Coisas como chips para supercomputadores, fórmulas

para mais bombas e tecnologia verde.

— Tecnologia verde para espécies vivas? Estranho. E por

que os alienígenas querem abduzir humanos?

—Para nos estudar.

—Sim, mas para quê? Quero dizer, que motivo eles

poderiam ter?

— Quando o Armagedon chegar, eles conhecerão nossas

fraquezas e poderão nos derrotar com facilidade, expondo-‐

as.

Fico um pouco surpreso com a resposta, mas só por causa

das cenas que ainda desfilam por minha cabeça desde a

noite passada, da lembrança das armas usadas pelos

mogadorianos e das bestas gigantescas.

—Não seria fácil para eles, se já têm bombas e tecnologias

tão superiores às nossas?

—Bem, algumas pessoas parecem acreditar que eles

esperam que nós nos matemos antes.

Olho para Sam. Ele está sorrindo para mim, tentando

decidir se estou levando a conversa a sério ou não.

— E por que eles iam querer que nos matássemos antes?

Qual é o estímulo deles?

— Inveja.

— Inveja de nós? Da nossa beleza rústica?

Sam ri.

— É mais ou menos isso.

Eu concordo movendo a cabeça. Corremos em silêncio por

um minuto e percebo que Sam está enfrentando

dificuldades, porque sua respiração é pesada.

— Como se interessou por tudo isso? Ele dá de ombros.

— É só um hobby — diz, embora eu tenha a nítida

sensação de que ele está escondendo alguma informação de

mim.

Completamos o percurso em oito minutos e cinquenta e

nove segundos, melhor que o último tempo de Sam. Bernie

Kosar segue a turma de volta à escola. Todos o acariciam, e

quando voltamos ao prédio ele tenta entrar conosco. Não

sei como me encontrou. É possível que ele tenha decorado

o caminho até a escola hoje cedo? A ideia me parece

ridícula.

Ele fica na porta. Caminho até o armário com Sam, que,

assim que recupera o fôlego, começa a recitar uma tonelada

de outras teorias de conspiração, uma depois da outra, a

maioria delas hilárias. Gosto dele, o acho divertido, mas às

vezes quero que ele pare de falar.

Quando começa a aula de economia doméstica, Sarah não

está na sala. A Sra. Benshoff dá instruções para os

primeiros dez minutos e nós vamos para a cozinha. Entro

sozinho na unidade, conformado com a ideia de cozinhar

sem companhia hoje, e, assim que considero essa

possibilidade, Sarah aparece.

—Perdi alguma coisa interessante? — ela pergunta.

—Uns dez minutos de tempo valioso comigo — respondo

sorrindo.

Ela ri.

—Já soube o que aconteceu com seu armário hoje cedo.

Sinto muito.

— Foi você que encheu o armário de esterco? — pergunto.

Ela ri novamente.

— Não, é claro que não. Mas sei que está sendo perseguido

por minha causa.

— Eles têm sorte em eu não ter usado meus super poderes

para jogá-‐los em outro país.

Ela aperta meu bíceps com ar brincalhão.

— É claro, com esses músculos todos, e ainda com super

poderes... Cara, eles têm sorte.

Nosso projeto do dia é fazer cupcakes de blueberry.

Começamos a misturar a massa, e, enquanto trabalhamos,

Sarah me conta sua história com Mark. Eles namoraram

por dois anos, porém, quanto mais tempo passava com ele,

mais ela se afastava da família e dos amigos. Ela era a

namorada de Mark, mais nada. Sabia que havia começado a

mudar, adotando algumas das atitudes dele com as

pessoas: era cruel e crítica, julgava-‐se melhor do que os

outros. Ela também começou a beber e suas notas caíram.

No final do último ano letivo, os pais a mandaram passar o

verão na casa da tia no Colorado. Quando chegou lá, Sarah

começou a fazer longas caminhadas pelas montanhas,

fotografando as paisagens com a câmera da tia. Ela se

apaixonou pela fotografia e viveu o melhor verão de sua

vida, então percebeu que a vida era muito mais que ser

líder de torcida e namorar o quarterback do time de

futebol. Sarah voltou para casa, rompeu com Mark, deixou

a equipe de torcida e prometeu a si mesma ser boa e gentil

com todas as pessoas. Mark não superou o rompimento.

Ela relata que ele ainda a considera sua garota e acredita

que um dia ela vai voltar para ele. Sarah diz que só sente

falta dos cachorros de Mark, com quem ela se divertia

sempre que ia visitá-‐lo. Conto a ela sobre Bernie Kosar, e

como ele apareceu na porta de nossa casa inesperadamente

depois daquela primeira manhã na escola.

Trabalhamos enquanto conversamos. Em um dado

momento eu abro o forno e retiro dali as formas de bolinho

sem usar luvas térmicas. Ela percebe e pergunta se estou

bem, e finjo ter me queimado, sacudindo as mãos como se

ardessem, embora não sinta absolutamente nada. Vamos

até a pia, e Sarah coloca minhas mãos em água morna, para

ajudar a aliviar o ardor da queimadura inexistente. Quando

ela olha minha mão, eu me limito a encolher os ombros.

Enquanto estamos confeitando os bolinhos, ela me

pergunta sobre o celular e comenta que notou que só havia

um número na agenda. Digo que é o número de Henri, que

perdi meu telefone antigo com todos os meus contatos. Ela

me questiona se deixei uma namorada no lugar de onde

vim. Respondo que não, e ela sorri, o que praticamente

acaba comigo. Antes do final da aula, ela me fala sobre o

festival que vai acontecer na cidade no dia do Halloween e

diz que espera me ver lá, que talvez possamos nos

encontrar e passar algum tempo juntos. Eu digo que sim,

seria ótimo, e finjo estar tranquilo, mesmo flutuando por

dentro.

CAPÍTULO ONZE

IMAGENS ME TOMAM DE ASSALTO, EM

MOMENTOS

ALEATÓRIOS,

NORMALMENTE

quando menos espero por elas. Às vezes são pequenas e

rápidas: minha avó segurando um copo de água e abrindo a

boca para dizer alguma coisa; mas nunca sei quais são suas

palavras, porque a cena desaparece tão depressa quanto

surgiu. Às vezes são mais demoradas, mais vivas: meu avô

me empurrando em um balanço. Posso sentir a força em

seus braços quando ele me impulsiona, as borboletas no

estômago quando vou cada vez mais alto. O vento leva

minha risada. Então, a imagem desaparece. Às vezes

lembro explicitamente as imagens de meu passado,

lembro-‐me de ter feito parte delas. Mas, outras vezes, elas

são tão novas para mim que é como se nunca houvessem

acontecido.

Na sala de estar, enquanto Henri esfrega o cristal lórico em

meus braços e eu mantenho as mãos suspensas sobre o

fogo, vejo o seguinte: sou pequeno — tenho uns três anos,

talvez quatro — e estou correndo pelo jardim de grama

recém-‐aparada. Do meu lado vejo um animal, uma criatura

parecida com um cachorro, mas com o pelo igual ao de um

tigre. Sua cabeça ó redonda, seu corpo se equilibra sobre

pernas curtas. É diferente de qualquer outro animal que já

vi. Ele se abaixa, preparando-‐se para pular em mim. Não

consigo parar de rir. Então ele pula, eu tento pegá-‐lo, mas

sou muito pequeno, e nós dois caímos na grama. Nós

lutamos. Ele é mais forte do que eu. Ele salta no ar, e em

vez de cair de volta no chão, como é esperado que

aconteça, ele se transforma em uma ave e voa em torno de

mim, acima de mim, mantendo-‐se fora de meu alcance. Ele

descreve círculos, depois mergulha, passa entre minhas

pernas, aterrissa uns seis metros distante de mim. Ele se

transforma em um animal que parece um macaco sem

cauda. E, novamente, abaixa-‐se e pula sobre mim.

Nesse momento, um homem aparece no jardim. Ele é

jovem e veste um traje de borracha azul e prata que se

ajusta ao corpo, uma roupa que já vi em mergulhadores.

Ele fala comigo em um idioma que não entendo. Diz o

nome "Hadley" e aponta para o animal. Hadley corre para

ele, mudando de forma mais uma vez, de macaco para algo

maior, uma espécie de urso com juba de leão. Os dois têm

agora a mesma altura, e o homem coça a parte inferior do

queixo de Hadley. Meu avô sai da casa. Ele parece jovem,

mas sei que deve ter cinquenta anos, pelo menos.

Ele troca um aperto de mãos com o homem. Os dois

conversam, mas não consigo entender o que estão dizendo.

Então o homem olha para mim, sorri, levanta a mão, e de

repente estou fora do chão, voando. Hadley me segue em

sua forma de pássaro. Tenho total controle de meu corpo,

mas o homem controla a direção em que sigo, movendo a

mão para a direita ou para a esquerda. Hadley e eu brin-‐

camos no ar, ele me cutuca com seu bico, eu tento agarrá-‐

lo. E de repente meus olhos se abrem, e a imagem

desaparece.

— Seu avô podia ficar invisível quando decidia — ouço

Henri dizer e fecho os olhos novamente. O cristal continua

subindo por meu braço, espalhando o repelente ao fogo

pelo restante do corpo. — Um dos Legados mais raros, um

poder que só se desenvolve em um por cento de nosso

povo, e ele era uma dessas pessoas. Podia ficar invisível e

tornar invisível tudo o que tocasse. Certa vez ele quis fazer

uma brincadeira comigo, antes de eu saber quais eram os

Legados dele. Você tinha três anos, e eu estava começando

a trabalhar com sua família. Havia ido a sua casa pela

primeira vez no dia anterior, e quando subi a colina para

meu segundo dia de trabalho, a casa não estava lá. Havia

uma entrada, e um carro, e a árvore, mas não havia casa.

Cheguei a pensar que estava ficando maluco. Continuei

andando e passei pelo local. Depois, quando tive certeza de

que havia ido muito longe, voltei e vi, a certa distância de

onde eu estava, a casa que eu jurava que não estava lá

antes. Então caminhei de volta, mas quando cheguei bem

perto a casa desapareceu novamente. Fiquei ali parado,

olhando para o local onde sabia que ela deveria estar,

vendo apenas as árvores que existiam atrás dela. Segui

adiante. Só quando passei pela terceira vez diante da casa,

seu avô fez a casa reaparecer definitivamente. Ele não

conseguia parar de rir. Passamos um ano e meio rindo

sempre que lembrávamos aquele dia e continuamos rindo

disso até o fim.

Quando abro os olhos, estou de volta ao campo de batalha.

Mais explosões, fogo, morte.

— Seu avô era um bom homem — Henri diz. — Ele

adorava fazer as pessoas rirem, amava contar piadas. Não

creio que jamais tenha existido um dia em que eu tenha

saído de sua casa sem sentir a barriga doendo de tanto rir.

O céu se tingiu de vermelho. Uma árvore ó arrancada do

chão e corta o ar, arremessada pelo homem no macacão

azul e prata, aquele que vi em nossa casa. Ele derrota dois

mogadorianos, e sinto vontade de vibrar com a vitória. Mas

de que adianta comemorar? Por maior que seja o número

de mogadorianos que vejo morrer, o desfecho do dia ainda

será o mesmo. Os lorienos serão derrotados, todos serão

mortos. Eu serei enviado à Terra.

— Nunca vi o homem perder a calma. Quando todos

ficavam nervosos, quando o estresse dominava todo

mundo, seu avô mantinha a calma. E era normalmente

nesses momentos que ele contava as melhores piadas e, de

uma hora para outra, todos voltavam a rir.

As bestas menores atacam as crianças. Elas são indefesas,

algumas segurando nas mãos as estrelinhas para a

celebração. É assim que estamos perdendo — só alguns

poucos lorienos lutam contra as feras, e o restante está

tentando salvar as crianças.

— Sua avó era diferente. Era quieta e reservada, muito

inteligente. Seus avós se complementavam dessa maneira,

seu avô era o relaxado e brincalhão, e sua avó trabalhava

nos bastidores para tudo transcorrer sempre conforme o

planejado.

Ainda posso ver no céu o rastro azul de fumaça da nave que

nos leva à Terra, os Nove e seus Guardiões. A presença da

nave perturba os mogadorianos.

— E havia Julianne, minha esposa.

Ao longe acontece uma explosão, um som parecido com o

de um foguete, como os que são lançados da Terra. Outra

nave surge no ar, deixando atrás dela um rastro de fogo.

Lentamente no início, depois ganha velocidade. Estou

confuso. Nossas naves não usam fogo para o lançamento;

não usam gasolina ou óleo. Elas emitem uma pequena

descarga de fumaça azul, que se forma a partir dos cristais

usados como combustível. Nunca desprendem fogo como a

que acabei de ver. A segunda nave é lenta e desajeitada

comparada à primeira, mas consegue ganhar altitude e

velocidade. Henri nunca mencionou uma segunda nave.

Quem está dentro dela? Para onde ela vai? Os

mogadorianos gritam e apontam em sua direção.

Novamente, percebo que estão nervosos, e por um

momento os lorienos atacam.

— Ela possuía os olhos mais verdes que jamais vi,

brilhantes como esmeraldas, e um coração que era tão

grande quanto o próprio planeta. Estava sempre ajudando

outras pessoas, constantemente adotava animais, que

mantinha como bichinhos de estimação. Nunca vou

entender o que ela viu em mim.

A besta maior voltou, aquela com os olhos vermelhos e os

chifres enormes. Baba misturada com sangue pinga de seus

dentes afiados, tão grandes que nem cabem na boca. O

homem no macacão azul e prata está em pé diante da

criatura. Ele tenta erguer a besta com seus poderes, e a

levanta alguns metros do chão, mas, mesmo com todo o

esforço que faz, não vai além disso. A fera ruge, treme e cai.

Ela tenta combater os poderes do homem, mas não é capaz

de superá-‐los. O homem a levanta novamente. Suor e

sangue brilham, iluminados pelo luar que banha seu rosto.

Ele faz um movimento com as mãos, e a besta cai de lado.

O chão treme. Trovões e raios enchem o céu, mas não há

chuva.

— Ela dormia tarde, e eu sempre acordava antes dela. Ia

me sentar na sala e lia o jornal, fazia o café, saía para

caminhar. Algumas vezes quando eu voltava ela ainda

estava dormindo. Eu ficava impaciente, não conseguia

esperar para começar o dia juntos. Ela me fazia sentir bem

simplesmente por estar por perto. Eu tentava acordá-‐la. Ela

puxava as cobertas sobre a cabeça e resmungava. Quase

todas as manhãs, a mesma rotina.

A besta se debate, mas o homem está no controle. Outros

Gardes juntam-‐se a ele, e todos usam seus poderes contra a

criatura descomunal, fogo e raio caindo sobre ela, raios

laser vindo de todas as direções. Alguns Gardes estão

causando danos invisíveis, mantendo-‐se afastados e de

mãos dadas em total concentração. E de repente se forma

uma tempestade, uma nuvem imensa que cresce e brilha

num céu limpo, e há nela algum tipo de energia. Todos os

Gardes se dedicam a essa tarefa, todos ajudam a criar essa

nuvem de cataclismo. E então um último, intenso raio de

luz desce do céu e atinge a fera caída no chão. E ali ela

morre.

— O que eu poderia fazer? O que alguém poderia fazer?

Éramos dezenove naquela nave. Vocês, nove crianças, nós,

os nove Cêpans, escolhidos simplesmente por estarmos em

um determinado lugar naquela noite, e o piloto que nos

trouxe até aqui. Nós, Cêpans, não podíamos lutar, e não

teria feito nenhuma diferença se pudéssemos.

Os Cêpans são burocratas, são treinados para administrar o

planeta e mantê-‐lo funcionando, ensinar, treinar os novos

Gardes e capacitados para entender e manipular seus

poderes. Nunca fomos preparados para a guerra. Teríamos

sido inúteis ali. Teríamos morrido como os outros. Tudo o

que nos restava fazer era partir. Ir embora com vocês e

sobreviver para um dia restaurar a glória do mais lindo

planeta em todo o universo.

Fecho os olhos, e, quando os abro novamente, a batalha

acabou. Fumaça se ergue do chão coberto por mortos e

feridos em agonia. Árvores arrancadas, florestas

queimadas, tudo destruído. Não há nada em pé, exceto os

poucos mogadorianos que viveram para contar a história.

O sol se ergue ao sul e um brilho pálido começa a banhar a

terra mergulhada em sangue. São pilhas de corpos, nem

todos intactos, nem todos inteiros. Sobre um dos montes

está o homem de prata e azul, morto como os outros. Não

há marcas discerníveis em seu corpo, mas ele está morto

mesmo assim.

Meus olhos se abrem repentinamente. Não consigo

respirar, e minha boca está seca, áspera.

—Aqui — diz Henri. Ele me ajuda a levantar da mesinha de

centro, leva-‐me até a cozinha e puxa uma cadeira para

mim. Lágrimas inundam meus olhos, embora eu tente

piscar para mandá-‐las embora. Henri me dá um copo de

água, e eu bebo tudo sem parar para respirar. Devolvo o

copo vazio, e ele o enche com mais água. Estou de cabeça

baixa, ainda respirando com dificuldade. Bebo o segundo

copo de água e só então olho para Henri.

—Por que nunca me falou sobre uma segunda nave? —

pergunto.

—Do que está falando?

—Havia uma segunda nave.

—Onde?

—Em Lorien, no dia em que partimos. Uma segunda nave

decolou logo depois da nossa.

—Impossível — ele diz.

—Por que é impossível?

—Porque as outras naves foram destruídas. Eu vi com

meus próprios olhos. Quando os mogadorianos chegaram,

a primeira coisa que fizeram foi atacar nossos portos.

Viajamos na única nave que sobreviveu à ofensiva. Foi um

milagre termos conseguido sair de lá.

—Eu vi uma segunda nave. Estou dizendo que vi. E não era

como as outras. O combustível que a movia deixava uma

trilha de fogo.

Henri me observa com atenção. Ele está pensativo, com a

testa marcada por uma ruga.

—Tem certeza, John?

—Sim.

Ele se reclina na cadeira, olha pela janela. Bernie Kosar está

no chão, olhando para nós dois.

—Ela saiu de Lorien — acrescento. — Eu a vi desaparecer

no céu.

—Isso não faz sentido — Henri comenta. — Não vejo como

pode ser possível. Não havia sobrado nada.

—Havia restado uma segunda nave.

Ficamos sentados por um bom tempo, os dois em silêncio.

—Henri?

—Sim?

— O que havia naquela nave?

Ele me encara.

— Não sei. Realmente não sei.

Estamos sentados na sala de estar, olhando para o fogo na

lareira. Bernie Kosar está em meu colo. Um crepitar

ocasional da lenha queimando rompe o silêncio.

— Ligar! — eu digo e estalo os dedos. Minha mão direita

se acende, não tão brilhante quanto antes, mas perto disso.

No pouco tempo desde o início do treinamento, já aprendi

a controlar o brilho.

Posso concentrá-‐lo, torná-‐lo mais amplo e difuso, como a

luz de uma casa, ou torná-‐lo um feixe dirigido, como a luz

de uma lanterna. Minha capacidade de manipular a luz

aumenta mais depressa do que eu esperava. A mão

esquerda ainda brilha menos do que a direita, mas a está

alcançando. Estalo os dedos e digo "ligar" só para me exibir,

mas não preciso de nada disso para controlar ou acender a

luz. Acontece dentro de mim, simplesmente, e é tão fácil

quanto mover um dedo ou piscar um olho. Não requer

esforço.

— Quando acha que os outros Legados vão se

desenvolver? — pergunto.

Henri ergue os olhos do jornal.

— Logo — responde. — O próximo deve começar em até

um mês, seja qual for. Você precisa ficar atento. Nem todos

os poderes serão óbvios como o que surgiu em suas mãos.

— Quanto tempo vai levar para todos aparecerem?

Ele dá de ombros.

— Às vezes tudo se completa em dois meses, às vezes leva

até um ano. Varia de Garde para Garde. Mas, leve quanto

tempo levar, seu maior Legado será o último a se

desenvolver.

Fecho os olhos e me recosto no sofá. Penso em meu maior

Legado, aquele que me permitirá lutar. Não tenho certeza

de qual quero que seja. Lasers? Controle da mente?

Capacidade de controlar o clima, como fazia o homem no

macacão azul e prata? Ou eu quero algo mais sombrio,

sinistro, como o poder de matar sem tocar?

Deslizo a mão pelas costas de Bernie Kosar. Olho para

Henri. Ele está usando uma touca de dormir e um par de

óculos que fica pendurado na ponta de seu nariz,

lembrando um rato de livro infantil.

—Por que estávamos na pista de pouso naquele dia? — eu

quero saber.

—Estávamos lá para uma apresentação, um show aéreo.

Quando acabou, fomos visitar algumas aeronaves.

— Só por isso?

Ele olha para mim e afirma com um movimento de cabeça.

Mas engole em seco, e isso me faz pensar que está

escondendo alguma informação de mim.

—Bem, como foi decidido que nós partiríamos? —

pergunto. — Quero dizer, um plano como esse não pode

ter sido criado em poucos minutos, não é?

—Só decolamos três horas depois do início da invasão. Não

lembra nada do que aconteceu?

—Muito pouco.

—Encontramos seu avô na estátua de Pittacus. Ele me

entregou você e me disse para levá-‐lo à pista de pouso,

porque lá estava nossa única chance. Havia um espaço

subterrâneo à pista. Ele contou que sempre existira um

plano de emergência, caso ocorresse alguma situação como

a que estava acontecendo, mas o plano nunca fora levado a

sério, porque a ameaça de um ataque sempre parecera

ridícula. Como seria ridículo pensar nisso aqui, na Terra. Se

você dissesse a qualquer humano agora que há uma

ameaça de ataque alienígena, ele riria de você. Em Lorien

não foi diferente. Perguntei como ele sabia sobre o plano, e

ele não respondeu, apenas sorriu e se despediu. Faz sentido

que ninguém soubesse sobre o plano, ou que só alguns

poucos soubessem.

Eu movimento a cabeça numa resposta afirmativa.

—Então, do nada, vocês criaram um plano para vir à Terra?

—É claro que não. Um dos Anciões do planeta nos

encontrou na pista de pouso. Foi ele quem fez o feitiço

lórico que marcou seus tornozelos e os uniu, e quem deu a

cada um de vocês um amuleto. Ele disse que vocês eram

crianças especiais, abençoadas, e daí deduzi que ele queria

dizer que vocês tinham uma chance de escapar.

Originalmente, planejamos decolar com a nave e esperar

no espaço aéreo pela invasão, esperar nosso povo reagir e

vencer. Mas isso não aconteceu... — Ele faz uma pausa e

suspira. Depois continua: — Ficamos em órbita durante

uma semana. Foi o tempo necessário para os mogadorianos

roubarem tudo de Lorien. Depois disso, ficou claro que não

havia mais qualquer possibilidade de reverter a situação, e

então seguimos para a Terra.

—Por que ele não criou um feitiço para nenhum de nós

poder ser morto, independentemente dos números?

—Há sempre um limite para o que pode ser feito, John.

Você está falando sobre invencibilidade. E isso é

impossível.

Eu concordo com um movimento de cabeça. O feitiço tem

suas limitações. Se um dos mogadorianos tentar nos matar

fora da ordem numérica, a lesão será causada nele. Se

alguém tentasse me matar com um tiro na cabeça, a bala

atingiria a cabeça do próprio atirador. Mas agora tudo

mudou. Agora, se me pegarem, eu morro.

Fico em silêncio por um momento, pensando nisso tudo. A

pista de pouso. O único Ancião remanescente em Lorien,

Loridas, aquele que criou o feitiço que nos protege, agora

morto. Os Anciões foram os primeiros habitantes de

Lorien, aqueles que fizeram do planeta o que ele foi. Havia

dez deles no início, e eles continham todos os Legados no

grupo. Tão antigos, há tanto tempo que mais parecem um

mito do que algo baseado em realidade. Com exceção de

Loridas, ninguém sabe o que aconteceu aos outros, se

foram mortos.

Tento lembrar como foi ficar em órbita em torno do

planeta, esperando para ver se poderíamos voltar, mas não

me lembro de nada disso. Recordo fragmentos da viagem.

O interior da nave em que viajamos era redondo e aberto,

exceto pelos dois banheiros, que tinham portas. Havia

camas em um lado; o outro era reservado para a prática de

exercícios e jogos, para não ficarmos muito entediados.

Não me lembro de corno eram os outros. Não me lembro

de que brincávamos. Lembro-‐me de sentir enfado, um ano

inteiro trancado em uma nave com outros dezessete e o

piloto. Havia um bicho de pelúcia com que eu dormia à

noite, e, mesmo sabendo que essa lembrança não deve

corresponder à realidade, eu me recordo de que o bicho

brincava comigo.

— Henri?

— Sim?

— Eu vejo imagens de um homem vestindo um macacão

azul e prata. Eu o vejo em nossa casa e no campo de

batalha. Ele era capaz de controlar o clima. E depois eu o vi

morto.

Henri faz um movimento afirmativo com a cabeça.

— Toda vez que você viaja de volta, só vê as cenas que são

relevantes para você.

— Ele era meu pai, não era?

— Sim. Ele não devia ir vê-‐lo com muita frequência, mas ia.

Estava sempre por perto.

Eu suspiro. Meu pai lutou com coragem, matou a besta e

muitos soldados. Mas, no final, não foi suficiente.

— Temos realmente alguma chance de vencer?

— Como assim?

— Fomos derrotados com muita facilidade. Que esperança

existe para um final diferente, se formos encontrados?

Mesmo quando todos nós tivermos desenvolvido nossos

poderes, e quando finalmente estivermos juntos e

pudermos lutar, que esperança teremos contra coisas como

aquelas?

— Esperança? — ele diz. — Sempre há esperança, John.

Novos acontecimentos ainda são aguardados. Nem toda

informação já foi divulgada. Não. Não perca a esperança,

ainda. Ela é a última coisa que se vai. Quando você a perde,

já perdeu tudo. E quando você pensa que tudo está

perdido, quando tudo é sinistro e sombrio, sempre há

esperança.

CAPÍTULO DOZE

HENRI

E EU VAMOS À CIDADE NO SÁBADO

PARA O DESFILE DE HALLOWEEN, quase duas

semanas após termos chegado em Paradise. Acho que a

solidão começa a nos incomodar. Não que não estejamos

habituados a ela. Estamos. Mas a solidão em Ohio é

diferente da solidão na maioria dos outros lugares. Há

certo silêncio nela, certo isolamento.

É um dia frio, com o sol espiando intermitentemente por

entre nuvens brancas que deslizam no céu. A cidade está

muito agitada. Todas as crianças estão fantasiadas.

Compramos uma coleira para Bernie Kosar, que está

usando uma capa de Super-‐homem e tem um "S" grande no

peito. Ele não parece impressionado com sua fantasia. E

nem é o único cachorro vestido de super-‐herói.

Henri e eu paramos na calçada na frente do Hungry Bear, o

restaurante que fica bem no centro da cidade, para

assistirmos ao desfile. Na janela da frente alguém prendeu

um recorte do jornal Gazette com o artigo sobre Mark

James. Na foto ele aparece em pé no campo de futebol

americano, usando seu agasalho do time, com os braços

cruzados, o pé direito apoiado na bola, um sorriso

confiante e irônico no rosto. Até eu tenho de admitir que

ele é impressionante.

Henri percebe que estou olhando para o retrato.

— É seu amigo, não é? — ele pergunta sorrindo. Henri

agora conhece a história, desde a quase briga por causa do

armário cheio de esterco, até minha paixão repentina pela

ex-‐namorada de Mark. Desde que soube de tudo isso, ele só

se refere a Mark como meu "amigo".

— Meu melhor amigo — ou o corrijo.

A banda começa a tocar. Ela está na frente do desfile,

seguida por vários carros com temas de Halloween. Um

deles transporta Mark e alguns outros jogadores de futebol.

Alguns eu reconheço das aulas, outros, não. Eles jogam

punhados de doces para as crianças. Então, Mark me vê e

cutuca o garoto ao lado dele — Kevin, aquele que acertei

com uma joelhada no refeitório. Mark aponta para mim e

diz alguma coisa. Os dois riem.

— É ele? — quer saber Henri.

— Sim, é ele.

— Parece um valentão idiota.

— Eu disse.

Atrás deles vêm as líderes de torcida, todas à pé e

uniformizadas, com os cabelos presos, sorrindo e acenando

para a multidão. Sarah caminha ao lado delas, tira fotos.

Ela as captura em ação, enquanto pulam e realizam suas

coreografias. Apesar de vestir jeans e não usar maquiagem,

ela é muito mais bonita do que qualquer uma delas. Temos

conversado cada vez mais na escola, e não consigo parar de

pensar nela. Henri percebe que a sigo com os olhos.

— É ela, não é?

— É ela.

Sarah me vê e acena, depois aponta para a câmera, como se

dissesse que gostaria de se aproximar, mas que quer tirar

fotos. Eu sorrio e respondo com um movimento afirmativo

de cabeça.

— Bem — diz Henri —, eu certamente vejo onde está o

encanto. Assistimos ao desfile. O prefeito de Paradise passa

por nós sentado no banco traseiro de um conversível

vermelho. Ele joga mais doces para as crianças.

Acho que hoje elas vão ficar muito agitadas. Sinto

um toque em meu ombro e me viro.

—Sam Goode. Qual é a nova?

Ele encolhe os ombros.

—Não tenho nenhuma novidade. E você?

— Também não. Estou aqui assistindo ao desfile.

Este é meu pai, Henri.

Eles trocam um aperto de mão. Henri diz:

—John me falou muito sobre você.

—É mesmo? — Sam sorri, sem muito entusiasmo.

—Sim, é verdade. — Henri faz uma pausa breve, e

um sorriso surge em seu rosto. — Sabe, estive

lendo. Talvez você também tenha lido isso, mas...

Sabia que os aliens são o motivo pelo qual temos

tempestades? Eles as criam para entrar no planeta

sem serem notados. A tempestade é uma distração,

e as luzes que vemos, na verdade, são das

espaçonaves que entram na atmosfera da Terra.

Sam sorri e coça a cabeça.

—Não

brinque

—

ele

responde.

Henri

dá

de

ombros.

—Bem, foi o que eu ouvi.

— É claro — Sam confirma, muito inclinado a

concordar com Henri. — Bem, e você, sabia que os

dinossauros não foram realmente extintos? Os

alienígenas ficaram tão fascinados por eles que os

reuniram e os levaram para outro planeta.

Henri balança a cabeça.

— Eu não sabia disso — responde. — Sabia que o

monstro do Lago Ness era, na verdade, um animal

do planeta Trafalgra? Eles o puseram no lago para

fazer um experimento, ver se ele sobreviveria, e ele

conseguiu. Mas quando ele foi descoberto, os

aliens tiveram de levá-‐lo de volta, e por isso ele

nunca mais foi visto.

Eu rio, não da teoria, mas do nome Trafalgra. Não

existe nenhum planeta chamado Trafalgra, e eu

gostaria de saber se Henri inventou o nome na

hora.

—Sabia que as pirâmides do Egito foram

construídas por aliens?

—Isso eu ouvi, sim — Henri reconhece sorridente.

Ele se diverte, é claro, porque, embora não tenham

sido construídas por aliens, as pirâmides do Egito

foram feitas com a ajuda e o conhecimento de

Lorien.

—Sabia que o mundo vai acabar em 21 de dezembro

de 2012?

—Sim, isso eu também ouvi. É o suposto prazo de

validade da Terra, o fim do calendário maia.

—Prazo de validade? — interfiro. — Como aquele

"melhor consumir até" impresso nas embalagens de

leite? A Terra vai azedar?

Eu rio da minha piada, mas Sam e Henri nem

prestam atenção. Então, Sam diz:

— Sabia que os círculos nas plantações eram

originalmente

usados

como

ferramenta

de

navegação para a raça alienígena agharian? Mas

isso foi há milhares de anos. Hoje eles são só

criações de fazendeiros entediados.

Eu rio outra vez. Tenho vontade de perguntar que

tipo de pessoa inventa teorias de conspiração

alienígena, se não fazendeiros entediados que

criam os círculos nas plantações, mas me

contenho.

— E os centuris? — Henri indaga. — Sabe alguma

coisa sobre eles? Sam balança a cabeça.

—É uma raça de alienígenas que vive no centro da

Terra. São beligerantes, estão em constante

discórdia interna, e quando eles estão em guerra

civil a Terra é afetada. É então que ocorrem coisas

como terremotos e erupções vulcânicas. O tsunami

de 2004? Tudo porque a filha do rei centuri havia

desaparecido.

—Eles a encontraram? — eu pergunto.

Henri balança a cabeça, olha para mim, depois

para Sam, que continua sorrindo com a

brincadeira.

— Não, nunca. Teóricos acreditam que ela pode

mudar de forma, e que está vivendo em algum

lugar da América do Sul.

A teoria de Henri é tão boa, que não acredito que

ele a inventou em poucos momentos. Fico ali

parado, pensando nela, embora eu nunca tenha

ouvido falar em aliens chamados centuris, mesmo

sabendo com certeza que ninguém vive no centro

da Terra.

— Você sabia... — Sam para.

Acho que Henri o confundiu, e assim que essa

ideia aparece do nada em minha cabeça, Sam diz

algo tão assustador que uma onda de terror me

invade.

— Sabia que os mogadorianos buscam o domínio

universal. E que eles já destruíram um planeta e

planejam destruir a Terra agora? Eles estão aqui,

procurando as fraquezas humanas para usá-‐las

contra nós quando a guerra começar.

Estou boquiaberto, e Henri olha para Sam em

silêncio, perplexo. Ele prende a respiração. Sua

mão segura a xícara de café com força, e tenho

medo de que ele a quebre. Sam olha para Henri,

depois para mim.

—O que é? Parece que viram um fantasma! Isso

significa que eu venci?

—Onde você ouviu isso? — pergunto. Henri me

olha com tanta intensidade que lamento não ter

ficado em silêncio.

— Eu li em Eles Estão entre Nós.

Henri ainda não consegue pensar em uma resposta.

Ele abre a boca para falar, mas não diz nada.

Então, somos interrompidos por uma mulher

pequena parada atrás de Sam.

—Sam — ela o chama. Ele se vira. — Onde esteve?

—Ele responde com descaso.

—Estava bem aqui.

A mulher suspira, depois olha para Henri.

— Oi, eu sou a mãe de Sam.

— Henri — ele se apresenta, apertando a mão

dela. — É um prazer conhecê-‐la.

Ela arregala os olhos numa reação surpresa.

Alguma coisa na voz ou no sotaque de Henri a

entusiasma.

— Ah bon! Vous parlez français? C'est super! J'ai personne

avec qui je peux parler français depuis longtemps.

Henri sorri.

—Desculpe. Lamento, mas não falo francês. Sei que

meu sotaque dá essa impressão.

—Não? — Ela fica decepcionada. — Ora, ora, e eu

pensando que a cidade finalmente recebia um

pouco de dignidade.

Sam olha para mim e revira os olhos.

—Muito bem, Sam, agora vamos — ela anuncia.

Ele olha para nós.

—Vocês vão ao parque e à corrida de carroças?

Eu olho para Henri, depois para Sam.

—Sim, é claro — respondo. — E você?

Ele dá de ombros.

—Bem, tente nos encontrar lá, se puder — sugiro.

Ele sorri e assente.

—Tudo bem. Legal.

— É hora de ir, Sam. E talvez você não possa ir à

corrida. Preciso de sua ajuda em casa — diz a mãe.

Sam até ameaça dizer algo, mas ela se vira e

começa a se afastar. Sam a segue.

— Mulher agradável — Henri comenta com

sarcasmo.

— Como inventou tudo aquilo? — quero saber.

A multidão começa a se mover pela rua principal,

afastando-‐se da praça. Henri e eu seguimos para o

parque, onde servem cidra e comida.

— Quando se mente por muito tempo, a coisa vai

ficando natural.

Concordo com a cabeça.

— Então, o que você acha?

Ele respira fundo e exala. A temperatura está

suficientemente baixa para eu poder ver a nuvem

formada por seu hálito.

—Não tenho idéia. Não sei mais o que pensar. Ele

me pegou desprevenido.

—Ele nos pegou desprevenido.

—Vamos ter de dar uma olhada nesse material de

onde ele obtém as informações, descobrir quem o

escreve e onde é escrito.

Ele olha para mim com grande expectativa.

—O que é?

—Você vai ter que conseguir um exemplar — Henri

me avisa.

—Eu consigo. — Mesmo assim, isso não faz

sentido. Como alguém pode saber disso?

—Os dados estão sendo fornecidos por alguém.

—Acha que pode ser um de nós?

—Não.

—Um deles, então?

—Pode ser. Nunca pensei em verificar essas

porcarias que publicam teorias da conspiração.

Talvez eles pensem que lemos tudo isso e

acreditem que podem nos fazer aparecer, vazando

esse tipo de informação. Quero dizer... — Ele para

e pensa por um instante. — Droga, John. Não sei.

Mas precisamos dar uma olhada nisso. Não é

coincidência, disso eu tenho certeza.

Caminhamos em silêncio, ainda um pouco

chocados, pensando em possíveis explicações.

Bernie Kosar nos segue num trote animado, a

língua para fora da boca, sua capa caída para um

lado arrastando na calçada. Ele faz sucesso com as

crianças, e muitas nos fazem parar para brincar

com o cachorro.

O parque fica no extremo sul da cidade. Em sua

área mais afastada há dois lagos adjacentes

separados por uma faixa estreita de terra que leva

à floresta além deles. O parque propriamente dito

é composto por três campos de beisebol, um

parquinho infantil e um grande pavilhão onde

voluntários servem cidras e fatias de torta de

abóbora. Três carroças de feno estão paradas ao

lado da trilha de cascalho, com uma grande placa

onde se lê a inscrição:

MORRA DE MEDO!

CORRIDAS ASSOMBRADAS DE HALLOWEEN

INÍCIO AO PÔR DO SOL

$5 POR PESSOA

A trilha passa de cascalho a terra antes de chegar à

floresta, cuja entrada foi decorada com recortes de

papelão com formas de fantasmas e de gnomos.

Parece que o trajeto da corrida assombrada inclui a

floresta. Olho em volta procurando por Sarah, mas

não a vejo ali. Gostaria de saber se ela vai

participar da corrida.

Henri e eu entramos no pavilhão. As líderes de

torcida estão todas ali, algumas fazendo pinturas

com temas de Halloween no rosto das crianças,

outras vendendo rifas para o sorteio que será

realizado às seis da tarde.

— Oi, John — alguém diz atrás de mim. Eu me

viro, e lá está Sarah segurando sua câmera. — O

que achou do desfile?

Sorrio para ela e ponho as mãos nos bolsos. Há um

fantasmiriha branco pintado em seu rosto.

— Oi — respondo. — Eu gostei. Acho que estou

me acostumando com esse charme de cidade

pequena de Ohio.

—Charme? Você quer dizer tédio,

não é? Dou de ombros.

—Não sei, não é ruim.

— Ei, é o amiguinho da escola. Eu me lembro de

você — ela diz, abaixando-‐se para afagar a cabeça

de Bernie Kosar. Ele sacode o rabo freneticamente,

pula, tenta lamber o rosto de Sarah. Ela ri. Olho

por cima do meu ombro. Henri está uns seis

metros afastado, conversando com a mãe de Sarah

em uma das mesas de piquenique. Fico curioso

para saber sobre o que eles estão falando.

— Acho que ele gosta de você. O nome dele é

Bernie Kosar.

—Bernie Kosar? Isso não é nome para um cachorro

adorável. Olhe só para essa capa! Que coisa mais

fofa!

—Sabe, se não parar com isso, vou acabar sentindo

ciúme do meu próprio cachorro — digo.

Ela sorri e se levanta.

—Então, vai comprar minha rifa ou não? O

dinheiro vai ser usado para reconstruir um abrigo

de animais. O lugar foi destruído por um incêndio

no mês passado. É uma instituição sem fins

lucrativos e fica no Colorado.

—É mesmo? E como uma garota de Paradise, Ohio,

fica sabendo sobre um abrigo de animais no

Colorado?

—Minha tia cuida do local. Eu convenci todas as

garotas da equipe de torcida a participar. Vamos

viajar até lá e ajudar na construção. Vamos ajudar

os animais e ficar longe da escola e de Ohio por

uma semana. Todos saímos ganhando.

Imagino Sarah usando um capacete, empunhando

um martelo. A imagem me faz sorrir.

— Então, está dizendo que vou ter que cuidar da

cozinha sozinho por uma semana? — Enceno um

suspiro exagerado e balanço a cabeça. — Não sei se

posso apoiar essa viagem agora, mesmo que seja

pelos animais.

Ela ri e bate em meu braço. Eu pego a carteira e

dou a ela cinco dólares por seis rifas.

—Estas seis são as da sorte — ela diz.

—São?

—É claro. Você as comprou de mim, bobinho.

Neste momento, olhando por cima do ombro de

Sarah, vejo Mark e sua turma entrando no

pavilhão.

—Vai à corrida assombrada? — Sarah pergunta.

—Sim, eu estava pensando nisso.

— Deveria ir, é divertido. Todo mundo vai. E é

bem assustador, mesmo.

Mark nos vê conversando e assume uma expressão

carrancuda. Ele vem em nossa direção. A roupa é a

mesma de sempre — agasalho do time, jeans,

cabelo cheio de gel.

— Então, você vai? — pergunto a Sarah.

Mark nos interrompe antes que ela possa

responder.

—O que achou do desfile, Johnny? — ele pergunta.

Sarah se vira e olha para ele com ar reprovador.

—Gostei muito — respondo.

—Vai participar da corrida assombrada ou tem

muito medo? Eu sorrio para ele.

—Para dizer a verdade, eu vou participar.

— Vai ter um ataque como aquele do primeiro dia

de aula e sair correndo da floresta, gritando e

chorando como um bebê?

— Não seja idiota, Mark — Sarah interfere.

Ele olha para mim furiosamente. Estamos cercados

por muita gente, e não há nada que ele possa fazer

sem causar uma cena — e nem acredito que ele

faria alguma coisa, mesmo que fosse diferente.

—Tudo a seu tempo — diz Mark.

—Você acha?

—O seu está chegando — ele diz.

—Pode ser — eu falo. — Mas ele não virá por você.

— Chega! — grita Sarah. Ela se coloca entre nós,

empurrando-‐nos para longe um do outro. As

pessoas estão observando. Ela olha em volta, como

se estivesse constrangida com toda aquela atenção,

depois olha feio para Mark primeiro, em seguida

para mim.

— Muito bem, então. Briguem, se é isso que

querem fazer. Boa sorte — Sarah diz e se vira para

ir embora. Eu a vejo se afastar. Mark nem olha

para ela.

— Sarah — eu chamo, mas ela continua andando e

desaparece no pavilhão.

—Em

breve

—

Mark

resmunga. Eu o encaro.

—Duvido.

Ele volta para perto de seu grupo de amigos. Henri

se aproxima de mim.

—Não creio que ele tenha vindo perguntar sobre a

lição de casa de matemática, não é?

—Não exatamente — confirmo.

—Eu não me preocuparia com ele — diz Henri. —

Ele parece falar mais do que faz.

—Mas eu não — retruco, olhando para o lugar

onde Sarah desapareceu. — Devo ir atrás dela? —

pergunto e olho para ele, apelando para aquela sua

porção de homem casado e apaixonado, aquela par-‐

te que ainda sente falta da esposa todos os dias,

não aquela parte que quer me ver seguro e

protegido.

Ele assente.

— Sim — ele responde, suspirando. — Por mais

que eu odeie admitir, você provavelmente deve ir

atrás dela.

CAPÍTULO TREZE

CRIANÇAS

CORRENDO,

GRITANDO,

EM

ESCORREGADORES

E BALANÇOS.

TODAS com um saco

de doces na mão, a boca cheia deles. Crianças

vestidas como personagens de desenho animado,

monstros, gnomos e fantasmas. Cada morador de

Paradise devia estar no parque neste momento. E

no meio de toda essa loucura, vejo Sarah sentada

sozinha, no balanço, movendo-‐se suavemente.

Atravesso o mar de crianças gritando e rindo.

Quando me vê, Sarah sorri, seus grandes olhos

azuis cintilantes como faróis.

— Precisa de alguém para empurrá-‐la? —

pergunto.

Ela aponta para o balanço vago a seu lado, e eu me

sento nele.

— Tudo bem? — pergunto.

— Sim, estou bem. Ele só me cansa. Sempre que

está com os amigos ele tenta parecer durão, cruel.

Ela gira o balanço até a corda ficar tensa, então

levanta os pés, e o brinquedo gira para o outro

lado, primeiro lentamente, depois ganhando

velocidade. Ela ri o tempo todo, o cabelo louro

voando atrás dela. Faço igual. Quando o balanço

finalmente para, o mundo continua rodando.

—Onde está Bernie Kosar?

—Eu o deixei com Henri — respondo.

—Seu pai?

— Sim, meu pai. — Sempre cometo esse erro,

chamar Henri pelo nome, quando devia chamá-‐lo

de "pai".

A temperatura está caindo rapidamente, e os

nódulos de meus dedos estão brancos na corda do

balanço, esfriando cada vez mais. Vemos as

crianças correndo como loucas à nossa volta. Sarah

olha para mim, e seus olhos parecem mais azuis do

que nunca na escuridão que se aproxima. Nós nos

olhamos em silêncio, sem nenhum dos dois dizer

nada, mas transmitindo muitas coisas. As crianças

parecem desaparecer no fundo da cena. Então, ela

sorri de modo tímido e desvia o olhar.

—Então, o que vai fazer? — pergunto.

—Sobre o quê?

—Mark.

Ela encolhe os ombros.

— O que posso fazer? Já terminei tudo com ele. E

vivo dizendo que não tenho nenhum interesse em

voltar.

Eu faço que sim com a cabeça. Não sei bem como

responder.

—Bem, acho melhor tentar vender as rifas. Falta só

uma hora para o sorteio.

—Quer ajuda?

—Não, tudo bem. Vá se divertir. Bernie Kosar deve

estar sentindo sua falta. Mas não vá embora antes

da corrida. Talvez possamos participar juntos?

—É claro — respondo. A felicidade cresce dentro

de mim como uma flor desabrochando, mas tento

escondê-‐la.

—Vejo você daqui a pouco, então.

—Boa sorte com as rifas.

Ela segura minha mão por uns três segundos.

Depois a solta, pula do balanço e se afasta

apressadamente. Fico ali sentando, me balançando

lentamente, apreciando o vento que não sentia há

muito tempo, porque passamos o último inverno

na Flórida, e o anterior no sul do Texas. Quando

volto ao pavilhão, Henri está sentado a uma mesa

de piquenique, comendo uma fatia de torta, com

Bernie Kosar deitado no chão a seus pés.

—Como foi?

—Bem — respondo, com um sorriso.

De algum lugar surge o brilho alaranjado e azul de

fogos de artifício, e a luz explode no céu. Isso me

faz pensar nos fogos que vi no dia da invasão.

— Voltou a pensar naquela segunda nave que eu

vi?

Henri olha em volta para ter certeza de que

ninguém nos ouve. Temos a mesa de piquenique só

para nós, e ela está posicionada em um canto

afastado do movimento.

—Pensei um pouco nisso, mas ainda não sei o que

significa.

—Acha que ela pode ter vindo para cá?

— Não. Seria impossível. Se a nave era movida a

combustível comum, como você diz, não poderia

ter percorrido essa distância sem parar para

abastecer.

Fico sentado e quieto por um momento.

—Queria que fosse possível.

—O quê?

—Queria que a nave tivesse vindo para cá, com a

gente.

—É uma idéia agradável — Henri concorda.

Uma hora depois eu vejo os jogadores de futebol,

Mark na frente do grupo, atravessando o gramado.

Eles estão vestidos de múmias, zumbis, fantasmas,

vinte e cinco deles no total. Sentam-‐se nos bancos

do campo de beisebol mais próximo, e as líderes de

torcida que estavam pintando o rosto das crianças

aplicam a maquiagem para completar a fantasia de

Mark e seus amigos. Só então compreendo que o

time de futebol é responsável por tornar a corrida

de carroças bem assustadora. Eles estarão

esperando por nós no meio da floresta.

— Está vendo aquilo? — pergunto a Henri.

Henri olha para o grupo e movimenta a cabeça em

sentido afirmativo, depois pega seu café e bebe um

grande gole.

—Ainda acha que deve participar da corrida? — ele

pergunta.

—Não — respondo. — Mas vou assim mesmo.

—Eu já imaginava.

Mark está vestido como um zumbi, usando roupas

pretas e rasgadas, com maquiagem preta e cinza no

rosto e manchas vermelhas espalhadas pelo corpo

para simular sangue. Quando a fantasia está com-‐

pleta, Sarah se aproxima dele e diz alguma coisa.

Mark ergue a voz ao responder, mas não consigo

entender o que ele diz. Seus movimentos são

animados, e ele fala tão depressa que percebo que

está atropelando as palavras. Sarah cruza os braços

e balança a cabeça para ele. Seu corpo fica tenso.

Eu ameaço me levantar, mas Henri segura meu

braço.

— Não — ele diz. — Ele só a está afastando ainda

mais.

Olho para eles e desejo muito ouvir o que dizem,

mas há muitas crianças gritando, e é impossível

decifrar as palavras. Quando os gritos param, os

dois estão frente a frente, olhando-‐se, e há uma

expressão carrancuda e magoada no rosto de Mark,

enquanto Sarah dá um meio-‐sorriso, incrédula.

Então ela balança a cabeça e se afasta.

Eu olho para Henri.

—O que devo fazer agora?

—Nada — ele diz. — Absolutamente nada.

Mark volta para perto dos amigos. Ele está sério,

de cabeça baixa. Alguns deles olham em minha

direção. Surgem sorrisos sarcásticos. Segundos

depois eles começam a caminhar para a floresta.

Uma marcha metódica, lenta, vinte e cinco garotos

fantasiados desaparecendo entre as árvores.

Para passar o tempo, volto ao centro da cidade

com Henri, e vamos jantar no Hungry Bear.

Quando caminhamos de volta ao pavilhão, o sol se

pôs e a primeira carroça cheia de feno é puxada

para a floresta por um trator verde. A multidão

diminuiu bem, e os que ainda restam são,

basicamente, colegiais e adultos animados, um

total de cem pessoas, mais ou menos. Procuro por

Sarah entre elas, mas não a vejo. A segunda

carroça parte dez minutos depois. De acordo com o

panfleto, a corrida toda leva meia hora, o trator

percorre a floresta bem devagar, alimentando a

expectativa, e, quando ele para, os participantes

devem saltar das carroças e percorrer trilhas

diferentes a pé, e aí é quando começam os sustos.

Henri e eu estamos parados diante do pavilhão, e

mais uma vez eu olho para a fila de pessoas que

esperam por sua vez. Ainda não vi Sarah. Meu

celular vibra no bolso da calça. Não me lembro da

última vez em que meu telefone tocou sem que

fosse Henri. O identificador de chamadas mostra

S a r a h H a r t . O entusiasmo me invade. Ela deve

ter registrado meu número em seu aparelho no

mesmo dia em que deixou o dela no meu.

—Alô? — atendo.

—John?

—Sim, sou eu.

—Oi, é Sarah. Ainda está no parque? — ela

pergunta.

Sua voz soa tranquila, como se ela telefonar para

mim fosse normal e eu não devesse estranhar por

ela ter meu número, apesar de eu nunca tê-‐lo

divulgado.

—Sim.

—Ótimo! Chego aí em cinco minutos. A corrida já

começou?

—Sim, há uns poucos minutos.

—Você ainda não foi, não é?

—Não.

—Ótimo! Então podemos ir juntos.

— Sim, com certeza — eu digo. — A segunda

carroça está se preparando para sair agora.

— Perfeito. Eu chego em tempo de ver a terceira

saindo.

— Estou esperando, então.

Eu desligo com um sorriso largo no rosto.

—Tome cuidado nessa corrida — Henri me

aconselha.

—Serei cuidadoso. — Paro e tento dar alguma

leveza à minha voz. — Não precisa esperar. Tenho

certeza de que consigo uma carona para voltar

para casa.

—Estou disposto a ficar e morar nesta cidade,

John. Mesmo ciente de que, provavelmente, é mais

sensato partirmos, considerando o que já

aconteceu aqui. Mas você precisa colaborar

comigo, e esta é uma situação em que conto com

sua cooperação. Não gostei nada de como aqueles

garotos olharam para você agora há pouco.

—Eu vou ficar bem — digo.

—Eu sei que vai. Mas, só por precaução, prefiro

ficar aqui esperando.

Suspiro, resignado.

—Tudo bem.

Sarah chega cinco minutos depois com uma amiga

muito bonita que já vi antes, mas a quem nunca fui

apresentado. Ela agora veste jeans, suéter de lã e

jaqueta preta. O fantasma branco desapareceu de

sua face direita, e o cabelo está solto, caindo sobre

os ombros.

—Ei, você — ela diz.

—Oi.

Sarah me abraça um pouco hesitante. Sinto o

perfume que emana de seu pescoço antes de ela se

afastar.

—Oi, pai do John — ela cumprimenta Henri. —

Esta é minha amiga Emily.

—É um prazer conhecer vocês duas — Henri

responde. — Então, vão mesmo enfrentar o terror

desconhecido?

—Pode apostar que sim — diz Sarah. — Acha que o

mocinho aqui vai aguentar? Não quero que ele

fique muito assustado por minha causa. — Ela

aponta para mim, sorrindo.

Henri também sorri, e posso dizer que ele já gosta

de Sarah.

— É melhor ficar perto dele, só por precaução.

Ela olha por cima do ombro. A terceira carroça já

está com um quarto de sua ocupação.

—Eu vou cuidar dele — diz. — É melhor nos

apressarmos.

—Divirtam-‐se — diz Henri.

Sarah segura minha mão e nós três corremos para a

carroça de feno, uns cinquenta metros distante do

pavilhão. Há uma fila de cerca de trinta pessoas.

Nós entramos no final dela e começamos a

conversar, embora eu me sinta um pouco tímido e

só escute a conversa das duas garotas. Enquanto

esperamos, vejo Sam parado a alguns passos de

nós. como se não conseguisse decidir se deve ou

não se aproximar.

— Sam! — eu grito com entusiasmo maior do que

pretendia. Ele tropeça. — Vai participar da corrida

conosco?

Ele dá de ombros.

— Se não se incomodarem...

— É claro que não! — Sarah responde, fazendo um

gesto para convidá-‐lo a entrar na fila. Sam fica ao

lado de Emily, que sorri para ele. A resposta de

Sam é um rubor imediato e intenso, e fico feliz por

ele estar ali conosco. De repente, um garoto se

aproxima com um rádio comunicador. Eu o

reconheço do time de futebol.

— Oi, Tommy — Sarah o cumprimenta.

— Oi — ele responde. — Ainda há quatro lugares

nesta carroça. Querem embarcar?

—Está falando sério?

—Sim.

Passamos na frente da fila e pulamos na carroça,

onde nos sentamos juntos sobre um fardo de feno.

Acho estranho Tommy não pedir nossos bilhetes.

Estou curioso sobre o motivo que o levou a nos

passar na frente de todos que já esperavam na fila.

Algumas pessoas olham para nós com evidente

indignação. Não posso dizer que não entendo a

reação delas.

— Divirtam-‐se — Tommy diz com um sorriso

gelado, como aqueles que as pessoas exibem

quando sabem que algo de ruim aconteceu com

alguém de quem não gostam.

—Isso foi bem esquisito — comento.

Sarah não dá muita importância ao ocorrido.

—Ele deve ter algum interesse em Emily.

—Meu Deus, espero que não — Emily responde,

fingindo ânsia.

Eu olho para Tommy. A carroça parte com metade

de sua lotação, outro fato que me intriga,

considerando o tamanho da fila de espera.

O trator reboca o veículo, que vai sacudindo pela

trilha de cascalho e terra, aproximando-‐se da

entrada da floresta, onde sons fantasmagóricos são

transmitidos por alto-‐falantes escondidos. A

floresta é densa e não há luz alguma ali, exceto a

dos faróis do trator. Quando forem desligados, eu

penso, só haverá a escuridão. Sarah segura minha mão

outra vez. Ela é fria ao toque, mas uma onda de

calor me invade. Ela se inclina para mim e

cochicha:

— Estou com um pouco de medo.

Figuras de fantasmas penduradas nos galhos baixos

pairam sobre nós, e fora da trilha recortes de

zumbis foram deixados apoiados nas árvores. O

trator para e apaga os faróis. Então, estroboscópios

intermitentes piscam por dez segundos. Não há

nada de assustador neles, e só quando param eu

entendo qual é o efeito: os olhos levam alguns

segundos para se ajustar e não conseguimos

enxergar nada. Um grito corta a noite, e Sarah fica

tensa do meu lado. Figuras passam por nós.

Estreito os olhos, para tentar enxergar alguma

coisa, e noto que Emily se aproximou de Sam, que

sorri muito satisfeito. Eu, na verdade, sinto um

pouco de medo. Passo um braço cuidadosamente

em torno de Sarah. Somos tocados nas costas, e ela

se agarra à minha perna. Alguns gritam. Com um

solavanco, o trator retoma a jornada, e não há

nada além de árvores na faixa iluminada pelos

faróis.

