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A SYLVIA COM AMOR

NO PRINCIPIO ERA O VERBO, E O VERBO ESTAVA COM DEUS, E O VERBO ERA DEUS.

EVANGELHO SEGUNDO S. JOÃO 1:1

E O VERBO FEZ-SE CARNE, E HABITOU ENTRE NÓS ...

EVANGELHO SEGUNDO S. JOÃO 1:14

SE DEUS NÃO EXISTISSE, SERIA NECESSÁRIO INVENTÁ-LO.

VOLTAIRE (1770)

CAPÍTULO 1

Tinha acabado de chegar ao aeroporto John F. Kennedy, e no momento em que

apresentava o bilhete para Chicago à verificação, o funcionário que se encontrava ao balcão das instalações da companhia de aviação entregou-lhe um recado urgente.

Telefone para o seu escritório. Importante.

Receando o pior, com o coração batendo em ritmo acelerado correu para a cabine mais

próxima e marcou apressadamente o número do seu escritório em Manhattan.

Ouviu a voz da sua telefonista.

- Steven Randall e Companhia. Serviço de relações públicas.

- Daqui fala Randall - disse impacientemente. - Ligue o telefone para a Wanda.

Momentos depois a ligação foi feita e entrou em contato com a sua secretária.

- Wanda, que se passa? É a respeito do meu pai?

- Não... não... desculpe, era meu dever ser mais explícita... perdoe-me a negligência. Não,

não há más notícias sobre a sua família. Trata-se de outra coisa, assunto de negócios... pensei

que talvez fosse melhor avisá-lo antes de levantar vôo. A chamada chegou logo depois do senhor

ter partido para o aeroporto. E... soou-me a coisa importante.

Randall sentiu-se, imediatamente, aliviado e aborrecido.

-Wanda, que mais pode haver de mais importante depois de tudo porque hoje passei? Não

me sinto com disposição para negócios...

- Patrão, não me dê uma descompostura. Apenas pensei que...

- Está bem, as minhas desculpas. Mas, despache-se, ou acabarei por perder o maldito

avião. Vamos, desembuche. De que trata esse negócio tão importante?

- Possivelmente será uma nova conta. Foi o cliente em pessoa que telefonou. Quando lhe

expliquei que o patrão tinha que sair da cidade devido a um caso urgente respondeu-me que

compreendia, mas insistiu na necessidade de vê-lo logo que estivesse livre e dentro das próximas

quarenta e oito horas.

- Bem, sabe perfeitamente que é impossível. Quem era?

- Já ouviu falar de George L. Wheeler, presidente da Editora Missão?

Ao ouvir o nome reconheceu-o imediatamente.

-O editor de obras religiosas?

-Esse mesmo. O maior deles. O Verdadeiro Medalhão do mercado. Palavra de honra que

não queria incomodar numa altura destas, mas, o assunto pareceu-me tão invulgar, tão misterioso... e, tal como já lhe disse, o homem insistiu tratar-se de algo muito importante. Fartou

se de me recomendar que tentasse colocá-lo em contato consigo. Respondi-lhe que era

impossível prometer, fosse lá o que fosse, a não ser que tentaria encontrá-lo para lhe transmitir a

mensagem dele.

- Que mensagem? Afinal, o que é que esse Wheeler deseja?

- Palavra de honra, patrão, tentei descobrir exatamente de que se trata, mas não consegui.

O tipo mostrou-se muito reservado, para além de insinuar ser um assunto ultra-secreto de

natureza internacionalmente importante. Finalmente, acabou explicando que se tratava do patrão

representar um projeto altamente confidencial que engloba a publicação de uma nova Bíblia.

- Uma nova Bíblia? - explodiu Randall. - Então é esse o grande e importante negócio?

Temos já um bilhão de Bíblias. Que raio poderemos fazer com mais uma? Nunca ouvi semelhante

absurdo. Eu feito palerma, servir de instrumento pra uma Bíblia? Não pense mais no assunto.

- Foi o que eu achei também. Não pensaria mais no caso, patrão, mas, não posso, devido

a mensagem do senhor Wheeler... a mensagem que ele insistiu para lhe transmitir. Uma

mensagem tão estranha, tão extravagante... Disse-me: «Se o Sr Randall for um indivíduo à

maneira de S. Tomé, ver para crer, e quiser saber mais coisas a respeito do nosso projeto

secreto, diga-lhe para abrir o Novo Testamento no Evangelho de S. Mateus 28:7. Isso dar-lhe-á

uma pista a respeito daquilo que é o nosso projeto».

Completamente desesperado, Randall quase bramiu:

-Wanda, não tenho a mais leve intenção de ler essa passagem, nem agora nem nunca. De

modo que telefone para o tipo e...

- Patrão, não se excite, eu já a li! - interrompeu Wanda. Essa passagem de S. Mateus reza

assim: «Ide, pois, imediatamente, e dizei aos seus discípulos que já ressuscitou dos mortos. E eis

que Ele vai adiante de vós para a Galiléia; ali o vereis ... » Trata-se da passagem a respeito da

Ressurreição de Cristo. Foi isso que mais me intrigou... que me despertou a curiosidade e me fez

tomar a decisão de encontrá-lo no aeroporto antes de partir. O que faz com que o caso seja

duplamente estranho foi a última coisa que Wheeler me disse antes de desligar. Escrevi o recado.

Cá está ele. Reza assim: «E depois do Sr. Randall ler a passagem do Evangelho de S. Mateus,

diga-lhe que pretendemos que se encarregue da Segunda Ressurreição». É tudo. Era um enigma e soava a mistério e fantasmagórico ao ouvido, num dia como aquele,

considerando o que havia acontecido e aquilo que ainda tinha enfrentadas. A irritação amainou, e

começou pensando no que quereria o tal Wheeler.

-Quer então que eu me encarregue de tratar da Segunda Ressurreição? Mas, de que raio

é que se trata? Será o homem um desses maníacos religiosos?

- Pareceu-me bastante sóbrio e sério - respondeu Wanda. E pelo que disse fez com que o

projeto soasse como... uma coisa destinada a abalar o mundo.

A memória de Randall voltou-se para o passado. Como tudo aquilo lhe era familiar! O

túmulo estava vazio. O Senhor ressuscitara. Erguera-se. Aparecera. A Ressurreição.

Memorizando, foi a época mais significativa e mais segura da sua vida. Todavia, levara

anos a libertar-se daquele fetichismo decrépito e estropiado.

Através da porta entreaberta da cabine chegou-lhe aos ouvidos a chamada que faziam

pelos alto-falantes.

-Wanda, estão anunciando a última chamada para o meu vôo. Tenho que me apressar.

- Que digo ao Wheeler?

- Diga-lhe... diga-lhe que, por enquanto, ainda não foi capaz de me encontrar.

-Nada mais?

- Nada mais, até que consiga saber o que me aguarda em Chicago e Oak City.

-Espero que tudo corra bem patrão.

-Veremos, telefono-lhe amanhã.

Desligou, e ainda intrigado e vagamente inquieto pelo telefonema de Wanda, apertou o

passo a caminho do avião.

Voavam há mais de duas horas. Randall há muito que afastara do pensamento o tal Sr.

Wheeler, a sua nova Bíblia e a sua enigmática Segunda Ressurreição.

-Estamos prestes a aterrissar - lembrou-lhe a aeromoça a bordo.-Façam o favor de apertar

o cinto de segurança, Sr.... Sr. Randall.

Ela hesitara ao pronunciar o nome, como tentando recordar se já o teria ouvido antes e se

ele seria «Alguém». A moça era uma daquelas belezas texanas de abundantes seios e com um

sorriso estereotipado. Randall pensou que sem o uniforme talvez fosse engraçada, a não ser que pertencesse ao número daquelas moças que, após dois copos, começam dizendo que não estão

habituadas a sair com homens casados e que andam às voltas com um livro de Dostoiewski.

Pensou consigo mesmo, provavelmente, seria uma outra Darlene. Mas não, quando a encontrara

pela primeira vez havia um ano e meio, Darlene lia Kahlil Gibran e, que ele soubesse, desde

então, não voltara lendo mais nada.

Sentiu-se tentado dizendo à aeromoça que era «Alguém», embora tivesse a certeza de

que não devia ser a espécie de «Alguém» que ela pretenderia. Além disso, não interessava,

naquela noite não, especialmente naquela noite.

Fez-lhe um sinal de assentimento com a cabeça e principiou, obedientemente, a apertar o

cinto de segurança.

Não, não era considerado um «Alguém», refletiu, exceto por certas pessoas que

desejassem tornar-se celebridades ou continuarem celebridades e por pessoas poderosas que

tinham um produto ou até um país necessitando de promoção. O seu nome, Steven R. Randall,

raramente, aparecia em letra impressa, ou era mencionado na televisão, a sua fotografia jamais

aparecera em parte alguma. O público lá fora via somente o que ele queria que visse, enquanto

ele permanecia na sombra, invisível. E não se importava - mesmo em relação à aeromoças –

porque era importante onde devia sê-lo, onde a importância na verdade contava, e as pessoas

interessadas sabiam que ele era importante.

Nessa manhã, por exemplo. Encontrara-se finalmente, cara a cara, com Ogden Towery III,

daquelas pessoas que interessavam e que sabia que Steve Randall era importante, com uma

importância que pesava um par de milhões de dólares. Chegaram, finalmente, a um acordo,sobre

à absorção da Companhia Randall, Relações Públicas, pelo monopólio internacional Towery,

Empresas Cosmos. Haviam discutido em pé de igualdade em todos... bem, em quase todos os

pontos relativos aos negócios menos em um.

Esse compromisso -Randall tentava minimizar a sua capitulação chamando-lhe

compromisso -ainda o deixava inquieto, mesmo envergonhado. Em todo o caso, a reunião dessa

manhã fora uma antecipação do que prometia ser um dos dias mais infelizes da sua vida. Sentia

se infeliz porque, personagem importante como se julgava, experimentava uma sensação de

desamparo a respeito da sua vida e acerca daquilo que o esperava no fim da viagem. Para acabar com a introspecção, resolveu dar atenção ao que se passava dentro do avião.

A aeromoça, sem cinta, belo traseiro, regressava à parte dianteira da cabine, distribuindo

cordialidade a todos os outros corpos também apertados nos cintos de segurança. Pensou nas

outros pessoas a bordo. Pareciam moderadamente felizes, e, pôs-se a imaginar se seriam

capazes de ver que ele se sentia infeliz. Imediatamente se sentiu grato pelo seu anonimato dado

não ter disposição para falar com ninguém. Na verdade, nem vontade tinha para o encontro com

Clare, a sua irmã mais nova, que o esperava no Aeroporto O'Hare, com lágrimas nos olhos e

pronta a conduzi-lo de carro de Chicago até ao Wisconsin e a Oak City.

Sentiu o avião inclinar-se e começar baixar. Compreendeu que o grande jato estava quase

chegando ao seu destino, a «casa». Sim, a casa, literalmente.

Regressava à casa por algum tempo, não aparecia ocasionalmente ou estava de

passagem; regressava à casa depois de estar ausente - por quanto tempo? - dois anos, dois ou

três anos desde a sua última visita. O fim do curto, mas, ao mesmo tempo, longo vôo desde Nova

York. O princípio do fim do passado. Tornava-se duro regressar à casa. Esperava que a sua

estadia fosse breve e misericordiosa.

A aeromoça detivera-se no corredor, a seu lado, dizendo:

-Estamos a aterrissar, -Parecia aliviada, mais humana, menos plástica, uma terráquea com

pensamentos terrestres. -Desculpe, mas, estou imaginando que o seu nome me é familiar. Não o

terei visto nos jornais?

Afinal, uma colecionadora de «alguéns», pensou.

- Lamento desapontá-la, mas a última vez que o meu nome figurou nos jornais deve ser na

coluna dedicada aos nascimentos.

A aeromoça sorriu embaraçada.

- Bom, Sr. Randall, espero que tenha feito uma viagem agradável.

- Formidável.

Sim, formidável. A oitenta quilômetros dali o pai jazia em estado de coma. E, pela primeira

vez desde que alcançara o êxito (mas, certamente, que o caso já lhe ocorrera antes, em anos

recentes), Randall compreendeu que o dinheiro não o podia livrar de todas as preocupações, nem

solucionar todos os problemas, tanto como, não podia salvar o seu casamento, ou fazer com que dormisse às três da madrugada.

Ao mesmo tempo que se apoderava do dinheiro do filho, seu pai costumava dizer: «Meu

filho, o dinheiro não é tudo». E acrescentava: «Deus é tudo». E permanecia de olhos voltados

para Deus, dando a Deus o seu amor. Seu pai, o Reverendo Nathan Randall, estava a serviço de

Deus. Recebia ordens da Grande Organização celeste.

Não era justo, não era justo.

Randall espreitou pela janela do avião, com os vidros polvilhados de gotas de chuva, e deu

uma olhada pela paisagem e pelos edifícios que os holofotes do aeroporto surpreendiam da

maneira mais alucinada.

Muito bem pai, pensou, o dinheiro não te pode tirar nem a ti nem à mãe desta enrascada.

Portanto, o assunto é agora estritamente entre ti e o teu Criador. Mas, coloca-te em meu lugar,

pai: quando falas com Ele estás convencido que Ele te escuta?

Compreendeu que sempre esse desabafo não era justo, que não havia justiça nesse tardio

azedume de criança, nessa recordação de um contínuo insucesso na rivalidade entre si e o Todo

Poderoso, relativamente, ao amor do Pai. E sempre foi uma coisa Sem Discussão. Surpreendia-o,

nesse momento, que essa espécie de ciúme ainda o afetasse. Tornava-se blasfemo - evocava a

velha palavra antiquada, irascível, lançada do alto do púlpito - numa noite de crise.

Portanto, esse sentimento estava errado, também ele se encontrava em erro. Na verdade

passara belos tempos ao lado do pai. Bruscamente, conseguiu lembrar-se com mais fidelidade do

pobre velhote - aquele velhote um pouco tolo, sem prática do mundo, carinhoso, maravilhoso,

honesto, dogmático, mal orientado, paciente, o seu velhote – e, de repente, amou-o mais do que o

amara em todos aqueles anos.

Apeteceu-lhe chorar. Parecia impossível. Ali estava ele - o grande homem dos grandes

momentos e da grande cidade, com um terno feito sob encomenda, sapatos italianos, unhas

arranjadas pela manicure, cartões de crédito, «cocktails», mulheres, carros de luxo, boas mesas

um fazedor de imagens sofisticado, mundano, tarimbado, endurecido e com vontade de chorar

como aquele antigo garotinho de Oak City.

A voz da aeromoça anunciava:

-Chegamos a Chicago. Façam o favor de verificar os vossos objetos pessoais. O desembarque far-se-á pela porta da frente do avião.

Randall assoou o nariz, agarrou a pasta de couro, levantou-se vacilante e colocou-se na

fila que ia avançando para a saída -aquela saída que o levaria a casa e a tudo o que esperava

além.

Foi só depois do aeroporto O'Hare ter ficado para trás, há cerca de quarenta e cinco

minutos e quando um sinal luminoso na estrada indicou que estavam entrando no estado de

Wisconsin, que Clare, finalmente, acabou com os seus soluços e com o vão balbuciar de seus

lamentos para mergulhar num agradável silêncio agarrada ao volante do carro.

No terminal do aeroporto, Clare atirara-se-lhe para os braços semi-desmaiada, chorando e

gemendo como uma Madalena. Nenhuma Electra dos tempos modernos manifestaria melhor a

sua dor pública. Quase com rudeza, Randall ordenara-lhe que se dominasse o suficiente para lhe

conseguir dizer em que estado estava o pai. Soube apenas - Clare evitava os termos médicos,

sempre o fizera, como sendo ameaçadores - que se encontrava mal e que o Dr. Oppenheimer não

fizera quaisquer previsões Sim, havia uma tenda de oxigênio, e claro, o pai estava inconsciente lá

dentro, e, oh, meu Deus o pai tinha um aspecto como nunca tivera.

Depois daquela cena, dentro do carro e agarrada ao volante, por entre fungadelas, Clare

continuava a pautar, incessantemente, a sua verborréia incessante. Como ela amava o pai, e a

mãe, e o que iria ser dela, da mãe e do tio Hermann e de toda a família? Tinham estado no

hospital o dia todo, desde que a doença se declarara ao princípio da madrugada. Ainda estava

toda a gente no hospital, à espera dele, Steve. Estava lá a mãe, o tio Hermann - irmão da mãe -e

o melhor amigo do pai, Ed Periot Johnson e o Reverendo Tom Carey, todos lá, todos à espera de

Steve.

A espera dele, pensou Randall, o êxito da família, o êxito de Nova York que realizava

milagres com o talão de cheques, ou por intermédio dos seus conhecimentos. Teve vontade de

perguntar a Clare se alguém esperava d'Aquele, Aquele que era tudo para o pai, a Quem o pai

tudo dera, de quem dependera, no Qual fizera todos os seus investimentos pensando no dia do

Juízo Final, o Criador, Jeová, o Pai do Céu. Teve vontade de perguntar, mas conseguiu dominar

se.

-Julgo que já te contei tudo o que sei - dizia Clare. Logo a seguir, a irmã, com os olhos postos na estrada molhada e escorregadia, de dedos

crispados no volante, disse:

-Não demora muito. Estamos quase chegando - acabando por mergulhar no silêncio.

Deixando a irmã a confabular com os seus íntimos demônios de culpa privada, Steve Randall

recostou-se bem no assento e fechou os olhos, bendizendo aquele interlúdio para poder estar

sozinho.

Continuava sentindo dentro de si a carga emotiva que o acompanhara durante todo o dia,

mas, nesse momento podia analisá-la, e o mais curioso era que a dor pelo pai ocupava a menor

parte da sua infelicidade. Tentou procurar a razão da sua reação tão pouco filial e acabou por

decidir que o sofrimento era a mais intensa das emoções e, por isso mesmo, a de menor duração.

A extraordinária intensidade da dor torna-a tão auto destruidora, que o instinto de

sobrevivência de uma pessoa é obrigado a erguer-se e a lançar um manto sobre o sofrimento,

furtando-o da mente e do coração. Ele Steve, lançara esse véu resistente sobre a sua aflição e

deixara de consagrar ao pai os seus pensamentos. Naquele momento pensava em si próprio

como sua irmã o consideraria um herético se soubesse! -e imaginava em todos os seus recentes

infortúnios.

Não podia dizer exatamente, o dia em que começara a perder o interesse no seu próspero

negócio de relações públicas em plena ascensão, mas, teria acontecido há um ou dois anos. Essa

perda de interesse iniciara-se pouco antes, ou pouco depois, de ter discutido pela última vez com

a mulher, Bárbara, quando decidiram separar-se e ela partira para S. Francisco onde tinha

amigos, levando consigo Judy, a filha do casal.

Tentou situar no tempo o momento em que o fato ocorrera. Judy acabara de completar

treze anos. Tinha agora quinze, por conseguinte, fora há dois anos. Bárbara falara firme de

divórcio, mas sem que tivesse depois agido de acordo com tal idéia, de modo que tudo se situava

numa mera separação. Randall não se importava com tal estado transitório, dado não conceber a

concretização do divórcio. Não porque tivesse receio de perder a mulher, as relações entre ambos

estavam para sempre condenadas, mas, porque se preocupava com Bárbara na medida em que

era o seu ego que estava em causa e lhe era merecedor dos maiores cuidados. Não pretendia um

divórcio porque isso significaria admitir um fracasso. Todavia, mais importante ainda do que um malogro, significaria um afastamento radical em relação a sua filha Judy. Ora, muito embora

Randall não visse a filha com muita freqüência, nem lhe tivesse dedicado grande parte do seu

tempo, o fato é que a filha era uma pessoa humana e a representação de uma idéia, um

prolongamento de si próprio, que ele valorizava e acarinhava.

A carreira profissional a qual dedicara tanta energia e devoção, acabara finalmente por se

tornar aborrecida e monótona, tão aborrecida e monótona como o seu casamento. Cada dia que

passava nada mais era do que uma cópia do dia anterior. Uma pessoa entrava na sala de

recepção, decorada com requinte, onde a jovem recepcionista, marcadamente sexual e vestida a

primor, encontrava-se, permanentemente, bebendo café com duas outras moças, ao mesmo

tempo que conversavam frívolas sobre jóias. Deparava-se com jovens e brilhantes agentes de

publicidade sobraçando da mesma maneira as suas pastas, com gabardines dobradas nos braços

da mesma forma, dirigindo-se para os serviços onde se refastelavam como toupeiras nas suas

macias tocas. Organizavam-se reuniões de trabalho nos modernos e luxuosos gabinetes desses

jovens promotores, onde se deparava com escrivaninhas superabundantes de fotografias das

mulheres e filhos, deixando antever que tudo aquilo não passava de um embuste e que

provavelmente atraiçoavam todos os princípios de família.

Passara o tempo da excitação em conseguir novos clientes, novas contas. No seu trabalho

lidara com toda a espécie de pessoas - a cantora negra em ascensão, o último grupo «rock», a

caprichosa atriz inglesa, os mais rápidos carros de desporto, o detergente miraculoso, o país

africano recém-independente que necessitava de uma indústria de turismo. O lançamento de

personalidades de renome, ou de produtos comprometedores, deixara de ser emocionante.

Perdera o estímulo criador e a motivação do dinheiro. Tudo o que fizesse, já tinha feito antes.

Tudo quanto lucrava o tornava mais rico, mas não suficientemente rico.

Randall sabia que estava afastado da irremediável prisão da classe média, mas, essa

condenação a prisão perpétua parecia-lhe quase tão vazia como desumana. Todos os dias

acabavam para ele tal como haviam começado, com despeito e ódio por aquela existência de

enfadonha, de círculo vicioso. Inevitavelmente, o seu desgosto privado por uma vida sem

perspectivas, sem mulher, sem a sua Judy não só continuou, como ainda se intensificou. Havia

mais mulheres a quem possuir sem a mínima parcela de amor, mais bebidas alcoólicas, mais noites de insônia, mais restaurantes, bares, clubes noturnos a freqüentar, mas, todos com a visão

dos mesmos clientes habituais, dos mesmos rostos de homens e dos mesmos corpos de

mulheres.

Recentemente, principiara a refugiar-se cada vez com mais insistência num velho sonho,

um devaneio, um objetivo pelo qual tanto lutara outrora, mas, de que foi desviado. Desejava um

refúgio, um lugar com verdes arvoredos, com apenas água pura para beber e sem oficina onde se

pudesse reparar o relógio, um local idílico onde o New York Times chegasse com um atraso de

duas semanas e onde tivesse que fazer uma longa caminhada a pé até à aldeia mais próxima

para fazer um telefonema ou encontrar uma moça com quem pudesse dormir e com quem

desejasse tomar o café na manhã seguinte. Pretendia escrever não publicidade exagerada e

palavrosa, mas, verdadeiros livros eruditos numa máquina de escrever portátil sem pensar em

dinheiro como necessidade imediata, aprendendo a razão porque se torna tão importante

continuar na Terra.

No entanto, era-lhe impossível encontrar a ponte que o levasse à concretização desse

sonho. Dizia pra você próprio que não tinha possibilidades de mudar de vida por não possuir

economias que o permitissem. De maneira que tentava arranjar esse dinheiro redentor e manter

se em linha com os seus anseios. Durante semanas engajava-se, compulsivamente, num método

de vida saudável. Nada de bebidas, de comprimidos, de tabaco, nada de deitar-se horas tardias.

Afadigava-se a praticar handball à beça.

Tinha trinta e oito anos de idade, um metro e oitenta, olhos castanhos injetados de sangue,

já um pouco empapuçados, nariz reto implantado entre faces avermelhadas, queixo forte

pronunciado já revelando os primeiros indícios de papada e uma constituição física cheia de

solidez. Nos seus períodos de vida saudável, quando começava sentindo-se com vinte e oito anos

em vez de trinta e oito, os olhos castanhos começavam a clarear, as olheiras fundas se

atenuavam, a cara redonda e balofa tomava uma feição quadrada, o queixo ganhando definição e

tornando visível, o estômago perdendo a adiposidade, e os bíceps quase musculosos, quando

isso acontecia, ele perdia todo incentivo para manter esse regime espartano e uma vida limpa e

saudável.

Dedicava-se a tal jogo de ganha-perde duas vezes por ano – e perdia. Ultimamente tinha desistido de joga-lo. Nessas esporádicas tentativas para regularizar a sua existência, tentara

também limitar-se a ter uma só mulher. Uma ligação de caráter permanente. Fora desse modo,

recordou, que Darlene Nicholson e o Kahlil Gibran havia penetrado na sua vida no mesmo

momento em que Darlene entrara no seu apartamento em Manhattan.

Tornava-se-lhe, particularmente, difícil agüentar-se durante horas de trabalho, que lhe

preenchiam a maior parte do tempo. Wanda Smith, sua secretária particular, uma moça negra,

alta e empenhada, com uma natureza enérgica, mas, espontaneidade contida e busto bem

desenvolvido, preocupava-se muito com as suas crises. Joe Hawkins, seu protegido e associado,

preocupava-se com ele, Randall. Thad Crawford, seu advogado grisalho e de falinhas mansas,

preocupava-se com ele. Reafirmava-lhes a todo o instante que não rebentaria, e trabalhava com

regularidade todos os dias a fim de o provar. Todavia, o trabalho que fazia era duro e melancólico.

Porém, de vez em quando, embora com raridade, surgia um poço de luz na sua existência

sombria. Um mês antes, por intermédio de Thad Crawford, travara conhecimento com um recém

formado em direito que não exercia advocacia, entretanto, enveredara por uma profissão na

verdade inédita no seio de uma democracia de caráter competitivo: profissão que constituía uma

verdadeira ciência social e que se denominava Honestidade. Esse homem, no último estádio dos

vinte anos, possuidor de uns olhos ardentes como carbúnculos e um fantástico bigode a cair-lhe

para as comissuras dos lábios como o de uma foca, era Jim McLoughlin. Jim fundara uma coisa

chamada Instituto de Pesquisas Raker [Raker esquadrinhador de velhas coisas; investigador;

pessoa que procede a limpezas com um utensílio especial (N. do T.)]; em Nova York, Washington,

Chicago e Los Angeles. A organização não dava dividendos, e o pessoal era constituído por

jovens colegas advogados, por assistentes formados em comércio, antigos professores,

jornalistas rebeldes, investigadores profissionais e filhos pródigos fugidos à opulenta comunidade

empresarial americana. Operando calmamente durante alguns anos, o Instituto Raker de Jim

McLoughlin procedera a investigações, como um primeiro projeto a que se sucederiam muitos

outros, a uma conspiração inconfessável e oculta da alta finança americana, através das suas

indústrias e companhias, conspiração lançada contra o bem comum e contra o público consumidor

em geral.

Durante o primeiro encontro, McLoughlin dissera a Randall:

-As coisas chegaram a este ponto: durante décadas, os nossos dirigentes em empresas

privadas, monopolistas virtuais, têm suprimido novas idéias, invenções, produtos que teriam

baixado o custo de vida para o consumidor. Essas idéias e novas invenções morreram ao nascer,

ou foram abafadas pelos grandes negociantes, dado que se chegassem ao conhecimento do

público liquidariam os fabulosos lucros das empresas particulares sustentadas pela alta finança.

Em todos estes meses efetuamos um incrível trabalho de detetive. Sabia que houve alguém que

inventou uma pastilha capaz de produzir gasolina de alta qualidade para os veículos carros?

Randall respondera que há muito tempo vinha ouvindo boatos sobre o caso, mas que

sempre considerara tais descobertas como pura fantasia.

McLoughlin, prosseguiu com decisão:

- Os homens de dinheiro sempre se esforçaram por levá-lo pensando que essas

descobertas não passavam de puras fantasias, como você disse. Mas, pode acreditar no que

digo: tais maravilhas existiram e continuam existindo. Um dos mais notórios exemplos é a pastilha

concentrada de gasolina. Um químico genial, completamente desconhecido, surgiu com uma

fórmula de gasolina sintética e conseguiu reduzir os compostos químicos integrantes até ao

tamanho de um pequeno comprimido. Você nada mais tinha fazendo do que encher o tanque de

gasolina com vulgar água da torneira, jogar a pastilha dentro e obtinha setenta ou oitenta litros de

combustível, que não eram fatores de poluição e que, provavelmente, lhe custariam para aí uns

dois cents. Julga então, que as grandes companhias iriam consentir que o invento fosse lançado

no mercado? Jamais em dias da sua vida - muito menos durante a vida deles -, porque isso

significaria o fim da multimilionária indústria petrolífera. Todavia, trata-se apenas de um caso. E

quanto ao chamado fósforo perpétuo? Haveria na verdade um fósforo que lhe podia proporcionar

quinze mil chamas? Pode apostar que sim e pode também apostar sem receio de perder, que foi

prontamente suprimido pelos grandes monopólios. Porém, depois descobrimos mais,

imensamente mais.

Randall sentira-se positivamente intrigado e interessado no caso.

- Que mais? - perguntara.

- Tivemos conhecimento de um têxtil, isto é, de um tecido impossível de se gastar. De uma

lâmina de barbear para a vida inteira sem sequer necessitar ser afiada. Vários exemplos de pneus capazes de percorrerem cerca de quinhentos mil quilômetros, sem nada perderem das suas

qualidades e sem furarem. Uma lâmpada elétrica especial capaz de se manter dez anos sem ter

que ser substituída. Você pode calcular o que tais produtos podiam significar para os periclitantes

orçamentos familiares? Mas não, a alta finança não iria permitir tal coisa. No decorrer dos anos

foram comprados muitos inventores, reduzidos ao silêncio muitos outros, vitimados por chantagem

ou destruídos - em dois casos desapareceram como o fumo e suspeitamos que foram

assassinados. É verdade, Sr. Randall, temos tudo muito bem documentado e vamos expor toda a

repugnante roupa suja de tais supressões num livro branco - ou se preferir, num livro negro - que

terá por título A Conspiração Contra Vós.

Randall saboreara o título, repetindo-o e murmurando:

- Formidável!

McLoughlin prosseguira:

- Na altura em que o nosso livro branco for editado, os grandes tubarões dos monopólios,

utilizarão todos os meios ao dispor deles, a fim de evitarem que a nossa denúncia chegue ao

conhecimento do público. Se isso falhar, tentarão desacreditá-la. Eis o motivo porque o procurei.

Pretendo que se ocupe da promoção do Instituto Raker na publicação do seu primeiro livro

branco. Desejo que transmita ao público tudo o que descobrimos - através de congressistas

interessados no caso, repórteres do rádio e televisão, jornalistas, por meio de monografias

impressas e de apadrinhamento de conferências explicativas. Pretendo que inutilize todos os

esforços para tentarem reduzir-nos ao silêncio, ou difamarem-nos. Quero que lance a nossa

história na publicidade espalhada por todo o país até que se torne tão conhecida como o hino

nacional, The Star-Spangled Banner. Certamente, não seremos clientes para o enriquecer, mas

esperamos, depois de se inteirar das nossas atividades, que venha a ter a consciência de fazer

parte de um significativo núcleo de pessoas que pela primeira vez se revelam na história da

América. Tenho fé que venha a juntar-se a nós e que realize o trabalho que proponho.

À medida em que ia considerando o projeto, Randall sentia-se voltar à vida. Entrar na luta,

realizar o trabalho? E de que maneira estava disposto a fazê-lo? Estava pronto a elaborar

pormenores, a iniciar reuniões, logo que Jim McLoughlin e os seus cruzados estivessem

preparados? McLoughlin dissera que em breve estariam preparados, talvez, lá para o fim do ano. Juntamente com uma equipe investigadora veterana, Jim estaria ocupado durante alguns meses

no estudo relativo ao protótipo, altamente secreto, de um carro movido a vapor, sem poluição do

ambiente e a baixo preço que há duas décadas estava suprimido pelos tipos do motor de

combustão interna predominantes em Detroit. Além disso, iria proceder à verificações, juntamente,

com os seus ajudantes de campo, colaboradores que se encontravam empenhados na avaliação

de futuros projetos, que englobavam outros poderosos extorsivos amparados pela lei,

defraudadores do sonho americano, incluindo-se entre esses gangsters autorizados algumas

companhias de seguros, monopólios dos telefones, companhias de conservas alimentares, de

aparelhagens domésticas e associações de crédito.

O jovem e entusiasta McLoughlin dissera-lhe:

-Durante algum tempo não espere ouvir falar de mim, nem do meu pessoal. O nosso

paradeiro será confidencial. Temos de trabalhar na sombra, disfarçadamente, foi uma coisa que

bem cedo aprendi. De outra maneira, os grupos das grandes negociatas, bem como os seus

fantoches espalhados pelos diversos departamentos governamentais, não tardariam em colocar

seus asseclas no nosso encalço, em movimentos de antecipação e para contrariarem o nosso

trabalho. Houve um tempo em que julguei impossível uma tal política a nível estadual num

governo do povo, pelo povo e para o povo. Pensava que falar de coisas assim não passava na

verdade de paranóia juvenil, de um absurdo melodramático. Mas não. Logo que o lucro

desmedido se torna sinônimo de patriotismo, qualquer meio se afigura justificado para a sua

preservação. Em nome do público, o público que vá para o inferno! De modo que para

protegermos o público, para expormos à luz do dia as mentiras e fraudes, temos que agir como

guerrilheiros. Pelo menos por enquanto. Uma vez que, por seu intermédio, possamos sair em

campo aberto, passarão então, a prevalecer as práticas honestas e o bem público; conseguiremos

apoio e segurança em doses maciças. Manter-me-ei em contato consigo, Sr. Randall, ou pelos

menos tentarei. Seja como for, peço-lhe que esteja preparado para irmos para a frente, com a sua

ajuda, num prazo de seis ou sete meses, talvez em Novembro ou Dezembro e será esse o prazo

definitivo. Randall concordara, sentindo uma genuína excitação.

-Está bem, procure-me então dentro de seis ou sete meses. Estarei pronto e à espera para

desencadear a ofensiva. Antes de franquear a porta, McLoughlin voltara-se para trás, dizendo:

-Passaremos a depender de si, Sr. Randall.

Eis que ainda mal começara o período de espera para a grande campanha promotora do

Instituto de Pesquisas Raker quando de repente, surgiu uma perspectiva de mudança ainda maior

para Randall. As empresas Cosmos, grupo internacional multimilionário sob a presidência de

Ogden Towery III, interromperam como um furacão na existência de Randall. Tal como um ímã

colossal, as Empresas Cosmos andavam passando pente fino nos Estados Unidos e o mundo,

atraindo e aglomerando para a sua esfera de influência pequenos negócios de reconhecido êxito,

a fim de engrandecerem o seu programa de diversificação. Procurando bastiões no setor das

comunicações públicas, o grupo Towery considerara Randall Associates como uma promissora

empresa de relações públicas. Conversações preliminares a nível de advogados foram iniciadas.

Rapidamente se fizeram sentir progressos. E, antes da papelada legal ser assinada, só faltava um

encontro entre o próprio Towery e Randall.

Ora fora precisamente nessa manhã, bem cedo, que Ogden Towery III surgira na

Companhia Randall. Depois de ter examinado as premissas do negócio com os seus assistentes,

acabara por se encerrar, numa reunião a sós, no escritório de Randall, apresentável na sua

mobília estilo HeppIewhite do século XVIII.

O vago e distante Towery, uma lenda nos círculos financeiros, tinha o aspecto de um

próspero rancheiro. Tratava-se de um homem do Oklahoma, que mantinha o seu típico chapéu,

ligeiramente modificado, de abas largas colocado nos joelhos enquanto se ajeitava no fofo sofá de

couro, falando seco como um homem habituado sendo obedecido e escutado.

Randall passara a escutá-lo atentamente, visto que considerava o seu visitante como um

verdadeiro anjo salvador. Por obra e graça daquele bilionário, em poucos anos Randall possuiria a

fantasia há tanto sonhada, aquele paraíso, aquela felicidade com verdes arvoredos, sem telefone,

com uma máquina de escrever portátil e com segurança para o resto da sua vida.

Foi perto do final do monólogo de Towery que ocorrera o único momento desagradável -na

verdade terrível.

Towery lembrara a Randall que embora as Empresas Cosmos passassem sendo

proprietárias da firma, Randall ficaria a tomar conta da companhia por meio de um contrato de direção assinado por cinco anos. Ao expirar o contrato poderia optar por ficar ou demitir-se com

dinheiro suficiente de contado e em ações para ser um homem rico e independente.

-Isto continuará sendo o seu negócio enquanto estiver conosco - dissera Towery a Randall.

-Continuará pois a dirigir isto como o fez até agora. De resto não faria sentido que interferíssemos

com um modo de gerência cheio de êxito. A minha política, em tudo aquilo de que me apodero, foi

sempre de me manter à parte.

A partir daquele momento, Randall deixara de ser um mero assistente a escutar em

silêncio. Fora assaltado por uma suspeita. Resolvera pois experimentar o seu anjo libertador,

dizendo:

- Sr. Towery, aprecio imenso a sua atitude. Se bem compreendi, quis significar que a

minha repartição poderá tomar as suas próprias decisões a respeito das operações a realizar e

dos clientes a aceitar sem sermos vigiados e orientados pela Cosmos.

- Com certeza. Vimos os vossos contratos, a vossa lista de clientes. Se não aprovasse não

estaria aqui.

-Bem, nem todos os clientes figuram nos fichários que observou, Sr. Towery. Existem

alguns novos cujos cadastros ainda não foram formalizados. Tudo o que desejo é saber na

verdade se nos vão deixar resolver as coisas como desejarmos, trabalhando como nos apetecer e

com quem nos apetecer.

- Claro que sim. E porque não? - perguntara Towery, franzindo ligeiramente o cenho. - O

que é que o pode levar pensando que nos preocuparíamos com tais coisas?

- É que por vezes aceitamos um cliente, tomamos conta de um caso que seria considerado

como sujeito a controvérsia. E eu estava pensando...

Towery interrompeu-o rapidamente:

-Por exemplo, que cliente e que caso?

-Há cerca de duas semanas realizei um acordo verbal com Jim McLoughlin para lançar e

promover o primeiro relatório do Instituto de Pesquisas Raker.

Towery empertigou-se no sofá. Mesmo sentado era muito alto. O seu rosto pareceu

repentinamente moldado em bronze, bronze endurecido.

- Jim McLoughlin! - exclamou como se proferisse uma obscenidade.

-E o seu... e o Instituto Raker. Towery levantou-se.

-Aquela corja de anarquistas comunas -pronunciou rouco. - Esse... esse McLoughlin.

Como muito bem sabe assalariado por Moscovita. Bem, talvez não saiba.

- Não foi essa a impressão com que fiquei.

- Escute-me bem, Randall: Eu sei. Esses radicais, nem o meu mijo merecem. Não

merecem um país como este. A partir do momento em que comecem a fomentar complicações

garanto-lhe que os correremos daqui para fora. - Olhou de soslaio para Randall, e logo a seguir o

rosto abriu-se num sorriso. - Randall, não possui as informações que nós temos e, por isso, é

natural que tenha embarcado na coisa. Agora que já conhece os fatos, julgo que não precisa se

preocupar com gente dessa laia.

Towery fez uma pausa para observar Randall atentamente e percebeu seu conflito devido

à perturbada reação, amenizando imediatamente a sua arremetida com modos complacentes.

- Não se preocupe. Tudo se passará tal como lhe disse. Nada de interferências nos seus

negócios... excetuando quando virmos que alguém tentando subvertê-lo, subvertendo a Cosmos

no mesmo processo. De resto estou certo que o problema não voltará a impor-se. - Estendera a

enorme, e larga mão. - Combinado, Sr. Randall? Pelo que me diz respeito, o senhor já faz parte

da família. A partir daqui é trabalho para os nossos consultores jurídicos. Dentro de oito semanas

estará tudo arranjado e assinado. Bom, e agora vou almoçar. - Piscara o olho maliciosamente.

Parabéns, Randall, o senhor vai ser um homem rico e independente!

Assim decorrera a entrevista. E depois, a sós, sentado na cadeira giratória da secretária,

Steve Randall compreendeu que não tivera alternativa. Adeus, Jim McLoughlin e Raker. Viva,

Ogden Towery e Cosmos. Não tivera nenhuma alternativa. Quando uma pessoa chegava aos

trinta e oito anos, sentindo-se como se tivera setenta e oito, pois, deixa de alinhar no jogo da

gente honesta se tal implicar pôr em perigo a única oportunidade de ser alguém. E só havia uma

maneira de se ser alguém: independência e dinheiro.

Foi um momento terrível, um dos seus piores momentos, e sentira depois uma espécie de

náusea. Dirigira-se para a sua banheiro privativa e vomitara, dizendo depois com os seus botões

que lhe fizera mal qualquer coisa que comera ao café. Voltara para a secretária sem experimentar

melhoras. Precisamente nesse momento Wanda ligara para ele soando a campainha do telefone interno, anunciando que a irmã, Clare, estava ao telefone de Oak City,

Foi então que soube que o pai tivera um grave colapso, que ia a caminho do hospital e que

ninguém sabia se sobreviveria. Nas horas seguintes, o dia transformou-se numa espécie de

caleidoscópio de um rodopio de atividades. Entrevistas canceladas, marcação de lugar no avião,

assuntos pessoais a arrumar, avisar Darlene, Joe Hawkins e Thad Crawford do sucedido, um sem

número de chamadas para Oak City e, finalmente, a corrida até ao aeroporto internacional John F.

Kennedy.

Presentemente regressava daquela retrospectiva, dando-se conta que era noite em

Wisconsin, que estava em Oak City e que a irmã o olhava de soslaio.

-Dormiste? - perguntou ela.

-Não - respondeu ele.

Eis o hospital - disse apontando para a frente. - Não fazes idéia de quanto venho aqui orar

pelas melhoras do pai. Randall empertigou-se no assento quando Clare voltou ao carro no parque

de estacionamento cheio de carros, parque que se prolongava ao longo da fachada do Hospital do

Bom Samaritano de Oak City.

Mal Clare localizou um espaço vazio e arrumou o carro, Randall saiu e fez uns movimentos

com os braços para descontrair os músculos das costas. À espera no passeio, Randall deu-se

conta pela primeira vez que o carro da irmã era um Lincoln Continental, tipo sedan, novo em folha.

Quando a irmã finalmente se juntou a ele, Randall fez um gesto na direção do Lincoln.

- É quase um vagão de luxo, mana. Como é consegues ter uma coisa destas com o teu

ordenado de secretária?

O redondo e claro rosto de Clare vincou-se numa carranca de mau humor.

-Já que queres saber, foi o Wayne quem me deu.

-Tens um patrão formidável. Espero que a mulher do Wayne tenha metade dessa

generosidade relativamente aos amigos do marido.

Clare fitou-o.

-Dito por ti, isso é para fazer rir.

E desatou a caminhar com um passo firme e apressado pela área circular que levava à

entrada principal do hospital. Randall seguiu-a lentamente, arrependido de ter atirado pedras ao telhado do vizinho uma vez que também o tinha.

Já estava há mais de uma hora no quarto particular para onde o Pai fora transferido após

ter passado pela sala de observações. Mantivera-se sentado na desconfortável cadeira de costas

retas, por baixo da prateleira onde se encontrava um aparelho de televisão desligado, e junto à

parede voltada para os pés da cama de onde pendia, emoldurada, uma reprodução do Sagrado

Coração de Jesus. Naquele momento, quase vazio de emoções, com as pernas cruzadas,

começava sentindo a perna direita dormente. Descruzou os membros inferiores. Principiava

sentindo-se inquieto e apetecia-lhe imenso fumar.

Esforçou-se por se integrar na grande atividade que desenvolvia em volta do leito do pai,

mas como que hipnotizado, seus olhos eram irremediavelmente atraídos para o corpo, coberto

com uma manta, que se encontrava no interior da tenda de oxigênio.

O pior momento daquela dolorosa experiência fora o primeiro vislumbre que tivera do

progenitor. Penetrara naquele quarto arraigado à imagem do pai tal como o vira pela última vez.

O Reverendo Nathan Randall, mesmo na casa dos setenta, apresentava uma figura imponente.

Aos olhos do filho assemelhava-se a um desses magnificentes patriarcas descritos pelo Êxodo ou

pelo Deuteronômio. Tal como Moisés no apogeu da idade, «o seu olhar não se ofuscara, nem a

sua força natural declinara». O cabelo branco e fino ainda coroavam a testa grande e o rosto

longo, como um desses magnificentes patriarcas descritos pelo Êxodo ou pelo de perdão, era

marcado por uns serenos olhos azuis colocados em feições que primavam pela regularidade, com

exceção, talvez, do apêndice nasal, demasiado reto e cortante como a lâmina de uma faca.

Randall nunca vira o pai sem aquelas profundas rugas que lhe vincavam o rosto, umas rugas que

serviam para acentuar o seu ar de autoridade, muito embora não fosse um autoritário. O

Reverendo Doutor Randall possuíra sempre um ar difícil de definir, mas, algo de privado, secreto,

místico, sugerindo que era um dos escolhidos, que estão em comunicação com Nosso Senhor

Jesus Cristo, sendo membro privativo do sapiente conselho do Senhor. Alguns dos seus

paroquianos metodistas mantinham essa opinião a respeito do Reverendo Nathan Randall, e por

isso, acreditavam nele e no seu Deus.

Ora essa límpida imagem que Steve Randall trouxera para aquele quarto de hospital, como

que projetada num espelho, quebrara-se em miríades de pedaços. Por aquilo que podia observar através da transparência da tenda de oxigênio afigurava-se-lhe ver uma ruína, um arremedo de

ser humano, tal como aquelas encarquilhadas cabeças das múmias egípcias ou como aqueles

sacos de ossos do campo de concentração de Dachau. O sedoso e brilhante cabelo branco

mostrava-se fosco, opaco, desbotado, amarelado. As pálpebras riscadas de veias velavam uns

olhos perdidos na inconsciência. O rosto apresentava-se esquálido, terroso, chupado. Ouvia-se

lhe a oprimida respiração custosa, roufenha. Ao que avaliara, em todos aqueles frágeis membros

se viam inseridos tubos, agulhas.

Para Randall fora assustador ver alguém tão íntimo, uma pessoa do seu sangue e da sua

carne, alguém tão invulnerável, tão seguro de si, tão crente, tão confiante, tão bom e tão

merecedor do bem, reduzido àquela condição vegetativa e de tanto abandono.

Depois de alguns minutos, Randall voltara-se para esconder as lágrimas que sentia

assomarem-se-lhe aos olhos, procurara a cadeira às apalpadelas, deixando-se cair no assento, e

nunca mais se mexera. Houvera uma enfermeira franzina, de aspecto eslavo, possivelmente uma

polaca, que operava com firmeza no perímetro do leito, ocupando-se com os frascos de soro

suspensos nas suas armações, a ajustar tubagens e a consultar os gráficos clínicos. Decorrera

certo tempo, que não podia definir, talvez meia hora ou mais, quando finalmente chegara o Dr.

Morris Oppenheimer para se juntar à enfermeira privativa. Era um homem maciço e sólido,

ultrapassando a meia idade, movimentando-se à vontade, com eficiência e confiança.

Cumprimentara Randall com um rápido, mas, vigoroso aperto de mão, uma palavra de simpatia, e

a promessa de relatar o mais breve possível o que havia quanto ao estado do seu doente.

Por momentos, Randall observou o médico no exame que fazia ao pai. A seguir, exausto,

fechou os olhos com força e tentou recordar-se de uma oração apropriada àquele momento de

aflição. Fora o Pai Nosso que estais no Céu, santificado seja o Vosso nome... mas a memória

fraquejou e esqueceu o resto. Seu espírito, em viagem retrospectiva por todos os acontecimentos

do movimentado dia, deteve-se culposamente na projeção dos desenvolvidos seios de Wanda, a

sua secretária; retrocedeu depois até a noite anterior, quando beijara os seios de Darlene;

envergonhado apagou da mente aquelas imagens de pecado e procurou situar o pai no passado

mais próximo. Veio-lhe à idéia a última vez que visitara o pai e a mãe, talvez há mais de dois

anos, e a visita anterior a essa, possivelmente há mais de três. Ainda sentia o tormento que o devorara nessas duas visitas anteriores: o desânimo do pai

por causa dele. O Reverendo não escondera seu desagrado relativamente ao filho ter rompido o

casamento, pela vida que levava, pelo seu cinismo e falta de fé.

Ao evocar a reprovação paterna, Randall ainda se sentia intimamente revoltado: afinal

quem era o pai para o censurar, quando, a avaliar pelos padrões sociais convencionais, o pai

representava o malogro e ele o êxito? Mas agora, esfriada a paixão da revolta por se ver

censurado, considerava que o seu sucesso era meramente material. O pai julgara-o por um

padrão diferente, que servia igualmente para se julgar a si próprio e a toda a gente, partindo

desse princípio de retidão. E segundo esse padrão, achara-o em falta, em pecado. Randall

compreendia. Na verdade o pai possuía o grande componente humano que lhe faltava: a Fé. O

pai possuía uma fé cega e ardente no Verbo, e através dele numa humanidade melhor e num

melhor sentido e pureza de vida. Randall não tinha fé.

Pensou: «É precisamente isso, pai. Falta-me fé. Não acredito. Não confio em nada.»

Mas, como era possível acreditar-se num Deus de Bondade, Justo? A sociedade era

injusta, hipócrita, podre até o âmago. Em grande maioria, os homens não passavam de animais à

solta, selvagens para sobreviverem, ou que se escondiam para sobreviverem. E coisa alguma que

o homem pudesse fabricar, desde o Mito de uma hipotética ressurreição lá em cima do Céu-visto

que o Inferno não precisava ser garçon, existia desde sempre na Terra - até aos falsos deuses

que forjavam, sim, coisa alguma poderia modificar a realidade do presente e o Nada que era o fim

de todos os animais humanos. Parecia-se com aquele velho provérbio hebraico que um cliente

judeu lhe citara certa vez: «Se Deus vivesse na terra, certamente as pessoas Lhe quebrariam os

vidros das janelas».

Caramba, pai, não é capaz de ver como as coisas são?

Para de discutir com ele (quase que pronunciara mentalmente Ele), disse Randall para

com seus botões. Pera de discutir com o passado.

Randall abriu os olhos. Amargava-lhe a boca, tinha dificuldade em respirar e começavam a

doer-lhe as costas. Sentia-se enjoado devido ao cheiro a desinfetantes que imperava no quarto,

desinfetantes e carne moribunda - o cheiro próprio dos hospitais. Sentia-se também fatigado da

fúria e dor interiores, de não fazer nada, de ser capaz de não fazer nada. Frustrava-o aquele papel de mero espectador. Aquilo não era um espetáculo esportivo. Achou que já bastava.

Levantou-se da cadeira. Deu um passo para falar ao médico e à enfermeira, para os avisar

que ia para junto dos outros na sala de espera, mas, Dr. Oppenheimer estava absorvido

estudando os gráficos do doente e nesse momento entrou no quarto um especialista empurrando

à sua frente um aparelho portátil de cardiografia.

Coxeando, pois a perna ainda continuava dormente, Randall saiu, percorrendo o longo

corredor até à sala de visitas. Parou à entrada para acender o seu cachimbo favorito, britânico,

saboreando por uns segundos o perfumado e tranqüilizante narcótico daquele fumo azulado.

Depois, aprumando-se, atravessou o vestíbulo com decisão. Mas, voltou a deter-se no limiar da

porta da sala de visitas.

A sala era iluminada por lâmpadas fluorescentes, tinha cortinados com flores estampadas

que lhe conferiam uma certa vida; estava mobiliada com um sofá, cadeiras de vime, um aparelho

de televisão antigo, mesinhas com os inevitáveis cinzeiros e revistas já muito velhas. Lá dentro

estavam apenas os membros da família e os mais íntimos amigos do pai.

Esparramada numa cadeira, com o rosto oculto atrás de uma revista cinematográfica,

encontrava-se Clare. Junto dela, ao lado do telefone de parede, falando em voz baixa com a

mulher, encontrava-se o seu antigo condiscípulo e escolhido sucessor de seu pai, o Reverendo

Tom Carey. Não muito distante, sentados próximos a uma mesa, jogando cartas, estavam Ed

Ponto Jonhson [Para melhor compreensão, em português o nome seria: Ed Ponto Final Johnson.

(N. do T.)] e o tio Herman.

Ed Ponto Johnson era o melhor amigo do Reverendo Nathhan Randall. Muitos anos antes

fundara o Oak Gyty Bugle, o periódico local, que continuava ainda a dirigir e editar e que surgia

seis dias por semana. Ed dissera certa ocasião a Randall:

-A melhor maneira de se poder dirigir um pequeno jornal provinciano é arranjar modo de

toda a gente da cidadezinha ter o nome publicado pelo menos duas vezes por ano. A partir daí já

não há preocupações com a rivalidade desses pretensiosos jornais de Chicago.

O verdadeiro nome de Johnson, o seu nome de batismo, não era Ed Ponto, mas sim Lucas

(ou seria Lutero?), Randall não se lembrava muito bem. Anos antes, um dos seus repórteres

começara a chamar-lhe Ed abreviatura de Editor, e dado ser uma abreviatura, certo gramático consciencioso acrescentara o Ponto. Johnson era um sueco desajeitado, de rosto marcado pela

varíola e nariz arrebitado que ninguém conseguia ver sem os seus óculos de espessas lentes

bifocais.

Diante de Johnson, dispondo cuidadosamente as cartas em leque por naipes, estava

sentado o tio Herman, irmão mais novo da mãe de Randall. O seu rosto continha uma perpétua

expressão de total vacuidade, dando a impressão de um pote de margarina. Randall recordava-se

do único emprego que o tio Herman agüentara. Durante algum tempo fora empregado de uma loja

de bebidas alcoólicas em Gary, Indiana. Após ser despedido, mudara-se com armas e bagagens

para o quarto reservado aos hóspedes em casa da irmã e nunca mais havia saído daquela casa.

Ora o caso ocorrera quando Randall ainda andava no liceu.

Tio Herman era a pessoa que aparava e regava o jardim, quem fazia os arranjos na cerca

e outras obras simples de interior, desempenhava o papel de moço de recados, sendo ao mesmo

tempo um devotado espectador dos jogos de futebol na televisão, e o habitual consumidor das

tortas caseiras. O pai de Randall nunca se preocupara com a sua presença em casa. De resto o

tio Herman constituía um produto visível daquela caridade tão apregoada pelo reverendo nos seus

sermões: aquele que tiver dois casacos, reparta um deles com quem não tem nenhum; e aquele

que tiver de comer, reparta também a sua refeição com quem não tem. E era assim que o

reverendo procedia com o cunhado... Amém.

O olhar de Randall deteve-se na mãe. Já a tinha beijado e consolado à chegada, embora

de fugida porque ela o empurrara praticamente para junto do pai. Cochilava encolhida a um canto

do sofá. Sem o marido parecia estranhamente incompleta. Seu rosto era rechonchudo e bondoso,

quase sem rugas, não obstante encontrar-se nos últimos estádios dos sessenta. Seu corpo, que

se afigurava destituído de formas, ocultava-se por baixo de um daqueles familiares vestidos de

algodão azul, já muito usado, mas, impecavelmente limpo e, ainda, calçava os mesmos sapatos

ortopédicos pesados de anos atrás.

Randall amara-a sempre, e continuava a amar aquela criatura paciente, meiga, simples e

discreta para quem ele nunca podia fazer nada de mal. Sarah Randall, a adorada esposa do

adorado pregador, segundo Randall supunha tinha bastante reputação na comunidade. No

entanto, para ele, não a podia conceber como um indivíduo separado, era unicamente a sua mãe. Quase lhe era impossível evocar uma imagem da progenitora como uma individualidade com

opiniões, idéias e preconceitos próprios, salvo pelas recordações dos seus tempos de menino e

moço. Como adulto, conhecia-a como alguém que escutava e se fazia eco do seu companheiro,

que realizava os trabalhos domésticos que eram necessários fazer-se e cuja função primordial se

resumia em estar presente no lar. Sentia-se sempre confusa e surpresa, mas instintivamente

satisfeita, com os êxitos do filho e modos de homem da grande cidade. O amor dela pelo filho era

constante, cego, incondicional.

Randall resolveu sentar-se junto da mãe e esperar que ela acordasse. Quando

atravessava a sala a cabeça de Clare espreitou por cima da revista.

-Steve. Onde é que estiveste este tempo todo?

-Junto do papi.

- O médico disse alguma coisa? - perguntou Ed Ponto Johnson voltando-se na cadeira.

- Tem tido muito que fazer. Vem aqui logo que termine. Subitamente acordada, Sarah

Randall afastou-se do braço do sofá, onde estivera encostada, e alisou o vestido. Randall deu-lhe

um beijo na face e colocou-lhe o braço por cima dos ombros.

- Não estejas preocupada, mãe, verás que tudo acabará bem.

-Enquanto há vida, há esperança. O resto é com Deus.- Sarah Randall olhou para Tom

Carey, que se encontrava nesse momento a telefonar.-Não é verdade, Tom?

-Tem toda a razão, Sra. Randall. As nossas orações serão ouvidas.

Steve Randall seguiu os olhos de Carey que se voltavam para a porta, levantando-se

imediatamente.

Dr. Oppenheimer, ocupado vestindo o casaco, remexeu nos bolsos à procura de um

cigarro, que encontrou. Só quando se preparava para acender um fósforo pareceu dar-se conta

das pessoas que se encontravam na sala e da tensão que a sua chegada despertara entre eles.

- Quem me dera ter alguma novidade para lhes dar! - disse o médico não se dirigindo a

ninguém em particular. - Infelizmente ainda nada tenho para lhes dizer, por enquanto.

Fez um gesto para que Randall se sentasse, arrastou uma cadeira para junto do sofá,

sentou-se e acendeu finalmente o cigarro, enquanto Clare, Johnson, o tio Herman e o Reverendo

Tom Carey se reuniam junto dele. Dirigindo-se especialmente a Randall e à mãe, o Dr. Oppenheimer começou:

- Clinicamente falando, eis o mal que estamos a combater: Nathan sofreu esta manhã uma

obstrução intra-craniana cuja origem se desconhece. O colapso foi provocado pelo bloqueio de

uma artéria-um coágulo de sangue numa das artérias que irrigam o cérebro. O resultado habitual

dessa espécie de acidente cerebral é a perda de consciência, seguida geralmente por uma

hemiplegia temporária, pelo menos.

Fez uma pausa para chupar o cigarro. Steve Randall aproveitou para perguntar:

-O que é a hemiplegia?

-Paralisia de um lado do corpo -normalmente o rosto, o braço e a perna - , precisamente do

lado do corpo oposto à parte do cérebro onde se verificou o acidente. Neste caso foi o lado

esquerdo. Antes de Nathan entrar em coma, o seu lado esquerdo mostrou indicações de

paralisia, mas os órgãos vitais estão em funcionamento. Até agora não registrou também qualquer

agravamento no seu estado. -Percorreu com os olhos o círculo de seres humanos que o

rodeavam - e para já é tudo o que tenho para lhes dizer.

-O senhor, Dr. Oppenheimer, nem sequer nos disse qual a gravidade do caso. Podemos

ao menos alimentar esperanças? - perguntou, impacientemente, Randall.

- Não posso prever o futuro - respondeu o médico encolhendo os ombros. -A minha

profissão nada tem vendo com a de Nostradamus, Steve. Ainda é cedo demais para poder

pronunciar. Sem dúvida que o estado dele é grave, mas, estamos fazendo tudo aquilo que os

nossos meios permitem. Desde que não ocorra qualquer perturbação cardíaca, muito bem, julgo

que lhe posso prever grandes possibilidades de escapar.

Voltou-se então, declaradamente, para Sarah Randall.

- Sarah, seu marido é um homem dotado de um organismo cheio de resistência. Tem

vontade de viver, tem fé. São fatores para se levar em conta. Mas, não posso esconder a

realidade atrás dos óculos cor-de-rosa. O estado de Nathan é grave. É uma coisa que temos de

aceitar. Mas, em contrapartida existem diversos fatores que podem pesar positivamente. De

momento, nada mais podemos fazer do que manter a mais estrita vigilância; limitamo-nos a

observá-lo e esperando. Muitas pessoas, certas das quais bem conhecidas mundialmente, tiveram

distúrbios do mesmo gênero e conseguiram sobreviver. Por exemplo, Louis Pasteur. Aos quarenta e seis anos, Pasteur sofreu um colapso seguido de paralisia, de modo não muito diferente do que

afetou o seu marido. Todavia, conseguiu recuperar, e nos anos que se seguiram à doença

manteve-se suficientemente ativo para prosseguir na sua ascensional carreira para benefício da

humanidade. Conseguiu ainda isolar o vírus da cólera das aves, procedeu a investigações

laboratoriais sobre o antraz, foi o pioneiro da vacinação maciça, descobriu um tratamento para a

hidrofobia e viveu até aos setenta e três anos.

Esmagou a ponta do cigarro num cinzeiro e levantou-se. Sarah, devemos pois ter

esperanças.

-Rezarei-disse Sarah com decisão, ao mesmo tempo que Clare e Randall ajudavam-na

levantar-se.

-Fará mais do que isso, Sarah-frisou o Dr. Oppenheimer. -Agora vá para casa e veja se

consegue dormir como deve ser. O que mais importa é conservar as suas energias intactas...

Clare, providencie para que sua mãe tome um calmante, um daqueles comprimidos que lhe

receitei. Que o tome antes de se deitar... Steve, quanto a si lamento imenso que este nosso

encontro se tenha verificado em momento tão crítico. No entanto, tal como disse, devemos

aguardar o melhor. Manter-me-ei em contato com a secretaria hospitalar e com a enfermeira

especializada. Fique descansado que lhe comunicarei se houver qualquer alteração durante a

noite. Caso contrário, voltaremos vendo-nos amanhã de manhã.

O médico agarrou Sarah Randall por baixo do braço e levou-a para fora da sala de espera,

falando com ela num tom reconfortante.

Por momentos os outros ficaram para trás. Tio Herman colara-se a Randall.

-Que vais fazer agora, Steve? Podemos arranjar-te uma cama no teu antigo quarto.

-Obrigado, mas não é preciso-disse Randall firmemente. -A minha secretária reservou-me

um quarto no Oak City Hotel. De resto tenho uma série de chamadas telefônicas para fazer e de

modo nenhum quero que toda a gente acorde por minha causa. -Prometera de fato a Darlene

telefonar-lhe para o apartamento nova-iorquino, e queria também falar com o seu advogado Thad

Crawford a respeito da transação com Towery e as Empresas Cosmos. Todavia, o dia foi

esgotante e sentia-se completamente cansado. - Além disso, também preciso telefonar à Bárbara

e à Judy para S. Francisco, elas foram sempre muito amigas do pai e acho que devo... Clare interrompeu:

-Deus meu, com tudo isto esqueci-me de te dizer que a Bárbara e a Judy estão aqui, em

Oak City.

- Como?

-Esqueci-me, Steve, desculpa. Fiquei tão atordoada que esqueci tudo o mais. Logo a

seguir à chamada de aviso que te fiz, telefonei também para S. Francisco. Ficaram as duas

impressionadas, tanto que apanharam o primeiro avião para cá. O tio Herman contou-me que

chegaram à hora de jantar e vieram diretamente do aeroporto para o hospital. Viram o pai e

estiveram durante algum tempo à tua espera, mas a Judy ficou tão enervada que a mãe resolveu

levá-la para o hotel, precisamente, na hora em fui buscá-lo ao aeroporto.

- Onde é que elas estão hospedadas?

-No Oak Ritz, onde é que havia de ser? Há por aqui mais algum hotel decente? - disse o

tio Herman. - Ora, Bárbara deu-me um recado para ti. Que não fosses para o hotel muito tarde.

Quer falar contigo.

Randall consultou o relógio. Ainda não era meia-noite. Não era tarde. Bárbara estaria a pé

à espera dele. Desejou com todas as suas forças que aquele dia tremendo tivesse fim. Não sentia

a mais leve disposição para se encontrar com a mulher depois de tanto tempo de separação, de

tudo o que acontecera, mas não tinha maneira de evitar o encontro. Fosse como fosse, Judy

também estava no hotel e naquela noite particularmente atroz sentia uma forte vontade de ver a

filha.

- Ok. Quem me dá uma carona até o hotel?

CAPÍTULO 1.1

A porta dos aposentos de Bárbara no hotel abriu-se e ela apareceu no limiar.

-Olá, Steve.

- Olá, Bárbara.

-Lamento imenso o acontecimento com Nathan. Amo-o como se fosse meu pai. Mas claro

que coisas destas só acontecem às pessoas boas, não é verdade?... Bem, não fiquemos aqui

embasbacados. Entra, Steve. Sinto-me contente de teres aparecido.

Ela não havia feito o mais leve movimento para o beijar e ele não fez o mínimo esforço

para isso. Entraram para a sala de estar. O aposento era limpo mas pouco convidativo. Tinha um

amontoado de cadeiras características, duas mesinhas baixas, um sofá, um móvel aberto que

servia de bar, com alguns copos numa prateleira, junto a uma garrafa de uísque ainda intacta. Ao

que se tornava óbvio, a mulher esperava-o.

Bárbara, que se encontrava no meio da sala, mostrava-se estranhamente silenciosa e

calma. O seu aspecto não se havia modificado muito depois da separação. Quando muito, talvez

aparentasse um ar mais cuidado, com os cabelos tratados e bem penteados. Tinha um cabelo

castanho, liso, olhos castanhos também, pequenos, duros, incrustados numa face sem qualquer

sinal especial de beleza. Levando em consideração os seus trinta e seis anos, possuía uma figura

bem proporcionada, de seios pequenos e cintura estreita. Trajava um costume sob medida, cópia

de algum modelo caríssimo. Seu ar era muito S. Francisco, sem sinal de extravagâncias, o que

parecia de louvar.

-Logo que chegamos a Oak fomos direto ao hospital- disse ela.-Imagino como te sentes,

Steve. Ver Nathan naquele estado partiu-nos o coração. Judy não pôde suportar, afastou-se e

começou logo a chorar. Somos muito amigas dele.

Talvez fosse ilusão sua, mas afigurou-se-lhe ter apanhado um realce especial nas palavras

de Bárbara, naquele emprego da primeira pessoa do plural- chegamos, somos muito amigas dele.

Agora Judy estava moldada naquele nós de mãe e filha, e adeus pai afastado e estranho. Bárbara

conhecia-o bem, sabia onde ele era mais vulnerável e das duas uma: ou estava servindo-se

daquela arma do nós para obter alguma coisa, ou tratava-se de um simples estratagema para lhe

lembrar que mãe e filha pertenciam uma à outra. Bom, e daí talvez não passasse de um excesso

de imaginação da sua parte.

- Sim, é horrível o que aconteceu - disse ele. - Observou-a aberta e atentamente. -Já

passou muito tempo. Parece que conseguiste sobreviver. Ela sorriu.

-Vou indo.

-E a Judy? Como está ela?

-Bem. Está na cama. Sentia-se esgotada pela longa viagem e pelo que viu no hospital.

Talvez já tenha adormecido. Mas queria ver-te. Fica para amanhã.

- Quero vê-Ia agora mesmo.

- Como queiras. Posso arranjar-te uma bebida?

-Estava pensando convidar-te para irmos lá embaixo ao bar. Ainda está aberto.

- Se não te importas, Steve, prefiro ficar aqui. Estamos mais à vontade. Gostaria de ter

uma pequena conversa contigo. Não demorará muito tempo, prometo.

Bom - pensou - então ela quer uma pequena conversa? Recordou as pequenas conversas

dos dois em tempos idos. Quem disse - algum filósofo alemão com certeza - que o casamento era

uma longa, longuíssima conversa entre dois seres de diferentes sexos? Gostaria que o seu

casamento fosse uma longa conversa, diálogo plácido, e não o que fora, uma realidade de

pequenas conversas furiosas nas quais ele sabia estar verbalmente castrado e ela acreditava

estar sofrendo uma histeroctomia oral.

-Como queiras- anuiu. -Arranja-me então um uísque com gelo.

Steve abriu cuidadosamente a porta do quarto e entrou. O aposento estava tênue

iluminado por um abajur, abajur na mesinha de cabeceira. Adaptou os olhos àquela meia-luz e

acabou por descortinar a filha na cama, voltada para o lado direito.

Aproximou-se e ajoelhou-se no chão junto ao leito para vendo melhor e mais perto. Tinha a

cabeça afundada na almofada, a coberta puxada até o pescoço e o cabelo espalhado em cascata

sedosa. Dormia. Aquele anjo, aquela parcela de si mesmo, aquela coisa rara e única feita por ele,

de que podia orgulhar-se, era uma beleza de quinze anos, uma coisa fofa e querida. Observou-a

atentamente, insistindo no rosto de linhas puras e de pele macia, o nariz delgado e perfeito, os

generosos lábios entreabertos. Escutou-lhe a respiração ritmada.

Num súbito impulso, inclinou-se e roçou-lhe a face com os lábios. Quando se afastou dela,

viu os olhos abrirem-se.

- Olá... - murmurou com voz ensonada.

-Viva, minha querida. Senti a tua falta. Amanhã ao café falamos os dois.

- Humm...

- Dorme. Vemo-nos amanhã. Boa-noite, Judy.

Quando se levantou ela já estava de novo mergulhada no sono. Voltou a contemplá-la

durante um instante e depois saiu do quarto.

A saleta estava mais iluminada do que antes, e viu que Bárbara acendera os apliques da

parede. Imaginou porquê. Bárbara estava sentada no sofá, com ambos os cotovelos mergulhados

na maciez de uma almofada que tinha no regaço e com as mãos em volta de um copo alto onde

se vislumbrava um líqüido cor de âmbar.

- A tua bebida está ali - disse designando um copo colocado num extremo da mesinha

mais próxima.

-O que está tomando? Um refresco?

-O mesmo que tu -respondeu.

A coisa prometia, pensou, enquanto dava a volta ao sofá para se sentar numa cadeira em

frente dela. Bárbara há muitos anos que não compartilhava uma bebida forte com ele. Poderia

tomar um ou dois copos em festas, mas nunca quando os dois estavam sozinhos, recusando-se

sistematicamente bebendo uísque com ele. Havia sido até uma forma de o censurar, de lhe fazer

saber que detestava as suas bebidas, aquelas bebidas que levavam uma pessoa para longe, que

ajudava um tipo a afastar-se da sua legítima mulher. E agora ali estava ela com um copo de

Scotch na mão. Seria um sinal agradável ou de mau agouro? Preferiu pensar no mau agouro e

manteve-se em guarda para o que desse e viesse.

- Estava dormindo? - perguntou ela.

- Estava. Mas acordou durante um momento. Tomaremos amanhã o café juntos.

- Excelente.

Randall deu um sorvo no uísque.

- Como vai a Judy nesse novo colégio de Oakland em que depositavas tantas esperanças?

Ela vai...?

- Não vai bem nem mal - atalhou Bárbara. - Pura e simplesmente já não está lá. Há um

mês que saiu. Randall não escondeu a sua surpresa pela informação.

-Então onde é que ela está agora?

-Em casa. Essa é uma das razões porque queria falar contigo esta noite. Judy foi expulsa

do colégio.

- Expulsa? Mas que raio queres dizer com isso? - Não havia quaisquer indicações

antecedentes para tal coisa. A sua Judy era perfeita, fora sempre perfeita, uma estudante

dedicada sempre com altas notas. - Pretendes dizer que a escola prescindiu de educá-la?

-Pretendo dizer que a escola a expulsou. Não se trata de uma suspensão. -Fez uma pausa

como que para dar ênfase à frase seguinte: - Foi uma expulsão definitiva motivada por drogas.

Randall sentiu o rosto a arder.

-Mas de que raio estás tu falando?

- Estou falando de drogas, de comprimidos, pílulas, cânhamo, cristais, alucinógenos,

drágeas de várias cores, anfetaminas. Estou falando, Steve de coisas que se ingerem e que se

injetam. A Judy foi apanhada num período de alucinação e logo que o diretor a apanhou sóbria

falou com ela, falou comigo e resolveu expulsá-la.

-Quer dizer que não lhe deram uma segunda oportunidade? Filhos da mãe, qualquer

criança nestes dias pode andar descontrolada, estar influenciada por alguém, resolver

experimentar...

Ela interrompeu-o.

-Steve, não se tratava de experiência. A tua filha drogava-se regularmente, era uma

viciada. Também, posso dizer que não era influenciada por nenhuma companheira ou

companheiro. De fato foi ela que arrastou para o vício um par de colegas.

-Não posso acreditar nisso -disse ele abanando a cabeça.

-Julgo melhor que te convenças.

-Bárbara, essas coisas não acontecem com uma garota a Judy. E onde é que tu estavas?

- E tu, Steve? Onde estavas tu? - A réplica foi feita sem qualquer sentido de reprovação

violenta, apenas num tom objetivo. - Desculpa. Perguntaste onde é que estava? Significa, como

foi que não vi? Pois bem, porque a princípio é impossível notar-se qualquer coisa. Quem pode

esperar uma coisa dessas numa filha? Nem sequer pensamos no caso. De resto nada disso é visível. Claro que detectei algumas mudanças, mas atribuía-as ao ambiente do novo colégio, ao

excesso de estudo, às dificuldades iniciais em fazer amigos. A princípio parecia-me brilhante,

alerta, cheia de confiança em si própria quando a via aos fins de semana, depois, algumas vezes,

dei fé de que se apresentava irritável, enervada, deprimida - esmagada, como os viciados lhe

chamam-e por fim num estado de alheamento. Depois, de repente, fui chamada à escola e pronto.

-Porque é que não me telefonaste contando o sucedido?

Barbara fitou-o.

-Estive quase a fazê-lo, Steve, mas depois decidi que não te incomodar. Achei que de

momento nada havia que pudesses fazer, e com certeza que também, não havia nada que

pudesses fazer a longo prazo. Não vi vantagem em que as nossas vidas voltassem a emaranhar

se. Não vi maneira de Judy poder ganhar alguma coisa com esse fato. Decidi que devia ser eu

arranjar-me e foi o que fiz.

Randall apertou bem nas mãos o copo e acabou a bebida.

-Ela ainda continua nas drogas? Pareceu-me estar excelente, de bom aspecto. Não me

pareceu drogada, nem anormal...

-Não, não está. Está a caminho da recuperação. Julgamos que ela está voltando as costas

ao vício. Por intermédio de pessoas amigas, consegui para Judy o maior auxílio possível. Foi

duro, terrível, mas agora está recuperando-se. Julgo que ela ainda fume um pouco de marijuana,

alguns cigarros, ocasionalmente, em festas, mas nada de extraordinário, pelo menos nada de

entorpecentes perigosos, como a cocaína e a morfina.

-Estou compreendendo. - Randall considerou o copo vazio e viu o gesto de Bárbara.-Não

te incomodes, não vale a pena levantares-te. Eu vou preparar outra bebida. Estou necessitado

dela.

- Steve, sinto muito estar falando em tudo isto depois do dia que tiveste. Mas tinha que

aproveitar a oportunidade para te falar pessoalmente.

Randall deitou meio copo de Scotch.

-Claro que tinhas que me contar. -Regressou à cadeira.- Como é que conseguiste tirar a

Judy da droga? Numa clínica?

-Para te dizer a verdade, foi um homem, um homem que continua tratando dela. Um psicólogo de S. Francisco, um especialista em casos de viciados por narcóticos. Chama-se Dr.

Arthur Burke. Está escrevendo...

-Não me interessa o que ele escreva. Judy ainda tratar-se com ele?

-Ainda. Esqueci-me de dizer que tem também uma clínica. Seja como for, Judy gosta dele.

Sente-se ligada a ele. Trata-se de um homem novo, isto é, de meia idade, com um farto bigode e

barba, um homem perfeitamente decente e franco. O Dr. Burke está confiante de que não só pode

curá-la como voltar a integrá-la numa vida normal.

- Bom, suponho agora que as coisas se encaminham para me apontar como o único

culpado. Pai muito ocupado, logo, como conclusão, filha viciada em drogas.

- Não, Steve, a culpa não foi tua nem minha. Ou, melhor, talvez a culpa seja dos dois. É

conseqüência do modo como as pessoas orientam a vida, do que acontece com os pais, daquilo

que se proporciona ou não às crianças. E mais ainda (uma coisa que os pais não podem evitar):

do estilo de vida da sociedade moderna, da espécie de futuro, ou da falta de futuro, que nos

aguarda... e da rebeldia, fuga, desejo de se procurar um mundo melhor pelo alargamento da

mente, encontrando outro nível de consciência, procurando um planeta perfeito dentro da caixa

craniana. É dessa forma que se chega à droga, que se viaja pela infinidade do espaço em

alucinação e, se houver sorte, é possível encontrar alguém que nos faça descer da órbita e voltar

à terra antes que seja tarde demais. Bom, foi precisamente o que o Dr. Burke fez à Judy, auxiliou

a sair da órbita, voltar a terra firme. A nossa filha voltou sendo considerada como um membro da

família humana, revendo todo o seu sistema de valores.

Randall encostara o vidro frio do copo ao nariz e esfregava-o com ele. E de repente,

elevando-o até aos olhos e olhando através do vidro deu-se conta que Bárbara já não estava na

frente dele. Baixou o copo e ficou ensimesmado fitando o sofá.

- Steve -ouviu a voz dela.

Voltou a cabeça e viu-a caminhar do bar para o sofá trazendo consigo uma segunda

bebida.

- Eh, estás com disposição para a pinga.

-É só hoje -disse ela sentando-se.

-Olha, Steve, há outra coisa que gostaria de te dizer esta noite.

-Não achas que é muita coisa em tão pouco tempo. Já me contaste o que se passou com a

Judy...

-De certa maneira o que ainda tenho para te dizer relaciona-se também com a Judy. Ouve,

deixa-me dizer-te o que quero rapidamente, Steve. Ficarei aliviada.

-Muito bem, despeja lá o saco. Que mais temos?

Bárbara olhou-o bem nos olhos, depois deu um sorvo no seu uísque.

- Steve, vou-me casar.

Steve não sentiu nada de especial ao ouvir semelhante declaração, na verdade até se

sentiu divertido.

-Então casa-te e já sabes que vais para a gaiola. - Riu-se de modo perverso.

-O que pretendo dizer é que já és casada. Será um ato de bigamia, Bárbara empertigou

se, endureceu a expressão.

- Steve, não brinques. O que te disse é uma coisa séria, muito séria mesmo. Quando certa

vez me perguntaste pelo telefone se tinha relações com outros homens, respondi-te que de vez

em quando. Mas agora, isto é, ultimamente, tenho tido relações com um só homem. Precisamente

com o Dr. Athur Burke de que te falei.

- Arthur... Arthur... Ah, o tal psicólogo da Judy, não é?

-Exatamente. Um homem encantador sob todos os aspectos. Simpatizarias com ele.

Acontece que eu... eu quero-lhe muito. Como já te disse, a Judy gosta também dele. -Fixou o

olhar no copo que tinha nas mãos. -Ela precisa de um lar, de uma família, de estabilidade. Em

suma necessita de um pai.

Randall pousou o copo violentamente no tampo da mesinha. E quando falou, articulou as

palavras lenta e com máximo cuidado.

- Também tenho novidades para ti, minha doce pombinha sem fel: a Judy já tem um pai.

- Evidentemente que tem pai. Tu és pai dela e ela sabe muito bem isso. Arthur também

não desconhece o fato. Mas, eu refiro-me a um pai autêntico, que viva sob o mesmo teto que ela,

no mesmo lar, uma pessoa que esteja sempre presente. Sabes, ela precisa daquele tipo de vida,

de cuidados, de carinho que só uma família convencional lhe pode proporcionar.

- Ah, agora já percebi. Ouço os sons da boa lavagem do cérebro. O tipo de vida, os cuidados, o amor... ora merda! É então essa a linguagem que ele utiliza, em seu trabalho

asqueroso, o seu modo barato de tentar conquistar uma família, arranjar uma filha sem a

merecer, hem? Se ele quer uma filha, que faça uma. Com a minha é que não se governa. Não,

minha querida madame, com a minha Judy é que ele não fica.

- Steve, pensa bem. Sê razoável.

- Não me venhas dizer que imagina tudo isso só para salvar a Judy. Que queres casar com

esse tipo por causa da Judy, porque ela necessita de um pai!

-Não, Steve, essa não é a razão fundamental. Quero casar com o Arthur porque preciso de

um marido, um marido como ele. Estou apaixonada e quero divorciar-me para poder casar como

ele.

- Divorciar-te?... Randall sentia-se estonteado e moribundo. - Nem penses nisso. Não te

concedo o divórcio.

Levantou-se.

-Steve!

Ele pegou no copo vazio e dirigiu-se para o bar.

- Não. Digo-te já redondamente que não estou disposto a desistir da minha filha só porque

a mãe precisa de alguém para a cama.

-Não sejas louco. Tornas-te insuportável quando te embebedas e perdes a lucidez. Sabes

bem que não preciso arranjar um homem para a cama. De fato já tenho um. Tenho o Arthur e

pretendo apenas legalizar a situação. Ele precisa de uma esposa, de um lar, e merece ter isso, tal

como a Judy também merece. Se é a Judy que te dá cuidados, deves então colaborar a anuir em

vez de nos fazeres a vida um inferno. Tiveste imensa oportunidades para nos mandares

regressar, mas nunca mexeste sequer o dedo mínimo para fazer um sinal. E no momento em que

queremos seguir a nossa vida é que impede-nos o caminho melhor. Por favor, peço-te, deixa-nos

em paz de uma vez para sempre.

Randall mandou o conteúdo do copo pelas goelas abaixo.

- Não me venhas dizer que a Judy deseja ter o teu amante como pai.

- Pergunta-lhe.

- Claro que vou perguntar, não te preocupes com isso. Mas, tu que já começaste a rebolar com esse tipo pela cama, não consideras também que isso significa alguma coisa?

Em pé, junto ao bar, traçando círculos com a ponta do dedo nas bordas do copo, viu que

Bárbara se levantava para ir buscar um maço de cigarros. Seguiu com os olhos os movimentos

daquele corpo de mulher que tão bem conhecia, e que ela dava a outro homem. Imprevista - ou

deliberadamente... Sim, estaria bêbado-voltou atrás, enveredando pelas ruínas do seu

casamento, até um momento particular que há muito jazia enterrado no poeirento sótão da sua

memória dos anos de união: a última viagem que haviam realizado juntos ao estrangeiro. Certa

noite em Paris -noite horrível, tremenda-já muito tarde acabaram de ir para a cama, um largo leito

de casal cuja cabeceira encostava numa parede, situada num dos quartos de um hotel de luxo. O

George V. Ou foi o Brístol? Bom, de qualquer forma um deles... ou talvez o Plaza Athenée? Já

não se lembrava qual. Deitados, erguiam-se entre eles como uma barreira de ressentimento, ou

indiferença. Estavam acordados, mas fingiam dormir. Pouco depois, através da pouco espessa

parede que ligava ao aposento contíguo, começara chegando-lhes o som abafado de vozes. Um

homem e uma mulher falando, frases indistintas... e logo a seguir o ranger das molas de uma

cama e os gritinhos abafados, os gemidos de prazer da mulher e o pesado arfar do homem.

Gemidos da mulher e ruidosa respiração do homem em ritmo com o constante ranger das molas;

ruídos excitantes, ardentes, cheios de paixão carnal.

Tais sons eram como que punhais apunhalando-o e ele sentira despeito, inveja tremenda

daquele prazer. Sentira raiva e culpa, misturadas, por causa de ter aquele corpo de Bárbara ali a

seu lado, naquela grande cama. Não podia observá-la, mas sabia que também ela, na escuridão

estava ouvindo. Não havia meio de evitar aquilo. Os ruídos do quarto pegado zombavam dos seus

próprios corpos frios, isolados em compartimentos estanques. Faziam ainda realçar mais o vazio

de tantos anos. Randall odiou aquela mulher, uma estranha, ali ao lado dele, odiou as duas

criaturas que se agigantavam do outro lado da parede naquele coito íntimo e interminável, e,

acima de tudo, odiou-se a si mesmo pela incapacidade que sentia de poder amar a companheira.

Teve vontade de saltar da cama, de se ver livre do corpo de Bárbara, de sair daquele quarto

horrível, de se afastar daqueles sons carnais insultuosos. Mas, não fora capaz de fazer um

movimento. Depois do último suspiro, do último gemido de prazer, do outro lado da parede, impôs

se o silêncio da carne satisfeita... mais insuportável ainda. Na noite seguinte, a primeira coisa que lhe acorrera ao espírito fora o fragmento de um

poema de George Meredith que lhe causara calafrios:

Então, quando a meia-noite fez adormecer com o incolor remédio do silêncio,

Seu gigantesco coração prenhe de recordações e lágrimas,

Batendo pesado compasso das horas sepulcrais,

Eles, da cabeça aos pés, ficaram imóveis,

Espreitando um passado vazio e morto,

Que se estampava como um vão lamento na parede nua.

Como esculpidas efígies podiam ver sobre o túmulo,

Do seu casamento a espada que os separava;

Cada qual esperando essa outra espada que tudo corta.

E, naquela persistente escuridão, ele tinha a consciência que jaziam no túmulo do

casamento. O pensamento dominante, antes da libertação do sono, fora a perfeita compreensão

do vazio do casamento deles e da impossibilidade em continuarem vivendo juntos. Para eles não

havia futuro, segundo soube com mais acuidade naquela noite. Nunca poderia, com toda a

honestidade, voltar a amar e a possuir o corpo deitado a seu lado. Talvez, fosse possível uma

fraude. Talvez, pudesse fingir o amor, mas não amá-lo livre e espontaneamente, nem sequer

desejá-lo. Era uma intimidade vã, estéril. E ela também sabia a verdade. Naquela noite, antes de

adormecer, compreendeu que o fim estava próximo - desceria a espada que tudo corta - e orou

para que fosse ela a separar-se. Alguns meses depois, Bárbara deixara, com Judy, o apartamento

de Nova York e fora viver com a filha para S. Francisco.

Regressou ao presente. Com um olhar já turvado, viu-a atravessar a sala a fumar, medindo

os passos dados, evitando encontrar-lhe o olhar. Através da saia apreciou-lhe o contorno das

coxas. Despiu-a mentalmente e pôs a nu aquela carne familiar, com uma bacia de ossos

salientes, tentando imaginar como aquele corpo em segundo mão, um corpo inflexível, sem

entrega poderia estimular a paixão de alguém chamado Arthur, fazer acelerar-lhe a respiração e

despertar um desejo violento. Aparentemente podia. Uma coisa extraordinária.

Afastou-se do bar e caminhou ao encontro dela. Os olhos de Bárbara cravaram-se nele, suplicantes.

- Steve, pela última vez, não te recuses ao divórcio. Por favor, liberta-me e não levantes

problemas. Tu não precisas de mim para nada. Nunca utilizarás o direito de opção que, tens sobre

mim. Logo, porque é que não me concedes a liberdade sem alaridos nem problemas, como fazem

normalmente as pessoas decentes e civilizadas? Não discutamos. A tua recusa não deve ser só

por causa da Judy. Poderás continuar a vê-Ia sempre que tenhas tempo disponível para lhe

conceder. Será uma coisa que ficará escrita no acordo. Afinal o que é que te perturba? Deve

haver alguma coisa. É a consumação do fato? Será que não podes admitir a idéia de fracasso em

qualquer coisa. Vamos fala, de que se trata?

-Trata-se da Judy. Nada mais. Não sejas ridícula. Trata-se apenas de não querer que seja

outro homem, um estranho, a educar a minha filha. Eis a minha decisão. Pelo menos até que ela

faça vinte e um anos. Até lá nada de divórcio. Acabou-se... Talvez... -hesitou -...talvez tu e eu...

nós... pudéssemos encontrar juntos uma solução, descobrirmos qualquer coisa.

-Não, Steve. Não te quero nunca mais. Quero o divórcio.

-Muito bem! Pois sabe que não o terás.

Randall começou a dirigir-se para a porta, voltando-lhe as costas, mas ela agarrou-o por

um braço para o obrigar olhando para ela.

-Pois bem, muito bem então! -exclamou numa voz trêmula. -Vais forçar-me fazendo aquilo

que nunca desejei. Vais obrigar-me a pôr em juízo uma ação de divórcio contra ti.

- Não hesites nessa decisão. Encontrar-nos-emos no tribunal. Terás a devida réplica, e

desde já te declaro que vai ser ótimo para me divertir. Foste tu que abandonaste o lar. Tu é que

não soubeste vigiar a nossa filha. Permitiste que se envolvesse na droga até ser expulsa do

colégio. Andas metida com outro homem e fazes porcarias com ele tendo em casa uma garota de

quinze anos, Bárbara não me obrigues a apresentar toda esta roupa suja no tribunal.

Calou-se aguardando a explosão, mas para sua surpresa a cara dela manteve o semblante

calmo, seguro, nos olhos com que o fitava luzia algo que se assemelhava a piedade.

-Ouve, Steve, tu vais perder. Não é preciso esforçar-me muito para revelar a tua podridão.

Aliás, era coisa que eu nunca faria. Mas o meu advogado demonstrará em público quem tu na

realidade és e o tribunal ficará conhecendo toda a verdade-a maneira como te comportaste comigo, com a tua filha, o papel de marido e pai que nunca soubeste desempenhar. A tua conduta

passada e presente. A tua vida irregular. O vício do álcool. Os teus casos amorosos. A moça que

sustentas com casa em Nova York... e ela é ainda uma jovem. Perderás, Steve e até talvez

percas a possibilidade de poder voltar vendo Judy. Espero que não sejas teimoso e obstinado de

modo a permitires que tal coisa aconteça. Seria mau para todos nós, péssimo para a Judy, uma

coisa terrível. E no fim das contas talvez, a perdesses para sempre, fosse o que fosse que o

tribunal decretasse.

Desprezou-a naquele momento, não pelo que ela tinha dito, mas pela sua segurança, a

sua confiança, talvez pela justeza das suas palavras.

- Estás fazendo chantagem comigo. Quando eu provar em tribunal que esse teu amante,

esse Arthur não sei quê, utilizou as suas relações profissionais com a Judy para conseguir

insinuar na tua vida, para se apossar de ti e da nossa filha, podes crer que o juiz nunca te

concederá a custódia da garota.

Bárbara teve um encolher de ombros de pena, dizendo:

- Bom, veremos. Steve, pensa no caso, pensa nele quando... quando estiveres

perfeitamente sóbrio. E antes de partir diz-me qualquer coisa. Se não mudares de idéias e

persistires em contestar o divórcio, terei então de tomar as minhas medidas a fim de pôr a ação

em tribunal. Rogo a Deus que não permita que tal coisa aconteça. Essa noite rezarei também...

deteve-se abruptamente-Vai dormir um pouco. Talvez amanhã tenhas um dia igualmente mau.

Bárbara abriu-lhe a porta e esperou. Randall pousou o copo e dirigiu-se para ela.

-Acaba o que ias dizer-insistiu.

- Eu... claro está, rezarei pelas melhoras de teu pai. Rezarei pela Judy, como sempre faço.

Mas acima de tudo, Steve, rezarei... por ti,

Randall odiou aquela atitude safada de beata superior e hipócrita. Com uma voz

emaranhada disse-lhe:

- Guarda as orações para ti mesma. Vais precisar delas... no tribunal.

E saiu sem sequer lhe lançar um olhar. CAPÍTULO 1.2

Acordou de manhã com uma ressaca, dando-se imediatamente conta que dormira

demasiado. Enquanto tomava um bom banho de chuveiro, se limpava e se vestia, pensou que a

ressaca não era devida ao que bebera na noite passada. Normalmente, bebia muito mais, e

costumava acordar relativamente fresco. Não, de fato tal estado advinha-lhe do mais profundo do

ser, era um resíduo da vergonha que o sufocava, a vergonha pelo procedimento que tivera com

Bárbara na noite anterior.

Objetivamente, podia perfeitamente ver que o pedido dela para um acordo de divórcio fora

perfeitamente razoável. Podia justificar também a sua resistência. Não existiria nenhuma diferença

a não ser que poderia perder a sua única filha se Bárbara voltasse a casar. Ora tal perda seria

absolutamente insustentável, especialmente devido a serem tão escassas as suas ligações de

caráter emocional. Fosse como fosse, não concedera a Bárbara qualquer escolha alternativa.

Pensou na hipótese de um compromisso. Bárbara não era obrigada a casar com Arthur.

Sim, podia perfeitamente continuar a viver com o tipo, tal como já vinha fazendo -e porque não?

Estavam em pleno século XX... e Judy não precisava ter outro pai, devia continuar sabendo que

ele, Randall, era o único pai em cima da terra.

Ah, lutaria contra Bárbara no tribunal, lutaria com unhas e dentes.

Não obstante, o que realmente lhe transmitia aquela sensação de pesadelo era o

pensamento do seu procedimento infantil, vergonha da sua imaturidade e do seu comportamento

mesquinho. Uma pessoa estranha ao caso que o tivesse observado diria que ele não passava de

um filho da mãe, um verme. Tal pensamento modificava-o porque não se sentia assim tão mau.

No íntimo sabia perfeitamente que não era mau, era muito melhor do que deixava as pessoas

pensarem através as suas detestáveis birras, muito melhor do que o modo como se mostrara na

visita anterior a essa que agora fazia ao pai, muito melhor do que se mostrara a passada noite

com a mulher e como muito em breve seria considerado pelo magnífico Jim. McLoughlin do

Instituto Raker quando ele soubesse da sua patifaria em aceitar a prepotência das Empresas

Cosmos.

Mas, a verdade é que as pessoas não podem ser avaliadas por sentimentos que não se

manifestam, são avaliadas pelo seu comportamento relativamente em determinado momento

demonstrativo. E o fato é que ele enganava e magoava toda a gente que se relacionava com ele.

Quanto a nível social, também o seu comportamento merecia reparos. A trabalhar- excelente. Manifestava as suas verdadeiras potencialidades. Fora das horas de trabalho, nos contatos com

pessoas que interessavam tornava-se perfeitamente irresponsável.

Havia prometido à filha-e que coisa seria mais importante? - que tomaria com ela o café

naquela manhã. Na noite anterior esquecera completamente a promessa quando avisara a

recepção de que não queria ser perturbado por quaisquer telefonemas com exceção de

chamadas do Dr. Oppenheimer. Esquecera-se também de acertar o despertador para uma hora

conveniente, daí a razão de ter dormido demais.

Antes de ligar para o serviço de quartos, tentou telefonar para Bárbara para saber se a

Judy ainda estava no hotel. Ninguém respondeu. Desanimado e sentindo-se miserável, estava

agora instalado para comer o seu presunto com ovos e beber o seu café, tendo que tomar a

refeição sozinho. Nessa altura tomou consciência que por baixo do jornal matutino se

encontravam alguns bilhetes. O garçon que trouxera o café, encontrara certamente as mensagens

junto à porta e colocara-as em cima da mesinha.

Abriu-os. O primeiro dizia-lhe que telefonara de Nova York uma senhora chamada Darlene

Nicholson. Já na noite anterior a recepção lhe entregara um recado semelhante. Nessa altura,

depois da cena com Bárbara, não se sentira com disposição de telefonar para Darlene, e agora

sentia-se demasiado aborrecido para ligar para Nova York. Prometeu a si mesmo que entraria em

comunicação com ela mais tarde. Havia um recado do tio Herman. O tio deslocara-se ao hotel no

carro da família para lhe dar uma carona até o hospital como ficara combinado, mas não lhe foi

permitido que telefonasse para o quarto do sobrinho. Pela hora marcada na mensagem viu que o

tio passara pelo hotel cerca de três horas antes. Bolas. A única coisa afinal agradável, ou de bom

agouro, era o caso de não ter recebido qualquer chamada do Dr. Oppenheimer.

Acabou apressadamente o café, enfiou o casaco desportivo de camurça e desceu no

elevador até ao saguão. Estava certo de que encontraria Judy no hospital, mas para que não se

desse o caso de um novo desencontro, dirigiu-se à recepção e escreveu uma nota pedindo

desculpa à filha de não ter podido tomar o café com ela e pedindo-lhe para não se comprometer,

pois, almoçariam os dois. Pedindo ao recepcionista que colocasse o bilhetinho no quarto de

Bárbara, Randall correu para fora do hotel, naquela morna e úmida manhã de Maio, fez sinal a um

táxi e mandou seguir para o Hospital do Bom Samaritano da cidade de Oak City. Ao chegar, subiu dois em dois os degraus da escadaria de cimento da fachada frontal,

entrou no elevador, carregou no botão do segundo andar e, logo que o monstro parou, abriu a

porta e enveredou pelo corredor, à direita. Mal tinha dado alguns passos quando viu, apreensivo,

que a mãe, a irmã e o tio Herman estavam agrupados em volta do Dr. Oppcnheimer em frente do

quarto particular do pai.

Ed Ponto Johnson e o Reverendo Tom Carey estavam afastados alguns metros, entretidos

numa grande conversa. À medida que se aproximava não podia impedir-se de pensar em algo de

mal. Toda a gente reunida no corredor, não era coisa natural e parecia falar de uma emergência

ou de uma mudança. Alguma coisa com certeza acontecera.

Chegando alguns passos de distância, pôde ver melhor as caras e observar as

expressões. Procurou sinais de dor e perturbação. Frio, muito frio. Admirou-se, tal como sentiu

estranheza de não ver Bárbara nem Judy entre os presentes.

Furou pelo grupinho e sem delongas em cumprimentos interrompeu aquilo que o médico

estava dizendo aos circunstantes para perguntar com ansiedade:

-Doutor, como está o pai? O que é que se passa?

As comissuras dos lábios do Dr. Oppenheimer abriram-se num rasgado sorriso.

- Boas notícias, Steve. Está correndo tudo bem. Seu pai recobrou a consciência às...

humm... deviam ser cerca de seis horas. O eletrocardiograma que fizemos mostra as mais

determinantes melhoras. A pressão sangüínea está muito perto do normal. O lado esquerdo está

parcialmente paralisado e a fala tem uma certa dificuldade. Todavia, de um modo geral, podemos

dizer tratar-se de uma recuperação notável. A partir de agora, se não advierem complicações

todos os sintomas são manifestamente favoráveis.

Randall soltou um suspiro de alívio, como se tivessem tirado de cima um peso

atormentador:

- Meu Deus! Graças a Deus...

Precipitou-se para a mãe e beijou-a, beijou Clare, que desatara a chorar, e piscou o olho

para o tio Herman. Voltando-se repentinamente para o médico, agarrou-lhe a mão.

-É maravilhoso, um milagre. Nem sei como exprimir-lhe nossa gratidão.

Dr. Oppenheimer abanou a cabeça, embora os seus olhos manifestassem o apreço em que tivera aqueles cumprimentos.

- Obrigado, Steve, mas os louros pertencem inteiramente a seu pai. Estava, precisamente,

explicando a Sarah que a rapidez e o grau de recuperação estão nas mãos dele. A medicina não

pode ir muito mais longe. Depois dele ir para casa - possivelmente dentro de duas, três ou quatro

semanas - começará um programa de fisioterapia. Arranjar-se-á um modo de poder perfeitamente

aplicar em casa. Se ele cooperar, poderá chegar a um surpreendente grau de reabilitação. O

objetivo do programa é restituir-lhe a mobilidade e a independência. Como eu estava dizendo à

sua mãe, o principal fator reside no espírito de seu pai, na vontade que ele manifestar, no seu

desejo de viver.

- Foram coisas que nunca lhe faltaram - disse Randall.

- É certo - concordou o Dr. Oppenheimer. - Mas, não esqueçamos que Nathan nunca

enfrentou uma situação destas. Pode ter-se alterado a disposição psíquica; bom, seja como for o

futuro de seu pai depende dele permanecer fundamentalmente o mesmo.

-Jesus sentiu-se abandonado na Cruz - era Sarah Randall quem falava com suavidade.

-Ele morreu, e todavia voltou, ressuscitado para nos salvar a todos.

-Com a ajuda de Deus- acrescentou o tio Herman.

Sarah fitou o irmão.

- Nathan vai também ter a ajuda de Deus, Herman. E merece-a.

Embaraçado por aquela conversa sem tino, piedosa, embora viesse de sua mãe, Randall

afastou-se dela e voltou a aproximar-se do médico.

-Gostaria de ver o meu pai. Poderei?

-Bem... por hora devia repousar o máximo possível. No entanto, se não for uma visita de

mais de um ou dois minutos... está bem. É possível que esta noite já possam passar mais tempo

junto dele.

Randall penetrou no quarto.

A transparente tenda de oxigênio estava aberta, e a enfermeira particular estava puxando

para cima o cobertor, alisando o leito, escondendo o doente com o seu corpo. Logo que ouviu a

aproximação de Randall, recuou.

- Apenas quero olhar para ele - explicou Randall - Está dormindo?

-Dormindo. Portou-se excelentemente. Estamos orgulhosos da maneira como reagiu.

Randall encaminhou-se para o leito. Ali estava repousando, na almofada, a velha cabeça,

abatida e esquelética, mas, não tão chocante como a noite passada. Tinha os olhos cerrados. As

faces haviam voltado a ganhar uma certa cor. O pai ressonava pacificamente.

Randall voltou a cabeça e disse:

- Tem um aspecto incomparavelmente melhor em relação a ontem.

Atrás dele a voz da enfermeira concordou:

-Sim, muito melhor.

Randall voltou-se, de novo para o pai e ficou surpreso de o ver de olhos abertos, embora

com um ar vago, parado.

-Viva, pai. Sou eu, Steve. Já te encontras melhor. Em breve ficarás bom.

Nos olhos do velho pastor notou-se um sinal de reconhecimento e os lábios mexeram-se.

Randall inclinou-se e depôs-lhe um beijo na testa.

As pálpebras bateram, rápidas, um abrir e fechar; como que uma espécie de cumprimento.

-Papá, estás recuperando bem. Temos rezado por ti e as nossas orações foram ouvidas.

Vou continuar rezando por ti...

A voz de Randall sumiu quando viu franzirem-se os cantos da boca do pai, ainda que

ligeiramente e não concluiu a frase por não saber qual o significado daquele arremedo de sorriso

do pai. Se foi um sorriso de apreço pelas orações, ou de dúvida que seu filho fosse capaz de

rezar por alguém. Pensou que o pai continuava vendo seu âmago como se o seu corpo fosse de

vidro, uma forma de o conhecer que tivera desde sempre, uma maneira antiga de aceitar tudo o

que fosse uma preocupação sincera, mas, opondo-se a qualquer pieguismo repentino e com

marca de artifício.

O sorriso, tão enigmático como o da Mona Lisa, desaparecera, mas, no entanto, a sua

motivação e o seu significado parmaneciam explicando. foi finalmente um sorriso de compaixão?

Compaixão não pela falsa pieguice do filho, mas, compaixão (por parte de alguém que sabia

perfeitamente que a fé, a crença, a fidelidade, a algo tinham triunfado) por uma crença que nada

mais possuía do que um ceticismo ímpio e que estava destinado a jamais conhecer a elementar

paixão do amor, da ternura e da paz. Randall queria falar do caso, sondar para conseguir uma explicação, mas as pálpebras em

que se destacava a fina rede de veias haviam-se cerrado e de novo se ouviu ressonar.

Fazendo o menor barulho possível, Randall afastou-se do leito de dor do pai e voltou para

o corredor. O médico procedia à sua rotina pelos quartos dos outros doentes. Os outros reuniam

se num grupo feliz perto da sala de espera, conversando animados.

Randall perguntou a Clare por Bárbara e Judy. Ela respondeu-lhe que haviam chegado

cedo e tomado conhecimento das boas notícias. Tinham ido espreitar o doente e saído cerca de

meia hora antes.

Quando a mãe os interrompeu para convidar Randall a almoçar lá em casa, ele contou-lhe

que tinha convidado a filha para almoçarem juntos, mas prometeu-lhe que iria jantar, nessa noite,

antes de voltar de novo ao hospital.

Dado que não havia necessidade de ir a casa, Sarah Randall resolveu ficar no hospital

mais um pouco na companhia do tio Herman. Clare achou que devia voltar para o trabalho,

prometendo contudo à mãe que estaria em casa cedo para a ajudar preparando o jantar. Voltou

se depois para os outros e perguntou:

-Alguém quer uma carona?

Ed Ponto Johnson pensava melhor regressar ao jornal. Pouco e pouco o seu filho mais

velho fora tomando conta de tudo o que se referia à redação, mas, Ed Ponto gostava de estar

presente, de fiscalizar o bom andamento das coisas. O edifício onde se situava o jornal era tão

próximo que não precisava de carona. Quanto a Tom Carey tinha que voltar para a igreja. Estaria

ocupado em receber vários paroquianos, responder uma montanha de correspondência em atraso

e escrever um sermão.

- Faz-me bem apanhar um pouco de ar fresco e preciso de fazer exercício - dizia Carey.

Obrigado pela oferta, Clare, acho melhor ir a pé. - Olhou para Randall.

- E tu, Steve? Estás disposto fazer uma caminhada a pé? Com certeza que ainda te

lembras que a igreja fica a alguns quarteirões do teu hotel.

Randall olhou para o relógio de pulso. Ainda tinha quarenta e cinco minutos até à hora do

almoço com Judy, presumindo que ela tivesse recebido o seu bilhete.

-Vamos lá, isso. Estou pensando fazer-me sócio da liga dos pedestres Anônimos. Havia cerca de dez minutos que os três caminhavam e o passeio mostrava-se agradável. A

umidade desaparecera e a atmosfera apresentava-se límpida sob um quente sol de princípio de

tarde. Os enormes e veneráveis carvalhos encontravam-se em período de florescência e

mostravam toda gama de verdes puríssimos. Passavam crianças pedalando suas bicicletas, viam

se cães correndo atrás de gatos, e uma mulher gorda com a boca cheia de pregadores,

preparando-se para estender a roupa, acenou um adeus a Johnson e Carey.

O forte contraste do local com aquele canyon de pedra escura em plena Manhattan fez

com que Steve Randall considerasse a pequena cidadezinha do Wisconsin com um paraíso. Mas

a comparação era feita com os olhos do seu coração, enevoados pela nostalgia. Quanto aos

olhos do seu raciocínio viam as coisas com mais fidelidade. Lembravam a Randall que se afastou

muito, visto muito, vivido demasiado para que de novo voltasse ajustando-se à monotonia e às

acanhadas perspectivas daquela comunidade provinciana encerrada como uma ostra nos

estreitos limites das suas convenções. Tratava-se de uma vida de compromisso entre duas

coisas. Poderia sobreviver num ou noutro extremo, mas nunca naquele meio. Poderia ter

suficiente espaço em Nova York, entre o rolo compressor de milhões de pessoas, ou retirar-se

sozinho, sozinho ou com uma outra pessoa, para qualquer lugar solitário de uma encosta de

colina francesa, a fim de dar asas à sua imaginação criado, um destino que contava fosse

realidade no prazo de cinco anos quando Towery e as Empresas Cosmos dessem-lhe o bônus de

dois milhões de dólares.

Acertou o passo pelo dos seus companheiros, dando atenção ao vívido monólogo de

Johnson. Este recordava o princípio da sua fraterna amizade com o Reverendo Nathan Randall,

os melhores momentos dessa intimidade e os gloriosos fins de semana que os dois haviam tido

em pescarias nos lagos.

Nesse momento, Ed Ponto Johnson recordava alguns aspectos da bondade criado de

Nathan.

-Como vocês sabem, muita gente tem a pretensão de praticar boas ações, mas a certa

altura do caminho acabam por soçobrar. Mas com o pai de Steve, nunca. Não, senhor, nesse

aspecto o nosso excelente reverendo foi sempre uma exceção. Quando mete uma idéia na

cabeça, por mais bizarra que possa parecer, por Deus, segue-a até ao fim. Isto é, encontra sempre uma maneira de realizar. Nathan é daqueles que sempre praticou as coisas que pregava.

-Exatamente uma das facetas de Nathan -apoiou Carey.

-Recordo-me aquela vez em que meteu na cabeça a idéia de me fazer concorrência no

negócio jornalístico. Lembras-te, Steve? Recordas-te do semanário que ele publicou... Como raio

é que se chamava?... deixa lá ver...

-Boas Novas na Terra-disse Randall.

-Isso mesmo. Boas Novas na Terra, foi esse o nome com que o crismou, de acordo com o

primitivo significado da palavra gospel (Evangelho), derivada da palavra anglo-saxônica godspel,

que significava «Boa Nova». Uma coisa linda, realmente maravilhosa. Exigiu muita coragem, aliás

uma coisa que nunca faltou a Nathan. Steve, recordas-te desse jornal do teu pai?

-Muito bem.

Ed Ponto Johnson voltou sua atenção para Tom Carey, falando mais para ele, enquanto

caminhavam por aquela tarde cálida e convidativa.

-Tom, é uma história verídica, tão verdadeira como o fato de eu estar aqui vivo. Steve pode

confirmar o que eu digo. Aconteceu já lá vão muitos anos. Certo dia estávamos ouvindo rádio; um

programa que fazia parte de uma série a respeito de sacerdotes pouco conhecidos na história,

mas, que conseguiram fazer coisas invulgares no mundo secular. Nesse programa relatavam a

vida do Dr. Charles M. Sheldon, da Igreja Central Congregacional de Topeka, Kansas. Já ouviste

falar nele, Tom?

-Parece-me que sim. O nome não me é estranho.

-Bom, não me admiraria que nada soubesses dele, porque no dia longínquo de que estou

falando nem eu nem o Nathan sabíamos, até então, nada a respeito de Sheldon.

Podem ver dados sobre ele na biblioteca, se não acreditam em mim. Dr. Sheldon

deslocou-se de Nova York para o Karisas a fim de fundar a sua igreja em Topeka. Por volta de

1890, julgo que Sheldon andava então pelos trinta e três anos. Começou a manifestar-se

preocupado a respeito da reduzida assistência aos ofícios divinos das tardes de domingo na sua

igreja. Teve então uma idéia luminosa. Em vez de fazer os habituais sermões, resolveu coligir

uma história de ficção em doze capítulos, terminando cada um deles num ponto de suspense que

se explicaria no capítulo seguinte e começou a lê-los todas as tardes de domingo à sua congregação. A idéia provou-se soberba, magnífica.

-Idéia inteligente -anuiu Carey.

-E que espécie de história era?

-Descrevia um jovem pastor, abalado pelas condições imperantes no mundo e pela

maneira como as pessoas se portavam, que pedia à sua congregação para lhe prometer que

durante um ano agiriam como Jesus o teria feito em todo o capítulo das relações humanas. A

série tornou-se um sucesso de tal ordem que o Dr. Sheldon, em 1897, acabou publicando num

romance, que intitulou: Seguindo os Seus Passos. De acordo com certas avaliações, conseguiu

vender três milhões de exemplares, inclusive quarenta e cinco traduções. Creio que foi o livro de

maior venda em toda a história, com exceção da Bíblia e das Obras de Shakespeare.

-Fantástico! -exclamou Carey.

- Sim, na verdade fantástico. Mas aqui tens uma coisa ainda mais fantástica: três anos

depois do livro ser publicado, o proprietário do jornal Topeka Capital, um diário com uma tiragem

de cerca de quinze mil exemplares, foi procurar Sheldon e disparou-lhe: «Gostaria de redigir a

Capital durante uma semana tal como Jesus a teria editado?» O Dr. Sheldon aceitou. Queria

provar que um jornal podia ser decente, honesto, publicar boas notícias em vez de enveredar pelo

sensacionalismo corrupto, continuando todavia sendo um êxito. Desse modo o Dr. Sheldon

sentou-se à secretária do chefe de redação e diretor por uma semana, agindo como delegado de

Cristo na terra.

Randall abanou a cabeça.

- Pensei sempre que o fato era já por si mesmo sensacional.

- Publicidade, talvez, mas uma publicidade colocada ao lado da virtude - garantiu Johnson.

- E que aconteceu depois? - perguntou Carey curiosamente.

Johnson prosseguiu:

- Bem, o Dr. Sheldon não se alheou do lado prático do caso. Tinha a perfeita consciência

de que Jesus Cristo jamais vira um carro, um trem, telefone, luz elétrica e que desconhecera em

absoluto o que era a força da imprensa, dos meios de comunicação e dos livros impressos. Sabia

perfeitamente que Cristo nunca tinha visto uma igreja cristã, uma escola dominical, uma

sociedade de paz, ou uma democracia. Mas, tinha a certeza que Jesus vira algo mais que nunca sofrera a mais leve modificação. Sabia perfeitamente, como declarou na altura, que o mundo

fechado que Cristo conhecera e compreendera era exatamente o mesmo na sua mesquinhez e no

sórdido desprezo pela bondade tal como na época do próprio Sheldon. Desse modo, na qualidade

de editor de um jornal, desempenhando o papel de Jesus Cristo, Sheldon resolveu impor algumas

regras novas. O escândalo, o vício e o crime passariam a ter uma importância secundária. Todos

os artigos de fundo e demais notícias seriam assinados. E, pela vez primeira, histórias sobre a

virtude e a boa-vontade teriam honras de primeira página. E isso seria apenas o princípio. Dr.

Sheldon anunciou que recusaria todos e quaisquer artigos ociosos ou anúncios que tivessem por

único objetivo o álcool, o tabaco e todos os divertimentos imorais. Além disso, os repórteres do

periódico foram avisados que iria deixar de haver bebedeiras, orgias e abuso de tabaco durante

os serviços.

-Perguntaste o que aconteceu depois, não foi Carey? Pois bem, o que aconteceu foi que a

tiragem do Topeka Capital subiu dos quinze mil exemplares para os sessenta e sete mil por dia na

altura em que estava a findar a semana experimental do Dr. Sheldon como editor. Conseguira

provar que as boas notícias podem vender tão bem como as más que são servidas ao público em

doses maciças.

Randall pousou a mão no ombro de Johnson, ao mesmo tempo que se dirigia

expressamente a Carey.

-Tom, mas a história não acaba assim. Não há dúvida que a experiência foi nessa altura

considerada como uma verdadeira bomba em todo o mundo jornalístico. Também se disse que o

jornal durante aquela semana foi completamente insípido, monótono, inócuo, baseado em

compridos sermões e aumento de tiragem ficara a dever à novidade e à publicidade feita em volta

do caso. Ademais foram feitas edições simultâneas para serem vendidas em Nova York e

Chicago, o que representou o aumento de exemplares. Em suma, se Sheldon tivesse continuado

por mais algumas semanas à frente dos destinos do jornal tê-lo-ia levado à falência.

-Pura especulação -atalhou Johnson com bonomia.

- Seja como for, a operação resultou. Os leitores não resistiram ao salientar da moralidade

em detrimento da imoralidade. E voltemos agora ao que eu pretendia dizer, por ocasião da

primeira vez em que Nathan Randall ouviu falar do Dr. Sheldon e teve a inspiração de realizar a mesma façanha.

- Tentou isso? - perguntou Carey.-Não me lembro do caso.

-Bem, parece que estavas nessa altura na Califórnia ou noutra parte qualquer. Sim, Nathan

andou com a idéia na cabeça durante algum tempo, até que, dentro do seu feitio trabalhador,

iniciou a publicação de um jornal chamado “Boas Novas na Terra”, um semanário, e anunciou que

publicaria e editaria como Jesus Cristo o teria feito. Nathan começou a sua experiência -utilizando

as minhas máquinas e algum do meu pessoal -primeiro em exemplares essencialmente dirigidos

aos pais das crianças que freqüentavam as escolas dominicais e anunciando a seguir uma

tiragem para o público em geral. Fiquem sabendo que conseguiu ainda uma tiragem... ora deixem

me ver... uma tiragem de cerca de quarenta mil exemplares por semana. Recebia cartas de

leitores da Califórnia e do Vermont e até mesmo da Itália e do Japão. Foi um êxito seria ainda

mais importante se Nathan tivesse tempo e resistência física para desempenhar o papel de Jesus

como editor, continuando ao mesmo tempo cumprindo seus deveres para com a congregação da

sua igreja como delegado de Cristo na Terra.

Detiveram-se numa esquina.

-Vou separar-me de vocês aqui-disse Ed Ponto Johnson.

E depois voltado para Randall:

- Steve, seja como for, sempre que penso nas coisas dedicadas que teu pai fez durante a

vida, não posso deixar de me lembrar do “Boas Novas na Terra”, nem do êxito que teve. Sei que

teria sucesso em qualquer atividade que resolvesse desempenhar. Mas, a notícia mais estupenda

é que, graças a Deus, poderemos ainda tê-lo junto de nós por mais algum tempo. E todos nós,

toda a gente de Oak City, com certeza beneficiará com isso.

Apertou a mão de Randall.

-Steve, foi agradável ter-te outra vez por estes locals. Vemo-nos logo no hospital. Até logo,

Tom.

E afastou-se no seu passo saltitante, percorrendo a rua até ao edifício de tijolos vermelhos

em que o seu jornal estava instalado. Randall e Carey seguiram-no com os olhos durante alguns

momentos, depois atravessaram para o outro passeio e continuaram caminhando até o centro

comercial da cidadezinha onde ficava o Oak City Hotel. Depois de um breve silêncio meditativo, Tom Carey voltou-se para Randall.

- Steve, foi uma belíssima história a que Ed Ponto contou de teu pai.

- Um acervo de disparates - disse Randall sem qualquer traço de animosidade na voz.

- Disparates? - repetiu Tom Carey desconcertado. - Isso significa que o Ed Ponto inventou

tudo aquilo a respeito de teu pai e do “Boas Novas na Terra”?

-Não, não inventou -respondeu pacientemente Randall.- É verdade que meu pai publicou

esse estúpido semanário, mas a última parte sobre o êxito alcançado é que não passa de balela.

Sim, é certo que a tiragem atingiu os quarenta mil exemplares... mas eram gratuitos... o meu pai

mandava distribuí-los graciosamente. Não estarei muito longe da verdade se disser que talvez,

nem uma centena de pessoas pagou os exemplares não gratuitos desse semanário ridículo. Além

disso não houve um só comerciante que se atreveu anunciar naquela xaropada. Para mais, os

poucos que quiseram fazê-lo por solidariedade meu pai não aceitou, que os demoveu invocando,

que também Cristo não aceitaria tais anúncios. Tal como agora acontece, ninguém se mostrava

disposto lendo notícias que só falassem no bem, dado que o mundo real não corresponde a essa

idéia. O jornaleco do pai estava repleto de gente que amava o próximo, de pessoas preocupadas

pela prática de caridade, de indivíduos cujas orações eram sempre ouvidas e atendidas. Causava

náuseas. Diabos me levem, o próprio Cristo não editaria um jornal assim na Galiléia! Nem Ele

nem os seus discípulos, nem os autores dos evangelhos publicariam semelhante marmelada.

Também esses antigos escritores judeus e cristãos mencionavam mulheres adúlteras, violência

nos tempos, flagelações, crucificações, trabalhos, descreviam a vida, ambas as facetas dela, não

apenas o lado bom.

“Boas Novas na Terra” só representava notícias más em casa de cada um. Afundou-se ao

quinto ou sexto número e não porque o meu pai não dispusesse de tempo, como romantizou o Ed

Ponto, mas, porque estava levando a família à mais abominável ruína. Na verdade o meu pai

empenhou no projeto todas as economias familiares.

Carey mostrou um semblante de preocupação.

-O dinheiro era... bem... era dele?

Randall respondeu firmemente.

- Não. Era meu.

- Estou compreendendo.

Randall olhou para o amigo.

- Não me julgues erradamente, Tom. Não estou lamentando pelo fato. O caso é que

cheguei já a um período da minha vida em que estou farto e cansado de ouvir contar histórias

falseadas, que acabam por passar, com o correr do tempo, por verídicas. Estou cansado de

aldrabas, de meias-verdades, de exageros. Com os diabos, foi essa a minha profissão durante

pelo menos metade dos anos que tenho. Presentemente, tal como um proxeneta reformado

convertido ao puritanismo, começo cada vez mais a interessar-me pela veracidade dos fatos, pela

verdade pura. Detesto as balelas, as atordoadas palavras vazias de sentido. Puros sons que nada

dizem. Estou tentando mudar de rumo na vida.

- Não estarás por acaso a julgar-te com demasiada severidade?

- Não. Tal como não estava também sendo demasiado severo a respeito de meu pai.

Acredita que o respeito sinceramente. Conheço o que há nele de bom tão bem como tu. Sei

perfeitamente que naquele homem não existe a mais ligeira parcela de vileza. É um ser humano

perfeitamente honesto e decente, qualquer coisa que eu nunca fui capaz de ser. Mas, também

não me esqueço que meu pai foi e continua sendo tudo o que há de mais oposto ao lado prático

da vida. Vive num estado especial chamado Euforia... responsável tão somente perante um

gigantesco -desculpa Tom -saco de vento que mora lá no alto do céu e negligenciando parte das

suas responsabilidades para com os filhos que estão aqui embaixo, de pés bem assentados na

terra.

Carey sorriu.

- Desculpo-te, mas...

-Não prossigas. Não venhas com essa de que o reverendo Nathan Randall tem algo que

nós não temos... que é detentor do segredo que leva à felicidade, à paz... enquanto nós outros

não passamos de uns miseráveis. Bom, de certa maneira talvez isso seja verdade. Ele foi sempre

um dos contentes na Terra, ao passo que o filho, por exemplo, nunca possuiu nem sombra de

contentamento. Mas porquê? Porque o pai tem tido fé, inabalável confiança e crença... mas em

quê?... num Autor Divino invisível de Boas Novas, um fabricante de Perdão e de Fins Felizes?

Não sei jogar esse jogo de auto-ilusão. De maneira figurada, fui positivamente agarrado à força pelo pescoço, como se faz aos gatos, quando era pequeno pelas idéias de H. L. Mencken, esse

escarnecedor de todos os mitos - e injetado com a versão abreviada do Decálogo feita por

Mencken: «Creio que é melhor dizer a verdade do que mentir. Creio que é melhor ser livre do que

escravo. Creio que é melhor aprender do que ser ignorante». Desde então passei a crer em tudo

o que os meus olhos vêem ou naquilo que os outros conseguem provar-me que viram. Sim, é

nisso que posso crer. Tem sido o meu credo e, Tom, vou dizer uma coisa aqui para nós, o caso já

cheira mal, mas o fato é que cheguei neste ponto, não posso modificar a minha atitude. Já faz

parte de mim. E, vou-te dizer outra coisa - não me importo nada de te dizer - invejo o meu pai, Fé

cega, é um jogo muito melhor.

Voltou-se para observar a reação de Carey, mas ele olhava direto para a frente, e as suas

sobrancelhas estavam franzidas num ar pensativo, enquanto continuavam a caminhar.

Randall pensou no que se passava no espírito do amigo. Embora seguindo rumos

diferentes em todos aqueles anos passados desde a escola e de pouco terem já em comum, a

afeição de Randall por Tom Carey jamais havia esmorecido. Haviam jogado na mesma equipe do

liceu e partilhado o mesmo quarto no complexo universitário. Depois do curso concluído, Randall

deslocara-se para Nova York e Tom Carey ouvira o apelo da religião e ingressara no Seminário

Teológico Fuller, da Califórnia. Após três anos de curso na faculdade de Teologia, Tom Carey

obtivera o grau de Bacharel em Teologia. Depois, com os estudos para o doutorado à sua frente,

casara-se com uma linda morena de Oak City que Randall namorara na Universidade de

Wísconsin e acabara aceitando o lugar de pastor de uma igrejinha no estado de Illinois.

Como se deslocava com freqüência a Oak City para visitar a mãe, uma viúva, Carey

mantivera os velhos laços de amizade que o ligavam à família Randall, especialmente ao pai de

Steve, a quem admirava muito. Passara-se o tempo e, três anos antes, em virtude de aumentarem

as exigências da próspera igreja e da congregação do Reverendo Randall, na medida em que as

suas forças decresciam, Dr. Randall acabara por chamar para junto de si o jovem Carey,

oferecendo-lhe um lugar de pastor adjunto, com um salário muito superior àquele que percebia

em Illinois. Carey estava encarregado de realizar algumas das tarefas mais rotineiras e cansativas

do sacerdote titular, procurando simultaneamente o desenvolvimento e expansão das obras

sociais de assistência da Primeira Igreja Metodista junto aos desprotegidos da fortuna. Para além disso, fora-lhe prometido o lugar do velho sacerdote logo que este se aposentasse.

Tom Carey aceitara a proposta sem olhar para trás, regressando à terra natal com a

esposa e seis filhos. Parecia que chegara agora o momento de suceder ao reverendo Nathan

Randall e Carey parecia possivelmente um homem demasiado novo para o cargo de ministro de

Deus junto dos fiéis.

Tom Carey tinha uma compleição de aspecto franzino, mas não obstante atlético, usando o

forte cabelo cortado muito curto. O nariz era um tanto ou quanto largo de narinas abertas, um

pouco simiesco, e a sua cor apresentava uma palidez peculiar. À parte tudo isso, era uma espécie

de paradigma ambulatório para os jovens escoteiros americanos. Um homem, leal, sério, honesto,

erudito, inteligente, socialmente cônscio dos seus deveres. Não falava com Deus a seu lado - com

o Reverendo Dr. Randall a seu lado talvez, seguindo-lhe o exemplo, mas não com Deus.

Desdenhava invocar as penas do fogo infernal e servir-se do enxofre. Era um homem comedido e

atento.

Tom Carey fez ouvir de novo a sua voz, mas num tom calmo, quase hesitante.

-Mencionaste a fé cega do teu pai, Steve, a sua inabalável fé e o modo como o invejas.

Estava precisamente pensando no caso... Pensando com meus botões se devia discutir o caso

contigo. - Umedeceu os lábios com a ponta da língua. - Disseste que acabaste por enveredar pelo

caminho da verdade dos fatos, da verdade nua e crua. Daí... que talvez não te importes de ouvir a

verdade...

Randall abrandou o passo e perguntou:

-A verdade? A respeito de quê, Tom?

- Da fé cega de teu pai. Sabes muito bem como o tenho acompanhado de muito perto

nestes últimos anos. Pois bem, para ser honesto, detectei uma transformação gradual no modo

dele ver as coisas. Da última vez que estiveste em Oak City talvez não tenhas notado, mas de

resto a mutação ainda estava também no início. Teu pai nunca perdeu seu potencial de fé, nem

pensar nisso, mas eu diria que nestes últimos tempos, é possível que os acontecimentos mundiais

e o comportamento dos homens acentuaram a tendência para produzir algum abalo nessa sua

fé... aliás uma coisa mínima.

Aquela seria a última coisa que Randall esperaria ouvir e não pôde esconder seu espanto.

- Mas um abalo na sua fé em quê? Não se trata com certeza da sua fé em Deus e no Filho

de Deus! Portanto um declínio da sua fé em quê?

- É difícil ser mais explícito. Eu diria... não precisamente uma perda de fé em Nosso

Senhor... mas sim na verdade literal dos cânones do Novo Testamento, no dogma da Igreja, no

aspecto relevante do ministério de Cristo na Terra, relativamente, aos problemas do mundo de

hoje, na possibilidade de aplicar os ensinamentos de Nosso Senhor Jesus Cristo nesta época

dominada pela ciência e de vertiginosas transformações.

-Tom, tu estás dizendo que meu pai perdeu a fé no Verbo, não é isso? Ou pelo menos

parte da sua fé?

-É uma suspeita que se radicou em mim recentemente.

Randall sentiu-se angustiado.

-Se for verdade, é terrível... tremendo. Significará que ele sabe perfeitamente que a sua

vida nada vale, pouco mais é do que um montão de cinzas frias.

- Steve, é possível que ainda não chegou nesse ponto. Talvez, nem compreenda profunda

e intimamente a inquietação que o perturba. Vou tentar simplificar: servindo-se da sabedoria

tradicional, o teu pai estava resolvendo a infinidade de novos problemas do homem do século XX

neste microcosmos desta nossa sociedade. E não só o método deixara de funcionar plenamente,

como cada vez mais pessoas voltavam as costas à mensagem. Penso que nestes últimos anos

começou sentir-se frustrado, confuso, parcialmente vencido até na sua boa luta e, finalmente,

bastante desencorajado e impaciente. Penso igualmente que o Dr. Oppenheimer, por muito árido

e privado de imaginação que por vezes aparenta, já percebeu de alguma coisa. Ontem ao meio

dia, depois de teu pai ter o colapso e ser internado no hospital, o Dr. Oppenheimer tomava uma

xícara de café, num momento de descanso, e eu fui até ele. Estávamos somente os dois. Lancei

me em pensamentos tentando determinar se o colapso de teu pai não foi devido a uma

sobrecarga de trabalho. Ora o médico olhou para mim e disse: «Os acidentes cerebrais deste tipo

não são produzidos por excesso de trabalho, advêm da frustração.» Necessitarei de dizer mais?

Randall abanou a cabeça negativamente.

- Não, isso diz muito. O que mais me preocupa agora é que ele sem... essa muleta

inquebrável, garantida por toda a vida... sem essa fé cega... Sim, como é que poderá agora recompor-se?

-É possível que a recuperação fortaleça sua fé. Volto a repetir: os fundamentos da sua fé

continuam dentro dele, fortes. Acontece apenas que agora existem algumas brechas nas velhas e

sólidas muralhas, brechas superficiais que poderão ser rapidamente fechadas.

Ao longe descortinavam-se já os contornos do Hotel Ritz de Oak City. Randall tirou do

bolso o cachimbo que encheu.

-E quanto a ti, Tom? Existem algumas brechas visíveis?

- Na minha fé no Supremo Ser, não. Nem na fé no Seu Filho amado. Algo muito diferente.

Passou a mão pelo queixo, e escolhendo cuidadosamente as suas palavras, prosseguiu: -O que...

bem... aquilo que me perturba são os representantes, os mensageiros do Salvador. Eles compram

e vendem o que representa o materialismo no seu todo. Como é que se pode estabelecer na terra

o reino dos céus quando os que possuem a chave do reino idolatram a riqueza, o êxito, o poder?

O que também é desolador, os nossos eclesiásticos falharam redondamente na

interpretação, na modernização, na utilização pura e simples de uma fé nascida em tempos

recuados. Têm uma percepção deficiente, quase nula, da evolução social, de um mundo de

comunicações instantâneas, de um mundo inquieto com a perspectiva da bomba de hidrogênio,

de um mundo que está enviando homens para o espaço. Neste novo mundo em que o Cosmos se

converte num fenômeno e num fato visto pela televisão, em que a morte se transforma numa

certeza biológica, parece-me difícil que uma criatura consiga manter a fé num céu amorfo.

Muitíssimos adultos sendo educados dentro dessa realidade e para ela. E tu representas

até o que há de incongruente, que um indivíduo aceite já uma fé cega, que exige a crença no

Messias e nos milagres. A maioria dos jovens de hoje são demasiado céticos e independentes

para encarar com respeito uma religião mítica, antiquada, narcotizante. Aqueles entre esses

jovens que sentem o apelo pelo sobrenatural voltam-se com muito mais boa vontade para o

encanto que a astrologia representa, para a feitiçaria como uma fonte primitiva de interesse ou

absorvem-se nos meandros mais excitantes das filosofias orientais. Quanto aos idealistas e

sonhadores encontram narcóticos mais poderosos nos entorpecentes, rejeitando o materialismo

das comunidades urbanas em favor da comuna pura e simples.

-Mas, Tom, em anos recentes houve um dramático renascer de interesse pela religião no seio da juventude. Milhares de seguidores de Jesus, fenômenos de Jesus, voltando para a velha e

familiar figura paternalista, têm voltado para suas idéias a respeito do amor e da fraternidade

universal. Eu tenho-os visto, observado todas as óperas rock, todas as comédias musicais, tenho

ouvido todos os discos, lido livros, jornais, cartazes, anúncios em que Cristo é celebrado até à

loucura e saciedade. Não te parece que tal espetáculo promete?

Carey esboçou um sorriso constrangido.

- Em parte... em parte... numa pequena parte. Sabes, não acredito muito nesse

renascimento. Julgo que é como se a juventude - parte dela - andasse entusiasmada com a

descoberta de um novo caminho, mas, receio bem, de um caminho demasiado curto. Sim, porque

é um caminho retrógrado e porque procura a paz numa antigüidade nostálgica. Em vez disso,

deviam compreender que essa antigüidade deve ser remodelada, modernizada e transportada

para o presente. Não, o caminho deles nada tem vendo com uma fé a longo prazo. O Cristo deles

é um... Beatle, um... Che Guevara, e, além do mais, usa chapéu alto. Não, Steve, precisamos de

um Cristo mais durável e de uma Igreja melhor. Qualquer renovação teria um poder estável e em

aumento, prosperar e ser significativa, mas só em ligação com a Igreja estabelecida.

-E porque não? -perguntou Randall.

- Porque a Igreja estabelecida não tem relações com tais pessoas, ou melhor, com a

maioria das pessoas do nosso tempo. A Igreja está pura e simplesmente ficando para trás,

perdendo a confiança dos homens e nos homens. A rigidez da Igreja cristã, a sua lentidão em

reconhecer e acompanhar os mais imediatos problemas terrenos também a mim me desanima

profundamente. Confesso o meu pecado. Surpreendo-me a mim mesmo duvidando daquilo que

estou vendendo.

-E julgas que poderá haver alguma espécie de esperança, seja ela qual for, Tom?

-Um ligeiro vislumbre de esperança. Mas, pode ser muito tarde. Penso que a sobrevivência

do Cristianismo organizado reside na expansão mundial da reforma ou no chamado movimento

clandestino da Igreja em todo o mundo. O futuro da religião ortodoxa, talvez, dependa da

ascensão ao poder de um eclesiástico como o reverendo Maertin de Vroome-um protestante

revolucionário de Amsterdã...

- Sim, já ouvir falar nele.

- Um ministro como de Vroome não está agrilhoado ao passado. Crê que o Verbo, a

Palavra deve ser relida, revista, rejuvenescida e divulgada de novo. Crê que devemos acabar

com o fato de continuarmos dando ênfase à idéia de que Cristo foi outrora não somente uma

realidade, mas também o Filho de Deus, o Messias. Pensa que esse Jesus, além das

superstições a respeito dos milagres e Ascensão, os acontecimentos depois da Ressurreição,

destrói a eficácia do Novo Testamento e limita a Igreja na sua atividade. De Vroome insiste que a

única coisa deveras importante nos Evangelhos é a básica sabedoria de Cristo. Filho de Deus ou

do Homem, ou simplesmente mito, isso não interessa, o que conta é a mensagem que deixou ou

que Lhe é atribuída e que deve ser arrancada do pó do século I da nossa era, revitalizada e

aplicada na prática ao século XX, em termos perfeitamente adaptados ao século XX.

-E como será possível fazer-se isso?-perguntou Randall.

-Não tenho bem certeza - admitiu Carey com simplicidade. - Mas de Vroome acha que é

possível chegar-se a tal resultado. Parece-me que vem seguindo o caminho de Dietrich

Bonhoeffer, o qual, não obstante ser conservador, pretendeu colocar a Igreja no mundo das

realidades, tentando dar-lhe um programa de ação humanística e desenvolvimento social. De

Vroome diz que a Palavra, em tempos modernos, na linguagem e realização modernas deve ser

levada ao mundo dos «guetos» e dos palácios, levada às Nações Unidas, até aos complexos

nucleares, até às prisões; tem de ser descentralizada da hierarquia de todas as igrejas Cristãs,

descer até aos púlpitos da terra até às congregações das massas de milhões de pessoas. Uma

vez isso feito, o Verbo funcionará, viverão a religião e a fé e a civilização sobreviverá. Sem essa

revolução eclesiástica, de Vroome antevê a morte da religião, da fé e, finalmente, da humanidade.

Pode ser que tenha razão. Mas ele representa apenas uma minoria e pequena, ao passo que a

Instituição - o Conselho Mundial das Igrejas de Genebra e a Igreja Católica representada pelo

Vaticano -resiste a todas as modificações drásticas, tentando impedir ele e outros rebeldes de

levarem a sua avante e continuando a manter o status quo. Os homens da Igreja sentem-se mais

seguros no século I. Mas, os fiéis não. Eis onde se encontra o busílis. Eis a razão porque o teu pai

observou cada vez mais lugares vagos nas igrejas, tal como observo agora. Numa década as

coisas poderão precipitar-se e subverter-nos e qualquer dia talvez me encontre pregando com a

igreja vazia.

- Tom... nada há que possas fazer?

- Dentro do sistema, provavelmente não. Fora do sistema, talvez... mas eu também estou

demasiado... demasiado condicionado pelos velhos processos e sou demasiado tímido para me

tornar um radical. Para mim, para muita gente, que pensa que a religião estagnou e está

bolorenta, só existe uma possibilidade, e eu mantenho-me pensando nela. Mantenho-me

pensando abandonar a Igreja. Por vezes julgo que seria muito mais útil se desistisse do púlpito e

se dedicasse antes ao ensino secular ou a obras e reforma social. Sinto que poderia realmente

identificar-me com as necessidades humanas, tal como elas são, e podia eventualmente até

tropeçar com quaisquer soluções humanas de momento. Não sei. Não sei na verdade que fazer.

Comovido, Randall disse:

-Tom, espero que não desistas, pelo menos por enquanto. Egoisticamente, receio que isso

servisse para despedaçar o coração de meu pai.

Carey encolheu os ombros desalentado.

- Steve, poderá alguém despedaçar um coração que provavelmente já está despedaçado?

Não ligues no que digo. Se chegasse a admitir seriamente a possibilidade de me retirar, só o faria

depois de saber que o teu pai estava em perfeitas condições de suportar o golpe.

Detiveram-se num cruzamento de ruas. Carey continuou falando:

- Se a Igreja não se pode reformar, então haverá apenas uma coisa que a poderá salvar:

um milagre. Tal como os judeus, ao tempo do nascimento de Cristo, aguardavam um Messias

para os salvar da opressão e domínio dos romanos, e ignoraram um Cristo que falhou em salvá

los para vir meramente morrer numa cruz, até mesmo incapaz de salvar a Si próprio, também nós

precisamos de um autêntico Messias. Se um Cristo, ou o Cristo, pudesse aparecer de novo e

reiterar a Sua mensagem -uma mensagem que não foi ouvida quando a apresentou pela primeira

vez na Judéia...

-A que mensagem te referes, Tom?

-Tende fé. Sede misericordiosos. Dois conceitos novos no primeiro século da nossa era e

que deviam ser renovados no vigésimo século. Se Cristo regressasse à terra com essa

mensagem... bem, acho que os governos e as pessoas olhariam uns para os outros e desatariam

a fazer algo de positivo e significativo a respeito da escravidão, pobreza, miséria, materialismo, injustiça, tirania e papão nuclear. A Segunda Vinda, ou algum sinal dela, poderia restaurar a

esperança e salvar o mundo. Mas, como já disse, o caso seria um milagre. E quem é que acredita

em milagres na era da ciência computadorizada, da televisão, dos foguetes para a Lua?... Eis o

teu hotel, Steve. Desculpa ter abusado dos teus ouvidos para isto. Obrigado por me teres

escutado. Para mim foi uma terapêutica, e tu és um dos poucos agnósticos em que sou capaz de

confiar. Até logo à noite.

Tom Carey desaparecera e com ele fora-se a exuberância de Randall quanto à

sobrevivência do pai. Sentiu-se desamparado, mais ainda ao lembrar-se do almoço que

combinara com a filha. Judy era outra das pessoas perdidas, sem fé, com pesadelos em vez de

sonhos e que, provavelmente, precisaria de mais do que um simples pai para a salvar. Também a

sua filha Judy necessitava de um milagre. Mas quem é que poderia fazer um milagre numa tal era

de pressas?

CAPÍTULO 1.3

Estavam há mais de meia hora no café semi-vazio existente embaixo do Hotel Ritz de Oak

City. Logo que chegara ao hotel, Randall telefonara para os aposentos de Bárbara e fora Judy

quem respondera dizendo que estava preparada para o almoço. Esperara por ela no café e ela

desculpara-se do atraso, mas andara à procura de um restaurante vegetariano que servisse

alimentos não adulterados. Amigos dela haviam-na arrastado para esse tipo de comida e ela

gostara: germe de trigo, soja, pudins de alfafa, legumes, mel... Tal como já esperava, em Oak City

não encontrara nenhum restaurante com esse tipo de comidas saudáveis, porém, achava que

algumas refeições de alimentos contaminados não a iriam destruir.

Entretanto, Randall acabara de comer o seu prego e entretinha-se vendo a filha

mastigando o último pedaço de sanduíche de ovo e alface, acompanhada por limonada. Aos olhos

dele, Judy era uma perfeita beleza. A sua pele não tinha uma mancha e os olhos radiantes dela, o

pequeno nariz arrebitado, os lábios carnudos faziam com que parecesse uma criatura

absolutamente virginal, isenta de maculados contatos com a vida. No entanto, a sua compleição

física bem moldada e cheia de maturidade, metida dentro de uma blusa muito cingida ao busto e

de calças de zuarte muito apertadas, contradiziam a impressão inicial da adolescência imaculada.

Impossível acreditar que aquele ser jovem, aquela moça de quinze anos, aquela pura natureza de

criança que se recusava corromper seu corpo com comidas envenenadas por aditivos ou

conservantes, emulsionadores ou pesticidas, alimentasse o corpo e o cérebro por via hipodérmica

intravenosa com uma droga violenta e perversa. Pretendia discutir o caso com ela.

Na meia hora decorrida após o encontro, em que retribuíra, apressadamente, o abraço do

pai, mas, não lhe retribuíra o beijo; Judy estava, curiosamente, distraída, nervosa, distante. A

conversa entre os dois carecera de continuidade. Ela tagarelara a respeito dos purificadores

efeitos dos alimentos orgânicos e daí passara para a sua descoberta das obras de Alan Watts; a

seguir, certamente, para ser agradável, contara como apreciava o seu excêntrico professor de

francês do novo colégio.

A certa altura, esgotada aquela conversa sem possibilidades de comunicação, Judy

perguntara-lhe como andava em seu trabalho. Sabendo que a filha não estava, realmente,

interessada no caso, pouco lhe contara do seu ofício, descrevendo, principalmente, um grupo de

rock-The Spare Tires – o qual sua agência fazia publicidade e promoção. Tivera na pontinha da

língua contar-lhe seu encontro com Jim McLoughlin e o trabalho efetuado pelo Instituto Raker, porque sentira que o caso a intrigaria e lhe daria, como pai, mais mérito aos olhos da filha,

todavia, no último instante resolveu calar-se. Calara-se sobre o assunto, porque lembrou de

repente, que estava prestes a rejeitar o trabalho de McLoughlin e a obra a favor do Instituto Raker,

sem que tivesse qualquer maneira de justificar essa rejeição a Judy.

Judy afastou o prato e limpou os lábios no guardanapo de papel.

-E agora, que espécie de sobremesa? - perguntou com um entusiasmo fingido.

-Bem que gostaria -respondeu Judy-, entretanto, comendo desta maneira nunca mais

caberia nas calças novas que comprei. Porém, se quiser posso comer mousse de chocolate.

Tentou lembrar se era mousse de chocolate, que aos domingos de manhã costumava

comer com Judy, no café, quando ela tinha uns nove ou dez anos. Todavia, por mais esforços que

fizesse não conseguiu lembrar.

Ela remexia sua bolsa. Ao ouvir as palavras do pai levantou a cabeça circunspecta.

-Estava pensando, precisamente nisso - disse, inclinando-se para o balcão a fim de

encomendar a sobremesa à garçonete. Sentou-se bem em frente da filha e pensou que chegara o

momento capital. Desejava aquele almoço a sós não apenas para vê-la, mas, também para

sondar os sentimentos dela a respeito da decisão da mãe em divorciar-se dele, para casar

novamente. Era difícil falar agora no assunto, os riscos que correria seriam grandes, porém, se

evitasse tal conversa, talvez, não teria outra oportunidade. Tinha que encontrar uma maneira. E

depois havia também aquela inacreditável coisa da droga. Também isso.

Ainda não decorrera uma hora do momento em que dissera a Tom Carey que cada vez se

manifestava mais interessado na verdade. De modo que tinha que saber a verdade, embora o

preço pudesse ser elevado.

-Judy, creio que ainda não conversamos a respeito do teu novo colégio, e...

Ele remexia na bolsa. Ao ouvir as palavras do pai levantou a cabeça circunspecta.

Randall prosseguiu.

-...e desejava saber o que aconteceu lá. Ouvi dizer que te expulsaram por causa de

narcóticos.

-Sabia que a mãe lhe iria encher os ouvidos. Se houvesse nas redondezas um Muro das

Lamentações, a mãe encostaria nele para vomitar tudo também.

-Bem, queres falar a respeito do caso?

-O que é que há para dizer? Aconteceu que fui caçada. A maior parte deles nunca são

caçados. Os barrigas de bicho do conselho escolar tiveram medo que eu contaminasse os

outros... que piada... eu corrompendo-os... Nove décimos deles estão nas últimas, completamente

viciados. Aí, então, o conselho escolar disse-me para sair do colégio, mesmo sendo a melhor

aluna da minha turma.

Randall esforçou-se por eliminar da voz a típica entoação do pai severo, sempre pronto a

censurar.

-Mas porque é que te envolveste em entorpecentes perigosos, Judy? Era uma coisa

assim tão importante?

- Não foi nada assim muito importante. Talvez, uma experiência acidental. Uma

experiência puramente pessoal, nada mais. Tive curiosidade de experimentar as minhas

faculdades perceptíveis. Compreende?... Iluminar o espírito. Alguns dos outros não conseguem

manejar a coisa. Senti que podia. Teria dado um pontapé naquilo se não fosse todo aquele alarido

e a droga forte.

Randall hesitou. O terreno tornava-se cada vez mais escorregadio e perigoso. Todavia,

decidiu continuar.

- E que me dizes desse Dr. Burke com quem te tratas? Como vai isso?

Pôde quase ver as defesas dela erguerem-se.

-Não sei que dizer, exceto que é um tipo fixo. É suficiente?

-Não. Nada me diz se conseguiste melhoras com o seu tratamento.

- Se é à droga que se refere, a mãe diria que ele me reduziu a velocidade para os

cinqüenta quilômetros por hora. - Fitou o pai por um momento e perdeu todo o ar petulante. -Se

quer saber em que condições estou... pois posso dizer-lhe que estou limpa.

- Agrada-me ouvir isso.

Finalmente a empregada trouxe os mousses de chocolate. Judy provou a sobremesa e

com um ar aparentemente despreocupado, declarou que estava deliciosa.

Randall não desistiu do assunto.

-Ouve, esse Dr. Burke... Bem, gostas dele como pessoa? - perguntou o mais inócuo que lhe foi possível.

Os olhos de Judy pareceram iluminar-se.

- Do velho Arthur? Oh, é uma tara. Isto é, aquela barba que ele usa é o suficiente para dar

fim de uma pessoa. Não compreendo metade das coisas que ele diz, mas posso garantir que

sempre tenta. É um tipo direito.

Randall sentiu-se magoado, traído.

-Já sabes que a tua mãe quer casar com ele?

-Será a melhor coisa para ela. Julgo que ele passa metade do tempo montado nela. -De

repente levantou os olhos da taça de mousse, viu a expressão do pai e procurou emendar: -Eu

não queria... Lamento se o pai...

- Não tem importância - disse ele seco. - Acontece, só que não estava acostumado ouvir

da tua boca essa espécie de linguagem.

- Bem... lamento muito... desculpe-me. Eu... eu sei que eles querem casar.

Ainda não estava tudo esclarecido. Subsistia a principal interrogação.

-Sobretudo, o que me interessa é o que tu pensas a respeito do caso. Como é que te

sentes por tua mãe querer casar com esse Dr. Burke?

-Pelo menos a mãe deixaria de andar sempre atrás de mim.

- E isso é tudo o que tu sentes, Judy?

Ela mostrou uma expressão intrigada.

-Que mais queria que eu dissesse?

Ele sabia que a pergunta era fútil. O grande perigo desaparecera.

- Judy, que pensarias tu se eu colocasse obstáculo ao casamento da tua mãe com Burke?

A sobrancelha dela ergueu-se.

- Ora... é uma pergunta um tanto quanto... isto é, qual deverá ser minha resposta? Ou por

outra, porque é que o pai havia de opor-se? O pai e a mãe estão separados há dez milhões de

anos. Não sabia que, assim ou assado, se preocupasse mais com ela.

-Mesmo não me preocupando com ela, Judy, preocupo-me contigo. És tu a minha principal

preocupação em tudo que aconteça.

-Eu... - era incapaz de encontrar palavras, e parecia ao mesmo tempo perturbada e satisfeita.

- Sinto-me muito contente.

- Falas como se não soubesses aquilo que significas para mim.

-Julgo que sei, mas... como... dizer mal vejo o pai, e é como se... o pai estivesse muito

longe... e conheci muitas pessoas.

Randall fez um gesto de assentimento com a cabeça.

- Compreendo, Judy. Queria apenas que soubesses aquilo que sinto. O problema que a

tua mãe e eu temos é o nosso problema, não o teu, e nós resolveremos. Acredita que só tenho

uma aspiração... ver-te feliz.

- Serei feliz - disse ela rapidamente, ao mesmo tempo que agarrava a bolsa. - Agora tenho

que ir embora. Obrigada pelo almoço e...

-Porquê essa pressa toda?

- A mãe fazem as malas. Agora que o avô está melhor, ela quer que voltemos para São

Francisco. Conseguimos um avião que parte de Chicago daqui a poucas horas. Ela não quer que

eu esteja muito tempo afastada do Arthur... isto é... do médico - psiquiatra.

-Tem razão.

Judy levantou-se.

- Bem... adeus - disse ela desajeitada -, e... sim... mais uma vez obrigada pelo almoço... e

sinto-me contente do avô estar melhor.

Incapaz de falar, Randall olhou para a filha. Abstrato, estendendo a mão para a conta,

limitou-se dizendo:

-Sim, adeus, Judy.

Nada mais sucedeu. Judy afastou-se em direção da porta, enquanto Randall, como que

num súbito estado de torpor, contava distraído o troco. De repente, viu, olhando de lado, a filha

parar, voltar-se, e correr para ele velozmente.

Judy inclinou-se, enquanto ele erguia a cabeça confuso.

- Haja o que houver, pai, - disse ela com voz quase sumida, - será sempre o meu pai.

Inclinou-se mais, com o longo e sedoso cabelo a roçar-lhe pela cara, e deu-lhe um beijo

no rosto. A mão de Randall elevou-se para lhe fazer uma festa, sentindo-se comovido.

-Haja o que houver, querida, -murmurou, - serás sempre minha pequena. Amo-te.

Ela endireitou-se, com os olhos úmidos de lágrimas.

-Também eu te amo, pai. Sempre te amei.

Caminhou alguns passos recuando, depois voltou-se e correu para a saída,

desaparecendo.

Randall ainda ficou sentado durante mais uns cinco minutos. Finalmente, acendendo o

cachimbo, saiu lentamente do café e subiu as escadas para a sala de espera do hotel. Não sabia

bem se queria regressar ao seu quarto ou se queria ir dar mais uma volta. Nessa altura ouviu que

pronunciavam o seu nome.

Encaminhou-se para o balcão da recepção.

-Senhor Randall - chamou de novo o recepcionista, mantendo na mão o telefone. -Estava

quase mandando alguém procurá-lo Uma senhora chamada Wanda Smith, do seu escritório de

Nova York, pretende falar-lhe. Diz que tem urgência. Use a cabine privativa no extremo da sala de

espera, se desejar. Mandarei a telefonista transferir para lá a chamada.

Randall estava dentro da cabine, à espera, e ao ouvir a voz da secretária, perguntou:

-De que se trata, Wanda? Disseram-me que queria falar com urgência.

-Exatamente. Fizeram uma chamada urgente pra cá... mas, antes de mais nada toda a

gente do escritório está ansiosa por saber como está o seu pai.

Randall adorava aquela moça negra que há cerca de três anos era sua devotada

secretária e confidente. Quando a admitira como empregada, Wanda empenhava-se num curso

de dicção desejando ser uma artista de teatro; perdendo assim, seu arrastado e cantante sotaque

sulista, substituindo-o pela entoação teatral, mas, gostava tanto do seu trabalho na firma Randall

Associates que desistira do palco. Afinal, nunca perdera de todo aquele simpático sotaque do sul,

que na sua voz era simplesmente encantador. Do mesmo modo, nunca perdera os seus hábitos

de independência. Tal fato era, às vezes, exasperante, tal como acontecia naquele momento pelo

telefone. Primeiro tinha que saber tudo a respeito de seu pai e de si próprio, antes de tratar dos

assuntos profissionais. Conhecia-a muito bem e sabia que não podia levá-la por outro caminho,

nem modificar-lhe o feitio. Todavia, sabia também que não desejava que ela fosse diferente. Assim, relatou-lhe minuciosamente suas visitas ao hospital na noite anterior e nessa manhã.

Nesse momento, com muitos minutos já passados, ainda encerrado na cabine estreita,

acabava de colocar as novidades em dia.

-E é tudo, Wanda. A não ser que aconteça qualquer imprevisto, o pai superou a crise. Há

de recuperar, mas não sei até onde.

- Sinto-me feliz por isso. Quer que eu dê essas notícias a mais alguém?

- Penso que é melhor, ainda não tive tempo de telefonar pra ninguém. Faça uma ligação

para o apartamento da Darlene e conte-lhe. Conte também... -Tentou coordenar idéias: havia o

Joe Hawkins, o seu assistente, e Thad Crawford, o seu feiticeiro em matéria de Direito. Eles

gostariam de saber. -... penso que deve informar o Joe e o Thad. Ah, é verdade, diga ao Thad que

tratarei do caso de Towery e das Cosmos logo que retorne. Diga-lhe que volto daqui dois ou três

dias. Depois mando avisar.

- Não me esquecerei de transmitir o seu recado... Com exceção de que espero que volte

para Nova York amanhã. Foi por isso que fiz esta chamada.

Pensou que Wanda estava, finalmente, pronta pra falar de negócios.

-Amanhã? Está bem, boneca, despeje o saco.

-Recebi duas mensagens urgentes. Pelo menos as pessoas interessadas que me

entregaram essas mensagens consideraram-nas urgentes. De forma nenhuma o sobrecarregaria

com tais coisas se seu pai ainda estivesse num estado de saúde crítico. Agora que sei que está

melhor repasso-as.

-Estou à espera, Wanda.

-Uma delas é mais uma vez de George L. Wheeler. - lembra-se dele? - o editor de livros

religiosos de quem lhe falei ontem quando o senhor estava no aeroporto. Quando eu disse a

Wheeler que tentava contatar consigo, ele insistiu que o fizesse imediatamente. Boss, teve tempo

de pensar no caso?

-Para ser franco, não.

- Bem, se dispuser de tempo, talvez valha a pensando. As credenciais dele são das

melhores. Já procedi algumas averiguações por sua conta. Repare bem. Dun and Bradstreet,

Who's Who in America, Publishers' Weekly. A Editora Missão é número um no setor de publicação da Bíblia. Bem à frente de Zondervan, World, Harper e Row, Oxford, Cambridge, Regnery e todo o

resto. Wheeler tem tudo bem fechado nas mãos, cofre, ações e Bíblia. Patrocinou a viagem do

Reverendo Zachery à Austrália, e foi recentemente recebido na Casa Branca a fim de lhe darem

uma espécie de galardão referente a não sei quê. É casado há trinta anos com uma dessas

aristocratas de Boston. Tem dois filhos e, segundo o Who's Who, cinqüenta e sete anos de idade.

Há cerca de vinte anos herdou a Editora Missão do pai - tem um edifício-sede aqui em Nova York

e sucursais em Hashville, Chicago, Dallas, Seatle.

- Ok, Wanda, já chega. Então ele voltou a telefonar. Desta vez disse exatamente o que

pretende?

-Quer vê-lo amanhã de manhã, o mais cedo que o senhor puder. Mostrou-se muito

teimoso, de tal maneira que acabei por lhe dizer onde é que o patrão estava e o foi fazer.

Mostrou-se compreensivo, mas não deixou de repetir que se torna vital que vá encontrar-se com

ele amanhã de manhã. Frisou-me que lhe dissesse que voaria para Nova York de propósito para a

reunião, que o que tem pra tratar consigo estará finalizado cerca do meio-dia e que depois poderá

voltar para Oak City para acompanhar a evolução da doença de seu pai. Informei-o daquilo que o

patrão me transmitiu ontem... disse-lhe que ia tentar localizá-lo, mas que não podia garantir que

tivesse êxito.

-Wanda, a propósito dessa reunião... Wheeler sempre lhe disse daquilo que se trata?

- Bem, abriu-se mais um pouco a respeito quer que faça a publicidade de um novo tipo de

Bíblia...

- Só isso, hem - interrompeu Randall com voz azeda. Que grande negócio. As bíblias são

todas iguais. Afinal quem raio precisa dessa coisa.

Do outro lado da linha estabeleceu-se um breve silêncio, depois ouviu-se de novo a voz de

Wanda:

-Boss, penso que talvez o senhor precise. - O tom de Wanda mudou rapidamente. -Acabo

de passar em revista as notas que tomei. Wheeler forneceu-me mais alguns pormenores, poucos.

Pretende a sua representação promotora durante um ano completo. Disse que havia grande soma

de dinheiro em causa, muito mais do que qualquer outro empresário desde sempre lhe pagou.

Acrescentou que o caso também lhe traria um prestígio considerável. Disse ainda que pretende que o patrão vá à Europa por um mês ou dois, com todas as despesas pagas, e que achará a

viagem fascinante. O único senão é que terá que partir quase imediatamente.

-Para que é que um editor americano de bíblias precisa de um homem de relações

públicas na Europa?

-Isso também pensei. Tentei descobrir, mas ele fechou-se. Nem sequer me disse para que

parte da Europa. Mas, Joe Hawkins e eu discutimos o assunto, e o Joe concordou comigo.

Considerando os abalos que o boss tem sofrido ultimamente, parece-me conveniente que

aproveite a oportunidade para dar uma volta.

-Apregoar a Bíblia... julga que será uma mudança para não desperdiçar? - retorquiu, mal

humorado, Randall. - Boneca, cresci juntamente com a Bíblia, e ainda a noite passada deparei-me

ela. Acho que não será nenhum prazer voltar a uma coisa que foi o prato principal da minha vida

adolescente.

-Todos nós temos um palpite de que não se trata da mesma velha Bíblia, que é algo muito

diferente - persistiu Wanda. - George L. Wheeler insistiu em que não deixasse de lhe dar esta

pista com relação aquilo que o projeto se refere.

-Que pista?

- Mateus 28:7 do Novo Testamento. - Fez uma pausa. Vejo que já não se lembra, com tudo

aquilo que passou em tão pouco tempo. Recorde-se daquela passagem de São Mateus que

ontem li e que diz: «Ide, pois, imediatamente, e dizei aos seus discípulos que já ressuscitou dos

mortos. E eis que ele vai adiante de vós para a Galiléia; ali o vereis...> E Wheeler voltou a

recomendar-me para não me esquecer de lhe dizer que terá a missão de manejar a Segunda

Ressurreição.

Randall lembrou-se. O caso veio à idéia. As enigmáticas palavras de Wheeler pretendendo

que Randall fizesse a publicidade da Segunda Ressurreição. Tal como da primeira vez, Randall

sentiu-se intrigado: Que diabo queria Wheeler dizer com aquilo?

Randall passara uma boa parte da sua vida procurando libertar-se dos efeitos da Primeira

Ressurreição. Para que queria uma Segunda - fosse qual fosse o seu significado?

No entanto, tinha presente ainda a imagem de seu pai nessa mesma manhã, ainda mal

consciente, com aqueles olhos de piedade. Como o pai ficaria contente se o soubesse envolvido na promoção do Livro dos Livros e integrado em obras de bem! Que força isso não daria ao pai! E

ainda havia mais uma coisa; que salvação para uma consciência intranqüila seria tal projeto, para

uma consciência que ainda se sentia envergonhada por ter vendido outra boa obra, o Instituto

Raker, em favor do ganho egoísta oferecido pelas Empresas Cosmos...

Hesitava. Não tinha estômago para fazer publicidade de coisa tão disparatada. Com todos

os problemas que o consumiam, nunca conseguiria devotar-se em promover perante o mundo

uma coisa atualmente tão despropositada como a Bíblia, ainda que fosse uma nova Bíblia. Achou

se pois dizendo ao telefone:

-Lamento Wanda, mas a verdade é que não consigo descortinar qualquer razão prática

para perder o meu tempo nesse encontro de amanhã de manhã com Wheeler. É melhor fazer

uma chamada para ele e explicar-lhe...

- Boss - interrompeu Wanda - eu posso fornecer-lhe uma boa e prática razão para o

encontro. Uma razão mais do que substancial. E isso leva-me falar-lhe da segunda mensagem

que recebi para lhe entregar. Logo a seguir ao telefonema de Wheeler, houve outro, feito por

Ogden Towery III das Empresas Cosmos.

- Ahan?

-O Sr. Towery queria que o patrão soubesse que George L. Wheeler é um dos íntimos

amigos dele e que ele, Towery, havia recomendado pessoalmente a nossa firma a Wheeler.

Disse-me que lhe entregasse imediatamente o seguinte recado: que o negócio da nova Bíblia da

Editora Missão é justamente um daqueles de que gostaria que o patrão se encarregasse, que o

fato de aceitá-lo constituiria para ele um favor pessoal. Boss, a maneira como ele falou deu a

entender que o caso é também importantíssimo para ele. - Wanda fez uma pausa.

- Será na verdade uma razão substancial e prática para que amanhã de manhã se

encontre com Wheeler?

- Sim. É a única razão que faz sentido - disse Randall lentamente. - Muito bem, julgo que

não tenho possibilidades de escolha. Telefone para George L. Wheeler e diga-lhe que me

encontrarei amanhã com ele no seu escritório às onze horas.

Ao desligar o telefone, odiou-se mais do que nunca. Era a segunda vez em dois dias que

permitia que Towery impusesse a vontade dele. Mas, seria também a última. Depois de encontrarse com Wheeler, depois de arrumado o negócio com Towery, nunca mais permitiria que alguém o

dominasse. Talvez valesse a pena agüentar aquelas humilhações, entrar naqueles processos de

chantagens para alcançar sua liberdade futura.

Saiu da cabine. Procurou coordenar as idéias. Bárbara e Judy partiriam. Notificaria seu

advogado para contestar a ação de divórcio. Nenhum pai emprestado tiraria sua menina, impediria

tal maquinação. Em relação ao resto do dia, decidiu que jantaria com a mãe, com Clare e com o

Tio Herman. Depois do jantar veriam o pai no hospital e falariam mais uma vez com o Dr.

Oppenheimer. Se o boletim fosse favorável, e estava convencido de que seria, tomaria nessa

mesma noite, em Chicago, o último avião e iria ao encontro...Que raio é que Wheeler tinha dito?...

ah... da Segunda Ressurreição.

Fez especulações sobre o chamado projeto secreto que lhe seria revelado na Editora

Missão. Procurou lembrar-se da espécie de santo e senha que lhe fora fornecido por Wheeler.

Sim, isso mesmo:

«Ide, pois, imediatamente, e dizei aos seus discípulos que já ressuscitou dos mortos.»

Mas, afinal, o que significaria aquilo? Não interessava. O dono das Empresas Cosmos

disse que era importante. Pois bem, era importante, pronto. Além disso, sentia pela primeira vez

uma vaga curiosidade. Sim, estava interessado em qualquer coisa, que prometesse...

Ressurreição.

CAPÍTULO 1.4

Sentado ali na ampla mesa de sólido carvalho, que ocupava o centro da sala de

conferências no terceiro andar da Editora Missão, Steve Randall sentia-se incapaz de se concentrar no assunto que trataria.

Pela larga janela panorâmica que ficava em frente, escutava lá embaixo, em Park Avenue,

o ruído do trânsito que chegava atenuado. Os seus olhos não se despregavam do velho relógio de

parede em estilo americano colonial. Eram onze e quarenta e cinco. Significava que falavam há

mais de meia hora - ou mais exatamente, que ele ouvia. Durante todo esse tempo nada escutara

que o tivesse excitado.

Fingindo estar atento, Randall, furtivamente, avaliava o resto da sala de conferências.

Todo o conjunto se parecia mais com a sala de estar de um apartamento, modificada, do que com

o centro de um complexo de escritórios de grande empresa. As paredes estavam revestidas com

painéis de bom gosto. O carpete era de uma cor sóbria bem escura, talvez um café com leite, com

predominância do café. Ao longo da parte inferior de uma das paredes havia uma estante,

prateleiras cheia de volumes da Bíblia ricamente encadernados e de outros livros sobre religião, a

maior parte publicados pela Editora Missão, pelo menos segundo Randall pensava. Num canto,

exibiam-se num escrínio envidraçado vários crucifixos, medalhões e outros artigos religiosos. Não

muito longe da vitrine, em cima de uma mesinha, achava-se uma cafeteira, sobre uma bandeja

própria para o conservar quente.

Randall comparecera sozinho àquela reunião, ao passo que George L. Wheeler,

presidente da Misson House, contava com assessoria de cinco dos seus empregados consultores.

Mesmo a sua frente estava uma das mais antigas secretárias de Wheeler, uma mulher cuja

presença destilava tanta bondade e cujo maneira de ser era tão piedosa, como se fosse uma

legítima representante do Exército de Salvação, que obrigava uma pessoa sentindo-se indigna e

pecadora. A secretária estava ocupada tomando notas estenográficas, raramente levantando a

cabeça do seu caderno.

Ao lado da secretária encontrava-se outra mulher, mais nova e muito mais interessante.

Randall lembrou-se do nome dela: Miss Naomi Dunn, assistente administrativa de Wheeler. Tinha

o cabelo castanho liso bem penteado para trás e severamente apanhado. A pele do rosto tinha

uma tonalidade pálida, os olhos eram acinzentados, nariz reto, boca de lábios finos. O seu todo,

expresso no olhar, era o de uma pessoa dedicada e fanática, daquele tipo que parece acusar as

pessoas que não exibam vestes eclesiásticas ou que não sejam de qualquer maneira uns leigos devotos e úteis, de modo que o tipo marcado pelo seu franzir de sobrancelhas se sentia

imediatamente frívolo e intimidado por não passar de um cidadão secular sem quaisquer ligações

religiosas. Usava óculos grossos aros de tartaruga, e prestava atenção a cada sílaba pronunciada

por Wheeler como se este pronunciasse um Sermão da Montanha. Nem uma única vez ainda

olhou de frente para Randall.

Os três outros empregados da Editora Missão sentados em volta da mesa eram pessoas

relativamente jovens. Um editor, um designer das produções da casa e um diretor de vendas.

Impossível distinguir uns dos outros. Todos eles com o mesmo cabelo curto e bem penteado à

moda conservadora, todos de barba bem feita, todos com fisionomia séria, afável, abatida. Tinham

também em comum os mesmos sorrisos de serafins estereotipados, e nenhum deles se atrevia a

pronunciar a mais simples palavra durante o longo discurso do patrão.

Cerca de um metro ao lado de Randall estava sentado o volumoso George L. Wheeler, com os

lábios ainda em movimento como um ruminante ou como um peixe.

Era aquele o poderoso amigo íntimo de Towery, o gigante das edições americanas da Bíblia.

Randall examinava-o agora com mais atenção.

Wheeler era um homem de arcabouço impressionante, talvez com uns noventa quilos

maciços, com o cabelo em processo gradual de desaparecimento, enormes entradas, e de tufos

mesclados brancos na parte posterior do crânio. Tinha uma cara de lua cheia, com duas

circunferências menores no meio daquela circunferência maior: os óculos. O nariz bulboso, tinha a

particularidade de sempre mexer, como o de um coelho, enquanto falava. Outro dos seus hábitos

mais notórios era de, inconscientemente, coçar a cabeça, coçar atrás de uma orelha, por baixo do

nariz e debaixo do braço, num dos sovacos, aliás gestos tão naturais como o velho hábito de

Randall em estar quase sempre afastando uma mecha de cabelo da testa, quando não tinha

cabelo nenhum caindo em seus olhos.

Wheeler usava um terno caríssimo e só sua gravata revelava o diretor de uma sociedade

comercial, o vendedor. Era uma gravata de cetim, com brilho metálico, uma daquelas gravatas

que são normalmente usadas por vendedor que bate de porta-em-porta, do homem que tenta

impingir a todo o custo às pobres donas de casa nem que seja uma lata de banha de cobra.

Randall parou de prestar atenção em que Wheeler dizia, não só porque as suas palavras até então ainda não haviam despertado nele nada de especial, como porque o seu modo de falar,

monocórdio e monótono, não suscitava de imediato interesse. Discursava como alguém que não

está interessado, nem habituado conversando, mas apenas interessado em ditar, em impor

palavras aos outros. A sua voz, cansativa...que é que fazia lembrar?... Bem, a sua voz fazia

lembrar a contínua ruminação audível de um dromedário.

Houve um movimento em volta da mesa e Randall deu fé que Wheeler fez um sinal a

Naomi Dunn. Esta levantou-se prontamente, dirigindo-se para a mesinha onde estava a cafeteira.

Disposto a acolher qualquer mutação no ambiente, Randall pôs-se a observá-la. Anteriormente

não tivera oportunidade para lhe ver as pernas. Eram bem feitas. Ao mesmo tempo sua maneira

de caminhar, meneando bem o traseiro, era provocadora. Quando se encaminhou para ele,

transportando a cafeteira, Randall pôde ver que possuía uns seios pequenos, apetitosos como

duas maçãs maduras, bem apertadas, dentro do sutiã que se vislumbrava debaixo da blusa leve

de linho.

Estava ligeiramente inclinada para ele.

-Sr. Randall, quer mais café?

-Meia xícara só, por favor.

Ela serviu-o, depois encheu a xícara de Wheeler e deu a volta à mesa para servir os

outros. Randall imaginou como seria ela na cama. Geralmente as mulheres trintonas, e aquela

estaria a meio caminho dos quarenta, com um ar de virtuosas solteironas, são umas taras na

cama. No entanto, duvidava disso. Aquela parecia-lhe imponente, uma mulher por completo

devotada à sua carreira. Repentinamente, achou até impossível imaginá-la despida, precisamente

como era impossível imaginar Darlene vestida.

Na noite anterior voltara a Nova York, onde chegara por volta da uma da madrugada. No

aeroporto esperava-o seu Rolls-Royce com o respectivo motorista privativo. No caminho para o

centro da cidade, manifestara a esperança de que Darlene estivesse bem pregada no sono.

Sentia-se totalmente esgotado pelos acontecimentos dos últimos dois dias, a crise no hospital, o

contato com a mulher e a filha, o encontro com a família e os amigos do pai, sentindo cada vez

mais o agudo desejo de se atirar para cima da cama, fechar os olhos e dormir. Mas, chegando no

apartamento encontrara Darlene bem acordada, perfumada como uma rosa e deitada na cama dele, completamente nua por baixo dos macios lençóis. Por isso, o sono fora pouco. Em vez de se

entregar nos braços de Morfeu como planejara, aturou a conversa dela a respeito de lhe ter

sentido muito a falta, sentira nas partes inferiores do corpo as brincadeiras das suas mãos, depois

as pernas, como serpentes a enroscar-se, o despertar conseqüente da sua virilidade, o penetrá-la,

as acrobacias de gueixa daquele corpo macio, elástico e jovem, e a ejaculação final que acabara

por deixá-lo espremido, vazio, como morto.

Nessa manhã, cedo, depois de um banho apressado, nervosamente alerta pela

curiosidade sobre o caso de Wheeler e pela promessa de comparecer na reunião marcada,

acabara chegando ao edifício da Editora Missão com todos os seus sentidos bem despertos. Pois

bem, até então, para compensar toda a sua excitação e pressa, tudo o que ouvira naquela sala

não passara de uma seca exposição no setor da publicação de livros especializados e de um

sonolento monólogo rotineiro sobre o novo projeto.

Os passados quarenta e cinco minutos haviam-se esgotado num zum-zum capaz de fazer

bocejar um morto, numa constante falação sobre coisas áridas. Cinco editores - Wheeler nos

Estados Unidos, e outros destacados especialistas em publicação da Bíblia na Grã-Bretanha,

França, Alemanha e Itália - concentravam seus esforços para darem ao público uma nova Bíblia

internacional... não, não a Bíblia completa, mas somente um Novo Testamento. Esse Novo

Testamento seria traduzido de novo e conteria informações exclusivas, nunca até então dadas a

lume, trava-se de uma descoberta arqueológica ainda não revelada. Seria o Novo Testamento

definitivo, o mais perfeito na história do Cristianismo, e, ao ser publicado, não só tornaria obsoleta

a Versão do Novo Testamento do Rei Jacob, como também ultrapassaria e tornaria obsoleta a

Versão Revista conhecida pelo público, a Nova Bíblia Inglesa, a chamada Bíblia de Jerusalém e

todas as outras Bíblias conhecidas.

Essa última versão das Escritas Cristãs - Randall tentou lembrar-se do exato nome e,

embora com esforço, conseguiu esse Novo Testamento Internacional, como Wheeler lhe

chamara, em processo de preparação há seis anos. Só a edição americana, a cargo de Wheeler,

importaria pelo menos em 2 500 000 dólares, distribuídos pelo custo da tradução, composição

tipográfica, três diferentes tipos de impressão, provas, papel de tipo especial, capas em

marroquino; tendo também em conta os gastos com a publicidade e promoção que em breve seu papel importantíssimo desempenharia. Quando a firma Thomas Nelson & Sons, em 1952, lançara

a Nova Versão Modelo, só em publicidade gastara 500 000 dólares. Ora Wheeler, com aquele

Novo Testamento Internacional, planejava despender o dobro dessa quantia.

Os primeiros exemplares do Novo Testamento Internacional - exemplares destinados aos

críticos de obras religiosas, a ministros, teólogos, sacerdotes, personalidades que normalmente

fazem a opinião pública e para chefes de Estado (incluindo o Presidente dos Estados Unidos da

América) - estavam produzidos, em processo de impressão tipográfica em Mainz, Alemanha.

Presentemente, depois de seis anos de labor em sigilo absoluto, chegara o momento da etapa

final - a montagem de uma gigantesca campanha publicitária, baseada em notícias nuas e cruas

de impacto, em vez de ser a costumeira, publicidade que garantiria o êxito no empreendimento do

Novo Testamento Internacional. Dado que essa Bíblia seria publicada em fins de junho ou

princípios de Agosto, restavam somente dois meses, mais ou menos, para estruturar a campanha

promocional. Cada um dos editores internacionais da obra, contribuía com um serviço

especializado e todos eles concordavam que o associado americano se encarregasse das

relações públicas, tanto mais que se admitia em regra geral serem os americanos uns autênticos

peritos no manejo da publicidade.

-Agora, Sr. Randall-dizia nesse momento George L. Wheeler, e Randall, embora com

dificuldade, tentou prestar mais uma vez atenção às palavras do editor da Bíblia - antes de

entrarmos nesta sala, mencionei-lhe as nossas condições, os maiores honorários para publicidade

desde sempre oferecidos neste particular setor, conforme creio, o senhor indicou que a quantia

era perfeitamente satisfatória. Posto isso, pretendo-o em nosso quartel-general europeu durante

dois meses, com a colaboração de um pessoal perfeitamente selecionado que lá temos,

trabalhando para a criação da fórmula publicitária que utilizaremos, com as necessárias

modificações, nos cinco países editores. Quando essa fórmula estiver pronta, voltará para Nova

York e utilizará a sua firma, Randall Associates, para se concentrar então somente na edição

americana, tal como os editores europeus utilizarão nessa altura os seus próprios agentes de

publicidade para trabalharem a partir da planificação geral estabelecida por si. Mas o tempo, como

já disse, é um fator importante no caso. Será necessário colocar, imediatamente, seus assuntos

em ordem, partindo comigo para a Europa o mais cedo possível. De hoje a uma semana, na sexta-feira, sete de Junho, o transatlântico France parte com destino à Southampton.

Necessitamos de todo o tempo a bordo, cinco dias de viagem, para que fique a par de tudo aquilo

que o espera, para lhe falarmos de todos os aspectos do caso. Conversaremos mais

detalhadamente no navio, Sr. Randall. Tem algumas perguntas fazendo?

Randall endireitou-se na cadeira, mexeu no cachimbo com tabaco, e fitou firmemente o

editor, dizendo:

-Só uma pergunta, Sr. Wheeler, só uma pergunta essencial.

-Pois bem, faça o favor.

Randall sentiu que todos os olhares convergiam para ele, mas tinha que despejar o saco e

saber com o que podia contar.

-Julgo que já existem por toda a parte bastantes versões da Bíblia. Porquê nesse caso o

grande interesse em publicar mais uma versão?

Wheeler emitiu uma das suas habituais fungadelas, dando que fazer ao nariz de batata,

coçou a cabeça e disse:

-Pensava que já o tinha esclarecido suficientemente a respeito do assunto. Mas permita

me que recapitule. A Bíblia é a revelação de Nosso Senhor. Todavia, não deve permitir-se que se

torne um espécime antiquado. Deve ser mantida viva e atual para cada nova geração. São

requeridas traduções atualizadas porque as línguas contemporâneas estão em constante

mutação, velhas palavras precisam de novos significados e explicações, e as massas estão

constantemente introduzindo novas palavras na linguagem. Além disso, a arqueologia está

constantemente, realizando novas e espantosas descobertas de antigos papiros, pergaminhos,

cerâmicas, pedras gravadas, coisas que emprestam novos significados para a compreensão das

Escrituras Gregas existentes e que projetam nova luz sobre os primeiros tempos do cristianismo.

A medida que as descobertas e a cultura nos aproximam mais dos evangelhos originalmente

escritos no século I, é necessário acompanhar esse saber com novas traduções e anotações para

uma constante atualização e maior exatidão das nossas versões do Novo Testamento. A

legibilidade, evidentemente, constitui também um outro fator de peso. Muitas pessoas possuem

várias Bíblias ou compram vários exemplares para oferecerem. Desse modo somos alentados a

produzir versões diferentes de um Novo Testamento por querermos melhorar o aspecto tipográfico, a ortografia, o formato, os comentários ou a encadernação.

-Para obterem mais vendas-disse Randall.

Wheeler ajeitou mais confortável seu corpanzil.

-E porque não? Deve compreender que embora crendo no Livro Santo, estamos também

no ramo altamente competitivo de o promovermos e vendermos. Sim, claro que existem novas

versões publicadas de modo à obtenção de novas vendas, de maneira que possamos continuar

dentro do ramo.

-Bastante justo-disse Randall. -Contudo ainda não me sinto completamente satisfeito com

a sua resposta à minha pergunta. Talvez a falta seja minha. É possível que não tenha explanado

a minha pergunta com clareza. Ora se me permite volto à vaca fria: Porque razão o senhor gasta

uma fortuna para publicar este Novo Testamento Internacional? Que razão preponderante e

específica determina a publicação desse Novo Testamento tão dispendioso? O motivo pelo qual

apóia essa publicação é oferecer meramente ao público uma tradução melhor, o de apresentar

novas informações concordantes ou o de concentração de referências? Por que sua firma

inventou um novo tipo melhor de impressão ou uma capa mais estética? Se na verdade forem

estes os motivos ou um motivo para publicação de uma nova Bíblia, digo já com toda a franqueza

que não vejo nada vendável. Não entendo ao menos qual será o meu papel no caso, tal como não

vislumbro sequer o porquê de tanto tempo de esforços no meio da maior segregação de

informações. Porque diabo haveria alguém de se preocupar a respeito de mais outra edição do

Novo Testamento, especialmente em tempos como os que atravessamos, com todo um aumento

de tumultos, perturbações e mutações? O senhor mencionou que a publicação dessa Bíblia seria

vendida como um novo impacto, sem ser meramente pelos meios normais do anúncio na

imprensa e por outros órgãos de informação convencionais. Pois lamento muito, Sr. Wheeler, mas

até agora ainda não ouvi um único fato que me leve à conclusão dessa novidade, desse impacto

salientado. Devo ser honesto, não gaste seu dinheiro em vão. Nada posso fazer pelo senhor ou

por este seu Novo Testamento, baseado naquilo que me contou. Não precisa de mim para nada,

e eu não preciso também desse gênero de assunto. De modo que sou obrigado dizendo-lhe... que

tenho que recusar a sua oferta.

Na sala fez-se um silêncio pesaroso. Randall nem se incomodou em procurar ver qual a reação de Naomi Dunn e dos outros. Estava certo que todos sentiam-se horrorizados com aquele

ato de lesa-majestade. Pois bem, que fossem para o inferno.

George L. Wheele mexeu-se desconfortável na cadeira, coçando-se desesperadamente.

- Sr. Randall, disseram-me... isto é, Ogden Towery assegurou-me... que o senhor tomaria

conta deste assunto.

-Ele não tinha qualquer direito de lhe dizer isso.

- Mas eu compreendi que ele... as Empresas COSMOS... são donas da sua firma.

-Ainda não - replicou Randall com azedume.-Mas seja como for o problema não está nisso.

Só me encarrego dos casos segundo os seus méritos. Talvez, nem sempre fui capaz de proceder

desta maneira. Talvez em certas ocasiões tomei conta de assuntos só por me darem lucros. Mas

isso acabou. A partir de agora aceito apenas assuntos que valham o meu tempo e o meu esforço,

que mereçam a minha devoção, e o fato é que não encontrei nada disso, nenhuma motivação

naquilo que o senhor me contou.

Começara a afastar a cadeira, pronto para levantar e ir embora, quando Wheeler estendeu

o braço e obstou aos seus movimentos.

-Sr. Randall, só mais um minuto. Eu... bem, não lhe contei... na verdade não lhe contei

tudo.

-E porquê?

-Porque jurei guardar segredo, um segredo que está bem oculto durante seis anos, com

exceção das pessoas que trabalham no próprio projeto. Não estou em posição de lhe revelar a

verdade a não ser em certas condições. Suponhamos que eu explicasse tudo e depois o senhor

recusasse tomar conta do caso. Só depois de concordar em juntar-se a nós posso revelar a

verdade completa.

Randall abanou a cabeça negativamente.

-Não, sou de opinião contrária. Até saber a verdade não concordo em ocupar-me do caso.

Durante um momento, Wheeler olhou para Randall sustendo a respiração, depois expirou

ruidosamente pelo nariz.

-É a sua última palavra, Sr. Randall?

-Sim, mantenho essa absoluta condição. Wheeler fez um desalentado gesto de concessão.

-Muito bem.

Voltou a cabeça para Naomi Dunn, ergueu um dedo, e ela, com um rápido fechar de olhos,

mostrou que tinha compreendido. Imediatamente tocou no ombro da velha secretária, fez um sinal

aos três homens ajudantes da firma, e eis aquelas cinco figuras de pé.

Wheeler pareceu ignorar a partida dos seus ajudantes, mas esperou até ouvir a porta da

sala fechar-se para então encarar Randall.

-Muito bem, Sr. Randall. Agora estamos sozinhos. Decidi correr o risco. Vou procurar

explicar-lhe.

Tanto a sua anterior pose como a sua voz se modificaram, como diferente é o dia da noite.

Randall notou perfeitamente a mudança. Deixara de existir a imponente figura do comerciante

cheio de segurança, do estilizado monstro sagrado das Bíblias, do guardião do Livro dos Livros.

Naquele momento era apenas o negociante, o homem de vendas, o empresário descido à arena

dos assuntos mais comezinhos para colocar da melhor maneira o seu produto. O remoer de

palavras como o mexer dos lábios de um dromedário também acabara. A voz era agora suave,

persuasiva, mais controlada, vibrante, e a linguagem mais direta.

-Disse-lhe que nosso projeto é mantido em segredo há seis anos. Com certeza está

perguntando porquê?

- Não, foi uma pergunta que não me preocupou até o momento. Pensei que jogasse um

jogo complicado comigo, que fosse um jogo de editor para conferir importância a uma coisa afinal

rotineira e banal.

- Estava enganado - disse Wheeler terminantemente. Redondamente enganado.

Mantivemos o segredo por sabermos que estávamos sentados em cima de um barril de dinamite,

é como quem diz: estávamos na posse da mais tremenda história de todos os tempos. Creia, Sr.

Randall, que não estou sendo extravagante, que não sou desmedido nas minhas afirmações

Era a primeira vez que Randall sentia reacender-se, aquela curiosidade que o movera ao

acordar. Aguardou o que seguiria.

Wheeler prosseguiu:

- Se a verdade transpirasse estaríamos arruinados e perderíamos um enorme investimento

feito, ou pelo menos prejudicar-nos-ia gravemente. A imprensa anda à nossa volta, mas sem saber a verdade. As igrejas em todo o mundo suspeitam, mas, nem sequer têm a mais leve

sugestão do que é na realidade. E temos inimigos, sôfregos de saberem antecipadamente ao dia

marcado para a publicação aquilo que só nós conhecemos, de modo distorcido a deturparem o

conteúdo do Novo Testamento Internacional e destruí-lo. Por isso, juramos segredo, e os nossos

ajudantes, os que trabalham conosco por toda a Europa juraram também calar-se. Quando lhe

revelar a verdade, será a primeira pessoa fora do projeto não sujeita a tal compromisso, a primeira

pessoa fora da nossa alçada que saberá os fatos essenciais.

Randall tirou o cachimbo da boca.

-Mas porquê eu? Porquê arriscarem-se comigo?

- Primeiramente porque desejamos que trabalhe conosco, porque o senhor será o último

elo necessário para assegurar o nosso êxito. Em segundo lugar, depois de pesar as

probabilidades, julgo que sei o suficiente a seu respeito para acreditar que é uma pessoa de

confiança.

-Acabamos de nos conhecer. O que pode o senhor saber a meu respeito?

-Sei muita coisa a seu respeito, Randall. Sei que é filho de um clérigo do Médio-Oeste, um

homem bom com uma boa família. Sei que o senhor se revolta contra a religião ortodoxa, e que é

um agnóstico. Sei que é casado e que tem uma filha ainda adolescente, e que vive afastado da

sua mulher e filha. Sei onde vive e como vive. Sei que é um homem com muitas amiguinhas e que

presentemente vive com uma delas. Sei que por vezes bebe demasiadamente, mas que não é um

alcoólico inveterado. Sei...

Randall franziu o cenho e interrompeu.

- Sr. Wheeler, afinal, descreve uma pessoa com quem corre riscos.

-Pelo contrário-disse Wheeler rapidamente. -Tenho certeza que é de confiança porque

acontece que sei mais uma coisa a seu respeito. Sei muito bem que apesar da sua grande

intimidade com mulheres, não obstante, o fato de beber bastante, quase como imposição social,

jamais discutiu os seus negócios privados com pessoas estranhas, nem nunca traiu um cliente.

O senhor trata dos maiores negócios deste país e sempre retribuindo a confiança dos assuntos

que lhe confiaram com o mais completo segredo e discrição. Sei que o senhor mantém sempre

uma orientação sólida a tal respeito. Sempre manteve em compartimentos diferentes sua vida pessoal e a sua vida profissional. Mais ainda, nunca houve um cliente seu que lamentou a

confiança depositada. Eis a razão substancial porque decidi confiar na sua hombridade também.

Randall sentiu-se mais aborrecido do que lisonjeado.

-Não estou acostumado que metam o nariz nos meus assuntos particulares, Sr. Wheeler.

O editor inclinou a cabeça apologético.

-Em circunstâncias normais, talvez, considerasse isso como impróprio e injustificado, mas

esta particular e peculiar circunstância constitui uma rara exceção à regra. Com certeza

compreende, perfeitamente, quando um gigantesco monopólio se prepara para comprar qualquer

firma fora da sua esfera de influência, possivelmente por uma quantia de dois milhões de dólares,

especialmente, quando o cartel pretende comprar talento administrativo e criador, tem por

obrigação ver as coisas muito bem antes de decidir fazer a transação.

- Towery -murmurou Randall.

-É o meu mais íntimo amigo. Ele quis tranqüilizar-me, se eu fosse forçado a ir tão longe

como estou indo agora. Eu esperava não confiar tanto em si... Mas, caso seja necessário, como é

tinha que estar perfeitamente tranqüilo. Agora prossigo o jogo, arriscar a parada. Não entrarei em

pormenores, Sr. Randall dir-lhe-ei apenas o que for indispensável.

Olhou para ele especulativo e perguntou:

- Sr. Randall, diga-me com exatidão que espécie de negócio interessaria na verdade,

merecer o seu envolvimento, obriga-lo a comprometer-se?

-Não tenho bem certeza. Sinto-me fatigado pelo trabalho, de modo que...

A voz esmoreceu repentinamente, e logo a seguir disse simplesmente:

-Bom, em qualquer coisa que todo o mundo quisesse conhecer, comprar, devido ao

intrínseco e genuíno valor do produto.

Wheeler reagiu com um sorriso de satisfação.

-Excelente. Pois posso dizer-lhe que temos ao nosso alcance a maior história de todos os

tempos. Avisei-o antecipadamente que ao pronunciar-me assim de modo nenhum pretendia

exagero, e não estou exagerando. Bem, a maior história de todos os tempos merecer o seu

envolvimento?

Mas não esperou pela resposta, prosseguindo:

-Alguns anos antes, sondaram os mais destacados jornalistas do país por uma conhecida

firma de inquéritos à opinião pública. Especularam sobre que história, no domínio da possibilidade

científica ou para além dela, seria a maior história deste século. Houve muitas e variadas

respostas. Alguns jornalistas votaram pela descoberta da cura do câncer, outros mostraram-se

favoráveis a um tratamento que habilitasse seres humanos a viverem até aos cem anos de idade.

Outros pronunciaram-se sobre a descida na terra de criaturas pertencentes a outro planeta, ou a

espécie humana chegando em outro planeta e encontrando vida civilizada nele. Alguns votaram

no dia em que fossem proclamados como uma realidade os Estados Unidos do Mundo. Mas, sabe

aquilo que a maioria dos jornalistas votou como a possível maior história do nosso tempo?

Votaram no Segundo Advento.

-No Segundo Advento? - inquiriu Randall, confuso.

-Sim, a Segunda Vinda de Cristo à Terra. Se Cristo voltasse à Terra em pessoa, em carne

e osso, se Ele provasse a Ressurreição uma realidade amanhã... se Ele viesse amanhã para o

meio de nós... isso, segundo esses últimos jornalistas votaram, seria sem dúvida a mais

espantosa e maior história do nosso tempo.

Steve Randall, sentiu um princípio de arrepio pelo corpo.

-Que o senhor está tentando dizer, Wheeler?

-Meu amigo, digo-lhe que isso já aconteceu. Não literalmente, mas de maneira figurativa.

Deparou-se-nos, estamos na posse da maior história do nosso tempo.

Randall, vagarosamente, inclinou-se para trás na cadeira, apoiando-se bem contra o

espaldar.

- Continue.

- Escute - disse Wheeler com urgência na voz. - Há seis anos, um dos mais respeitados

arqueólogos italianos, o professor Augusto Monti, da Universidade de Roma, procedia

escavações perto de Ostia Antica - as ruínas da velha cidade de Ostia, o grande porto romano de

comércio marítimo do século I que servia essencialmente Roma, a capital do império. Após anos

de pesquisas, o professor Monti esperava encontrar algo que nos levasse mais perto da verdade

sobre a história do Salvador apresentada no Novo Testamento. Então, devido à perseverança do

gênio ou a mera sorte, encontrou aquilo que tinha esperança de encontrar. Encontrou a verdade, a verdade final.

Randall sentia-se estranhamente tonto.

- Qual... é a verdade final?

- Numa escavação a grande profundidade o professor Monti descobriu as ruínas de uma

antiga Vila romana, que seria a residência de um rico mercador do século I, e foi nas esfareladas

paredes do escritório onde o dono tinha os seus rolos de papiros e os códigos, que o professor

Monti realizou a sua incrível descoberta. Teólogos e eruditos do passado sempre declararam que

seria improvável, impossível mesmo, que uma tal descoberta pudesse ser feita no úmido clima

italiano ou, para ser mais exato, que tal descoberta pudesse ser feita em qualquer outra parte.

Aconteceu essa descoberta, que foi objeto de verificações por todos os meios e testes científicos

mais abalizados a nosso dispor. Ora o professor Monti tropeçou praticamente com um bloco de

antiga pedra romana, na verdade a base de granito de uma estátua que fora partida, escavada

por dentro, e depois de colada de novo por meio de resina. Dentro do buraco, sobreviveu mais de

nove séculos, dois documentos. O menor, em más condições de preservação, consistia em cinco

fragmentos de pergaminho do gênero daqueles que os romanos utilizavam para escrita no século

I. Acertados os fragmentos mostraram um breve relatório oficial escrito em grego pelo capitão da

guarda em Jerusalém, do governador da Judéia Pôncio Pilatos, um tal capitão Petrônio, relatório

dirigido ao comandante da Guarda Pretoriana em Roma, um tal Lúcio Élio Sejano, que governava

o império em nome do imperador Tibério Cesar. O documento maior, mais preservado, consistia

em 24 fragmentos, razoavelmente extensos, de papiro cobertos de uma escrita em aramaico.

Aparentemente, o texto foi ditado em Jerusalém pelo chefe judeu da futura igreja cristã pouco

antes da sua execução em 62 D.C.

A excitação de Randall aumentou, debruçou-se sobre a mesa, tenso.

- Diga-me... o que é que... estava escrito nesses documentos? Os olhos de Wheeler

brilhavam.

- A maior história do nosso tempo, uma história capaz de deslumbrar todo o mundo cristão,

uma história capaz de causar um renascimento na religião, uma renovação da fé. Os papiros

encontrados, estão agora em nossa posse, são a perdida fonte dos Evangelhos Sinópticos, o

chamado documento Q, o quinto, mas, na verdade o primeiro e o evangelho mais original

- o Evangelho Segundo Jacob - escrito por Jacob, o justo, irmão mais novo de Jesus, dando

conhecimento da vida do verdadeiro Jesus Cristo, do Cristo real, tal como Ele andou pela terra

como um homem entre os homens, ser humano, tanto como o Messias, no primeiro século da

nossa Era. E nós estamos na posse desses documentos, de tudo o que eles contêm.

Wheeler esperou pela reação de Randall, mas este estava completamente paralisado.

- Quando ler as traduções dos manuscritos, ficará ainda mais aturdido - prosseguiu

Wheeler com fervor. - O conteúdo deixa qualquer pessoa completamente louca. Sabemos agora

com verdade onde Jesus nasceu, onde Ele estudou, como se desenvolveu, como Ele rezou junto

da sepultura do pai após a morte de José, o que fez para conseguir a Sua subsistência antes da

Sua profissão de fé, os pormenores dos Seus perdidos anos entre os doze e os trinta, tudo, tudo.

Jesus existiu, e se essa fantástica fonte Cristã, a mais antiga desde sempre conhecida, não fosse

suficiente, se fosse considerada suspeita por ser escrita por um judeu transformado em cristão,

então nesse caso teríamos a corroboração do sacerdócio de Nosso Senhor, a Sua existência e

Crucificação por intermédio de uma fonte não-cristã, uma fonte pagã, por intermédio de um

soldado romano num relato feito na Palestina ocupado e dirigido ao seu superior hierárquico, um

relato a respeito desse revoltoso, desse chamado Messias, tudo contido no Pergaminho de

Petrônio. Mas, nem mesmo isso é o melhor da história, Sr. Randall. Agüentei a melhor parte para

o fim. Esta parte é a mais notável.

Randall continuava boquiaberto, incapaz de pronunciar palavra.

- Ouça isto! - recomeçou o editor em voz trêmula. - Jesus não morreu na Cruz em

Jerusalém em 30 D.C. - Wheeler fez uma pausa, a sublinhar o que ia seguir. - Ele sobreviveu

ainda mais dezenove anos.

- Viveu mais... - murmurou Randall, quase pra você mesmo.

- Petrônio relatou aos seus superiores que Jesus foi crucificado, declarado morto e retirado

da Cruz para o devido enterro. Mas, Jacob, o justo, conseguiu saber que seu irmão não havia

expirado na Cruz, que Jesus estava vivo. Se Ele tinha sobrevivido graças ao auxílio de Deus ou à

habilidade de um médico, Jacob não o soube dizer. Diz apenas que Jesus se recompôs e

continuou, clandestinamente, a Sua pregação na Palestina, em outras províncias e que apareceu

finalmente e exerceu o seu ministério de pregador em Roma - em Roma - no nono ano do reinado do imperador Cláudio César, em 49 D.C., numa altura em que Jesus devia ter cinqüenta e quatro

anos de idade. E só nessa ocasião ocorreu a verdadeira Ressurreição e a Ascensão.

Compreende o que digo? Imagina as implicações de tal achado?

Steve Randall balançou ligeiramente na cadeira, demasiado abalado para compreender a

revelação na sua totalidade.

- Será... poderá isso ser verdade? Não posso acreditar. Deve haver qualquer engano. Tem

certeza absoluta?

- Temos certeza absoluta. Todos os fragmentos de cada um dos documentos foram

autenticados sem restar a mais ligeira dúvida. Conhecemos a verdade, possuímos finalmente o

Verbo. É essa Palavra que daremos ao mundo através o Novo Testamento Internacional.

Faremos ressurgir para a humanidade o verdadeiro Jesus Cristo, o real Salvador que outrora

viveu na Terra e continua vivendo dentro de nós e em nós. Eis a razão porque demos ao nosso

projeto secreto em Amsterdã o nome do código que ele tem. Steve, poderá crer na Segunda

Ressurreição?

Randall fechou os olhos. Por detrás deles passaram, como projetadas numa tela interior,

imagens tanto do seu passado recente como do presente. Visualizou as imagens humanas que

passavam em sucessão nesse catavento responderem ao mais sensacional achado em dezenove

centenas de anos. Viu-as eletrizadas e inflamadas com uma fé renovada no sentido da vida. Seu

pai. Sua mãe. Sua irmã Clare. Tom Carey. E acima de todos, ele próprio. Viu aqueles cuja fé

havia aberto brechas ou se despedaçara e aqueles que, como ele mesmo, já não tinham fé

nenhuma e estavam perdidos. E viu, dando maior foco àquele catavento giratório de desespero,

movimentando a manivela, Aquele que há tanto tempo era um mito, aquela imensa figura

quimérica, envolvida num conto de fadas. O Filho de Deus, Jesus Nazareno, seria finalmente

conhecido pelo homem. O Evangelho de São Jacob faria reviver a mensagem de amor e paz do

Salvador e sanaria e confortaria a Sua família humana.

Inconcebível, inacreditável. De todas as maravilhas que Randall havia visto e ouvido

durante a sua vida, nem uma só, nenhuma poderia se aproximar daquela em prodígio. Boas

Novas na Terra.

Seria aquilo possível? O que é que Wheeler lhe perguntara? Ah, sim. Acredita neste projeto, nesta Ressurreição

Dois?

- Não sei - respondeu lentamente. - Sei que é algo... uma coisa em que gostaria muito de

acreditar, se ainda pudesse crer em alguma coisa.

- Randall, está disposto tentando?

- A tentar o quê? A vender a Palavra?

Randall considerou a pergunta, e levantou-se cheio de firmeza.

-Escute, se Ele está aqui para nos salvar, penso que eu estou aqui para ser salvo. Quando

é que começamos? CAPÍTULO 2

De certo modo, cada sonho, sempre que ele sonhara naquela semana e meia passada,

parecia ter Jesus misturado. Naquele momento, acabado de emergir do sono, quando ainda

lutava para abrir os olhos, o sonho que havia vivido ou que lhe embelezava o sono, ao despertar

da consciência, mantinha-se ainda vívido no «écran» da sua memória...

Os discípulos viram Jesus caminhando sobre o mar e ficaram perturbados, dizendo, «É um

espírito». Imediatamente Jesus se dirigiu a eles. «Tende bom ânimo, sou eu, não temais». E

Steve Randall respondeu-lhe e disse: «Senhor, se és, Tu, manda-me ir Contigo por cima das

águas». E Ele disse: «Vem.». E Steve saiu do barco, caminhando sobre as águas para ir ter com

Jesus. Mas, quando viu o forte vento, teve medo. Começando a afundar-se, gritou: «Pai, salva

me». E logo o Reverendo Nathan Randall lhe estendeu a mão, segurando-o e dizendo-lhe:

«Homem de pouca fé, porque é que duvidaste?» E Steve Randall estava salvo, e tinha fé.

Um sonho louco, cheio de misturas, que ainda o oprimia. Estava finalmente acordado, abriu os

olhos, para ver que o que lhe oprimia a respiração era o macio peito de Darlene, o seio esquerdo

dela, desnudado, estava comprimido contra os seus lábios. Ela estava debruçada para a cama,

por cima dele, com a parte superior da pulôver cor-de-rosa, transparente, completamente aberta e

um dos seus seios a roçar-lhe pela boca.

Randall acordara já em muitos lugares estranhos e de muitas maneiras inusitadas, mas

nunca acordou a bordo de um barco em pleno Oceano Atlântico e devido ao macio toque de um

seio de mulher. Continuava ainda sobre as águas, mas de repente Jesus Cristo e o Reverendo

Nathan tinham-se eclipsado.

Darlene fez-lhe uma careta risonha.

-Bom, és forçado admitir que não há maneira melhor de acordar, não é verdade? Diz-me o

nome de um paxá que seja mais bem tratado do que tu.

Sabia que era mais um dos fogosos jogos de amor de Darlene. Não tinha disposição para

semelhante coisa àquela hora, mas sabia também que eram aquelas as ações de choque que

Darlene lançava no mercado, as únicas mercadorias que podia oferecer, de modo que resolveu

ser gentil, dando-lhe a resposta adequada. Beijou-lhe o seio suavemente, em volta do rosado

mamilo até que ele começou a endurecer, para subitamente lhe ser retirado dos lábios.

- Steve, és mal comportado - disse ela com fingida severidade. -Não entremos agora em

brincadeiras perigosas. Só pretendia que tu acordasses sorrindo. -Inclinou a cabeça e pôs um

dedo na face, como que a avaliá-lo. - Mas tu estás uma verdadeira «brasa». - Curvou-se e

introduziu a mão por entre os lençóis, fazendo deslizar os dedos entre as pernas dele. Acariciou-o

durante um momento, para retirar depois a mão num movimento rápido. - Eh, lá! Não perdes

tempo, hem?

Randall levantou os braços para a atrair a si, mas ela livrou-se do amplexo e afastou-se.

- Temos que nos comportar bem, querido. Já encomendei ao garçon o que queremos para

o café. Deve chegar dentro de um ou dois minutos.

-Seria melhor que fosse dentro de meia hora ou uma hora -resmungou Randall.

- Deixa-te disso. Vai tomar o teu banho de chuveiro e veste-te.

Darlene encaminhou-se para a pequena sala de estar, adjacente, do pequeno apartamento

que foi reservado no Convés superior do France, ao mesmo tempo que dizia:

-L'Atlantique, como sabes, o jornal que se publica a bordo, diz que será projetado um filme

em inglês das coisas mais importantes para ver em Londres. É no Canal 8-A. Não quero perder o

filme.

Darlene deliciava-se com a televisão em circuito fechado que existia a bordo e que exibia

filmes durante todo o dia, não se poupando gozar nenhum dos luxos que a viagem lhe

proporcionava.

Randall lançou um olhar para o camarote de luxo até fixar na vigia, ainda tapada pela

cortina escura, e gritou:

- Darlene, que tal está o tempo?

Ela respondeu do quarto ao lado.

-O sol está vindo cá para fora. O mar parece um espelho.

Semi erguido sobre os cotovelos, Randall passou uma revista ao camarote. Um quarto

funcional com camas duplas e entre as camas uma comprida cômoda de armações metálicas com

quatro gavetas. Em cima da cômoda via-se um telefone branco perto da sua cama e um abajur na

mesinha de cabeceira, com o quebra-luz em branco, ao lado da cama de Darlene. Espalhadas por

cima da grande cadeira de braços, estavam as roupas interiores dela um frívolo sutiã e umas calcinhas rendadas. Junto aos pés da cama, onde estava estirado, destacava-se uma cadeira

almofadada em veludo cor de laranja em frente do grande espelho do toucador.

Escutou os sons das trepidantes máquinas do navio, e o marulho das águas abrindo e

fechando em torno do transatlântico. Mas, logo a seguir ouviu o arranhar da televisão de circuito

fechado no quarto ao lado, com o falar monótono de um comentador, voz que lhe chegava num

zumbido arrepiante.

Randall deixou cair de novo a cabeça na almofada e tentou juntar as peças do que

ocorrera até àquele quinto dia de travessia de Nova York para Southampton.

Quando concordara em tornar-se diretor de publicidade do Novo Testamento Internacional

e do projeto conhecido como Ressurreição Dois, não tivera a intenção de englobar Darlene

Nicholson na viagem. Pretendera seguir sozinho com Wheeler, concentrando-se sobre o ambiente

que devia absorver e sobre o trabalho que acordara em fazer. Darlene era demasiado frívola,

demasiado hedonista, para uma viagem ligada a um empreendimento tão delicado. Não que lhe

exigisse todo o seu tempo, mas porque o desviaria daquilo que se propunha com a sua conversa

inócua, mas, contínua e com a sua sexualidade sempre presente. Certamente que Wheeler e a

sua gente, todos aqueles especialistas e peritos, eruditos e teólogos, ligados ao projeto da

Ressurreição Dois e que operavam em Amsterdã, não teriam nada de comum com uma moça

como Darlene. Randall imaginava que ela estaria em relação a tal companhia e ambiente como

uma corista ou uma dama de strip-tease largada de pára-quedas numa quermesse católica para

angariar donativos destinados a obras sociais.

Não era que Darlene tivesse aspecto ordinário, mas, era um tanto ou quanto

espalhafatosa, exuberante e por vezes inoportuna. Na verdade era atraente demais e transpirava

sexualidade por todos os poros. Era alta, com aquela figura elegantemente magra que é própria

dos modelos, com exceção dos seios, bem firmes, desenvolvidos, em forma de pera e que se

salientavam sempre nos apertados vestidos e blusas de generoso decote que sempre usava, ou

então, naqueles pulôveres esticados que ela colecionava às dúzias. O cabelo loiro caia-lhe como

uma auréola sobre os ombros, os olhos azuis, as faces formando duas reentrâncias cavadas junto

aos maxilares, a pele sedosa como a de um pêssego, a boca pequena e de lábios cheios.

Caminhava de uma maneira deslizante, de modo que todas as partes componentes do seu corpo

- seios, ancas, nádegas e parte superior das pernas - se deslocavam de modo a obrigar os

homens a voltarem a cabeça para admirar. Tinha as pernas mais esculturais e compridas que

Randall desde sempre vira numa moça. Fora da cama era uma criatura irrequieta, imprestável,

pateta, frívola e esvoaçante. Na cama era um doce, infatigável, inventiva, proporcionava prazer,

engraçada. Randall acabara por concluir que toda a inteligência dela estava concentrada na

vagina.

Darlene havia-lhe dado aquilo que ele precisava quando a encontrara, mas não era a

companheira que ele desejaria para a excitante e emocional jornada no seio da fé em que estava

prestes aventurar-se, a embarcar.

Tinha-lhe oferecido todas as alternativas possíveis. Uma vez que não estaria no

estrangeiro mais do que um mês ou dois, e que estaria demasiado ocupado para lhe poder dar

atenção durante todo esse tempo, pedira-lhe para que ela fosse para Kansas City, visitar os pais,

família, amigos e amigas do liceu. Pagar-lhe-ia todas as passagens e despesas e quando ele

regressasse estariam juntos em Nova York. Ela não quis. Sugerira-lhe uma viagem a Las Vegas e

Los Angeles, ou um mês de férias nas ilhas Havai, ou ainda, seis semanas de viagem turística

pela América do Sul. Mas ela respondera-lhe que não a todas as sugestões e ofertas. Fora: «não,

não e não, Steve, quero estar contigo. Juro-te que me mato se não me deixares ir contigo».

De modo que, Randall suspirara, rendera-se e acabara por levá-la sob o disfarce de ser sua

secretária. Sabia muito bem que não conseguiria enganar, mas finalmente acabara por não se

ralar. Pensando bem, as vantagens eram até muitas. Bem... uma delas pelo menos: odiava ir para

a cama só. Normalmente, depois de se ter encharcado de álcool, começava sempre sentindo

pena de si mesmo. Ora Darlene era uma diversão maravilhosa. Na noite passada esteve em seu

melhor, tudo a deslizar, tudo em movimento, mãos, pernas, ancas e traseiro, e quando por fim

ejaculara fora como que uma explosão.

Na semana anterior ao embarque, com exceção de decidir levar Darlene, poucas outras

decisões pessoais tomou, porém, de qualquer forma estivera quotidianamente ocupado desde

manhã à noite, ou mais propriamente dito, desde que amanhecia até à meia-noite, absorvido a pôr

em ordem as coisas relativas à sua firma bem como assuntos de natureza pessoal. Depois da

impressionante revelação de Wheeler a respeito da descoberta em Ostia Antica, que pela primeira vez estabelecia irrefutável historicidade de Cristo, a curiosidade tomara conta do seu ser e ficara

impaciente por saber todos os pormenores sobre o achado secreto. Wheeler, todavia, despistou,

dissera-lhe que haveria muitas horas vagas para detalhadas informações durante a travessia do

Atlântico, e que em Amsterdã esperavam os pormenores completos sobre o trabalho. Randall teria

gostado de contar a Wanda, Joe Hawkins e ao seu pessoal o que havia a respeito do

empreendimento a que estava ligado, mas prometera a Wheeler manter segredo até que os

primeiros exemplares do Novo Testamento Internacional fossem impressos e até que a junta de

editores permitisse a revelação. Acima de toda a gente, Randall gostaria de ser informado do caso

seu pai e Tom Carey, prevendo o que as suas novas, como um verdadeiro abalo de terra,

poderiam fazer por eles. Mas, jurara guardar segredo, e guardá-lo-ia.

Telefonara todos os dias para Oak City, falando com a mãe ou com Clare, e haviam-no

tranqüilizado de que o pai, embora parcialmente paralisado, estava gradualmente ganhando

forças em recuperação. Telefonara uma vez para São Francisco. Com dificuldade, conseguira

explicar a Judy que os planos para a ter consigo em Nova York durante duas semanas nas férias

de Verão seriam adiados. Dissera-lhe que se deslocava ao estrangeiro para tratar de um caso

especial da sua profissão, mas prometera-lhe que de qualquer forma, passariam algum tempo

juntos no Outono. Pedira depois à filha para chamar a mãe ao telefone. Queria saber se Bárbara

mudara de opinião sobre o processo de divórcio. Bárbara respondera-lhe calmamente que não.

Na semana seguinte iria consultar um advogado especializado em divórcios. Randall respondera

lhe friamente que estava muito bem, que nesse caso daria as devidas instruções a Thad Crawford

para contestar a ação.

Na manhã seguinte, Randall reunira-se com Crawford pondo-o ao par da situação. Thad

procurara dissuadi-lo de contestar a ação, dando-lhe uma perspectiva dos contras. Mas quando

Randall se mostrara obstinado e sem mostras de ceder à razão, embora relutante começara a

tomar as suas notas para inevitável comparecimento no tribunal e concordara em apresentar a

contestação. Durante a febril semana houve várias conferências com Crawford e com os dois

advogados de Ogden Towery de modo a chegarem num acordo sobre certos pontos ainda por

não resolvido sobre à tomada de posição das Empresas Cosmos na firma publicitária Randall.

Pesaroso, Randall fez um telefonema para Jim McLoughlin em Washington, combinando um encontro. Sem dúvida que Jim merecia uma explicação pessoal sobre a razão porque não

aceitaria a tarefa do Instituto Raker. Jim não compreenderia decerto, mas o esforço merecia ser

feito. Infelizmente, McLoughlin estava ainda ausente, algures, em missão altamente confidencial e

ninguém o encontrava. Não estava em Washington durante muitos meses. Randall deixou recado

para Jim telefonar a Thad Crawford. Não havia outro processo. McLoughlin saberia as más

notícias da pior maneira.

Quando o dia do embarque chegara, Randall dera-o por muito bem-vindo.

Naquele momento, deitado na cama do seu camarote de luxo, Randall voltou-se para a

direita. Perto do telefone estava um monte de recordações e lembranças colecionadas por

Darlene durante a travessia. Randall estendeu o braço e agarrou no maço de programas que

marcavam todos os eventos desde que estavam a bordo. Eram cinco daqueles folhetos de quatro

páginas, as duas últimas em francês. Quatro dos folhetos representavam as atividades a bordo

durante os últimos quatro dias, e o quinto delineava o programa dos acontecimentos do dia que

acabara de despontar. Na manhã seguinte acabavam-se os programas visto que chegariam ao

romper do dia a Southampton.

Espalhando os programas, como se fossem um naipe de cartas, Randall pôde ver quão

pouco representavam na verdade das suas atividades pessoais durante a travessia. Todavia,

cada um deles lhe despertava uma recordação especial. Até então havido sido uma excelente

viagem, tanto repousante como intelectualmente estimulante. Com exceção de uma

desconfortável experiência no primeiro dia, pouco depois da entrada a bordo, quando o navio já

estava partindo, podia dizer-se que a viagem correra às mil maravilhas.

O primeiro dia. Estudou o programa impresso, as palavras S.S. FRANCE, ilustrado com

desenhos da Estátua da Liberdade, da Torre Eiffel e do navio.

Programa do dia : Sexta-feira, 07 de junho

Adiantar 15 minutos os relógios às 18 horas

14 horas Partida de Nova York

16 horas Chá Com Música

Sala Fontainebleau, Convés Varanda a Meia-Nau.

Pôs o programa de lado, começando rememorar aquilo que lembrava dos seus Events du

7our (programa do dia) pessoais, recordações que de novo vinham à mente em rajadas, em

rápidos clarões.

Depois de subir a estreita escada para a primeira classe, seguindo atrás de Darlene, com

ela, imediatamente, atraindo atenções dos outros passageiros masculinos e oficiais de bordo (um

sutiã, generosamente, diminuto por baixo de uma blusa transparente, uma mini-saia, muito mini,

de seda, meias pretas e botas pretas de cano alto), dirigindo-se para uma pequena festa de

despedida oferecida por George L. Wheeler numa sala privativa perto da entrada para o teatro de

bordo e que dava para a varanda do Convés Varanda.

A esposa de Wheeler estava em férias com os filhos, na sua residência de Verão no

Canadá, de modo que era mais uma despedida profissional e de negócios do que social. A sala

privativa estava repleta de homens serafins e doces senhoras do Exército de Salvação

pertencentes à Editora Missão. No entanto, viam-se novos rostos que Randall não vislumbrara

anteriormente, caras definitivamente professorais ou do tipo teológico, na maioria fazendo-se

acompanhar por sólidas esposas de meia-idade. Entrando na sala com Darlene pelo braço,

aceitando as taças de champagne oferecidas por garçons impecáveis nos seus uniformes

brancos, mas, rejeitando os hors-d'oeuvres, ao mesmo tempo que apresentava sua «secretária» a

todas as pessoas que conhecia, Randall notou a presença de Naomi Dunn, não muito afastada do

exuberante Wheeler.

Randall começou indo em direção à Naomi quando Wheeler o detectou e se levantou de

um pulo para lhe apertar calorosamente a mão, exclamando:

- O começo de uma viagem para fazer história, Steve, para fazer história!

E voltando a sua atenção para Darlene:

- É então esta bonita jovem a... sua secretária de quem tanto me falou, não é verdade?

Nervosamente, Randall procedeu às apresentações. O editor mostrava-se positivamente

intrigado com Darlene, de quem sabia a existência através o relatório de Towery.

-Vai-se envolver em trabalho de Deus, Miss Nicholson. Dando a sua colaboração ao Sr.

Randall, realizará um serviço a favor da humanidade. Penso que ainda não conhece nenhuma

das pessoas que aqui se encontram... Steve, importa-se que eu apresente esta encantadora senhora às pessoas presentes?

Wheeler afastara-se com Darlene e Randall encontrou-se, momentaneamente, a sós com

Naomi Durin. Ela estava calada, tensa, constrangida, encostada numa tapeçaria que pendia da

parede, a beberricar a sua taça de champagne.

- Viva, Naomi... posso tratá-la por Naomi?

- Porque não? Vamos trabalhar os dois muito intimamente.

- Espero que sim. Foi excelente vir despedir-se. Ela sorriu.

- Lamento, mas não vim me despedir. Vou viajar consigo e com o Sr. Wheeler.

Randall não pôde ocultar a sua surpresa.

-O George não disse nada. Sinto-me encantado.

-O Sr. Wheeler nunca viaja para muito longe sem mim. Sou a memória dele, a sua

enciclopédia e o seu fichário sempre à mão para efeitos do Novo Testamento. O Sr. Wheeler sabe

tudo o que se saberá a respeito do ofício de editor, mas, logo que se chega ao básico ambiente

bíblico, confia em mim. Vou ser a sua mentora durante a maior parte desta viagem.

- Sinto-me contente, muito contente -disse Randall.

Com um ar de vago divertimento, Naomi examinou-lhe o rosto.

- Sente-se na verdade? - Olhou para além dele. - julgo melhor começar circulando por aí. A

lição Número Um começa amanhã à tarde.

Cinco minutos depois, Wheeler agarrava Randall pelo cotovelo arrastando-o para um canto

da sala, sussurrando-lhe ao ouvido:

- Duas personalidades que deve conhecer. Extremamente importantes para o nosso futuro.

Conhecem o nosso segredo e, evidentemente, apóiam-no. Fazem na verdade parte integrante do

projeto. Sem eles estaríamos pouco menos do que impotentes. O Dr. Stonehill, da Sociedade

Bíblica Americana, e o Dr. Evans, do Conselho Nacional de Igrejas.

O Dr. Stonehill, era um tipo calvo, melancólico, frívolo e pomposo. Era enamorado pelas

estatísticas, que disse a Randall:

-Praticamente todas as igrejas nos Estados Unidos apóiam o nosso trabalho e contribuem

para o nosso orçamento. O nosso negócio principal é a distribuição de Bíblias. Todos os anos

fornecemos às igrejas membros exemplares das Sagradas Escrituras que são impressas sem notas ou comentários. Publicamos Bíblias, ou extratos bíblicos, em doze línguas diferentes.

Recentemente, num só ano, juntamente com a Sociedade Bíblica Unida, distribuímos

150 000 000 de exemplares das Sagradas Escrituras por todo o mundo. Num só ano, pense bem.

Sentimo-nos orgulhosos de tal feito.

Parecia um pavão de irisadas penas em leque, abertas, como se fosse pessoalmente

responsável por aqueles 150 000 000 de Bíblias. Randall não sabia o que dizer, e limitou-se a

murmurar:

- Impressionante.

O Sr. Stonchill prosseguiu:

- Existe uma razão para essa aceitação universal. A Bíblia é um livro para todos os

homens e para todas as épocas. Talvez, isso se deva à Bíblia, como disse o Papa Gregório, um

arroio onde o lobo e o cordeiro podem beber juntos. Gregório, do século VI, como saberá.

Randall sabia. A cabeça andava-lhe já à roda. Em estilo ponderoso, o Dr. Stonehill

continuou:

- Com a descoberta, o Novo Testamento engrandecer-se-á e a distribuição da nossa

Sociedade aumentará dez vezes, segundo prevejo. Até o presente, existem 7 959 versículos do

Novo Testamento. Todavia, acrescentando... nem mesmo me atrevo ainda a mencionar o último

evangelho pelo seu nome... mas, com essa adição aos versículos canônicos, o entusiasmo por

Nosso Senhor não conhecerá limites. A Versão do Rei Jacob, como sabe, põe na boca de Jesus

36450 palavras. Mas agora, agora...

Agora, Randall apenas queria ser salvo daquele tormento. Minutos depois, invocando estar

com sede, procurou um oásis qualquer, mas em breve se encontrou de novo agarrado por

Wheeler e levado a presença do Dr. Evans, diretor do Conselho Nacional de Igrejas.

O Dr. Evans era um pouco melhor. Era apenas calvo, não tão sombrio, e falava com um

ardor controlado. Era mais simpático e o que dizia era mais intrigante para Randall do que as

estatísticas do Dr. Stonehill, especialmente naquele ambiente de confusão.

-O Conselho Nacional de Igrejas é a agência oficial para trinta e três comissões

eclesiásticas- Protestantes, Ortodoxas Orientais e uma Católica-nos Estados Unidos. Nenhum

novo empreendimento bíblico será, totalmente, bem sucedido sem o nosso completo apoio. Desde o princípio que estamos representados no projeto do Sr. Wheeler, e sentimo-nos imensamente

contentes pelo professor Monti ter feito a descoberta arqueológica mais significativa na história do

Cristianismo. Não existe paralelo para esse achado. A importância da descoberta desse quinto

evangelho excede de longe as descobertas dos Documentos do Mar Morto, em Israel e dos

papiros de Nag Hamadi, no Egito. Não podemos imaginar a total importância dessa descoberta.

-O que quer dizer a total importância? -perguntou Randall. - Evidentemente, para já, prova

que Jesus existiu na realidade.

- Não se trata disso - disse o Dr. Evans. - Afinal de contas, somente uma pequena escola

de cépticos, principalmente na Alemanha, tem negado desde sempre que houvesse uma pessoa

tal como Jesus. Na verdade, a maioria dos eruditos da Bíblia jamais se sentiram profundamente

perturbados a respeito da historicidade de Jesus. Sempre acreditamos que a vida de Nosso

Senhor estava tão bem estabelecida como as vidas de Sócrates, Platão e Alexandre, o Grande.

Os assírios e os persas deixaram-nos muito menos informações a respeito dos seus famosos

chefes e, todavia, nós nunca pusemos dúvidas em que existiram. Quanto a Jesus, lembramos

sempre a nós próprios que a área das suas atividades foi relativamente confinada, que o total do

seu ministério foi extremamente breve, curto, que os Seus seguidores foram acima de tudo gente

simples. Não poderíamos esperar templos erguidos, nem estátuas feitas para honrarem uma

Pessoa que muita gente considerou como um mero evangelista rural, Uma Pessoa injustamente

classificada por Shelley de demagogo provinciano. Mesmo a morte de Jesus, no contexto do Seu

tempo, foi de pouca importância.

Era coisa que nem sequer passara pela cabeça a Randall.

- Pensa realmente que foi ignorada?

-Quando ocorreu? Claro que sim. Do ponto de vista do Império Romano, o julgamento de

Jesus em Jerusalém não passou de um distúrbio local sem qualquer projeção, aliás, igual a

centenas as quais os romanos já estavam habituados. Mesmo o relato de Petrônio sobre o caso

embora hoje para nós assuma um valor incalculável -não passou de mais um outro relatório de

rotina do ano 30 D.C. De fato, Sr. Randall, a maior parte dos estudiosos da Bíblipensandoam

sempre que foi surpreendente e afortunado ter-se escrito alguma coisa a respeito de Jesus

através de pessoas que coligiram informações daqueles que O conheceram. Podemos, no entanto, encontrar esses testemunhos nos evangelhos. Os tribunais dependem, habitualmente, do

depoimento de testemunhas para apuração dos fatos. Os evangelhos fornecem-nos essas provas.

Desde sempre que os eruditos compreenderam a razão dos pormenores escassos a respeito de

Jesus uma vez que dependeram de relatos orais das testemunhas -mais tarde, exarados pelos

autores dos evangelhos - que de nenhum modo demonstravam interesse na biografia de Cristo

mas sim, no Seu aspecto sob o ponto de vista messiânico. Os seguidores de Jesus não sentiram

necessidade de registrarem os eventos para a história porque para eles a história estava perto do

seu tempo. Não manifestaram interesse em descreverem o aspecto físico de Jesus porque

queriam antes falar daquilo que Ele disse e fez. Nem por sombra conceberam a necessidade de

preservarem a descrição do aspecto físico ou da vida de Jesus, dado que aguardavam o seu

imediato regresso «sustentado pelas nuvens do céu». Mas, os leigos, o povo comum, jamais

compreenderam que assim fosse e por isso, cada vez em maior número, surgiram os cépticos e

incrédulos. Para a gente do nosso tempo, educada no conceito da biografia e da história, Jesus

tornou-se um ser irreal, a figura de ficção de um conto popular, tal como Hércules ou Paul Bunyan.

-E agora, com a nova Bíblia, pensa que essas dúvidas se dissiparão?

-Para sempre-disse firmemente o Dr. Evans.-Com o advento da nova Bíblia cessará o

ceticismo. Jesus, o Messias será totalmente aceito. A prova será tão forte como se Ele fosse

preservado para a posteridade em fotografia ou num filme. Sabendo que Jesus teve um irmão que

se antecipou a todas as dúvidas pelo cuidado de registrar em primeira mão, fatos a respeito da

vida d'Ele, sabendo que sobreviveram fragmentos do manuscrito que contêm um relato da Sua

Ascensão por uma testemunha ocular, o mundo ficará arrebatado e restaurar-se-á em toda a

parte uma crença sem mancha. Sim, Sr. Randall, aquilo que o nosso caro Sr. Wheeler e os seus

colegas estão prestes a publicar e oferecer ao mundo não só afastará para sempre a descrença

como também inspirará um milênio de fé e esperança entre os homens. Os seres humanos têm

desejado durante séculos acreditar num Redentor. Finalmente, estão agora a caminho dessa total

aspiração. Sr. Randall, sem dúvida que está envolvido num acontecimento memorável. Todos nós

estamos. É para esse empreendimento sem paralelo que eu lhe desejo boa viagem.

Completamente estonteado, ainda incapaz de absorver as implicações do achado, Randall

procurou alívio temporário numa taça de champagne e buscou depois a realidade simples na pessoa de Darlene Nicholson.

Investigando, localizou-a perto da porta. Um oficial de bordo acabara de se aproximar dela

para lhe dizer qualquer coisa. Ela fez um sinal com a cabeça, e apressadamente seguiu o oficial

da marinha mercante francesa para fora da sala. Curioso a respeito da súbita partida de Darlene,

Randall tirou da bandeja de um garçon que passava mais uma taça de louro e espumoso líqüido,

e, molhando os lábios, decidiu saber para onde ela foi.

Abrindo caminho pela multidão apinhada na sala, achou-se no Convés, coberto perto de um dos

elevadores. Marlene não estava à vista daquele lado. Viu se a encontrava na sala de estar

principal, ao dar a volta a uma escada, viu-a encostada a uma das janelas escancaradas da

varanda do Convés Varanda. Mas, não estava sozinha, encontrava-se em grande conversa com

um jovem mais ou menos da idade dela. Darlene tinha vinte e um anos, e o moço teria quando

muito mais dois ou três. Um terno um tanto largo, de tecido de linho, não lhe ocultava por

completo a compleição física bem desenvolvida. Era um homem de cabelo muito loiro, cortado

curtíssimo, de feições bem desenhadas e marcantes que terminavam num maxilar quadrado.

Parecia estar pedindo, insistentemente, algo a Darlene.

Nessa altura, por uma descrição que Darlene em certa ocasião lhe fizera, tentando

provocar ciúmes, Randall reconheceu o moço. Era Roy Ingram, antigo namorado dela em Katisas

City. Era um contabilista, ou pelo menos preparava-se para o ser. Antes de Randall ter tempo para

quaisquer especulações sobre a presença do rapaz naquele lugar, Darlene dera fé da sua

presença, acenara-lhe com a mão, e caminhava em sua direção, seguida pelo jovem.

Randall procurou um meio de se escapar à apresentação, mas era demasiado tarde. Os

dois estavam já perto dele. Darlene tinha agora uma gardênia pregada na blusa, uma gardênia

daquelas artificiais, que Randall julgava que já não se fabricassem.

O sorriso dela era de satisfação, ao fazer as apresentações.

-Roy, este é o meu patrão, Sr. Steve Randall..., este é Roy Ingram, um amigo meu de...

Kansas City.

Randall apertou a mão do rapaz.

- Miss Nicholson já me falou de si.

Roy Ingram estava evidentemente embaraçado.

- Muito prazer em conhecê-lo, senhor. Darlene escreveu-me a respeito do trabalho na sua

firma, e disse-me também que partiria para a Europa com o senhor em missão de trabalho. Eu...

pensei em vir por aqui para desejar... a Marlene uma boa viagem.

-Foi muito amável e gentil da sua parte vir desde Kansas para lhe desejar boa viagem.

Ingram corou e atalhou:

- Bem, eu... eu também tinha uns assuntos a tratar em Nova York... mas, claro, obrigado...

pelas suas palavras.

- Vou deixá-los conversar à vontade - disse Randall. Tenho que voltar para a festa.

Uma vez em segurança na sala privativa, Randall lembrou-se da primeira vez que ouvira

falar de Roy Ingram. Fora na noite do dia em que conhecera Darlene Nicholson. Ela fora uma das

muitas moças enviada por agência como candidata a um emprego de secretária. Randall

encontrava-se nessa ocasião no escritório e ligara o telefone para que Wanda lhe levasse uns

documentos. Wanda entrara e pela porta aberta, atrás dela, Randall vislumbrara Darlene sentada

ao lado da secretária, com uma perna traçada.

- Quem é ela? - perguntara, fazendo um sinal com a cabeça para a porta.

-Uma das moças candidatas ao emprego. Tenho estado a espreme-Ia. Mas o emprego não

será para ela.

-Talvez se tenha candidatado ao emprego errado. Mande-a ter comigo Wanda, e nada de

observações. Não se esqueça de fechar bem a porta.

Depois as coisas foram fáceis. O nome dela era Darlene e deixara Kansas City dois meses

antes porque a cidade provinciana lhe tolhia as suas potencialidades criadoras. Sempre desejara

trabalhar para a televisão em Nova York. Surgiram promessas e perspectivas habituais, mas nada

de aparecer nas telas do pequeno aparelho. Como tinha pouco dinheiro, pensara que gostaria de

trabalhar para uma firma famosa que tratava com gente famosa, porque seria engraçado. Randall

gostara das maneiras simples dela e, sobretudo, dos seus rijos seios e daquelas elegantes

pernas. Servira-lhe uma bebida e mencionara ocasionalmente os nomes de alguns amigos e

clientes, dizendo-lhe que se sentia impressionado com a sua personalidade e intelecto, tão

impressionado que achava ser pura perda de tempo que ela trabalhasse num escritório que lhe

ofuscaria os naturais talentos. Prometera procurar-lhe algo melhor e mais adequado. E, a propósito, estaria ela livre para

jantar com ele?

Depois do jantar, Darlene seguira-o até o apartamento. Fora nessa altura que lhe

perguntara se tinha um namorado. Ela admitira que sim, um tal Roy, em Kansas City, mas contara

que havia rompido com ele quando partira para Nova York, por ser muito criança e maçador.

-E gostaria de ter aqui alguém que a estimasse? -perguntara-lhe.

- Depende.

- Uma pessoa que tomasse conta de si? - persistira.

- Se eu gostasse dessa pessoa, porque não?

- Gosta de mim?

Darlene passara a noite com ele. No dia seguinte mudara-se para o seu apartamento.

Randall sempre pensara ter feito um negócio justo. Darlene desejara luxo, ócio, conhecimento

com pessoas notáveis e encantadoras, viver em lugares dispendiosos. Randall necessitara de

uma companhia de mulher com um corpo jovem e sem qualquer envolvimento de tipo emocional,

e obtivera o que pretendera. Sem dúvida, um negócio justíssimo. Todavia, naquele momento,

depois de a ter visto com aquele rapaz leal e amigo, um moço da idade dela, sentia uma ponta de

culpa.

Alguns momentos depois, Darlene juntou-se a Randall na sala onde acontecia a festa de

despedida. O barulho ali dentro parecia ainda maior. Ela tinha um ar satisfeito e continuava a usar

a gardênia na blusa.

-Já me vi livre de Roy. Tiveste ciúmes?

Randall pensou que ela não passava de uma garota estúpida.

- Que queria ele? - perguntou.

- Queria que eu não embarcasse contigo. Queria que eu voltasse com ele para Karísas

City. Quer casar comigo.

- Que lhe respondeste?

- Que queria ir viajar contigo. Já estás satisfeito, querido?

O sentimento de culpabilidade dele aumentara. Nada tinha para oferecer àquela moça na

sua vida errante. Apesar disso, ela estava rejeitando alguém, algo de permanente e decente na vida para continuar vivendo com ele no meio da frivolidade. Não era justo. Todavia, também não

via nada de injusto na situação. Afinal de contas, meter o pênis no interior de uma mulher jovem

que desejava essa introdução com toda a sua volúpia não era considerado um ato de corrupção.

Se havia qualquer corrupção, estava em utilizar a sua imagem como uma figura de pai

amadurecido, tanto quanto a sua riqueza e poderio, para se aproveitar da fraqueza neurótica dela.

Ela merecia alguém jovem como ela, que lhe dispensasse todos os cuidados e a contemplasse

com três filhos, com uma máquina de lavar e com um secador, para toda a vida. Merecia alguém

como Roy Ingram. No entanto ela preferia uma viagem a bordo do France, aquela ruidosa festa de

despedida e o luxo que acompanhava tudo aquilo. Pois muito bem, estava tudo certo para ele e

não menos certo para ela. Para o diabo com a moralidade.