Seguimos em frente por mais três ou quatro

minutos. A expectativa cresce, como o medo do

mau presságio de ter de percorrer a pé a distância

que até então cobrimos no trator. Então, o veículo

entra em uma clareira circular e para.

— Fim da linha — grita o condutor.

Quando a última pessoa desce, o trator vai embora.

Sua luz desaparece na distância, deixando-‐nos na

companhia da noite e dos sons que nós mesmos

fazemos.

— Merda — alguém resmunga, e todos nós rimos.

Somos onze no total. Um caminho de luzes se

acende, mostrando por onde devemos seguir, e

depois tudo se apaga. Fecho os olhos e me

concentro na sensação dos dedos de Sarah

entrelaçados nos meus.

— Não consigo entender por que faço isso todos os

anos — Emily anuncia nervosa, cruzando os braços

como se quisesse se proteger.

As outras pessoas começam a percorrer a trilha, e

nós as seguimos. As luzes às vezes se acendem e se

apagam em seguida para nos orientar. Os outros

estão à nossa frente, a uma distância que não nos

possibilita vê-‐los. Mal consigo ver o chão em que

piso. Três ou quatro gritos cortam o ar.

— Ah, não — Sarah murmura, apertando minha

mão. — Parece que já vamos ter problemas.

Algum objeto pesado cai sobre nós. As duas

garotas gritam. Sam também. Eu tropeço e caio,

ralo o joelho, me enrosco nessa coisa que não

consigo identificar. Segundos depois percebo que é

uma rede!

— Que diabo é isso! — Sam pergunta.

Rasgo a malha de cordas, mas, no instante em que

me liberto, sou empurrado com força por trás.

Alguém me agarra e me arrasta para longe das

garotas e de Sam. Eu me livro e fico em pó, mas

sou

imediatamente

atingido

pelas

costas

novamente. Isso não faz parte da corrida.

— Solte-‐me! — uma das meninas grita. A resposta

é uma gargalhada masculina. Não consigo enxergar

nada. As vozes das garotas se afastam de mim.

— John? — Sarah me chama.

— Onde você está, John? — É a voz de Sam,

gritando.

Levanto-‐me para ir atrás deles, mas sou atingido

novamente. Não, isso não está certo. Sou

abordado. Sou jogado no chão, e o impacto me

deixa sem ar. Levanto depressa e tento recuperar o

fôlego, apoiando a mão em uma árvore para me

sustentar. Há terra e folhas em minha boca.

Fico ali parado por alguns segundos e não ouço

nada além de minha respiração ofegante. Quando

já começo a pensar que estou sozinho, alguém me

empurra e me joga contra uma árvore próxima.

Bato com a cabeça no tronco e, por um instante,

vejo estrelas. Fico surpreso com a força dessa

pessoa. Toco minha testa e sinto o sangue em meus

dedos. Olho em volto novamente, mas não consigo

ver nada além da silhueta das árvores.

Escuto um grito de uma das garotas, depois o som

de uma luta. Ranjo os dentes. Estou tremendo.

Tem alguém entre as árvores à minha volta? Não

sei. Mas sinto que olhos me espreitam de algum

lugar.

—Tire as mãos de mim! — Sarah grita.

Percebo que ela está sendo arrastada para longe.

—Tudo bem — digo para a escuridão, para as

árvores.

— A raiva está me dominando. — Você quer

brincar? — pergunto, desta vez mais alto.

Alguém ri perto de mim.

Dou um passo na direção do som. Sou empurrado

por trás, mas consigo recuperar o equilíbrio antes

de cair. Dou um soco aleatório no ar, e esfolo a

mão em um tronco. Não há mais nada a fazer. De

que me adianta ter Legados se eles não são usados

quando é necessário? Mesmo que Henri e eu

tenhamos de carregar a caminhonete esta noite e

partir para outra cidade, pelo menos terei feito o

que tinha de fazer.

— Quer brincar? — grito novamente. — Eu

também sei brincar!

Um fio de sangue escorre pela lateral de meu rosto.

Sim, eu penso, é isso mesmo. Eles podem fazer

tudo o que quiserem, mas não vão tocar em um fio

de cabelo de Sarah. Ou de Sam ou de Emily.

Respiro profundamente e sinto a descarga de

adrenalina. Um sorriso gelado se forma e meu

corpo parece ficar maior, mais forte. Minhas mãos

se acendem e emitem uma luz intensa que se

espalha pela noite, iluminando o mundo

repentinamente.

Olho para cima. Uso as mãos como lanternas na

direção das árvores e corro a toda velocidade pela

noite.

CAPÍTULO QUATORZE

KEVIN SAI

DO MEIO DAS ÁRVORES

FANTASIADO DE

MÚMIA.

ERA ELE QUEM estava me atacando. A luz o

ofusca e ele parece atordoado, tentando identificar

de onde ela vem. Ele usa óculos de visão noturna.

Então, é assim que eles conseguem nos enxergar, eu

penso. Onde os conseguiram?

Ele me ataca, e no último instante me esquivo e o

derrubo.

— Solte-‐me! — A voz vem da trilha. Olho para

cima e direciono minha luz para as árvores, mas

nada se move. Não consigo determinar se a voz é

de Emily ou de Sarah. Ouço uma risada masculina.

Kevin tenta se levantar, mas eu chuto suas costelas

antes de ele ficar em pé. Ele cai com um gemido

abafado. Arranco os óculos de seu rosto e os jogo o

mais longe possível, sabendo que vão cair pelo

menos dois quilômetros e meio longe de nós,

talvez quatro ou cinco, porque estou com tanta

raiva que perco o controle de minha força. Então,

corro pela floresta antes que Kevin consiga se

levantar.

A trilha segue pela esquerda, depois vai para a

direita. Minhas mãos brilham somente quando

preciso enxergar. Sinto que estou perto. Então,

vejo Sam na minha frente, imobilizado pelos

braços de um zumbi. Há outros três por perto.

O zumbi o solta.

— Calma, é só uma brincadeira. Se não resistir,

não vai se machucar — ele diz a Sam. — Sente-‐se e

fique quieto.

Acendo minhas mãos e direciono as luzes para os

olhos dele. A pessoa mais próxima tenta me atacar,

e eu a derrubo com um soco. Ela fica imóvel no

chão. Seus óculos voam para o meio dos arbustos e

desaparecem. O segundo sujeito tenta me

imobilizar com os braços, mas eu escapo e o

levanto do chão.

— Que diabo é isso? — ele pergunta, confuso.

Eu o arremesso, e ele se choca contra o tronco de

uma árvore uns seis metros adiante. O terceiro

deles vê e foge. Agora resta o quarto, o que estava

segurando Sam. Ele levanta as mãos diante do

rosto, como se eu tivesse uma arma apontada em

sua direção.

—A ideia não foi minha — diz.

—O que ele planejava fazer?

— Nada, cara. Só queríamos fazer uma brincadeira

com vocês, dar um susto.

—Onde eles estão?

—Já soltaram Emily. Sarah está lá na frente.

—Quero seus óculos — aviso.

— De jeito nenhum, cara. São da polícia, só

pegamos emprestados. Vai me complicar.

Dou um passo em sua direção.

— Tudo bem — o garoto diz e me entrega os

óculos. Eu os jogo ainda mais longe do que

arremessei o último par. Espero que caiam na

cidade vizinha. Eles que se expliquem perante a

polícia.

Agarro a camisa de Sam com a mão direita. Não

consigo ver nada sem acender minha luz, e só

então percebo que devia ter mantido os dois pares

de óculos para enxergarmos na escuridão. Mas não

os tenho, então respiro fundo e faço minha mão

esquerda brilhar, e começo a nos guiar pelo

caminho. Se Sam acha tudo isso estranho, ele nada

diz.

Eu paro para ouvir. Nada. Seguimos adiante, caminhando

por entre as árvores. Apago a luz.

— Sarah! — eu grito.

Paro de novo para ouvir, mas só identifico o vento

passando por entre os galhos e a respiração ofegante de

Sam.

— Quantas pessoas estão com Mark? — pergunto.

— Cinco, mais ou menos.

— Sabe para onde eles foram?

— Não vi.

Continuamos andando, mesmo sem saber em que direção

seguimos. Ouço ao longe o ruído do motor do trator. A

quarta turma está chegando. Estou agitado, quero correr,

mas sei que Sam não pode me acompanhar. Ele já está

arfante, e até eu estou suando, apesar de a temperatura ser

de somente sete graus. Ou talvez eu esteja confundindo

sangue com suor. Não posso dizer.

Passamos por uma árvore de tronco grosso e cheio de nós,

e eu sou atacado pelas costas. Sam grita quando um punho

acerta a parte de trás de minha cabeça, deixando-‐me

momentaneamente atordoado, mas me recupero depressa,

viro e agarro o garoto pelo pescoço e acendo a luz em seu

rosto. Ele tenta remover meus dedos, mas não consegue.

— O que Mark está planejando?

— Nada — ele diz.

— Resposta errada.

Eu o jogo contra a árvore mais próxima, cinco metros

adiante, depois o levanto do chão, segurando-‐o novamente

pelo pescoço. Ele esperneia, tentando me acertar com as

pernas, mas enrijeço os músculos, e os chutes não me

machucam.

— O que ele está planejando?

Eu o abaixo até seus pés tocarem o chão e afrouxo os dedos

para deixá-‐lo falar. Sinto Sam me observando, registrando

tudo o que vê, mas não há nada que eu possa fazer a

respeito.

—Só queríamos assustar vocês — diz o garoto,

apavorado.

—Juro que vou quebrar você ao meio se não me

disser a verdade.

— Ele pensa que os outros estão arrastando vocês

dois para Shepherd Falis. E levou Sarah para lá.

Mark queria que ela o visse espancando você, e

depois ia soltá-‐los.

— Você vai me levar até lá — digo.

Ele começa a caminhar, e eu apago minha luz. Sam

agarra minha camisa e me segue. Quando

atravessamos uma pequena clareira iluminada pelo

luar, percebo que ele está olhando para minhas

mãos.

— São luvas — digo. — Kevin Miller estava com

elas. Deviam fazer parte da fantasia de Halloween.

Ele assente, mas noto que está assustado.

Caminhamos por quase um minuto até ouvirmos o

som de água corrente à nossa frente.

— Dê-‐me seus óculos — eu digo para o garoto que

está nos guiando. Ele hesita, e eu torço seu braço.

O cara estremece, com dor, e rapidamente arranca

os óculos do rosto.

— Pode ficar, pode ficar — ele grita.

Quando os ponho, o mundo se pinta de verde. Eu o

empurro com força, e ele cai.

— Vamos — digo para Sam, e nós continuamos

andando, deixando-‐o para trás.

Há um grupo adiante. Conto oito garotos e Sarah.

—Agora posso vê-‐los. Quer esperar aqui ou vem

comigo? Isso pode ficar feio.

—Quero ir — diz Sam. E evidente que ele está com

medo, mas não sei se é pelo que me viu fazer ou

por causa dos jogadores de futebol à nossa frente.

Percorro o restante do caminho tão silencioso

quanto posso, e Sam me segue, andando na ponta

dos pés. Quando estamos a poucos metros de

distância, um galho se parte sob o pé de Sam.

— John? — Sarah pergunta. Ela está sentada em

uma pedra, abraçando os joelhos. Não usa os

óculos de visão noturna, por isso estreita os olhos

e se vira em nossa direção, tentando nos

identificar.

—Sim — respondo. — E Sam.

Ela sorri.

—Eu disse.

Presumo que ela esteja falando com Mark.

O barulho da água vem de um córrego muito

estreito. Mark dá um passo à frente.

—Ora, ora, ora — ele diz.

—Cale a boca, Mark — reajo. — Encher meu

armário de esterco foi ridículo, mas agora você foi

longe demais.

— Você acha? São oito contra dois.

— Sam não tem nada a ver com isso. Tem medo de

me enfrentar sozinho? O que espera que aconteça?

Você tentou raptar duas pessoas. Acha mesmo que

elas vão ficar caladas?

— Sim, eu acho. Depois que me virem acabando

com você.

— Não se iluda — aviso, antes de me virar para os

outros. — Os que não quiserem dar um mergulho

no rio, sugiro que saiam agora. Mark vai

mergulhar, querendo ou não. Ele perdeu a chance

de sair dessa inteiro. Agora vocês estão diante da

última oportunidade.

Todos continuam onde estão.

— Muito bem, vocês escolheram.

Uma excitação nervosa provoca um efeito estranho

em meu estômago. Dou um passo à frente. Mark

recua um passo e tropeça no próprio pé, caindo

sozinho. Dois amigos dele me atacam, ambos

maiores do que eu. Um deles tenta me acertar um

soco, mas eu me esquivo e acerto um murro bem

no meio de sua barriga. Ele se dobra ao meio,

segurando o local com as mãos. O segundo garoto

sai do chão quando meu soco encontra seu queixo.

Ele aterrissa com um baque surdo quase dois

metros adiante, e o impulso o joga dentro da água.

Ele se debate e fica em pé. Os outros estão

paralisados, chocados. Sinto Sam se aproximando

de Sarah. Agarro o garoto que está mais perto de

mim e o arrasto pelo chão. Seus chutes aleatórios

cortam o ar sem acertar nada. Quando estamos na

margem do riacho, eu o levanto pela cintura do

jeans e o jogo na água. Outro deles me ataca. Eu só

me esquivo, e ele vai sozinho para dentro do

riacho. Três já foram, faltam quatro. Fico me

perguntando quanto do que está acontecendo

Sarah e Sam conseguem ver sem os óculos.

— Estão facilitando as coisas para mim — provoco.

— Quem é o próximo?

O maior do grupo solta um soco que não passa

nem perto de me atingir, e eu reajo tão depressa

que o cotovelo dele acerta meu rosto, quebrando a

armação dos óculos. Os óculos caem no chão.

Agora só vejo sombras. Mesmo assim, meu soco

encontra o queixo dele, que cai como um saco de

batatas. Ele parece inerte, e sinto medo de ter exa-‐

gerado na força. Arranco os óculos de seu rosto e

os ponho no meu.

— Algum voluntário?

Dois deles levantam as mãos num gesto de

rendição; o terceiro fica parado e com a boca

aberta, como um idiota.

— Bem, só resta você, Mark.

Mark se vira, como se tivesse a intenção de fugir,

mas eu sou mais rápido e o agarro antes que ele

consiga escapar, puxo seus braços para trás e o

imobilizo. Ele geme de dor.

— Isso acaba aqui, entendeu?

Aperto seus braços com mais força, e ele geme.

— Não sei o que tem contra mim, mas vai parar de

me perseguir agora. E também não vai mais

incomodar Sam e Sarah. Entendeu?

Aperto um pouco mais. Receio que, se aplicar um

pouco mais de força, seus braços se desprendam

dos ombros.

—Perguntei se você entendeu!

—Sim!

Eu o arrasto para perto de Sarah. Agora Sam está

sentado na pedra ao lado dela.

—Peça desculpas.

—Vamos lá, cara. Já expressou seu ponto de vista.

Eu aperto.

—Desculpe — ele grita.

—Fale com mais sinceridade. Como se realmente

lamentasse.

Ele respira fundo.

—Eu sinto muito — diz.

— Você é um idiota, Mark! — Sarah finalmente se

manifesta, esbofeteando-‐o no rosto com toda a sua

força. Ele fica tenso, mas eu ainda o seguro, e não

há nada que Mark possa fazer.

Eu o arrasto para a água. Os outros ficam parados,

assistindo à cena, em choque. O que eu derrubei

com um soco está agora sentado, coçando a cabeça

como se tentasse entender o que aconteceu.

Suspiro aliviado por ele não estar gravemente

ferido.

—Você não vai dizer nada a ninguém sobre isso,

ouviu bem? — aviso, falando tão baixo que só Mark

pode me ouvir. — Tudo o que aconteceu nesta

noite vai morrer aqui. Juro, se ouvir uma palavra

sobre isso na escola na semana que vem, o que

você está vivendo agora nada será comparado ao

que vai acontecer. Entendeu? Nem uma palavra.

—Acha mesmo que eu diria alguma coisa? — ele

pergunta.

—Avise seus amigos. Se eles contarem para

alguém, eu vou atrás de você.

—Não vamos dizer nada.

Eu o solto, planto meu pé em seu traseiro e o

empurro para o riacho. Sarah está em pé sobre a

pedra, ao lado de Sam. Ela me abraça com força

quando me aproximo.

—Você luta kung fu ou algo parecido? — pergunta.

Minha risada é nervosa.

—Você viu muita coisa?

—Não muito, mas deu para perceber o que estava

acontecendo. Passou a vida toda treinando nas

montanhas? Não entendo como fez aquilo.

—Só tive medo de que acontecesse alguma coisa

com você, acho. E sim, conto com os últimos doze

anos de treinamento em artes marciais no topo do

Himalaia.

— Você é incrível. — Sarah ri. — Vamos sair

daqui.

Nenhum dos amigos de Mark diz nada. Depois de

uns três metros, percebo que não tenho a menor

ideia de que direção tomar e entrego os óculos a

Sarah, para que ela nos guie.

—Não consigo acreditar nisso — ela comenta. —

Que idiota! Esperem só até ele ter que explicar isso

para a polícia. Não vou deixar isso barato.

—Tem certeza de que vai até a polícia? O pai de

Mark é o xerife! — eu lembro.

—E por que eu não iria, depois do que ele fez? Foi

ridículo. E o trabalho do pai de Mark é aplicar a

lei, mesmo quando o filho dele é o infrator.

Eu dou de ombros na escuridão.

— Acho que eles já tiveram o castigo que

mereciam.

Mordo o lábio, morrendo de medo de que a polícia

se envolva. Se isso acontecer, terei de ir embora,

não haverá outra saída. Estaremos de malas

prontas e saindo da cidade uma hora depois de

Henri tomar conhecimento da história. Eu suspiro.

— Não acha...? — começo. — Quero dizer, eles já

perderam vários óculos de visão noturna. Vão ter

que se explicar por isso. Isso sem mencionar a água

fria.

Sarah não diz nada. Caminhamos em silêncio, e eu

torço para que ela esteja refletindo sobre as

vantagens de deixar a história acabar aqui.

Finalmente saímos da floresta. Vemos as luzes do

parque. Quando eu paro, Sarah e Sam olham para

mim. Sam passou todo o tempo em silêncio, e

espero que tenha sido por ele não ter conseguido

enxergar o que aconteceu, o que faria da escuridão

uma ajuda inesperada, ou por estar um tanto

abalado por tudo o que acabou de vivenciar.

— Vocês decidem — eu digo —, mas acho mesmo

que devemos encerrar isso tudo aqui. Não quero

ter que ir à polícia falar sobre o que aconteceu.

A luz ilumina o rosto cético de Sarah. Ela balança a

cabeça.

— Acho que ele está certo — Sam se manifesta. —

Não quero ter que passar a próxima meia hora

prestando depoimento. Vou acabar me metendo

em confusão; minha mãe acha que fui para cama há

uma hora.

— Você mora perto daqui? — pergunto.

Ele assente.

— Sim, e preciso ir para casa antes que ela vá ao

meu quarto. A gente se vê.

Sem dizer mais nada, Sam se afasta correndo. Ele

está visivelmente abalado. É bem provável que

nunca tenha estado numa briga, e com certeza

nunca foi sequestrado e atacado na floresta.

Amanhã vou tentar conversar com ele. Se ele viu

algo que não devia ter visto, eu o convencerei de

que se enganou, ou de que seus olhos o iludiram

na escuridão.

Sarah segura meu rosto e traça a linha do corte

com o polegar, deslizando-‐o suavemente até minha

testa. Depois ela acompanha o desenho das duas

sobrancelhas, olhando em meus olhos.

—Obrigada por esta noite. Eu sabia que você viria.

—Não ia deixar que ele amedrontasse você.

Ela sorri, e eu vejo seus olhos brilhando ao luar.

Ela se aproxima, e, quando percebo o que vai

acontecer, sinto que o ar fica preso em minha

garganta. Ela pressiona os lábios contra os meus, e

tudo dentro de mim parece derreter. É um beijo

suave, demorado. Meu primeiro. Ela se afasta, e

seus olhos mergulham nos meus. Não sei o que

dizer. Um milhão de pensamentos invadem minha

cabeça. Minhas pernas tremem, e eu mal consigo

me manter em pé.

—Soube que você era especial na primeira vez que

o vi — ela diz.

—Senti o mesmo quando vi você.

Ela me beija outra vez, pousando a mão em meu

rosto. Nos primeiros segundos eu me perco na

sensação de seus lábios sobre os meus, na ideia de

estar com esta garota linda.

Ela se afasta e nós sorrimos um para o outro sem

dizer nada, trocando um olhar intenso e cheio de

significados.

—Bem, acho melhor ir ver se Emily ainda está no

parque — ela diz depois de uns dez segundos. —

Ou não terei como ir embora.

—Tenho certeza de que ela está por aí —

respondo.

Voltamos ao pavilhão de mãos dadas. Não consigo

parar de pensar em nosso beijo. O quinto trator se

dirige à floresta pela trilha de cascalho. Ele está

lotado, e ainda há uma fila de mais ou menos dez

pessoas esperando a vez. E depois de tudo o que

aconteceu na floresta, com a mão quente de Sarah

na minha, não consigo parar de sorrir.

CAPÍTULO QUINZE

A NEVE CAI PELA PRIMEIRA VEZ DUAS SEMANAS MAIS

TARDE, UMA NEVE FINA e leve, apenas o suficiente

para cobrir a caminhonete com uma camada

delicada. Logo depois do Halloween, quando o

cristal espalhou o Lúmen por todo o meu corpo,

Henri começou realmente meu treinamento. Temos

trabalhado todos os dias, sem exceção, com frio,

com chuva, e agora com neve. Embora ele não diga

isso, acredito que Henri está impaciente para me

ver

pronto.

Tudo

começou

com

olhares

desconcertados, com uma ruga em sua testa

enquanto ele mordia o lábio inferior, e depois

foram os suspiros profundos e algumas noites de

insónia, quando as tábuas rangiam sob os pés dele

enquanto eu ficava acordado em meu quarto, e

progrediu até o ponto em que estamos agora,

quando há aquele desespero inerente na voz de

Henri.

Estamos no quintal, afastados por uns cinco

metros, de frente um para o outro.

—Hoje não estou disposto, realmente — digo.

—Eu sei que não, mas temos que praticar assim

mesmo. Eu suspiro e olho para o relógio. São

quatro horas da tarde.

—Sarah vai chegar às seis.

—Eu sei — Henri responde. — Por isso precisamos

nos apressar. Ele segura uma bola de tênis em cada

mão.

-‐ Está pronto? — pergunta.

—Nunca estive mais.

Ele arremessa a primeira bola no ar, e, quando ela

alcança seu ponto mais alto, tento conjurar dentro

de mim um poder que a impeça de cair. Não sei

como fazer, só sei que com o tempo e prática devo

ser capaz de conseguir, diz Henri. Todo Garde

desenvolve a capacidade de mover objetos com a

mente. Telecinesia. E em vez de me deixar

descobrir sozinho essa habilidade — como

aconteceu com o brilho em minhas mãos —, Henri

está determinado a arrancar esse poder do

esconderijo onde ele hiberna dentro de mim.

A bola cai, como caíram outras milhares antes

dela, sem uma única interrupção, quica duas vezes,

depois para na grama coberta de neve.

Eu deixo escapar um suspiro.

—Hoje não estou sentindo minha força

—Mais uma vez — Henri insiste.

Ele joga a segunda bola. Tento movê-‐la, ou pará-‐la,

enfim, tudo em mim se esforça para movimentá-‐la

um único milímetro para a direita ou para a

esquerda, mas é inútil. Ela também cai. Bernie

Kosar, que nos observava, aproxima-‐se, pega a bola

entre os dentes e se afasta.

— Vai acontecer quando for a hora — digo.

Henri balança a cabeça. Os músculos em sua

mandíbula estão tensos. Sua impaciência e seu

mau humor me incomodam. Ele observa Bernie

Kosar se afastando com a bola e suspira.

— O que é? — pergunto.

Ele balança a cabeça novamente.

— Vamos continuar tentando.

Henri pega outra bola. Ele a joga bem alto, eu

tento detê-‐la, mas, é claro, a bola simplesmente

cai.

— Talvez amanhã — sugiro.

Henri assente e olha para o chão.

— Talvez amanhã.

Estou coberto de suor, lama e neve derretida

depois da prática. Hoje Henri exigiu mais de mim

do que habitualmente, e me tratou com uma

agressividade que só pode ser atribuída ao pânico.

Além da prática de telecinesia, a maior parte do

tempo foi dedicada ao aperfeiçoamento da técnica

de luta — combate direto, imobilização, artes

marciais — e de elementos de autocontrole —

elegância sob pressão, controle da mente, como

identificar medo no olhar de um oponente, e como

o expor da melhor maneira. Não foi a rigidez do

treinamento de Henri que me abalou, mas a

expressão em seus olhos. Um olhar perturbado,

cheio de medo, desespero, decepção. Não sei se ele

está preocupado apenas com o progresso ou se

existe algum motivo mais profundo, mas essas

sessões têm se tornado muito exaustivas —

emocional e fisicamente.

Sarah chega pontualmente na hora combinada.

Vou recebê-‐la lá fora e a beijo quando ela está

subindo a escada da varanda. Quando entramos,

ela tira o casaco e eu o penduro. Nossa prova de

economia doméstica vai acontecer em uma semana,

e é dela a idéia de tentarmos preparar a refeição

antes de termos de fazê-‐la na escola. Assim que

começamos a cozinhar, Henri pega sua jaqueta e

sai para caminhar. Ele leva Bernie Kosar, e eu me

sinto grato pela privacidade. Preparamos peito de

frango assado com batatas e legumes no vapor, e o

resultado é melhor do que eu esperava. Quando a

refeição fica pronta, nós três nos sentamos e

comemos juntos. Henri fica em silêncio na maior

parte do tempo. Sarah e eu quebramos esse silên-‐

cio desconfortável falando sobre amenidades,

sobre a escola, sobre irmos ao cinema no próximo

sábado. Henri raramente levanta os olhos do prato,

exceto para elogiar a refeição maravilhosa.

Terminamos de comer, Sarah e eu lavamos os

pratos e nos sentamos no sofá. Sarah trouxe um

filme, e nós o assistimos em nossa pequena tevê,

mas Henri olha com frequência para a janela.

Depois de um tempo, ele suspira, levanta-‐se e vai

lá para fora. Sarah e eu o vemos sair. Ficamos de

mãos dadas, e ela apóia a cabeça em meu ombro.

Bernie Kosar se deita ao lado dela, com a cabeça

em seu colo, os dois cobertos pela mesma manta.

Lá fora o frio é intenso e o clima é inóspito, mas

ali na sala a atmosfera é quente e aconchegante.

—Seu pai está bem? — Sarah pergunta.

—Não sei. Ele tem agido de um jeito estranho.

—Ele ficou muito quieto durante o jantar.

— Sim, vou ver como ele está. Já volto — eu digo e

vou atrás de Henri lá fora. Ele está em pé na

varanda, olhando para a escuridão.

—O que está havendo? — pergunto.

Ele contempla as estrelas.

—Alguma coisa não está bem — diz.

—Como assim?

—Você não vai gostar disso.

—Tudo bem, fale de uma vez.

— Não sei quanto tempo podemos permanecer

aqui. Não sinto segurança.

Meu coração fica apertado e eu me calo.

— Eles estão agitados, e acho que se aproximam.

Posso sentir. Não acho que estejamos seguros aqui.

—Não quero ir embora.

—Eu sabia que não ia querer.

—Temos nos escondido.

Henri olha para mim com uma sobrancelha

erguida.

— Sem ofensa, John, mas não acho que tenha se

mantido nas sombras.

—Eu

me mantenho, quando realmente é

importante. Ele move a cabeça em sentido

afirmativo.

—Bem, vamos ver.

Ele caminha até a entrada da varanda e apóia as

mãos na balaustrada. Eu me coloco ao lado dele.

Mais flocos de neve começam a cair, girando no ar,

centelhas brancas brilhando em uma noite escura.

—Não é só isso — diz Henri.

—Não achei que fosse.

Ele suspira.

— Você já devia ter desenvolvido a telecinesia.

Quase sempre ela chega com o primeiro Legado.

Muito raramente aparece depois, e quando isso

acontece, nunca demora mais de uma semana.

Eu olho para ele. Seus olhos estão cheios de

preocupação, e rugas apreensivas marcam sua

testa.

—Seus Legados vêm de Lorien. Sempre vieram.

—O que está me dizendo?

— Não sei quanto podemos esperar de agora em

diante — ele diz e faz uma pausa. — Como não

estamos mais no planeta, não sei se seus demais

Legados vão se desenvolver. E se isso acontecer,

não teremos nenhuma chance de lutar contra os

mogadorianos, muito menos de derrotá-‐los. E, se

não pudermos derrotá-‐los, nunca poderemos

voltar.

Vejo a neve cair, incapaz de decidir se devo me

sentir preocupado ou aliviado, já que isso porá um

fim em nossas mudanças e finalmente poderemos

nos instalar em algum lugar. Henri aponta para as

estrelas.

— Bem ali — ele diz. — É onde está Lorien.

É claro que sei muito bem onde está Lorien sem

que me digam. Há certa atração, um jeito pelo qual

meus olhos gravitam para o local onde, milhões de

quilômetros distante, está Lorien. Tento pegar um

floco de neve com a ponta da língua, depois fecho

os olhos e respiro o ar frio. Quando os abro, eu me

viro e olho para Sarah através da janela. Ela está

sentada sobre as pernas, ainda com a cabeça de

Bernie Kosar em seu colo.

—Já pensou em simplesmente ficar aqui, mandar

para o inferno tudo o que se relaciona a Lorien e

construir uma vida aqui na Terra? — pergunto a

Henri.

—Partimos quando você era muito pequeno.

Imagino que não lembre muita coisa, não é?

—Não — respondo. — De vez em quando surgem

recordações fragmentadas. Porém, não posso dizer

se são realmente lembranças ou visões que tive

durante nosso treinamento.

—Não teria essa sensação se você conseguisse

lembrar.

—Mas eu não lembro. É esse o ponto?

—Talvez — ele diz. — Mas queira você voltar ou

não, isso não significa que os mogadorianos vão

parar de procurá-‐lo. E, se deixarmos de ser

cuidadosos e nos acomodarmos, pode ter certeza

de que eles nos encontrarão. E assim que nos

encontrarem, eles nos matarão. Não há como

mudar tudo isso. De jeito nenhum.

Eu sei que ele está certo. De alguma forma, como

Henri, tenho a mesma sensação, sinto tudo isso na

calada da noite, quando os pelos de meu braço se

eriçam e um arrepio leve percorre minha pele,

embora eu não sinta frio.

—Você lamenta ter ficado comigo tanto tempo?

—Lamento? Por que acha que eu lamentaria?

—Porque não temos para onde voltar. Sua família

está morta. A minha também. Em Lorien só há uma

vida de reconstrução. Se não fosse por mim, você

poderia criar facilmente uma identidade aqui e

passar o restante da vida fazendo parte de algum

lugar. Poderia ter amigos, talvez até se apaixonar

outra vez.

Henri ri.

— Já estou apaixonado. E estarei até o dia de

minha morte. Não espero que entenda isso. Lorien

é diferente da Terra.

Eu suspiro, irritado.

— Mesmo assim, você poderia fazer parte de

algum lugar.

— Já sou parte de algum lugar. Sou parte de

Paradise, em Ohio, neste momento, com você.

Balanço a cabeça.

—Você sabe o que quero dizer, Henri.

—O que acha que estou perdendo?

—Uma vida.

—Você é minha vida, garoto. Você e minhas

lembranças são meus únicos laços com o passado.

Sem você, nada tenho. Essa é a verdade.

A porta se abre atrás de nós. Bernie Kosar sai

trotando na frente de Sarah, que está parada na

soleira, nem para dentro, nem para fora.

—Vão mesmo me fazer assistir ao filme sozinha? —

ela pergunta.

Henri sorri para ela.

—Eu nem pensaria nisso — ele diz.

Depois do filme, Henri e eu levamos Sarah para

casa. Quando chegamos lá, eu a acompanho até a

porta da frente e nós ficamos frente a frente,

sorrindo um para o outro. Seguro as mãos dela e a

beijo, um beijo demorado de boa-‐noite.

—Até amanhã — ela diz, afagando minhas mãos.

—Bons sonhos.

Volto para a caminhonete. Henri segue para casa.

Não consigo deixar de sentir certo medo quando

lembro as palavras de Henri no dia em que ele foi

me buscar na escola, depois de meu primeiro dia

inteiro de aula: "Não esqueça que podemos ter de

partir de uma hora para outra." Ele está certo, e eu

sei disso, mas nunca senti nada parecido por

ninguém antes. Quando estamos juntos é como se

eu flutuasse no ar, e detesto os momentos em que

estamos separados, como agora, apesar de ter

passado as últimas duas horas com ela. Sarah dá

certo propósito à nossa fuga, uma razão que

transcende a mera sobrevivência. Uma razão para

vencer. E saber que posso estar colocando a vida

dela em perigo simplesmente por estar com ela —

bem, isso me aterroriza.

Quando voltamos, Henri entra no quarto dele e sai

de lá carregando a arca. Ele a deposita sobre a

mesa da cozinha.

—É sério? — pergunto.

Ele assente.

—Há algo aqui que quero lhe mostrar há anos.

Mal posso esperar para ver o que mais há na arca.

Abrimos o cadeado juntos, e ele levanta a tampa de

um jeito que não me permite espiar lá dentro.

Henri remove dali uma bolsa de veludo, fecha a

arca e a tranca novamente.

— Não é parte de seu Legado, mas na última vez

que a abrimos eu guardei isto lá dentro por causa

desse

mau

pressentimento

que

tem

me

atormentado. Se os mogadorianos nos pegarem,

nunca poderão abrir a arca — ele explica.

—O que há na bolsa?

—O sistema solar.

—Se não é parte de meu Legado, porque não me

mostrou isso antes?

— Porque você precisava desenvolver um Legado

para ativá-‐los.

Ele limpa a mesa da cozinha e se senta à minha

frente com a bolsa entre as mãos. Henri sorri para

mim, sentindo meu entusiasmo. Depois, pega da

bolsa sete globos de vidro de tamanhos variados.

Ele os segura entre as mãos diante do rosto e sopra

as esferas. Pequenas fagulhas de luz brotam delas,

ele as joga para cima, no ar, e os globos ganham

vida imediatamente, suspensos sobre a mesa da

cozinha. As bolas de vidro são réplicas de nosso

sistema solar. A maior delas tem o tamanho de

uma laranja — o sol de Lorien — e paira no meio

do conjunto, emitindo a mesma quantidade de luz

que uma lâmpada, com uma aparência que lembra

uma esfera de lava. As outras bolas giram em torno

dela. Aquelas que estão mais próximas do sol se

movem em velocidade maior, enquanto as mais

afastadas parecem se arrastar lentamente. Todas

elas giram, e dias e noites começam e terminam

numa velocidade incrível. O quarto globo a partir

do sol é Lorien. Nós observamos seu movimento,

vemos sua superfície começando a se formar. Ele

tem o tamanho de uma bola de tênis. A réplica não

respeita a escala, porque, na verdade, Lorien é

muito menor do que nosso sol.

—O que está acontecendo? — pergunto.

—A bola está tomando a forma exata que Lorien

tem neste momento.

—Como isso é possível?

— É um lugar especial, John. E a magia existe em

sua essência. É de lá que vêm seus Legados. É o

que dá vida e realidade aos objetivos contidos em

sua Herança.

—Mas você acabou de dizer que isso não faz parte

de meu Legado.

—Não, mas tudo vem do mesmo lugar.

Surgem depressões, montanhas crescem, brechas

profundas riscam a superfície onde sei que rios

correram um dia. E então tudo para. Procuro cores,

movimento, um vento que possa cortar a terra.

Mas não há nada. Toda a paisagem é uma pintura

em preto e cinza. Não sei o que esperava ver.

Algum tipo de movimento, um indício de

fertilidade. Sou tomado pelo desânimo. A

superfície se torna tão fina, que podemos enxergar

através dela e ver o centro do globo, onde um

brilho pálido começa a surgir. Ele ganha força, em

seguida

perde

intensidade,

depois

brilha

novamente, como se replicasse os batimentos do

coração de um animal adormecido.

— O que é isso? — pergunto.

— O planeta ainda vive e respira. Ele se recolheu

para a parte mais profunda de si mesmo, ganhando

tempo. Hibernando, se preferir. Mas um dia

desses, ele vai acordar.

— O que o faz ter tanta certeza?

— Aquele brilho pálido bem ali — ele diz. —

Aquilo é esperança, John.

Eu olho para o brilho. Sinto um prazer estranho

em vê-‐lo. Tentaram banir nossa civilização, o

próprio planeta, mas ele ainda respira. Sim, eu

penso, sempre há esperança, como Henri afirmou o

tempo todo.

— Não é só isso.

Henri se levanta e estala os dedos, e o planeta para

de se mover. Ele aproxima o rosto de Lorien, une

as mãos em torno da boca e sopra o globo.

Tonalidades de verde e azul percorrem a bola e

começam a desaparecer quase imediatamente

quando o vapor formado pelo sopro de Henri

desaparece.

—O que você fez?

—Acenda as luzes de suas mãos sobre o globo —

ele diz.

Eu faço cintilarem as luzes em minhas palmas, e,

quando as mantenho sobre a bola, o verde e o azul

retornam, mas dessa vez permanecem enquanto

minhas mãos brilham sobre a esfera.

— Essa era a aparência de Lorien um dia antes da

invasão. Não é lindo? Às vezes até eu esqueço.

É lindo. Tudo verde e azul, fértil e próspero. A

vegetação é exuberante sob as rajadas de vento

que, de alguma forma, consigo sentir. Ondas

suaves surgem na água. O planeta está realmente

vivo, florescendo. Mas quando apago as luzes em

minhas mãos tudo desaparece, tudo mergulha

novamente nos tons de cinza.

Henri aponta um ponto na superfície do globo.

— Aqui — ele diz. — Foi daqui que partimos no

dia da invasão. — Ele move o dedo meio

centímetro para longe do ponto. — E bem aqui

ficava o Museu Lórico de Exploração.

Assinto e olho para o lugar que ele está indicando.

Mais cinza.

— O que o museu tem a ver com isso? — pergunto.

Sento-‐me novamente na cadeira. É difícil olhar

para tudo aquilo sem sentir tristeza.

Ele me encara.

—Tenho pensado muito no que você viu.

—E...? — tento incentivá-‐lo a prosseguir.

—Era um grande museu, totalmente dedicado à

evolução da viagem espacial. Uma das alas do

edifício expunha foguetes de milhares de anos.

Foguetes movidos por um tipo de combustível

conhecido apenas em Lorien — ele fala, fazendo

uma pausa para olhar para o pequeno globo de

vidro pairando meio metro acima da mesa da cozi-‐

nha. — Agora, se o que você viu realmente

aconteceu, se uma segunda nave conseguiu escapar

de Lorien no auge da batalha, ela só pode ter

partido do museu. Não há outra explicação para

isso. Ainda tenho dificuldade para acreditar que

pode ter acontecido, e, mesmo que seja verdade, é

difícil imaginar que o foguete conseguiu ir tão

longe.

—Se o foguete não pode ter ido tão longe, por que

ainda está pensando nele?

Henri balança a cabeça.

— Não sei bem. Talvez por já ter me enganado

antes. Talvez por ter esperança de estar errado

agora. E, bem, se o foguete chegou em algum lugar,

só pode ter sido aqui, o planeta habitado mais

próximo, exceto Mogadore. E isso presumindo que

houvesse alguém nele, que não tenha sido apenas

uma nave cheia de artefatos, ou vazia, um truque

para confundir os mogadorianos. Mas acho que

devia haver pelo menos um lorieno tripulando a

aeronave, porque, bem, você deve saber que

veículos desse tipo não se dirigem sozinhos.

Outra noite de insônia. Fico parado diante do

espelho, sem camisa, olhando para as luzes

brilhando nas mãos. "Não sei quanto podemos

esperar de agora em diante", Henri disse hoje. A

luz no centro de Lorien ainda brilha, e os objetos

que trouxemos de lá ainda funcionam, então, por

que a magia terminaria por lá? E os outros? Estão

enfrentando os mesmos problemas agora? Também

ficaram sem seus Legados?

Flexiono os braços na frente do espelho, depois

soco o ar, esperando ver o espelho se quebrando

ou ouvir um baque na porta. Mas nada acontece.

Sou só eu parecendo um idiota ali em pé, sem ca-‐

misa, lutando boxe com o nada enquanto Bernie

Kosar me olha da cama. É quase meia-‐noite e não

estou cansado. Bernie Kosar pula da cama, senta-‐se

a meu lado e observa meu reflexo. Sorrio para ele e

o vejo abanar a cauda.

— E você? — pergunto a Bernie Kosar. — Tem

poderes especiais? É um super cachorro? Devo

vesti-‐lo novamente com sua capa para que você

possa sair voando?

Ele continua balançando a cauda, batendo a pata

no chão como se quisesse cavar um buraco e

levantando os olhos para me olhar. Eu o levanto e

o faço voar pelo quarto, segurando-‐o sobre minha

cabeça.

— Veja! É Bernie Kosar, o magnífico super

cachorro!

Ele se contorce em minhas mãos, por isso o ponho

no chão. Ele se joga de lado com o rabo

balançando.

— Bem, amigão, um de nós deve ter super poderes.

E parece que não serei eu. A menos que voltemos à

Idade das Trevas e eu possa iluminar o mundo com

as mãos. Caso contrário, receio ser inútil.

Bernie Kosar rola de costas e olha para mim com

seus olhos grandes, esperando que eu coce sua

barriga.

CAPÍTULO DEZESSEIS

SAM ESTÁ ME EVITANDO. NA ESCOLA ELE PARECE

DESAPARECER QUANDO ME vê, ou sempre se certifica

de estar em um grupo. Seguindo a insistência de

Henri — que está desesperado para pôr as mãos na

revista de Sam, depois de varrer tudo o que existia

disponível na Internet e não encontrar nada

parecido com o que havia na tal revista —, decidi

simplesmente ir à casa dele sem avisar. Henri me

leva até lá depois de concluirmos a sessão de

treinamento. Sam mora na periferia de Paradise,

em uma casa pequena, modesta. Ninguém atende

quando eu bato, por isso tento bater à outra porta.

Ela está destrancada, e eu entro.

O carpete marrom no chão é velho, e as paredes

revestidas de madeira exibem fotos de família de

quando Sam era bem pequeno. Ele, a mãe e um

homem que imagino ser seu pai, cujos óculos têm

lentes tão grossas quanto as de Sam. Então,

aproximo-‐me para olhar melhor. Parece ser o

mesmo par de óculos.

Sigo pelo corredor até encontrar a porta que deve

ser do quarto de Sam, porque há ali um prego de

onde pende uma placa com a mensagem: e n t r e

p o r s u a c o n t a e r i s c o . A porta está

entreaberta, e espio para dentro do quarto. Tudo é

muito limpo, tudo está em seu devido lugar. A

cama está feita, coberta com um edredom preto

com estampas do planeta Saturno. As fronhas têm

o mesmo padrão. As paredes são cobertas de

pôsteres. Há dois da Nasa, o pôster do filme Alien,

outro do filme Guerra nas Estrelas e um pôster da

cabeça de um alienígena verde cercada por feltro

preto. No centro do quarto, pendurado em fios

transparentes, um móbile retrata o sistema solar,

nove planetas e o sol. A imagem me faz pensar no

que Henri me mostrou no início da semana. Acho

que Sam ficaria maluco se visse a mesma coisa.

Então, eu vejo Sam debruçado sobre uma pequena

escrivaninha com os fones de ouvido. Empurro a

porta, e ele olha por cima do ombro. Sam não está

usando os óculos, e sem eles seus olhos parecem

muito pequenos e redondos, quase como uma

caricatura.

— E aí? — pergunto casualmente, como se fosse à

casa dele todos os dias.

Ele parece chocado e assustado, e tira os fones com

aflição evidente enquanto enfia a mão em uma das

gavetas. Olho para a escrivaninha e vejo que ele

está lendo Eles Estão entre Nós. Quando o encaro

novamente, ele está apontando uma arma para

mim.

— Ei. — Reajo instintivamente, levantando as

mãos abertas num gesto de rendição. — O que é

isso?

Ele se levanta. Suas mãos estão tremendo. A arma

está apontada para meu peito. Penso que ele

perdeu a razão.

—Diga logo o que você é — ele exige.

—Do que está falando?

—Eu vi o que você fez na floresta. Não é humano.

Era o que eu temia, que ele tivesse visto mais do

que podia.

—Isso é loucura, Sam! Eu me envolvi numa briga.

Pratico artes marciais há anos.

—Suas mãos se acenderam como lanternas. E você

jogava as pessoas longe, como se não tivessem peso

nenhum. Isso não é normal.

—Não seja estúpido — eu insisto, ainda com as

mãos erguidas na minha frente. — Olhe para elas.

Está vendo alguma luz? Já disse, eu peguei as luvas

que Kevin estava usando.

—Perguntei a Kevin! Ele me disse que não usava

luvas!

—Acha mesmo que ele ia dizer a verdade, depois

do que aconteceu? Abaixe a arma.

— Fale de uma vez! O que você é?

Eu reviro os olhos.

— Sim, eu sou um alien, Sam. Sou de um planeta

centenas de milhões de quilômetros distante

daqui. Tenho super poderes. Era isso que queria

ouvir?

Ele me encara, e suas mãos ainda tremem.

— Percebe como isso soa estúpido? Deixe de ser

louco e abaixe essa arma.

— O que você acabou de dizer é verdade?

— Que você é estúpido? Sim, é verdade. Está

obcecado por essa coisa toda. Vê extraterrestres e

conspirações alienígenas em todas as esferas de

sua vida, inclusive em seu único amigo. Pare de

apontar essa droga de arma para mim.

Ele me encara, e posso perceber que está pensando

no que eu disse. Abaixo as mãos. Ele suspira e

abaixa a arma.

— Desculpe — diz.

Respiro fundo com certo nervosismo.

—Deve mesmo se desculpar. Onde estava com a

cabeça?

—A arma não estava carregada, na verdade.

— Podia ter dito isso antes. Sam, por que quer

tanto acreditar nessas histórias?

Ele balança a cabeça e guarda a arma na gaveta. Eu

levo um minuto para me acalmar e tento agir de

um jeito casual, como se o que aconteceu não fosse

tão importante.

— O que está lendo? — pergunto.

Ele dá de ombros.

—Só mais coisas sobre aliens. Acho melhor parar

um pouco.

—Ou leia esse material como ficção, não como um

relato de fatos reais — sugiro. — Mas o texto deve

ser bem convincente. Posso ver?

Ele me entrega a última edição de Eles Estão entre

Nós, e eu me sento meio hesitante na beirada da

cama. Acho que ele se acalmou um pouco, pelo

menos o suficiente para não apontar uma arma

para mim. Novamente, a revista é uma fotocópia

ruim, uma impressão ligeiramente torta. Não é um

volume muito grosso — apenas oito páginas, doze,

no máximo, impressas em folhas comuns de papel

ofício. A data no topo das folhas mostra que é de

d e z e m b r o . Deve ser a última edição.

—Isso é esquisito, Sam

Goode. Ele ri do meu

comentário.

—Gente esquisita gosta de coisas esquisitas.

—Onde consegue isso?

—Sou assinante.

—Eu sei, mas como?

Sam dá de ombros.

—Não sei. Um dia o material começou a chegar, e

foi isso.

—Você assina alguma outra revista? Talvez eles

tenham usado o contato...

—Certa vez fui a uma convenção. Acho que me

inscrevi em algum torneio ou coisa do tipo

enquanto estava lá. Não lembro. Sempre achei que

foi assim que eles tinham conseguido meu

endereço.

Dou uma olhada na capa. Não há nenhum site

impresso ali ou na primeira página, e eu nem

esperava que houvesse, considerando que Henri já

revirou a Internet de cabo a rabo e não achou

nada. Eu leio a manchete da matéria de capa:

Seu vizinho é um ALIEN?

DEZ MANEIRAS INFALÍVEIS DE DESCOBRIR!

No meio do artigo há uma foto de um homem

segurando um saco de lixo em uma das mãos e a

tampa de uma lata de lixo na outra. Ele está em pé

na entrada de uma casa, e presume-‐se que esteja

jogando o saco dentro da lata. A publicação é

inteira em preto e branco, mas há um brilho

distinto nos olhos do homem. É uma imagem

horrível — como se alguém houvesse fotografado

um vizinho sem que ele percebesse e depois

desenhasse seus olhos com lápis. Eu rio.

—O que é? — Sam quer saber.

—Essa foto é terrível. Parece alguém de Godzilla.

Sam olha para a foto e, novamente, dá de ombros.

—Não sei — diz. — Pode ser real. Como você disse,

vejo aliens em todos os lugares e em tudo.

—Mas eu pensei que aliens fossem daquele jeito.

— E aponto para o pôster na parede, o do

alienígena de cabeça verde.

—Acho que nem todos são assim — ele retruca. —

Como você mesmo disse, é um alien com super

poderes, e não parece.

Nós dois rimos, e eu me pergunto como vou sair

dessa. Espero que Sam nunca descubra que eu

estava dizendo a verdade. Porém, parte de mim

quer contar tudo a ele: sobre mim. sobre Henri,

sobre Lorien, e tento imaginar qual seria sua

reação. Ele acreditaria em mim?

Procuro na publicação aquela página que todos os

jornais e revistas têm contendo os dados da edição.

Não há nada ali, só mais histórias e teorias.

—Não tem a página de informações do editorial.

—O que quer dizer?

— Sabe aquela página que todos os jornais e

revistas têm contendo o nome do editor, do revisor

e de todos os colaboradores? Onde fornecem as

informações sobre a editora, a gráfica, enfim,

tudo? Onde são fornecidos o endereço, o telefone e

todos os dados para contato? Todas as publicações

têm isso, mas esta aqui... não.

— Eles precisam proteger seu anonimato — Sam

responde.

—Por quê? Do que estão se escondendo?

—Aliens — ele anuncia. E sorri, como se

reconhecesse o absurdo do que acabou de dizer.

—Tem a edição do mês passado?

Ele pega a revista no armário. Eu a folheio

rapidamente, esperando encontrar nela o artigo

sobre Mogadore. E o localizo na página 4.

A Raça Mogadoriana Pretende Dominar a Terra

A raça alienígena mogadoriana do planeta Mogadere, da Nona Galáxia, está

na Terra há mais de dez anos. Trata-‐se de uma raça violenta, que pretende

dominar o universo. Há boatos de que já dizimaram outro planeta

semelhante e de que planejam expor as fraquezas da Terra com a intenção

de, em seguida, ocupar o planeta.

(mais no próximo número)

Leio o artigo três vezes. Esperava encontrar nele

mais do que Sam já havia dito, mas não há nada. E

não existe uma Nona Galáxia. Queria saber de onde

tiraram isso. Folheio o número seguinte duas

vezes. Não há menção aos mogadorianos. Meu

primeiro pensamento é que não havia mais nada a

publicar, por isso não há mais notícias. Mas não

acredito. Então, imagino que os mogadorianos

leram o artigo e resolveram o problema, qualquer

que fosse.

— Pode me emprestar esta aqui? — pergunto,

mostrando a revista do mês passado.

— Sim, mas tome cuidado com ela.

Três horas mais tarde, às oito da noite, a mãe de

Sam ainda não está em casa. Pergunto a Sam onde

ela está, e ele encolhe os ombros para dizer que

não sabe, como se a ausência não fosse novidade.

Basicamente, jogamos videogame, assistimos à

televisão e jantamos comida de micro-‐ondas.

Durante o tempo que passo lá ele não usa os

óculos, o que é bastante estranho, considerando

que nunca o vi sem eles antes. Mesmo quando

fizemos a tomada de tempo da corrida na escola,

ele os manteve no rosto. Eu os pego sobre a

cômoda e os ponho na frente dos meus olhos. O

mundo fica imediatamente nublado, e eu sinto dor

de cabeça instantaneamente.

Olho para Sam. Ele está sentado no chão de pernas

cruzadas, com as costas apoiadas contra a cama, e

um livro sobre extraterrestres aberto sobre os

joelhos.

—Jesus, sua visão é mesmo tão ruim assim? —

pergunto.

Ele olha para mim.

—Os óculos eram do meu pai.

Eu os tiro.

—Você precisa mesmo de óculos, Sam?

—Não realmente.

—Então, por que os usa?

—Eram do meu pai.

Eu os ponho de novo.

—Uau, não sei nem como consegue andar em linha

reta com isto!

—Meus olhos estão acostumados.

— Sabe que vai prejudicar sua visão se continuar

usando estes óculos, não sabe?

— Então, vou poder ver o que meu pai via.

Eu os tiro e devolvo ao lugar onde os encontrei.

Não consigo entender por que Sam usa os óculos.

Por razões sentimentais? Ele acredita mesmo que

vale a pena?

—Onde está seu pai, Sam?

Ele olha para mim.

—Não sei — diz.

—Como assim, não sabe?

—Ele desapareceu quando eu tinha sete anos.

—Não sabe para onde ele foi?

Ele suspira, abaixa a cabeça e volta à leitura. É

evidente que não quer falar sobre isso.

— Acredita em alguma coisa disso? — ele me

pergunta depois de alguns minutos de silêncio.

—Aliens?

—Sim.

—Sim, acredito em aliens.

— E acha mesmo que eles abduzem as pessoas?

— Não tenho a menor idéia. Acho que não

podemos eliminar essa possibilidade. Você acredita

que sim?

Sam assente.

— Sim, quase todos os dias, mas às vezes a idéia

me parece estúpida.

—Não consigo entender por quê.

Ele me encara.

—Acho que meu pai foi abduzido.

Sam fica tenso no instante em que as palavras

saem de sua boca, e uma expressão de

vulnerabilidade surge em seu rosto. Isso me faz

crer que ele já discutiu sua teoria antes com

alguém cuja resposta não foi exatamente gentil.

— De onde vem essa sua suspeita?

— Ele simplesmente desapareceu. Saiu para

comprar leite e pão e nunca voltou. Sua

caminhonete estava estacionada na frente da

padaria, mas ninguém o viu por lá. Ele sumiu, e

seus óculos estavam na calçada, ao lado da

caminhonete. — Ele faz uma pausa rápida. — Tive

medo de que você estivesse aqui para me abduzir.

É uma teoria difícil de acreditar. Se o pai dele

realmente foi abduzido no centro da cidade,

alguém teria visto. Talvez o homem tivesse

motivos para se afastar e encenou esse

desaparecimento.

Não é difícil sumir sem deixar pistas: Henri e eu

temos feito exatamente isso há dez anos. Mas, de

repente, o interesse de Sam em aliens faz sentido.

Talvez Sam só queira ver o mundo como o pai dele

o via, no entanto também é possível que parte dele

acredite realmente que a última imagem vista pelo

pai foi capturada pelos óculos e está, de alguma

forma, gravada nas lentes. Talvez acredite que,

com persistência, um dia também a verá, e assim a

última visão do pai confirmará o que já existe em

sua cabeça. Ou talvez ele acredite que, se procurar

por tempo suficiente, finalmente encontrará um

artigo que provará que o pai foi abduzido. E não só

isso: que pode ser salvo.

E quem sou eu para dizer que um dia ele não

encontrará essa prova?

— Acredito em você — digo. — Acho que abduções

alienígenas são bem possíveis.

CAPÍTULO DEZESSETE

NO DIA SEGUINTE ACORDO MAIS CEDO DO QUE O

NORMAL, SAIO DA CAMA COM dificuldade e, quando

deixo meu quarto, encontro Henri sentado à mesa,

examinando alguns papéis diante do laptop aberto.

O sol ainda está escondido, e a casa está escura,

sendo a luz da tela do computador a única ali.

—Alguma novidade?

—Não, nada, na verdade.

Acendo a luz da cozinha. Bernie Kosar arranha a

porta da frente. Eu a abro e ele corre para o

quintal, como faz todas as manhãs, de cabeça

erguida, trotando em torno do perímetro como se

procurasse algo suspeito. Ele fareja em pontos

aleatórios. Satisfeito e certo de que tudo é como

deve ser, ele corre para a floresta e desaparece.

Dois exemplares de Eles Estão entre Nós permanecem

abertos sobre a mesa da cozinha, o original e a

cópia que Henri fez para guardar. Entre eles há

uma lente de aumento.

—Alguma coisa singular no original?

—Não.

—Então, e agora? — pergunto.

— Bem, eu tive sorte. Cruzei alguns artigos no

mesmo número e consegui algumas pistas, e uma

delas me levou a um site. Mandei um e-‐mail.

Eu fico olhando para Henri.

—Não se preocupe — ele diz. — Eles não podem

rastrear e-‐mails. Não como eu enviei, pelo menos.

—Como os enviou?

—Usei como roteadores vários servidores em

cidades do mundo todo, de forma que a localização

original se perdeu pelo caminho.