Acabou por dizer:

- Vamos, Darlene, o champagne é por conta da casa.

Era tudo o que se conseguia lembrar do primeiro dia a bordo. A seguir, o segundo dia, um

dia já no mar.

Bem estendido na fofa cama do camarote de luxo, agarrou no segundo programa.

Programa para hoje

Sábado, 08 de junho

De manhã das 07h30 às 09h30- Café salão de refeições Chambord

10h00 Ginástica à beira da piscina, Convés “D”, com o instrutor

Pôs o programa de lado e começou a reviver tudo o que se recordava do seu segundo dia

a bordo.

Wheeler e Naomi Dumi que possuíam quartos separados na suite de luxo chamada

Normandia, situada no Convés principal do navio, desceram para se juntarem a Randall e

Darlene, quando estes estavam prestes acabando de engolir o ligeiro café. Depois de ter

prometido aos dois que começaria trabalhando com eles dentro de uma hora, Randall levara

Darlene dando um passeio higiênico pelo Convés Varanda, fazendo com ela uma aposta, durante o passeio, sobre a distância que o France percorreria entre o meio-dia desse dia e a mesma hora

do dia seguinte. A seguir, pelo elevador interno, dirigiram-se ao Convés «D», onde Randall usava

um calção de banho e Darlene um dos biquíni mais reduzido que Randall jamais vira. Tomaram

banho na luxuosa piscina durante meia hora. Finalmente Darlene iniciara a sua vagabundagem

pela embarcação, para gastar seu tempo vendo filme, televisão, ou aprender um daqueles

complicados jogos de bordo. Ela não revelava o mínimo interesse no trabalho de Randall,

bocejava quando a conversa versava qualquer tema sério e a leitura nem lhe passava pela

cabeça. Sentia-se feliz com qualquer atividade que fosse física e contentava-se absolutamente em

conhecer pessoas famosas, se é que a bordo se encontravam algumas.

Randall encaminhou-se para o Salon Monaco, uma sala segregada situada por trás da

biblioteca e da sala de correspondência para os passageiros da classe de luxo. Quando entrou já

lá se encontravam Wheeler, em mangas de camisa e de gravata aliviada, e Naomi Dulin, sentada

a uma mesa, que tirava apontamentos de uma pasta em pele de jacaré.

Sentaram-se os três. Enfronhado por completo no trabalho, Randall em breve esqueceu

totalmente o palácio flutuante que o cercava. Gradualmente, sentiu-se impelido para um passado

remoto, deslizando pelos corredores de muitos séculos, até uma época rude, antiga, primitiva e

violenta situada na Palestina do século I, quando os judeus estavam sujeitos à ocupação romana.

Wheeler iniciara a exposição, ao mesmo tempo que tirava o celofane e cortava a ponta de

um «puro» havano, carruto cubano, comprado na tabacaria a bordo.

- Steve, para que compreenda, integralmente, o valor da descoberta do professor Monti em

Ostia Antica, tem que ter bem presente o pouco que sabíamos a respeito de Jesus Cristo até o

achado dos documentos. Se você aceitar os quatro evangelhos como uma coisa dada por Deus,

uma revelação divina; aceitar cada frase inserida, simplesmente, baseado na fé sentir-se-á nesse

caso, naturalmente, satisfeito e considerará muito o que sabe acerca de Jesus. Mas, a maioria

das pessoas há muito tempo recusa aceitar o tão pouco que se sabe do Salvador.

«Não obstante, o que o Dr. Evans lhe disse na festa de despedida sobre a maior parte dos

estudiosos da Bíblia acreditarem sempre na existência de Cristo, o fato é que entre os

racionalistas religiosos e os historiadores seculares houve sempre menos confiança na

possibilidade d'Ele ter existido. A partir do momento em que você exige algo comprovado, no qual verifique a história da vida de Jesus e não se contentar sobre o que normalmente se propaga,

então surgem as dificuldades. Ernest Renan, recordou-nos que os fatos conhecidos a respeito de

Jesus se resume em menos de uma página. Muitos eruditos vão até mais longe, argumentando

que tais fatos pouco vão além de um parágrafo. Outros eruditos -Reimarus e Bauer na Alemanha,

Pierson e Naber na Holanda - pronunciam-se em que nem uma só palavra pode dar testemunho a

favor da existência de Jesus, porque Ele não passa de um mito. Todavia, nos últimos cem anos,

pelo menos setenta mil das chamadas biografias foram escritas e publicadas a respeito de Jesus.

-Mas como é possível? - perguntou Randall.-Em que foram baseadas essas biografias?

Nos quatro evangelhos?

- Exatamente - respondeu Wheeler. - Nos escritos dos quatro discípulos - Mateus, Marcos,

Lucas e João - e em pouco mais. Ora esses quatro autores dos evangelhos não viveram com

Jesus, não O observaram, não O viram em carne e osso. Limitaram-se a recolher tradições orais,

alguns escritos da primitiva comunidade cristã e foi isso o que transcreveram para os papiros

décadas depois da suposta morte de Jesus. Tudo isso se solidificou no cânone imutável,

convertido em nosso Novo Testamento por volta do terceiro ou quarto século.

George L. Wheeler expeliu uma nuvem de azulado fumo, procurou entre os papéis que

Naomi colocara diante dele e recomeçou.

-Se basearmos nossos conhecimentos da existência de Cristo e da Sua vida em

testemunhos puramente cristãos, no testemunho dos evangelhos, o que teríamos? A história do

Novo Testamento abrange um período que não vai além de uma centena de anos. Dos vinte e

sete livros que compõem o Novo Testamento, somente quatro consideram na verdade, a vida que

Jesus viveu, e esses quatro representam menos de quarenta e cinco por cento do total do Novo

Testamento. Mas, o que nos dizem esses quatro livros sobre a Sua vida real?

“Registram traços breves reduzidos, pormenores do primeiro e do décimo segundo ano da

vida de Jesus e passam depois num salto para os últimos dois anos da sua existência terrestre, e

é tudo o que noticiam. Na verdade não há notícia de nove décimos da sua vida. Muito pouco nos

é dito sobre infância, juventude e maioridade. Não nos dizem, exatamente, onde é que Ele

nasceu, onde estudou, qual era o seu mister. Não é dada qualquer descrição física d'Ele.

Somente baseados em fontes cristãs, aquilo que sabemos de Jesus pode integrar-se por compressão num parágrafo... Naomi, leia a Steve aquilo que temos.”

Randall voltou a atenção para Naomi Durin. As feições dela não deixavam transparecer

qualquer emoção. Concentrava-se na folha de papel que estava à sua frente.

-Com base nos escritores dos evangelhos, eis tudo o que se deduz - e começou lendo em

voz alta: -Jesus nasceu perto do final do reinado de Herodes, o Grande em Nazaré, ou Belém. Foi

levado, como medida de proteção, para o Egito. Provavelmente, passou a infância numa cidade

da Galiléia chamada Nazaré. Há somente doze palavras consagradas à sua infância, declarando

que Ele cresceu, adquirindo um espírito forte, cheio de sabedoria. Por volta dos doze anos, foi

levado para Jerusalém onde se reuniu com os doutores do templo. Depois disso, um enorme

vazio. Nem mais uma palavra de informação até Jesus ter cerca de trinta e dois anos.

Aprendemos depois que foi batizado por João, o Batista, que foi enviado por Deus a fim de

preparar o povo para o aparecimento do Messias. Uma vez batizado, Jesus retirou-se para o

deserto onde passou quarenta dias em meditação.

Randall interrompeu.

- Quantos evangelhos registram essa estadia no deserto?

- Foi registrada por Marcos, Mateus e Lucas, mas não por João - respondeu Naomi.

Depois, concentrou-se de novo nos seus apontamentos, lendo: - Saindo do retiro no deserto,

Jesus regressou à Galiléia para empreender Sua pregação. Realizou duas viagens em volta de

Cafarnaum e numa terceira viagem atravessou o mar da Galiléia para pregar em Gadara e

Nazaré. Mais tarde, seguiu para o norte, a fim de exercer o seu ministério em Tiro e Sídon. Voltou

finalmente a Jerusalém. Retirou-se para um lugar fora da cidade e manteve-se em contato com os

seus discípulos. Na véspera da Páscoa, entrou em Jerusalém pela última vez. Derrubou as

bancas dos vendilhões do templo. Ensinou no templo. Procurou refúgio no Monte das Oliveiras.

Com os doze discípulos, realizou a ceia na casa de um amigo. Foi preso no jardim de Getsêmane

e considerado culpado de blasfêmia pelo conselho do Sinédrio. Compareceu depois perante

Pôncio Pilatos, o governador Romano, para ser julgado, foi condenado à morte e crucificado no

monte Gólgota.

Naomi pousou na mesa a folha de papel. Lançou uma olhada para Wheeler.

-Eis toda a história de Jesus homem, de acordo com os evangelhos, sem as parábolas, preceitos, milagres, possibilidades e dúvidas. Eis tudo o que milhões de cristãos conseguiram

saber a respeito de Jesus, como pessoa humana, durante quase dois mil anos.

Randall agitou-se na sua cadeira.

-Devo admitir que foi muito pouco para se edificar uma igreja e insuficiente para provar que

Jesus era o Filho de Deus.

-Ou para manter por tanto tempo milhões de crentes- completou Wheeler. -E,

recentemente, desde a investida dos racionalistas e do advento da idade da ciência, pouquíssimo

para manter os fiéis satisfeitos.

-Contudo, existem escritos a respeito de Cristo por não-cristãos - lembrou Randall.-Por

exemplo, da autoria de Flavius Josephus e de alguns escribas romanos.

- Sim, Steve, mas não são suficientes, pelo contrário. O testemunho cristão é relativamente

pormenorizado em comparação com o testemunho dos não-cristãos. As nossas provas romanas

falam da existência de cristãos, mas não fornecem qualquer descrição de Cristo. Contudo,

presumimos que se o cristianismo era conhecido dos seus inimigos, deverá ter existido um Cristo.

De fato temos duas fontes judaicas que falam de Cristo. - Wheeler colocou a ponta do seu charuto

no cinzeiro. -Você mencionou Flavius Josephus, o pretenso padre e historiador judaico que tomou

a cidadania romana. A sua vida abrangeu os anos 37 D.C. até cerca de 100 D.C. Caso

acreditemos nos manuscritos existentes de sua autoria, teremos então uma positiva confirmação

dos evangelhos. Flavius Josephus acabou de escrever as Antigüidades dos judeus em 93 D.C.

Aparentemente mencionou Cristo em duas passagens... Naomi, tem essas passagens à mão?

Naomi Durin localizou o que lhe era pedido, após uma breve busca entre a papelada.

-A mais longa das duas passagens de Flavius Josephus diz: «Ali surgiu, por essa época,

Jesus, um homem sábio, se é justo chamar-lhe um homem, porque na verdade praticou atos

extraordinários, sendo um mestre de homens contentes por receberem a verdade, tendo atraído à

sua doutrina muitos judeus e muitos homens da raça grega. Ele foi o Cristo. E quando Pilatos a

instâncias dos homens mais sábios entre nós, o condenou sendo crucificado, aqueles que

primeiro o amaram não cessaram de o fazer, porque no terceiro dia ele apareceu de novo, uma

vez que os divinos profetas tinham profetizado isso mesmo e muitas outras maravilhas a respeito

dele. E mesmo agora a tribo dos cristãos, assim chamados, ainda não se extinguiu.» Agora a segunda passagem, a mais curta, que...

Wheeler levantou a mão.

- Basta, Naomi, posso prosseguir agora. - Voltou-se para Randall. - Se foi na verdade

Josephus quem escreveu tais palavras, constituiria sem dúvida a mais antiga referência a Jesus

em documentos seculares. Infelizmente, não conheço um só erudito que acredite que Josephus

escreveu tal passagem em sua totalidade. Tal como foi redigida, ninguém o considera autêntico,

devido ser demasiado pró-cristã para ser escrita por um primitivo escritor judeu. É, simplesmente,

difícil engolir seu conteúdo como fidedigno, sobretudo pouco crível que um historiador não-cristão

se referisse a Jesus como «um homem sábio, se é justo chamar-lhe um homem» e declarando

«Ele foi o Cristo.» Tais palavras foram mais tarde consideradas como uma interpolação feita por

um escriba cristão durante a Idade Média, um escriba que tentava criar um Jesus histórico. Por

outro lado, alguns dos nossos consultores da Ressurreição Dois - entre eles o Dr. Bernard

Jeffries, com quem você se encontrará - estão convencidos que Josephus se referiu a Jesus duas

vezes, mas, concordam também, que o que ele escreveu foi, evidentemente, pouco lisonjeiro e

nada apologético, sendo emendado séculos depois por qualquer copista cristão piedoso que não

gostou da passagem.

- Por outras palavras, os eruditos pensam que Flavius Josephus só reconheceu a

existência de Jesus, não é assim?

- É. Mas, o caso é que tais pensamentos não passam de especulações, de modo que não

é nenhuma prova. Preocupamo-nos a respeito de fatos históricos em documentos seculares.

Outra fonte judaica sobre Jesus é o Talmude, que os escribas judeus começaram a redigir no

século II. Ora, tais documentos rabínicos basearam-se em boatos, histórias passadas de boca em

boca, e, é claro, desfavoráveis a Jesus. Registraram que Ele praticava magia e que acabou por

ser enforcado sob acusações de heresia e de arrastar o povo por maus caminhos. Mais dignas de

crédito, ainda, são as menções puramente pagãs ou romanas relacionadas a Cristo. A primeira

foi...

Coçou uma das hirsutas sobrancelhas tentando lembrar-se, e Naomi interveio

rapidamente:

-Foi de Thallus, na sua história em três volumes. Provavelmente, escrita em meados do primeiro século.

-É verdade -prosseguiu Wheeler-a primeira foi de Thallus. Ele descreveu as trevas que

pairou sobre a Palestina na altura em que Jesus morreu, atribuindo essa escuridão a um eclipse

do sol, embora mais tarde, os autores cristãos tivessem insistido no fator milagre. A seguir foi

Plínio, o Moço, quando governador da Bitínia, numa carta para o Imperador Trajano, por volta de

10 D.C.- ao falar de litígios na sua comunidade com a seita dos cristãos. Considerou o

cristianismo uma rude superstição, mas, escreveu também que os seus partidários pareciam

inofensivos, reunindo-se antes de raiar a manhã para cantarem «um hino a Cristo como a um

deus». Depois foi Tácito, nos seus Anais escritos entre 110 e 120 D.C. O Imperador Nero, para se

absolver de ter incendiado Roma, atirou a culpa em cima dos cristãos... Naomi, vejamos essa

transcrição.

Wheeler pegou nas duas folhas datilografadas que ela lhe estendeu, dizendo depois a

Randall:

-Quero que ouça, pelo menos uma parte, do que Tácito escreveu sobre os

acontecimentos: «Nero pôs a culpa e infligiu as mais requintadas torturas numa classe odiada

pelas suas abominações, a quem a população perseguia e a quem chamava cristãos.

Cristus, de cujo nome deriva a seita, sofreu a pena capital durante o reinado de Tibério às mãos

de um dos nossos procuradores, Pôncio Pilatos, e das mais malévolas superstições, verificadas

até à data, irrompeu não só na Judéia, a primeira fonte do mal, como se alargou até Roma ... »

Wheeler levantou os olhos.

-Finalmente, temos esse historiador mexeriqueiro, Suetônio que nas suas “Vidas dos

Césares”, escrita entre 98 D.C. e 138 D.C., falando do Imperador Cláudio disse: «baniu de Roma

todos os judeus, que estavam, constantemente, fazendo distúrbios a instigações de Crestus.» E

eis tudo o que temos, Steve, as únicas menções não-cristãs de Cristus, Crestus ou Cristo, a maior

parte, feitas entre meio século e mais de um século depois da suposta morte de Jesus. De modo

que aquilo que herdamos da história judaica e romana é que, provavelmente, o agente catalisador

dessa nova religião chamava-se “Cristo”. Se quiséssemos mais elementos, teríamos que

depender de fontes extremamente suspeitas , ou seja, nomeadamente dos quatro autores dos

evangelhos. Simplesmente, não possuímos uma biografia de Jesus Cristo objetiva e concreta escrita por um dos seus contemporâneos. Temos, somente um culto, cada vez mais difundido,

convertido pelas suas crenças num possível Mito.

-Mesmo assim - disse Randall - a falta de uma verdadeira informação biográfica não é

forçosamente suspeita. Tal como o Dr. Evans frisou, o período da pregação de Jesus foi tão sem

importância a Sua morte para os romanos, que nem sequer existiu qualquer razão para que o

caso ficasse registrado,

-De fato - concordou Wheeler.-Penso que Millar Burrows, o perito, a maior autoridade nos

Pergaminhos do Mar Vermelho, ou dos Documentos do Mar Morto, considerou o caso da melhor

forma. Sublinhou que se Jesus fosse um revolucionário com um milhares de adeptos, se tivesse

lutado contra as legiões romanas e tentado estabelecer o Seu próprio reino, com certeza

existiriam moedas gravadas e inscrições marcadas em pedras que registrassem Sua revolução e

Seu subseqüente fracasso. Mas, disse Burrows, Jesus não passou de um pregador errante. Não

escreveu livros, não construiu edifícios, nem organizou instituições. Deixou com toda a

simplicidade a César o que era de César. Não procurou mais do que fundar na terra um reino dos

Céus, esperando que alguns pobres pescadores levassem Sua mensagem à humanidade pela

palavra oral. Como Burrows disse, o reinado de Herodes deixou o seu testemunho em colunas

desmoronadas. O começo do Cristianismo não possui tais provas arqueológicas, dado que Jesus

não deixou atrás de Si mais nenhum monumento, a não ser a Igreja Cristã.

-E agora, quase de um dia para o outro, o mundo conhecerá o contrário - disse Randall

com ar pensativo - O mundo saberá que a biografia de Jesus foi escrita por duas pessoas: Jacob

e Petrônio. Duas pessoas que o conheceram em carne e osso. George, isso é um milagre.

- É um milagre de sorte, por um feliz acaso - disse Wheeler - Jesus teve um irmão que foi

bastante íntimo d'Ele, que O reverenciava, que se sentiu, suficientemente, impressionado por ele

e pela Sua causa para se empenhar em escrever a vida de Jesus. O resultado disso, é que daqui

a dois meses, o Evangelho Segundo Jacob cairá como uma bomba, como o ribombo de um

trovão, sobre uma humanidade que de nada suspeita. Mas, como se Jacob não fosse suficiente, a

luta pelo poder em Roma de 30 D.C., precisamente, na altura em que Jesus foi crucificado,

fornece-nos a prova de Jesus como ser e fala-nos dos seus derradeiros dias em Jerusalém. E

tudo isso nos é fornecido por uma fonte pagã imparcial. Randall acabou de acender o seu cachimbo.

- George, ainda não me disse muito a respeito disso.

- Terá a história completa nas próximas semanas. Por hora, resumindo, eis como o

Pergaminho Petrônio, provavelmente, aconteceu. Como sabe, quando Jesus pregava na colônia

romana da Palestina, o imperador era o velho e caduco Tibério. Por várias razões Tibério preferia

viver afastado na paradisíaca ilha de Capri. Como seu representante em Roma, deixara na capital

do Império, o prefeito da sua Guarda Pretoriana, o ambicioso Lúcio Élio Sejano. O Imperador

Tibério governava através Sejano, mas, na verdade este era o homem que governava o Império

Romano e que planejava derrubar Tibério e fazer-se aclamar imperador. Em todas as colônias e

províncias de Roma, Sejano colocou, governadores que lhe eram leais e possuía uma rede de

centuriões que lhe enviavam, regularmente, notícias sobre quaisquer deslealdades, deficiências

ou revoltas nos territórios do Império. Foi Sejano quem colocou Pilatos na Palestina, e, ao que

parece, os oficiais das legiões sob o governo de Pôncio Pilatos receberam ordens para lhe

relatarem regularmente- por vezes secretamente -qualquer perturbação, julgamento ou execução,

sem importar a sua dimensão, que tivessem lugar na província. Os relatórios eram enviados por

correios para Roma e chegavam intactos às mãos de Sejano.

Randall estava fascinado.

-De modo que, quando Jesus foi submetido a julgamento e crucificado, ainda que fosse um

caso mesquinho, houve um oficial romano que, rotineiramente, relatou o caso a Sejano em Roma,

não é verdade?

-Mais ou menos assim- respondeu Wheeler.-Ou o próprio Pilatos aprovou e enviou o

relatório de rotina sobre o julgamento e morte de Jesus ao governador de Damasco, que por sua

vez o fez seguir para Sejano em Roma, ou Pilatos não se importou em enviar nenhum relatório,

mas, o centurião da sua guarda pessoal, que acompanhou Jesus ao Gólgota e fiscalizou a Sua

crucificação, escreveu o relatório em nome de Pilatos e enviou-o por correio militar para Sejano. E

esse comandante da guarda de Pôncio Pilatos chamava-se Petrônio. No entanto, e aqui é que

está o interesse da coisa, Sejano, provavelmente, nunca viu tal relatório.

-Nunca o viu? Que quer dizer? - admirou-se Randall.

- De acordo com o documento, Jesus foi, presumivelmente, executado no sétimo dia dos Idos de Abril, no décimo sétimo ano do reinado de Tibério – por volta de 30 D.C. Muito bem.

Assim que o relatório ficou pronto para seguir, chegaram boatos às colônias de que Sejano estava

metido numa conspiração contra o imperador. Esse relatório sobre a crucificação de Jesus,

juntamente com outros documentos, é quase certo que foi retido, até que a posição de Sejano

fosse definida. Depois, em Cesaréia ou Damasco, devem ter decidido que as coisas estavam

resolvidas em Roma e que Sejano mantivera o prestígio, continuando no poder. De modo que o

relatório, com outros, seguiu o seu destino. Quando o emissário desembarcou do navio mercante

no Porto de Ostia na Itália, o que deve ter acontecido no ano seguinte, isto é em 31 D.C. - logo

que desembarcou soube por outros soldados e oficiais que Sejano, bem como todos os que com

ele comunicassem, eram considerados suspeitos, pois na verdade estava em maus lençóis.

-E era verdade?

-Sem dúvida - garantiu Wheeler.-O Imperador Tibério César tivera conhecimento que

Sejano tentava diminuir a sua autoridade e pensando apossar o trono e vai daí o Imperador

mandou que Sejano fosse executado em Outubro de 31 D.C. Vendo no pé em que as coisas

estavam, receoso de entregar os seus relatórios confidenciais a Sejano, correndo o risco de atrair

sobre a sua cabeça a cólera de Tibério, o mensageiro deixou provavelmente os seus documentos,

incluindo o processo e crucificação de Cristo, para salvaguarda, nas mãos de qualquer subalterno

da Guarda Pretoriana ou até nas mãos de qualquer civil amigo, regressando à Palestina para

continuar cumprindo os seus deveres.

-Começo a imaginar aquilo que deve ter acontecido -disse Randall.

- Nada sabemos com segurança - lembrou-lhe Wheeler -, mas podemos entrar em

algumas conjecturas lógicas. O mais provável é que a pessoa a quem foi dado o relatório resolveu

retê-lo depois da morte de Sejano. Em breve o documento foi posto de lado como ultrapassado,

caindo no esquecimento. Depois da pessoa a quem o relatório fora confiado ter morrido, um

parente pode tê-lo encontrado, alguém que fosse em segredo um cristão, e esse converso

preservou-o juntamente com o documento escrito por Jacob. Uma outra teoria, mais simples, é

que a pessoa a quem, originalmente, foi dado o relatório pelo mensageiro se convertesse ao

cristianismo, tomando-se, naturalmente, os seus haveres mais caros o pergaminho Petrônio e o

Evangelho Segundo Jacob. Seja como for, uma vez que os cristãos eram perseguidos, os documentos foram metidos na base oca da estátua e escondidos das autoridades. Com o passar

das décadas e dos séculos essa base foi soterrada por detritos e acabou por se perder -até que o

professor Monti as escavasse há seis anos atrás. Presentemente, os documentos foram-nos

concedidos sob arrendamento e ainda são mantidos em segredo, mas, muito em breve serão

tornados públicos e passarão sendo propriedade do mundo através das páginas do Novo

Testamento Internacional.

-Fantástico! -exclamou Randall, ao mesmo tempo que arrastava mais a sua cadeira para

junto do editor. -Todavia, George, ainda não me revelou totalmente o segredo. O pouco que me

disse em nosso primeiro encontro foi, no entanto, suficiente para que eu largasse tudo o mais

para vir consigo. Agora gostaria de saber o que falta.

Wheeler acenou como quem compreende.

- Claro que será informado de tudo, mas não já, Steve. Espera-o em Amsterdã uma prova

definitiva. Logo que chegarmos poderá ler o Evangelho Segundo Jacob e o material que constitui

o pergaminho Petrônio. Prefiro não estragar a surpresa dessa primeira leitura citando trechos

esparsos. Espero que não se importe.

- Claro que me importo, mas posso esperar mais alguns dias. Pelo menos, diga-me... Qual

era o aspecto físico de Jesus?

- Não como da Vinci, Titoretto, Rafael, Vermeer, Veroneso ou Rembrandt O pintaram,

posso assegurar-lhe. Não como a figura representada nesses quadros e cruzes que se compram

em lojas religiosas de todo o mundo e que se encontram em centenas de milhões de lares do

nosso planeta. Jacob, o irmão d'Ele, conheceu-o como um irmão, não como um ídolo martirizado

servindo propósitos de sermões elegantes. - Wheeler sorriu. - Paciência, Steve...

Randall interrompeu-o.

-O que continua a obcecar-me é o que você me disse a respeito de Jesus ter sobrevivido à

Crucificação. Será mera conjetura.

-Não, absolutamente não - respondeu Wheeler com ênfase. - Jacob foi testemunha do fato

de Jesus não ter morrido na cruz, de não ter ascendido ao céu - pelo menos não no ano

30 D.C. - todavia, sobreviveu para continuar o seu trabalho missionário. Jacob fornece provas

concretas de testemunhas oculares sobre o fato de Jesus conseguir fugir são e salvo da Palestina...

-E para onde Ele foi?

- Para Cesaréia, Damasco, Antioquia, Chipre, eventualmente até para Roma, coração do

Império.

-Continuo achando difícil acreditar. Jesus em Roma, É incrível...

- Steve, acreditará, deixará de ter dúvidas - disse Wheeler convicto. - Uma vez que tenha à

frente dos seus olhos a prova autenticada, vai ver que deixará de formular perguntas.

- E depois de Roma? - Perguntou Randall. - Quando em Roma Ele andaria pelos quarenta

e quatro anos. Para onde é que se dirigiu depois? Quando e como é que Ele morreu?

Abruptamente, Wheeler levantou o seu grande bojo da cadeira em que estava sentado.

- Saberá as respostas em Amsterdã, na sede da Ressurreição Dois - prometeu-lhe

Wheeler. O editor acenou para alguém que se encontrava no limiar. - Eis Miss Nicholson. Penso

que é tempo de interrompermos para almoçar. A refeição foi anunciada a pouco.

E decorrera assim o segundo dia a bordo, pelo menos aquilo que Randall recordava

enquanto estava deitado na cama, naquele quinto dia do France a sulcar as águas do Atlântico.

Do quarto ao lado veio a voz de Darlene.

- Steve, está levantado? Chegou o café! Levante-se.

Ainda tinha três programas sobre os joelhos.

PROGRAMA PARA HOJE

DOMINGO, 9 DE junho

O terceiro dia a bordo George L. Wheeler insistira em que fosse de repouso. Às 11 horas

Wheeler, Darlene e Naomi assistiram um serviço religioso protestante realizado no teatro de

bordo. Randall evitara acompanhá-los, assistindo à «Sua Lição de Francês» no salão Riviera.

Almoçaram, com algum atraso, na sala de jantar Chambord, o gigantesco restaurante do navio. À

tarde realizara-se uma partida de bridge, provaram vinhos e tomaram coquetéis no «Cabaret de

l'Atlantique». Depois do jantar, na Sala Fontainebleau, seguira-se um baile e alguns jogos de

salão.

PROGRAMA PARA HOJE

SEGUNDA-FEIRA, 10 DE junho

O quarto dia a bordo. O dia anterior. Horas de perguntas e respostas reunido com Wheeler

e Naomi sobre como foram preparadas as Bíblias anteriores, desde a Versão do Rei Jacob até à

moderna Versão Modelo Revista, como documentação para uma compreensão sobre o modo

como seria adaptado ao público o Novo Testamento Internacional. A verdadeira torrente de

palavras tinha-o fatigado e à noite bebera demasiado vinho tinto e scotch no «jantar de Gala do

Comandante».

PROGRAMA PARA HOJE

TERÇA-FEIRA, 11 DE junho

Aquele dia que começara. Iria saber pela primeira vez qual a formação do Comando da

Ressurreição Dois em Amsterdã e receber instruções sobre os consultores que, no dia seguinte,

encontraria no Museu Britânico, em Londres, sobre o seu pessoal em Amsterdã e sobre outros

consultores com quem poderia contatar para efeitos de publicidade em Paris, Frankfurt, e Mainz, e

também em Roma. De novo a voz de Darlene.

- Steve, os teus ovos estão esfriando! Afastou de si o programa do dia e saiu da cama.

-Já vou, bonequinha! -gritou.

Ia iniciar o seu último dia a bordo. CAPÍTULO 2.1

Por volta do meio-dia, os três saíram para o ar livre e continuaram conversando. Quando

pela última vez Randall vira Darlene, pouco tempo antes, ela estava jogando tênis de mesa no

Convés Varanda com certo e untuoso húngaro. Nesse momento Randall estava sentado numa

cadeira de lona no Convés superior, com Wheeler a seu lado e Naomi tremendo, embrulhada

numa manta, na cadeira seguinte.

Estavam no Atlântico Norte, perto da Inglaterra, e com exceção de uma certa ondulação

provocada por um vento ponteiro, o mar podia considerar-se calmo. Por cima deles no céu densas

nuvens negras que tinham ocultado o Sol. Esfriara um pouco. Randall olhou para o horizonte,

hipnotizado pela longa esteira de espuma branca que o navio deixava atrás de si. Ociosamente,

contemplou o mastro da bandeira entre os dois mastros e pensou porque não estaria hasteada a

bandeira tricolor. Mas, lembrou-se imediatamente que a bandeira só era subida quando o navio

aportava. Depois, devido a Wheeler ter reatado a sua conversa orientadora, Randall concentrou

toda a sua atenção naquilo que o editor dizia.

-De modo que tem pelo menos uma certa idéia da situação na nossa sede de Amsterdã.

Nesta fase o problema que mais nos preocupa, e que eu desejo sublinhar, é o problema da

segurança. Concentre-se mais uma vez nas nossas instalações. O Grande Hotel KrasnapoIsky

fica situado, precisamente, na praça mais movimentada de Amsterdã, na Dam, mesmo em frente

do palácio real. A Ressurreição Dois ocupa e controla dois andares completos dos cinco que

constituem o KrasnapoIsky. Depois de termos renovado e ocupado esses dois andares, os cinco

que dirigimos o projeto, cinco editores - o Dr. Emil Deichhardt, da Alemanha, o presidente do

nosso conselho de Administração, Sir Trevor Young, da Inglaterra, Monsieur Charles Fontaine, da

França, Signore Luigi Gayda, da Itália, e este seu garçon, George L. Wheeler, dos Estados Unidos

-tivemos que transformar os nossos dois quintos do hotel numa fortaleza hermética contra as

fugas de informação. Afinal, apesar dos nossos dois andares, o edifício continua sendo um hotel

público, Steve. Pode crer, logo que entramos em total preparação e depois na produção do nosso

Novo Testamento Internacional, passamos a dedicar grande parte do nosso tempo ao problema

da segurança. Foi um trabalho formidável calcular a melhor forma de cobrir lacunas, eliminar

todos os perigos possíveis e imaginários.

- E como é que conseguiram resolver o problema? - perguntou Randall. - O Hotel

KrasnapoIsky é absolutamente seguro?

- Penso que sim. Espero que sim - respondeu Wheeler encolhendo os ombros.

Naomi levantou-se um pouco da sua cadeira inclinou-se e disse para Randall:

- Steve, acabará por saber que o Sr. Wheeler é excessivamente cauteloso e pessimista a

respeito de tais assuntos. Eu posso contar-lhe em que pé estão as coisas porque observei as

operações que tiveram lugar no KrasnapoIsky. Posso dizer-lhe que é à prova de fogo, uma

autêntica fortaleza de segurança. O fato é que as obras de renovação e adaptação no hotel

levaram vinte meses, e que ninguém de fora tem a mínima idéia das proporções daquilo que se

passa no interior dessa fortaleza... Sr. Wheeler, deve falar a Steve no dispositivo de segurança

nem uma fuga de uma palavra para a imprensa ou o mais leve transpirar para a televisão, rádio

ou outro meio de informação. Nem sequer um rumor, nesta fase, para o clero dissidente.

- Absolutamente verdade - concordou Wheeler coçando o pescoço. -No entanto, com a

aproximação destes últimos e cruciais meses, continuo preocupado. O sigilo torna-se mais

importante do que nunca. Embora disponhamos a mais experiente força de segurança privativa

desde sempre reunida guardas fardados e à paisana recrutados entre agentes que fizeram noutro

tempo parte do FBI, da Scotland Yard, da Súreté, todo um grupo sob a chefia de um holandês, o

inspetor Heldering, antigo dirigente da Interpol -eu continuo sentindo-me preocupado. Isto é, está

circulando boatos a nosso respeito, está concentrando no exterior uma tremenda pressão, tanto

por parte da imprensa como do clero dissidente, para saberem aquilo que estamos fazendo e com

que contamos.

Pela segunda vez o aparelho auditivo de Randall tinha captado a palavra clero dissidente.

-O clero dissidente? - repetiu. - Pensava que todo o clero, sem exceção, queria cooperar

conosco para manter o caso velado até à última hora. Os sacerdotes, como um todo de formação

clerical, beneficiarão tanto quanto nós no aparecimento em público do Novo Testamento.

Wheeler alongou os olhos para o mar, ficando pensativo durante alguns segundos.

- Já ouviu falar do Reverendo Maertin de Vroome, o pastor da Westerkerk, essa gigantesca

igreja em Amsterdã?

- Sim, já ouvi alguma coisa a respeito dele - respondeu Randall, lembrando-se da sua conversa com Tom Carey em Oak City. -Um amigo meu de infância, na terra onde nasci, um

sacerdote, é grande admirador desse de Vroome.

-Bem, pois eu não sou um admirador de de Vroome, pelo contrário, mas, esses jovens

turcos do clero que querem derrubar a igreja ortodoxa, convertê-la numa comuna destinada a

trabalho social e para o diabo com a fé e com Cristo... são precisamente aqueles que apóiam de

Vroome, que é o homem mais poderoso na Nederlands Hervomd Kerk-a Igreja Reformista

Holandesa. E o nosso Dominee de VroomeDominee é o título adequado à sua dignidade

religiosa-estende os seus tentáculos por toda a parte, subvertendo e minando o protestantismo

em todo o mundo ocidental. Ora é ele que constitui precisamente a maior ameaça contra nós.

Randall sentiu-se fortemente intrigado.

-Mas porque raio é que ele será uma ameaça para vocês... para um grupo de editores da

Bíblia que procuram apresentar um Novo Testamento revisto?

-Porquê? Porque de Vroome é um herético, um estudioso de formação crítica, influenciado

por esse outro herético Rudolf Bultmann, o teólogo alemão. De Vroome é céptico a respeito dos

acontecimentos apresentados pelos escritores dos evangelhos. Crê firmemente que o Novo

Testamento deve ser desmistificado, expurgado dos mitos, limpo dos milagres - da transformação

da água em vinho, do alimentar das multidões pela multiplicação dos pães e dos peixes, do

ressuscitar de Lázaro, da Ressurreição e da Ascensão - antes de poder ter significado para o

moderno homem científico. Acredita que nada se pode saber de um Jesus histórico, minimiza a

existência de Jesus, sugere até que Jesus pode ser inventado como promoção para a nova

mensagem do cristianismo e que por isso a única coisa de valor é a mensagem intrínseca, de por

si, quando for transformada em algo de pertinente e racional para o homem moderno.

- Pretende dizer-me que tudo aquilo em que de Vroome acredita é na mensagem de

Cristo? - perguntou Randall. - Mas afinal que gostaria ele de fazer com essa mensagem?

- Bem, com base da nossa interpretação pessoal do caso, de Vroome pretende uma igreja

social e politizada, política, uma igreja interessada principalmente na nossa vida imediata sobre a

terra, com exclusão do céu, de Cristo como Messias e dos mistérios da fé. Mas há mais. Mais que

em breve ouvirá. Mas, de momento pode já avaliar como um anarquista da estatura de de Vroome

encararia o Evangelho Segundo Jacob, o Pergaminho Petrônio, todo o Novo Testamento Internacional com a sua revelação de um Cristo real, palpável, se assim me posso exprimir. De

Vroome consideraria imediatamente que a nossa revelação reforçaria a hierarquia tradicional da

igreja e a sua ortodoxia, afastando os vacilantes clérigos e as congregações do radicalismo

religioso, de volta ao sólido redil da velha igreja tradicional. O caso significaria o fim das ambições

acalentadas por de Vroome e o acabar da revolução eclesiástica.

-Mas então de Vroome sabe da Ressurreição Dois?

-Temos razões para crer que ele suspeita o que se está passando no Hotel KrasnapoIsky.

De Vroome possui dezenas de espiões, mais espiões de que guardas de segurança nós temos.

Só temos a certeza de que na presente data nada sabe a respeito dos pormenores da nossa

descoberta. Se soubesse, teria já agido minando e destruindo os nossos esforços antes que

pudéssemos fornecer ao mundo toda a nossa história e as provas de autenticidade que

possuímos. Mas agora, a cada dia que passa, o jogo torna-se mais perigoso, dado que à medida

que o Novo Testamento Internacional vai saindo das máquinas de impressão, começou a

aumentar as páginas utilizáveis, e algumas delas podem muito bem acabar por cair nas mãos de

Vroome antes da data fixada por nós para publicação. Se tal coisa acontecesse, sem dúvida que

de Vroome nos poderia prejudicar, digamos mesmo até destruir por meio de antecipada

propaganda de deturpação e deformação dos fatos. A mínima fuga para a imprensa ou para de

Vroome pode representar a nossa perda. Estou dizendo-lhe isto tudo, Randall, porque logo que de

Vroome saiba da sua existência e da sua posição junto de nós, você transformar-se-á num dos

seus primaciais objetivos.

Randall garantiu.

-Ele nada conseguirá de mim. Ninguém será capaz de me arrancar seja o que for.

- Apenas o queria avisar. Steve, terá de se manter em guarda cada minuto que passar.

Wheeler perdeu-se de novo em pensamentos. - Vamos lá ver se omiti alguma coisa daquilo que

você saberá a respeito da Ressurreição Dois.

Depois de ter ponderado cuidadosamente, seguiu-se mais uma hora de conversa sobre as

informações que Wheeler omitira.

O editor começou falando do círculo superior de personalidades mais diretamente

responsáveis pelo Novo Testamento Internacional. Havia um arqueólogo italiano, o professor Augusto Monti, que fizera a sensacional descoberta. O professor Monti, ligado à Universidade de

Roma, morava com a sua filha mais nova, Angela Monti, numa vila situada algures na Cidade

Eterna. Depois havia o francês, o professor Henri Aubert, um cientista profundo e incomparável

que tinha passado foros de autenticidade ao papiro e aos fragmentos de pergaminho na sua

Repartição de Datas pelo Carbono 14 pertencente ao «Centre National des Recherches

Scientifiques de Paris», casado com a encantadora Gabrielle, um casal cuja companhia era

encantadora.

A seguir, segundo Wheeler, situava-se Herr Karl Hennig, o conhecido impressor alemão,

com o seu complexo tipográfico em Mainz e os escritórios administrativos em Frankfurt. Hennig,

um celibatário, era um erudito sobre Gutenberg e um dos benfeitores do Museu Gutenberg

situado nas vizinhanças do seu complexo tipográfico. Finalmente, chegou a vez do Dr. Bernard

Jeffries, o idoso teólogo, crítico de textos bíblicos e perito em aramaico, diretor da «Honour

Schoool of Teology» da Universidade de Oxford, bem como o seu jovem assistente e protegido,

Dr. Florian Knight, que fizera investigações para o Dr. Jeffries no Museu Britânico. O Dr. Jeffries

fora também o diretor da equipe internacional que havia traduzido o Evangelho Segundo Jacob.

Wheeler teve uma breve luta com a enorme massa do seu corpo para se levantar da cadeira de

repouso.

- Sinto-me exausto. Vou ver se durmo uma soneca antes de nos encontrarmos para jantar.

É a última noite a bordo, por isso nada de smokíng. Olhe, Steve, o nosso Dr. Jeifries e Kníght

serão os primeiros da nossa equipe com quem você se encontrará amanhã em Londres. Penso

que Naomi poderá informá-lo sobre eles adequadamente -realizou quase uma volta de bailado

para encarar Naomi Dunn.-Naomi, entrego nas suas mãos o nosso eminente publicitário.

Prossigam.

Randall seguiu com os olhos o editor até o perder de vista e depois os seus olhos

encontraram-se com os de Naomi. Repentinamente, ela tirou o cobertor de cima de si e

endireitou-se, fazendo um ligeiro movimento para se espreguiçar.

-Mais um minuto aqui e ficaria transformada numa coluna de gelo. Se está tão necessitado

como eu de uma bebida, ofereço-lhe a oportunidade de me pagar um copo.

Randall levantou-se prontamente.

-Da melhor vontade. Está convidada. Onde é que vamos? Prefere o bar do Salão Riviera?

Ela abanou a cabeça negativamente.

-Demasiado grande, com demasiada gente, com muita música estridente.-As suas feições

normalmente rígidas suavizaram-se. - O bar do Atlantique é mais íntimo. - Tirou os grossos óculos

de aros de tartaruga. - Você não gostará de algo que seja mais íntimo? CAPÍTULO 2.2

Estavam os dois sentados a uma mesa do “Cabaret de l'Atlantique”, perto de uma

minúscula pista de dança onde um solitário pianista francês estava tocando a obsedante canção

parisiense «Mélancolie». Cada qual estava terminando o segundo Scotch-on-the-rocks e Randall

começava sentindo-se descontraído.

A medida em que iam falando de coisas vagas, Randall ia lançando os olhos pelo

«Cabaret de l'Atlantique». Tornara-se o seu refúgio favorito a bordo do France. Estavam sentados

entre os dois bares. O bar das bebidas era aquele em que se encontravam, isolado num recesso

mais escuro do grande salão. Estavam três ou quatro passageiros sentados nos bancos junto ao

balcão, e o elegante empregado, com uma figura que parecia saída de uma das personagens da

«Comédie Française», estava identificando para um cliente as bandeiras mini-naturais que

serviam de decoração à parede do bar. Por trás de Randall ficava o «snack» onde se serviam

refeições e que formavam uma espécie de ferradura. O «snack» abria à meia-noite e tinha um

típico chefe de cozinha francês que preparava a célebre sopa de cebola, cachorros quentes em

pãezinhos compridos, especiais, e outras delícias de bom paladar e bom gosto.

Ouviu a voz de Naomi.

- Steve, chegaremos a Southampton às seis da manhã. Depois da verificação dos

passaportes, desembarcaremos e iremos à alfândega por volta das oito. Não sei se o Sr. Wheeler

terá um carro com motorista privativo para nos levar a Londres ou se iremos pelo trem de ligação

com o bordo até à Estação de Vitória. Logo que cheguemos a Londres, iremos arranjar-lhe quarto

no Hotel Dorchester. O Sr. Wheeler e eu só ficaremos em Londres o tempo suficiente para o levar

ao Museu Britânico e para o apresentarmos ao Dr. Jeffries e ao Dr. Knight. Logo que você veja

que pode tratar sozinho do caso, vamos embora. Partiremos direto para Amsterdã. Você pode

ficar junto do Dr. Jeffries e do Dr. Knight para lhes fazer as perguntas que muito bem entender.

Não se esqueça de gravar as conversas. Ficará nessa noite na capital inglesa para recolher o que

lhe parecer no dia seguinte, antes de se deslocar na nossa cola para Amsterdã. Estou certa que

achará deveras interessantes as conversações com aqueles dois cavalheiros.

-Também espero que sim-disse Randall. As duas bebidas haviam contribuído para aliviar a

tensão e dispô-lo excelentemente, e ele não queria perder aquela boa disposição. Fez sinal ao garçon e disse para Naomi:

- Que tal mais uma dose?

Ela correspondeu com um sinal aprobativo.

- Far-lhe-ei companhia enquanto desejar.

Randall pediu ao garçon para servir mais uma rodada e voltou concentrando sua atenção

em Naomi.

- Quanto a esses britânicos com quem me vou reunir, haverá alguma coisa que eu tenha

de saber a respeito do ambiente deles e das exatas funções que têm na Ressurreição Dois?

-Há. Tenho que o pôr a par dos fatos... antes que deslize para debaixo da mesa.

-Você não parece...

- Nunca aparento nada quando bebo - atalhou Naomi. Não, nunca apanhei um pileque.

Mas hoje começo sentindo-me estonteada. Bom, seja como for, onde é que nós íamos? Ah, é

verdade! Em primeiro lugar o Dr. Bernard Jeffries. É um dos mais destacados teólogos do mundo,

um perito em línguas faladas na Palestina no primeiro século da nossa era... você sabe muito

bem, o grego, utilizado pelos ocupantes romanos, o hebraico falado pelos palestinos judeus da

sinagoga e o aramaico, uma forma do hebraico, falado pelo povo comum e que foi a língua falada

por Jesus. Jeffries é um homem perto de setenta anos, completamente grisalho, de cabeça e

rosto pequenos que usa um pince-nez, uma bengala de cana da índia e que, em suma, é uma

pessoa encantadora. É um membro superior da Escola de Estudos Orientais da Universidade de

Oxford. Para ser mais exata, ocupa a posição de Professor Regius de Hebreu, mas é também

diretor da Magna Escola de Teologia. Em resumo, é o melhor em tal setor.

-E o seu setor resume-se às línguas mortas?

-Na verdade ultrapassa essa limitação, Steve. O Dr. Jeffries é mais do que um filólogo. É

também um papirólogo e um erudito das Sagradas Escrituras e das religiões comparadas. Foi ele

que chefiou a comissão internacional que traduziu Petrônio e Jacob. Ele próprio lhe falará a

respeito do caso. No entanto, embora o Dr. Jeffries seja o elemento de maior destaque, não será

tão importante nas investigações e promoção que você vai fazer como o seu protegido, o Dr.

Florian Knight.

Na mesa estava já a terceira rodada, e Randall elevou o seu copo e tocou ligeiramente o de Naomi, numa primeira prova.

- Quanto ao Dr. Knight, trata-se de um caso muito diferente - recomeçou Naomi. -Ele é

aquilo que em Oxford se chama um adjunto tutelar, um professor agregado. Isto é, faz - ou tem

feito - a maior parte do serviço do Dr. Jeffries na Escola de Estudos Orientais, dar aulas e realizar

outros serviços. Foi escolhido pelo próprio professor Jeffries para ser o seu sucessor. O Dr.

Jeffries terá de se aposentar aos setenta anos e tornar-se-á professor emérito... e então, segundo

pensamos, o Dr. Knight será nomeado catedrático por indicação régia. Seja como for, o caso é

que o Dr. Knight é tão diferente do Dr. Jeffries como o dia é diferente da noite.

-Em quê?

-Aparência, temperamento, tudo. O Dr. Knight é um desses excêntricos e precoces gênios

ingleses. Um homem muito novo para o cargo que ocupa. Tem talvez uns trinta e quatro anos ou

menos. Cabelo cortado muito curto, uns olhos profundos enterrados nas órbitas, um nariz que

parece o bico de uma águia, um lábio inferior proeminente, enormes orelhas, mãos finas e longas.

Bom, é este o retrato do Dr. Florian Knight. Tem uma voz de cana rachada, uns modos secos e

nervosos, mas uma autêntica maravilha a respeito das línguas e dialetos do Novo Testamento e

um autêntico portento de cultura e sabedoria. Partindo desse ponto, aconteceu o seguinte: há dois

anos o Dr. Jeffries precisou de uma pessoa que fizesse para ele umas investigações, destinadas

tanto ao seu uso como ao uso da comissão de tradução da Ressurreição Dois. As investigações

seriam feitas no Museu Britânico, onde existem códices primitivos, tesouros sem preço, do Novo

Testamento. Conseguiu que Dr. Knight obtivesse uma licença sem vencimentos em Oxford, de

modo a que se deslocasse para Londres e trabalhasse no museu como leitor...

-Leitor? O que é isso?

-É o que os ingleses chamam a um investigador de obras eruditas. O que interessa é que

você vai conhecer amanhã o Dr. Knight e que ele seguirá consigo para Amsterdã onde será um

dos seus principais consultores. Encontrará nele uma fonte valiosíssima para o material que irá

utilizar destinado à preparação da sua campanha publicitária. Tenho certeza que trabalhará em

perfeita harmonia com o homem. Ah, é verdade, existe apenas uma certa dificuldade. O Dr. Knight

é quase surdo - o que é mau numa criatura tão jovem -e usa um aparelho auditivo coisa que o

torna um pouco suscetível e por vezes irritável. Mas, penso que você se arranjará com ele da melhor forma. Conseguirá conquistá-lo. Julgo que você é bom nisso.

Naomi levantou o copo vazio e lançou um olhar interrogativo a Randall.

-Ok. Ainda posso agüentar mais um - respondeu Randall.

Fez sinal na direção do bar até que foi visto pelo garçon e espetou dois dedos no ar.

Depois olhou atentamente para Naomi. O cabelo castanho e alisado, apanhado em carrapicho, a

pele morena, nariz reto, lábios finos continuavam dando um ar de severidade. Todavia, após três

uísques, os seus olhos cinzentos estavam mais tolerantes e o seu aspecto pedante de

religiosidade havia-se modificado. Avolumou-se a curiosidade que sentia a respeito dela. Naomi

nada tinha revelado ainda a seu respeito, como mulher, depois de estarem quase cinco dias

navegando em pleno Atlântico. Imaginou como é que ela seria.

-Naomi, chega de assuntos profissionais. Não poderemos antes falar de qualquer outra

coisa?

-Como queira. De que prefere falar?

-Em primeiro lugar, de mim e da maneira como a encaro. Lembra-se da última frase que

pronunciou. Disse que estava certa que eu conseguiria conquistar o Dr. Knight. Frisou que eu era

bom nisso. Bom, vamos lá, o que é que quis dizer. Foi um sarcasmo ou um elogio?

Antes que ela pudesse responder chegou o garçon com os dois copos cheios e retirou os

vazios. Logo que ele se foi embora, Naomi agarrou com ar pensativo na sua bebida. Depois

levantou a cabeça e encarou Randall.

- A primeira vez que o vi, não liguei muito. Aliás eu já estava com pé atrás antes de o

conhecer. Puro preconceito, detesto gente da publicidade. Pertencem a um mundo falso de

fabricação de quimeras. Enganam o público com passes de prestidigitação. Não tomam posição

por nada de verdadeiro ou de honesto.

-Na maior parte, isso é verdade.

-Muito bem, você lá sabe. Sinceramente, parecia-me uma pessoa demasiado arrogante,

inchado como um peru pelo vento do êxito, demasiado desinteressado nos seres humanos como

tal. Senti-me irritada. Pareceu-me tão superior a nós como se não passássemos de um punhado

de religiosos idiotas.

Randall não pôde impedir esboçar um sorriso, dizendo:

-É engraçado, a primeira vez que a vi senti logo que você não tinha gostado de mim... por

ser um simples secular, um não devoto e não ter qualquer missão divina. -Fez uma pausa. Bem,

ainda continua sentindo o mesmo a meu respeito?

- Se sentisse não estaria aqui falando assim consigo - respondeu ela candidamente. -Viajar

na sua companhia deu-me uma outra perspectiva da sua pessoa. De certa maneira, penso que

você se sente envergonhado da sua profissão.

- Sim, de certa maneira isso é também verdade.

-E acabei por descobrir que você é mais vulnerável e mais sensitivo do que a princípio

tinha imaginado. Quanto ao que eu disse de você ser capaz de conquistar o Dr. Knight, de ser

bom nisso, foi um elogio. Você sabe ser encantador quando quer.

-Obrigado. Vou beber consigo por essas palavras. Beberam devagar.

- Naomi, há quanto tempo é que está com Wheeler na Editora Missão?

-Há cinco anos.

-Antes disso em que é que se ocupava?

Ela manteve-se em silêncio durante algum tempo, depois olhou-o bem de frente.

-Era freira, uma freira franciscana. Fui freira durante... dois anos. Chamavam-me Irmã

Regina. Está surpreso? Randall estava mais do que surpreso, mas tentou não

deixar transparecer o que sentia. Sorveu longamente o seu uísque, sem parar de olhá-la, e teve

consciência que em todas as suas recentes e surpreendentes fantasias de a figurar despida

devido a ela ser tão empertigada e com um andar tão ondulante e provocativo - sempre a

imaginara vestindo um comprido hábito de freira antes de ela lhe aparecer nua. Não respondeu à

pergunta dela. Pelo contrário, fez-lhe outra pergunta.

- Porque abandonou essa vida?

-Nada teve vendo com a minha fé. Sou tão religiosa como sempre fui... bem, quase tanto.

Abandonei por não me sentir talhada para a rígida rotina e disciplina do convento. De fato, uma

vez tomada a minha decisão - o que significou o envio de uma carta ao Papa rogando que me

dispensasse dos votos e coisa que foi automaticamente concedida - pensei que a entrada no

mundo secular seria fácil. Afinal de contas, não estava sozinha, não era a única. Existem cerca de

um milhão e duzentas mil freiras espalhadas pelo mundo, e no mesmo ano em que abandonei a vida religiosa fui uma das sete mil que fizeram o mesmo. Mas, a reentrada no mundo secular foi

crítica, difícil. Tinham deixado de existir para mim as regras ordenadas, o ramerrão. Nada mais de

orações prescritas, atividades determinadas, horas certas de refeição, vestes da ordem, períodos

de meditação e solidão. Via-me obrigada a pensar com a minha cabeça, preencher os meus dias

de atividades próprias, cessar de me sentir despida vestindo vestidos curtos que aprendera vendo

como simples coisas para despertar a voracidade nos homens. Antes de entrar para o convento,

havia iniciado, na escola um curso de secretária assistente e pareceu-me que seria adequado

enveredar por uma profissão idêntica, daí que julguei o emprego na Editora Missão conveniente.

De modo que como vê...

Foi interrompida por uma voz mimada que vinha do limiar da entrada para o «cabaret».

-Ora até que enfim os encontro!

A voz de Darlene Nicholson, uma Darlene com um dos célebres pulôveres apertados que

lhe faziam avolumar os empinados seios, com umas calças apertadinhas nas ancas que lhe

revelavam todas as redondezas e que se dirigiu para eles com rapidez.

- Tenho andado à tua procura por toda a parte - disse para Randall.

- Ainda estás trabalhando ?

- Quase acabando - respondeu Randall. - Senta-te junto. Queres uma bebida?

- Não, obrigada, ainda estou de ressaca pela noite passada. Não te interrompi, pois não,

querido? Estou surpresa por te ver bebendo depois de ontem.

- Sinto-me perfeitamente bem...

- Queria apenas dizer-te para onde vou - disse Darlene, procurando na bolsa o programa

do dia. - Devem estar projetando aquele bonito filme de que nós gostamos tanto, aquele que

vimos na Terceira Avenida, lembras-te? Aquele de uma moça que se apaixona por um homem

casado, um homem que lhe diz ser viúvo.

- Lembro-me muito bem -respondeu Randall com ar aborrecido.

- Gostaria de vê-lo outra vez. - Examinou bem o programa. - Caramba! já está passando

há quarenta e cinco minutos. Bem, ainda consigo ver o fim, que é afinal a melhor parte. Meteu o

programa de qualquer maneira na mala, inclinou-se e plantou um beijo barulhento na boca de

Randall. - Vê-mo-nos antes do jantar, quando mudarmos de roupa. Esperaram até Darlene desaparecer. Randall agarrou no seu copo e deu um olhar

desconfortável a Naomi.

- Naomi, o que é que estava dizendo?...

-Não interessa. Já lhe disse o suficiente. -Engoliu o que restava do seu uísque e estudou

Randall durante alguns segundos.

- Talvez seja despropositado, mas sinto-me terrivelmente curiosa a respeito de uma coisa.

- Pergunte.

- Sinto-me curiosa em saber o que é que um homem... como você... vê numa moça como

Darlene. - Antes que ele pudesse responder, Naomi prosseguiu: - Sei perfeitamente que ela não é

sua secretária. Sei também que ela não dormiu no beliche que lhe foi destinado nem uma só

noite. Presumo pois que é sua... Como é aquele velho termo?... Ah, sua amante... que é sua

amante há já algum tempo.

-Sim, precisamente isso. Estou separado de minha mulher há dois anos. Encontrei Darlene

seis meses depois da separação. Ela vive comigo.

-Compreendo. Naomi comprimiu os lábios. Sem o olhar, disse: -Não existe mais nada para

além da atração sexual por uma mulher jovem, não é verdade?

-É verdade. Só conseguimos diminuir a diferença entre as gerações na cama. Mas, bem...

Darlene é uma moça decente e é bom ter alguém junto de nós.

Naomi empurrou o copo para a ponta da mesa.

-Ainda posso agüentar mais um.

-Eu também. Esta noite vamos estar bem dispostos.

-Já me sinto bem disposta.

Fez novo sinal ao garçon, e logo a seguir os copos apareceram na mesa.

Randall provou o scotch e, por cima do copo, fitou Naomi.

- Queria... queria perguntar-lhe uma coisa de natureza pessoal. A respeito de ter saído do

convento... a respeito de como se têm passado as coisas com os homens.

- Porcamente - murmurou baixinho, mais pra você própria do que para ele.

-O que eu queria dizer era...

- Não quero falar dessas coisas - disse com decisão. - Estou cansada de falar. Vamos beber.

Beberam em silêncio, e foi ela a primeira a esvaziar o copo.

- Steve, mais um para enfrentar o caminho.

Ele fez sinal ao garçon, e ainda mal tivera tempo de lançar a bebida pelas goelas abaixo já

em cima da mesa estavam mais dois copos cheios de um líqüido âmbar.

Naomi olhava para Randall, à medida em que ia bebendo, com os olhos ligeiramente

menores. A certa altura disse:

-Já ia esquecendo. Tenho algum material sobre a maneira como eles fizeram a tradução.

Deve lê-lo antes de desembarcarmos. Está na minha cabine. É melhor irmos buscá-lo.

-Pode ficar para amanhã - disse Randall.

-Tem que ser agora. É importante.

Bebeu a última parcela de uísque, afastou a cadeira e levantou-se, algo vacilante.

Randall estava ao lado dela. Tentou dar-lhe o braço, mas, Naomi cerrou o cotovelo contra

o corpo, rejeitando a ajuda e encaminhou-se com passo firme para a saída. Randall seguiu-a,

sentindo-se tonto, mas, maravilhosamente bem.

Entraram no elevador situado no Convés Varanda. Naomi Dunn agarrou-se ao corrimão de

madeira que se estendia ao longo do corredor, à medida que avançava para a «Suite de Luxo

Normandie».

Tirou a chave da bolsa e os dois penetraram no primeiro dormitório. Era um quarto

espaçoso, atraente, com uma iluminação débil, proveniente do abajur de parede. A cama, coberta

com uma colcha cinzenta, era uma cama de verdade, não um simples leito improvisado. Parecia

ter espelhos por toda a parte.

- Bonito quarto - disse Randall. - Onde é que fica o quarto de George?

Ela encarou-o, voltando-se bruscamente.

- O que quer dizer com isso?

- Quero dizer que ele também está alojado nesta «suite», não é verdade?

-O meu quarto é privativo. Fechado. Ao lado fica uma grande sala-de-estar. O quarto de

George fica do outro lado, a uma milha ou mais de distância. Costumamos utilizar a sala para

trabalhar. - Tornou a voltar-se para a frente. - Vou-lhe dar as folhas de papel que interessam. Encaminhou-se para uma mala colocada em cima de um suporte de metal. Abrindo-a, andou a

vasculhar dentro, até que exibiu uma pasta de arquivo comum. - Aqui está. Sente-se e dê uma

olhada pelo material enquanto vou ao banheiro. Desculpe.

Randall olhou em volta indeciso e acabou por se sentar na borda da cama. Abriu a pasta.

Eram maços de folhas de papel. Os três títulos, em letra maiúscula, referiam-se aos métodos de

de tradução para as três diferentes Bíblias - A Versão do Rei Jacob, A Versão Modelo Revista e a

Nova Bíblia Inglesa. As letras datilografadas começaram a ondular aos seus olhos. Tomou

atenção aos sons que Naomi fazia no banheiro. Ouviu o ruído da água correndo de uma torneira e

a descarga do vaso. Tentou afastar de si a visão dela com o pesado hábito de freira, com aquele

sempre presente sorriso estereotipado de religiosidade e com o sempre presente rosário

pendente da cintura.

A porta do banheiro abriu-se e Naomi surgiu com o mesmo aspecto anterior exceto uma

ligeira diferença: a descontração e suavidade tinham desaparecido do seu rosto e a expressão

afetada voltara de novo sendo uma barreira proibida, um refúgio inviolável.

Ela colocou-se bem na sua frente.

-Então, qual é a sua opinião?

Randall agitou a pasta de arquivo e colocou-a em seguida em cima da mesinha de

cabeceira.

-O material...

-Não. O material não. Eu.

Involuntariamente, as sobrancelhas dele arquearam-se, enquanto ela se aproximava mais

e se sentava à beira da cama, a seu lado.

-Você? -conseguiu articular.

Ela contraiu o dorso, de forma a ficar com as costas voltadas para ele, dizendo com

decisão:

-Quer fazer o favor de me abrir o vestido?

Randall encontrou o colchete escondido por baixo dos cabelos e desapertou-o. Depois

encontrou o fecho e lentamente foi deslizando ao longo da curvatura das costas. O vestido de

«nylon» estampado abriu-se como uma banana ao ser descascada e revelou-lhe a saliente coluna vertebral e uma carne ligeiramente trigueira. Naomi não tinha sutiã e ele também não divisou o

elástico das calcinhas.

Naomi continuava de costas voltadas para ele.

- Isto perturba-o? - perguntou com um tremor na voz. Não tenho nada por baixo do vestido.

Torceu de novo o dorso com rapidez e voltou-se de frente para ele, ao mesmo tempo que o

vestido, solto, começava a escorregar pelos ombros. - Sente-se excitado?

Randall estava espantado para sentir excitação. Começou a fitá-la com um ar confuso,

perturbado, enquanto ela ia baixando a parte superior do vestido, desapertando os botões das

mangas. Finalmente o vestido desvendou-lhe a carne nua até à cintura. Naomi atirou os ombros

para trás e mostrou-lhe os dois pequenos, mas firmes seios, de mamilos eretos. As auréolas

castanhas pareciam cobrir a maior parte da superfície daquelas pequenas colinas de carne.

Foi então que Randall começou sentindo um desejo animal a percorrê-lo da cabeça aos

pés.

-O meu corpo excita-o? -perguntou ela por entre dentes. A mão de Naomi moveu-se com

rapidez até pousar no meio das pernas dele e os dedos, suavemente, acariciaram-no. Randall

sentiu o sexo crescer, aumentar de volume, depois a mão dela, firme em torno dele.

- Adoro isto - murmurou ela ofegante. - Adoro isto. Faz-me a mesma coisa. Vamos, faz-me.

Enlaçou-a com um dos braços, atraindo-a a si, enquanto a outra mão se insinuava por

baixo da saia e lhe apalpava numa carícia a pele quente. Foi andando ao longo das coxas e os

seus dedos por fim detiveram-se na parte superior do triângulo formado pelos pêlos do púbis

- Naomi - murmurou - vamos...

- Espera Steve, eu dispo-te.

Despiu-se rapidamente com a ajuda dela. No momento em que se libertava das cuecas,

atirando-as para longe com um pontapé, viu que ela tirou o vestido e que estava completamente

nua por baixo daquele fino tecido. Encontraram-se repentinamente estendidos de lado na cama,

frente a frente. Quando tentou atrair a si o corpo dela sentiu-a resistir, a afastar-se, com o traseiro

arqueado.

- Steve, o que é que costumas fazer com a Darlene? perguntou ela.

-O que é que costumo fazer? Eu... queres saber o que faço... ora, está visto que me ponho em cima dela, que a penetro toda.

- E não fazem mais nada?

- Eu... tentei, mas... ela é um pouco suscetível... manifesta uma certa relutância...

-Pois quero que saibas que não sou assim. -Está bem, queridinha. Agora o que interessa...

- Steve, não quero fornicar, entendes? Mas aparte isso adoro tudo o que te apetecer.

Randal aliviou um pouco o abraço em que a mantinha e olhou-a.

- Que queres dizer com isso?

-Olha, estou pronta. Não percamos tempo.

Beijaram-se longa e freneticamente. Cada um deles tentava levar o outro ao máximo do

prazer, usando para isso de todos os meios. Ela soltou de súbito um grito gutural e um arrepio

contínuo percorreu-lhe o corpo. Foi um momento, após o que prosseguiu o que fazia. Foi a vez

dele.

-Não posso descansar enquanto não estiveres satisfeito respondeu ela.

Randall permaneceu deitado, de barriga para o ar, sem se mexer. Sentiu a fria mão

feminina agarrá-lo e de novo o contato dos lábios. Fechou os olhos e principiou a gemer, tentando

furtar-se aquela carícia insistente, as mãos tentaram fixar-lhe a cabeça, impedindo o movimento

de Naomi que parecia frenética.

Estava completamente fora de si. Aquilo ia subindo como uma maré devoradora. Um

arrepio ao longo da espinha.

- Ohhhh! - gritou num arranque, ao sentir a explosão. Era como algo esvaziava-se, como

um balão de repente rebentado. Envolveu-o uma sensação de total alívio. No auge do prazer,

quase uma dor, o seu corpo ficara tenso, arqueado, como que formando um arco de uma ponte.

Então Randall caiu na cama, afundando-se por completo naquela maciez, descontraído, sentindo

uma paz deliciosa.

Teve consciência de Naomi se levantar, de correr para o banheiro, ouviu o correr da água

e sentiu os passos do seu regresso. Relutante, abriu os olhos. Ela tinha-se sentado à beira da

cama. Continuava nua e segurava uma toalha. Os seus olhos encontraram-se com os dele.

Continuava séria, mas a rigidez dos traços evaporara-se.

Randall ficou sem saber que dizer para preencher aquele silêncio, mas arriscou:

- Muito bem, seja como for, se pecamos não se tratou do pecado original... e foi

agradabilíssimo.

A súbita transformação que se operou em Naomi intrigou-o. A agradável expressão do seu

rosto petrificou-se instantaneamente numa contração de desagrado.

-Não me parece muito engraçado, Steve.

-Naomi, deixes disso. Afinal que se passa contigo? Procurou atraí-la, mas ela fugiu-lhe,

levantou-se da cama e ficou à espera, em silêncio, enquanto ele se dirigia para o banheiro.

Quando Randall voltou para se vestir, ela entrou para o banheiro outra vez. Antes de

fechar a porta, hesitou.

-Obrigado-disse ela.-O único favor que lhe peço é que se esqueça de tudo o que

aconteceu. Encontramo-nos à hora do jantar.

Cinco minutos depois, tendo acabado de se vestir, Randall saiu do camarote. Já no

corredor, parou para acender o cachimbo e para refletir sobre aquela experiência.

O resíduo do encontro sexual não fora afinal um sentimento de bem-estar. Pensou que

não foi a natureza da relação que o perturbara. Já antes a praticara com outras mulheres. De fato,

Randall sabia que se se tivesse envolvido com Naomi em relações sexuais de rotina, a relutância

e desgosto do após-ato eram a mesma coisa.

Imaginou se não se estaria flagelando sem razão. Mas não, havia uma razão. De certo

modo, ao embarcar para aquela viagem a caminho da Ressurreição Dois, tentando ignorar

quaisquer dúvidas que pudesse ter a respeito da verdade do projeto e do valor que ele pudesse

ter, alimentara esperanças de que viesse a alterar o rumo da sua vida. As intenções foram as

melhores. Aquela modificação seria um princípio, uma odisséia destinada a revelar-lhe o

significado da sua vida, destinada a encontrar algo em que acreditar, fazendo com que se

transformasse numa pessoa que deixasse de ter vergonha de si mesma.

Todavia, em cima da cama daquela cabine que ficara atrás de si, abdicara uma vez mais

das suas boas intenções. Mais uma vez realizara, como sempre com todas as outras mulheres, o

jogo do sexo sem amor, contato de carne sem calor humano, libertação sem significado. Havia

sido meramente um entrelaçar cínico de dois corpos nus que não pudera enriquecer nem o

coração nem o espírito. Nem sequer podia fugir à culpa dizendo a si mesmo que fora seduzido. Freud, AdIer, Jung explicariam melhor as coisas, mas ele também sabia muito bem. Inconsciente

ou subconscientemente andara preparando-se para chegar àquele resultado com Naomi desde o

momento em que pusera os pés no Convés do bordo. Não a desejara por amor, mas porque ela

lhe parecera tão distante, tão formal, tão inexpugnável, e um êxito constituíra uma promessa de

grande excitação. Conseguira mais outra suja vitória para divertir a sua alma vazia de afeto. Havia

transpirado desejo e ela, a devoradora fechada na sua concha, limitara-se a captar-lhe as

vibrações.

Tudo acabara já, mas o prazer ficara de pé tão desagradável como uma bebedeira com um

uísque ordinário, que no dia seguinte só pode causar sensações dolorosas e de arrependimento.

Mas, disse para com seus botões, quando se encaminhava para o elevador, embora de

maneira errada a coisa não foi assim tão má. Aprendera uma lição. Ou melhor, o caso lembrava

lhe uma lição aprendida pouco tempo depois de ter ingressado no ofício da publicidade.

«Não existem santos, apenas pecadores. Da madeira torta de que o homem é feito, impossível

conseguir fazer qualquer trabalho direito». A frase era de Emmanuel Kant.

Naomi era afinal uma frágil mortal, um ser humano, com todas as fraquezas de que a

carne é herdeira. Como ele próprio. Como toda a gente.

A lição fora-lhe de novo lembrada. Não a esquecesse. A Ressurreição Dois não seria

povoada por deuses e seus anjos gravitantes, tal como o Novo Testamento Internacional não

poderia ocultar Jesus, o Filho do Homem. No fundo de todos aqueles beatos fingidos, bem no

fundo de cada um deles, existia um bípede humano, um animal que tentava ficar de pé, que

tentava evitar uma queda, afinal iminente a cada passo dado.

Sentiu-se um pouco melhor.

No dia seguinte, e nos outros que fossem decorrendo, não estaria confinado ao purgatório

enquanto, eles permaneceriam no céu. Para falar a verdade, era simplesmente mais um deles, e

todos sem exceção estariam juntos no mesmo inferno. CAPÍTULO 2.3

O último jantar a bordo do Navio France estava quase terminando.

A refeição que George. L. Wheeler encomendara antecipadamente, desde caviar aos

crêpes Suzette, fora copiosa, mas Randall limitara-se a petiscar e sentia-se bem com a sua

austeridade.

Randall sentia nas costas o calor vindo do local onde os crêpes seriam preparados, e

embora Darlene se manifestasse deliciada com uma sobremesa tão requintada, ele já não tinha

estômago para aquilo. Depois do seu envolvimento sexual com Naomi conseguira tirar uma

soneca no seu camarote, apesar do ruído rangido da televisão em circuito fechado que fazia as

delícias de Darlene. Para ela tudo era delicioso. Depois tomara um bom banho de chuveiro e

espantara um pouco a ressaca da grande absorção de uísques. Mas o seu interesse na comida

era pouco ou nenhum.

Olhou em volta da mesa, bem montada no extremo da luxuosa, brilhante e iluminada «Sala

de jantar Chambord», com o seu teto onde o jogo de luzes e sombras fora estudado de maneira

dando a ilusão de um céu onde boiavam estrelas. A sua esquerda, Darlene estava

experimentando o bom humor de um jovem garçon ao falar-lhe com o seu terrível e complicado

francês aprendido no liceu. À sua direita, com as mãos cruzadas, estava sentada Naomi Dunn,

fria, reservada, falando apenas quando se dirigiam a ela. Tentou lembrar-se da sua nudez, do seu

monte de vênus, do paroxismo dela quando no orgasmo. Mas, foi impossível, tão impossível como

imaginar a violação de uma vestal. Na frente, a cadeira estava vazia.

Cerca de quinze minutos antes, George L. Wheeler fora chamado pelo sistema de

comunicação interno do navio, uma complicada rede de alto-falantes ligada a uma cabine de som

central. Aguardava-o um telefonema recebido de Londres por essa outra maravilha que era a

comunicação entre o bordo e terra.

Afastando a cadeira e acabando de saborear a última gota de «Chateaubriand», Wheeler

resmungara:

-Quem diabo é que telefonará a uma hora tão inconveniente?

Afastara-se, a caminho do Gabinete Central de Comunicações, cumprimentando, por entre

as mesas, à direita e à esquerda, as pessoas com quem travara relações recentes a bordo. Quando Randall observava ocioso o chefe de mesa servindo Darlene um prato de crêpes

bem enrolados, ouviu a voz de Naomi, que falava com o chefe de mesa.

-O Sr. Wheeler vem já aí, pode servi-lo.

Na verdade, o editor descia apressadamente a escada e abria caminho por entre as mesas

sem olhar para os lados. A medida que se aproximava, Randall pôde ver perfeitamente que a sua

disposição se alterara.

Wheeler caiu na sua cadeira com um ar extremamente aborrecido.

- Sorte danada - resmungou, agarrando no guardanapo. Instalou-se como devia.

- Quem era, Sr. Wheeler? - perguntou Naomi.

Wheeler pareceu só então ter dado pela presença dos outros à mesa.

-O telefonema era do Dr. Jeffries, de Londres, parece que temos um problema.

O chefe de mesa procurava nesse momento servir o doce a Wheeler, mas o editor fez-lhe

um brusco sinal para parar.

-Já perdi o apetite para isso. Prefiro um café.

-Que espécie de problema? -perguntou Naomi.

Wheeler pareceu não reparar na pergunta e dirigiu-se diretamente a Randall.

-Devo dizer que o Dr. Jeffries estava em estado de grande agitação. Ele compreende o

limite de tempo que nos é permitido para que você possa preparar a sua campanha publicitária.

Sabe perfeitamente que não nos podemos dar ao luxo de derivações ou impedimentos que adiem

ou prolonguem os nossos prazos. Se Florian Knight não está disponível quando precisamos dele,

então bolas, estamos metidos em complicações.

Não era o estilo de Wheeler falar com rodeios nem circunlóquios. Randall estava intrigado.

-Porque é que o Dr. Knight não está disponível?

-Desculpe, Steve. Eu devia ter explicado primeiro. O Dr. Jeffries. deslocou-se hoje de

Oxford para se encontrar com Florian Knight no Museu Britânico. O propósito do Dr. Jeffries era

informar Knight que fora destacado para ir conosco para Amsterdã e trabalhar na capital

holandesa como um dos vossos consultores nos preparativos para a campanha publicitária da

Ressurreição Dois. Dos seus muitos consultores, ele foi o mais valioso. Os conhecimentos do Dr.

Knight sobre o Novo Testamento - não só por causa das línguas, como também pela sua vasta erudição bíblica sobre o primeiro século - são poderosos e de grande alcance. Pois bem, ao que

parece eles discutiram o novo trabalho do Dr. Knight em Amsterdã e depois o Dr. Jeffries;

combinou um encontro para jantar de modo conversando mais detalhadamente sobre as coisas,

Há poucas horas, quando o Dr. Jeffries estava prestes a sair do seu clube para se encontrar com

o assistente, recebeu um telefonema de uma jovem que é noiva do Dr. Knight. Foi-me

apresentada certa ocasião. É Miss Valerie Hughes, uma jovem e brilhante senhora, muito

inteligente. Bem, ela telefonou informando o Dr. Jeffries, por conta de Knight, que o jantar ficava

sem efeito. O Dr. Knight adoecera repentinamente... parece que uma doença de gravidade,

segundo o Dr. Jeffries percebeu, de modo que não se tratava de cancelar o jantar desta noite,

como também não estava em condições de se reunir conosco amanhã, como o combinado.

-Não me parece tão sério assim - disse Randall. - Se não der para falar amanhã com

Kníght, talvez possa ainda...

-O caso não está só na falta ao encontro de amanhã - interrompeu Wheeler. - O caso é

que Valerie disse ao Dr. Jeffries que o noivo lhe mandara dizer que não se sentia capaz de

trabalhar para o nosso projeto em Amsterdã num futuro previsível. Apenas isto. Nada mais. Bem,

o Dr. Jeffries ficou demasiado confuso para continuar com o assunto. Limitou-se a perguntar

quando é que podia falar com o seu protegido, mas Miss Valerie mostrou-se vaga e murmurou

qualquer coisa como ter que discutir primeiro o caso com o médico assistente de Knight. Depois

desligou. Uma coisa muito estranha e muito desconcertante. Se o Dr. Knight ficar fora do assunto,

será sem dúvida um golpe severo para nós.

-Sim - disse Randall arrastado,-na verdade parece muito estranho.

Darlene, que não prestara atenção a uma conversa tão despida de interesse para ela,

agitou o garfo dos crêpes Suzette na direção de Wheeler e disse:

- Bom, se já não há ninguém para nos encontrarmos em Londres, nesse caso talvez

possamos ir diretamente no barco até ao Havre.

Wheeler olhou-a com firmeza.

- Miss Nicholson, vamos encontrar-nos com uma pessoa em Londres, e não iremos até ao

Havre.

Depois o editor voltou-se outra vez para Randall.

-Marquei uma entrevista para nos encontrarmos amanhã às duas horas da tarde com o

Dr. Jeffries no Museu Britânico. Insistirei para que exerça sua autoridade de modo a que Florian

Knight se junte ao trabalho do projeto logo que esteja melhor. É uma coisa vital para o nosso

futuro imediato.

Randall ficara pensativo. Foi num tom quase casual que falou, exprimindo os seus

pensamentos:

- George, não nos disse o que é que há com o Dr. Florian Knight. Qual é a doença dele?

Wheeler ficou com um ar alarmado.

-Por Deus, sabe que mais... O Dr. Jeffries não me disse nada sobre qualquer coisa de

errado com o Knight. É uma boa pergunta para lhe fazermos amanhã, não é? CAPÍTULO 2.4

No dia seguinte foram encontrar o céu de Londres enevoado e a cidade sombria, soturna,

e esse fato não contribuiu para melhorar as disposições em que se encontravam ao serem

conduzidos no Bentley S-3, com motorista, do Hotel Dorchester, em Park Lane, até ao majestoso

Museu Britânico, em Bloomsbury. No lugar traseiro do carro seguiam os três-Randall, Wheeler e

Naomi. Darlene resolvera ir num passeio, orientado, para turistas: Westminster, Piccadilly Circus,

Torre de Londres, Palácio de Buckíngham.

Ao chegarem junto das gigantescas colunas da fachada da porta de entrada principal do

Museu, na Great Russel Stret, Randall recordara-se da sua única visita anterior ao histórico

museu - uma visita feita juntamente com Bárbara, quando Judy era ainda pequena.

Lembrara-se da grande esfera de uma sala de leitura, círculos de livros no meio de círculos

de livros com a mesa principal ao centro, e as preciosidades nas salas adjacentes e nas galerias

do andar superior. Lembrara-se do estímulo sentido por certas coisas em exposição - o mapa

fidedigno, impresso em 1590, da viagem de Sir Francis Drake em volta do mundo; a primeira

edição, em fólio, das peças de Shakespeare; o manuscrito original de Beowulf; os diários de bordo

de Lord Horatio Nelson; os diários da Antártica do capitão Scott; o modelo, em faiança azulada, de

um cavalo da dinastia T'ang; a Pedra de Rosetta, com os seus hieróglifos gravados em 196 A.C.

Naquele momento, depois de terem sido acolhidos e cumprimentados pelo Dr. Jeffries,

seguiam orientados pelo pavimento de mármore do saguão a caminho do escritório, no andar

superior, pertencente à curadoria, onde o Dr. Florian Knight estivera trabalhando. O Dr. Jeffries

parecia-se imenso com o retrato que Naomi traçara. Talvez um metro e setenta e cinco, peito

metido para dentro, com um cabelo branco, deslavado, uma cabeça pequena, onde se

incrustavam uns olhos remelentos, um nariz avermelhado de largas narinas, bigodes caídos para

os cantos da boca, rosto marcado por rugas profundas, uma gravata com riscas, pince-nez

oscilante e um terno azul necessitando ser passado a ferro.

Enquanto o Dr. Jeffries, tendo ao lado Wheeler, e bem uns passos à sua frente e de

Naomi, seguia pelo corredor, Randall pensou quando é que o editor resolveria, finalmente falar, no

caso do Dr. Florian Knight. Nessa altura, como se Wheeler tivesse captado a sua mensagem por

meios extrasensoriais de percepção, Randall ouviu o editor inquirir:

-A propósito, professor, qual é a gravidade da doença do Dr. Knight? Ontem pelo telefone

não me informou devidamente. O que é que se passa com ele?

O Dr. Jeffries pareceu não ter ouvido a pergunta. Atrasou o passo e parou, perdido em

pensamentos desconhecidos, para dar uma olhada para trás.

-Ah... Sr.... Sr. Randall, há uma coisa que deve ver com os seus olhos, enquanto

estivermos aqui no andar térreo. As nossas duas mais antecipadas preciosidades do Novo

Testamento. O Código Sinaítico e o Código Alexandrino. Ummm.... ouvirá sim ouvirá com certeza,

freqüentes menções aos dois documentos durante o seu trabalho. Se na verdade tem tempo

disponível, sugiro este breve desvio.

Antes que Randall pudesse responder, Wheeler antecipou-se-lhe:

- Claro que sim, professor. Steve pretende ver tudo o que tenha valor para o seu trabalho.

Vamos... Steve, venha aqui, junto de nós. Não tenha medo que a Naomi sabe bem o caminho.

Randall foi juntar-se aos dois homens, precisamente na altura em que o Dr. Jeffries voltava

subitamente à direita.

-Temos que atravessar a Sala dos Manuscritos, estão numa outra sala reservada às

nossas mais raras preciosidades, a Sala da Magna Carta - disse o Dr. Jeffries. - Como sabe, Sr.

Randall, até... umm.. . até recentemente, isto é, até ao notabilíssimo achado da Ostia Antica, os

nossos mais velhos fragmentos dos evangelhos era o Evangelho de S. João, pequeníssimo, em

grego, encontrado num monte de lixo no Egito e escrito anteriormente ao ano 150 D.C., que se

encontra presentemente na Biblioteca John Rylands em Manchester. Depois disso temos alguns

papiros do Novo Testamento adquiridos por um tal A. Chester Beatty, um americano que reside

em Londres, e o papiro adquirido por Martin Bodroer, um banqueiro suíço, que deve estar datado

por volta do ano 200 D.C. Evidentemente, um fragmento, o Papiro Bodrner 2... - retardou o passo

e brindou Randall com um sorriso divertido. - Mas são afinal coisas que não lhe interessam.

Desculpe por ser horrivelmente pedante.

- Estou aqui para aprender, Dr. Jeffries - lembrou Randall.

- Unim... claro, e há de aprender. Alguns dos professores e eruditos mais jovens, como

Floriam, servir-lhe-ão melhor para esse fim. No entanto, deixe-me que lhe diga isto. Com exceção

dos fragmentos de Ostia Antica, o Evangelho de Jacob e o Pergaminho Petrônio-e preciso excetuá-los sempre, porque não existe nenhuma descoberta bíblica que se lhes possa comparar

em importância - eu colocaria as descobertas bíblicas mais valiosas feitas nos últimos mil e

novecentos anos da seguinte maneira.

O Dr. Jeffries deteve-se à entrada da Sala dos Manuscritos, perdido nos seus

pensamentos, cogitações, ao que parecia, sobre o valor comparativo dos achados dos

manuscritos históricos.

-Em primeiro lugar os quinhentos pergaminhos em pele de carneiro e os rolos de papiros

descobertos em 1947 nas vizinhanças Khirbet Quinran, que são mais familiarmente conhecidos

como os Documentos do Mar Morto. Em segundo lugar, o Codex Sinaiticus, encontrado na sua

forma completa no Mosteiro de Santa Catarina do Monte Sinai em 1859. Trata-se de um Novo

Testamento copiado em grego no século quarto, precisamente o documento que está em nossa

posse e que em breve lhe mostrarei. Em terceiro lugar por importância, os textos de Nag Hamadi

descobertos em 1945 nas cercanias de Nag Hamadi no Alto Egito. Esse achado consiste em treze

volumes de papiros, preservados em vasos de barro descobertos por camponeses que procediam

as sondagens na terra para descobrirem humo que pudessem utilizar como fertilizante. Nesses

escritos do século IV estão cento e quatro parábolas de Jesus, muitas delas nunca antes

conhecidas até ser revelada essa biblioteca Copta. Em quarto lugar, o Codex Vaticanus, uma

bíblia grega escrita por volta de 350 D.C., que se encontra na Biblioteca do Vaticano.

Desconhece-se a sua origem. Em quinto, Codex Alexandrinus do Museu Britânico de que já falei,

com texto escrito em grego, em velino, um pergaminho muito fino, antes do século V. Veio parar

em Londres em 1628 na forma de um presente do Patriarca de Constantinopla ao Rei Carlos I.

- Detesto ter de confessar a minha total ignorância, mas na verdade nem sequer sei o que

significa a palavra Codex disse Randall.

-Mas é sábio da sua parte pedir explicações -respondeu o Dr. Jeffries, com ar satisfeito.-A

palavra Codex, ou Códice... ummm... tem raízes no latim caudex, que significa o tronco de uma

árvore. Refere-se às antigas tábuas enceradas para escrita feitas, evidentemente, de madeira

coberta por uma composição de cera onde as palavras eram gravadas. De fato o codex foi o

princípio do livro tal como hoje o conhecemos. No tempo de Cristo, os escritos não cristãos eram

traçados na sua maior parte em rolos de papiro ou pergaminho - o que era extremamente embaraçoso para o leitor. Pelo século II, o codex começou sendo adaptado. Os rolos de papiros

foram cortados em páginas fixadas na parte esquerda. Tal como já disse, o começo do livro

moderno. Vejamos pois, quantas... quantas importantes descobertas bíblicas mencionei eu como

peças mais valiosas anteriores ao nosso achado de Ostia Antica?

- Cinco, professor - respondeu Wheeler.

- Obrigado, George... - e o Dr. Jeffries começou a andar vagarosamente. - Sr. Randall,

devo ainda mencionar mais quatro, embora sem ordem particular. Seria imperdoável da minha

parte não mencionar - especialmente como estudioso de textos e tradutor - os achados desse

jovem pastor alemão e erudito da Bíblia, Adolf Deissman. Até Deissman, os tradutores dos Novos

Testamentos Gregos, que notaram que o grego bíblico diferia do grego literário, supunham que

fosse qualquer espécie de um grego puro e especial, um grego por assim dizer sagrado utilizado

somente nos Novos Testamentos. Ora em 1895, depois de ter estudado e analisado os montes de

antigos papiros gregos descobertos durante as centenas de anos anteriores - fragmentos

ordinários pertencentes a velhas cartas com dois mil anos de existência, contas caseiras, contas

relativas a negócios feitos, escrituras, arrendamentos, petições - Deissman pôde anunciar que

esse grego coloquial falado normalmente, esse grego empregado na vida quotidiana pelo homem

das ruas, que é chamado Koine, era o verdadeiro grego usado pelos escritores do Evangelho. É

claro que a descoberta causou uma autêntica revolução nas traduções que se seguiram.

O Dr. Jeffries lançou um novo olhar de lado a Randall para ver se ele assimilara.

- Os outros três valiosíssimos achados incluem a descoberta do sepulcro de São Pedro

num antigo cemitério situado a certa profundidade por baixo do Vaticano, presumindo-se que seja

autêntico. Em todo o caso, a Drª Marguerita Guarducci decifrou uma inscrição em código gravada

numa pedra encontrada por baixo da nave da basílica de São Pedro em Roma, e nessa inscrição

-que data do ano 160 D.C. - lê-se: «Pedro está aqui sepultado». A seguir foi a descoberta em

Israel, em 1962, de uma pedra angular pertencente a um edifício público utilizada para dedicar a

estrutura ao Imperador Tibério antes de 37 D.C., um bloco com o nome de Pôncio Pilatos seguido

pelas palavras prefectus Udea, o mesmo título que autenticamos no Pergaminho Petrônio.

Depois, em 1968, num esquife de pedra encontrada em Giv'at ha-Nivtar, Jerusalém, um achado

na verdade de grande alcance -o esqueleto de um homem chamado Yehohanan, com o nome inscrito em aramaico, com pregos de quinze centímetros espetados nos antebraços e nos

artelhos. Esse esqueleto com dois mil anos constituiu a primeira prova física, desde sempre, vista

de um homem que fora crucificado nos tempos palestinos do Novo Testamento. Havia histórias

que nos diziam que o caso aconteceu. Os evangelhos contava-nos que Jesus fora crucificado,

mas com a exumação dos restos mortais de Yehohanan, o conhecimento literário pôde ser

finalmente confirmado sem a mínima sombra de dúvida.

O Dr. Jeffries levantou as lunetas e apontou para a frente. -Cá estamos.

Randall percebeu que já tinham passado pelos mostruários da Sala dos Manuscritos e que

estavam junto à entrada de uma outra sala. No limiar, em letras colocadas num suporte móvel,

indicava-se:

Seção DE MANUSCRITOS

SALA PARA ESTUDANTES

CODEX SINAITICUS

MAGNA CARTA

MANUSCRITOS DE SHAKESPEARE

O guarda à entrada, com um boné escuro, casaco cinzento e calças pretas, cumprimentou

o Dr. Jeffries com afabilidade. Logo à direita estava uma longa vitrine de metal, com cortinas azuis

cobrindo os vidros.

O Dr. Jeffries guiou-os para a vitrine. Afastou uma das cortinas e murmurou:

-O Códice Alexandrino... ummm, não, não precisamos de momento nos preocupar com

este. É de menor importância. Com verdadeira ternura, afastou a segunda cortina, prendeu o

pince-nez, no nariz, sorriu rasgado e apontou para o velho volume que se encontrava aberto

dentro da vitrine, sobre uma pequena elevação coberta com um veludo vermelho.

-Aqui têm. Um dos três mais importantes manuscritos da história bíblica. O Codex

Sinaiticus.

Steve Randall e Naomi aproximaram-se e observaram as amareladas páginas de fino

pergaminho, cada uma delas com quatro estreitas colunas claramente manuscritas em grego.

-Estão vendo uma parte do Evangelho de Lucas - disse o Dr. Jeffries. - Vejam a nota escrita neste cartão que está no canto.

Randall leu a explicação datilografada no pequeno cartão. O Codex Sinaiticus estava

aberto em Lucas 23 : 14. Na parte inferior da terceira coluna na página esquerda estavam os

versículos que descreviam a agonia de Cristo no Monte das Oliveiras, versículos que muitas

autoridades bíblicas primitivas desconheciam e que por isso não foram incluídos nas suas

traduções.

- No seu estado original, este manuscrito devia ter provavelmente 730 páginas - disse o Dr.

Jeffries. Tudo o que resta são 390 folhas, das quais 242 consagradas aos Velho Testamento e

148 representando o Novo Testamento completo. O velino, como podem ver, é feito de pele de

carneiro e de cabra. A escrita, toda em letras maiúsculas, pertence à mão perita de três copistas

diferentes, e deve ser traçada antes de 350 D.C. - O Dr. Jeffries voltou-se para Randall. - Ora tudo

isto que se salvou para a posteridade do Codex Sinaiticus faz parte de uma história

verdadeiramente emocionante. Já ouviu falar em Constantino Tischendorf?

Randall abanou a cabeça negativamente. Na verdade nunca ouvira aquele nome antes,

mas sentia-se fortemente intrigado.

- Em resumo, eis o nosso romance - começou o Dr. Jeffries, com evidente alívio por

Randall não conhecer o nome citado. Tischendorf era um erudito alemão da Bíblia que costumava

andar sempre pelo Médio Oriente à procura de velhos manuscritos. Numa dessas suas viagens,

em Maio de 1844, resolveu subir ao Mosteiro de Santa Catarina do Monte Sinai no Egito. Quando

passava por um corredor do mosteiro reparou num grande cesto de papéis para o lixo cheio com

aquilo que lhe pareceu serem montes esfarrapados de um manuscrito. Metendo o nariz no cesto,

Tischendorf viu que eram folhas de pergaminho antigo. O conteúdo de dois outros cestos já

queimados como lixo inútil, e aquele cesto estava prestes a seguir o caminho dos outros dois.

Tischendorf persuadiu os frades a entregaram-lhe aqueles resíduos para exame.

Procedendo a uma escolha, encontrou 129 folhas de um Velho Testamento escrito em grego. Os

monges, nessa altura conscientes do valor daquele lixo precioso permitiram-lhe que ficasse com

43 páginas, que o alemão trouxe para a Europa e que ofereceu ao rei da Saxônia.

-E essas páginas não fazem parte deste códice? -perguntou Randall.

-Um momento - disse o Dr. Jeffries.-Nove anos mais tarde o alemão Tischendorf dirigiu-se ao mesmo Mosteiro para mais outra investigação. Os frades dessas vezes mostraram-se pouco

ou nada cooperativos, mas Tischendorf não desistiu. Passaram-se mais seis anos e, em janeiro

de 1859, o persistente alemão mais uma vez subiu ao Mosteiro. Mais cauteloso dessa vez, não

solicitou aos frades para lhe mostrarem velhos manuscritos. Mas, na última noite passada no

Monte Sinai, Tischendorf conversando com o Irmão ecônomo a respeito de Bíblias antigas. Para

mostrar a sua erudição, aquele gabou-se de ter estudado numa das mais velhas Bíblias

conhecidas. Acompanhando as palavras com gestos, o frade aproximou-se de uma prateleira ao

lado da porta da sua cela, onde guardava suas xícaras de café, e tirou um embrulho envolvido

num pano vermelho. Desembrulhou aquilo e, ante os olhos esbugalhados de Tischendorff estava

o Codex Sinaticus, contendo o Novo Testamento mais antigo de que se tenha notícia.

O Dr. Jeffries emitiu um pequeno riso que mais parecia uma fungadela.

-Pode perfeitamente imaginar toda a gama de emoções que Tischendorf sentiu, estou

certo que as mesmas sentidas por Colombo quando avistou terra do Novo Mundo. Depois de

muitos meses de tenazes esforços, Tischendorf acabou por convencer os frades que deviam

oferecer este códice ao patrono da sua igreja, que era nem mais nem menos do que o Czar da

Rússia. O Codex Sinaiticus permaneceu na Rússia até à revolução de 1917 e ao advento de

Lenin e Stalin. Os comunistas não tinham qualquer interesse na Bíblia. Para conseguirem dinheiro

tentaram vender o Códice aos Estados Unidos, mas sem êxito. Em 1933, o Governo Inglês e o

Museu Britânico conseguiram arranjar as cem mil libras necessárias para a compra do

documento, e ele aqui está diante dos vossos olhos. Que história sensacional, hem?

- Na verdade que história emocionante - concordou Randall.

- Alonguei-me de propósito para que pudesse apreciar uma história ainda melhor e mais

emocionante - prosseguiu o Dr. Jeffries - a história da escavação do Dr. Monti e a descoberta em

Ostia Antica do Evangelho Segundo Jacob, um Novo Testamento mais antigo do que o Codex

Sinaiticus quase trezentos anos, uma descoberta mais antiga do que os evangelhos canônicos ou

sinópticos, possivelmente, cerca de meio século, um documento atribuído a uma pessoa da

família de Cristo e uma testemunha ocular da maior parte da vida humana de Cristo. A partir de

agora, Sr. Randall, talvez possa apreciar o estupendo presente que está prestes a anunciar ao

mundo. E agora parece-me também melhor que subamos até ao gabinete do Dr. Knight no andar superior e que comecemos falando dos aspectos práticos da sua imediata missão. Sigam-me, se

fazem favor.

Com Wheeler e Naomi atrás, Steve Randall seguiu o Dr. Jeffries por dois lances de

íngremes escadas, até que pararam diante de uma porta. Quando o Dr. Jeffries a abriu para dar

passagem aos visitantes, anunciou:

- O gabinete do ajudante de curador, utilizado pelo Dr. Florian Knight para seu estúdio.

Era um cubículo onde trabalhava e vivia naquela cela quase monástica de estudioso. Do

solo ao teto viam-se estantes repletas de livros. Papelada, volumes referenciados, embrulhos de

documentos espalhados por duas mesinhas e pelo tapete. Havia reduzido espaço para a velha

escrivaninha colocada perto da janela, para os fichários, hermeticamente fechados, para o sofá e

para uma ou duas cadeiras.

Arqueado após o passeio e a subida da escada, o Dr. Jeffries instalou-se na cadeira da

secretária. George Wheeler e Naomi Durin tinham-se sentado no sofá. Randall arrastou uma

cadeira para mais perto possível dos outros e sentou.

-Ummm... talvez fosse melhor levá-los até à cantina do pessoal para tomarem chá - disse o

Dr. Jeffries.

- Não, não professor - respondeu Wheeler, com um sinal feito com a mão - estamos bem

aqui.

- Esplêndido - disse o Dr. Jeffries. - Penso que a natureza da nossa conversa se adaptará

melhor em um ambiente privado. Para começar, digo que pouco mais sei a respeito do nosso...

urnm... de Florian... do Dr. Florian Knight. O estranho comportamento dele e a inacessibilidade

que o rodeia, aborrece-me e confunde-me. Ainda não fui capaz de contatar com ele, nem com a

noiva, Miss Valerie Hughes, desde a chamada que fiz para o navio a noite passada. - Voltou-se

para George Wheeler. Creio que me fez uma pergunta qualquer... esqueci-me o que foi... perdoe

a minha distração... Lá embaixo fez-me uma pergunta sobre o Dr. Knight, não foi?

Wheeler levantou-se do sofá e foi sentar-se numa cadeira mais perto da secretária.

-É verdade, professor. Ontem à noite esqueci-me de lhe perguntar uma coisa. Que mal

súbito atacou Dr. Knight? O que aconteceu de errado com ele?

O Dr. Jeffries cofiou nervosamente o bigode.

-George, eu também gostaria de saber. Miss Hughes não foi clara e quase que não me

deu oportunidade de lhe perguntar. Limitou-se dizendo que Florian foi obrigado a ir para a cama

com uma febre altíssima. O médico que o visitou fez saber que devia acima de tudo arranjar, sem

demora, um período de repouso.

- Soa-me esgotamento nervoso - disse Wheeler. - Fez um sinal de cabeça na direção de

Randall. - Steve, que pensa você do caso?

Randall considerou como improvável a possibilidade, mas respondeu gravemente:

-Bem, se foi um colapso nervoso com certeza que houve sinais anteriores, manifestações

de certo modo visíveis que já se arrastassem há algum tempo. Talvez o Dr. Jeffries nos possa

dizer alguma coisa a respeito do caso.-Olhou para o catedrático de Oxford.-Notou alguns sintomas

estranhos no comportamento do Dr. Knight ou alguma falha no seu trabalho durante estes meses

mais recentes?

- Nada - respondeu sem titubear o Dr. Jeffries. - O Dr. Knight desempenhou todas as

missões e trabalhos de que o encarreguei conscienciosamente, posso mesmo dizer com todo o

brilhantismo. O Dr. Knight é um perito em grego, persa, árabe, hebraico... e claro, em aramaico, a

língua sobre a qual temos trabalhado mais detidamente e com maior profundidade nos últimos

tempos. Como leitor no museu, tudo o que fez foi impecável, precisamente aquilo que eu

pretendia. Quero que compreendam bem, um jovem com as faculdades de percepção de Florian

Knight não precisa traduzir o aramaico de um fragmento de papiro palavra por palavra.

Habitualmente, lê o conteúdo correntemente, facilmente, naturalmente, como se fosse a sua

língua natal, como se estivesse lendo o Times no café. De qualquer forma, o rendimento do Dr.

Knight a verter aramaico, hebraico e grego para inglês destinado à nossa comissão de cinco

catedráticos em Oxford foi sempre de alto nível, sempre tão exato quanto se poderia desejar.

- Em resumo, ele não fez erros, especialmente no passado ano, não é isso? - insistiu

Randall.

O Dr. Jeffries olhou longamente para Randall antes de responder.

- Meu caro senhor, os seres humanos são falíveis e o trabalho que realizam está sempre

sujeito ao erro. Foram os erros do passado, bem como o novo conhecimento obtido através da

arqueologia e dos nossos progressos na filologia, que possibilitaram aos eruditos fazerem novas traduções da Bíblia. É melhor explicar para compreenderem todas as rasteiras enfrentadas pelo

Dr. Knight. Tomemos a palavra pim, que figura apenas uma vez na Bíblia. Aparece no Livro de

Samuel. Os tradutores pensaram sempre que pim significasse ferramenta e por isso a

consideraram como referindo-se a uma espécie de medida de peso como a palavra siclo, de modo

que as últimas Bíblias já a inseriram com o seu sentido corrigido. Outro exemplo: as antigas

Bíblias inglesas tinham sempre uma linha de carpinteiro. Recentemente, tradutores chegaram à

conclusão de Isaías 7 : 14 que dizia: «Eis que uma virgem conceberá». Durante muitos anos a

frase foi considerada como uma profecia do nascimento de Cristo. Então entraram em ação os

tradutores da Versão Modelo Revista e modificaram a linha para: «Eis que uma mulher jovem

conceberá». Traduziam do hebreu original e a palavra almah significa, segundo os textos, «mulher

jovem». As Bíblias anteriores tinham traduções de textos gregos incorretos que haviam utilizado a

palavra parthenos, que significa «virgem».

- Maravilhoso material de promoção - exclamou Randall, apreciando.

O Dr. Jeffries inclinou a cabeça e fez depois um gesto de moderação.

-Mas, Sr. Randall, por outro lado os tradutores podem ir por vezes longe demais quando

tentam modernizar, alterando incorretamente significados. Por exemplo: Paulo cita Nosso Senhor

como tendo dito: «É mais abençoado dar do que receber». A frase foi sempre considerada como

uma tradução perfeitamente literal do grego. No entanto, os tradutores da Nova Bíblia Inglesa

mostraram-se tão ansiosos para colocarem a nova obra no seu idioma que alteraram por completo

a citação de modo que se lê: «A felicidade está mais em dar do que em receber». Notem que não

só é uma tradução fraca do ponto de vista literário, como modifica o significado. Reduz uma

declaração firme a uma indolente reflexão perfeitamente casual. Sacrificou uma frase cheia de

força numa frase onde a fraqueza é evidente. Além disso, existe uma diferença considerável entre

o ser feliz e o ser abençoado. Mas, quanto ao Dr. Knight, nunca foi culpado de tais inovações.

Pensando bem não posso assinalar a mínima falta no trabalho produzido pelo Dr. Knight. Vou ver

se consigo explicar melhor...

O Dr. Jeffries, pensativo, fez uma pausa, enquanto Randall aguardava o prosseguimento

para ver se ocorreria qualquer indício que o ajudasse a solucionar o enigma da doença do Dr.

Knight.

-Na altura em que dirigi uma equipe de eminentes eruditos para a tradução inglesa no

Novo Testamento Internacional, o Dr. Knight trabalhou na obra como investigador, tal como aqui

no museu. Ele nunca deixou de ir até o mais fundo das coisas a fim de procurar significados

ajustados para a linguagem, de acordo com o pensamento contemporâneo. A maior parte dos

entendidos esquece-se que Cristo viveu e se movimentou entre camponeses. Os eruditos, com

demasiada freqüência, olvidam a investigação em profundidade para um ajustamento das

palavras, habitualmente, usadas pelos camponeses da Palestina do primeiro século. A nossa

equipe traduziu umas palavras como «grãos de cereal», mas o Dr, Knight não se sentiu satisfeito.

Investigou a linguagem corrente naqueles tempos, fez as suas comparações, e chegou à

conclusão que os camponeses contemporâneos de Cristo diziam que o trigo, a aveia e a cevada

tinham «olhos» não «grãos», provando-nos que «grãos de cereal» era incorreto. Contestou-nos

também o uso da palavra gado. Provou que nos tempos bíblicos gado não significava,

especificamente, a espécie vacum, bovina, mas, designava todos os animais em geral incluindo

asnos, gatos, cães, cabras e camelos. Se tivéssemos utilizado a palavra gado na tradução como

expressão de bovinos seria um erro de palmatória. O Dr. Knight salvou-nos da inexatidão.

O Dr. Jeffries olhou para Wheeler e depois para Randall.

- Cavalheiros, um cérebro sempre em estado de alerta não me parece muito candidato a

um colapso nervoso.

- Penso que devo concordar - concedeu Randall.

-Pode estar certo quanto a essa parte -disse o Dr. Jeffries amigavelmente. - Mas por outro

lado, se alguma vez um homem trabalhou em circunstâncias que pudessem ser um convite a um

colapso nervoso, esse homem foi sem dúvida o Dr. Florian Knight.

Randall arqueou as sobrancelhas surpreso.

- E que circunstâncias foram essas?

- Ora, em todos os longos meses que durou o trabalho, tal como agora, o pobre rapaz

nunca soube precisamente naquilo em que estava trabalhando, dado que ninguém lhe fez a mais

leve alusão. Lembre-se que juramos manter completo segredo. Embora o Dr. Knight bem como os

nossos outros assistentes fossem tão de confiança como os professores titulares, o caso é que

avisaram de que quanto menos pessoas soubessem do achado de Ostia Antica, melhor seria. De maneira que mantivemos o segredo tanto para Knight como para os outros.

Randall sentiu-se desconfortável, perplexo, sem atinar em conjugar idéias.

- Mas então como é que ele podia trabalhar sem lhe mostrarem os fragmentos

recentemente descobertos?

- Nunca lhe mostramos, nem a ninguém, todos os fragmentos. Entregamos ao Dr. Knight

para trabalhar uns quantos conjuntos de peças mais cruciais, e aos outros diferentes peças ou

versículos. Disse ao Dr. Knight que possuía alguns fragmentos de um Novo Testamento apócrifo,

e que pensava escrever um livro sobre o caso. Fui obrigado a ocultar-lhe a verdade. Os pedaços

de material que lhe entreguei eram tão incompletos, tão difíceis, tão confusos, que ele deve ter

pensado para que raio seria um trabalho tão díspar. Todavia, foi suficientemente decente para

nunca me fazer a mais leve pergunta.

A perplexidade de Randall manifestou-se ainda mais na forma como mostrou o seu pasmo.

- Dr. Jeffries, o senhor está dizendo que o seu investigador, o Dr. Florian Knight, não está a

par do projeto Ressurreição Dois?

-O que digo é que ele ignorava o projeto até...ontem à tarde. Quando me desloquei de

Oxford para me reunir com ele, a fim de o preparar para se tornar seu consultor em Amsterdã,

senti que ele estava finalmente em condições de saber toda a verdade, visto o projeto estar

praticamente garantido. De fato, a Bíblia está sendo impressa, e para que Florian lhe pudesse ser

útil tinha que lhe revelar tudo o que havia a respeito da descoberta do Professor Monti. Foi essa a

razão porque me desloquei a este gabinete e lhe contei os fatos a respeito do Evangelho Segundo

Jacob e sobre o Pergaminho Petrônio. Devo dizer que ele ficou como que esmagado.

-Esmagado? De que maneira ... ?

- Umm... espantado, atônito, será a palavra mais exata. Sim, espantando, sem poder

proferir uma palavra, e finalmente extremamente excitado. Veja se pode compreender. Tem

devotado toda a sua vida à Bíblia, ora uma revelação como a que lhe fiz... pode na verdade ser

esmagadora.

A curiosidade de Randall subiu de grau.

- E foi então que ele adoeceu?

-Como? Ah, não, não adoeceu na minha presença...

- Mas depois de se terem despedido, ele foi para casa e depois adoeceu, não é verdade?

Nova cofiadela de bigode pelo Dr. Jeffries.

- Ora... sim, suponho que foi o que aconteceu. Devíamos reunir-nos de novo à noite para

jantar. Eu queria debater em pormenor o trabalho dele como seu consultor. Foi quase à hora de

jantar que recebi o obscuro telefonema feito pela noiva de Knight, Miss Hughes. Knight não podia

jantar comigo. Não podia tomar conta da sua nova missão. O médico aconselhava-o a nem

sequer pensar em aceitar o cargo. Além disso, Knight não podia receber ninguém durante uma ou

duas semanas. - O Dr. Jeffries abanou a cabeça compungido. - Mau, muito mau. Desconcertante.

Mas não interessa tentarmos saber mais pormenores. Não podemos continuar dependendo de

Florian Knight. Mas que faremos então? Suponho que não temos outra alternativa, a não ser

substitui-lo, -Voltou-se para Wheeler.-Tenho mais dois ou três leitores assistentes que trabalharam

conosco. Jovens competentes e estáveis. Suponho que possamos mandar um para servir de

consultor ao Sr. Randall. Espero que seja o melhor a fazer. Infelizmente, digo que nenhum deles

estará à altura do Dr. Knight, que é um verdadeiro mágico na matéria.

Wheeler levantou-se com um resmungo, e Naomi também se levantou do sofá,

secundando o patrão.

-Detesto ter de entrar nessa segunda escolha, professor - disse Wheeler. -Suponho que o

caso seja inevitável, mas na verdade existe tanta coisa em jogo que é nosso dever coligirmos as

melhores informações possíveis de modo a apresentarmos o nosso Novo Testamento

Internacional da maneira mais estimulante. Bem, já tenho pouco tempo para apanhar o meu avião

para Amsterdã. Porque é que não discute com Steve os possíveis substitutos para Knight? O

Steve pode ficar em Londres, está hospedado no Dorchester. Talvez ele possa entrevistar os

outros candidatos amanhã, escolhendo um.

O Dr. Jeffries levantou-se para acompanhar o editor e Naomi até à porta.

- Tivemos pouca sorte, mas posso garantir que farei o melhor que puder e souber para

resolver esta ingrata situação - prometeu o Dr. Jeffries. - Tenham boa viagem. Em breve estarei

também em Amsterdã.

Wheeler suspirou.

- Sim, tivemos pouca sorte com o Knight. Bom, que tudo corra melhor... E, Steve, não se esqueça de me telefonar amanhã. Avise-me de quando chegará à capital holandesa. Terá um

carro à sua espera.

- Obrigado, George.

Randall estava em pé, à espera, quando o Dr. Jeffries voltou para o gabinete.

- Ummm... este assunto da substituição... tenho que pensar bem no caso. Não será fácil

conseguirmos o homem adequado. Deixe-me tratar do caso. Quero fazer algumas investigações.

Amanhã de manhã, com a cabeça mais fresca, chegaremos a qualquer decisão. Está satisfeito?

- Perfeitamente - disse Randall, apertando a mão do professor. Mas quando estavam já

perto da porta, casualmente, perguntou-lhe: - A propósito, Dr. Jeffries, sabe por acaso onde mora

a noiva do Dr. Kníght? Valerie Hughes, não é como se chama?

-Lamento muito não poder informar, mas posso dizer-lhe que trabalha para a casa Sotheby

& Cia. como saberá, é a famosa firma de leilões estabelecida em New Bond Sreet. Na verdade,

recordo-me que Florian me disse certa vez que a conheceu pela primeira vez na Sotheby. Sabe,

Knight costuma ir dar uma olhada, habitualmente, para ver se encontra quaisquer materiais

bíblicos que valham a pena. Dentro da exigüidade do seu ordenado é um bom colecionador. Sim,

a firma Sotheby foi o lugar onde ele travou conhecimento com a jovem Valerie. O Dr. Jeffries

abriu a porta do gabinete.

- Sr. Randall, se andar para aí sem destino e quiser companhia ao jantar, ficarei muito

honrado de poder acolhê-lo no meu clube.

-Talvez aceite noutra ocasião, Dr. Jeffries. Mas de qualquer modo fico-lhe muito grato pelo

convite. À tarde e à noite vou estar muito ocupado visitando umas pessoas conhecidas que estão

aqui em Londres. CAPÍTULO 2.5

Foi às quatro e meia da tarde que Randall chegou ao seu destino-New Bond Street.

Entre uma loja de antiquário e uma loja de venda de jornais e revistas, cuja tabuleta indicava ser a

firma W. H. Smith & Son, situavam-se as duplas portas que levavam ao interior da mais antiga

casa de leilões do mundo. Por cima da entrada, montada num suporte, estava a cabeça em

basalto de uma deusa egípcia. Randall leu que a cabeça fora certa vez leiloada, mas como nunca

encontrara comprador, os proprietários resolveram montá-la na fachada, empregando a peça

como uma espécie de símbolo do negócio, uma marca registrada. Por baixo da deusa, uma

tabuleta indicava que era ali a casa Sotheby & Co., e por baixo o endereço e o número de polícia

das suas duas portas: 34 e 35.

Randall entrou, atravessou o saguão de mosaicos, pisou o grande capacho com as letras

SOTHEBY 1844 - e atravessou a dupla porta envidraçada. Apoiado no lustroso corrimão de

madeira, subiu a escadaria, coberta com uma passadeira verde, que levava à New Gallery.

Lá em cima, as salas de exposição tinha muita gente, visitantes que formavam,

essencialmente, uma população masculina. Vários cavalheiros se aglomeravam em volta de uma

coleção de jóias e vários outros estudando alguns artigos armados de lupas. Viam-se guardas em

uniformes azuis, com galões dourados girando por entre os visitantes que, com os seus catálogos

verdes abertos, estudavam as telas que em breve seriam leiloadas. Um cavalheiro já idoso estava

perto de uma vitrine expositora, aberta, examinando várias moedas raras.

Randall perscrutou tudo muito bem para ver se avistava qualquer empregada, mas não

avistou nem sombra de uma mulher. Começava pensando se o Dr. Jeffries não se enganou a

respeito do emprego de Valerie Hughes, quando deu fé de que alguém se dirigia a ele.

- Posso ser-lhe útil em alguma coisa, sir? - Quem lhe oferecia os seus serviços era um

homem de meia idade, vestindo uma sobrecasaca cinzenta, que devia ser funcionário da firma. De

fato, o homem acrescentou: - Sou um dos porteiros. Se houver qualquer coisa em particular que

deseje ver...

- Há alguém que eu gostaria de ver - respondeu Randall.

- Miss Valerie Hughes será empregada aqui?

O rosto do porteiro abriu-se num sorriso.

- É, sim senhor. Miss Hughes encontra-se na Seção de Livros, um departamento que fica

ao lado da Sala Principal de Leilões. Dá-me a honra de lhe poder servir de guia?

Atravessaram uma sala de leilão adjacente, com as paredes cobertas por feltro vermelho e

cheia de visitantes.

- Qual é a posição de Miss Hughes na firma Sotheby's? - perguntou Randall.

- Uma jovem muito inteligente. Durante algum tempo foi recepcionista no balcão da Seção

de Livros. Quando alguém traz livros à firma para serem vendidos é atendido por uma

recepcionista que, depois, convoca um dos nossos oito peritos da especialidade para

estabelecerem o preço da peça ou do lote oferecido para venda. Evidentemente, Miss Hughes

sabia tanto de livros como os nossos mais experientes entendidos. Ora logo que se declarou uma

vaga, o chefe da seção promoveu-a a perito legal em matéria livreira. Sir, chegamos à Sala dos

Livros.

Tratava-se de uma sala ampla com bustos de Dickens, Shakespeare, Voltaire e outros

imortais adornando os cimos das estantes, que, por sua vez, estavam cheias de lotes de obras,

atados em maços, que em breve deviam ser postos à venda. No meio da sala via-se uma mesa

em forma de U à qual se sentavam os principais compradores durante os leilões e no extremo da

mesa, na parte aberta, ficava uma espécie de tribuna que servia para o leiloeiro. Ao lado da

tribuna estava colocada uma secretária alta que era utilizada pelo funcionário que recebia o

dinheiro dos compradores que cobriam os lances e que passava os recibos e registrava as

vendas.

Randall tomou consciência de dois homens de idade e de uma jovem que estavam

ocupados tirando livros, talvez em preparativos para a elaboração de um novo catálogo.

- Vou avisá-la - disse o porteiro. - Quem devo anunciar, sir?

- Diga-lhe que me chamo Steve Randall, americano, e que sou um amigo do Dr. Knight.

O porteiro, com as abas da pitoresca casaca a esvoaçarem, dirigiu-se a Valerie Hughes.

Randall viu-o murmurar qualquer coisa para a jovem mulher e detectou o olhar intrigado que ela

lhe lançou. Finalmente, Valerie, fez um gesto de compreensão com a cabeça, pôs de lado o livro

de apontamentos e dirigiu-se para Randall. Com rapidez, Steve avançou ao seu encontro,

encontrando-a no meio do caminho, junto da mesa em forma de U. Tratava-se de uma mulher relativamente baixa e meio gorda. Usava o cabelo cortado curto

e liso, grandes óculos, um nariz aquilino, boca que formava uma linha horizontal e uma pele de

imaculada.

- Sr. Randall, não é? Estranho porque... eu... nunca ouvi o Dr. Knight mencionar o seu

nome.

-O Dr. Knight ouviu ontem pela primeira vez o meu nome pronunciado pelo Dr. Jeffries.

Acabo precisamente de chegar de Nova York. Era a pessoa que encontraria com o Dr. Knight

para trabalhar com ele em Amsterdã.

- Oh... - disse ela levando a mão à boca. Pareceu ficar assustada. -Foi o Dr. Jeffries, que o

enviou?

-Não, o Dr. Jeffries não faz a mais leve idéia de que me encontro aqui. Soube onde era o

seu emprego e vim por minha conta. Apresentei-me como um amigo do Dr. Knight, porque

desejava ser amigo dele na verdade. Preciso da ajuda do Dr. Florian Knight. Na verdade necessito

muito do auxílio dele. Pensei que se me encontrasse consigo, se lhe contasse aquilo que projeto

fazer e quanto a assistência do Dr. Knight significará...

- Sinto-me desolada, mas nada disso vale a pena - disse ela com um ar infeliz. - O Dr.

Knight está muito doente.

-Seja como for, ouça-me com atenção. Estou certo que ele lhe falou a respeito de... do

projeto secreto... bem, julgo que não haverá mal em mencioná-lo pelo nome... Ressurreição

Dois... Um nome que o Dr. Knight ouviu ontem mencionar pela primeira vez, não é exato?

- Sim, ele contou-me um pouco... - disse ela hesitante.

- Então ouça-me com atenção - murmurou Randall imperativo.

Começou a relatar-lhe a profissão que exercia, explicando-lhe a razão porque Wheeler o

englobava no projeto. Falou da chamada telefônica do Dr. Jeffries na noite passada para bordo do

France. O desapontamento da reunião no Museu Britânico e a tristeza e confusão gerais devido

ao Dr. Florian Knight não poder tomar conta do novo serviço em Amsterdã. Randall falou da

maneira mais convincente, tentando conquistá-la para o seu lado, mostrando-se o mais amigável

e simpático possível, concluindo:

- Miss Hughes, se Florian Knight está realmente tão doente como assegurou ao Dr. Jeffries pelo telefone, nesse caso acredite, não a importunarei mais. Vamos, diga-me, o Dr. Knight está

gravemente doente?

Valerie Hughes fixou Randall e os olhos apareceram úmidos por baixo das grossas lentes.

-Não, não está assim tão doente- respondeu vacilante.

-Pode dizer-me o que aconteceu então?

-Sr. Randall, acredite que não posso, não posso. Dei a minha palavra, e o Florian significa

tudo para mim.

- Não pensa que ele se interessaria pela Ressurreição Dois?

- Sr. Randall, o que eu penso não conta. Se dependesse de mim, em menos de um minuto

ele faria parte da obra, porque esse projeto é exatamente o trabalho mais conveniente para ele. É

nessas coisas que é verdadeiramente bom, são elas que representam para ele mais do que tudo

na vida. Ajudá-lo-ia muito assistir à conclusão da sua obra. Mas digo-lhe que é impossível

convencê-lo do que mais lhe convém. -Mas pode tentar.

Valerie extraiu um lenço do bolso e levou-o ao nariz.

- Oh... não sei, não sei, não sei se me atrevo...

- Deixe-me então tentar.

- O senhor? - pareceu ficar atônita pela sugestão - Du... vido... duvido muito que ele o

queira ver, a si ou seja a quem for.

- Ele não quer ver o Dr. Jeffries. Talvez tenha as suas razões para isso. Mas eu sou

diferente, sou uma pessoa que respeita o trabalho do Dr. Knight e que necessito muito dele, da

sua cooperação.

Por trás das grossas lentes, as pestanas dela tremeram, e, com voz hesitante, disse:

- Suponho que não há nada a perder. Sem dúvida que quero que ele esteja com o senhor

em Amsterdã, por amor dele, pelo seu bem. - Naquele rosto rechonchudo foi-se vincando um ar

decidido. -Sim, julgo que na verdade vou tentar fazer com que o Florian o receba. Tem um lápis e

papel?

Randall tirou da carteira um cartão de visita e estendeu-lhe, juntamente com a sua caneta

de ouro.

Valerie rabiscou qualquer coisa no cartão e depois entregou-lhe, bem como a caneta.

-Este é o endereço de Florian em Hampstead... Hampstead Hill Gardens, perto da Pond

Street. Provavelmente será uma perda de tempo, mas, vá hoje ao apartamento dele às 8 horas da

noite. Eu estarei lá. Se ele não quiser recebê-lo, tanto pior, mas saberá que eu tentei.

- Mas talvez ele me receba.

- Nada me faria mais feliz - disse Valerie Hughes. - Pode crer que ele é realmente uma

pessoa encantadora, depois que a gente o conhece direito. Portanto, já sabe, fique de dedos

cruzados até às oito. - Pela primeira vez esboçou um sorriso, embora amarelo - E que Deus nos

proteja. CAPÍTULO 2.6

Randall deixara Darlene irritada num cinema perto de Piccadilly, prosseguindo no mesmo

táxi o trajeto aparentemente inacabável até Hampstead Hill Gardens.

Da rua sombria, Steve Randall observou o prédio vitoriano, de três andares, com as suas

torres e a sua complicada arquitetura, um prédio de tijolo vermelho. Resguardando a ornamentada

porta estendia-se uma espécie de pátio de mau gosto. Ao subir a escada, Randall imaginou que a

casa estaria dividida em cinco ou seis apartamentos modestos.

O apartamento do Dr. Florian Knight ficava logo em frente ao patamar do primeiro andar.

Incapaz de encontrar uma campainha, Randall bateu à porta, sem que obtivesse resposta. Voltou

a bater mais vigorosamente. Finalmente, a porta abriu-se surgindo uma perturbada Valerie

Hughes, de blusa, saia e sapatos de saltos baixos, fitando-o por trás das suas lentes convexas.

- Deus protegeu-nos? - perguntou por brincadeira.

- Sim, Florian consentiu em recebê-lo - disse quase num cochicho. - Mas por pouco tempo.

Concede-lhe alguns minutos. Venha comigo.

- Obrigado.

Seguiu-a através da sala-de-estar de aspecto mofado, com o seu mobiliário usado, gasto,

com montes de livros e pastas de arquivos em cima das cadeiras, até chegar a um quarto de

dormir estreito, sombrio, apenas iluminado por um abajur colocado na mesa de cabeceira, ao lado

da cama de ferro. Randall sentiu dificuldade em penetrar naquela obscuridade. A seu lado ouviu a

voz de Valerie.

- Florian, este é o senhor Steve Randall, que veio da América. Valerie afastou-se logo a

seguir, para a sombra atrás de Randall, enquanto este conseguiu por fim divisar uma figura semi

deitada na cama, apoiada contra duas almofadas. Florian Knight parecia-se de fato com o retrato

que Naomi traçara a bordo. Com a diferença de ter um ar mais esteta, mais excêntrico do que o

Aubrey Beardsley mencionado por Naomi. Nesse momento bebericava o que Randall achou que

fosse Xerez num copo de vinho.

-Olá, Randall- cumprimentou o Dr. Knight com uma voz seca e algo arrogante. -Você

encontrou uma boa advogada na Valerie. Foi apenas curiosidade para ver tal modelo de

sinceridade que consenti em recebê-lo. Receio que o encontro seja francamente péssimo, mas seja como for, aqui está você.

- Sinto-me encantado em consentir receber-me - retrucou Randall com decidida

afabilidade.

O Dr. Knight pousou o copo na mesa de cabeceira e apontou com uma mão flácida para

uma cadeira situada aos pés da cama.

- Pode sentar-se, caso não tome este gesto de hospitalidade como um convite para ficar

aqui toda a vida. Julgo que não excederá cinco minutos bem contados, pra gente abordar todos

os assuntos que você quiser.

- Obrigado, Dr. Knight.

Randall sentou-se na cadeira designada. Nesse momento, já mais habituado à luz, viu que

o homem ainda jovem deitado na cama usava um aparelho auditivo auxiliar. Não se sentia muito

seguro a respeito de como começar a conversa, sobre a maneira de penetrar a couraça de

hostilidade do jovem professor universitário. Num tom ameno, quebrou o silêncio.

- Fiquei penalizado ao ouvir dizer que o senhor estava doente. Espero que se sinta melhor.

- Nunca estive doente. Foi uma mentira. Uma coisa para afastar o nosso vão e falso amigo,

Dr. Jeffries. Quanto sentindo-me melhor... Posso dizer-lhe que não me sinto, que estou pior do

que nunca.

Randall percebeu que não havia tempo para cortesias, teria de ser o mais franco e direto

possível.

-Olhe, Dr. Knight, não faço a mais leve idéia porque é que o senhor se sente assim. Sou

uma pessoa estranha ao serviço. Resumindo, posso dizer-lhe que me meti em algo que

desconheço em absoluto. Mas seja o que for, espero que as coisas se resolvam, porque preciso

de si. Foi-me dado pouquíssimo tempo para preparar a publicidade e promoção daquilo que

parece ser uma nova e notável Bíblia. Embora seja filho de um clérigo, os meus conhecimentos

sobre o Novo Testamento ou sobre a teologia são tão reduzidos e incompletos como os da

maioria dos leigos. Preciso desesperadamente de auxílio, e avisaram-me logo de início que o

senhor era a única pessoa que me daria a colaboração necessária. Por outro lado, penso também

que seja qual for a reivindicação que tenha contra o Dr. Jeffries não é preciso que ela interfira no

nosso trabalho em conjunto em Amsterdã. O Dr. Knight bateu as suas nervosas e flácidas mãos num aplauso fingido.

- Lindo sermão, Randall. Mas, tenha certeza que não foi suficiente para me convencer.

Juro-lhe que pode apostar à vontade, como nunca mais me comprometerei a qualquer coisa em

que está envolvido um filho da mãe como o Dr. Jeffries. Não me venham com puxa-saquismos

que não vale a pena. Nunca mais servirei de capacho a esse pomposo filho de puta.

Randall viu perfeitamente que já não havia mais nada a perder, por isso perguntou

rigidamente:

- Mas afinal o que é que você tem contra o Dr. Jeffries?

- Ah! diga antes o que é que eu não tenho contra esse suíno fétido e peçonhento! - O olhar

do Dr. Knight ultrapassou Randall e dirigiu-se para o escuro. - Podemos encher-lhe os ouvidos,

hem, Valerie? - Soergueu-se na cama com um grito de dor. - Meu querido camarada, eis o que eu

tenho contra Jeffries. O Dr. Bernard Jeffries é um asqueroso e monumental mentiroso, que

abusou de mim pela última vez.. Estou cansado de lhe servir de cabide, de ser sempre lançado

para a sombra, enquanto ele se eleva cada vez mais à minha custa. Ele mentiu-me, Randall. Fez

me perder dois preciosos anos da minha vida. E nunca perdoarei a nenhum homem uma coisa

dessas.

- Mas o que foi? - insistiu Randall. - O que é que ele fez?

-Fale mais alto, por amor de Deus - disse o Dr. Knight, apontando para o aparelho auditivo.

- Não vê que sou surdo?

- Desculpe - disse Randall, elevando a voz. - Tento descobrir o que é que o Dr. Jeffries lhe

fez. Será porque ele só ontem lhe disse a verdade a respeito do trabalho de investigação que

você fazia?

-Randall, coloque-se no meu lugar, se é que pode. Bem sei que não será difícil para um

americano abastado colocar-se no lugar de um teólogo mal pago e com um defeito físico. No

entanto, ponha-se no meu lugar, se puder. - A voz tremia-lhe de ira e de desgosto. - Faz dois

anos, Jeffries convenceu-me deixar minha confortável posição em Oxford para me deslocar a esta

suja cidade poluída e viver neste bolorento apartamento a fim de trabalhar para uma obra que ele

preparava e que seria um livro de impacto. Em troca, fez-me certas promessas, sem intenções de

cumprir. Não obstante, eu confiei cegamente nele. Não hesitei, tornei-me seu escravo, sem me importar com isso. Adoro o campo do nosso trabalho de pesquisa, sempre o adorei e sempre hei

de adorar. Pus na obra toda a minha garra, toda a minha devoção, todo o meu sangue, para

saber ontem, de um momento para o outro, que tudo foi um logro. Para saber que esse homem

em quem eu acreditava e tinha fé fora uma criatura que nunca acreditara em mim, que nunca

tivera confiança em mim. Para me revelar pela primeira vez, que todo o meu trabalho, todo o meu

esforço, não seria empregues naquilo em que eu pensava, mas sim na tradução de um novo

evangelho, uma Nova Bíblia revolucionária. Tratou-me com tal desrespeito, com tal desprezo,

mesmo... fez com que ficasse louco de raiva.

- Posso perfeitamente compreender isso, Dr. Knight. No entanto, você próprio admitiu que

gostou do trabalho, e já que estamos nesse campo, realizou na verdade uma grande obra, tal

como o Dr. Jeffries admitiu sinceramente quando o louvou... sim, na verdade fez um excelente

trabalho por uma causa importante.

- Para que causa? - perguntou com sarcasmo o Dr. Knight. - Esse maldito papiro e os

fragmentos de pergaminho achados em Ostia Antica? A revelação de um Jesus Cristo humano?

Espera que eu acredite numa história dessas, só porque me foi contada pelo Dr. Jeffries?

Randall franziu o cenho.

- São coisas que foram autenticadas pelos mais destacados peritos tanto da Europa como

do Médio Oriente. Com certeza estou pronto a aceitar...

O Dr. Knight interrompeu-o bruscamente, cortante como uma faca:

- Você não vê um palmo à frente do nariz nessa matéria. É um amador e pertence a lista

de pagamentos deles. Você acredita naquilo que lhe disseram para acreditar.

- Nada disso - disse Randall, o mais suavemente que lhe foi possível, controlando-se.

Nem por sombras. Acredito no projeto através das provas, pelo que vi e ouvi. Posso declarar-lhe

que não tenho qualquer razão para duvidar ou depreciar a obra de Ressurreição Dois. Creio que

não está insinuando que a descoberta...

-Não estou insinuando nada - interrompeu o Dr. Knight com exceção disto: nenhum erudito

sobre a Terra sabe mais a respeito do Jesus histórico, do seu tempo e da terra em que viveu do

que eu... nem o Jeffries, nem o Sobrier, nem o Trautmann, nem o Riccardi. Estou declarando que

mais ninguém estaria no primeiro plano desse projeto, que ninguém merecia mais do que eu tomar conta dele. Do que eu, percebe bem, do que eu: Florian Knight! Até que veja essa maldita

descoberta com estes olhos que a terra há de comer, até que examine a meu contento, digo-lhe

que não aceito a coisa. Até agora tudo o que me revelaram não passa de onda.

-Nesse caso, venha comigo para Amsterdã e faça o seu teste, Dr. Knight-disse Randall.

-Demasiado tarde - proferiu Dr. Knight - Demasiado tarde - caiu para trás, nas almofadas,

fatigado e pálido. Sinto muito, Randall. Nada tenho contra si. No entanto, não me constrange, ser

objeto de aluguel como consultor na Ressurreição Dois. Não sou nenhum destruidor de mim

mesmo, nenhum masoquista. - Passou uma mão, tremendo, pela testa. - Valerie, estou outra vez

transpirando. Sinto-me bestialmente fatigado...

Valerie aproximou-se da cabeceira da cama.

- Estás martirizando-se, Florian. Deves tomar outro sedativo e repousar um pouco. Vou

ensinar o caminho ao Sr. Randall. Volto já.

Agradecendo Florian Knight por conceder-lhe entrevista, embora sentindo grande

relutância em partir sem conseguir seu objetivo, Randall seguiu Valerie para fora do quarto,

atravessando a sala de estar até à porta.

Desconsolado, atravessou o pequeno patamar, já descendo as escadas, quando percebeu

que a moça ainda o acompanhava.

- Espere por mim no Roebuck - murmurou ela apressadamente. -É o local onde vamos, o

bar que fica na esquina com a Pond Street. Não esperará mais do que vinte minutos. Eu... eu

penso que é melhor dizer-lhe uma coisa a respeito de Florian. CAPÍTULO 2.7

Eram nove e quarenta e cinco e ainda esperava Valerie.

Estava sentado no banco de madeira junto à parede, muito perto das portas de vidro da

entrada. Embora não tivesse fome, encomendou uma empada de presunto e vitela, mais para

matar o tempo do que a fome. Comeu um ovo cozido, um pouco de vitela e presunto do recheio e

principalmente a parte da crosta da empada.

Ociosamente, observava a mais jovem das duas mulheres que tomava conta do balcão do

bar do Roebuck, entretido a vê-Ia encher uma caneca de cerveja, esperando que a espuma se

dissipasse um pouco para, novamente, encher a caneca até às bordas. A cerveja parou nas mãos

de um cliente solitário sentado num banco do balcão, um homem já de idade, com o tradicional

traje londrino dos operários, o qual mastigava um pouco de salsicha espetado num palito.

Randall interrogava-se outra vez sobre que raio pretendia dizer Valerie à saída, quando lhe

cochichara: Penso que é melhor dizer-lhe uma coisa a respeito de Florian.

O que ficou por ser dito?

Pensava também porque diabo se demoraria tanto. Nesse momento as portas de vidro

abriram-se e eis Valerie em frente dele. Randall levantou-se rapidamente, tomou-lhe o braço e

acomodou-a no banco a seu lado.

-Peço-lhe que me desculpe a demora. Tive que esperar que ele adormecesse.

- Quer comer ou beber alguma coisa?

-Talvez um chope pequeno, se me acompanhar.

- Claro que sim. Mas prefiro uma caneca.

Valerie chamou a garçonete que servia às mesas. -Duas Charrington! Uma grande e outra

pequena! -Quero que me desculpe se fui perturbar o Dr. Knight disse Randall.

- Oh, ele estava muito pior ontem à noite e hoje durante o dia, antes da sua visita. Fiquei

satisfeita por lhe falar tão francamente. Ouvi tudo o que disseram e é por isso mesmo que lhe

quero falar em particular.

-Disse-me na escada que me revelaria uma coisa.

-E quero.

Esperaram até que a garçonete os serviu. A caneca de cerveja amarga colocou diante de Randall. Valerie já bebia sua dose mais reduzida. Finalmente, ela pousou o copo na mesa.

-Deu fé de alguma coisa curiosa entre aquilo que Florian lhe disse?

-Sim. Desde que me sentei aqui que penso em tudo o que ouvi. Ele falou das promessas

feitas pelo Dr. Jeffries e que não cumpriu. Falou de não querer participar na Ressurreição Dois por

não ser um indivíduo auto destruidor nem masoquista. Falou de se servirem dele, de não

confiarem nele, todavia, não compreendo como é que tudo isso lhe despertou uma ira tão grande

que resolveu abandonar tudo, por aquilo que parece ser apenas um pouco de vaidade ferida.

Coordenando idéias, parece-me que deve haver muito mais do que vaidade ferida.

-E tem toda razão - disse Valerie com simplicidade.- Há mais, muito mais do que isso e

precisamente vim aqui para lhe revelar se me prometer guardar segredo.

-Prometo.

-Muito bem, tenho pouco tempo. Ainda preciso cuidar de Florian e ver se durmo um pouco.

O que vou revelar é para o bem de Florian, por amor à sua sobrevivência. Estou convencida que

não o estou traindo.

- Dei-lhe já a minha palavra de honra. Esteja certa que esta conversa fica só entre nós.

O rosto gorducho de Valerie tomou uma expressão solene e a sua voz adquiriu uma

tonalidade nova.

- Sr. Randall, Florian é mais surdo do que ele deixa perceber. O aparelho auditivo

possibilita a comunicação com ele, mas não é verdadeiramente eficaz. Florian consegue

desvencilhar-se porque aprendeu já há tempo lendo os movimentos dos lábios. Ele pode fazer

tudo aquilo em que se meta. Creio sinceramente que ele é um gênio. Seja como for, tanto quanto

me é acessível, sei que ambos os ouvidos médios de Florian sofreram grandes danos devido a

uma infecção ocorrida na pré-adolescência. A única possibilidade de cura reside na cirurgia e

transplantação... talvez numa longa série de operações: um processo cirúrgico que se chama

timpanoplastia.

-Mas poderá a sua audição melhorar completamente?

- O otorrino de Florian pensa que sim, mas o processo cirúrgico e a possível série de

operações e enxertos são coisas que exigem muito dinheiro. É na Suíça que se encontra um dos

melhores cirurgiões na matéria. Ora acontece que tais despesas ultrapassam as poucas posses de Florian, tanto mais que é com dificuldade que ele consegue viver. Além disso, ainda auxilia a

mãe, uma viúva, que vive em Manchester e que depende inteiramente do filho. Já me ofereci para

o ajudar - com o pouco que tenho e posso - mas ele é demasiado orgulhoso para aceitar. O

senhor viu como ele vive. Aquele apartamento de três divisões custa-lhe oito libras semanais.

Precisa de um carro, seja de que marca e em que estado for, desde que ande, mas o dinheiro não

lhe dá para isso. Por todo o seu brilhantismo, por ser um assistente de teologia e um

preciosíssimo colaborador do Dr. Jeffries, consegue apenas auferir a miséria anual de três mil

libras. Já pode imaginar até onde ele poderá ir com tal rendimento. Conseqüentemente, Florian

decidiu ganhar mais dinheiro, valendo-se das suas aptidões. A surdez constitui também para ele

um dos maiores problemas, não só devido às dificuldades que às vezes lhe causa e que são

empecilhos ao seu trabalho, como também pelo efeito psicológico que nele exerce. A

desvantagem irrita-o. De modo que o principal objetivo dele é ganhar dinheiro suficiente para se

submeter às operações. Depois disso, ele... bem, gostaria de casar comigo e fundar uma família.

Compreende?

-Sim. Compreendo.

-A sua grande esperança era que o Dr. Jeffries, seu superior hierárquico, se retirasse antes

da sua aposentadoria oficial, setenta anos, o que daria a Florian uma possibilidade de ser

professor titular da cadeira de Hebreu. Era uma esperança, mas há dois anos tornou-se uma

promessa. Na verdade o Dr. Jeffries prometeu a Florian que se ele viesse para o Museu Britânico

como leitor seria devidamente compensado, compensado com a aposentadoria antecipada do Dr.

Jeffries e com a recomendação de Florian ser nomeado para o substituir na cátedra. A promoção

significaria salário suficiente para Florian se tratar e casar. Com tais objetivos em mente, Florian

sentiu-se encantado por se dedicar aos assuntos do Dr. Jeffries aqui em Londres. Não demorou

muito tempo que Florian não começasse a ouvir uns zunzuns inquietantes - provenientes de uma

fonte informativa responsável - de que o Dr. Jeffries mudara de idéia a respeito de se aposentar. A

razão para tal era relacionada com uma ambição de caráter político. Segundo o que Florian ouviu,

o nome do Dr. Jeffries cogitava-se como um dos principais candidatos à presidência do Conselho

Mundial das Igrejas, com sede em Genebra. A fim de promover a sua candidatura o Dr. Jeffries

manteria sua cátedra em Oxford tanto quanto pudesse.

- Como uma fachada para impressionar?

- Exatamente. O pobre Florian ficou desorientado. Mas como não verificou a veracidade

daquilo que ouvira manteve viva a esperança de que o Dr. Jeffries se retiraria como lhe prometeu.

No entanto, como medida de precaução e para não se sujeitar a uma coisa de caráter tão

duvidoso, empreendeu outro plano para arranjar dinheiro. Ele sempre ambicionara escrever e

publicar uma nova biografia de Jesus Cristo, baseada naquilo que atualmente se conhece de

Jesus - a partir dos evangelhos, de fontes não-cristãs, a partir de especulações tecidas pelos

teólogos - e também com base em deduções originais do próprio Florian. Nesse sentido, iniciou a

obra há dois anos, trabalhando todas as manhãs e tardes para o Dr. Jeffries, empenhou-se numa

escravidão e todas as noites até à meia-noite, labutando todos os feriados, quase todos os fins de

semana, sacrificando até as férias. Mas fez suas investigações e escreveu o seu livro. Uma

maravilha de obra que intitulou Cristo sem Enfeites. Há uns quantos meses, Florian mostrou uma

parte do manuscrito a um dos principais editores ingleses, que ficou tremendamente

impressionado. Concordou em assinar um contrato com Florian e dar-lhe uma grande quantia de

adiantamento suficiente para operar, suficiente para nos permitir casar- contra a entrega completa

da obra. Pois bem, Florian já acabou a obra e estava precisamente fazendo o trabalho de revisão

final. Projetava entregar o manuscrito acabado no prazo de dois meses, assinar o contrato e

preparava-se para começar a viver uma vida confortável ... ou antes, uma vida sem preocupações

imediatas, sem dívidas... depois de uma eternidade como escravo. Nem lhe posso descrever

como ele se sentia feliz. Até que ontem...

- Quer dizer, quando o Dr. Jeffries lhe revelou ... ?

- Sim, quando o Dr. Jeffries lhe revelou o segredo do achado em Ostia Antica. Quando lhe

revelou a existência, em processo de impressão, da Nova Bíblia Internacional e todos os fatos até

agora desconhecidos a respeito de Jesus Cristo, preparados para revelarem ao público. Para

Florian foi como se lhe dessem uma pancada na cabeça com uma marreta. Ficou esmagado, em

absoluto estado de choque. Toda a sua energia, até ao menor alento, por causa dos seus sonhos

e esperanças, devotou ao Cristo sem Enfeites e agora, com a recente descoberta, com essa nova

Bíblia, a preciosa biografia de Florian, escrita à custa de tanto sacrifício tornou-se obsoleta,

impublicável sem significado. Mas o que mais o amargura ainda é que se lhe contassem as coisas dois anos atrás ele não teria gasto as suas energias nem posto as suas esperanças no livro. Pior

ainda, pensa que o Dr. Jeffries, inconscientemente, o utilizou para ajudar nas pesquisas e para

traduzir uma obra que é a destruidora da sua biografia de Cristo e que lhe põe abaixo o futuro

como um castelo de cartas soprado por uma criança. Por tudo isto creio que avaliará bem aquilo

que ontem aconteceu a Florian, compreender porque é que ele está doente, porque não queria

ver ninguém, porque só com muita dificuldade consegui que o recebesse e porque se recusa, na

sua amargura, a seguir como consultor para Amsterdã, não é verdade?

Steve Randall, sem saber que responder, desolado, fixava a sua caneca de cerveja.

-Foi uma coisa terrível, pavorosa - conseguiu finalmente murmurar. - Não sei dizer-lhe

como me sinto angustiado e como lamento o caso, julgo que se uma coisa dessas me sucedesse,

nem sei bem o que faria... talvez me suicidasse.

- Florian tentou - disse Valerie. - Não...vou dizer-lhe como... mas afinal que diferença faz

isso agora? Sim, ontem, depois de deixar Dr. Jeffries, voltou tão desesperado para o apartamento

que engoliu uma dezena, talvez duas dezenas, de comprimidos para dormir, atirando-se para

cima da cama disposto a morrer. Afortunadamente eu combinei encontrar-me com ele, para ver se

o obrigava a comer qualquer coisa. Tenho uma chave. Entrei e dei com ele em cima da cama,

inconsciente. Logo que vi o frasco vazio, telefonei para o médico da minha mãe - foi ele que me

trouxe ao mundo - sabia bem que ele me auxiliaria. O médico correspondeu imediatamente à

chamada e conseguiu salvar Florian. Graças a Deus. Florian esteve muito mal durante toda a

noite, mas hoje começou já a recuperar.

Impulsivamente, Randall estendeu a mão e colocou-a por cima da mão da jovem, numa

carícia.

-Valerie, não encontro palavras para lhe exprimir aquilo que sinto.

Ela fez um gesto de compreensão, sorrindo timidamente.

- Eu sei como se sente. O senhor é uma pessoa decente.

- Peço desculpa de ter aborrecido esta noite o Dr. Knight. Não serei eu a censurá-lo por

não querer nada com o nosso projeto.

-Oh, mas é nisso que o senhor se engana - disse Valerie com repentina animação.- Se não

visitasse Florian esta noite, eu não estaria aqui para lhe contar o que falarei a seguir. Julgo que é o momento próprio para que o Florian se distraia, se mantenha ocupado, se liberte pelo trabalho.

Sinto que se torna necessário - absolutamente necessário - que ele faça parte da vossa

Ressurreição Dois. Antes da sua visita, pensei que não haveria possibilidade, mas quando o

senhor esclareceu o assunto, eu observava a expressão do rosto de Florian, a maneira como ele

falava. Conheço todas as tonalidades e mutações da sua voz. Conheço-o tão intimamente que,

seja lá o que diga, sei perfeitamente o que na verdade sente. Ouvi-o dizer que não rejeitava por

completo a descoberta de Ostia Antica. Também o ouvi dizer que só acreditaria no achado se

visse os documentos em primeira mão. Conheço Florian, e sei todos os sinais de quando ele se

afunda e de quando começa a regressar à vida. E os sinais de há muito eram de regresso, de

vontade de sobreviver. O que acontece é que estava ainda demasiado zangado, sentido, para

admitir o seu desejo de participar na Ressurreição Dois.

-Quer então dizer que...

Valerie apresentou-lhe o seu raro sorriso, sempre com um cunho de tristeza.

-Que Florian confia em mim completamente. Posso influenciá-lo fazendo quase tudo o que

eu quiser. Bem, quero que ele esteja na Ressurreição Dois consigo. Acredito sinceramente que

ele, sob aquela aparência de orgulho ofendido, deseja participar do trabalho. Verei se consigo

fazer com que vá junto para Amsterdã, e estou quase certa em conseguir o que pretendo e o que

é melhor para Florian. Não digo partir já, mas, dentro de uma semana. Ele precisa de uma

semana para se recompor. Passada essa semana, o senhor tê-lo-á junto de si, amargurado,

rezingando, resistente, inconformado, todavia, adorando cada momento de trabalho e realizando

com toda a consciência e eficiência o que o senhor pretende. Ele irá para Amsterdã, dou-lhe

minha palavra de honra. Obrigada pela sua paciência em aturar-me... e... pelo copo de cerveja na

sua companhia. Tenho que correr.

Foi só muito mais tarde - depois de encontrar um táxi em Hampstead, anotando na sua

memória que não se esquecesse de telefonar ao Dr. Jeffries dizendo-lhe que já tinha o seu

tradutor–consultor - que Randall desdobrou a edição vespertina do London Daily Courier.

Na primeira página, a manchete em três colunas saltou-lhe aos olhos:

MAERTIN DE VROOME REVELA SURPREENDENTE DESCOBERTA DE UM NOVO

TESTAMENTO. CONDENA A NECESSIDADE DE OUTRA BÍBLIA. CONSIDERA O PROJETO «INÚTIL E IRRELEVANTE».

A cidade de origem do telegrama era Amsterdã. Logo a seguir da data lia-se: «Exclusivo

do nosso correspondente exclusivo, Cedric Plummer. Primeiro artigo de uma série de três».

Todo aquele segredo e de repente aquela bomba - pensou Randall.

Com o coração num ritmo acima do normal, à fraca luz do táxi, começou a percorrer o

artigo.

Plummer obtivera, em exclusivo, uma entrevista com o já popular revolucionário da igreja

protestante, o Reverendo Maertin de Vroome, de Amsterdã. O augusto clérigo, um homem muito

discutido no momento pelas suas idéias, declarara que conseguira obter, de fonte fidedigna no

próprio seio do projeto, informação de estar em preparação a tradução de um Novo Testamento

baseado numa recente descoberta arqueológica. O Novo Testamento seria apresentado ao

público por um poderoso sindicato internacional de editores reconhecidamente especuladores e

sempre em busca de grandes e fáceis lucros, editores que contavam com o apoio de ambiciosos

elementos ortodoxos da periclitante igreja universal.

O artigo citava as declarações do Reverendo de Vroome:

-Não necessitamos de mais um Novo Testamento para tornar a religião pertinente neste

mundo em mutação. Do que precisamos são reformas radicais na religião e no seio da própria

igreja, modificações no clero bem como nas interpretações das Escrituras, para que a religião

tenha significado e seja perceptível. Fé em tempos tão perturbados requer algo para além de

novas Bíblias, de novas anotações, de novas traduções, ainda que baseadas em mais outra

descoberta arqueológica, de modo que encontrem verdadeiros valores para a humanidade. A Fé

requer uma nova casta de homens de Deus que trabalhem a favor do homem à face da terra.

Resolvemo-nos ignorar ou boicotar tal continuado comercialismo da nossa crença. Decidamo-nos

resistir a mais outro inútil e inoportuno Livro Sagrado e, em vez disso, tornemos pertinente a

mensagem do simbólico Jesus familiar ao povo sofredor de todo o mundo.»

E a entrevista continuava, com mais palavras sempre batendo a mesma tecla. Mas em

parte alguma se inseria o mais ligeiro fato que tomasse como concreto. Nenhuma menção a Ostia

Antica, nenhuma menção à Ressurreição Dois, nenhuma menção ao nome do Novo Testamento

Internacional. O Reverendo Maertin de Vroome ouvira tão somente o primeiro rumor e aquela entrevista

era o seu aviso inaugural aos membros da igreja oficial a trombetear-lhes que estava pronto para

o combate.

Randall dobrou o jornal. Afinal de contas, Wheeler não exagerara a necessidade de

segurança. Com um poder como o que representava de Vroome, já em cima deles, o futuro do

projeto correria extremo perigo. O próprio Randall, como um dos componentes do projeto, sentia

se ameaçado e desalentado.

E logo a seguir um novo pensamento contribuiu para o enervar ainda mais.

Acabava precisamente de se responsabilizar por levar para Amsterdã um jovem homem

amargurado e ressentido que se chamava Florian Knight. Se Maertin de Vroome era um inimigo

da Ressurreição Dois, nesse caso o clérigo revolucionário encontraria um grande aliado no Dr.

Knight, um homem que odiava o projeto talvez por razões mais concretas e mais imediatamente

perigosas.

Por enquanto, de Vroome não penetrara ainda nas defesas internas da Ressurreição Dois,

mas qualquer dia, com a presença do Dr. Knight em Amsterdã, o reformador religioso radical,

talvez acabasse por encontrar o seu Cavalo de Tróia.

Randall pensou o que faria.

Decidiu que observaria e esperaria para ver se o Cavalo de Tróia destinava-se permanecer

de entranhas vazias ou se se transformaria num transporte de elementos destruidores para aquilo

que acabara por se lhe tornar a sua última esperança na terra. CAPÍTULO 3

Do seu lugar, junto ao corredor do jato da K L M, Randall debruçou-se sobre Darlene a

tempo de vislumbrar uma parcela, lá muito embaixo, de Amsterdã. A grande cidade holandesa

assemelhava-se a uma bandeja de xadrez irregular, cinzento e ferruginoso, com os quadrados

preenchidos por torres em espiral e edifícios achatados, marcado pelas linhas brilhantes e líqüidas

dos velhos canais.

Durante o período negro da sua vida, ainda com Bárbara, estivera em Amsterdã durante

dois dias e observara o grande roteiro turístico impacientemente: a praça principal conhecida

como a Dam, o centro comercial chamado Kalverstraat, a Casa de Rembrandt e os quadros de

Van Gogh no Stedelijk Museum.

Agora na sua poltrona de bordo, avaliava aquele regresso. O que o esperava lá embaixo

prometia uma vida nova. Até mesmo a pendente ameaça implícita naquele jornal londrino que lera

a noite passada, a entrevista feita por alguém chamado Plummer com o formidável Reverendo

Maertin de Vroome, acrescentava um ar de acaso e incerteza, e também de estímulo, à sua visita

à grande cidade dos Países Baixos. No âmbito daquele bandeja de xadrez que se avistava lá

embaixo, movimentavam-se, uma contra a outra, duas forças antagônicas e secretas: as legiões

ortodoxas da Ressurreição Dois, preparadas para salvarem e reforçarem a fé existente, contra um

revolucionário chamado de Vroome, que pretendia assassinar Jesus Cristo tradicional e destruir

uma igreja que existia desde o século I.

Randall sentia-se intimamente divertido pela maneira simplista, preto e branco, com que

alinhara de um lado os bons e do outro os maus, tal como impulsionar o produto de um seu

anunciante contra os competidores, no mercado, ou preparar-se para fazer uma declaração de

impacto à imprensa. Todavia, estava há muito tempo condicionado para se manter leal a um

cliente, e essa lealdade continuava a sobrepor-se a tudo.

Pensou se Wheeler e os outros leram a clamorosa entrevista de Plummer, e quais eram as

suas reações perante a história que merecera as honras de primeira página. Pensou também se

seria conveniente mencionar o escândalo quando se encontrasse com o dono da Editora Missão,

que estaria à sua espera no Aeroporto Schiphol, com um carro preparado a fim de seguirem para

a cidade. Acabou por decidir que tais pensamentos eram pura perda de tempo. Claro que sim, Wheeler e os outros deviam já ter conhecimento do artigo de Plummer.

Cinco minutos depois, o avião aterrizou suavemente numa das pistas, rolou com lentidão

até seu terminal. Randall e Darlene desceram a escada móvel. Dentro do trilho rolante,

percorreram a distância abrangida, talvez por cinco campos de futebol e entraram na sala da

alfândega. O sinal no vidro amarelo do computador eletrônico made in Italy, onde se lia SOLARI 5,

orientou Randall para localizar a bagagem que acabava precisamente de chegar na correia

transportadora. O oficial alfandegário holandês, devidamente uniformizado, aproximou-se, soando

as suas botas nos mosaicos que cobriam o chão. Voltou para Randall e Darlene um rosto aberto,

num sorriso simpático.

- Americanos?

Procedeu ao habitual e rotineiro questionário.

- Ah, Sr. Randall, avisaram-me para o esperar. Por favor, sigam em frente.

Seguindo o carregador, Darlene suspirou aliviada.

- Estava com medo que eles descobrissem os pacotes de cigarros que trouxe como

prevenção.

Logo que chegaram ao saguão de entrada, Randall sentiu-se momentaneamente perdido.

Parecia-lhe que estava metido dentro de uma pequena jaula de vidro rodeada por uma jaula

maior. Darlene puxou-lhe pela manga do casaco desportivo.

- Devemos cambiar dinheiro? - perguntou ela apontando para uma máquina automática de

trocos.

- Wheeler tratou disso - respondeu Randall, que lançando um olhar à volta de si, disse:

«Mas onde diabo é que ele estará?

Depois, vendo passar uma jovem aeromoça da K L M, de rosto fresco e sorridente, no seu

uniforme azul e com luvas brancas, impecáveis, fez-lhe um sinal e perguntou:

-Onde é que encontramos um amigo que está à nossa espera?

A aeromoça guiou-os até à mais próxima das quatro gigantescas portas de vidro que

atravessavam a parede também de vidro e levavam a uma área exterior.

Wheeler, imenso, bojudo, fanfarrão, já dirigia-se para eles em grandes passadas.

- Bem-vindos a Amsterdã! - gritou. Depois, num tom mais moderado, quase em segredo, disse para Randall: - Quero que conheça o presidente da nossa editora, o homem primeiro da

Ressurreição Dois, o distinto editor religioso de Munique... ele insistiu em vir...

Randall deu fé subitamente de outra presença que fazia com que Wheeler perdesse

grande parte da sua imponência. Era um cavalheiro de aspecto digno que teria pelo menos um

metro e noventa e dois de altura. O cavalheiro tirou o chapéu, descobrindo a cabeça com cabelos

brancos, já ralos; uma cabeça parecida com uma bala de canhão. Usava óculos de grossos aros

de tartaruga que lhe revelavam, atrás das lentes, uns olhos vivos. O nariz era pontudo e o seu

sorriso descobria uns dentes largos, cobertos por uma película amarelecida.

- O Dr. Emil Deichhardt - anunciou Wheeler, apresentando Steven Randall e Darlene

Nicholson.

O Dr. Deichhardt inclinou-se galantemente e fez o gesto simbólico de beijar a mão de

Darlene, mal a tocando com os lábios, engolfando a seguir a mão de Randall dentro da imensa

concha da sua destra, ao mesmo tempo que dizia num inglês gutural mas correto:

- Estamos encantados de tê-lo conosco em Amsterdã, Sr. Randall. Consigo a nossa equipe

está completa. A partir de agora estamos aptos a apresentar o nosso esforço de tantos anos a

todo mundo da maneira mais eficaz possível. Sim, Sr. Randall, a sua reputação chegou-nos

primeiro do que a sua presença física.

Wheeler começou a impeli-los para fora do saguão, dizendo: -Não há tempo a perder. Vou

levá-los direto ao Hotel Amstel, o melhor da cidade, onde se alojam bastantes dos componentes

da nossa administração. Logo que você, Randall, desfaça a sua bagagem, queremos que se dirija

ao nosso quartel-general. Queremos que tome posse das suas instalações, que conheça alguns

dos mais importantes elementos do nosso pessoal. Depois disso - à uma hora, Emil? - você

almoçará com os cinco editores do projeto e com os seus conselheiros teológicos... que estarão

todos presentes, com exceção do Dr. Jeffries, que como sabe só chega daqui a alguns dias. Ah, é

verdade, o seu telegrama foi quase uma bomba, dando-nos a certeza de recrutar Florian Knight.

Mais tarde há de contar-me como é que conseguiu isso. Você é um vendedor nato, não é? Pronto,

cá estamos. Está ali o carro.

De fato lá estava o sólido Mercedes-Benz, junto a um enorme vaso de flores, esperando à

entrada da pista suspensa. O motorista holandês tinha as duas portas escancaradas. Randall seguiu Darlene para a retaguarda, onde se lhes juntou o Dr. Deichhardt. Wheeler ocupou o lugar

ao lado do motorista.

Deixaram para trás a gigantesca torre de radar de controle do Schiphol, passaram por uma

estátua moderna, em basalto negro, sem identificação, rolaram por um túnel com ótima iluminação

e chegaram por fim à excelente auto-estrada para Amsterdã. Dentro do carro as conversas tinham

um tom inconseqüente, a maior parte entre Wheeler e Deichhardt a respeito de planos editoriais, e

uma vez ou outra, dirigia-se à Darlene a respeito do panorama, mas Randall mal lhes prestava

atenção.

Preferia poupar-se, conservar suas energias antes de ser absorvido pela novidade do lugar

e pelas novas pessoas a conhecer naquele seu primeiro dia de Amsterdã. A corrida desde o

aeroporto durou trinta minutos. O dia estava bom, quase quente e os campos e blocos de

residências à beira da estrada estavam banhados de sol. Pouco antes de deixarem a auto

estrada, Randall avistou um complexo fabril com um grande anúncio a indicar MM, logo a seguir

entraram nas movimentadas ruas da cidade e surgiram os sinais luminosos de trânsito e as placas

indicativas dos locais onde lia JOHAN HUIZIGALAAN, POSTJESWEG MARNIXSTRAAT e numa

esquina movimentada o nome ROZENGRACHT.

Ouviu Deichhardt falar a Darlene:

-A casa de Anne Frank fica perto. Este canal está mais alto em relação ao nível do mar 40

centímetros do que o aeroporto. Na verdade a maior parte da cidade está abaixo do nível do mar.

Estes holandeses são realmente um povo muito trabalhador. Rozengracht... a radical gracht

significa canal, e para sua informação straat e weg querem dizer rua... e plein, uma palavra que se

lhe tornará familiar, quer dizer praça, ou se preferir plaza, tal como Thorbeckplein, que é

simplesmente Praça Torbeck. Bitte, vê aquele bonde que vai à nossa frente? Vê a caixa vermelha

na retaguarda?

Randall olhou para a frente, observando o longo bonde bege que os atrasava na marcha.

- Aquilo é um caixa de correio - continuou Deichhardt- Os cidadãos de Amsterdã depositam

a correspondência naquelas caixas. Muito funcional, hem?

O Mercedes virou e seguia agora ao longo da Prinsengracht, depois ao longo das margens

do rio Amstel. Randall teve um vislumbre das embarcações com obras superiores em vidro para excursionistas que deslizavam pelos tranqüilos canais, a contínua corrente de trânsito dos

holandeses montados nas suas bicicletas simples e motorizadas; e metidos nos seus carros

compactos, na sua maioria DAF de fabricação nacional, Fiats ou Renaults. Randall sentiu-se

como se viajasse num tanque. Observou os robustos prédios em tijolo passarem

vertiginosamente. Parecia-lhe que nunca estivera naquela cidade.

Passavam nesse momento por uma grande ponte, em velocidade moderada forçando o

motorista dobrar à esquerda.

- Chegamos finalmente - disse Wheeler, voltando-se para trás. -A residência exata é

Professor TuIppIein, número Um. Eis o Amstel Hotel situado neste pequeno beco sem saída. Um

dos mais excelentes estabelecimentos hoteleiros da Europa. Trata-se de um edifício do século

dezenove. Muito elegante. Quando a Rainha Juliana e o Príncipe Bernardo celebraram as bodas

de prata do seu casamento, com toda a nobreza do Velho Continente assistindo, o escolhido foi o

Anistel. Temos uma surpresa para Randall. O Dr. Deichhardt e eu conseguimos-lhe as melhores

instalações do hotel, o apartamento real, o mesmo que a rainha utiliza quando tem necessidade.

Nós vivemos em quartos de garçons comparado com as suas esplêndidas salas.

- Os meus agradecimentos, mas não precisava tanto disse Randall.

- Bem, nós não somos assim tão altruístas, não é verdade, Emil? - disse Wheeler piscando

o olho para o editor alemão. E depois para Randall: - O nosso sacrifício obedeceu a um princípio

metódico. A partir deste momento só uma coisa conta, para além da importância e necessidade

do mais absoluto segredo: os seus preparativos para a mais gigantesca campanha de promoção

de toda a história. Esperamos que, a partir do momento em que as notícias forem liberadas, você

receba em conferência de imprensa as centenas de representantes da imprensa internacional, da

rádio e da televisão e para isso é preciso que sejam regiamente recebidos, recebidos como se

fossem príncipes, sim, e você nesse momento será o soberano recebendo seus nobres

suseranos, daí a necessidade de aposentos reais, que seduzirão os homens da informação e

causar-lhes-ão uma impressão indelével. Eis o motivo porque ocupa a suite real, com as portas

números 10, 11 e 12. Miss Nicholson tem um quarto adjacente. Além de tudo o mais a ter em

consideração, esperamos que o ambiente lhe seja benéfico para a criação publicitária, de modo a

que os começos recebam um impulso majestoso.

-Farei o impossível -asseverou Randall.

Com esta conversa pararam em frente aos imponentes degraus de pedra da escadaria

frontal, com um pórtico apoiado sobre as colunas. O porteiro estava já segurando

respeitosamente a porta traseira do veículo, que abriu, enquanto o motorista colocava a bagagem

no passeio.

Randall saiu do Mercedes e ajudou Darlene sair. Do lugar que ocupava à frente, Wheeler

chamou Randall, que se debruçou na janela.

-Steve, vocês já estão registrados. Pode dirigir-se à recepção para recolher sua

correspondência que nós mandamos entregar aqui, mas não devem haver mensagens locais.

Com exceção dos serviços alfandegários do aeroporto que foram alertados para verificarem as

bagagens na sala VIP, mais ninguém sabe que você se encontra em Amsterdã. Fora da

Ressurreição Dois e de algum pessoal do hotel, mais ninguém sabe ou saberá de sua ligação com

nosso projeto. É um ponto vital. Se as coisas constarem, existem certos elementos que serão

capazes de tudo... de tudo, repito... de se esconderem na sua suite, vigiarem por escuta o seu

telefone, subornarem os garçons que atendem o serviço da suite...procurando saber exatamente

quem você é e procurando obter o máximo de informações. Como nosso porta-voz, é o mais

vulnerável de todo o nosso pessoal privativo. Não se esqueça das recomendações e passe

palavra à sua... sua secretária...

- Ela não sabe de nada - garantiu Randall. - Foi um ponto de precaução. A partir de agora

serei o homem invisível.

- Poderemos despachá-lo em quarenta e cinco minutos? inquiriu Wheeler. - Mandaremos o

carro buscá-lo. Para sincronizarmos os movimentos, telefone-me logo que saia do seu quarto.

Estarei à espera no saguão do KrasnopIsky para lhe servir de guia. Temos na verdade uma tarefa

de arromba à nossa frente.

Randall observou o Mercedes dando a volta na rua sem saída, cujo centro servia para

estacionamento dos carros dos hóspedes, até que ele se perdeu de vista.

Darlene, seguida pelos bagageiros, entrou, e Randall apressou-se seguindo-a.

Parou por momentos à entrada do saguão para se inteirar daquilo que o cercava. Para

além do carpete oriental que cobria parte do chão de mármore, via-se uma imponente escadaria com uma passadeira castanha que levava a um amplo patamar. Neste, em cada extremo,

bifurcavam-se dois lances de degraus que conduziam a uma espécie de galeria que corria a toda

a volta do saguão. A direita, os dois bagageiros estavam à espera com as malas, e perto deles

num corredor de teto de abóbada, Darlene mirava uma vitrine expositora onde se viam malas de

senhora. Logo à esquerda de Randall ficava o balcão da recepção. Ao lado ficava um outro balcão

que servia para os hóspedes trocarem o seu dinheiro em florins e onde se enviavam telegramas.

Randall aproximou-se da recepção, dizendo:

-Chamo-me Steve Randall. Disseram-me que já estou registrado...

O empregado baixou-lhe a cabeça numa vênia.

-Sim, Sr. Randall, está tudo em ordem. Temos aqui a sua correspondência.

Entregou a Randall um maço de pesados envelopes. Randall espionou-os um a um.

Escritório, escritório, escritório, todos da firma Randall Associates de Nova York, de Wanda Smith,

Joe Hawkins e um de Thad Crawford, mais pesado do que os outros. Com certeza a redação do

contrato com as Empresas Cosmos.

Começara a afastar-se, quando o empregado chamou:

- Sr. Randall, esquecia-me de lhe entregar esta mensagem que estava no seu escaninho

e que uma pessoa nos entregou...

- Uma mensagem?

Randall mostrou-se surpreso. Ainda lhe soavam aos ouvidos as palavras de Wheeler: não

devem haver mensagens locais... ninguém sabe que você se encontra em Amsterdã.

- Um cavalheiro entregou-nos a mensagem há cerca de uma hora. Está à espera do

senhor no bar.

E o empregado da recepção estendeu a Randall a mensagem, escrita num cartão de visita.

Randall olhou surpreso para o floreado nome impresso no centro do cartão: CEDRIC PLUMMER,

ESQ. No canto inferior esquerdo: LONDRES. No canto inferior direito, numa tinta púrpura, quase

escura, uma palavra: Volte.

Randall voltou o cartão. Na mesma tinta, numa escrita direta e fácil de ler, a mensagem:

«Caro Sr. Randall - Cumprimentos. Boa sorte com a Ressurreição Dois. Sei que eles o empregam

como conselheiro em relações públicas. Agradeço-lhe o favor de se dirigir ao bar onde me encontro a fim de discutirmos um assunto urgente e de interesse mútuo. Plummer.»

Plummer!

Abalado, Randall meteu o cartão de visita no bolso. Lembrava-se perfeitamente da

primeira página do London Daily Courier, com a entrevista do Reverendo Maertin de Vroome e a

história dos boatos sobre a nova Bíblia em preparação. Primeira parte de um artigo que era:

Exclusivo do correspondente do nosso jornal, Cedric Plummer. Amsterdã, 12 de Junho.

Como diabo é que o tal Plummer sabia que ele chegaria nesse dia a Amsterdã? Mais

ainda, na mensagem do jornalista continha algo que o artigo do jornal não mencionara, o nome de

código Ressurreição Dois.

Randall vangloriava-se de ser calmo, embora momentaneamente invadiu-se de pânico.

O seu instinto de sobrevivência aconselhava-o telefonar a Wheeler imediatamente, mas o editor

ainda não estaria no seu quartel-general. O instinto seguinte foi recolher ao isolamento

inexpugnável dos seus aposentos, mas ao mesmo tempo raciocinou que não poderia esconder-se

para sempre.

Principiou a acalmar-se. Sempre que se apresente um inimigo, o melhor é enfrentá-lo de

uma vez para sempre e mostrar-se uma pessoa em todo o esplendor da sua força. Advertido

antecipadamente, revestido de uma armadura de combate, preparou-se para o encontro. De resto

sentia-se também curioso de poder ver o rosto do inimigo.

Apressado encaminhou-se para o local onde estava Darlene.

-Querida, tenho alguém à minha espera no bar. Assunto de negócios. Vai para o quarto e

desfaz as malas. Não me demoro nada.

Ela principiou protestando, mas logo depois cedeu e seguiu na cola dos bagageiros para o

elevador.

Randall dirigiu-se novamente ao recepcionista perguntando:

-Onde é que fica o bar?

O empregado indicou-lhe o lado esquerdo do saguão lá ao fundo, acrescentando:

- A pessoa que o espera usa uma flor na lapela.

Randall dirigiu-se para a porta do bar e entrou. Era uma espaçosa sala onde o vidro era

predominante. Por uma das galerias envidraçadas via-se, num nível inferior, um restaurante ao ar livre, onde vários casais tomavam o café ao sol. Para além avistava-se uma parte do canal, por

onde deslizava uma barcaça. O bar propriamente dito ficava num recesso da grande galeria

envidraçada. Por cima do exótico balcão dispunha-se uma enorme prateleira, de ferro forjado em

trança onde se alinhavam os vinhos mais raros, do outro lado pendia uma tapeçaria decorativa.

Randall começou procurando em volta da sala. O garçon, um bem humorado holandês,

cantarolava baixinho ao mesmo tempo que limpava os copos.

O bar estava apenas ocupado por duas pessoas. A mais próxima era um homem gordo,

que bebia um sumo de laranja e consultava um roteiro. No extremo da sala, junto a uma janela,

sentado numa cadeira de couro, encontrava-se um homem de aspecto juvenil, bem vestido, com

uma flor na botoeira. O inimigo.

Randall atravessou a sala.

O inimigo era um metido a elegante.

Cedric Plummer era um homem de cabelo ralo, fraco, preto, penteado para os lados,

ocultando as grandes entradas e as falhas. Tinha uns olhos pequenos, como duas contas, sempre

vivos, por cima de um nariz carnudo, pronunciado; rosto magro, chupado, ornamentado com uma

barbicha terminada em ponta, à Van Dick. Tinha uma cor doentia, de um branco amarelado como

uma ostra. Envergava um terno axadrezado, de corte conservador, impecável e uma gravata de

cor ferrosa, onde brilhava um alfinete de ouro e brilhantes. Num dos dedos um enorme anel com

uma volumosa turquesa. De modo nenhum o tipo de jornalista de roupas amarrotadas e ar

permanentemente combativo da Fleet Street, segundo Randall avaliou.

Percebendo a presença de Randall, o correspondente titular do Courier pousou o jornal

que lia, descruzou as pernas e levantou-se num gesto de perfeita cortesia.

- Sinto-me muito honrado, Sr. Randall - disse numa voz um tanto estridente, sorrindo

automaticamente e mostrando uns dentes salientes. - Por favor sente-se, Sr. Randall. Permite-me

que lhe ofereça uma bebida? Tome aquilo que desejar...

- Não, muito obrigado - disse Randall seco, sentando-se em frente de Plummer. - Só tenho

um minuto para o atender.. Acabo de chegar.

- Sei isso muito bem. O que lhe pretendo dizer não demora mais de um minuto. Fique

descansado. Leu o cartão que entreguei na recepção?

- Li. Foi ele precisamente que me obrigou a vir aqui.

-Claro que sim, claro que sim, meu caro senhor. Não se admire pelas coisas que sei. Sabia

que o senhor chegava hoje, que ocupa o cargo de diretor das relações públicas e publicidade no

Grande Hotel KrasnapoIsky, que trabalhará para a Ressurreição Dois... por isso a minha

mensagem teve o condão de lhe excitar a curiosidade e estou encantado que assim seja.

Randall começou a detestar o homem.

-Muito bem. Mas afinal o que deseja?

-A sua cooperação -disse Plummer.

- Como?

- Meu caro Sr. Randall, parece-me que deverá agora ser óbvio que apoio-me em

excelentes e exatas fontes de informação. Não tive a mínima dificuldade em saber da sua escolha

para este trabalho, nem da sua visita a Londres e muito menos da hora da sua chegada a

Amsterdã. Quanto ao caso da Ressurreição Dois, pois bem, como primeira arma de impacto,

temos a minha história em exclusivo ontem publicada no jornal. Com certeza que a leu.

Randall continuou calado, rufando deliberadamente com os dedos no tampo da mesa, o

mais calmo possível.

- Muito bem, desempenhe o seu forte e estóico papel de americano silencioso - disse

Plummer - mas ao menos seja prático. Considere bem que seria impossível publicar-se uma Bíblia

completa - ou um Novo Testamento - , tendo duzentas e tantas pessoas envolvidas na sua

produção sem que, mais tarde ou mais cedo, o segredo começasse transpirando. A verdade, meu

caro, como o azeite, acaba sempre por aparecer à tona da água. As pessoas com quem ligo-me

são perfeitamente familiares com os que entram e saem do vosso quartel-general da Dam. Sim,

sei muito, um bom muito mesmo, a respeito do vosso projeto desde já...

Randall afastou a cadeira da mesa.

-Muito bem. Pois se já sabe do que se trata, então não há nenhuma necessidade de eu

estar aqui ouvindo-o.

-Um momento, Sr. Randall. Não façamos jogos complicados. Para lhe ser franco e por

admissão espontânea, digo que, por enquanto, não estou informado de tudo. Mas estarei, saberei

tudo muito antes do senhor preparar-se para apresentar oficialmente a história ao mundo. Quando souber o conteúdo da vossa Bíblia, nessa altura estarei plenamente ao par daquilo que pretendo.

Posso garantir-lhe que no prazo de duas semanas saberei todos os pormenores, todos os fatos.

Todavia, o caso é que faço parte de um negócio que é altamente competitivo. Tenho de ser o

primeiro a ter a história completa exclusivamente. E terei. Entretanto, a sua cooperação pode

poupar-me um montão de esforços, fazendo com que obtenha exclusividade alguns dias mais

cedo. Compreenda bem o que pretendo, apenas quero a história. Logo que a tenha, mostrar-me

ei favorável à vossa Ressurreição Dois... isto é, se o senhor cooperar.

-E se eu não cooperar?

- Bem.... digamos que ficarei ressentido e que aquilo que escreverei ao mundo refletirá

esse ressentimento - o tom da sua voz adquirira um modo maldoso. E quererá por acaso que as

coisas se passem assim? Claro que não. Devo dizer-lhe, Sr. Randall, que estudei atentamente o

ambiente que o tem cercado, o seu modo de vida, particular e profissional; especialmente, sua

clientela com quem a sua firma de publicidade trabalha em anos mais recentes. Afigura-se-me

que o senhor sempre se portou de maneira estritamente influenciada pelo negócio e sem qualquer

mistura de sentimentos a respeito de pessoas ou organizações que representa. Parece-me que o

senhor procedeu sempre sem inibições, sem problemas especiais, sobretudo, isento de

moralidades ridículas. Se as pessoas pagam o senhor encarrega-se dos serviços. Um símbolo

perfeito de poder e domínio, uma maneira admirável de levar a água ao seu moinho.

- Fez uma pausa no discurso, para logo prosseguir. - Sr. Randall, eu... os meus associados

e eu... preparamo-nos para pagar.

Randall teve desejos de lhe dar um murro, de fazer desaparecer violentamente o sorriso

afetado daquela cara macilenta, porém, conteve-se porque havia uma coisa que pretendia saber.

-Preparou-se para me pagar. - repetiu Randall. - Pagar-me para quê? O que é que

pretende?

-Assim está melhor, muito melhor. Sabia que seria sensato. O que é que pretendo?

Pretendo ver antecipadamente as provas, as páginas desse... Novo Testamento ultra-secreto. O

senhor não terá obstáculos para as obter. Ninguém no KrasnapoIsky sofrerá por causa disso. O

senhor continuará com a sua campanha, anunciando ao mundo a obra no momento oportuno.

Pretendo apenas vencer aos meus competidores, nada mais. Estou pronto, e tenho plenos poderes, para falar de negócio consigo. Qual é a resposta, Sr. Randall.

Randall levantou-se.

-A minha resposta é... Mate-se, Sr. Plummer. Voltou-se e encaminhou-se com rapidez para

a porta, mas não tão lentamente que não lhe chegasse aos ouvidos a voz estridente de Plummer:

-Não me matarei, meu amigo, pelo menos, não antes de revelar ao mundo o projeto

Ressurreição Dois... e estou certo de que conseguirei fazê-lo, absolutamente certo, tão certo

como estou de que você e o vosso ridículo projeto é que estarão mortos... liqüidados dentro de

quinze dias! CAPÍTULO 3.1

Depois de arranjar para Darlene, não obstante as objeções dela, uma volta turística de

carro por Amsterdã, durante o dia, e para a noite, uma romântica viagem pelos canais da cidade,

Randall telefonara a George L. Wheeler dizendo que estava a caminho do KrasnopoIsky. Contara

lhe também o inesperado encontro com Plummer o que desencadeara uma avalanche de

perguntas ansiosas por parte do editor. Depois de desligar, Randall descera e preparara-se para a

sua primeira entrada no misterioso e protegido baluarte onde se elaborava a Ressurreição Dois.

Naquele momento, atento, encostado a uma janela do lugar traseiro do Mercedes, quando

desembocavam numa vasta praça, ouviu o corpulento motorista, um holandês de meia idade que

se chamava Theo, dizer-lhe.

-A Dam. A nossa praça principal e mais central. É a ela que afluem as principais ruas de

Amsterdã, tal como os raios de uma roda encaixam-se num ponto central.

Entre todos os pontos da cidade era aquele que Randall melhor se lembrava. Tinha uma

exata memória do local devido à viagem anterior, memória que refrescara quando Darlene, quinze

minutos antes lera a referência no roteiro oferecido pela K.L.M. No centro da praça estavam duas

ilhas apinhadas de pessoas. Uma era o Monumento comemorativo da Libertação, o memorial dos

holandeses aos seus compatriotas mortos na Segunda Guerra Mundial. Quando visitara o

monumento, vários anos antes, os degraus abarrotavam-se de estudantes de todas as

nacionalidades e de aspectos extravagantes, rapazes e moças que de dia se sentavam ali com

ares de drogados e que à noite eram freqüentemente apanhados copulando no local, imerso em

escuridão. Nessa manhã haviam tantos turistas como sempre enchendo os degraus, mas aqueles

pareciam mais vivos, conversando animados uns com os outros ou entretidos lendo ao sol. Um

pouco mais longe encontrava-se a segunda ilha da Dam, um retângulo liso de cimento como um

jardim sem relva, com um realejo, um teatro de fantoches, um quiosque de venda de gelados,

locais sempre cercados de crianças. Sentados nos bancos de madeira, dando de comer aos

pombos ou descansando, viam-se numerosos velhotes.

- À esquerda, o Koninklijk Paleis - disse Theo gutural, sem tirar a sua atenção do volante.

Randall, obediente, inspecionou o maciço palácio real, que ocupava todo um lado da

praça.

- O nosso santuário, tal como a Abadia de Westminster para os ingleses - prosseguiu

Theo. - Edificaram-na sobre terrenos pantanosos, por isso, assenta-se sobre treze mil estacas de

madeira. A rainha não vive nele, vive fora da cidade, só utiliza o palácio para recepções oficiais e

ocasiões de estado.

- Terá uma sala do trono? - inquiriu Randall.

- Sala do Trono? Troonkamer? Ik versta het niet. - Compreendeu então a pergunta. - Já, já,

ik weet wat u zeqt. Natuurlijk, wij hebben het.

- Theo, por favor, fale...

- Perdoe, perdoe - atalhou rapidamente o motorista. - Sala do Trono... sim, claro que sim,

temos uma... uma gigantesca sala de cerimônias, muito elegante.

Randall tirou um livro de notas do bolso, com uma capa amarela, e rabiscou algumas

palavras. Acabava de ter a sua primeira idéia de publicidade desde que chegara à Holanda.

Tentaria discutir o caso com os patrões. Começava outra vez sentindo-se bem.

- Em frente, a Bíjenkorf - anunciou Theo.

Randall reconheceu o maior armazém de modas e outros artigos de Amsterdã, de Bijenkorf

ou Colméia, um compacto edifício de seis andares sempre apinhado de clientes. Nesse mesmo

momento via-se uma verdadeira torrente de gente que entrava e saía pelas portas metálicas

rotativas.

- Ali, logo ao lado do Bijenkorf, é para onde o senhor vai -disse Theo. O Kras.

-O quê?

- O Grande Hotel KrasnapoIsky, onde fica o quartel-general. Ninguém é capaz de

pronunciar tal nome com facilidade, de modo que para nós é o Kras, encurtando. Foi um polaco,

um alfaiate, A. W. KrasnapoIsky, que resolveu deixar a sua loja de alfaiate e, em 1865, abriu ali,

na Warmaesstraat um café com vinho e coscorões à «la Mathilde», feitos pela sua cunhada.

Depois de mandar fazer um salão de bilhares e depois um jardim de inverno, começou a comprar

todas as casas em volta e foi acrescentando andares sobre andares até ser um hotel com uma

centena de quartos. Hoje tem trezentos e vinte e cinco. O Kras. Olhe, ali está o Sr. Wheeler

esperando-o.

Na verdade, George L. Wheeler esperava debaixo de uma espécie de pátio envidraçado que se projetava sobre o passeio. Logo que Randall desceu do Mercedes, Wheeler precipitou-se

para lhe apertar a mão.

-É bom tê-lo aqui são e salvo. Peço desculpa por ser importunado por esse traste do

Plummer. Não consigo entender como é que ele soube que você estava em Amsterdã.

-Acho melhor sabermos como isso se tornou possível -disse Randall com ar lúgubre.

- Sim, também me parece que é melhor investigarmos. Vamos hoje mesmo tratar disso.

Mas eu bem o adverti que os nossos inimigos são astuciosos, não se poupam a gastos nem a

esforços para nos destruir. Mas, seja como for, e nunca se esqueça disso, preparamos para todos

os choques, prontos para os vencermos em toda a linha.-Fez um gesto por cima do ombro, para

trás de si, com o polegar espetado e o resto da mão fechada. -Aqui está ele. O Kras. A nossa

fortaleza durante mais de um mês, pelo menos, talvez dois.

-Tem a aparência de um vulgar hotel de luxo.

- Preferimos as coisas assim - afirmou Wheeler. - Alugamos uma pequena parte do andar

térreo para reuniões de todo o pessoal, e os nossos empregados podem tomar as bebidas que

quiserem e comerem aqui aquilo que lhes apetecer a preços reduzidos. Podem freqüentar o Bar

Americano, o Pátio das Palmeiras e o Salão Branco para jantar. No entanto, a Ressurreição Dois

está na verdade barricada lá em cima, no primeiro e segundo andares. Alugamos todas as

dependências desses andares por completo, principalmente para assegurarmos o funcionamento

do nosso sigilo. Para o trabalho de publicidade, Steve, destinamos para você e seu pessoal duas

salas de conferências no primeiro andar. Para seu escritório privativo tem o Zaal F, com uma sala

pegada destinada a secretaria. Você tem mais duas dependências-na verdade quartos de

hóspedes do hotel, os quartos 204 e 205. Não os convertemos em escritórios. Destinam-se a

locais onde poderá receber pessoas ou entrevistá-las em privativo. Além disso servem também

para momentos de maior intimidade quando quiser estar sozinho ou até mesmo para fazer uma

soneca. No entanto, duvido que, durante este mês, consiga arranjar tempo para uma soneca

durante o serviço.

- Também eu duvido - concordou Randall. - Bem, por onde começamos?

-Por entrarmos -respondeu Wheeler, que agarrou no braço de Randall, mas sem mexer um

pé do local onde estavam. -Mais uma coisa. Temos várias entradas na Warmoesstraat. Você pode usar qualquer uma. Pode, por exemplo, utilizar a porta principal do hotel que fica nas nossas

costas. Se entrar por ela, haverá sempre a possibilidade, ao atravessar o saguão, que qualquer

pessoa como Plummer salte de repente na Sala de Estar Princesa Beatrix, da Princesa Margriet

Zalen ou do Bar Americano, atrasando-o ou abordando-o antes de conseguir entrar no elevador.

Claro está, logo que ponha o pé fora do elevador será controlado pelos nossos guardas de

segurança. Para ser franco, Steve, eu prefiro que alguém com cartão vermelho utilize outra

entrada.

- Cartão vermelho... que quer dizer com isso?

-Daqui a pouco verá.

Agarrou firmemente no braço de Randall e impeliu-o pela rua onde ficava o grande

armazém de um lado e o hotel do outro. Chegaram junto de uma placa onde se lia: INGANG

KLEINE ZALEN. A porta giratória era emoldurada por duas colunas de mármore verde-escuro.

- Por aqui - disse Wheeler.

Penetraram num estreito saguão ladeado à esquerda por uma sala de pequenas

dimensões e à direita por uma sala mais ampla, ambas com as portas escancaradas. Um

corpulento guarda, de cinto de cartucheira e revólver, com um ligeiro uniforme de cáqui,

bloqueava o limiar da sala maior.

- Em frente - disse Wheeler - é o corredor que conduz diretamente ao elevador. Muito bem,

agora é melhor apresentar-lhe o inspetor Heldering. - Distraído, Wheeler saudou o guarda e disse

lhe: - Heldering está à nossa espera.

O guarda deu um passo para o lado, e Wheeler empurrou Randall para dentro da

repartição de segurança. Na sala encontravam-se seis pessoas. Duas mulheres jovens soberbas,

desenvolvidas, atarefadas com os arquivos. Dois homens muito novos, à paisana, examinando

um mapa debruçados sobre a mesa. Um homem já de certa idade, em mangas de camisa, que

manobrava um pequeno painel com mesa telefônica e alavancas, encontrava-se sentado dentro

de um semicírculo de equipamento eletrônico que incluía microfones, fileiras de botões e um

complexo de televisão, cujas quatro telas pareciam detectar a atividade nas salas e corredores

dos dois andares imediatamente superiores.

Próximo, sentado numa mesa de pau-santo com guarnições metálicas, estava um homem robusto com o rosto austero de um burguês contemporâneo de Rembrandt, um homem que devia

andar na casa dos cinqüenta anos, agarrado a um telefone. Em cima da mesa, numa placa

metálica, figurava o nome que o identificava como inspetor J. Heldering.

Logo que acabou a conversa telefônica, Heldering levantou-se do seu lugar e apertou a

mão a Randall enquanto Wheeler fazia as apresentações.

Quando os três homens finalmente se sentaram, o editor disse para Randall:

- Penso que quererá combinar algumas entrevistas com o inspetor Heldering, Steve, logo

que se instale. É um homem com quem contará, e a sua atuação aqui e na cidade é

simplesmente fantástica. Depois de anunciarmos o nosso Novo Testamento Internacional, o

público terá certamente curiosidade de saber como conseguimos manter as coisas ocultas

durante tanto tempo.

-Sim, com certeza que o público sentirá forte curiosidade - disse Randall -, isto é, se na

verdade continuarmos a manter as coisas em segredo. - Sorriu para Heldering. - Peço-lhe que não

se ofenda inspetor, mas...

- Mas, o senhor sente-se preocupado e pensa que esse Plummer se infiltre, passe por

nossas defesas - disse Heldering seco. - Não tenha receio.

Randall ficou surpreso.

- O Sr. Wheeler contou-lhe meu encontro com Plummer?

- Nem uma palavra - respondeu Heldering. - Para ser mais exato eu nem sabia que o Sr.

Wheeler foi informado do seu encontro com Plummer no bar do Hotel Amistel. De fato tinha um

relatório quase completo para lhe entregar. Seja como for, o senhor portou-se admiravelmente.

Segundo informaram-me disse-lhe que se matasse... e ele respondeu que antes disso assistiria

primeiro à agonia e morte desse projeto.

- Touché - disse Randall com um sorriso embaraçado. Mas como é que soube?

O inspetor passou a mão pelo cabelo.

-Não interessa como. Interessa que tentamos sempre saber o que a nossa gente faz. É

possível que nem sempre tenhamos êxito... afinal de contas o Reverendo de Vroome soube

alguma coisa a respeito do nosso trabalho... mas não há dúvida que tentamos, Sr. Randall,

tentamos sempre.

-Vejo agora que o senhor dará uma rica história - garantiu Randall.

-E você, Steve, ainda não sabe da missa a metade - interpôs Wheeler.-O inspetor

Heldering foi escolhido para fazer parte da Organização Internacional da Polícia Criminal, vulgo

Interpol, quando a poderosa máquina foi reativada em Paris depois da guerra, em 1946. Ainda

continuava no serviço da Interpol, onde até recebeu promoção para a posição de adjunto do

secretário-geral da organização; quando conseguimos fazê-lo sair do seu esplêndido escritório em

Saint-Cloud para que chefiasse a Ressurreição Dois.

-Não foi uma decisão difícil de tomar - asseverou o inspetor Heldering. - Na Interpol eu

realizava serviço para o homem, o que é importante. Mas com a Ressurreição Dois, o que é ainda

mais importante, estou à serviço de Deus, protegendo a obra de Deus.

Randall disse pra você mesmo que era estranho o serviço de Deus realizar-se com uma

revólver no cinto, mas em voz alta limitou-se apontando:

-Gostaria de saber mais coisas a respeito da Interpol. Na verdade sei tão pouco.

-Na realidade há muito pouco para saber - informou Heldering. - Trata-se de uma

organização policial com a participação de vinte países que se prestam assistência mútua na

perseguição à criminosos internacionais. Eu estava incorporado na principal repartição da Interpol

num dos subúrbios de Paris, todavia, existem sucursais espalhadas por mais de cem países. A

sucursal nos Estados Unidos está em íntima ligação com o vosso Departamento de Tesouro, ao

passo que na Inglaterra se encontra adstrito à Scotland Yard, etc....

«Em Saint-Cloud temos um milhão de cadastros de criminosos em nossos arquivos. Cada

cadastro engloba cerca de duzentas características essenciais de qualquer criminoso que

procuremos; características como nacionalidade, raça, compleição, modos, vícios, tatuagens,

deformidades, hábitos, etc. Em menor escala, introduzi o mesmo sistema de identificação na

Ressurreição Dois. Os mesmos cadastros contêm tudo o que devemos saber a respeito de todas

as pessoas empregadas aqui. Temos também cadastros a respeito dos elementos da imprensa de

maior destaque, dos agitadores religiosos, extremistas, competidores, que podem, eventualmente,

alimentar desejos e considerarem oportunidades para sabotarem os nossos esforços.

-Deveras impressionante -concordou Randall.

Heldering fez um gesto de agradecimento.

- De fato, eu tinha que saber tudo o que fosse possível a seu respeito, Sr. Randall, antes

de entregar-lhe o cartão de passe para ocupar seu cargo. O mais importante de tudo era conhecer

as suas fraquezas - até que ponto bebe, os seus hábitos de tomar drogas, os tipos de mulher com

quem coabitaria - bem como as vulnerabilidades - se seria permeável à chantagem no caso de

saber que algo de mal poderia acontecer a sua filha Judy, ou se alguém revelasse informações

pessoais a respeito de sua irmã Clare, ou se alguém aliciasse miss Darlene Nicholson com

revelações de intimidades sexuais.

Randall pensou que le grand frère – O BIG BROTHER (“1984” de George Orwell) - estava

atento a tudo como um cão de guarda, em voz alta disse:

-Vejo que nada é privado, nada é sagrado.

-Apenas a Ressurreição Dois - respondeu o impassível Heldering.

-Muito bem. E então obtive um A maiúsculo? - perguntou Randall sem o mais ligeiro

vestígio de aborrecer-se.

-Ainda não - respondeu Heldering com gravidade. Abriu uma gaveta da secretária e tirou

um pequeno cartão. - Conseguiu ganhar um B, um cartão vermelho, Grau B, todavia, é ainda de

alta prioridade, um grau extremamente elevado. Como pode ver...

-Eu explico -interrompeu Wheeler - Com base no sistema da Interpol, o inspetor

determinou cinco classificações de segurança para toda a gente que trabalha na Ressurreição

Dois. O cartão vermelho, Grau A, significa acesso a todos os locais e só foi passado a mim, aos

outros quatro editores e ao Sr. Groat, o curador. O cartão vermelho, Grau B, assegura acesso a

todos os locais com exceção de uma área restrita. Cartões de outras cores são para os

empregados com menos privilégios de acesso. De modo que, como pode verificar, o inspetor

considera-o da melhor maneira possível, Steve. O seu cartão confere-lhe prioridade imediata aos

principais dirigentes da Ressurreição Dois.

Randall olhou para Heldering e perguntou:

-E qual é essa área restrita que o Sr. Wheeler mencionou?

-O cofre de segurança em aço que se encontra neste hotel. Do qual o Sr. Groat é o

curador -respondeu o inspetor Heldering.

-E o que é que se encontra no cofre?

-O papiro original do Evangelho Segundo Jacob, escrito no ano 62 D.C. e as peças

originais do Pergaminho Petrônio, escrito em 30 D.C., bem como, as nossas cinco traduções

desses documentos. São objetos sem preço, que valem mais do que todas as jóias e ouro da

terra. - O inspetor Heldering levantou-se da sua cadeira deu a volta à secretária e entregou a

Randall o seu cartão de identificação.

-Sr. Randall, aqui está o seu passe para a Ressurreição Dois. Autorizando-o entrar e sair

livremente e começar o seu trabalho. CAPÍTULO 3.2

Duas horas depois, quando Steve Randall, após visitar as instalações, regressou ao seu

escritório privativo do primeiro andar, a Zaal F, instalou-se na sua cadeira de couro giratória

enormemente estimulado e instruído a respeito das primeiras pessoas que conhecera na

Ressurreição Dois.

Depois de Wheeler lhe mostrar o escritório - uma escrivaninha de mogno em forma de L,

máquina de escrever elétrica sueca, vários cadeirões dispostos pelo aposento, um grande arquivo

à prova de fogo e com dispositivo de segurança, com filas de luzes fluorescentes indiretas

instaladas no teto - Naomi Dunn aparecera como por encanto para o orientar nas primeiras visitas.

Naomi fora designada para o apresentar aos eruditos, especialistas e peritos instalados no

primeiro andar, homens que passaram aqueles anos preparando o Novo Testamento

Internacional. Naquele momento, voltando das visitas feitas, Randall aguardava a chegada de

George L. Wheeler. Dentro de vinte minutos o editor voltaria a fim de o escoltar à Zaal G, a sala

de jantar privativa perto do saguão, onde era convidado para um almoço presidido pelo Dr.

Deichhardt para conhecer o sindicato dos editores e os principais conselheiros, peritos em

teologia, de cada um dos homens da junta editorial. Depois do almoço, Naomi voltaria para o

conduzir ao segundo andar onde seria então apresentado aos membros do seu pessoal de

relações públicas e onde levaria a efeito sua primeira reunião de promoção como preparativo para

as ocupadas semanas que teriam imediatamente de enfrentar.

Entretanto, seu pensamento concentrara-se nos eruditos que visitou nas últimas duas

horas. Sabia que precisava do auxílio daqueles especialistas para montar a sua multifacetada

campanha de publicidade do Novo Testamento Internacional. Sabia também, como seria difícil

separar e lembrar aquelas caras estranhas, aquelas vozes, aqueles seres, seus especializados

trabalhos e o montante infinito de intrigante sabedoria que acumulavam. Um dos bolsos do seu

casaco desportivo continha um bloco de notas, com capa amarela, páginas cheias de garatujas e

anotações só dele conhecidas que lançou às pressas sempre que saía de uma sala, onde

conhecera um dos ocupantes, para se dirigir a outro cubículo com o seu eremita.

Para fixar cada um dos especialistas como casos destacados e segundo a sua opinião,

decidiu que faria uma espécie de ficha individual de cada um deles, conforme as impressões recebidas das personalidades em causa. Aquele início de um arquivo condensado do pessoal da

Ressurreição Dois seria o seu ponto de referência oculto e manuseável e o orientador da sua

memória.

Randall fez deslizar os rodízios da cadeira até junto da máquina de escrever, meteu uma

folha de papel no rolo, procurou entre as notas tomadas e desatou a martelar:

13 de junho

PERITOS RESIDENTES DA RESSURREIÇÃO DOIS

RANS BOGARDUS - Tem cabelo loiro, comprido, olhos afundados e de longas pestanas,

feições lisas, quase imberbe, voz efeminada. Bastante magro. Trabalhou como bibliotecário para a

Netherlands Bíjbelgenootschap, o que traduzindo significa Sociedade Bíblica Holandesa.

Ingressou na Ressurreição Dois desde o princípio como bibliotecário da sala de consultas, que é o

Schrijfzaal, ou sala da correspondência, ou costumava ser. Sala atualmente recheada de livros,

desde o chão ao teto todos eles cheios de anotações e marcas, referentes para consultas. Todos

os manuscritos bíblicos importantes ou códices de edições fac-símiles, Bíblias impressas ou

edições originais, disponíveis em todas as línguas mortas e vivas. Não gosto de Bogardus. Parece

escorregadio como uma enguia. Mostra-se humilde e acomodado, mas, intimamente julga-se

superior. Naomi diz que o seu cérebro trabalha como um computador. Pode encontrar com

relativa facilidade e rapidez tudo o que se pretenda. As suas informações podem-nos ser

comunicadas com enorme precisão. De modo que necessito dele e ligo-me a ele para funções de

publicidade.

REVERENDO VERNON ZACHERY-O grande pregador da Califórnia que encheu estádios

em Nova Orleans, Liverpool, Estocolmo e Melbourne. Fundamentalista com voz retumbante e

feições teatrais. Olhos hipnóticos. Fala com a autoridade de um neto de Deus. Amigo do

Presidente dos E. U. A. - e de George L Wheeler. Sentou-me direto num dos sofás da Sala dos

Consultores e, como se eu fosse algum índio do Amazonas ou um canibal, desatou a converter

me. Seja como for, é considerado como um valioso caixeiro-viajante para o Novo Testamento

Internacional, e eu começo pensando em como será melhor começar a programá-lo.

HARVERY UNDERWOOD - O homem das sondagens à opinião pública da América, cuja

organização, Underwood Associates, tem sucursais por toda a Grã-Bretanha e Europa. Calmo, do tipo meditativo, homem positivo. Realiza uma sondagem privada sobre religião para a

Ressurreição Dois e relacionado à atitude do público, hoje em dia, relativamente a esse problema.

Foi também conservado como conselheiro, e contratado para estar à mão em Amsterdã uma

semana por mês, até à publicação. Senti afinidades com ele, e tivemos uma conversa amigável

num canto da Sala dos Consultores. Underwood fornecerá resultados das sondagens que

utilizarei como linhas mestras para arrancar com os princípios de publicidade. Disse-me que as

suas últimas sondagens mostraram que onde há dez anos havia 50 por cento de pessoas que

freqüentavam a igreja, presentemente a freqüência baixou para 40 por cento da população. A

perda de freqüência foi maior entre os católicos nos Estados Unidos, manifestando-se pela

primeira vez. Sondagens mostram que luteranos, batistas do sul e mórmons registraram as

maiores freqüências e audiências. Entre os protestantes, o maior declínio verificou-se entre os

episcopais. Há um decênio havia 40 por cento de americanos sentindo que a religião perdia a sua

influência. Hoje, são 80 por cento os que sentem desse modo. Underwood disse que sondagens

em complexos universitários mostraram que 60 por cento dos estudantes sentem que a religião e

a igreja não se revestem de qualquer importância para as suas vidas, ao passo que os outros 40

por cento dizem que ambas as coisas lhes são de enorme significado. Underzvood e eu

concordamos que a publicação da nova Bíblia pode inverter as atuais tendências, salvando

possivelmente a religião organizada

ALBERT KREMER - Encontrei-o na porta ao lado, na repartição de revisão de provas.

Estão lá quatro pessoas e Kremmer é o Revisor-Chefe. Segundo Naomi, o mais importante

trabalho editorial na preparação de uma nova Bíblia, logo a seguir ao trabalho de tradução, é o

trabalho da leitura e revisão de provas. Kremer baixinho, corcunda, delicado, doce, tímido, com

olhos de hipertiroideo a brilharem por detrás de óculos de grossas lentes, é natural da Suíça, mais

precisamente de Berna, descendente de uma longa linha de revisores de provas tipográficas de

Bíblias e outras obras religiosas. Contou-me que a exatidão foi mania da família Kramer desde

que um imigrante antepassado dos Kremer, ao rever uma nova versão da Bíblia do Rei Jacob em

Londres, durante o reinado de Carlos I, por descuido não viu que os tipógrafos da Imprensa

Nacional omitiram a palavra não do Sétimo Mandamento, de modo que no Êxodo 20:14 se lia

«Cometerás adultério.» Quando essa edição apareceu em 1631, tornou-se conhecida como a Bíblia Imoral ou Bíblia Adúltera, sendo um objeto muito procurado por todos os alegres libertinos

da época. O Arcebispo multou os impressores em 300 libras, revertendo o dinheiro da multa para

que Oxford e Cambridge comprassem material de tipografia. Destruíram-se todo os exemplares

da Bíblia Adúltera menos cinco. Todavia, a verdadeira responsabilidade e falta pertencera ao

antepassado de Kremer, que a partir de então viveu uma vida obscura de desgraça, esmagado

pela fatalidade até ao fim dos seus dias. Desde tal malogro imperdoável, os descendentes de

Kremer fizeram da exatidão um verdadeiro culto. Kremer prometeu-me: «O senhor não encontrará

um único erro no Novo Testamento Internacional.»

PROFESSOR A. ISAACS -Encontrei-o na seção dividida em compartimentos da Terrazaal,

também chamada Sala dos Convidados de Honra, onde os eruditos e teólogos visitantes realizam

o seu trabalho. Disponível e à vista só se encontrava o Professor Isaacs, gozando uma licença da

Universidade Hebraica de Israel. Trata-se de um perito em hebraico antigo, e altamente

considerado pelos esforços na tradução dos Documentos do Mar Morto. Entre outras coisas,

notou a falta de conhecimento dos refinados matizes hebraicos podiam transformar um ato normal

num milagre. Na sua voz melíflua e cantante, o Professor Isaacs disse-me: «Vou-lhe dar um

exemplo. A palavra hebraica al era sempre traduzida como sobre, de modo que as Escrituras

dizem-nos que Jesus caminhou sobre as águas. Todavia, a palavra al tem também outro

significado, que é perto. Daí que nas traduções lia-se também corretamente que Jesus caminhava

perto da água, em resumo, que dava um passeio à borda do mar. Mas talvez os primitivos

propagandistas cristãos procurassem deliberadamente um fazedor de milagres em vez de um

simples e trivial andarilho.»

Steve Randall parou de escrever à máquina, passou em revista as quatro páginas que

datilografara e conferiu-as com o que rabiscara no bloco-notas amarelo. Os seus rabiscos

recordaram-lhe quanto a reunião com tais peritos o inspirou. Na sua maioria mostravam-se

homens de orientação capacitados de suas tarefas. Ao contrário de si, cada um daqueles homens

parecia dedicar verdadeiro amor ao trabalho ao qual se devotaram e encontraram nele um

significado para a sua existência.

Prestes a considerar mais uma vez as suas notas, Randall foi interrompido por um ligeiro

bater na porta. Em seguida abriu-se e George L. Wheeler meteu a cabeça pela abertura.

- Steve, sinto-me encantado por vê-lo trabalhando. Muito bem, mas devo lembrar-lhe que é

hora do almoço. Agora prepare-se para conhecer os grandes patrões. CAPÍTULO 3.3

Os grandes patrões.

Em volta da enorme mesa oval havia dez pessoas, e as falas eram uma mistura de inglês

e francês. Ao passo que o seu francês falado era rústico, rudimentar, deficiente, cheio de erros,

compreendia tudo, ou quase tudo o que se dizia naquele idioma. E aquilo que Randall ouvia era

verdadeiramente fascinante.

O almoço servido por dois garçons - principalmente constituído por sopa de tartaruga e

filés de robalo com espargos - não impedira a conversação. Houvera conversas constantes, muita

eletricidade verbal, antes e durante a refeição.

Naquele momento serviriam a compota e o café, e Randall procurou distinguir cada um dos

convivas dos seus vizinhos, identificando-os individualmente e gravando todas as características

na caixa craniana. Sentado entre George Wheeler e o Dr. Emil Deichhardt, Randall observou mais

uma vez atentamente os grandes patrões. Tal como Wheeler tinha a seu lado o Reverendo

Vernon Zachery, cada editor à mesa, exceto um, tinha junto de si o seu conselheiro em teologia.

Ao lado do Dr. Deichhardt encontrava-se o Dr. Gerhard Trautmann, um professor de

teologia de Die Rheinische Friedrich Wilhelms-Universität em Bonn. Randall suspeitava, e divertia

se pela suspeita, que o Dr. Trautmann tinha o seu cabelo quase como um monge, de modo a

parecer-se com Martin Lutero como é normalmente visto nas gravuras dos livros de texto que

correm mundo. Na cadeira imediatamente a seguir de Trautmann estava Sir Trevor Young, editor

inglês, um aristocrata cujos cinqüenta anos eram cheios de juventude, muito amigo de fazer

comentários pomposos e relatos mirabolantes, cujo conselheiro teológico, o Dr. Jeffries, ainda se

encontrava em Londres ou em Oxford.

Os olhos de Randall continuaram pesquisando em volta da mesa. Havia Monsieur Charles

Fontaine, o editor francês, um homem elegante, bem parecido, matreiro, dado ao gracejo e

viciado no epigrama. Wheeler cochichou-me que Fontaine era também um homem muito rico, com

uma esplêndida residência na Avenue Foch em Paris e com acesso político aos mais altos

círculos do Palácio do Eliseu, Ao lado de Fontaine encontrava-se o seu conselheiro teológico, o

professor Philippe Sobrier, da Faculdade de Teologia do CoIlége de France. Sobrier parecia

apagado, retraído, feito de pau, mas escutando-o, Randall suspeitava que aquele rato de campo, possuía verdadeira presa de animal carnívoro quase vermelho no seu papel de filólogo.

Depois lá estava no seu lugar o Signore Luigi Gayda, o editor italiano de Milão que se

parecia flagrantemente com o Papa João XXIII. Também tinha uma papada com quatro queijos, e

uns modos esfuziantes e grandiloqüentes, referindo-se com orgulho aos inúmeros periódicos que

possuía em Itália, ao seu avião privativo, a jato, no qual visitava o seu império financeiro, e que

mostrava sincera crença nos métodos americanos de negociar. Fora o Signore Gayda quem

primeiramente ouvira falar da descoberta do Professor Monti em Ostia Antica e que passara a

informação ao Dr. Deichardt em Munique, que, por seu turno, organizara o sindicato editorial da

Bíblia. Finalmente havia o conselheiro teológico de Gayda, Monsenhor Carlo Riccardi, um clérigo

de elevalo intelecto cujas funções finas cinzeladoras, nariz aquilino e batina severa lhe conferiam

um ar formidável. Associado ao Pontifício Instituto Bíblico de Roma, estava presente na

Ressurreição Dois para servir como representante oficioso do Vaticano.

Com o olhar ainda dirigido para os dois italianos, ocorreu subitamente uma pergunta a

Randall. Voltando-se para o editor italiano, inquiriu:

- Signore Gayda, julgo que seja um editor católico. Pergunto pois como é que o senhor se

encontra apoiando uma Bíblia protestante e como, de fato, espera vendê-la num país

essencialmente católico como a Itália?

O editor italiano empertigou-se surpreso e os múltiplos queijos estremeceram como geléia.

-Mas é perfeitamente natural, Sr. Randall. Na Itália vivem muitas e respeitadas pessoas

protestantes. Na verdade, as bíblias protestantes foram das primeiras publicadas na Itália. Como é

que me arranjo? Mas porque não? Os editores católicos precisam de um imprimatur - ou seja, de

uma sanção oficial da Igreja - para as suas bíblias, mas evidentemente que o Vaticano não

interferirá com uma Bíblia protestante.

- Caro Gaya, permite-me que eu explique a situação ao Sr. Randall?-A solicitação fizera

por mera cortesia pela voz de Monsenhor Riccardi, que logo a seguir se voltou diretamente para

Randall. - O que direi talvez esclareça a minha presença neste projeto. - Pareceu formulando

conscientemente o que diria, para logo a seguir reatar o seu discurso: - Sr. Randall, saberá que

existe pouquíssima diferença entre as versões da Bíblia católica e protestante, com exceção do

Velho Testamento onde nós admitimos como sagrados e canônicos a maioria dos livros apócrifos, ao contrário dos nossos amigos protestantes. Por isso, os nossos textos bíblicos são amplamente

os mesmos, sem diferentes sons harmônicos teológicos. De fato, existe na França uma Bíblia

comum católico-protestante, como os meus amigos Monsieur Fontaine e Professor Sobrier podem

corroborar, e dois dos nossos teólogos católicos colaboraram nessa edição com os protestantes

franceses. Está admirado?

-Na realidade estou -admitiu Randall.

-Não se admire, até porque haverá mais cooperação do mesmo teor no futuro. Claro está

que essa particular Bíblia francesa não terá o nosso imprimatur tal como sucederá à primeira

edição deste Novo Testamento Internacional. Mas nós continuamos interessados nela,

profundamente envolvidos. Porque...bem... creio bem que em última análise prepararemos a

nossa própria edição do Novo Testamento Internacional, numa versão que será novamente

traduzida para estar conforme as nossas doutrinas. Existe um ponto crítico em que diferimos dos

nossos amigos protestantes.

-E qual é esse ponto?

- No parentesco entre Jacob o justo e Jesus, claro está -respondeu Monsenhor Riccardi.

Jacob refere-se a si mesmo como irmão de Jesus, tal como Mateus e Marcos se referiram a

irmãos e a irmãos em Deus de Jesus. Os nossos amigos protestantes sugeriram que

interpretemos irmão como significado de irmão de sangue, insinuando - não declarando em

absoluto, mas implicando - que Jesus, Jacob e seus irmãos foram concebidos em resultado de

uma união física entre Maria e José. Para os católicos tal parentesco físico é completamente

impossível. Não pode haver ambigüidade. Como sabe, cremos na virgindade perpétua de Maria.

Desde o tempo de Orígenes e dos primeiros padres da Igreja, os católicos mantêm que Jacob foi

um meio irmão ou irmão consangüíneo de Jesus, filho de um anterior casamento de José, um

meio irmão ou talvez um primo. Em resumo, nós mantemos que a Virgem Maria e José não

tiveram relações conjugais. No entanto, chegar a uma interpretação aceitável não apresenta

dificuldade, uma vez que a palavra irmão em aramaico e hebraico não tem significado preciso ou

único, e pode significar meio irmão, cunhado, primo, parente afastado, tanto como irmão

verdadeiro, filho do mesmo pai e da mesma mãe. Seja como for, publicaremos mais tarde uma

versão católica do Novo Testamento Internacional. Sua Santidade está longe de não compreender ou ignorar as implicações profundas do Evangelho de Jacob e do seu valor intrínseco para a

comunidade católica internacional.

Satisfeito, Randall remeteu-se de novo ao seu papel de ouvinte atento, enquanto os outros

prosseguiam com as suas conversas. Gradualmente, Randall começou a discernir com crescente

interesse que a conversação estava dividida, separada. Durante um prolongado período, os

teólogos -Reverendo Vernon Zachery, Professor Sobrier, Dr. Trautmann e Monsenhor Riccardi

embrenharam-se numa discussão sobre a necessidade de preservação da ortodoxia da Igreja.

O Dr. Zachery sentia que um renascimento da religião, inspirado pela nova Bíblia, criaria

uma oportunidade, que a Igreja organizada devia aproveitar para reforçar a sua posição de

autoridade, insistindo:

-Até agora, permitimo-nos ser moles, cedermos, entrarmos em compromisso com os males

do radicalismo e da dissolução. A partir da publicação nada mais. Parou. Não mais moleza ou

compromisso. O nosso rebanho precisa de disciplina, da autoridade da tradição. Devemos de

novo impor a doutrina e o dogma. Oferecemos um Novo Testamento alargado e devemos ser

categóricos a respeito da sua infalibilidade. Nos nossos sermões devemos reinterpretar a

Ressurreição baseados em S. Jacob, tornando claro que se trata de um ato de Deus, uma

encarnação, e devemos reivindicar a necessidade de amor fraternal, perdão para os pecadores e

sublinhar a promessa de uma vida futura.

O professor Sobrier concordou, mas de uma maneira menos bombástica.

-Se me permitem a citação de um compatriota meu, o filósofo francês Jean-Marie Guyau:

«Uma religião sem mito, sem dogma, sem culto, sem ritos não passa de uma coisa desvirtuada...

Religião é uma sociologia concebida como explicação física, metafisica e moral de todas as coisas

que existem.»

Dr. Trautmann lançou na discussão as suas opiniões, ainda mais conservadoras.

- Concordo que o cerimonial e ritual são de extrema importância. Mas creio que a igreja

devia conceder alta prioridade à música e canto litúrgicos; que as citações da Bíblia durante os

serviços religiosos devem ser feitas em Latim e não em qualquer língua moderna. Mantenho que

isso, tal como a repetição dos mantras hindu e budistas, pode oferecer uma experiência mística,

encorajar a meditação, levando os nossos fiéis, mais pelo sentimento do que pela razão, a uma comunhão com o Supremo Ser. Resumindo, embora o Evangelho Segundo Jacob ofereça um

novo retrato de Nosso Senhor que os racionalistas podem perfeitamente aceitar, não devemos

contudo permitir que Ele seja reduzido a uma figura histórica secular transitória... devemos sim

lembrar aos nossos paroquianos que por intermédio d'Ele e da Sua Igreja, podem encontrar as

respostas para o nosso Ser, para a nossa passagem por esta vida terrena; mistérios

fundamentais.

Randall pôde perceber que os editores, que escutavam atentamente, se mostravam

relativamente pouco interessados. Monsieur Fontaine, o editor francês, interrompeu a troca de

impressões entre os teólogos.

-Meus senhores, se acaso os compreendi corretamente, esperam restaurar inteiramente os

bastiões da velha Igreja. Mas se utilizarem o impulso que o Novo Testamento Internacional dará à

religião para voltarem totalmente ao antigo tradicionalismo, creio que praticarão um grave erro. As

facções ativistas da Igreja não ficarão satisfeitas e muito em breve se perderá o terreno que se

ganhar. Claro que sim, restaurar a ortodoxia com a Verdade revelada, se assim o preferirem, mas

apresentando-a com suavidade, pertinente.

A discussão desenvolveu-se, de um para o outro lado, durante uns momentos, mas pouco

depois os editores abandonaram a conversa, ficaram silenciosos, e os teólogos de novo se

envolveram num discussão estritamente técnica. Desta vez sobre o valor do simbolismo dos

recém-descobertos sermões de Cristo, tal como registrara o irmão, Jacob o justo.

Durante alguns instantes, notou Randall, quase todos os editores ouviram os argumentos

em silêncio, mas em breve essa atenção começou a desviar, afigurando-se crescentemente

inquietos. Pareciam considerar os seus teólogos como rústicos crédulos procurando avaliar

quantos anjos seriam capazes de caber na cabeça de um alfinete. Pouco a pouco, Deichhardt,

Wheeler, Fontaine, Sir Trevor e Gayda desataram a monopolizar a conversa. As suas trocas de

palavras referiam-se essencialmente ao aspecto de negócio, à faceta comercial, englobando os

problemas de publicação e promoção dos seus grandes investimentos.

Sir Trevor fez-se eco de uma certa preocupação:

-Esta descoberta terá um efeito profundo nas igrejas, mas o que eu receio é que possa

desencadear lutas entre algumas delas. A maioria das igrejas aceitará sem sombra de dúvida o nosso Novo Testamento, mas com outras pode ser diferente. Poderá levar toda uma geração para

que a nossa Bíblia revista atinja o seu efeito total, pleno, e claro que o caso me preocupa, tanto

mais que qualquer controvérsia poderá significar a bancarrota para todos nós. Precisamos de

solidariedade. Devemos dominar por completo todas as facções da Igreja, antes que possa surgir

qualquer oposição e causar complicações.

O Dr. Deichhardt censurou, de forma amigável, Sir Trevor por ter receios a respeito de um

êxito comercial na Grã-Bretanha.

-O senhor, Trevor, tal como George Wheeler na América, não terão que superar os

obstáculos que nos deparam na Alemanha. Os senhores podem dirigir-se diretamente ao público

com os vossos anúncios e artigos postos circulando nas vossas centenas de semanários e

mensários religiosos. Mas na Alemanha, nós deparamos com dois obstáculos profundamente

enraizados. Primeiro, a Bíblia Luterana, que é utilizada na maioria dos nossos onze estados.

Segundo, a Bíblia Luterana é somente publicada pelos membros da nossa União de Sociedades

Bíblicas. Para fazer com que esses editores aceitem o nosso Novo Testamento Internacional,

devo pedir-lhes que desistam dos seus lucros. Para evitarmos complicações teremos que arranjar,

possivelmente, qualquer forma de sociedade lucrativa para partilharmos com a União.

-Emil, o senhor preocupa-se sem razão - respondeu Sir Trevor - Garanto-lhe que não terá

a mais leve complicação na Alemanha. Mal o vosso público saiba do novo evangelho, da nova

descoberta, clamará pelo Novo Testamento Internacional. Considerará que a Bíblia Luterana está

ultrapassada, é incompleta e por isso obsoleta. A vossa União das Sociedades Bíblicas terá de

distribuir e patrocinar a sua edição. Não se esqueça do que lhe digo. Logo que soem os tambores

da publicidade - e para isso aqui temos o Sr. Randall - a exigência do público pelo nosso produto

ultrapassará todo e qualquer obstáculo. São as igrejas dissidentes que me causam tanta

ansiedade, não o aspecto do êxito de natureza comercial só por si.

A seguir, Fontaine e Wheeler voltaram conversando do custo, preço, distribuição e

publicidade.

Acabando o seu café, Randall encostou-se ao espaldar da cadeira, fascinado. Naquele

momento estava certo sobre o que detectara: uma rixa definida entre os teólogos e os editores.

Os teólogos mostravam-se enfastiados com a conversa «dólar-libra-marco-franco-lira» dos editores, ao passo que estes se mostravam impacientes com a conversa fiada espiritual dos

teólogos. Randall sentia uma percepção de um velho conflito que novamente desenvolvia. Tentou

resumir perfeitamente a delineada diferença: pensou que os teólogos sentiam uma paixão

genuína pelo Novo Testamento Internacional, com as palavras escritas pelo irmão de Jesus e pelo

centurião que gravara os resultados do julgamento de Cristo. Percebia neles uma fé verdadeira,

uma verdadeira crença, na recém-revelada Ressurreição do Cristo verdadeiro, real. Os editores,

por outro lado, enquanto pagavam a quem lhes fizesse o serviço de explicação e promoção dessa

Ressurreição; enquanto se empenhavam em patrocinar todas as potencialidades dos documentos

para darem aos homens em todo o mundo uma nova fé e uma nova esperança; pareciam,

principalmente, interessados nos lucros da operação. Eram tubarões da alta finança que se

envolveram no comércio de produção da Bíblia; como poderiam envolverem-se na fabricação de

carros, carnes enlatadas, ou no negócio do petróleo, que usariam a mesma linguagem.

Cisma insolúvel, inquietante, mas compreensível.

O Dr. Deichhardt recomeçou falando das suas apreensões a respeito de um malogro

comercial.

- E não se esqueçam que na Alemanha se levanta um outro obstáculo acentuado, um

obstáculo que também poderá ser um empecilho para os senhores. Somos o centro da reforma da

igreja desde Lutero até Strauss e Bultmann. Agora somos um viveiro para o que prolifera nos

canteiros da heresia, para o que se projeta para além da desmistificação dos mitos que enchem

as histórias do evangelho, para o que vai mais além do mero ceticismo a respeito da existência de

Nosso Senhor e da Sua mensagem. Somos um viveiro excepcionalmente virulento para o

desenvolver do movimento revolucionário e radical de de Vroome. Esse demente não só é inimigo

das nossas igrejas oficiais, como é também o inimigo declarado do nosso sagrado e colaborador

esforço para resgatarmos, salvarmos a humanidade através do nosso Novo Testamento

Internacional. Pensem bem, meus senhores, no que tenho que derrotar na Alemanha, nos

obstáculos que tenho que ultrapassar.

-De maneira nenhuma obstáculos mais formidáveis do que aqueles com os quais

enfrentaremos em nossos países - insistiu Wheeler. - Os reformistas convertidos por de Vroome

encontram-se espalhados por todo o lado. Porém, creio firmemente, que uma vez a nossa Bíblia lançada no mercado, entregue ao público, a verdade que contém e o seu poderoso impacto serão

suficientes para pôr de rastos o movimento de de Vroome: e os seus conversos, varrendo esses

heréticos da superfície da terra. A surpresa da nossa revelação fará com que se desorientem,

esmagados, incapazes de reagirem e sem possibilidades de poderem desencadear represálias.

Randall meteu a sua colherada.

- Uma vez que o elemento surpresa deve ser a chave do nosso êxito, estarão na verdade

os senhores convencidos de que fazem tudo o que é humanamente possível para ocultar do

conhecimento do Reverendo Maertin de Vroome o conteúdo do Novo Testamento Internacional?

Foi como se alguém tocasse numa corda sensível capaz de desencadear uma

tempestade: imediatamente toda aquela gente desatou falando ao mesmo tempo, descrevendo

medidas de proteção já realizadas e outras a levar a efeito para manter longe do conhecimento de

de Vroome e dos seus fanáticos o segredo do Novo Testamento Internacional. Movimentam-se

como um rebanho de lobos pela cidade e em especial pelas imediações da Dam.

Pela vez primeira desde o início do almoço se mostravam unidos, como um só homem, na

defesa da causa comum e da fé nela, aqueles editores visando o aspecto comercial e lucrativo do

projeto e os conselheiros espirituais que nele depositavam todas as suas esperanças e crenças.

Randall pensou que foi uma reação interessante: bastava levantar a sugestão de um medo

comum entre os residentes da Torre de Babel que logo eles aprendiam falando uma linguagem

comum. CAPÍTULO 3.4

Agora sim era ainda melhor, muito melhor. Randall encontrava-se agora entre gente da

sua espécie e começava sentindo-se adaptado, descontraído, confortável.

Naomi levara-o à Sala 204 do Hotel KrasnapoIsky - um aposento ultramoderno, de brancas

paredes, em estilo cubista, de mobílias pintadas a esmalte lacado, branco, abajur cromado,

brilhantes, suspenso por cima de um sofá vermelho um receptáculo fluido e movente de arte

cinética - e Naomi apresentá-lo-ia pela primeira vez aos seus assistentes em matéria de relações

públicas.

Randall, de copo na mão, conversava descontraído com Paddy O'Neal, um natural de

Dublin com toda a aparência de um motorista de veículos pesados, um homem que estivera ao

serviço de poderosas organizações publicitárias em Londres e Nova York. O'Neal manifestava

uma irreverência alegremente gananciosa em relação à Bíblia.

- Escreverei a respeito dela - prometeu a Randall – todavia, não espere que acredite nela,

a não ser que haja uma gratificação apetitosa. Sou um homem admirador do velho Oscar Wilde.

Recorda-se do que Oscar disse acerca da Crucificação de Jesus e do Cristianismo? «Uma coisa

não se torna necessariamente verídica só porque um homem morre por ela.»

Em seguida, Randall foi levado até junto de um homem refestelado numa cadeira. De perfil

assemelhava-se a um ponto de interrogação, porém, quando se voltou, transpareceu-lhe na cara

que era também uma resposta para todas as perguntas.

-Elwin Alexander é o nosso cultivador de curiosidades - explicou Naomi.

Randall, intrigado, perguntou:

-Que pretende dizer com curiosidades?

Naomi fez um sinal a Alexander.

-Mostre-lhe o que é, Elwin.

Alexander voltou-se para Randall, olhando-o com uma expressão cômica.

-Quer realmente saber? Ok, mas depois não se queixe do cruel castigo que invocou sobre

a sua própria cabeça. Aí vai um exemplo daquilo que costumo dar aos esfomeados editores e

jornalistas para lhes servir de alimento nas suas colunas e jornais. - Inalou o ar profundamente e

desatou falando como um vendedor de banha de cobra: - Sabia que o mais curto versículo do Novo Testamento em língua inglesa comporta apenas duas palavras: «Jesus chorou»? Que os

apóstolos chamavam a Jesus Rabi, que significa Mestre? Que o Novo Testamento atribui a Cristo

exatamente quarenta e sete milagres? Que o Velho Testamento não faz menção a uma cidade

chamada Nazaré e que o Novo Testamento não menciona Cristo ter nascido num estábulo,

adorado numa manjedoura ou ter morrido no Monte Calvário? Que Jesus, nos evangelhos, referiu

a si mesmo como Filho do Homem oito vezes? E agora, Sr. Randall, já sabe o que é um cultivador

de curiosidades?

- Na verdade não sabia, mas agora já fiquei sabendo, Sr. Alexander - respondeu Randall

com uma gargalhada.

Seguiram-se depois mais apresentações, mais conversas animadas. Era aquela a sua

gente, as pessoas que Randall mais apreciava e das quais obteria o máximo de informações

destinadas ao seu trabalho. O indivíduo com aspecto tuberculoso, magro como um caniço e de

voz aflautada era Lester Cunningham. Para fugir ao recrutamento obrigatório no exército dos

Estados Unidos refugiara-se num seminário de teologia, Batista, no sul do país e o que fora um

recurso acabara por se transformar em autêntica devoção. Lester trabalhara anteriormente como

conselheiro publicitário para o Christian Bookseller, Christian Herald e Christianity Today. A

alentada burguesa de Roterdã, tipo da autêntica donzela holandesa pesadona, com uma franjinha

e sem pinturas era Helen Boer. Segundo a informação de Naomi, dos 325 000 000 de

protestantes praticantes e não praticantes espalhados pelo mundo, nenhum saberia mais de

religião do que Helen.

O protestantismo era o seu comandante e os seus soldados eram Lutero, Melanchthon,

Calvino, Wesley, Swendenborg, Schweitzer, Niebuhr. A jovem atraente, com o cabelo curto, olhos

pretos como amoras, busto flexível como um junco, vestindo um elegante terno saia-casaco, era

Jessica Taylor, filha de pais americanos, mas que garçonete em Portugal. A especialidade dela

era a arqueologia bíblica, e antes de ingressar na Ressurreição Dois trabalhara nas escavações

de Tell Dan, a norte do Mar da Galiléia, perto da fronteira com o Líbano.

Finalmente Randall encontrou-se cara a cara com Oscar Eldund, um melancólico sueco de

Estocolmo admitido no projeto para a realização da parte fotográfica. Se EdIund era a pessoa

naquela sala com menos apresentação física, em contrapartida era também a de credenciais mais impressionantes e positivas. Tinha o cabelo cor de cenoura, olhos pronunciadamente estrábicos,

cara marcada pela acne e uma Rolleiflex suspensa do pescoço por uma correia que parecia fazer

parte integrante da sua anatomia. Durante muito tempo aluno de Steichen, era agora considerado

como um dos melhores fotógrafos do mundo, um verdadeiro artista.

Depois das apresentações preliminares, Randall disse a EdIund:

-Através das suas fotografias dos papiros e pergaminhos originais, teremos que obter um

máximo de cobertura da imprensa. A única coisa que me preocupa é a qualidade das

reproduções. Que tal vai a coisa?

- Excelentemente levando-se em consideração o material sobre que trabalhar - Oscar

encolheu os ombros. - Muitos papiros e pergaminhos estão demasiado gastos, sumidos,

quebradiços, após permanecerem sepultados por mais de mil e novecentos anos. Antes que

alguém pudesse trabalhar com eles, os especialistas foram obrigados a umedecer os fragmentos

até um ponto crítico, amolecê-los o suficiente para se manterem espalmados por baixo das placas

de vidro, porém, não tão úmidos que corressem o perigo de liquefação. Claro está que o aramaico

escrito por Jacob, ou por um seu copista requereram a utilização de fotografia a infravermelhos, o

mesmo acontecendo com o pergaminho do centurião, de modo a poder puxar as palavras quase

indistintas. Mas penso que gostará daquilo que vir.

- Quantos jogos de fotografias fez?

- Apenas três - respondeu EdIund. - Ordens severas. As três séries foram entregues ao Dr.

Jeffries a fim de utilizarem-nas as equipes de tradutores, ainda que por vezes se autorizou que

estes pudessem examinar fragmentos dos originais que estão guardados no cofre-forte. Logo que

as traduções se completaram, os três jogos de fotografias voltaram para o KrasnapoIsky. Dois

jogos destruíram e o terceiro, o único que existe, tem-no o senhor, Randall.

- Em meu poder?

- Sim, metido no arquivo à prova de fogo e de roubo que está no seu gabinete. Foram

ontem metidas numa das pastas, juntamente com muitas outras fotografias publicitárias. Uma

carga valiosa, Sr. Randall. Maneje-a com cuidado.

-Sem dúvida - retrucou Randall

-É claro - acrescentou EdIund-que continuo a ter os meus negativos... acabo mesmo de os levar do cofre-forte para uma câmara-escura que construímos, de modo que estou pronto a

produzir os jogos de fotografias para a imprensa em qualquer dia antes da Ressurreição Dois ser

anunciada ao mundo. Para o caso de ter preocupações a respeito do caso, posso dizer-lhe que os

negativos estão em local seguro. Essa minha câmara escura que aliás foi construída sob

fiscalização do inspetor Heldering está excelentemente protegida dos intrusos, posso garantir-lhe.

Estou preparado para começar logo que me dê sinal.

- Excelente - disse Randall. - Essas fotografias produzirão um impacto tremendo... Bom,

penso que será melhor começarmos a nossa primeira reunião geral para vermos em que pé estão

as coisas.

O pé em que as coisas estavam, como Randall se inteirou quase imediatamente, era na

verdade desanimador.

Anteriormente, o Dr. Deichhardt ordenou aos membros da seção para desenvolverem

algumas idéias publicitárias, para tomarem notas sobre aqueles materiais fragmentados com que

estavam familiarizados, mas sem lhes permitir que escrevessem histórias completas. A

preocupação de Deichhardt era que quaisquer histórias antecipadas poderiam conter elementos

que pusessem em perigo o segredo, o que significava que até então pouco se tivesse feito no

capítulo publicitário. Significava também que no curto tempo de que dispunham haveria um

fantástico monte de trabalho a realizar.

Prosseguindo a reunião, Paddy O'Neal lançou no debate uma sugestão. Pensava que uma

das coisas que se devia fazer imediatamente seria escrever entrevistas com as principais

personalidades responsáveis pelo Novo Testamento Internacional. Sugeriu que se iniciasse esse

trabalho com uma série de artigos dramáticos acerca do Professor Augusto Monti, de Roma, que

trouxe à luz do dia o Evangelho Segundo Jacob e o Pergaminho Petrônio nas escavações

arqueológicas de Ostia Antica. A seguir, poder-se-iam escrever vários artigos sobre o Professor

Henri Aubert, o mago parisiense do radiocarbono, que autenticara a idade dos papiros e do

pergaminho. Depois, podiam escrever-se uns artigos sobre o Dr. Bernard Jeffries, que

supervisionara as três comissões de tradução dos documentos descobertos do aramaico e do

grego para quatro línguas modernas (com o acréscimo da americanização da tradução inglesa),

Finalmente, seriam oportunos alguns apontamentos sobre Herr Karl Hennig, que imprimia em Mainz várias edições da Bíblia, sem esquecer que Mainz era o exato lugar onde Johann

Gutenberg inventara o primeiro tipo móvel de imprensa e conseguira o primeiro livro da história

impresso mecanicamente.