—Impressionante.

Bernie Kosar arranha a porta e eu o deixo entrar. O

relógio no micro-‐ondas marca 5:59 horas. Tenho

mais duas horas antes do começo das aulas.

— Acha mesmo que vamos gostar de vasculhar

tudo isso? — pergunto. — Quero dizer, e se for

uma armadilha? E se eles estiverem tentando nos

tirar do esconderijo?

Henri assente.

—Sabe, se o artigo houvesse feito alguma menção

sobre nós, talvez eu hesitasse. Mas não fomos

citados. A matéria fala sobre mogadorianos

invadirem a Terra, como fizeram com Lorien. Há

muita coisa nisso que eu não entendo. Você estava

certo há algumas semanas, quando disse que fomos

derrotados com muita facilidade. Nós fomos. Não

faz

sentido.

Toda

a

situação

com

o

desaparecimento dos Anciões também não faz

sentido. Até o fato de termos tirado de lá você e as

outras crianças de Lorien, algo que nunca

questionei, parece estranho. E, embora você tenha

visto o que aconteceu — e eu também tive essas

visões —, ainda falta alguma coisa na equação. Se

pretendemos voltar um dia, considero imperativo

descobrirmos o que aconteceu, para impedirmos

que tudo se repita. Conhece o ditado: aquele que

não conhece a história está fadado a repeti-‐la. E

quando a história é repetida, os riscos são

dobrados.

—Tudo bem. Mas, de acordo com o que você disse

no sábado à noite, a chance de voltarmos parece

menor a cada dia. Então, tendo em vista essa

possibilidade reduzida, acha que o esforço vale a

pena?

Henri dá de ombros.

—Ainda há mais cinco por aí. Talvez eles tenham

recebido seus Legados. Talvez os seus estejam

simplesmente atrasados. Acho que é melhor

planejarmos todas as possibilidades.

—Bem, e o que está planejando fazer?

—Dar um telefonema, apenas. Estou curioso para

ouvir o que esse cara sabe. Fico me perguntando

por que ele não seguiu adiante. Existem duas

possibilidades: ou ele não encontrou mais informa-‐

ções e perdeu o interesse na história, ou alguém o

pegou depois da publicação.

Eu suspiro.

— Bem, tome cuidado — alerto.

Visto calça e blusa de moletom sobre duas

camisetas, amarro os tênis e começo o

alongamento. Jogo na mochila as roupas que pre-‐

tendo vestir na escola, mais uma toalha, um

sabonete e um frasco pequeno de xampu, para

tomar banho lá. Agora corro até a escola todas as

manhãs. Henri acredita que o exercício adicional

vai ajudar em meu treinamento, mas a razão

verdadeira é que ele espera que isso contribua em

minha transição física e arranque meus Legados do

torpor, se é que eles estão mesmo adormecidos.

Olho para Bernie Kosar.

—Preparado para correr, garoto? Quer dar uma

corrida? Ele balança a cauda e anda em círculos.

—Vejo você depois da aula.

—Boa corrida — diz Henri. — Cuidado na estrada.

Caminhamos até a porta, e o ar frio nos recebe.

Bernie Kosar late com entusiasmo algumas vezes.

Começo com um trote leve pela entrada da

garagem, saio para a trilha de cascalho e noto que

o cachorro me acompanha como se realmente

pretendesse correr comigo. Preciso de uns

quatrocentos metros até me aquecer.

— Pronto para acelerar, garoto?

Ele não me dá atenção, apenas continua trotando à

meu lado, olhando para a frente com a língua de

fora, aparentemente feliz.

— Muito bem, vamos lá.

Começo a correr de verdade, e pouco depois dou o

primeiro tiro de velocidade, atingindo meu ponto

máximo. Bernie Kosar fica para trás. Olho por cima

do ombro e o vejo correndo tanto quanto pode,

mas estou à frente dele. O vento brinca com meu

cabelo, as árvores passam num rastro confuso.

Tudo é maravilhoso. Então, Bernie Kosar mergulha

entre as árvores e some de vista. Não sei se devo

parar e esperar por ele. Então, quando me viro, ele

surge do meio do bosque três metros à minha

frente.

Olho para ele, e ele olha para mim com a língua no

canto da boca, os olhos iluminados por um brilho

alegre.

— Você é um cachorro estranho, sabe?

Depois de cinco minutos a escola aparece diante de

mim. Percorro a distância restante correndo, quase

um quilômetro, exercitando-‐me, fazendo o esforço

máximo, porque é muito cedo e não há ninguém ali

para me ver. Depois paro, levanto os braços, cruzo

os dedos acima da cabeça, recupero o fôlego.

Bernie Kosar chega trinta segundos depois e fica

me observando. Eu me ajoelho para afagá-‐lo.

— Bom trabalho, amigão. Acho que temos um

novo ritual matinal.

Tiro a mochila das costas, abro o zíper e removo

dela um pacote com algumas fatias de bacon, que

dou ao animal. Ele as devora.

— Muito bem, agora vou entrar. Vá para casa.

Henri está esperando.

Ele me observa por um segundo e depois começa a

caminhar, animado, na direção de casa. Sua

capacidade de compreensão me espanta. Eu entro

no prédio e vou tomar uma ducha.

Sou a segunda pessoa a entrar na aula de

astronomia. Sam é o primeiro a chegar e já está

sentado em seu lugar de costume, no fundo da

sala.

— Ei, não está de óculos. O que aconteceu? — digo,

estranhando.

— Pensei no que você disse. É idiotice continuar usando

os óculos.

Eu me sento ao lado dele e sorrio. É difícil imaginar que um

dia vá me acostumar àqueles olhinhos miúdos. Devolvo a

ele o exemplar de Eles Estão entre Nós. Sam guarda a

revista na mochila. Levanto os dedos, imitando o formato

de uma arma, e o cutuco.

— Bang! — brinco.

Ele começa a rir. Eu também rio. Nenhum de nós consegue

parar. Cada vez que um de nós está perto de controlar as

gargalhadas, o outro ri ainda mais, e as gargalhadas

recomeçam. As pessoas vão chegando e olham para nós.

Então, Sarah aparece. Ela chega sozinha, aproxima-‐se de

nós com expressão confusa e se senta ao meu lado.

—Do que estão rindo?

—Não sei exatamente — confesso e rio um pouco mais.

Mark é a última pessoa a entrar. Ele se senta em seu lugar

de costume, mas hoje, em vez de Sarah, há outra garota ao

lado dele. Deve ser uma formanda. Sarah segura minha

mão sob a mesa.

—Preciso conversar com você — diz.

—Sobre o quê?

—Sei que está em cima da hora, mas meus pais convidaram

você e seu pai para o jantar de Ação de Graças amanhã.

—Ei, isso seria incrível! Preciso falar com ele, mas sei que

não temos planos, por isso imagino que a resposta será sim.

Ela sorri.

—Ótimo!

—Como somos só nós dois, normalmente nem celebramos

o dia.

— Ah, nós comemoramos. E meus irmãos virão da

faculdade. Eles querem conhecer você.

—E como eles sabem sobre mim?

—Como acha que sabem?

O professor entra na sala, Sarah pisca para mim, e

a aula começa. Nós prestamos atenção.

Henri está esperando por mim como sempre,

Bernie Kosar no assento do passageiro, abanando a

cauda, apóia as patas na janela aberta assim que

me vê. Eu entro.

—Athens — diz Henri.

—Athens?

—Athens, Ohio.

—Por quê?

— É lá que as matérias de Eles Estão entre Nós são

escritas e impressas. É lá que eles recebem a

correspondência.

— Como descobriu?

— Tenho meus meios.

Olho para ele.

— Está bem, eu conto. Precisei mandar três e-‐

mails e fazer cinco telefonemas, mas agora tenho o

número. Ou seja, não foi difícil localizar. Só foi

necessário um pequeno esforço.

Eu concordo movendo a cabeça. Sei o que ele está

me dizendo. Os mogadorianos teriam nos

encontrado com a mesma facilidade. O que

significa, é claro, que agora a balança pende em

favor da segunda possibilidade citada por Henri: a

de que alguém encontrou quem publicava as

matérias

antes

de

a

história

poder

ser

desenvolvida.

—Onde fica Athens? Longe daqui?

—Duas horas de carro.

—Você vai até lá?

—Espero que não. Primeiro vou telefonar.

Quando chegamos em casa Henri, pega o telefone e

se senta à mesa da cozinha. Eu me sento diante

dele e escuto.

— Sim, estou ligando para perguntar sobre um

artigo na edição do último mês de Eles Estão entre

Nós.

Uma voz grave responde do outro lado. Não

consigo ouvir o que é dito.

Henri sorri.

— Sim — ele diz e faz uma pausa. — Não, não sou

assinante. Mas tenho um amigo que é.

Outra pausa.

Ele assente.

— Bem, estou curioso pelo artigo escrito sobre os

mogadorianos. Não houve a continuação da

matéria no número deste mês, como era esperado.

Eu me debruço sobre a mesa e tento ouvir, meu

corpo tenso e rígido. Quando ouço a resposta, a

voz soa trêmula, perturbada. Depois, o telefone

fica mudo.

— Alô?

Henri afasta o fone, olha para ele, e o encosta

novamente na orelha.

— Alô? — repete.

Resignado, ele fecha o aparelho e o deixa na mesa.

E olha para mim.

— Ele disse: "Não ligue mais para cá." E desligou.

CAPÍTULO DEZOITO

DEPOIS DE DEBATER A QUESTÃO POR VÁRIAS HORAS,

HENRI ACORDA NA MANHÃ seguinte e imprime uma

rota porta a porta, de casa até Athens. Ele me diz

que estará em casa cedo, para que possamos ir ao

jantar de Ação de Graças na casa de Sarah, e me dá

um pedaço de papel com o endereço e o número do

telefone do local aonde vai.

—Tem certeza de que vale a pena? — pergunto.

—Precisamos descobrir o que está acontecendo.

Eu suspiro.

—Acho que nós dois sabemos o que está

acontecendo.

—Talvez — ele diz, mas com plena autoridade e

nenhum sinal da incerteza que normalmente

acompanha a palavra.

—Sabe o que me diria se nossas posições fossem

invertidas, não sabe?

Henri sorri.

— Sim, John. Eu sei o que diria. Mas acho que isso

vai nos ajudar. Quero saber o que eles fizeram que

deixou esse homem tão assustado. Quero saber se

nos mencionaram, se estão à nossa procura usando

meios nos quais ainda não pensamos. Isso vai nos

ajudar a continuar escondidos, a nos manter à

frente deles. E, se esse homem os viu, vamos saber

que aparência eles têm.

—Já sabemos como eles são.

—Sabemos como eram quando nos atacaram, há

mais de dez anos, mas eles podem ter mudado.

Estão na Terra há um bom tempo. Quero saber

como estão se misturando à população.

—Mesmo que saibamos que aparência eles têm,

quando os virm o s na rua provavelmente será

tarde demais.

—Talvez sim, talvez não. Se eu vir um deles, vou

tentar matá-‐lo. Nada garante que ele vá conseguir

me matar — Henri opina, desta vez em dúvida e

sem qualquer autoridade.

Desisto. Não gosto nada dessa história de Henri ir

de carro até Athens enquanto eu fico em casa. Mas

sei que minhas objeções não o farão mudar de

idéia.

—Tem certeza de que volta a tempo? — pergunto.

—Estou saindo agora, o que significa que chegarei

lá às nove. Duvido que permaneça por mais de uma

hora, duas, no máximo. Devo estar de volta à uma

da tarde.

—Então, por que me deu isto? — pergunto

mostrando o pedaço de papel com o endereço e o

número de telefone.

—Bem, nunca se sabe.

—Sim, e é exatamente por isso que eu acho que

você não deve ir.

—Touché — ele responde, encerrando a discussão.

Henri pega seus papéis, levanta-‐se e empurra a

cadeira.

—Vejo você mais tarde.

—Tudo bem — digo.

Ele sai de casa e entra na caminhonete. Bernie

Kosar e eu vamos até a varanda e o vemos

partindo. Não sei por que, mas tenho um mau

pressentimento. Espero que ele volte.

É um longo dia. Um daqueles em que o tempo

passa devagar e cada minuto parece dez, cada hora

parece vinte. Jogo videogame e navego na Internet.

Procuro por notícias que podem estar relacionadas

a uma das outras crianças. Não encontro nada, o

que me deixa feliz. Isso significa que estamos nos

mantendo fora do radar. Evitando nossos inimigos.

Verifico meu telefone de tempos em tempos. Ao

meio-‐dia envio uma mensagem de texto para

Henri. Ele não responde. Almoço e alimento

Bernie, e depois mando outra mensagem. De novo,

não obtenho resposta. Estou ficando nervoso,

agitado. Henri nunca deixa de me responder

imediatamente.

Talvez

seu

telefone

esteja

desligado. Talvez ele tenha ficado sem bateria.

Tento me convencer dessas possibilidades, mas sei

que nenhuma é verdadeira.

As duas horas eu começo a ficar realmente

preocupado. Deveríamos chegar na casa dos Hart

dentro de uma hora. Henri sabe que a ocasião é

importante para mim. E não a arruinaria. Vou

tomar banho, esperando sair do chuveiro e

encontrá-‐lo sentado à mesa da cozinha, bebendo

uma xícara de café. Ligo a água quente e nem me

lembro da torneira da água fria. Não sinto nada.

Todo o meu corpo é indiferente ao calor. A

sensação é de que estou me banhando em água

morna, e chego a sentir falta do calor de um banho

muito quente. Eu adorava banhos quentes. Ficar

sob a água por muito tempo. Fechar os olhos e

senti-‐la em minha cabeça, descendo pelo corpo. O

banho me fazia não pensar em minha vida. No

banho esqueço por algum tempo quem e o que sou.

Quando saio do chuveiro, abro meu armário e

procuro minhas melhores roupas, que não são nada

especiais: calça caqui, camisa de botões, suéter.

Como vivemos sempre fugindo, só tenho tênis de

corrida, o que é ridículo e me faz rir. É a primeira

vez que rio hoje. Vou ao quarto de Henri e estudo

o conteúdo de seu guarda-‐roupa. Ele tem um par

de sapatos que serve em mim. Ver suas roupas me

deixa ainda mais preocupado, perturbado. Quero

acreditar que ele só está demorando mais do que

deveria, mas ele teria entrado em contato comigo.

Alguma coisa está errada.

Caminho até a porta da frente, onde Bernie está

sentado, olhando pela janela. Ele olha para mim e

gane. Afago sua cabeça e volto para o quarto. Olho

para o relógio. Passa um pouco das três horas.

Verifico meu telefone. Nenhuma mensagem.

Decido ir à casa de Sarah, e se não tiver notícias de

Henri até as cinco, pensarei num plano. Talvez

diga aos Hart que Henri está doente e que eu

também não me sinto bem. Talvez diga que a

caminhonete de Henri quebrou e eu preciso ir

ajudá-‐lo. Espero que ele apareça, para que

possamos ter um agradável jantar de Ação de

Graças. Será o primeiro, nunca tivemos um. Se não,

contarei alguma história aos Hart. Será necessário.

Sem

a

caminhonete,

decido

ir

correndo.

Provavelmente nem vou transpirar, e chegarei

ainda mais depressa do que se fosse de carro. E,

por causa do feriado, a estrada deve estar vazia.

Digo até logo a Bernie, prometo que estarei em

casa mais tarde e saio. Corro pelos campos,

mantendo-‐me nas partes mais afastadas, perto da

floresta. É bom gastar um pouco de energia. Reduz

minha ansiedade. Algumas vezes chego bem perto

de minha velocidade máxima, que deve ser entre

uns noventa a cento e dez quilômetros por hora. O

ar frio em meu rosto traz uma sensação deliciosa.

O som do vento também é incrível, o mesmo que

escuto ao pôr a cabeça para fora da janela da

caminhonete quando estamos percorrendo uma

estrada. Gostaria de saber que velocidade poderei

atingir quando tiver uns vinte ou vinte e cinco

anos.

Paro de correr uns noventa metros antes da casa de

Sarah. Não estou nem mesmo ofegante. Quando

passo pelo portão, vejo Sarah na janela, olhando

para fora. Ela sorri, acena e abre a porta da frente

no instante em que piso na varanda.

— Oi, bonitão — ela diz.

Eu me viro e olho por cima do ombro, fingindo

conferir se ela está falando com outra pessoa.

Depois a encaro e pergunto se está falando comigo.

Ela ri.

—Bobo — diz e bate em meu braço antes de me

puxar para beijar meus lábios. Respiro fundo, e só

então sinto cheiro de comida: peru recheado,

batatas-‐doces,

couve-‐de-‐bruxelas,

torta

de

abóbora.

—Que cheiro delicioso — elogio.

—Minha mãe passou o dia cozinhando.

—Mal posso esperar pelo jantar.

—Onde está seu pai?

—Ele ficou preso. Mas deve chegar a qualquer

momento.

—Está tudo bem?

—Sim, não é nada grave.

Nós entramos, e ela me leva para conhecer a casa.

É grande, linda. Uma casa de família clássica, com

quartos no segundo andar, um sótão, onde fica o

quarto de um dos irmãos, e todos os espaços de

convivência no primeiro andar: sala de estar, sala

de jantar, cozinha e sala da família. Quando

chegamos ao quarto dela, Sarah fecha a porta e me

beija. Fico surpreso, mas eufórico.

—Passei o dia todo esperando por isso — ela diz

com a voz suave ao se afastar. Quando caminha

para a porta, eu a puxo de volta e a beijo

novamente.

—E eu vou ficar esperando para beijá-‐la outra vez

mais tarde — sussurro.

Ela sorri e bate em meu braço outra vez.

Descemos a escada, e ela me leva à sala da família,

onde seus dois irmãos mais velhos, que voltaram

da faculdade para uma visita neste fim de semana,

estão assistindo a uma partida de futebol

americano com o pai. Eu me sento com eles,

enquanto Sarah vai à cozinha ajudar a mãe e a irmã

mais nova com o jantar. Nunca gostei muito de

futebol. Acho que, por causa da maneira como

Henri e eu vivemos, nunca me interessei muito por

nada fora de nossa vida. Minha preocupação era

sempre tentar me adaptar ao local onde estávamos

e me preparar para estar em outro lugar. Os irmãos

e o pai de Sarah jogaram futebol americano no

colégio. Eles adoram o esporte. E, no jogo de hoje,

um dos irmãos e o pai torcem para um time,

enquanto o outro irmão é torcedor do time

adversário. Eles discutem, trocam provocações,

aplaudem e vaiam, dependendo do que acontece no

jogo.

E

evidente

que

esse

padrão

de

comportamento se repete há anos, provavelmente

por toda a vida dos dois irmãos, e eles se divertem

muito. Isso me faz desejar ter alguma relação desse

tipo com Henri, qualquer coisa além de meu

treinamento e de nossa eterna fuga, da necessidade

de vivermos escondidos. Algo que nós dois

apreciássemos e que pudéssemos viver juntos,

dividir. Sinto vontade de ter um pai e irmãos de

verdade.

No intervalo do jogo, a mãe de Sarah nos chama

para comer. Eu verifico meu telefone, e ainda não

há nenhuma mensagem. Antes de nos sentarmos,

vou ao banheiro e tento telefonar para Henri, mas

a ligação vai direto para a caixa postal. São quase

cinco da tarde, e estou começando a entrar em

pânico. Volto para a sala de jantar e me sento à

mesa, onde todos já estão reunidos. A mesa é

fantástica. Há flores no centro, com jogos

americanos e talheres dispostos meticulosamente

diante de cada cadeira. As travessas com a comida

estão espalhadas pelo centro da mesa, com o peru

bem na frente do lugar do Sr. Hart. Assim que me

sento, a Sra. Hart entra na sala. Ela tirou o avental

e está vestindo um belo conjunto de saia e suéter.

— Teve notícias de seu pai? — ela pergunta.

— Acabei de ligar para ele. Está muito atrasado e

pediu para não esperarmos por ele. E me pediu

também que o desculpassem pelo inconveniente.

O Sr. Hart começa a cortar o peru. Sarah sorri para

mim do outro lado da mesa, o que faz eu me sentir

melhor por meio segundo. A comida é servida, e eu

pego pequenas porções de tudo. Não acredito que

eu vá conseguir comer muito. Mantenho meu

telefone fora do bolso, sobre minhas pernas, e o

programei para vibrar em caso de chamada ou de

mensagem de texto. Porém, a cada minuto que

passa, cresce minha dúvida de que receberei um ou

outro, ou de que voltarei a ver Henri. A ideia de

viver sozinho — com meus Legados se

desenvolvendo e sem alguém para explicá-‐los ou

para me treinar —, de fugir sozinho, de me

esconder sozinho, de encontrar meu caminho, de

lutar contra os mogadorianos, enfrentá-‐los até

derrotá-‐los ou morrer... Bem, tudo isso me

aterroriza.

O jantar parece durar para sempre. O tempo volta

a passar devagar. Todos os membros da família de

Sarah me enchem de perguntas. Nunca antes estive

em uma situação na qual tive de dar tantas

respostas a tantas pessoas em um período tão curto

de tempo. Eles me perguntam sobre meu passado,

os lugares em que vivi, sobre Henri, sobre minha

mãe — que, como sempre, eu digo ter morrido

quando eu era ainda muito pequeno. E essa é a

única resposta que contém um fundo de verdade.

Não sei se minhas respostas fazem sentido. O

telefone parece pesar toneladas sobre minhas

pernas. Ele não vibra. É um peso morto.

Depois do jantar, e antes da sobremesa, Sarah

convida todo mundo para ir ao quintal, porque ela

quer tirar algumas fotos. Quando saímos, ela me

pergunta se está tudo bem. Digo que estou

preocupado com Henri. Ela tenta me acalmar e diz

que vai dar tudo certo, mas é inútil. Na verdade, só

me sinto ainda pior. Tento imaginar onde ele está

e o que está fazendo, e a única cena que consigo

imaginar é a de Henri diante de um mogadoriano,

aparentemente apavorado, ciente de que está

prestes a morrer.

Quando nos reunimos para as fotos, começo a

entrar em pânico. Como poderia chegar em

Athens? Posso ir correndo, mas seria difícil

encontrar o caminho, especialmente porque teria

de evitar o tráfego e me manter fora das grandes

rodovias. Poderia pegar um ônibus, mas assim

levaria muito tempo. Poderia pedir ajuda a Sarah,

mas isso exigiria muitas explicações e revelações,

inclusive de que sou um alien e temo que Henri

tenha sido capturado ou morto por aliens hostis

que estão me procurando para me matar. Não é a

melhor idéia.

Posamos para a foto, e sou tomado por uma

urgência desesperada de ir embora, mas preciso

sair de um jeito que não desperte ressentimentos

de Sarah ou de sua família por mim. Concentro-‐me

na câmera, olho diretamente para a lente, mas

continuo tentando pensar em uma desculpa que

provoque o mínimo de questionamento. Agora

estou completamente dominado pelo pânico.

Minhas mãos começam a tremer. Estão quentes.

Examino-‐as para ter certeza de que não brilham.

Estão apagadas, mas quando levanto o olhar

percebo que a camera está tremendo nas mãos de

Sarah. Sei que, de alguma forma, eu estou

causando essa reação, mas não sei como nem o que

fazer para detê-‐la. Um arrepio percorre minha

espinha. Minha respiração fica presa na garganta e,

ao mesmo tempo, a lente da câmera estala e se

quebra. Sarah grita, abaixa a câmera e olha para

ela, confusa. Ela está boquiaberta, com os olhos

cheios de lágrimas.

Os pais correm até ela, preocupados. Eu fico

parado, tomado pelo choque. Não sei o que fazer.

Estou intrigado com a câmera, com o nervosismo

causado em Sarah, mas também estou eufórico,

porque compreendo que minha telecinesia

finalmente despertou. Serei capaz de controlar

esse poder? Henri vai ficar muito feliz quando

souber. Henri. O pânico retorna. Cerro os punhos.

Preciso sair dali. Preciso encontrá-‐lo. Se os

mogadorianos o capturaram, o que espero que não

tenha acontecido, matarei todos eles para resgatá-‐

lo.

Pensando depressa, eu me aproximo de Sarah e a

tiro de perto dos pais, que estão examinando a

câmera e tentando entender o que aconteceu.

— Acabei de receber uma mensagem de Henri.

Sinto muito, de verdade, mas preciso ir.

Sarah está distraída, olhando para mim e para os

pais.

— Está tudo bem com ele?

— Sim, mas eu preciso ir. Henri precisa de mim. —

Ela concorda, e nós nos beijamos rapidamente.

Espero que não seja a última vez.

Agradeço aos pais e aos irmãos dela e saio antes

que possam me fazer muitas perguntas. Caminho

até o portão e, assim que passo por ele, começo a

correr. Volto pelo mesmo caminho que usei para

chegar à casa de Sarah. Mantenho-‐me afastado das

principais rodovias, preferindo correr entre as

árvores. Em poucos minutos estou em casa. Ouço

Bernie Kosar arranhando a porta quando me

aproximo da varanda. Ele está ansioso, como se

também pressentisse algo de errado.

Vou direto para meu quarto. Retiro da mochila o

pedaço de papel com o número de telefone e o

endereço que Henri anotou antes de sair. Disco

aquele número. Uma gravação informa: "Lamento,

o número que você chamou foi desligado ou está

fora de serviço." Olho para o pedaço de papel e

disco novamente. A mesma gravação.

— Merda! — eu grito. Chuto uma cadeira, e ela

atravessa a cozinha e vai parar na sala de estar.

Volto para meu quarto. Saio. E volto mais uma vez.

Olho para o espelho. Meus olhos estão vermelhos:

lágrimas afloram, mas nenhuma cai. Minhas mãos

tremem. Sou consumido pela raiva, pelo ódio e por

um medo horrível de que Henri esteja morto.

Fecho os olhos com força e expulso toda a fúria do

peito. Numa explosão repentina, eu grito e abro os

olhos e estendo as mãos para o espelho, que se

parte em vários pedaços, embora eu esteja muitos

metros longe dele. Paro e olho. Boa parte do

espelho ainda está presa à parede. O que aconteceu

na casa de Sarah não foi um acaso feliz.

Olho para os cacos no chão. Estendo a mão,

concentro-‐me em um dos cacos e tento movê-‐lo.

Minha respiração está controlada, mas medo e

raiva persistem dentro de mim. Medo é uma

palavra simples demais. Terror. É isso que sinto.

No início o caco não sai do lugar, mas depois de

quinze segundos ele começa a tremer. Lentamente

no início, depois mais depressa.

E então eu lembro. Henri disse que normalmente

são as emoções que desencadeiam os Legados. Com

certeza é isso que está acontecendo agora. Esforço-‐

me para tirar o caco do chão. Gotas de suor brotam

em minha testa. Eu me concentro com tudo o que

tenho e tudo o que sou, apesar de tudo o que está

acontecendo.

Respirar

é

uma

dificuldade.

Lentamente, o pedaço de espelho começa a se

erguer. Um milímetro. Dois centímetros. Ele está

uns vinte centímetros do chão, continua subindo,

meu braço direito estendido e se movendo com ele

até o caco de vidro estar na altura dos meus olhos.

Eu o mantenho ali. Se Henri puder ver isso, penso. E

num flash, em meio à excitação da minha

felicidade recém-‐descoberta, pânico e medo

retornam. Olho para o caco, para como ele reflete

a parede revestida de madeira que parece velha e

gasta no espelho. Madeira. Velha e gasta. Então

meus olhos se abrem mais do que jamais pensei

que pudesse abri-‐los. A arca!

Henri me disse, referindo-‐se ao cadeado: "Só nós

dois podemos abri-‐lo, e juntos. A menos que eu

morra; então você poderá abri-‐lo sozinho."

Deixo cair o caco de espelho e saio correndo de

meu quarto para o de Henri. A arca está no chão ao

lado da cama dele. Eu a pego, corro para a cozinha

e a jogo na mesa. O cadeado na forma do emblema

lórico está voltado para mim.

Eu me sento à mesa e olho para o cadeado. Meu

lábio está tremendo. Tento respirar mais devagar,

mas é inútil; meu peito está arfando, como se eu

houvesse

corrido

quinze

quilômetros

em

velocidade máxima. Tenho medo de sentir um

clique sob meus dedos. Respiro fundo e fecho os

olhos.

— Por favor, não abra — digo.

Agarro o cadeado. Prendendo a respiração, eu o

seguro com força, minha visão se turva, os

músculos em meus braços se contraem. Espero

pelo clique. Seguro o cadeado e espero pelo clique.

Mas não acontece clique nenhum.

Solto o cadeado, reclino a cabeça e a seguro entre

as mãos. Ainda há esperança. Deslizo as mãos pelo

cabelo e me levanto. Vejo uma colher suja na

bancada. Concentro-‐me nela e movimento a mão, e

a colher sai voando. Henri ficaria muito feliz.

Henri, onde você está? Em algum lugar, e vivo. E eu vou

huscá-‐lo.

Disco o número do telefone de Sam, único amigo

que fiz em Paradise além de Sarah, único amigo

que já tive, para ser bem honesto. Ele atende no

segundo toque.

— Alô?

Fecho os olhos e aperto a ponte do nariz. Respiro

fundo. O tremor retornou, se é que ele

desapareceu em algum momento.

—Alô? — ele repete.

—Sam.

—Ei, sua voz está horrível! Tudo bem?

—Não. Preciso de sua ajuda.

—O que aconteceu?

—Sua mãe pode trazê-‐lo aqui?

— Ela não está em casa. Foi dar plantão no

hospital, porque ganha hora extra em dobro nos

feriados. O que está acontecendo?

—As coisas vão mal, Sam. E preciso de ajuda.

Um breve silêncio, e então ele diz:

—Vou para aí o mais depressa que puder.

—Tem certeza?

—Vejo você daqui a pouco.

Desligo o telefono e apoio a cabeça na mesa.

Athens, em Ohio. É lá que Henri está. De alguma

forma, de alguma maneira, é para lá que tenho de

ir.

É preciso chegar lá bem depressa.

CAPÍTULO DEZENOVE

ENQUANTO ESPERO POR SAM, ANDO PELA CASA

ELEVANDO OBJETOS INANIMADOS sem tocá-‐los: uma

maçã da bancada da cozinha, um garfo na pia, um

vaso com uma planta ao lado da janela da frente.

Só consigo levantar objetos pequenos, e eles se

erguem no ar de um jeito meio tímido. Quando

tento mover algo mais pesado — uma cadeira, uma

mesa —, nada acontece.

As três bolas de tênis que Henri e eu usamos nos

treinamentos estão em uma cesta do outro lado da

sala de estar. Trago uma delas até mim, e, quando

ela passa pelo campo de visão de Bernie Kosar, ele

a segue atentamente com os olhos. Depois a

arremesso sem tocá-‐la e Bernie corre atrás. Antes

que ele consiga pegá-‐la eu a puxo de volta ou,

quando ele consegue, eu a tiro de sua boca, tudo

isso sem me levantar da cadeira na sala de estar.

Isso me distrai, afasta meus pensamentos de Henri,

de tudo o que pode estar acontecendo com ele e da

culpa pelas mentiras que vou ter de contar a Sam.

Ele leva vinte e cinco minutos para percorrer de

bicicleta os seis quilômetros da casa dele até a

minha. Escuto quando ele chega pedalando pela

entrada de cascalho. Ele pula da bicicleta,

deixando-‐a cair no chão, e entra correndo pela

porta da frente sem bater, ofegante. Seu rosto está

coberto de suor. Ele olha em volta, estudando o

cenário.

—O que foi? — pergunta.

—Isso vai soar absurdo para você — começo —,

mas precisa prometer que vai me levar a sério.

—Do que está falando?

Do que estou falando? Estou falando sobre Henri. Ele

desapareceu por descuido, o mesmo descuido que sempre

pregou contra. Estou falando sobre o fato de ter contado a

verdade quando você apontou aquela arma para mim. Eu

sou um alien. Henri e eu chegamos na Terra há dez anos, e

somos perseguidos por uma raça violenta de alienígenas.

Estou falando sobre Henri pensar que pode escapar deles

de alguma forma, se tiver um pouco mais de

conhecimento. E agora ele desapareceu. É disso que estou

falando, Sam. Você me entende? Mas não, não posso

dizer essas coisas a ele.

— Meu pai foi capturado, Sam. Não sei dizer com

certeza por quem, ou o que foi feito dele. Mas algo

aconteceu, e acredito que ele foi feito prisioneiro.

Ou pior.

Um sorriso gelado se forma no rosto dele.

— Pare com isso — Sam diz.

Eu balanço a cabeça e fecho os olhos. A gravidade

da situação dificulta novamente o simples ato de

respirar. Eu me viro e olho para Sam com ar

suplicante. Lágrimas brotam em meus olhos.

— Não estou brincando.

O rosto de Sam empalidece.

—Como assim, não está? Quem o capturou? Onde

ele está?

—Ele localizou o autor de um dos artigos daquela

sua revista em Athens, Ohio, e foi até lá hoje. E

não voltou. O telefone está desligado. Aconteceu

alguma coisa com ele. Algo ruim.

Sam fica ainda mais confuso.

— O quê? Por que ele se incomodaria com isso?

Tem algo nessa história que eu não entendo. É só

um artigo idiota!

—Não sei, Sam. Ele é como você: adora aliens,

teorias de conspiração e todas essas coisas. — Eu

penso depressa. — Sempre foi um hobby para ele.

Um dos artigos despertou seu interesse, e acho que

ele quis saber mais, então foi até lá.

—Foi o artigo sobre os mogadorianos?

—Sim. Como você sabe?

—Porque ele reagiu como se tivesse visto um

fantasma quando falei sobre esse artigo no dia de

Halloween. Mas por que alguém ia se importar se

ele fizesse perguntas sobre um artigo estúpido?

—Não sei. Quero dizer, imagino que essas pessoas

não sejam as mais equilibradas do mundo. Devem

ser paranóicas, delirantes. Talvez tenham pensado

que ele é um alien. Você apontou uma arma para

mim pelo mesmo motivo, lembra? Ele devia estar

em casa à uma da tarde, e seu celular está

desligado. Isso é tudo o que posso lhe dizer.

Eu me levanto e vou até a mesa da cozinha. Pego o

pedaço de papel com o endereço e o número de

telefone de onde Henri deve estar.

— Ele foi para esse lugar hoje — digo. — Tem

alguma ideia de onde fica?

Ele olha para o papel, depois para mim.

—Quer ir até lá?

—Não sei o que mais posso fazer.

—Por que não vai à polícia e conta o que

aconteceu?

Eu me sento no sofá, pensando na melhor maneira

de responder. Gostaria de poder dizer a verdade,

explicar que o envolvimento da polícia no caso nos

obrigaria a ir embora de Paradise. Isso, na melhor

das hipóteses. Na pior, Henri seria interrogado,

talvez fichado, obrigado a enfrentar uma

burocracia lenta e complexa de reconhecimento, o

que daria aos mogadorianos muito tempo para

agir. E, quando eles nos encontrassem, a morte

seria iminente.

— Que polícia? A de Paradise? O que acha que

fariam se eu contasse a verdade? Levariam dias

para me ouvir com um mínimo de seriedade, e não

tenho esse tempo.

Sam encolhe os ombros.

—Talvez eles o levem a sério. Além do mais, e se

ele só se atrasou, ou se o celular quebrou? Pode

estar a caminho de casa neste momento...

—Talvez, mas não acredito nisso. Alguma coisa

aconteceu, e preciso ir atrás dele o mais depressa

possível. Ele devia estar em casa há horas.

— Talvez tenha se envolvido em um acidente.

Balanço a cabeça.

— Talvez, mas acho que não. E, se ele estiver em

perigo, nós estamos perdendo tempo.

Sam olha para o pedaço de papel. Ele morde o

lábio e fica em silêncio por uns quinze segundos.

—Bem, eu sei vagamente como chegar em Athens.

Mas não tenho a menor idéia de como encontrar

esse endereço quando estivermos lá.

—Posso imprimir um mapa da Internet. Não é isso

que me preocupa. Estou aflito com o transporte.

Tenho cento e vinte dólares em meu quarto. Posso

pagar alguém para nos levar até lá, mas não sei

quem. Não há muitos táxis em Paradise.

—Podemos usar nossa caminhonete.

—Que caminhonete?

—A que era do meu pai. Nós ainda a temos. Está

na garagem. Não tocamos nela desde que ele

desapareceu.

—Está falando sério?

Ele move a cabeça em sentido afirmativo.

—Há quanto tempo o motor não é ligado? Acha

que ainda funciona?

—Oito anos. Por que não funcionaria? Era quase

nova quando ele a comprou.

—Espere, deixe-‐me ver se entendi direito. Está

sugerindo que façamos sozinhos a viagem de duas

horas até Athens? Dirigindo?

O sorriso que surge no rosto de Sam é evasivo.

— É exatamente o que estou sugerindo.

Eu me inclino para a frente no sofá. Sei que meu

sorriso reflete o dele.

—Sabe que vamos ter problemas sérios se formos

pegos, não é? Não temos carteira de motorista.

—Sim, eu sei. Minha mãe vai me matar, e talvez

mate você também. E ainda temos de pensar na

questão legal. Mas, sim, se você acredita realmente

que seu pai está com problemas, o que mais po-‐

demos fazer? Se os papéis fossem invertidos, se

fosse meu pai que estivesse encrencado, eu não

pensaria duas vezes.

Olho para Sam. Não há nenhuma hesitação em seu

rosto quando ele sugere a viagem de duas horas, e

ainda nem discutimos outro detalhe: nenhum de

nós dois sabe dirigir, e não fazemos ideia do que

esperar ao chegarmos lá. Mas Sam está comigo. O

plano foi dele.

— Tudo bem, vamos dirigir até Athens — decido.

Jogo meu celular na mochila, certifico-‐me de que

tudo está fechado e em ordem. Depois percorro a

casa e olho tudo como se fosse a última vez. É um

pensamento bobo, e sei que estou simplesmente

sendo sentimental, mas estou nervoso, e traz certa

sensação de calma fazer isso. Toco os objetos, mas

os deixo no lugar. Depois de cinco minutos, sinto

que estou pronto.

—Vamos — digo a Sam.

—Quer ir na bicicleta comigo?

—Não. Pode ir pedalando. Eu vou correndo ao seu

lado.

—E sua asma?

—Acho que vou ficar bem.

Partimos. Ele monta na bicicleta. Tenta pedalar o

mais depressa possível, mas não está em sua

melhor forma. Eu corro alguns metros atrás dele e

finjo estar cansado. Bernie nos segue. Quando

chegamos à casa de Sam, ele está pingando suor.

Sam corre até o quarto e volta com uma mochila.

Ele a coloca sobre a bancada da cozinha e começa a

trocar de roupa. Dou uma olhada dentro dela. Um

crucifixo, alguns dentes de alho, uma estaca de

madeira, um martelo, uma bola de massinha e um

canivete.

—Percebe que essas pessoas não são vampiros, não

é? — eu pergunto quando Sam retorna.

—Sim, mas nunca se sabe. Eles são malucos,

provavelmente, como você disse.

—E mesmo que estivéssemos caçando vampiros,

para que usaria massinha de modelar?

— Não custa se preparar. — Ele dá de ombros.

Sirvo uma vasilha com água para Bernie Kosar, e

ele bebe com vontade. Troco de roupas no

banheiro e retiro de minha mochila o mapa com as

instruções. Depois atravesso a casa e vou até a

garagem, que é escura e tem cheiro de gasolina e

de grama cortada. Sam acende a luz. Várias

ferramentas enferrujaram pela falta de uso e estão

penduradas

em

ganchos

apropriados.

A

caminhonete está no meio da garagem, sob uma

grande lona azul coberta por uma espessa camada

de poeira.

—Quanto tempo faz que essa lona não é removida?

—Desde que meu pai desapareceu.

Levanto uma beirada. Sam ergue a outra, e juntos

nós removemos a lona e a deixamos em um canto.

Sam olha para a caminhonete com os olhos

arregalados e um sorriso nos lábios.

O veículo é pequeno, azul-‐escuro, e só há espaço

para duas pessoas — ou três, se uma delas não se

incomodar com o desconforto de viajar no meio

das outras. Vai ser perfeito para Bernie Kosar. A

poeira dos últimos oito anos não chegou ao

interior do veículo, que brilha como se tivesse sido

encerado recentemente. Jogo minha mochila na

carrocería.

— A caminhonete de meu pai — Sam diz,

orgulhoso. — Tantos anos, e ela ainda é

exatamente a mesma.

— Nossa carruagem dourada — eu digo. — Tem as

chaves?

Ele caminha até a parede e pega um molho de

chaves de um gancho ali. Destranco a porta da

garagem e a abro.

—Quer resolver quem vai dirigir com "pedra, papel

e tesoura"? — pergunto.

—Não! — Sam responde. Ele abre a porta do lado

do motorista e se senta ao volante. O motor tosse,

falha, mas finalmente pega. Ele abaixa a janela. —

Acho que meu pai ficaria orgulhoso se me visse

dirigindo a caminhonete.

—Também acho. — Eu sorrio. — Tire o carro da

garagem, e eu fecho a porta.

Ele respira fundo, engata a primeira marcha e

devagar, com certa timidez, vai saindo da garagem.

Sam pisa no freio com força exagerada, cedo

demais, e a caminhonete para bruscamente.

— Você ainda não saiu completamente — grito.

Ele tira o pé do pedal e termina de sair bem

devagar. Eu fecho a porta da garagem. Bernie Kosar

salta para dentro da caminhonete sem que eu

precise incentivá-‐lo, e eu me sento ao lado dele. As

mãos de Sam seguram o volante com tanta força

que os nós dos dedos estão brancos.

—Nervoso? — pergunto.

—Apavorado.

—Vai dar tudo certo — digo. — Nós dois vimos

outras pessoas dirigindo milhares de vezes.

Ele assente.

—Tudo bem. Para que lado devo ir?

—Vamos mesmo seguir adiante com este plano?

—Sim — ele insiste.

—Para a direita, então. Vamos sair da cidade.

Afivelamos o cinto de segurança. Eu abro a janela

apenas o suficiente para Bernie Kosar pôr a cabeça

para o lado de fora, o que ele faz imediatamente,

apoiando-‐se nas patas traseiras, em meu colo.

—Estou completamente apavorado — confessa

Sam.

—Eu também.

Ele respira fundo, prende o ar nos pulmões e

depois exala lentamente.

—E... lá... vamos... nós — diz, tirando o pé do freio

quando termina a última palavra. O caminhão

desce a entrada da garagem aos trancos. Ele pisa

no breque uma vez e nós paramos. Então ele solta

o pé aos poucos e o carro volta a andar, seguindo

lentamente até a saída da propriedade. Sam olha

para os dois lados e entra na estrada, primeiro bem

devagar, depois ganha velocidade. Ele está tenso,

debruçado sobre o volante, e depois de um

quilômetro e meio um sorriso começa a se formar

em seu rosto, e ele se recosta no banco.

—Não é tão difícil.

—Você nasceu para isso.

Ele mantém a caminhonete perto da faixa pintada

no lado direito da estrada. Sam fica tenso cada vez

que um carro passa em sentido contrário, mas

depois de um tempo ele relaxa e presta menos

atenção aos outros automóveis. Ele faz uma curva,

e outra, e em vinte e cinco minutos entramos na

interestadual.

—Não acredito que estamos mesmo fazendo isso —

Sam finalmente comenta. — Nunca fiz loucura

maior.

—Nem eu.

—Tem algum plano para quando chegarmos lá?

—Nenhum. Espero ser capaz de encontrar o lugar,

e então pensarei em algo. Não sei se é uma casa,

um prédio comercial ou outra coisa. Nem sei se ele

está mesmo lá.

Sam assente.

—Acha que ele está bem?

—Não tenho idéia — respondo.

Respiro fundo. Temos uma hora e meia pela frente

até chegarmos em Athens.

Então, encontraremos Henri.

CAPÍTULO VINTE

DIRIGIMOS RUMO AO SUL, ATÉ ATHENS APARECER

ANINHADA AOS PÉS DAS Montanhas Apalaches: uma

cidade pequenina que brota no meio das árvores.

Em meio à penumbra, vejo um rio sinuoso, que

parece contornar a cidade, servindo de fronteira a

leste, sul e oeste, enquanto ao norte estão as

árvores e as montanhas. A temperatura é relati-‐

vamente quente para novembro. Passamos pelo

estádio de futebol da faculdade. Um pouco além

dele está o domo branco de uma arena.

— Vamos pegar a próxima saída — eu digo.

Sam dirige a caminhonete pela interestadual e vira

à direita na Richland Avenue. Nós dois estamos

eufóricos por conseguir chegar ali inteiros, sem

sermos pegos.

—Então esta é a aparência de uma cidade

universitária...

—Acho que sim — respondo.

Há edifícios e alojamentos nos dois lados da

avenida. A grama é verde, meticulosamente

aparada, mesmo em novembro. Subimos uma

colina íngreme.

—Lá no alto fica a Court Street. Vamos virar à

esquerda.

—Quanto falta? — Sam quer saber.

—Um quilômetro, mais ou menos.

—Quer passar em frente antes de pararmos?

— Não. Acho melhor estacionar na primeira vaga que

encontrarmos, depois seguimos a pé.

Dirigimos pela Court Street, que é a via principal do centro

da cidade. Tudo está fechado neste feriado — livrarias,

cafeterias, bares. Mas vejo algo que se destaca como um

brilhante.

— Pare!

Sam pisa no freio.

— O que é?

Um carro buzina atrás de nós.

— Nada, nada. Continue. Vamos estacionar.

Percorremos mais um quarteirão até encontrar uma vaga.

Pelos meus cálculos, estamos a cinco minutos de

caminhada do endereço, no máximo.

—O que foi aquilo? Você quase me matou de susto!

—Vi a caminhonete de Henri.

—Ah... Por que você às vezes o chama de Henri?

—Não sei. Simplesmente sai. É uma espécie de brincadeira

nossa — digo e olho para Bernie Kosar. — Acha que

devemos levá-‐lo?

Sam encolhe os ombros.

— Ele pode atrapalhar.

Dou algumas guloseimas a Bernie Kosar e o deixo no carro,

com a janela entreaberta. Ele não fica feliz e começa a ganir

e a arranhar o vidro, mas não creio que vamos demorar.

Sam e eu voltamos a pé pela Court Street. Levo minha

mochila nas costas, Sam prefere carregar a dele na mão. Ele

pegou a massinha de modelar e a está apertando, como as

pessoas fazem com aquelas bolas de espuma quando estão

estressadas. Chegamos à caminhonete de Henri. As portas

estão travadas. Não há nada importante nos bancos ou no

painel.

— Bem, isso significa duas coisas — digo. — Henri ainda

está aqui e quem o pegou ainda não encontrou a

caminhonete, o que quer dizer que ele não falou nada.

— E o que ele poderia ter falado?

Por um momento esqueci que Sam não sabe as verdadeiras

razões de Henri estar ali. Já cometi um deslize e chamei

Henri pelo nome. Preciso tomar cuidado para não revelar

mais nada.

— Não sei — digo. — Quem pode imaginar que tipo de

perguntas esses malucos esquisitos estão fazendo?

— Tudo bem. E agora, o que vamos fazer?

Estudo o mapa do endereço que Henri me deu naquela

manhã.

— Vamos andar — decido.

Voltamos pelo mesmo caminho. Começamos a ver casas e

edifícios. Todos sujos e mal-‐conservados. Em pouco tempo

chegamos ao endereço e paramos.

Olho para o pedaço de papel, depois para a casa. Respiro

fundo.

— Aqui estamos — anuncio.

Ficamos observando a construção de dois andares com

fachada cinza, de revestimento vinílico. A entrada leva a

uma varanda sem pintura onde há um balanço quebrado

pendendo para um lado. A grama é alta e malcuidada. O

lugar parece desabitado, mas há um carro nos fundos. Não

sei o que fazer. Pego meu celular. São 23h12. Telefono para

Henri, mesmo sabendo que ele não vai atender. É uma

tentativa de colocar as idéias em ordem, pensar em um

plano. Não tinha programado o que fazer quando

encontrasse o endereço e, agora que a realidade estava ali,

bem na minha frente, me deu um branco. A chamada cai

direto na caixa postal.

— Vou bater à porta — diz Sam.

— E dizer o quê?

— Não sei, o que me vier à cabeça.

Mas ele não tem essa oportunidade, porque no mesmo

instante um homem sai pela porta da frente. Ele é grande,

tem pelo menos um metro e noventa e cinco de altura e

mais de cem quilos. Usa cavanhaque e a cabeça é raspada.

Veste botas de caminhada, jeans e moletom preto com

as mangas arregaçadas. Ele tem uma tatuagem no

antebraço direito, mas estou longe demais para ver

o que é. O homem cospe no quintal, depois se vira

e tranca a porta, atravessa a varanda e caminha em

nossa direção. Fico tenso quando ele se aproxima.

A tatuagem é de um alien com um buquê de tulipas

em uma das mãos, como se oferecesse as flores

para uma entidade invisível. O homem passa por

nós sem dizer nada. Sam e eu nos viramos e o

vemos se afastar.

— Viu aquela tatuagem? — pergunto.

— Vi. Quem disse que só nerds magrelos curtem

alienígenas, hem? Aquele homem é enorme e

parece ser bastante mau.

—Pegue meu celular, Sam.

—O quê? Por quê?

— Você precisa ir atrás dele. Leve meu telefone.

Vou entrar na casa. E óbvio que não tem ninguém

lá dentro, ou ele não teria trancado a porta. Henri

pode estar lá. Ligo para você assim que puder.

— E como vai me ligar?

—Não sei. Mas vou encontrar um jeito. Pegue.

Ele aceita o telefone com relutância.

—E se Henri não estiver lá dentro?

— Por isso quero que siga aquele sujeito. Ele pode

estar a caminho de onde Henri está.

— E se ele voltar?

— Vamos pensar em algum plano. Mas agora você

precisa ir. Prometo telefonar assim que conseguir,

está bem?

Sam se vira e fita o homem, que agora está a uns

vinte e cinco metros. Então olha para mim.

— Tudo bem, eu vou. Mas tome cuidado aqui.

— Você também, seja cuidadoso. Não o perca de

vista. E não deixe que ele o veja.

— De jeito nenhum.

Ele se vira e corre atrás do homem. Eu os observo

e, quando eles desaparecem de vista, aproximo-‐me

da casa. As janelas estão escuras, cobertas com

cortinas brancas. Não consigo ver lá dentro.

Caminho até a parte de trás, onde há um pequeno

pátio de concreto que leva a uma porta trancada.

Percorro o restante do caminho contornando a

casa. A vegetação crescida ficou ali abandonada

desde o verão. Tento abrir uma janela. Trancada.

Todas estão trancadas. Devo arrombar uma delas?

Quebrar? Procuro pedras entre os arbustos, e, no

instante em que encontro uma e a suspendo com a

mente, uma idéia me passa pela cabeça. É tão

maluca que pode dar certo.

Deixo a pedra cair e caminho até a porta dos

fundos. A fechadura é simples, sem tranca. Respiro

fundo, fecho os olhos, concentrado, e seguro a

maçaneta.

Tento

girá-‐la

uma

vez.

Meus

pensamentos vagam da cabeça para o coração e o

estômago. Tudo está reunido ali. Seguro a

maçaneta com mais força e prendo o ar, ansioso,

enquanto tento visualizar o funcionamento

daquele mecanismo. Então, ouço e sinto um clique

na mão apoiada na maçaneta. O sorriso ilumina

meu rosto. Giro a maçaneta e a porta se abre. Não

acredito que sou capaz de destrancar portas

imaginando o que há dentro delas.

A cozinha é surpreendentemente limpa, não há

sujeira nas bancadas nem louça na pia. Vejo pão

fresco no aparador. Ando por um corredor estreito

e chego a uma sala de estar cujas paredes são deco-‐

radas com flâmulas e pôsteres de esportes. Há uma

televisão grande em um dos cantos. À esquerda

fica a porta de um quarto. Dou uma espiada lá

dentro. O lugar está uma bagunça, a cama

desarrumada e muitos objetos amontoados em uma

cômoda. O ar tem o cheiro azedo de roupa suja e

impregnada de suor que nunca secou.

Na frente da casa, ao lado da porta, um lance de

escada leva ao segundo andar. Começo a subir. O

terceiro degrau range sob meus pés.

— Olá? — chama uma voz do alto da escada.

Eu paro, prendo a respiração.

— Frank, é você?

Fico em silêncio. Escuto alguém se levantando de

uma cadeira, passos no piso de madeira. Passos

que se aproximam. Um homem surge no topo da

escada. Cabelo escuro e sujo, costeletas, barba por

fazer. Não é tão grande quanto aquele que saiu,

mas também não é pequeno.

—Quem é você? — ele pergunta.

—Estou procurando um amigo — respondo.

Seu rosto se transforma numa máscara hostil. Ele

desaparece e volta segundos depois, segurando um

taco de beisebol.

—Como entrou aqui? — indaga.

—Em seu lugar, eu abaixaria esse taco.

—Como entrou aqui?

—Sou mais rápido que você. E muito mais forte.

—Ah, é claro que é.

— Estou procurando um amigo. Ele veio aqui hoje

de manhã. Quero saber onde ele está.

—Você é um deles, não é?

—Não sei do que está falando.

— Você é um deles! — o homem grita. Ele segura o

bastão como um jogador, as duas mãos na base e o

corpo pronto para uma rebatida. Há medo

autêntico em seus olhos. Sua mandíbula está tensa,

comprimida. — É um deles! Por que não nos

deixam em paz?

—Não sou um deles. Vim procurar meu amigo.

Diga onde ele está.

—Seu amigo é um deles!

—Não, não é.

—Então sabe de quem estou falando?

—Sim.

Ele desce um degrau.

— Estou avisando — repito. — Largue o bastão e

diga onde ele está.

Minhas mãos tremem pela incerteza da situação,

por ele ter um bastão nas mãos e eu contar apenas

com minhas habilidades. Fico nervoso com o medo

que vejo em seus olhos. Ele desce mais um degrau.

Agora restam apenas seis entre nós dois.

—Vou arrancar sua cabeça. Isso vai mandar um

recado aos seus amigos.

—Não são meus amigos. E posso garantir que

estaria fazendo um favor a eles se me machucasse.

— É o que vamos ver.

Ele desce a escada correndo. Não há nada que eu

possa fazer além de reagir. Ele me ataca com o

bastão. Eu me abaixo e ele acerta a parede com um

baque, deixando um buraco no revestimento de

madeira. Eu me aproximo dele pelas costas e o

levanto no ar, segurando-‐o pelo pescoço, com uma

das mãos e apoiando a outra em sua axila,

carregando-‐o de volta escada acima. Ele esperneia,

acertando chutes em minhas pernas e um na

virilha. O bastão cai, rola pela escada, e escuto

uma janela se quebrando atrás de mim.

O segundo andar é um loft amplo e aberto. Está

escuro. As paredes são cobertas de exemplares de

Eles Estão entre Nós, e, onde acabam as revistas,

começa uma coleção variada de parafernália

alienígena. Porém, diferentemente do material

acumulado por Sam, aquelas fotos são reais,

tiradas ao longo de anos e ampliadas de forma que

é difícil identificar o panorama, vêem-‐se apenas

pontos brancos ou fundos negros. Em um canto há

um alienígena de borracha com uma corda no

pescoço. Alguém pôs um chapéu mexicano na

cabeça do boneco. Estrelas que brilham no escuro

foram coladas no teto. Elas parecem fora de lugar,

mais apropriadas para a decoração do quarto de

uma menina de dez anos.

Jogo o homem no chão. Ele se afasta de mim e fica

em pé. Quando se levanta, concentro todo o meu

poder no estômago e o lanço em sua direção com

um movimento firme, como se empurrasse alguém,

e ele voa para trás e se choca contra a parede.

— Onde ele está? — pergunto.

—Jamais direi. Ele é um de vocês.

—Não sou quem você está pensando.

—Nunca vão conseguir! Deixem a Terra em paz!

Levanto a mão e o esgano. Posso sentir os tendões

sob meus dedos, embora nem esteja tocando nele.

O homem não consegue respirar e o rosto fica

vermelho. Eu o solto.

—Vou perguntar mais uma vez.

—Não.

Volto a esganá-‐lo, e, desta vez, quando vejo o rosto

vermelho, aperto com mais força. Quando o solto,

ele começa a chorar e me sinto mal por ele, pelo

que acabei de fazer. Mas esse homem sabe onde

está Henri, fez alguma coisa com ele, e minha

piedade termina quase tão depressa quanto

começou.

Depois de recuperar o fôlego, e entre soluços

desesperados, ele diz:

—Lá embaixo.

—Onde? Não o vi.

— No porão. A porta fica atrás da flâmula dos

Steelers, na sala de estar.

Uso o telefone fixo que encontro no loft para

discar para meu celular. Sam não atende. Arranco

o telefone da parede e o quebro ao meio.

—Quero seu celular — digo.

—Não tenho.

Vou até onde está o boneco e removo a corda do

pescoço.

— Por favor — o homem suplica.

— Quieto. Você sequestrou meu amigo. E o está

mantendo preso aqui. Tem sorte por eu me

contentar em amarrá-‐lo.