Concedendo que tais personalidades deviam ter prioridade, Randall pediu cópias dos

arquivos de pesquisas do pessoal, de modo a examinar e estudar os materiais recolhidos nos

próximos dias, dizendo:

-Amanhã falarei a Deichhardt e a Wheeler para que nos concedam licença para

começarmos a trabalhar com o material publicitário. Vou prometer-lhes que teremos o máximo de

cuidados. Sei muito bem o risco que tais coisas envolvem, até por experiência pessoal, uma vez

que esta manhã fui praticamente experimentado.

E Randall contou resumidamente ao pessoal o que aconteceu com Cedric Plummer, que o

tentara subornar. Imediatamente, Cunningham e Helen de Boer contaram que também foram

incomodados. Logo a seguir à entrevista de Plummer com de Vroome, cada um deles recebera

telefonemas anônimos ameaçadores, mas desligaram os aparelhos antes de conseguirem saber

realmente o que pretendiam deles. E claro, contaram tudo ao gabinete de segurança do inspetor

Heldering.

- Ok - disse Randall. - Estou certo de que haverá mais coisas desse gênero. Mas temos

que pensar que chegaremos a salvo até à publicação, mantendo intacto o nosso segredo.

Passemos ao tópico seguinte da agenda: Como é que vamos apresentar ao público a história do

Novo Testamento Internacional?

Toda a gente naquela sala se mostrava de acordo que deveria ser convocada uma grande

conferência de imprensa para os representantes dos jornais, da televisão e da rádio de todo o

mundo.

- Por conseguinte, estamos todos de acordo quanto à conferência de imprensa - rematou

Randall. - No entanto, uma vez que isto é absolutamente, na minha opinião, a maior notícia da

história dos tempos modernos e provavelmente de todos os tempos, penso que a conferência de

imprensa deve ser a mais gigantesca e impressionante. Já tenho duas idéias principais. Gostaria

que a declaração de abertura fosse feita no Real Palácio Holandês da Dam, e que fosse feita não

apenas à imprensa como também transmitida direto para os telespectadores de todo o mundo via satélite. Que tal?

O pessoal manifestou-se ruidosa e entusiasticamente unânime. Helen de Boer ofereceu-se

espontaneamente para investigar discretamente a possibilidade de utilização do Palácio Real na

declaração ao mundo. Lester Cunningham ofereceu-se para falar em confidencial, com os

diretores do Consórcio Internacional de Comunicações por Satélite com a União Européia de

Transmissões de modo a sondar as possibilidades de utilizarem satélites para retransmitirem as

primeiras notícias sobre a Palavra aos setenta países membros da união.

-Finalmente - disse Randall-, guardei para último lugar o debate para a nossa história

número um, para a mais sensacional das histórias, a que mais nos interessa por ela derivar tudo o

mais - refiro-me, evidentemente, à história sobre o Jesus Cristo completo, o verdadeiro Cristo, tal

como revelado à humanidade no nosso Novo Testamento Internacional. Para a preparação e

popularização da nossa história sobre o Cristo Ressuscitado terão inevitavelmente que ir os

nossos melhores e maiores esforços conjuntos. Tenho que lhes confessar que apenas sei uns

quantos pormenores a respeito do conteúdo da Nova Bíblia. Sei, por exemplo, que com base

nessa Bíblia saberemos pela primeira vez qual o verdadeiro aspecto físico de Cristo. Por meio da

palavra escrita de Jacob, o justo, irmão de Jesus, saberemos de tudo o que preenche aqueles

anos da Sua vida que sempre ignoramos. Seremos também informados como Cristo sobreviveu à

sua Crucificação e prosseguiu com o seu ministério, que se alargou mesmo até Roma, e como Ele

morreu quando tinha cinqüenta e cinco anos de idade. Dado que só recentemente ingressei neste

projeto, ainda não tive tempo para saber mais do que o que expus. Mas espero que um de vós

tenha conseguido deitar uma olhada ao original do Evangelho Segundo Jacob e ao Pergaminho

Petrônio, sabendo exatamente o que nesses documentos se contém pelas traduções feitas e

podendo pois dizer como...

Randall foi interrompido por um clamor de protestos de toda a gente que se encontrava na

sala. Alguém se levantou para acrescentar em nome de todos:

-Não, nada sabemos. Até agora não nos deixaram ler nenhum dos documentos.

Mais uma vez a segurança amordaçava a dinâmica do trabalho de publicidade, privando

os de noções exatas sobre o material. Randall sentiu-se furioso.

- Para o diabo com esta porcaria toda. Se é verdade que eles querem publicidade a respeito do novo Cristo, então têm que nos deixar conhecê-Lo. Bem, parece-me que o movimento

seguinte está traçado de antemão. Vou ver se obtenho as páginas, em prova, dos documentos,

para avaliar exatamente o material com o qual trabalharemos e para orientarmos os nossos

esforços. Também lhes posso prometer que hei de conseguir ver as cópias dos documentos o

mais cedo possível. Vamos adiar o nosso debate. Amanhã, quando eu tiver notícias para vocês,

reataremos a discussão geral do assunto. CAPÍTULO 3.5

De volta ao seu gabinete, Randall não repousou mais do que alguns minutos. Aturdido por

ter conhecido tantas pessoas durante as passadas seis horas, sabia que ainda lhe restava uma

importante tarefa pela frente.

Mas, primeiramente, não convinha esquecer seu trabalho interno. Dirigiu-se ao enorme

fichário à prova de fogo, abriu-o e procedeu o destravar da barra de segurança interior, sem o que

os arquivos não podiam ser expostos. Abrindo a gaveta, localizou imediatamente, a pasta com as

palavras FOTOGRAFIAS DOS PAPIROS E DO PERGAMINHO - EXEMPLARES ÚNICOS

CONSULTA PRIVADA.

Levou a pasta para a escrivaninha, agarrou sua mala de couro, já com um aspecto

volumoso, e tirou lá de dentro outras pastas de arquivo com as informações a respeito de Monti,

Aubert, Jeffries e Hennig que acabava de obter do pessoal da sua seção.

Olhando todo aquele material, pensou que só lhe faltava ali uma informação - a mais importante

de todas - que teria que procurar obter o mais rapidamente possível.

Sentou-se na sua cadeira giratória e estava prestes a telefonar, quando ouviu uma

pancada na porta. Antes mesmo de dizer entre, já Naomi Durin estava no gabinete. Fechando a

porta nas costas, a ex-freira ficou olhando para ele impassível, como se o estivesse examinando.

- Tem o aspecto de quem acabou de sair da máquina de lavar roupa - disse Naomi,

continuando a fitá-lo.

- Diga antes uma máquina de lavagem de cérebro - corrigiu Randall -, um autêntico

agitação que me arrastou girando ao encontro de cerca de 100 pessoas. Mas você saberá bem,

pois, foi quem me arrastou para este caos. - Suspirou - mas que dia!

-E é apenas o princípio - disse ela com indiferença, sem se deixar comover, ao mesmo

tempo que arrastava uma cadeira para junto da escrivaninha, sentando-se na beirada para indicar

que sua visita era breve e circunscrevia- se, estritamente, a assuntos de trabalho. - Reparei que

toma sempre notas para onde quer que vá.

-Nunca me conheci sem tomar notas - disse ele defensivo. -Em especial quando se trata

de lidar, simultaneamente, com tantos nomes. Claro que tenho que ter um registro sobre as várias

personalidades e sobre os assuntos que tratam.

-Pois bem, considero ineficiente que uma pessoa de tanta projeção, realize um trabalho

desse teor. Devia ter uma secretária para tomar conta dessas coisas. A falta foi minha. Deveria

ver isso desde o primeiro momento em que fez a sua entrada na Ressurreição Dois. Temos que

resolver o caso de uma secretária, antes do trabalho prosseguir. -Fez uma pausa. -Tem quaisquer

preferências? Quero dizer, pensa utilizar os serviços de Darlene Nicholson? Pergunto isto porque

se assim for o inspetor Heldering terá que...

- Pare com isso, Naomi. Você conhece perfeitamente o problema.

Ela encolheu os ombros.

-Bom, tinha que ter certeza. Agora que já está formalmente instalado, aumentou a sua

importância relativamente ao projeto. Queremos que se sinta plenamente satisfeito em todos os

sentidos e que nada lhe falte. Precisa de uma secretária privada, entendida em publicações

religiosas, uma secretária na qual possa confiar totalmente.

Randall debruçou-se na escrivaninha e olhou firmemente para ela:

-E que tal se fosse você, Naomi. Confio absolutamente. Somos relativamente íntimos.

Naomi corou.

-Receio que... que não seja possível. A minha devoção pertence por inteiro ao Sr. Wheeler.

-Ao Sr. Wheeler? Compreendo. - Pensava que compreendia. Talvez o editor modelo

americano pretendesse ter sempre uma ex-freira à mão para o que desse e viesse. - Ok, o que

sugere então, Naomi?

- Penso que precisa de alguém que esteja já a par do projeto. Tenho três moças que há

mais de um ano estão conosco. Cada uma delas é habilitada para o trabalho. Todas elas foram

submetidas às competentes investigações e foi-lhes concedido o cartão verde, o que significa um

grau relativamente elevado, dado que as outras secretárias só têm cartões pretos. Pode

entrevistar as três que lhe proponho antes de ir embora.

- Não, muito obrigado. Estou demasiado fatigado. Além disso tenho ainda uma coisa para

fazer. Aceito quem me recomendar. Pode recomendar-me uma?

Naomi levantou-se e disse num tom cheio de vivacidade:

- Na verdade posso perfeitamente recomendar-lhe uma das moças. Aliás, caso aceite o

meu conselho, trouxe-a comigo. Está na recepção. Chama-se Lori Cook e é americana. Julgo que isso torna as coisas mais fáceis para o serviço. Há dois anos que ela vive no estrangeiro. É uma

secretária bem dotada, a estenografia não tem segredos para ela e as habilitações são mais do

que recomendáveis. Há um ano e dois meses trabalha neste andar. É fanaticamente devotada ao

projeto... e à religião.

- Oh?!

Naomi olhou-o com atenção.

- Que pretende? Alguém que seja crente, não é verdade? Ajuda muito. Quando uma

empregada nossa sente que está trabalhando para Deus, o relógio para ela deixa de dar horas.

Fez uma breve pausa. - Só mais uma coisa: a moça tem um defeito físico. É coxa. Nem sequer

lhe perguntei nada sobre a deficiência porque o seu quociente de trabalho é excelente e pode

fazer tudo o que as outras fazem. Bom, tal como já disse, Lori possui tudo o que uma boa

secretária deve ter, mas desde já, devo avisá-lo que... -esboçou um sorriso - ... sexualmente nem

vale pena.

Randall estremeceu.

- Pensa na verdade que o sexo me interessa acima de tudo?

- Só queria que estivesse a par das coisas. Julgo que será melhor recebê-la durante um

minuto antes de resolver definitivamente.

- Fico com ela. E posso recebê-la durante um minuto. Naomi dirigiu-se para a porta e

abriu-a, chamando:

- Lori, o Sr. Randall quer vê-la.

Naomi fez uma rápida apresentação e depois despediu-se de Randall.

- Entre, Miss Lori - convidou Randall. - Faça favor de se sentar.

Evidentemente que Naomi falara verdade. Lori Cook seria tudo menos um objeto sexual.

Parecia-se com um passarinho saltitante, um pequeno pardal de telhado. Coxeou até junto da

escrivaninha, sentou-se nervosamente, alisou com a mão o cabelo crespo e, sentada na pontinha

da cadeira, deixou cair as mãos, de dedos entrelaçados.

- Miss Dunn considerou-a muito eficiente - principiou Randall. - Segundo sei, está

trabalhando noutra seção. Qual a razão porque quer abandonar o trabalho que fazia para ser

minha secretária?

-Porque me disseram que é aqui, a partir de agora, todas as coisas essenciais vão ter

lugar. Toda a gente diz que o êxito do Novo Testamento Internacional depende agora do senhor e

do seu pessoal publicitário.

-Essa gente exagera. De qualquer maneira seria sempre um êxito. Mas, nós poderemos

dar uma ajuda. É muito importante pra você o êxito desta nova Bíblia?

- Significa tudo para mim. Desconheço o que os documentos contêm na íntegra, mas pelo

que ouvi, trata-se de algo incrivelmente miraculoso. Tremo de impaciência para ler a obra.

- Também eu - disse Randall constrangido. - Qual é a fé que professa, Lori?

- Era católica. Recentemente, afastei-me da Igreja e sigo os serviços presbiterianos.

- Porquê?

- Não tenho certeza. Julgo que procuro alguma coisa.

-Disseram-me que está no estrangeiro já alguns anos. Sinto-me interessado em saber

porque deixou os Estados Unidos, a terra onde nasceu.

Randall reparou que as mãos de Lori crispavam no vestido. A sua voz fina, que mal se

ouvia, tremia.

- Saí de Bridgeport, Connecticut, faz dois anos. Depois do liceu pus-me trabalhando e

consegui guardar dinheiro para viajar. Quando fiz vinte e dois anos pensei que devia viajar... de

modo que comecei esta peregrinação.

- Peregrinação?

- Sim, para conseguir... vai-se rir de mim... um milagre. Bem vê... a minha perna. Sou coxa

de nascença. Os médicos nunca puderam fazer nada... Pensei então que talvez Deus me

ajudasse. Andei em peregrinação por todos os santuários de que ouvi falar. Fui aos grandes

lugares onde já se verificou curas milagrosas. Em primeiro lugar, claro, fui a Lourdes. Uma vez

que Nossa Senhora apareceu a Bernadette, orei para que também me aparecesse. Sabia que se

deslocam a Lourdes por ano dois milhões de peregrinos, ocorrendo cerca de cinco mil curas num

só ano, e a igreja declarou miraculosas cinqüenta e oito curas... cegueira, cancro, paralisia...

Randall teve vontade de perguntar-lhe o que acontecera em Lourdes, mas ela estava tão

embrenhada naquilo que contava que não a quis interromper.

-Depois de Lourdes - dizia Lori Cook - fui ao Santuário de Nossa Senhora de Fátima em Portugal, onde em 1917 três pastorinhos viram Virgem Maria aparecer sobre uma nuvem, envolta

num halo mais brilhante do que a própria luz do Sol. A seguir visitei o santuário de Lisieux, na

França; a Catedral de Turim, na Itália, onde se guarda o Santo Sudário; fui a Monte Allegre, à

Capela de Sancta Sanctorum para orar junto ao retrato de Nosso Senhor na pintura do qual não

intervieram mãos humanas, e foi lá que tentei subir os vinte e oito degraus sagrados de joelhos,

mas não me deixaram. Dirigi-me ainda à Bélgica, a Beauring onde cinco crianças, em 1932,

tiveram visões sagradas. Finalmente, desloquei-me a Walsingham, Inglaterra, onde se

anunciaram curas. E depois... parei.

Randall sentiu um nó na garganta que o estrangulava de emoção.

- Parou... vai fazer um ano, não foi?

-Sim. Julgo que Deus não ouviu as minhas preces em nenhum desses lugares. Bem vê a

minha perna... continuo coxa.

Randall, angustiado, recordou-se de um momento em que, durante umas férias grandes do

liceu, lera pela primeira vez o livro Servidão Humana, de W. Somerset Maugham. Philip Carey, o

herói do livro, nascera aleijado de um pé. Aos catorze anos Philip fora afetado por uma crise

religiosa, convencendo-se que Deus tudo podia fazer e que a fé podia mover montanhas. Pensara

que se a sua fé fosse grande, se rezasse muito, o Senhor curá-lo-ia do seu defeito. Desse modo,

Philip enchera-se de fé, começara a orar extenuante e marcara uma data para o milagre. Na noite

anterior à data do milagre, rezara as suas orações para agradar o Criador, depois fora para a

cama e dormira com toda confiança. Acordara de manhã cheio de alegria e gratidão. Seu primeiro

gesto foi meter a mão por baixo do lençol para ver se o pé já estava curado, mas fazer tal

movimento seria como que duvidar da bondade de Deus. Sabia que o pé já estava bom. Mas, por

fim, decidindo-se, encostou de leve os dedos do pé direito no esquerdo. Depois passou a mão por

todo o pé. Desceu as escadas mancando...

Ao ler aquela passagem, Randall também se tornara um cínico.

E Lori Cook? Escutou-a. Ela dizia:

-Nunca censurei Deus. Há tanta gente que reza a Nosso Senhor... pensei que talvez

durante as minhas orações Ele estivesse demasiado ocupado. Continuo a ter fé. Estava para

regressar a casa, há cerca de um ano, quando ouvi falar num projeto religioso que precisava de secretária. Um certo instinto ditou-me que fosse à Londres para me candidatar. Fui admitida e

enviada para Amsterdã. Desde então estou na Ressurreição Dois, e nunca lamentei a minha

decisão. Tudo aqui está envolvido em mistério, mas é excitante.. Realizo meu trabalho esperando

para saber que boa obra executamos.

Randall sentia-se ainda bastante comovido com a fé daquela moça simples.

-Lori, não ficará desapontada. Ok, está admitida.

Tornou-se mais do que evidente a genuína alegria da moça.

-Obrigada, Sr. Randall. Estou... pronta para começar imediatamente, se tiver algum

trabalho para mim.

-Penso que de momento não tenho nenhum trabalho para lhe dar. Além disso, está quase

na hora de irmos embora.

-Bem, se não tem nada de especial para mim, ficarei ainda um pouco para mudar as

coisas da minha antiga escrivaninha para a nova.

Lori caminhou mancando para a porta, abriu-a, quando de repente Randall se lembrou de

que havia uma coisa importante para resolver, quando Naomi o interrompera.

- Lori, só um momento. Tem um assunto em que poderá me ajudar. Preciso imediatamente

obter um exemplar do Novo Testamento Internacional em inglês. Penso Albert Kremer tem

algumas provas na Sala de Revisão. Quer chamá-lo pelo telefone pra mim?

Lori apressou-se a realizar o primeiro serviço em seu novo cargo, dirigindo-se para o

telefone da recepção.

Randall recostou-se na cadeira durante alguns instantes, depois pegou o fone quando

ouviu o sinal de Lori.

-Sinto muito, Sr. Randall – mas, o Sr. Kremer já saiu. Posso lhe fazer uma sugestão? O

bibliotecário, o Sr. Hans Bogardus, possui um registro de todos os exemplares. Habitualmente,

fica até muito tarde no escritório. Posso ligar para ele?

Segundos depois Randall estava em comunicação com o bibliotecário.

- Sr. Bogardus, aqui fala Steve Randall. Gostaria de ler um exemplar do Novo Testamento

Internacional uma das cópias existentes. Preciso urgentemente ler a obra para...

No outro extremo da linha ouviu uma voz afeminada dizendo:

-Eu também gostaria de ter em meu poder o diamante Kohinoor, Sr. Randall.

Irritado, Randall disse:

-Disseram-me que o senhor possui um registro de todas as cópias produzidas.

-Ninguém que tenha uma cópia consentiria que o senhor olhasse. Eu sou bibliotecário do

projeto e ainda não me consentiram vislumbrar a obra sequer numa prova.

-Pois bem, meu caro amigo, posso dizer-lhe que já me deram licença para ler um

exemplar. O Sr. Wheeler disse-me que logo que chegasse em Amsterdã estaria à minha

disposição uma cópia.

-O Sr. Wheeler já foi embora. Se esperar até amanhã...

- Quero uma cópia esta noite! - gritou Randall exasperado. A voz de Bogardus tornou-se

mais séria, mais solícita.

- Esta noite? - repetiu. - Pois bem, nesse caso só o Dr. Deichhardt pode ajudar. Existe uma

cópia em inglês no cofre-forte lá embaixo, mas só o Dr. Deichhardt autoriza que a reprodução saia

de lá. Por acaso, sei que o Dr. Deichhardt ainda está no seu gabinete.

- Obrigado - disse Randall, desligando abruptamente. Levantou-se da cadeira e saiu do

escritório. Lori colocava coisas na escrivaninha. Ao passar junto dela, mas sem se deter, Randall

pediu:

- Telefone já para o gabinete do Dr. Deichhardt, diga-lhe que estou a caminho para lhe

falar, que não demoro mais de um minuto e o que tenho a dizer é muito importante.

Largou em grandes passadas pelo corredor, pronto para o combate. CAPÍTULO 3.6

Vinte minutos depois, Randall estava instalado no lugar traseiro do grande Mercedes-Benz.

Theo, o motorista, guiava o carro pela Dam, em meio a escuridão dos primeiros momentos do

início da noite.

Randall ganhara o combate.

Embora com grande relutância, o Dr. Deichhardt acabara por concordar. Se os editores

pretendiam uma boa publicidade a respeito do Novo Testamento Internacional, então seria melhor

consentirem, que o diretor da publicidade do projeto, lesse a transcrição. Todavia, surgiram

condições explícitas apensas ao empréstimo da Bíblia. Randall só poderia manter a cópia consigo

por uma única noite, durante aquela fase do projeto. Devia ler a obra bem fechado em seu quarto.

Não poderia tomar notas. De manhã voltaria a entregar a reprodução ao Dr. Deichhardt. Não

devia revelar pra ninguém, nem mesmo aos outros membros do corpo de publicidade, aquilo que

lera. Confinaria o uso do conteúdo da obra apenas ao delinear das idéias publicitárias, mantendo

essas idéias bem fechadas no fichário de segurança existente no seu escritório.

Dentro de duas semanas chegaria Herr Hennig a Amsterdã, deslocando-se

propositadamente, de Mainz, com os exemplares completos e acabados da Bíblia. Nessa altura, e

só nessa altura, é que Randall e os elementos da sua seção receberiam os respectivos

exemplares. A partir desse momento Randall estaria livre para debater as idéias que extraísse da

leitura dessa noite, uma leitura secreta, e nessa altura, seu pessoal poderia também começar

livremente preparando a campanha de promoção.

Randall concordara imediatamente com todas as condições propostas, jurando observar

todas as precauções possíveis sem falhar em nenhum ponto. Depois da grande batalha, mal

pudera conter a sua impaciência até surgir, finalmente, o curador dos documentos contidos no

cofre-forte, com as páginas de prova da edição americana.

Groat, o curador, era um homem baixinho, um holandês compacto, que se parecia com

uma daquelas figuras irreais existentes no museu de figuras de cera de Mme. Tussaud. Exibia

uma peruca lisa, muito mal adaptada. Tinha um bigode fino que lhe dava a aparência de um

barbeiro, uns modos de burocrata subalterno sempre curvado aos superiores hierárquicos e usava

um revólver de tipo estranho (Randall perguntara e soubera tratar-se de uma F.N. 7,6 de fabricação belga) preso embaixo do casaco preto, desabotoado. Groat entregara a Bíblia - as

páginas das provas metidas entre duas placas de cartão, amarradas por uma fita azul de tal forma

que destacava uma grande cruz - formalmente, solenemente a Randall como se lhe entregasse

uma mensagem do Criador.

Nesse momento, com a pasta onde se encontrava o Novo Testamento Internacional, as

fotografias sobre o que fora descoberto em Ostia Antica, os papéis que o pessoal lhe entregara,

colocada a seu lado no assento estofado, Randall, após um dia tão agitado na Ressurreição Dois,

permitia-se finalmente instalar-se com máxima comodidade e gozar com alegria e descontração

aquele interlúdio.

Pela janela podia ver que saiam da Dam, entrando numa via pública bastante larga,

ladeada de árvores, chamada estrada Rokin. Em breve Rokin desembocou em Mountplein e logo

a seguir percorriam Reguliersbreestraat. Pouco depois Theo diminuiu a velocidade do carro ao

penetrarem numa praça barulhenta e cheia de trânsito. Era a Rembrandtsplein, uma das praças

mais populares da cidade, que os holandeses costumam chamar a Broadway de Amsterdã, onde

se erguia o imponente Hotel Schiller, o Hof Van Holland com o seu terraço, e onde Randall podia

observar uma enorme fila de jovens em frente da bilheteira do Teatro Rembrandtsplein.

Uma vez deixada para trás a populosa praça, em volta deles a cidade tomou um ar calmo,

silencioso. Com exceção da passagem de uns carros, o movimento era pouco, e a rua onde se

encontravam parecia extremamente agradável. Randall debruçou-se à janela procurando, na

obscuridade reinante, distinguir a placa com o nome da rua - pretendia qualquer dia dar um

passeio pelo local - e finalmente conseguiu vislumbrar que se chamava Utrechtstraat.

Naquele momento sentiu um súbito desejo de caminhar, poder estender as pernas,

apanhar ar fresco. Ainda não tinha vontade de comer. Mesmo sentindo-se ávido para ler o

conteúdo do Novo Testamento, que transportava na pasta, a sua inclinação para dar um passeio

era tão forte que bem podia esperar mais um pouco para tomar contato com o Evangelho

Segundo Jacob. A idéia de ter saído de um recinto fechado, o KrasnapoIsky, para entrar noutra

clausura representada pelo Mercedes, ainda com a pouco simpática perspectiva de se ir encerrar

mais uma vez noutro convento, o Amstel Hotel, tornava-se-lhe opressiva. Decidiu se dar ao luxo

de fazer um ligeiro passeio a pé para respirar o ar fresco e puro da Holanda.

-Estamos ainda muito longe do hotel, Theo?

- Wij zijn niet ver van het hotel. Não muito longe, relativamente perto. Talvez a seis ou sete

quarteirões de distância.

- Ok. Pare ali na esquina, Theo. No cruzamento com o canal.

O motorista voltou-se, surpreso, largando por momentos o volante.

-O Sr, Randall quer que eu pare?

-Sim, quero andar a pé o resto do caminho até ao hotel.

- Sr. Randall, as instruções que tenho são para não o perder de vista um só momento até

que esteja são e salvo no Amstel.

- Sei muito bem as ordens que lhe deram, Theo. E não quero que deixe de as seguir. Não

é preciso que me perca de vista, pode perfeitamente seguir-me até chegarmos ao hotel. Que tal,

Theo?

O motorista mostrou uma expressão de quem não está bem certo das coisas.

- Mas...

Randall abanou a cabeça. Que raio se passava com aqueles autômatos sempre cumprindo

à risca as ordens dadas, absolutamente programados, inflexíveis.

-Vejamos, Theo, ambos cumprimos as regras estabelecidas. Eu também não quero fugir a

elas. Mas, você não me perderá de vista. É simples, quero esticar as pernas e é a primeira vez

que posso dar um passeio, desde que cheguei à cidade. Preciso fazer exercício. Por isso, faça o

favor de me deixar na esquina, e seguir-me à distância.

Theo, com um suspiro, parou o motor e saiu do carro, preparando-se para abrir a porta a

Randall mas este já estava no passeio com a pasta na mão.

- Theo, basta que me diga aonde estou e que me oriente no bom caminho.

Theo apontou para a esquerda ao longo do canal.

-Pode caminhar a direita ao lado do canal, o Prinsengracht, até ao fim. Chegará depois ao

Rio Amstel. Continua a direita por mais três quarteirões até à Sarphatistraat, depois atravessa a

ponte à esquerda, entra numa rua chamada Professor TuIppIein onde se encontra o Hotel Amstel.

Tocarei a buzina se o senhor se enganar.

- Obrigado, Theo. Randall ficou ali no mesmo lugar do passeio até Theo sentar-se de novo ao volante do

Mercedes, depois, fazendo um ligeiro sinal com a mão ao motorista, começou a andar. Sentindo

se pela primeira vez livre desde a chegada, respirou profundamente aquele ar fresco e saudável,

encheu os pulmões e expirou depois; agarrando bem a pasta, atravessou a rua e começou a

caminhar ao longo da margem do canal Prinsen.

Um minuto ou dois depois, deu uma olhada para trás. Cumprindo o seu dever, a uns

cinqüenta metros, Theo seguia devagar com o Mercedes.

Ok. Instruções. Regulamentos. Ordens. Entretanto o passeio decorria maravilhosamente e

sentia-se reviver.

Achava-se bem naquele lugar, descansado, cheio de paz depois de toda agitação do dia.

A tensão principiara abandonar-lhe os músculos e já nem sentia o saltitar das fibras nervosas nos

antebraços e aquela pontada, sinal de fadiga, nas costas. Na escuridão da noite viu que, entre os

espaços, estavam estacionados alguns dos carros anões que observara durante o dia, em locais

onde existiam parquímetros de estacionamento. Do outro lado da rua, um tanto sombrias na

pouca luz da iluminação pública, erguiam-se uma série de velhas casas, com curtos degraus que

levavam ao patamar de entrada; casas cujas janelas, na grande maioria, não tinham cortinas, nem

estavam iluminadas e que, por detrás não manifestavam sinais de vida. Os bons burgueses de

Amsterdã iam cedo para a cama, pensou Randall.

Do outro lado, um pouco abaixo do nível da rua estreita, viam-se as águas paradas do

canal. Podia ver barcos presos a pilares, ancorados, e algumas daquelas embarcações, de

aspecto atraente, serviam de residência aos seus donos. Num desses barcos-casa, iluminado,

pôde ver num relance por uma das janelas um garotinho com camisa de dormir. As luzes das

embarcações prolongavam-se em círculos pela ligeira ondulação, como partículas de luz que se

perdem algures.

À medida que caminhava lentamente até o fim do canal Prinsen, Randall pensava nos

acontecimentos do dia. Lembrou-se de Darlene, esperando que ela tivesse gozado as suas

viagens turísticas pela cidade. Em retrospectiva voltou à reunião com o seu pessoal, pensando em

toda aquela gente jovem e ativa; pensou no almoço com os poderosos editores e teólogos

conselheiros, com tantos conflitos ocultos em seus propósitos comuns, e pensou também em Lori Cook. Pensar naquela moça, não sabia bem porquê, levava-o a recordar-se da filha, Judy, e de

quanto desejaria naquele momento tê-la junto de si, sem se esquecer das perturbações que lhe

causaria por causa do divórcio. Contudo, os perfis das pessoas mais ligadas à sua vida - Judy,

Bárbara, Towery, McLoughlin, seu pai, mãe, Clare, Tom Carey - pareciam-lhe todos vagos e

distantes naquela calma e perfumada noite.

Parou por um momento, vendo um gato vadio miando, que de repente passou junto aos

seus pés, e mal reatara a marcha quando as luzes intensamente brilhantes de um carro lhe

bateram diretamente no rosto, ofuscando-o. Instintivamente levou as mãos aos olhos para os

proteger, podendo então perceber a forma escura do veículo que subia na rua, em direção

contrária ao rio, aproximando-se do lugar onde estava com incrível velocidade.

Paralisado durante alguns segundos, olhando atônito para aquela sombra que se

avolumava ao seu encontro como se o quisesse esmagar. Então o motorista não o via? Não via o

Mercedes com Theo ao volante logo atrás? O monstro estava quase a atingi-lo quando as suas

pernas regressaram à vida, desviou-se mais para dentro do passeio, mas as luzes amarelas ao

máximo continuavam-lhe dirigidas, seguindo-o inexoravelmente. Observou depois que o carro não

tinha qualquer intenção de se afastar e que procurava o seu corpo a uma velocidade cada vez

maior. Em pânico, chegou mais para o lado do canal a fim de fugir do atropelamento, mas nessa

altura tropeçou, as mãos se estenderam para o proteger da queda e deixaram cair a preciosa

pasta.

Caiu redondamente no chão. Um pouco contundido, respirando pesadamente, ficou ali no

chão esperando que o carro passasse. Mas em vez disso ouviu o chiar dos pneus no cimento da

rua. Deu uma volta sobre si mesmo para ver o compacto sedan derrapando de tal forma que o

Mercedes em que seguia Theo foi obrigado fazer uma paragem de emergência.

Da posição em que se encontrava, Randall distinguiu alguém, um homem com um boné, o

condutor, saindo do sedan e escancarar a porta do lado do volante do Mercedes. Logo a seguir a

sua atenção desviou-se para outra figura, um segundo homem, um vulto masculino, que saía do

lugar traseiro do sedan. Era um homem estranho, sem cabelo, sem rosto - coisa grotesca e

assustadora - um homem que tinha uma meia enfiada pela cabeça, vulto que se encaminhava

rapidamente não para ele, mas, para alguma coisa que se encontrava caída no passeio alguns passos atrás.

Nesse momento o coração de Randall deixou de bater e ele sentiu autêntico gelo

percorrendo pelas veias.

O objeto caído era a sua pasta.

Todos os nervos do corpo lhe transmitiram um impulso vital, ordenando-lhe que se

levantasse. Com dificuldade conseguiu pôr-se de joelhos e amparou-se ao poste de um sinal de

estacionamento para manter o equilíbrio.

A figura exótica e repelente, com o seu bizarro crânio coberto pela difusa transparência da

meia de senhora, abaixou, apanhado a pasta e regressando ao carro de onde saíra um segundo

antes.

Os olhos de Randall procuraram seu protetor atrás do volante do Mercedes. Mas Theo não

estava lá. Não estava à vista. O outro atacante, o motorista com o seu boné, estava de novo

sentado ao volante do sedan negro, desbloqueando a rua em frente do Mercedes e guiando o

carro pela rua abaixo, pela rua onde não se via viva alma. E o seu cúmplice, o homem da meia de

«nylon» com a pasta, estava quase chegando junto dele.

- Larga isso! - berrou Randall. - Polícia! Polícia!

Atirou-se de cabeça baixa para a frente. O outro quase levara a mão ao puxador da porta

quando Randall encurtou a distância que os separava atirando-se-lhe contra as pernas, que

procurou agarrar. Sentiu entre as mãos os músculos e sentiu o homem debater-se um momento

no ar antes de cair desamparado.

Freneticamente, Randall abandonou o adversário, e levantou-se para agarrar de novo a

sua pasta. Quando as suas mãos tocaram o couro macio sentiu que o agarravam por trás e uns

dedos de ferro apertaram-se-lhe na garganta. Randall procurou libertar-se daquelas garras

desesperadamente, sentindo faltar-lhe a respiração. Era uma luta surda, Randall fazia todos os

esforços, com braços e pernas para acertar no homem que estava atrás, mas, ao mesmo tempo,

tomando consciência do soar de um ruído insólito.

Tratava-se sem dúvida de um apito, o som intenso de um apito que se aproximava cada

vez mais.

Ouviu uma voz urgente que vinha de dentro do sedan.

-De politie... de politie komt! Ga in de auto! Wij moeten vlug weggaan!

Repentinamente viu-se livre. Sem o peso atrás de si, pela natureza do próprio

desequilíbrio, caiu de novo no chão. As garras já não lhe apertavam a garganta. Conseguindo pôr

se de joelhos, agarrou na pasta, apertando-a contra o peito. Ouviu a porta do sedan bater. O

motor arrancou e os pneus rasparam o pavimento. Ainda combalido, olhou para trás. O carro,

como um foguete, evaporou-se, engolido pela escuridão da noite.

Com a cabeça tonta, Randall tentou erguer-se e não conseguiu. Depois, gradualmente,

deu fé de que duas poderosas mãos o agarraram por baixo dos braços e que alguém o ajudava a

levantar-se. Voltou-se para ver quem o ajudava. Tinha na cabeça um boné azul, que sombreava

uma cara larga, de coradas maçãs. O forte e atlético corpo, vestindo um blusão e calças azuis

escuras, vendo-se-lhe um apito preso por um cordão, um crachá no peito, um bastão de borracha

suspenso numa armação de couro e uma revólver, parecido com aquele que vira no curador

Groat. Um policial. Era um cívico holandês. Outro policial, corria pela rua. Os agentes começaram

a trocar rápidas palavras que Randall não compreendia.

Acabara de se levantar completamente quando por fim avistou Theo, pálido, de respiração

opressa, que apalpava a base do crânio e que falava com os policiais em holandês.

Ao vê-lo, Theo gritou:

-Sr. Randall! Sr. Randall! Está ferido?

-Não. Theo. Sinto-me bem. Apenas um pouco tonto. E o que lhe aconteceu? Não consegui

vê-lo...

- Tentei ajudá-lo... tentei tirar o revólver do porta-luvas... mas antes de conseguir um dos

assaltantes deu-me uma pancada na cabeça e desmaiei. Tem a pasta consigo?... Ah! ainda bem,

ainda bem.

Randall conseguiu finalmente dar fé de um Volkswagen branco, com uma farol de luz azul,

giratória, no toldo e com a insígnia da polícia pintada na porta, parado junto ao Mercedes - um

pigmeu junto de um gigante. Um dos policiais com divisas disse qualquer coisa.

- Vraag hem wat voor een auto het was en hoe veel waren daar.

O policial que ainda amparava Randall, perguntou a este num inglês corretíssimo:

-O sargento quer saber de que marca era o carro e quantos eram os assaltantes.

-Não vi a marca do carro. Talvez fosse um Renault. Pelo menos era um sedan pintado de

preto. Os assaltantes eram dois. Um deles, com um boné, foi o que deu a pancada no meu

motorista. Não lhe distingui as feições. Só vi bem aquele que me atacou. Tinha uma meia de seda

enfiada na cabeça. Penso que era louco. Usava um pulôver de gola. Era um pouco mais baixo do

que eu, mas bem constituído. Não consigo lembrar de mais nada... Talvez Theo, o meu motorista,

possa dizer-lhes mais do que eu.

O policial interrogou Theo detalhadamente, transmitindo depois as descrições em

holandês. O sargento fez um sinal com a mão e a mancha branca do Volkswagen perdeu-se na

escuridão da noite.

Logo a seguir surgiram as formalidades necessárias, enquanto curiosos das casas vizinhas

e vindos da ponte através do Rio Amstel se reuniam curiosamente à distância. Randall mostrou o

seu passaporte. O primeiro policial tomou nota dos dados contidos no documento. Depois

interrogou Randall, minuciosamente, sobre o ocorrido. Randall relatou exatamente tudo o que

acontecera. Quando lhe foi perguntado porque se encontrava em Amsterdã, foi deliberadamente

vago. Férias, algumas visitas a pessoas amigas, nada mais. Saberia a razão porque lhe tinham

tentado fazer mal, porque o tinham assaltado? Não, não via qualquer razão especial. Além dos

esfolados nos joelhos, tinha quaisquer outros ferimentos? Não, estava bem.

Os policiais pareceram ficar satisfeitos. O que fazia as perguntas fechou o bloco-notas.

Theo, rigidamente ao lado de Randall, disse com ar grave:

- Sr. Randall, julgo que agora deixará que eu o leve de carro até o hotel, não é verdade?

- Sim, julgo que deixarei que me leve - respondeu Randall, levemente divertido.

Os curiosos dispersaram-se, enquanto Randall, com a pasta bem segura, ladeado pelos

dois policiais, seguia Theo até ao Mercedes. Sentou-se na beira do assento, enquanto Theo lhe

fechava respeitosamente a porta e instalava-se ao volante. O vidro da janela da retaguarda estava

aberto, e o primeiro policial, com ar amigável, meteu a cabeça pelo buraco, dizendo:

-Wij vragen excuus. Het spijt mij da u verschrikt bent. Het... - Parou e abanou a cabeça.

Esqueci-me e comecei falando holandês. Apresentava-lhe nossas desculpas pelo que aconteceu.

Sinto muito que tivesse ficado incomodado e que o assustassem. Não há dúvida que se trata de

uma tentativa de roubo de dois desordeiros. Afinal tudo o que pretendiam era a sua pasta. Randall sorriu. Só queriam a sua pasta. Ladrões sem importância.

Mas o policial ainda não acabara.

-Manter-nos-emos em contato com o senhor para identificar os ladrões, se os apanharmos.

Randall quis dizer «vocês não os apanham nem que investiguem durante um milhão de

anos», mas em vez disso disse simplesmente:

-Muito obrigado. Agradeço-lhes muito.

Theo ligou o carro e quando o policial se afastou para o lado, Randall pôde ver

perfeitamente o crachá oval que o homem tinha no peito. O metal tinha gravado um livro, com

uma espada por cima, com a ponta para o alto, como que protegendo o volume. Na parte inferior

viam-se as palavras da insígnia: Vigilat ut quiescant. Pensou que a legenda significava: Eles

vigiam para que os outros sintam-se seguros. A espada protegendo o livro.

Sabia, todavia, que nunca mais voltaria a ter a certeza de estar em segurança.

Pelo menos enquanto o livro tivesse que ser mantido em segredo. CAPÍTULO 4

Tinha certeza que decorridos muitos anos, quando pensasse em sua vida

retrospectivamente, se lembraria claramente das últimas duas horas daquela noite, daquela última

hora passada na sala de estar da suite real do Hotel Amstel de Amsterdã. Sim, recordaria sempre

aquela hora como se fosse um ponto de referência, um marco, o momento de virada no curso da

sua pessoal, uma odisséia na terra. Tanto quanto a sua memória podia alcançar, chegou àquele

lugar, àquele momento específico como um barco sem leme, mas sentia agora que já possuía

algo que o guiava, um farol que o dirigia a qualquer rumo de existência, a vida que sempre

desejaria viver.

Entretanto, sentia que ainda havia mais qualquer coisa, uma coisa que não se podia tocar

ou agarrar, mas que estava bem viva dentro de si, coisa tão tangível e real quanto os órgãos

dentro do seu corpo.

O que sentia no íntimo era uma sensação de paz. Também uma sensação de segurança.

Acima de tudo uma sensação de finalidade, muito embora não estivesse certo qual fosse, mas

que de qualquer maneira também não lhe interessava saber precisamente.

De uma coisa tinha certeza. A sensação que o possuía totalmente nada tinha a ver com

religião, pelo menos do ponto de vista ortodoxo. Continuava pensando como Goethe que os

mistérios não significam necessariamente milagres. Não, não era religião que o avassalava, era

antes uma crença, uma força difícil de definir. Era como se tivesse descoberto que o sentido da

sua vida, e seu objetivo, não era mero vazio, nada e escuridão. Aquela nova fé que surgia na sua

vida dizia-lhe que a sua existência, como a de todos os outros homens seus irmãos, foi garçonete

por qualquer razão, para qualquer fim mais alto. Tornara-se consciente de uma continuidade, da

sua ligação com o passado onde tinha, de certa maneira, vivido antes e de um futuro onde viveria,

daí em diante partilhando a fé com mortais completamente desconhecidos mas que, tal como ele,

eram penhores por toda a eternidade da perpetuação daquela realidade única.

O que impregnava o seu ser, estava consciente, não podia ainda chamar-se verdadeira

fé... isto é, uma fé resistente a tudo, superior a todas as dúvidas, uma fé cega num mestre divino

invisível, um Ser Criador que fornecera seres humanos com motivação, para um fim e que era

uma explicação para o inexplicável. Aquilo que o avassalara, e que mais facilmente lhe era perceptível, era o começo de uma crença, uma crença de que o seu ser sobre a terra tinha um

significado, não apenas pra si próprio, mas também para aqueles que de qualquer forma estavam

ligados a ele, para aqueles com quem cruzara, em quem tocara. Em resumo, sabia que não

estava ali por acidente, ou acaso, e que por conseguinte não era um ser consumido, um

desperdício, um número dançando no vazio até que chegasse a escuridão final.

Recordou-se do pai lhe ter um dia citado o terrível e sufocante Santo Agostinho: Ele que

nos criou sem a nossa ajuda não nos salvará sem o nosso consentimento. Com um velho

remorso, Randall sabia que tais coisas não faziam parte da sua crença. Não concebia nada que

fosse digno de seu consentimento para sua salvação. Tampouco acreditava, conforme o Livro dos

Livros, que nos orientássemos pela fé, e não pela visão do caminho que trilhava. O seu ser pedia

para ver o Caminho... e contudo, naquela noite, havia visto algo.

Visto o quê? Não podia descrever. Talvez com o tempo fosse capaz de determinar, de

explicar o que vira. Por hora, bastava a descoberta de uma crença no seu íntimo, aquela crença

num desígnio, num objetivo humano, crença que era uma excitação, uma esperança, quase uma

paixão.

Fez um esforço para se libertar daquela introspecção do bicho da seda em seu casulo e

tentou readaptar-se ao mundo mais prosaico que o cercava, seguindo todos os passos que o

conduziram àquela jornada para a estranha terra da crença.

Fazia duas horas que voltara à suite real que ocupava. Não ficou, um minuto sequer,

detido no andar térreo do hotel. Ainda se sentia abalado pela sua experiência na rua. Naquela

cidade aberta e segura, de pessoas francas e amigáveis, foi atacado, assaltado por dois

estranhos, um deles mascarado. A polícia tratara o incidente como um crime sem importância,

uma tentativa rotineira de roubo feita por dois ladrões, dois desordeiros. Mas ao atirar a pasta de

couro para cima da imensa cama, Randall sabia que o assalto significava algo mais. O que ele

transportava naquela pasta não era simplesmente um livro mas sim aquilo a que Heine chamara

um Livro que continha o Sol nascente e o Sol posto, um Livro de promessa e realização, de

nascimento e de morte, todo o drama da humanidade, amplo como o mundo, encerrando toda a

sabedoria, sabia que era o Livro dos Livros, a Bíblia.

No entanto, refletiu Randall, o Livro de Eleição de que Heine falara transformara-se, aos olhos de muitos leitores, num objeto cediço, obsoleto, sem relação com uma nova era, como um

móvel antigo, relegado para o sótão poeirento da civilização. Mas, de repente, de um dia para o

outro, por sorte, por acaso, fora impregnado de vida nova, de juventude, e o Livro - tal como o seu

Herói - foi revitalizado. De novo, os seus patrocinadores prometeram que voltaria sendo o Livro

dos Livros, o Livro por excelência, a BÍBLIA. Mas mais ainda, aquelas páginas possuíam o Santo

e a Senha, a Chave, o Verbo, a Palavra, que anunciava uma fé apoiada no novo retrato de Jesus

traçado por Jacob, uma nova verdade, justiça, bondade, amor, unidade e que, finalmente, a

esperança eterna substituiria um mundo materialista, injusto, cínico, que cada vez descambava

mais para o abismo e para o caos.

Na rua, dois homens estavam prontos a feri-lo, mesmo a matá-lo, a fim de obterem a

Palavra, o Santo e a Senha. Até aquela assustadora experiência, Randall pouca atenção prestara

ao aviso de que se associou a um jogo perigoso. Mas não seria necessário avisá-lo outra vez. O

seu convencimento fora absoluto. A partir daquela noite preparar-se-ia para o que desse e viesse.

Chegara à suite ardendo em desejo de ler a Palavra, mas decidira-se esperando até

acalmar por completo os nervos. Entrara na sala de estar. No meio do imponente e gigantesco

aposento encontrava-se uma mesinha de café com uma bandeja cheio de copos, garrafas e um

balde de gelo. A mesa estava rodeada por três poltronas forradas de amarelo e por um

confortável sofá em pelúcia azul.

Na bandeja estava uma nota escrita por Darlene num tom levemente irritado. Não gostara

nada de estar sozinha todo o dia, mas a viagem de carro fora um êxito e reservara lugar no último

passeio de barco pelos canais durante a noite, dado que a garçonete de quarto lhe dissera que

quanto mais tarde mais romântico seria o passeio. Estaria de volta pela meia-noite.

Randall serviu-se um scotch duplo com bastante cubos de gelo. Deu uma volta pela

luxuosa sala de estar, sentou-se numa moderna escrivaninha com o tampo forrado de couro,

estudou com atenção as três portas duplas em estilo francês que abriam para uma varanda com

vista para o rio, e acabou com o scotch. Depois telefonou para o serviço de refeições aos quartos;

encomendou uma salada, acompanhada por um filé e uma garrafa de vinho. A seguir entrou no

banheiro e regalou-se com um chuveiro.

Acabava precisamente de apertar o roupão de seda por cima do pijama de algodão, quando o garçon entrou empurrando um carrinho onde transportava o jantar. Conteve a vontade

de ler o Novo Testamento Internacional enquanto comia, mas não se demorou muito engolindo a

refeição e bebendo o saboroso vinho.

Por fim, uma hora atrás, consumido pela expectativa, abrira a pasta, tirara para fora as

brancas provas tipográficas, onde o tipo se encaixava no papel de largas margens e levara o livro

para o sofá. Ajeitara as almofadas, recostara-se, descontraíra-se e começara examinando o livro.

Na primeira página, por baixo do título, Novo Testamento Internacional, escrita a tinta a

lembrança: PROVAS NÃO CORRIGIDAS. Mais abaixo, numa etiqueta colada na folha de papel

estava uma nota datilografada apensa por Karl Hennig, K. Hennig Druckcrei, Mainz. Hennig

avisava que o papel de provas era do tipo comum, mas que as duas impressões iniciais da Bíblia

seriam do papel da melhor qualidade que se pudesse encontrar no mercado - a primeira

impressão, uma edição limitada, destinada à imprensa e ao clero que seria chamada Edição

Púlpito e feita em papel de luxo importado, e a segunda edição, aquela que seria posta à venda

para o público em geral em papel velino. As páginas teriam vinte e cinco centímetros de

comprimento por quinze de largura. Uma vez que a Bíblia seria utilizada acima de tudo por

protestantes, muito embora estivesse também à disposição dos católicos, as anotações seriam

mantidas ao mínimo e dispostas num suplemento especial no fim de cada livro.

O conteúdo do Pergaminho Petrônio colocava-se como um apêndice entre o Evangelho

Segundo Mateus e o Evangelho Segundo Marcos, e esse apêndice incluía anotações sobre a

descoberta do pergaminho em Ostia Antica, sobre a sua autenticidade comprovada, sobre a sua

tradução do grego e a relação que tinha com a história de Cristo.

O recém descoberto livro da autoria do irmão de Jesus encaixava-se como parte dos

evangelhos canônicos entre o Evangelho Segundo João e os Atos dos Apóstolos. O conteúdo de

todo o Novo Testamento fora traduzido de novo em relação às últimas descobertas. Finalmente,

um Velho Testamento Internacional seria publicado em volume separado, e seria também

traduzido de novo para aproveitar as vantagens fornecidas pelo achado de Ostia Antica. A data

experimental da publicação era 12 de julho.

Na sua adolescência e juventude posterior, Randall lera o Novo Testamento, partes do

qual relera infindavelmente. Naquela noite não tivera paciência de ler os Evangelhos SinópticosMateus, Marcos e Lucas, nem o quarto evangelho, o de João, com os seus discursos simbólicos.

Queria ir direto aos novos documentos, ao pergaminho do centurião Petrônio e ao evangelho de

Jacob.

Logo a seguir à última página do evangelho de Mateus, havia uma página com as

seguintes letras garrafais:

RELATÓRIO DE PETRÔNIO SOBRE O JULGAMENTO DE JESUS

Um Apêndice

O texto do relatório de Petrônio, escrito em nome de Pilatos, abrangia duas páginas. As

anotações que se seguiam cobriam quatro páginas. Randall principiou a leitura:

A Lúcio Aelius Sejano, Amigo de César. Relatório sobre a sentença pronunciada por

Pôncio Pilatos, governador da Judéia, sobre o castigo da crucificação imposto a um tal Jesus de

Nazaré. No sétimo dia dos Idos de Abril, no sexagésimo ano do reinado de Tibério César, na

cidade de Jerusalém, Pôncio Pilatos, governador da Judéia, condenou Jesus de Nazaré por atos

de insurreição e sentenciou-o à morte na cruz (Anotação: o patibulum ou patíbulo).

Comovido por aquele seco e frio veredicto que vinha da noite dos séculos, Randall sentiu

se petrificado por uma atenção ávida ao ler até o fim, de um fôlego, o relatório oficial do castigo

imposto a Jesus, escrito na Sexta-Feira, 7 de Abril, do ano 30 D.C.

Mas sem perder tempo examinando ou pensando de novo no texto, Randall começou a

folhear as páginas que se seguiam até chegar à última do Evangelho Segundo João. Nesse

momento segurou a respiração e voltou também aquela página.

Ali estava, num esplendor simples, uma realidade, um fato, o santo e a senha para a fé, a

Ressurreição há tanto esperada.

O EVANGELHO SEGUNDO JACOB

Eu, Jacob de Jerusalém, irmão de Nosso Senhor Jesus Cristo, herdeiro do Senhor, o mais

velho dos irmãos do Senhor sobreviventes e filho de José de Nazaré, eu prestes sendo levado perante o Sinédrio e perante o sumo-sacerdote Ananias acusado de comportamento sedicioso

pela minha chefia dos seguidores de Jesus na nossa Comunidade.

Incluso, como servo de Deus e de Nosso Senhor Jesus Cristo, e enquanto me é dado

tempo para realizar este ato necessário, deixo um breve depoimento da vida de meu irmão Jesus

Cristo bem como do seu ministério, de modo a impedir distorções e calúnias que aumentam e de

modo a fornecer orientação na fé aos discípulos contra a inúmeras tentações e para restaurar a

fortaleza de espírito dos nossos seguidores entre as doze tribos da Dispersão.

Os outros filhos de José, os irmãos sobreviventes do Senhor e também meus, são... (Ed.:

parte do fragmento perdida). Aqui estou para falar do primogênito e mais bem-amado Filho. Este

depoimento é o meu testemunho, reminiscência da vida e depoimento dos apóstolos, Discípulos

de Jesus que também testemunharam a vida onde eu não a pude testemunhar, e eu dou

seguimento à verdade do Filho que falou pelo Pai de modo que os mensageiros possam dar

novas aos Pobres em toda a parte. (Ed.: Os primeiros seguidores de Jesus eram conhecidos

como Os Discípulos e também Os Pobres.)

Nosso Senhor Jesus Cristo nasceu de sua mãe Maria, por obra e graça do espírito do

Criador, e foi dado à luz no pátio de uma estalagem num lugar chamado Belém no ano que

testemunhou a morte de Herodes, o Grande, e alguns anos antes de Quirino ser pro cônsul da

Síria e da Judéia, e de Jesus ser circuncidado...

A Palavra.

O Verbo.

O Sinal.

A Senha.

A Luz.

A Manifestação de Deus.

Deslumbrado, sentindo a testa cobrir-se de suor e com as têmporas latejando, Randall

continuou lendo, sem parar, consumindo as trinta e cinco páginas, absorvido e abalado,

inteiramente, pela voz do irmão que falava do ano 62 D.C., pouco mais de trinta anos depois que

Jesus, inconsciente e sangrando, fora retirado da bárbara Cruz e voltara à cidade. Aquele era Jacob falando às incontáveis gerações ainda por vir apenas meses antes de ele próprio ter sofrido

uma morte brutal.

Randall acabara o Evangelho Segundo Jacob.

O fim.

O princípio.

Tal pensamento esgotava-o. Um pensamento como se ele estivesse ali, visse e ouvisse o

homem da Galiléia, como se o tocasse e fosse tocado por Ele. Acreditava. Homem ou Deus, não

importava. Ele, Steve Randall, acreditava, cria e era isso que importava.

Era-lhe difícil abandonar aquelas páginas, procurar os comentários, pôr-se a par do

ambiente, das laboriosas explicações, mas fez, e a sua atenção concentrou-se em cada uma das

sete páginas de apêndice.

No entanto, não se permitiu pensar. Limitava-se sentindo, recusando-se pensar.

Apressado, voltou ao início do Evangelho Segundo Jacob e releu-o de um fôlego.

Depois voltou ainda mais para trás, para o primeiro apêndice, o Relatório sobre o

Julgamento de Jesus por Petrônio, e releu-o.

Finalmente, colocando o Novo Testamento Internacional com suavidade em cima da

mesinha de café, repousou a cabeça nas almofadas e permitiu-se então pensar e sentir ao

mesmo tempo.

E foi então que Randall viu até que ponto aquela novíssima Palavra, O Verbo, havia

penetrado a couraça do seu cinismo e acordado uma gama de emoções dentro de si que não se

lembrava de sentir desde a sua adolescência em Oak City.

Fora-lhe concedida a vida para que tivesse um significado, tanto pra ele como para os

outros.

Havia examinado essa sensação vezes sem conta.

E naquele momento, após terem passado duas horas desde que entrara na «suite» e uma

hora desde que abrira o Novo Testamento Internacional, estava sentado no sofá, tentando

controlar os seus sentimentos e procurando raciocinar sobre o que leu como uma pessoa racional

e inteligente que pretende.

Lançou um olhar para aquelas páginas e tentou examinar por lembrança retrospectiva tudo aquilo que experimentou naquelas últimas horas.

O Relatório Petrônio era relativamente curto e tratava-se sem dúvida de um documento

oficial rotineiro. A linguagem utilizada, o tom perfeitamente conciso e sem artifícios - um rude e

inculto centurião romano descrevendo a condenação de um criminoso de pouca importância ao

seu superior, ao prefeito da Guarda Pretoriana em Roma - tornavam o relatório cem vezes real,

mais crível e mais arrepiante de que a belíssima descrição literária de Lucas.

Lucas escrevera:

Então Pilatos julgou que devia fazer o que eles pediam,

E soltou-lhes o que fora lançado na prisão por sedição e homicídio, que era o que eles

pediam; mas entregou Jesus à vontade deles.

Já Petrônio:

Ao nascer do Sol, realizou-se o julgamento em frente ao palácio de Herodes. Como

testemunhas, os fariseus e saduceus não cooperavam, insistindo que o acusado seria julgado por

quebrar a lei civil, não a lei Mosaica. Testemunhas que foram chamadas pelo tribunal eram

pessoas amigas de Roma, que desejavam a paz, sendo muitos cidadãos romanos. Esses

acusaram Jesus de crimes e apresentaram provas de se ter chamado Rei de Israel e de ter

reivindicado haver uma autoridade mais alta do que César, de ter ensinado e pregado sedição e

desobediência por aquelas terras e de levar à revolta os nossos súditos.

Randall evocou a continuação daquele relatório assinado por Petrônio e enviado sob a

chancela de «Pontius Pilatus, Praefectus Udea», a «Lucius Aclius Sejanus, Amigo de César» em

Roma.

Em dois parágrafos, Petrônio dera vida à terrível cena final no Pretório, com Pilatos

sentado em seu alto estrado e o homem chamado Jesus, calmo, perante ele.

O acusado falou em sua defesa, negando todas as acusações contra ele apresentadas

com exceção de proclamar uma autoridade mais alta do que a de César. O acusado Jesus

afirmou que a sua missão lhe fora dada pelo seu deus e que constava do estabelecimento de um

reino do Céu na Terra.

Petrônio relatou a sentença de morte e a ordem dada por Pilatos ao seu chefe dos

centuriões para levar imediatamente a efeito a execução. Depois de ser flagelado por um chicote de três pontas, Jesus fora conduzido pelos guardas romanos para o local da crucificação. Petrônio

concluíra:

Foi executado então para além da Porta dos Carneiros. A sua morte sobreveio, conforme

verificou-se, pela hora nona. Dois amigos do criminoso, ambos membros do Sinédrio, reclamaram

a Pilatos a entrega do corpo que lhes concedeu o cadáver a fim de receber sepultura. E foi assim

encerrado o caso de Jesus.

Mas o que mais comovera Randall fora a narrativa do Evangelho Segundo Jacob. A

biografia estava interrompida aqui e ali onde palavras ou frases se perderam dado que certas

partes do papiro se dissolveram em pó ou porque a tinta primitiva se tornou completamente

ilegível na fibra descolorida e em precário estado. Mas por meio da utilização de lógica dedutiva,

os eminentes eruditos conseguiram suprir em grande parte as palavras e frases perdidas, e

embora emparedadas no meio de uma floresta de parênteses e chavetas, de nenhum modo

obscureciam a visão do Jesus real.

Ler Jacob era crer, sem a menor dúvida.

Não só as palavras de Jacob se ligavam com a verdade com a mesma franqueza da

Epístola Geral de Jacob nos Novos Testamentos padrões - mas indicavam também com clareza

que era a história de um ser humano que estava muito perto, que foi muito íntimo de outro ser

humano. A narrativa, tosca na sua simplicidade, ficava privada de beleza pela propaganda feita

pelos escritores do Evangelho ou pelos posteriores caixeiros-viajantes, cristãos habilidosos deram

foros de doutoramento ou reescrito os quatro evangelhos no princípio do século II, antes dos

evangelhos se transformarem no cânone do Novo Testamento do século IV.

Jacob, como chefe dos partidários de Jesus em Jerusalém, escreveu sobre Jesus como um judeu

que quisesse alterar e melhorar o judaísmo. O seu relato estava livre de estorvo lançado pela

teologia dos cristãos organizados que apareceu mais tarde e que escreviam sobre

acontecimentos que não assistiram. Esses cristãos lançaram-se numa modificação drástica para

suplantarem eventualmente o judaísmo. Pediram emprestado ao judaísmo o melhor da sua

moralidade e história, mas alteraram o seu Deus, de um Deus de retidão que escolhera o seu

povo, num Deus que acreditava no amor concedido tanto a judeus como a gentios, baseando toda

a sua fé na vinda do Messias. Os autores do Evangelho tinham-se devotado a anunciarem não apenas um homem e a sua vida, mas sim uma idéia sobre a qual pudesse ser edificada a Igreja

Cristã.

Mais ainda, Jacob absolvera os judeus de qualquer responsabilidade pela morte de Jesus

Cristo, e, em nítida contradição com as apologias de Mateus, Marcos, Lucas e João, lançara

redondamente a responsabilidade para cima dos romanos. E a versão de Jacob era confirmada

pelo Relatório Petrônio. Modernos eruditos bíblicos suspeitavam há muito que toda idéia

mostrando um Pilatos relutante sendo forçado a condenar Jesus à morte pelas autoridades

judaicas, não passava de uma adulteração da verdade essencial, forjada pelos escritores do

Evangelho por razões de ordem política.

A obra apresentava uma nota citando o erudito francês Maurice Goguel, Paris, 1932:

Aquele a quem os cristãos apresentavam ao mundo como o mensageiro de Deus e o

Salvador fora condenado à morte por um tribunal romano. Tal fato criava dificuldades para a

pregação do Evangelho no mundo romano, uma vez que fornecia a impressão que a conversão à

Fé Cristã significava a tomada de posição ao lado de um rebelde e, por conseguinte, uma posição

de revolta contra a autoridade imperial. Por isso, os cristãos se mostraram ansiosos por provarem

que o Procurador que enviou Jesus para a morte estava convencido da sua inocência e que

anunciou publicamente ser forçado a tomar a extrema atitude devido à pressão irresistível da

população e das autoridades judaicas.

Outra nota citava o erudito alemão Paul Winter, Berlim, 1961:

Provavelmente escrevendo em Roma, (Marcos pretendeu) realçar a culpabilidade da

nação judaica, particularmente dos seus chefes, pela morte de Jesus; os judeus, e não os

romanos, é que deviam ser responsáveis pela crucificação. Não se deve pensar que o Evangelista

fosse movido por sentimentos anti judaicos positivos; de resto o seu pendor foi mais defensivo do

que agressivo. A sua preocupação era evitar mencionar tudo o que fosse passível a desencadear

antagonismo, quanto mais suspeitas, entre os romanos relativamente às idéias pelas quais

repugnava. De modo nenhum deviam fornecer aos romanos razões para suspeitarem que Jesus,

sob qualquer hipótese, estivera ligado a atividades subversivas, como as que deram à uma

recente revolta. Por isso o Evangelista se forçou a esconder que Jesus fora condenado sob

acusações de sedição. Daí correr a tese de que Cristo foi condenado por um magistrado romano não por razões de ordem política, mas sim que a sua condenação e ulterior execução se deveram

exclusivamente a uma qualquer causa obscura ligada com a Lei Judaica.

Tal mentira histórica era, finalmente, desmascarada para sempre, por Jacob, o justo.

Mas acima de tudo, em primeiro lugar, havia a espantosa revelação de que Jesus

sobrevivera à crucificação - fosse pela vontade de Deus ou devido aos cuidados de um médico - e

que não apenas se limitava a mostrar-se em carne e osso como ainda fizera várias viagens por

outras terras e exercera o seu ministério santo por mais dezenove anos até ascender, finalmente,

ao Céu.

Jesus segundo Jacob.

Inacreditável e no entanto completamente crível.

Era como um terremoto que abalaria o secular cânone do Evangelho, mas que ao mesmo

tempo lhe assegurava um lugar temporal e intemporal ao mesmo tempo, que edificava um templo

que encerrava um mestre genial, um portento de sabedoria, um profeta totalmente crível e de

essência perfeitamente interpretativa numa época racional e científica. Apresentava um santo e

um homem que se podia seguir com segurança. Sim, aquele Evangelho causaria um tremendo

impacto internacional, iria desencadear um sentimento e um frêmito de esperança que inspirariam

os homens à veneração pelos séculos dos séculos, amém.

Jacob testemunhando Jesus.

Do fundo dos séculos, do passado, vinha aquela memória fazendo reviver a figura de um

homem que fora um santo e de um santo que fora um homem, mas uma figura libertada das

fábulas, um homem e não uma baforada, pouco natural, de céu nebuloso. Testemunhava não a

figura de um ser espectral que caminhava por cima das águas, não a figura de um ressuscitador

de mortos, não meramente a figura de um filho de Deus, mas sim a de um filho de todos os

homens em todos os tempos, que conhecera o sofrimento e a alegria, que pregara a bondade, a

compreensão e a fraternidade, que se declarara contra a crueldade, a hipocrisia e a cupidez.

Busquem nas escrituras, aconselhara o discípulo João no seu evangelho. Steve Randall

procurara uma nova escritura e, nesse momento, tentava juntar, investigar tudo o que o inspirara,

animara e tanto elevara o seu espírito e iluminara o seu cérebro.

Jacob e Jesus. Imagens e visões rodopiavam e cantavam na cabeça de Randall. Claro está, o nascimento de uma criança no pátio de uma estalagem em Belém. Se a

criança nascera das entranhas de uma virgem de quinze anos, que concebera graças ao Espírito

Santo, ou se nascera de uma adolescente fecundada pela semente de um companheiro terreno

isso era uma coisa confusa, tanto por Jacob, como pelos seus tradutores. No entanto,

apresentava uma insinuação da Concepção Virginal devido a Jacob ter usado a palavra

«Impregnada».

[Anotação: a insinuação em Jacob é que Jesus foi concebido pelo Espírito Santo,

nascendo da Virgem Maria. Como Justino o Mártir explicou em 150 D.C.: «As Palavras: “Eis que a

virgem conceberá”, significam que a virgem concebeu sem relações carnais; porque se tivesse

tido relações carnais com um homem, já não seria uma virgem. Mas o poder de Deus descendo

sobre a virgem como uma nuvem, fecundou-a e foi a causa de conceber embora continuasse

sendo virgem». Por outro lado, dado que Jacob se diz, inequivocamente, irmão de Nosso Senhor

Jesus Cristo, tem-se como, perfeitamente pertinente, o argumento de Jesus ter nascido da união

entre Maria e José, aliás, como foi mais tarde o caso de Jacob. O evangelho escrito por João já

estabeleceu, de fato, que o nascimento de Jesus fora «Segundo a carne»]. E depois do seu

nascimento, Jesus fora circuncidado no oitavo dia.

A fuga para o Egito era confirmada por Jacob. Houvera na verdade um Rei Herodes que

temera o nascimento do Messias e se preparava para matar, na área de Belém, todas as crianças

até aos dois anos. [Anotação: A crueldade de Herodes foi bem conhecida no seu tempo. Muito

embora observasse a Lei Mosaica, recusando-se a mandar matar porcos e a comer a carne

desses animais, assassinara sem contemplações a sua esposa favorita e dois enteados, o que

levara o Imperador Augusto César, em Roma, dizer: «Antes queria ser um porco da vara de

Herodes do que um dos seus filhos.»]

A fim de protegerem o filho da matança dos inocentes, José e Maria, levaram o menino

oculto. Fugiram para a planície costeira do Hebron, para Gaza e Ráfia e a seguir - por meios

ignorados, visto as palavras terem desaparecido - chegaram a Pelusium, no Egito. No Egito viviam

muitos judeus, mais de um milhão, e o Menino Jesus vivera oculto entre parentes judaicos na

cidade de Alexandria até ocorrer a morte de Herodes, o Grande. Após o início do reinado de

Arquelau, José, Maria e o Menino regressaram à Palestina, estabelecendo seu lar na Galiléia. Os desconhecidos anos da infância de Jesus, esquematizados com brilhantismo por

Jacob. Jesus estudou numa beth ha-sefer, literalmente a casa do livro, uma escola primária, e

ainda não tinha treze anos (a idade deduzida pelo material recolhido nas anotações) já estudara a

Lei de Yahweh, o Livro de Jonas, os contos dos vários Messias e os comentários dos pregadores.

Fizera freqüentes visitas a uma comunidade Essênio vizinha, uma congregação dedicada ao

ascetismo, entabulara conversações com certos doutores e debatera os livros de Enoch. Fora a

partir dessas visitas aos ascetas assenitas que lhe viera o desejo de abolir a escravidão, de

acabar com a manufatura de armas e também com a oferta de sacrifícios. Através deles

desenvolvera igualmente o anelo da realização do reino Messiânico. Durante um certo período,

Jesus estivera sob a tutela de um professor fariseu de Jerusalém. Os doutores que se reuniam

nas arcadas do templo ficaram agradavelmente impressionados com a precocidade e sabedoria

daquele jovem. A confirmação de Jesus fora testemunhada ocularmente por Jacob.

José, o pai, fora na verdade um homem que trabalhava com madeira. [Anotação: No tempo

de Jesus não havia uma palavra do hebreu ou do aramaico que designasse com exatidão

carpinteiro]. Dedicava-se a abater cedros e ciprestes nas florestas e bosques; a reparar os

vigamentos das habitações; manufaturando arcas, arados e mesas, mas, Jesus, o filho mais

velho, não se ocupara de obras de madeira, excetuando ajudar, de vez em quando, José na

carpintaria. Na adolescência de Jesus trabalhou nos campos e no pastoreio, semeando a terra e o

trigal da família, cultivando a vinha e saindo com as ovelhas para os pastos do monte. A família de

José viveu ponderada numa casa de tijolo cru e argamassa, lar com um só quarto de que metade

servia como guarita para os animais domésticos.

Por ocasião da morte de José (o fragmento só indicava que, entretanto, o tempo se

escoara, mas segundo os comentadores, três anos decorridos, depois de Jesus chegar a idade de

assistir aos ritos na sinagoga), Jesus enchera de espanto a família e os vizinhos com a oração

fúnebre pronunciada diante do corpo do pai: «Senhor misericordioso, olhos que tudo vêem e

ouvidos que tudo ouvem. Oh, Pai do Céu, escuta o meu apelo a favor de José e envia Miguel, o

capitão dos teus anjos; Gabriel, o teu mensageiro de luz; e os teus exércitos de querubins para

que levem a alma de José, meu pai, atingir as alturas onde Te encontras.»

Desde então, coubera a Jesus, o primogênito, ser o chefe da família, que consistia em sua mãe, Maria, nos seus irmãos e suas irmãs. Voltara cada vez mais intensamente a realizar o seu

trabalho nos campos e na vinha, sem descurar o estudo aprofundado dos antigos escritos.

Finalmente, por inspiração divina, entregara a chefia da família a Jacob e desatara pregando uma

suave doutrina de amor, fraternidade e esperança pelas aldeias remotas da Galiléia. Embora

sabendo o Koine, grego comum falado nas cidades, pregava às comunidades judaicas em

aramaico usado na vida quotidiana daquele tempo.

No décimo primeiro ano do reinado de Tibério César (Anotação: Tinha Jesus vinte e nove

anos), Jesus fora ao encontro de um certo homem chamado João, o Batista, e fizera-se batizar no

Jordão. Nos dias imediatos a essa cerimônia retirara-se para os bosques e montanhas de modo a

poder meditar na sua vida, procurando um sinal que o guiasse vindo do Alto, do Deus em que

cria. Quando regressara ao seio dos homens estava esclarecida a sua missão e o seu mistério

tornara-se mais vigoroso e mais intenso através de uma pregação espiritual.

E a seguir, pelo estilete de cana de Jacob, estava a descrição de Jesus quando

empreendera o santo ministério para salvação dos oprimidos, do povo comum que não só tinha

que agüentar o pesado fardo dos impertinentes ilegais da ortodoxia judaica como era ainda

esmagado pelas legiões romanas ocupantes. Jesus fora um homem de estatura um pouco acima

do normal. (Anotação: A estatura normal dos patrícios de Jesus naquele tempo andava pelo metro

e sessenta, deduzindo-se que Jesus tivesse mais ou menos um metro e sessenta e cinco.) Jesus

usara o cabelo comprido até aos ombros, um cabelo castanho, repartido ao meio, além de ser um

homem de farto bigode e de espessa barba. Olhos cinzentos afundados nas órbitas. Nariz,

pronunciado, semita, de ponta adunca. Lábios grossos. Rosto marcado por feridas. Todo o seu

corpo era também vítima de ulcerações: «O Senhor era desfigurado na carne, mas belo de

espírito.» O olhar de Jesus era imperioso e dominador, ainda que às vezes se mostrasse vago e

voltado à introspecção. Os seus modos eram gentis, se bem que em certas ocasiões o seu

semblante e os seus modos tivessem um quê de severidade. Voz cheia, profunda, musical que

transmitira conforto ao seu bando, sempre crescente, de discípulos e seguidores. Jesus andava

com uma espécie de desequilíbrio entre as várias partes do corpo e o seu passo era irregular por

causa de uma deformidade física, claudicando de uma perna estropiada, jeito que se agravara

mais no ano antes da crucificação em Jerusalém, tornando-lhe o locomover-se deveras penoso. (Anotação: Em 207 D.C., Tertuliano, nascido em Cartago, primitivo escritor da Igreja, um homem

convertido ao Cristianismo em Roma, notou que Cristo fora um estropiado: «O Seu corpo só

dificilmente se podia dizer que tivesse genuína forma humana.»)

Normalmente Jesus realizara as suas jornadas acompanhado de um asno, animal que

transportava o seu odre d'água, a cabaça, os rolos de escritos, as sandálias das ocasiões

solenes. Era costume caminhar à frente do burrico, quase sempre vestindo uma túnica até aos

pés apertada na cinta, uma capa de lã, sandálias de tiras em volta das pernas, levando sua sacola

e seu cajado.

Jacob prestava testemunho da mensagem de Jesus durante sete espessas páginas do

Novo Testamento Internacional. O Mestre pregava junto dos pobres, dos sofredores, dos

oprimidos, alentando-os e despertando-os para a vida. Usava beijar todo aquele que fosse um

amigo e a sua saudação foi tão simples quão bela «a paz seja convosco». Dizia para os que o

queriam escutar que era o emissário de seu Pai que estava no Céu, repetindo: «Os que dentre

vós crerem em mim, embora morrendo, viverão, porque eu sou a ressurreição e a vida eterna.»

Costumava dizer às multidões que o seguiam que fora enviado por Deus Pai para implantar na

terra um novo reino de paz e de amor.

«Aqueles que o escutavam, conheciam também a sua unção e piedade.» A seus olhos

todos os homens eram seus irmãos, sem distinções. Usava profetizar que a tirania, a brutalidade,

a pobreza e o caos desapareceriam da terra perante a sua promessa de paz, justiça, bondade e

com participação de todos os bens. Os que acreditassem triunfariam da própria morte e para toda

a eternidade conheceriam o gozo, o regozijo e a felicidade.

Jacob escrevera que seu irmão Jesus era específico na maior parte das suas pregações,

pedindo a concessão de direitos igualitários para as mulheres, como por exemplo: «Uma filha tem

o direito de herdar e de compartilhar dos bens que couberam aos seus irmãos varões.» Jacob

colocou o selo da autenticação à história contada por João sobre a mulher acusada de adultério,

excetuando certa divergência no relato de Jacob. Jesus subira pregando no templo do Monte das

Oliveiras, quando os fariseus, num esforço para o confundirem e fazê-Io cair numa armadilha,

levaram perante Ele uma adúltera, dizendo: «Mestre esta mulher cometeu adultério. Segundo a

nossa lei devemos esganá-la. Qual é a tua opinião?» Jesus respondera assim àqueles que obravam para a sua perdição: «Pois bem, o primeiro dentre vós que esteja limpo de pecados a

esgane com as suas mãos.» Os fariseus, culpados pela própria consciência, acabaram por

abandonar o saguão do templo um a um. Depois de se retirarem todos, então Jesus, levantando

os olhos e não vendo mais ninguém além da mulher, tocara os cabelos da pecadora e dissera-lhe:

«Onde estão os teus acusadores? Algum deles te condenou?» E a mulher respondera: «Nenhum,

Senhor.» E Jesus respondera-lhe: «Nem serei eu que te condene: vai-te, e a partir de agora

nunca mais peques.»

No seu Evangelho, Jacob registrou para a posteridade muitas parábolas de seu irmão

Jesus, pregações de espantoso valor e relevância para o mundo atual; parábolas relativas à

exploração dos pobres pelos ricos e por classes governamentais; relativas à necessidade de uma

unificação entre as nações da terra a fim de se pôr termo às guerras e ao colonialismo; sobre a

imperativa necessidade de educação ao alcance de todos; de desaprovação à superstição, ao

dogma, ao ritual pomposo. Duas dessas parábolas eram uma profecia de que os homens

partiriam um dia ao encontro das estrelas no céu, numa altura em que pairasse sobre a terra a

iminência da destruição.

Jacob recolhera e registrara no seu evangelho inúmeros preceitos, aforismos, máximas e

adágios de Jesus desconhecidos em todos os outros documentos, bem como, outros que

obviamente serviram de ponto de partida e de material primitivo para a moldagem posterior dos

quatro evangelhos tradicionais e de muitos evangelhos apócrifos.

Segundo Jacob o Justo: «Nosso Senhor disse à multidão que aquele que comesse e se

inquietasse logo a seguir interrogando-se: mas que comerei amanhã?, era um homem de pouca

fé, porque a vida e a salvação contam mais do que a comida.» Nas palavras de Jacob: «E Jesus

disse-lhes que recordassem bem, pois que «ninguém poderá servir a dois senhores ao mesmo

tempo. Não podeis servir a Deus e a Mamon. De nenhum deles vos advirá assim benefício.» Nas

palavras de Jacob: «E o Ungido disse aos que o seguiam: Rejuvenesçam procurando entrar em

comunhão com a natureza e com o Criador. Ide para a floresta e para o campo e respirai o bom

ar, o ar da verdade e meditai era todos os preceitos deixando para trás tudo o que conspurca o

homem, tudo o que é imundo para o corpo e impuro para o espírito. Desse modo, por meio de

pureza do ar e pela divina vontade do Santo Pai, renascereis.» Tinha mais.

Mais que encerrava a Regra Capital: «E Jesus disse aos que o escutavam: «Em verdade

vos digo que os filhos de Deus terão de transformar-se em filhos do homem, cada qual

confortando-se e ajudando-se mutuamente; cada qual sendo um irmão do seu semelhante. E

também em verdade vos digo, que todos os filhos dos homens serão chamados e escolhidos,

como filhos de Deus se amarem não só aqueles que os amam, mas se forem capazes de amar

aqueles que os detestam, se forem capazes de ofertar amor em troca de ódio. Quem quer que

faça a paz entre si nesta casa do Senhor poderá ordenar à montanha: vem ao meu encontro, que

a montanha deslocar-se-á. Façam aos outros o que gostariam que vos fizessem. Não pratiqueis

contra os vossos vizinhos coisas que não quereis que eles pratiquem contra vós. Dos humildes e

obedientes será o reino de Deus na terra e os que cumprirem os preceitos divinos estão a

conquistar o Céu.»

E mais ainda, a indicação de um modo de viver: «Então Jesus voltou-se para que os

seguiam e disse: «Desprezai a hipocrisia e tudo o que contém mal. Procurai a verdade e tudo o

que determina o bem. Não deixeis que o reino do céu murche à míngua de renovação; porque o

reino do céu é como uma palmeira cujos frutos se desprendem de maduros, e esses frutos são a

semente do bem que deve ser preservada e plantada de novo.»

E ainda mais, uma filosofia para o presente: E Jesus, reuniu-os à sua volta, falando assim

«Não esqueçais, que o mundo existia já muito tempo antes que tivésseis nascido e perdurará,

muito tempo depois que tiverdes morrido, daí podeis ver, que a vida terrena não é mais do que um

dia muito breve e que os vossos sofrimentos na terra pouco mais ocuparão do que uma breve

hora da eternidade. Assim sendo, não deveis viver com a morte, mas, caminhardes com a vida e

para a vida eterna. Lembrai-vos sempre das minhas palavras para terdes fé, para oferecerdes

amor, para realizardes boas obras. Porque em verdade vos digo, que a bênção do Senhor baixará

sobre aquele que se salvar pela fé na palavra divina.»

Jacob fora testemunha, em muitas ocasiões, da cura de feridos e estropiados pela

bondade de Jesus, mas, jamais observara os milagres que eram voz corrente para o povo e que

se projetaram no tempo como artigos do dogma. Jacob fora também testemunha ocular da

intervenção de Jesus em favor de Lázaro. Muito embora, João tivesse mais tarde embelezado o acontecimento, transformando-o no milagre de Cristo dar vida aos mortos, o relato de Jacob

reportava a verdade dos fatos. «Estava então, enfermo, sem se mexer do seu leito, um certo

Lázaro estremecido do Senhor. Marta e Maria, irmãs de Lázaro, mandaram chamar Jesus. Parti

com Jesus para casa de Lázaro, situada nas encostas do Monte das Oliveiras e com ele penetrei

no quarto do enfermo. Jesus olhou para o amigo estendido e tocou-lhe a testa ardendo em febre,

ao mesmo tempo que ordenava: 'Lázaro, levanta-te e caminha'. E Lázaro ergueu-se livre de toda

a doença.»

Durante a sua pregação pela Judéia, Jesus fora maltratado em duas ocasiões pelos

centuriões da guarda romana, que o espancaram. Outra vez, em Cafarnaum, partiram-lhe uma

perna (a ligação dos ossos fora defeituosa e a partir de então Jesus passara a coxear

acentuadamente). Em ambas as ocasiões os legionários o ameaçaram de prisão e de

açoitamento se não parasse de agitar a populaça. Todavia, em nenhuma dessas vezes o

prenderam, e Cristo também não desistira do ministério.

No décimo sexto ano do reinado de Tibério César (Anotação: tinha então Jesus trinta e

quatro anos), Jesus partiu para Jerusalém, levando para a cidade santa o seu credo de caridade,

compaixão e de obediência a Deus e a si próprio como o Verbo de Deus e a mais nenhuma

autoridade sobre a terra. Os romanos avisaram-no de que tal pregação poderia fomentar uma

revolta, e tanto Jacob como os hierárquicos do Santo Sinédrio lhe rogaram que fosse pregar para

qualquer outra parte, onde não hostilizasse abertamente os romanos e, sobretudo, o governador

Pôncio Pilatos, um homem violentamente anti-semita, que era um protegido de Sejano,

comandante das guardas pretorianas em Roma.

Jesus recusara dar ouvidos aos avisos e conselhos recebidos. Embora espiões a mando

romano lhe seguissem todos os passos, continuara pregando aquilo que era justo. E durante a

Páscoa levou a pregação à ousadia, proferindo um sermão perante uma enorme multidão mesmo

à sombra das gigantescas colunas do palácio de Herodes Antipas, governador da Galiléia, que

acabara de chegar em Jerusalém. Nessa mesma noite Jesus celebrara a Santa Ceia na casa de

Nicodemo, juntamente com os seus discípulos mais íntimos. Durante a ceia voltara contando a

história sobre o Êxodo dos filhos de Israel, respondendo a todas as perguntas feitas pelos

presentes. Repartira e abençoara o matzoth, ou pão sem levedar ou ázimo, repartindo igualmente o vinho da ceia. Finalmente, persuadido por Jacob e por outros discípulos a sair de Jerusalém e a

pregar a sua mensagem para outro local, Jesus dirigira-se durante a noite para o Vale do Kidron.

Fora nessa altura que um dos espiões - cujo nome não era revelado, levara até Ele um

destacamento de legionários romanos. Jesus foi apanhado no meio do caminho e preso.

Na manhã seguinte, na grande escadaria do palácio de Herodes, Jesus fora levado para

julgamento perante Pôncio Pilatos. Era acusado de ter desafiado as autoridades e de fomentar

agitação entre o povo. Recrutaram as testemunhas de acusação entre romanos ou judeus, às

quais concederam cidadania romana, dado que os saduceus que presidiam ao Templo se

recusaram prestar depoimento contra Jesus (essencialmente, por temerem alienar os seguidores

de Jesus e por meio de incorrerem também, no desagrado da comunidade judaica caso se

colocassem ao lado das autoridades romanas ocupantes). Durante o brevíssimo julgamento

Pilatos fora implacável. (Anotação: O Rei Agripa I informou Calígula que Pilatos fora sempre um

homem «desapiedado, obstinado e inflexível»). Pilatos proferiu um veredicto lapidar, dizendo a

Jesus: «Condeno-te à cruz». Ao que Jesus respondeu: «Eis que a vossa casa será mergulhada

em desolação».

Depois de severamente açoitado - para flagelar Jesus por mais de uma centena de vezes

utilizaram dois chicotes com ossos caninos atados nas pontas - Jesus e dois criminosos comuns,

chamados Dimas e Gestas, foram depois levados por um destacamento de legionários para além

da Porta das Ovelhas, situado perto das muralhas de Jerusalém. Ali fora Jesus crucificado. Não

lhe cravaram pregos de ferro em suas mãos, nem em seus pés. Os seus pulsos foram atados por

cordas à barra transversal e os tornozelos presos à barra vertical, de uma cruz talhada em

madeira de oliveira. Ali deixaram-no para morrer sob o sol, contorcendo-se de agonia, sangrando

das lacerações produzidas pelos açoites. No intuito de acelerar o seu fim, um dos soldados

apunhalou-o no flanco com uma espada, rindo e dizendo: «Vamos lá ver se Elias o salvará!» Ao

retirar a lâmina do corpo de Jesus este perdera a consciência.

Na nona hora nona (Anotação: às três da tarde), o centurião que capitaneava a guarda

olhara para o corpo amarrado à cruz, tocara-lhe e verificara que estava num estado gélido,

acabando por o declarar morto. Então, Nicodemo e José de Arimatéia, amigos do defunto,

invocando a lei romana, que concedia uma morte com honra a todos os executados por crimes políticos, procuraram Pilatos para lhes entregar o corpo de modo a poderem dar-lhe uma

sepultura decente. Pilatos satisfizera-lhes o pedido.

Antes do anoitecer, Nicodemo foi, acompanhado pelos discípulos Simão e João, descer o

corpo da cruz para o levar para o túmulo da sua família. Providenciou-se a preparação do cadáver

para os funerais. Enquanto, certos homens saíam à procura de Jacob, outros buscavam o sudário

de linho, mirra e aloés para untarem o corpo. Maria de Magdala sentara-se velando o cadáver que

jazia sobre um pano na terra batida do chão da antecâmara funerária. Quando Nicodemos, Simão

e João regressaram, acompanhados pelo desolado Jacob, Maria saíra ao encontro deles e

recebera-os com estas espantosas palavras: «Meus irmãos, aconteceu um milagre! Rabbuli - o

Mestre - está vivo!»

E, segundo Jacob, seu irmão estava de fato vivo, mas, encontrava-se em estado de coma

e a sua respiração era fraca. Logo Jacob e os outros discípulos resolveram ocultar Jesus na

segurança de uma caverna das redondezas, despachando-se em segredo um dos companheiros

encarregado de trazer um médico essênio para reanimar Jesus. O físico, após um demorado

exame, acabara por constatar que o golpe feito pelo gládio do legionário não afetara nenhum

órgão vital e que os romanos declararam, prematuramente, a morte de Jesus. Depois de uma

semana de tratamento, durante a qual o médico essênio não se retirara da cabeceira do doente,

Jesus fora, finalmente, declarado fora de perigo, mas, continuando bastante enfraquecido devido

aos sofrimentos.

Segundo Jacob:

Dois relatos houve de que se levantou dentre os mortos. Maria de Magdala testemunhou

que o Nosso Senhor Jesus foi ressuscitado pelo Seu Pai do Céu. O físico, porém, declarara que

Jesus sobreviveu à crucificação como uma pessoa mortal, dado que, por sorte, a ferida do gládio

fora relativamente superficial. [Anotação: não foi a única sobrevivência à crucificação reportada.

O historiador Flavius Josephus, relatando um caso semelhante ocorrido quarenta anos mais tarde,

escreveu o seguinte: «... e fui enviado por Tito até uma certa aldeia de nome Thecoa, para me

informar se seria o lugar ideal para um acampamento. Quando regressei vi muitos cativos que

foram crucificados; e lembrei-me de três dentre eles como meus antigos conhecidos. Senti a alma

cheia de tristeza por causa daquilo e, com as lágrimas nos olhos, fui até à presença de Tito e contei-lhe dos meus conhecidos condenados à cruz. Tito deu ordens imediatas para que os

descessem, mas, dois deles morreram quando seriam assistidos por um físico, ao passo que o

terceiro conseguiu recuperar.» Ver o historiador Josephus: A Vida de, 75].

Na verdade não posso dizer se meu irmão e Nosso Senhor Jesus Cristo morreu e foi

ressuscitado por Deus, ou se recuperou na carne por virtude da medicina humana em conjunto

com a vontade Divina. Todavia, logo que tive a certeza da sobrevivência de meu irmão, apressei

me passando palavra aos outros fiéis que o julgavam morto, dizendo-lhes: «Maranatha - o Senhor

voltou», e eles aceitaram o regresso de Jesus, rejubilaram e a sua fé se renovou ainda mais.

Todos foram unânimes na opinião de que se sucedera um milagre. Jesus estava vivo.

Então, certa noite, quando já se encontrava curado e se sentia mais forte, Jesus mandou-me

chamar a mim e ao nosso tio Simão Cleofas ao local onde se escondera, dizendo-nos:

«Abençoados e bem amados sejais, porque ides ser uma causa de vida para muita gente. Não

vos esqueçais nunca de proclamar a boa-nova do Filho e de Seu Pai». Disse-nos a seguir que era

mister que partisse dali, e quando lhe perguntei para onde iria, respondeu: «Há muitas moradas

na casa de meu Pai, e eu devo visitá-las para espalhar a mensagem de salvação até que, apraza

a meu Pai, fazer-me ascender até à sua glória». Antes que o galo cantasse, fizemos companhia

ao Senhor até um monte próximo de Betânia, onde Ele nos disse para regressarmos. Abençoou

nos e, apoiado em seu cajado, caminhou até se perder no meio da neblina e da escuridão.

Caímos então de joelhos no chão, demos graças a Deus e os nossos corações voltaram-se para o

Alto.

Amém. Jacob afirmara que Ele continuara vivo, e tudo o mais que registrara fora ouvido

daqueles que foram testemunhas em primeira-mão da continuação da peregrinação de Jesus

Cristo.

A aparência física de Jesus alterara-se devido aos sofrimentos, sendo muito poucos os

que, encontrando-o, o reconheciam de imediato. Jesus seguira para Cesaréia, Damasco e

Antioquia Depois fizera uma jornada até Pártia, outra à Babilônia, regressara a Antioquia, para se

deslocar daí para Chipre, para Nápoles, na Itália, rumo a Roma.

Que Ele estivera naqueles e noutros lugares, ouvira-o Jacob da boca dos discípulos

sempre que qualquer deles regressava a Jerusalém. Maranatha, proferiam eles em aramaico e por essa palavra Jacob tinha conhecimento que o Senhor se encontrara com eles e que eles o

viram em carne e osso.

Numerosas foram as provas do seu segundo ministério. Na aldeia de Emaús, doze

quilômetros distante de Jerusalém, Jesus fora visto por Cleopas e por Simão, filho de Jonas,

revelando-se-lhes e comeu com eles. Cinco anos depois da crucificação, na Estrada de Damasco,

Saulo de Tarso - chamado Paulo depois de convertido - vira de noite aproximar-se dele um

estranho e perguntara-lhe quem era, ao qual o estranho respondera: «Sou Jesus».

Muito tempo depois da crucificação, quando Inácio de Antioquia era ainda um criança,

ouvira Jesus pregar num local de reunião da sua cidade. Inácio crescera e relatara a alguns

discípulos que passavam pela cidade: «Vi-o, vi Jesus em carne e osso». Muito mais tarde, depois

de Jesus embarcar para Itália, o apóstolo Pedro cruzara-se com ele na Via Ápia, perto de Roma.

Pedro ficara estupefato por aquilo que julgava um espectro, mas Jesus dissera-lhe: «Apalpa-me e

vê que um espírito não pode ter carne, nem ossos, como eu tenho». Pedro tocara-lhe e crera que

Jesus era carne. Pedro perguntara-lhe à despedida: «Onde vais Senhor?» Jesus respondera-lhe:

«Sigo por este caminho para ser o crucificado outra vez». (Anotação: Jacob confirma, assim, a

declaração do teólogo Ireneu - que escreveu entre 182 e 188 D.C. sendo o primeiro a fazer

menção aos quatro evangelhos canônicos - de que Jesus não morreu antes dos cinqüenta anos

de idade. Jacob confirma também, a declaração de um autor desconhecido da Acta Pilati, ou Atos

de Pilatos, igualmente conhecido como Evangelho de Nicodemo, provavelmente, escrito em 190

D.C., de que Jesus não morreu em 30 D.C., mas sim em certa data imprevista situada entre 41 e

45 D.C., durante o reinado de Cláudio César).

Mas, foram poucos os que o reconheceram no seu aspecto físico antes d'Ele se revelar.

Além de alguns dos discípulos e muitos dos fiéis partidários de Jesus, os restantes criam que o

Senhor ascendera ao céu perto de Betânia, uma história encorajada por Jacob, Simão Cléofas e

pelos Escolhidos, dado que esses discípulos tinham todo o interesse em proteger a vida de Jesus

e a renovação do seu ministério, impedindo assim que Ele fosse preso e sofresse uma segunda

crucificação. Tinham todos concordado em não revelarem uma palavra do que realmente

acontecera.

Dessa maneira, Jesus prosseguira com a sua pregação como um humilde Rabi, revelandose somente a um punhado de Escolhidos. Pelos discípulos, soubera Jacob, que o irmão

costumava ser visto, freqüentemente, perto da Porta do Pincio, exercendo uma tarefa piedosa

entre os mais pobres e mais doentes, oferecendo-lhes auxílio e conforto, ele próprio no meio da

maior penúria. No nono ano do reinado de Cláudio César, os sessenta mil judeus de Roma foram

escorraçados da cidade, e com eles Jesus. «E na sua fuga de Roma, Nosso Senhor, juntamente

com os discípulos, caminhou durante toda essa noite através das abundantes terras de cultivo do

Lago Fucino, um imenso pantanal drenado por Cláudio César, cultivado e lavrado pelos

romanos». Estava então Jesus com cinqüenta e quatro anos de existência terrena.

E Jacob escrevera:

Foi-me contado por Paulo que na altura em que ele, Paulo, chegou a Corinto para ir habitar

com um hebreu chamado Aquiles e com a mulher deste Priscila, os dois entregues ao artesanato

do tratamento de peles, soubera então da agonia final e da verdadeira ressurreição e ascensão de

Jesus ao Céu. Aquiles e Priscila foram dos judeus escorraçados por édito do Imperador Cláudio,

sob proibição estrita de voltarem a reunir-se ou praticarem o seu credo, à margem das leis

romanas, em solo pertencente a Roma.

Aquiles e Priscila deixaram Roma em companhia de Jesus, encaminhando-se todos para

sul, a caminho do porto de Puteoli. Nessa cidade portuária, enquanto aguardavam uma galera

egípcia que descarregasse o seu trigo e voltasse de novo para o Egito, levando os judeus

perseguidos até Alexandria para alcançarem a seguir Gaza, Jesus resolvera reunir os refugiados

na Judiaria, proferindo um sermão para que tivessem cada vez mais fé no Pai do Céu e no

advento do Reinado de Deus e do Seu Filho. Ora, acontece que entre a congregação estava um

informante que, a troco de 15000 sestércios, fora informar as autoridades locais que Jesus

desobedecera às ordens de César. Imediatamente uma companhia de legionários romanos,

acampada num estádio perto de Puteoli fora enviada para prender Jesus por crime de traição.

Jesus fora condenado à morte sem julgamento. Fora açoitado perto da cidade, atado a uma cruz

e untado o seu corpo sangrando com uma matéria inflamável. Ora, os soldados tocaram fogo ao

corpo de Jesus e à cruz e foram-se embora. Mal se afastaram, eis que do mar correra um forte

vento que apagara as chamas que envolviam Nosso Senhor. Já não tinha vida quando o seu

corpo lacerado e semi carbonizado foi tirado da cruz por Aquila e outros discípulos. Levaram o cadáver em segredo para uma caverna das redondezas, aguardando a noite para procederem ao

enterro do Senhor como se impunha. Pela calada da noite, entrando na caverna com um sudário

e especiarias destinadas ao embalsamamento do corpo, Aquiles, Priscila e sete testemunhas

deram com a caverna vazia. Logo entre os discípulos se levantou enorme confusão e

consternação. Enquanto, especulavam sobre o que se sucedeu ao cadáver, a boca da caverna

iluminou-se com o brilho incandescente de um milhão de tochas, revelando-lhes Jesus em toda a

sua esplêndida glória. Jesus fez-lhes sinal para que o seguissem, e Aquiles, Priscila e as sete

testemunhas foram atrás dele até um distante monte acima de Puteoli. Então, quando o dia

estava prestes a nascer, Jesus abençoou-os e imediatamente se elevou no ar frio da madrugada,

dentro do círculo de uma nuvem diáfana sobre a qual foi ascendendo cada vez mais longe, a

caminho do Céu, para tão longe que olhos humanos não eram capazes de alcançar. E as

testemunhas, cheias de maravilhado espanto e temor deram graças a Deus Pai Todo Poderoso e

a Seu Filho.

E foi assim que meu irmão subiu ao encontro do seu Criador. Fora o que Aquila e Priscila

disseram a Paulo em Corinto, relato que Paulo, por seu turno, me fez. Nosso Senhor Jesus Cristo

está agora em exaltação sentado no Céu à mão direita de Deus Pai.

A narrativa de Jacob fechava com uma nota mais pessoal, dando também testemunho de

si e da sua missão:

Diariamente aumentou minha fé no divino objetivo de meu irmão Jesus, em mim e nos

espíritos dos discípulos. A mensagem de Cristo, a Boa-Nova, começou a ser propagada com toda

a devoção. Eu pratico as leis judaicas, abstendo-me de comer carne e provar vinho, privando-me

de vestir mais do que uma única túnica e deixando crescer os cabelos e a barba. Tenho também

chefiado a Igreja deles em Jerusalém. A Boa-Nova continua sendo propagada entre os judeus da

Dispersão, os mais receptivos, bem como, entre os gentios de Damasco, Roma e entre os

conversos de Samaria, Cesaréia, Éfeso e Jopa - lugares onde costumamos batizar os

circuncidados e os não circuncidados. As autoridades começam a suspeitar de mim e aproxima-se

o meu fim sobre a terra. Nessa emergência vou fornecer uma cópia desta narrativa da vida de

Nosso Senhor a Mateus, para ser entregue a Barnabé, a fim de se utilizar dela em Chipre, vou

enviar outra cópia a Pedro, que se encontra em Roma. Quanto a este papiro vou enviá-lo por outro... Mando-lhes pela minha própria mão as saudações de Jacob.

[Anotação: Jacob, o irmão de Jesus, autor deste Evangelho perdido durante tanto tempo, foi

condenado à morte pelo Sumo-Sacerdote de Jerusalém em 62 D.C.].

[Segunda Anotação: Vários meses depois de Jacob escrever o seu Evangelho, durante um

período em que ocorreu um interregno na autoridade civil, devido a uma substituição de

procuradores romanos para a Judéia, um homem de grande insolência e perversidade, um tal

Ananias, apoderou-se da autoridade que exerceu, provisoriamente, para além de tudo o que era

legítimo ou justo. Assim, uma das suas primeiras medidas foi para deitar as garras a Jacob o

Justo, chefe da comunidade cristã em Jerusalém, acusando-o de blasfêmia. Tal como Hegesipo

escreveu no século dois, a blasfêmia baseava-se em Jacob insistir que Jesus sobrevivera à

crucificação. De acordo com o historiador Flavius Josephus: «Ananias reuniu o sinédrio dos juízes

e apresentou-lhes o irmão de Jesus, o Cristo, Jacob o seu nome. Também estavam presentes

muitos outros cristãos sob a mesma acusação. Depois de formular contra eles um veredicto como

contumazes violadores das leis, decretou que fossem lapidados».

Segundo outras testemunhas, quando Jacob se preparou para a sentença ser executada,

caiu de joelhos na terra, ergueu as mãos postas para o Céu, o olhar iluminou-se-lhe de unção e

piedade e pediu: «Senhor, meu Deus e Pai, perdoai-lhes porque eles não sabem o que fazem».

Um sacerdote seu amigo atirou-se para a frente tentando proteger o corpo de modo a evitar a

morte de um santo, dizendo para os apedrejadores: «Detenham-se! Que vão vocês fazer? Então,

não ouvem que este homem justo rogando a Deus que lhes perdoe!» Mas, um dos carrascos, um

homem brutal, deu um empurrão no sacerdote e utilizando um pau, geralmente, usado para

baterem as peles e roupas, vibrou uma grande pancada na cabeça de Jacob, matando-o

fulminantemente].

Assim fora a morte do irmão de Jesus.

E o seu legado fora aquele Evangelho, um legado à humanidade escrito meses antes do

ano 62 D.C.

O legado de um santo. A Palavra.

O Verbo Divino.

[Anotação final: Qualquer discrepância entre os quatro evangelhos canônicos e o Evangelho Segundo Jacob se esclarece pela evidência que Marcos, escrevera o seu evangelho por volta de

70 D.C., Mateus por volta de 80 D.C., Lucas ao redor de 80-90 D.C., e João por volta de 85-95

D.C., desconheciam por completo o segundo ciclo de pregações de Jesus, nada sabiam da visita

do Senhor a Roma e muito menos da sua segunda crucificação. O pequeno círculo de apóstolos

que estava na posse do segredo tinha todo o interesse em não revelar tais coisas a fim de dar

continuação da evangelização em nome de Jesus. As três cópias da verdadeira vida de Cristo da

autoria de Jacob por volta de 62 D.C., nunca chegaram ao conhecimento do público - dado que

uma delas, enviada a Barnabé para Chipre, acabou por se perder com a morte de Barnabé em

Salamina: o exemplar enviado a Pedro pereceu com o apóstolo, depois que este foi crucificado

«de cabeça para baixo» em Roma no ano 64 D.C. e a terceira cópia acabou por ser oculta no

subsolo de Ostia Antica. Por conseguinte, os quatro autores dos evangelhos canônicos - Mateus,

Marcos, Lucas e João - não possuíam outras informações para além da limitação das notícias

orais sobre a morte de Jesus na Cruz do Gólgota em 30 D.C., estando convencidos que o Mestre

ressuscitara e ascendera ao Céu perto de Jerusalém. Entre quarenta a sessenta e cinco anos

depois, os autores dos quatro evangelhos desconheciam por completo o dilatar dos anos terrenos

de Jesus Cristo. Para além do ponto em que os três terminam as suas obras, só nos resta o

Evangelho de Jacob para prolongar e completar a história. E esse precioso Evangelho, o mais

completo de todos, esteve perdido, até aos nossos dias, durante dezenove séculos.]

Randall pensou que a verdade fora finalmente encontrada, toda a verdade, a Palavra

integral.

Lembrou-se depois de mais outra coisa. Um outro Evangelho, escrito por João, finalizava

com uma promessa curiosa: «Há, porém, ainda, muitas outras coisas que Jesus fez; e se cada

uma das quais fosse escrita, creio que nem ainda o mundo todo poderia conter os livros que sobre

elas se escrevessem».

Mas, agora o mundo continha todos os livros que sobre essas coisas se escreveram, todos

os livros contidos num só.

Ali estava ele ante os seus olhos O Livro. Ali estava a Palavra.

Era uma narrativa espantosa que eletrizaria todo o mundo. Pela primeira vez desde que

lera e relera a Boa-Nova, Steve Randall endireitou-se no sofá, pensou que a coisa estava ali nas suas mãos, à espera que ele transmitisse o milagre daquela descoberta ao mundo, que

aguardava inquieto e ansioso uma nova palavra de fé.

Era sem dúvida o maior achado, desde sempre, feito no campo da arqueologia bíblica. Na

verdade, houvera por ventura qualquer outro, em todo o vasto campo da arqueologia, que se

comparasse ao do Professor Monti em Ostia Antica? Poderia a descoberta de Tróia cantada por

Homero, devida à persistência do alemão Shliemann, comparar-se com o Evangelho Segundo

Jacob, o justo? Ou o achado do túmulo do faraó Tutankhamon, por Carter? Ou o decifrar da Pedra

de Roseta pelo francês Champollion? Ou o desenterrar dos ossos do homem de Neanderthal, o

perdido elo na cadeia da ascendência humana? Não, a Palavra ultrapassava tudo aquilo em valor.

Randall deu-se, imediatamente, conta que estava de novo pensando como um agente do

campo informativo e que se resolvesse abrir as comportas do cérebro surgir-lhe-iam,

instantaneamente, centenas de idéias para a promoção da Nova Bíblia. Todavia, por qualquer

razão, as comportas não se abriram. Seria egoísta. Sentia-se ainda absorvido em demasia pelo

abalo que o poder da descoberta lhe provocara pessoalmente.

Como ele invejava os outros, todos os outros lá fora, os crentes, aqueles cuja fé vacilava,

os apóstatas, todos os que precisavam da Palavra e que seriam muito mais receptivos do que ele

à emoção da mensagem. Instantaneamente, o pensamento voou-lhe para os entes queridos

para o pai paralítico, para a mãe desesperada, para o seu desiludido amigo Carey, até mesmo

para sua irmã Clare, tentou imaginar a forma como cada um deles afetar-se-ia pela revelação de

Cristo renascido.

Imediatamente se lembrou da filha Judy e da mulher Bárbara, lá tão longe em São

Francisco. Rememorou a liberdade que Bárbara lhe rogara, tão insistentemente, pensou no amor

de que ela tanto necessitava e na esperança que manifestara numa vida melhor para ela e para

Judy.

Levantou-se do sofá, caminhou lentamente até o quarto e sentou-se à beira da cama,

olhando fixamente para o telefone. Em Amsterdã havia já muito que era noite, mas na costa

americana do Pacífico, a cerca de dez mil quilômetros, a tarde ainda se mantinha.

Depois de uma ligeira hesitação, acabou por levantar o fone do descanso e pediu uma

chamada de longa distância para S. Francisco. Quinze minutos depois, a campainha do telefone tocou anunciando-lhe que a ligação

estava estabelecida. Ouviu a voz de várias operadores de centrais - Amsterdã, Nova York, São

Francisco. Randall não tinha a certeza de que fossem essas centrais - mas, por fim, eis a

comunicação estabelecida.

- Hello... Bárbara?

-Sim. Quem fala?

- Steve. Como passas, Bárbara?

- Steve? Não estou te ouvindo muito bem. Onde é que estás?

- Telefono de Amsterdã.

- Amsterdã? Meu Deus, que estás tu dizendo... ah, já me lembro, falaste nessa viagem a

Judy... Um novo serviço publicitário, hem?

- Sim. A propósito, como está a Judy?

- Não se encontra em casa neste momento, ou já tinha posto em contato contigo. Mas está

boa, vai indo muito bem.

- Ainda continua vendo o Arthur?

-Continua. A escola já a readmitiu. Penso que ela te escreverá a respeito desses

acontecimentos.

- Excelente.

- Judy escreveu a teu pai uma linda carta. Outro dia tive uma longa conversa com a Clare.

Soube que teu pai vai melhorando lentamente.

- Bárbara, ainda não me disseste nada de ti. Como passas tu? Que tens feito?

- Bem... Steve, que devo eu responder?

- O.K., creio que compete a mim dizer qualquer coisa. Em primeiro lugar, peço-te desculpa,

muita desculpa, pela maneira como me portei da última vez que estivemos juntos no teu quarto do

hotel em Oak City.

-Não penses mais nisso. Tens o teu...

-Penso sim. Escuta, Bárbara, vou-te dizer porque fiz esta chamada. Pensei bem em tudo o

que se passou. Isto é, teu desejo do divórcio para te poderes casar com o Arthur Burke e eu dizer

que me opunha e que lutaria. Pois bem, quero que saibas agora, que já mudei de opinião e de sentimentos. Mereces que te deixe livre para te poderes casar com quem gostas. Faço-o por ti e

por sentir que é a coisa mais justa que devo fazer. Quer dizer que... a partir de agora estás

completamente livre, podes apresentar a petição de divórcio que eu não contestarei.

- Steve! Eu... não encontro palavras... Nem posso acreditar nos meus ouvidos. Tenho

rezado tanto para que consentisses por amor à Judy.

- Não te concedo a liberdade por amor à Judy, mas sim por amor de ti própria, Bárbara.

Acho que mereces ser feliz.

- Eu... Bolas!... Sinto-me tão comovida que nem sei dizer-te o que sinto. É a coisa mais

linda, o gesto mais nobre que tens feito em tantos anos. Creio que até posso dizer... creio não,

tenho a certeza que te amo por esse gesto.

-Não te preocupes comigo. O amor nunca é assim tanto que se possa andar espalhando

facilmente. Reserva todo o teu amor para esse tipo com quem te vais casar. E, claro, ama a tua

filha. E... nunca te esqueças que eu a amo também.

- Steve, querido, lembra-te sempre que a Judy é tanto tua filha como minha. Poderás vê-Ia

sempre que desejares, prometo-te.

- Obrigado. Só espero que na verdade ela me queira ver.

- Quererá sempre. A Judy ama-te.

- Muito bem. Bom, amanhã ou depois vou ver se falo para o Crawfort, em Nova York... se o

encontrar e puder, para lhe dizer que chegamos num acordo sobre o divórcio. Dir-lhe-ei para

entrar em contato contigo, e depois ele pode elaborar todos os acordos sobre a divisão de bens e

outros detalhes juntamente com o teu advogado.

- Fica descansado que não haverão problemas. Steve... Steve... ainda não me disseste

uma coisa... que tal vais tu?

- Ainda não sei bem. Mas sem dúvida que as coisas vão bem, excelentemente. Estou

fazendo uma escolha referente um montão de coisas. Talvez, até seja um louco em deixar-te fugir.

- Quem me dera que as coisas entre nós tivessem funcionado, Steve.

- Sim, quem dera que tudo se passasse em beleza. Mas, não foi assim. Sinto-me contente

por ver que desta vez estás no bom caminho. Bom, seja como for, desejo-lhes aos dois as

melhores e maiores felicidades. Talvez um dia vá bater à vossa porta se passar por aí.

- Steve, serás sempre bem-vindo.

- Ok. Dá beijos meus à Judy. E para ti também, esquecendo tudo o que passou, todo o

meu amor.

- Steve ... os nossos melhores beijos e o nosso amor para ti. Adeus.

- Adeus ... Bárbara.

Desligou o aparelho suavemente. Como é que se sentia?... como um ser humano decente.

Sim, há muito tempo que não, se sentia assim. Também se sentia triste, algo que lhe era mais

familiar.

Pensou o que o levara a cortar aquele laço. Amaciado e preparado por toda aquela

conversa danada sobre Cristo. Ou foi o melindre de uma má consciência que o impelira a render

se? Estaria, subconscientemente, preparando todo aquele tempo para se entregar? Bom, já não

interessava. O importante é que estava feito aquilo que devia fazer.

Foi nessa altura que tomou consciência direta de que não se encontrava sozinho.

Levantou os olhos e, no limiar, entre a sala-de-estar e o quarto, localizou Darlene.

Era atraente na sua transparente blusa branca que lhe revelava o sutiã e nas calças azuis

muito esticadas que lhe revelavam as redondezas e lhe desenhavam as elegantes e compridas

pernas. Exibia um sorriso rasgado para ele, parecendo sem dúvida imensamente satisfeita.

Darlene deu um ligeiro jeito para compor o cabelo e aproximou-se da cama, perguntando

mimada:

-Então como está o meu bonequinho? A presença dela surpreendia Randall.

-Pensei que andasses no teu passeio pelos canais.

-E andei. Posso dizer-te que foi uma coisa estupenda - disse ela sentando-se na beira da

cama ao lado dele.-De resto é quase meia-noite.

-Meia-noite? - Um súbito pensamento lhe atravessou o cérebro como um relâmpago, e

olhando para a cara dela que brilhava de contentamento, perguntou: -Há quanto tempo

regressaste?

-Creio que há cinco minutos.

-E onde é que estiveste? No teu quarto?

-Não. Estive aqui, na sala de estar. Estavas por demais entretido com o telefone para dares pela minha entrada.-O sorriso dela continuava dominando o rosto. - Desculpa, não me pude

impedir de ouvir.

- Isso não interessa. Que tal foi a tua...

- Mas, Steven, interessa muito, não calculas quanto interessa. Nem sei como dizer-te a

felicidade que sinto.

- A respeito de quê? - perguntou ele desconfiado.

-É evidente, não é? Sinto-me feliz por te veres -finalmente livre daquele frasco. Pensava

que nunca mais te livrarias. Agora, graças a Deus, estás livre, livre como os passarinhos. Há tanto

tempo que esperava por este momento - deu-lhe um beijo no rosto. -Finalmente podemos estar

juntos.

Randall fitou-a e cuidadosamente, disse:

- Mas nós estamos juntos, Darlene.

- Bobo, sabes muito bem o que quero dizer.

Randall mudou de posição na beira da cama para poder defrontá-la.

- Não, não tenho a certeza. Darlene, explica-me com exatidão aquilo que pretendes.

- Podemos casar-nos, e julgo que já seja tempo. Enquanto tiveste aquela garça agarrada

às tuas costas, nunca te chateei, nem fiz exigências, não é verdade? Prossegui a teu lado por

gostar de ti, porque sabia que se pudesses casavas comigo. É isso o que todas as moças

desejam. Agora, meu querido, já podes casar comigo e não escondo a minha alegria.- Levantou

se de um salto e começou a desabotoar a blusa. -Ufa! Vamos para a cama... não percamos mais

tempo, Vamos celebrar.

Randall ergueu-se com rapidez e agarrou-lhe os pulsos, impedindo-a de continuar a

desabotoar a blusa.

- Não, Darlene.

O sorriso dela apagou-se-lhe nos lábios. Então olhou atentamente para as mãos dele que

lhe seguravam os pulsos.

- Que raio quer isto dizer?

Randall libertou-a.

- Quer dizer que não celebraremos nenhum casamento. Eu não me vou casar com ninguém, pelo menos por agora.

- Não vais?... Essa agora! Deves brincar comigo.

- Darlene, o casamento nunca fez parte da nossa relação. Pensa bem. Alguma vez prometi

que casaria contigo? Desde o princípio que esclareci bem as coisas: se quisesses mudar-te e ir

viver comigo, excelente, ótima coisa, formidável. Viveríamos juntos. Divertir-nos-íamos um

pouco... e mais nada. Não acrescentei mais nada.

As sobrancelhas dela encresparam-se.

-Mas isso foi antes, há tempos infinitos, e porque tu estavas preso. Eu compreendi...

aceitei, por isso mesmo. Tens-me sempre dito que me amas... por isso pensei que se obtivesses o

divórcio desejarias casar comigo. Podes crer que estava convencida que querias.-Tentou voltar a

manifestar um bom humor que soava a falso.-Steve, escuta, estou convencida que seria excelente

para nós. Até agora foi sempre bom, mas casados seria dez vezes melhor. Ouvi a parte em que

falaste da tua filha. É bonito que procures cuidar dela, que te preocupes com ela, mas tens que te

lembrar que ela está crescendo e acabará por sair da tua vida, por isso, tens que pensar já no

assunto, principalmente porque me tens. Tenho vinte e quatro anos e estou pronta dando-te os

filhos que quiseres. Aí vão os preservativos pela janela fora. Tu e eu, juntos, podemos fazer tantos

filhos e filhas quantos tu queiras, não custa nada, tens sempre provisões.

Randall sentiu a inquietação invadi-lo e disse, fixando o tapete:

-Darlene, quer acredites ou não, não me interessa de momento fazer filhos. - A sua voz

adquiriu a calma. - Também te digo que agora tudo o que importa é acabar de resolver este

problema que há pouco comecei a solucionar, procurando pensar bem naquilo que farei em

seguida. Claro que tenho alguns planos, mas o casamento não faz parte deles.

-Isso refere-se ao casamento comigo, não é?-A voz dela erguera-se uma oitava, começava

a esganiçar-se. - Quer dizer que não sou suficientemente boa para ti... É isso então, não me

achas digna de ti.

Randall levantou os olhos do chão para lhe fixar as feições.

-Nunca disse isso, nem nunca o diria, porque não é verdade. Vou-te pôr as coisas de outra

maneira. Manter uma relação, um arranjo sem complicações como o que temos... é uma coisa,

mas casar é outra muito diferente. Sabes bem que já passei pelo mesmo. Não fomos feitos um para o outro, pelo menos para estarmos juntos uma vida inteira. Não há dúvida que não sou a

pessoa indicada para ti, sou muito velho e tu és muito nova para mim. Não temos os mesmos

interesses na vida... separa-nos um milhão de coisas... Enfim, o nosso casamento não resultaria.

- Merda! -vociferou ela. Estava zangada e demonstrava-o da maneira mais ordinária, com

uma linguagem que nunca antes ousara ter perto dele. - Steve, não me lixes como costumas lixar

toda a gente. Sei muito bem quem tu és. Julgas que eu não sou suficientemente boa para um tipo

na tua posição. Pois bem, vou-te dizer uma coisa, muitos homens estão prontos a rastejar aos

meus pés. Julgas que foste tu o único que me apareceu? Quando o Roy se despediu de mim no

barco - lembras-te do Roy Ingram, hem?- posso dizer-te que se arrastou desde Kansas City para

me rogar que casasse com ele. Tu sabes isso muito bem, e também sabes que lhe dei sopa.

Estava sendo-te fiel. Pois bem, se sou bastante boa para o Roy, porque diabo é que não sou para

ti?

- Caramba, o ser ou não ser boa nada tem a ver com o caso! Quantas vezes é preciso

repetir-te a mesma coisa? O que importa no casamento são duas pessoas estarem ajustadas uma

para a outra, compreendes? Eu não sirvo para ti, mas o Roy talvez sirva. Tu não és a mulher

indicada para mim, mas talvez sejas a mulher indicada para o Roy.

- Tens razão - disse ela começando a abotoar a blusa. Talvez vá tentar saber se é

verdade, talvez vá fazer a experiência sobre se o Roy será ou não a pessoa indicada para mim.

- Faz o que quiseres, Darlene. Acredita que não te vou impedir o caminho.

Ela olhou-o direto nos olhos.

- Steve, vou-te dar a última oportunidade. Tenho andado contigo às voltas como a tua

amante, mas sei que sou uma boa moça e quero ser tratada com respeito. Se estiveres pronto

para fazeres aquilo que deves, o que é justo que faças, ficarei. Se não for assim deixar-te-ei

imediatamente, apanharei o primeiro avião que sair desta cidade e nunca mais voltarei para ti. Se

sair daqui nunca mais me porás a vista nem as calças em cima. Compete-te a ti resolver.

Randall sentiu-se tentado. Desejou repentinamente rasgar-lhe a blusa e as calças, atirá-la

para cima da cama, fazendo-a gemer de dor e de prazer. Sentia-a no sangue, na inquietude do

desejo carnal. Por outro lado, também não queria ficar só. No entanto, o preço que teria de pagar

seria elevadíssimo. Significava outro casamento perdido, à sorte, e ele não podia sequer pensar em semelhante desgraça. Sim, não podia conceber uma tal calamidade naquela altura em que

procurava um novo caminho, uma estrada que o levaria a um lugar melhor, a uma melhor vida.

Não, Darlene não estava nesse caminho. Darlene não passava de um beco sem saída. Pior ainda,

encarando-a tal como ela era, um jovem ser humano com uma vida ainda à sua frente, sabia que

destruiria essa vida potencial, sem que a compensasse, destruí-la-ia sobretudo por falta de amor e

de verdadeira comunhão. Era impossível. Unidos, seriam os dois vítimas: ele de suicídio e ela de

assassinato.

- Sinto muito, Darlene. Não posso fazer as coisas da maneira que pretendes.

O jovem rosto dela tornou-se hediondo de uma ira do mais baixo calibre.

- Ok, meu filho da mãe, meu velhote sórdido, pois podes crer que nunca mais me terás de

outra maneira. Vou meter as minhas coisas nas malas. Podes começar já fazendo a reserva do

bilhete de avião, pois tens que pagar. Diz na recepção que de manhã quero lá ter a passagem.

Randall começou a segui-Ia até o hall de entrada.

-Se tens a certeza que é aquilo que queres...

Darlene parou e voltou-se para ele com um olhar de desprezo.

-Sim, tenho certeza que pretendo um bilhete de ida para Kansas City, ouves bem? E não

voltes a atravessar-te no meu caminho outra vez!

Saiu da «suite» real e fechou a porta com toda a força.

Depois de um momento de desalento. Randall resolveu arranjar uma bebida forte, para ver

se nessa noite ainda poderia realizar mais algum trabalho. CAPÍTULO 4.1

Uma hora e três copos depois, Randall estava ainda por demais enfronhado nas suas

investigações para poder sentir solidão e auto compaixão.

Examinara as pastas de arquivo sobre as entrevistas, material sobre a vida do Dr. Bernard

Jeffries, perito em tradução, crítica de textos e papirologia; sobre Herr Karl Hennig, perito em

editar e imprimir livros sacros; sobre o Professor Henri Aubert, perito em descoberta de datas

exatas por radiocarbono. Guardara a última pasta, enquanto lia de novo as traduções inglesas do

Pergaminho Petrônio e do Evangelho Segundo Jacob. Pôs de lado as provas dos documentos

sentindo-se cada vez mais arrebatado pela descoberta. Sentindo-se então intrigado e ávido por

saber tudo sobre o homem que fizera tal descoberta.

Agarrou então na última pasta de arquivo, uma das quais lhe fornecera o pessoal da sua

seção. Era a pasta que continha fatos relativos ao Professor Augusto Monti, o arqueólogo. Abriu

a. Dentro, para seu desespero, não encontrou mais do que cinco páginas datilografadas, presas

por um clip. Randall devorou rapidamente as cinco páginas.

Continham uma biografia incolor do Professor Monti. Sessenta e quatro anos. Viúvo. Duas

filhas, Angela e Clareta, uma delas casada. A história acadêmica do arqueólogo, os seus cargos,

os galardões que lhe conferiram. Atualmente diretor do Istituto di Archeologia Cristiana, Professor

de Arqueologia na Itália e no Médio Oriente, nas quais participou ou que chefiara. Finalmente,

duas páginas cheias de datas e termos técnicos de arqueólogos, devotados às escavações em

Ostia Antica seis anos antes. Ponto final.

Seria aquilo um perfil destinado a publicidade?

Randall ficou abismado. O Professor Monti realizara uma das mais momentosas

descobertas na história do mundo, e tudo o que havia sobre ele não era mais do que aquelas

áridas informações, tão excitantes como um horário ferroviário.

Frustrado, Randall acabou o uísque que tinha no copo e chegou-se para o telefone.

Era quase uma hora da madrugada. Disseram-lhe que Wheeler costumava trabalhar

sempre até tarde. Randall decidiu que, sob qualquer hipótese, tinha que o chamar ao telefone

ainda que o obrigasse a levantar da cama. Monti era a principal pessoa a quem devia ser dada

toda a publicidade para promoção do Novo Testamento Internacional. Randall tinha que saber as razões da ausência de informações concretas e o modo como poderia obtê-las imediatamente.

Marcou o número do quarto de Wheeler e aguardou. Respondeu-lhe uma voz feminina,

que ele reconheceu: pertencia a Naomi Dunn.

-Fala Steve. Quero falar com George Wheeler.

-Não está na cidade -respondeu Naomi.-Tenho estado aqui no quarto pondo em ordem

uns papéis. Posso ser-lhe útil em alguma coisa?

-Talvez. Li esta noite o Petrônio e o Jacob, pela primeira vez. Tremendo. Posso dizer que

fiquei fortemente abalado.

-Eu esperava que ficasse.

-Fiquei tão obcecado pela descoberta, que tentei apurar tudo o que fosse possível sobre o

gênio que a tornou possível, que trouxe os documentos à luz do dia e da história. Estou falando,

claro, no Professor Monti. Tenho aqui a pasta de arquivo dele perto de mim. Li-a. Pouco mais do

que nada. Banalidades. Superficialidades. Um homem descolorido. Mas, de pormenores a

respeito da descoberta...

-Estou certa que Mr. Wheeler e o Signore Gayda podem informá-lo sobre os detalhes.

- Não será suficiente, Naomi. O que eu pretendo tem que ser arrancado ao corpo e ao

espírito do próprio arqueólogo. Como é que chegou à descoberta, aquilo que sentiu quando

encontrou o que encontrou. Não apenas o que fez, mas o que se passou no seu espírito antes,

durante e depois. Trata-se de uma história fantástica que poderemos soprar aos quatro ventos.

- Tem razão - disse Naomi. - O que sugere então que façamos a respeito do caso?

- Para começar: alguém do nosso projeto entrevistou pessoalmente o Professor Monti?

-Deixe-me coordenar idéias. Alguns dos editores, no princípio, depois os cinco reunidos

tiveram várias conversas com ele, em Roma, depois de obterem do governo italiano os direitos

exclusivos dos papiros e do pergaminho. Recentemente, nenhuma razão tiveram para se voltarem

a reunir com o Professor Monti. No entanto, lembro-me de uma coisa. Quando contrataram o

pessoal publicitário, antes de você ser nomeado chefe, uma das moças, Jessica Taylor, pensou

que seria conveniente entrevistar o Professor Monti para obter mais material. EdIund tentou

também arranjar uma entrevista para se deslocar a Roma e tirar-lhe algumas fotografias. Nem

Jessica nem EdIund conseguiram vê-lo. Em cada uma das ocasiões Monti foi despachado para locais remotos, representando o governo italiano em várias escavações. Uma das filhas do

Professor Monti disse a Jessica, e depois a EdIund, que lhes comunicaria quando o pai

regressasse a Roma. Entretanto, o fato é que nunca receberam nem a mais leve palavra dela.

-E quando é que isso se passou?

-Talvez há cerca de três meses.

-Pois muito bem, o velho Monti com certeza já regressou a Roma. Quero vê-lo. De fato,

devo vê-lo. Não temos muito tempo. Naomi, quer fazer o favor de lhe telefonar para Roma e

marcar um encontro para depois de amanhã? Não, espere, depois de amanhã será domingo.

Marque a entrevista para segunda-feira. E quando telefonar, se ele não estiver, diga à filha que

irei de qualquer maneira e que o encontrarei onde quer que esteja. Diga-lhe que não me

contentarei com um não por resposta.

-Dito e feito, Steve.

Randall sentiu-se de repente exausto e desanimado.

-Obrigado, Naomi. Já que estamos com as mãos na massa, você podia servir-se da sua

influência para me conseguir uma entrevista com o Professor Aubert em Paris e com o impressor

Hennig em Mairiz. Devo encontrar-me com as pessoas que apóiam esta Bíblia o mais breve

possível. Tenho que lançar-me ao trabalho a toda a velocidade e penso trabalhar durante parte da

noite. Além disso, gostaria de ocupar-me o máximo possível.

Do outro lado fez-se um breve silêncio, e depois Randall voltou a ouvir a voz de Naomi,

mas menos impessoal.

-Será que detectei uma leve nota de auto-compaixão no tom da sua voz?

-Não o nego. Finalmente aconteceu-me. Estou a bebericar e sentindo um pouquinho de dó

por mim mesmo, Suponho... não sei bem... suponho que nunca me senti tão só na minha vida

como esta noite.

-Pensei que o Petrônio e o Jacob o mantinham ocupado. Eles podem ser excelentes

amigos.

- E são, Naomi. Já me ajudaram até. Mas tenho que lhes reservar mais tempo.

-Onde está a Darlene?

- Acabamos com tudo. Vai a caminho dos Estados Unidos para bem dos dois.

-Vejo... -Houve uma longa pausa antes de Naomi voltar falando. - Sabe muito bem que

detesto saber que alguém se sente só. Sei muito bem o que isso é. Quanto a mim posso

agüentar, mas não suporto saber os outros nessas condições miseráveis. Especialmente tratando

se de uma pessoa de quem gosto. - Uma segunda pausa, e logo a seguir: - Steve, quer uma

companhia? Se quiser, posso ficar aí durante a noite.

-Excelente, isso ajudaria bastante.

-Só esta noite. Nada mais. E só porque não quero que se sinta abandonado.

-Venha depressa, Naomi.

-Vou já. Mas, repito que é porque não quero que se sinta abandonado.

-Já estou à espera impacientemente.

Desligou o telefone e começou a despir-se.

Não fazia a mais leve idéia porque tinha feito aquilo. Naomi nunca o saberia, mas fazer

amor com ela era como... como se estivesse sozinho, abandonado.

No entanto, precisava de alguém, de algo, de uma pessoa, de qualquer coisa... só por

aqueles momentos, por aquela breve noite, antes que se acercasse da verdadeira paixão e da

completa revelação da Palavra em Roma. CAPÍTULO 5

Mas na verdade não foi a Roma, mas sim a Milão que Steve Randall chegou nessa manhã

úmida de segunda-feira pronto para a sua entrevista com o Professor Augusto Monti.

Três dias antes, sexta-feira em Amsterdã, Randall acordara ao romper da aurora devido

aos ruídos de Naomi a lavar-se, vestir-se e sair da «suite» real. Lembrando-se de tudo o que tinha

para fazer, Randall resolvera não ficar mais tempo na cama. Após o café ligeiro, dirigira-se para a

porta do quarto de Darlene, experimentara-a, mas constatara que na verdade tinha o trinco corrido

por dentro. A seguir, sobraçando a pasta dirigira-se à recepção a fim de arranjar as reservas de

lugares para a viagem até Kansas City. Deixara na recepção um bilhete de despedida e algum

dinheiro destinado a despesas eventuais, explicando ao recepcionista que desejava que levassem

o envelope ao quarto da senhora juntamente com os bilhetes, logo que estes estivessem prontos.

Logo a seguir, embora sabendo que a diferença de fuso horário obrigaria o seu advogado

a levantar-se da cama, Randall pedira uma chamada telefônica transatlântica para Thad Crawford.

Fora uma conversa comprida. Randall repetira tudo o que falara com Bárbara, e Crawford

manifestara-se aliviado por ele não contestar a ação de divórcio. Tinham debatido os termos para

um acordo razoável. Com o assunto resolvido, a conversa dirigira-se para o caso do negócio com

as Empresas Cosmos. Já haviam tomado compromissos com Ogden Towery, e os papéis finais

em breve estariam elaborados. Quanto ao desconfortável caso do Instituto Raker, Jim McLoughlin

ainda não fora localizado, nem respondera a qualquer das mensagens enviadas.

Pelas dez horas, Randall penetrara na Zaal F, o seu gabinete no Hotel KrasnapoIsky,

acompanhado da sua preciosa pasta. Nessa manhã não houvera qualquer tentação em dar um

passeio a pé, permitira que Theo o conduzisse direto até à entrada do Kras. Os esforços para o

assaltarem feitos na noite anterior estavam muito vivos na sua memória e por isso convocara a

secretária a fim de lhe ditar um memorando a respeito do caso. Os olhos de Lori Cook tinham-se

esbugalhado, e permanecido esbugalhados, enquanto ele descrevendo os pormenores do assalto

que sofrera. Instruíra-a para que fizesse chegar o memorando às mãos do inspetor Heldering,

com cópias destinadas aos cinco editores.

Uma vez aquilo feito, Randall decidira devolver as provas do Novo Testamento

Internacional ao Dr. Deichhardt, tal como prometera solenemente. Preparando-se para sair do gabinete, recebeu um telefonema de Naomi, que lhe disse que queria vê-lo imediatamente por

causa das suas futuras entrevistas com o Professor Monti, com o Professor Aubert e com o

impressor Hennig. Naomi dissera que ia a caminho do seu gabinete com as notas que tomara

sobre os casos.

Randall convocara de novo Lori pelo telefone e estendera-lhe as provas.

-Lori, meta estas páginas dentro de um envelope. Não mostre a quem quer que seja e

entregue-o pessoalmente ao Dr. Deichhardt. Não o deixe à secretária dele, deposite-o nas mãos

do Dr. Deichhardt. E... tenha cuidado, não se deixe raptar.

Minutos depois de Lori sair, a coxear, do gabinete entrara Naomi,

Não surgiram complicações na obtenção dos encontros com o Professor Aubert em Paris e

com o impressor Hennig em Mainz, mas quanto a Monti...

- Pessoas estranhas, esses Montis - dissera Naomi. - Foi a filha do Professor, Angela,

quem atendeu a minha chamada. Creio que ela serve de secretária do pai. Admitiu que ele

regressou a Itália. Quanto a receber alguém da Ressurreição Dois, insistiu que o Professor tem

atualmente muitos compromissos e tentou mais uma vez adiar. Acontece porém que não a deixei

desligar sem mais aquelas, e expliquei-lhe que o nosso diretor de publicidade obtivesse material

positivo do Professor Monti. Falei-lhe de si, Steve, da sua forma de encarar o Professor como a

mais destacada personalidade a pôr em foco na sua campanha de promoção. Disse-lhe até que a

publicação seria feita dentro de poucas semanas e que por conseguinte a entrevista, não se podia

adiar. Quando continuou a manifestar-se vaga a respeito da data da entrevista, ameacei, disse-lhe

que você iria para Roma no início da próxima semana e que acamparia no limiar da porta do

Professor Monti até realizar o trabalho de o entrevistar. A ameaça funcionou em pleno. Ela

capitulou e prometeu que o pai se encontraria consigo, mas não em Roma. O Professor dirige-se

de carro para Milão, onde vai tratar de negócios pessoais, mas arranjará tempo para se encontrar

consigo na segunda-feira de manhã em Milão. Disse-lhe que você ficaria hospedado no Hotel

Príncipe & Savoia, e ela concordou que o pai irá ter ao seu quarto às onze horas da manhã.

E pronto. Ali estava ele, Steve Randall, naquela pequena, mas pesadamente mobiliada,

sala de estar do seu apartamento, «Suite» nº 757, no elegante Hotel Príncipe & Savoia de Miro.

Faltavam cinco minutos para as onze horas daquela segunda-feira. Tirando da pasta o seu pequeno gravador, Randall experimentou-o para ver se tudo estava

em ordem, depois colocou-o em cima do aparelho de televisão e foi até à janela. Premiu um botão

e a persiana elétrica subiu automaticamente, desvendando lá embaixo o vasto panorama da

Piazza della Repubblica. A vizinhança, para além da entrada privativa com placa para

estacionamento de carros pertencente ao hotel, era um aprazível quadro de jardins e árvores, um

quadro tranqüilo, dado que a praça se encontrava quase deserta àquela hora, que o calor

começava a apertar.

Randall pensou no que perguntaria ao Professor Monti, rezando aos seus santos para que

o arqueólogo fosse um excelente assunto e bom conversador, para além de ter um inglês

compreensível.

Uma série de ligeiros batimentos na porta fizeram com que Randall se voltasse

rapidamente. O professor Monti era um homem pontual. Bom augúrio.

Randall dirigiu-se à porta, abriu-a e arvorou o seu melhor sorriso, decidido a acolher o

arqueólogo com entusiasmo e calor... mas o sorriso murchou-se nos lábios. No limiar encontrava

se uma senhora ainda jovem.

-É o senhor Steve Randall do grupo do Novo Testamento Internacional? -perguntou ela

numa voz baixa onde se revelava um leve e suave tom de pronúncia inglesa.

-Sim, sou eu -respondeu Randall, confuso.

- Sou filha do Professor Monti. Angela Monti, de Roma.

-Mas estava combinado que me encontrasse com...

-Bem sei. Esperava o meu pai. Ficou surpreso e desapontado. - E esboçou um sorriso.

Peço-lhe que não fique desapontado, explicar-lhe-ei tudo se me der licença para isso. Estou

também disposta a ajudá-lo em nome do meu pai, se necessitar de ajuda.

Lançou um olhar interrogativo para dentro do aposento.

- Posso entrar?

- Oh... desculpe-me, estava distraído - disse Randall, perturbado. - Peço-lhe por favor,

entre. Sabe, por momentos apanhou-me de surpresa.

- É perfeitamente compreensível - disse ela penetrando no living da «suite». - Meu pai

envia-lhe desculpas por não comparecer em pessoa. Como saberá, circunstâncias poderosas levaram-no faltar ao encontro.

Randall fechou a porta e seguiu-a até o centro da sala. Graciosa, deu uma volta sobre si

mesma como para não perder nada do que a cercava e depois olhou-o francamente divertida.

-Ao menos deram-lhe ar condicionado. O que deve ter contribuído para o manter de

cabeça fria. Sem brincadeira, pode crer que é um verdadeiro alívio. Lá fora está uma temperatura

da ordem dos vinte e nove graus... centígrados. Pela vossa escala deve andar pelos oitenta, o

que não é suficiente para derreter uma pessoa, mas esta umidade é na verdade sufocante.

A surpresa e desapontamento imediatos, sentidos por Randall em vista do Professor Monti

não manter a palavra dada, foram-se modificando na medida em que observava melhor aquela

esplêndida mulher.

Angela Monti era na verdade e, literalmente, uma daquelas jovens capazes de fazerem

fechar o comércio.

Segundo avaliou, tinha por volta de metro e sessenta e cinco de altura. Na cabeça exibia

um chapéu de palha, de abas largas, tão ao gosto italiano, que projetava uma sombra no seu

rosto, aliás, já dissimulado por uns largos óculos de sol, espelhantes. O busto estava cingido por

um blusa amarela, de recorte generoso, que denunciava as saliências do sutiã, onde mantinha

amordaçados dois seios incontidos que a todo o momento ameaçavam projetar-se. Um largo cinto

de cabedal alongava-lhe a delgada e macia linha de cintura, pretensamente segurando uma saia

leve, de verão, cor de ferrugem, que lhe moldava as curvas e desenhava as voluptuosas ancas.

Randall não conseguiu tirar os olhos da jovem mulher, enquanto ela largava sua bolsa

marrom, certamente um produto Gucci, e tirava o chapéu e os óculos de sol. O seu cabelo,

artisticamente despenteado, era macio e de um negro das asas dos corvos. Os olhos grandes, em

forma de amêndoa, eram verdes, um verde jade; o nariz de clássicas proporções romanas, de

delicadas narinas; tinha os lábios cheios, generosos, carnudos, discretos no seu carmim; com um

sinal que chamava ainda mais as atenções para a beleza e perfeição daquele rosto um pouco

alongado e de maçãs bem pronunciadas. Em volta do delicado pescoço usava uma corrente de

ouro, terminada por uma cruz do mesmo metal precioso que repousava no extremo do decote,

precisamente, onde a curva dos seios começava.

Ela teve consciência do olhar investigador dele, perguntando:

- Está zangado por eu vir em lugar de meu pai?

- Não, de modo nenhum. Para lhe ser franco, admirava-a. É modelo ou atriz?

- Obrigado - disse ela sem falsa modéstia. -Sou uma pessoa demasiado séria para tais

profissões. - Lançou-lhe um olhar avaliador da cabeça aos pés. -O senhor é completamente

diferente daquilo que eu esperava.

-E o que é que esperava?

-Disseram-me apenas que o senhor era um famoso diretor de publicidade; e,

presentemente, o diretor publicitário e de imprensa para o projeto da Nova Bíblia, principalmente,

agregado ao lançamento na América. Suponho que pensamos demasiado em personalidades

segundo um padrão estereotipado. Para mim a palavra publicidade é daquelas que sempre

associo a uma enorme trombeta... não, antes a uma enorme tuba que emite tremendos ruídos,

Não, não esperava uma pessoa tão moderada, tão cavalheiresca e que tivesse um ar tão - como

hei de dizer? - Embora tipicamente americano, cor de cabelo, olhos, físico atlético... um ar tão

requintado.

Randall pensou que ela o abrandava, a embalá-lo com palavras bonitas, ou que era então

uma mulher completamente despida de artifícios. O fato é que lhe agradava.

-Porque é que não nos sentamos? - convidou ele. Depois de instalarem-se no sofá,

prosseguiu: - Acredite que me sinto encantado de tê-la aqui comigo, Miss Monti...

- Angela - corrigiu-o ela.

- Pois muito bem, em troca serei simplesmente Steve.

- Claro, Steve - disse ela com um sorriso.

-O meu problema é uma questão de pressa ou antes de pressão. Contrataram-me para o

projeto tardiamente. Como saberá é um projeto tremendo que merece, sem a menor dúvida, a

melhor das campanhas de promoção, talvez a melhor e maior campanha promocional de toda a

história. Ora não poderei levar a efeito essa promoção a menos que cada pessoa ligada ao

projeto colabore comigo. Segundo a minha idéia, o papel mais dramático e mais excitante de toda

a minha história desta nova Bíblia é aquele que desempenhou o Professor Monti. Sinto que lhe

cabe o relevo que na verdade merece. Ora recentemente, membros do pessoal da minha seção

tentaram entrevistá-lo e falharam nessas tentativas. Quanto a mim, que me desloquei de propósito para o ver, claro que me sinto enormemente frustrado. Poderá fazer o favor de me explicar o que

acontecesse?

- Sim, explicarei tintim por tintim, sem lhe ocultar seja o que for. Trata-se, essencialmente,

de um caso de política e inveja na comunidade arqueológica romana. Quando meu pai resolveu

realizar a escavação, teve que pedir uma licença especial ao superintendente da direção

arqueológica da região de Ostia Antica. Quem ocupava o cargo há sete anos – recentemente,

promovido - era o Dr. Fernando Tura, que discordava sempre das idéias de meu pai a respeito da

arqueologia bíblica, chamando-lhes extremamente radicais, tanto mais que era, e continua sendo,

seu direto rival. Só depois da aprovação do Dr. Tura é que o Supremo Conselho de Antigüidades

e Belas-Artes, situado na Via del Popolo em Roma, poderia emitir a sua licença. Mas, o Dr. Tura

mostrou-se reticente e difícil...

- Significa que ele recusou aprovar o pedido de seu pai para proceder a escavações?

- Ridicularizou a teoria construída por meu pai de poderem ser encontrados aqui na Itália

quaisquer documentos originais de valor, pelo menos manuscritos anteriores aos evangelhos de

Marcos e Mateus. Mas, o Dr. Tura não só ridicularizou a intenção de meu pai, como levantou uma

muralha de demoras, devido às intrigas que fomentou contra ele nos círculos superiores. Todavia,

meu pai não se deixou abater por coisa tão mesquinha. Por meios oficiosos, fez um apelo ao

Supremo Conselho, através de um colega e amigo de grande influência. O caso enfureceu o Dr.

Tura, que, apesar disso, foi então obrigado a emitir a licença destinada às escavações. Logo

depois que meu pai realizou a brilhante descoberta - com provas insofismáveis da sua

autenticidade - a ira e inveja do Dr. Tura aumentaram ainda mais. Ele se dispôs a manter meu pai

em segundo plano, impedindo-o a colher os louros pelo achado que fizera. O Dr. Tura fez circular

a versão de que fora ele quem na verdade o orientara para Ostia Antica, encorajando-o a

proceder a escavações; versão que revelava à ele, como o verdadeiro gênio do achado e meu pai

apenas o braço executor empunhando a pá das escavações. Mais ainda, de modo a que ninguém

o pudesse contradizer, o Dr. Tura instigou o Ministério da Instrução enviando meu pai para longe

de Itália a fim de dirigir escavações arqueológicas em lugares longínquos.

- E o Ministério possui a indiscutível autoridade para poder obriga-lo a ir para tais lugares?

-Verdadeiramente, não. Mas, você sabe muito que na vida só as pessoas que fazem as leis estão aptas a eximir-se delas sem riscos. É esse o privilégio do poder. O Dr. Tura avisou os

seus amiguinhos no Ministério que seria melhor enviar o seu associado Professor Monti para

escavações no estrangeiro. Seria preferível que partisse o mais secretamente possível, de modo

que não conseguisse depreciar a Repartição Arqueológica, reivindicando para ele todas as honras

de descoberta tão sensacional. Bem, de fato, ninguém pode enviar um arqueólogo, seja para

onde for, se ele não desejar ir. Um arqueólogo de créditos firmados escolhe, habitualmente, as

suas escavações. Todavia, visto que meu pai não é um professor titular da cátedra de arqueologia

da Universidade de Roma, apenas um professor agregado, deram-lhe a entender que se não

obedecesse perderia a sua posição. Além de uma herança modesta pertencente à minha falecida

mãe, herança essa que meu pai insistiu sempre que pertencia a minha irmã Clareta - a mais velha

- e a mim, meu pai nada mais tem para viver do que o seu ordenado. De modo que foi forçado a

anuir ao que queriam, para manter o seu cargo.

-Mas então o Professor Monti não obteve uma boa quantia com o achado de Ostia Antica?

- perguntou Randall admirado.

-Todos os achados arqueológicos pertencem ao governo italiano. Meu pai obteve apenas,

uma módica percentagem da quantia que os editores pagaram ao governo pela concessão dos

documentos. Mas, essa percentagem depressa se evaporou. Para conseguir realizar as

escavações, que levaram muito tempo, meu pai contraiu grandes dívidas, que teve que liquidar

com juros de usura. O pouco dinheiro que sobrou, repartiu pelos nossos familiares napolitanos,

pessoas bastante necessitadas. Com tudo isto, nada mais podia fazer do que obedecer às

ordens. Quando Miss Taylor e o Sr. Edmund, do seu pessoal, pediram a entrevista, meu pai

encontrava-se no Médio Oriente, fazendo investigações em Pella - foi o local para onde fugiram os

antigos ebionitas depois da primeira revolta dos judeus contra Roma-para uma futura escavação.

Sempre que meu pai regressa a Roma, depois de cada missão, é avisado para não participar em

nada do que diga respeito a publicidade comercial sob pena de ser despedido.

Randall ainda não estava satisfeito com o assunto.

-E o que é que aconteceu hoje? O Professor Monti vinha a caminho de Milão, depois de ter

concordado em encontrar-se comigo.

-Concordou em encontrar-se consigo, porque eu o aconselhei que se ele obtivesse bastante publicidade, se tornaria uma personalidade mais famosa do que os seus inimigos do

Ministério, e que, por conseguinte, já não teria razões para mais receios. Mas, o Dr. Tura, não sei

como, conseguiu saber que meu pai vinha para se encontrar consigo em Milão. E assim arranjou

maneira de o interceptarem em Florença e ordenarem-lhe que voltasse, imediatamente, a Roma

para cumprir uma nova missão no Egito. Meu pai receou resistir, regressou a Roma, e estará

amanhã no Egito. O mínimo que eu poderia fazer seria dirigir-me a Milão para me encontrar

consigo, aliás, posso dizer-lhe que conheço tudo o que diz respeito a meu pai e à sua sensacional

descoberta. Isto é, posso dizer-lhe tudo o que ele lhe diria. Estou decidida a que ele receba a

fama internacional a que tem direito, uma fama que o torne mais poderoso do que os políticos

invejosos de Roma que o mantêm assustado e silencioso. Foi isso o que me trouxe ao seu

encontro. Afirmo minha cooperação por hoje e pelo tempo que você desejar.

Randall levantou-se do sofá e pegou o gravador.

-Angela, creia que lhe fico muito grato. De fato necessito das suas informações. Tenho

algumas perguntas básicas a fazer.

- Responderei a tudo. Pode ligar o gravador

-Muito bem. Minha primeira pergunta é: quer almoçar comigo?

Angela Monti soltou uma gargalhada cristalina, e naquele riso uma pedra de toque para

todas as mulheres, Randall pôde ver na verdade que era ainda mais bela do que pensara,

- Steve, posso dizer-lhe que é uma pessoa encantadora. Claro que não posso recusar

esse almoço, de fato posso até permitir-me ser franca e dizer-lhe que estou esfomeada.

-Tinha feito reservas lá embaixo no Escoffier Grill. Entretanto, agora que você está aqui, e

não o seu pai, com certeza que preferirá algo mais substancial. Não conheço nada de Milão. Tem

alguns restaurantes que sejam seus favoritos ?

Angela levantou-se.

-É a primeira vez que vem a Milão?

- Sim. Estive em Roma durante uma semana, estive em Veneza e Florença também

durante um ou dois dias, numa viagem rápida, mas nunca vim a Milão.

-Vou então levá-lo à Galleria.

- Aonde?

-À Galleria Vittorio Emanuele. São as arcadas mais maravilhosas que existem em todo o

mundo. Um lugar tão absurdo, tão invulgar e tão romântico. Venha, vou-lhe mostrar aquele

encanto.

Ela pegou-lhe a mão de uma maneira perfeitamente natural, sem artifício; ao sentir aquela

mão macia, a proximidade daquele corpo, excitaram-no instantaneamente. Mas, apesar disso,

conteve a onda ardente que o avassalava e forçou-se dizendo:

- Angela, esse lugar para onde vamos... será um local em que possa entrevistá-la? É uma

coisa que é preciso ser feita.

- Evidentemente - disse ela alegremente. - Estamos em Milão e não em Roma. Aqui

costumam colocar-se os negócios sempre antes dos prazeres. Descanse que não o quero

seduzir.

- Os dedos dela apertaram os dele. - Pelo menos, por hora não -concluiu com um olhar

brejeiro.

A porta esperava-os uma Ferrari? Vermelha do último modelo, pertencente a Angela. Logo

a seguir atravessaram a Piazza della Repubblica («onde eles suspenderam de cabeça para baixo

os corpos de Mussolini e da Petacci», segundo a explicação de Angela), enveredando para a

esquerda, para a ampla Via Filipe Turati.

Randall sentia-se curioso para saber mais coisas a respeito da mulher que o

acompanhava, e Angela foi pródiga em fazer-lhe a vontade. Durante a curta corrida, falou-lhe

francamente, embora em traços breves, dos seus antecedentes e ambiente que a cercava. Tinha

quinze anos quando a mãe, uma senhora meio inglesa e meio italiana, morrera. Frequentava a

Universidade de Pádua e estivera dois anos na Universidade de Londres. Licenciara-se em arte

grega e romana. Tinha uma irmã, Clareta, mais velha do que ela cinco anos, que era casada e

tinha duas filhas e que vivia em Nápoles. Quanto a ela mesma, Angela, estivera certa vez noiva.

-Mas o casamento não poderia ter funcionado. Era um homem perdulário e arrogante,

tipicamente italiano macho, e eu era já demasiado independente para me contentar em ser uma

cidadã de segunda classe, uma mera sombra no mundo dos homens.

Devotava a maior parte do seu tempo prestando assistência ao pai nos seus escritos;

editando as suas obras científicas; mantendo e dirigindo o solar da família em Roma; e lecionando história da arte italiana, uma vez por semana, numa escola particular para estudantes

estrangeiros. Recentemente completara o vigésimo sexto ano de existência.

As confidências dela suscitaram confidências dele, mas Randall foi bastante reservado nos

pormenores. Falou dos seus princípios no Médio-Oeste americano e contou-lhe da recente

doença do pai. Revelou-lhe um pouquinho a respeito da sua empresa de publicidade em Nova

York, passando levemente pela vida que levava. Mencionou-lhe Bárbara e Judy, e a sua decisão

da semana passada em conceder o divórcio a Bárbara. Nada disse a respeito de Darlene.

Angela escutou atentamente, sempre com a atenção voltada para o caminho na sua frente,

mostrando-se prudente. Após Randall terminar sua breve resenha, perguntou-lhe:

- Steve, posso perguntar-lhe quantos anos tem?

Ele hesitou, relutante em revelar que tinha doze anos a mais do que ela, mas finalmente

resolveu-se.

-Tenho trinta e oito.

-É tão jovem para uma pessoa que já conseguiu tanto êxito na vida.

- Quer dizer, com certeza, para alguém tão bem sucedido nos negócios - disse Randall,

certificando-se que sua auto-depreciação fora captada por ela.

- Eis o Scala, o mais conhecido teatro de ópera de todo o mundo - disse ela apontando

repentinamente para um dos lados.

O aspecto exterior do edifício desiludiu-o.

Ela percebeu-o e perguntou:

- Desagradou-lhe? Bom, o Scala é como muitos pessoas, não pode ser julgado pela

aparência exterior. Tudo o que é bom está lá dentro. Lugares para três mil pessoas. Acústica

perfeita. Música perfeita... Estamos na Piazza della Scala. Procurarei um lugar pra estacionar.

Depois de estacionar a Ferrari e de fechá-la, conduziu-o em direção da Galleria Vittorio

Emanuele.

Quando penetravam nas galerias, ela voltou-se para ele e disse:

- Se você for como eu, nem acreditará numa coisa como esta.

Encontravam-se agora no miolo da maravilha, e ele era como ela, dado que não acreditava

bem numa coisa como aquela, embora tivesse os olhos bem abertos. A Galleria assemelhava-se a uma cidade dentro da cidade, uma cidade em miniatura,

claro. Sob uma imensa e gloriosa abóbada de vidro, a maior clarabóia até então vista por Randall,

havia uma fila inacabável de artísticas lojas, à sua direita imediata a tremenda livraria Rizzoli, à

sua esquerda boutiques, agências de viagens, um hotel de passagem para negociantes em

trânsito pela cidade. Viam-se restaurantes e trattorias ao ar livre cheias de cavalheiros italianos

bem-vestidos e mulheres atraentes vestidas à última moda, pessoas que comiam, bebiam e

conversavam, e aqui e ali pessoas enfronhadas na leitura do matutino milanês de elite, o Corriere

della Sera.

-A maioria está lendo a terza pagina, a terceira página, que traz geralmente notícias

culturais, com uma profusão de artigos sobre o estrangeiro. O jornal tem seiscentos

correspondentes especiais na Itália e vinte e seis em diversas cidades estrangeiras. É sem dúvida

o nosso jornal nacional e muito importante para o seu trabalho - esclareceu-o Angela.

- Bem sei - disse Randall. - Temo-o na nossa lista de prioridades sobre a imprensa italiana,

juntamente com L'Osservatore Romano, La Stampa, Il Messaggero e a vossa agência noticiosa,

Agenzia Nazionale Stampa Associata, mais conhecida no mundo pelas siglas ANSA.

- Todos esses meios de informação publicarão a proclamação do lançamento do Novo

Testamento Internacional?

- E histórias a respeito do Professor Monti... se você cooperar.

- Cooperarei - afirmou ela. - Vamos até ao outro extremo da Galleria.

O que ela desejava mostrar-lhe, no lado oposto ao da entrada, era a Duomo, a catedral, a

quarta maior do mundo, com as suas torres e campanários, com os seus 135 delicados pináculos

e as suas duzentas estátuas de santos.

-Agora vamos comer e conversar - disse ela levando-o de volta para a Galleria.

- Sempre me habituei pensando em Milão como uma cidade comercial pouco romântica

confessou Randall. - Não esperava isto nunca.

-Você leu Henri Beyle, Stendhal?

-É um dos meus favoritos. Talvez, por ser tão introvertido, auto-analisador, envolvido com

o seu próprio ego, possivelmente, como eu fundamentalmente sou.

-Ele esteve aqui, e depois disso quis que colocassem no seu túmulo uma lápide com a inscrição: «Aqui jaz Henri Beyle, cidadão milanês». Sou uma romana pelo coração, mas

compreendo perfeitamente o que Stendhal sentiu.

Chegaram ao centro da Galleria, junto ao cruzamento das principais vias para pedestres,

banhadas pela suave luz do sol filtrada pela cúpula lá em cima.

Angela escolheu o Café Birri, e encontraram uma mesa ao ar livre, que se encontrava

relativamente isolada. Randall confiou a Angela a tarefa de encomendar o almoço. Ele escolheu

risotto milanese, um prato de arroz cozido e manteiga, galinha de fricassé, açafrão, osso buco,

perna de vitela na brasa, e Angela hesitou entre dois vinhos, acabando por preferir ao Valtellina,

um Sondrino tinto.

Depois, embora não estivesse muito pronto para tratar de negócios, Randall sabia que

tinha que começar. Colocou o gravador perto dela, ligou-o, e disse:

- Ok, Angela, vamos lá falar de seu pai, o Professor Augusto Monti. Até onde se possa

lembrar, deve começar pelo princípio, isto é, a partir da altura em que se tornou um arqueólogo.

-Levará muito mais tempo do que o nosso almoço.

- Bem, conte-me um pouco de tudo, até culminar no achado. Coisas principalmente que

digam respeito à carreira dele. Terei assim oportunidade de decidir o que for melhor para a nossa

campanha, desenvolvendo depois os aspectos essenciais com mais pormenor numa outra

ocasião.

- Haverá então uma outra ocasião?

-Muitas ocasiões, conforme tenho esperança.

- Muito bem. Quanto à carreira de meu pai, deixe-me ver... Augusto Monti estudou na

Universidade de Roma, licenciado pela Faculdade de Letras. Nos três anos seguintes à formatura

passara por algumas escolas de especialização em arqueologia, como por exemplo o Instituto de

Arqueologia da Universidade de Londres e a Universidade Hebraica de Jerusalém. Depois disso,

em competição com outros graduados destacados, participara em Roma do concours, um exame

perante uma junta de cinco professores. O concorrente que mais se destacasse atingiria o

doutorado e teria como galardão a primeira cadeira vaga de arqueologia. Augusto Monti

ultrapassara todos os outros colegas e pouco depois, estava instalado como professor da cátedra

de Arqueologia Cristã na Universidade de Roma. Com exceção do fato de ter eventualmente ascendido à posição de diretor do Instituto de

Arqueologia Cristã, a rotina de Monti dentro e fora da universidade era pouco diferente nos

primeiros anos do que atualmente. Quatro dias na semana, do pódio da Aula de Arqueologia,

apoiando-se em mapas, cartas, gráficos e com o auxílio do indispensável quadro negro,

ministrava os seus cursos a cerca de duzentos estudantes. Frequentemente, depois das aulas, ou

aproveitando momentos entre os cursos, subiria as escadas de mármore até ao seu gabinete,

situado ao lado da biblioteca, sentando-se em sua cadeira de braços, de couro verde e de alto

espaldar, colocada em frente da envernizada escrivaninha de carvalho a fim de receber visitantes

ou para escrever os seus artigos destinados aos jornais e revistas contendo assuntos

arqueológicos.

O Professor Monti, em todas as férias longas, costumava dirigir escavações em vários

setores de interesse, sendo também frequente, proceder a trabalhos de campo mais importantes

para os quais solicitava licenças especiais. A sua reputação começara projetando-se devido a ter

descoberto algumas seções novas das cinqüenta catacumbas de Roma, corredores e criptas

subterrâneos onde foram sepultados seis milhões de cristãos, desde o alvor do cristianismo até ao

século quarto. Mas, o maior e mais persistente interesse de Monti revelava-se na procura de um

documento original, escrito durante a vida de Jesus, ou pouco depois do tempo do Salvador, um

documento anterior ao aparecimento dos quatro evangelhos.

A maioria dos eruditos concordava que um tal documento, geralmente, chamado

documento Q, da palavra alemã Quelle, que significa «fonte», a fonte ou primeiro documento

devia existir. Apontavam, como exemplo, os evangelhos escritos por Lucas e Mateus com muitas

passagens idênticas não contidas no evangelho de Marcos. Obviamente, Lucas e Mateus

escreviam tais passagens a partir de uma fonte comum e primitiva. Talvez, essa fonte fosse oral, e

sendo assim, ter-se-ia perdido para a história. Mas, havia probabilidades, tal como o Professor

Monti pensava, da alegada fonte ser escrita, algo posto na palavra gravada, objeto talvez até de

cópia da primeira versão oral, um documento que sobrevivera e estaria oculto algures.

Cerca de um decênio antes, baseado em deduções, estudos e trabalhos de campo, o

Professor Monti publicou um ensaio erudito mais sensacional na revista Notizie degli Scavi dí

Antichità, uma revista com sede em Roma devotada a correntes escavações arqueológicas em vários países, e uma versão mais ampliada do mesmo artigo na revista Bíblica, uma folha jesuíta

de renome internacional que se devotava a tratados científicos sobre a Bíblia.

O artigo do professor intitulado «Uma nova direção na investigação de Jesus Cristo

Histórico», contradizia a maior parte das noções predominantes a respeito das possibilidades de

recuperar o documento Q.

Naquele ponto da história, Randall quis ter idéias mais precisas.

- Que noções, Angela? Quais as convicções dos outros eruditos e em quê o seu pai os

contradizia?

Angela pousou o seu copo de vinho tinto na mesa.

-Explicarei o mais simples que sei e posso. Os teólogos, os arqueólogos bíblicos, os

eruditos como o Dr. Tura, aqueles colegas de faculdade de meu pai na Universidade de Roma, no

Instituto Pontifício de Arqueologia Cristã e na Academia Americana em Roma... todos eles, quase

sem exceção, mantinham que a fonte fora puramente oral. Acreditavam que os apóstolos de

Cristo não contribuíram com nada na palavra escrita. Os apóstolos estavam convencidos que o

fim do mundo estava próximo, prestes a chegar o reino dos céus, de modo que nem se

incomodaram em deixar registros escritos dos acontecimentos. Só mais tarde, com a verificação

de que o mundo não acabava, foram redigidos os evangelhos. Porém, tais obras não tinham uma

característica histórica, isto é, autêntica, dado representarem Jesus visto através olhos e

sentimentos da mais pura fé.

-E seu pai discordava, hem?

-Meu pai argumentava que antes do tempo de Jesus foram já redigidos vários escritos com

a noção da posteridade, como é o testemunho da biblioteca Essênio revelada pelos Documentos

do Mar Morto. Meu pai pensava convicto que os discípulos e amigos de Jesus não foram todos

pescadores e fabricantes de tendas analfabetos e sem cultura. Alguns, como Jacob, tinham-se até

tornado dirigentes da seita cristã. Um desses mais evoluídos, menos certo de que o mundo

acabasse, devia, quase com certeza, ditar ou escrever as coisas ouvidas a Jesus ou algo sobre a

Sua verdadeira vida e Seu ministério. Meu pai costumava até dizer de brincadeira que a grande

descoberta seria um diário escrito pelo próprio Jesus. É claro que não passava de um dito

espirituoso, nada levava a tais esperanças. A sua verdadeira esperança residia na descoberta da versão original de Marcos não corrigida pelos doutores da Igreja como o evangelho existente, que

sem dúvida foi mais tarde recomposto em nome da ortodoxia. O evangelho original de Marcos ou

uma fonte original - um livro testemunhal, uma coletânea de sermões, de parábolas - a perdida

fonte utilizada por Mateus. Meu pai encarava também a possibilidade de ser escrito qualquer

documento romano sobre a morte de Jesus.

Randall, consciente do seu gravador em funcionamento, insistiu:

-Mas qual o fundamento para seu pai contradizer a opinião oficial?

-Os outros afirmavam, por unanimidade, que quaisquer novos manuscritos do século I só

seriam encontrados no Egito, Jordânia ou Israel, onde o clima seco e o sol de limitada ou

nenhuma umidade preservariam antigos pergaminhos ou papiros. Diziam que tal coisa era

completamente impossível na Itália devido ao nosso clima úmido, dado que, mesmo que tais

manuscritos fossem trazidos para a península itálica, há muito estariam completamente

apodrecidos ou perdidos nos incêndios sem conta que devastaram Roma nos primeiros tempos

do Cristianismo. Meu pai argumentava que muitos objetos e documentos sagrados eram

contrabandeados e conduzidos em embarcações de comércio, no primeiro século, desde a

Palestina a Itália, com o intuito de os salvarem das destruições durante as freqüentes revoltas e

destinados a ampararem na fé os muitos convertidos cristãos em Roma e em volta da cidade

imperial. Meu pai argumentava também, que papiros escritos no segundo século sobreviveram e

encontrar-se-iam nas velhas ruínas de Dura-Europus nas margens do Rio Eufrates e em

Herculano, locais que não tinham propriamente climas secos. Acrescentava que dado tais

documentos recebidos da Palestina pelos primitivos conversos cristãos serem preciosos, com

certeza aqueles que entravam na sua posse os encerrariam em pastas ou bolsas rudimentares de

couro, fechando-os, hermeticamente, em vasos de argila que seriam depois colocados em

túmulos subterrâneos, tal como meu pai encontrara nas catacumbas corpos, bálsamos, perfumes,

e vasos cheios de documentos, bem preservados. Todavia, aquilo que desencadeou o clamor de

indignação arqueológico foram as teorias manifestadas por meu pai a respeito do que se saberia

sobre Jesus por intermédio desse hipotético documento Q.

-Seu pai tinha teorias novas a respeito de Jesus?

- Sim, novíssimas e radicais. Se um dia descer às Catacumbas de São Sebastião sob a Via Ápia, fora de Roma, terá oportunidade de ver numa das paredes muitas imagens,

provavelmente, gravadas no século dois. Entre essas imagens, desenhos gravados mostrando

Jesus como o Bom Pastor, transportando no colo um cordeiro e seguido por um rebanho de

ovelhas. Tais desenhos ou gravuras foram, desde sempre, considerados simbólicos. Entretanto,

meu pai teorizava que talvez constituíssem um testemunho literal de Jesus ser um pastor e não

um carpinteiro. Foi essa a primeira heresia de meu pai. Por outro lado, os eruditos religiosos

acreditavam que Jesus limitara as Suas viagens a uma pequena área da Palestina, pouco mais

larga do que a área ocupada por Milão ou por Chicago, no seu país. Acreditavam que se Ele

saísse da Palestina os primeiros bispos da Igreja tudo fariam para poderem provar nos seus

escritos que Jesus, pelo Seu exemplo pessoal, era o Salvador do mundo inteiro. Todavia, os

primeiros escritores religiosos mantinham silêncio até sobre as deslocações de Cristo.

- E qual era a opinião de seu pai?

- Meu pai, como segunda heresia, insistia que Jesus viajou para lugares mais distantes,

em maior extensão, um fato que seria apenas conhecido por poucos escolhidos e mantido em

segredo no intuito de proteger o Salvador. Indicações de que Jesus saíra da Palestina,

deslocando-se muito provavelmente a Itália, foram encontradas em escritos de Paulo, Pedro,

Inácio e outros. A terceira heresia dizia respeito aos anos terrenos da vida do Senhor. Meu pai

não acreditava que Jesus morreu com trinta anos, mas sim muitos anos depois. Para tal, meu pai

citava um certo número de fontes, tais como, os escritos de... não me lembro se de Papias ou de

Tertuliano... fontes que diziam Jesus era um jovem para salvar os jovens, um homem de meia

idade para salvar os homens maduros e um velho para proceder à salvação dos velhos... ora um

velho nos tempos de Jesus significava um homem de cinqüenta anos ou pouco mais.

Randall acabou de beber o vinho que tinha no copo, inverteu a posição da fita no gravador

e continuou o inquérito.

-O Professor Monti especificava onde é que, na Itália, seria encontrado um tal documento?

-Sim, no seu primeiro ensaio, e por várias vezes noutros ensaios posteriores. Sugeria a

exploração sistemática de certas catacumbas perto de Roma, ou casas que, em Roma ou

arredores serviram de local secreto de reunião aos primitivos cristãos. Apontou até o Monte

Palatino. Idealmente, ter-se-iam esperanças de descobrirem qualquer biblioteca da casa de um abastado mercador judeu, como tantos que viveram nas vizinhanças de Ostia Antica. Esses

judeus foram os cristãos primitivos. Tudo levava a crer que a descoberta de documentos, tão

importantes, seria feita em qualquer local perto de um porto de mar, local onde de preferência se

radicavam os conversos cristãos entre os mercadores abastados, uma vez que eram os únicos

que tinham acesso imediato a quaisquer materiais importados.

-Foi por isso então que o Professor Monti resolveu proceder a escavações em Ostia

Antica?

Angela Monti concentrou-se durante um momento, respondendo logo a seguir:

-Foi algo de mais preciso. Na verdade além de uma teoria, foi um fato que levou meu pai a

começar o seu trabalho há sete anos. Meu pai teorizou que o autor de um tal evangelho básico,

em Jerusalém, enviou uma cópia do documento por qualquer discípulo com destino a uma família

judaica abastada que vivesse perto de um porto de mar da península itálica. Se essa família

converteu-se ao cristianismo em segredo, poderia muito bem esconder o documento na biblioteca

familiar. Um fato contribuiu para emprestar solidez à teoria de meu pai. A certa altura ele

descobriu na catacumba de São Sebastião uma cripta onde conservavam-se os ossos de um

jovem cristão convertido no século I, com indicações de que esse converso estivera em

Jerusalém, ou que tivera pelo menos um amigo em Jerusalém, amigo esse que foi um centurião,

possivelmente, servindo a legião no tempo de Pilatos. O nome da família do moço encontrava-se

inscrito na cripta. Como um detetive, meu pai seguiu os rastos da família do jovem, e acabou

descobrindo que o pai dele foi um próspero judeu exportador, que possuía uma vasta residência

no litoral, perto de Ostia Antica. Meu pai realizou um estudo da topografia da área

- especialmente, da zona de uma colina que com o tempo e a erosão se acabara por nivelar com

o terreno durante o trabalho dos séculos - e ficou satisfeito de verificar a existência de ruínas

primitivas nas camadas abaixo da superfície; foi nessa ocasião que solicitou a licença para as

escavações ao Dr. Tura.

Depois de ultrapassar os obstáculos políticos, o Professor Monti pedira emprestado o

dinheiro necessário para adquirir a terra onde se preparava para escavar. Segundo a lei

arqueológica italiana, se uma pessoa for proprietária, ou comprar o terreno onde se vai proceder a

escavações, arrecadará 50 por cento do valor daquilo que encontrarem. Se a terra for, simplesmente alugada, compete-lhe dar 25 por cento ao legítimo proprietário e arrecadar os

outros 25 por cento. O governo tem sempre garantidos 50 por cento. O Professor Monti resolvera

pois, comprar a terra.

Assistido por uma equipe paga de seu bolso - um agrimensor, um engenheiro responsável,

um desenhista de plantas, um fotógrafo, um criptógrafo, um perito em numismática e cerâmica e

um antropólogo - o Professor Monti deslocara todo o necessário equipamento arqueológico para o

local de Ostia Antica, equipamento que consistia em aparelhos eletrônicos de detecção,

instrumentos para levantamento topográfico, pranchetas e outro equipamento de desenho e

projeção arquitetônica, provisões fotográficas e propriamente ao processo de escavação. Os

trabalhos começaram, sendo a zona dividida em demarcações quadradas. A equipe escavava

somente dez metros quadrados de cada vez, em profundidade através das camadas

sedimentares, dividindo em valas, procedendo às obras de estacar e abertura de trincheiras e

removendo pedras.

- As escavações - prosseguiu Angela - levaram doze semanas. Meu pai calculou que teria

de proceder à remoção de cerca de trinta e cinco centímetros de detritos em cada vala e por cada

século em processo inverso até ao tempo de Jesus, de modo a conseguir atingir as camadas que

conteriam a casa da vila do mercador romano. A medida que cavavam em profundidade através

do solo, subsolo de cascalho e material aluviano, meu pai ficava mais surpreso por verificar que

encontrava cada vez mais camadas de tufo calcário poroso, formadas por depósitos de nascentes

subterrâneas – aliás, um terreno imensamente parecido com o das catacumbas que tão bem

conhecia. Os primeiros achados resultaram em grandes quantidades de moedas do tempo de

Tibério, Cláudio e Nero. Depois, quando encontrou quatro moedas importadas da Palestina, três

mandadas cunhar por Herodes Agripa I, falecido em 44 D.C., e uma cunhada sob o governo de

Pôncio Pilatos, a sua excitação e esperanças não conheceram limites. E finalmente, aconteceu

aquela manhã gloriosa das nossas vidas em que ele viu o bloco de pedra contendo o vaso com o

Pergaminho Petrônio e os papiros do Evangelho Segundo Jacob.

- E a seguir o que sucedeu?

- A seguir? - Angela sacudiu a cabeça. - Tanta, tanta coisa. Meu pai enviou a sua

descoberta aos laboratórios científicos da Escola Americana de Estudos Orientais em Jerusalém. Os fragmentos encardidos eram tão frágeis e quebradiços que tiveram que ser colocados em

umidificadores, limpos depois com álcool aplicado levemente com escovas especiais feitas de

pelo de camelo e colocados entre lâminas de vidro para ficarem lisos e poderem ser

cuidadosamente examinados. O Pergaminho Petrônio encontrava-se em condições melindrosas,

ainda que fosse um documento oficial e, por isso, da melhor qualidade. O evangelho de Jacob,

com pedaços escuros e quase pretos, desfazia-se nas dobras, com buracos feitos pelos vermes

em muitas páginas, mas provou-se ser escrito com uma pena de cana ou junco e com uma tinta

feita de fuligem, goma e água. O papiro era da pior qualidade. Jacob escrevera o documento com

muitos erros ortográficos no seu aramaico, sem o mais leve vestígio de pontuação. Avaliou-se que

seu vocabulário tinha em torno de oitocentas palavras. Os peritos em textos de Jerusalém

confirmaram a autenticidade do documento segundo a escrita e publicaram uma declaração

velada do achado, na circular sigilosa que é, periodicamente, distribuída à círculos de eruditos na

matéria. Os peritos de Jerusalém encaminharam meu pai para o laboratório do professor Aubert

em Paris a fim de saber se realmente o pergaminho dataria do período de 30 D.C. e o papiro de

62 D.C. Bom, não acrescento mais nada porque você, Steve, ouvirá a verdade da boca do próprio

professor Aubert. No seu todo, o achado foi quase uma ocorrência sobrenatural.

-Angela, parece-me mais uma ocorrência com todo o sabor dos conhecimentos e astúcia

que seu pai lhe emprestou.

-Bom, estou de acordo quanto à descoberta, mas não quanto à sobrevivência dos textos.

Isso foi um autêntico milagre divino. - Fez uma pausa e fixou bem de frente Randall com aqueles

seus rasgados olhos verdes. - Permitiram-lhe que lesse o texto, Randall?

- Sim, li os documentos recentemente em Amsterdã. Posso dizer-lhe que me senti

profundamente tocado.

-De que maneira?

-Bem, afetou-me de uma maneira pessoal, levou-me praticamente a telefonar à minha

mulher e concordar em conceder-lhe o divórcio que ela pediu.

- Eu sei... compreendo - disse Angela fazendo um gesto com a cabeça apoiando as suas

palavras positivamente. - Embora as coisas comigo se passassem de modo diferente, de qualquer

modo aconteceu, que também fiquei profundamente afetada. Deve calcular o meu ódio pelo Dr. Tura por ser a causa de todas as dificuldades de meu pai e por difamá-lo, jurei mesmo exercer

contra ele uma chantagem, uma verdadeira vingança por amor de meu pai. Comecei procurando

algo que exercesse pressão contra ele, algo que pudesse expor-lhe os podres, que o atingisse

profundamente, que lhe arruinasse a vida e a carreira. Não foi muito difícil encontrar o que queria.

O Dr. Tura, um respeitável homem casado à face da sociedade, clandestinamente, partilha um

leito marginal com um jovem macho. Quando mencionei a meu pai aquilo que descobrira e a

minha intenção de usar aquela arma contra o Dr. Tura, dissuadiu-me pedindo que sentisse a

caridade dentro de mim e que fosse capaz de voltar a outra face a quem me esbofeteasse, tal

como ele fizera. Foi então, que me mostrou pela primeira vez as traduções italianas do

Pergaminho Petrônio e dos Papiros do Evangelho Segundo Jacob. Nessa noite, Steve, chorei

sinceramente e soube o que era compaixão, afastando por completo da mente todo o espírito de

me servir daquilo que soubera contra o Dr. Tura. Voltei a outra face. Desde então, sinto que

conseguiremos mais serenidade e paz através da compreensão; bondade e perdão, do que pelas

lutas traiçoeiras e pelo mal que magoa até ao cerne.

- Ainda não consigo ter essa certeza. Quem me dera tê-la. Ainda estou tentando... bom...

encontrar o meu caminho.

Angela sorriu radiante.

-Tenho certeza que o encontrará, Steve.

Randall estendeu a mão e desligou o gravador portátil.

- Completa a primeira sessão. Penso que a história de seu pai tem muito mais que contar,

não é verdade?

-Sim, muito mais. Existem muitos mais pormenores que não podem ser relatados numa

única tarde. E fotografias. Temos imensas fotografias das escavações. Deve vê-las. Não pode

ficar em Milão esta noite, ou mais outro dia?

-Oxalá pudesse. Mas, o fato é que tenho um programa apertadíssimo a cumprir. Partirei

esta noite para Paris. Amanhã à noite devo partir para Frankfurt e para Mainz. A seguir volto para

Amsterdã na mesma noite ou na manhã seguinte.

- Fitou Angela com um olhar cheio de afeto. Não sentia qualquer desejo de a deixar.

Angela, aquilo que me proporcionou... é na verdade o que eu necessito... pormenores muito úteis e que proporcionarão a seu pai o crédito internacional que ele merece. Mas, o fato é que tenho

que vê-Ia outra vez. Tenho uma proposta a fazer. Acontece que o meu orçamento de promoção é

uma espécie de saco sem fundo. Emprego quem eu deseje. Posso perfeitamente contratá-la

como consultora, com um ordenado fixo e todas as despesas pagas. Quer juntar-se ao nosso

projeto em Amsterdã?

Os generosos lábios arquearam-se num sorriso.

- Estava precisamente pensando se você alguma vez me faria esse convite.

- Pois bem, está feito. Quer ir junto comigo para Amsterdã?

-E eu já lhe respondi. Quando quer que eu vá?

-Quando eu já me encontrar lá. De hoje a três dias. Quanto ao seu ordenado...

- Não quero ordenado. Gosto de Amsterdã. Quero ajudar a promover o nome de meu pai.

Quero ajudar essa Bíblia o mais que puder. E...

Randall esperou, procurando conter-se, mas acabando por apressá-la:

-E que mais?

-E voglio essere con te, Stefano, e basta.

- Traduza.

- E... quero estar contigo, Steve. Eis tudo. CAPÍTULO 5.1

Steve Randall chegara a Paris, procedente de Milão, no início da noite anterior, depois de

uma viagem de avião na qual se mostrou extremamente preocupado com quadros mentais de

Angela Monti e de si mesmo, pensando em como era possível sentir-se tão preso a uma moça

que mal acabara de conhecer e com quem estivera tão pouco tempo.

Marcara quarto em L'Hôtel, uma animada pousada situada na Rue des Beaux-Arts, na

margem esquerda do Sena. A hospedaria que o atraíra, certa ocasião, quando perambulava pelo

bairro, pela simples razão de ter uma placa ao lado da entrada comemorando o fato de ser o

último local em que Oscar Wilde vivera e onde tinha morrido em 1910.

Devido os restaurantes do pátio e do subsolo serem barulhentos; com uma juventude

espalhafatosa e moderna; e porque não estava com disposição para tais ambientes, Randall

encaminhara-se para Le Drugstore, do outro lado do Café Flore no Boulevard Saint-Germain, em

frente a Place de St.-Germain-des-Près. Encontrara uma mesa vazia no primeiro piso, todavia,

também estava cheio de jovens espalhafatosos e barulhentos, porém, nessa altura não se

importara com o caso. Comera o seu bife batido avec oeuf à cheval, degustara o vin rosé,

sonhador, fantasiando sua reunião com Angela em Amsterdã.

Só conseguira deixar de pensar absorvente e intensamente em Angela, ao regressar ao

seu quarto do L'Hôtel e ao abrir a pasta de arquivo referente, ao Professor Henri Aubert, célebre

diretor da Repartição de Estabelecimento de Datas pelo radiocarbono, pertencente ao Centro

Nacional Francês de Investigações Científicas.

Nesse momento já era manhã. Meia hora antes apanhara um táxi para o levar ao novo

edifício que alojava o Centre National des Recherches Scientifiques na Rue d'Ulm, que ficava no

5° arrondissement, a um quarteirão do Institut du Radium da Fondation Curie.

Saindo do táxi diante do edifício do CNRS, naquela manhã fria, mas, esfuziante de Paris,

teve um breve pressentimento.

Angela Monti, uma leiga falando de arqueologia, foi uma coisa, mas o Professor Aubert,

um cientista de renome a conceder-lhe uma entrevista para autenticar o pergaminho e papiros

descobertos em Ostia Antica, deveria ser uma coisa muito diferente. Muito embora, Randall

procurasse saber o máximo sobre o processo de estabelecimento de datas por meio do carbono-14, a verdade é que estava longe de compreender as complexidades científicas.

Esperava contudo que o Professor Aubert o tratasse com a máxima paciência e benevolência,

pelo menos com a mesma boa vontade que corresponderia a uma criança, naturalmente, curiosa

e profusa em perguntas, por vezes, as mais embaraçosas e difíceis de explicar.

Todavia, suas apreensões não tiveram a menor razão de ser. Nos últimos dez minutos o

Professor Henri Aubert tratara-o, na verdade, com a paciência que teria para uma criança curiosa.

A princípio, Randall considerou o francês pomposo, impressionante. Henri Aubert era um

homem alto, bem proporcionado, um homem desdenhoso, atraente nos seus quarenta e tantos

anos, muito próximos dos cinqüenta. O seu cabelo estava frisado como se fora uma cabeleira à

Pompadour, tinha um rosto professoral, gaulês, uns olhos que pareciam duas pequenas fendas

altivas e ao falar num inglês impecável os seus gestos eram incisivos. Mas, a sua imponente

fachada de altivez aristocrática em breve se desmoronou ao perceber o profundo interesse de

Randall no seu trabalho. Porque para o Professor Aubert o trabalho representava o que mais caro

havia na vida, o supra-sumo da existência. Tudo o mais era banal, não interessava. Logo que

percebeu que Randall representava promoção e apreciação da sua obra, Aubert tornou-se

facilmente manobrável e transformou-se numa personalidade encantadora.

Depois de Aubert se desculpar perante Randall de sua mulher, Gabrielle, que tinha mania

de decoração, transformando o utilitário gabinete de móveis metálicos numa espécie de sala de

exposições de antigüidades estilo Luiz XVI, o cientista conduzira Randall por um longo corredor

até o laboratório da Repartição de Estabelecimento de Datas pelo radiocarbono.

Randall, entretanto, ligou seu gravador, e o Professor Aubert iniciara a explicação, nos

termos mais simples possíveis, do processo do carbono-14 para determinação de datas.

-Foi uma descoberta feita pelo Dr. Williard Libby, um professor americano, que lhe valeu o

Prêmio Nobel de Química em 1960. Por meio da aplicação e utilização do seu extraordinário

aparelho, podemos pela primeira vez determinar datas que vão até sessenta mil anos, datando

ossos, muitos de madeira ou fragmentos de papiros com um mínimo, ou até sem nenhuma

margem de erro. Sabe-se que, desde que existiu vida na terra, todos os elementos vivos do

mundo, todos os organismos vivos, desde os seres humanos às plantas e árvores, foram

bombardeados por raios cósmicos vindos do espaço exterior. Devido a esse bombardeamento, o nitrogênio sofre uma transformação para átomos radiativos de C 14. Todas as coisas vivas, desta

ou daquela maneira, absorvem esse C 14 até ao momento de morrerem.

«Com a morte de uma pessoa, animal ou planta, os átomos de carbono dentro dos seus

tecidos enfraquecem, diminuindo numa proporção previsível. Sabe-se que depois de qualquer

objeto orgânico morrer perde metade do seu conteúdo de carbono 14 num período de 5 568 anos.

Na posse de tal conhecimento, o Dr. Libby construiu a teoria na qual pudessem medir o montante

de carbono 14 e os seus produtos em declínio contidos numa substância morta, então, voilá, a

quantidade de carbono radiativo enfraquecida ou desaparecida, poderia perfeitamente ser

calculada. Por esse processo avaliando a proporção da perda, podia, pois, saber-se a altura em

que o objeto absorvera carbono pela última vez, isto é, na altura em que ainda vivia. Dessa forma,

Monsieur Randall, conhecer-se-ia quanto tempo decorrera desde a morte do objeto e, por

conseguinte, poder-se-ia determinar a idade de um objeto e a data em que a sua vida fora um fato

positivo.

Randall teve um vislumbre de compreensão do processo.

- E o Dr. Libby inventou, então, os meios de se fazer as medições, hem?

- Oui. Criou o chamado relógio carbono-14, o contador Geiger revelador de quanto

carbono perdeu um objeto desde que a sua vida chegara a um termo. O processo forneceu à

ciência o sistema de datação de que tanto carecia. Agora sabemos, finalmente com segurança, o

ano em que um pouco de carvão vegetal ardeu numa fogueira acesa por um homem das

cavernas pré-histórico, ou quando um fóssil era ainda vivo, ou a idade de uma casa através de

uma viga de madeira englobada na sua construção. Segundo me disseram, o Dr. Libby submeteu

então a testes milhares de coisas. O seu processo provou, em certa ocasião, que um par de

sandálias indianas, encontradas numa caverna do Oregon, tinham nove mil anos de existência.

Uma grande prancha de madeira de uma barca funerária encontrada no túmulo de um faraó,

provou que esse monarca egípcio morrera por volta do ano 2 000 A.C. Uma peça de linho, que

envolvia um dos Documentos do Mar Morto, encontrado numa caverna em Qumran, provou que o

rolo de pergaminho foi escrito entre 168 A.C. e 233 D.C., provavelmente, por volta de 100 A.C.

Por outro lado, os ossos do homem de Piltdown, descobertos numa fossa de areia de um pântano

do Sussex, que se acreditava pertencerem a uma criatura pré-histórica, até que os testes de flúor levados a efeito pelo Dr. Kenneth Oakley mostraram, e os testes do método carbono-14 do Dr.

Libby confirmaram, não passam na verdade de um homem moderno na sua origem e que o

homem de Piltdown não passava de uma falsificação, ou uma brincadeira de mau gosto.

Estavam dentro do laboratório, em cima de compridas mesas bicos de gás aquecendo

provetas de ensaio cheias de fervilhantes líqüidos e onde, predominavam os repetidos tique-taque

dos contadores Geiger.

O Professor Aubert voltou-se para Randall.

- Agora que já sabe os meios pelos quais autenticamos o Pergaminho Petrônio e o

Evangelho Segundo Jacob, as peças encontradas em Ostia Antica, permita-me que lhe mostre,

embora com brevidade, como é que essa autenticação foi feita.

Levou Randall para junto de duas máquinas que, embora separadas, ligavam-se por fios

de contato. Uma era duas vezes mais larga do que a outra. Como pano de fundo viam-se várias

estantes metálicas carregadas de livros. Para Randall, as duas máquinas pareciam cabines

metálicas para guarda de objetos, cabines guarnecidas de equipamentos incompreensíveis e

misteriosos. A menor das máquinas tinha um painel de instrumentos e uma prateleira saliente que

sustentava dois cronógrafos. Daí partiam uns tubos que se inseriam na máquina maior, aberta no

centro e onde se encontrava um tipo de contador Geiger mas mais complexo.

-Eis o aparelho datador de radiocarbono utilizado para teste aos achados do Professor

Monti - disse o químico francês. - Quando o Professor Augusto Monti chegou aqui, há cinco ou

seis anos, para que eu realizasse a experiência definitiva, fora informado que devia trazer-me

algumas amostras do pergaminho e papiros descobertos nas escavações. O Dr. Libby requerera

cerca de trinta gramas, ou seja, cerca de uma onça, da fibra de linho dos pergaminhos do Mar

Morto para fixar a data. O nosso processo de fixação de datas pelo carbono modernizou-se e

melhorou muito desde essa altura. Originalmente, o Dr. Libby utilizou carbono sólido, que

espalhou dentro de um cilindro como este, da maneira como se espalha uma demão de tinta

quando se pinta um objeto qualquer. Esse método requeria bastante material antigo para análise.

Desde esses tempos, como já disse, o processo foi melhorado e agora o montante de material

requerido para a prova é muito menor, evitando-se o estrago de peças de grande valor.

-Professor Aubert, qual foi a quantidade de fragmentos de pergaminho e de papiro que precisou do achado do Dr. Monti?

O cientista francês esboçou um sorriso.

-Felizmente, muito pouca, atendendo à circunstância de queimarmos as amostras. De

resto duvido que o Professor Monti nos entregasse mais quantidade. Quanto a uma peça de

carvão vegetal, trabalho com três gramas. Para uma peça de madeira, necessito de dez. Para

testar o achado do Professor Monti, pedi quinze gramas, ou seja, meia onça, de pergaminho e

doze gramas de um fragmento de papiro e mais doze gramas de outro.

- E queimou as amostras? - perguntou Randall, aproximando o gravador do cientista.

- Imediatamente não - respondeu Aubert. - Para começar, cada amostra é purificada,

liberta química e fisicamente de qualquer carbono exterior que a possa contaminar desde que as

suas células morreram.

- Quer dizer contaminadas por radiações de hidrogênio ou experiências com bombas

atômicas?

- Não, tais coisas não têm qualquer efeito em matéria já morta. Peguei cada um dos

espécimes que me entregou o Professor Monti; limpei-os, cuidadosamente, para eliminar

elementos estranhos como raízes, ou vestígios de quaisquer outros depósitos, que poluíssem os

exemplares e influenciarem erradamente o teste. Uma vez feita a purificação de cada amostra do

pergaminho e papiros, submeti-as a uma corrente de oxigênio até reduzi-las em cinzas. O ácido

carbônico emanante da combustão foi purificado, seco e introduzido neste contador Geiger de

mensuração. O contador tem um volume de litro...

- Menos de duas pints ou quartilhos, não é?

- Exato, meu amigo - respondeu o Professor Aubert. Acima de tudo, como pode observar

pela maneira como este aparelho está construído, devemos evitar qualquer radiação exterior que

possa interferir e dar-nos uma contagem falsa e uma data falsa. Voilá. Colocamos as peças de

pergaminho e papiro convertidas em cinzas dentro dos tubos cilíndricos e iniciamos a nossa

verificação.

No âmbito da explicação sobre o assunto, o Professor Aubert lançou-se numa intrincada

explicação sobre o processo do teste. Falou da corrente amplificadora cercada por um cilindro de

mercúrio, dos impulsos do contador Geiger colocado em anti coincidência com os impulsos proporcionais contrários, e dos raios cósmicos e raios gama.

Randall perdeu-se completamente, mas as palavras de Aubert seriam gravadas na fita e

Randall prometeu a si mesmo que logo que Lori Cook as tivesse transcrito em caracteres

datilográficos, encontraria alguém em Amsterdã capaz de lhe dar uma explicação dos processos.

Apesar de perdido, conservou a calma suficiente para dizer:

- Sim, percebo. E professor, quanto tempo levou o teste completo?

-Duas semanas. Isto é, duas semanas há cerca de seis anos. Hoje temos um contador,

notavelmente, mais evoluído realizando toda a experiência de um dia para o outro. Mas, a

experiência Monti levou duas semanas.

- E no fim desse tempo o que é que apurou?

- Podíamos datar os gramas de pergaminho e os gramas de papiro no âmbito de vinte

anos da data em que existiram, foram escritos e utilizados.

- E que mais eram essas datas?

- Felizmente, informei o Professor Monti que a medição do aparelho datador de

radiocarbono não punha em dúvida a data do Pergaminho Petrônio em 30 D.C. e o Evangelho

Segundo Jacob em 62 D.C. Em resumo, assegurei ao Professor Monti que, o mais desenvolvido

aparelho científico do século XX, confirmou o fato que o pergaminho precedia ao período no qual

Pôncio Pilatos pronunciara a sua sentença contra Jesus Cristo e que o papiro precedia do período

em que o irmão de Jesus vivia para escrever a verdadeira história do Messias. Sem dúvida que os

achados de Ostia Antica eram fidedignos, autênticos.

- Nenhuma reserva a isso? - perguntou Randall.

-Nem a mais leve reserva.

Randall parou e fechou o gravador portátil.

- Professor, a sua valiosa contribuição ajudar-nos-á a promover o Novo Testamento

Internacional em todo o mundo.

- Sinto-me encantado e agradecido em cooperar. - O Professor Aubert olhou para o relógio

de pulso. - Tenho um recado a dar, depois um encontro para almoçar com a rainha mulher.

Monsieur Randall, estará o senhor livre para nos fazer companhia no almoço?

- Não desejo incomodar...

-Não incomoda nada. Aliás, falaremos mais um pouco. Creia que ficarei muito contente

com a sua companhia.

-Muito obrigado. Para lhe ser franco, não tenho na verdade nenhum compromisso até à

noite, quando tomarei o trem para Frankfurt.

-Ah, bon. Vai então visitar Herr Hennig? Acha-lo-á menos obscuro do que eu fui. -Aubert

principiara a guiar Randall para fora do laboratório.-Se não se importa, pararemos um momento

na Catedral de Notre Dame, onde eu entregarei umas lascas de uma pintura de Cristo que

submeti à experiências. Em seguida iremos para o Café Cluny, onde minha mulher se juntará a

nós. Será muito agradável conversar consigo mais descontraído.

Depois, no modelo ante diluviano de Citroën pertencente ao Professor Aubert, Randall

sofrera uma lancinante viagem, sempre com os pés bem escorados contra a parede por baixo do

painel dos instrumentos, durante todo o caminho até à esplanada fronteira à Catedral de Nossa

Senhora de Paris. Um guarda, que reconheceu o professor, arranjou imediatamente uma faixa

livre para estacionar o carro.

No portal principal da catedral, voltada a oeste, Aubert deixou Randall, dizendo-lhe:

-Não me demorarei mais de um ou dois minutos. Trata-se só de entregar este relatório a

um dos sacerdotes curadores. Randall ainda pensou em entrar, mas pensou que Aubert em

breve regressaria e, por isso, ficou na esplanada, ao sol, observando as entradas e saídas de

turistas de todos os países. Poucos minutos decorridos estava de novo a seu lado.

-Já viu as esculturas de pedra gravadas por cima dos portais?-perguntou o professor, que

continuou sem esperar resposta: -Desde o meu envolvimento com o Novo Testamento

Internacional, tenho um interesse especial nestas esculturas. Como, evidentemente, saberá, na

vida de Jesus, no tempo d'Ele, não O retrataram em nenhuma, pintura ou escultura, pelo menos

nada disso existe. A inexistência de um quadro ou escultura devem-se ao fato de que não podiam

fazer. Os judeus - e os primeiros cristãos eram judeus - acreditavam ser um sacrilégio fazer

quadros ou gravar imagens. Todos os retratos eram proibidos pela lei judaica. Existe um quadro

no Vaticano, que a lenda diz, Lucas o desenhou e os anjos o terminaram. Uma coisa sem sentido,

evidentemente, julgo que o mais primitivo quadro representando Jesus foi um encontrado numa

catacumba, e realizado, provavelmente, por volta de 210 D.C. Pois bem, se olhar para ali... Randall seguiu a direção do dedo indicador do Professor Aubert. Observou uma escultura

na parede de Notre Dame mostrando a Virgem no ato de rezar e sendo coroada por um anjo,

tendo ao lado Cristo, com uma coroa na cabeça, um cetro na mão direita, abençoando a Virgem.

-Chama-se a Coroação da Virgem - prosseguiu Aubert- Pertence ao século treze. É o

exemplo típico do modo como a arte vêm, durante séculos, figurando Jesus. Nenhum artista sabia

como Ele era, de modo que todos resolveram começar a retratá-Lo, ridículo, formoso e glorificado.

Será um abalo para as pessoas, quando lerem o evangelho de Jacob, e souberem como na

verdade era Cristo. O que é que farão depois disso a toda esta arte errada? Talvez, procedam da

mesma maneira que o povo durante a Revolução Francesa. Os revolucionários pensaram que as

estátuas dos reis do Velho Testamento de Notre Dame eram de reis franceses e resolveram deitá

las abaixo e parti-las. Talvez, isso aconteça de novo no fim do corrente ano. Nessa altura, estas

representações irreais do Senhor, serão substituídas por estátuas do Jesus verdadeiro, do Cristo

tal como era, nariz semita, feições desfiguradas e tudo o mais. Será muito melhor. Acredito na

verdade.

Randall e o Professor Aubert entraram outra vez no anacrônico Citroën e seguiram pela

Ponte de l'Archevêché, integrando-se na corrente do tráfego do Quai de Ia Tournelle. Na altura em

que este passava dando lugar ao Quai de Montebello, Randall observou e invejou os

desocupados franceses que passeavam folheando livros e affiches nos quiosques e carrinhos a

margem do Sena. À sua esquerda teve um rápido vislumbre de uma loja chamada Shakespeare e

Companhia, lembrando-se do velho local freqüentado por James Joyce.

Em breve, desembocaram no amplo Boulevard St. Michel e dez minutos depois

encontraram um lugar para estacionar. O Professor Aubert levou Randall para um elegante café

situado na esquina do Boulevard St. Michel com Boulevard St. Germain, local que parecia ser um

ponto de convergência para todo o trânsito carro e pedestre da Margem Esquerda. Por baixo da

larga extensão coberta pelo enorme toldo verde, destinado a proteger das intempéries as três

fileiras de cadeiras de vime cor de limão e as mesas redondas, com tampos de mármore, Randall

descobriu uma tabuleta que dizia: CAFÉ CLUNY.

- Um dos cafés favoritos de minha mulher - disse o Professor Aubert.- O coração da

Margem Esquerda. Juventude por toda a parte. Vê do outro lado da rua aquelas grades de ferro? É um parque com algumas ruínas romanas lá dentro, construídas aqui em Paris apenas trezentos

anos... menos, segundo Jacob... depois de Cristo. Bem, ao que parece, Gabrielle, ainda não

chegou. - Deu uma olhada no relógio de pulso. - Chegamos muito cedo. Monsieur Randall, onde é

que prefere sentar, lá dentro ou aqui fora?

- Aqui fora, sem dúvida.

- Concordo.

A maior parte das mesas estavam vazias, e Aubert começou a caminhar pelo meio delas,

acabando por escolher uma na fila detrás, rodeada por três cadeiras de vime. Fez um gesto para

Randall se sentar ao lado dele. Logo que se instalou, o Professor Aubert chamou um garçon

impecável no seu casaco branco, dizendo para Randall:

-Esperaremos por Gabrielle para encomendarmos o almoço, mas para já, se gosta de uma

alimentação ligeira, recomendo-lhe a omelette soufflée avec saucisse. Enquanto esperamos,

podemos tomar um aperitivo.

O garçon aproximou-se da mesa, ficando respeitosamente à espera da encomenda.

- Garçon, un pastis Duval.

-Peça dois - pediu Randall.

-La même chose pour monsieur - disse Aubert ao garçon.

O professor ofereceu a Randall um cigarro, mas ele recusou, mostrando-lhe o cachimbo.

Aubert colocou o seu cigarro numa boquilha, e quando os dois já fumavam, o cientista estendeu

as pernas, pôs-se a observar distraído o trânsito de pedestres pelo passeio e pareceu,

completamente, descontraído pela primeira vez.

Depois de um breve intervalo de silêncio, o professor, enquanto coçava o nariz aquilino,

por cujas narinas exalava dois jatos de fumo, voltou a cabeça para Randall.

-Estou pensando em como foram singulares as circunstâncias que levaram à minha

escolha para autenticar os dois documentos e por me tornar responsável por tê-los apresentado

ao mundo como um fato consumado.

-Mas porquê? - perguntou Randall.

-Por que nunca fui uma criatura verdadeiramente religiosa. Muito pelo contrário - confessou

o Professor Aubert. - E até mesmo hoje, qualquer que seja a religião que tenha, de certeza que não é particularmente ortodoxa. Todavia, admito que tudo aquilo que aconteceu... refiro-me ao

meu papel de pouca importância na preparação da nova Bíblia... tem tido um profundo efeito em

mim.

Randall hesitou, mas a sua curiosidade foi maior.

-Professor, importa-se de me explicar de que modo?

- Foi uma coisa que alterou a minha maneira de ver as coisas. De certeza que afetou as

minhas relações com pessoas mais chegadas. Se está na verdade interessado ... ?

- Estou.

-Fui nascido e criado em Ruão, educado como católico não praticante, na verdade uma

educação religiosa muito frouxa. Os meus pais eram professores, e prestaram à Igreja um mínimo

de obediência. A bem da verdade, eram livres-pensadores, realistas; sim, mais ou menos isso.

Nunca me esqueci que ao lado do nosso exemplar da Bíblia havia um volume de Vie de Jesus A

Vida de Jesus de Ernest Renan un livre qui a fait sensation, mais qui est charmant. Desculpe

me... estava dizendo que foi um livro sensacional declarando de maneira encantadora que os

quatro evangelhos não passavam de meras lendas, que os milagres de Cristo não suportaram o

escrutínio da ciência, que não passavam de mitos e que a história da Ressurreição não passou de

um sonho de Maria Madalena. Eis o quadro geral da minha mocidade. A Bíblia e Renan. Mas, a

certa altura, não pude continuar a manter tal atitude mental ambivalente e esquizofrênica.

-E quando sucedeu isso? - perguntou Randall.

Os aperitivos foram servidos e ele provou o seu pastis e aguardou.

- A mudança operou-se quando me encontrava na Politécnica, a universidade, onde

estudava rádio-eletricidade, antes de me concentrar, exclusivamente, na química. Quando me

tornei um cientista pronto a voar por minha própria conta, afastei-me por completo da minha fé.

Decidi que a religião era une merde. Tornei-me autêntico filho da mãe. Bem sabe o que sucede

quando uma pessoa encontra algo de novo, uma nova atitude na vida. Tem-se sempre tendência

para ir além de todas as barreiras. Uma vez instalado na minha falta de fé, passei apenas a

respeitar e a crer, no âmbito do meu labor científico, em tudo aquilo que proviesse somente de um

laboratório, para ser mais preciso, a crer em tudo aquilo que uma pessoa possa ver, sentir, ouvir

ou aceitar com lógica. Depois de abandonar a vida escolar essa condição persistiu. Trabalhava e vivia para o agora, para o presente, para o momento específico em que vivia na terra. Não estava

interessado no futuro, nem noutra vida além. A minha única religião era o Fato... e Deus não era

Fato, o Filho de Deus não era Fato, nem o inferno ou o céu eram Fato, realidade acontecimento

consistente e palpável.

Aubert parou, provou a bebida que tinha na sua frente e emitiu uma pequena risada, como

que pra você mesmo.

- E falando do céu, estava agora lembrando-me que a certa altura até investi contra o céu

com a minha lógica científica. Certa vez, há muitos anos, escrevi para um jornal da universidade

um ensaio pseudo-científico de análise às possibilidades de ida para o céu. Recordo-me que

apresentei a única estatística existente sobre o tamanho do céu, números escritos por João no

seu Apocalipse desta maneira: «E mediu a cidade com a cana, até doze mil estádios; e o seu

comprimento, largura e altura eram iguais.» Por outras palavras, o céu apresentava-se como um

perfeito quadrado de mil e quinhentas milhas de comprimento, de largura e de altura. Utilizando as

vossas medidas americanas, calculei a área do céu como quinhentos quintilhões de pés cúbicos.

Ora, se cada ser humano requer pelo menos dez pés cúbicos para se manter uma posição

vertical, nesse caso o céu apenas teria lugar para cinqüenta quintilhões de pessoas. Todavia,

desde a altura em que João traçara as suas medidas do céu ou paraíso celestial, viveram,

morreram e ansiaram ir para o céu cerca de trezentos e seis sextilhões de seres humanos - de

longe, mais, muito mais gente do que o céu comportaria. Na verdade, conclui que o céu já, há

muitos séculos, abarrotou-se. Compreende?

Randall soltou uma gargalhada.

- Autêntico, devastador. Muito inteligente.

- Demasiado inteligente, porque no fim fui eu que fiquei de cara à banda, devastada e

esmagada. Ao passo que o meu confronto científico era na verdade admirável, o meu

conhecimento da Bíblia, pelo contrário, deixava muito a desejar. Logo no número seguinte do

nosso periódico, surgiu uma carta cáustica de um professor de Teologia do Instituto Católico de

Paris, censurando-me por não saber ler o Novo Testamento com muito cuidado, dado que aquilo

que João descrevia não era o céu nas alturas, mas sim o céu na terra - «E eu vi um novo céu e

uma nova terra» - e essa visão do paraíso, a Nova Jerusalém, a verdadeira Israel, com as suas doze portas e os seus rios, acomodaria somente «as doze tribos dos filhos de Israel». Em resumo,

adequado para os seus fins e, além disso, uma cidade que era improvável sofrer de uma explosão

demográfica. Bem, foi uma lição para que evitasse aplicar exemplos científicos à Bíblia. Apesar

disso, continuei a manter-me convencido da inexistência de um lugar como o paraíso celestial.

-Suspeito que não haverá muitas pessoas que pensem seriamente que o paraíso exista

disse Randall. - No final das contas, nem toda gente no mundo professa o fundamentalismo.

Haverá um grande número de seres humanos, incluindo até alguns dos mais religiosos, que

possivelmente não tomarão a Bíblia literalmente.

- No entanto, muita gente continua acreditando no céu, numa vida num outro mundo, num

paraíso a gozar depois da morte, num Deus de caráter pessoal, nas velhas superstições. E

acreditam nessas coisas, não através de uma fé razoável, mas constrangidas pelo medo. Têm

medo de não crer. Não ousam fazer perguntas, tentar desvendar os problemas. Monsieur Randall,

eu sempre gostei de esclarecer os problemas, de fazer perguntas, de duvidar, até ter certeza para

não o fazer. Recusava-me acreditar e a render-me aquilo que a minha mente científica e racional

não pudesse aceitar. Esse ceticismo causou-me grandes complicações depois do meu casamento

e através da minha vida de casado.

-Professor Aubert, há quanto tempo é casado?

- Fez nove anos no mês passado. A minha mulher, Gabrielle, pertence a uma família

católica, extremamente ortodoxa, rígida e temente a Deus. Tal como seus pais, que ainda são

vivos, ela é uma crente absoluta. Os pais de Gabrielle sempre exerceram grande domínio sobre

ela, especialmente o pai, que é um dos mais ricos industriais franceses e uma das primeiras

personalidades entre a hierarquia secular européia da Igreja Católica. De resto, o pai de Gabrielle

é um dos dirigentes da Sociedad Sacerdotal de Ia Santa Cruz y OPUS DEI. Conhecida entre o

público simplesmente como Opus Dei. A sociedade é também conhecida, mas não muito entre o

público em geral, como Octopus Dei ou a Santa Máfia. - Olhou atentamente para Randall. -Ainda

não ouviu falar da Opus Dei?

- Eu... penso que não.

- Então vamos lá simplificar a coisa. Um advogado espanhol, que tomou as ordens

sacerdotais, José Maria Escriva, criou em Madrid, no ano de 1928, a Opus Dei. A imprensa descreve-a como uma ordem católica laica, semi-secreta e de elite que se devotou juramentado

propósito de recristianizar o mundo Ocidental. Exige que os seus membros leigos - só dois por

cento são padres - levem uma vida cristã e vivam procurando impor os ideais contidos nos

evangelhos. A Opus Dei espalhou-se da Espanha para todo o mundo, radicando-se na França,

nos Estados Unidos e em setenta outros países; criando forças, até que o Vaticano a

reconhecesse e cooperasse com ela. A Opus Dei terá talvez... quem poderá saber ao certo?...

talvez uns cem mil membros... ou talvez, o dobro desse número. Esses membros influenciam os

negócios e as economias; os governos e a política; bem como, a educação da juventude em toda

a parte. Tais jesuítas seculares, como eu lhes chamo, professam votos de pobreza, obediência e

castidade – Entretanto, esses votos foram interpretados pela maioria dos membros, como o meu

sogro que é um dos líderes, com o significado que os ricos devem acreditar na virtude da pobreza,

todavia, continuando ricos; devem dar toda a sua obediência a Deus; mas, a maior parte deles

porta-se imoral quando necessário; devem aderir ao espírito da castidade mesmo casando-se,

mesmo tendo amantes e fazendo filhos... porque como dizem: «A castidade não significa

celibato.» E pronto, julgo que já tem um retrato do meu sogro e da atmosfera em que a minha

mulher foi educada. Compreende?

-Muito bem - respondeu Randall, ao mesmo tempo pensando porque o seu anfitrião contar

lhe-ia aquelas coisas.

-Minha esposa, pertencendo ao Opus Dei, estabeleceu um lar com um marido racionalista

à maneira de Renan - prosseguiu o professor Aubert. - Má mistura química, muito má. Com

exceção desse conflito, Gabrielle e eu estávamos talhados um para o outro. Em anos recentes o

problema que cada vez mais se nos impôs foi o dos filhos. A Igreja Católica Apostólica Romana

diz multiplicai-vos. Opus Dei diz multiplicai-vos. O meu sogro diz multiplicai-vos. O Gêneses diz:

«Sede prolíferos, multiplicai-vos e enchei toda a terra.» E desse modo Gabrielle, a minha mulher,

sem tais problemas, uma pessoa sensata, pensou que devia ter filhos, não um nem dois, mas,

muitos. Em compensação, eu continuei sendo o cientista, com o conhecimento do perigo nuclear,

do problema da explosão demográfica, acrescentando, a tudo isso, havia em mim uma certa

atitude do contra... Não permitiria que qualquer organização estranha, de natureza exterior, com o

credo manifesto oposto ao controle da natalidade me ditasse ordens. Recusei-me, portanto, a lançar para este mundo mais crianças, nem uma só mais. A situação tornou-se gravíssima há

cerca de um ano. Minha mulher, sob pressão dos pais, insistiu para que tivéssemos um filho.

Recusei. O meu sogro instruiu a filha para fazer uma apelação à Santa Sé no intuito de anular o

casamento. Gabrielle não queria anular o nosso casamento, mas queria um filho. Eu também não

queria a anulação, mas não queria filhos. Com toda a franqueza, as crianças não me oferecem

muita simpatia. Mon Dieu, que beco sem saída. Mas, no fundo um beco sem saída, cuja única

abertura levava à anulação... Foi então que algo aconteceu, que resolveu o conflito a contento e

salvou o meu casamento.

Randall imaginou o que foi, mas não quis antecipar-se a uma revelação espontânea.

Manteve o seu papel impassível de ouvinte.

Depois de uma ligeira pausa, o Professor Aubert continuou:

-Há dez meses, o editor francês do Novo Testamento Internacional, Monsieur Fontaine, a

quem conheço excelentemente, entrou no meu gabinete, dizendo: «Gostaria de ver o resultado da

autenticação que fez do pergaminho e dos papiros?» Deixou-me, enquanto se dirigia a uma

entrevista na vizinhança, um exemplar da tradução francesa do Pergaminho Petrônio e do

Evangelho Segundo Jacob. Claro está, Monsieur Randall, que deve compreender que quando

autenticara o pergaminho e os papiros no meu aparelho datador de radiocarbono nada me foi dito

sobre o conteúdo, nem teria mesmo a possibilidade de me inteirar do que estava escrito porque

não sei aramaico. De maneira que me inteirei do conteúdo pela primeira vez, há dez meses.

-Suspirou profundamente. -Alguma vez poderei exprimir com palavras o modo como o relatório do

centurião Petrônio e o Evangelho de Jacob me afetaram?

-Julgo que compreendo -respondeu Randall.

-Não, ninguém pode compreender perfeitamente tal coisa. Eu, o cientista objetivo, o

céptico a todas as coisas desconhecidas, o investigador da verdade, atingira na realidade esse

fim... encontrara a verdade. Uma verdade que um acaso inexplicável, devido a alguma

providência, me fora destinado comprovar, autenticar, que me coubera apor-lhe o selo da

autenticidade em face do mundo. Sim, era uma verdade que eu afirmava em meu laboratório

friamente científico. Nessa altura, não podia negar o que era um fato. Nosso Senhor fora uma

realidade, era uma realidade. A minha reação... como explicar?... foi como que uma transfiguração, uma transformação radical. Para mim, claramente, o Filho de Deus era um fato.

Pela primeira vez na vida, tal como Horácio no HamIet, comecei a pressentir que na realidade

existiam mais coisas no céu e na terra que nossas filosofias e as nossas ciências conhecem.

Durante séculos o povo acreditou em Cristo sem provas, somente com a fé cega, à primeira vista

tão pouco racional, comprovada e apoiada pelo fato. Talvez então, os mais abstratos tivessem

uma fé interior sobre a vontade de Deus e a sua motivação nos bastidores da criação e da vida,

existindo, paralelamente, toda a possibilidade de uma vida no além. Porque não?

O seu olhar voltou-se em ar de desafio para Randall, que esboçou um encolher de ombros

condescendente e ecoou:

-Na verdade, porque não?

- Conseqüentemente, meu caro senhor, pela primeiríssima vez, compreendia a maneira

como antecessores e colegas meus no campo das ciências conciliaram a fé e a religião com a

ciência. Blaise Pascal, no século dezessete, afirmara sua fé no Cristianismo declarando: «O

coração tem razões que a razão desconhece.»

- Pensava que Pascal fosse um filósofo - interrompeu Randal.

- Mas, primeiro um cientista - garantiu o Professor Aubert.

- Sem dúvida em primeiro lugar um cientista. Antes dos dezesseis anos, Pascal escreveu

um tratado sobre as seções cônicas. Criou a teoria matemática da probabilidade. Inventou o

primeiro computador, e enviou um desses aparelhos à Rainha Cristina da Suécia. Estabeleceu o

valor do barômetro. Todavia, acreditava em milagres, porque lhe acontecera um milagre em certa

ocasião. E acreditava num Ser Supremo. Pascal escreveu: «Os homens menosprezam a religião

e receiam que ela seja verdade. Para curar tal estado torna-se necessário começar por mostrar

que a religião não é contrária à razão; seguidamente que ela merece veneração e respeito; depois

transformá-la num princípio amigável e anelar que seja verdade; finalmente demonstrar que ela é

verdade.» Tal como Pascal pôs o caso - ou Deus existe ou não existe. Dentro de tal princípio

porque não se arriscar tudo no jogo? Coloque-se uma ficha no pano verde. Aposte que Deus

existe. «Se uma pessoa ganhar, ganha tudo; se perder, não perde nada. Por conseguinte, aposte

se, sem hesitação, que ELE existe.» Eis a doutrina de Pascal. Mas, evidentemente que houve

outros.

- Outros?

- Outros cientistas que puderam, perfeitamente, viver dentro da razão e do sobrenatural. O

nosso estremecido Pasteur confessou que quanto mais contemplava os mistérios da natureza,

mais a sua fé se tornava a fé de um camponês bretão. E Albert Einstein... não via qualquer

conflito possível entre a ciência e a religião. Dizia que a ciência devotava-se «ao que é» e a

religião «ao que será». Einstein também admitia que «A coisa mais maravilhosa que podemos

experimentar é o misterioso. Sabermos que aquilo que nos é impenetrável existe realmente,

manifestando-se como a mais alta sabedoria e a mais radiante beleza que nossas emboscadas

faculdades só compreendem nas suas formas primitivas - esse conhecimento, esse sentimento, é

o centro da verdadeira religiosidade. Nesse sentido, pertenço às fileiras dos homens devotados à

religião.»

O Professor Aubert observou a impressão que causava em Randall, e esboçou um sorriso

algo envergonhado. Depois continuou:

- Nesse sentido, também eu me transformei num homem piamente religioso. Podia pela

primeira vez divertir-me com a declaração de Freud de que a superstição da ciência zomba da

superstição da fé. Modifiquei-me da noite para o dia, se não no meu laboratório, pelo menos em

casa. Também se transformou a minha atitude, relativamente, aos sentimentos e desejos de

minha mulher e ao significado de família. Até mesmo a idéia de trazer um filho ao mundo... era

algo que devia pelo menos reconsiderar... Nesse momento uma voz feminina interrompeu-os.

- Heni chéri, te voilà! Excuses-moi, chéri, d'être en retard. J'étaís retenue. Tu dois être

affamé.

Aubert levantou-se com ar radiante, e Randall também se levantou do seu lugar em atitude

respeitosa. Uma mulher ainda jovem, aliás com um aspecto juvenil, possivelmente, na casa dos

trinta anos, com um penteado engraçado, refinadas feições patrícias e belas, cuidadosamente

maquiada e ricamente vestida, chegou junto da mesa para ser abraçada pelo Professor Aubert,

oferecendo-lhe cada uma das faces para ele beijar.

- Gabrielle, minha querida - disse Aubert - apresento-te o nosso convidado americano,

Monsieur Steve Randall, que faz parte do projeto de Amsterdã.

- Enchantée - murmurou Gabrielle Aubert. Quando Randall lhe apertou a mão, o seu olhar mediu-a rapidamente e viu que ela estava

completa e gloriosamente grávida. Gabrielle Aubert seguiu o olhar de Randall, e foi divertida que

confirmou a muda observação dele.

- Sim - disse ela numa voz musical - o Henri e eu teremos o nosso primeiro filho dentro de

um mês. CAPÍTULO 5.2

Steve Randall deixara Paris pela Gare de I'Este às 23h00 - onze horas P. M. segundo o

seu raciocínio - pelo trem com destino a Frankfurt am Main. No seu compartimento privativo, já

estava preparada a cama, e ele despira-se e pegara imediatamente no sono. Às 7h15, os sons de

uma campainha e uma pancada na porta da cabine acordaram-no. O empregado dos Wagons-Lit

entregara-lhe uma bandeja com chá fervendo, biscoito, manteiga e uma conta de dois francos.

Randall aceitara a bandeja e entregara ao funcionário o seu passaporte e os bilhetes.

Depois de se vestir levantara a persiana que ocultava a janela. Durante os quinze minutos

seguintes observou novos panoramas, com uma cor peculiar – florestas espetaculares, verdes, as

longas linhas de cimento das auto-estradas, altos edifícios de aspecto sólido. Repentinamente,

surgiram intersecções de trilhos de trem, os quais pareciam um gigantesco entroncamento, vendo

se num dos lados da via, pintados de vermelho, as letras Schalafwagen e surgindo a seguir uma

torre de controle de agulhas com um letreiro que dizia: FRANKFURT 'MAIN HIBF.

Trocou um cheque de viagem por marcos alemães ocidentais num dos balcões da

estação, Randall tomou um imundo táxi até o Hotel Frankfurter Holf, na Bethmannstrasse. Lá,

depois de registrado, perguntando à fräulein atrás do balcão de recepção se tinha

correspondência ou qualquer recado, comprara o matutino International HeraId-Tribune e seguira

à «suite» de dois quartos que lhe fora reservada. Impacientemente, começara a inspecionar o seu

alojamento: quarto de dormir, com uma janela em forma de balcão, onde se viam vistosos vasos

de flores no parapeito de pedra e uma sala de estar, com uma janela de tipo francês, dando para

a Kaiserplatz. Em frente, viam-se lojas com tabuletas onde se lia: BÜCCHER KEGEL e

BAYERISCHE VEREINBANK e CIGARREN.

Pronto, estava na Alemanha, na terra de Hennig, e era estonteante a transição de

Amsterdã para Milão, de Milão para Paris, e de Paris para Frankfurt em menos de cinqüenta

horas.

Eram 8h15 e tinha ainda quarenta e cinco minutos antes de chegar, conforme o

combinado, o carro que Herr Hennig lhe enviaria para o conduzir a Mairiz. Encomendou um café

reforçado, mandou passar o terno, leu o jornal que comprara, passou uma revisão ao cadastro

publicitário de Karl Hennig, telefonou para Lori Cook em Amsterdã para lhe dar ordem para arranjar um passe de segurança e um lugar no gabinete destinados a Angela Monti, inteirou-se

que o Dr. Florian Knight já chegara de Londres com o Dr. Jeffries. Chegara, finalmente, o

momento de partir.

O passeio desde a movimentada Babilônia de Frankfurt até à calma cidadezinha de Mainz

levara cinqüenta minutos. O motorista alemão, um homem já de idade que fumava charuto, guiara

com perícia o Porsche pela autobahn de quatro pistas, onde, logo de entrada, viu um sinal

dizendo ANFANG 80 KM. Pelo caminho vira várias pessoas pedindo carona nas estradas,

carregados com pesadas mochilas, fazendo os tradicionais sinais com o polegar voltado para

cima. Vira inúmeros caminhões tapados com lonas e uma ou outra polícia de estrada, montados

nas suas poderosas motocicletas e com capacetes prateados. Assistira ao desfilar de mais

florestas de um verde quase impossível, bombas de gasolina pintadas de azul, tabuletas amarelas

com setas pretas apontando em direção às localidades como Wallu, vários campos de aviação,

granjas, fábricas acinzentadas de chaminés a vomitarem fumo e, eventualmente, um poste com

os dizeres: RIEDESHEIM/MAINZ/BITTE.

Enveredaram por uma rampa que se desviara da estrada principal e, depois de

atravessarem uma engraçada ponte de tijolos, que passava sobre uma via férrea e uma segunda

ponte de ferro correndo toda a extensão do rio Reno, chegaram, finalmente, a Mainz.

Cinco minutos depois o Porsche detivera-se diante de um moderno edifício de seis

andares.

Nessa altura o motorista anunciada:

-Das ist die Hennig Drukerei, hier, mein Herr.

Até que enfim, pensara Randall. Veria, finalmente, o Novo Testamento Internacional na

sua elaboração de ensaio, antes de oferecerem ao público, num total de produção destinada a

suprir todo o mercado mundial. Desejou que naquele momento tivesse a seu lado o Professor

Monti ou Angela - mais Angela, na verdade - para que vissem, como um sonho, que principiara

nas ruínas de Ostia Antica, transformou-se numa realidade completa na moderníssima Mainz,

uma cidade da Alemanha.

Randall agradecera ao motorista de Hennig e já abriu a porta do assento traseiro para sair

do carro, quando os seus olhos detectaram a figura de um homem que saía da porta giratória mais distante, uma figura que lhe era algo familiar. O homem, elegante, bem vestido, sem aspecto

germânico, parara à entrada, aspirara o ar e principiara tirando um cigarro de uma cigarreira de

ouro. Randall ficou com a mão no fecho da porta, meio dentro e meio fora do carro, verificando

bem o rosto que não era desconhecido: uma cor terrosa, olhos miudinhos, esquadrinhadores,

barba à Van Dyke. Então, na altura em que o homem levou o cigarro aos lábios, mostrando os

dentes salientes, Randall lembrou-se, imediatamente, de quem ele era, e voltou a recolher-se no

assento traseiro do carro, ocultando-se.

O homem era Cedric Plummer, o correspondente do London Daíly Courier.

Admirado e inquieto, Randall ficou à espera. Plummer exalara uma baforada de fumo e

sem olhar para a esquerda nem para a direita, atravessara a rua, depois de esperar que a luz

verde lhe abrisse o trânsito, perdendo-se imediatamente de vista.

Cedric Plummer em Mainz, saindo da fortaleza que protegia o Livro dos Livros,

abandonando o quartel-general do impressor e depositário da Palavra. Que raio significava

aquilo?

Randall não perdeu mais tempo, apressou-se a entrar no edifício da imprensa Hennig,

identificou-se a duas jovens recepcionistas, vestindo compridos casacos azuis, e uma delas

orientou-o para um elevador e depois ao longo de um largo corredor em mármore, até o luxuoso

gabinete de duas peças do proprietário da empresa.

Num arejado escritório, que parecia ser direto e intacto importado da Escandinávia,

Randall encontrou-se recebendo um esmagador aperto de mão de Karl Hennig, o impressor da

Ressurreição Dois.

-Primeiro em alemão! Willhommen! Schõn dass Sie da sind!-disse Hennig gutural. -Agora

em inglês! Seja bem-vindo! Encantado por vê-lo conosco aqui... na cidade de Johannes

Gutenberg, o homem que modificou a face da terra, tal como Karl Hennig modificará outra vez. -A

voz de Hennig era profunda e rouca, uma daquelas vozes de baixo que fazem vibrar o tímpano

dos interlocutores.

Karl Hennig tinha um aspecto de um entroncado lutador. A cabeça era desproporcional,

grande, com um cabelo forte e lanoso cortado à prussiana, um rosto apoplético que parecia

formado de novo depois de ser esmagado por um tremendo punho, um rosto quase côncavo, olhos muito afundados nas órbitas, nariz achatado, dentes amarelados, lábios grossos e secos,

sem apresentar a mínima aparência de ter um pescoço. Não havia dúvida, parecia um daqueles

lutadores japoneses que costumam ter largura e altura proporcionais, mas um lutador metido

dentro de um vistoso terno azul. Hennig recebia, manifestamente, Randall não só como um colega

no âmbito do secreto projeto Ressurreição Dois, mas, principalmente, como um americano. Sentia

afeto pelos americanos espertos, pertencentes à comunidade dos negociantes, sentindo-se

também orgulhoso de falar americano, não o inglês, e sem qualquer pronúncia alemã,

lamentando-se, no entanto, sentir a língua um pouco enferrujada por ultimamente não ter

oportunidade para utilizar o idioma.

-Stezen Sie sich, bitte, stezen Sie Yich... Sente-se, por favor - disse apontando para um

confortável sofá de couro, situado entre a grande escrivaninha e uma parede, completamente,

tapada por um gigantesco mapa em relevo da cidade de Mairiz, que ostentava na parte inferior da

sua moldura de prata uma placa com as seguintes palavras: Anno Domini 1633 bei Meriar.

-Wir werden etwass trinken-disse Hennig, dirigindo-se para o armário de carvalho e

abrindo-o para revelar um bar com um frigorífico em miniatura lá dentro.

Colocou cubos de gelo em dois copos sobre os quais colocou scotch. Estendeu um copo a

Randall e colocou o outro em cima da escrivaninha, sentando-se a seguir numa imponente

cadeira que, sem dúvida, definia, excelentemente, a sua qualidade de boss. Depois de lembrar

Randall para ligar o gravador, desatou falando com toda a firmeza.

-Meu pai fundou esta empresa devido à estupidez dos tipógrafos alemães, uma coisa que,

o aborrecia profundamente. Um tipógrafo dedicava-se a fabricar os artigos que normalmente se

vendem nas papelarias, tais como, papel de carta e outros, sendo um tipógrafo diferente o

encarregado de suprir o mercado com envelopes, que muitas vezes não condiziam com o papel.

Pois bem, meu pai desatou a fabricar papel de carta e envelopes iguais e fez uma fortuna. Pouco

antes de morrer envolvera-se no negócio da impressão de livros. Morreu e fiquei então à frente da

firma. Resolvi aventurar-me para o papel de carta e envelopes e entreguei-me de alma e coração

ao negócio de imprimir livros. Atualmente, tenho quinhentas pessoas trabalhando para mim. Bem,

parece-me que posso dizer que Karl Hennig, tem alguma coisa de seu e que afinal, não se

orientou muito mal. Randall fez um esforço para mostrar que ficara impressionado.

Hennig prosseguiu:

-Afortunadamente - e penso que foi isso que levou o Dr. Deichchardt a insistir para que

tomasse a meu cargo a obra - há muito, já que estava, profundamente, envolvido no negócio de

impressão de bíblias. A maior parte da impressão de bíblias é feita ao redor de Stuttgart.

Velharias. Métodos arcaicos. Resolvi manter-me afastado dessa influência, resolvi continuar em

Mainz sob os olhares protetores e benevolentes do grande Johannes Gutenberg. Além disso,

Mainz é um local ideal, a meio caminho entre Hamburg e Munique, o que torna mais barato os

fretes e dá maior rapidez ao embarque dos artigos destinados a todos os pontos. Como disse,

resolvi ficar aqui e cerquei-me de um pessoal de verdadeiros impressores, vários deles que

mantêm um respeito tradicional pelo trabalho que executam, que têm a tipografia e a composição

na massa do sangue. Dessa forma, fizemos algumas das mais excelentes bíblias artesanais, em

edições limitadas, que se encontram na Europa. Todavia, forçado a abandonar o negócio das

bíblias - dispendioso e sem lucros - embora, felizmente, mantivesse comigo alguns dos mais

antigos operários, os veteranos capazes de fazerem poesia na impressão e arranjo de uma Bíblia.

Assim, quando me surgiu o Novo Testamento Internacional, ainda tinha um núcleo de gente com

garra artística e de absoluta confiança.

-Quanto tempo levará imprimindo esta Bíblia?

-Ora, deixe-me ver - Hennig colocou a mão na boca em atitude pensativa. - Bom, preciso

explicar as coisas como são. A Bíblia é um livro danado de grande. Se fizermos toda a Bíblia - o

Velho e o Novo Testamentos num só volume - terão que se imprimir cerca de 775 000 palavras.

Mais ou menos, o suficiente para encher seis ou sete livros normais do mesmo tamanho e largura

usando o tipo regular. Bem, quando os livreiros não exercem pressões sobre nós para maior

rapidez, para se ter pronta uma Bíblia completa é preciso um ano para desenhar o tipo facial e o

formato, talvez, dois anos para a composição e provas e um ano, possivelmente menos, para a

impressão final e acabamento do livro. Em suma, quatro anos para aprontar uma Bíblia completa.

Mas, trabalhamos aqui apenas com o Novo Testamento, um volume muito mais reduzido, que por

conseguinte, consome menos tempo, com exceção de que realizamos um trabalho cuidadoso e

artístico. Faremos a parte mais longa, a nova tradução do Velho Testamento Internacional, mais tarde e sob menos pressão - além disso, presentemente, aprontamos somente uma edição

limitada.

-Uma edição limitada?

-Sim, claro. Faço aquilo que chamamos a Advance Pulpit Edition, em quatro línguas. Uma

edição limitada a exemplares para pastores e eclesiásticos de todo o mundo; para distribuir pela

imprensa; dirigentes governamentais e políticos; pessoas que, normalmente, formam a chamada

opinião pública, ou seja, uma pequena percentagem do público. Uma vez concluída essa edição,

cada um dos editores imprimirá, em seu país, as edições mais baratas, destinadas a servirem o

público em geral, e depois disso, dedicar-me-ei à edição popular alemã. Até agora, posso dizer

que gastei um ano na planificação. A impressão e acabamentos levarão mais seis meses.

-E qual foi o maior problema que se deparou?

-O do papel. Para o impressor da Bíblia o ponto principal é sempre o papel. Claro, falo na

edição popular. A Bíblia é um livro tão compacto, mesmo o Novo Testamento que é a parte mais

curta, torna-se impossível usar papel normal. Resulta daí, que procuramos papel mais leve,

menos espesso, menos encorpado. Entretanto, suficientemente forte para que as palavras

impressas num lado não prejudiquem as impressas no outro. Além disso, tem que ser um papel

com toda a solidez e durabilidade, atento ao fato de que há pessoas que têm as suas bíblias uma

vida inteira. Ao mesmo tempo, a obra não deverá custar muito, ser muito cara. Mas, quanto a esta

primeira edição especial, utilizamos o papel indiano com o melhor granulação.

-E quando é que estarão prontos os exemplares da edição limitada?

-Espero que dentro de duas semanas.

- E quanto a segurança? - perguntou Randall casualmente. No Hotel KrasnapoIsky, em

Amsterdã, as medidas de segurança são excelentes. Mas aqui... como é que consegue ocultar a

operação das pessoas abelhudas que querem meter o nariz em tudo?

As rudes feições de lutador de Hennig encarquilharam-se, franzindo o cenho.

- Nada fácil, nada fácil, uma espiga - resmungou. A segurança foi uma espiga. Tem-me,

custado uma fortuna. Vou-lhe contar como as coisas se passam. Temos vários prelos na

vizinhança, oficinas tipográficas todas a curta distância daqui. Servi-me de uma oficina, o nosso

maior complexo tipográfico, segreguei metade do seu espaço do resto do edifício e das outras oficinas, atulhei o local de guardas e meti-lhe lá dentro os nossos melhores operários, os mais

antigos e de maior segurança. Arranjei também dois blocos de apartamentos nas proximidades

para esses operários e suas famílias, enchendo esses locais, claro, com mais guardas e com

informantes. Houve alguns momentos de nervosismo, mas depois as coisas entraram em

normalidade. Conseguimos manter oculta dos indesejáveis as nossas operações. Nem um só

murmúrio ultrapassou a nossa barreira de vigilância. De fato, Steve... não se importa que o trate

por Steve, pois não?... foi um segredo com tanto êxito, graças à minha vigilância, que ninguém de

fora foi capaz de saber aquilo que fazemos aqui no centro nervoso da impressão.

-Ninguém mesmo? - perguntou Randall brandamente, mas com um certo tom de

incredulidade.

Hennig mostrou-se momentaneamente surpreso. O seu mau humor pela impertinência da

pergunta manifestou-se-lhe no ar carrancudo que tomou.

-Que raio quer dizer com isso?

- Quero referir-me a Cedric Plummer - disse Randall. Quando entrava vi esse jornalista sair

deste edifício.

Hennig mostrou-se completamente desconcertado.

-Plummer? Você conhece-o?