Puxo seus braços para trás das costas e o amarro

com força, envolvendo o corpo com a corda, depois

o amarro a uma das cadeiras. Não acredito que isso

o reterá por muito tempo. Fecho sua boca com fita

adesiva, para impedi-‐lo de gritar e, só então, desço

a escada para procurar a porta do porão. Arranco a

flâmula dos Steelers da parede e a encontro. Mas

está trancada. Eu a destranco como fiz com a ou-‐

tra. A escada de madeira conduz à total escuridão

lá embaixo.

Sinto cheiro de mofo. Acendo a luz e começo a

descer devagar, temendo o que posso encontrar. As

vigas estão cobertas de teias de aranha. Chego ao

porão e sinto imediatamente a presença de alguém,

tem mais alguém ali comigo. Respiro fundo e me

viro.

Ali, sentado no meio do porão, está Henri.

— Henri!

Ele pisca os olhos se ajustando à repentina

luminosidade. Sua boca está coberta com um

pedaço de fita adesiva. As mãos estão presas sob o

corpo, os tornozelos foram amarrados aos pés da

cadeira na qual ele está sentado. O cabelo está em

desalinho, e no lado direito de seu rosto há um fio

de sangue seco e escuro. A cena me enfurece.

Aproximo-‐me dele e removo a fita adesiva de sua

boca. Ele inspira profundamente.

—Graças a Deus — diz. Sua voz soa fraca. — Você

tinha razão, John. Foi tolice vir aqui. Sinto muito,

devia tê-‐lo escutado.

—Shhh...

Eu me abaixo e começo a desamarrar seus

tornozelos. Ele cheira a urina.

—Fui vítima de uma emboscada.

—Quantos eram? — quero saber.

—Três.

—Um deles está amarrado lá em cima.

Solto suas pernas. Ele as estende e suspira aliviado.

—Passei o dia todo nesta maldita cadeira.

Começo a soltar suas mãos.

—Como conseguiu chegar aqui? — Henri pergunta.

—Sam e eu viemos juntos. Dirigimos até aqui.

—Está brincando?

—Não havia outra saída.

—Dirigiram o quê?

—A velha caminhonete do pai dele.

Henri fica em silêncio por um instante, refletindo sobre o

significado do que ouviu.

— Ele não sabe de nada — explico. — Disse a ele que

aliens são um hobby para você, só isso.

Ele assente.

—Bem, fico feliz por terem conseguido chegar. Onde ele

está agora?

—Seguindo um deles. Não sei para onde foram.

Ouvimos uma tábua estalar sobre nós. Eu me levanto,

deixando as mãos de Henri quase desamarradas.

— Ouviu isso? — sussurro.

Ficamos olhando para a porta, quase sem respirar. Um

passo soa na escada, depois outro, e de repente o

grandalhão pelo qual passamos antes, aquele que Sam

devia estar seguindo, aparece.

— A festa acabou, amigos — ele diz, segurando uma arma

apontada para meu rosto. — Afaste-‐se.

Levanto as mãos e dou um passo para trás. Penso em usar

meus poderes para desarmá-‐lo, mas e se fizer a arma

disparar por acidente? Ainda não confio plenamente em

minhas habilidades. É arriscado demais.

—Eles disseram que vocês poderiam aparecer por aqui. E

que tinham aparência humana. E que vocês eram os

verdadeiros inimigos — ele afirma.

—Do que está falando? — pergunto.

—Estão delirando — Henri me explica. — Acham que nós

somos os verdadeiros inimigos.

—Cale a boca! — o homem grita.

Ele dá três passos em minha direção. Depois move a arma,

apontando-‐a para Henri.

—Um movimento em falso, e ele leva bala.

Entendeu?

—Sim — respondo depressa.

—Agora, segure isto — ele ordena, pegando um

rolo de fita adesiva da prateleira ao alcance de sua

mão e o jogando em minha direção. Enquanto ele

se move pelo ar, eu o faço parar, suspenso uns dois

metros do chão, no meio do caminho entre ele e

nós. Começo a girá-‐lo muito rapidamente. O

homem olha para o rolo de fita com ar confuso.

—Mas o quê...

Enquanto ele está distraído, movo meu braço na

direção dele como se o empurrasse. O rolo de fita

voa de volta e o acerta no nariz. O sangue começa

a escorrer, e ele deixa cair a arma para levar as

mãos ao rosto. A arma dispara ao cair no chão.

Estendo minha mão para a bala e a faço parar, e

ouço Henri rindo atrás de mim. Movo o projétil até

deixá-‐lo elevado na frente do rosto do homem.

— Ei, fortinho — digo.

Ele abre os olhos e vê a bala no ar, diante do

próprio rosto.

— Vai precisar de mais do que isso.

Deixo a bala cair aos pés dele, no chão. Ele se vira

para correr, mas eu o trago de volta e o arremesso

contra uma grande e sólida coluna de sustentação.

O homem cai desacordado. Uso a fita para prendê-‐

lo à coluna. Quando me asseguro de que o

imobilizei, termino de soltar Henri.

— John, acho que essa é a melhor surpresa que

tive em toda a minha vida — ele cochicha, e há um

alívio tão intenso em sua voz, que chego a pensar

que o verei chorando, emocionado.

Sorrio, orgulhoso.

—Obrigado. Surgiu durante o jantar.

—Lamento não ter conseguido ir.

— Eu disse a eles que você havia ficado preso.

Ele sorri.

—Graças a Deus o Legado despertou — ele diz, e

percebo que o estresse do desenvolvimento de

meus Legados, ou o medo de não se formarem,

causou sobre Henri um impacto muito maior do

que eu havia imaginado.

—O que aconteceu, afinal? — quero saber.

—Eu bati à porta. Os três estavam em casa.

Quando entrei, um deles me acertou na nuca. Ao

acordar, já estava nesta cadeira. — Ele balança a

cabeça e diz no idioma lórico uma longa série de

palavras, que reconheço como palavrões. Termino

de desamarrá-‐lo, e ele se levanta alongando os

músculos.

—Precisamos sair daqui — Henri anuncia.

—Temos de encontrar

Sam. E é então que o

ouvimos.

—John. Está aí embaixo?

CAPÍTULO VINTE E UM

TUDO FICA MAIS LENTO. VEJO UMA SEGUNDA PESSOA

NO TOPO DA ESCADA. SAM grita, surpreso, e eu me viro

para ele, sentindo que minha audição é invadida por aquele

silêncio típico que acompanha uma cena em câmera lenta.

O homem atrás dele o empurra. O golpe é tão forte que o

tira do chão, e noto que Sam vai cair ao pé da escada, no

piso de concreto. Eu o vejo cortando o ar, girando os braços

com uma expressão desesperada no rosto. Sem pensar em

nada, sou impelido pelo instinto e ergo a mão no último

segundo, detendo-‐o quando sua cabeça está a menos de

um centímetro do chão do porão. Eu o assento no piso com

toda a delicadeza.

— Merda — Henri resmunga.

Sam se senta e rasteja para trás como um caranguejo, até

suas costas encontrarem a parede de tijolos de concreto.

Seus olhos estão arregalados, olhando para a escada, a boca

se movendo sem emitir som algum. O homem que o

empurrou do alto da escada continua no lugar, tentando

entender, como Sam, o que acabou de acontecer. Deve ser

o terceiro.

— Sam, eu tentei... — digo.

O homem no alto da escada se vira e tenta correr, mas eu o

forço a descer dois degraus. Sam olha para o sujeito

desconhecido, dominado por uma força invisível,

depois olha para meu braço estendido na direção

dele. O choque é suficiente para deixá-‐lo sem fala.

Pego a fita adesiva, suspendo o homem no ar e o

levo até o segundo andar, mantendo-‐o suspenso

por todo o trajeto. Ele grita obscenidades

enquanto o prendo a uma cadeira usando a fita,

mas não escuto nada, porque minha mente está

ocupada demais tentando decidir o que vamos

dizer a Sam sobre os acontecimentos.

— Cale a boca — resmungo.

Ele grita outra sequência de palavrões. Decido que

já ouvi o suficiente e cubro sua boca com fita

adesiva antes de voltar ao porão. Henri está em pé

ao lado de Sam, que permanece sentado no mesmo

lugar, com a mesma expressão chocada.

— Não entendo — ele balbucia. — O que

aconteceu? Henri e eu trocamos um olhar. Eu dou

de ombros.

— Quero saber o que aconteceu — Sam insiste

com voz suplicante, desesperado para saber a

verdade, para ter certeza de que não é louco e de

que não imaginou o que acabou de ver.

Henri suspira e balança a cabeça. Depois diz:

—De que adianta?

—O quê? — pergunto.

Ele me ignora, porque está olhando para Sam. Com

os lábios comprimidos, ele estuda rapidamente o

homem amarrado à cadeira, para ter certeza de que

ainda está inconsciente, e depois se volta para

Sam.

— Não somos quem você está pensando — diz e

faz uma pausa.

Sam fica em silêncio, encarando Henri. Não

consigo ler sua expressão, nem imagino o que

Henri pretende dizer, se vai inventar mais uma

história elaborada ou se, pelo menos uma vez, vai

dizer a verdade. Espero sinceramente que ele

escolha a verdade. Ele olha para mim, e movo a

cabeça em sentido afirmativo, indicando que estou

de acordo.

— Chegamos à Terra há dez anos, vindos de um

planeta chamado Lorien. Viemos para cá porque

nosso planeta foi destruído pelos habitantes de

outro, chamado Mogadore. Eles destruíram Lorien

por seus recursos, porque haviam transformado o

planeta deles em um poço de destruição e morte.

Viemos nos esconder aqui até podermos voltar a

Lorien, o que faremos um dia. Mas fomos seguidos

pelos mogadorianos. Eles estão nos caçando. E

acredito que estão aqui para dominar a Terra, e foi

por isso que vim aqui hoje, para descobrir um

pouco mais.

Sam não diz nada. Se eu houvesse contado essa

história, ele não teria acreditado em mim, teria

ficado nervoso, mas é Henri quem a está contando,

e há certa integridade nele que eu sempre senti, e

não tenho dúvida de que Sam também a sente. Ele

olha para mim.

— Eu tinha razão: você é um alienígena. Não

estava brincando quando admitiu — diz.

— Sim, você estava certo.

Ele olha novamente para Henri.

— E aquelas histórias que me contou no dia de

Halloween?

—Não, aquelas eram só histórias — Henri revela.

— Histórias ridículas que me fazem rir quando as

encontro na Internet, nada mais. Mas o que acabei

de lhe dizer é a mais pura verdade.

—Bem... — Sam para e respira fundo, como se

procurasse as palavras. — O que acabou de

acontecer aqui?

Henri move a cabeça em minha direção.

— John está desenvolvendo certos poderes:

telecinesia, entre outros. Quando você foi

empurrado, ele o salvou.

Sam ainda sorri a meu lado, observando-‐me.

Quando o encaro, ele assente.

— Sabia que vocês eram diferentes — ele diz.

— Nem preciso dizer que vai ter de guardar

segredo sobre tudo isso — Henri diz a Sam.

Depois, olha para mim. — Precisamos de

informação e precisamos sair daqui. Eles já devem

estar por perto.

—O cara lá em cima ainda pode estar consciente.

—Vamos falar com ele.

Henri pega a arma do chão e a examina. Está

carregada. Ele remove todas as balas e as deixa

sobre uma prateleira, depois guarda o revólver no

cós da calça. Ajudo Sam a se levantar, e vamos

juntos ao segundo andar. O homem que levei até

ali por meio da telecinesia ainda se debate. O

outro está sentado e quieto. Henri se aproxima

dele.

— Você foi avisado — diz.

O homem concorda com a cabeça.

— Agora vai falar — Henri continua, retirando a

fita adesiva da boca do cara. — E se não falar... —

Ele pega a arma e a aproxima do peito do

desconhecido. — Quem veio visitá-‐lo?

—Havia três deles — ele diz.

—Bem, nós também somos três. E daí? Continue

falando.

— Eles me disseram que, se você aparecesse e eu

dissesse alguma coisa, me matariam. Não vou lhe

dizer mais nada.

Henri pressiona o cano da arma contra a testa do

homem. Por alguma razão, isso me incomoda.

Estendo a mão e movo a arma, apontando-‐a para o

chão. Henri olha para mim com curiosidade.

—Há outras maneiras — digo.

Henri se conforma e abaixa a arma.

—O palco é todo seu — diz.

Eu me mantenho afastado do homem. Ele olha para

mim com medo. É pesado, mas, depois de amparar

Sam no meio do voo escada abaixo, acredito que

posso levantá-‐lo. Estendo os braços, e todo o meu

corpo se enrijece como resultado da concentração.

No

início

nada

acontece,

depois,

muito

lentamente, ele começa a se erguer do chão. O

homem se debate, mas está preso à cadeira e não

pode escapar. Eu me concentro com toda a força

que possuo, e minha visão periférica registra o

sorriso orgulhoso de Henri e depois o de Sam.

Ontem não conseguia levantar uma bola de tênis;

agora ergo uma cadeira com um homem de mais de

cem quilos sentada nela. O Legado se desenvolveu

rápido.

Quando o elevo à altura dos olhos, viro a cadeira, e

ele fica pendurado de cabeça para baixo.

—Pare com isso! — o homem grita.

—Comece a falar.

—Não! Eles disseram que me matariam!

Solto a cadeira e ele despenca. O homem grita, mas

eu o detenho antes de atingir o chão. E o levanto e

devolvo à posição normal.

—Eram três! — ele grita, falando rapidamente. —

Apareceram no mesmo dia em que distribuímos as

revistas. Naquela noite.

—Como eles eram? — Henri pergunta.

—Como fantasmas. Quase tão pálidos quanto

albinos. E usavam óculos de sol, mas, quando nos

recusamos a falar, um deles os tirou. Tinha olhos

negros e dentes pontiagudos, só que não pareciam

ser naturalmente afiados, como os de um animal.

Tive a impressão de que haviam sido quebrados e

lixados. Todos usavam sobretudos e chapéus, como

num filme antigo de espionagem. O que mais quer

saber?

—Por que eles vieram?

—Queriam saber qual havia sido nossa fonte para

aquela matéria. Nós dissemos. Um homem

telefonou afirmando ter um furo para nós e

começou a falar sobre um grupo de aliens que

queria destruir nossa civilização. Mas ele telefonou

no dia em que estávamos imprimindo a revista, por

isso, em vez de publicarmos a história toda, adian-‐

tamos

apenas

uma

chamada

pequena

e

prometemos a continuação para o número

seguinte. Ele falava tão rápido que mal

conseguíamos entender o que dizia. Planejávamos

telefonar para ele na noite seguinte, mas os

mogadorianos chegaram antes.

—Como soube que eram mogadorianos?

—O que mais poderiam ser? Escrevemos uma

matéria sobre os mogadorianos, e um grupo de

aliens aparece aqui no mesmo dia, querendo saber

de onde tiramos a história. Não foi difícil deduzir.

O homem é pesado, e tenho dificuldades para

sustentá-‐lo. Minha testa está coberta de suor e

respiro com grande dificuldade. Eu o viro

novamente, desviro, começo abaixá-‐lo, e, quando

está bem perto do chão, solto-‐o, e a cadeira

aterrissa com um baque surdo. Curvo-‐me com as

mãos nos joelhos para recuperar o fôlego.

— Que diabos, cara? Estou respondendo às suas

perguntas — ele reclama.

—Desculpe. Você é muito pesado.

—E essa foi a única vez que eles vieram? —

pergunta Henri.

O homem balança a cabeça.

—Eles voltaram.

—Por quê?

— Para ter certeza de que não publicamos mais

nada. Acho que não confiam em nós, mas o homem

que ligou não atendeu mais nossos telefonemas,

então, não tínhamos mais nada para publicar.

— O que aconteceu com ele?

—O que acha que aconteceu? — o homem devolve

a pergunta. Henri concorda, movendo a cabeça.

—Eles sabem onde ele mora, então?

— Tinham o número do telefone para o qual

deveríamos ligar. Não deve ter sido difícil localizá-‐

lo.

— Eles ameaçaram você?

—Ah,

sim.

Reviraram

nosso

escritório.

Confundiram minha mente. Desde então não sou

mais o mesmo.

— O que fizeram com sua mente?

Ele fecha os olhos e respira fundo mais uma vez.

— Eles nem pareciam reais. Quero dizer, eram três

homens falando conosco com voz rouca, grave,

todos usando sobretudos, chapéus e óculos de sol,

embora fosse noite. Era como se estivessem

arrumados para uma festa de Halloween ou algo

assim. Pareciam engraçados e deslocados, por isso

ri deles no início... — A voz do homem parece

perder força.

Henri permanece imóvel, Sam e eu também.

Ele continua.

—Mas no instante em que ri, soube que havia

cometido um erro. Os outros dois mogadorianos se

aproximaram de mim retirando os óculos. Tentei

desviar o olhar, mas não consegui. Aqueles olhos.

Eu tinha que olhar, como se algo me atraísse para

dentro deles. Era como ver a morte. Minha própria

morte, e a morte de todas as pessoas que conheço e

amo. A situação deixou de ser engraçada. Não só

tive que testemunhar as mortes, mas pude senti-‐las

também. A incerteza. A dor. O completo e total

terror. Eu não estava mais naquela sala. E depois

veio tudo aquilo de que eu tinha medo na infância.

Imagens de bichinhos de pelúcia que ganhavam

vida, com dentes afiados, unhas que eram como

lâminas. Aquelas coisas de que todas as crianças

têm medo. Lobisomens. Palhaços demoníacos.

Aranhas gigantes. Eu via tudo pelos olhos de uma

criança, e as coisas me aterrorizavam. E cada vez

que um me mordia, eu podia sentir os dentes

rasgando minha carne, meu corpo. Sentia o sangue

jorrando das feridas. Não conseguia conter os

gritos.

—Tentou reagir, lutar contra isso?

—Eles tinham duas daquelas coisas que lembram

doninhas, gordas, de pernas curtas. Não eram

maiores do que um cachorro. E espumavam pela

boca. Um dos homens as segurava por uma coleira,

mas era fácil perceber que estavam famintas, e nós

éramos a refeição. Eles disseram que as soltariam,

se resistíssemos. Estou dizendo, cara, aquelas

criaturas não eram da Terra. Se fossem cães, tudo

bem, eu os teria enfrentado. Mas acho que aqueles

bichos nos teriam devorado vivos, apesar de nosso

tamanho. E eles forçavam a coleira, grunhiam,

tentavam nos alcançar.

—Então, você falou?

—Sim.

—E quando eles voltaram?

— Na noite anterior à publicação da última

revista, há pouco mais de uma semana.

Henri olha para mim, preocupado. Há uma semana

os mogadorianos estiveram em um local perto de

onde moramos? Podiam estar ali ainda, em algum

lugar, talvez monitorando a revista. Talvez por isso

Henri sinta a presença deles ultimamente. Sam

está a meu lado, atento a tudo.

—Por que eles não mataram vocês, como fizeram

com sua fonte?

—Como posso saber? Talvez por publicarmos um

material de respeito.

—E como o homem que telefonou para cá sabia dos

mogadorianos?

—Ele disse ter capturado e torturado um deles.

—Onde?

—Não sei. O número de telefone dele tinha o

código de área de Columbus. Uns noventa, cento e

vinte quilômetros ao norte daqui.

—Você falou com ele?

—Sim. E não tive certeza de se ele era maluco ou

não, mas já havíamos escutado boatos parecidos

com isso antes. Ele começou a falar sobre os

alienígenas desejarem banir a civilização como a

conhecemos, e às vezes falava tão depressa que era

difícil entender o que dizia. Uma frase que ele

repetia muito era que os tais aliens estavam

caçando alguma coisa ou alguém. Depois, ele

começou a recitar números.

Meus olhos se arregalaram.

—Que números? O que significavam?

—Não tenho ideia. Como eu disse, ele falava tão

depressa que já era difícil conseguir anotar o que

dizia.

—Você anotou enquanto ele falava? — Henri

perguntou.

—É claro que nós anotamos tudo. Somos

jornalistas — ele reage, incrédulo. — Acha que

inventamos as histórias que escrevemos?

—Sim, eu acho — diz Henri.

— Ainda tem essas anotações? — eu quero saber.

Ele olha para mim e assente.

— Estou dizendo, elas são inúteis. A maior parte é

só bobagem, rabiscos sobre um plano para destruir

a raça humana.

—Preciso vê-‐las — digo aflito. — Onde estão?

Ele aponta uma mesa perto de uma das paredes.

—Sobre a mesa. Nos post-‐its.

Caminho até a mesa, que está coberta de folhas, e

começo a procurar entre os papéis. Encontro

anotações muito vagas sobre a esperança dos

mogadorianos de conquistar a Terra. Nada

concreto, nenhum plano ou detalhe, só algumas

palavras comuns.

"Superpopulação."

"Recursos da Terra."

"Guerra biológica?"

"Planeta Mogadore."

Chego à anotação que estou procurando. Leio com

cuidado, três ou quatro vezes.

Planeta Lorien? O Lorieno?

1-‐3 mortos

4?

7 Rastreada na Espanha

9 em fuga na AS

(Do que ele está falando? O que esses números têm

a ver com invadir a Terra?)

— Por que há um ponto de interrogação depois do

número 4? — pergunto.

—Porque ele falava muito depressa, e não consegui

entender.

—Você só pode estar brincando!

Ele balança a cabeça. Eu suspiro. Que sorte a minha,

penso. O que foi dito a meu respeito é justamente o que

não foi anotado.

—O que significa AS? — pergunto.

—América do Sul.

—Ele disse em que lugar da América do Sul?

—Não.

Olho para o papel. Gostaria de ter ouvido essa conversa, de

ter feito perguntas. Os mogadorianos realmente sabem

onde está a Número Sete? Eles a seguem? Nesse caso, o

feitiço lórico ainda prevalece. Dobro a folha com as

anotações e a guardo no bolso de trás da calça.

—Sabe o que significam os números? — ele pergunta.

Balanço a cabeça.

—Não tenho idéia.

—Não acredito em você.

— Cale a boca — Sam se manifesta, cutucando a barriga

dele com o taco de beisebol.

— Tem mais alguma informação que possa me dizer? —

pergunto.

Ele pensa por um instante, depois diz:

— Acho que luzes brilhantes os incomodam. Parece que

sentem dor quando têm que olhar para elas sem os óculos

escuros.

Ouvimos um barulho lá embaixo. Como se alguém tentasse

abrir uma porta bem lentamente. Nós nos entreolhamos.

Fito o homem na cadeira.

—Quem é? — pergunto em voz baixa.

—São eles.

—O quê?

— Eles disseram que ficariam observando. Sabiam que

alguém se aproximava.

Ouvimos passos abafados no primeiro andar.

Henri e Sam se olham, apavorados.

—Por que não nos avisou?

—Eles disseram que nos matariam. E matariam minha

família.

Corro até a janela, olho para o quintal. Estamos no

segundo andar. A queda até o chão é de seis

metros. Há uma cerca em torno do quintal. São

dois metros e meio de estacas de madeira. Volto

correndo para a escada e olho para baixo. Vejo três

silhuetas grandes usando sobretudos, chapéus e

óculos escuros. Eles carregam longas espadas

brilhantes. Não podemos descer pela escada. Meus

Legados se fortalecem, mas ainda não são

suficientes para enfrentar três mogadorianos. A

única saída é pular uma das janelas ou escapar pela

varanda no fundo do andar. As janelas são

menores, mas pelo quintal podemos fugir sem

sermos vistos. Se sairmos pela frente, eles

provavelmente nos verão. Ouço ruído vindo do

porão e os mogadorianos conversando num idioma

feio, gutural. Dois deles se dirigem ao porão

enquanto um terceiro começa a caminhar para a

escada, que o trará até onde estamos.

Tenho um ou dois segundos para agir. As janelas se

quebrarão se sairmos por elas. Nossa única chance

são as portas que levam à varanda do segundo

andar. Eu as abro usando telecinesia. Está escuro

lá fora. Ouço passos subindo a escada. Trago Sam e

Henri para perto de mim e os jogo sobre os

ombros, como se fossem sacos de batatas.

—O que está fazendo? — Henri cochicha.

—Não faço a menor ideia — respondo. — Mas

espero que funcione.

Quando vejo o topo do chapéu do primeiro

mogadoriano, corro para a porta e, a um passo do

patamar da varanda, eu salto. Voamos pelo céu

escuro. Por dois ou três segundos, estamos

flutuando. Vejo os carros passando na rua lá

embaixo. Vejo pessoas na calçada. Não sei onde

vamos aterrissar, ou se meu corpo vai sustentar

todo o peso que estou carregando. Quando

tocamos o telhado de uma casa do outro lado da

rua, caio com Sam e Henri por cima de mim. Fico

sem ar e tenho a sensação de que minhas pernas

estão quebradas. Sam começa a se levantar, mas

Henri o mantém abaixado. Ele me puxa ató a

beirada do telhado e pergunta se posso usar

telecinesia para levar Sam e ele ao chão. Eu posso e

os transporto. Ele me diz que preciso pular.

Levanto-‐me sobre pernas trêmulas e ainda

doloridas e, pouco antes de pular, eu me viro e

vejo os três mogadorianos na varanda do outro

lado da rua, confusos. Suas espadas brilham. Sem

um segundo a perder, nós escapamos sem que eles

nos vejam.

Chegamos à caminhonete de Sam. Ele e Henri

precisam me ajudar a andar. Bernie está lá,

esperando por nós. Decidimos deixar a ca-‐

minhonete de Henri, porque eles provavelmente

vão reconhecê-‐la e rastreá-‐la. Deixamos Athens, e

Henri dirige de volta a Paradise, que talvez faça jus

ao nome depois da noite que tivemos.

Henri conta tudo a Sam, desde o início. Ele não

para até entramos em casa. Ainda está escuro. Sam

olha para mim.

—Incrível — ele diz e sorri. — Nunca ouvi nada

mais legal. — Olho para ele e vejo a confirmação

que ele sempre procurou na vida, uma afirmativa

de que o tempo que ele passou com o nariz nas

teorias de conspiração, procurando pistas do

desaparecimento do pai, não foi em vão.

—Você é mesmo resistente ao fogo? — ele

pergunta.

—Sim — confirmo.

—Deus, isso é incrível.

—Obrigado, Sam.

—Pode voar?

No início penso que a pergunta é uma piada, mas

logo percebo que ele não está brincando.

—Não. Sou resistente ao fogo e posso acender

luzes nas mãos. Tenho a habilidade da telecinesia,

que só aprendi a usar ontem. Mais Legados devem

se formar em breve. Quero dizer, é o que

pensamos. Mas nem imagino quais serão, até que

eles se desenvolvam.

—Espero que aprenda a ficar invisível — diz Sam.

—Meu avô conseguia. E tudo o que ele tocava

também ficava invisível.

—É sério?

—Sim.

Ele começa a rir.

—Ainda não acredito que vocês dois foram até

Athens sozinhos, dirigindo — diz Henri. — Vocês

são

inacreditáveis.

Quando

paramos

para

abastecer, notei que o licenciamento está vencido

há dois anos. Não sei como conseguiram chegar

sem serem parados.

—Bem, a partir de agora vocês podem contar

comigo — diz Sam. — Farei tudo o que puder para

ajudar a detê-‐los. Principalmente porque posso

apostar que foram eles que levaram meu pai.

—Obrigado, Sam — Henri responde. — A coisa

mais importante que você pode fazer é guardar

nosso segredo. Se mais alguém souber disso,

podemos morrer.

—Não se preocupem, nunca direi nada a ninguém.

Não quero que John use os poderes dele contra

mim.

Nós rimos, agradecemos por tudo que Sam fez por

nós, e ele vai embora. Henri e eu entramos. Dormi

no caminho de volta, mas ainda estou exausto. Eu

me deito no sofá. Henri se senta em uma cadeira à

minha frente.

—Sam não vai contar nada — eu digo.

Ele não responde, apenas olha para o chão.

—Eles não sabem que estamos aqui — continuo.

Ele olha para mim.

— Não sabem — insisto. — Se soubessem,

estariam nos seguindo agora.

Ele fica em silêncio. Não consigo suportar.

— Não vou deixar Ohio por causa de uma mera

especulação.

Henri se levanta.

— Estou feliz por ter feito um amigo. E acho Sarah

ótima. Mas não podemos ficar. Vou começar a

arrumar as malas — ele anuncia.

— Não.

— Quando tudo estiver pronto, irei à cidade para

comprar uma caminhonete nova. Precisamos sair

daqui. Talvez eles não nos tenham seguido, mas

sabem que estão muito perto de nos pegar e que

ainda podemos estar próximos. Acredito que o

homem que telefonou para a revista tenha

realmente capturado um deles. Foi essa a história:

ele capturou e torturou um dos mogadorianos até

que falasse e depois o matou. Não sabemos que

tipo de tecnologia de rastreamento eles têm, mas

não creio que vão levar muito tempo para nos

encontrar. E, quando isso acontecer, nós

morreremos. Seus Legados estão emergindo, e sua

força está crescendo, mas você não chegou nem

perto de estar preparado para lutar contra eles.

Ele sai da sala. Eu me sento. Não quero ir embora.

Pela primeira vez na vida tenho um amigo de

verdade. Um amigo que sabe o que eu sou e não

tem medo, e que não pensa que sou maluco. Um

amigo que está disposto a lutar por mim, correr

perigo por mim. E tenho uma namorada. Alguém

que deseja estar comigo, mesmo sem saber quem

eu sou. Alguém que me faz feliz, alguém por quem

eu lutaria ou que eu protegeria mesmo se tivesse

de me expor ao perigo. Meus Legados ainda não

emergiram completamente. Derrubei três homens

adultos. Eles não tiveram a menor chance. Foi

como lutar contra crianças pequenas. Eu poderia

ter feito o que quisesse com eles. Também sabemos

agora que os humanos são capazes de enfrentar,

capturar, ferir e matar mogadorianos. Se eles

podem, eu também posso, definitivamente. Não

quero partir. Tenho um amigo, uma namorada. Não

vou embora.

Henri volta à sala. Ele tem nas mãos a Arca Lórica,

que é nosso bem mais precioso.

—Henri... — eu começo.

—Sim?

—Não vamos embora.

—Sim, nós vamos.

—Você pode ir, se quiser. Eu fico e vou morar com

Sam. Não sairei daqui.

—Não pode decidir.

—Não? Sempre pensei que eu fosse o procurado.

Que eu estivesse em perigo. Você pode ir agora, e

os mogadorianos nunca vão buscá-‐lo. Pode levar

uma vida longa, boa e normal. Pode fazer o que

quiser. Eu não posso. Eles sempre estarão atrás de

mim. Sempre estarão tentando me encontrar e me

matar. Tenho quinze anos. Não sou mais uma

criança. A decisão é minha, sim.

Ele me encara por um minuto.

— Ótimo discurso, mas não muda nada. Pegue

suas coisas. Estamos indo embora.

Levanto minha mão, aponto para ele e o ergo do

chão. Henri fica tão chocado que nada diz. Eu me

levanto e o movo para um canto da sala, perto do

teto.

—Vamos ficar — insisto.

—Ponha-‐me no chão, John.

—Vou pôr, quando você concordar comigo.

—É perigoso demais.

—Não sabemos. Eles não estão em Paradise. Talvez

nem imaginem que nós estamos aqui.

—Ponha-‐me no chão.

—Não até você concordar em ficar.

— p o n h a -‐ m e n o c h ã o .

Não respondo. Apenas o mantenho suspenso. Ele

se debate, tenta empurrar a parede e o teto, mas

não pode se mover. Meu poder o mantém onde eu

quero. E eu me sinto forte assim. Mais forte do que

jamais me senti em toda a minha vida. Não vou

partir. Amo a vida que tenho em Paradise. Amo ter

um amigo de verdade e amo minha namorada.

Estou preparado para lutar por aquilo que amo,

seja contra os mogadorianos, seja contra Henri.

—Você sabe que não vai descer até eu colocá-‐lo no

chão.

—Você está agindo como uma criança.

—Não. Estou agindo como alguém que começa a

compreender quem é e o que pode fazer.

—E vai mesmo me manter aqui em cima?

—Até eu dormir ou me cansar, mas depois, quando

estiver descansado, eu o colocarei de volta aí no

alto.

—Tudo bem, podemos ficar. Sob certas condições.

—Quais?

—Ponha-‐me no chão e vamos conversar.

Eu o deixo descer, coloco-‐o no chão. Ele me

abraça. Estou surpreso, esperava que ele ficasse

zangado. Ele me solta e nós nos sentamos no sofá.

—Estou orgulhoso de seu progresso. Passei muitos

anos querendo e preparando o terreno para tudo o

que está acontecendo, para a chegada de seus

Legados. Você sabe que toda a minha vida se

resume em mantê-‐lo seguro, em torná-‐lo forte.

Jamais me perdoaria se algo acontecesse a você. Se

morresse sob minha vigilância, não sei como eu

poderia continuar vivendo. Com o tempo os

mogadorianos vão nos encontrar. Quero estar

preparado para quando isso acontecer e acho que

você ainda não está, embora você se sinta pronto.

Ainda tem um longo caminho a percorrer.

Podemos ficar aqui, por enquanto, se aceitar que o

treinamento vem em primeiro lugar. Antes de

Sarah, antes de Sam, antes de tudo. E, ao primeiro

sinal de que eles se aproximam, de que

encontraram nosso rastro, nós partimos, sem

discussão, sem relutância, sem me fazer levitar.

-‐ Combinado. — Aceito, sorrindo.

CAPÍTULO VINTE E DOIS

O INVERNO CHEGA CEDO E COM GRANDE RIGOR EM

PARADISE, OHIO. PRIMEIRO o vento, depois o frio, em

seguida a neve. No início uma poeira fina e gelada,

depois uma nevasca que cobre tudo, e o som das

máquinas que removem a neve se torna tão

constante quanto o do vento, deixando em tudo

uma camada de sal. As aulas são suspensas por

dois dias. A neve perto das estradas passa do

branco ao marrom e acaba se derretendo em poças

pegajosas que nunca secam. Henri e eu nos

dedicamos ao treinamento dentro e fora de casa.

Agora já consigo equilibrar no ar três bolas sem

tocá-‐las, o que também significa que sou capaz de

erguer mais de um objeto por vez. E os objetos são

cada vez maiores, mais pesados. A mesa da

cozinha, a máquina de remover neve que Henri

comprou há uma semana ou nossa nova

caminhonete, que é parecida com a velha e com

milhões de outras nos Estados Unidos. Se posso

levantar esses objetos fisicamente, usando meu

corpo, também posso erguê-‐los usando apenas a

mente. Henri acredita que a força de minha mente

um dia vai transcender minha força física.

As árvores no quintal são como sentinelas à nossa

volta, os galhos congelados lembram peças de

vidro oco, com alguns centímetros de fino pó

branco sobre cada um deles. A neve acumulada

alcança a altura do joelho, exceto pelo caminho

estreito que Henri abriu. Bernie Kosar está sentado

na varanda dos fundos, assistindo a tudo. Nem ele

quer sair e enfrentar o cenário gelado.

— Tem certeza disso? — pergunto.

— Você precisa aprender a lidar com isso — Henri

insiste. Atrás dele, observando tudo com

curiosidade mórbida, está Sam.

É a primeira vez que ele assiste a nosso treino.

— Por quanto tempo isso vai queimar? —

pergunto.

— Não sei.

Estou vestindo um macacão altamente combustível

feito de fibras naturais encharcadas em óleos,

alguns de combustão lenta, outros nem tanto.

Quero botar fogo logo em tudo só para me livrar

do cheiro que me faz lacrimejar. Respiro

profundamente.

— Pronto? — ele pergunta.

— Como nunca.

— Não respire. Você não é imune à fumaça ou aos

vapores, e seus órgãos internos podem se queimar.

— Isso me parece uma tolice — argumento.

— Faz parte de seu treinamento. Resistência sob

pressão. Precisa aprender a realizar múltiplas

tarefas enquanto é consumido pelo fogo.

— Mas por quê?

— Porque, quando chegar a hora da batalha,

estaremos em minoria. O fogo vai ser um de seus

grandes aliados na guerra. Precisa aprender a lutar

enquanto se queima.

— Ai...

— Se perceber algum problema, jogue-‐se na neve e

role.

Olho para Sam, que está sorrindo. Ele segura um

grande extintor de incêndio, caso eu precise de

ajuda.

— Eu sei — respondo.

Todos ficam em silêncio enquanto Henri lida com

os fósforos.

— Você parece o Pé Grande com esse macacão —

Sam comenta.

— Cale a boca, Sam — respondo.

— Lá vamos nós — Henri anuncia.

Inspiro fundo antes de a chama do fósforo tocar o

macacão. O fogo envolve meu corpo. Não é

natural, para mim, manter os olhos abertos, mas

evito fechá-‐los. Olho para cima. As labaredas

ultrapassam minha altura em mais de dois metros.

O mundo todo se cobre de tons de laranja,

vermelho e amarelo. Posso sentir o calor, mas só

moderadamente, como os raios de sol em um dia

de verão. Nada além disso.

— Agora! — grita Henri.

Abro os braços, mantenho os olhos bem abertos,

prendo a respiração. Sinto-‐me flutuando. Penetro

na neve profunda e ela começa a derreter, e meus

passos provocam a formação de uma nuvem de

vapor. Estendo a mão direita e levanto um tijolo de

concreto, mas tenho a sensação de que ele é mais

pesado do que o normal. Porque não estou

respirando? Pelo estresse de estar em chamas?

— Não perca tempo! — Henri grita.

Arremesso o tijolo com toda a força que possuo

contra uma árvore morta quinze metros adiante. A

força do impacto o destroça em milhões de

pequenos pedaços e abre um buraco na madeira.

Depois ergo três bolas de tênis ensopadas de

gasolina. Eu as equilibro no ar, uma sobre a outra,

como um malabarista. E as trago para perto do

meu corpo. Elas se incendeiam, e ainda as

equilibro — e enquanto isso, ergo um cabo de

vassoura fino e comprido. Fecho os olhos. Meu

corpo está quente. Talvez eu esteja suando. Se

estiver, o suor deve evaporar no segundo em que

brota na superfície da pele.

Ranjo os dentes, abro os olhos, impulsiono o corpo

e direciono todo o meu poder para o núcleo do

cabo de vassoura. Ele explode em pequenos

fragmentos. Não os deixo cair no chão: mantenho-‐

os suspensos, como se formassem uma nuvem de

poeira pairando no ar. Eu os trago para mim e os

deixo queimar. A madeira estala em meio ao

zumbido das chamas. Reúno os fragmentos,

formando uma massa compacta de fogo que parece

ter brotado da profundeza do inferno.

— Perfeito! — grita Henri.

Um minuto se passou. Meus pulmões começam a

arder por causa do fogo, porque ainda não estou

respirando. Concentro toda a minha força na

massa incandescente e a arremesso com tanta

violência, que ela corta o ar como uma bala e se

choca contra a árvore, espalhando centenas de

pequeninos pontos de fogo em todas as direções e

se extinguindo quase imediatamente. Imaginei que

a madeira morta fosse pegar fogo, mas não é o que

acontece. E derrubei as bolas de tênis. Elas caem

na neve perto de mim, e ouço um chiado.

— Esqueça as bolas — Henri me orienta. — A

árvore. Concentre-‐se na árvore.

A madeira morta parece fantasmagórica, com seus

galhos retorcidos recortados contra o mundo

branco além dela. Fecho os olhos. Não consigo

mais ficar sem respirar. Frustração e raiva

começam a surgir, alimentadas pelo fogo, pelo

desconforto do macacão e pelas tarefas que não

consegui cumprir. Escolho um dos galhos maiores

e tento quebrado, mas ele continua preso ao

tronco. Aperto os dentes e franzo a testa, e

finalmente um estalo corta o ar como um tiro, e o

galho vem voando em minha direção. Eu o pego

com as mãos e o seguro à minha frente. Deixe-‐o

queimar, penso. Deve ter uns seis metros de

comprimento. Finalmente, ele se incendeia, e eu o

levanto acima da cabeça e, sem tocá-‐lo, o cravo no

chão, como se estabelecesse meu domínio, do

mesmo modo que um espadachim do velho mundo

se apoderando do topo da colina depois de vencer

a guerra. O galho se retorce, fumegante, as chamas

dançando sobre sua metade superior. Abro a boca

e respiro num ato instintivo, e as chamas invadem

meu corpo; um ardor instantâneo se espalha. Fico

absolutamente chocado, e aquilo dói tanto que não

sei o que fazer.

— A neve! A neve! — grita Henri.

Mergulho de cabeça e começo a rolar. O fogo se

extingue quase imediatamente, mas continuo

rolando, ouvindo o chiado sempre que a neve toca

o macacão em frangalhos. Fumaça e vapor se

desprendem de mim. Finalmente Sam remove o

clipe de segurança do extintor e descarrega em

mim o pó branco que torna ainda mais difícil o

simples ato de respirar.

— Não — eu grito.

Ele para. Fico ali deitado, tentando recuperar o

fôlego, mas cada inspiração provoca uma dor nos

pulmões que reverbera por todo o meu corpo.

— Não devia respirar, John — Henri comenta

quando se debruça sobre mim.

— Não consegui evitar.

— Tudo bem? — Sam pergunta.

— Meus pulmões ardem.

Tudo é nebuloso, mas aos poucos o mundo volta ao

normal. Permaneço deitado, olhando para o céu

cinzento e baixo, e flocos de neve começam a cair

sobre nós.

— E então, como me saí?

— Nada mal para a primeira tentativa.

— Vamos fazer isso de novo, não vamos?

— Com o tempo, sim.

— Foi muito legal — Sam opina.

Eu suspiro, depois respiro profundamente e bem

devagar, testando meus pulmões.

— Foi horrível.

— Você foi muito bem para a primeira vez —

Henri repete. — Não pode esperar que tudo seja

fácil.

Concordo movendo a cabeça. Continuo ali,

deitado, por um ou dois minutos, até Henri

estender a mão e me ajudar a levantar, encerrando

mais um dia de treinamento.

Acordo no meio da noite dois dias mais tarde. O

relógio marca 2:57. Ouço Henri trabalhando na

cozinha. Saio da cama e vou até lá. Ele está

debruçado sobre um documento, usando os

bifocais e segurando uma espécie de selo com uma

pinça. Ele ergue os olhos ao perceber minha

presença.

— O que está fazendo? — pergunto.

— Criando documentos para você.

— Para quê?

— Não consigo parar de pensar em você e Sam

dirigindo pela estrada para me buscar. Acho que é

tolice seguirmos usando sua verdadeira idade, se

podemos simplesmente alterá-‐la de acordo com

nossas necessidades.

Pego uma certidão de nascimento que ele acabou

de fazer. O nome escrito no documento é James

Hughes. A data de nascimento me faz um ano mais

velho. De acordo com essa certidão, tenho

dezesseis anos e posso dirigir. Eu me aproximo

para estudar a certidão que ele ainda está criando.

O nome agora é Jobie Frey, dezoito anos. A

maioridade legal.

— Por que não pensamos nisso antes? —

questiono.

— Porque nunca tivemos motivo.

Papéis de diferentes formatos, tamanhos e texturas

estão espalhados pela mesa, ao lado de uma grande

impressora. Frascos de tinta, carimbos de madeira,

selos de cartório, coisas que lembram placas de

metal, várias ferramentas que parecem ter saído do

consultório de um dentista. O processo da criação

de documentos sempre me pareceu estranho.

— Vamos mudar minha idade agora?

Henri balança a cabeça.

— É tarde demais para trocar sua idade em

Paradise. Os documentos são para o futuro. Quem

sabe o que pode acontecer, o que tornará

necessário usá-‐los?

A idéia de me mudar no futuro me causa náuseas.

Prefiro continuar com quinze anos e nunca poder

dirigir a me mudar para um lugar novo.

Sarah volta do Colorado uma semana antes do

Natal. Passei oito dias sem vê-‐la. Tenho a sensação

de que foi um mês. A van deixa todas as garotas na

escola, e uma delas a deixa de carro em minha

casa, em vez de levá-‐la para a casa dela. Quando

ouço o som dos pneus na entrada de cascalho, vou

recebê-‐la com um abraço e um beijo, tirando-‐a do

chão e a girando no ar. Ela acabou de passar dez

horas viajando de avião e de carro, veste moletom,

não usa maquiagem e tem os cabelos presos num

rabo de cavalo, mas é a garota mais linda que eu já

vi, e não quero soltá-‐la. Nós nos olhamos sob a luz

da lua e tudo o que conseguimos fazer é sorrir.

— Sentiu minha falta? — ela pergunta.

— Cada segundo de cada dia.

Ela beija a ponta de meu nariz.

— Também senti sua falta.

— Então, os animais têm um novo abrigo?

— Ah, John, foi maravilhoso! Gostaria que pudesse

ter estado lá comigo. Contamos com a ajuda de

umas trinta pessoas, o tempo todo. O prédio subiu

tão depressa! E ficou muito melhor do que era.

Construímos uma árvore para os gatos em um

canto, e, durante todo o tempo que passamos lá,

havia gatos brincando nela.

Eu sorrio.

— Deve ter sido incrível. Queria ter estado lá

também. Pego sua mochila e entramos juntos em

casa.

— Onde está Henri? — ela pergunta.

— No supermercado. Ele saiu há uns dez minutos.

Ela atravessa a sala e deixa o casaco nas costas de

uma cadeira a caminho de meu quarto. Sarah se

senta na beirada de minha cama e tira os sapatos.

— O que vamos fazer? — ela me pergunta.

Fico ali parado, olhando para ela. O moletom

vermelho tem capuz e zíper na frente, mas está

fechado apenas até a metade. Ela sorri e me olha

de baixo.

— Venha aqui — Sarah diz, estendendo as mãos

para mim.

Eu me aproximo e ela segura minhas mãos.

Quando me encara, estreita os olhos para protegê-‐

los do brilho da lâmpada no teto. Estalo os dedos

da mão livre, e a luz se apaga.

— Como fez isso?

— Mágica — respondo.

Eu me sento ao lado dela. Sarah ajeita os cabelos

atrás da orelha, depois se inclina e me beija no

rosto. Em seguida, ela segura meu queixo,

aproxima meu rosto do dela e me beija novamente,

dessa vez mais devagar, delicadamente. Todo o

meu corpo desperta, respondendo ao beijo. Ela se

afasta, mas mantém a mão em meu rosto, traçando

o dedo de minha sobrancelha com o polegar.

— Senti saudades de você, de verdade — ela diz.

— Eu também.

Ficamos em silêncio. Sarah morde o lábio.

— Mal podia esperar para chegar aqui — ela fala.

— Todo o tempo que passei no Colorado, não

consegui tirar você da cabeça. Mesmo quando

estava brincando com os animais, queria que você

estivesse lá comigo. E hoje de manhã, quando

finalmente viemos embora, a viagem foi um

inferno, mesmo sabendo que cada quilômetro

percorrido era um quilômetro a menos separada de

você.

Ela sorri, principalmente com os olhos, os lábios

formando uma meia-‐lua fina que esconde os

dentes. Sarah me beija outra vez, um beijo que

começa lento e suave e progride. Estamos sentados

na beirada da cama, as mãos dela tocam meu rosto,

as minhas encontram a curva de suas costas. Posso

sentir os contornos firmes sob meus dedos, sentir

o sabor de frutas do brilho labial. Eu a puxo para

mim.

É como se o contato não fosse suficiente, embora

nosso corpo esteja pressionado e colado. Minha

mão desliza por suas costas, sentindo a textura de

porcelana da pele macia. Afago seus cabelos, e nós

dois respiramos com dificuldade. Caímos deitados

de lado na cama. Estamos de olhos fechados. Eu

abro os meus repetidamente para vê-‐la. O quarto

está escuro, exceto pelo luar que penetra as

janelas. Ela me surpreende olhando seu rosto, e

nós paramos de nos beijar. Sarah encosta a testa na

minha e olha para mim.

Ela segura minha nuca e me puxa, e imediatamente

voltamos a nos beijar. Abraçados. Enroscados.

Colados. Minha mente está livre dos tormentos que

costumam visitá-‐la e de todos os pensamentos

sobre outros planetas, livre da caçada dos

mogadorianos. Sarah e eu na cama nos beijando,

um sobre o outro. Nada mais tem importância.

Nada.

Então, a porta da sala se abre. Nós dois pulamos.

— Henri chegou — eu digo.

Nós

nos

levantamos

e

nos

ajeitamos

apressadamente as roupas amarrotadas, sorrindo,

compartilhando um segredo que nos faz rir quando

saímos do quarto de mãos dadas. Henri está

colocando a sacola de compras na bancada da

cozinha.

— Oi, Henri — Sarah o cumprimenta.

Ele sorri para ela. Sarah solta minha mão e vai

abraçá-‐lo, e os dois começam a conversar sobre a

viagem dela ao Colorado. Vou lá fora buscar o

restante das compras. Respiro o ar frio, tento tirar

do corpo a tensão pelo que acabou de acontecer,

superar a decepção provocada pela chegada de

Henri. Ainda estou ofegante quando volto à

cozinha carregando as compras. Sarah está

contando a Henri sobre os gatos no abrigo.

— Não trouxe nenhum para nós?

— Se tivesse falado antes, Henri, eu teria trazido

com o maior prazer — ela responde, cruzando os

braços sobre o peito e se apoiando com o quadril

na bancada.

Henri sorri para ela.

— Eu sei que teria.

Ele fica guardando as compras, e Sarah e eu saímos

para caminhar um pouco ao ar frio enquanto

esperamos pela mãe dela. Bernie Kosar passeia

conosco. Ele corre na nossa frente. Sarah e eu

atravessamos o quintal de mãos dadas, apesar de a

temperatura ser quase zero. A neve está

derretendo, o solo molhado é escorregadio. Bernie

Kosar desaparece por um tempo no meio das

árvores e volta correndo. Sua metade inferior está

imunda.

— Que horas sua mãe vem? — pergunto.

Ela olha para o relógio.

— Em vinte minutos.

Assinto.

— Estou muito feliz por ter voltado.

— Eu também.

Vamos até a entrada da floresta, mas a escuridão

nos impede de seguir adiante. Então, caminhamos

pelo perímetro do quintal de casa, de mãos dadas,

parando de vez em quando para trocar um beijo

sob a lua e as estrelas. Nenhum de nós fala sobre o

que acabou de acontecer, mas é óbvio que nós dois

pensamos a respeito. A mãe de Sarah chega dez

minutos antes do combinado. Sarah corre para

abraçá-‐la. Eu entro para buscar a mochila dela na

sala. Nós nos despedimos, e eu fico observando a

luz dos faróis do automóvel desaparecer na

estrada. Fico ali fora por mais alguns minutos e

depois entro na companhia de Bernie Kosar. Henri

está preparando o jantar. Vou dar banho no

cachorro, e, quando volto, a comida está pronta.

Nós nos sentamos à mesa e comemos sem

conversar. Não consigo parar de pensar nela. Olho

para meu prato sem realmente vê-‐lo. Não sinto

fome, mas tento comer. Consigo engolir alguma

porção, mas logo empurro o prato e fico ali

sentado em silêncio.

— Vai me contar? — Henri pergunta.

— Contar o quê?

— Em que está pensando.

— Não sei.

Ele assente e volta a comer. Eu fecho os olhos.

Ainda posso sentir o cheiro de Sarah na gola da

camisa, a pressão da mão dela em meu rosto. Seus

lábios nos meus, a textura dos cabelos quando os

afaguei. E não consigo parar de pensar nela, no que

está fazendo e em como gostaria de que ainda

estivesse aqui.

— Acha que é possível sermos amados? —

pergunto.

— Do que está falando?

— Humanos. Acha que eles podem sentir amor por

nós? Quero dizer, amor de verdade.

— Acho que eles podem nos amar como amam uns

aos outros, especialmente se não sabem o que

somos, mas não creio que seja possível amar uma

humana como você amaria uma loriena.

— Por quê?

— Porque somos diferentes deles. E amamos de

maneira diferente. Um dos dons dos seres de nosso

planeta é amar completamente. Sem ciúme,

insegurança ou medo. Sem mesquinhez. Sem raiva.

Você pode ter sentimentos intensos por Sarah, mas

não são os mesmos sentimentos que você teria por

uma garota loriena.

— Não há muitas delas disponíveis no momento.

— Mais uma razão para ter cuidado com Sarah. Em

algum momento, se continuarmos vivos por tempo

suficiente, vamos ter que restaurar nossa raça e

repovoar nosso planeta. E óbvio que você ainda

está muito longe de precisar se preocupar com

isso, mas eu não contaria com Sarah como sua

parceira.

— O que acontece se tentarmos ter filhos com

humanos?

— Aconteceu muitas vezes antes. Normalmente, o

resultado

é

um

humano

excepcionalmente

talentoso e com muitas habilidades. Algumas das

grandes figuras da história da Terra eram filhos de

humanos e lorienos, como Buda, Aristóteles, Júlio

César, Alexandre, o Grande, Gêngis Khan,

Leonardo da Vinci, Isaac Newton, Thomas

Jefferson e Albert Einstein. Muitos dos antigos

deuses gregos, que muitas pessoas acreditam serem

apenas seres mitológicos, eram, na verdade, filhos

de humanos e lorienos, especialmente porque

naquela época era muito mais comum a presença

de nosso povo neste planeta, e nós ajudávamos no

desenvolvimento da civilização humana. Afrodite,

Apolo, Hermes e Zeus eram reais, e filhos de

lorienos e humanos.

— Então é possível.

— Era. Em nossa atual situação, é incauto e

impraticável. Na verdade, embora não saiba seu

número nem sua localização, uma das crianças que

veio conosco para a Terra é filha dos melhores

amigos de seus pais. Eles costumavam brincar,

diziam que vocês dois estavam destinados a

ficarem juntos. Talvez seja verdade.

— Então, o que eu faço?

— Aproveite seu tempo com Sarah, mas não se

apegue demais a ela e não permita que ela se

apegue demais a você.

— Está falando sério?

— Confie em mim, John. Se não acredita em mais

nada do que eu digo, acredite nisso, pelo menos.

— Acredito em tudo o que você diz, mesmo não

querendo acreditar.

Henri pisca para mim.

— Ótimo — ele diz.

Mais tarde eu ligo para Sarah de meu quarto.

Penso no que Henri me disse, mas não consigo me

conter. Gosto dela. Acho que estou apaixonado por

ela. Conversamos por duas horas. É meia-‐noite

quando desligamos. Eu me deito na cama e fico

sorrindo na escuridão.

CAPÍTULO

VINTE E TRÊS

O DIA FICOU ESCURO. A NOITE QUENTE TRAZ

UM VENTO SUAVE E O CÉU ESTÁ salpicado por

luzes que piscam sem parar, nuvens que se tornam

azuis, vermelhas e verdes. Fogos de artifício. Fogos

que se transformam em algo mais, algo mais

estrondoso, mais ameaçador, os ohs e ahs se

transformando em gritos e choro. Eu, no meio de

tudo aquilo, observo sem poder fazer algo para

ajudar. Soldados e bestas entram em cena e se

espalham em todas as direções, como já vi antes,

bombas caem e explodem continuamente com um

estrondo que fere os ouvidos, e eu sinto as

reverberações no estômago. O barulho é tão

ensurdecedor, que meus dentes rangem. Os

lorienos reagem com tanta intensidade, tanta

coragem, que me orgulho de estar entre eles, de

ser um deles.

Então desapareço, sou transportado pelo ar numa

velocidade que faz o mundo lá embaixo passar por

mim como um raio, impedindo-‐me de focar

qualquer coisa. Quando paro, estou em pé na pista

de um aeroporto. Há uma aeronave prateada

adiante, e cerca de qua¬renta pessoas se preparam

para embarcar nela. Duas já entraram e estão na

porta com os olhos voltados para o céu, uma

menina muito nova e uma mulher da idade de

Henri. Então eu me vejo, aos quatro anos,

chorando, com os ombros caídos. A meu lado noto

uma versão muito mais jovem de Henri. Ele

também está olhando para o céu. Ajoelhada à

minha frente está minha avó, segurando-‐me pelos

ombros. Meu avô está em pé atrás dela, o rosto

endurecido, distraído, as lentes de seus óculos

refletindo a luz do céu.

— Volte para nós, está ouvindo? Volte para nós —

diz minha avó. Queria ter ouvido as palavras que

ela falou antes dessas. Até agora, não tinha

lembrado de nada do que haviam me dito naquela

noite. Mas agora recordo parte. Meu eu de quatro

anos de idade não responde. Está assustado

demais. Ele não entende o que está acontecendo,

por que tanta urgência e tanto medo nos olhos de

todos que o cercam. Minha avó me abraça

rapidamente e depois me solta, levanta-‐se, e se

vira para não me deixar ver que está chorando.

Meu eu de quatro anos sabe que ela chora, mas não

sabe por quê.

Depois é a vez de meu avô, que está coberto de

suor, cinzas e sangue. Ele esteve lutando, e seu

rosto tenso dá a impressão de que continua

compenetrado, pronto para lutar mais, pronto para

fazer tudo o que puder no esforço pela

sobrevivência. Dele e do planeta. Ele se ajoelha à

minha frente como minha avó fez. Pela primeira

vez eu olho em volta. Pedaços de metal retorcido,

blocos de concreto, grandes buracos no chão, onde

as bombas caíram. Fogo em vários pontos, vidro

quebrado, sujeira, árvores derrubadas. E, no meio

de tudo isso, uma pista de pouso, inteira, aquela

de onde vamos partir.

— Devemos ir! — alguém grita. Um homem de

olhos e cabelos escuros. Não sei quem ele é. Henri

o encara e move a cabeça em sentido afirmativo.

As crianças sobem a rampa. Meu avô olha para

mim com ar muito sério. Ele abre a boca para falar.

Mas, antes que as palavras saiam de sua boca, sou

novamente levado para longe, arremessado no ar, e

mais uma vez o mundo lá embaixo passa por mim

como um filme acelerado. Tento decifrá-‐lo, mas

estou viajando depressa demais. As únicas imagens

discerníveis

são

as

das

bombas

caindo

continuamente, grandes explosões de fogo e cores

inundando o céu noturno.

Paro novamente.

Estou dentro de um edifício muito grande e aberto,

um lugar que nunca vi. Silêncio. O teto é

arredondado. O piso é uma grande placa de

concreto do tamanho de um campo de futebol. Não

há janelas, mas os sons das bombas ainda

penetram no local, ecoando nas paredes que me

cercam. Parado no meio deste espaço, altivo e

orgulhoso, vejo um foguete branco cuja altura se

iguala à do ponto mais alto do teto.

Uma porta se abre com estrondo no canto mais

afastado. Eu me viro na direção do som. Dois

homens entram, apressados, nervosos, falando alto

e rápido. Imediatamente, um rebanho de animais

os segue. Quinze, mais ou menos, mudando de

forma continuamente. Alguns voam, outros correm

sobre duas patas, depois sobre quatro. Atrás do

rebanho, um terceiro homem aparece e fecha a

porta. O primeiro cara chega à espaçonave, abre

um pequeno alçapão no fundo do foguete e começa

a tocar os animais para dentro.

— Vão! Vão! Para dentro e para cima — ele grita.

Os animais obedecem, todos eles mudando de

forma para entrar no foguete. Depois que o último

passa pelo alçapão, um dos homens os segue. Os

outros dois começam a jogar caixas e sacolas para

ele. São necessários cerca de dez minutos para

embarcar toda a bagagem. Todos estão suados,

movendo-‐se freneticamente até que tudo fique

pronto. Pouco antes de os três embarcarem ali,

alguém aparece correndo com um embrulho que

parece ser um bebê, embora eu não possa enxergar

de onde estou. Eles pegam o pacote, seja o que for,

e o levam para dentro. Em seguida as portas se

fecham atrás deles e são lacradas. Minutos passam

sem que nada aconteça. As bombas agora devem

explodir bem ao lado das paredes. E, de repente,

do nada, uma explosão acontece dentro do prédio,

e eu vejo o fogo sob a aeronave, chamas que

crescem rapidamente e consomem tudo no edifício.

Um fogo que consome inclusive a mim.

Meus olhos se abrem. Estou em casa, em Ohio,

deitado na cama. O quarto está escuro, mas sinto

que não estou sozinho. Uma figura se move, uma

sombra passa por cima da cama. Fico tenso,

preparo-‐me para acender minhas luzes e

arremessar o intruso contra a parede.

— Estava falando — diz Henri. — Você falou

enquanto dormia.

Acendo minhas luzes. Ele está em pé ao lado da

cama, vestindo calça de pijama e camiseta branca.

Seu cabelo está desalinhado, os olhos estão

vermelhos de sono.

— O que eu disse?

— Alguma coisa como "para dentro e para cima".

O que aconteceu?

— Estive em Lorien.

— Sonhou que esteve lá?

— Acho que não. Estive lá, como antes.

— E o que você viu?

Eu me sento e apóio as costas na parede.

— Os animais — conto.

— Que animais?

— No foguete que vi decolar. O velho, aquele do

museu. O foguete que partiu logo depois de nós. Vi

animais sendo levados para dentro dele. Não

muitos. Quinze, talvez. Com três outros lorienos.

Não creio que fossem Gardes. E mais alguma coisa,

um... pacote. Parecia um bebê, mas não posso

afirmar.

— Por que acha que não eram Gardes?

— Eles carregaram o foguete com suprimentos,

cerca de cinquenta caixas e sacolas. Não usaram

telecinesia.

— Tudo isso no foguete dentro do museu?

— Acho que era o museu. Estive no interior de um

edifício amplo e aberto, com teto arredondado,

sem nada lá dentro além do foguete. Presumi que

fosse o museu.

Henri move a cabeça em sentido afirmativo.

— Se trabalhavam no museu, deviam ser Cêpans.

— Eles transportavam animais — repito. —

Animais que podiam mudar de forma.

— Chimsera. Animais em Lorien que podiam

mudar de forma. O nome deles era Chimaera.

— Hadley era isso? — pergunto, lembrando a visão

que tive há semanas, quando me vi brincando no

quintal da casa de meus avós e fui levantado no ar

por um homem vestindo macacão azul e prata.

Henri sorri.

— Você se lembra de Hadley?

Respondo com um movimento afirmativo de

cabeça.

— Eu o vi do exato modo que vejo todas as outras

coisas.

— Tem tido as visões mesmo quando não está

treinando?

— As vezes.

— Com que frequência?

— Henri, quem liga para as visões? Por que eles

estavam levando animais para dentro do foguete? E

o que um bebê fazia com eles, se é que era mesmo

um bebê? Para onde eles foram? Qual era o

propósito deles?

Henri pensa em tudo isso por um momento. Ele

apóia o peso do corpo na perna direita.

— Provavelmente, o mesmo propósito que nós.

Pense nisto, John. De que outra forma os animais

poderiam repovoar Lorien? Eles devem ter sido

levados para algum tipo de santuário. Tudo foi

dizimado. Não só o povo, mas também os animais e

toda a vida vegetal. O embrulho a que você se

refere podia ser mais um animal. Alguma criatura

frágil ou muito jovem.

— Bem, e para onde eles foram? Que outro

santuário existe além da Terra?

— Creio que eles foram para uma das estações

espaciais. Um foguete com combustível lórico pode

ter percorrido uma distância bem grande. Talvez

pensassem que a invasão seria breve e pretendiam

esperar pelo fim dela para voltar. Quero dizer, eles

poderiam viver na estação espacial pelo tempo que

durassem seus suprimentos.

— Existem estações espaciais perto de Lorien?

— Sim, duas delas. Bem, havia duas. Sei, com

certeza, que a maior foi destruída no mesmo

momento da invasão. Perdemos contato com ela

menos de dois minutos depois da primeira bomba

cair.

— Por que não mencionou isso antes, quando falei

sobre o foguete pela primeira vez?

— Presumi que estivesse vazio, que houvesse

decolado como um chamariz. E acho que, se uma

estação espacial foi destruída, a outra também

deve ter sido. A viagem desse grupo, infelizmente,

foi em vão, qualquer que tenha sido o objetivo.

— Mas e se eles voltaram quando os suprimentos

acabaram? Acha que poderiam sobreviver em

Lorien? — pergunto, desesperado. Já conheço a

resposta, sei o que Henri vai dizer, mas pergunto

para me apegar a algum tipo de esperança de que

não estamos sozinhos nisso. De que talvez, em

algum lugar distante, haja outros como nós,

esperando, monitorando o planeta para que

também possam voltar um dia, e não estaremos

sozinhos quando retornarmos.

— Não. Não há mais água por lá. Você mesmo viu.

Nada além de terra estéril e deserta. E nada

sobrevive sem água.

Suspiro e me deito novamente na cama. De que

adianta discutir? Henri está certo, e eu sei disso.

Vi com meus próprios olhos. Se os globos que ele

tirou da arca merecem credibilidade, Lorien nada

mais é que um lugar deserto, uma vasta extensão

de nada. O planeta ainda vive, mas nada há na

superfície. Não há água. Não há plantas. Não há

vida. Nada além de terra e pedras e os destroços da

civilização que um dia existiu.

— Viu mais alguma coisa? — Henri me pergunta.

— Eu nos vi no dia em que partimos. Todos

estávamos na pista pouco antes da decolagem.

— Foi um dia triste.

Eu assinto. Henri cruza os braços e olha pela

janela, perdido em pensamentos. Respiro fundo.

— Onde estava sua família durante isso tudo? —

pergunto. Minhas luzes se apagaram há cerca de

dois ou três minutos, mas

noto que os olhos de Henri agora estão fixos em

mim.

— Não estavam comigo. Não naquele dia — ele

responde. Ficamos em silêncio por um tempo, até

Henri se mexer.

— Bem, vou voltar para cama — ele anuncia,

encerrando nossa conversa. — Tente dormir.

Ele sai, e eu fico ali, deitado, pensando nos

animais, no foguete, na família de Henri, e em

como tenho certeza de que ele não teve sequer a

oportunidade de se despedir dela. Sei que não vou

conseguir voltar a dormir. Nunca consigo quando

essas imagens me visitam, ou quando sinto a

tristeza de Henri. Deve ser um pensamento

constante para ele, como seria para qualquer um

que partisse nas mesmas circunstâncias, deixando

para trás a única casa que conheceu e sabendo que

nunca mais veria as pessoas que ama.

Pego meu celular e mando uma mensagem para

Sarah. Sempre envio torpedos para ela quando não

consigo dormir, ou ela escreve para mim quando é

ela a vítima da insônia. Falamos pelo tempo

necessário para que o insone fique cansado. Ela me

liga vinte segundos depois de eu enviar a

mensagem.

— Oi — atendo.

— Não consegue dormir?

— Não.

— O que houve? — ela pergunta, bocejando do

outro lado da linha.

— Acho que foi só saudades de você. Passei pelo

menos uma hora deitado, olhando para o teto.

— Bobo. Você me viu há menos de seis horas.

— Queria que você estivesse aqui — digo.

Ela geme baixinho. Posso vislumbrar seu sorriso na

escuridão. Deito de lado e prendo o telefone entre

a orelha e o travesseiro. — Eu também queria estar

aí.

Conversamos por vinte minutos. Na última metade

da chamada simplesmente ficamos ouvindo a

respiração um do outro. Eu me sinto melhor depois

de falar com Sarah, mas descubro que tenho uma

dificuldade ainda maior para dormir.

CAPÍTULO VINTE E QUATRO

PELA PRIMEIRA VEZ DESDE QUE CHEGAMOS A

OHIO, AS COISAS PARECEM MAIS calmas por um

tempo. O semestre termina tranquilamente, vamos

ter onze dias de folga no intervalo de inverno. Sam

e a mãe passam a maior parte desse tempo

visitando a tia dele em Illinois. Sarah fica em casa.

Passamos o Natal juntos. E nos beijamos na meia-‐

noite do ano-‐novo. Apesar da neve e do frio, ou

talvez em retaliação a eles, saímos para longas

caminhadas pela floresta atrás de casa, sempre de

mãos dadas, nos beijando, inspirando o ar gelado

sob o céu cinzento e baixo do inverno. Passamos

cada vez mais tempo juntos. Não há um único dia

desse período de férias em que não nos vejamos

pelo menos uma vez.

Andamos de mãos dadas sob o toldo branco da

neve nos galhos das árvores. Ela traz sua câmera

fotográfica, e às vezes para e tira algumas fotos.

Boa parte da neve no chão é intocada, exceto pelas

pegadas que deixamos. Nós as seguimos de volta,

Bernie Kosar corre na frente, de um lado para o

outro, perseguindo coelhos escondidos nos

pequenos arbustos, tentando subir nas árvores

para importunar os esquilos. Sarah tem um par de

protetores de orelhas. Seu nariz e bochechas ficam

rosados por causa do frio, acentuando o azul de

seus olhos. Eu olho para ela.

— O que é? — ela me pergunta, sorrindo.

— Nada. Estou só admirando a paisagem.

Ela revira os olhos. A floresta é densa, exceto pelas

clareiras

esporádicas

que

encontramos

regularmente. Não sei qual é a distância que a

floresta se estende, mas nunca conseguimos chegar

à extremidade oposta daquela por onde entramos.

— Aposto que isto aqui é lindo no verão — Sarah

comenta. — Vamos fazer piqueniques nas clareiras.

Uma dor surge em meu peito. Faltam ainda cinco

meses para o verão, e, se Henri e eu ainda

estivermos aqui em maio, estaremos somando sete

meses em Ohio. Isso é bem perto do maior período

de tempo que já passamos em um lugar.

— Sim — concordo. Sarah olha para mim.

— O que é?

Eu a encaro sem entender.

— O que é... o quê?

— Não foi muito convincente — ela diz. Um bando

de corvos barulhentos levanta vôo.

— Só queria que já fosse verão.

— Eu também. Não acredito que já temos de voltar

à escola amanhã.

— Ah, nem me lembre disso.

Entramos em outra clareira, maior do que as

outras, um círculo quase perfeito de uns trinta

metros de diâmetro. Sarah solta minha mão, corre

para o meio do espaço e se joga na neve, rindo. Ela

deita de costas e começa a mover braços e pernas,

fazendo um anjo na neve. Eu me deito ao lado dela

e faço o mesmo. As pontas de nossos dedos mal se

tocam enquanto fazemos as asas. Nós nos

levantamos.

— É como se tivéssemos asas imóveis — ela diz.

— Isso é possível? Quero dizer, como voaríamos,

se as asas fossem imóveis?

— É claro que é possível. Anjos podem fazer tudo.

Ela se vira e se aninha em meus braços. Seu rosto

frio em meu pescoço me faz recuar.

— Ahhh! Seu rosto parece uma pedra de gelo!

Ela ri.

— Venha me esquentar.

Eu a abraço e beijo sob o céu aberto, com as

árvores à nossa volta. Não há sons, exceto pelos

pássaros e um outro baque abafado de neve caindo

dos galhos mais próximos. Dois rostos frios

colados. Bernie Kosar se aproxima de nós com a

língua para fora, ofegante, balançando a cauda. Ele

late e se senta na neve olhando para nós, a cabeça

inclinada para o lado.

— Bernie Kosar! Estava perseguindo coelhos? —

Sarah pergunta.

Ele late duas vezes e corre para ela, pulando, como

se quisesse se aninhar em seus braços. Depois late

novamente e espera, sentado no chão com um ar

cheio de expectativa. Sarah pega um pedaço de

galho no chão, sacode a neve acumulada nele e o

arremessa no meio das árvores. Ele corre para

procurá-‐lo e desaparece de vista. Dez segundos

mais tarde Bernie retorna, mas, em vez de voltar à

clareira pelo mesmo caminho, ele aparece do outro

lado. Sarah e eu nos viramos para vê-‐lo.

— Como ele faz isso? — Sarah pergunta.

— Não sei — confesso. — Ele é um cachorro

peculiar.

— Ouviu isso, Bernie Kosar? Ele acabou de dizer

que você é peculiar! Ele solta o galho aos pés dela.

Voltamos para casa de mãos dadas,

e o dia começa a se despedir, mudando de cores.

Bernie Kosar trota a nosso lado durante todo o

caminho, a cabeça erguida como se quisesse nos

guiar, protegendo-‐nos do que podia ou não estar

escondido na penumbra crescente além de nosso

campo de visão.

Há cinco jornais empilhados na mesa da cozinha.

Henri está diante do laptop, e a luz está acesa.

— Alguma novidade? — pergunto por força do

hábito, mas sem esperança. Não há uma história

promissora há meses, o que é bom, mas nem por

isso deixo de esperar alguma notícia cada vez que

repito essa pergunta.

— Na verdade, sim, acho que sim.

Eu me aproximo da mesa e olho por cima do ombro

dele para a tela do computador.

— O que é?

— Ontem à noite houve um terremoto na

Argentina. Uma menina de dezesseis anos salvou

um homem dos escombros em uma cidadezinha

perto do litoral.

— Número Nove?

— Bem, penso que ela é certamente uma de nós. Se

é ou não a Número Nove, isso não posso afirmar.

— Por quê? Não há nada de realmente

extraordinário em retirar um homem dos

escombros.

— Veja — Henri me convida, rolando a tela até

determinado trecho do artigo. Há uma foto de uma

placa de concreto de pelo menos trinta

centímetros de espessura e dois metros e meio de

largura e de altura. — A placa que ela levantou

para salvar o homem. Deve pesar umas cinco

toneladas. E veja isso — ele continua, rolando

novamente para a parte inferior da página,

destacando a última frase: — "Sofia Garcia não foi

encontrada para comentar seu gesto".

Leio a frase três vezes.

— Ela não foi encontrada — digo.

— Exatamente. Ela não se negou a dar entrevista;

simplesmente não foi encontrada.

— E como sabem que é esse o nome dela?

— A cidade é pequena, tem menos de um terço do

tamanho de Paradise. Quase todos devem saber o

nome dela por lá.

— E ela partiu, não é?

Henri assente.

— Acho que sim. Provavelmente, antes mesmo de

o jornal ser publicado. Esse é o aspecto negativo

das cidades pequenas; é impossível não ser notado.

Eu suspiro.

— Também é difícil para os mogadorianos

passarem despercebidos.

— Exatamente.

— Lamento por ela — digo, erguendo os ombros.

— Quem sabe o que teve que deixar para trás?

Henri olha para mim de um jeito cético, abre a

boca para dizer algo, mas pensa melhor e volta ao

computador. Eu vou para meu quarto. Arrumo a

mochila com roupas limpas e os livros de que vou

precisar naquele dia. Hora de voltar às aulas. Não

estou ansioso por isso, mas vai ser bom rever Sam.

Não o vejo há quase duas semanas.

— Estou saindo — digo.

— Tenha um bom dia. E tome cuidado.

— Até mais tarde.

Bernie Kosar sai de casa correndo na minha frente.

Ele é uma verdadeira bola de energia nesta manhã.

Acho que passou a apreciar nossas corridas

matinais, e o fato de não termos corrido na última

semana e meia o deixou aflito para voltar à rotina.

Ele me acompanha na maior parte do trajeto.

Quando nos despedimos, eu afago sua cabeça e

coço suas orelhas.

— Muito bem, garoto, agora vá para casa — digo.

Ele se vira e começa a trotar de volta.

Não tenho pressa no chuveiro. Quando termino,

outros alunos estão começando a chegar. Vou ao

corredor, passo por meu armário e caminho até o

de Sam. Bato nas costas dele. Ele se assusta, mas

sorri ao se virar e me ver.

— Por um minuto pensei que teria que socar a cara

de alguém — diz.

— Sou só eu, amigo. Como foi em Illinois?

— Nem me pergunte — ele responde, revirando os

olhos. — Minha tia me fez beber chá e assistir às

reprises de Os Pioneiros quase todos os dias.

Eu rio.

— Deve ter sido horrível.

— Foi, acredite — ele responde e enfia a mão na

mochila.

—

Isso

estava

no

meio

da

correspondência quando voltamos para casa.

Ele me entrega o último exemplar de Eles Estão

entre Nós, e eu começo a folhear a revista.

— Nada sobre nós ou os mogadorianos — ele

comenta.

— Ótimo. Eles devem ter ficado com medo depois

de nossa visita.

— Sim, é claro.

Sarah se aproxima de nós. Mark James a aborda no

meio do corredor e lhe entrega um maço de folhas

de papel de cor laranja. Ela continua caminhando

em nossa direção.

— Oi, gatona — eu digo quando ela nos alcança.

Sarah fica na ponta dos pés para me beijar. Seus

lábios têm sabor de brilho sabor morango.

— Oi, Sam. Como vai?

— Bem. E você? — ele pergunta.

Ele agora parece se sentir à vontade com ela. Antes

do incidente com Henri, que aconteceu há um mês

e meio, estar na presença de Sarah causava nele

evidente desconforto, e ele não conseguia encará-‐

la e não sabia o que fazer com as mãos. Mas agora

ele a encara e sorri, e fala com confiança.

— Muito bem — ela diz. — Tenho que dar uma

cópia para cada um de vocês.

Ela nos passa uma folha de papel daquelas que

Mark acabou de entregar a ela. É um convite para

uma festa na casa dele no próximo sábado.

— Eu fui convidado? — Sam pergunta.

— Sim, nós três fomos — Sarah confirma.

— Você quer ir? — eu pergunto.

— Bem, acho que deveríamos tentar. Concordo,

movendo a cabeça.

— E você, Sam? Quer ir também?

Ele fita além de mim e de Sarah. Eu me viro e vejo

para onde ele está olhando, ou melhor, para quem.

Emily está parada diante de um armário do outro

lado do corredor. É a garota que participou da

corrida de carroça conosco no dia de Halloween, e

desde então Sam tem suspirado por ela. Quando

passa por nós, ela percebe que Sam a observa e

sorri com educação.

— Emily? — eu pergunto a Sam.

— Emily o quê? — ele reage, olhando para mim.

Eu olho para Sarah.

— Acho que Sam gosta de Emily Knapp.

— Não gosto — ele diz.

— Posso convidada para ir à festa conosco —

Sarah sugere.

— Acha que ela iria? — Sam duvida.

Sarah olha para mim.

— Bem, talvez eu não deva convidá-‐la, já que Sam

nem gosta dela.

Sam sorri.

— Ah, tudo bem, é que... Sei lá, eu não sei.

— Ela sempre me pergunta por que você não

telefonou para ela depois da corrida. Emily gosta

de você.

— É verdade — confirmo. — Eu já ouvi Emily

dizendo isso.

— Por que não me contou? — Sam quer saber.

— Você nunca questionou. Sam olha para o

convite.

— Então, a festa é no sábado?

— Sim.

Ele olha para mim.

— Eu acho que devemos ir.

Encolho os ombros.

— Por mim, podemos ir.

Henri está esperando por mim quando o sinal

anuncia o final da última aula. Como sempre,

Bernie Kosar está no banco do passageiro, e,

quando me vê, abana a cauda com entusiasmo.

Entro

na

caminhonete,

e

nós

partimos

imediatamente.

— Saiu outra matéria sobre a menina na Argentina

— Henri conta.

— E?

— Só um artigo breve, dizendo que ela

desapareceu. O prefeito da cidade está oferecendo

uma modesta recompensa por qualquer informação

sobre o paradeiro dela. Parece que eles acreditam

que ela foi sequestrada.

— Tem medo de que os mogadorianos a tenham

pegado antes?

— Se ela é a Nove, como sugerem as anotações que

encontramos, e se eles a estavam seguindo, é bom

que ela tenha desaparecido. E, se foi capturada,

eles não podem matá-‐la — não podem nem

machucá-‐la. Isso nos dá esperança. A parte boa,

exceto pela notícia propriamente dita, é que

imagino que todos os mogadorianos da Terra

tenham ido para a Argentina.

— Falando nisso, Sam levou à escola o último

número de Eles Estão entre Nós.

— Havia alguma coisa nela?

— Nada.

— Não esperava que houvesse. Seu truque de

levitação causou profunda impressão naquele

sujeito.

Quando chegamos em casa, mudo de roupa e

encontro Henri no quintal para mais uma sessão de

treinamento. Trabalhar enquanto sou consumido

pelo fogo agora é mais fácil. Não fico tão agitado

quanto naquele primeiro dia. Posso prender a

respiração por mais tempo, quase quatro minutos.

Tenho mais controle sobre os objetos que faço

levitar e posso erguer vários deles ao mesmo

tempo. Pouco a pouco, a preocupação que vi nos

olhos de Henri durante aqueles primeiros dias vai

desaparecendo. Ele me elogia mais. Sorri mais. Nos

dias em que o resultado é realmente bom, vejo em

seu rosto uma expressão meio maluca, e ele levanta

os braços e grita um "Sim!" satisfeito. Assim vou

ganhando confiança em meus Legados. O restante

ainda está por vir, mas não creio que vá demorar. E

o maior de todos, seja ele qual for, também virá. A

ansiedade me mantém acordado várias noites.

Quero lutar. Sonho com um mogadoriano

aparecendo no quintal para que eu possa

finalmente me vingar.

O dia hoje é fácil. Não há fogo. Apenas levanto

coisas e as manipulo enquanto as mantenho

suspensas. Os últimos vinte minutos passam com

Henri arremessando objetos em minha direção —

às vezes os deixo simplesmente cair, outras vezes

os arremesso como bumerangues, de volta para

Henri. Em dado momento, um pedaço de pau

retorna com tanta força que Henri se joga no chão,

com o rosto na neve, para não ser atingido por ele.

Bernie Kosar passa o tempo todo deitado, olhando

o treinamento, como se nos incentivasse com o

olhar. Quando terminamos, eu tomo um banho,

faço os deveres de casa e me sento à mesa da

cozinha para jantar.

— Vai haver uma festa no próximo sábado, e eu fui

convidado. Ele olha para mim e para de mastigar.

— Festa de quem?

— Mark James. Henri parece surpreso.

— Aquilo tudo acabou — eu digo antes que ele

possa protestar.

— Bem, você é quem sabe, eu acho. Só não esqueça

o que está em jogo.

CAPÍTULO VINTE E CINCO

E O TEMPO ESQUENTA. VENTOS

FORTES,

GELADOS

E NEVE CONSTANTE SÃO substituídos

por céu azul e temperaturas amenas. A neve

derrete. No início há poças na entrada de casa e no

quintal, a estrada fica molhada, mas depois de um

dia tudo seca e evapora, e os carros passam

normalmente como em outro dia qualquer. Um

intervalo, um breve descanso antes de o velho

inverno assumir o comando novamente.

Eu me sento à varanda e espero por Sarah, olhando

para o céu cheio de estrelas cintilantes e com lua

cheia. Uma nuvem muito fina corta a lua ao meio e

desaparece rapidamente. Ouço o ruído dos pneus

no cascalho, vejo as luzes dos faróis se

aproximando e segundos depois enxergo o

automóvel. Sarah desce pelo lado do motorista. Ela

veste calça de flanela cinza e cardigã azul-‐marinho

sob uma jaqueta bege. Seus olhos são acentuados

pelo azul que se pode ver sob as extremidades da

jaqueta. O cabelo louro cai sobre os ombros. Ela

sorri e olha para mim, piscando ao se aproximar.

Parece que tenho borboletas no estômago. Quase

três meses juntos, e ainda fico nervoso quando a

vejo. Um nervosismo que não acredito que o tempo

poderá diminuir.

— Você está linda — digo.

— Ah, obrigada — ela responde, curvando-‐se. —

Você não está nada mal.

Beijo Sarah no rosto. Henri sai de casa e acena

para a mãe dela, que está sentada no banco do

passageiro do automóvel.

— Então, vai telefonar quando for hora de ir

buscá-‐lo, não é? — Henri me pergunta.

— Sim — confirmo.

Vamos para o carro, e Sarah se senta ao volante. Eu

me sento no banco traseiro. Ela tem sua licença de

aprendiz há alguns meses, o que significa que pode

dirigir desde que um motorista licenciado esteja

sentado no banco do passageiro, ao lado dela. O

exame de direção está marcado para segunda-‐feira,

em dois dias. Ela está ansiosa com isso desde que

marcou a data, durante as férias de inverno. Sarah

põe o carro em movimento e vamos para a estrada.

Depois de um tempo ela ajeita o retrovisor para

sorrir para mim. Eu sorrio de volta.

— Como foi seu dia, John? — A mãe dela se vira

para mim.

Nós conversamos. Ela me fala sobre a ida delas

duas ao shopping à tarde, e de como Sarah foi

dirigindo até lá. Conto que brinquei com Bernie

Kosar no quintal, e como corremos um atrás do

outro. Não falo sobre a sessão de treinamento que

durou três horas e aconteceu no quintal depois da

corrida. Não digo a ela que rachei o tronco da

árvore morta usando apenas telecinesia, ou que

Henri arremessou facas em minha direção e eu as

desviei para um saco de areia a quinze metros. Não

falo sobre ficar em chamas, nem sobre os objetos

que levantei, esmaguei e quebrei. Outro segredo.

Outra meia verdade que eu sinto como mentira.

Gostaria de dizer a Sarah. Sinto que de alguma

forma a estou traindo ao manter escondida minha

identidade, e, ao longo das últimas semanas, esse

fardo começou a realmente pesar sobre mim. Mas

também sei que não tenho alternativa. Não neste

momento, pelo menos.

— É aqui? — Sarah pergunta.

— Sim — confirmo.

Ela para o carro na entrada da garagem de Sam. Ele

está esperando na porta e veste jeans e suéter de

lã. Quando levanta a cabeça, seu olhar para nós me

lembra o de um cervo ofuscado pelos faróis de um

carro. Ele tem gel no cabelo. Juro que nunca o vi

usar gel antes. Sam se aproxima, abre a porta do

carro e se senta ao meu lado.

— Oi, Sam — Sarah o cumprimenta e depois o

apresenta à mãe.

Voltamos para a estrada. As duas mãos de Sam

estão plantadas no assento com firmeza, sinal

evidente de nervosismo. Sarah segue por um

caminho que nunca percorri antes e vira à direita

para subir uma alameda sinuosa que já faz parte da

casa de Mark. Há cerca de trinta carros

estacionados ali. No final da rua, cercada por

árvores, vejo um imóvel grande de dois andares.

Podemos ouvir a música muito antes de chegarmos

à residência.

— Caramba, que casa! — Sam comenta.

— Comportem-‐se — diz a mãe de Sarah. — E

tomem cuidado. Telefonem se precisarem de algo,

ou se não conseguirem falar com seu pai, John —

ela diz olhando para mim.

— Sim, Sra. Hart — respondo.

Descemos do carro e começamos a caminhar para a

porta da frente. Dois cachorros surgem da lateral

da casa e correm em nossa direção, um golden

retriever e um buldogue. Eles abanam a cauda e

farejam minha calça, certamente sentindo o cheiro

de Bernie Ko-‐sar. O buldogue carrega na boca um

graveto. Eu pego a vareta, jogo do outro lado do

gramado do jardim, e os dois cães saem correndo

para ir buscá-‐la.

— Dozer e Abby — diz Sarah.

— Imagino que Dolzer seja o buldogue — arrisco.

Ela assente e sorri para mim como se pedisse

desculpas. Sou obrigado a lembrar que ela conhece

bem aquela casa. E me pergunto se não é estranho

para ela voltar agora comigo.

— Essa foi uma péssima ideia — Sam resmunga a

meu lado. — Só agora estou percebendo.

— Por quê?

— Porque há três meses o cara que mora aqui

encheu seu armário e o meu de esterco e jogou

uma almôndega em minha cabeça na hora do

almoço. E nós estamos aqui.

— Aposto que Emily já chegou — comento, dando

uma leve cotovelada em suas costelas.

A porta da frente se abre para um hall. Os cães se

aproximam

correndo,

passam

por

nós

e

desaparecem na cozinha, que fica bem em frente à

entrada. Percebo que agora é Abby que segura o

graveto entre os dentes. A música é tão alta que

temos de gritar para sermos ouvidos. Pessoas

dançam na sala. Há latas de cerveja em quase todas

as mãos, mas alguns poucos bebem água mineral

ou refrigerante. Aparentemente, os pais de Mark

viajaram. Todo o time de futebol está na cozinha,

metade deles usando aqueles agasalhos do

uniforme. Mark se aproxima e abraça Sarah. Depois

ele aperta minha mão. Ele me encara por um

segundo e desvia o olhar. Mark não aperta a mão

de Sam. Na verdade, nem olha para ele. Talvez Sam

tenha razão. Aceitar o convite para a festa pode ter

sido um engano.

— Que bom que puderam vir. Venham, entrem. A

cerveja está na cozinha.

Emily está em um canto da sala conversando com

algumas pessoas. Sam olha para lá e pergunta a

Mark onde fica o banheiro. Ele aponta o caminho.

— Volto já — Sam me avisa.

A maioria dos garotos está em pé em torno da

bancada que forma uma ilha no meio da cozinha.

Eles olham para mim quando entro com Sarah.

Encaro cada um deles e depois pego uma garrafa de

água mineral de um balde com gelo. Mark abre

uma lata de cerveja e a coloca na mão de Sarah. A

maneira como ele a encara me faz perceber mais

uma vez que não confio nele. Nem um pouco. E

percebo também o quanto toda essa situação é

bizarra. Estou na casa de Mark com Sarah, ex-‐

namorada dele. Fico feliz por Sam ter vindo

comigo.

Abaixo-‐me para brincar com os cachorros até Sam

sair do banheiro. Quando isso acontece, Sarah está

falando com Emily do outro lado da sala. Sam fica

tenso quando percebe que não nos resta nada a

fazer além de ir até lá e cumprimentá-‐la. Ele

respira fundo. Na cozinha, dois garotos puseram

fogo na beirada de uma folha de jornal por

nenhuma outra razão se não ver o papel queimar.

— Cumprimente Emily — digo a Sam enquanto

caminhamos até lá. Ele responde com um

movimento afirmativo de cabeça.

— Aí estão vocês — diz Sarah. — Pensei que

tivessem me abandonado.

— Eu nem sonharia com isso — digo. — Oi, Emily.

Como vai?

— Bem — ela diz. E para Sam: — Gostei de seu

cabelo. Sam a encara. Eu o acerto com uma

cotovelada. Ele sorri.

— Obrigado — diz. — Você está ótima.

Sarah olha para mim e sorri. Eu dou de ombros e a

beijo no rosto. A música está ainda mais alta. Sam

conversa com Emily e aparenta um pouco de

nervosismo, mas ela ri, e depois de um tempo ele

relaxa.

— Então, está tudo bem? — Sarah me pergunta.

— E claro. Estou com a garota mais linda da festa.

Como poderia estar melhor?

— Ah, por favor. — Ela ri e bate de leve em minha

barriga.

Nós quatro dançamos por cerca de uma hora. Os

jogadores de futebol continuam bebendo. Alguém

aparece com uma garrafa de vodca, e não muito

depois disso um deles — não sei qual — vomita no

banheiro, e o cheiro se espalha por todo o primeiro

andar da casa. Outro desmaia no sofá da sala de

estar e alguns desenham em seu rosto com caneta

hidrocor. As pessoas continuam indo e voltando,

passando pela porta do porão. Não sei o que está

acontecendo lá embaixo. Não vejo Sarah há dez

minutos. Deixo Sam na sala, vou até a cozinha e

depois subo a escada. O carpete é branco e

espesso, e há fotos de família e quadros adornando

as paredes. Algumas portas dos quartos estão

abertas, outras fechadas. Não vejo Sarah em

nenhum lugar. Sam está sozinho em um canto da

sala, e eu me aproximo dele.

— Por que o desânimo? — pergunto.

Ele balança a cabeça.

— Não me faça suspendê-‐lo no ar e virá-‐lo de

cabeça para baixo como fiz com o cara em Athens.

Eu sorrio. Sam continua emburrado.

— Acabei de ser abordado por Alex Davis — ele

conta.

Alex Davis é do grupo de Mark James e também faz

parte do time de futebol. Ele é calouro, alto e

magro. Nunca conversei com ele e, por isso, não

sei muito sobre sua vida.

— Como assim, "abordado"?

— Ele veio falar comigo. Acho que me viu com

Emily, e parece que eles saíram no verão passado.

— E daí? Por que está incomodado com isso?

— Porque estou. Não é legal, está bem?

— Sam, sabe por quanto tempo Sarah e Mark

namoraram?

— Muito tempo.

— Dois anos — eu digo.

— Isso o incomoda?

— Não, nem um pouco. Quem liga para o passado?

Além do mais, olhe para Alex — digo, mostrando o

garoto

no

canto

da

cozinha.

Ele

está

desmoronando em cima da bancada, com os olhos

quase fechados, suor cobrindo a testa dele. — Acha

mesmo que ela sente falta daquilo?

Sam olha para o rapaz e dá de ombros.

— Você é um cara legal, Sam Goode. Não se

subestime.

— Não estou me subestimando.

— Então, não se preocupe com o passado de Emily.

Não precisamos ser definidos pelas ações que

fizemos ou que deixamos de fazer no passado.

Algumas pessoas se deixam controlar pelo

arrependimento. Talvez seja um arrependimento

justo, talvez não. É só alguma coisa que aconteceu.

Supere. Sam suspira. Ele ainda está aborrecido.

— Ah, pare com isso. Ela gosta de você. Não tem

com que se preocupar — insisto.

— Mas estou preocupado.

— A melhor maneira de lidar com o medo é

enfrentá-‐lo. Aproxime-‐se dela e a beije. Aposto que

ela vai corresponder.

Sam olha para mim e assente, depois vai até o

porão, onde sabe que encontrará Emily. Os dois

cachorros entram correndo na sala. Ambos estão

com a língua de fora e abanam os rabos. Dozer

deita no chão e espera que Abby se aproxime, para

saltar sobre ela. Abby se esquiva. Eu os observo até

desaparecerem no alto da escada, para onde levam

o brinquedo de borracha que é alvo da disputa.

Faltam quinze minutos para meia-‐noite. Um casal

troca carícias no sofá do outro lado da sala. Os

jogadores de futebol continuam bebendo na

cozinha. Começo a sentir sono, mas não consigo

encontrar Sarah.

Neste momento, um jogador de futebol sobe

correndo a escada do porão, e há em seu rosto uma

expressão transtornada, frenética. Ele corre até a

pia da cozinha, abre a torneira no máximo e

começa a abrir todas as portas dos armários.

— Fogo — ele diz para os rapazes que estão perto.

— Lá embaixo!

Todos começam a encher panelas e vasilhas com

água e, um a um, eles correm para a escada.

Emily e Sam sobem. Sam parece abalado.

— O que aconteceu? — pergunto.

— A casa está pegando fogo!

— É grave?

— Algum incêndio não é grave? E acho que nós o

provocamos. Nós... Bem, derrubamos uma vela

perto de uma cortina.

Sam e Emily parecem agitados, desarrumados.

Percebo que eles estavam namorando. Digo a mim

mesmo que não posso me esquecer de dar os

parabéns a Sam mais tarde.

— Vocês viram Sarah? — pergunto a Emily. Ela

balança a cabeça.

Mais garotos sobem a escada, e Mark James está

com eles. Vejo o medo em seus olhos. Pela

primeira vez sinto o cheiro de fumaça. Olho para

Sam.

— Vá lá para fora — digo.

Ele concorda com um movimento de cabeça, segura

a mão de Emily, e os dois saem juntos. Outros os

seguem, mas alguns permanecem onde estão,

assistindo a tudo com curiosidade embriagada.

Algumas pessoas permanecem paradas e batem nas

costas dos jogadores de futebol, que correm ao

porão com as vasilhas com água, incentivando-‐os

como se tudo fosse uma brincadeira.

Vou até a cozinha e pego o maior recipiente que

encontro, uma panela de tamanho médio. Encho a

panela com água e desço. Todos já deixaram o

local, exceto nós, enfrentando o incêndio, que é

maior do que eu imaginava. Metade do porão é

consumida pelas chamas. Apagar o fogo com a

quantidade de água que tenho é impossível. Nem

tento. Em vez disso, abandono a panela e recuo.

Mark desce a escada correndo. Eu o detenho no

meio dos degraus. Seus olhos estão vermelhos pelo

excesso de álcool, mas posso ver o terror e o

desespero em sua expressão.

— Esqueça — digo. — O incêndio é grande

demais. Precisamos tirar todo mundo daqui.

Ele olha para o fogo no porão. Sabe que o que eu

disse é verdade. A fachada do garoto valentão

desapareceu. A farsa acabou.

— Mark! — eu grito.

Ele solta a panela com água, assente, e nós

voltamos juntos.

— Todos para fora! Agora! — eu grito do alto da

escada.

Os que estão mais bêbados nem se movem. Alguns

riem. Uma pessoa diz:

— Onde estão os marshmallows?

Mark responde com um tapa no rosto do colega.

— Saia! — ele grita.

Arranco o telefone sem fio da base na parede e o

coloco na mão de Mark.

— Ligue para os bombeiros — grito, temendo não

ser ouvido com toda aquela gritaria e a música alta

que ainda vem de algum lugar. É como uma trilha

sonora para o pandemônio que se forma. O chão

está ficando quente. A fumaça começa a subir do

porão para o primeiro andar. Só então as pessoas

percebem que o assunto é sério. Começo a

empurrar todo mundo para a porta.

Passo depressa por Mark quando ele está ligando

para os bombeiros e continuo correndo pela casa.

Subo a escada principal saltando os degraus, três

de cada vez, e vou abrindo as portas com chutes

violentos. Um casal está namorando em um dos

quartos, na cama. Eu grito, mandando os dois

saírem. Não encontro Sarah. Desço novamente a

escada e saio para a noite escura, fria. Há muita

gente do lado de fora olhando para a casa. Percebo

que algumas estão agitadas com a possibilidade de

a casa queimar até virar cinzas. Outras riem. Eu

começo a sentir os primeiros sinais de pânico em

mim. Onde está Sarah? Sam está atrás do grupo,

que deve ter umas cem pessoas. Corro até ele.

— Você viu Sarah? — pergunto.

— Não — ele diz.

Olho para a casa. As pessoas continuam saindo. As

janelas do porão brilham com uma tonalidade forte

de vermelho, as chamas lambem as vidraças. Uma

das janelas está aberta. Por ali sai uma fumaça

escura que sobe rapidamente colorindo o ar,

tornando-‐o mais denso. Eu me movimento por

entre as pessoas. De repente, uma explosão sacode

a casa. Todas as janelas do porão se quebram.

Algumas pessoas aplaudem. As chamas atingiram o

primeiro andar e estão se movendo depressa. Mark

James está em pé na frente do grupo, sem

conseguir desviar os olhos da casa em chamas. Seu

rosto é iluminado pelo brilho alaranjado. Há

lágrimas em seus olhos, um ar de desespero, a

mesma expressão que vi nos olhos dos lorienos no

dia da invasão. Deve ser estranho assistir a tudo o

que você tinha sendo destruído. O fogo se espalha

com hostilidade, de maneira irregular. E Mark

nada pode fazer além de olhar. As chamas

começam a ultrapassar as janelas do primeiro

andar. De onde estamos já é possível sentir o calor

do fogo no rosto.

— Onde está Sarah? — pergunto a ele.

Ele não me ouve. Eu o sacudo, segurando seus

ombros. Ele se vira e olha para mim aturdido,

como se ainda não acreditasse no que seus olhos

estão vendo.

— Onde está Sarah? — pergunto novamente.

— Não sei — ele diz.

Começo a me mover pelo grupo, procurando por

ela, cada vez mais desesperado. Todos olham para

o fogo. A cobertura de vinil começa a borbulhar e

derreter. As cortinas das janelas já foram

queimadas. A porta da frente está aberta, e a

fumaça que brota dela lembra uma cachoeira de

cabeça para baixo. É possível enxergar até a

cozinha, que se transformou em um inferno. No

lado esquerdo da casa o fogo já atingiu o segundo

andar. E é então que escuto.

Um grito longo, terrível. E cachorros latindo. Meu

coração para. Todas as pessoas ali tentam

identificar o que ouviram, ao mesmo tempo em

que esperam não ter ouvido o que todos sabem que

escutaram. O grito se repete. Inconfundível. Uma

sequência ininterrupta de gritos. As pessoas

reagem, desesperadas.

— Oh, não — Emily geme. — Não, meu Deus, por

favor, não!

CAPÍTULO VINTE E SEIS

NINGUÉM FALA. TODOS ESTÃO DE OLHOS

BASTANTE ABERTOS, OLHANDO PARA CIMA, em

choque. Sarah e os cachorros devem estar em

algum lugar na parte de trás da casa. Fecho os

olhos e abaixo a cabeça. Só consigo sentir o cheiro

da fumaça. "Só não esqueça o que está em jogo",

Henri me disse. Sei bem o que está em jogo, mas a

voz dele ainda ecoa em minha cabeça. Minha vida,

e agora a de Sarah. Ouço outro grito. Aterrorizado.

Desesperado.

Sinto os olhos de Sam em mim. Ele já viu minha

resistência ao fogo. Mas ele também sabe que sou

caçado. Olho em volta. Mark caiu de joelhos e se

balança para a frente e para trás. Ele quer que

aquilo acabe. Quer que os cães parem de latir. Mas

eles não param, e cada latido é para ele como uma

facada no peito.

— Sam — digo —, eu vou entrar.

Ele fecha os olhos, respira fundo e depois me

encara.

— Vá buscá-‐la — ele me diz.

Entrego a ele meu celular e peço para ligar para

Henri, caso eu não consiga sair de lá por algum

motivo. Ele assente. Começo a me mover para a

parte de trás do grupo, contornando entre as

pessoas espremidas. Ninguém presta atenção em

mim. Quando finalmente chego lá atrás, dou

impulso e corro como um louco contornando o

quintal, até os fundos da casa pois assim posso

entrar

sem

ser

visto.

A

cozinha

está

completamente dominada pelas chamas. Observo o

cenário de horror por um momento. Ouço Sarah e

os cachorros. Eles soam mais próximos agora.

Respiro fundo, e nessa inspiração levo outras

coisas para dentro de mim. Raiva. Determinação.

Esperança e medo. Eu os deixo entrar, sinto cada

um deles. Depois tomo impulso, corro e entro na

casa. Sou imediatamente engolido pelas chamas e

não escuto mais nada além do crepitar e do

zumbido do fogo. Minhas roupas se incendeiam. O

mar de chamas não tem fim. Eu sigo para a frente

da casa e descubro que metade da escada foi

queimada. O que sobrou está em chamas,

aparentemente instável, mas não tenho tempo para

testar a segurança dos degraus. Corro para cima,

mas a escada desaba sob meu peso quando chego

na metade do caminho. Eu desmorono com os

escombros, e o fogo cresce como se alguém

houvesse atiçado as chamas. Alguma coisa parece

perfurar minhas costas. Ranjo os dentes, ainda sem

respirar. Eu me levanto e escuto um grito de Sarah.

Ela está gritando por medo de morrer, por temer

uma morte horrível, que será inevitável se eu não

encontrá-‐la logo. O tempo é curto. Vou ter de

saltar para o segundo andar.

Eu pulo, agarro-‐me ao piso e ergo o peso de meu

corpo. O fogo se espalhou para o outro lado da

casa. Ela e os cachorros estão em algum lugar à

minha direita. Percorro apressadamente o corredor

e vou verificando o interior dos quartos. Os

quadros

queimaram

em

suas

molduras,

transformados em silhuetas negras coladas às

paredes. De repente meu pé atravessa o chão, e a

surpresa me faz respirar. Sou invadido por fumaça

e fogo. Começo a tossir. Cubro a boca com um

braço, mas é inútil. Fumaça e fogo queimam meus

pulmões. Caio de joelho, tossindo, ofegante. Uma

fúria cega me invade e me levanto, sigo em frente,

caminho com o corpo inclinado, rangendo os

dentes com determinação.

Finalmente os encontro no último quarto à

esquerda. Sarah está gritando "SOCORRO!". Os

cachorros estão ganindo e latindo. A porta está

fechada, e eu a abro com um chute, arrancando-‐a

das dobradiças. Os três estão juntos, encolhidos no

canto oposto à porta. Sarah me vê, grita meu nome

e começa a se levantar. Faço um sinal indicando

que ela deve ficar onde está, e, quando entro no

quarto, uma enorme viga de sustentação cai entre

nós. Levanto a mão e a jogo longe, para cima, e a

viga atravessa o que resta do telhado. Sarah parece

confusa com o que acabou de ver. Eu salto para

ela, percorro seis metros com um único pulo,

atravessando as chamas sem ser afetado por elas.

Os cachorros estão ao lado dela. Ponho o buldogue

nos braços de Sarah e pego o retriever. Com meu

outro braço, eu a ajudo a permanecer em pé.

— Você veio — ela diz.

— Enquanto eu estiver vivo, nada, ninguém vai

machucar você — digo.

Outra viga cai e destrói parte do piso, indo parar

na cozinha, no primeiro andar. Precisamos sair

pelos fundos da casa para que ninguém me veja,

porque não quero testemunhas para o que vou ter

de fazer. Seguro Sarah contra a lateral de meu

corpo, e o cachorro contra o peito. Damos dois

passos, depois saltamos sobre o abismo de fogo

criado pela viga que desabou. Quando começo a

percorrer o corredor, uma enorme explosão no

andar de baixo destrói a maior parte dele. Não há

mais corredor. No lugar dele restam uma parede e

uma janela, que também são rapidamente

consumidas pelas chamas. Nossa única chance é

sair pela janela. Sarah está gritando outra vez,

agarrando meu braço, e sinto as unhas do cachorro

enterradas em meu peito. Levanto a mão para a

janela, olho para ela e me concentro — e ela

explode, criando a abertura de que precisamos.

Olho para Sarah e a mantenho segura e ancorada

ao meu corpo.

— Segure-‐se bem firme — digo.

Dou três passos e salto. As chamas nos engolem,

mas estamos voando como uma bala, cortando o

ar, seguindo diretamente para a fresta. Receio não

conseguir atravessá-‐la. Passamos por ela com

pouco espaço de sobra, tanto que sinto as

extremidades da armação destruída rasgando meus

braços e parte de minhas pernas. Seguro Sarah e o

cachorro da melhor maneira possível e giro o corpo

no ar para cair de costas, com todos por cima de

mim. Chegamos ao chão com um baque. Dozer rola

pela grama. Abby gane alto. Escuto o ar sendo

expulso do corpo de Sarah. Estamos uns dez

metros atrás da casa. Sinto um corte no topo da

cabeça, provavelmente causado pelos vidros

quebrados que ficaram presos à moldura da janela.

Dozer é o primeiro a se levantar. Ele parece bem.

Abby demora um pouco mais. Ela manca, parece

ter machucado uma pata dianteira, mas não creio

que seja sério. Fico deitado de costas, segurando

Sarah. Ela começa a chorar. Sinto o cheiro de

cabelo queimado. O sangue escorre por meu rosto

e forma uma poça na orelha.

Sento-‐me na grama para tentar recuperar o fôlego.

Sarah está em meus braços. As solas de meus

sapatos derreteram. Minha camisa queimou

completamente, como boa parte da calça jeans.

Pequenos cortes atravessam todo o comprimento

dos dois braços. Mas não estou queimado. Dozer se

aproxima e lambe minha mão. Eu o afago.

— Bom menino — digo, ouvindo os soluços de

Sarah. — Agora vá, leve Abby lá para a frente.

Ouço ao longe as sirenes, que anunciam a

aproximação de viaturas. Eles devem estar ali em

dois, três minutos, no máximo. A entrada da

floresta está a uns cinquenta metros dos fundos da

casa. Aponto para a frente enquanto me levanto, e

os animais começam a se mover para lá como se

me entendessem perfeitamente. Sarah ainda está

em meus braços. Eu a giro, para aninhá-‐la entre

eles, e sigo para a floresta carregando-‐a, enquanto

ela chora com o rosto em meu ombro. Quando

entro no bosque, a multidão na frente da casa

explode em gritos e aplausos. Dozer e Abby foram

vistos.

A floresta é densa. A lua cheia ainda brilha, mas a

luz que penetra entre as árvores é pouca. Acendo

minhas mãos para que possamos enxergar. Começo

a tremer. O pânico me invade. Como vou explicar

isso a Henri? Estou vestindo o que parece ser uma

bermuda queimada. Minha cabeça sangra. Assim

como minhas costas e vários cortes nos braços e

nas pernas. Meus pulmões parecem estar em

chamas cada vez que respiro. E Sarah está em meus

braços. Ela agora deve saber o que posso fazer, do

que sou capaz, ou pelo menos parte disso. Vou ter

de explicar tudo a ela. E vou ter de contar a Henri

que ela sabe. Os riscos são cada vez maiores. Ele

vai dizer que, em algum momento, alguém pode

deixar escapar alguma coisa. Vai insistir para irmos

embora. Não vou poder evitar.

Ponho Sarah no chão. Ela parou de chorar. Olha

para mim confusa, amedrontada, espantada. Sei

que preciso vestir alguma roupa e voltar para perto

dos convidados de Mark, ou as pessoas vão

desconfiar. Preciso levar Sarah de volta, ou vão

pensar que ela está morta.

— Você consegue andar? — pergunto.

— Acho que sim.

— Venha comigo.

— Para onde vamos?

— Preciso pôr alguma roupa. Espero que um dos

jogadores de futebol tenha roupas para vestir

depois do treino.

Começamos a andar por entre as árvores. Pretendo

espiar dentro dos carros dos convidados para ver

se encontro alguma vestimenta.

— O que aconteceu, John? O que está

acontecendo?

— Você estava presa na casa em chamas, e eu tirei

você de lá.

— O que você fez é impossível.

— Não para mim.

— O que isso significa?

Olho para ela. Esperava nunca ter de revelar o que

vou dizer agora. Sei que minha expectativa

provavelmente era irreal, mas pretendia me manter

escondido em Paradise. Henri sempre me disse

para nunca me aproximar muito de ninguém.

Porque se eu me aproximasse, em algum momento

as pessoas perceberiam que sou diferente, e isso

exigira explicações. E nos obrigaria a partir. Meu

coração dispara, minhas mãos tremem, mas não

porque estou com frio. Se tenho alguma esperança

de ficar, ou de não sofrer as piores consequências

pelo que fiz nesta noite, preciso contar a verdade a

ela.

— Não sou o que você pensa que sou.

— Quem é você?

— Eu sou o Número Quatro.

— E o que isso significa?

— Sarah, o que vou dizer vai soar maluco e idiota,

no entanto é a mais pura verdade. Você precisa

acreditar em mim.

Ela toca meu rosto.

— Se vai dizer a verdade, é claro que acredito em

você.

— É verdade.

— Então fale.

— Sou um alien. Sou o quarto de nove crianças

enviadas à Terra depois de nosso planeta ter sido

destruído. Tenho poderes, habilidades diferentes

das de qualquer ser humano, poderes que me

permitem fazer coisas como as que fiz há pouco,

na casa. E há outros aliens aqui na Terra que estão

me caçando, os mesmos que atacaram meu planeta.

E, se me encontrarem, eles me matarão.

Espero que ela me esbofeteie, ria de mim, grite ou

saia correndo. Mas ela fica parada, olhando-‐me nos

olhos.

— Está dizendo a verdade — ela afirma.

— Sim, estou. — Sustento seu olhar, esperando

convencê-‐la a acreditar em mim.

Ela me encara por mais um instante, depois move a

cabeça em sentido afirmativo.

— Obrigada por salvar minha vida. Não me

interessa de onde você veio. Para mim você é só

John, o garoto que eu amo.

— O quê?

— Eu amo você, John, e você salvou minha vida, e

isso é tudo o que importa.

— Também amo você. E vou amar sempre.

Eu a abraço e beijo. Depois de um minuto, mais ou

menos, ela se afasta.

— Vamos ver se encontramos roupas para você.

Precisamos voltar, para as pessoas saberem que

estamos bem.

Sarah encontra roupas limpas no quarto carro que

verificamos. São bastante parecidas com as que eu

vestia, jeans e camisa, e acho que ninguém vai

notar a diferença. Quando voltamos para perto da

casa, nos mantemos o mais longe possível, mas em

um ponto de onde podemos ver o que está

acontecendo. A casa desabou e agora é só uma

pilha de destroços fumegantes e encharcados de

água. Colunas de fumaça ainda brotam dos

escombros, criando uma imagem fantasmagórica

contra o céu escuro. Há três caminhões dos

bombeiros. Conto seis viaturas da polícia. Nove

conjuntos de luzes que piscam, mas nenhum som

para acompanhá-‐las. Poucas pessoas foram

embora, se é que alguém saiu dali. Todas foram

forçadas a recuar, e a casa foi isolada com fita

amarela. Os policiais estão conversando com

alguns dos convidados. Cinco bombeiros estão no

meio das ruínas, vasculhando os escombros.

Alguém grita "Lá estão eles!". A voz soa atrás de

mim. Todos se viram em minha direção. Preciso de

pelo menos cinco segundos para perceber que as

pessoas se referem a mim.

Quatro policiais caminham até nós. Atrás deles há

um homem segurando um bloco de anotações e um

gravador. Enquanto procurávamos pelas roupas,

Sarah e eu combinamos uma versão dos fatos.

Cheguei à parte de trás da casa e a encontrei lá,

observando as chamas. Ela havia pulado pela janela

do segundo andar com os cachorros, que

conseguiram fugir. Ficamos assistindo a tudo dali,

longe dos outros, mas depois de um tempo fomos

nos juntar ao grupo. Expliquei a ela que não

poderíamos contar a ninguém o que havia

realmente acontecido, nem mesmo a Sam e a

Henri, porque, se alguém descobrisse a verdade, eu

teria de ir embora imediatamente. Combinamos

que eu responderia a todas as perguntas, e ela

concordaria com tudo que eu dissesse.

— Você é John Smith? — pergunta um dos

policiais. E ura homem de estatura mediana, e ele

para à nossa frente com os ombros meio caídos.

Não é gordo, mas está longe do que se pode

chamar de estar em boa forma, porque tem uma

barriga saliente e uma flacidez generalizada.

— Sim, sou eu. Por quê?

— Duas pessoas disseram ter visto você entrar

correndo naquela casa e depois sair de lá voando

como o Super-‐homem, com os cachorros e a garota

nos braços.

— Sério? — pergunto, com ar incrédulo.

Sarah está a meu lado.

— Foi o que disseram.

Forço um riso.