-No dia da minha chegada em Amsterdã tentou subornar-me. Queria que eu roubasse um

exemplar da Bíblia e lhe desse. Pretende tornar a obra pública antes de nós. Isto é, quer servir-se

da obra à sua maneira, prejudicando possivelmente a nossa proclamação ao público.

Hennig, recompusera-se da surpresa, disse com afetado desprendimento:

-Bom, trata-se de um caso à parte. Plummer é a única pessoa de fora que nos tem

aborrecido. Mas, acredite-me, esse filho da mãe não conseguirá obter um exemplar de Kari

Hennig. Posso jurá-lo pela alma de meu falecido pai.

-Contudo, esteve neste edifício - persistiu Randall.

-Ninguém lhe pediu para vir aqui. Ninguém do projeto se encontrará com ele - disse Hennig

áspero. Claro, bem sei que Plummer anda atrás de uma cópia da nossa Bíblia, tal como acontece

a dezenas de outros fora da Alemanha. Ele telefonou-me três vezes de Londres e de Amsterdã. Li

a danada entrevista dele com de Vroome no Frankfurter Allgemeine. Recusei-me a atender-lhe as chamadas. Ontem, fez um quarto telefonema. Dessa vez atendi pessoalmente e disse-lhe para

não me chatear mais. O tipo queria uma entrevista. Avisei-o, caso não se mantivesse afastado de

Mainz num raio de dez quilômetros o mandava abater a tiro. Apesar disso, Plummer apareceu-me

aqui hoje sem anunciar. Fiquei furioso quando a minha secretária me disse que ele estava na

recepção. Tive desejos de sair do meu gabinete e espancá-lo. Mas não se preocupe, não perdi a

cabeça. Dei ordem à minha secretária para se descartar dele, recusando-me, redondamente, vê

lo. De modo que, o filho da mãe acabou desistindo e foi-se embora. Steve, acredite-me...

Deu uma rotação à imponente cadeira giratória e agarrou numa moldura que se

encontrava em cima de um aparelho de televisão. Com a moldura na mão levantou-se da cadeira

e abandonou a escrivaninha.

-Nenhum homem neste projeto sacrificou mais do que eu para fazer desta Bíblia um êxito.

Vê esta fotografia?

Randall observou o retrato de uma mulher ainda jovem com um aspecto sensual, como

aquele que costumam ter as artistas de cinema. A mulher representada na fotografia estaria nos

últimos estádios dos vinte anos. No canto inferior direito da fotografia via-se a seguinte inscrição:

«Meinem geliebten Karl!» Estava assinada: «Von deiner Helga».

- Reconhece este rosto? - perguntou Hennig.

Randall pensou que sim, que conhecia. Depois de ter parado o gravador, respondeu à

interrogação com outra pergunta:

- Não é aquela artista alemã que estreou no filme... ?

- Exatamente essa - respondeu Hennig- Deve tê-la visto em muitos filmes. É Helga

Hoffmann. - Hennig voltou colocando a moldura no seu primitivo lugar e ficou a admirar a

fotografia que enquadrava. - Sou um homem solteiro. Dentre todas as mulheres que conheci esta

é a única com quem desde sempre me quis casar. Temo-nos encontrado intermitentemente há

dois anos. Penso que ela está demasiado mergulhada na sua carreira e é demasiado ambiciosa

para dar consideração a uma proposta de casamento. No entanto, fez-me saber que, sob certas

circunstâncias, seria capaz de viver comigo.

Hennig lançou um olhar para a fotografia.

-Infelizmente as artistas são mulheres que olham muito para o alto. O sonho dela é poder ter uma «villa» na Riviera e ser proprietária de um iate; poder ter as duas coisas em St. Tropez.

Mas claro que não tem dinheiro para tais excessos. Se eu lhe comprasse o que ela pretende,

ficaria muito impressionada. De fato eu não teria muitas dificuldades em oferecer-lhe o que está

no âmbito das suas ambições.

O rosto quase côncavo do impressor abriu-se num sorriso um pouco amargo.

- Estas coisas não lhe devem soar aquilo que normalmente se chama amor. Mas para mim

é a mesma coisa. Não sou um sentimental. Sou um homem prático. Nunca desejei nada na vida

como esta mulher. Ou por outra, nunca tinha desejado nada na vida com tanta intensidade até me

surgir a danada Bíblia. Bom, afinal de contas, não me portei nada como uma pessoa prática,

portei-me como qualquer sentimental cheio de vaidade. Preferi ter o meu nome misturado ao Novo

Testamento Internacional. Não sei porquê. Talvez, para provar algo ao meu pai, que de qualquer

modo há muito se encontra no outro mundo. Ou talvez, para conceder a mim mesmo um

pouquinho da partilha de imortalidade. Seja como for, para tomar conta da impressão da Bíblia

foram-me impostos sacrifícios financeiros que tornaram impossível, pelo menos por hora, poder

dar a Helga aquilo que ela deseja.

- E ela não esperará? - perguntou Randall.

-Não sei. Talvez qualquer outro homem, em Berlim ou Hamburg, venha a oferecer-lhe as

futilidades que ela deseja. Veremos. Aquilo que pretendo explicar, Steve, é que uma vez tomada a

decisão de ser o impressor da mais importante Bíblia de toda a história, de nenhuma maneira

estou disposto a abdicar desta oportunidade. Evidentemente que, meramente para obter certa

publicidade, ou para chamar sobre mim algumas atenções, não daria a conhecer

antecipadamente a nenhum Cedric Plummer, sob qualquer hipótese que me oferecesse, o

conteúdo da nossa Bíblia. Acredita em mim, Steve?

- Acredito.

- Espero que tenha desligado o seu gravador nesta última parte pessoal da conversa.

Randall fez um sinal afirmativo.

- Parece que nos entendemos às mil maravilhas. Agora vamos dar um giro. Quero mostrar

lhe a nossa principal oficina, uma das nossas três na área. Trata-se daquela onde estamos

presentemente imprimindo a Bíblia. Fica um pouco mais adiante do Museu Gutenberg, um quarteirão depois da Liebfrauenplatz am Dom. Ainda temos algum tempo antes do almoço.

Deixaram silenciosos o gabinete de Hennig. Uma vez na rua, Randall observou

automaticamente as redondezas para ver se Cedric Plummer ainda andava por ali. Ninguém, pelo

menos que se parecesse com o jornalista inglês, estava à vista nas imediações. Os dois

começaram a caminhar. Hennig, a despeito das suas curtas pernas, impôs um ritmo de passada

tão violento que, dois quarteirões mais adiante, Randall estava já transpirando.

Em frente de um moderníssimo edifício de três andares, Hennig atrasou o passo, deu uma

olhada ao relógio de pulso e disse:

-Ainda temos tempo para uma curta visita. Venha.

-Que significa este edifício?- quis saber Randall.

-Ah, desculpe, costumo passar muito do meu tempo aqui. Isto é o nosso Museu

Gutenberg. Agora pode ligar seu gravador. Vou fornecer-lhe informações para as suas histórias

de publicidade.

Em frente das pesadas portas encontrava-se um busto de bronze em cima de um pedestal.

O busto revelava um sombrio Johannes Gutenberg adornado com um farto bigode e uma barba

bem talhada.

Hennig apontou displicente para o busto.

-Não tem qualquer significado - É apenas para turista ver. Ninguém faz a mais leve idéia

de como seriam as feições dele. Não chegou até nós qualquer retrato contemporâneo de

Gutenberg. O mais chegado é uma gravura impressa feita em Paris dezesseis anos depois da sua

morte. Essa gravura não tem a mínima semelhança com este busto. Revela um homem de

aspecto façanhudo com um bigode abundante, caindo solto, e uma barba longa e rala como

aquelas que costumam exibir as gravuras dos antigos mandarins chineses. Sabemos que foi

sempre um homem frustrado, mas tenazmente rude. Certa vez, só porque esta cidade lhe devia

algum dinheiro, Gutenberg dominou fisicamente um funcionário do município e meteu-o na cela de

uma prisão. Temos provas documentais disso. Mas, no resto, sabemos muito pouco a respeito

dele.

Dirigiram-se para o portão, empurraram as portas de vidro interiores e entraram no saguão

do museu. Hennig cumprimentou o bilheteiro que se encontrava encostado ao balcão e aceitou a respeitosa saudação que lhe foi dada por um guarda vestido com uniforme azul e tinha uma

braçadeira vermelha.

-Pertenço à administração do museu - explicou Hennig, além disso, sou um dos melhores

contribuintes. Coleciono bíblias raras. Sabe disso? Sou dono de um dos exemplares existentes da

Bíblia de 42 linhas. Julgo que poderia vender essa Bíblia e obter por ela mais de um milhão de

dólares. Significaria poder dar a Helga o que ela pretende e possuí-Ia. Mas não a venderia por

nada deste mundo. Veja isto aqui...

Arrastou Randall até um grande mapa-mundi situado numa das paredes. Por baixo do

mapa via-se um painel de instrumentos, com sete botões onde se lia:

1450, 1470, 1500, 1600, 1700, 1800, Heute.

- Se tocar no botão de qualquer dos anos assinalados - disse Hennig -, obterá dados sobre

as impressões feitas nesse ano em todo o mundo. -Premiu o botão marcado 1450. No mapa do

mundo acendeu-se uma só luz num ponto fixado. - Apenas Mairiz, vê. - Tocou no botão marcado

1470. Acenderam várias luzes. - A imprensa começava espalhando-se - disse com satisfação.

Agora vamos premir o botão que diz Heute - quer dizer hoje - vê?... O entrecruzar de múltiplas

luzes no mapa formou como que uma árvore de Natal pródiga em ramificações. - Uma das coisas

que impediu, por tanto tempo, a impressão de livros em massa foi o fato de pouquíssimas

pessoas no mundo saberem ler. Mas, com o surgimento da Renascença, a necessidade impeliu à

invenção da imprensa. Uma vez tornada possível a impressão de livros, a produção nunca mais

parou. Primeiro, bíblias; a seguir dicionários e histórias. A preços muito mais baratos do que os

manuscritos elaboradamente traçados à mão por habilidosos copistas, calígrafos e iluminadores.

Acabar com os copistas e poder ganhar algum dinheiro, deve ser um dos motivos prováveis de

Gutenberg para criar o tipo metálico móvel. Mas o fato é que uma vez lançado no trabalho de

impressão, o velho Gutenberg viu-se sempre com falta de dinheiro, crivado de dívidas.

Hennig olhou em volta.

- Neste andar térreo existem alguns objetos interessantes expostos. No subsolo

encontrava-se uma réplica da velha oficina tipográfica de Gutenberg e da sua primitiva prensa

manual. Mas, não sabemos se era mesmo. Não chegou até nós nenhuma descrição da oficina

tipográfica original nem da sua prensa de tipo móvel. Sugiro que deixemos isso agora. Não podemos perder tempo. Subamos as escadas. Há uma coisa no primeiro andar que deve ver,

embora seja de fugida. Não desligue o gravador.

Subiram os amplos degraus da larga escadaria. Quando chegaram ao primeiro patamar,

Hennig falou em alemão para um guarda e este respondeu qualquer coisa.

- Excelente - disse Hennig. - Uma hospedeira cicerone está lá dentro acompanhada por

alguns turistas. Quero que observe e ouça.

Randall seguiu o impressor até uma espaçosa sala abobadada um tanto quanto escura.

Numa das paredes, encontravam-se quatro vitrines profusamente iluminadas interiormente.

Dentro delas Randall pôde ver uma exposição de bíblias copiadas, penosa e elaboradamente, à

mão por obscuros monges antes de 1450.

Hennig, baixando a voz, disse-lhe:

-Dois copistas hábeis levaram vinte e quatro meses para conseguirem aprontar quatro

destas bíblias. Um dos primeiros impressores logo depois de Gutenberg levou somente dois

meses a produzir vinte e quatro mil exemplares de um livro de Erasmo.

Hennig encaminhou-se para as profundidades da sala. Randall observou à frente deles

uma jovem gordinha, em frente de uma vitrine expositora, dando explicações a oito ou dez

turistas. Aproximando-se mais do grupo, Randall viu um letreiro por cima da vitrine onde se lia: Die

Gutenberg-Bibel Mainz 1452-1455. Uma espécie de holofote dirigia o seu brilhante feixe de luz,

dentro da vitrine, para a Bíblia de Gutenberg, aberta ao meio.

A jovem cicerone acabara de dar as suas explicações em alemão e imediatamente, com

um direto olhar para Randall repetiu monotonamente a sua lenga-lenga em inglês:

- Os monges levaram, entre trinta a quarenta anos, preparando uma Bíblia especial, com

iluminuras, como aquelas que tiveram oportunidade de ver nas vitrines à minha direita. Em três

anos, Johannes Gutenberg produziu em sua prensa manual duzentas e dez bíblias, cento e

oitenta delas em papel fabricado manualmente. Em todo o mundo existem quarenta e sete

exemplares completos, ou porções existentes dessa Bíblia, exemplares encontrados em Nova

York, Londres, Viena, Paris, Washington, em Oxford, Harvard e Yale. A Bíblia de Gutenberg, que

observam aqui é o segundo exemplar em velino, ou seja, pergaminho fino, e vale um milhão de

marcos, equivalentes à duzentos e cinqüenta mil dólares. Uma Bíblia completa, toda em papel velino, valeria quatro milhões de marcos, ou um milhão de dólares. Nesta Bíblia de Gutenberg

cada página apresenta 42 linhas. Gutenberg começou por uma Bíblia de trinta e seis linhas que

não terminou imediatamente. No entanto, esta Bíblia foi terminada e, em 1460, Gutenberg

apresentou o primeiro dicionário impresso em Latim, o Catholicon por Balbus.

A moça começara logo a repetir as suas informações em francês, e Randall aproveitara

para examinar o grande aposento abobadado, com o teto pintado de azul e as paredes com

painéis em madeira de carvalho, quando sentiu que Hennig lhe puxava, impacientemente, pela

manga do casaco.

Randall seguiu o impressor para fora da sala e para a brilhante claridade do primeiro piso

do museu.

-Foi muito interessante - disse Randall.

-Uma coisa totalmente sem pé nem cabeça - resmungou Hennig. - Não existe a mais leve

prova de que Gutenberg, ou qualquer outro indivíduo, inventou a imprensa tal como a

conhecemos. Com base em provas circunstanciais, deduzimos que Gutenberg, talvez, inventou a

imprensa partindo do tipo móvel. Até creio que ele o fez. Todavia, não posso provar que assim

seja. Do tempo de Gutenberg, existem trinta documentos, ou muitos papéis, mencionando uma

pessoa, que na verdade existiu fisicamente. Somente três desses documentos indicam que ele

envolveu-se na arte de imprimir. E o que é que nos dizem esses papéis? - Hennig parou, dirigindo

sua pergunta retórica ao gravador. Depois, dirigindo o olhar para Randall, inquiriu: - O engenho

está a gravar?

- Evidentemente.

-Ótimo, porque esta informação pode auxiliar bastante a sua promoção. Os documentos

citados, dizem-nos que Gutenberg pertencia a uma família patrícia e que o nome de seu pai era

Gensfleisch - nesse tempo havia o costume dos filhos adotarem o apelido da família materna.

Gutenberg trabalhou como ourives. Processado por quebrar uma promessa de casamento com

uma certa dama chamada Anna. Deslocou-se de Mainz para Estrasburgo durante dez anos.

Durante esse tempo encomendou aquilo que, provavelmente, foi o material de impressão que

manufaturaram para ele. Regressou a Mainz, pediu dois mil florins emprestados a diversas

pessoas para equipamento destinado à impressão de «livros»...Porém, resta saber se a Bíblia de 42 linhas foi um deles. Quem sabe?

- Mas, a pequena lá em cima disse que era.

- Esqueça o que a pequena disse. Escuta Karl Hennig. Não obstante as explicações

patrióticas da jovem, não há um único fragmento provando que Gutenberg tivesse qualquer

intervenção na impressão da Bíblia de 42 linhas. Provavelmente, essa Bíblia foi feita por Johann

Fust, um homem que apoiava Gutenberg financeiramente, e por outro impressor chamado Peter

Schoeffer. Quanto a Gutenberg, sabemos que morreu em 1467 ou 1468, e isso porque, um

homem que lhe emprestou algum equipamento tipográfico, requereu ao arcebispo «certos moldes,

letras, instrumentos, ferramentas e outras coisas referentes ao trabalho tipográfico, deixadas

depois da morte de Johannes Gutenberg e que eram, e continuam sendo minhas.» E aqui tem,

Steve, tudo o que se relaciona, concretamente, com o caso. Pouca coisa mais do que sabíamos a

respeito de Cristo antes do Novo Testamento Internacional.

-Mas, presumindo que Gutenberg foi o inventor, o que é que ele, com exatidão, inventou?

perguntou Randall.

-Simplificando, inventou o molde para a fundição de tipos. O molde dele era de cobre, o

meu é de aço, muito mais durável. Esculpiu praticamente as letras do alfabeto e talhou as

perfurações, dando relevo às letras, acima da superfície do molde, para assentarem em relevo.

Preveniu que as letras fossem colocadas invertidas, para assentarem de maneira certa. Inventou

a barra ou forma de caracteres. Inventou, finalmente, os meios através dos quais se desloca o tipo

para receber a tinta de impressão, ajustando-se depois na prensa para a gravação na almofada,

preparando para a impressão seguinte. Obrou a maneira de movimento contínuo de impressão.

Inventou o tipo móvel. Devido a Gutenberg estou hoje reunido aqui consigo e que o nosso

Petrônio e Jacob inundarão o mundo alfabetizado, contribuindo talvez para uma modificação

substancial da humanidade.

Quando deixaram o museu, seguindo pela rua cheia de sol, Hennig recomendou a Randall

para não desligar o gravador.

-Antes de visitar minha tipografia, quero que saiba o que acontece lá. Para a edição

especial, criei um tipo facial a que chamo novo Gutenberg de catorze pontos. Eu explico. Ao

preparar a sua Bíblia original de 36 linhas, Gutenberg reproduziu as letras imitando as bíblias impressas à mão pelos monges. Utilizou um tipo de letra gótica as quais, nós os alemães,

chamamos Textur, um tipo caligráfico cheio de floreados, como uma autêntica teia impressa. Tal

tipo seria hoje pouco familiar, embora muito agradável estética e artisticamente. O gótico é muito

denso, entrelaçado, com muitos cantos pontiagudos. Transmite uma aspereza germânica

equiparada ao arranhar da nossa língua. De modo que criei um tipo que sugere apenas a letra

gótica, mas que é mais familiar, mais arredondada, mais clara e limpa, mais contemporânea. Cá

estamos nós no complexo tipográfico. Vamos dar uma rápida olhada.

Depois de passar pelo dispositivo de segurança - Randall lembrara-se de se munir com o

seu cartão de identificação de Amsterdã - entraram na gigantesca e barulhenta oficina de

impressão, subindo uma escada metálica em espiral até uma plataforma de aço que corria por

todo o comprimento da parede. A oficina tinha quatro máquinas de impressão e uma dúzia de

operários vestindo macacão azul. Acima do barulho intenso e monótono das máquinas, Karl

Hennig falou.

- O que você observa são duas impressoras mais lentas e outras duas mais rápidas. As

páginas que saem pertencem à edição especial. Logo que saem daqui são dobradas, reunidas e

costuradas. As capas encadernadas estão prontas. As folhas são então inseridas nas capas, por

meio de colagem especial e os volumes transportados para os armazéns distribuidores. Os livros

serão depois enviados para Nova York, Londres, Paris, Munique e Milão, prontos para distribuição

no mesmo dia em que vocês anunciarem a descoberta e a nova Bíblia.

Hennig debruçou-se no corrimão da plataforma e acenou jovial para alguns operários

veteranos. Estes olharam para cima e retribuíram os acenos com ar bem-humorado. Hennig

mostrou a sua satisfação.

- Os meus veteranos, os mais seguros e de maior confiança - disse com orgulho. -As

máquinas lá embaixo imprimem as versões em língua inglesa e francesa. Duas para o inglês e

duas para o francês. Na oficina ao lado, as máquinas completam as edições alemã e italiana.

À mente de Randall acudiu um problema logístico que decidiu procurar resolver.

-Karl, depois de toda a publicidade que teremos em três ou quatro semanas, milhões e

milhões de pessoas começarão a pedir exemplares do Novo Testamento Internacional. Se você e

os outros impressores produzem uma edição diferente para o público em geral, como é que podem oferecer a Bíblia em abundância se os pedidos forem, excepcionalmente, elevados?

-Ach, claro, ainda não informei sobre o processo - respondeu Hennig.- Para a edição

popular comercial voltaremos a compor o tipo de novo nas quatro línguas. Mas, não podemos

fazer a composição antes da vossa declaração oficial. Não podíamos garantir a segurança. De

modo que a composição da edição popular iniciar-se-á no dia em que vocês fizerem a declaração

em Amsterdã para todo o mundo. Ora, se compuséssemos o tipo da mesma maneira que

utilizamos para a edição limitada, isto é, usando máquinas de linotipo e operadores humanos,

haveria um mês ou dois na melhor das hipóteses. Mas não, a edição popular será feita por meio

de composição eletrônica, pelo método de tubo de raios catódicos, que é um fenômeno de

velocidade. Pelo método de CRT, siglas por que é conhecido internacionalmente, podemos

compor o tipo para uma Bíblia completa, Velho e Novo Testamento, em sete horas e meia. Uma

vez que o Novo Testamento ocupa uma quarta parte do total da Bíblia completa, o método CRT

pode compor a totalidade do livro em cerca de noventa minutos... minutos, repare bem, não em

um ou dois meses. De um dia para o outro poderemos fornecer alguns milhões de exemplares da

edição modelo popular aos livreiros de todo o mundo, pelo menos um mês antes do Natal. Vamos,

deixe-me mostrar-lhe o resto do meu método operacional neste complexo tipográfico. Vou

conduzi-lo à outra metade, à chamada seção não-bíblica onde se processa o negócio comercial

comum.

Deixando a plataforma metálica, desceram as escadas e começaram a visitar as pequenas

salas de impressão, através de corredores que conduziam de uma a outra oficina. À medida que

progrediam na visita, Randall tornou-se gradualmente consciente de existir uma espécie de

ressentimento inexplicável no ambiente - quase uma franca hostilidade - , algo de virulento que

pairava na atmosfera. Quando Hennig cumprimentou um dos jovens chefes de oficina, a resposta

foi indiferente, fechada, sem um sorriso. Quando Hennig tentava conversar com os tipógrafos,

eles, como que casualmente, voltavam-lhe as costas e fingiam estar demasiado ocupados com o

trabalho ou, no melhor dos casos, respondiam com monossílabos. Em certa ocasião, quando

acabavam de deixar um grupo de operários, Randall teve a impressão, num rápido vislumbre, que

eles faziam gestos obscenos nas costas do impressor. Ouviu até um deles resmungar:

-«Lausiger Kapitalist. Knauseriger Hundsfott.

Randall não fazia a mais leve idéia do que a frase significava, mas suspeitou que não era

nada de bom para Hennig.

Acabavam de entrar num corredor que levava à saída quando Hennig foi interceptado por

um guarda esbaforido, que lhe falou a meia-voz.

- Desculpe-me - disse Hennig a Randall. - Surgiu um problema sem importância, mas que

preciso resolver. Não me demoro nada.

Randall aproveitou o intervalo para localizar os lavabos masculinos. Lá dentro existiam

dois mictórios e um deles ocupado por um empregado do escritório. Randall utilizou o mictório

vizinho. Ao satisfazer a sua necessidade fisiológica admirou-se ao ver na parede branca, por cima

dos mictórios, uma rude caricatura de Hennig. A caricatura representava Hennig nu com um pênis

no lugar da cabeça e com dois sacos de ouro, um em cada mão; por baixo estava um trabalhador

a quem Hennig esmagava a cabeça com as suas botas. Acompanhando a caricatura via-se o que

devia ser um terrível «slogan» explicativo: Hennig ist ein schmutziger Ausbeuter der Armen und

der Arbeiter!

Randall relanceou o olhar para o empregado de escritório no mictório ao lado, que

abotoava a braguilha, e perguntou-lhe:

-Fala inglês?

- Um bocadinho.

Randall apontou para a caricatura.

- Que querem dizer aquelas palavras?

O escriturário pareceu hesitante.

- Sabe, não é uma coisa muito agradável...

-Seja o que for, não importa...

- Diz: «Hennig é um nojento explorador dos pobres e dos homens que trabalham.»

Perturbado, Randall saiu dos lavabos e percorreu o corredor à procura do seu anfitrião.

Encontrou Hennig numa esquina, com cara de poucos amigos com as mãos na cintura,

fiscalizando um operário que passava uma escova mergulhada em detergente por cima de uma

caricatura idêntica àquela que Randall vira nos mictórios.

Hennig olhou para Randall sem parecer embaraçado.

-Já sabe que há qualquer coisa que corre mal, hem?

- Sim. Acabo de ver o mesmo desenho e as palavras nos lavabos.

-Creio também que deu fé da maneira como os operários mais jovens me tratavam, não é

verdade?

- Ser-me-ia impossível não ter visto. Karl, acontece que também tenho ouvidos e percebi

algumas frases.

- Ouviu então, hem? Ouviu o lausiger Kapitalist, não é verdade? Ouviu também

knauseriger Hundsfott, hem? Tem razão, eles chamaram-me capitalista miserável e filho da mãe

de sovina. Se passasse mais tempo nas oficinas ouviria também unbermherziger Schweinehund

nojento sem coração. Deve pois, pensar que Karl Hennig é um monstro, hem?

- Não penso nada - respondeu Randall. - Acontece apenas que não compreendo nada

disto.

- Pois eu explicarei - disse Hennig carrancudo. - Entretanto, vamos embora daqui. Reservei

uma mesa para almoçarmos no restaurante do Hotel Mainzer Hof. Não quero chegar tarde. Está lá

alguém à nossa espera.

Saíram da tipografia. Hennig parou.

- Fica somente a seis quarteirões de distância. Um passeio curto. Mas, se está cansado

podemos ir de carro.

- Vamos a pé.

- É melhor, porque terei oportunidade de lhe explicar pelo caminho aquilo que observou. É

um assunto privado, só entre nós, por isso, faça o favor de desligar essa geringonça.

Randall desligou o gravador. Caminharam alguns metros em silêncio. Hennig tirou do bolso

um amplo lenço, tossiu e expectorou para o tecido, voltando, depois de bem dobrado, a mergulhar

o lenço nas profundidades do bolso das calças.

- Muito bem, explicarei - disse com voz grave. Não escondo essa feição - um patrão

rudemente mercantil. Era um dos principais requisitos, para se sobreviver na Alemanha de pós

guerra. A guerra devastou-nos por completo. Tratava-se então da velha cantiga da sobrevivência

dos mais aptos. Ora a linguagem da sobrevivência era o dinheiro forte, muito dinheiro. Embrenhei

me na impressão da Bíblia só porque existia um grande mercado para as bíblias. O setor representava então riquezas, enorme prosperidade. Grandes lucros em bíblias muito caras. Dessa

forma, consegui uma sólida reputação como um impressor religioso de boa qualidade. Então algo

aconteceu repentinamente.

Por momentos, o impressor pareceu perdido nos seus próprios pensamentos, caminhando

os dois em silêncio por mais alguns metros. Pouco depois reatou o fio da sua exposição.

-O que aconteceu foi que, aqui na Alemanha, o interesse pela religião e pela igreja

degenerou, diminuiu. Não há muitos anos ainda, os pobres e oprimidos e as pessoas que se

deixavam orientar pela ciência e pela tecnologia declararam que Deus estava morto. A religião

começou a decrescer, a deslizar pela ravina da negação e juntamente com ela o negócio e venda

das bíblias. Como questão de sobrevivência, vi que devia imediatamente refazer-me da perda

devido à súbita baixa das vendas; vi que tinha de deixar de chocar os meus ovos no ninho

eclesiástico. De modo que, gradualmente, com aumento progressivo, comecei tentando e

consegui ganhar contratos para a impressão de livros baratos, populares, romanceados e

pornografia. Sim, na Alemanha existia então um prodigioso mercado para a mais crua pornografia,

e eu encontrava-me pronto a imprimi-la, só para que não parasse o fluxo de dinheiro aos meus

cofres. Eu queria dinheiro, muito dinheiro, cada vez mais. Nunca me permitiria descambar na

pobreza, tornar-me mais um desgraçado à mercê das contingências. Devo também confessar que

andei envolvido com muitas jovens degradadas, moças muito caras, até encontrar Helga

Hoffmann, também ela um poço de sumir dinheiro. Está começando a entender?

-Não, receio que não compreenda nada - respondeu Randall.

-Claro que não. Você não conhece a mentalidade artesanal alemã. Na drástica e radical

reviravolta que organizei no negócio das bíblias para o negócio da pornografia, entrei em conflito

com os meus operários e com o Conselho de Trabalho em que estão filiados. Os jovens operários,

tal como os veteranos, precedem de longas tradições de família na impressão artística e de

qualidade, com todo o orgulho inerente ao seu artesanato, ao seu comércio, à sua produção,

coisas que quase transcendem as considerações de lucros, de salários. As famílias daqueles

homens trabalharam sempre para impressores de livros religiosos, livros de qualidade, e sentir-se

iam orgulhosos em fazerem para mim tal espécie de trabalho. Ora, quando eu quase abandonei

as bíblias, os livros religiosos e me converti em impressor de livrecos baratos, impressões sem mérito, os operários das minhas oficinas sentiram-se abalados. Ressentiram-se da degradação

sobre aquilo que imprimiam. Mas o ressentimento foi ainda mais longe: ficaram fulos com a

produção em massa imposta. O ressentimento manifestou-se pelo fato de eu exercer pressão

sobre eles, para obter uma maior produção, que significava para mim maior lucro. Pouco a pouco

começaram a revoltar-se e a falarem de greve. Nunca antes enfrentara uma greve, e a maior

parte dos meus melhores operários nunca tiveram a mais leve razão para a promoverem. Mas

agora, até mesmo aqueles que não se poderão dar ao luxo de estar sem trabalhar, que em outras

condições não seriam capazes de o fazer, preparam-se para a greve. De fato, o presidente do

Sindicato dos Impressores e Tipógrafos, Herr Zoellner, marcou uma data. Foi há meses.

Evidentemente que temos negociado, mas sem fazermos progressos. Eu não me podia render.

Zoellner e os seus homens também não quiseram ceder. Atingimos um beco sem saída. Bom,

dentro de uma semana, contando de hoje, ver-me-ei de braços com uma greve. Se ao menos eu

lhes pudesse explicar que...

-Mas, Karl- disse Randall - deve haver alguma maneira de lhes esclarecer sobre a

realização da impressão da maior das Bíblias na história da indústria tipográfica.

- Nenhuma maneira - disse Hennig. - Estou num atalho. Primeiramente, quando o Dr.

Deichhardt me contatou, não me informou do conteúdo da nova Bíblia que pretendia impressa.

Disse-me apenas que era radicalmente nova, diferente, importante. Depois de ter delineado o

projeto, tive que rejeitar o trabalho. Rejeitei-o porque o lucro que me caberia era pequeno.

Recusei-me deixar um trabalho lucrativo, por mais vil que fosse considerado, apenas para

conseguir prestígio. No entanto, o Dr. Deichhardt continuou a pretender-me devido à minha

reputação anterior. Sabe o que ele fez?

Randall abanou a cabeça negativamente.

-Fez-me jurar que manteria segredo e arranjou-me uma reunião privada em Frankfurt com

o Dr. Trautmann. Fiquei impressionado. O Dr. Trautmann é um dos nossos mais destacados

teólogos. Quando do encontro, o Dr. Trautmann entregou-me um manuscrito, sugerindo que o

lesse imediatamente na sua presença. Aquilo que eu li, pela primeira vez, foram as traduções

alemãs do Pergaminho Petrônio e do Evangelho Segundo Jacob.- Olhou interrogativo para

Randall. - Leu-os?

- Recentemente.

- Ter-lhe-iam produzido o mesmo abalo que me produziram?

-Fiquei profundamente impressionado e comovido.

-Para mim representaram um despertar espiritual. Nem podia acreditar que me

acontecesse tal transformação interior, tendo principalmente em conta a minha personalidade

como homem de negócios, como comerciante, como ávido procurador de lucros. Todavia,

aconteceu-me, voltando de cabeça para baixo o meu senso de valores. Ach, que noite de

depuração aquilo produziu na minha alma! O discutir de hipóteses sobre o que deveria fazer

desapareceu por completo. Aceitei o trabalho de imprimir a edição especial, o que significava que

teria de abandonar bons lucros provenientes das porcarias que imprimia. Significava também uma

redução nos meus rendimentos e, conseqüentemente, ter que esquecer durante um tempo tudo a

respeito da Helga.

-E então, isso não satisfez os seus operários?

-Não. Porque a maioria deles nada soube do caso, porque eu não lhes podia dar

conhecimento do meu novo e exemplar trabalho. O inspetor Heldering veio de Amsterdã e impôs

no meu complexo de impressão as mais estritas medidas de segurança. Somente um número

muito limitado dos meus operários veteranos podia ser utilizado na obra, permitindo-se-lhes que

se inteirassem do conteúdo daquilo que imprimiam. Como viu são precisamente aqueles que

estão segregados dos outros operários mais jovens, e juraram manter totalmente secreto a

espécie de trabalho em que estão empenhados. Quanto à maior parte dos meus operários nada

sabem do caso, estão inconscientes de que eu voltei à tradição e à perfeição artesanal das obras

religiosas. Desconhecem, igualmente, que tive que sacrificar uma enorme percentagem dos meus

lucros anteriores, meramente, para poder participar de uma aventura religiosa histórica.

-De modo que irão para a greve na próxima semana, hem?

-Não sei bem - disse Hennig com um súbito esgar em forma de sorriso.-Vou sabê-lo dentro

de alguns minutos. Estamos finalmente em Mainzer Hof. Atravessemos a Ludwigstrasse e

subamos ao último andar do hotel, onde fica instalado o restaurante, para sabermos a resposta.

Intrigado, Randall entrou com o impressor alemão no hotel, e meteram-se no elevador do

saguão com destino ao oitavo andar. Era um restaurante alegre e arejado, como os olhos de Randall verificaram, com um dos

lados da parede possuindo um vidro panorâmico que deixava ver o velho Reno correndo

placidamente lá embaixo. O maître dhôtel acolheu Hennig e Randall com uma reverência

atenciosa, conduzindo-os rapidamente por entre as filas de mesas e luxuosas cadeiras forradas a

brocado até um lugar junto à parede panorâmica, onde se encontrava já instalado um homem de

proporções ciclópicas, com todos os sintomas de miopia, pois, tinha o rosto quase tocando um

maço de documentos que lia.

- Herr Zoellner, mein Freund! - gritou Hennig. Ich will schon hoffen dass Sie noch immer

mein Freund sind? Ja, ich bin da, ich erwarte ihr Urteil.

O homem de tremendo arcaboiço levantou-se de um pulo.

- Es freut mich Sie wieder sehen zu können, Herr Hennig.

- Mas primeiro, Herr Zoellner, deixe-me que lhe apresente um americano de Amsterdã que

promoverá a publicidade de um livro prestes a sair dos meus prelos. Herr Randall... Herr Zoellner,

que é der erste Vorsitzende, o primeiro presidente da Industrie Gewenschaft Druck und Papier, o

sindicato nacional dos nossos tipógrafos e artistas de impressão. Hennig voltou-se para Randall.

Cumprimentei-o como meu amigo. Disse-lhe que me encontrava aqui para saber o seu veredicto.

Hennig fez um gesto para que Zoellner se sentasse e ofereceu a Randall uma cadeira a

seu lado. Depois o seu olhar fixou-se intensamente no sindicalista:

- Bem, Herr Zoellner, qual é o veredicto... morte ou vida para Karl Hennig?

O rosto de Zoellner abriu-se num amplo sorriso.

- Herr Hennig, es bedeutet das Leben. - Fez uma reverência com a cabeça. - Viverá...

viveremos todos graças a si. As notícias são boas. -Apontou para o maço de papéis que tinha na

sua frente, e disse excitado. - Esta contra-oferta que o senhor apresentou ao nosso sindicato é o

contrato melhor que nos foi até agora oferecido, o melhor de que me lembro na minha vida de

sindicalista. Os benefícios, os aumentos, os subsídios em caso de doença, a caixa de pensões e

reformas, as novas instalações de recreios e divertimentos... Herr Hennig, sinto-me feliz em lhe

poder anunciar que a nossa direção aprovou tudo inteiramente e que apresentará o contrato esta

semana aos nossos filiados. Tenho a certeza que todos eles aprovarão por unanimidade.

-Encantado, encantado - murmurou Hennig. Ich bin entzückt, wirklich entzückt. De modo que a greve está olvidada, hem? Prosseguiremos juntos, não é verdade?

- Ja, ja, juntos - estrondeou o vozeirão de Zoellner. Fez um gesto respeitoso de cabeça.

-Da noite para o dia o senhor será considerado um herói. Talvez não tão rico, mas um herói. Mas

diga-me, o que é que o fez mudar de idéias?

Karl Hennig sorriu.

- Li um livro novo. Foi tudo. - Voltou-se para Randall. Vê, Steve? Chega ser enjoativo, ver o

sentimentalismo em que me tornei. Imagine-se, eu transformado de um momento para o outro de

Satanás em São Hennig. Mas de repente resolvi partilhar o meu dinheiro com os outros. Sou

doido, mas um doido feliz.

-Na verdade quando é que resolveu mudar de idéias a respeito de tudo? - quis saber

Randall.

- Talvez na mesma noite em que li determinado manuscrito. Mas a mutação levou tempo.

Parece-me que na verdade sucedeu a semana passada, na altura em que a minha crise

trabalhista se aproximava do seu clímax, e em que me sentei à escrivaninha lendo algumas

páginas das provas impressas. Aquilo que li acalmou-me, conferiu-me um grande grau de

proporção, reduzindo-me à minha insignificância, obrigando-me, praticamente, a decidir que antes

queria ser um outro Gutenberg do que um outro Creso com mistura de Casanova. Bem, realmente

a paz é maravilhosa. Temos que comemorar. - Bateu com o garfo contra um copo para chamar a

atenção da maître dhôtel. - Vamos fazer um brinde com um Ockfener Bockstein 1959 do Saar. É

um vinho branco seco e fresco que contém apenas, cerca de oito por cento de álcool. Será mais

do que suficiente para pessoas que já se sentem um pouco tontas de felicidade.

O vagaroso almoço no Mainzer Hof levou duas horas bem contadas. Depois de Zoellner ir

embora, Karl Hennig telefonou para o seu motorista e insistiu em que Randall voltasse para

Frankfurt em sua companhia.

Durante o caminho, Hennig falou alegremente da piscina olímpica coberta que pretendia

instalar para divertimento dos seus trabalhadores. Falou largamente do seu afeto pela atriz Helga.

Abordou a sua vida social, mencionando um camarote que alugara a título permanente no teatro

de ópera do distrito. Em certa ocasião, apontou para um extenso vinhedo à beira da estrada que

produziria com certeza um delicioso Mairiz. Noutra ocasião, quando passavam através de uma tranqüila e velha aldeia, com muros de tijolo vermelho, ruelas estreitas, casas antigas, igreja de

altas torres, uma pequena praça protegida pela estátua de um santo, um pouco mutilada,

abarrotado de flores frescas em suas mãos - Hennig identificou-a a Randall como sendo

Hockheim, onde viviam algumas pessoas de sua família. Depois de entrarem na auto-estrada, a

velocidade acelerara-se, Hennig mergulhara em silêncio meditativo.

Repentinamente, pelo menos como pareceu, embora tivessem decorrido quarenta e cinco

minutos, foram apanhados pelo vórtice do trânsito de Frankfurt, com todos os ruídos inerentes a

uma grande cidade. Os guardas, em camisas de mangas curtas, lá estavam em cima dos seus

pedestais dirigindo o trânsito. As ruas estavam cheias de bondes, caminhões de entrega de

mercadorias, Volkswagens, pessoas fazendo compras ou regressando à suas casas depois de um

dia de trabalho. Por baixo dos toldos brancos e vermelhos em forma de guarda-sóis dos

Terrassen-Café, os clientes instalavam-se para consumirem o seu Teestunde.

-Volta para o Frankfurter Hof, Steve?

-Sim, para buscar minha bagagem e pagar a conta. Tomo o primeiro avião de volta a

Amsterdã.

Hennig, em alemão, deu ordem ao motorista para seguir para o hotel.

Logo que chegaram à Kaiserplatz, Hennig disse:

- Se precisar de mais informações, posso dizer-lhe que espero estar em Amsterdã muito

em breve.

-Sabe já a data exata em que irá?

- Quando tiver as primeiras bíblias encadernadas e prontas. Provavelmente na semana

anterior à declaração pública.

Quando o carro se deteve em frente do hotel, Randall trocou um efusivo aperto de mão

com o impressor.

- Muito obrigado pela sua cooperação, Karl. E muito obrigado pela carona até Frankfurt,

sinceramente não queria que se incomodasse dessa maneira.

- Mas, caro Steve, não me desloquei unicamente para o acompanhar. Tinha que vir cá. Só

lamento não ter tempo para bebermos mais um copo, mas tenho uma entrevista marcada, uma

reunião de negócios no bar do Hotel Intercontinental. Bem, auf Wiedershen. Randall esperou até o Porsche desaparecer absorvido pelo intenso trânsito e só depois

entrou no saguão do Frankfurter Hof. Estava prestes a aproximar-se do balcão da recepção,

quando se deteve a meio caminho.

Um homem elegantemente vestido, cofiando a sua barba à Van Dyke, aproximava-se da

recepção.

Cedric Plummer, ali.

Primeiro em Mairiz, e agora ali.

Pelo pensamento de Randall perpassou como um relâmpago uma velha história que lera

num dos livros de Somerset Maugham.

O garçon do mercador de Bagdade: “Meu amo, ainda há pouco e, quando estava na praça

do mercado fui empurrado por uma mulher no meio da multidão e quando me voltei vi que foi a

Morte quem me acotovelara. Ela olhou Para mim e fez um gesto de ameaça... meu amo,

empresta-me o teu cavalo... irei nas asas do vento para Samarra e lá a morte não me procurara.

E mais tarde no mesmo dia, quando o mercador encontrara a Morte na praça do mercado e lhe

perguntara porque é que ela fizera um gesto de ameaça ao seu garçon, a Morte respondera: Não

foi um gesto de ameaça, foi apenas um movimento de surpresa. Fiquei surpresa por vê-lo em

Bagdade, porque na verdade tenho esta noite um encontro com ele em Samarra.”

Aquela recordação poderia parecer insensata, mas não o era inteiramente.

Randall recuou, ocultou-se por detrás de um enorme vaso de pujantes e altas plantas e

observou o que se passava.

Cedric Plummer chegou junto ao balcão e apontava um esguio dedo para o recepcionista.

Randall, rapidamente, passou por trás de Plummer e dirigiu-se para o elevador. Mas

tentando escapar sem ser notado, não pôde contudo fugir à voz estridente do jornalista, que dizia

bem alto:

- Guter Herr, sou Cedric Plummer...

-Fico avisado, Mr. Plummer.

- ...e se chegar qualquer telefonema ou recado para mim, faça o favor de dizer que estarei

de volta dentro de uma hora. Tenho um encontro de negócios no bar do Hotel Intercontinental. Se

houver qualquer recado urgente, façam o favor de me ligar para lá. Ao ouvir as últimas palavras, Randall sentiu um baque de apreensão. Continuou o seu

caminho para o elevador e quando chegou junto da porta deu uma rápida olhada para trás. Já não

se via nem a sombra de Plummer.

Dentro do elevador, Randall começou tirando conclusões em progressão aritmética.

Karl Hennig havia dito: Só lamento não ter tempo para bebermos mais um copo, mas

tenho uma entrevista marcada, uma reunião de negócios no bar do Hotel Intercontinental.

Por sua vez, Cedric Plummer dissera ao recepcionista: Tenho um encontro de negócios no

bar do Hotel Intercontinental.

A somar: coincidência.

Prova dos noves: conspiração.

Subtraindo as palavras de Hennig em Mainz, dizendo que se recusara terminantemente

vendo Plummer, qual o resultado da nova adição? Nada. Absolutamente nada. As contas estavam

todas erradas.

Preocupado, Randall decidiu que de momento deixaria as coisas assim, por resolver. Tinha

de estar de volta a Amsterdã nessa mesma noite. Depois estava resolvido a não mexer nem mais

uma palha. Iria encontrar-se com Angela. Doía-lhe a alma desejando vê-la... depois, no dia

seguinte e nos dias posteriores, tomaria providências para que alguém observasse Karl Hennig de

perto. CAPÍTULO 5.3

Após um curto vôo desde Frankfurt, ao chegar ao aeroporto de Schiphol em Amsterdã,

Randall tinha à espera a «limousine» Mercedes-Benz, guiada pelo impecável e amistoso Theo.

Dirigira-se ao Amstel Hotel onde encontrara a tão ansiada mensagem de Angela Monti,

dizendo que chegou a Amsterdã e que se encontrava hospedada no Hotel Vitória. A mensagem

manifestava que estava desejosa de se encontrar com ele.

Tomou apressadamente um banho de chuveiro, vestiu-se e arredou com firmeza Hennig

do pensamento, Plummer e tudo o mais, menos Angela. Desceu a escada, meteu-se no Mercedes

e disse a Theo para seguir para o Hotel Vitória. Logo que chegou ao saguão do complexo

hoteleiro, dirigiu-se à recepção e mandou ligar para o quarto de Angela, no primeiro piso, indo

depois aguardá-la, impacientemente, junto da imponente escadaria.

Quando finalmente a viu descer as escadas, ficou como que hipnotizado, quase não

acreditando nos seus olhos. Vira-a apenas uma única vez antes, durante uma tarde, na Itália, no

país dela, e partira logo a seguir com a certeza de que nunca se sentira tão atraído por uma

mulher. Durante toda aquela semana, nas suas deslocações, transportara com ele toda a

impressão do encanto daquela belíssima mulher. Mas, naquele momento, ali, ao fundo daquelas

escadas, pela segunda vez que a via, sentira-se completamente esmagado pela assombrosa

presença de Angela. Lembrar-se dela apenas como uma linda mulher não seria prestar-lhe a

devida homenagem. Angela era a mais desejável e fascinante mulher que, desde sempre,

conhecera. A sua magnífica juventude irradiava um «não sei quê» de maravilhoso. E quando ela

naturalmente, sem qualquer artifício, se acolheu em seus braços, premindo contra os dele os seus

lábios doces, cheios, suaves, quentes, soube, imediatamente, que Angela era algo que fazia já

parte integrante dele.

Theo levara-os ao «Bali», um restaurante indonésio situado na Leidstraat. Depois de

mandar embora o simpático motorista holandês, insistindo que estava, perfeitamente, salvo de

ataques, dado que não trazia com ele qualquer trabalho. Randall tomara gentilmente o braço de

Angela conduzira-a através da porta giratória, subindo dois curtos lances de escada até chegarem

à sala de jantar central do restaurante típico. Um garçon de pele escura, com um imponente

turbante, indicara-lhe um dos três pequenos gabinetes privativos no fundo da sala. Sentaram-se em uma mesa quase encostada à parede e encomendado o jantar segundo a

lista e as recomendações do garçon. Quase não deu pra sentar, pela enorme quantidade de

pratos colocados diante deles, a sajor soto ou sopa, bife com molho javanês, uma espécie de

salada mista à base de feijão de soja, camarões gigantes, coco frito e outras iguarias. Comeram e

falaram esparsamente, consumindo uma garrafa de Mosela seco e feito amor com os olhos

através o sutil toque dos dedos.

Saíram do «Bali», de mãos dadas, deram um passeio na fria noite. Atravessaram a

Leidsepleon, parando para escutarem três rapazes que dedilhavam guitarras. Do alto da ponte de

Prinsengracht, de braço dado, debruçaram-se para verem as escuras e calmas águas do canal,

olhando com interesse para uma outra ponte que se via à distância onde centenas de luzinhas

pareciam luminosos colares de pérolas suspensos do escuro pescoço da noite. Pouco depois

tinham-se deslocado lentamente até à ampla, ponte sobre o canal de Singel, vendo lá embaixo

embarcações iluminadas.

Naquele particular momento, com a sedutora noite já muito adiantada, ainda estavam na

ponte sobre o Singel, a sós - como se mais ninguém existisse no mundo.

Angela disse-lhe que Naomi lhe arranjara um escritório naquela mesma tarde, um gabinete

no mesmo piso que o de Randall, quase ao lado, quase porta com porta.

- Sim fui eu que arranjei isso - disse Randall. Angela pareceu hesitante.

- Quer-me então tão perto de si todos os dias?

- Claro que sim. O mais perto possível.

- Steve, não receia cometer um erro? Repare que mal me conhece.

- Tenho estado consigo toda a semana, todas as noites e todos os dias. Oh. Angela,

conheço-a muito bem! Nem sabe como a conheço!

- Também eu sinto o mesmo - disse ela tranqüilamente.

Randall curvou-se mais uma vez no parapeito para observar o canal lá no fundo, mas

quando se voltou de novo para ela, viu-lhe os olhos fechados, os lábios a murmurarem algo,

movendo-se, e as mãos postas.

Pouco depois Angela abriu os olhos e sorriu-lhe.

- Que fazia? Estava rezando? - perguntou-lhe Randall. Ela fez-lhe um sinal afirmativo.

- Sinto-me melhor agora.

- Melhor a respeito de quê, Angela?

-A respeito daquilo que farei. -O doce sorriso dela persistia. - Steve, leve-me ao hotel.

-A qual deles?

- Ao seu. Quero ver onde está instalado.

-Quer na verdade ir ver a minha «suite»?

A mão dela fez uma pressão de desejo na mão dele.

- Não. A «suite» não me interessa. Tudo o que quero é estar contigo.

Estavam os dois nus em cima da cama, voltados um para o outro, beijando-se, as línguas

tateando-se em todo um preliminar de amor. A mão dela brincando, de leve em carícias à pele do

baixo ventre de Randall, e a mão dele acariciando-lhe carne entre as coxas.

Não trocaram uma única palavra desde que estavam ali, e todos os sons que chegavam

aos ouvidos eram as respirações mais apressadas e os ritmos cardíacos acelerados.

A mão de Randall, as pontas dos dedos, deslizaram até ao suave e úmido sacrário que

ficava delimitado entre o triângulo formado pela pilosidade sedosa do púbis dela, e os dedos,

ágeis procuraram e encontraram a intumescência do clitóris. Lentamente, levemente, os dedos

como se tivessem vida própria iniciaram a sua massagem de amor. Involuntariamente, as ancas

dela começaram a realizar movimentos de rotação, e Randall ouviu-a arfar e emitir um suspiro de

prazer. Seguidamente, a mão dela escorregou pelo ventre dele e os dedos foram apertar-se em

volta da massa ereta do pênis. Randall julgou que ia morrer de gozo ao sentir aquela carícia tão

intensamente amorosa, pensou até que seria incapaz de conter-se por mais tempo.

Nesse momento, do mais profundo de Angela partiu um grito imperativo, como que um

distante apelo para que o ato de amor se completasse. A mão soltou o pênis e ela rolou sobre si

mesma, ficando deitada, em êxtase, de pernas afastadas, olhos fechados e boca entreaberta.

À luz difusa de uma pequena lâmpada de vigia, Randall viu por baixo o corpo nu de

Angela, a mulher que ele possuiria, totalmente, até que os dois fossem um. Ela estava pronta,

com a massa negra dos cabelos espalhados pela branca almofada; as pálpebras cerradas sobre

os olhos encantadores; a boca, de apetitosos lábios vermelhos, entreaberta e a respiração opressa, com os dois montículos, os seios subindo e descendo, onde as pequenas luas em volta

dos túrgidos mamilos escureciam cada vez mais; contemplou-lhe o ventre liso, o escuro triângulo

abaixo do umbigo, as opulentas ancas e as firmes nádegas que ondulavam...

Ela estava pronta para o amor.

E ele também.

Os joelhos dela ergueram-se e as pernas foram-se abrindo, revelando as coxas firmes.

Randall instalou-se entre aquelas pernas, como um pássaro ajeitando-se no ninho. O sexo dele

tocou a vagina, abriu caminho lentamente, deslizando pela mistura viscosa desencadeada pelos

preliminares amorosos e mergulhou profundamente naquela estreita passagem, sentindo as

quentes paredes vaginais a fecharem-se solidamente em volta da sua virilidade, como se o

puxassem cada vez para mais fundo, como se o quisessem arrastar todo inteiro para um abismo.

O membro viril acariciava-lhe o fofo ninho interior, iniciando uma dança frenética, repetidas vezes

sem conta, até que ambos começaram a gemer num misto de prazer e dor. Num súbito impulso,

as pernas dela elevaram-se e envolveram-lhe firmemente os rins, enquanto as mãos, como garras

de veludo se lhe fechavam nas costas. Movimento intenso, ritmo de amor sem cessar, para cima e

para baixo, para baixo e para cima... rápido, cada vez mais rápido. Corpos frementes, consumidos

por uma gigantesca labareda... Randall sentia um êxtase de paixão como jamais experimentara

na sua vida, possuindo completamente aquele corpo que gemia e se agitava compulsivamente

sob o seu.

Angela enfiou-lhe as mãos pelos cabelos, fechou-o num amplexo tremendo, enquanto as

suas nádegas subiam e baixavam doidamente emparelhadas no ritmo dos impulsos dele.

Gradualmente, toda a massa viscosa da vagina, toda a parte inferior do seu corpo, começou

girando, a revolutear cada vez mais rápido, mais rápido...

-Deus meu - sussurrou ele - oh, meu Deus! Minha querida...

-Querido, meu querido... é maravilhoso!

E as ancas dela levantaram-se num súbito movimento e as pernas fecharam-se em volta

dele. Toda ela era uma massa tremente que emitia sons roucos na final convulsão do orgasmo

total, enquanto ele sentia abrirem-se todas as comportas do seu aparelho de masculinidade,

enchendo-a completamente com o seu sêmen, em arrancadas vitais e de tremendo impacto.

-Amo-te - sussurrou-lhe Randall ao ouvido. - Amo-te, amo-te, amo-te...

-Oh, Steve, nunca me abandones, nunca, nunca...

Como que esvaziados, tendo cumprido o grande mistério da luta do amor, ficaram ali, bem

seguros nos braços um do outro, até que ela acabou por adormecer, esgotada, com o bonito rosto

inundado de paz encostado ao peito dele.

Estonteado, Randall tentou coordenar idéias, ainda emocionado pela entrega dela, pelo

soberbo calor daquele corpo. Existiram antes muitas outras mulheres, muitos outros atos de posse

e entrega, mas nunca, nunca nada como aquele momento espantoso. Não com Bárbara, de

certeza, que nem com Bárbara, de quem naquela noite se lembrava com bondade e afeto,

aceitando que as tentativas de amor que fizeram foram meros movimentos mecânicos sem

significado, erros que podiam ser perfeitamente imputados aos dois. Um malogro comum. E

Darlene? Darlene também não, como negativas foram todas as Darlenes antes de Darlene, com o

absoluto torpor sem vida de receptáculos, ou então, com as sábias acrobacias de gueixas bem

treinadas. Naomi também não, nem todas as Naomis antes de Naomi, limitadas no prazer, com as

suas aberrações sexuais, as mútuas manipulações dos órgãos sexuais, e sem finalidade; puro

vício que mantinha morto o verdadeiro objetivo sexual.

Em tantas noites de tantos anos da sua vida de adulto, jamais deu ou recebeu um

orgasmo nascido do amor e libertado pelo amor incontido. Nem uma só vez, em tantas noites

partilhadas num leito. Nunca, até àquela noite, ali, em Amsterdã, com aquela mulher cheia de

juventude e de encanto. Sentiu vontade de chorar. Pelos anos perdidos? Pela final e pura alegria

de um prazer verdadeiro e partilhado? Pelos milhões de outros seres sobre a terra condenados a

viver e a morrer sem nunca terem conhecido a virtude daquela verdadeira e completa união

sexual proveniente de um amor real?

Beijou com amor a face de Angela. Depois enterrou a cabeça firmemente na macia

almofada, fechou os olhos e deixou-se também afundar na inconsciência de um sono liberto de

inquietações.

Quando começou a ter de novo consciência das coisas, teve a percepção de que soava

uma campainha muito longe. Lutou para manter os olhos abertos e viu Angela a seu lado, ainda

perdida no mundo dos sonhos. Por entre as tabuinhas das persianas começava a entrar a claridade acinzentada do alvorecer.

O toque da campainha era agora mais persistente. Voltou-se para o lado da mesinha de

cabeceira e viu os ponteiros do seu despertador de viagem, eram seis e vinte da manhã, tendo

pela primeira vez consciência que a insistente campainha era o telefone tocando.

Ainda tonto, estendeu a mão e ajustou o aparelho à boca e ao ouvido.

- ... Quem fala?

- Steve, fala George Wheeler - disse a voz rouca, mas, de retumbante no outro extremo do

fio. - Lamento acordá-lo assim mas, trata-se de uma coisa necessária. Já está levantado? Está

ouvindo-me perfeitamente?

-George, estou bem acordado.

-Ouça. É importante. Quero que esteja no Hospital da Vrije Universiteit dentro de uma

hora. É o hospital principal de Amsterdã e faz parte da Universidade Livre. Deve lá estar o mais

tardar às sete e meia. Tem um lápis à mão? É melhor tomar nota.

- Um momento. - Randall conseguiu localizar o lápis e o bloco-notas que a gerência do

hotel pusera à sua disposição dentro da gaveta da mesinha de cabeceira. - Pronto, já tenho aqui

lápis e papel.

-Tome nota. Hospital da Vrije Universiteit. O endereço é Boeleaan 1115. Fica situado em

Buitenveldert, um novo subúrbio da cidade. O motorista saberá onde é. Peça à recepção do hotel

para lhe mandar vir um táxi. Quando chegar ao hospital pergunte à enfermeira da recepção onde

é o quarto em que está Lori Cook, fica no quarto piso. Eu estarei lá... todos nós estaremos lá.

- Um momento, George. Mas que raio é que se passa?

- Quando chegar logo saberá. Não posso explicar as coisas pelo telefone. Basta que lhe

diga que aconteceu algo de absolutamente extraordinário. E nós precisamos de você no hospital... CAPÍTULO 6

Quando o táxi que transportava Randall, um Simca, saíra da cidade para entrar na ampla

estrada conhecida como RooseveltIaan, acelerou, deslizando a toda a velocidade por paisagens

de bosques e de campos de cultivo, para só abrandar ao desembocar na Boelelaan, já próximo do

hospital. Randall oferecera ao motorista uma gorjeta de dez florins se ele conseguisse chegar ao

hospital antes das sete e meia e o motorista parecera decidido a não perder aquele dinheiro de

bônus.

Naquele momento, da janela do Simca, Randall via o imponente e impressionante

complexo que tinha todo o aspecto de ser recentemente construído. Um gigantesco complexo

hospitalar formado por inúmeros edifícios. O carro deu a volta na entrada do hospital, um caminho

de saibro ladeado por extensos canteiros de flores – o único detalhe colorido naquela cinzenta

manhã de céu encoberto.

O táxi deteve-se em frente ao edifício principal e Randall notou que por cima do pórtico

estavam as seguintes palavras: ACADEMISCH ZIEKENHUIS DER VRIJE UNIVERSITEIT.

- Chegamos cinco minutos antes da hora marcada - disse o motorista satisfeito.

Randall, depois de ter pago a corrida, tirou de boa vontade mais dez florins da carteira.

Ainda intrigado pelo acontecimento «absolutamente extraordinário» que exigia a sua presença,

Randall apressou-se subindo os degraus de pedra da escadaria da entrada.

Depois de passar a porta giratória, encontrou-se num espaçoso saguão. Lá dentro via-se

uma pequena loja de venda de tabacos, balas e outros doces, e quase ao lado a recepção da

portaria. Atrás do balcão, protegido por um friso envidraçado, estava uma enfermeira.

Mal aproximou-se do balcão quando a holandesa lhe perguntou:

-O senhor é o Sr. Randall?

Ele fez um gesto afirmativo com a cabeça, e a enfermeira prosseguiu:

-Por favor, sente-se durante um momento. O Sr. Wheeler telefonou dizendo que já vai

descer para se encontrar com o senhor.

Demasiado inquieto para se sentar, Randall encheu o cachimbo e examinou o grande

saguão, com as paredes ornamentadas por mosaicos de arte modernista. Um deles

representando Eva nascendo de uma costela de Adão; outro mostrando Caim matando Abel; ainda outro, figurando Cristo afagando uma criancinha. Quando se encontrava mais mergulhado

na apreciação dos mosaicos, ouviu que o chamavam. Voltou-se e viu Wheeler que vinha em sua

direção limpando as lentes dos grossos óculos, que colocou logo em seguida no imponente septo

do seu volumoso nariz.

O editor colocou um braço paternal sobre os ombros de Randall, enquanto a sua voz cava,

que por vezes se assemelhava ao bramido de um dromedário, lhe dizia alegremente.

-Sinto-me feliz de o ver de volta, principalmente, nesta altura, Steve. Quero que siga o

caso desde o princípio, ainda que de momento não possa utilizar a história. Temos que manter a

coisa oculta até termos a certeza de que não há novidade. Entretanto, a partir do momento em

que os médicos digam que tudo está ok, deixá-lo-emos então trombetear a coisa para todo o

mundo.

- George, mas afinal, do que é que você está falando?

- Desculpe, tinha a impressão que já lhe contara. Mas, a verdade é que não o fiz. Vou-lhe

relatar o acontecimento enquanto subimos.

Guiando Randall para junto do elevador, o editor baixou a voz, mas sem conseguir reprimir

a excitação que o tomava, dizendo:

- Ouça bem. Ontem à noite, encontrava-me com Sir Trevor no Dikker en Thijs, para jantar;

tendo como convidados o Signore Gayda, o editor italiano, e o assistente teológico dele,

Monsenhor Riccardi, quando recebi uma chamada telefônica urgente de Naomi. Ela fez-me

apenas um relato brevíssimo do que acontecera, avisando-me para que todos nós nos

dirigíssemos a este hospital. Estive aqui a noite toda. Os meus olhos devem ter sinais eloqüentes

desta noitada velando.

- George - disse Randall impacientemente - quer fazer o favor de me dizer de uma vez por

todas que diabo aconteceu?

- Desculpe... Sim, claro que sim. - Chegaram junto dos elevadores, mas Wheeler segurou

Randall pelo cotovelo, impedindo-o de entrar. - Segundo aquilo que pude recolher, e as

informações ainda são muito imprecisas e confusas, aquela moça que faz parte do pessoal do seu

gabinete e que sabe tanto sobre arqueologia... esqueço-me sempre do nome dela...

O nome de Angela quase que saltou da boca de Randall, quando se lembrou que o editor não a conhecia e que ele se referia a um elemento do estado-maior da sua seção publicitária.

-Jessica Taylor? A americana...

Wheeler bateu com o punho fechado na palma aberta da outra mão - exatamente. Miss

Taylor. Ontem à noite, pouco antes da meia-noite, Miss Taylor recebeu um telefonema incoerente

de Lori Cook, a sua secretária, aquela moça coxa, aquela que durante toda a vida foi sempre

defeituosa dos membros inferiores. Lori chorava ao telefone, dizia que teve uma visão e que caíra

de joelhos no chão rezando para pedir que fosse curada, que voltasse de novo a andar

normalmente... e que quando a visão desaparecera se pusera de pé e vira que o seu mal

desaparecera por completo, que podia perfeitamente caminhar, como você ou como eu.

- O quê? Não me diga! - exclamou Randall incrédulo. -Tem a certeza de que não está

brincando comigo?

- Ouviu o que eu disse, Randall. Andava normalmente, dizendo a Jessica pelo telefone que

se sentia fraca e febril; fora deste mundo, e que precisava de alguém pra acudi-la imediatamente.

Bom, parece desnecessário dizer-lhe que Jessica Taylor se dirigiu, urgente, à casa de Lori Cook,

encontrando-a desmaiada no chão do apartamento. Jessica reanimou-a, mas, depois de ouvir as

palavras incoerentes e balbuciantes de Lori ficou sem saber que fazer, atrapalhada. Finalmente

lembrou-se de mim e telefonou-me. Como eu jantava, Naomi atendeu-a. Esta, eficiente em tudo,

mandou imediatamente uma ambulância à casa de Lori. A seguir telefonou-me para o restaurante

e telefonou também para o médico assistente da Ressurreição Dois, o Dr. Fass. Eu telefonei para

os outros e toda a gente correu ao Hospital da Universidade Livre. Qual é a sua opinião a respeito

do caso, Randall?

Durante o relato, Randall relembrara a primeira entrevista que tivera com Lori Cook, o

passarinho saltitante e medroso com plena consciência do seu mal e que realizara uma

peregrinação (como lhe chamara) por Lourdes, Fátima, Turim, Beauraing... odisséia de esperança

e desespero em busca do milagre da normalidade.

-O que é que eu penso? - repetiu Randall.- Nem, sei o que pensar. Gostaria de conhecer

os fatos. Desculpe, George, mas sabe muito bem que não acredito em milagres.

-Não me venha agora com essas coisas, você referiu-se ao Novo Testamento Internacional

como um autêntico milagre - lembrou-lhe Wheeler.

- Nunca pretendi referir-me a um milagre literal. Utilizava uma hipérbole. A nossa Bíblia

nasceu de uma escavação arqueológica científica. Teve uma base perfeitamente racional. Mas,

um milagre de cura... - suspendeu o que ia dizer, lembrando-se de uma coisa que Lori Cook lhe

dissera durante a entrevista, uma coisa sobre o significado que a Nova Bíblia tinha para ela. A

nova Bíblia, que segundo ela ouvia, continha em si algo de incrivelmente miraculoso. Pela mente

de Randall perpassou uma suspeita. - George, deve haver mais qualquer coisa por trás do que

me contou. Lori explicou o que é que fomentou a visão e o... o chamado milagre?

-Ora. Aí está a telepatia. Era precisamente o que lhe ia contar - e voz de Wheeler vibrava

de entusiasmo. - Tem toda a razão em pensar que houve qualquer coisa que desencadeou a

visão... uma coisa que devo a um lapso de segurança por parte do nosso diretor de publicidade

um indivíduo chamado Steve Randall. Sim, você foi o responsável direto, mas nós, considerando

o que aconteceu, perdoamos-lhe.

-Eu fomentei uma brecha na nossa segurança?

-Precisamente. Lembre-se bem. O Dr. Deichhardt emprestou-lhe o nosso Novo

Testamento para ler uma noite, com a condição de você próprio entregar na manhã seguinte as

provas ao nosso editor alemão. Ora em vez de fazer como o combinado, você encarregou Lori

Cook da entrega.

-Sim, lembro-me. Estava a ponto de entregar o exemplar das provas ao Dr. Deichhardt

quando fui impedido por uma conversa com Naomi relativa ao itinerário da minha viagem. Depois

pedi a Lori que fizesse entrega do documento. Bom, estava certo que ela entregaria as provas do

Novo Testamento ao nosso editor alemão. Sei que deveria cumprir o prometido... mas, afinal o

que há de errado em Lori Cook encarregar-se do caso?

O rosto de Wheeler contorceu-se numa careta que pretendia ser um sorriso.

-Tal como a Lori confessou à Jessica ontem à noite, antes da ambulância chegar, você

deu-lhe ordem para entregar o documento pessoalmente ao Dr. Deichhardt, só a ele e a mais

ninguém, não é verdade?

-Plenamente verdade.

-Ora a moça cumpriu à risca as suas ordens. Foi entregar as provas ao Dr. Deichhardt,

mas o nosso editor alemão não se encontrava no gabinete. Lori recusou peremptoriamente deixar os documentos à secretária de Deichhardt. Dediciu ficar com as provas até ele regressar. Mas a

proximidade escaldante daquele... objeto sagrado... como ela lhe chamou, passou a ser um

motivo de forte tentação - tal como, ter o Santo Sudário ou o Santo Graal e não lhes tocar... Lori

confessou que pretendia comer qualquer coisa, mas que em vez disso se escondeu num dos

armazéns do nosso piso no Kraal e que leu o Pergaminho Petrônio e o Evangelho Segundo

Jacob. De fato, se as suas palavras têm crédito, leu o relato de Jacob por quatro vezes antes de,

mais tarde, finalmente, entregar as provas ao Dr. Deichhardt.

-Acredito que lesse o Jacob quatro vezes. Que disse ela que ocorreu a seguir?

-Durante toda a semana o seu pensamento foi dominado pelo que Jacob escrevera sobre

Jesus. Começou a imaginar, acordada e dormindo, os passos dados por Jesus na terra. Como

sobrevivera da cruz, a visita a Roma... com Jacob em Jerusalém, prestes a enfrentar a morte,

traçando a história no papiro. Ontem à noite encontrava-se sozinha no apartamento às voltas com

todas aquelas alucinações, quando fechou repentinamente os olhos, pôs as mãos e rezou a

Jacob, o justo, para a curar, para lhe dar a plenitude da vida, tal como lhe levara a mensagem de

um novo Cristo vivo. Abriu depois os olhos e viu na sua frente um círculo luminoso, quase

ofuscante e no meio daquele círculo, flutuando, encontrava-se a figura de Jacob, o justo, uma

figura que levantou a mão abençoando-a. Lori contou que ficou assustada e ao mesmo tempo

exaltada, caindo de joelhos no meio do aposento e fechando os olhos, orando a São Jacob para

ajudá-la. Quando abriu os olhos a visão tinha desaparecido. Pôs-se de pé, deu alguns passos e

teve consciência perfeita que o defeito no andar desapareceu, já não coxeava. Desatou a chorar,

repetindo vezes sem conta «estou curada! estou curada!». Foi nessa altura que telefonou para

Jessica, a qual foi encontrá-la desmaiada... ou em transe... não sei bem... e... bom, Steve, é tudo.

Agora podemos subir.

Meteram-se no elevador até ao quarto piso. Passaram apressadamente por duas

enfermarias de seis camas e dirigiram-se para o local onde se encontrava um monte de gente, o

que indicava claramente o quarto hospitalar de Lori Cook.

Aproximando-se, Randall reconheceu Jessica Taylor, com um livro de notas na mão, Oscar

EdIund, o ruivo fotógrafo, com uma máquina a tiracolo. Outras pessoas no grupo familiares a

Randall eram Gayda, Monsenhor Riccardi, o Dr. Trautmann e o Reverendo Zachery. O grupo reuniu-se em volta de um homem de avental branco, obviamente, um médico, que

explicava qualquer coisa. Ao lado do médico encontrava-se uma bonita enfermeira, impecável no

uniforme e na touca. Wheeler disse ao ouvido de Randall que o médico era o Dr. Fass, ligado à

Ressurreição Dois. Um interno holandês, correto e seco, provavelmente, em torno dos sessenta

anos.

Respondendo a qualquer pergunta que lhe foi feita, o médico dizia:

-Sim, fizemos chapas de Raios-X em Miss Cook logo que internou. Quando a conduziram

ao hospital ontem à noite... esta madrugada, para sermos mais exatos... a colocamos numa cama

móvel, nós não gostamos de utilizar macas e, metida neste quarto. Para um diagnóstico mais

específico, as nossas camas de tipo suíço são feitas de modo a tirarmos chapas de Raios-X dos

doentes através do colchão. Agora, respondendo à outra pergunta, não, não podemos ser exatos

sobre qual era o estado de Miss Cook anteriormente à alucinação... digamos mais cientificamente,

à experiência traumática da noite passada. Tentamos localizar os pais da doente, que viajam pelo

Extremo Oriente. Logo que entrarmos em contato com eles, esperamos obter, eventualmente,

registros médicos da doença que estropiou Miss Cook durante a infância. Presentemente, só

possuímos para nos orientar as palavras da doente que, claro, não possuem qualquer precisão

clínica. Partindo daquilo que Miss Cook nos contou, parece que foi atacada quando era criança,

talvez há uns quinze anos, pela osteomielite.

Randall se mexeu.

-Pode-nos descrever a doença, Doutor?

-No caso de Miss Cook, a inflamação sintomática ocorreu na tíbia, ou seja, no volumoso

osso que vai do lado direito do joelho até o calcanhar. Pode muito bem ser um caso agudo e

causar a destruição do osso - as nossas chapas de Raios-X confirmarão o caso - porque, segundo

a doente, teve sempre memória de inchação, dores e febre prolongadas. A doente não foi

convenientemente tratada a tais sintomas, nem submetida a qualquer tipo de cirurgia. Nos anos

que se seguiram ao ataque de osteomielite, Miss Cook passou a ser vítima de um coxear crônico.

Wheeler interveio para perguntar:

- Dr. Fass, como é que o senhor explica o caso da noite passada? Afinal de contas, ela

está curada, não é verdade? Julgo que agora caminha normalmente. Ou terá o senhor uma opinião diferente?

- Não. Acho perfeitamente razoável dizer-se que caminha normalmente. Miss Cook já o

demonstrou satisfatoriamente para o nosso fisioterapeuta. O nosso diretor clínico foi até

testemunha dos testes. O nosso neuropsiquiatra vai esta tarde passar algum tempo com a doente.

Neste momento, está sendo examinada e interrogada pelos Drs. Rechenberg e Koster, dois

especialistas aos quais pedi conselho. Quanto ao caso da noite passada, duvido que esteja em

posição de explicar o que sucedeu. Por um lado, é possível que ela tenha sofrido um choque

psíquico, de qualquer natureza, durante a infância, em vez de ser atacada por uma doença de

natureza orgânica, e a noite passada as alucinações que teve atuaram como um antídoto, se

assim me posso expressar, ao choque pelo desencadear de uma auto-sugestão. Em tal caso,

poderíamos classificá-la como uma vítima de neurastenia durante longo tempo, não podendo pois,

a sua recuperação ser considerada miraculosa. Por outro lado...

O Dr. Fass suspendeu o que ia dizer para observar as reações nos rostos dos que o

cercavam, pestanejando.

-...Se se provar que o coxear de Miss Cook teve origem numa doença orgânica e que ela

se curou sem auxílio da ciência, então lidamos com um outro assunto completamente diferente.

No que diz respeito a casos desses, parece-me conveniente referir-lhes um relatório cirúrgico feito

no século dezesseis pelo estimável Dr. Ambroise Paré depois de tratar um certo doente: «Je le

pansay; Dieu le guérit». - Eu tratei-o; Deus curou-o.

O Dr. Fass fez um gesto como quem se desculpa.

- Agora perdoem-me, mas tenho que voltar para junto dos meus colegas. Permitir-lhes

emos que interroguem a doente dentro de um ou dois dias. Evidentemente, que pretendemos tê-la

sob observação aqui por um mínimo de duas semanas.

Quando o Dr. Fass abriu a porta, entrando juntamente com a sua enfermeira assistente,

Randall forçou o caminho por entre as pessoas para dar uma olhada no interior do quarto.

Lori Cook, tão frágil, tão franzina, sentada na borda da cama com a camisa hospitalar

arregaçada até aos joelhos. Um dos médicos debruçado sobre ela, tateando-lhe a perna direita.

Dois homens de aventais brancos postados de ambos os lados da doente, observando com

profunda atenção o exame do colega. Lori parecia nem dar pela presença de toda aquela gente. Tinha o olhar fito no teto, com o rosto de passarinho, dando um misterioso sorriso. Tinha um ar

positivamente beatífico.

Mas a porta acabou se fechando, ocultando a cena dos olhos de Randall.

Afastando-se da porta imerso em pensamentos, Randall viu que o grupo se dispersava e

que Wheeler, encostado à parede fronteira com duas outras pessoas, o chamava com um gesto

imperioso.

Randall dirigiu-se a Wheeler. As pessoas que estavam junto do editor americano, e que

Randall não fora imediatamente capaz de reconhecer, eram Gayda e o teólogo católico italiano,

Monsenhor Riccardi. Os três sentaram-se em confortáveis sofás de couro na pequena sala de

visitas logo ao lado.

-Que pensa deste caso, Monsenhor Riccardi? -perguntou Wheeler.-Na verdade os

católicos possuem muito mais experiência em assuntos como este.

Monsenhor Riccardi alisou uma ruga em sua testa.

- É ainda muito cedo para se dizer, seja lá o que for, Sr. Wheeler. Em tais assuntos a Igreja

costuma proceder com muita cautela. É nosso hábito não cedermos a uma credulidade imediata.

- Mas é tão evidente que se trata de um milagre! - exclamou Wheeler.

- A primeira vista, a cura de Miss Cook é impressionante, deveras impressionante

concordou Monsenhor Riccardi. - Todavia, devemos reservar o nosso julgamento. Desde o tempo

em que Nosso Senhor realizou cerca de quarenta milagres demonstrativos, tem ocorrido sinais

adicionais das Suas visitas de cura a alguns fiéis, até mesmo nos nossos dias. Isso sabemos nós

com certeza. Mas, aquilo que nós devemos perguntar a nós mesmos com mais precisão é: qual a

verdadeira natureza de um milagre fidedigno? Consideramos o milagre como uma ocorrência

extraordinária, visível em si e não meramente nos seus efeitos, um acontecimento inexplicável em

termos de forças ordinárias, só explicado por meio da especial intervenção de Deus. É através de

contínuos milagres que Deus se revela a Si Mesmo e de acordo com a Sua divina vontade. No

entanto, nem todas as curas aparentemente creditadas à fé podem ser atribuídas à intervenção

de Deus. Lembram-se bem, que de cada cinco mil curas ocorridas no santuário de Nossa Senhora

de Lourdes, a Igreja possivelmente só considerará como verdadeiramente miraculosas cerca de

um por cento.

-Porque a maioria dessas curas é de caráter imaginário, interveio Gayda num tom cheio de

pedantismo.-A imaginação, o poder da sugestão manifestam resultados impressionantes. Por

exemplo, vejamos o caso da falsa gravidez. A rainha Maria, que foi soberana da Inglaterra até

1588, tinha um desejo tão intenso de ter uma filha que esteve por duas vezes falsamente grávida,

muito embora todos os seus sintomas tivessem uma aparência de fidedignos. Outro exemplo é a

demonstração feita por um neurologista em Paris nos anos trinta. O médico disse a um doente,

com os olhos previamente vendados, que acabava de lhe colocar uma chama por baixo de um

braço e que o local estava queimado. No braço do examinado surgiu imediatamente uma bolha.

Contudo o doente fora enganado, o membro nem sequer fora aflorado pela mais leve chama. Foi

somente sugestionado com habilidade pelo médico. Lembramo-nos também dos chamados

estigmatizados, ou que portam o estigma, sangrando de feridas como as que foram infligidas a

Cristo... quantos casos desses, Monsenhor Riccardi?

-Através da história 322 casos verificados de pessoas sangrando nas mãos e de lado, tal

como Cristo na Cruz. O primeiro foi São Francisco de Assis em 1224, e o último conhecido o de

Theresa Neumann em 1926.

Gayda voltou-se de novo para Wheeler.

-Vê, George. Sugestão. Essas pessoas acreditaram piamente na Paixão. Sofreram o que

Ele tinha sofrido. Reciprocamente, pelo mesmo poder de sugestão, a nossa Lori Cook ansiava

tanto curar-se, e foi tão intensa a crença na nossa Bíblia, que se curou.

-Mas, isso é um milagre, pura e simplesmente um milagre! -exclamou Wheeler de braços

levantados para o teto, como se invocasse a potestade divina.

Monsenhor Riccardi levantou-se, com um gesto de assentimento na direção de Wheeler.

- Pode ser. Devemos observar o caso com atenção. Pode muito bem ser o começo. Uma

vez propagado o novo evangelho do nosso Jacob a todos os povos, alargar-se-á a fé na Paixão, e

com crença, com fé, Nosso Senhor responderá e os milagres abundarão em toda a terra. Vamos

orar para que isso aconteça.

Depois do prelado se retirar na companhia do editor italiano, Wheeler reteve Randall,

dizendo com um orgulhoso júbilo:

- Steve, digo-lhe que estamos no bom caminho. Sinto-o dentro de mim. Esses teólogos sabem que é um milagre, o primeiro milagre divino que será atribuído ao nosso Novo Testamento

Internacional. Mesmo se os protestantes não andam tanto à procura de milagres como os

católicos, não poderão ignorar uma prova como esta. Ficarão impressionados pelos poderes da

Nova Bíblia, e daí, concluímos a ânsia com que os católicos procurarão uma imprimatur para a

nossa Bíblia. Quando se acender a luz verde para avançarmos, quero que você esteja pronto para

fazer alarde deste ponto, Steve. Depois de termos feito o nosso anúncio ao mundo, poderá dar

largas à história de Lori Cook como quem faz saltar rolha de uma garrafa de vinho espumante.

Você imagina melhor aval do que esse, Steve? Nada de dificuldade nas vendas. Apenas um

legítimo trabalho missionário. Pense no bem que podemos fazer.

O bem que podemos fazer a dez dólares o exemplar, quis acrescentar Randall. No entanto

refreou a língua...

Sobretudo porque estava impressionado.

Algo acontecera a uma pequena, a um passarinho que conhecia, uma moça que fora uma

estropiada e que de repente deixara de o ser.

Não tinha resposta para o fenômeno. E a ciência, ao que parecia, também não. Por isso,

qual a dúvida em lhe chamar milagre? CAPÍTULO 6.1

Cinco horas depois, sentado numa cadeira em frente de Angela Monti, brincando com uma

colher em cima da toalha de mesa polvilhada de pequenas bolinhas azuis de um café ao ar livre,

Randall relatara a sua experiência no hospital.

Encontraram-se para almoçar no Pool, um café-restaurante, com esplanada, situado a

meio caminho entre o Hotel Victória - onde Angela toda a manhã trabalhara em notas relativas às

pesquisas de Ostia Antica - e o KrasnapoIsky, onde Randall se mantivera febrilmente ocupado

depois de sair do hospital com Wheeler.

Angela ouvira o relato e aceitara a história da cura milagrosa de Lori Cook sem surpresa e

sem interrogações.

- Não porque eu seja uma católica excepcional, embora tenha fé religiosa, mas, porque

suspeito que num mundo, aparentemente racional, existem multidões de mistérios que a nossa

limitada capacidade mental não compreende. Na classificação das coisas vivas no universo o

nosso nível deve ir pouco além do das formigas - explicara ela com simplicidade.

Angela agarrara-lhe depois a mão que ele tinha em cima da mesa, desejando solícita

saber tudo o que ele fizera no resto da manhã após sair do hospital. Mas, antes que ele abrisse a

boca surgira um garçon para receber o pedido.

Randall pegou um cardápio colorido com quatro folhas retratando outras tantas iguarias

especiais do local, além dos menus normais. Pareciam mesmo alguns daqueles famosos pratos,

muito suculentos, que a televisão apresentava em programas dedicados às donas de casa.

Randall voltou-se para Angela.

- Tu conheces este lugar e também conheces os meus gostos. O que é que sugeres?

Angela pareceu ficar satisfeita.

-Para pessoas com muito trabalho a fazer, sugiro que comamos pouco. Pra falar a verdade

são refeições leves. - Apontou para uma das fotografias do cardápio e dirigiu-se ao garçon.

-Queremos um goulash húngaro.

Logo que o garçon deu as costas, Angela fixou de novo os olhos em Randall.

-Steve, conta-me agora como passaste o resto da manhã.

- Ora, deixa-me concentrar idéias. Antes de sair do hospital telefonei-te, não foi? Como te disse, tudo de que te pudesses lembrar, notas tomadas por ti, documentos de teu pai a respeito

da escavação e do achado poderão ser muito úteis para nós. Conduzindo-nos a umas quantas

perguntas posteriores que serão aproveitadas para o nosso fim, depois de esclarecidas.

- Já escrevi parte desses apontamentos para tu apreciares.

- Excelente. Bem, depois do hospital fui para o KrasnapoIsky. Les Cunningham e Helen de

Boex - são membros do meu pessoal de publicidade e em breve os conhecerá - estavam à minha

espera para darem boas notícias. O governo holandês aprovou a nossa utilização do auditório do

Palácio Real para anunciarmos ao mundo, em 12 de julho, a nossa descoberta e a publicação do

Livro dos Livros. Obtivemos também a anuência para transmitirmos o acontecimento em escala

mundial. Por intermédio do satélite de comunicações. Depois redigimos um memorando

confidencial para os cinco editores, com cópias extra para outro pessoal do projeto que esteja

ligado diretamente ao caso publicitário. Fizemos circular o memorando, apenso a uma nota escrita

por mim aos editores sugerindo uma reunião para amanhã de modo a traçarmos os planos finais...

Angela, eu não te contei a maior parte destas coisas quando te telefonei do Kras para

almoçarmos juntos?

-Sim, contaste-me umas quantas coisas sobre o teu trabalho.

-Detesto repetir-me. Mas é tanta coisa ao mesmo tempo que eu...

-Gosto que repitas. Adoro o som da tua voz. O que é que aconteceu a seguir, Steve?

-Bem, depois convoquei o pessoal do meu departamento para uma reunião no Quarto

204... fica no andar acima do gabinete e é utilizado para reuniões publicitárias, mas é um

aposento tão atraente que pensei que seria agradável estarmos ali os dois isolados...

Angela acariciou-lhe a mão.

-Ainda encontras tempo pra pensar em mim durante o teu trabalho? Sinto-me envaidecida,

mas, a verdade é que estás demasiado assoberbado pelo trabalho para poder pensar em termos

de homem com gregários instintos domésticos.

- Espero que possa ter uns momentos disponíveis. Na verdade o fator tempo exerce uma

tremenda pressão sobre nós. Bom, seja como for, reuni-me com o meu pessoal e disso tiramos

proveito.

- O que é que vocês discutem numa reunião de publicidade?

- Contei-lhes tudo o que ocorrera. O único membro que sabia do caso desde início era

Jessica Taylor. Falei-lhes do caso Lori Cook, da leitura do Evangelho Segundo Jacob e do

acontecido posteriormente, ou seja, como ela agora já pode caminhar normalmente. Criei um

ambiente de grande sensação. Nomeei Jessica para escrever duas reportagens - uma para ser

publicada em nome de Lori Cook contando a vida dela, os anos em que viveu com a enfermidade

deformante, a longa busca de um milagre e o sucedido depois de ler Jacob e Petrônio. A outra,

uma história da própria Jessica relatando sua experiência com Lori Cook na noite em que a

socorreu. Designei Paddy O'Neal para preparar um artigo a respeito da ocorrência, salientando

determinados fatos relacionados com o lançamento da nossa nova Bíblia. Evidentemente, esse

material, depois de previamente impresso, continuará retido até à confirmação dos médicos e dos

teólogos. Uma vez obtidas as confirmações, as histórias estarão prontas para serem oficialmente

publicadas. Serão reportagens que lançaremos ao público depois de termos feito o anúncio

público do evento via satélite.

Admirada, Angela abanou a cabeça.

-A minha sabedoria a respeito de publicidade foi sempre muito limitada. Pensei que os

jornalistas e os repórteres da televisão andavam a cavar notícias, tal como meu pai procede às

suas escavações para encontrar qualquer coisa de valor.

Randall soltou uma gargalhada.

-Nem sempre as coisas acontecem assim. Claro, que os homens da imprensa diária

cavam e encontram as suas próprias notícias. Mas, os editores dependem das pessoas que

fazem publicidade para uma maior e melhor partilha dos frutos. Se pretenderes umas quantas

revelações relativas à guerra, política, invenções, religião, ensino; dependerás de elementos

ligados às relações públicas que pertençam a um comando militar, ou ao pessoal de um dirigente

nacional, tal como, pessoas de destaque na Igreja ou nas escolas. Não são só os espetáculos, os

jogos, ou os produtos industrializados que possuem publicitários. Quase todas as coisas

dependem de uma publicidade bem orientada. Por mais estranho que pareça, até Jesus Cristo.

Não dependeu Ele dos apóstolos e dos discípulos para irem pelo mundo espalhando a Palavra?

-É uma coisa que soa quase a cinismo - disse Angela.

-Sim, por vezes parece que sim, mas, habitualmente, não contém a mínima intenção cínica. Acontecem tantas coisas diariamente no mundo, coisas que os órgãos de informação não

podem saber a cada minuto que se processam. Os meios de informação necessitam de ajuda,

uma ajuda que nós, os publicitários, lhes prestamos mesmo fora dos nossos interesses pessoais.

E cada um de nós tenta dar aos meios de informação, algo que julga mais importante para o

público do que as ofertas da competição.

-Que mais debateram vocês na reunião, Steve?

-Revelei material extra sobre aquilo que me contaste em Milão a respeito de teu pai, e

disse ao pessoal que tu te encontravas aqui para fornecer mais informações arqueológicas.

Prometi-lhes que iriam ter transcrições das entrevistas que gravei com Aubert sobre o processo de

autenticação e com Hennig sobre a impressão tipográfica da Bíblia. Discutimos a seguir algumas

idéias para histórias... Ah, é verdade, o Dr. Florian Knight esteve na reunião. Lembras-te de o ter

mencionado durante o jantar de ontem?

- O jovem cheio de ressentimentos do Museu Britânico?

-Esse mesmo. Mas, tal como a namorada dele me prometeu, veio ter conosco. Ainda cheio

de azedume, mas relutantemente cooperativo. O Dr. Jeffries tinha toda a razão. O jovem Knight é

um mago absoluto, no dialeto aramaico e nos comentários aos textos bíblicos - uma espécie de

trabalho de detetive sobre as escrituras que serviu para autenticidade dos textos. Foi um pouco

difícil com todas aquelas perguntas e respostas cruzando-se, apesar de usar um aparelho

auditivo, mas logo que fez uma idéia daquilo que nós precisávamos, foi verdadeiramente

fascinante, e todo o meu pessoal anotou as suas palavras.

-Do que é que ele falou, Steve?

- Explicou principalmente o modo como o Dr. Jeffries e as suas equipes procederam para

traduzirem o Novo Testamento Internacional. Contou os pormenores do trabalho, como o Dr.

Jeffries seguiu o método utilizado há três séculos pelos tradutores da versão do Rei Jacob. Sabes

como foi?

-Não faço a mínima idéia - respondeu Angela - excetuando que a Versão Autorizada - a do

Rei Jacob, que como católica, só li num curso sobre livros clássicos - é o escrito mais maravilhoso

publicado em língua inglesa.

-E a única grande obra de literatura, desde sempre, sendo produzida por uma comissão. Segundo o Dr. Knight, em 1604 havia uma enorme discórdia religiosa na Inglaterra; de certo modo

dando um propósito comum aos membros da Igreja em dissenção, o Rei Jacob aceitou a proposta

de um puritano chamado Dr. ReynoIds, reitor de um colégio em Oxford, e ordenou a 54

eclesiásticos que, fizessem uma nova tradução da Bíblia. Aparentemente, o Rei Jacob seria a

última pessoa que se esperaria que instigasse um projeto de tal vulto. Gostava de livros, mas

gostava muito mais de libertinagem. Era um homem cheio de vaidade e extremamente afeminado,

de tal maneira que os seus súditos costumavam dizer dele que a Rainha Jacob sucedera ao Rei

Isabel.

Angela não pôde conter a explosão de riso.

-Muito inteligente. Foi o Dr. Knight que te contou isso?

-Parece, que quando quer, também é uma criatura divertida. Bom, de modo que o Rei

Jacob acabou por aprovar uma comissão de quarenta e sete tradutores, um grupo muito diverso e

intrigante. O mais velho dos elementos tinha setenta e três anos, o mais novo vinte e sete. Eram

pregadores, professores, lingüistas, gramáticos e eruditos. Um sabia quinze línguas, incluindo o

aramaico, o persa e o arábico. Outro fora professor de grego da Rainha Isabel. Outro ainda,

desde a idade dos seis anos, que lia a Bíblia em hebraico. Um deles era um refugiado belga, outro

um bêbedo. Determinado indivíduo, que fazia parte da comissão, consumido pela tuberculose,

trabalhou na obra mesmo no leito de morte. Um dos eruditos, que faleceu durante o projeto, era

um viúvo, que deixou sete filhos desamparados. Bom, a comissão foi dividida em seis grupos: dois

traduzindo em Oxford, dois em Cambridge e dois em Westminster. Um dos comitês de oito

membros em Oxford encarregou-se de metade do Novo Testamento, e o comitê de Westminster

da outra metade.

-Mas, Steve, como é que eles traduziam em conjunto?

-Porque cada comitê se encarregava de uma parte da Bíblia para verter do hebraico e do

grego em inglês, estando cada indivíduo do comitê encarregado de um ou mais capítulos para

traduzir. Os membros dos vários grupos liam uns aos outros as suas traduções, aproveitavam

sugestões, faziam correções e, uma vez acabada a parte que lhes coubera, enviavam-na para um

comitê diferente para nova revisão. Tudo ficou concluído no espaço de dois anos e nove meses.

Depois, nomeou-se uma junta composta por vinte elementos para rever e unificar a primeira redação. Finalmente, um homem, o filho de um carniceiro que aos dezenove anos se doutorara

por Oxford, o Dr. Miles Smith, fez a redação final, sob a fiscalização de um bispo. Resultado? As

quinze centenas de páginas da Versão Autorizada do Rei Jacob, publicada em 1611, cinco anos

antes da morte de Shakespeare.

-E o nosso Novo Testamento Internacional foi preparado da mesma maneira?

Randall fez um gesto afirmativo com a cabeça.

- O Dr. Jeffries criou três comitês formados por cinco lingüistas comentadores de textos,

eruditos, profundos conhecedores de todo o essencial sobre o século 1. O Dr. Trautmann serviu

de conselheiro ao comitê de Cambridge, e eles traduziram os quatro evangelhos e os Atos. O

Professor Sobrier juntou-se ao grupo de Westminster, que traduziu desde a Epístola de São Paulo

aos Romanos até o Apocalipse. O Dr. Jeffries e o seu comitê de Oxford encarregaram-se da

tradução do Pergaminho Petrônio, do Evangelho Segundo Jacob e do material dos comentários e

notas. Um terrível trabalho... E, Angela, aqui temos finalmente o nosso almoço.

Enquanto comiam o toldo azul do Café de Pool foi levantado. Não brilhava o sol. O dia

continuava com um ar cinzento e carrancudo, com a atmosfera cheia de umidade.

Randall e Angela entretiveram-se observando os transeuntes que circulavam na rua, para

além da esplanada, demarcada por séries de arbustos colocados em artísticos vasos, protegidos

pelo entrelaçado de grades na altura das mesas.

Randall acabara de comer quando um rapaz, circulando por entre as filas de mesas, lhe

colocou quase ao lado do prato vazio um prospecto publicitário. Randall deu uma olhada no papel

e levou-o depois até junto dos olhos como se não quisesse acreditar.

- Angela que diabo é isto?

No folheto, redigido em inglês, lia-se em letras garrafais: «ENJOY WIGNAND FOCKING

Corner of PijIsteeg ana Dam». Angela esboçou um sorriso.

- É publicidade sobre um antigo bar das vizinhanças que dá origem a um humor frívolo e

pretensioso para os turistas ingleses. Focking é um famoso conhaque holandês. Queres saborear

um cálice? Randall amassou o prospecto e atirou-o para o chão.

- Não, obrigada. E nada de más interpretações, pois prometo-te que não haverá. Julgo que

é melhor regressar ao Kras de cabeça fresca.

-Eu também julgo que será melhor voltar para o meu quarto para trabalhar mais um pouco,

a não ser...

- A não ser o quê?

- A não ser que precises da minha ajuda como secretária. Se Lori Cook vai estar duas

semanas no hospital, precisamente as duas semanas mais duras e críticas para ti, deves pois

precisar de uma secretária, não é verdade?

- Sou capaz de te pegar na palavra e poderás aproveitar para realizar o teu trabalho.

Queres na verdade o emprego?

- Se tu me quiseres.

- Quero.

- Sinto-me feliz por te poder ajudar. Vou ao Victória buscar as minhas notas...

- E eu vou contigo para te ajudar a levares para a escola os teus trabalhos de casa.

Depois de paga a conta, Randall e Angela começaram a caminhar pela movimentada via

pública. Percorreram a Damrak até o Hotel Victória, uma velha construção de seis andares que

ficava numa estratégica esquina, de um lado um canal e via-se relativamente perto uma estação

de estrada-de-ferro; do outro lado ficava com vista a um porto conhecido como Open Haven Front.

A umidade contida na atmosfera era opressiva. Assim que saíram do elevador no

espaçoso patamar do primeiro piso e se encaminharam para o quarto 105, a camisa de Randall

estava molhada em suor. Os aposentos de Angela estavam frescos. Era um cômodo de dois

quartos, um que servia de sala de estar e outro de quarto. As paredes pintadas de uma cor creme

e o chão coberto com um carpete esverdeado. Via-se uma espaçosa cama, um guarda-roupa de

mogno, várias cadeiras com braços, uma delas em frente de uma escrivaninha onde estava a

máquina de escrever portátil de Angela e ao lado uma resma de papéis.

-Angela - disse Randall - enquanto tu juntas as coisas para levares para o escritório,

importas-te de eu tomar um rápido banho de chuveiro? Estou bastante necessitado de me

refrescar.

-Na verdade não tenho o que se possa chamar um autêntico chuveiro, mas sim um braço

manual dentro da própria banheira. Mas espalha sem dúvida um belo leque de água.

-Perfeito para mim. - Libertou-se dos sapatos, do casaco e do resto das roupas até ficar apenas com os shorts de malha no corpo. Vendo o olhar atento de Angela, perguntou-lhe:

- Que estás tu vendo?

- Como tu és à luz do dia.

-E então?

- Então... podes agora ir tomar banho.

Randall dirigiu-se para o banheiro, situado quase ao lado da cama. Os mosaicos do chão

estavam frios. Agarrou no tapete de banho, de espuma de borracha cor-de-rosa, que se

encontrava suspenso num varal metálico e colocou-o junto da banheira. Depois tirou os shorts e

entrou para a espaçosa banheira, levantando do descanso o chuveiro manual. Fez uma sábia

mistura de água quente e fria até obter uma temperatura ideal e começou espalhando água por

todo o corpo.

Sentiu mais conforto. Levou a mão à saboneteira e passou o agradável sabonete por todo

o corpo até obter uma maravilhosa e refrescante espuma esbranquiçada.

Quando se voltou para colocar o sabonete de novo no seu lugar, ouviu as argolas

metálicas correrem no varal que sustentava a cortina. Voltou-se com tanta rapidez que quase se

desequilibrou. Na sua frente, pela nesga da cortina protetora aberta, estava Angela, esplendorosa,

nua. Randall esbugalhou os olhos ao contemplar aquele rosto cheio de beleza, os empertigados e

bem desenvolvidos seios com os rosados mamilos, as amplas ancas e as roliças coxas a

formarem uma tersa massa de carne em volta da encaracolada pilosidade púbica, que mal

conseguia esconder o prolongado vinco central.

Sem pronunciar uma palavra, ela entrou também na banheira. Agarrou no sabonete, sorriu

e disse:

- Steve, também sinto calor.

Angela começou passando a barra do sabonete pelo corpo de Randall, ensaboando-lhe

bem as costas, ao longo das nádegas, entre as pernas, enquanto Randall lhe dirigia para o corpo

o braço do chuveiro, perguntando:

-Que tal está?

- Oooh... bem bom, bem bom. Pronto, agora quero-me ensaboar.

Randall desviou o chuveiro, observando-a a ensaboar-se metodicamente até se assemelhar a uma criatura etérea composta por um milhão de bolas de sabão. A medida que as

bolas de sabão se dissolviam, revelaram primeiramente um dos firmes mamilos rosados e depois

o outro. A seguir, fios de água e de espuma escorreram-lhe pelo corpo, por entre os seios, pelo

ventre, convergindo em inúmeras ramificações para o V formado pelas pernas fechadas. Randall

sentiu-se fremir, sentiu o arranque da sua virilidade. Pousou o braço do chuveiro manual e

agarrou-a, atraindo-a ao seu corpo cheio de espuma.

-Ummmmm, Steve, que coisa maravilhosa.

-Amo-te, minha querida.

Angela recuou ligeiramente e olhou para a parte inferior do corpo, dizendo:

-É uma coisa linda... Não percamos tempo.

Com uma das mãos, ela afastou de novo a cortina e os dois, agarrados, saíram da

banheira. Angela deixou-se, cair de joelhos no amplo tapete de espuma de borracha, arrastando-o

consigo. Ajeitou-se depois até ficar de costas, com Randall por cima do seu corpo e entre o

esplendor das suas pernas, como duas colunas douradas.

Era um movimento espontâneo, maravilhoso e ambos tiveram ao mesmo tempo

consciência de que não seria sequer preciso que iniciassem o prévio jogo do amor. Randall foi

inclinando o corpo até se encontrar bem por cima dela, rosto com rosto, depois de ter olhado para

baixo e visto o vermelho aveludado do seu orifício vaginal à espera, numa ânsia louca. Introduziu

o entumecido pênis naquele sexo que o aguardava, naquele ninho de amor e de desejo, fundo,

mais fundo e cada vez mais fundo, deixando-se depois ficar quieto, mergulhado nele, enquanto as

mãos de Angela lhe percorriam as costas em arrepiantes carícias.

-Nunca tinha tido nos meus braços uma sereia - falou Randall rouco.

-E então, que tal? - perguntou ela também num murmúrio soluçado, quase inaudível.

Randall não lhe pôde responder, porque, ambos começaram a movimentar, e porque ela

sabia «que tal», sabia muito bem, como ele, sabiam os dois a resposta sem precisarem de

palavras.

O corpo dele, úmido, produzia um som de esparrinhar de água contra o corpo dela.

Ritmo... loucura... movimento... movimentos em todas as direções possíveis... novas dimensões

no amor... mais rápido, cada vez mais rápido. Randall teve ainda tempo para pensar que aquela «cópula» representava na verdade o

termo adequado, sem jogos de palavras. Pura verdade. Uma cópula que embriagava mais do que

todos os conhaques do mundo. Carne molhada contra carne molhada, depressa, cada vez mais

depressa, como que o úmido aplauso de dois corpos que se devoravam, que se fundiam que

procuravam uma razão de vida.

O flash de um pensamento na mente de Randall: «Oh, meu Deus, vou acabar! - E em voz

alta:

- Angela, Angela, meu amor!

Nunca aquela explosão, aquela expulsão de algo profundamente enraizado nos seus

arcanos atingira um momento tão alto, um tal nível e uma tal impressão de felicidade. CAPÍTULO 6.2

A tarde ia já no meio quando Randall regressou ao Hotel KrasnapoIsky. Ainda um pouco

perdido no seu sonho de amor, foi despertado de chofre, para descer na verdade das realidades

imediatas.

Acabara de entrar no hotel, exibindo o seu cartão vermelho, quando o guarda lhe disse:

- Mr. Randall, ando à sua procura por toda a parte. O inspetor Heldering pretende que o

senhor se dirija imediatamente para Zaal C.

- Zaal C?

-A sala de conferências privativa que fica ao lado das escadas, no primeiro andar.

-E onde é que está o inspetor?

-Reunido com os editores na Zaal C.

- Obrigado.

Randall apertou o passo.

Chegou ali eufórico, desanuviado, em paz. Atrás de si, no Hotel Victória, deixara Angela

deitada na cama, para onde a transportou e sobre a qual ela adormecera imediatamente, feliz

como uma criancinha fatigada depois de brincar. Vestira-se logo a seguir e saíra ainda

impregnado de todo aquele amor, daquela entrega pura. Mas, repentinamente, produzira-se uma

transformação em todo o seu ser. Na Zaal C aguardava-o um grupo de homens que o procuraram

por toda a parte.

O instinto de Randall dizia-lhe que algo de errado ocorrera.

Nem sequer se dirigiu para o elevador. Subiu as escadas de quatro em quatro degraus.

Quando chegou ao patamar, parou para respirar e para localizar o aposento indicado. Lá

estava a porta marcada ZAAL C. Lançou a mão na maçaneta da porta para entrar, mas ela não

cedeu. Os nós dos seus dedos bateram impetuosamente na almofada de madeira. Esperou por

alguns momentos depois uma voz perguntou lá de dentro.

-Mr. Randall, está sozinho?

- Estou - respondeu.

Ouviu um trinco deslizando, depois a maçaneta girando e a porta finalmente aberta;

revelou-lhe um fleumático inspetor Heldering a indicar-lhe com um largo gesto que entrasse. Ao primeiro vislumbre dos editores sentados em volta da mesa de conferências, Randall

soube que o seu instinto não o enganara. Sem dúvida que qualquer coisa corria mal, muito mal.

Sob uma neblina de fumo, sentavam-se os editores -Deichhardt, Wheeler, Gayda, Young,

Fontaine - e entre eles o inspetor Heldering. Vendo uma cadeira vazia, provavelmente destinada a

ele próprio, Randall. Mas, na sala estava mais uma pessoa. Num canto, com um bloco-notas

pousado no colo, e um lápis em cima dele, estava sentada Naomi Dunn. Aquelas caras, que já se

lhe tornaram familiares, representavam indivíduos isolados, mas naquele momento pareciam a

Randall que eram todas iguais. Verificou que essa aparente semelhança se devia por estarem

todas marcadas com o mesmo ar de preocupação. Os editores pareciam na verdade

profundamente perturbados.

-Steve, onde diabo é que você está? Bom, isso agora não interessa.-A sua mão, num

gesto impaciente, designou-lhe a cadeira vazia, que ficava situada entre a dele e a de Deichhardt.

-Convocamos esta reunião de emergência há mais de meia hora. Precisamos do seu

auxílio.

Randall, impressionado, sentou-se, observando atento os gestos de Heldering que voltava

correndo o trinco, recuperando o seu lugar. Uma vez que toda aquela gente fumava cigarros ou

charutos, Randall, nervoso, procurou o cachimbo.

-Muito bem, afinal o que é que se passa? -perguntou.

Foi Deichhardt, na sua voz gutural, quem lhe respondeu.

-Mr. Randall, pretendemos ter a certeza sobre determinado assunto. - Procurou entre um

maço de papéis que se encontravam na sua frente, e tirou uma folha mimeografada. - Será este o

memorando confidencial que esta manhã nos mandou distribuir?

Randall olhou e confirmou:

-Exatamente. Trata-se do memorando propondo que façamos o anúncio público do Novo

Testamento Internacional de uma tribuna montada no grande salão de cerimônias do Palácio Real

Holandês. Recomendando que essa declaração seja feita em conferência de imprensa e depois

espalhada para todo o mundo via satélite. Se estiverem dispostos a isso, temos já acordos

relativos ao assunto com as respectivas autoridades.

- Claro que sim. Estamos dispostos a aceitar esses acordos. Tem a nossa unanimidade garantiu Deichhardt. - É sem dúvida uma idéia brilhante, uma das mais válidas para o nosso

projeto.

- Obrigado.- agradeceu Randall cauteloso, imaginando aquilo que perturbava os patrões.

-Bom, voltando a este memorando - Dr. Deichhardt agitou o papel, preso entre o polegar e

o indicador - a que horas é que o pôs em circulação?

Randall tentou lembrar-se com exatidão.

-Por volta... talvez, por volta das dez da manhã.

O Dr. Deichhardt tirou do bolso do colete um imponente e maciço relógio de ouro, ao qual

abriu a tampa lavrada.

-Ora agora são quase quatro horas da tarde. De modo que... -os seus olhos correram por

todas as pessoas sentadas ao redor da mesa-...De modo que, o memorando confidencial foi posto

em circulação há seis horas. Muito interessante.

-Steve, quantos exemplares do memorando tirou? - perguntou Wheeler, que puxou a

manga do casaco de Randall para lhe atrair a atenção.

-Bem, não tenho aqui a lista... Todavia, julgo que os exemplares se destinaram a todos os

que se encontram sentados à esta mesa...

-Mas quantos exemplares? -insistiu Wheeler.

- Quantos? Ora... dezenove, segundo creio.

Wheeler voltou a intervir.

-Pois muito bem, aos presentes distribuíram-se sete exemplares. E os outros doze?

- Deixem-me pensar...

Naomi levantou-se para falar.

-Para o caso de lhes interessar, tenho aqui comigo a lista de distribuição.

-Muito bem. Mencione os nomes das pessoas que receberam cópias, com exceção das

que estão nesta sala.

Naomi exibiu uma folha de papel datilografada. Principiou lendo, cada um dos nomes.

-Jeffries, Riccardi, Sobrier, Trautmann, Zachery, Kremer, Groat, O'Neal, Cunningham, Alexander,

de Boer, e Taylor. Doze, com os sete aqui presentes, dezenove.

Sir Trevor Young abanou a cabeça.

- Incrível. O nosso pessoal de maior destaque e com mais segurança. Mr. Randall, será

que nos esquecemos de alguém? Passou verbalmente o conteúdo deste memorando a mais

alguma pessoa?

- Verbalmente? - Randall enrugou a testa, concentrando-se. Ah, claro que sim, Lori Cook,

como minha secretária, sabia que sondávamos o Palácio Real e a direção do satélite, mas o fato é

que nunca chegou a ver este memorando. Ah... é verdade, também mencionei o documento a

Angela Monti, que se, encontra em Amsterdã representando o pai...

O Dr. Deichhardt, espreitando por cima dos óculos na direção do inspetor Heldering,

perguntou:

-Miss Menti tem assegurada a anuência dos serviços de segurança como pessoa em quem

se possa confiar inteiramente?

-Sem a mais leve sombra de dúvida - respondeu o inspetor.-A esse respeito não há

problemas. Todas as pessoas nomeadas foram aprovadas pela segurança e consideradas da

maior confiança para o projeto.

- Bom, só resta eu - disse Randall frivolamente. - O diabo é que sou o autor do

memorando.

O Dr. Deichhardt: emitiu uma espécie de resmungo.

-Vinte e uma pessoas, com exceção de Miss Cook no hospital. Foram vinte e uma as

pessoas, nem uma a mais nem uma a menos, que leram ou ouviram falar no conteúdo deste

memorando confidencial. Todos são de confiança. Confesso-me desorientado.

-Desorientado com quê? - perguntou Randall, notando-se na voz uma leve irritação.

O Dr. Deichhardt rufou com os dedos no tampo da mesa.

- Intrigado e desorientado pelo fato de, três horas depois do senhor por em circulação o

memorando confidencial, o seu conteúdo já ser conhecido e encontrar-se nas mãos do Reverendo

... o Dominee Maertin de Vroome, Hervornd Predikant... pastor de Westerkerk, que é um membro

da Igreja Reformada Holandesa. É também dirigente principal do NIRRC Movimento Radical de

Reforma Cristã, espalhado por todo o mundo.

Randall levantou-se da cadeira em que estava sentado, com os olhos muito abertos,

completamente atônito.

-De Vroome... então ele tem em seu poder o nosso memorando confidencial?

-Exatamente - respondeu o editor alemão.

-Mas isso é impossível!

-Impossível ou não, Steve, tem-no em seu poder - disse Wheeler.

-Quer dizer que de Vroome conhece o local, método e data em que faremos o nosso

anúncio ao mundo. E como é que os senhores sabem que ele sabe essas coisas? Que tem em

seu poder os dados contidos no memorando? perguntou Randall.

Foi a vez de Deichhardt responder.

- Porque tal como o Dominee de Vroome conseguiu penetrar na nossa segurança, nós

conseguimos penetrar na segurança do seu reduto, abrimos uma brecha nas suas muralhas.

Possuímos no momento um informante dentro do seu movimento, que desempenha as funções...

O inspetor Heldering levantou-se, fazendo um gesto impeditivo com a mão.

-Cuidado, Herr Professor, muito cuidado...

O Dr. Deichhardt fez um gesto de compreensão, baixando a cabeça ao chefe da

segurança do projeto. Depois voltou-se outra vez para Randall.

-Bem, os pormenores não lhe interessam. O que interessa é que temos alguém ligado ao

MRRC. Essa pessoa telefonou-me há pouco anunciando-me o conteúdo do memorando

confidencial, que aliás o Dominee de Vroome enviou já para a chefia do movimento, juntamente

com uma mensagem... também confidencial, é evidente... que o Reverendo enviou a um dos seus

mais bem colocados colegas. Quer conhecer a mensagem? Aqui está ela.

Randall aceitou a folha de papel que o editor alemão lhe estendia. Com todo o cuidado,

leu:

«Caro Irmão na Causa:

Confidencialmente dou-lhe notícia de que o sindicato ortodoxo fará o anúncio público das

descobertas e da nova Bíblia a partir do salão principal de cerimônias do Palácio Real de

Amsterdã. A declaração e cerimônia serão transmitidos via sistema satélite na sexta-feira dia 12

de julho. Estão em progresso os preparativos para anteciparmos o evento. Muito em breve

receberá informação sobre uma reunião que realizaremos em Westerkek. Por ocasião dessa

reunião teremos em nosso poder um exemplar antecipado da nova Bíblia. Ora, o nosso anúncio e denúncia do caso ao mundo, será feito através de uma conferência de imprensa, com dois dias de

antecedência sobre a programada declaração no Palácio Real. Será mais do que um golpe que

vibraremos à propaganda deles, vamos destruí-los e calá-los para sempre.

Em nome do Pai, do Filho e do Futuro da Nossa Fé,

DOMINEE MAERTIN DE VROOME.»

Foi com a mão tremendo que Randall devolveu o papel ao Dr. Deichhardt.

-Como é que ele conseguiu saber? - perguntou Randall, mais pra si mesmo do que para os

outros.

-É precisamente aí que reside a questão - disse o Dr. Deichhardt.

-E o que os senhores farão a respeito do caso? - quis saber Randall.

-Isso constitui outra questão diferente. - Respondeu Deichhardt. - Com relação a isso já

decidimos a primeira medida a tomar. Uma vez que o Dominee de Vroome já sabe a data da

nossa declaração ao mundo, decidimos modificá-la para alguns dias antes, mantendo a nova data

um estrito segredo entre as pessoas que se encontram nesta sala – extensivo aos demais

colaboradores como Hennig. Todavia, a data só será anunciada no derradeiro momento. Assim,

entramos em acordo para que a nova data passe de 12 de julho, sexta-feira, para segunda-feira

dia 8... quatro dias antes. Sem dúvida, que o senhor, Randall, poderá proceder novos arranjos

com respeito à nossa reserva para o Palácio Real e para a transmissão via satélite.

Randall mexeu-se no seu lugar, visivelmente inquieto.

- Não me sinto preocupado a respeito dos novos arranjos. O que me preocupa é a redução

de tempo imposta ao meu departamento. A partir de amanhã restam-nos somente duas semanas

e três dias para que preparemos a maior e mais decisiva campanha de publicidade e promoção

dos tempos modernos. Não sei se o que pretendem poderá ser feito.

Dessa vez foi Gayda quem falou.

- Se o senhor fosse um crente saberia que tudo pode fazer-se. A fé move montanhas.

Monsieur Fontaine meteu a sua colherada.

-Embora, para um descrente, uma bonificação extra em dinheiro, servirá com certeza como

melhor incentivo do que a própria fé.

Randall manifestou o seu desagrado.

- Nem eu nem o meu pessoal precisamos de estímulos com qualquer gorjeta. Tudo o que

eu preciso é de tempo, a única coisa que aparentemente não posso ter.-Encolheu os ombros.

Ok... duas semanas e meia.

-Excelente - disse o Dr. Deichhardt. - Outra razão para mudarmos a data da nossa

declaração não deriva da contra-manobra de de Vroome, mas como medida também de encurtar

o período em que possa acontecer algo de errado. Poderia ocorrer nova fuga sobre os progressos

do nosso labor. Sr. Randall, nós já alertamos Herr Hennig, em Mainz, da modificação nos planos e

da necessidade de obtermos as bíblias mais cedo. Hennig vai enviar os exemplares e, por isso, os

elementos do seu departamento terão a oportunidade adequada de lerem o Petrônio e o Jacob, a

tempo de prepararem todo o edifício publicitário. Mas, dentro desse processo, é evidente que nos

expomos a um perigo ulterior. O senhor leu a mensagem do Dominee de Vroome. Ele promete

aos seus partidários que terá em seu poder um exemplar no Novo Testamento Internacional antes

de lançarmos a obra ao público. O tom em que escreveu é de uma certeza cheia de arrogância.

Espera que o traidor que lhe facultou o nosso memorando secreto em breve lhe entregue a Bíblia.

Ora dessa forma, surgem-nos duas perguntas fundamentais: Como é que de Vroome obteve o

memorando? Como é que obterá a nossa Bíblia? Resumindo: Quem será o traidor que se

encontra entre nós?