— A casa estava pegando fogo. Pareço ter estado

em uma casa em chamas?

Ele me lança um olhar sério, intrigado, e põe as

mãos na cintura.

— Está me dizendo que não entrou lá?

— Fui até o quintal nos fundos para procurar

Sarah — digo. — Ela havia desaparecido com os

cachorros. Ficamos lá por um tempo, vendo o fogo,

e depois viemos para cá.

O policial olha para Sarah.

— Isso é verdade?

— Sim.

— Bem, quem entrou correndo na casa. então? —

quer saber um repórter parado ao lado dele.

É a primeira vez que o homem fala, e ele me

observa de um jeito mais cético. como se me

avaliasse. Percebo que não acredita em minha

história.

— Como posso saber? — pergunto.

Ele assente e escreve algo no bloco. Não consigo

ler a anotação.

— O que está dizendo é que essas duas

testemunhas são mentirosas? — pergunta o

repórter.

— Barnes — o policial interfere, balançando a

cabeça ao olhar para ele.

— Eu não entrei na casa para salvar Sarah e os

cachorros — repito. — Eles estavam do lado de

fora.

— Quem disse alguma coisa sobre salvar a garota e

os cachorros? — Baines pergunta.

Dou de ombros.

— Pensei que fosse essa a insinuação.

— Não fiz nenhuma insinuação.

Sam se aproxima com meu celular. Olho para ele,

tentando avisado que o momento não é oportuno,

mas ele me entrega o telefone mesmo assim.

— Obrigado — digo.

— Fico feliz por estar bem — ele me diz.

Os policiais olham para ele com ar duro, e Sam se

afasta. Baines observa com interesse. Ele está

mascando chiclete, procurando costurar as

informações. E assente para si mesmo.

— Deixou o celular com seu amigo antes de sair

para dar uma volta? — ele pergunta.

— Dei o celular a ele durante a festa. Estava

incomodando no bolso.

— Posso imaginar — Baines responde. — E aonde

você foi?

— Chega, Baines. Já fez perguntas demais — diz

um policial.

— Posso ir agora? — pergunto.

O policial concorda com um movimento de cabeça.

Eu me afasto com o celular na mão, já discando o

número de Henri, com Sarah a meu lado.

— Alô — Henri diz ao atender.

— Pode vir nos buscar agora?

— Sim. Estou indo.

— Como explica o corte na cabeça? — Baines

pergunta atrás de mim. Ele estava me seguindo e

ouviu meu telefonema para Henri.

— Eu me cortei em um galho na floresta.

— Conveniente — ele comenta e escreve mais no

bloco. — Sabe que posso perceber quando alguém

mente para mim, não é?

Eu o ignoro e continuo andando de mãos dadas

com Sarah. Nós nos aproximamos de Sam.

— Vou descobrir a verdade, Sr. Smith. Sempre

descubro — Baines grita atrás de mim.

— Henri está a caminho — informo Sam e Sarah.

— O que foi aquilo? — Sam me pergunta.

— Sei lá! Alguém acha que me viu entrar correndo

na casa, provavelmente alguém que bebeu demais

— digo, mais para Baines do que para Sam.

Ficamos esperando por Henri na entrada do

terreno. Quando chega, ele para a caminhonete,

desce dela e fica olhando, perplexo, para a casa

consumida pelo fogo.

— Ah, não. Jure que não tem nada a ver com isso

— ele resmunga.

— Não tenho — respondo.

Entramos na caminhonete. Ele engata a marcha e

olha uma última vez para os escombros

fumegantes.

— Vocês estão com cheiro de fumaça — Henri

comenta.

Ninguém responde. A viagem é feita em silêncio.

Sarah está sentada em meu colo. Deixamos Sam

primeiro, depois Henri segue na direção da casa de

Sarah.

— Não quero ficar sem você esta noite — Sarah me

diz.

— Também não quero me afastar de você.

Quando chegamos à casa dela, eu saio da

caminhonete e a acompanho até a porta. Ela não

me solta quando a abraço e desejo boa noite.

— Vai telefonar para mim quando chegar em casa?

— Sim, é claro.

— Amo você. Sorrio para ela.

— Também amo você.

Ela entra. Eu volto à caminhonete, onde Henri me

espera. Tenho de pensar em um jeito de impedi-‐lo

de descobrir a verdade sobre o que aconteceu nesta

noite e de nos tirar de Paradise. Henri dirige para

casa.

— O que aconteceu com sua jaqueta? — ele

pergunta.

— Estava na casa de Mark.

— E com sua cabeça, o que aconteceu?

— Bati em algum lugar quando tentava sair da casa

no princípio do incêndio.

Ele me olha, desconfiado.

— É você que está cheirando a fumaça.

Eu dou de ombros.

— Era o que mais havia por lá.

— Como o incêndio começou?

— Acho que foi um acidente. Todo mundo bebia

demais.

Henri assente e entra em nossa garagem.

— Bem — ele diz —, vai ser interessante ler o que

os jornais vão publicar na segunda-‐feira. — Ele se

vira para estudar minha reação.

Fico em silêncio.

Sim, penso, com certeza vai ser interessante.

CAPÍTULO VINTE E SETE

NÃO CONSIGO DORMIR, FICO DEITADO NA

CAMA, OLHANDO PARA A ESCURIDÃO, PARA o

teto. Telefono para Sarah e conversamos até as três

da manhã; desligo e continuo ali deitado, de olhos

abertos. Às quatro saio da cama e do quarto. Henri

está sentado à mesa da cozinha, bebendo café. Ele

olha para mim com ar cansado, os olhos vermelhos

e os cabelos despenteados.

— O que está fazendo? — pergunto.

— Também não consegui dormir. Estava lendo as

notícias.

— Encontrou alguma coisa?

— Sim, mas ainda não sei ao certo o que significa

para nós. Os homens que escreviam e publicavam

Eles Estão entre Nós, aqueles que conhecemos,

foram torturados e mortos.

Eu me sento diante dele.

— O quê?

— A polícia os encontrou depois de os vizinhos

telefonarem dizendo ter ouvido gritos na casa.

— Eles não sabiam onde moramos.

— Não, não sabiam. Felizmente. Mas isso significa

que os mogadorianos estão ficando mais ousados e

que estão próximos. Se ouvirmos ou virmos mais

alguma coisa fora do comum, teremos de partir

imediatamente, sem perguntas, sem discussão.

— Tudo bem.

— Como está sua cabeça?

— Doendo — respondo. Levei sete pontos para

fechar o corte. Henri fez a sutura. Estou vestindo

um moletom largo. Tenho certeza de que os

ferimentos nas costas também precisam de pontos,

mas para isso eu teria de tirar a camisa, e como

explicaria todos os outros arranhões e hematomas?

Ele saberia o que aconteceu. Meus pulmões ainda

ardem. Na verdade, a dor só piorou.

— O incêndio começou no porão, então?

— Sim.

— E você estava na sala de estar?

— Sim.

— Como sabe que começou no porão?

— Porque todo mundo subiu correndo.

— E sabia que todos estavam fora da casa quando

você saiu?

— Sim, sabia.

— Como?

Ele está tentando me fazer cair em contradição,

não acredita em minha história. Tenho certeza de

que Henri não acredita que me limitei a ficar

olhando o que acontecia, como todo mundo.

— Eu não entrei — digo sem rodeios. É horrível

precisar mentir, mas olho nos olhos de Henri e

minto.

— Acredito em você — ele responde.

É quase meio-‐dia quando acordo. Os pássaros

cantam além da janela, e a luz do sol penetra pelas

frestas. Respiro aliviado. O fato de ter conseguido

dormir até tão tarde significa que não foi

divulgada nenhuma notícia que me incrimine. Caso

contrário, eu teria sido arrancado da cama para

fazer as malas.

Rolo na cama para me deitar de costas e sinto dor

imediatamente. É como se alguém empurrasse meu

peito para baixo, me espremesse.

Não consigo respirar direito. Quando tento, sinto

uma dor aguda. Isso me assusta.

Bernie Kosar está dormindo a meu lado. Eu o

acordo lutando com ele. No início ele parece

atordoado, mas depois entra na brincadeira. Nosso

dia sempre começa desse jeito. Eu acordo o

cachorro que ronca perto de mim. Ele abana a

cauda, e sua língua para fora da boca me faz sentir

imediatamente melhor. Esqueço a dor no peito.

Não penso no que o dia pode trazer.

A caminhonete de Henri desapareceu. Sobre a

mesa encontro um bilhete com a mensagem: "Fui

ao mercado. Volto logo." Vou até lá fora. Minha

cabeça dói, e meus braços estão vermelhos e cheios

de manchas, marcados por cortes ligeiramente

inchados, como se eu houvesse sido atacado por

muitos gatos. Não me incomodo com os cortes,

nem com a dor de cabeça, ou com o ardor no peito.

O que importa é que ainda estou em Ohio, amanhã

voltarei à mesma escola que frequento há três

meses e esta noite verei Sarah.

Henri chega em casa à uma da tarde. Noto sua

expressão exausta e deduzo que ele ainda não

dormiu. Depois de guardar as compras, ele vai para

o quarto e fecha a porta. Bernie Kosar e eu saímos

para uma caminhada pela floresta. Tento correr e,

por algum tempo, até consigo, mas depois de um

quilômetro a dor é insuportável e tenho de parar.

Caminhamos uns oito quilômetros, mais ou menos.

A floresta termina em uma estrada semelhante

àquela que leva à nossa casa. Eu me viro e volto.

Henri ainda está no quarto, com a porta fechada,

quando entro em casa. Eu me sento na varanda.

Fico tenso cada vez que um carro passa na estrada.

Sempre estou esperando um deles aparecer, mas

não vejo ninguém.

A confiança que eu sentia ao acordar vai

desaparecendo com o transcorrer do dia. O

Paradise Gazette não circula aos domingos. Eles

vão publicar alguma coisa amanhã? Suponho que

estou esperando por um telefonema, ou pela visita

daquele repórter, ou pelas perguntas de outros

policiais. Não sei por que estou tão preocupado

com um repórter de jornal pequeno de cidade do

interior, mas ele foi persistente — persistente

demais. E sei que ele não acreditou na história que

contei.

Mas ninguém aparece em nossa casa. Ninguém

telefona. Espero alguma coisa e, quando nada

acontece, começo a sentir medo de estar prestes a

ser exposto. "Vou descobrir a verdade, Sr. Smith.

Sempre descubro", Baines disse. Considero a ideia

de correr até a cidade, procurá-‐lo e tentar

dissuadi-‐lo de ir atrás dessa verdade, mas sei que

isso só vai alimentar suas suspeitas. Tudo o que

posso fazer é esperar e torcer pelo melhor.

Eu não estava naquela casa.

Não tenho nada a esconder.

Naquela noite Sarah vai me visitar. Vamos a meu

quarto e eu a seguro nos braços, deitado de costas

na cama. Sua cabeça está apoiada em meu peito, e

uma das pernas repousa sobre as minhas. Ela me

faz perguntas sobre quem sou, meu passado, sobre

Lorien, sobre os mogadorianos. Ainda estou

surpreso com a rapidez e a facilidade com que

Sarah acreditou em tudo, e como ela aceitou a

realidade. Respondo a todas as perguntas com

sinceridade, o que faz eu me sentir muito bem,

depois de todas as mentiras que contei nos últimos

dias. Mas, quando falamos sobre os mogadorianos,

começo a ficar assustado. Estou preocupado com a

possibilidade de eles nos encontrarem. Tenho

medo de nos ter exposto com minhas últimas

atitudes. Faria tudo de novo, porque, se não, Sarah

estaria morta, mas tenho medo. Também temo pelo

que Henri vai fazer se descobrir tudo. Embora não

seja meu pai biológico, para todos os efeitos ele é

meu responsável legal. Eu o amo, ele me ama, e

não quero desapontá-‐lo. E, enquanto ficamos ali

deitados, meu medo começa a atingir novos níveis.

Não suporto não saber o que o novo dia trará. A

incerteza está acabando comigo. O quarto está

escuro. Uma vela tremula no parapeito da janela.

Respiro fundo, ou melhor, tanto quanto é possível

em meu estado.

— Está tudo bem? — Sarah pergunta.

Eu a abraço com mais força.

— Sinto sua falta — digo.

— Sente? Mas eu estou aqui.

— Essa é a pior maneira de sentir falta de alguém.

Quando a pessoa está a seu lado e ainda assim você

sente falta dela.

— Não faz sentido. — Ela segura meu rosto, puxa-‐

me para perto e beija meus lábios. Não quero que

ela pare. Não quero que ela pare nunca mais de me

beijar. Enquanto Sarah me beija, tudo está bem. Eu

ficaria neste quarto para sempre, se pudesse. O

mundo pode seguir sem mim, sem nós. Desde que

possamos ficar ali juntos, nos braços um do outro.

— Amanhã — eu digo.

Ela olha para mim.

— Amanhã o quê?

Balanço a cabeça.

— Não sei realmente. Acho que só estou com

medo. Ela me estuda com ar confuso.

— Medo do quê?

— Não sei. Estou com medo. Só isso.

Quando Henri e eu voltamos para casa depois de

levá-‐la, vou para o quarto e me deito no mesmo

lugar onde Sarah esteve. Ainda posso sentir seu

cheiro na cama. Esta noite não vou dormir. Não

vou nem tentar. Ando pelo quarto. Quando Henri

vai para cama, eu saio e vou até a cozinha e

escrevo à luz de uma vela. Escrevo sobre Lorien,

sobre a Flórida, sobre aquilo que vi quando nosso

treinamento começou — a guerra, os animais,

imagens da infância. Espero por algum tipo de

catarse, algum alívio, mas não sinto nada. Tudo

isso só me deixa ainda mais triste.

Minha mão começa a doer, e eu saio e vou até a

varanda. O ar frio ajuda a amenizar a dor ao

respirar. A lua está quase cheia, com uma pequena

porção ainda oculta. Em duas horas o sol vai

nascer, e com ele virá um novo dia e as notícias do

fim de semana. Os jornais são deixados em nossa

porta às seis da manhã, às vezes às seis e meia. Já

terei saído para a escola quando chegarem, e, se

houver alguma notícia sobre mim, eu me recusarei

a partir antes de ver Sarah mais uma vez, antes de

me despedir de Sam.

Eu entro em casa, mudo de roupa e preparo minha

mochila. Saio na ponta dos pés e em silêncio e

fecho a porta com cuidado. Dei apenas três passos

na

varanda

quando

escuto

alguma

coisa

arranhando a porta. Eu me viro para abri-‐la, e

Bernie Kosar sai trotando satisfeito. Tudo bem,

vamos juntos, eu penso.

Caminhamos e paramos frequentemente, ouvindo o

silêncio. A noite ainda é escura, mas depois de um

tempo uma luminosidade começa a ganhar força no

céu, ao leste. Estamos chegando à escola. Não há

carros no estacionamento e todas as luzes lá

dentro estão apagadas. Na frente do prédio, diante

do mural do pirata, há uma grande pedra que foi

pintada pelas turmas anteriores de formandos. Eu

me sento nela. Bernie Kosar se deita na grama

alguns metros afastado de mim. Fico ali sentado

por meia hora antes de o primeiro veículo

aparecer, uma van, e presumo que seja Hobbs, o

zelador, chegando cedo para deixar tudo em ordem

na escola. Mas estou enganado. A van é parada

bem à frente da porta. O motorista desce e deixa o

motor ligado. Ele está carregando uma pilha de

jornais

presos

por

um

arame.

Nós

nos

cumprimentamos com um aceno, e ele deixa os

jornais ao lado da porta. Depois vai embora.

Continuo sentado na pedra. Olho com aparente

desinteresse para os jornais.

Mentalmente,

eu

estou

praguejando-‐os,

desafiando-‐os a divulgar as más notícias das quais

tenho tanto medo.

— Eu não entrei naquela casa sábado — digo em

voz alta e me sinto estúpido por isso.

Depois desvio o olhar, suspiro e pulo de cima da

pedra.

— Bem — digo a Bernie Kosar. — Chegou a hora

da verdade. Ele abre os olhos por um instante,

depois os fecha e volta a cochilar no gramado frio.

Removo o arame que prende os jornais e pego o

primeiro da pilha. A história está na primeira

página. No alto há uma foto dos escombros, um

retrato feito na manhã seguinte ao incêndio. Traz

uma impressão lúgubre, de mau presságio. Cinzas

negras recobrem as árvores sem folhas e a grama

coberta de espuma. Eu leio a manchete:

QUEIMANDO TUDO NA CASA DOS JAMES

Prendo a respiração, tomado por um sentimento

horrível que se concentra no meio de minhas

entranhas, como se estivesse a um passo de uma

notícia horrenda. Passo os olhos pelo artigo. Não

leio realmente, apenas procuro meu nome. Chego

ao final. Pisco e balanço a cabeça para livrá-‐la da

confusão. Um sorriso cauteloso se forma. Depois

eu leio tudo de novo.

— Não acredito — digo. — Bernie Kosar, meu

nome não está aqui!

Ele não presta atenção em mim. Corro pelo

gramado e pulo sobre a rocha.

— Meu nome não está aqui! — grito novamente,

desta vez com toda a força que tenho.

Eu me sento e leio a história. A manchete é um

trocadilho com o nome do filme de Cheech e

Chong, Queimando Tudo, cujo tema principal

parece ser uso de drogas. A polícia acredita que o

incêndio foi provocado por um baseado fumado no

porão. Nem imagino como essa informação chegou

ao jornal, especialmente porque é errada. O artigo

é cruel e pejorativo, quase um ataque à família

James. Não gostei daquele repórter. Fica claro que

ele não gosta dos James. Por quê?

Continuo sentado na pedra e leio o artigo três

vezes antes de a primeira pessoa chegar e

destrancar as portas. Não consigo parar de sorrir.

Vou ficar em Ohio, em Paradise. O nome da cidade

não me parece mais tolo. Em meu entusiasmo,

tenho a sensação de estar esquecendo alguma

coisa, um componente fundamental. Mas estou tão

feliz que não me importo. Que mal pode me atingir

agora? Meu nome não está no artigo. Eu não corri

para dentro daquela casa. A prova está bem ali, em

minhas mãos. Ninguém pode dizer o contrário.

— Por que está tão feliz? — Sam me pergunta na

aula de astronomia.

Eu ainda não parei de sorrir.

— Leu o jornal de hoje?

Ele assente.

— Sam, eu não fui citado! Não preciso ir embora.

— E por que eles o mencionariam no jornal?

Fico aturdido. Abro a boca para explicar,

argumentar, mas vejo Sarah entrando na sala. Ela

se aproxima de nós, sorridente.

— Oi, gatão — diz.

Ela se inclina e me beija no rosto, situação que

nunca deixa de me afetar.

— Parece que alguém está feliz hoje — diz.

— Feliz por ver você — eu digo. — Nervosa com o

exame de motorista?

— Um pouco. Na verdade, estou ansiosa para

acabar logo.

Ela se senta a meu lado. Hoje é meu dia, penso.

Este é o lugar onde quero estar, e é onde estou.

Sarah de um lado, Sam do outro.

Assisto às aulas como faço todos os dias. Almoço

com Sam. Não falamos sobre o incêndio. Devemos

ser os únicos na escola que não comentam sobre o

fogo. A mesma história, muitas e muitas vezes.

Nunca ouço meu nome. Em nenhuma das versões.

Como eu já esperava, Mark não está na escola.

Espalha-‐se um boato de que ele e muitos outros

serão suspensos por causa da teoria publicada pelo

jornal local. Não sei se é verdade ou não. Não sei

se estou interessado em saber.

Quando Sarah e eu entramos na cozinha, na aula

de economia doméstica, sinto-‐me completamente

seguro e confiante. É uma certeza tão forte que

penso novamente que devo estar enganado, que

deixei escapar algum detalhe. A dúvida me

acompanha durante o dia todo, mas eu sempre a

reprimo no fundo da mente.

Preparamos pudim de tapioca. É um dia fácil. No

meio da aula, a porta da cozinha é aberta. É o

monitor do corredor. Olho para ele e sei

imediatamente o que faz ali. Ele é o mensageiro da

má notícia. O mensageiro da morte. Ele se

aproxima de mim e me entrega um pedaço de

papel.

— O Sr. Harris deseja vê-‐lo — diz.

— Agora?

Ele assente.

Olho para Sarah e dou de ombros. Não quero que

ela perceba meu medo. Sorrio para ela antes de me

dirigir à porta. E, antes de sair, eu me viro e olho

para ela mais uma vez. Sarah está inclinada sobre a

mesa, misturando nossos ingredientes, usando

aquele mesmo avental verde que amarrei para ela

em meu primeiro dia de aula, quando preparamos

panquecas e as comemos no mesmo prato. Seu

cabelo está preso num rabo de cavalo, e algumas

mechas se soltam, emoldurando o rosto. Ela as

prende atrás da orelha, e é então que me vê parado

na porta. Continuo olhando para ela, tentando

registrar cada detalhe deste momento, a maneira

como ela segura a colher de pau, a aparência de

marfim da pele iluminada pela luz que entra pelas

janelas, a ternura nos olhos. Sua camisa tem um

botão aberto no colarinho. Será que ela percebeu?

O monitor fala alguma coisa atrás de mim. Eu

aceno para Sarah, fecho a porta e sigo pelo

corredor.

Caminho

devagar,

tentando

me

convencer de que é só uma formalidade, algum

documento que esqueci de assinar, alguma

pergunta sobre a transferência. Mas sei que não é

só isso.

O Sr. Harris está sentado atrás da mesa quando

entro em sua sala. Ele sorri de um jeito que me

aterroriza, aquele mesmo sorriso orgulhoso que

exibia no dia em que tirou Mark da sala para ir dar

a entrevista.

— Sente-‐se — ele diz. — Então ó verdade? — Ele

olha para a tela do computador e depois para mim.

— O quê?

Na mesa dele há um envelope com meu nome

escrito com caneta preta. O Sr. Harris percebe que

já notei o envelope.

— Ah, sim, isso chegou para você por fax há cerca

de meia hora.

Ele pega o envelope e o joga em minha direção. Eu

o seguro.

— O que é? — pergunto.

— Não sei. Minha secretária lacrou o envelope

assim que recebeu o documento.

Várias coisas acontecem ao mesmo tempo. Abro o

envelope e removo seu conteúdo. Duas folhas de

papel. A de cima é uma capa com meu nome e a

palavra CONFIDENCIAL em grandes letras negras.

Eu a coloco atrás da segunda folha, na qual leio

uma única frase escrita em letras maiúsculas.

Nenhum nome. Apenas cinco palavras pretas em

fundo branco.

— Então, Sr. Smith, é verdade? Entrou correndo

naquela casa em chamas para salvar Sarah Hart e

os cachorros? — o Sr. Harris pergunta.

O sangue invade meu rosto. Ergo o olhar. Ele vira

o monitor do computador para mim, a fim de que

eu possa ler o que está na tela. É o blog afiliado ao

Paradise Gazette. Não preciso ver o nome do autor

para saber quem escreveu o texto. O título é mais

do que suficiente.

O INCÊNDIO NA CASA DOS JAMES: A HISTÓRIA

NÃO CONTADA

Sinto que o ar fica preso na garganta. Meu coração

dispara. O mundo para, ou pelo menos parece

parar. Eu me sinto morto por dentro. Olho para a

folha de papel que estou segurando. Papel branco,

liso, suave entre meus dedos. Lá está escrito:

VOCÊ É O NÚMERO QUATRO?

As duas folhas caem de minhas mãos, flutuam até o

chão, onde ficam imóveis. Não entendo, eu penso.

Como é possível?

— Então é isso? — insiste o Sr. Harris.

Estou boquiaberto. Sr. Harris sorri orgulhoso,

feliz. Mas não é ele que vejo. É o que está atrás

dele, além das janelas da sala da diretoria. Um

lampejo vermelho vindo da esquina, movendo-‐se

mais rápido do que pode ser normal, do que é

seguro. Os pneus cantam no asfalto do

estacionamento. A caminhonete espalha o cascalho

do calçamento ao fazer uma segunda curva. Henri

está debruçado sobre o volante como um doido.

Ele freia com tanta violência que seu corpo é

impulsionado para a frente. A caminhonete estanca

com um barulho assustador.

Eu fecho os olhos.

Apóio a cabeça nas mãos.

Ouço a porta da caminhonete se abrir lá fora. Ouço

quando ela é fechada.

Mais um minuto e Henri estará na sala.

CAPÍTULO VINTE E OITO

— SENTE-‐SE BEM, SR. SMITH? — O DIRETOR

PERGUNTA. OLHO PARA ELE. VEJO em seu rosto

o esforço que faz para parecer preocupado, um

olhar que só dura um segundo antes de o sorriso

largo voltar.

— Não, Sr. Harris — respondo. — Não me sinto

bem.

Pego do chão a folha e a leio novamente. De onde

veio isto? Agora eles só mexem com nosso

equilíbrio? Não há número de telefone ou

endereço, nenhum nome. Nada além de cinco

palavras e um ponto de interrogação. Olho pela

janela. A caminhonete de Henri está estacionada, e

o escapamento ainda libera uma fumaça clara. Ele

vai entrar e sair tão rápido quanto puder. Olho

novamente para a tela do computador. O artigo foi

postado às 11h59 da manhã, quase duas horas atrás.

Surpreendo-‐me por Henri ter demorado todo esse

tempo para chegar. Uma vertigem se apodera de

mim. Sinto que estou oscilando.

— Precisa da enfermeira? — o Sr. Harris pergunta.

A enfermeira, eu penso. Não, eu não preciso da

enfermeira. O ambulatório fica ao lado da cozinha

onde temos aula de economia doméstica. Preciso

voltar lá, Sr. Harris, voltar no tempo quinze

minutos, antes de ser chamado pelo monitor do

meu corredor. Sarah já deve estar assando o

pudim. Talvez já esteja borbulhando. Ela está

olhando para a porta, esperando eu voltar?

O eco distante das portas das salas se abrindo e

fechando alcança a sala da diretoria. Quinze

segundos até Henri chegar. Depois para a

caminhonete. Para casa. E depois, para onde?

Maine? Missouri? Canadá? Uma escola diferente,

outro começo, outro nome.

Não durmo há quase trinta horas, e só agora sinto

a exaustão. Mas há algo mais, outro sentimento, e

nessa fração de segundo entre instinto e ação, a

realidade de que vou embora para sempre sem ter

sequer a chance de me despedir se torna

intolerável. Meus olhos se estreitam, meu rosto se

contorce em agonia, e — sem pensar, sem

realmente saber o que estou fazendo — salto por

cima do Sr. Harris e atravesso a vidraça da janela,

que se parte em milhões de pedaços pequeninos.

Ouço um grito chocado.

Meus pés aterrissam na grama do lado de fora. Viro

para a direita e atravesso correndo o pátio da

escola, as salas passando num lampejo à minha

direita. Corro para o bosque atrás da quadra de

futebol. Tenho cortes na testa e no cotovelo

esquerdo, resultado do contato com os cacos de

vidro da janela. Meus pulmões queimam. Para o

inferno com a dor. Sigo em frente, o papel ainda

em minha mão direita. Eu o enfio no bolso. Por

que os mogadorianos enviariam um fax? Eles não

apareceriam ali, simplesmente? Essa era a principal

vantagem que tinham, chegar de forma inesperada,

sem aviso prévio. O benefício da surpresa.

Viro à esquerda no meio da floresta, correndo

entre as árvores até sair do outro lado, em um

campo. As vacas mastigam o capim e me olham

inexpressivas, e eu continuo correndo. Chego em

casa antes de Henri. Bernie Kosar não está ali.

Passo pela porta e paro de repente. A respiração

parece ficar presa no peito. Na cozinha, sentada à

mesa diante do laptop de Henri, vejo uma pessoa

que penso ser um deles. Eles me venceram, agiram

de forma a garantir que eu estivesse sozinho, sem

Henri. A pessoa se vira, e eu cerro os punhos me

preparando para lutar.

Mas é Mark James.

— O que está fazendo aqui? — pergunto.

— Tentando entender o que significa tudo isso que

está acontecendo — ele responde com um ar

apavorado. — O que diabos é você?

— Do que está falando?

— Veja — ele diz, apontando para o computador.

Eu me aproximo, mas não olho para a tela, porque

antes meu olhar para na folha sobre a mesa, ao

lado do laptop. É uma réplica daquela que tenho

no bolso, exceto pelo papel em que foi impressa a

mensagem, um tipo mais encorpado do que aquele

utilizado para fax. Então eu noto algo mais. No pé

da página enviada para Henri, numa letra bem

pequena, há um número de telefone. Eles não

podem estar pensando que vamos telefonar! "Alô?

Ah, sim, sou eu, o Número Quatro, estou aqui

esperando por vocês. Passamos dez anos fugindo,

mas, por favor, podem vir nos pegar agora; não

vamos resistir." Isso não faz sentido algum.

— Isso é seu? — pergunto.

— Não — Mark responde. — Mas foi entregue por

um portador quando cheguei aqui. Seu pai leu

enquanto eu mostrava a ele o vídeo e depois saiu

correndo.

— Que vídeo?

— Veja — ele diz.

Olho para a tela e vejo que ele acessou o YouTube.

Ele clica em play. É um vídeo de imagem pouco

nítida, com qualidade ruim, como se houvesse sido

feito a partir de um celular. Reconheço

imediatamente a casa, cuja fachada está em

chamas. A câmera treme, mas é possível ouvir os

cães latindo e as exclamações de terror e choque

da multidão. A pessoa que está gravando começa a

recuar, afasta-‐se, vai para a lateral da casa e depois

para os fundos. A câmera focaliza uma janela de

trás, de onde vêm os latidos. Os latidos cessam, e

eu fecho os olhos porque sei o quo está por vir.

Vinte segundos depois, eu apareço voando pela

janela com Sarah e os cachorros nos braços, e Mark

clica no botão de pausa do vídeo. Quem está

filmando aciona o zoom da câmera, e meu rosto e o

de Sarah surgem, inconfundíveis.

— Quem é você? — Mark pergunta.

Ignoro a pergunta e faço outra:

— Quem fez esse filme?

— Não sei.

O cascalho range sob os pneus da caminhonete na

frente da casa. Henri voltou. Ergo o corpo, e meu

primeiro instinto é correr, sair da casa e voltar à

escola, onde sei que Sarah vai ficar até tarde

revelando fotos — até o horário de seu exame de

motorista, às quatro e meia da tarde. O rosto dela

é tão nítido quanto o meu naquele vídeo, o que a

coloca em igual perigo. Mas alguma coisa me

impede de fugir e fico esperando ali mesmo, na

cozinha, ao lado da mesa. Ouço a porta da

caminhonete se fechando. Henri entra em casa

cinco segundos depois, com Bernie Kosar correndo

na frente dele.

— Mentiu para mim — ele fala da porta, o rosto

dominado pela tensão.

— Eu minto para todo mundo — respondo. —

Você me ensinou.

— Não mentimos um para o outro! — ele grita.

Nós trocamos um olhar demorado.

— O que está acontecendo? — Mark pergunta.

— Não vou sair daqui sem falar com Sarah —

aviso. — Ela corre perigo, Henri!

Ele balança a cabeça para mim.

— Este não é momento para sentimentalismo,

John. Não vê o que está acontecendo? — ele

pergunta e atravessa a cozinha brandindo a folha

de papel. — De onde acha que veio isto?

— Que diabo está acontecendo aqui? — Mark

praticamente berra.

Ignoro a folha e Mark, mantendo os olhos fixos em

Henri.

— Também já vi isso e, por esse motivo, preciso

voltar à escola. Eles a verão e irão atrás dela.

Henri começa a se aproximar de mim. Depois do

segundo passo, ergo a mão e o detenho onde está,

alguns metros longe. Ele tenta prosseguir, mas não

consegue.

— Precisamos sair daqui. John — ele avisa com um

tom suplicante, magoado.

Enquanto o mantenho afastado, começo a andar de

costas na direção da porta, para meu quarto. Henri

desiste de tentar se mover. Ele não diz nada, fica

ali parado me observando com ar sofrido, um olhar

que faz eu me sentir pior do que já me sentia.

Tenho de desviar os olhos dos dele. Quando chego

à porta, volto a encará-‐lo. Seus ombros estão

caídos, os braços ao longo do corpo, como se ele

não soubesse o que fazer com as mãos. Henri

simplesmente olha para mim, e de repente tenho a

impressão de que ele talvez comece a chorar.

— Sinto muito — digo, usando a vantagem da

distância para conseguir escapar. Eu me viro e

corro para o quarto, pego na gaveta da cômoda

uma faca que usava para tirar escamas de peixe

quando ainda vivíamos na Flórida e pulo pela

janela. Corro para a floresta. Os latidos de Bernie

Kosar me seguem, mas é só isso. Mais nada. Corro

por pouco mais de um quilômetro e paro na grande

clareira onde Sarah e eu fizemos anjos na neve.

Nossa clareira, ela a havia chamado. A clareira

onde faríamos nossos piqueniques de verão. Sinto

dor no peito quando penso que não estarei ali no

verão, uma dor tão forte que me curvo e ranjo os

dentes. Se ao menos pudesse ligar para ela e

preveni-‐la, dizer para sair da escola. Mas meu

telefone está no armário, junto com tudo o que

levo na mochila da escola. Vou protegê-‐la do

perigo iminente, depois voltarei para ir embora

com Henri.

Eu me viro e corro para a escola, corro tanto

quanto meus pulmões permitem. Chego quando os

ônibus já começam a deixar o estacionamento. Eu

os vejo de onde estou, na entrada da floresta.

Hobbs está na porta, do lado de fora, medindo um

grande painel de madeira para cobrir a janela que

quebrei. Controlo a respiração, faço o possível para

limpar a mente de todos os pensamentos. Vejo os

carros deixarem o local até restarem só alguns

poucos. Hobbs cobre o buraco, depois desaparece

no interior do prédio. Gostaria de saber se ele foi

prevenido sobre mim, se foi orientado a chamar a

polícia caso me visse. Olho para o relógio no pulso.

São apenas 15h30, mas a penumbra parece estar

mais intensa, tornando-‐se uma escuridão pesada e

envolvente. As luzes no estacionamento foram

acesas, mas elas também parecem pálidas e

insuficientes.

Saio da floresta, atravesso o campo de beisebol e

me aproximo do prédio. Ainda há cerca de dez

carros no estacionamento. A porta da escola já foi

trancada. Eu seguro a maçaneta, fecho os olhos,

concentro-‐me, e a tranca estala. Entro no edifício e

não vejo ninguém. As luzes no corredor estão

acesas. O ar é quieto, como se não se movesse. Em

algum lugar, a enceradeira já foi ligada para polir o

chão. Caminho pelo corredor até ver a porta da

sala de revelação. Sarah. Ela planejava revelar

algumas fotos hoje, antes do exame de motorista.

Vou até meu armário e abro a porta. Meu telefone

não está lá; o armário está completamente vazio.

Alguém, Henri, espero, o pegou. Chego à sala de

revelação sem ver ninguém pelo caminho. Onde

estão os atletas, os membros da banda, os

professores que sempre ficam até mais tarde

corrigindo trabalhos e preparando aulas? Um mau

pressentimento me invade, e tenho medo de que

algo terrível tenha acontecido a Sarah. Pressiono a

orelha contra a porta da sala de revelação,

tentando ouvir algum som do outro lado, mas tudo

o que consigo identificar é o ronco abafado da

enceradeira em algum ponto do corredor. Respiro

fundo e tento abrir a porta. Está trancada. Colo a

orelha nela novamente e bato com delicadeza. Não

há resposta, mas ouço algum ruído do outro lado.

Respiro fundo, preparo-‐me para o que posso

encontrar e destranco a porta.

A sala está escura. Acendo minhas mãos e faço uma

varredura. Não vejo nada e penso que o lugar está

vazio, mas percebo um leve movimento em um

canto. Eu me abaixo para olhar, e ali, encolhida

sob o balcão, tentando se esconder, encontro

Sarah. Reduzo a intensidade das luzes para que ela

possa ver que sou eu. Ela olha para mim, sorri e

respira aliviadamente.

— Eles estão aqui, não é?

— Se não estiverem, logo estarão.

Eu a ajudo a se levantar, e Sarah me abraça com

força, tanto que tenho a impressão de que nunca

mais me soltará.

— Vim para cá logo depois da oitava aula, e assim

que a última aula terminou, comecei a ouvir

barulhos estranhos nos corredores. Ficou muito

escuro, por isso me tranquei aqui e fiquei embaixo

do balcão, apavorada demais para me mover. Sabia

que algo estava errado, especialmente depois que

ouvi os boatos sobre como você pulou pela janela.

E você não atendia ao telefone.

— Você foi muito esperta, mas agora devemos sair

daqui, e depressa.

Deixamos a sala de mãos dadas. As luzes do

corredor se apagam, e toda a escola está neste

instante mergulhada na escuridão, embora o

anoitecer ainda seja daqui a pelo menos uma hora.

Dez segundos depois, as luzes se acendem

novamente.

— O que está acontecendo? — Sarah sussurra.

— Não sei.

Seguimos em frente sem fazer barulho, e os

menores ruídos que fazemos parecem abafados,

amortecidos. A saída mais próxima é a porta dos

fundos, que se abre para o estacionamento dos

professores, e, enquanto caminhamos para lá, o

som da enceradeira vai se tornando mais próximo.

Deduzo que encontraremos Hobbs. Presumo que

ele saiba que quebrei a janela. Ele vai me atacar

com um cabo de vassoura e chamar a polícia? Acho

que, a esta altura, isso não importa.

Quando chegamos ao corredor no fundo do prédio,

as luzes se apagam mais uma vez. Paramos e

esperamos que voltem a se acender, mas nada

muda. A enceradeira continua, um som contínuo e

abafado. Não posso veda, mas sei que está a uns

cinco ou seis metros de nós na escuridão

impenetrável. Acho estranho que a máquina

continue funcionando, que Hobbs continue

polindo o chão no escuro. Acendo minhas luzes.

Sarah solta minhas mãos e fica atrás de mim,

segurando minha cintura. Encontro a tomada na

parede, depois o fio, depois a máquina. Ela está

parada, batendo na parede, sem ninguém para

manejá-‐la, funcionando sozinha. O pânico me

invade. Sarah e eu temos de sair logo da escola.

Arranco o fio da tomada e a enceradeira para. No

lugar do ronco anterior, resta agora apenas o

silêncio. Apago minhas luzes. Em algum lugar, uma

porta se abre com cuidado, apenas uma fresta. Eu

me abaixo, mantenho as costas voltadas para a

parede, Sarah segurando meu braço. Estamos

ambos apavorados demais para falar. O instinto me

fez puxar o fio para deter a enceradeira, e tenho

um impulso de ligá-‐la novamente, mas sei que isso

vai nos delatar, se eles realmente estiverem ali.

Fecho os olhos e tento ouvir algo. A porta não faz

mais nenhum ruído. Um vento suave parece surgir

do nada. Certamente, não há janela alguma aberta.

Penso que talvez o vento esteja entrando pela

janela que quebrei. Então, a porta é batida com

violência, e vidros se quebram e caem no chão.

Sarah grita. Alguma coisa passa por nós, mas não

sei o que é e nem tento descobrir. Seguro a mão de

Sarah e corro, abro a porta com o ombro e

continuo correndo para o estacionamento. Sarah

sufoca um grito, e nós paramos. Minha respiração

fica presa na garganta, e um arrepio gelado sobe

pelas costas. As luzes estão acesas, mas fracas,

fantasmagóricas na escuridão densa. Sob a

lâmpada mais próxima, nós dois vemos a figura no

sobretudo e com um chapéu afundado que nos

impede de ver seus olhos. Ela levanta a cabeça e ri

para mim.

Sarah aperta minha mão. Nós dois recuamos um

passo e, na pressa de fugir, tropeçamos. Nós nos

deslocamos de volta como caranguejos, até

esbarrarmos na porta.

— Vamos — eu grito enquanto me levanto. Sar ah

também fica em pé. Experimento a maçaneta, mas

a porta se trancou automaticamente quando

saímos. — Merda!

Vejo outra figura pelo canto dos olhos, e no início

ela fica parada, imóvel. Percebo quando dá o

primeiro passo em minha direção. Há outra atrás

dela. Os mogadorianos. Depois de tantos anos, eles

finalmente estão ali. Tento me concentrar, mas

minhas mãos tremem demais para que eu consiga

abrir a porta. Percebo que eles se aproximam.

Sarah cola o corpo ao meu e sinto que ela está

tremendo.

Não consigo me concentrar para destrancar a

porta. O que aconteceu com minha capacidade de

funcionar sob pressão, com todos aqueles dias de

treinamento no quintal de casa? Não quero morrer,

eu penso. Não quero morrer.

— John — Sarah murmura, e há tanto medo na voz

dela que meus olhos se abrem. Sou tomado por

uma determinação renovada.

A fechadura estala. A porta se abre. Sarah e eu

entramos e a fechamos. Ouvimos um baque do

outro lado, como se alguém houvesse chutado a

porta. Aceleramos pelo corredor adentro. Os

barulhos nos seguem. Não sei se há algum

mogadoriano dentro do edifício. Outra janela se

quebra em algum lugar, e Sarah grita.

— Precisamos ficar quietos — digo.

Tentamos abrir as portas das salas de aula, mas

todas estão trancadas. Não creio que haja tempo

suficiente para destrancar uma delas. Em algum

lugar uma porta bate, e não consigo dizer se é na

frente ou atrás de nós. Os barulhos nos seguem de

perto, aproximam-‐se, invadem nossa audição.

Sarah segura minha mão e corremos ainda mais. e

eu tento lembrar a planta do prédio para poder

manter minhas luzes apagadas, impedir que nos

vejam. Finalmente, uma porta se abre, e passamos

por ela caindo do outro lado. É a sala de história, à

esquerda do corredor. Pela janela dali é possível

ver uma encosta suave lá fora, e, por causa da

altura de cinco ou seis metros, há grades nas

janelas. A escuridão é total do outro lado da

vidraça. Nenhuma luz penetra por ela. Fecho a

porta silenciosamente e espero que eles não

tenham nos visto. Direciono minhas luzes por toda

a área da sala e as apago depressa. Estamos

sozinhos e vamos nos esconder sob a mesa do

professor. Tento respirar. O suor escorre pelas

laterais de meu rosto e arde em meus olhos.

Quantos deles estão ali? Vi três, pelo menos. E eles

não eram os únicos lá fora, é claro. Será que

trouxeram as bestas, os bichos dos quais os

redatores em Athens tinham tanto medo? Queria

que Henri estivesse ali. Ou Bernie Kosar.

A porta se abre lentamente. Prendo a respiração e

escuto. Sarah se apoia em mim e nós nos

abraçamos. A porta se fecha e ouvimos o estalo da

maçaneta. Não escuto passos. Eles só abriram a

porta e espiaram pela fresta para ver se havia

alguém ali? Foram embora sem entrar? Eles me

encontraram depois de muito tempo, não podem

ser tão relaxados.

— O que vamos fazer? — Sarah pergunta depois de

trinta segundos.

— Não sei — cochicho de volta.

A sala está silenciosa. Não imagino quem ou o que

abriu a porta, mas, seja o que for, deve ter ido

embora ou está esperando por nós no corredor.

Mas sei que, quanto mais tempo ficarmos ali

esperando, mais deles chegarão. Vamos ter de

correr o risco. Respiro fundo.

— Precisamos ir — eu digo. — Não estamos

seguros aqui.

— Mas eles estão lá fora.

— Eu compreendo, e não vão desistir. Henri está

em casa, correndo o mesmo perigo que nós.

— Mas como vamos sair?

Não faço ideia, não sei o que dizer. Só existe uma

saída, e o caminho é o mesmo por onde entramos.

Os braços de Sarah ainda me enlaçam.

— Somos alvos fáceis aqui, Sarah. Eles nos

encontrarão e, quando isso acontecer, todos virão

nos pegar. Se sairmos agora, ainda teremos a nosso

lado o elemento surpresa. Se conseguirmos sair do

prédio, acho que podemos ligar um carro. Se não,

vamos ter que lutar para fugir. Ela assente.

Respiro profundamente e saio de baixo da mesa.

Estendo a mão, e Sarah também se levanta. Juntos,

vamos caminhando passo a passo, em silêncio.

Levamos um minuto inteiro para atravessar a sala e

não encontramos nada na escuridão. Um brilho

muito brando brota de minhas mãos, emitindo uma

luz muito fraca, o suficiente apenas para não

tropeçarmos em nada. Olho para a porta. Abro.

Depois, faço Sarah pular em minhas costas e corro,

corro com todas as minhas forças, com as luzes

acesas, percorro o corredor, para sair da escola e

atravessar o estacionamento, planejando correr

para a floresta, caso não consiga ligar um carro.

Conheço a floresta e o caminho para casa. Há mais

deles, mas Sarah e eu temos a vantagem de

conhecer o terreno.

Quando nos aproximamos da porta, meu coração

está batendo tão forte e acelerado, que os

mogadorianos devem poder ouvi-‐lo. Fecho os olhos

e estendo a mão para a maçaneta bem devagar.

Sarah fica tensa. Quando minha mão está

suficientemente próxima da maçaneta, tanto que

posso sentir o frio que emana do metal, somos

agarrados por trás e puxados para o chão.

Tento gritar, mas a mão cobre minha boca. O medo

me invade. Sinto Sarah se debatendo sob os braços

que a imobilizam e faço o mesmo, mas o adversário

é muito mais forte. Nunca pensei que os

mogadorianos seriam mais fortes do que eu. Eu os

subestimei. Agora não há mais esperança.

Fracassei. Falhei com Sarah, com Henri, e sinto

muito por isso. Henri, espero que lute melhor do

que eu.

Sarah está ofegante, e concentro todas as minhas

forças na tentativa de me libertar, mas não

consigo.

— Shhhh, pare de se debater — a voz sussurra em

meu ouvido. Uma voz feminina. — Eles estão

esperando lá fora. Vocês dois precisam ficar

quietos.

É uma garota, mas ela é tão forte quanto eu. Talvez

mais forte do que eu. Nós nos estudamos. Uso a

luz de minhas mãos para iluminar o rosto que,

descubro, é pouco mais velho do que o meu. Olhos

castanhos, faces elevadas, cabelos escuros e longos

presos num rabo de cavalo, boca larga e nariz

forte, pele azeitonada.

— Quem é você? — pergunto.

Ela olha para a porta e permanece em silêncio.

Uma aliada, penso. Alguém além dos mogadorianos

sabe de minha existência. Alguém está ali para

ajudar.

— Eu sou a Número Seis — ela diz. — Tentei

chegar aqui antes deles.

CAPÍTULO VINTE E NOVE

-‐ COMO SOUBE QUEM EU ERA? -‐ PERGUNTO.

Ela olha para a porta.

— Estou tentando encontrado desde que Três foi

morto. Mas eu explico tudo mais tarde. Primeiro,

temos que sair daqui.

— Como entrou sem ser vista por eles?

— Posso me tornar invisível.

Eu sorrio. O mesmo Legado que meu avô tinha.

Invisibilidade. E a capacidade de tornar invisível

tudo aquilo em que ele tocava, como a casa no

segundo dia de trabalho de Henri.

— Mora muito longe daqui? — ela pergunta.

— Cinco quilômetros.

Sinto que ela move a cabeça em sentido afirmativo

na escuridão.

— Você tem um Cêpan? — ela pergunta.

— Sim, é claro. Você não tem?

Ela transfere o peso do corpo de uma perna para a

outra e faz uma pausa antes de responder, como se

buscasse forças em alguma entidade invisível.

— Eu tinha — ela revela. — Ela morreu há três

anos. Desde então, tenho estado sozinha.

— Sinto muito — eu digo.

— É uma guerra, as pessoas vão morrer. E neste

momento nós devemos sair daqui, ou morreremos

também. Eles estão na área, então já sabem onde

você mora, o que significa que já estão lá, por isso

é inútil tentar ser discreto para sairmos daqui. Os

que estão lá fora são só mensageiros. Os soldados

estão a caminho. Eles têm espadas. As bestas não

demorarão a segui-‐los. O tempo é curto. Um dia,

no máximo. Se eles já não estiverem por aqui.

Meu primeiro pensamento: Eles já sabem onde eu

moro. Entro em pânico. Henri está em casa, com

Bemie Kosar, e os soldados e as bestas podem estar

com eles. Meu segundo pensamento: a Cêpan da

Número Seis morreu há três anos. Desde então.

Seis tem estado sozinha em um planeta estranho.

Desde os treze, quatorze anos.

— Ele está em casa — digo.

— Quem?

— Henri. Meu Cêpan.

— Tenho certeza de que ele está bem. Não tocarão

nele enquanto você estiver livre. É você que eles

querem, e vão usá-‐lo para atraí-‐lo — diz Seis.

Depois, ela olha para a janela com grades. Nós

também olhamos para lá. As luzes fracas dos faróis

de um carro aproximam-‐se da escola, passam pela

saída,

fazem

uma

curva

e

desaparecem

rapidamente. Seis olha para nós.

— Todas as portas estão bloqueadas. Como vamos

sair?

Eu penso um pouco e imagino que uma das janelas

sem grades em outra sala de aula seja nossa melhor

chance.

— Podemos sair pelo ginásio — diz Sarah. — Há

uma passagem sob o palco que se abre como um

alçapão e leva à parte de trás do prédio.

— É mesmo? — pergunto.

Ela assente, e sinto orgulho dela.

— Segurem minhas mãos — diz Seis. Eu pego a

direita, Sarah segura a esquerda. — Fiquem

quietos. Enquanto segurarem minhas mãos. vocês

estarão invisíveis. Eles não poderão nos ver, mas

conseguem nos ouvir. Quando estivermos do lado

de fora, vamos correr como loucos. Depois que nos

virem não poderemos escapar deles. Nossa única

chance é matados, matar cada um deles, antes de

os outros chegarem.

— Tudo bem — concordo.

— Sabe o que isso significa? — Seis me pergunta.

Balanço a cabeça. Não sei nem o que ela está me

perguntando.

— Não há como fugir deles agora — ela diz. —

Significa que você vai ter que lutar.

Pretendo responder, mas o ruído abafado que ouvi

antes para do outro lado da porta. Silêncio.

Alguém gira a maçaneta. Número Seis respira

fundo e solta minha mão.

— Esqueça a fuga — ela avisa. — A guerra começa

agora.

Ela corre com as mãos estendidas para a frente, e a

porta é repentinamente arrancada das dobradiças e

jogada longe. O corredor fica coberto de

fragmentos de madeira e cacos de vidro.

— Acenda suas luzes! — ela grita.

Eu obedeço. Há um mogadoriano parado no meio

dos destroços da porta. Ele sorri, e percebo um fio

de sangue escorrendo pelo canto de sua boca, onde

a porta o atingiu. Olhos negros, pele pálida como

se nunca tivesse sido tocada pelo sol. Uma espécie

de criatura das cavernas, um ser das sombras que

se ergueu dos mortos. Ele arremessa algum objeto

que não consigo ver, e ouço Seis gemer a meu lado.

Fito os olhos dele e uma dor me toma de assalto,

paralisando-‐me. Não consigo me mover. A

escuridão cai. Tristeza. Meu corpo está enrijecido.

Imagens do dia da invasão desfilam por minha

mente: a morte de mulheres e de crianças, de meus

avós; lágrimas, gritos, sangue, pilhas de corpos

queimando. Seis quebra o encanto quando ergue o

mogadoriano no ar e o arremessa contra a parede.

Ele tenta ficar de pé, e Seis o levanta novamente,

desta vez jogando-‐o com toda a força contra uma

parede, em seguida contra outra. O mensageiro cai

retorcido e quebrado, seu peito se eleva, depois

fica paralisado. Um ou dois segundos passam. Todo

o corpo desmorona numa pilha de cinzas, e o som

é parecido com o de areia caindo no chão.

— Que diabos? — pergunto, imaginando como é

possível o corpo se desintegrar completamente,

como acabei de ver.

— Não olhe nos olhos dele! — ela grita, ignorando

minha confusão.

Penso no redator de Eles Estão entre Nós. Agora

entendo o que ele passou quando olhou nos olhos

deles. Talvez tenha recebido a morte com alívio e

alegria quando ela finalmente chegou, feliz por

poder se livrar das imagens que desfilavam

constantemente por seus pensamentos. Só posso

imaginar a intensidade com que eles teriam

surgido para mim se Seis não houvesse quebrado o

encanto.

Dois outros mensageiros surgem no final do

corredor e caminham em nossa direção. Um manto

de escuridão os cerca, como se consumissem tudo

em torno deles, pintando o mundo de preto. Seis

está à minha frente, firme, de queixo erguido. Ela é

cinco centímetros menor do que eu, mas sua

atitude a faz parecer cinco centímetros mais alta.

Sarah está atrás de mim. Os dois mogadorianos

param no cruzamento de dois corredores, seus

dentes visíveis numa careta. Meu corpo fica tenso,

os músculos queimam de exaustão. Eles respiram

fundo, de um jeito ruidoso, e percebo que era esse

ruído que ouvíamos do outro lado da porta. A

respiração deles, não os passos. Eles nos observam.

Um barulho diferente soa no corredor, e os

mogadorianos se voltam na direção dele. Uma

porta treme, como se alguém tentasse arrombá-‐la.

Do nada, ouvimos o som de tiros, uma rajada

deles, e a porta da escola é aberta com um chute.

Os dois parecem surpresos, e, quando se viram

para fugir, mais duas rajadas ecoam, e eles são

jogados para trás. Ouvimos passos se aproximando,

dois pares de pés, e o barulhinho de unhas de

cachorro no chão. Seis fica tensa a meu lado,

pronta para o que se aproxima de nós. Henri!

Foram as luzes dos faróis da caminhonete dele que

vimos passar. Ele deve ter entrado pelos fundos.

Nunca antes eu havia visto a arma de cano duplo

que agora está em suas mãos. Bemie Kosar caminha

ao lado dele e corre para mim ao me ver. Eu me

abaixo e o pego nos braços. Ele lambe meu rosto, e

fico tão feliz por vedo que quase me esqueço de

dizer a Seis quem é o homem com a arma.

— Henri — digo apressado. — Meu Cêpan.

Ele se aproxima de nós com olhar atento,

examinando as portas das salas ao passar por elas,

e atrás dele, carregando a Arca Lórica, eu vejo

Mark. Não sei por que Henri o trouxe. Percebo

uma expressão transtornada no olhar de Henri,

uma exaustão que se mistura a terror e

preocupação. Espero o pior, depois de ter saído de

casa daquele modo, algum tipo de reprimenda,

talvez até um tapa no rosto, mas, em vez disso, ele

passa a arma para a mão esquerda e me abraça com

força. Eu o abraço de volta.

— Sinto muito, Henri. Eu não sabia que isso ia

acontecer.

— Eu sei que não. Estou feliz por você estar bem

— ele responde. — Vamos, temos que sair daqui. A

escola está cercada.

Sarah nos leva à sala mais segura que ela consegue

lembrar, que é a cozinha das aulas de economia

doméstica no final do corredor. Trancamos a porta

atrás de nós. Seis empurra as geladeiras para a

frente dela, de forma a impedir que alguém entre,

e Henri corre até as janelas e baixa as persianas.

Sarah se dirige à cozinha que normalmente

usamos, abre a gaveta e retira dela a maior faca

que encontra. Mark a observa. Quando vê o que ela

fez, ele deixa a arca no chão e vai buscar uma faca

também. Mark vasculha outras gavetas e encontra

um martelo de bater carne, e o prende na cintura

da calça.

— Todos estão bem? — Henri pergunta.

— Sim — respondo.

— Com exceção da faca em meu braço, sim, tudo

bem — diz Seis.

Acendo as luzes das mãos, tomando o cuidado de

mantê-‐las bem fracas, só o suficiente para

examinar o braço dela. Seis não está brincando. No

local onde o bíceps encontra o ombro, vejo uma

pequena adaga cravada na carne. Por isso eu a ouvi

gemer antes de matar o mensageiro. Ele havia

arremessado uma faca contra ela. Henri estende a

mão e remove a faca. Ela grunhe.

— Felizmente é só uma adaga — Seis comenta,

olhando para mim. — Os soldados virão com

espadas brilhantes que têm poderes variados.

Quero perguntar que tipo de poderes, mas Henri

interrompe.

— Pegue — ele diz, oferecendo a arma a Mark.

Ele a aceita com a mão livre sem protestar,

olhando espantado para tudo o que está

acontecendo à sua volta. Não sei o quanto Henri

contou a ele. Gostaria de saber por que Henri o

trouxe. Olho para Seis. Henri pressiona um pedaço

de pano contra o braço dela, e Seis o segura. Ele

pega a arca do chão e a coloca na mesa mais

próxima.

— Aqui, John — ele diz.

Sem nenhuma explicação ou pergunta, eu o ajudo a

abrir a arca. Ele levanta a tampa, enfia a mão lá

dentro e retira dali uma pedra plana tão escura

quanto a aura que cerca os mogadorianos. Seis

parece saber para que serve a pedra. Ela tira a

camisa. Por baixo, Seis veste um macacão de

borracha preto e cinza muito semelhante àquele

azul e prata que vi meu pai vestindo nos

flashbacks. Ela respira fundo e mostra o braço a

Henri. Ele aperta a pedra contra o corte, e Seis,

rangendo os dentes, grunhe e se retorce de dor. O

suor recobre sua testa, seu rosto se tinge de

vermelho pelo esforço, tendões saltam em seu

pescoço. Henri mantém a pedra no lugar por um

minuto, aproximadamente. Ele a retira, e Seis se

dobra para a frente, respirando fundo para se

recuperar. Olho para o braço dela. Além de um

pouco de sangue ainda brilhando, o corte está

completamente cicatrizado, e tudo o que resta é o

pequeno rasgo no macacão.

— O que é isso? — pergunto, olhando para a

pedra.

— É uma pedra de cura.

— Isso existe mesmo?

— Sim, em Lorien. Mas a dor da cura é duas vezes

pior do que a dor no instante do ferimento, e a

pedra só funciona quando a lesão foi causada com

a intenção de ferir ou de matar. E a pedra de cura

precisa ser usada corretamente.

— Intenção? — pergunto. — Então, a pedra não

funcionaria se eu caísse e abrisse a cabeça

acidentalmente?

— Não — responde Henri. — Essa é a razão

essencial dos Legados: defesa e pureza.

— A pedra funcionaria em Mark ou em Sarah?

— Não sei. E espero que não tenhamos que

descobrir.

Seis se recupera. Ela ergue o corpo e continua

segurando o braço. O vermelho em seu rosto

começa a desaparecer. Atrás dela, Bernie Kosar

está correndo de um lado para o outro, entre a

porta trancada e as janelas, que são muito altas

para que ele possa enxergar por elas. Mesmo assim,

ele se levanta nas patas traseiras e tenta, rosnando

para o que sente que estará lá fora. Talvez nada, eu

penso. De vez em quando ele morde o ar.

— Pegou meu celular hoje quando esteve na

escola? — pergunto a Henri.

— Não. Eu não peguei nada.

— Não estava no armário quando voltei.

— Bem, o celular não funcionaria aqui, mesmo.

Eles fizeram alguma coisa com nossa casa e a

escola. A energia está desligada, e nenhum tipo de

sinal penetra essa espécie de escudo que eles

criaram. Todos os relógios pararam. Até o ar

parece morto.

— Não temos muito tempo — Seis interrompe.

Henri concorda, movendo a cabeça. Um sorriso

suave surge em seus lábios quando ele olha para a

garota, uma expressão de orgulho, talvez até de

alívio.

— Eu me lembro de você — ele diz.

— Eu também me lembro de você.

Henri estende a mão, e Seis a aperta.

— É muito bom vê-‐la outra vez.

— Estou procurando por vocês há um tempo —

conta Seis.

— Onde está Katarina? — quer saber Henri.

Seis balança a cabeça. Uma expressão de pesar

passa por seu rosto.

— Ela não conseguiu. Morreu há três anos. Desde

então tenho procurado pelos outros, inclusive por

vocês.

— Sinto muito — diz Henri.

Seis assente. Ela olha para o outro lado da sala,

onde Bernie Kosar começou a rosnar de um jeito

feroz e parece ter crescido — agora sua cabeça

ultrapassa um pouco a parte inferior da moldura

da janela. Henri pega a arma do chão e caminha

até perto da janela, mas não muito. Ele pára cerca

de um metro e meio antes de poder tocá-‐la.

— John, apague as luzes — ele diz. Eu obedeço. —

Agora, quando eu disser, puxe as persianas.

Eu me aproximo da janela, paro ao lado dela e

seguro o cordão, enrolando-‐o duas vezes em torno

da mão. Faço um sinal com a cabeça indicando a

Henri que estou pronto, e por cima de seu ombro

vejo que Sarah tampou as orelhas com as mãos,

antecipando o estampido. Ele engatilha a arma e

aponta.

— É hora de dar o troco — murmura. Em seguida:

— Agora! Puxo o cordão e a persiana sobe de uma

vez só. Henri dispara. O som é ensurdecedor e

ecoa em meus ouvidos por alguns segundos depois

do estrondo. Ele engatilha a arma novamente,

mantendo-‐a apontada. Eu me viro para olhar para

fora. Vejo dois mensageiros caídos na grama,

imóveis. Um deles é reduzido a cinzas com o

mesmo ruído abafado que ouvi no corredor. Henri

atira contra o outro mais uma vez, e ele também se

desintegra. Sombras parecem pairar em torno

deles.

— Seis, traga uma geladeira — Henri diz a ela.

Mark e Sarah observam, atônitos, a geladeira ser

arremessada e colocada diante da janela para

impedir que os mogadorianos entrem ou vejam o

interior da sala.

— Melhor do que nada — Henri aprova. Ele se vira

para Seis. — Quanto tempo temos?

— Pouco — ela diz. — Eles têm um esconderijo a

três horas daqui, na caverna de uma montanha em

West Virgínia.

Henri abre a arma, introduz dois cartuchos no

cano e a fecha com um estalo.

— Quantas balas ela carrega? — pergunto.

— Dez.

Sarah e Mark cochicham. Eu me aproximo dos dois.

— Tudo bem? — pergunto.

Sarah assente, Mark dá de ombros. Nenhum dos

dois sabe bem o que dizer diante do horror da

situação. Beijo o rosto de Sarah e seguro a mão

dela.

— Não se preocupe — digo. — Vamos sair desta.

Eu me viro para Seis e Henri.

— Por que eles estão lá fora, apenas esperando? —

questiono. — Por que não quebram uma janela e

entram? Eles sabem que estamos em menor

número.

— Eles só querem nos manter aqui dentro —

explica Seis. — Conseguiram nos encurralar

exatamente

onde

queriam,

todos

juntos,

confinados em um único espaço. Agora estão

esperando pela chegada dos outros, os soldados

com as armas, aqueles que são mais habilidosos

para matar. Estão desesperados, porque sabem que

estamos desenvolvendo nossos Legados. Não

podem correr o risco de errar e permitir que nos

tornemos mais fortes. Eles estão cientes de que

atualmente já podem lutar.

— Temos de sair daqui, então — Sarah se

manifesta com aflição, a voz baixa e trêmula.

Seis assente, tentando acalmá-‐la. Então me lembro

de um elemento que havia esquecido no meio de

toda a agitação.

— Espere um instante! Sua presença aqui, o fato

de estarmos juntos... Isso quebra o feitiço! Agora

todos os outros podem ser mortos. Eles podem nos

matar sem considerar a ordem.

Pela expressão horrorizada no rosto de Henri,

compreendo que ele também não havia pensado

nisso.

Seis concorda com um movimento de cabeça.

— Eu tinha que arriscar — ela diz. — Não

podemos continuar fugindo, e estou farta de

esperar. Estamos nos desenvolvendo, todos nós, e

agora estamos preparados para reagir. Não

podemos esquecer o que eles fizeram contra nós

naquele dia, e eu nunca vou perdoar o que fizeram

com Katarina. Todos que conhecemos estão

mortos, nossas famílias, nossos amigos. Acho que

eles planejam fazer o mesmo com a Terra, o mesmo

que fizeram com Lorien. e estão quase prontos.

Ficar parada sem fazer nada é permitir a mesma

destruição, aquela mesma morte e aniquilação. Por

que esperar e deixar acontecer de novo? Se este

planeta morrer, nós morreremos com ele.

Bernie Kosar ainda está latindo para a janela.

Chego a pensar em deixá-‐lo sair, ver o que ele pode

fazer. Sua boca parece espumar, os dentes estão à

mostra, os pelos estão eriçados no meio das costas.

O cão está pronto, penso. A questão é: e nós?

— Bem, agora você está aqui — diz Henri. —

Vamos esperar que os outros estejam salvos e que

possam

se

cuidar.

Vocês

dois

saberão

imediatamente se algo acontecer a um deles.

Quanto a nós. bem, a guerra começou em nossa

porta. Não a provocamos, mas, agora que começou,

só nos resta lutar, e com todas as nossas forças, de

frente. — Ele levanta a cabeça e olha para nós, o

branco de seus olhos brilhando na sala escura. —

Concordo com você, Seis — Henri continua. — O

momento chegou.

CAPÍTULO TRINTA

O VENTO PENETRA PELA JANELA QUEBRADA DA

SALA DE ECONOMIA DOMÉSTICA, E O

refrigerador na frente do vão não é suficiente para

conter o ar frio. A escola já está gelada por causa

da falta de energia elétrica. Seis agora veste apenas

o macacão de borracha, que é preto com uma faixa

cinza cortando o peito na diagonal. Ela está em pé

no meio de nosso grupo e demonstra tal equilíbrio

e confiança que chego a desejar ter também um

traje lórico. Ela abre a boca para falar, mas é

interrompida por um estrondo lá fora. Todos nós

corremos para as janelas, mas não podemos ver

nada que está acontecendo. A explosão é seguida

por vários estrondos, e pelo som de tecido rasgado,

esgarçado, enfim, de alguma coisa sendo destruída.

— O que está acontecendo? — pergunto.

— Suas luzes — Henri me diz, erguendo a voz

acima do som de destruição.

Acendo minhas luzes e as direciono para o pátio lá

fora. Henri recua e inclina a cabeça, ouvindo tudo

com extrema concentração, e depois move a cabeça

numa aceitação resignada.

— Estão destruindo todos os carros lá fora,

inclusive minha caminhonete — ele conta. — Se

sobrevivermos a isso e conseguirmos sair da escola,

vamos ter que fugir a pé.

O terror domina a expressão de Mark e de Sarah.

— Não podemos perder mais tempo — Seis decide.

— Com ou sem estratégia, temos que sair daqui

antes da chegada dos soldados e das bestas. Ela

disse que podemos fugir pelo ginásio — Seis acena

com a cabeça para Sarah. — Essa é nossa única

esperança.

— O nome dela é Sarah — eu digo.

Sento-‐me em uma cadeira próxima, nervoso com a

urgência de Seis. Ela parece ser a mais firme ali, a

que se manteve calma sob a pressão dos horrores

que vimos até então. Bernie Kosar está atrás da

porta, arranhando as geladeiras que a bloqueiam,

rosnando e ganindo impacientemente. Como

minhas luzes estão acesas, Seis pode dar uma boa

olhada nele pela primeira vez. Ela o estuda com

atenção, estreita os olhos, depois se inclina,

tentando vê-‐lo de perto. Ela se aproxima e se

abaixa para afagá-‐lo. Olho para ela e acho estranho

que esteja rindo.

— O que é? — pergunto.

Ela olha para mim.

— Você não sabe?

— Não sei o quê?

Seu sorriso fica ainda mais largo. Seis olha

novamente para Bernie Kosar, que corre para longe

dela e para perto da janela, arranhando, rosnando,

latindo

ocasionalmente

para

expressar

sua

frustração. A escola está cercada, a morte é

iminente, quase certa, e Seis está rindo. Isso me

irrita.

— Seu cachorro — diz Seis. — Você não sabe

mesmo?

— Não — Henri responde por mim e balança a

cabeça para ela.

— Que diabo está acontecendo? — pergunto. — O

que é?

Seis olha para mim, depois para Henri. Ela ri e

abre a boca para falar. Mas antes de a primeira

palavra se formar, sua atenção é atraída e ela corre

para a janela. Nós a seguimos e, como antes, o

brilho sutil dos faróis de um veículo surge na curva

da estrada e entra no estacionamento. Outro

automóvel, talvez um professor ou treinador.

Fecho os olhos e respiro fundo.

— Talvez não seja nada — digo.

— Apague suas luzes — Henri me lembra.

Eu obedeço, cerro os punhos. Alguma coisa no

carro lá fora provoca em mim uma raiva intensa.

Para o inferno com a exaustão, com os tremores

que têm se repetido desde que pulei a janela da

sala do diretor. Não suporto mais ficar confinado

naquela sala, sabendo que os mogadorianos estão

lá fora, esperando, tramando nosso fim. O carro lá

fora pode ser o primeiro dos soldados chegando ao

local. Mas, quando esse pensamento surge em

minha cabeça, vemos as luzes deixando o

estacionamento rapidamente, afastando-‐se em alta

velocidade, voltando pela mesma estrada por onde

chegaram.

— Temos que sair desta maldita escola — diz

Henri.

Henri está sentado em uma cadeira uns três metros

longe da porta, com a arma apontada para ela. Ele

respira lentamente, embora esteja tenso, e posso

ver os músculos enrijecidos em sua mandíbula.

Ninguém diz nada. Seis fica invisível e sai para

explorar o ambiente. Nós ficamos esperando, e

finalmente acontece. Três batidas leves na porta.

Seis está avisando que é ela, não um mensageiro

tentando entrar. Henri abaixa a arma e ela entra, e

eu empurro de volta um dos refrigeradores para

bloquear a porta atrás dela. Ela ficou fora por dez

minutos.

— Você tinha razão — Seis diz a Henri. — Eles

destruíram todos os carros no estacionamento e

empurraram os destroços para bloquear as saídas.

E Sarah está certa; o alçapão sob o palco está livre.

Contei sete mensageiros lá fora e cinco aqui

dentro, atravessando os corredores. Havia um aqui

na frente da porta, mas já foi removido. Parece que

estão ficando agitados. Acho que isso significa que

os outros já devem estar aqui, ou não estão longe.

Henri se levanta e pega a arca, depois faz um sinal

para mim. Eu o ajudo a abrida. Ele retira dali

algumas pedrinhas redondas que enfia no bolso.

Não sei o que são. Depois ele fecha e tranca a arca

e a guarda dentro de um forno. Empurro uma

geladeira para a frente do forno, para impedir que

seja aberto. Não há realmente outra escolha. A

arca é pesada, seria impossível carregada e lutar, e

precisamos de todas as mãos disponíveis para sair

desta confusão.

— Odeio deixá-‐la para trás — Henri confessa,

balançando a cabeça. Seis concorda com um

movimento de cabeça. A idéia de os mogadorianos

se apoderarem da arca os apavora.

— Ela vai ficar bem aqui — eu digo.

Henri levanta a arma e olha para Sarah e Mark.

— Esta luta não é de vocês — ele avisa. — Não sei

o que esperar lá fora, mas, se as coisas

complicarem muito, quero que vocês voltem para

dentro da escola e fiquem escondidos. Eles não

estão atrás de vocês, e não acredito que virão

procurá-‐los, se já nos tiverem.

Sarah e Mark parecem dominados pelo medo, os

dois segurando suas facas com força, os dedos da

mão direita brancos pelo esforço. Mark pegou tudo

o que conseguiu encontrar nas gavetas e que

poderia ter algum uso — mais facas, o martelo de

carne, ralador de queijo, tesoura.

— Vamos sair daqui, e, no final do corredor, o

ginásio fica atrás de uma porta dupla à direita —

digo a Henri.

— O alçapão fica bem no meio do palco — Seis se

manifesta. — Está coberto com um tapete azul.

Não havia mensageiros no local, mas isso não

significa que não estejam lá quando chegarmos.

— Então, vamos simplesmente sair e tentar correr

mais do que eles? — Sarah pergunta. Sua voz está

cheia de pânico. Sua respiração está pesada.

— É nossa única opção — diz Henri.

Agarro a mão dela. Sarah está tremendo muito.

— Vai dar tudo certo — digo.

— Como sabe disso? — ela me pergunta, mais

exigindo do que questionando.

— Não sei — confesso.

Seis afasta a geladeira da porta. Bernie Kosar

começa imediatamente a arranhá-‐la, tentando sair,

uivando.

— Não posso torná-‐los todos invisíveis — diz Seis.

— Se eu desaparecer, ainda estarei por perto.

Seis segura a maçaneta e Sarah respira fundo a

meu lado, visivelmente abalada e trêmula,

apertando minha mão com toda a força que tem.

Vejo a faca tremendo em sua mão direita.

— Fique perto de mim — digo.

— Não vou sair de seu lado.

A porta é aberta e Seis é a primeira a sair. Henri a

segue de perto. Eu os sigo, e Bernie Kosar corre à

nossa frente, uma bola de pelos se movendo em

alta velocidade. Henri aponta a arma para um lado,

depois para o outro. O corredor está vazio. Bernie

Kosar já chegou na interseção. Ele desaparece. Seis

se torna invisível, e nós todos corremos para o

ginásio, atrás de Henri. Ponho Sarah e Mark em

minha frente. Nenhum de nós consegue ver nada,

mas nos guiamos pelo som dos passos uns dos

outros. Acendo minhas luzes para ajudar a guiar o

grupo, e esse é meu primeiro erro.

A porta de uma sala de aula à minha direita se

abre. Tudo acontece em uma fração de segundo, e,

antes que eu tenha chance de reagir, sou atingido

no ombro por algum objeto pesado. Minhas luzes

se apagam. Caio para a frente e quebro uma

divisória de vidro. Sofro um corte no topo da

cabeça e o sangue escorre por meu rosto quase

imediatamente. Sarah grita. O que me atingiu

antes me acerta novamente, um baque em minhas

costelas que me deixa sem ar.

— Acenda suas luzes! — grita Henri. Eu obedeço.

Um mensageiro está em pé sobre mim, segurando

um pedaço de madeira de uns dois metros que ele

deve ter encontrado na sala de artes industriais.

Ele o levanta para me acertar novamente, mas

Henri atira primeiro. A cabeça do mensageiro

desaparece, explodida em pedaços. O restante do

corpo se transforma em cinzas antes de chegar ao

chão. Henri abaixa a arma.

— Merda — ele diz ao ver o sangue.

Ele dá um passo em minha direção, e pelo canto do

olho vejo outro mensageiro, na mesma porta, com

uma marreta erguida sobre a cabeça. Ele vem a

meu encontro e, com a telecinesia, arremesso

contra ele o que está mais perto de mim, um objeto

dourado e brilhante que nem me preocupo em

identificar e que corta o ar com violência. O

mensageiro é atingido com tanta força que seu

crânio é fraturado pelo impacto, e ele fica imóvel

no chão. Henri, Mark e Sarah correm. O

mensageiro ainda está vivo, e Henri pega a faca da

mão de Sarah e a enterra no peito do mogadoriano,

reduzindo-‐o a uma pilha de cinzas. Em seguida ele

devolve a faca a Sarah. Ela a segura na frente do

corpo, com o polegar e o indicador, como se

houvesse recebido uma peça de roupa íntima suja.

Mark se abaixa e pega o objeto que arremessei, ou

melhor, recolhe os três pedaços em que se partiu.

— Meu troféu — ele diz, rindo de si mesmo. —

Recebi no mês passado.

Foi a estante dos troféus que eu arremessei contra

o mogadoriano.

— Você está bem? — Henri pergunta, olhando

para o corte em minha cabeça.

— Sim, estou. Vamos em frente.

Continuamos pelo corredor para o ginásio,

atravessamos o espaço amplo correndo, saltamos

para o palco. Eu acendo minhas luzes e vejo o

tapete azul ser removido como se tivesse vontade

própria. Depois, o alçapão é aberto. Só então Seis

se torna visível novamente.

— O que aconteceu? — ela pergunta.

— Tivemos um pequeno problema — Henri

responde, descendo a escada na frente para se

certificar de que não há ninguém lá embaixo.

Sarah e Mark o seguem.

— Cadê o cachorro? — pergunto.

Seis balança a cabeça.

— Vá você — eu digo.

Ela desce na minha frente, e eu fico sozinho no

palco. Assobio tão alto quanto posso, sabendo

muito bem que com isso estou delatando minha

localização. Aguardo.

— Vamos, John — Henri chama do fundo do

alçapão.

Eu desço a escada, mas paro com metade do corpo

ainda fora da abertura e de lá observo o ginásio.

— Ah, vamos lá! Onde você está? — Nesta fração

de segundo em que não me resta alternativa se não

desistir, Bernie Kosar aparece na entrada do

ginásio e corre em minha direção, as orelhas

abaixadas, quase coladas à cabeça. Eu rio.

— Vamos! — Henri grita.

— Estou indo! — grito de volta.

Bernie Kosar pula para cima do palco e para meus

braços

— Aqui — eu digo e entrego o cachorro a Seis. Eu

desço depressa, fecho o alçapão e acendo minhas

luzes com intensidade máxima.

Paredes e chão são feitos de concreto, e predomina

ali um forte cheiro de mofo. Temos de caminhar

abaixados para não bater a cabeça. Seis vai à

frente. O túnel deve ter uns trinta metros de

comprimento, e não sei para que pode ter servido,

ou se teve alguma utilidade em algum momento.

Chegamos ao final; uma escada curta nos leva a

portas duplas de metal rentes ao chão. Seis espera

até todos estarem juntos.

— Para onde elas abrem? — pergunta.

— Para os fundos do terreno — diz Sarah. — Não

muito longe do campo de futebol.

Seis pressiona a orelha contra a brecha estreita

entre as duas portas fechadas. Tudo o que se ouve

é o vento. Todos nós estamos suados, empoeirados

e com medo. Seis olha para Henri e move a cabeça

num gesto de afirmação. Eu apago minhas luzes.

— Muito bem — ela diz antes de ficar invisível.

Seis abre a porta apenas o suficiente para olhar

para fora. Nós a observamos, atentos, nervosos. Ela

olha para um lado, depois para o outro. Satisfeita

por não termos sido pegos, empurra a porta e nós

saímos um a um.

Tudo está escuro e silencioso, sem vento. As

árvores da floresta à nossa direita não se movem.

Olho em volta e consigo ver as silhuetas dos carros

destruídos e empilhados na frente da escola. Não

há estrelas ou lua. Nem céu, na verdade, é quase

como se estivéssemos sob uma bolha de escuridão,

algum tipo de abóbada onde só as sombras

permanecem. Bernie Kosar começa a rosnar, no

início bem baixo, o que me faz pensar que ele está

apenas agitado, nervoso; mas o rosnado se torna

mais feroz, mais ameaçador, e sei que ele sente

alguma coisa ali fora. Todos olhamos em volta para

ver a causa dessa reação, mas nada se move. Dou

um passo adiante, para deixar Sarah atrás de mim.

Penso em acender minhas luzes, mas sei que isso

vai nos delatar ainda mais do que o rosnado do

cachorro. De repente, Bernie Kosar avança.

Ele se lança para a frente uns quinze metros e

salta, cravando os dentes em um dos mensageiros

invisíveis, que se materializa do nada, como se um

encantamento de invisibilidade houvesse sido

quebrado. Em um instante, podemos ver todos

eles, nos cercando, não menos do que vinte deles,

que começam a se aproximar.

— Era uma armadilha — Henri grita e atira duas

vezes, acertando dois mensageiros.

— Voltem para o túnel — eu berro para Mark e

Sarah.

Um dos mensageiros corre em nossa direção. Eu o

levanto no ar e o arremesso com toda a minha

força contra uma árvore. Ele cai no chão com um

baque, levanta-‐se rapidamente e joga uma faca

contra mim. Eu a desvio e suspendo novamente o

mensageiro, lançando-‐o com mais força. Ele se

transforma em cinzas na base da árvore. Henri

descarrega mais tiros, e o barulho é ensurdecedor.

Duas mãos me agarram por trás. Quase as flexiono,

mas percebo antes que são de Sarah. Não vejo Seis

em lugar nenhum. Bernie Kosar derrubou um

mogadoriano e mantém os dentes enterrados na

garganta dele, os olhos brilhando, furiosos.

— Voltem para a escola! — grito.

Sarah não me larga. Um trovão rompe o silêncio e

uma tempestade começa a se formar, com nuvens

negras surgindo lá no alto e raios e trovões

cortando o céu da noite, seguidos por trovões tão

retumbantes que Sarah se sobressalta cada vez que

um deles ecoa. Seis reapareceu alguns metros à

frente do grupo, seus olhos no céu e o rosto

contorcido numa máscara de concentração. Ela

mantém os braços erguidos. É ela que está criando

a tempestade, controlando o clima. Raios de luz

caem sobre nós, acertando os mensageiros e

matando-‐os instantaneamente, criando pequenas

explosões que formam nuvens de cinzas que vão se

espalhando pelo pátio. Henri está recarregando a

arma. O mensageiro que Bernie Kosar derrubou

finalmente morre e explode numa montanha de

cinzas que cobrem o focinho do animal. Ele espirra

uma vez, sacode as cinzas do pelo e depois se

afasta correndo, perseguindo outro mensageiro e

empurrando-‐o para a floresta densa, onde os dois

desaparecem. Tenho um medo horrível de que essa

seja a última vez que o vejo.

— Você precisa voltar para a escola — digo a

Sarah. — Vocês precisam ir agora e devem se

esconder, Mark! — eu grito. Ergo os olhos e não o

vejo. Olho em volta. Ele está correndo na direção

de Henri, que ainda carrega a arma. De início não

entendo o que Mark pretende fazer, mas logo noto

o que está acontecendo: um mogadoriano se

aproxima de Henri sem que ele o tenha visto. —

Henri!

Ergo a mão para deter o inimigo com sua faca já

levantada, mas Mark chega primeiro. Ele o ataca e

luta. Henri levanta a arma, e Mark chuta para

longe a faca do mensageiro. Henri dispara e o

mogadoriano explode. Henri fala com Mark. Eu

grito novamente chamando por Mark, e ele corre

até nós. Está ofegante.

— Você precisa levar Sarah para dentro da escola.

— Posso ajudar aqui — ele argumenta.

— Essa luta não é sua. Vá se esconder. Entre na

escola e se esconda com Sarah!

— Tudo bem.

— Fiquem escondidos, independentemente do que

acontecer! — grito mais alto do que a tempestade.

— Eles não vão procurá-‐los. Eu sou o alvo.

Prometa, Mark! Prometa que vai ficar escondido

com Sarah!

Mark assente rapidamente.

— Prometo!

Sarah está chorando, e não há tempo para

confortá-‐la. Outro estouro, mais um trovão, mais

uma rajada de tiros. Ela me beija nos lábios uma

última vez, as mãos segurando meu rosto, e sei que

ela ficaria ali para sempre, se pudesse. Mas Mark a

segura pelos ombros e começa a levá-‐la dali.

— Amo você — Sarah me diz, e noto que ela olha

para mim de um jeito que conheço bem, como eu

já olhei para ela certa vez, quando saí da aula de

economia doméstica ao ser chamado na diretoria,

como se temesse nunca mais vê-‐la e quisesse

gravar na memória todos os detalhes.

— Também amo você — respondo quando os dois

já desaparecem na escada para o túnel.

Assim que as palavras deixam minha boca, ouço

Henri gritar de dor e me viro. Um dos mensageiros

conseguiu acertá-‐lo com uma faca. O terror me

domina. O mensageiro arranca a faca do corpo de

Henri, a lâmina brilha recoberta com seu sangue.

Ele esfaqueia Henri novamente. Estendo a mão e

arremesso a faca longe do mensageiro, impedindo

outro ferimento. O oponente acerta Henri com sua

mão vazia. Henri geme de dor, mas levanta a arma,

encosta o cano no queixo do mogadoriano e

dispara. O inimigo cai sem cabeça.

Começa a chover. É uma chuva fria, pesada. Em

pouco tempo estou ensopado até os ossos. Henri

está perdendo sangue. Ele aponta a arma para a

escuridão, mas todos os mensageiros se retiraram

para as sombras, para longe de nós, e Henri não

consegue uma boa mira. Não estão mais

interessados em atacar, pois sabem que dois de

nosso grupo bateram em retirada e um terceiro

está ferido. Seis mantém os braços erguidos. A

tempestade agora é mais forte; o vento começa a

uivar. Ela parece ter problemas para controlar o

tempo. Tudo termina com a mesma velocidade com

que começou — os trovões, os raios, a chuva. O

vento cessa e um longo gemido começa a soar

longe dali. Seis abaixa os braços, e todos nós

ouvimos com atenção. Até os mogadorianos se

viram. O barulho aumenta, inconfundivelmente

vindo em nossa direção uma espécie de intenso

grunhido mecânico. Os mensageiros brotam das

sombras e começam a rir. Apesar de termos

matado pelo menos dez deles, agora estão em

número muito maior do que antes. Uma nuvem de

fumaça se ergue sobre as árvores mais afastadas,

como se houvesse ali uma máquina movida a

vapor. Os mensageiros assentem entre eles e dão

um sorriso maldoso, formando novamente um

círculo à nossa volta. Tenho a impressão de que

eles pretendem nos fazer voltar para a escola. E é

óbvio que essa é nossa única chance. Seis se

aproxima.

— O que é isso? — pergunto.

Henri se mantém em pé com dificuldade, e a arma

pende de sua mão como se fosse pesada demais

para ele. Sua respiração é pesada, tem um corte

sob o olho direito e uma mancha de sangue no

suéter cinza, sobre o ferimento causado pela faca.

— São os outros, o restante deles — ele diz. —

Não é isso, Seis? Seis o encara, perplexa, com os

cabelos longos encharcados e colados à cabeça e

em torno do rosto.

— As bestas — ela responde. — E os soldados.

Estão aqui.

Henri engatilha a arma e respira fundo.

— Vai começar a verdadeira guerra — ele diz. —

Não sei o que vocês dois acham, mas, em minha

opinião, se é isso... é isso. Não vou cair antes de

lutar muito.

Seis concorda, movendo a cabeça.

— Nosso povo resistiu até o final. E nós também

resistiremos — ela diz.

A fumaça ainda se ergue um ou dois quilômetros

longe dali. Carga viva, eu penso. É assim que eles

são transportados, em caminhões. Seis e eu

seguimos Henri escada abaixo. Grito chamando por

Bernie Kosar, mas não o vejo em lugar algum.

— Não podemos esperado outra vez — Henri me

avisa. — Não temos tempo.

Olho em volta uma última vez e fecho o alçapão

com um baque surdo. Voltamos correndo pelo

túnel, subimos para o palco, atravessamos o

ginásio. Não vemos um único mensageiro, nem

Mark e Sarah, e eu me sinto aliviado por isso.

Espero que eles estejam escondidos e que Mark

cumpra a promessa de permanecerem assim.

Quando retornamos à sala de economia doméstica,

afasto a geladeira que bloqueia a porta do forno e

pego a arca. Henri e eu a abrimos. Seis pega a

pedra de cura e a pressiona contra o ferimento de

Henri. Ele fica em silêncio, de olhos fechados,

quase sem respirar. Seu rosto está vermelho pelo

esforço, mas ele não emite som algum. Um minuto

depois, Seis retira a pedra. O corte cicatrizou.

Henri suspira profundamente, a testa recoberta

com suor. Então é minha vez. Ela pressiona a pedra

contra o corte em minha cabeça, e sinto uma dor

maior do que tudo, pior do que todas as dores que

já senti. Não consigo conter um gemido, e todos os

músculos do corpo ficam tensos. Não respiro até

acabar e, quando finalmente termina, eu me dobro

e ainda continuo sem ar por mais um minuto.

Do lado de fora, aquele ruído mecânico parou. O

caminhão está escondido. Enquanto Henri fecha a

arca e a coloca de volta no forno, eu olho pela

janela na esperança de ver Bernie Kosar. Não o

vejo. Outro par de faróis passa pela escola. Como

antes, não consigo compreender se é um carro ou

um caminhão, e ele reduz a velocidade quando

passa pela entrada, depois segue adiante sem

entrar. Henri abaixa a camisa, depois pega a arma.

Quando nos dirigimos à porta, um som nos faz

parar de repente.

Um rugido do lado de fora, um grunhido poderoso

como o de um animal, um som sinistro como

nunca ouvi outro antes, seguido pelo som dos

cliques metálicos de um portão sendo destrancado

e aberto. Um baque chama nossa atenção. Respiro

fundo. Henri suspira e balança a cabeça num gesto

que é quase de impotência, um movimento que

sugere que a luta está perdida.

— Sempre há esperança, Henri — eu digo.

Ele olha para mim. — Novos acontecimentos estão

por vir. Nem toda informação foi exposta. Não

desista. Ainda não.

Ele assente, e vejo em seus lábios o esboço de um

sorriso. Henri olha para Seis, e ela é uma novidade

que nenhum de nós poderia ter imaginado. Quem

poderia dizer que não surgiriam outras surpresas?

Ele continua o discurso de onde parei, repetindo as

mesmas palavras que disse quando era eu o

desanimado, no dia em que perguntei como

poderíamos ter esperança de vencer essa luta,

sozinhos e em minoria, longe de casa — contra os

mogadorianos, que parecem sentir grande alegria

na guerra e na morte.

— E a última coisa que se vai — diz Henri. —

Quando você perde a esperança, já perdeu tudo. E

quando você pensa que tudo está perdido, quando

tudo é sombrio e sinistro, sempre há esperança.

— Exatamente — digo.

CAPÍTULO TRINTA E UM

OUTRO RUGIDO ATRAVESSA AS PAREDES DA

ESCOLA E FAZ MEU SANGUE GELAR. O chão

começa a tremer sob os passos da besta que agora

deve estar solta. Balanço a cabeça. Já vi como são

grandes durante aqueles flashbacks da guerra em

Lorien.

— Pelo bem de seus amigos e por nós mesmos, é

melhor sairmos desta escola enquanto ainda há

tempo — diz Seis. — Eles vão destruir o prédio

tentando nos pegar.

Nós concordamos em silêncio.

— Nossa única esperança é chegar à floresta —

Henri anuncia. — Seja o que for aquela coisa,

talvez possamos escapar se nos mantivermos

invisíveis.

Seis move a cabeça em sentido afirmativo.

— Agarrem minhas mãos e não soltem.

Henri e eu obedecemos imediatamente.

— Em silêncio — diz Henri.

O corredor está escuro e silencioso. Caminhamos

com uma urgência silenciosa, progredindo com

toda a velocidade que é possível sem fazer barulho.

Outro rugido, e, no meio dele, outro começa. Nós

paramos. Não é uma besta, são duas. Seguimos

adiante e entramos no ginásio. Nenhum sinal dos

mensageiros. Quando chegamos ao centro da

quadra, Henri para. Olho em sua direção, mas não

consigo vedo.

— Por que paramos? — cochicho.

— Shhh — ele faz. — Escute.

Eu me esforço para ouvir, mas não há nada além do

pulsar do sangue em meus ouvidos.

— As bestas pararam de se mover — Henri diz.

— E daí?

— Shhh — ele murmura. — Tem mais alguma

coisa.

Então eu também escuto, um som agudo e

repetitivo que pare¬ce ser produzido por um

animal pequeno. É um som abafado que ganha

intensidade aos poucos.

— O que é isso? — pergunto.

Algo começa a bater no alçapão. O alçapão por

onde planejamos escapar.

— Acenda suas luzes — ele diz.

Solto a mão de Seis, acendo minha mão e direciono

o foco para o palco. Henri olha para a ponta do

cano da arma. O alçapão se move como se alguma

coisa tentasse erguê-‐lo, mas não tivesse força para

abri-‐lo. São as doninhas, imagino. Aquelas

criaturinhas com corpo roliço e pernas curtas que

amedrontaram os caras em Athens. Uma delas bate

com tanta força no alçapão, que a porta se solta

das dobradiças e voa longe. As criaturas têm muita

força. Duas delas nos vêem e correm em nossa

direção numa velocidade tão espantosa que mal

consigo vê-‐las. Henri está em pé com a arma

apontada, um sorriso divertido no rosto. A poucos

metros de nós elas se separaram: uma salta sobre

Henri, a outra corre em minha direção. Henri

dispara uma vez. O animal explode, cobrindo-‐o de

sangue e entranhas; e, quando estou pronto para

desviar a outra usando telecinesia, ela é agarrada

no ar pela mão invisível de Seis e jogada com força

descomunal

contra

o

chão,

morrendo

instantaneamente.

Henri engatilha a arma.

— Bem, até que não foi ruim — ele diz, e, antes

que eu possa responder, toda a parede ao longo do

palco é destruída pelo punho de uma besta. Ela

recua e ataca novamente, esmagando o palco e

expondo o céu da noite. O impacto joga Henri e a

mim alguns metros para trás.

— Corra! — grita Henri, descarregando a arma

contra a besta. As balas não afetam a criatura. Ela

se inclina para a frente e ruge tão alto que sinto

minhas roupas tremulando. A mão agarra a minha

e me torna invisível. A fera se adianta, caminhando

na direção de Henri, e sou tomado por um intenso

terror.

— Não! — eu grito. — Henri! Vamos pegar Henri!

— Eu me contorço e puxo a mão de Seis, até que

finalmente consigo levá-‐la na direção que

pretendo. Estamos os dois invisíveis. A besta

investe contra Henri, que continua firme e atento

enquanto ela se aproxima. Sem munição. Sem

opções.

— Vamos pegá-‐lo! — grito novamente. — Vamos

buscá-‐lo, Seis!

— Vá para a floresta! — ela grita.

Nada posso fazer além de observar. A besta deve

ter entre nove e doze metros de altura e se

aproxima de Henri. Ela ruge, seus olhos tomados

pela violência. O braço musculoso e imenso está

erguido, tão alto que ultrapassa o telhado do

ginásio. E então o punho fechado cai, descendo

com tanta velocidade que mal consigo vê-‐lo,

desenhando um traço como as pás de um

ventilador desenham um círculo. Eu grito

horrorizado, ciente de que Henri está prestes a ser

esmagado. Não consigo desviar o olhar dele, que

parece pequenino com a arma pendendo

inutilmente de sua mão. Quando o punho está a

uma fração de segundo dele, Henri desaparece. O

primeiro golpe atinge o chão do ginásio, a madeira

se parte, e a força do choque me joga a uns seis

metros. A fera olha para mim, impedindo-‐me de

ver o lugar onde Henri agora está.

— Henri! — eu grito.

A besta ruge, abafando uma possível resposta dele.

Ela dá um passo em minha direção. "Para a

floresta", Seis disse. Eu me levanto e corro para o

fundo do ginásio, por onde a besta entrou. Eu me

viro para ver se ela está me seguindo. Não está.

Talvez Seis tenha feito alguma coisa para distraí-‐

la. Tudo o que sei é que agora estou sozinho.

Pulo a pilha de escombros e avanço depressa para

longe da escola, dando o máximo de mim para

chegar logo à floresta. As sombras me cercam,

envolvem-‐me como mantos maléficos. Sei que

posso superá-‐las em velocidade. A besta ruge, e

ouço outra parede desmoronando. Alcanço as

árvores,

e

as

sombras

sinistras

parecem

desaparecer. Paro e ouço. As árvores balançam sob

a brisa suave. Há vento ali! Escapei da redoma

criada pelos mogadorianos. Sinto uma quentura se

acumulando no cós de minha calça. O corte nas

costas que sofri na casa de Mark James se abriu.

De onde estou o contorno da escola é apagado.

Todo o ginásio desabou, transformando-‐se em uma

pilha de tijolos. A sombra da besta se eleva sobre

os destroços da cantina. Por que ela não me

perseguiu? E onde está a segunda besta que todos

nós ouvimos? Os punhos da criatura descem

novamente, outro cômodo destruído. Mark e Sarah

estão em algum lugar por ali. Disse a eles para

voltar, e agora percebo que foi tolice. Não previ

que a fera destruiria a escola se soubesse que eu

não estava lá. Preciso tomar alguma atitude para

afastar a criatura dali. Respiro fundo para reunir

minhas forças, e, assim que dou o primeiro passo,

alguma coisa dura me acerta na parte de trás da

cabeça. Caio com o rosto na lama. Levo a mão ao

local onde fui atingido e, quando olho para ela,

vejo meus dedos cobertos de sangue. Viro-‐me e no

início não vejo nada. Mas logo o agressor surge das

sombras com seu sorriso maléfico.

Um soldado. É o que ele parece ser. Mais alto do

que os mensageiros — três metros de altura,

provavelmente —, com os músculos poderosos

destacados sob um sobretudo preto rasgado. Veias

grandes, saltadas, atravessam o comprimento de

cada braço. Botas pretas. Nada cobre sua cabeça, e

os cabelos descem até os ombros. A mesma pele

pálida e sem brilho dos mensageiros. Um sorriso

confiante, decisivo. Em uma de suas mãos há uma

espada. Longa e brilhante, feita de algum tipo de

metal que já vi aqui na Terra, ou em minhas visões

de Lorien. Parece pulsar, como se de algum modo

tivesse vida.

Começo a me arrastar para longe, sentindo o

sangue escorrer pela nuca. A besta na escola ruge

mais uma vez, e eu me agarro aos galhos de uma

árvore e ergo o corpo. O soldado está uns três

metros de mim. Eu cerro os punhos. Ele move a

espada em minha direção, e alguma coisa se

desprende de sua extremidade, algo que parece

uma pequena adaga. Vejo essa adaga se curvar num

arco, deixando atrás dela uma trilha como um

avião deixa um rastro de fumaça. A luz cria um

encantamento, e não consigo desviar os olhos dela.

Um lampejo brilhante devora tudo, e o mundo

desaparece num vácuo silencioso. Não há paredes.

Não há sons. Não há piso ou teto. Devagar, as

coisas retomam a forma, as árvores eretas como

efígies muito antigas sussurram sobre o mundo que

um dia existiu, um reino alternativo onde só há

sombras.

Estendo a mão para tocar a árvore mais próxima,

único

toque

de

cinza

em

um

mundo

completamente branco. Minha mão a atravessa, e

por um momento a árvore brilha como se fosse

líquida. Respiro fundo. Quando expiro, sinto de

novo dor nos ferimentos da cabeça, dos braços, e

das costas, todos sofridos no incêndio na casa de

Mark James. Ouço barulho de água pingando em

algum lugar. Lentamente, o soldado toma forma

alguns metros longe de mim. Ele é gigantesco. Nós

nos observamos. Sua espada tem um brilho ainda

mais intenso neste novo mundo. Seus olhos se

estreitam e minhas mãos se fecham novamente. Já

levantei objetos mais pesados que ele; rachei

árvores e causei destruição. Certamente, posso

igualar minha força à dele.

Reúno tudo o que sinto no âmago de meu ser, tudo

o que sou e tudo o que serei, até ter a sensação de

que vou explodir.

— Iááááhhh! — grito, lançando meus braços para a

frente, para empurrar o ar. A força brutal deixa

meu corpo e é projetada contra o soldado. Ao

mesmo tempo, ele brande a espada à frente do

próprio corpo como se espantasse uma mosca. O

poder se desvia para as árvores, que por um

momento dançam como o trigo tocado por um

vento leve, e depois tudo fica parado. Ele ri para

mim, uma gargalhada gutural, profunda, uma

risada que tem o objetivo de provocar. Seus olhos

vermelhos começam a brilhar, girando como poços

de lava. Ele levanta a mão livre, e eu me preparo

novamente para o desconhecido. E sem que eu

perceba o que está acontecendo, meu pescoço é

apertado por ele, o espaço que nos separa deixa de

existir num piscar de olhos. Ele me levanta usando

apenas uma das mãos, respirando com a boca

aberta e exalando o cheiro fétido de seu hálito,

cheiro de podridão. Eu me debato, tento tirar os

dedos de meu pescoço, mas eles são como faixas de

aço.

E de repente ele me arremessa.

Caio de costas uns doze metros adiante. Eu me

levanto e ele ataca, apontando a espada para

minha cabeça. Abaixo e reajo empurrando-‐a com

toda a força que tenho. O soldado cambaleia para

trás, mas continua em pé. Tento erguê-‐lo com

telecinesia, mas nada acontece. Neste mundo

alternativo meus poderes são reduzidos, quase

nulos. Aqui a vantagem é do mogadoriano.

Ele ri de minha impotência e levanta a espada com

as duas mãos. A espada ganha vida, o brilho

cintilante da lâmina se toma azul. Chamas azuis

lambem a lâmina. Uma espada que cintila de

acordo com a intensidade de sua força, exatamente

como Seis falou. Ele balança a espada em minha

direção e outra adaga brota de sua extremidade,

voando até mim. Isso eu consigo fazer, penso.

Foram muitas horas de treinamento no quintal,

com Henri, justamente para isso. Sempre as facas,

mais ou menos esse tipo de adaga. Henri sabia que

eles as usariam? Com certeza, embora eu jamais as

tenha visto nos flashbacks da invasão. Mas eu

também nunca vi essas criaturas. Agora elas são

diferentes daquelas em Lorien, menos sinistras. No

dia da invasão elas pareciam doentias e famintas. A

Terra havia propiciado a convalescença delas,

fornecido os recursos para elas se tornarem mais

fortes e saudáveis?

A adaga literalmente grita quando corta o ar e vem

rumo a mim. Ela cresce e é consumida por chamas.

No momento em que me preparo para desviá-‐la,

ela explode numa bola de fogo, e as chamas saltam

sobre mim. Sou envolvido, cercado por uma bola

de fogo perfeita. Qualquer outro teria queimado,

mas não eu, e de alguma forma isso me devolve a

força. Consigo respirar. Sem que o soldado saiba,

ele me fortalece. Agora é minha vez de sorrir.

— Isso é tudo o que você tem? — grito.

Seu rosto se contorce com a fúria. Ele estende de

forma provocante uma das mãos até o ombro, e,

quando a traz para a frente, ela segura uma arma

que lembra um canhão e que começa a se fundir

com seu corpo, enroscando-‐se no braço. Braço e

arma se tornam um só. Pego a faca no bolso de trás

da calça, aquela que peguei em casa antes de voltar

para a escola. Pequena, ineficiente, mas melhor do

que nada. Aponto a lâmina e ataco. A bola de fogo

me acompanha. O soldado ergue os ombros e baixa

a espada com força. Eu a desvio com a faca, mas o

peso da espada quebra a lâmina em duas partes.

Deixo cair os pedaços e ataco com os punhos.

Acerto o centro do corpo do soldado, que se dobra,

mas se recupera depressa e volta a atacar,

brandindo sua espada mais uma vez. Eu me abaixo

no último segundo. A lâmina corta os cabelos do

topo de minha cabeça. Atrás da espada vem o

canhão. Não tenho tempo para reagir. Ele me

acerta no ombro, e caio para trás com um gemido

de dor. O soldado se recupera e aponta o canhão

para o ar. No início fico confuso. O cinza das

árvores é arrancado e sugado para dentro da arma.

Então entendo. A arma. Ela precisa ser carregada

para poder ser disparada, precisa roubar a essência

da Terra a fim de ter alguma utilidade. O cinza das

árvores não é composto por sombras; o cinza é a

vida das árvores num nível quase elementar. E

agora essa vida é roubada, consumida pelos

mogadorianos. Uma raça de aliens que esgotou os

recursos do próprio planeta na busca pelo

progresso e agora faz a mesma coisa neste planeta.

Por essa razão eles atacaram Lorien. E pela mesma

razão atacarão a Terra. Uma a uma as árvores caem

e se desmancham em pilhas de cinzas. A arma

brilha com intensidade cada vez maior, tanto que

olhar para ela faz doer os olhos. Não há tempo a

perder.

Eu ataco. O soldado mantém a arma apontada para

o céu e move a espada. Eu me esquivo e corro na

direção dele. Seu corpo se enrije e contorce em

agonia. O fogo que me cerca o queima ali mesmo,

onde ele está. Mas deixei a guarda aberta. Ele

balança a espada sem força suficiente para me ferir

de fato, mas não tenho como evitar o golpe. Ela me

acerta, e sou jogado longe, como se fosse atingido

por um raio. Fico caído, meu corpo tremendo com

os reflexos que seguem um choque elétrico

violento. Levanto a cabeça. Trinta pilhas de cinzas

das árvores destruídas nos cercam. Essa energia vai

possibilitar que ele dispare quantas vezes? Um

vento suave sopra, e as cinzas começam a se

espalhar pelo espaço vazio a nosso redor. A luz

volta a brilhar. O mundo para o qual o soldado me

trouxe começa a se desfazer. Ele sabe disso. A arma

está preparada. Eu me levanto. No chão, a alguns

metros de mim, ainda brilhando, vejo uma das

adagas que o mogadoriano arremessou contra mim.

Eu a pego.

Ele aponta o canhão. O branco que nos cerca

começa a perder intensidade, as cores retornam.

Então ele dispara um raio brilhante de luz

contendo as formas macabras de todos que

conheço — Henri, Sam, Bernie Kosar, Sarah —,

todos mortos neste reino alternativo, e a luz é tão

intensa que eles são tudo o que consigo ver,

tentando me levar com eles, lançados numa bola

de energia que cresce na medida em que se

aproxima. Tento desviar essa bola de energia, mas

ela é forte demais. A luz branca se aproxima do

fogo, e, quando as duas esferas se tocam, ocorre

uma explosão que me joga para trás. Aterrisso com

um baque. Eu me examino e descubro que não

estou ferido. A bola de fogo se extinguiu. De

alguma forma ela absorveu a explosão, salvou-‐me

do que certamente teria sido a morte. Certamente

é assim que o canhão funciona, a morte de uma

coisa pela morte de outra. O poder do controle da

mente, a manipulação do medo, possível por meio

da destruição dos elementos do mundo. Os

mensageiros aprenderam a realizar tudo isso com a

mente, embora de maneira fraca. Os soldados

contam com armas que produzem um efeito muito

maior.

Eu me levanto com a faca ainda brilhando na mão.

O soldado puxa uma espécie de alavanca na lateral

do canhão, como se o recarregasse. Eu corro para

ele.

Quando

estou

suficientemente

perto,

arremesso a faca com toda a minha força, mirando

seu coração. Ele dispara um segundo tiro. Um

torpedo de luz laranja voa na direção dele, a

certeza da morte branca vem em minha direção. As

duas bolas de energia se cruzam no ar sem se

tocar. Quando eu espero que esse segundo disparo

me atinja, cause minha morte, outra coisa

acontece.

Minha faca o atinge primeiro.

O mundo desaparece. As sombras se apagam e o

frio e a escuridão retornam, como se nunca

houvessem

desaparecido.

Uma

transição

vertiginosa. Dou um passo para trás e caio. Meus

olhos se ajustam à ausência da luz. Eu foco na

figura sombria do soldado debruçado sobre mim. O

estrondo do canhão não viaja conosco. A faca

cintilante, sim, e a lâmina se crava fundo em seu

coração, o cabo alaranjado pulsando sob o luar. O

soldado cambaleia, a faca mergulha mais fundo e

desaparece. Ele grunhe. Jatos de sangue negro

brotam da ferida aberta. Seus olhos se esvaziam,

depois recuam para dentro da cabeça. Ele cai e fica

imóvel por um instante, depois explode numa

nuvem de cinzas que cobrem meus sapatos. Um

soldado. Matei meu primeiro. Que não tenha sido

o último.

Estar no reino alternativo me enfraqueceu de

alguma forma. Apóio a mão em uma árvore

próxima para me manter em pé e recuperar o

fôlego, mas a árvore não está mais ali. Olho em

volta. Todas as árvores que nos cercavam caíram,

formando pilhas de cinzas, como no outro reino,

como acontece com os mogadorianos quando

morrem.

Ouço o rugido da besta e olho para a escola,

tentando determinar quanto sobrou dela. Mas, em

vez da escola, há outra coisa no lugar, uma

criatura de uns quatro metros e meio e forte, com

uma espada em uma das mãos e um canhão na

outra. O canhão está apontado diretamente para

meu coração, e ele já foi carregado, porque brilha

intensamente, revelando seu poder. Outro soldado.

Não creio ter forças para lutar contra esse como

lutei contra o outro.

Não há nada que eu possa arremessar, e a distância

entre nós é grande demais para que eu consiga

atacar antes que ele atire. Mas, de repente, o braço

dele se retorce e o som de um tiro ecoa no ar. Meu

corpo fica instintivamente tenso, esperando a bala

que vai me rasgar ao meio. Mas eu estou bem,

inteiro. Ergo o olhar, confuso, e lá, na testa do

soldado, vejo um buraco do tamanho de uma

moeda pequena jorrando sangue. A criatura cai e

se desintegra.

— Essa foi por meu pai — eu ouço atrás de mim. E

me viro. Sam está segurando uma pistola prateada

na mão direita. Sorrio para ele, e Sam abaixa a

arma. — Eles passaram pelo centro da cidade —

diz. — Eu soube que eram eles assim que vi o

trailer.

Tento recuperar o fôlego enquanto olho,

espantado, para Sam. Momento antes, quando o

primeiro soldado deu o tiro, Sam era um cadáver

em decomposição se erguendo do inferno para me

levar. E agora ele acabou de me salvar.

— Tudo bem? — ele pergunta. Movo a cabeça em

sentido afirmativo.

— De onde você surgiu?

— Eu os segui na caminhonete de meu pai quando

os vi passando lá por casa. Cheguei há quinze

minutos e fui cercado pelos que já estavam aqui.

Por isso segui adiante e estacionei em um campo a

um quilômetro daqui e voltei a pé.

O segundo par de faróis que vimos da janela da

escola era da caminhonete de Sam. Abro a boca

para responder, mas um trovão sacode o céu.

Outra tempestade começa a se formar, e sinto um

forte alívio por saber que Seis está viva. Um raio

de luz corta o céu e nuvens chegam de todas as

direções, unindo-‐se numa massa gigantesca. Uma

escuridão ainda maior nos envolve, seguida por

uma chuva tão pesada que tenho de estreitar os

olhos para ver Sam a um metro de mim. A escola

desapareceu. Mas um grande raio corta o céu e

tudo se ilumina por um segundo, e vejo que a besta

foi atingida. Ouço um rugido terrível.

— Preciso ir à escola! — grito. — Mark e Sarah

estão lá dentro.

— Se você vai, eu também vou — ele responde

berrando para ser ouvido entre os trovões.

Não damos mais de cinco passos antes de o vento

uivar, empurrando-‐nos de volta, a chuva torrencial

batendo com força em nosso rosto. Estamos

encharcados, tremendo, com frio. Mas se eu estou

tremendo, sei que estou vivo. Sam cai sobre um

joelho, depois se deita de bruços para não ser

levado pelo vento. Eu faço o mesmo. Fito as nuvens

com os olhos semicerrados — nuvens pesadas,

escuras, ameaçadoras — e as vejo girar em

pequenos círculos concêntricos e, no centro, o

centro que tento desesperadamente alcançar, um

rosto começa a tomar forma.

É um rosto velho, enrugado, com uma barba, um

rosto que parece tranquilo, como se estivesse

adormecido. Uma face que parece mais velha do

que a própria Terra. As nuvens começam a perder

velocidade,

aproximando-‐se

lentamente

da

superfície e consumindo tudo, escurecendo tudo,

uma escuridão tão profunda e impenetrável que é

difícil imaginar que em algum lugar, qualquer

lugar, ainda exista um sol. Ouço outro rugido, esse

de raiva e morte. Tento me levantar, mas sou

jogado no chão pela força do vento. O rosto. Está

ganhando vida. Um despertar. Os olhos se abrem,

o rosto voltado para cima. É uma criação de Seis?

O rosto se torna a própria expressão de fúria, uma

expressão de vingança. Tudo acontece muito

depressa. Tudo parece estar por um fio. Então a

boca se abre, faminta, os lábios se retraem para

exibir os dentes e os olhos brilham com o que só

pode ser descrito como pura maldade. Uma ira

total e completa.

O rosto se vira, e um estrondo fenomenal sacode o

chão, uma explosão que se estende até a escola,

iluminando tudo de vermelho, laranja e amarelo.

Sou jogado para trás. Árvores se partem ao meio. A

terra treme. Caio com um baque surdo, galhos e

lama caindo em cima de mim. Meus ouvidos

apitam como nunca fizeram antes. Um estouro tão

forte que deve ter sido ouvido mais de setenta

quilômetros longe dali. E de repente a chuva para e

tudo fica silencioso.

Estou deitado na lama, ouvindo as batidas de meu

coração. As nuvens desaparecem, revelando uma

lua crescente. Não há vento. Olho em volta, mas

não vejo Sam. Grito seu nome, mas não obtenho

resposta. Quero ouvir alguma coisa, qualquer

coisa, outro rugido, os tiros de Henri, mas não há

nada.

Eu me levanto do solo da floresta, limpo a lama e

os gravetos da melhor maneira possível. Saio da

floresta

pela

segunda

vez.

As

estrelas

reapareceram, um milhão delas cintilam no céu.

Acabou? Nós vencemos? Ou ó só uma trégua? A

escola, eu penso. Preciso ir à escola. Dou um passo

à frente e então ouço.

Outro rugido, desta vez na floresta, atrás de mim.

O som retorna. Três tiros sucessivos soam na noite

e ecoam de forma que eu não tenha idéia de onde

partiram. Espero que sejam tiros da arma de Henri,

que ele ainda esteja vivo, ainda esteja lutando.

O chão começa a tremer. A besta corre, procura

por mim, não há como errar agora, porque árvores

são quebradas e arrancadas atrás de mim. Elas

parecem nem reduzir a velocidade da fera. Essa é

ainda maior do que a outra? Não quero descobrir.

Corro para a escola, mas percebo imediatamente

que é o pior lugar para onde ir. Sarah e Mark ainda

estão lá, ainda estão escondidos. Ou eu espero que

estejam, pelo menos.

Tudo volta a ser como antes da tempestade, as

sombras me seguindo, pairando. Mensageiros.

Soldados. Viro à direita e corro pela pista de três

raias que leva ao campo de futebol, a besta me

seguindo. Posso realmente ter esperança de

despistá-‐la, de ser mais rápido do que ela? Se

puder chegar à floresta atrás do campo, talvez eu

tenha alguma chance. Conheço a floresta, porque é

por ali que se chega à nossa casa. Lá eu terei a

vantagem de conhecer o terreno. Olho em volta e

vejo as silhuetas dos mogadorianos no pátio da

escola. Há muitos deles. Estamos em minoria. Em

algum momento acreditamos que poderíamos

realmente vencer?

Uma adaga voa em minha direção, um lampejo

vermelho que não acerta meu rosto por poucos

centímetros. Ela se crava no tronco de uma árvore

a meu lado e incendeia a madeira. Outro rugido. A

besta mantém o ritmo. Qual de nós é mais

resistente? Entro no campo, atravesso correndo a

linha de cinquenta jardas e avanço pelo lado do

time visitante. Outra faca passa por mim

assobiando, desta vez um lampejo azul. A floresta

está próxima, e, quando finalmente a penetro

correndo, um sorriso surge em meu rosto. Atraí a

besta para longe dos outros. Se todos estão

seguros, então cumpri minha missão. Quando o

sentimento de triunfo já começa a desabrochar em

mim, a terceira faca me atinge.

Eu grito e caio com o rosto na lama. Posso sentir a

lâmina cravada na escápula. Uma dor tão aguda

que me paralisa. Tento alcançá-‐la e removê-‐la, mas

ela está muito alta. Tenho a sensação de que a

lâmina se move, enterrando-‐se cada vez mais

fundo, a dor se espalhando como se eu tivesse sido

envenenado. Estou deitado de bruços, sofrendo

terrível agonia. Não consigo remover a adaga com

telecinesia. Meus poderes parecem falhar. Começo

a me arrastar para a frente. Um dos soldados — ou

talvez seja um mensageiro, não sei — coloca um pé

em minhas costas, abaixa-‐se e puxa a adaga. Não

contenho um grunhido. A adaga não está mais em

mim, mas a dor permanece. Ele, remove o pé de

minhas costas, mas ainda posso sentir sua presença

e tento me virar para vê-‐lo.

Outro soldado, e ele sorri com ódio. A mesma

expressão daquele que o antecedeu, o mesmo tipo

de espada. A adaga que estava em minhas costas

ainda brilha em sua mão, girando entre os dedos.

Foi exatamente isso que eu senti, a lâmina

enterrada girando em minha carne. Levanto a mão

para tentar mover o soldado, mas sei que o esforço

é inútil. Não consigo me concentrar, tudo está

nebuloso. O soldado levanta sua espada no ar. A

lâmina tem gosto de morte e começa a brilhar

contra o céu noturno atrás dela.

Estou morto, penso. Não há nada que eu possa

fazer. Olho nos olhos dele. Dez anos fugindo, e é

assim que tudo termina, silenciosamente. Mas

atrás dele outra coisa se esconde. Alguma coisa

muito mais ameaçadora que um milhão de

soldados com um milhão de espadas. Os dentes são

tão longos quanto o soldado é alto e brilham muito

brancos em uma boca pequena demais para

acomodá-‐los. A besta com olhos maléficos se

debruça sobre nós.

O ar fica preso em minha garganta, e meus olhos

se abrem, aterrorizados. Seremos destruídos os

dois, eu penso. O soldado está alheio ao animal.

Ele se enrijece e faz uma careta para mim e começa

a abaixar sua espada para me rasgar em dois. Mas é

muito lento, e a besta o ataca primeiro, suas

mandíbulas se fecham como as partes de uma

armadilha para ursos. A mordida não cessa até os

dentes da fera se unirem, o corpo do soldado

dividido logo abaixo do quadril, deixando para trás

apenas as duas pernas ainda em pé. A besta

mastiga duas vezes e engole. As pernas do soldado

caem, uma para a direita, a outra para a esquerda,

e se desintegram rapidamente.

Preciso de toda a força que tenho para estender o

braço e pegar a adaga que caiu a meus pés. Eu a

prendo no cós da calça e começo a me afastar,

rastejando. Sinto a besta debruçada sobre mim,

sinto seu hálito em minha nuca. O cheiro da morte

e de carne podre. Entro em uma pequena clareira.

Espero sentir a ira da fera a qualquer minuto,

espero sentir seus dentes e suas garras me

rasgando em tiras. Continuo rastejando até não

poder mais me mover, porque minhas costas estão

coladas a um tronco de árvore.

A besta está no centro da clareira, dez metros

longe de mim. Olho para ela realmente pela

primeira vez. Uma figura gigantesca, uma sombra

na escuridão e no frio da noite. Mais alto e maior

do que a besta na escola, uns treze metros de

altura, ereta sobre as patas traseiras. Pele cinza e

espessa

esticada

sobre

os

músculos

impressionantes. Não há pescoço, e sua cabeça

pende de forma que a mandíbula inferior é muito

mais proeminente do que a superior. As presas

inferiores apontam para o alto, para o céu,

enquanto as superiores apontam para baixo, para o

chão, pingando sangue e saliva. Braços longos e

grossos pendem trinta ou cinquenta centímetros

acima do chão mesmo quando a besta está ereta,

fazendo-‐a parecer que está sempre ligeiramente

inclinada para a frente. Olhos amarelos. Discos

redondos nas laterais da cabeça que pulsam

conforme os batimentos cardíacos, único sinal de

que há um coração naquela criatura.

Ela se inclina e leva a mão esquerda ao chão. A

mão tem dedos curtos e grossos e garras como as

de uma ave de rapina, garras que servem para

rasgar o que quer que seja tocado. A criatura me

fareja e ruge. É um rugido ensurdecedor, que teria

me empurrado para trás se eu já não estivesse

encostado a uma árvore. Sua boca se abre,

mostrando pelo menos uns cinquenta dentes, todos

muito afiados.

A mão livre se afasta do corpo e parte ao meio

todas as árvores que atinge, dez, quinze delas.

A fuga termina aqui. A luta chegou ao fim. O

sangue do ferimento aberto pela adaga escorre por

minhas costas; minhas mãos e pernas tremem. A

adaga ainda está presa ao cós de meu jeans, mas de

que adianta empunhá-‐la? Que chance eu teria com

uma faca de dez centímetros contra uma besta de

treze metros? Seria o equivalente a uma farpa. E só

a deixaria mais furiosa. Minha única esperança é

sangrar até a morte antes de ser morto e devorado.

Fecho os olhos e aceito a morte. Minhas luzes

estão apagadas. Não quero ver o que está prestes a

acontecer. Escuto um movimento atrás de mim.

Abro os olhos. Um dos mogadorianos deve estar se

aproximando para me examinar de perto, eu penso,

mas sei imediatamente que estou enganado. Há

algo familiar no andar, algo que reconheço no som

de sua respiração. A criatura surge na clareira.

Bernie Kosar.

Sorrio, mas o sorriso desaparece rapidamente. Se

estou condenado, de nada vai adiantar Bernie

Kosar morrer também. Não, Bernie Kosar. Você

não pode ficar aqui. Precisa ir embora, e deve

correr como o vento, afastar-‐se tanto quanto

puder. Finja que acabamos de encerrar nossa

corrida matinal para a escola e que é hora de

correr para casa.

Ele olha para mim enquanto se aproxima. Estou

aqui, parece dizer. Estou aqui e vou ficar com você.

— Não — falo em voz alta.

Ele para por tempo suficiente para dar uma

lambida em minha mão. Depois olha para mim com

aqueles grandes olhos castanhos. Saia daqui, John,

eu ouço em meus pensamentos. Rasteje se for

necessário, mas saia daqui agora. Perdi sangue

demais e estou delirando. Bernie parece estar se

comunicando comigo. Ele está realmente ali ou

também imagino sua presença?

O cachorro se posiciona à minha frente, como se

quisesse me proteger. Ele começa a rosnar, baixo

no início, mas o som cresce até se igualar em

ferocidade ao rugido da besta. A besta se concentra

em Bernie Kosar. Olha fixamente para ele. Bernie

Kosar tem os pelos das costas eriçados, as orelhas

coladas à cabeça. Sua lealdade, sua coragem quase

me fazem chorar. Ele é cem vezes menor do que a

besta, mas se mantém ereto, prometendo lutar. Um

golpe rápido dela, e tudo estará terminado.

Estendo a mão para Bernie Kosar. Gostaria de

poder me levantar, pegá-‐lo e sair dali. Seus rugidos

são tão fortes que todo o seu corpo se agita,

tremores o percorrem sucessivamente.

E então algo começa a acontecer.

Bernie Kosar começa a crescer.

CAPÍTULO TRINTA E DOIS

DEPOIS DE TODO

ESSE TEMPO,

SÓ AGORA

ENTENDO. A CORRIDA MATINAL, quando eu

atingia uma velocidade alta demais para ele me

acompanhar. Bernie Kosar desaparecia na floresta

e reaparecia segundos depois à minha frente. Seis

tentou me dizer. Seis olhou para ele e percebeu

imediatamente. Naquelas corridas Bernie Kosar ia

à floresta para se transformar em ave. A maneira

como ele corria para fora todas as manhãs, farejava

o quintal, patrulhava o terreno. Ele me protegia,

protegia

Henri.

Procurava

sinais

dos

mogadorianos. A lagartixa na Flórida. Aquela que

costumava me olhar da parede enquanto eu tomava

café da manhã. Há quanto tempo ele está conosco?

Os Chimaera que foram levados para o foguete —

eles haviam conseguido chegar à Terra, afinal?

Bernie Kosar continua crescendo. E me diz para

correr. Posso me comunicar com ele. Não, não é só

isso. Posso me comunicar com todos os animais.

Outro Legado. Começou com o cervo na Flórida,

no dia em que partimos. O arrepio que percorreu

minhas costas me transmitiu alguma coisa, algum

sentimento. Pensei que fosse tristeza pela partida,

mas estava enganado. Os cães de Mark James. As

vacas pelas quais eu passava nas corridas matinais.

A mesma coisa. Eu me sinto tolo por só descobrir

isso agora. E tão evidente, tão óbvio! Outro ditado

de Henri: Aquelas coisas que são mais evidentes

são as que menos enxergamos. Mas Henri sabia.

Foi por isso que ele disse "não" a Seis quando ela

tentou falar comigo.

Bernie Kosar parou de crescer: seus pelos foram

substituídos por escamas alongadas. Ele parece um

dragão, mas sem asas. Seu corpo é musculoso.

Dentes e garras afiados, chifres enrolados como os

de um carneiro. Mais espessos que os da besta,

porém

muito

mais

curtos.

Igualmente

ameaçadores. Dois gigantes em lados opostos da

clareira, rugindo um para o outro.

Corra, ele me diz. Tento dizer a ele que não posso.

Não sei se ele consegue me entender. Você pode,

ele diz. Você deve.

A besta ataca. O golpe é como uma marreta que

desce das nuvens com brutalidade. Bernie Kosar a

bloqueia com os chifres e depois ataca antes que

ela possa desferir o segundo golpe. Uma colisão

colossal no centro da clareira. Bernie Kosar se

levanta, enterra os dentes no corpo da fera. A fera

o joga no chão. Os dois são tão rápidos que o

confronto desafia a lógica. Já é possível ver nos

dois cortes sangrando. Eu os observo com as costas

voltadas para uma árvore. Tento ajudar. Mas minha

telecinesia ainda falha. Sinto sangue escorrendo

por minhas costas. Meus membros pesam, como se

meu sangue agora fosse chumbo. Tenho a sensação

de que vou desmaiar.

A besta ainda se sustenta sobre duas patas,

enquanto Bernie Kosar precisa lutar sobre as

quatro. A besta ataca. Bernie Kosar abaixa a

cabeça. E eles se chocam, colidindo contra as

árvores em meu lado direito. A fera está por cima.

Ela enterra os dentes bem fundo no pescoço de

Bernie Kosar. Ele se contorce, mas não consegue se

libertar da mordida. Ele rasga a pele do adversário

usando as garras, mas a besta não o solta.

Então, sinto a mão que me agarra por trás, segura

meu braço. Tento empurrá-‐la, mas nem isso

consigo fazer. Os olhos de Bernie Kosar estão

fechados. Ele se debate sob a mordida da besta, e a

pressão em sua garganta o impede de respirar.

— Não! — eu berro.

— Venha! — grita a voz atrás de mim. — Você tem

que sair daqui!

— O cachorro — argumento, sem identificar o

dono daquela voz. — O cachorro!

Bernie Kosar é sufocado pela mordida, vai morrer,

e não há nada que eu possa fazer. Logo será minha

vez. Eu sacrificaria minha vida pela dele. Grito.

Bernie Kosar vira a cabeça e olha para mim, sua

expressão distorcida pela dor e pela agonia da

morte iminente.

— Temos que ir! — insiste a voz atrás de mim, a

mão me puxando para dentro da floresta.

Os olhos de Bernie Kosar permanecem fixos nos

meus. Vá, ele me diz. Saia daqui agora, enquanto

você pode. Não há muito tempo.

De alguma forma, consigo ficar de pé. Estou tonto,

vendo o mundo girar à minha volta. Só os olhos de

Bernie Kosar permanecem em foco. Olhos que

clamam por ajuda, embora seus pensamentos

afirmem o contrário.

— Temos que ir! — a voz grita novamente. Não me

viro, mas agora sei a quem ela pertence. Mark

James, que não está mais escondido na escola,

tenta me salvar desse confronto. Se ele está aqui,

Sarah deve estar bem, e por um breve momento me

permito sentir alívio, mas o sentimento desaparece

tão depressa quanto surgiu. Neste exato momento

só uma coisa importa. Bernie Kosar me olhando

com aquela expressão suplicante, vidrada. Ele me

salvou. É minha vez de tentar ajudá-‐lo.

Mark apoia a mão em meu peito, tenta me puxar,

me tirar da clareira, me afastar da luta. Eu me

liberto. Os olhos de Bernie Kosar começam a se

fechar lentamente. Ele está desaparecendo, penso.

Não vou ficar vendo você morrer, digo a ele. Estou

disposto a ver muitas coisas neste mundo, mas sua

morte não é uma delas. Não há resposta. A besta

intensifica a pressão da mordida. Ela pode sentir a

morte próxima.

Dou um passo cambaleante e tiro a adaga do cós da

calça. Seguro a arma com força, e ela ganha vida e

começa a brilhar. Nunca poderei abater a besta

arremessando a adaga, e todos os meus Legados

praticamente desapareceram. A decisão é fácil. Não

há alternativas. Só me resta atacar.

Respiro profundamente. Balanço o corpo para trás,

sinto todos os músculos tensos com a dor da

exaustão, não há um centímetro de meu corpo que

não esteja doído.

— Não! — Mark grita atrás de mim.

Eu me lanço no ar e corro até a besta. Ela está de

olhos fechados, concentrando toda a força na

mordida. A luz da lua faz brilhar o sangue no

pescoço de Bernie Kosar. Poucos metros. Os olhos

da besta se abrem no exato momento em que eu

salto. Olhos amarelos que são tomados pela fúria

no segundo em que me encontram, voando no ar

com a adaga na mão, as duas mãos erguidas sobre a

cabeça, como se vivesse um sonho heróico do qual

não quero acordar. A fera solta o pescoço de Bernie

Kosar e tenta me morder, mas percebe que me

avistou tarde demais. A lâmina brilha com

ansiedade, e eu a enterro profundamente no olho

da besta. Um líquido jorra imediatamente da ferida

aberta. A besta deixa escapar um grito

aterrorizante, tão alto que é difícil imaginar que os

mortos não despertaram.

Eu caio de costas. Levanto a cabeça e vejo a besta

se aproximando de mim. Ela tenta em vão arrancar

a adaga do olho, mas suas mãos são grandes

demais

para

o

instrumento.

As

armas

mogadorianos funcionam de alguma forma que eu

nunca vou conseguir entender, por causa dos

portais sobrenaturais entre os reinos. A adaga não

é diferente, o negro da noite inundando o olho da

fera numa espécie de funil de nuvens giratórias,

um tornado de morte.

A besta cai, silenciosa, quando a última nuvem

negra penetra em seu cérebro, a adaga cravada

nele. Seus braços estão imóveis. As mãos começam

a tremer. Um tremor violento que reverbera por

todo o seu corpo gigantesco. Quando as convulsões

terminam a besta se contorce e cai no chão, com as

costas voltadas para as árvores. Apesar de sentada,

é maior do que eu. Tudo fica em silêncio, na

ansiedade pelo que está por vir. Um disparo, um

tiro tão próximo que o estrondo ecoa em meus

ouvidos e me deixa momentaneamente surdo. A

besta inspira e prende o ar como se meditasse, e de

repente sua cabeça explode, espalhando pedaços

de cérebro, crânio e carne em todas as direções. Os

fragmentos transformam-‐se imediatamente em

cinzas e pó.

A floresta fica em silêncio. Viro a cabeça e olho

para Bernie Kosar, que continua imóvel no chão,

deitado de lado, os olhos fechados. Não consigo

saber se está vivo. Diante de meus olhos, ele

começa a se transformar mais uma vez, encolhendo

e voltando ao tamanho normal, embora permaneça

inerte, sem vida. Ouço o som de folhas sendo

esmagadas e gravetos se partindo perto de mim.

Preciso de toda a força que tenho só para levantar

a cabeça do chão. Abro os olhos e espio o véu

escuro da noite, esperando ver Mark James. Mas

não é ele que se debruça sobre mim. Perco o ar ao

me deparar com a figura indefinida recortada

contra a luz da lua. Então, ele dá um passo à frente

e bloqueia o luar, e meus olhos se abrem com

ansiedade e medo.

CAPÍTULO TRINTA E TRÊS

A IMAGEM NEBULOSA GANHA NITIDEZ. APESAR

DA EXAUSTÃO, DA DOR E DO MEDO, um sorriso

se forma em meu rosto, junto à sensação de alívio.

Henri. Ele joga a arma entre os arbustos e cai de

joelhos a meu lado. Seu rosto está ensanguentado,

camisa e jeans estão rasgados, há cortes nos braços

e no pescoço, e percebo em seus olhos o medo

provocado pelo que ele vê nos meus.

— Acabou? — pergunto.

— Shhh — ele murmura. — Foi ferido por uma das

adagas deles?

— Nas costas — respondo.

Ele fecha os olhos e balança a cabeça. Uma das

mãos extrai de seu bolso uma daquelas pedrinhas

que o vi pegar na Arca Lórica antes de deixarmos a

sala de economia doméstica. Suas mãos tremem.

— Abra a boca — ele diz. E insere nela uma das

pedras. — Mantenha-‐a sob sua língua. Não a

engula.

Ele me levanta com as mãos sob meus braços. Fico

em pé e ele me sustenta com um braço enquanto

recupero o equilíbrio. Ele me vira para examinar o

corte nas costas. Meu rosto está quente. Sinto que

me revigoro enquanto mantenho a pedra na boca.

Meus membros ainda doem pela exaustão, mas

tenho novamente força suficiente para funcionar.

— O que é isto?

— Sal lórico. Ele vai retardar e anular o efeito da

adaga. Você vai sentir uma onda de energia, mas

não vai durar muito, por isso temos que voltar à

escola o mais depressa possível.

A pedra em minha boca é fria, não tem sabor de sal

algum — na verdade não tem gosto de nada. Olho

para baixo e faço um rápido inventário, e depois

me limpo dos resíduos de cinzas deixados pela

besta morta.

— Todos estão bem? — quero saber.

— Seis sofreu ferimentos graves. Sam está levando

ela para a caminhonete; e depois vai dirigir até a

escola para nos pegar. Por isso precisamos voltar

para lá.

— Viu Sarah?

— Não.

— Mark James esteve aqui agora há pouco. Pensei

que estivesse com ele.

— Não o vi.

Olho para o cachorro, além de Henri.

— Bernie Kosar — digo. Ele ainda encolhia, as

escamas desapareciam, o pelo retornava, e ele

recuperava a forma que tinha quando o conheci,

um corpo longo e roliço, pernas curtas, orelhas

longas. Um beagle de focinho úmido sempre

disposto a correr. — Ele salvou minha vida. Você

sabia, não sabia?

— É claro que sim.

— Por que não me contou?

— Porque ele cuidava de você quando eu não

podia.

— Mas como ele veio parar aqui?

— Estava na nave conosco.

Eu me lembro do bicho de pelúcia com que

costumava brincar. Era Bernie Kosar, embora seu

nome anterior fosse Hadley.

Caminhamos juntos até onde está o cachorro. Eu

me abaixo e deslizo a mão pelo corpo dele.

— Temos que nos apressar — Henri repete.

Bemie Kosar não se move. A floresta ainda está

repleta de sombras vivas que só podem ter um

significado, mas não me importo. Aproximo a

cabeça do peito do animal. Ouço o som bem fraco

das batidas de seu coração. Ainda resta um fio de

vida. Ele está repleto de cortes profundos e

arranhões, e o sangue parece jorrar de todos os

lugares. Sua pata dianteira está retorcida num

ângulo que não é natural, fraturada. Mas ele ainda

vive. Eu o pego nos braços com toda a gentileza de

que sou capaz, aninhando-‐o como uma criança.

Henri me ajuda a ficar em pé, depois leva a mão ao

bolso, pega outra pedra de sal e a coloca na própria

boca. Isso me faz pensar se ele falava sobre si

mesmo quando mencionou que tínhamos pouco

tempo. Nós dois cambaleamos. Algo na coxa de

Henri chama minha atenção. Uma ferida que pulsa

azulada por causa do sangue coagulado no

entorno. Ele também foi atingido pela adaga de um

soldado. Pergunto-‐me se a pedra de sal é a única

coisa que o mantém em pé, assim como acontece

comigo.

— E quanto à arma? — pergunto.

— Estou sem munição.

Saímos da clareira sem pressa. Bernie Kosar não se

move em meus braços, mas posso sentir que a vida

ainda pulsa em seu corpo. Ele ainda não morreu.

Partimos da floresta, deixando para trás os galhos

baixos, as folhas caídas, o cheiro de umidade e

terra.

— Acha que consegue correr? — Henri me

pergunta.

— Não. Mas vou correr assim mesmo.

Ouvimos à nossa frente uma grande comoção,

vários grunhidos seguidos pelo som de correntes.

Depois ouvimos um rugido, nem tão sinistro

quanto os anteriores, mas alto o suficiente para

sabermos que há outra besta por perto.

— Deve ser brincadeira comigo — diz Henri.

Galhos se partem atrás de nós, na floresta. Henri e

eu nos viramos, mas as árvores bloqueiam nossa

visão. Acendo a luz de minha mão esquerda e

direciono o foco para a mata, tentando enxergar.

Deve haver sete ou oito soldados na entrada do

bosque, e, quando minha luz os ilumina, todos

empunham suas espadas, armas que ganham vida

com cores variadas e cintilantes no momento em

que são erguidas.

— Não — grita Henri. — Não use seus Legados,

isso o enfraquecerá.

Mas é tarde demais. Apago a luz. Vertigem e

fraqueza retornam, depois vem a dor. Prendo o

fôlego e espero os soldados nos atacarem. Mas eles

não o fazem. Não há som algum, exceto o da luta

que se desenrola bem à nossa frente. Depois, gritos

atrás de nós. Eu me viro para olhar. As espadas

brilhantes se movem. Uma risada confiante brota

do peito de um dos soldados. Nove deles, todos

armados e cheios de força, contra três de nós, e

estamos fracos e desarmados, sem nada além de

coragem. A besta de um lado, os soldados do

outro. Essa é a escolha que agora encaramos.

Henri parece não se abalar. Ele remove mais duas

pedras do bolso e me dá uma delas.

— As últimas — diz, a voz trêmula, como se

fizesse um grande esforço para falar.

Jogo a pedra de sal na boca e a prendo sob a

língua, apesar de ainda haver ali uma pequena

porção da anterior. Uma força renovada me invade.

— O que você acha? — ele me pergunta.

Estamos cercados. Henri e Bernie Kosar e eu. Os

únicos três remanescentes. Seis foi ferida e levada

por Sam. Mark esteve ali há pouco, mas agora

desapareceu. E Sarah, que espero que esteja bem e

segura na escola. Respiro fundo e aceito o

inevitável.

— Acho que não importa, Henri — digo e olho

para ele. — Mas a escola está à nossa frente, e é lá

que Sam vai estar daqui a pouco.

O que ele faz em seguida me surpreende: Henri

sorri. Ele estende a mão e toca meu ombro. Seus

olhos estão cansados e vermelhos, mas vejo neles

alívio, um sentimento de serenidade, como se

soubesse que tudo acabaria em breve.

— Fizemos tudo o que podíamos. E o que está feito

não pode ser mudado. Mas eu me orgulho de você

— ele diz. — Hoje você foi incrível. Eu sempre

soube que seria. Nunca duvidei disso.

Abaixo a cabeça. Não quero que ele me veja chorar.

Afago o cachorro. Pela primeira vez desde que o

peguei nos braços, ele mostra sinal de vida,

erguendo a cabeça apenas o suficiente para lamber

meu rosto uma vez. Ele me transmite uma única

palavra, como se sua força fosse suficiente apenas

para isso. Coragem, ele diz.

Levanto a cabeça. Henri se aproxima e me abraça.

Fecho os olhos e enterro o rosto em seu pescoço.

Ele ainda está tremendo, seu corpo fraco em meus

braços. Tenho certeza de que o meu não está mais

forte. Então é isso, penso. De cabeça erguida,

vamos caminhar para o campo de batalha e

enfrentar o que nos espera do outro lado. Pelo

menos há dignidade nisso.

— Você foi muito bem — ele diz.

Abro os olhos. Por cima de seu ombro, vejo que os

soldados estão próximos, a poucos metros de nós.

Eles pararam de marchar. Um deles segura uma

adaga que pulsa em tons de cinza e prata. O

soldado a joga para cima, a pega no ar e a

arremessa contra as costas de Henri. Levanto a

mão e a desvio, e a adaga erra o alvo por menos de

dez centímetros. Minha força me abandona quase

imediatamente, embora o sal ainda se dissolva em

minha boca.

Henri apóia meu braço livre em seus ombros e

passa o braço direito em torno de minha cintura.

Cambaleamos para a frente. A besta aparece, em pé

no centro do campo de futebol. Os mogadorianos

nos seguem. Talvez estejam curiosos para ver a

besta em ação, para ver a besta matar. Cada passo

que dou exige um esforço maior do que o anterior.

Meu coração bate forte no peito. A morte é

iminente, e estou apavorado. Mas Henri está ali. E

Bernie Kosar também. Fico feliz por não ter de

enfrentar tudo sozinho. Há vários soldados em pé

atrás da besta. Mesmo que pudéssemos passar por

ela, precisaríamos enfrentar os soldados, que nos

esperam com as espadas em punho.

Não temos alternativas. Chegamos ao campo, e eu

espero a fera atacar a qualquer momento. Mas

nada acontece. Quando estamos a quatro ou cinco

metros dela, nós paramos. Ficamos apoiados um no

outro, tentando permanecer em pé.

A besta tem a metade do tamanho da outra, mas

ainda é grande o bastante para nos matar sem

qualquer esforço. Pele pálida, quase transparente,

revela

articulações

salientes

e

costelas

protuberantes. Tem várias cicatrizes rosadas nos

braços e no corpo. Olhos brancos, aparentemente

cegos. Ela se abaixa, aproximando o focinho do

chão para farejar o que os olhos não conseguem

enxergar. A besta sente nossa presença. Ela deixa

escapar um grunhido baixo. Não sinto a raiva e a

ferocidade que as outras feras emanavam, nem o

desejo de sangue e morte. Há uma sensação de

medo, uma espécie de tristeza. Eu me torno

perceptivo ao animal. Vejo imagens de tortura e de

fome. Vejo a besta trancafiada por toda a vida na

Terra, numa caverna úmida onde a luz não

penetra. Tremendo à noite por não conseguir se

manter aquecida, sempre com frio e molhada. Vejo

como os mogadorianos jogam as bestas umas

contra as outras, forçando-‐as a lutar para

treinarem, usando essa tática para endurecê-‐las,

torná-‐las mais cruéis.

Henri me solta. Não consigo mais segurar Bernie

Kosar. Eu o coloco na relva com delicadeza. Não

sinto seus movimentos há alguns minutos, por isso

não posso dizer se está vivo. Dou um passo à frente

e caio de joelhos. Os soldados ainda nos cercam.

Não entendo sua linguagem, mas posso identificar

a impaciência em seu tom. Um deles brande a

espada e a adaga quase me acerta, um lampejo

branco que rasga a frente de minha camisa. Fico de

joelhos e olho para cima, para a besta que se

debruça sobre mim. Uma arma é disparada em

algum lugar, mas o projétil passa por cima de nós.

Um tiro de alerta, um disparo cujo propósito é

impelir a besta a agir. Ela treme. Uma segunda

adaga corta o ar e atinge seu cotovelo esquerdo.

Ela ergue a cabeça e ruge de dor.

Sinto muito, tento dizer a ela. Lamento pela vida

que vocês têm sido forçadas a viver. Foram

enganadas. Nenhuma criatura viva merece esse

tratamento. Foram obrigadas a enfrentar o inferno,

arrancadas de seu planeta para lutar em uma

guerra que não é de vocês. Espancadas, torturadas,

submetidas à fome. A culpa de todo o sofrimento,

de toda a agonia que vocês têm suportado é deles.

Vocês e nós temos algo em comum. Fomos ambos

enganados por esses monstros.

Tento de toda forma transmitir minhas imagens,

aquilo que vi e senti. A besta não desvia o olhar.

Meus pensamentos a alcançam em algum nível.

Mostro a ela Lorien, o vasto oceano e as florestas

densas, as colinas verdejantes onde havia vida e

energia. Animais bebendo a água limpa e fresca.

Um povo orgulhoso e satisfeito por viver seus dias

em harmonia. Mostro o inferno que veio a seguir, a

morte de homens, mulheres e crianças. Os

mogadorianos.

Assassinos

de

sangue

frio.

Matadores perversos destruindo tudo o que existia

em seu caminho devido a crenças patéticas e

inconsequentes. Destruindo até o próprio planeta.

Onde isso vai acabar? Mostro a ela Sarah, mostro

cada emoção que experimentei com ela. Felicidade

e glória, é isso que sinto com Sarah. E mostro a dor

que experimento por ter de deixá-‐la, tudo por

causa deles. Ajude-‐me, eu peço. Ajude-‐me a pôr

um ponto final nessa mortandade. Vamos lutar

juntos. Não me resta muita coisa, mas, se ficar a

meu lado, eu ficarei ao seu.

A besta ergue a cabeça para o céu e ruge. Um

rugido longo e profundo. Os mogadorianos podem

perceber o que está acontecendo e já viram o

suficiente. Eles começam a disparar. Um dos

canhões está apontado para mim. O mogadoriano

atira, e a morte branca vem em minha direção. Mas

a besta abaixa a cabeça e absorve o impacto em

meu lugar. Seu rosto se contorce de dor, seus olhos

se fecham por um instante, mas se abrem em

seguida, e vejo a fúria neles.

Caio com o rosto na grama. Sou atingido por algo,

mas não vejo o que é. Henri grita de dor atrás de

mim e é arremessado longe, mais de dez metros

distante de onde estou. Seu corpo fica caído na

terra, o rosto para cima, a carne fumegando. Não

sei o que o atingiu. Alguma coisa grande e mortal.

Pânico e medo me invadem. Não Henri, eu penso.

Por favor, não Henri.

A besta desfere um golpe certeiro que derruba

vários soldados e elimina muitas de suas armas.

Outro rugido. Olho para cima e vejo os olhos da

besta agora vermelhos, iluminados com ira.

Retribuição. Motim. Ela olha para mim uma vez,

depois corre atrás daqueles que a mantiveram em

cativeiro. Armas são disparadas, mas logo são

silenciadas. Mate todos eles, eu penso. Lute com

nobreza e honra e vai poder eliminar todos eles.

Levanto a cabeça. Bernie Kosar está imóvel na

grama. Henri, metros longe de mim, também está

inerte. Apóio a mão sobre a relva e me arrasto pelo

campo, pouco a pouco, aproximando-‐me de Henri.

Quando o alcanço, noto que ele mantém os olhos

ligeiramente abertos; cada respiração é um grande

esforço. O sangue escorre de sua boca e do nariz.

Eu o tomo em meus braços e aninho contra o

peito. Seu corpo é frágil, fraco, e posso senti-‐lo

morrendo. Suas pálpebras tremulam. Ele olha para

mim, ergue a mão, e toca meu rosto. No segundo

em que sinto seus dedos, eu começo a chorar.

— Estou aqui — digo.

Ele tenta sorrir.

— Sinto muito, Henri — murmuro. — Sinto muito

mesmo. Devíamos ter ido embora quando você quis

partir.

— Shhh — ele murmura. — Não é sua culpa.

— Eu sinto muito — repito, soluçando.

— Você foi muito bem — ele murmura. — Foi

incrível. Como sempre soube que seria.

— Temos que chegar na escola. Sam pode estar lá.

— Escute, John. Tudo... tudo o que você precisa

saber está na arca. A carta.

— Não acabou. Ainda podemos conseguir.

Sinto que ele começa a me deixar. Eu o sacudo.

Seus olhos se abrem novamente, com relutância.

Um fio de sangue escorre da boca.

— Não foi por acaso que viemos para cá, para

Paradise.

Não sei o que ele quer dizer.

— Leia a carta.

— Henri — eu o chamo, limpando o sangue de seu

queixo. Ele me encara.

— Você é Legado de Lorien, John. Você e os

outros. A única esperança que restou ao planeta.

Os segredos — ele diz, e é interrompido por um

ataque de tosse. Mais sangue. Seus olhos se fecham

novamente. — A arca, John.

Eu o aperto contra o peito, tento mantê-‐lo preso à

vida. Seu corpo está ficando mole. A respiração é

superficial, não chega aos pulmões.

— Vamos voltar juntos, Henri. Você e eu, prometo

— digo e fecho os olhos.

— Seja forte — ele diz, e é novamente

interrompido por um ataque de tosse, embora

tente falar: — Essa guerra... Pode vencer...

Encontre os outros... Seis... O poder dos... — E ele

se cala.

Tento me levantar com ele nos braços, mas não me

resta mais nada, mal tenho força para respirar.

Ouço ao longe o rugido da besta. Canhões ainda

são disparados, e os sons e as luzes dos tiros ecoam

além da arquibancada do estádio, mas a cada

minuto há menos tiros, até que ouço o último. E

depois o silêncio. Henri ainda está em meus

braços. Toco seu rosto, e ele abre os olhos e me vê

pela última vez. Depois inspira, solta o ar e os

fecha.

— Eu não teria perdido um único minuto de tudo

isso, garoto. Nem por Lorien. Nem pelo mundo

todo — diz.

E quando a última palavra sai de sua boca, sei que

ele se foi. Aperto-‐o em meus braços, tremendo,

chorando, sentindo o desespero e a impotência se

apossarem de mim. A mão dele cai sobre a relva,

inerte. Seguro sua cabeça de encontro a meu peito

e o balanço para a frente e para trás, chorando

como nunca antes. O pingente em meu pescoço

brilha com uma luz azul, pesa por um segundo,

depois retorna ao normal.

Fico sentado na grama, segurando o corpo sem

vida de Henri, ouvindo o silêncio. A dor deixa meu

corpo, e com o frio da noite eu sinto que também

começo a desaparecer. Lua e estrelas brilham no

céu. Ouço uma risada transportada pelo vento.

Meus ouvidos tentam capturar mais sons,

identificá-‐los. Viro a cabeça. Tonto, vejo um

mensageiro parado não muito longe de mim.

Sobretudo negro, chapéu preto sobre os olhos. Ele

despe o casaco e tira o chapéu, revelando uma

cabeça pálida e calva. Da parte de trás do cinturão,

ele pega uma faca curva, uma lâmina que não tem

mais de trinta centímetros. Fecho os olhos. Não me

importo com mais nada. A respiração ruidosa do

mensageiro se aproxima de mim. E de repente os

passos param. O mensageiro geme de dor, e ouço

um gorgolejar.

Abro os olhos. Ele está tão perto que posso sentir

seu cheiro. A faca caiu de sua mão, e vejo em seu

peito, onde deve ficar o coração, uma faca de

açougueiro. A faca é arrancada. O mensageiro cai

de joelhos, depois de lado e explode numa nuvem

de cinzas. Atrás dele, segurando a faca na mão

direita e trêmula, vejo Sarah. Ela a deixa cair e

corre para mim, abraçando-‐me e envolvendo

também o corpo de Henri. Eu ainda o seguro

quando minha cabeça pende para trás e o mundo

todo mergulha no nada.

O resultado da tragédia: a escola destruída, as

árvores mortas e pilhas de cinzas espalhadas pela

grama do campo de futebol americano; e eu ainda

seguro Henri nos braços, e Sarah me segura.

CAPÍTULO TRINTA E QUATRO

IMAGENS TREMULAM, CADA UMA TRAZ UMA

DOR OU UM SORRISO. ÀS VEZES, OS dois. Na

pior delas uma escuridão impenetrável, e na

melhor uma luz tão brilhante que fere os olhos,

oscilando a partir de um projetor ligado

perpetuamente por mão invisível. Uma, depois

outra. O clique vazio do interruptor. Agora pare.

Congele essa imagem. Aproxime-‐a, aumente-‐a e

fique surpreso com o que vê. Henri sempre disse: o

preço de uma lembrança é a lembrança da dor que

ela traz.

Um dia quente de verão na grama fresca, com o sol

brilhando em um céu sem nuvens. O sopro que

vem da água, trazendo o frescor do mar. Um

homem se aproxima da casa, carregando uma

valise. Jovem, de cabelos castanhos e curtos, barba

feita, roupas casuais. Há um nervosismo em como

ele passa a maleta de uma das mãos para a outra e

em como uma fina camada de suor cobre sua testa.

Ele bate à porta. Meu avô vai abrir, o homem

entra, e meu avô fecha a porta. Volto a brincar no

quintal. Hadley muda de forma, voa, depois pousa

e muda novamente. Lutamos, rolamos na relva, eu

rio até ficar sem ar. O dia passa devagar, o tempo

transcorrendo tranquilamente como só é possível

no

abandono

incauto

da

infância,

na

invencibilidade de sua inocência.

Quinze minutos se passam. Talvez menos. Nessa

idade, um dia pode durar para sempre. A porta se

abre e fecha. Olho para cima. Meu avô está ali com

o homem que vi chegar pouco antes, e os dois

olham para mim.

— Quero que conheça alguém — diz meu avô.

Fico em pé e bato as mãos uma na outra, para

livrá-‐las da terra.

— Esse é Brandon — meu avô o apresenta. — Ele é

seu Cêpan. Sabe o que isso significa?

Balanço a cabeça. Brandon. Esse é o nome dele.

Todos esses anos, e só agora recordo o nome.

— Quer dizer que ele vai passar muito tempo com

você de agora em diante. Significa que vocês dois

estão ligados. Estão presos um ao outro. Entende o

que eu digo?

Eu assinto e me aproximo do homem estendendo a

mão, como vi tantos adultos fazerem antes. O

homem sorri e se abaixa, apoiando o corpo sobre

um joelho. Ele segura minha mão e a envolve com

os dedos longos e firmes.

— É um prazer conhecê-‐lo, senhor — digo.

Olhos brilhantes, gentis, cheios de vida fitam os

meus, como se transmitissem uma promessa, como

se forjassem um laço, mas sou jovem demais para

saber o que realmente significa essa promessa, esse

elo.

Ele assente e pousa a mão esquerda sobre a direita,

e minha mão pequenina desaparece entre elas. Ele

me encara sorrindo.

— Meu querido menino — diz. — O prazer é todo

meu.

Acordo sobressaltado. Estou deitado de costas,

com o coração aos saltos, respirando com

dificuldade, como se tivesse corrido. Meus olhos

permanecem fechados, mas posso afirmar, pelas

sombras alongadas e pelo ar que circula no quarto,

que o sol já se ergueu. A dor retorna, meus

membros ainda pesam. Com a dor física vem outra,

maior do que qualquer sofrimento do corpo pode

me afligir: a lembrança das horas anteriores.

Respiro fundo. Uma única lágrima rola pela lateral

do rosto. Mantenho os olhos fechados. Uma

esperança irracional se apodera de mim, a de que

se eu não reconhecer o dia, o dia não me

encontrará, e assim se tornarão nulas todas as

coisas da noite. Meu corpo estremece, um grito

silencioso ganha som. Balanço a cabeça e me

entrego ao sofrimento. Sei que Henri está morto e

que nem toda esperança do mundo vai mudar esse

fato.

Sinto um movimento a meu lado. Fico tenso,

tentando me manter imóvel para não ser

detectado. Sinto a mão que toca meu rosto. Um

toque delicado, cheio de amor. Meus olhos se

abrem, ajustando-‐se à luminosidade do amanhecer,

e espero até o teto do quarto desconhecido ganhar

foco. Não sei onde estou. Nem como cheguei ali.

Sarah está sentada junto a mim. Ela toca meu rosto

novamente, desenhando o contorno de minha

sobrancelha com o polegar. Depois se inclina e me

beija, um beijo suave e prolongado, que gostaria de

poder engarrafar e guardar para sempre. Ela se

afasta e eu respiro fundo, fecho os olhos e a beijo

na testa.

— Onde estamos? — pergunto.

— Em um hotel a cinquenta quilômetros de

Paradise.

— Como cheguei aqui?

— Sam nos trouxe na caminhonete — ela diz.

— Da escola? O que aconteceu? Lembro-‐me de

você comigo na noite passada, mas não me recordo

de mais nada depois disso. É quase como se fosse

tudo um sonho.

— Fiquei com você no campo até Mark chegar para

carregá-‐lo até a caminhonete de Sam. Não podia

continuar escondida. Ficar na escola sem saber o

que acontecia do lado de fora estava me matando.

E eu tinha a sensação de que podia ajudar de

algum modo.

— Você certamente ajudou — digo. — Salvou

minha vida.

— Matei um alien — ela me conta, como se ainda

não pudesse entender o fato.

Ela me abraça, sua mão apoiada na parte de trás de

minha cabeça. Tento me sentar. Consigo erguer o

corpo até a metade do caminho, e depois Sarah me

ajuda, apoiando minhas costas e tomando cuidado

para não tocar no ferimento deixado pela adaga.

Apoio os pés no chão e me abaixo, tentando sentir

as cicatrizes em torno do tornozelo, contando-‐as

com a ponta dos dedos. Ainda são apenas três, e é

assim que concluo que Seis sobreviveu. Já havia me

conformado com o destino de passar o restante de

meus dias sozinho, um andarilho sem lugar aonde

ir. Mas não vou ficar sozinho. Seis ainda está por aí

em algum lugar, minha ligação com um mundo do

passado.

— Seis está bem?

— Sim — Sarah responde. — Ela foi ferida por uma

faca e levou um tiro, mas parece estar se

recuperando bem. Não pensei que ela conseguiria

sobreviver, e acho que não teria resistido, não

fosse Sam tê-‐la levado para a caminhonete.

— Onde ela está?

— No quarto ao lado, com Sam e Mark.

Eu me levanto. Músculos e articulações protestam,

tudo está dolorido e pesado. Estou vestindo uma

camiseta limpa e short. Minha pele exala o aroma

fresco de sabonete. Os cortes foram limpos e

receberam curativos, alguns deles foram suturados.

— Você fez tudo isso? — pergunto.

— A maior parte. Os pontos foram minha maior

dificuldade. Tínhamos apenas aqueles que Henri

deu em sua cabeça como exemplo. Sam ajudou.

Olho para Sarah sentada na cama, as pernas sob o

corpo. Alguma coisa chama minha atenção, um

pequeno volume que se move sob o cobertor ao pé

da cama. Fico tenso e me lembro imediatamente

dos animais estranhos que correram pelo ginásio.

Sarah percebe minha reação e sorri. Ela engatinha

até o pé da cama.

— Tem alguém aqui que quer lhe dar um oi — diz,

levantando a ponta do cobertor para revelar Bernie

Kosar, que dorme tranquilamente. Há uma tala de

metal em sua pata dianteira, e todo o corpo está

coberto de cortes e arranhões que, como os meus,

foram limpos e já começam a cicatrizar. Seus olhos

se abrem lentamente e se ajustam à luz, olhos

vermelhos, exaustos. Ele mantém a cabeça na

cama, mas balança a cauda uma vez, fraco.

— Bernie — digo, caindo de joelhos diante dele.

Toco sua cabeça com delicadeza. Não consigo

deixar de sorrir, e lágrimas de alegria surgem em

meus olhos. Seu corpo pequenino está encolhido

numa bola, a cabeça apoiada sobre as patas

dianteiras, os olhos fixos em mim. Ele está ferido e

tem marcas da batalha, mas sobreviveu para contar

sua história.

— Bernie Kosar, você está vivo. Devo minha vida a

você — digo, beijando o topo de sua cabeça.

Sarah o afaga.

— Eu o levei para a caminhonete enquanto Mark

carregava você.

— Mark. Lamento ter duvidado dele um dia —

digo.

Ela levanta uma das orelhas de Bernie Kosar. Ele se

vira e fareja sua mão. Depois a lambe.

— Então, é verdade o que Mark disse sobre Bernie

Kosar ter crescido uns quinze metros e ter matado

uma besta com o dobro do tamanho dele?

Eu sorrio.

— O triplo do tamanho dele.

Bernie Kosar olha para mim. Mentiroso, diz. Olho

para ele e pisco. Depois olho para Sarah.

— Tudo isso — digo. — Tudo isso aconteceu

depressa demais. Como está lidando com essas

coisas todas?

Ela move a cabeça em sentido afirmativo.

— Lidando com o quê? Com o fato de ter me

apaixonado por um alien, o que só descobri há três

dias, e de ter parado bem no meio de uma guerra?

Ah, bem, acho que estou lidando bem.

Sorrio para ela.

— Você é um anjo.

— Que nada — ela diz. — Sou apenas uma garota

loucamente apaixonada.

Ela se levanta da cama e me abraça, e ficamos

abraçados no centro do quarto.

— Você tem mesmo que ir, não é?

Eu confirmo, movendo a cabeça.

Ela inspira e solta o ar bem devagar, tentando não

chorar. Foram mais lágrimas nas últimas vinte e

quatro horas do que testemunhei em todos os anos

de minha vida.

— Não sei aonde tem que ir ou o que precisa fazer,

mas vou esperar por você, John. Meu coração é seu,

mesmo que você não o tenha pedido.

Eu a aperto entre os braços.

— E o meu pertence a você — respondo.

Atravesso o quarto. A Arca Lórica está na cômoda,

com três maletas, o computador de Henri e todo o

dinheiro da última retirada que fizemos no banco.

Sarah deve ter resgatado a arca da sala de

economia doméstica. Eu ponho minha mão sobre

ela. Todos os segredos, Henri disse. Tudo contido

nela. Com o tempo eu a abrirei e os descobrirei,

mas este não é o momento, com certeza. E o que

ele disse sobre Paradise, sobre não termos vindo

por acaso?

— Fez minhas malas? — pergunto a Sarah, que

está em pé atrás de mim.

— Sim, e não me lembro de já ter feito algo mais

difícil ou doloroso.

Pego uma das valises. Embaixo dela há um

envelope pardo com meu nome escrito na parte da

frente.

— O que é isso? — pergunto.

— Não sei. Encontrei o envelope no quarto de

Henri. Fomos até lá assim que saímos da escola e

tentamos pegar tudo o que era possível. Então

viemos para cá.

Abro o envelope e estudo seu conteúdo. Todos os

documentos que Henri criou para mim: certidões

de nascimento, cartões do seguro social, vistos,

tudo. Dezessete identidades diferentes, dezessete

idades distintas. Na página da frente há um bilhete

de Henri preso com um clipe: "Só por precaução."

Depois da última folha há outro envelope lacrado,

e nele Henri escreveu meu nome. Uma carta,

aquela sobre a qual ele falou no dia em que

morreu, provavelmente. Não tenho coragem para

abri-‐la.

Olho pela janela do quarto do hotel. Uma neve fina

cai das nuvens baixas e cinzentas. O chão está

quente demais para que ela resista. O carro de

Sarah e a caminhonete azul de Sam estão lado a

lado no estacionamento. Ainda estou ali parado,

olhando para eles, quando ouço as batidas à porta.

Sarah a abre e Sam e Mark entram no quarto; Seis

manca atrás dele. Sam me abraça e diz que lamenta

muito.

— Eu sei, obrigado — respondo.

— Como se sente? — Seis me pergunta. Ela não

usa mais o macacão. Agora veste a calça jeans que

usava na primeira vez que a vi e um moletom de

Henri.

— Bem. — Dou de ombros. — Dolorido. Meu

corpo está pesado.

— É o peso deixado pela adaga. Vai desaparecer

com o tempo.

— Seus ferimentos foram muito graves?

Ela levanta o moletom e me mostra o corte na

lateral do corpo e outro nas costas. Seis foi ferida

três vezes na noite de ontem, sem mencionar os

diversos cortes espalhados pelo corpo e o tiro, que

deixou um ferimento profundo na coxa direita,

agora envolta em gaze e esparadrapo, e que a faz

mancar. Ela me conta que, quando voltamos, era

tarde demais para usar a pedra de cura.

Surpreendo-‐me por ainda vê-‐la com vida.

Sam e Mark usam as mesmas roupas do dia

anterior, ambos imundos, cobertos de terra e de

sangue. Os dois têm aquela aparência cansada de

quem não dorme há muito tempo. Mark está atrás

de Sam, movendo o peso de um lado para o outro

com evidente desconforto.

— Sam, eu sempre soube que você era uma

máquina de destruição — eu digo.

Ele ri com evidente fraqueza.

— Está tudo bem?

— Sim, estou bem — respondo. — E você?

— Tudo bem.

Olho para Mark.

— Sarah me contou que você me carregou ontem à

noite.

Ele dá de ombros.

— Foi um prazer ajudar.

— Você salvou minha vida, Mark.

Ele me encara.

— Acho que todos nós salvamos alguém em algum

momento da noite passada. Seis me salvou três

vezes. E você salvou meus cachorros no sábado.

Considero que estamos quites.

Eu consigo sorrir.

— É, acredito que sim. E fico feliz por descobrir

que não é o valentão idiota que pensei que fosse.

Ele ri.

— Vamos dizer que se eu soubesse que você era

um alien e que podia acabar comigo, talvez eu

tivesse sido um pouco mais simpático naquele

primeiro dia.

Seis atravessa o quarto e olha para as maletas

sobre a cômoda.

— Temos que ir — ela diz e depois olha para mim

com preocupação, seu rosto mais suave. — Só há

uma coisa a fazer ainda. Não sabíamos o que

preferia que fizéssemos.

Eu assinto. Não preciso perguntar sobre o que ela

está falando. Eu sei. Olho para Sarah. Vai

acontecer muito antes do que eu imaginava. Meu

estômago se embrulha. Tenho a impressão de que

vou vomitar. Sarah segura minha mão.

— Onde ele está?

O chão está úmido com a neve derretida. Seguro a

mão de Sarah e atravessamos o bosque em silêncio,

um quilômetro longe do hotel. Sam e Mark

caminham à frente, seguindo as pegadas que eles

próprios deixaram na terra molhada algumas horas

antes. Vejo uma pequena clareira adiante, e, no

centro dela, o corpo de Henri repousa em uma

placa de madeira. Ele está envolto pelo cobertor

cinza que foi retirado de sua cama. Eu me

aproximo. Sarah me segue e toca meu ombro. Os

outros estão atrás de mim. Levanto a ponta do

cobertor para vê-‐lo. Seus olhos estão fechados, o

rosto tem uma coloração acinzentada e os lábios

estão azuis e frios. Eu a beijo na testa.

— O que quer fazer, John? — Seis me pergunta. —

Podemos enterrá-‐lo, se quiser. Também podemos

cremá-‐lo.

— Como podemos cremá-‐lo?

— Posso acender um fogo.

— Pensei que só pudesse controlar o clima.

— Não o clima. Os elementos.

Olho para seu rosto suave e vejo a preocupação

nele, a tensão por saber que precisamos partir

antes da chegada dos reforços. Não respondo.

Desvio os olhos e afago Henri uma última vez com

meu rosto próximo ao dele, depois me entrego à

dor.

— Sinto muito, Henri — sussurro em seu ouvido e

fecho os olhos —, amo você. Também não teria

perdido um segundo disso.

Por nada. E ainda vou levar você de volta. De

algum jeito, vou levá-‐lo para Lorien. Sempre

brincamos sobre isso, mas você foi meu pai, o

melhor pai que eu podia ter desejado. Jamais o

esquecerei, nem por um minuto enquanto eu viver.

Amo você, Henri. Sempre amei.

Eu recuo um passo, puxo o cobertor sobre seu

rosto e me viro para abraçar Sarah. Ela me abraça

até eu parar de chorar. Limpo minhas lágrimas

com o dorso da mão e faço um sinal afirmativo

para Seis.

Sam me ajuda a afastar os gravetos e as folhas, e

nós depositamos o corpo de Henri no chão limpo,

para evitar misturar suas cinzas com outras

quaisquer. Seis acende o fogo na ponta do

cobertor. Nós o vemos arder. Todos choramos. Até

Mark está chorando. Ninguém diz nada. Quando as

chamas se extinguem, eu recolho as cinzas em uma

lata de café que Mark foi astuto o bastante para

trazer do hotel. Encontrarei algum recipiente

melhor quando pararmos em algum lugar.

Voltamos, e eu deixo a lata sobre o painel da

caminhonete do pai de Sam. Sinto-‐me confortado

por saber que Henri ainda viajará conosco, que vai

estar olhando para a estrada quando deixarmos

mais uma cidade como ele e eu fizemos tantas

vezes.

Colocamos nossos pertences na parte de trás da

caminhonete. Junto às coisas de Seis e às minhas,

Sam coloca duas maletas dele. No início fico

confuso, mas depois compreendo que ele e Seis

combinaram que Sam vai viajar conosco. E eu fico

feliz com isso. Sarah e eu voltamos ao quarto de

hotel. No instante em que fechamos a porta, ela

segura minhas mãos e me olha nos olhos.

— Meu coração está partido — diz. — Quero ser

forte por você agora, mas a idéia de vê-‐lo partir

está me matando por dentro.

Eu a beijo na testa.

— Meu coração já se partiu — digo. — Assim que

me instalar em algum lugar, eu escrevo. E farei o

possível para telefonar quando tiver certeza de que

é seguro.

Seis abre a porta e espia pela fresta.

— Temos que ir — ela diz.

Eu assinto. Ela fecha a porta. Sarah ergue o rosto e

nós nos beijamos ali, no quarto de hotel. A idéia de

que os mogadorianos podem chegar antes de

partirmos, colocando-‐a novamente em perigo, é só

o que me dá força. Não fosse por isso, eu já teria

desmoronado. Eu ficaria para sempre.

Bernie Kosar continua deitado ao pé da cama. Ele

balança a cauda quando o tomo nos braços e levo

para a caminhonete. Seis liga o motor. Eu me viro,

olho para o hotel e sinto uma profunda tristeza por

não ser a casa, e por saber que nunca mais a verei.

Suas janelas de madeira escura e descascada, o

acabamento desbotado pelo sol e pela chuva.

Parece o Paraíso, certa vez eu disse a Henri. Mas

agora isso não é mais verdade. Paraíso perdido.

Eu me viro e aceno a cabeça para Seis. Ela entra na

caminhonete, fecha a porta e espera.

Sam e Mark apertam as mãos, mas não escuto o

que dizem um ao outro. Sam entra na caminhonete

para esperar com Seis. Eu aperto a mão de Mark.

— Devo a você mais do que jamais poderei pagar

— digo.

— Você não me deve nada — Mark responde.

— Não é verdade. Um dia...

Desvio o olhar. Sinto que estou prestes a cair de

tristeza. Minha determinação está ameaçada. Posso

desistir a qualquer momento.

— Um dia voltaremos a nos encontrar — digo.

— Cuide-‐se — ele recomenda.

Abraço Sarah com força, temendo não conseguir

deixá-‐la.

— Eu vou voltar — digo. — Prometo. Nem que seja

a última coisa que eu faça, venho buscá-‐la.

Ela assente com o rosto enterrado em meu

pescoço.

— Vou ficar contando os minutos — diz.

Um último beijo. Eu a ponho no chão e abro a

porta da caminhonete. Meus olhos não deixam os

dela. Ela cobre a boca e o nariz com uma das mãos,

apertando-‐os. Nenhum de nós consegue desviar o

olhar. Fecho a porta. Seis engata a ré e sai do

estacionamento, para, engata a primeira. Mark e

Sarah caminham até a saída do estacionamento

para nos ver partir, e percebo que Sarah está

chorando. Eu me viro no assento e olho pela janela

de trás. Levanto a mão e aceno. Mark acena de

volta, mas Sarah fica apenas olhando, imóvel. Eu a

observo até ela ficar menor, até que desapareça

como um ponto distante. Então olho para a frente

e vejo os campos passando pela janela. Fecho os

olhos, imagino o rosto de Sarah e sorrio. Ainda

vamos ficar juntos, digo a ela. E até lá você vai

estar em meu coração e em todos os meus

pensamentos.

Bernie Kosar apóia a cabeça em meu colo, e eu

repouso a mão em suas costas. A caminhonete

segue pela estrada, para o sul. Nós quatro juntos,

indo para a próxima cidade. Seja lá qual for.