- Sim, quem é o Judas Iscariotes dentro do nosso projeto? - estrondeou Wheeler. -Quem é

que nos vendeu ao Diabo por trinta miseráveis moedas de prata?

- E como é que nós o descobriremos antes que ajude a destruir-nos?-rematou Deichhardt.

Randall olhou em volta.

-Já pensaram em alguma idéia para resolução do caso?

O inspetor Heldering, que escrevia qualquer coisa num bloco-notas, levantou a cabeça.

- Sugeri o detector de mentiras para todas as pessoas... isto é, as vinte e uma pessoas que

receberam o memorando ou, que tiveram conhecimento dele.

-Não, não, isso não-disse o Dr. Deichhardt abanando a cabeça. - Seria uma medida de

extremo desespero, capaz de instaurar a desmoralização entre os que nos são completamente

fiéis. O trabalho ressentir-se-ia, com evidente prejuízo para o projeto.

- Mas lembre-se que nem todos são fiéis - insistiu o inspetor. - Pelo menos há uma pessoa desleal. Não vejo qualquer outro método para conseguirmos saber a verdade.

- Tem que haver um modo melhor - persistiu o Dr. Deichhardt.

Randall, que escutava a troca de palavras como se lhe chegassem de um outro mundo,

tentava fixar idéias sobre a revelação que acabara de obter, elaborando um método que lhe

parecia ser eficiente. A maneira de apanhar o traidor seria preparar-lhe uma armadilha dentro do

mesmo sistema que o «Judas» aproveitara para fornecer informação a de Vroome. Ignorando as

vozes que se entre cruzavam de um para outro lado da mesa, concebeu uma armadilha que se

afigurava inteiramente lógica e que constituiria uma espécie de prova do fogo. Logo que a

elaboração mental se completou, interrompeu os outros decididamente:

- Tive uma idéia. Tenho a impressão que funcionará dentro daquilo que pretendemos.

Aliás, é uma coisa que podemos pôr imediatamente em execução.

Teve a noção de que todos aqueles olhos o devoravam, enquanto se estabelecia um

silêncio de morte. Agarrando pensativo o cachimbo, levantou-se, deu alguns passos no espaço

entre a cadeira e a parede, voltando a aproximar-se da mesa.

- É uma armadilha de uma simplicidade aflitiva, mas a verdade é que não vejo nela

qualquer falha que nos impeça de descobrirmos rapidamente o traidor. Escutem: suponhamos

que elaboramos um segundo memorando ultra-secreto, um documento sobre o desenvolvimento

dos nossos planos publicitários. Seja o que for que inventemos para o documento não está agora

em causa, mas o memorando deverá ter toda a verossimilhança de uma informação melindrosa a

respeito da campanha de produção que, é lógico, seguirá ao anúncio do Palácio Real. Digamos

que vamos enviar esse memorando às mesmas pessoas que receberam o documento anterior...

Bem, julgo que o documento seja fornecido às pessoas que se encontram agora aqui... mas

enviaremos exemplares a todos os outros envolvidos no caso. Cada exemplar do novo

memorando será, no mais lato sentido do termo, uma cópia de um documento de base, com

exceção de uma palavra. Isto é, em cada exemplar haverá uma palavra que nenhum dos outros

contenha. Faremos uma lista rigorosa das pessoas que receberão o memorando, e inscrevemos à

frente do nome a palavra especial designada na sua cópia. Estão vendo onde quero chegar? Logo

que o documento chegar às mãos da pessoa que nos traiu, sem dúvida que o conteúdo, palavra

por palavra, será transmitido ao Reverendo de Vroome. Ora o vosso informante no quartel-general do Dominee de Vroome terá conhecimento do caso e imediatamente relatará ao Kras o texto

obtido. Dado que o memorando não será exatamente como os outros por virtude da simples

diferença de uma palavra, procuraremos justamente saber qual é a palavra diferente no texto do

documento passado a de Vroome e teremos descoberto o nosso «Judas».

Fez uma pausa para observar as reações.

-Não é má idéia, nada má mesmo-disse Wheeler.

O Dr. Deichhardt, bem como quase todos os outros, pareceu meio confuso.

-Pretendo certificar-me se na verdade consegui compreender o seu plano - disse o editor

alemão. - Pode fornecer um exemplo concreto?

O cérebro de Randall era uma máquina viva e criadora que já estabelecera por completo o

plano.

- Posso. Tomemos como exemplo a Última Ceia de Cristo. Quantos eram os discípulos

que estavam com Ele?

- Toda a gente sabe que eram doze - respondeu enfático Sir Trevor Young. -Bom... Tomé,

Mateus... e todos os outros.

- Ok, doze - anuiu Randall. - Serve às mil maravilhas. Vamos então estabelecer uma lista

dos doze nomes pertencentes a doze pessoas deste projeto, que receberam, ou foram informadas

sobre o conteúdo do nosso último memorando. Não há precisão de incluirmos quem se encontra

nesta sala, tal como já frisei. Incluindo Naomi, estão aqui oito pessoas, o que nos deixa treze

hipóteses. Subtraiam ao número alguém de quem preciso para me auxiliar preparando a

armadilha, por exemplo, Jessica Taylor. Responsabilizo-me por ela. Temos agora já doze nomes

relacionados com o documento que servirá de isca. Mas, se nenhuma dessas doze pessoas nos

trair, então o «Judas» terá forçosamente que estar entre Jessica, Naomi, eu ou qualquer dos que

estão aqui presentes. Vamos, no entanto, jogar na hipótese mais segura do traidor ser um dos

doze escolhidos, a pessoa que nos vendeu a de Vroome... Naomi, repita-nos os nomes dos doze.

Naomi levantou-se e destacou os nomes contidos na lista.

-Dr. Jeffries, Dr. Trautmann, Reverendo Zachery, Monsenhor Riccardi, Professor Sobrier,

Mr. Groat, Albert, Kremer, Angela Monti, Paddy O'Neal, Les Cunningham, Elwin Alexander, Helen

de Boer. Um outro nome passou pela cabeça de Randall: o Dr. Florian Knight-que chegara

recentemente. Considerou acrescentar o nome dele à lista, mas teve receio. O jovem professor

universitário, amargurado pelo projeto que lhe destruíra uma obra, ainda não devia ser admitido a

semelhante jogo. Todavia, no caso de poder constituir um perigo, deveria pois ser incluído. Mas

Randall, com todo o conhecimento dos problemas de Knight, hesitava em submetê-lo a tal prova.

Sob qualquer circunstância, Randall pensou que também não seria necessário, dado que o mais

provável seria o Dr. Jeffries partilhar o seu memorando com o protegido.

-Muito bem Naomi - disse Randall.-São exatamente as pessoas a quem vamos entregar os

exemplares do novo memorando.

O Dr. Deichhardt emitiu um fundo suspiro.

-É difícil imaginar um deles traindo-nos. Foram todos devidamente investigados e

aprovados pela segurança. A maior parte estão conosco desde os primórdios da Ressurreição

Dois. Como todos nós, o seu interesse é de preservação do segredo da nova Bíblia.

-Mas alguém nos atraiçoou -lembrou Wheeler.

- Tem razão... Toda a razão... Continue, Sr. Randall.

- Ok - continuou Randall. - Digamos que o memorando passa a ter o seguinte texto:

«Confidencial. Foi decidido que o anúncio público da nossa publicação fazendo no Palácio Real o

dia por excelência dedicado à glória eterna de Jesus Cristo seja seguido por doze dias

consecutivos dedicados aos doze discípulos que o Novo Testamento menciona pelos seus

nomes. Esses dias serão devotados aos assuntos públicos de celebração da nova Bíblia. O

primeiro dos doze dias será dedicado ao discípulo André». Esse memorando será enviado ao Dr.

Jeffries. O nome de código para o Dr. Jeffries passará a ser André. Prepararemos depois um outro

exemplar do documento, exatamente com as mesmas palavras, exceto o nome do discípulo,

passando o último período lendo-se assim: «O primeiro dos doze dias será dedicado ao discípulo

Filipe». Essa cópia será destinada a Helen de Boer. O nome de código para Helen passará a ser

Filipe. A terceira cópia terminando com a referência ao discípulo Tomás e caberá ao Reverendo

Zachery, que será conhecido pelo nome de código de Tomás. E assim sucessivamente ao longo

de toda a lista, cada um desses doze colaboradores codificados com o nome de um dos

discípulos. Pois bem, quando de Vroome obtiver uma cópia do memorando, saberemos pelo nosso informante quem nos atraiçoou. Admitamos que o exemplar chegado às mãos do Dominee

tem o nome do discípulo André, nesse caso saberemos que o elemento traidor entre nós é o Dr.

Jeffries. Percebem?

Levantou-se um coro de assentimento em volta da mesa. E o Dr. Deichhardt murmurou:

- Percebemos muito bem. É demasiado claro e demasiado assustador.

- Demasiado assustador? - repetiu Randall.

- Sim, conceber que alguém entre nós nos traiu.

-Se um dos doze discípulos de Cristo o pode trair - murmurou Randall bem calmo - porque

é que não podemos acreditar que um dos nossos esteja de novo pronto a trai-Lo... destruindo-nos

também?

- Tem razão - disse o Dr. Deichhardt. - Levantou-se ponderoso, observando os outros

editores seus colegas e voltou-se depois para Randall. - Estamos todos de acordo. Há demasiado

em causa para descrenças ou sentimentalismos. Prossiga com o plano, Mr. Randall. Pode

começar imediatamente preparando a sua armadilha. CAPÍTULO 6.3

Foi um dia longo e fatigante e, às onze e vinte da noite, Steve Randall sentia-se feliz por

poder voltar aos seus aposentos do Arristel Hotel.

Mexendo-se no assento traseiro da «limousine» Mercedes-Benz, Randall teve consciência

do farfalhar da folha de papel que meteu no bolso interior do casaco. Uma folha de papel onde

estavam escritos os nomes dos doze apóstolos que serviram para a redação do memorando, em

que fora auxiliado por Jessica Taylor. A frente do nome de cada discípulo encontrava-se o nome

de cada um dos membros da Ressurreição Dois a quem o documento fora endereçado.

Pensou no tempo que levaria o traidor a enviar o memorando ou entrega-lo em pessoa ao

Dominee Maertin de Vroome, ignorando a ratoeira que lhe fora armada. O memorando anterior

levara cerca de três horas, depois de publicado, chegando até ao Reverendo. O novo documento,

do qual cada uma das versões fora datilografada por Jessica Taylor, começara sendo distribuído

quarenta e cinco minutos depois que ele saíra da reunião com os editores. As cópias foram

enviadas em mão própria por elementos dos serviços de segurança de Heldering, a destinatários

ainda trabalhando nas instalações do KrasnapoIsky ou àqueles que se encontravam nos seus

hotéis ou apartamentos em Amsterdã, terminado o dia de trabalho. Fora também preparado um

protocolo sendo assinado por cada uma das pessoas que recebessem o memorando, para não

haver dúvidas sobre a posse.

Randall encontrou-se de novo tentando deduzir quais os motivos daquela traição: foi por

amor ou por dinheiro?

Em geral eram os mais fortes motivos que costumavam provocar a traição. Bom, o melhor

era não se deter em qualquer dos doze indignados. O melhor era rezar para que o impostor fosse

apanhado antes de poder deitar as imundas mãos ao segredo mais precioso: a edição especial do

Novo Testamento Internacional que Herr Hennig em breve expediria de Mairiz.

Enquanto ainda se encontrava no seu gabinete de trabalho, Randall telefonara à Angela

para convidá-la a jantar com ele. Embora muito fatigado, não resistira a vê-Ia nessa noite. Tinham

jantado no elegante restaurante do Hotel Polen, permutando reminiscências da vida anterior um

do outro. Depois, até sentindo-se cansado, custou-lhe deixar aquela mulher querida, embora

consolado com a idéia de que a veria de novo pela manhã. Acabara por deixá-la à porta do Victória Hotel. Naquele momento em que se aproximava do Amstel ainda sentia nos seus lábios o

perfume delicioso dos lábios dela.

O carro voltou à esquerda. Um minuto depois, tendo dado as boas-noites a Theo, Randall

ficou por momentos parado no passeio em frente do edifício. Quando se preparava para entrar,

ouviu que alguém o chamava. Parou, voltou-se e o homem que o chamara começou a emergir

das sombras em que estava mergulhado o parque de estacionamento.

- Mr. Randall! - chamou o homem de novo. - Só um momento, por favor!

Caminhando ao seu encontro, o homem foi de repente iluminado pelo halo de luz que

emanava a jorros da entrada do Amstel.

Cedric Plummer.

Mais zangado do que surpreso, Randall preparava-se para lhe dar as costas, quando

Plummer o agarrou pela manga do casaco.

Randall deu um violento puxão para se libertar.

-Quero que fique bem esclarecido, de uma vez por todas, que não temos nada para dizer

um ao outro, hem!?

A voz de Cedric Plummer adquiriu um tom suplicante.

-Não se trata de mim. De modo nenhum o incomodaria, mas, estou aqui enviado por

alguém... alguém muito importante que o deseja ver.

Randall estava decidido a não se deixar comover.

-Tenho muito pena, Plummer, mas não me lembro de ninguém que você possa conhecer

que eu esteja interessado em ver.

Deu uns passos na direção da entrada. O jornalista inglês, com um ar de aflição seguiu-o.

- Mr. Randall... espere...ouça. Trata-se do Dominee Maertin de Vroome...foi ele que me

enviou.

Randall parou.

-De Vroome? -Olhou desconfiado para o jornalista. -Foi de Vroome que o mandou

procurar-me?

- Foi... Pode ter certeza absoluta - respondeu Plummer, abanando a cabeça repetidas

vezes afirmativamente como um boneco animado.

- E como é que eu sei, que você não está mentindo, com quaisquer outros desígnios em

mente?

-Juro que é a pura verdade. Porque raio havia de estar mentindo? Que ganharia eu com

isso?

Randall hesitou entre a desconfiança pelo inglês e o excitado desejo de que fosse verdade.

- E porque é que de Vroome pretende encontrar-se comigo?

-Não faço a mínima idéia.

- Já sabia que não tinha - disse Randall, sarcástico. E porque razão o Reverendo de

Vroome o utilizaria, um jornalista estrangeiro, como seu mensageiro? Não seria mais simples que

me fizesse um telefonema?

Um pouco encorajado pela pergunta, Plummer respondeu prontamente:

-Porque ele costuma fazer tudo por vias indiretas, oblíquas. É um homem circunspecto em

todos os seus contatos. Um homem na posição dele tem que ser precavido, astuto, cauteloso.

Não correria o risco de lhe telefonar, tal como não alimenta quaisquer desejos de ser visto consigo

em público. Se conhecesse o Dominee de Vroome compreenderia o seu comportamento.

-E você conhece-o?

-Bastante bem, Mr. Randall. Sinto orgulho em lhe poder chamar amigo.

Randall lembrou-se da sensacional entrevista de Plummer com de Vroome para o London

Daily Courier. Fora uma longa entrevista, em primeira mão e exclusiva. E lembrando-se dela,

Randall apressou-se para acreditar que a reivindicação de Plummer era verdadeira a respeito da

amizade que o ligava ao clérigo reformista holandês.

Randall considerou a hipótese de um encontro com de Vroome. Era coisa que oferecia

perspectivas mais de artimanhas do que vantagens. Todavia, um fator irresistível impelia Randall

para defrontar o homem. A única sombra negra, que se interpunha entre o futuro de Randall e o

êxito da Ressurreição Dois, era a daquele enigmático Reverendo de Vroome. Não é muito

frequente que uma pessoa tenha a oportunidade de se encontrar, frente a frente, com um inimigo

que habitualmente escolhe a sombra para se acobertar. Na verdade, a oportunidade era

irresistível...Dominee de Vroome era caça grossa...muito grossa mesmo...a maior peça daquele

safari. Randall fixou o ansioso inglês, perguntando:

- E quando é que de Vroome me deseja ver?

-Já, precisamente agora, se for conveniente pra você.

-Deve ser um motivo muito urgente para pretender um encontro em hora tão tardia.

-Não lhe posso dizer se é ou não urgente, mas posso assegurar-lhe que o Reverendo é

uma espécie de filho da noite.

-Onde é que ele está?

-No seu gabinete de Westerkerk.

- Muito bem, vamos lá descobrir o que quer o grande homem.

Minutos depois seguiam no carro de Plummer, um coupé Jaguar, ao lado do Prinsengracht

- Canal dos Príncipes – imerso em escuridão. O canal serpenteava em volta da parte ocidental do

centro de Amsterdã e ao longo da Dam. Sentado no fofo lugar do carro de desporto, Randall

estudava o perfil de Plummer -o seu cabelo fraco, os olhos pequenos, a cor macilenta da pele,

que só parecia viva devido ao tufo de barbicha à Van Dike - e especulava qual o motivo que seria

capaz de aproximar o jornalista inglês e o poderoso líder de um movimento religioso radicalista.

-Plummer, sinto-me curioso a seu respeito e a respeito de de Vroome. Você chamou-lhe

amigo...

- Exatamente - Plummer não desfitou os olhos do caminho em frente.

- Que espécie de amizade? Será você o propagandista das idéias dele através da

imprensa, e fará parte do rol de pagamentos do Reverendo? Trabalhará você para o movimento

reformista? Ou será apenas um dos seus muitos espiões?

A mão de Plummer largou o volante por momentos e agitou-se repetidas vezes num

movimento negativo, o que lhe conferia um ar peculiar de efeminado.

- Oh, céus, não, nada disso, meu caro rapaz, nada de tão melodramático como isso. Para

lhe ser franco, digamos que entre mim e o Dominee existem interesses comuns...nomeados: a

vossa nova Bíblia, o grande segredo que está sendo mantido tão fortemente por trás das

muralhas do KrasnapoIsky. Ambos temos razões diferentes, para desejarmos saber o máximo que

pudermos desse segredo, antes que o vosso Dr. Deichhardt lance o Livro às massas como quem

alimenta pombinhas num jardim. Achei que podia ajudar o Reverendo de Vroome a esse respeito, de muitas e variadas maneiras, recolhendo pequenas informações, tagarelices, segredos, enfim,

tudo aquilo que geralmente está ao alcance de um bom profissional da imprensa. Em troca,

espero que o Dominee - auxilie compensando-me, fornecendo-me a história exclusiva que

escreverei para o mercado mundial de notícias, elites que vocês consigam lançar o pregão da

vossa obra -Voltou para Randall um sorriso hipócrita, repugnante, pelos dentes apodrecidos.

Lamento, velho companheiro, se isto o pode privar da glória, mas c'est Ia guerre.

Randall sentiu-se mais divertido do que aborrecido com a franqueza do homem.

- Você está seguro de que o seu amigo de Vroome lhe possa servir as nossas cabeças

numa bandeja, hem?

Plummer sorriu de novo com aquele seu jeito dissimulado.

- Sim, estou seguro disso.

-Bom, pelo menos, você teve a cortesia de nos avisar.

- É verdade, um sentido de jogo franco à maneira de Eton e de tudo o mais...- Depois, mas

já sem sorrir, acrescentou:- Seja lá o que for que pense de mim, Mr. Randall, sou um gentleman.

E o mesmo acontece com o Dominee de Vroome.

-É verdade, de Vroome... Sei pouquíssimo a respeito dele. Oficialmente o que é que ele é?

Chefe da Igreja Reformada Holandesa?

-Não existe chefe oficial da Nederlands Hervorrnd Kerk... a Igreja Reformada Holandesa.

Os quatro ou cinco milhões de protestantes deste país, nas 1466 paróquias espalhadas por onze

províncias, elegem cinqüenta e quatro representantes, uns pastores outros leigos de destaque.

Poderia dizer-se que o sínodo governa a Igreja Holandesa, mas na verdade não é assim. Os

membros do sínodo são testemunhas e não bispos. Dominee de Vroome costuma dizer que o

sínodo não é a autoridade, mas sim a consciência da Igreja. A Igreja aqui é uma comunidade

demasiado centralizada, de um tipo que se afigurará quase anarquista a um inglês ou a um

americano. O Dominee foi eleito pelo conselho da Igreja dessa comunidade para chefiar uma

Igreja local individual. Disse-me, repetidas vezes, que não tem qualquer autoridade especial

mesmo na sua própria Igreja. O seu poder deriva exclusivamente da personalidade. Os seus

únicos deveres são de falar bem e escutar melhor, e de nunca se esquecer que a sua Igreja é

realmente a Igreja do povo. Menciono-lhe estas coisas para que compreenda o homem com quem encontrar-se-á.

-Essas palavras apresentam-no como se fosse um humilde pastor da vizinhança - disse

Randall. - Ouvi dizer que ele é o líder do Movimento Radical da Reforma Cristã, com legiões de

partidários, eclesiásticos e leigos, em todo o mundo.

- Lá isso é verdade - concordou Plummer – Todavia, não invalida o que eu disse. A nível

local, não tem mais peso na Igreja do que um vulgar camponês. E esse fato importante - que é na

prática o que ele prega: a encarnação de uma relevante fé popular -faz dele um verdadeiro rei no

estrangeiro. Quanto a mostrá-lo como um radical, a maneira como a palavra é proferida, tem um

som sinistro. Um radical é simplesmente alguém que deseja fazer modificações imediatas,

drásticas e fundamentais na ordem existente. Sim, nesse sentido o Dominee de Vroome é um

líder radical da Igreja.

Pouco depois, Plummer apontou para a frente, tirando uma das mãos do volante.

-Cá está...Chegamos ao quartel general de de Vroome. Westerkerk, consagrada em 1631,

edificada em forma de cruz ao estilo neoclássico, provavelmente com a torre mais alta de

Amsterdã. Um tanto compacto e feio, hem? É a primeira Igreja da Holanda-lugar de casamentos

da casa real holandesa-e a presença de de Vroome transforma-a na primeira Igreja do

Protestantismo.

Estacionaram o carro na Westermarkt, e Randall aguardou na praça, enquanto o inglês

fechava o seu Jaguar.

Para Randall, a casa de oração que lhe ficava em frente, parecia-se com uma casa

holandesa de tamanho desproporcional, coroada por um rígido campanário que procurava atingir

as alturas do céu. Tal relação fazia com que a construção parecesse, ao mesmo tempo, amigável

e ameaçadora, exatamente como o seu principal habitante, segundo Randall suspeitava.

Examinando a fachada, com mais cuidado, à luz dos candeeiros de iluminação pública, Randall

observou que o edifício era construído de pequenos tijolos que, com o tempo, transformaram-se

em vermelhos, um tom que com aquela luz se parecia com manchas de sangue seco. Randall

decidiu que o aspecto total era na realidade ameaçador, tal como o próprio Dominee Maertin de

Vroome.

- O que é que quer dizer Dominee? - perguntou Randall a Plummer.

- Senhor, Mestre - respondeu o jornalista inglês. - Vem do latim dominus, e é aqui o

equivalente a Reverendo. Incidentalmente, quando se dirigir a de Vroome, chame-lhe também

Dominee.

Quando começaram a caminhar para a Igreja, Randall disse:

- De Vroome enviou-o para me convidar. Não sabia se eu aceitaria. Pensa que estará à

minha espera?

-Sim. Está à sua espera.

- Como é que pode ser tão positivo a respeito disso, se nem sequer sabe do que me

pretende falar?

- Nem esperava que ele dissesse. É consigo que ele pretende falar e a seu tempo lhe dirá.

- Plummer fez uma pausa. - Claro está que posso supor.

- Não me diga que tentará obter de mim qualquer informação. Seria arrojo demasiado.

- Meu caro camarada, o Dominee não é assim tão rude. Pode ser persuasivo, mas é um

pacifista. Receio que você se tenha deixado intoxicar por esses filmes de violência que a televisão

americana transmite sem cessar. Ou será que já ouviu falar a respeito dos cadáveres que estão

ocultos por baixo de Westerkek?

- Quais cadáveres?

- Oh, então não sabe? Nos velhos tempos, os paroquianos eram enterrados em criptas por

baixo da Igreja. Por causa disso desenvolvia-se um cheiro de tal ordem que os fiéis eram

obrigados a munir-se de frascos de Água de colônia quando assistiam aos serviços religiosos. De

fato alguns dos fiéis mais velhos ainda continuam a trazê-la, embora o cheiro há muito tenha

desaparecido. Não, Mr. Randall, não tema que vá parar no mesmo local que esses corpos.

Sorriu sarcástico. - Pelo menos penso que não terá essa sorte.

Randall teve vontade de lhe falar nos dois malfeitores que o atacaram na primeira noite em

que chegara a Amsterdã, num dos setores daquele mesmo canal que passava junto da

Westerkerk, mas pensando bem no caso resolveu calar-se.

Contornaram o templo, passando para além das enormes portas de carvalho chapeado, à

moda espanhola, que constituíam a principal entrada, e caminharam na direção de um pequeno

bangalô, em perfeito estilo holandês, pintado de verde, com as janelas tapadas por cortinas de pano branco, residência incrustada, por assim dizer, no corpo da Igreja. Subiram os quatro

degraus até a porta que arvorava uma tabuleta: COSTERIJ.

-A porta principal está trancada -explicou Plummer.- Aqui é a casa do sacristão.

A porta não estava fechada com trinco, e os dois homens penetraram numa espécie de

vestíbulo.

-Vou ver onde é que está o Dominee-disse Plummer, que continuou a penetrar nas

dependências da casa, desaparecendo num corredor. Pouco depois Randall ouviu a voz dele e

uma voz feminina conversando algumas palavras em holandês. Logo a seguir Plummer

reapareceu e fez um gesto na direção de uma grande porta quase em frente.

-De Vroome está na ala principal da Igreja.

Randall seguiu o jornalista para o interior da Igreja. Era uma coisa tremendamente vasta e

cavernosa. Só um dos quatro candelabros de bronze que pendiam do alto teto em abóbada

estava aceso, o que deixava quase todo o corpo da Igreja mergulhado na escuridão. Com

exceção da faixa vermelha de uma passadeira que se estendia pela ala central da Igreja, e que

formava uma cruz com a outra faixa de passadeira estendida pela igreja, uma pessoa tinha

imediata impressão de severa austeridade. Em vez de bancos, viam-se filas de cadeiras,

estufadas em veludo verde e ligadas umas às outras, que faziam face a um estrado, no centro do

qual se via um púlpito em madeira. Randall concluiu que devia ser a tribuna do pastor.

Plummer examinava o interior, habituando os olhos à obscuridade, e naquele momento

apontava para o centro do templo, em meio a floresta de colunas que sustentavam a abóbada.

-Está ali. Na primeira fila em frente do púlpito. Randall fixou os olhos, perscrutando a

escuridão, e conseguiu ver a solitária figura de um clérigo, todo ataviado de negro, como uma

mancha de escura no meio da escuridão, inclinado para a frente, numa das cadeiras, com os

cotovelos apoiados nas pernas e a cabeça metida entre as mãos.

- Está a meditar - disse Plummer num murmúrio respeitoso. A distante figura moveu-se. A

cabeça ergueu- se na direção em que Randall e o jornalista se encontravam. Mas a claridade era

fraca e Randall não pôde ter a certeza que de Vroome os visse.

Plummer deu uma ligeira cotovelada em Randall.

- Ele sabe que você se encontra aqui. Vamos esperá-lo no gabinete. Não demorará mais de um ou dois minutos.

Voltaram até junto do vestíbulo da casa do sacristão, subiram alguns degraus de uma

pequena escada. No patamar lateral viam-se duas grandes portas com duas tabuletas. Na da

esquerda lia-se: WACHT KAMER. E na direita: SPREEK KAMER.

-A Sala de Espera e a Sala de Recepção -disse Plummer, impelindo Randall para a direita.

-A Sala de Recepção é o gabinete do Reverendo. Vê aquele globo sobre a porta? Acende-se uma

luz vermelha quando o Dominee não quer ser incomodado.

O gabinete surpreendeu Randall. Apesar do que Plummer lhe dissera, esperara encontrar

um gabinete que se ajustasse a um príncipe da Igreja internacionalmente conhecido. Mas o

escritório nada tinha de pretensioso, embora fosse confortável. Possuía um divã, uma mesa baixa

para café, duas poltronas, uma lareira, uma escrivaninha muito simples com uma cadeira de alto

espaldar, duas fileiras de livros espalhados por estantes, alguns quadros representando brasões,

um enorme quadro a óleo, de concepção moderna, da Última Ceia. Finalmente, era iluminado por

meia dúzia de abajur.

Randall recusou a poltrona que lhe fora apontada por Plummer. Agora a tensão tomara

conta de todo o seu ser. Estava preocupado pelo pensamento de que uma tal entrevista viesse

sendo considerada e interpretada de maneira errada por Deichhardt e pelos outros editores se

soubessem... e com certeza que saberiam. Com antecipação, o inspetor Heldering nunca teria

permitido semelhante coisa. Randall não fazia a mais leve idéia daquilo que o Dominee sabia

sobre a Ressurreição Dois, mas era óbvio que, através do seu, ou dos seus espiões, de alguma

coisa tinha conhecimento. De qualquer modo, o que continuava sendo um fator desconhecido era

se sabia o conteúdo do Novo Testamento Internacional, ou alguns pormenores dos achados do

Professor Monti em Ostia Antica. Um dos perigos contra o qual Randall se devia manter em

guarda era que o eclesiástico lhe quisesse passar uma rasteira, levando-o a fazer qualquer

revelação involuntária.

Perturbado, lamentando ter-se ido meter no covil do inimigo, Randall foi até à janela

situada do lado direito da escrivaninha. Nesse momento a porta rangeu e Randall voltou-se

rapidamente, como que reagindo a um choque.

O Dominee Maertin de Vroome encontrava-se no limiar da porta, trazendo ao colo dois gatos siameses aos quais afagava o pêlo.

Era um homem alto, talvez de um metro e oitenta e relativamente novo para a elevada

posição que ocupava, talvez quarenta e cinco a quarenta e oito anos - seguramente menos de

cinqüenta. Envergava uma longa veste batina, que lhe caía direto pelo corpo seco. Tinha o cabelo

espesso, crespo e comprido, de uma cor indefinível parecida com o açafrão. As feições,

cadavéricas, revelavam o asceta ou o fanático. Sobrancelhas espessas e em linha contínua, olhos

afundados nas órbitas, mas de um penetrante azul, faces chupadas, uma boca em que era difícil

adivinhar os lábios, que não passavam de um traço severo.

Plummer, que tomara uma posição servil, como um escravo, resolveu fazer as

apresentações.

- Dominee... eis Mr. Randall. Mr. Randall... apresento-lhe o Dominee de Vroome.

Sem cerimônias, de Vroome colocou os gatos no chão, deu um passo a frente, estendeu a

mão, apertou mole e fugidio a destra apresentada por Randall, dizendo com voz cava:

- Bem-vindo a Westerkerk. Foi grande generosidade da sua parte anuir a vir a esta hora

tardia. Sem preâmbulos escusados, é evidente que ouvi falar muito de si, e por isso pensei que

um encontro só seria vantajoso para ambos. -A sua voz continuava sendo cava, mas à medida em

que ia falando tomara uma sonoridade vibrante, arrastadora. - Sugiro que se sente no divã, é o

lugar mais confortável do aposento. Poderá até servir para vencer a sua resistência.

Um cliente frio, pensou Randall enquanto se afundava no sofá. Frio, urbano,

grandiloquente e formidável.

-O que é que o faz pensar que eu tenha qualquer resistência a vencer? -perguntou

Randall.

Dominee de Vroome não respondeu, mas fez um gesto na direção de Plummer dizendo

lhe que podia ficar no gabinete. Plummer, nervoso, sentou-se numa das poltronas junto das

estantes com livros e pareceu ficar como mais um dos objetos inanimados da sala. Dominee de

Vroome lançou uma olhada para o tampo da escrivaninha, como para certificar-se de que estava

tudo em ordem. Depois, satisfeito, dirigiu-se para a poltrona que ficava em frente do sofá, enrolou

a batina em volta das pernas e sentou-se, dirigindo-se a Randall:

-Julgo que, como novo membro da Ressurreição Dois, seja o que for, tal nome idiota possa significar, embora conjecture qual seja a resposta certa para esse código-, o senhor foi já devida e

cuidadosamente informado a meu respeito, acerca do meu papel como adversário da ortodoxia

religiosa, representada pelos seus patrões. Por conseguinte, tendo ouvido a parte mais

tendenciosa a meu respeito e através uma lealdade natural para com as pessoas com as quais

trabalha e para quem trabalha, considera-me certamente como a verdadeira encarnação do

Diabo. A sua guarda mantém-se rigidamente levantada. O senhor mostra-se, compreensível, com

resistência.

Randall não se pôde furtar a esboçar um sorriso.

-Dominee, no meu caso não se comportaria da mesma maneira? A minha profissão leva

me a uma total manutenção do sigilo, enquanto o senhor está precisamente devotado, tentando

arrancar-me o cioso segredo.

A boca, quase sem lábios, do Reverendo rasgou-se talvez, pretendendo dar um sorriso.

-Mr. Randall, tenho outros meios a recorrer sem ser o de o utilizar para me revelar os fins

da Ressurreição Dois e o conteúdo exato do Novo Testamento recentemente traduzido.O senhor

é meu convidado, e não me passa sequer pela cabeça perturbá-lo com sondagens a respeito

daquilo que jurou manter secreto.

- Agradecido - disse Randall. - Tranqüilizado a esse respeito, poderei tomar a liberdade de

perguntar o que pretende então de mim?

-Principalmente, que me escute. Emprestando-me, solícito, seus atentos ouvidos poderá

aprender alguma coisa. Em primeiro lugar, é vital que saiba aquilo porque luto e aquilo porque

lutam os seus patrões e os lacaios deles. Julga que já sabe tudo, mas na realidade nada sabe.

-Tentarei ser receptivo -prometeu Randall.

De Vroome fez estalar os ossudos dedos.

-Ninguém pode ser totalmente receptivo. A mente humana é uma selva de preconceitos,

de tabus, de histórias da carochinha e de dolos. Não, não espero que abra por inteiro sua mente

para absorver com verdade aquilo que tenho para lhe dizer. Tudo quanto peço é que não a feche

por completo.

-Não está fechada - garantiu Randall, pensando que diferença faria a de Vroome que fosse

assim ou assado.

-Aquilo em que creio, aquilo em que milhões de pessoas, em todas as terras do mundo

acreditam, e insistem em tornar realidade, é uma nova Igreja. Uma Igreja com significado e

adaptada à sociedade de hoje e às suas básicas necessidades. Ora, antes de tudo, tal reforma

requer uma nova compreensão das Escrituras, que devem ser lidas à luz dos nossos

conhecimentos atuais e do progresso científico. O Dr. Rudolf Bultmann, o teólogo alemão, lançou

o primeiro apelo às armas na nossa revolução não-violenta. Para ele, era pura perda de tempo

procurar um Jesus ligado às coisas da terra. O que lhe interessava era procurar a essência, os

significados profundos, as verdades contidas na fé da Igreja primitiva, limpando de todos os mitos

o Novo Testamento; despojando, tal como ele disse, a mensagem do evangelho dos seus

elementos inconcretos, não positivos. Para reunir o homem moderno dentro da religião, segundo

a crença do Dr. Bultmann, devemos afastar do Novo Testamento o Nascimento do ventre de uma

Virgem, os milagres, a Ressurreição, as promessas pueris e não científicas de uma vida excelsa

no Céu, ou as ameaças de tremendos castigos no Inferno. Como orgulhosos herdeiros de todos

os investigadores honestos, desde Galileu e Newton, a Mendel e Darwin, achamos pouco

plausível aceitar, tal como Allan Watts sublinhou, «a herança do Pecado Original desde Adão, a

Imaculada Conceição de Maria, o Nascimento de Jesus de um ventre Virginal, a Crucificação para

Remissão dos nossos pecados, a Ressurreição física de Cristo, o Regresso de Jesus dentre os

mortos, a sua corpórea Ascensão ao Céu e a nossa ressurreição dentre os mortos no dia do juízo

Final; um julgamento que nos amarra física e espiritualmente, ou à bem-aventurança eterna, ou às

eternas penas infernais». De modo que acreditamos, que o homem moderno precisa e aquilo que

aceita como plausível é a mensagem de um homem sábio ou um mestre, que poderá ter-se

chamado Jesus, uma mensagem que ajude o homem moderno enfrentar a realidade da

existência-ou, tal como um teólogo de Oxford resumiu o pensamento do Dr. Bultmann, levar a

cada pessoa uma mensagem «por meio da qual viva em harmonia com o seu ser, um ser que

sabe que morrerá e cuja certeza o leve, por conseguinte, a viver com autenticidade». Para

encurtar, parece-me não descabido parafrasear algo dito por Renan, esclarecendo que temos

que produzir, uma pessoa que não seja possuída pela fé, mas, sim que possua fé. Fui

suficientemente claro, Mr. Randall?

-Plenamente, Dominee.

-Atingimos uma fase na qual julgo necessário, a fim de estarmos de acordo com o nosso

tempo, fazermos uma revisão mais radical às Escrituras, se quisermos que o evangelho seja um

instrumento de utilidade para ajudar e para salvar o homem moderno. Crer em Jesus Cristo como

um Messias, ou como um ser histórico, já não tem importância vital para a religião. O que assume

a máxima importância é o reler, com uma nova dimensão, a mensagem social dos primitivos

cristãos. Não importa quem proferiu a mensagem, ou quem a escreveu. O que interessa é o

significado da mensagem hoje, especialmente quando ela se libertar dos seus elementos míticos

e sobrenaturais; espremida e purificada, para deixar os seus resíduos de amor do homem pelo

homem e da sua crença na fraternidade. E tudo isso me leva de encontro aos conservadores, aos

defensores do velho Cristo e dos velhos mitos, aos quais o vosso plano se prepara para

representar...

- Como é que sabe que eles são conservadores? - interrompeu Randall. -Como é que pode

ter certeza de que eles não estejam também prontos para uma modificação drástica?

- Porque os conheço pessoalmente, a todos eles, e sei muito bem aquilo que defendem,

Não falo dos vossos cinco editores, os promotores da nova Bíblia. Esses são apenas

desprezíveis. O interesse deles é meramente comercial. As únicas Escrituras que lhes interessam

estão nos livros do haver, dos lucros fáceis, e a única religião que professam é a do evangelho

das contas bancárias. Para sobreviverem, precisam do apoio dos vossos Trautmanns, Zacherys,

Sobriers, Riccardis, Jeffries, bem como, dos conselhos da Igreja ultrapassada, retrógrados, e das

Sociedades Bíblicas. São esses homens, cuja crença em Cristo, cuja administração e proteção do

Deus deles, embruteceu e retardou a verdadeira religião e a verdadeira Igreja durante séculos.

Eles sabem muito bem que está morta a razão básica para a religião que professam. Todavia,

continuam pregando falsos temores e esperanças falsas; abaixando uma cortina de ritual e dogma

que os oculta dos verdadeiros problemas dos seres humanos reais. Tillich disse-nos que a

verdadeira teologia ensinaria a respeito daquilo que nos interessa: o significado da nossa

existência, da nossa vida. Não obstante, esses teólogos ortodoxos ignoram deliberadamente tais

coisas. Tal como dizem os meus amigos do Centro pro Unione, em Roma, esses teólogos são os

que querem preservar o velho clube religioso, o «status quo» ortodoxo do inevitável processo da

dissolução. A menos que eles reformem, ou que se rendam a nós para reformarmos, o mundo passará a consistir de novas gerações sem religião, sem fé, sem espírito para a sobrevivência

humana o qual só se adquire e desenvolve por meio da fé.

- O senhor falou de uma depuração da Bíblia - notou Randall. - Mas como é que pensa

reformar a organização da própria Igreja?

- Quer dizer, de uma maneira prática?

- De uma maneira prática.

- Para ser conciso.. . - e de Vroome deixou a frase em suspenso, fazendo uma festa,

distraído, no gato siamês que se lhe roçava pelas pernas, como se avaliasse o que dizer. Logo a

seguir, retomou o fio à meada. - ... Bom, a nova Igreja que eu advogo será uma Igreja única, tanto

protestante como católica. Deverá ter uma unidade cristã. Prevalecerá nela um espírito ecumênico

um mundo numa Igreja. Essa Igreja não promoverá uma fé cega, nem milagres, nem celibato,

nem uma autoridade irrefutável para o seu clero. Será uma Igreja que rejeitará as riquezas, que

gastará o seu dinheiro com as pessoas, e não com a construção de catedrais maciças como a

Westerkek, a Abadia de Westminster, Notre Dame ou São Patrício, em Nova York. Funcionará em

comunidade, por meio de pequenos grupos que não serão submetidos a sermões. Mas que

desfrutarão de celebrações espirituais. Integrará minorias, funcionará dentro do reconhecimento

da igualdade feminina, promoverá ação social. Apoiará o controle da natalidade, o aborto legal, a

inseminação artificial, o auxílio psiquiátrico, a educação sexual. Opor-se-á aos governos e

indústrias privadas, dedicados ao negócio de matar, de oprimir, poluir e explorar. Será uma Igreja

de compaixão social, seu clero e membros agirão e viverão consoante os ensinamentos do

Sermão da Montanha, não se limitando apenas a seguí-lo como um ideal inatingível.

-E não pensa que os teólogos e editores da Ressurreição Dois queiram da mesma maneira

essa espécie de Cristianismo?

As comissuras da boca de de Vroome, arquearam-se, mais uma vez, ameaçando sorrir.

- Pensa que eles querem o mesmo que eu, o mesmo que deseja a grande massa do

povo? Se assim é, interrogue-os. Pergunte-lhes se não é apenas para manterem as vias

tradicionais e a hierarquia, que eles se opõem ao meu movimento. Pergunte-lhes porque é que

em assuntos de ética cristã, se mostram sempre vacilantes entre o compromisso e o mais acirrado

fanatismo. O compromisso é igual a indolência e o fanatismo excesso de zelo -o que significa ausência de amor. Atualmente temos outra alternativa: solucionarmos as imediatas necessidades

dos nossos companheiros e vizinhos. Pergunte aos seus associados se estão prontos a acabarem

com a sua Igreja de ensinamentos dogmáticos, em troca de debates livres. Pergunte-lhes o que é

que eles estão fazendo - agora - a respeito de relações entre raças, pobreza, distribuição desigual

de riquezas. Pergunte-lhes se estão prontos, para acabarem com as suas rançosas instituições,

para se integrarem numa comunidade cristã universal, onde o ministro ou o sacerdote não são

pessoas especiais, onde perdem a categoria de dignitários, sendo humildes servidores para

ensinarem a vida espiritual ao povo que os emprega e a quem a Igreja pertence. Mr. Randall,

faça-lhes estas perguntas e quando obtiver as respostas, compreenderá aquilo que eles não

conseguem compreender: que o principal problema da vida não é a preparação para o que virá

depois da vida terminada... é instaurar o reino do Céu aqui na Terra, fornecê-lo já.

Dominee de Vroome fez uma pausa, fixou os olhos em Randall durante alguns segundos e

prosseguiu, medindo, cauteloso, cada palavra proferida.

-Quanto a essa Bíblia secreta que os seus amigos fabricam - seja lá o que for que ela

contenha, sejam quais forem as coisas boas que tenha para oferecer, seja qual for a sensação

que possa criar-não é um produto de amor. Os motivos que apóiam a sua publicação são

repugnantes, condenáveis e pecaminosos. Para os editores, o motivo é o puro lucro. Para os

teólogos, é essencialmente, desviar milhões de pessoas da reforma da religião sadia e sã,

hipnotizá-las, ou levá-las pelo medo a regressarem ao velho desespero de uma Igreja

transportada para o país dos sonhos, uma Igreja mítica, ritualizada. Asseguro-lhe que com a nova

Bíblia eles esperam matar o meu movimento e varrer de uma vez por todas a Igreja clandestina.

Com essa Bíblia, esperam reviver a religião da vida futura, num outro mundo, ideal e impraticável,

pondo termo à religião do presente, do agora, da vida terrena. Sim, Mr. Randall, os motivos deles

são insulsos e pecaminosos...

Randall tinha que interromper aquela torrente de palavras.

-Dominee desculpe, mas, tenho que interrompê-lo. Penso honestamente que o senhor está

indo longe demais. A sua razão de queixa a respeito dos editores pode ser válida, embora pense

que os julgue com demasiada severidade. Seja como for, nem tentarei garantir, se são ou não são

os motivos que os impelem. Todavia, sem dúvida, que tenho de saltar em defesa do resto do pessoal envolvido no projeto. Acredito que essas pessoas são defensoras devotas, honestas e

sinceras daquilo que consideram como um produto da revelação divina. Tomemos o exemplo do

Dr. Bernard Jeffries, de Oxford. Foi o primeiro dos teólogos com quem me encontrei. Creio

sinceramente na dedicação dele ao projeto, derivando, tão somente, da devoção incontestável

que o arrasta para a erudição e para o espiritualismo...

Dominee de Vroome levantou uma das mãos.

-Mr. Randall, não profira nem mais uma palavra. Disse para tomarmos como exemplo o Dr.

Bernard Jeffries... pois bem, tornemo-lo como um perfeito exemplo no que diz respeito à

apreciação global que eu fazia. Não negarei que é um homem dedicado à erudição e um perito na

matéria. Nem sequer, porei em dúvida que seja um homem de profunda convicção religiosa. Mas

não são esses os principais motivos que o levam a participar na produção da nova Bíblia. Existe

um outro motivo, e esse totalmente de foro político.

- Político? - espantou-se Randall. - Não posso acreditar.

-Não pode? Talvez possa. Já ouviu falar do Conselho Mundial das Igrejas?

-Já. Meu pai é um pastor. Foi ele que ouvi falando nisso.

-Mas conhece alguma coisa a respeito do Conselho?- insistiu tenazmente de Vroome.

Randall hesitou.

-É... se bem me lembro... é uma organização internacional que engloba os mais

importantes grupos protestantes. Não me recordo de outros pormenores.

-Permita-me avivar sua memória, e ao fazê-lo, que lhe pinte, ao mesmo tempo, um retrato

claro do seu abnegado e altruísta Dr. Jeffries. -A medida em que ia falando, conforme Randall

notou, o semblante do clérigo holandês tornara-se mais frio e a vibrante voz mais implacável. - O

Conselho Mundial das Igrejas, com sede em Genebra, é composto por 239 Igrejas protestantes,

ortodoxas e anglicanas, pertencentes a noventa países. Essas Igrejas agrupam em todo o mundo

400 000 000 de membros. O Conselho Mundial é a única organização religiosa, fora de Roma,

com um controle e potencial autoridade capaz de constituir um desafio para o Vaticano. Todavia,

desde a sua fundação nesta cidade, em 1948, até agora, de nenhuma forma manteve, sob

qualquer hipótese, espécie de semelhança com o Vaticano. Tal como o primeiro secretário geral

anunciou na primeira assembléia: «Nós somos um Conselho de Igrejas, não o Conselho de uma Igreja indivisível». E, tal como, se disse no terceiro congresso, realizado na Índia: «O Conselho

Mundial das Igrejas, é uma associação de Igrejas, professando o credo, o qual de acordo com as

Escrituras, Nosso Senhor Jesus Cristo é Deus e o Salvador». Resumindo, o Conselho é um corpo

formado por várias Igrejas ligadas entre si pelos laços mais livres possíveis; Igrejas com diferentes

ambientes sociais e raciais; procurando uma comunicação entre elas; buscando uma unidade

cristã; lutando para estabelecer um consenso de fé e ação social comuns. No espaço entre os

seus congressos, realizados de cinco em cinco, ou de seis em seis anos, a sua política é

incrementada por um comitê Central e por um comitê Executivo. Ora, as duas posições mais

ativas e responsáveis dentro da organização são os cargos de secretário-geral - um trabalho

permanente e compensado monetariamente - e de presidente - que é um posto meramente

honorário. Dos dois, o de secretário-geral é de grande influência - por governar as duzentas

pessoas do pessoal agregado à sede de Genebra e funcionando, como um oficial de ligação entre

as Igrejas membros, sendo o porta-voz do Conselho para todo o mundo.

-Entretanto, não é uma figura designadamente autoritária, segundo julgo, ou é?

-Tal como as coisas hoje estão, não, absolutamente não. O secretário-geral não possui

poderes judiciais. Repito, possui grande influência e um poderio potencial para manejar os

cordeirinhos. É aqui que vamos pois, enquadrar o seu espiritual e altruísta, Dr. Bernard Jeffries. A

hierarquia da Igreja ortodoxa - os bispos e eclesiásticos de maior projeção, os entrincheirados

conservadores - possuem um plano bem arquitetado, para uma votação maciça na próxima

assembléia geral do Conselho Mundial das Igrejas, a fim de instalarem o Dr. Jeffries como

próximo secretário-geral em Genebra. Através dele, planejam reestruturar o Conselho Mundial

para o transformarem num Vaticano protestante, o qual terá Genebra como centro tentacular.

Uma vez o Dr. Jeffries eleito, os conservadores passarão a governar, por édito e promulgação,

levando os aderentes de todas as Igrejas de volta ao redil da fé cega, pondo termo para sempre

às esperanças de uma fé viva, vital, popular, livre. E como é que a cabala ortodoxa levará a efeito

tal programa? Por meio da excitação, da propaganda e alarido engendrados pela nova Bíblia que

está sendo preparada pelo pessoal da vossa Ressurreição Dois.

Escutando aquela verborréia incisiva, Randall teve uma vaga idéia de ter já ouvido,

anteriormente, o nome do Dr. Jeffries ligado ao Conselho Mundial. Tentou recordar-se quem fez a citação, e de repente lembrou-se. Em Londres, da boca de Valerie Hughes, a noiva do Dr. Knight.

Mas, nessa anterior referência, à candidatura do Dr. Jeffries a secretário-geral do Conselho,

houvera uma certa lógica. Naquele momento, segundo a versão do Reverendo de Vroome, os

motivos para a candidatura eram apresentados a uma nova luz com seu quê de sinistra. Randall,

perturbado, fez a pergunta a qual lhe queimava o pensamento:

-E o Dr. Jeffries tem conhecimento desse plano?

- Se tem conhecimento? Pertence à primeira linha do esquema, da trama, colaborando

ativando e politizando, em segredo, para ser promovido a secretário-geral. Possuo documentos

-cópias da correspondência trocada entre Jeffries e seus conspiradores apoiando tudo aquilo que

lhe disse.

-E pensa que ele poderá ascender ao cargo?

-Ascenderá se a vossa nova Bíblia lhe der suficiente publicidade, lhe conferir distinção e o

projetar para uma nova estatura difícil de desafiar.

-Volto de novo, fazendo-lhe a mesma pergunta e pretendo que me responda diretamente

disse Randall. - Pensa que o Dr. Jeffries poderá ascender ao cargo?

- Não - respondeu de Vroome seco. Voltando a esboçar o seu sorriso. -Não, não o

conseguirá. E eles também não conseguirão levar as suas intrigas a bom termo.

- Porque não?

- Porque eu os impedirei. Fa-los-ei parar por meio da demolição do trampolim através do

qual o Dr. Jeffries pensa pular para o poder - a vossa nova Bíblia - Desacreditando-a e destruindo

a antes de anunciá-la e pôr em circulação entre o público. Uma vez feito isso , haverá outro

secretário-geral para o Conselho Mundial das Igrejas. Fixe bem, Mr. Randall, estou disposto a ser

o futuro secretário -geral.

Randall não pôde esconder o seu espanto.

- O senhor? Mas pensava que era contra a autoridade eclesiástica e...

- E sou - interrompeu de Vroome brusco. - É essa a razão porque é imperativo que seja o

próximo secretário-geral do Conselho Mundial. Precisamente para proteger a organização da

fome pelo poder. De modo a preservá-la para a unidade cristã. Tornando-a ainda mais sensível à

modificação social. Randall sentia-se confuso. Não discernia bem, se o Dominee era honesto nas virtudes que

apregoava, ou se não passava de um ambicioso. Tão politiqueiro como aqueles aos quais se

opunha com tanta tenacidade. Havia mais, de Vroome acabara de falar na necessidade de

destruir a nova Bíblia. Randall sentia-se impelido a entrar em confrontação com o Dominee, em

relação à irracional determinação mostrada, para a destruição de um documento tão excepcional.

- Quando a mim, nem sequer tenho disposição para comentar quem deverá, ou não, ser o

próximo secretário-geral do Conselho Mundial das Igrejas. Todavia, é meu dever, tecer

comentários à atitude tomada contra a versão revista do Novo Testamento. Documento nunca lido

e do qual sabe tão pouco, ou nada. Pondo de lado as vantagens, ou desvantagens políticas, na

verdade não vejo como é que poderá destruir - foi exatamente a sua palavra, destruir - uma Bíblia

a qual levará conforto a milhões de pessoas, às quais impregnará de uma nova fé e de uma nova

esperança. Uma obra que poderá ser promotora de fraternidade e amor, os verdadeiros fins que o

senhor procura através do seu movimento. Como é que pensa ser moralmente defensável destruir

o Verbo uma vez que nada sabe sobre a sua mensagem?

De Vroome franziu o cenho.

-Não preciso saber antecipadamente o conteúdo da mensagem, dado que conheço muito

bem os seus mensageiros.

-Que quer dizer?

-Sei tudo o que é preciso saber a respeito das pessoas envolvidas na descoberta, na

autenticação, na produção e na promoção da vossa Bíblia.

Pela primeira vez Randall perdeu o domínio dos seus nervos.

-O que é que pretende insinuar com isso?-perguntou com uma ponta de azedume. -Já

conheci o pessoal mais importante ligado ao projeto. Algumas dessas pessoas conheço-as agora

excelentemente. A maioria, sou positivo a respeito do fato, são gente decente, sincera, honesta. A

maior parte dessas pessoas possui manifesta integridade e os propósitos que as guiam são

perfeitamente sãos. E o senhor de modo nenhum pode conhecer essas pessoas tão bem como

eu.

-Na verdade?-disse de Vroome em tom divertido. Levantou-se. -Nesse caso, vamos lá ver

aquilo que o senhor sabe... e aquilo que eu sei... a respeito do vosso devotado rebanho. Enfurecido pela segurança manifestada pelo pastor, Randall fez um esforço para se conter,

enquanto observava o Dominee de Vroome dirigindo-se à escrivaninha. Metendo as mãos nas

profundidades da batina, o clérigo tirou uma chave com a qual abriu uma das gavetas, extraindo

uma pasta de arquivo, que abriu e colocou em cima da escrivaninha.

De Vroome sentou-se, tirou um maço de papéis de dentro da pasta, folheou-o

deliberadamente durante um segundo, depois ergueu o maço no ar para Randall ver.

-Aqui o meu dossiê sobre o pessoal ligado à Ressurreição Dois. Demasiado longo para o

senhor poder ler. -Colocou o maço dentro da pasta de arquivo, colocou os cotovelos em cima do

tampo e repousou o queixo sobre as mãos.-Posso dizer-lhe em poucos minutos tudo o que

precisar a respeito do vosso fiel rebanho.

-E se for mentira?

-Basta procurar cada um deles para verificar se é verdade ou mentira aquilo que lhe disser.

De fato, até o convido a proceder dessa maneira.

- Continue - disse Randall cáustico.

-Já falamos do seu abnegado Dr. Bernard Jeffries. - O seu tom continuava calmo, como

quem fala de assuntos de somenos importância. - Vamos lá então passar em revista alguns outros

do vosso círculo. Bom, falemos, por exemplo, do vosso George L. Wheeler, o poderoso e rico

editor religioso americano, o qual contratou a si para fazer a publicidade do projeto. O que é que o

senhor sabe a respeito dele? Sabe que esse grande capitão da indústria, esse tubarão do capital

estava à beira da falência quando foi obrigado a entrar em negociações de venda da editorial a

Mr. Towery, presidente do cartel Empresas Cosmos? Sim, não faça essa cara de espanto porque

é a pura verdade. Mas, o negócio ainda não está concluído. Depende do êxito da publicação da

vossa nova Bíblia. Para Wheeler, a nova Bíblia terá de ser um sucesso se quiser sobreviver no

negócio e manter a sua posição social de escalão. Quanto a Towery, o seu único interesse ao

tomar a casa editorial de Wheeler cifra-se em adquirir prestígio à custa da nova Bíblia, a qual o

projetará para as alturas no seu destacado círculo Batista. Foi essa a razão porque Wheeler

resolveu contratar a si - para satisfazer Towery e para salvar a si próprio com a certeza de que a

nova Bíblia se tornará a mais famosa na história.

- Não me disse nada que eu já não soubesse - disse Randall, imensamente aborrecido com a arrogância de de Vroome, e sem querer admitir que tinha ouvido algo de novo. Entretanto,

a verdade é que desconhecia, que a sobrevivência de Wheeler como editor dependesse

essencialmente do êxito do Novo Testamento Internacional.

-Não lhe disse nada que não soubesse já?-repetiu de Vroome.-Talvez, melhore os meus

cadastros. Vamos lá, falaremos da vossa nova Bernardette de Lourdes, a sua simplíssima

secretária Miss Lori Cook. O senhor esteve esta manhã no Hospital da Universidade Livre, e

testemunhou os resultados de um milagre, não é verdade? A vossa Miss Cook que desde a

infância era uma estropiada dos membros inferiores, teve ontem uma visão, recuperando-se,

voltou a andar. Vejam lá! Lamento imenso em relação a si e à moça, porque a verdade é simples

como a água - Miss Cook sempre pôde locomover-se normalmente. Mas, posso dizer-lhe, como

consolo, que ela não é uma traidora, nem uma especuladora materialista com o vosso projeto.

Somente uma mistificadora doentia, neurótica, patética. Com sentido prático da realidade, tornou

se fácil verificar a história dela na América. Bastou uma chamada telefônica, para um pastor do

nosso movimento, de uma Igreja situada nas vizinhanças do local onde nasceu e vivia Miss Cook,

para revelar-se a verdade. A documentação legal está a caminho. Temos provas das proezas

atléticas de Miss Cook no liceu, exigindo pernas firmes. A verdadeira aflição dela cifrou-se sempre

no fato de não ser atraente, de nunca receber atenção, nem amor. Por isso, quando pretendeu

juntar-se ao vosso projeto fingiu ser coxa para conseguir afeto e piedade. Recentemente, viu que

ainda obteria mais atenção e indulgência, brincando às Bernardettes, de modo que enveredou

decidida pelo desempenho de tal papel. Ela está curada, sendo objeto de extrema atenção, de

cuidados especiais e de consideração. Amam-na. Em breve, será uma legenda viva. Mas, Mr.

Randall, não faça dela uma lenda para exaltar a publicidade da nova Biblia, ou então, seremos

forçados a expo-la em público. De modo nenhum quereria ferir a pobre e desamparada criança.

Nem sequer, peço-lhe para acreditar nas minhas palavras...

-Não acredito...- murmurou Randall, abalado pela revelação de de Vroome.

-...Só peço-lhe: não seja, completamente tolo, para utilizar o caso de Lori Cook na sua

campanha de promoção. Se o fizer, creia-me, lamentará. - De Vroome apanhou um dos siameses

do chão e colocou-o no colo, depois estendeu a mão para o maço de papéis. - Quem quer que

seja o próximo, a citar do seu rebanho? Ah, talvez, aqueles com os quais se encontrou na viagem feita na semana passada. Pensa também, serem pessoas de confiança e devotas? Quer que lhe

fale deles?

Randall ficou calado.

- Quem cala consente - disse de Vroome. - Pois bem. O senhor esteve em Mainz, na

Alemanha. Passou o dia com Karl Hennig. Um companheiro franco, aberto; excelente pessoa

esse impressor alemão, hem? Um devoto de Gutenberg e de livros raros, não é verdade? É mais

do que isso. Trata-se do Karl Hennig, que na noite de 10 de Maio de 1933, se juntou a milhares de

outros estudantes nazistas, para a monumental parada à luz de archotes, pelas ruas de Berlim.

Manifestação em massa, que terminou na praça da Unter den Linden, onde Karl Hennig e os seus

camaradas, grandes admiradores e admirados por Goebbels, queimaram numa pira monumental

milhares de livros, livros escritos por Einstein, Stefan Zweig, Thomas Mann, Freud, Zola, Jack

London, Havelock Ellis, Upton Sinclair, etc. Sim, precisamente o mesmo bem-humorado Karl

Hennig, devotado impressor alemão e queimador nazista de livros. Quanto a esta informação,

devo-a ao meu amigo aqui presente, Mr. Cedric Plummer - e a mão de de Vroome apontou para o

sumido jornalista inglês.

Atônito pelo que ouvia, Randall quase se esquecera da presença de Plummer. Olhou então

para o local onde ele estava e viu-o corar, como se recebesse um excelso elogio, ouvindo-o

também murmurar com voz de falsete:

- É a pura verdade. Tenho o negativo de uma velha fotografia do jovem Henning lançando

livros para a fogueira.

Nesse momento os recentes acontecimentos de Mainz e Frankfurt começaram a delinear

se para Randall, uma espécie de ajustamento de peças do quebra-cabeça. É provável, Hennig

recusar-se a ver Plummer, até saber a razão da visita do jornalista. Depois disso, encontrara-se

com Plummer em Frankfurt. Agora estava clara a razão para o encontro: chantagem.

- Porque raio essa pretensão de lançar o descrédito sobre Hennig? - perguntou Randall a

Plummer em tom verberativo. - O que é que você ganhará com isso?

-Um exemplar antecipado da vossa nova Bíblia - respondeu Plummer, com os lábios

arreganhados. - Um preço baratíssimo, para recuperar o negativo de uma velha fotografia, pouco

edificante. Dominee de Vroome moveu a cabeça num gesto de assentimento. -Exatamente – disse- O

nosso preço é um exemplar da nova Bíblia.

Randall afundou-se no sofá, incapaz de falar.

-Vamos agora falar do curriculum de mais dois dos vossos colaboradores e terminaremos

continuou infatigável, o eclesiástico.-Avaliaremos o vosso notável e objetivo cientista, o Professor

Henri Aubert, do processo de estabelecimento de datas pelo carbono-14. O senhor esteve em

Paris com ele, e ele contou-lhe, com certeza, como a descoberta autenticada, restaurou-lhe a fé, a

humanidade, e o seu desejo de dar à esposa, o filho que ela há tanto desejava, não foi? Contou

lhe que a mulher já transporta no ventre o filho dos dois, não é verdade? Mentiu-lhe. O Professor

Aubert mentiu-lhe. Ele é fisicamente incapaz de dar à sua mulher o almejado filho. Perguntará

porquê? Porque há anos se submeteu a uma vasectomia com êxito total. Acreditava firmemente

no controle da natalidade e preferiu ser esterilizado por um hábil cirurgião, tem os canais

deferentes que transportam o esperma dos testículos para as cavidades seminais cortados,

obstruídos. É óbvio, que dessa forma inexistem quaisquer possibilidades de se desencadear o

processo de procriação. O vosso Professor Aubert não é digno de confiança. Enganou-o. É

impossível poder ter dado um filho à mulher.

-Mas fê-lo! - exclamou Randall. - Fui apresentado a Madame Aubert e vi que estava

grávida.

De Vroome arvorou de novo o seu indulgente sorriso. -Mr. Randall, eu não disse que

Madame Aubert não podia engravidar. Só disse que nunca estaria grávida do Professor Aubert.

Está grávida? Claro que sim, está grávida...Engravidada pelo amante dela, por Monsieur Fontaine

... Não faça essa cara, de espanto... Sim, exatamente o mesmo Monsieur Fontaine editor francês

da vossa Bíblia, o homem sem mancha. Quanto ao Professor Aubert, torna-se óbvio, que ele

fecha os olhos a tal coisa, mas não devido ao seu desejo de ter um filho, ou de manter junto de si

a esposa. Simplesmente, porque era contraproducente um escândalo, na altura em que ele e um

colega foram nomeados candidatos a um Prêmio Nobel da Química, pela descoberta do processo

de datação pelo carbono, o qual desenvolvia há tantos anos. O seu Professor Aubert coloca as

honras acima do orgulho... e da veracidade. Com certeza, não espera que acredite na palavra de

um homem como ele, seja em que assunto for. Quanto a si, estaria disposto a acreditar? Randall não queria dar crédito a de Vroome, entretanto, deixara de ter forças para poder

desafiar o advogado do Diabo. Aguardou.

- Guardei para o fim a mais pessoal e significativa informação - disse de Vroome. - Por

muito doloroso que seja para ambos, tenho que falar agora de Miss Angela Monti, de Roma, a sua

nova apaixonada.

Randall sentiu um impulso dizendo-lhe para levantar e ir embora. Todavia, por outro lado,

sabia ser preferível ouvir aquilo que ia ser dito.

-Evidentemente, que o senhor teve um encontro com o pai dela, o Professor Augusto

Monti, fornecendo-lhe todas as informações necessárias relativas à nova Bíblia, não é verdade?

-perguntou de Vroome. Não esperou pela resposta. -Talvez, não o tenha conseguido ver, tal como

outras pessoas não conseguiram recentemente. Será? Bem, inclino-me pensando que de fato não

se encontrou com ele. E porque não? Porque o professor está sempre sendo enviado para

escavações longínquas, para o Médio Oriente e para outros locais. Enviado por superiores que se

sentem invejosos da sua descoberta, hem? Não é o que, Angela diz a toda a gente, incluindo-o?

Perdoe-me a rudeza, porém, Miss Monti mente. Onde estará então o Professor Monti? Está em

Roma, algures num subúrbio de Roma, escondido, caído em desgraça, em aposentadoria

compulsória ordenada pelo governo. Porquê? Porque o governo italiano soube que o Professor

Monti, nos preparativos para as escavações que levaram à descoberta, comportou-se de maneira

imprópria. Em vez de arrendar o local para a escavação, enganou os pobres camponeses que

eram os donos do terreno e comprou-lhes o título de propriedade, por nada, de modo a tirar

proveito pessoal, ficando com cinqüenta por cento do valor do seu achado, em vez de o dividir

com os verdadeiros proprietários. Enganou deliberadamente os camponeses. Depois do Professor

Monti ter feito a descoberta, os antigos donos do terreno dirigiram-se ao Ministério da Educação

Pública e contaram a história. Foram reembolsados. O escândalo foi abafado. O Professor Monti

foi silenciosamente retirado do seu cargo na Universidade e forçado a manter-se na sombra,

oculto numa aposentadoria compulsória.

Randall empertigou-se, procurando conter a ira que o avassalava.

-Não passa de um acervo de mentiras. Não acredito numa só palavra do que disse.

Dominee de Vroome encolheu os ombros.

-A sua fúria não se deve voltar contra mim. Angela Monti é a única pessoa com quem deve

estar zangado. É ela quem lhe tem ocultado a verdade, não apenas para proteger o miserável

progenitor, mas, também para que o senhor ajude a promover internacionalmente o nome do pai.

Se ela o puder seduzir, para transformar o pai, no nome mais destacado do projeto, então o

professor emergirá da sombra, terá poder para desafiar o governo e sairá a terreiro para colher os

louros da glória. Em tal caso o governo italiano sentir-se-á tão intimidado, que não terá vontade de

revelar o mau procedimento do Professor Monti, terminando a sua punição Miss Monti mente-lhe.

Está utilizando-o em proveito do pai. Sinto muito, mas a verdade é esta.

-Continuo não acreditando.

-Se é essa a sua atitude, então pergunte diretamente a Miss Monti.

-É precisamente o que penso fazer.

-Não vale a pena se dar ao trabalho de perguntar-lhe, ou pedir confirmação do que acabei

de lhe contar. Ela continuará mentindo. Em vez disso, peça-lhe com insistência, para que ela lhe

arranje um encontro com seu pai. Não vacile.

-Não procederei assim com esse ardil - indignou-se Randall.

-Então nunca saberá a verdade.

-Existem muitas verdades, tal como existem muitos pontos de vista e muitas interpretações

diferentes sobre aquilo que por vezes se vê ou ouve.

Dominee de Vroome abanou a cabeça.

- No caso de cada uma das pessoas que eu mencionei só existe uma verdade. No velho

mito, Pôncio Pilatos perguntou a Nosso Senhor: Quid est veritas? -Qual é a verdade?- No caso

exposto, se tivesse que dar uma resposta a Pilatos, converteria as letras da pergunta dele num

anagrama: «Est vir qui adest»-o que traduzido significa: «É o homem que está diante de vós».

Sim, Mr. Randall, aquele que está na sua frente neste gabinete, Maertin de Vroome, possui a

verdade. Se o senhor investigar como eu investiguei, se buscar a verdade como eu busquei,

aprenderá a confiar e a crer em mim. Se o fizer, poderá então avaliar porque lhe solicitei esta

entrevista.

-É isso mesmo, estou à espera de saber. Porque é que me pediu que viesse esta noite

aqui?

- Precisamente para tentar mostrar-lhe a sinceridade da nossa causa e a insinceridade das

pessoas ligadas à Ressurreição Dois. Para dar conhecimento ao senhor de que está sendo mal

informado. Utilizam-no para fins indignos. Para o fazer compreender que o empregaram para ser o

instrumento, a alavanca que forçará as portas do êxito-o senhor e muitas outras pessoas de boa

fé na Ressurreição Dois - em favor de um sindicato comercial de editores e de um bando de

sectários religiosos inflexíveis e de pensamentos completamente errados. Pedi-lhe para vir aqui a

fim de procurar conquistá-lo para a nossa causa, para que se junte a nós. Mas, nos meus

esforços para lhe abrir os olhos, para lhe fazer ver a luz, julgo, pelo contrário, que só consegui

antagonizá-lo.

-O que é que o senhor na verdade pretende de mim? perguntou Randall com uma nota de

violenta insistência.

- Os seus serviços e o seu gênio profissional. Necessitamos do senhor aqui, ao nosso

lado, para nos ajudar a contradizer a propaganda da Ressurreição Dois e a promover o nosso

esforço para restaurarmos a religião e a fé entre o povo de todo o mundo. Faço-lhe uma oferta

generosa, Mr. Randall - a oportunidade de abandonar um barco prestes a afundar-se por uma

embarcação segura, em perfeitas condições de navegabilidade; a oportunidade para preservar o

seu futuro e a sua integridade; a oportunidade para acreditar em algo. Quanto a dinheiro, os meus

associados e eu podemos oferecer-lhe tanto, ou mais, do que aquilo que lhe pagam Wheeler e as

suas coortes. Terá tudo a ganhar e nada a perder.

Randall levantou-se.

-Por tudo aquilo que ouvi, nada terei a ganhar, pelo contrário será tudo a perder. Possuo fé

nas pessoas com as quais estou trabalhando. Não tenho fé em si. Tudo o que ouvi não passou de

mexericos, nada de fatos essenciais. Ouvi coisas falando de chantagem, não palavras de

decência. Quanto à sua causa, não passa de uma promessa. Quanto à Ressurreição Dois, trata

se de uma verdadeira realização. Quanto a si, propriamente dito- Randall olhou para o homem

que estava na sua frente imóvel. O rosto do pastor não tinha o mínimo movimento, como se se

tratasse de uma máscara de ferro que tivesse afivelada. Randall pensou se ousaria continuar,

mas decidiu-se. -...Não o julgo menos ambicioso, ou egoísta, do que aqueles para quem trabalho,

mas penso, isso sim, Dominee, é mais um fanático. Poderá encarar isso como uma necessidade fundamental e para um fim bom, mas o fato é que nunca poderia trabalhar para um homem tão

justo, tão inflexível, tão certo de que é a única pessoa detentora da verdade. Não me podia

transformar num vira-casacas e ajudá-lo a destruir a única coisa na qual, até agora, fui capaz de

crer: a Palavra... Sim, a Palavra que vamos transmitir ao mundo. É uma mensagem a qual o

senhor nada conhece e, se depender de mim, nem uma só frase saberá dela até que, a salvo de

ataques perniciosos, esteja entregue ao mundo a que pertence. Boa-noite, Dominee. Posso

desejar-lhe boa-noite, mas não boa-sorte.

Suspenso, sem se atrever a respirar, à espera que a tempestade se desencadeasse,

Randall sentiu-se desapontado por verificar que a calma era absoluta. De Vroome limitava-se a

abanar a cabeça num movimento oscilatório. Por momentos sentiu-se como um mau ator que

tivesse recitado mecanicamente uma tirada melodramática. Ter-se-ia julgado um tanto pateta se

não existissem razões para as suas palavras de crítica. De Vroome fustigou pessoas que não se

podiam defender - Jeffries, Wheeler, Lori Cook, Hennig, Aubert, até Angela e o pai. Dominee

mostrara-se uma pessoa rude e vingativa, daí Randall não se sentir envergonhado por perder o

controle.

- Basta, basta - pronunciou de Vroome. - Nem sequer tentarei convencê-lo, mostrar-lhe

como se engana a meu respeito e a respeito da minha causa, nem o erro em que persiste a

respeito daqueles que tão lealmente defende. Esta noite dissemos tudo quanto havia a dizer.

Deixemos as coisas no pé em que estão. Mas lembre-se do que lhe vou dizer: estou longe em

relação a certos fatos a respeito dos seus colegas e daquilo que eles representam. Pedi-lhe para

verificar a verdade por si próprio. Se buscar essa verdade, desejará então encontrar-se outra vez

comigo. Será possível que então me considere a mim e aos meus fins com mais caridade, seja

mais compreensível. Se isso ocorrer antes da vossa Bíblia ser publicada, como acredito que

aconteça, quero que saiba que a minha porta continuará aberta pra você... e que a nossa causa

poderá utilizar os seus serviços.

- Obrigado, Dominee.

Randall voltara-se para sair quando ouviu de novo soar a voz de pastor de Westerkerk.

- Mr. Randall, quero dar-lhe um último conselho.

Já perto do limiar da porta, Randall voltou- se e viu que de Vroome havia colocado o gato no chão e que se encontrava de pé, tal como Plummer, escondido parcialmente atrás da negra

batina.

- É um conselho pra você e uma advertência pra você e os seus colegas. - De Vroome

desdobrava um papel qualquer. - Não percam o vosso precioso tempo com truques tolos e infantis

num esforço para me fazerem cair numa ratoeira. Agitou uma folha de papel azul. - Refiro-me a

este memorando, que ainda não há muito tempo o senhor pôs em circulação entre o seu pessoal

e corpo de consultores.

Randall engoliu em seco e aguardou.

- O senhor pretendeu que isto fosse, tomado como um memorando sério e urgente a

respeito dos seus esforços de promoção -continuou de Vroome. -Não há a mais leve dúvida que

pretendeu apenas experimentar o pessoal a fim de saber qual dos que o rodeiam é a pessoa

desleal que me tem entregue todas as informações acerca das vossas operações. Esperava que

quando eu visse este memorando, como de fato aconteceu, agisse num primeiro impulso para me

antecipar publicamente às medidas que consiga, revelando-lhe assim o ponto nevrálgico, a brecha

no vosso aparelho de segurança, de modo que Heldering saiba qual o pessoal a eliminar a fim de

diminuir a brecha por onde as revelações se escoam. Mas o senhor cometeu um erro - na verdade

dois - porque é um amador em teologia sendo os seus conhecimentos sobre o Novo Testamento

deficientes. O que o seu memorando contém relativamente ao cumprimento do programa é de tal

modo impossível que um erudito na matéria, uma pessoa versada com segurança nos

evangelhos, no foro cristão, tal como eu sou, teria que à viva força dar imediatamente pela

insensatez. Nem por um momento poderia aceitar o documento como sério, para cair

inocentemente na sua ridícula armadilha. Não volte jogando comigo estes jogos pueris. Ou, se

quiser na verdade apanhar-me em falso, deixe então que sejam os peritos a agirem sob a sua

orientação.

Randall sentiu que o sangue lhe corria pelas veias e artérias com desusada força. De

Vroome não detectar a verdadeira ratoeira, Ainda ficava de pé uma oportunidade.

-Não faço a mínima idéia daquilo a que se refere...

- Ah, não faz a mais leve idéia? Ora deixe-me ser mais explícito e refrescar-lhe a memória.

-De Vroome fixou os olhos na folha de papel. - Vejamos aquilo que o senhor escreveu: «Confidencial. A declaração pública no Palácio Real da nossa publicação será um dia dedicado a

consagrar a Ressurreição de Jesus Cristo. Foi decidido que os doze dias seguintes serão

sucessivamente dedicados aos doze discípulos cujos nomes estão mencionados no Novo

Testamento». - Depois o senhor menciona os doze discípulos, incluindo Judas Iscariotes. -De

Vroome abanou a cabeça. Em estado de grande tensão, Randall ficou à espera que o Dominee

continuasse, que lesse a última frase, a frase com o nome de código que revelaria o traidor da

Ressurreição Dois. Mas de Vroome nada mais leu. Pousou o documento em cima da escrivaninha

e voltou a abanar a cabeça. -Rematada tolice.

Randall sentiu-se em pulgas, desesperado, mais do que isso, intrigado com as palavras do

Dominee.

-Mas não compreendo... -balbuciou.

-Não compreende qual foi a sua tolice? Esperava então que se pudesse acreditar que

estaria sendo sério a respeito de uma promoção destinada a consagrar uma nova Bíblia ao

dedicar doze dias a doze discípulos e mencionando Judas Iscariotes como um deles? Judas... o

sinônimo histórico que designa um traidor, o homem que atraiçoou Cristo?

Randall ficou perturbado. Eis o que foi tolice. Não havia debatido o nome de cada discípulo

com os editores. Mencionara-os de moto próprio e ditara o danado memorando a grande

velocidade, mandando-o distribuir sem consultar nenhum dos peritos na matéria para verificação.

Inexoravelmente, de Vroome continuou:

-O seu segundo erro foi declarar que o Novo Testamento faz menção aos nomes de doze

discípulos, quando qualquer teólogo de meia tigela-com suficiente atenção-logo verificaria que os

nomes invocados são treze, dado que, depois da traição de Judas, Cristo substituiu-o por Matias,

que é o décimo terceiro discípulo nomeado. Se o seu memorando tivesse creditado Cristo com

treze discípulos, sugerindo que se dedicassem doze dias a doze apóstolos, com a substituição de

Judas por Matias, talvez me tivesse enganado, obtendo êxito com o truque. Mas isto... -olhou para

a folha de papel azul com desprezo - este jogo infantil nada podia resultar. - Sorriu friamente para

Randall. - Não nos subestime. Respeite-nos, e acabará por se juntar a nós.

Zangado consigo mesmo, Randall lançou uma olhada para o documento. A última frase.

Tinha que ver a última frase. O coração galopava-lhe no peito, quase que teve medo que o som se propagasse, como o

bater de um tambor, pelo gabinete. Procurou desesperadamente lembrar-se de qualquer pretexto

que fizesse de Vroome revelar-lhe a última frase. Tentando manter controlado o tom da voz, disse:

- Dominee, apreciei imenso a sua preleção a respeito de relações públicas e erudição

bíblica, mas receio não lhe ter apreendido o sentido. Não fui eu quem escreveu esse memorando.

O pastor fez um gesto de impaciência, resmungando:

- É uma pessoa obstinada. Continua com as suas brincadeiras. Será capaz de reconhecer

a sua assinatura?

-Com certeza.

-Então é ou não a sua assinatura?

O Dominee de Vroome estendia a folha de papel azul por cima da escrivaninha, na sua

direção. Quase que mal se podendo mover, com as pernas trementes, Randall aproximou-se da

escrivaninha.

Olhou para o memorando. A última frase, logo acima da assinatura, saltou-lhe à vista.

O primeiro dos doze dias será dedicado ao discípulo Mateus. Randall levantou a cabeça, tentando

disfarçar o sentimento de triunfo que se apoderara de todo o seu ser. Fez com que as feições

tomassem um ar de envergonhada desculpa.

-Venceu, Dominee. É de fato a minha assinatura. Já me tinha esquecido que esse

memorando estava destinado sendo hoje entregue.

O Reverendo de Vroome fez um aceno, satisfeito, ao mesmo tempo que voltava a agarrar

no documento e o dobrava cuidadosamente.

-Esqueça tudo aquilo que quiser, mas peço-lhe que se lembre pelo menos de uma coisa:

saberemos tudo o que houver para saber acerca da nova Bíblia antes que o senhor possa

hipnotizar o povo com ela. Prepararemos o público para se opor ao vosso assalto e para repelir o

ataque. Se pretender estar ao lado da parte vitoriosa, venha para junto de nós e trabalhe conosco

em pé de igualdade... Bom, Mr. Plummer vai agora conduzi-lo ao Amstel.

- Muito grato, mas prefiro apanhar sozinho um pouco de ar fresco para aclarar as idéias

disse Randall apressadamente. -Como queira.

De Vroome conduziu Randall até à porta e, sem pronunciar mais nenhuma palavra, foi indicar-lhe a saída.

Minutos depois, já com a casa do sacristão e a mole do templo deixados para trás, Randall

atravessou as séries de vetustas árvores que lançavam uma espessa sombra nas vizinhanças de

Westerkerk, apressando o passo até chegar à solitária praça, iluminada pelos abajur públicos.

Sentia zumbir-lhe nos ouvidos um nome, um nome que lhe latejava nas fontes como

baquetas a zabumbarem insistentemente num tambor.

Mateus. Nem sentia paciência para procurar um táxi numa ocasião daquelas. Era o

momento da verdade. Só uma das pessoas a quem fora distribuído o memorando estaria

designada pelo código de Mateus. Quem teria recebido o documento incriminador com o nome de

Mateus?

Quem?

Encostado a um dos abajur de iluminação pública, que espalhava uma mancha de luz

amarelada, Randall, com as mãos tremendo de impaciência, meteu a mão no bolso interior do

casaco para tirar a lista dos doze discípulos e das dozes pessoas que se encaixavam na

distribuição. Pronto. Ali estava a lista. Abriu-a. Os olhos percorreram ávidos a folha de papel

Discípulo André - Dr. Bernard Jeffries

Discípulo Tomás - Reverendo Zachery

Discípulo Simão Pedro - Dr. Trautmann

Discípulo João- Mons. Riccardi

Discípulo Filipe - Helen de Boer

Discípulo Bartolomeu - Mr. Groat

Discípulo Judas - Albert Kremer

Discípulo Mateus-O nome que figurava a seguir do pontilhado era o de Angela Monti. CAPÍTULO 7

Fora uma noite em claro. Noite de pesadelo. Naquele momento a manhã daquela sexta

feira ia em mais de meio, a mais negra manhã que em toda a sua vida Randall conhecera.

Havia dado ordens a Theo para o conduzir, não para o Grande Hotel KrasnapoIsky, mas

sim ao edifício de cinco andares que se alongava pela Dam - o Bijenkorf, os maiores armazéns da

cidade de Amsterdã.

Vinte minutos antes, ainda no Amstel, telefonara a Angela Monti. Não a conseguira

encontrar no Victória Hotel, mas a chamada feita a seguir localizara-a na sala pegada ao seu

próprio escritório, onde ela se preparava para substituir Lori Cook no cargo de secretária.

A conversa telefônica fora curta.

-«Angela, tenho uma coisa urgentíssima para te dizer. Aí no escritório não. Em qualquer

parte fora do KrasnapoIsky. Disseste-me que já estiveste muitas vezes em Amsterdã. E se nos

encontrássemos nos grandes armazéns da Dam? Haverá lá um «snack-bar» ou um café, um local

qualquer onde possamos estar sentados durante alguns minutos?» -Tinha um café no andar

térreo e outro no quarto e último andar. - Ok, iremos para o último andar. Vou já para lá. Não te

demores».

Entrara nos armazéns Bijenkorf pelo lado da Dam. Dado ser uma hora bastante matinal, o

monumental empório ainda não estava cheio de pessoas fazendo compras, como era hábito.

Junto ao balcão de uma seção de bolsas e chapéus de senhora, perguntou a uma das

vendedoras, que falava inglês, onde ficavam os elevadores.

Seguindo as indicações, atravessou com toda pressa por entre balcões e vitrines cheias de

jóias de fantasia, flores artificiais, discos e toalhas, quase sem nada ver, sem se importar com o

que o cercava, concentrado em sua próxima confrontação com Angela Monti.

Possivelmente ela era uma mentirosa. Era quase com certeza uma traidora. Primeiramente

duvidara das informações de de Vroome a respeito do Professor Monti se encontrar em desgraça,

e de Angela ter mentido para o utilizar como um meio de elevar o pai. E mesmo depois de possuir

a prova de que Angela colaborava com de Vroome: para destruir a Ressurreição Dois, Randall

recusara-se acreditar. Aliás, as premissas pareciam não se encaixar bem. Afinal de contas porque

iria ela ajudar a arruinar um projeto quando essa destruição significaria, por seu turno, a ruína total do bem amado progenitor? A não ser que...e isso era uma forte possibilidade a considerar... a não

ser que, afinal o Professor Monti, não fosse o bem amado pai que ele supunha. Por tudo o que

Randall sabia, parecia na realidade possível que Angela odiasse o pai, procurando o ensejo para

arruinar o projeto que se construíra a partir da descoberta de Ostia Antica.

De qualquer modo, quaisquer que fossem os motivos dela, o que permanecia de pé

amargamente era o fato da sua armadilha ter funcionado e demonstrado inegavelmente que era

Angela a informante do Dominee de Vroome, a traidora da Ressurreição Dois. Ora uma vez tendo

digerido essa verdade premente, deixara de duvidar que ela fosse uma mentirosa que o estivesse

simplesmente a desfrutar como uma pessoa útil aos seus malévolos propósitos. Sim, não podia

duvidar das palavras do Reverendo de Vroome. Todavia, na tarde do dia anterior e na noite que a

antecedera, a sua intimidade com Angela fora total, uma entrega como nunca tivera com outra

mulher. Em tão curto espaço de tempo, fora levado a amá-la e a confiar nela como jamais confiara

noutra qualquer mulher. Era-lhe impossível crer que ela tivesse não só traído o projeto como ainda

o seu amor por ela. No entanto, era também impossível explicar a prova provada da revelação

que tivera em Westerkerk.

Bom, de qualquer maneira, dentro de alguns minutos saberia a temerosa verdade.

Receava-a, mas tinha que a conhecer custasse o que custasse.

Sentia desejo de estrangular Angela por sabotar a recente fé que adquirira. Mas, se o

fizesse seria como cometer um suicídio. Era uma confrontação sem esperança. Uma luta onde

não haveria sobreviventes.

Todos os elevadores estavam cheios. Alguns metros mais além, viu que alguns clientes se

serviam de uma escada rolante. Não podia esperar. Apertou o passo até lá. Pôs o pé no primeiro

degrau e segurou-se ao corrimão.

Deixando o último lance da escada rolante no quarto andar, procurou à esquerda e à

direita o seu caminho, até deparar com um aviso que dizia: EXPRESS BAR/EXPRESS BUFFET.

Passou por uma roleta, para entrada controlada de uma só pessoa de cada vez, aceitando

um bilhete amarelo de uma ocupada empregada-o bilhete ou conta onde depois a máquina

registradora faria o furo adequado para avaliação daquilo que encomendaria. Em frente, num

comprido balcão onde se encontravam as comidas, viu Ângela sossegada, com uma bandeja na mão. Olhava o cardápio suspenso na parede por trás do balcão: warme gerechten, koude

gerechten, limonade, koffie, thee, gebak.

Aproximou-se dela pela parte de trás e pediu-lhe:

-Encomenda-me apenas chá, sem mais nada. Vou arranjar um lugar para nos sentarmos.

Antes que ela o pudesse cumprimentar, Randall voltou-lhe as costas para não ter que

enfrentá-la. As bonitas mesas em fórmica colorida do centro do «snack» estavam cheias. Do outro

lado havia um balcão recurvado, provido de bancos altos, onde não faltava lugar. Elevou-se até

ficar sentado num dos bancos, de costas voltadas para o bar onde a comida era servida.

A espera pareceu-lhe interminável.

-Bom dia, meu querido-era Angela.

-Bom dia -respondeu friamente.

Tirou-lhe a bandeja, onde se encontrava o chá para ele e café e torradas com manteiga

para ela, segurando-o entre os dois para não beijá-la, até que ela trepou para o banco. Depois

colocou a bandeja em cima do balcão e manteve-se ocupado colocando açúcar no chá e a mexer

desesperado o líqüido dentro da xícara, incapaz de olhar de frente.

-Que se passa Steve? Estás muito estranho esta manhã.

Randall resolveu-se finalmente olhando aquele lindo rosto, sondando aqueles belos olhos

verdes, que nas suas profundezas escondiam a traição, olhos que naquele momento exprimiam a

desorientação.

Sentiu-se doente, nauseado, sem saber o modo como começar o que tinha para lhe dizer.

- Steve, porque é que me fitas dessa maneira?

-De que maneira?

- Assim, friamente.

O tormento só terminaria quando despejasse o que havia para dizer. Com voz tremente,

começou:

-Angela, soube ontem à noite uma coisa a teu respeito, que preciso esclarecer. - Respirou

profundamente e lançou depois a acusação direta. - Mentiste-me a respeito de teu pai.

O rosto de Angela coloriu-se.

- Menti-te? Quem é que disse que eu te menti? Que loucura te contaram?

- Fizeste-me acreditar que teu pai estava impedido de poder trabalhar para a Ressurreição

Dois por políticas e ciúmes de superiores. Contaste-me que ele não podia se encontrar comigo,

nem cooperar com outros membros do nosso projeto devido a esses superiores o manterem

constantemente ocupado em escavações remotas, em Pella, no Egito. Convenceste-me que teu

pai era obrigado a curvar-se às ordens para manter a cátedra na Universidade de Roma. Mas

ontem ouvi algo que contraria completamente as tuas versões.

-E o que foi que ouviste? Podes fazer o favor de me dizer? - A voz dela tremelicava, tal

como a dele tremera no início da conversa.

- Ouvi que o teu pai não foi enviado para proceder nenhumas escavações arqueológicas.

Teu pai foi demitido da Universidade de Roma, isto é, impuseram-lhe uma aposentadoria

compulsória e vive agora escondido, em semi-reclusão, algures num dos subúrbios romanos. E

essa situação mantém-se quase desde a descoberta de Ostia Antica.

Randall hesitava em dizer o resto, mas ela insistiu.

- Steve, que mais ouviste dizer?

- Que teu pai foi obrigado a aposentar-se por ter lesado os interesses de uns pobres

camponeses. Comprou dolosamente o terreno das escavações da Ostia Antica para guardar a

totalidade dos cinqüenta por cento sobre a descoberta. Se tivesse alugado apenas os terrenos só

receberia vinte cinco por cento. A verdade só se tornou conhecida depois das escavações quando

os antigos donos se dirigiram ao ministério para se queixarem de serem burlados. O ministério

abafou o caso para não ser pasto das revelações da imprensa, reembolsando os camponeses a

suas próprias expensas para eles não falarem. Teu pai teve que se sujeitar, pedir a aposentadoria

para não perder, pelo menos, a pensão do Estado. Suponho que concordou em não se associar

ao projeto da Ressurreição Dois, mantendo-se afastado. De modo a protegê-lo, na tua qualidade

de filha, passaste mentindo a respeito das ocupações dele. Todavia, ainda consigo compreender

essa parte da tua mentira, a outra parte que não compreendo é que se torna a meus olhos

imperdoável, Angela.

-Que outra parte?

-Até eu aparecer, evitaste sempre cooperar com o projeto. Logo que eu surgi, consideraste

que eu era o grande agente de publicidade contratado pela Ressurreição Dois. Viste em mim alguém capaz de dar celebridade e fama ao Professor Augusto Monti, promovendo-o de tal

maneira aos olhos do mundo inteiro, que fosse impossível o governo italiano mantê-lo no exílio

virtual em que se encontra, de tal modo, que as competentes autoridades jamais se atrevessem

tocando no escândalo de Ostia Antica. A publicidade e a fama limpariam por completo o nome de

teu pai, restaurando-o em todos os títulos. Para atingires esse fim não hesitaste em servir-te

deliberadamente de mim, mentindo-me e utilizando-me como um fantoche.

Separou-os uma imensidão de silêncio, mas os olhos de Angela não paravam de o fitar.

-Acreditas que me servi de ti?-perguntou.

-Nem sei bem em que acreditar. Tenho de procurar a verdade.

-Acreditas então que fiz amor contigo, na tua cama e no meu quarto, que deixei que

penetrasses o meu corpo só porque queria aliciar-te, seduzir-te de forma a que fosses um

fantoche ao serviço da minha família?

-Escuta Ângela...

-Quem te disse que menti, que me servi de ti? Quem te contou que meu pai foi aposentado

compulsoriamente por ter cometido uma fraude, um crime? Quem, quem te disse tais coisas?

-Estive ontem à noite com o Dominee Maertin de Vroome. Olhou-a cuidadosamente para

ver a reação do rosto dela àquela revelação. Mas na cara dela só se revelou a surpresa. Talvez

surpresa por saber que se encontrara com de Vroome.

-De Vroome?- murmurou Angela.

- Sim, encontrei-me com ele ontem à noite. O Reverendo mandou-me buscar. Bem, mas o

resultado da nossa entrevista pode esperar um momento. O ponto fulcro é o fato de Dominee nos

querer destruir. Para esse fim, coligiu arquivos sobre certas personalidades essenciais da

Ressurreição Dois. Possui um cadastro muito completo sobre o teu pai e sobre ti. Divulgou-me

certo conteúdo desses arquivos. Angela, agora que já sabes o que se passou, acredita que não

teria dado crédito a essas coisas se não fora algo mais grave que soube.

-Algo mais grave? O quê?

-Já lá vamos. Primeiramente, preciso obter uma resposta que ainda não me deste. Angela,

o que de Vroome me contou... é ou não verdade?

-Mentira, completamente mentira-disse Angela com a voz tremendo.-Se é que te menti, as mentiras foram de somenos importância, mentiras incapazes de causarem mal, que esclareceria

quando te conhecesse melhor. Mas, o que de Vroome te disse de meu pai... que meu pai cometeu

uma fraude... é uma descarada mentira. Não passa de uma difamação.

- Se o que ouvi não é verdade, Angela, qual é então a verdade?

- Conheces as leis italianas sobre arqueologia. Muito embora o governo fosse proprietário

da maior parte do terreno demarcado de Ostia Antica, os terrenos ao longo da faixa litoral não lhe

pertenciam, nem estavam sob o seu controle, precisamente as terras onde meu pai queria

proceder a escavações. Essa área, constituída por alguns hectares era propriedade privada. Meu

pai ofereceu aos proprietários, dois irmãos e uma irmã uma alternativa - alugar as terras ou

comprá-las.

- E teu pai contou aos proprietários aquilo que andava procurando? - perguntou Randall.

- Evidentemente. Os donos pensaram que ele era maluco. Não quiseram arriscar-se a

entrar num jogo que lhes parecia insensato, vão, incapaz de produzir dividendos. Manifestaram-se

desejosos de vender as terras estéreis, sem uso e não hesitaram. O que fizeram foi especular

aumentando o preço, de tal maneira que meu pai encontrou dificuldades para conseguir a soma

suficiente para obter o título da propriedade.

-Então onde é que de Vroome: conseguiu arranjar a idéia de que a ação de teu pai foi de

natureza irregular?

-Do Dr. Fernando Tura, claro. Quando meu pai fez a descoberta, o Dr. Tura ficou louco de

ciúmes. Então informou os antigos donos da terra sobre o que tinham perdido com a venda do

título de propriedade. Convenceu-os a queixarem-se às autoridades, protestando que foram

enganados, que meu pai não lhes contara nada sobre a verdadeira utilização das terras, falando,

pelo contrário, de um uso muito diferente. Os membros do ministério foram obrigados a proceder a

uma investigação cuidadosa, realizando uma acareação à porta fechada, onde se provou que

tudo o que meu pai fizera fora correto, não havendo fundamento para as acusações. Existem

provas escritas do caso, se o governo aceder a revelá-las, poderei mostrá-las.

-E quanto a teu pai, Angela?

-Ficou satisfeito de ser ilibado. Mas, é uma pessoa extremamente sensível. A pressão das

investigações, principalmente, o fato de alguns dos seus amigos terem dado crédito às acusações constituiu para o meu pai o cúmulo das provações. Mesmo antes de ser ilibado, resignou do cargo

que ocupava na universidade e recolheu-se num isolamento voluntário. Não quis ter mais nada a

ver com as políticas profissionais. Havia atingido o grande objetivo da sua vida e bastava-lhe.

-Ainda se encontra retirado?

-Sim. Vive a vida de um recluso, devotando-se a estudar e escrever. Continua a manifestar

a sua amargura a respeito do círculo acadêmico, e também não manifesta interesse em entrar em

contato com as pessoas que desenvolveram a sua descoberta. Pensa que o anúncio mundial do

seu achado será uma prova concludente. Mas o Dr. Tura, a fim de justificar sua conduta, seu

procedimento, nunca cessou de dar voz às suas atordoadas difamações, aproveitando-se para

murmurar em toda a parte o escândalo. Parece não haver dúvidas que de Vroome ouviu esses

boatos e se dirigiu ao Dr. Tura, aceitando como verdades as difamações para o seu arquivo, como

se se tratasse de verdades irrefutáveis. E porque não? Como tu próprio disseste, Steve, de

Vroome pretende destruir o nosso projeto e todas as pessoas a ele ligadas. Porque é que eu me

incomodei a um encontro contigo em Milão depois de ter recusado avistar-me com outros

membros do teu pessoal? Simplesmente para ter a certeza de que possuías a história fidedigna

do papel que meu pai representou na descoberta arqueológica de Ostia Antica. Se, tal como meu

pai acredita, o anúncio mundial da descoberta falará por si mesmo, nesse caso eu, como sua filha,

tinha que me certificar que as declarações fossem completas e corretas.

-Porque é que anuíste a vir para Amsterdã como consultora?

Pelos lábios de Angela passou um pálido sorriso.

-Não foi para me utilizar de ti. Não existe a menor necessidade de me servir de ti.

Convidaste-me e eu aceitei. Aceitei não para me assegurar de que meu pai obtivesse mais

publicidade. A que terá, e a que já tem, são mais do que suficientes. A posição dele é inamovível.

Aceitei porque... porque me afeiçoei a ti imediatamente... e desejei estar junto de ti.

Randall sentiu-se comovido, mas não podia deixar embalar-se assim. Ainda estava por

fazer a mais grave das acusações. A partir do momento em que proferisse o que se tornava

necessário, as relações entre os dois acabariam para sempre. O nome de Angela Monti

correspondia ao código do apóstolo Mateus. Era ela a traidora, e tinha que ser informada daquilo

que ele descobrira antes do caso ser revelado ao inspetor Heldering, ao Dr. Deichhardt, George Wheeler e aos outros.

O que ela acabara de dizer? Ah, sim, que se deslocara para Amsterdã para estar junto

dele.

-Angela, haverá qualquer outra razão que te tenha levado a juntares-te ao projeto?

-Qualquer outra razão? Não, não houve outra. -Levantou uma das sobrancelhas com uma

expressão intrigada -Que outra razão poderia haver?

-Realizares alguma coisa por alguém, fora de teu pai e do afeto por mim.

-Por alguém? O que é que...

Não. Não havia qualquer processo de amortecer o choque. O golpe tinha que ser direto.

-Angela, porque é que trabalhas dentro do nosso projeto como uma informante do

Dominee de Vroome? Porque é que forneces os segredos da Ressurreição Dois ao nosso maior

inimigo?

Randall nunca tinha visto um rosto expressando maior espanto. Não era pânico nem

receio, apenas espanto. Os lábios dela movimentaram-se durante momentos sem que a voz fosse

capaz de os acompanhar. Mas por fim as palavras conseguiram soltar-se-lhe da garganta.

-Como? O que é que disseste?

Repetiu o que havia dito, acrescentando:

- Possuo provas irrefutáveis de que estás ao lado de de Vroome.

-Steve, querido, de que raio estás falando? Enlouqueceste ou quê?

Randall não podia deixar-se convencer assim.

- Ontem à tarde enviei um memorando confidencial a doze pessoas que fazem parte do

nosso projeto. Uma dessas cópias do memorando chegou às mãos de de Vroome. Foi

precisamente o teu exemplar que chegou às mãos do Dominee. É um fato incontestável, Angela,

sei exatamente o que digo e não pode ser negado.

O espanto dela cada vez parecia mais genuíno.

-Memorando? Que memorando é que eu dei a de Vroome? Bem digo eu que

enlouqueceste. Não conheço de Vroome. Nunca o vi mais gordo ou mais magro na minha vida. E

também não estou nada interessada em conhecê-lo. Que interesse teria? Diz-me, que interesse

teria em conhecer esse homem? Steve, deves ter perdido a razão. Que trapalhadas estás tu dizendo?

-Vou-te explicar sucintamente as coisas. Ouve com atenção. Rudemente, Randall contou

lhe o que se passara com o primeiro memorando que fora entregue ao Dominee de Vroome, do

segundo documento que dispusera como uma armadilha, e do modo como vira um exemplar do

memorando com o nome de código que lhe destinara a ela, Mateus, em cima da escrivaninha do

Reverendo de Vroome.

-O memorando com o nome de código Mateus foi-te entregue em mão própria, Angela.

Tenho um protocolo assinado por ti. Lembras-te agora?

-Sim, lembro-me. Recebi o documento... deixa-me pensar bem... sim, estou a recordar-me.

Depois de teres saído do meu quarto adormeci e quando acordei vi que já era muito tarde. Fiquei

aborrecida com o tempo perdido e corri para KrasnapoIsky a fim de realizar algum trabalho que

me distraísse. Dirigi-me ao gabinete que Miss Dunn me tinha primeiramente destinado e comecei

a mudar os meus arquivos para o outro gabinete. Depois chegou um guarda da segurança

interna... sim...agarrei no memorando que ele me entregava e lancei-lhe um olhada para ver se

era importante. Não me pareceu de consideração prioritária. Coloquei-o numa das pastas de

arquivo e levei-o para o gabinete de Lori. Na segunda gaveta do arquivo havia espaço e eu

coloquei a pasta, juntamente com os outros documentos que trouxe, nessa gaveta. Lembro-me

perfeitamente de ter feito exatamente isso. Ainda deve lá estar.

Randall avaliou o que ela lhe tinha dito. Ou Angela seria de uma impecável honestidade ou

era a mais consumada mentirosa que jamais encontrara na vida. Contudo a explicação da sua

honestidade parecia fraca.

- Angela, só havia uma cópia do memorando com o nome de Mateus. Estás dizendo-me

que se encontra no fichário do escritório, mas eu garanto-te que a vi no gabinete de de Vroome.

Parece-me óbvio que o documento não se pode encontrar ao mesmo tempo no teu arquivo

e na posse de Dominee.

- Lamento, mas não te posso explicar as coisas de outra maneira. Posso ir mostrar-te já o

meu exemplar.

-Muito bem, vamos lá ver.

Quando desceram dos bancos altos do bar, Angela fitou-o abertamente.

-Não acreditas em mim, pois não?

-Só te posso dizer aquilo que vi... e vi de Vroome mostrar-me esse exemplar do

memorando.

-Steve, não serás capaz de pensar que a minha ligação com esse horrível de Vroome não

faz qualquer sentido? Ele pretende arruinar a Ressurreição Dois e desacreditar o Novo

Testamento Internacional. Pelo contrário, eu só desejo auxiliar o projeto a singrar para que o

mundo aceite a nova Bíblia. Pelo menos, se não por amor de ti, com certeza para ver que o nome

de meu pai e a sua descoberta sejam coisas devidamente honradas. Porque é que iria colaborar

com um homem que pretende destruir o meu pai juntamente com toda a outra gente?

-Não sei. Haverão imensas coisas que eu desconheço a respeito do Professor Monti ou de

Angela Monti. Por tudo o que posso saber, talvez afinal de contas desprezes o teu pai.

- Oh, Steve! -exclamou ela com o desespero a vibrar-lhe na voz. Angela agarrou na bolsa,

enquanto Randall agarrava nos tickets para ir pagar à caixa. -Bom... vou-te mostrar que continuo

a ter o meu memorando no fichário.

Em silêncio, meteram-se no elevador até ao piso térreo dos armazéns Bijenkorf.

Atravessaram o Dam e dez minutos depois encontravam-se no gabinete que fora destinado a Lori

Cook e que Angela ocupava.

Enquanto Randall ficava encostado à escrivaninha com o rosto fechado, sombrio, Angela

dirigiu-se a um dos dois fichários metálicos, destravando-o e puxou para fora a segunda gaveta,

começando a passar as pastas do arquivo.

-Arquivei na letra M... Memorandos do Serviço de Relações Públicas.-Abriu os dois

batentes metálicos que marcavam a letra M, desfolhou qualquer coisa lá dentro, e depois com voz

profundamente desapontada disse: -Mas não está nada dentro da pasta. Tenho a certeza que...

Freneticamente começou procurando em todas as letras. - Talvez me tenha enganado e tenha

colocado a pasta noutra letra qualquer. Espera um bocadinho, encontrarei o documento num

instante.

Passaram alguns minutos, e o documento sem aparecer. Angela endireitou-se, tendo

estampado no rosto o pânico pela perda sofrida.

Randall não perdera as suspeitas sobre a honestidade daquela mulher amada.

-Tens a certeza que arquivaste o documento?

-Penso que sim-disse, já com uma nota de insegurança na voz - Depois de me mudar do

antigo gabinete estes arquivos estavam todos espalhados em cima da escrivaninha e eu comecei

a arrumá-los...

-Entrou alguém no escritório antes de fechares o fichário à chave?

-Se alguém en ... ? Sim! Sim! Não te mencionei as visitas ontem à noite ao jantar porque

não me pareceram importantes. -Encaminhou-se para a escrivaninha -Vieram várias pessoas

procurar por ti. Eu... Deixa-me assentar idéias... tentei ser o mais eficiente possível e por isso

escrevi o nome de todas as pessoas que vieram aqui ou que fizeram chamadas telefônicas. -Abriu

uma das gavetas, tirou um bloco-notas e dobrou a capa. - Jessica Taylor entrou durante breves

segundos. Disse que vinha realizando um trabalho para ti e vinha ver se precisavas de mais

alguma coisa. Informei-a que tinhas saído e que não sabia onde te encontravas.

-Estava no andar de baixo com o inspetor Heldering examinando se todos os exemplares

do memorando foram entregues.-Fez um gesto na direção do bloco-notas.-Quem foram as outras

pessoas que vieram?

Angela percorreu a lista com o dedo.

- Elwin Alexander e... - Suspendeu abruptamente o que ia dizendo e a consulta ao bloco.

Agora me estou me lembrando! Que estúpida fui em me ter esquecido! O seu nome está aqui,

escrevi-o. Olha, Steve, olha aqui... O dedo voltou-lhe correndo pela página do bloco-notas até ao

fim, onde tinha um nome escrito a lápis: Dr. Florian Knight.

- Knight? - espantou-se Randall.

-Sim, foi o Dr. Knight -disse Angela com evidente alívio. Graças a Deus que posso

esclarecer as coisas. Agora vais acreditar-me. Sim, o Dr. Knight entrou quando eu arquivava.

Queria falar-te. Disse-me que estava numa conferência publicitária contigo e que tu havias

prometido entregar-lhe certo material para o orientar a respeito do tipo de informações que

desejavas dele. Prometeste-lhe alguma coisa?

- Sim.

- Como tu não te encontravas, o Dr. Knight viu os arquivos e disse que talvez tivessem

alguma coisa que lhe interessasse. Mostrou-me o seu cartão de segurança de primeiro plano, como o meu e o dos outros consultores, de modo que pensei não haver qualquer razão para

recusar o que pedia. Começou a remexer nas pastas e declarou-me que o material que queria

talvez estivesse no teu gabinete, mas pediu então que lhe emprestasse o último memorando,

porque tendo-se deslocado para Amsterdã à última hora pretendia estar a par dos teus planos.

Garantiu-me que de manhã, quando te viesse de novo procurar, me entregaria o documento, junto

com uns outros que levou e que lhe serviriam de orientação.

-E entregou o documento de manhã?

Angela deu uma olhada pelo tampo, perturbada.

- Ao que parece, não. Deve ainda ter o memorando em seu poder.

-Não, não o deve ter-murmurou Randall firme.

- Quem o tem é o Reverendo Maertin de Vroome. - Fechou um dos punhos e deu uma

pancada seca na palma da outra mão. -O Dr. Florian Knight! Maldição! Eu já devia saber que era

assim.

- Saber o quê? -Não importa agora.

- Cometi qualquer erro em emprestar-lhe o memorando?

-Isso agora também já não tem importância. Não poderias compreender o que estava ou

não errado.

- Steve, mas agora já sabes que nada tenho a ver com o Dominee Maertin de Vroome.

Com certeza que acreditas em mim. Vem, irei contigo ao gabinete do Dr. Knight. Ele dir-te-á na

minha frente o que se passou e talvez dê qualquer explicação sobre o assunto.

-Não necessito das explicações dele-disse Randall amargamente.

Interiormente, Randall amaldiçoava o seu sentimentalismo. A partir do momento em que

ouvira dizer que Knight odiava o Dr. Jeffries e a Ressurreição Dois, confissão tanto mais fidedigna

porque lhe fizera por Valerie Hughs naquela taverna londrina, não devia ter autorizado o pedante

erudito de Oxford a juntar-se ao projeto. Desde o princípio devia ter sabido que Knight era uma

ovelha ranhosa, o único com probabilidade de se vender para recuperar o dinheiro que julgava ter

perdido com o lançamento da nova Bíblia. Randall lembrou-se de ter pensado nele no dia anterior,

lembrou-se de não lhe ter precisamente enviado um memorando, por exclusão na lista, na vã

esperança de que o sabotador fosse outra pessoa qualquer. Mas, afinal de contas, o sabotador era sem dúvida o Dr. Florian Knight. Maldição.

Angela aguardava.

-Vamos ao encontro do Dr. Knight?

-Não há necessidade que tu vás.-tentou sorrir.-Angela, perdoa-me por não ter confiado em

ti. A única coisa que te posso dizer é que... que te amo muito.

Ela refugiou-se nos braços que ele lhe abria, fechou os olhos e premiu os lábios

desesperadamente contra os dele. Quando o longo beijo terminou, murmurou:

- Steve, eu amo-te mais, muito mais do que o amor que tu serás capaz de me dedicar.

Randall sorriu.

- Isso é o que veremos. - Desprendeu-se a custo dos braços dela. - Agora vou conversar

com o Dr. Florian Knight. Tenho que ter uma entrevista com ele a sós.

Em passos rápidos, seguiu pelo corredor e entrou, depois, no gabinete do Dr. Knight.

Não estava.

A secretária disse como quem pede desculpa:

-Lamento, mas o Dr. Knight telefonou dizendo que não vinha hoje.

-Onde é que está.

-A trabalhar no hotel onde se hospeda. O Hospice San Luchesio.

-Hospice quê?

-Vou escrever-lhe a direção. San Luchesio. Fica em Waldeck Pyrmontlaan, número nove.

Quase todos os clérigos e teólogos do nosso projeto se encontram lá hospedados. É um hotel

muito estranho.

Randall não tinha tempo para lhe perguntar onde é que estava a estranheza do local.

Limitou-se a agarrar no papel com a residência e encaminhou-se para o porta.

Mas, antes de chegar ao limiar, ouviu a voz da secretária perguntar:

-Quer que telefone ao Dr. Knight a anunciar a sua visita?

-Não. Prefiro fazer-lhe uma surpresa. CAPÍTULO 7.1

Era na verdade um estranho hotel.

A primeira vista, o San Luchesio decepcionava. Parecia-se com um vulgar prédio de

apartamentos, um prédio moderno, de cinco andares, edificado numa ampla rua.

O San Luchesio era algo de que Randall nunca ouvira falar -um pequeno hotel construído

exclusivamente para eclesiásticos católicos e pastores protestantes com as respectivas famílias

que estivessem em trânsito por Amsterdã. Servia também de alojamento a várias freiras.

Theo, que como sempre conduzia Randall, provara-se um centro informativo precioso.

Durante os doze meses anteriores, Theo fora uma espécie de ponte móvel de transporte para

vários eclesiásticos, bem como para teólogos seculares, entre o KrasnapoIsky e o San Luchesio.

Conhecia pois muito bem o local, e a pergunta de Randall desencadeou um verdadeiro dilúvio de

pormenores.

O San Luchesio -nome adaptado em honra do primeiro seguidor de São Francisco de

Assis, foi construído em 1961. O hotel clerical tinha trinta e quatro quartos e cinqüenta camas. O

custo de um quarto com café da manhã incluído, era de catorze florins por dia. Theo explicara-lhe

que a sala logo a seguir ao saguão servia como sala de comer às horas das refeições e como sala

comum de orações durante o resto do tempo. Para o efeito, ao longo das paredes existiam uns

compartimentos em madeira com um pequeno oratório e uma cadeira. Quando das refeições as

cadeiras eram conduzidas para a longa mesa central, o que lhe conferia o aspecto de uma

espécie de refeitório monástico. Do outro lado do saguão, segundo a explicação de Theo,

encontrava-se a capela privativa do hotel. À entrada da porta estavam suspensas duas batinas

especiais, para os celebrantes católicos e protestantes. Num pequeno gabinete lateral, que

funcionava como sacristia, encontravam-se os paramentos e apetrechos destinados à celebração

da missa.

Theo parara o Mercedes-Benz em frente do hotel e Randall, em passadas vigorosas,

atravessara o passeio e entrara no San Luchesio.

O saguão não oferecia nada a aparência de um vulgar saguão de hotel, pelo contrário,

parecia-se com a sala de estar de uma residência particular, uma sala tornada confortável pelos

extremos cuidados de uma dona de casa irrepreensível. As paredes circundantes tinham pequenos painéis de ripas de madeira, em castanho, onde se dispunham almofadas de couro

acolchoadas. Randall observou que serviam para encostos quando os visitantes se sentassem

nos banquinhos dispostos por baixo. Nas paredes viam-se quadros com cenas bíblicas, uns em

tela outros de pano bordado, como nas tapeçarias, que davam um maravilhoso efeito colorido ao

ambiente. Em frente do saguão ficava a recepção-uma simples mesa atrás da qual se sentava

muito empertigada uma garçonete que tinha lá seus cinqüenta e tantos anos.

O ambiente exsudava por todos os poros um ar de asseio, pureza, bondade.

Não, na verdade não se adequava ao propósito feroz que ali o conduzira, pensou Randall,

ao propósito de defrontar um teólogo para o desmascarar. Para lhe dizer que não passava de um

reles filho da puta e de um nojento traidor.

Randall dirigiu-se à secretária.

-Precisava ver o Dr. Florian Knight. Trabalhamos os dois juntos.

A grave e altiva recepcionista levou a mão ao telefone.

-O Dr. Knight espera-o?

-É provável.

-Vou ligar para o quarto. Diz-me o seu nome, faz favor.

Depois de ter dado o nome, Randall dirigiu-se nervoso para o limiar do salão que servia de

local de oração e de sala de jantar, observando distraído a enorme mesa central, as cadeiras e as

divisórias de madeira. Depois voltou para junto da recepção, precisamente quando a garçonete

colocava o fone do telefone no descanso.

-O Dr. Knight está no quarto. Fica no piso quatro. Esperá-lo-á à porta do elevador.

De fato o Dr. Knight encontrava-se no corredor quando Randall saiu no quarto andar.

Olhou-o e considerou que não obstante o seu aspecto fosse o mesmo daquele homem que

encontrara numa cama em Londres e que ainda na véspera vira na conferência com o seu

pessoal, tinha contudo um ar diferente. Pela primeira vez, desde que Randall o conhecera, não

exibia aquele rosto fechado, façanhudo, irado, de pessoa permanentemente contra o mundo.

Mostrava-se calmo e senhor de si. Enquanto se dirigiam para o quarto, Randall pôde também

notar que o homem manifestava um senso de preocupação bastante profundo.

O quarto de Knight no San Luchesio era ainda menor do que o do apartamento de Londres. Mas estava impecavelmente limpo e tinha um aspecto austero, muito semelhante ao da

cela de um monge num convento. Tinha uma cama estreita, uma mesa dobrável, um armário para

guardar ternos e, num canto, uma bacia para lavar as mãos. Por baixo da alta janela estava uma

cadeira solitária.

-Aproveite a cadeira- ofereceu Knight, com um tom relativamente hospitaleiro e menos

brusco do que era hábito.- Oferecer-lhe-ia, de boa vontade, uma bebida se não fora o caso do

álcool ser expressamente proibido neste hotel franciscano. Se não fosse tal proibição acharia o

lugar decentemente confortável. Os bons irmãos hospitaleiros gerentes do hotel como se São

Francisco de Assis fosse o diretor executivo. E dado que o santo se preocupava mais em fazer

sermões aos passarinhos, do que em falar com os bípedes humanos, os garçons, num arremedo,

resolvem também tratar os hóspedes de uma maneira chilreante. É tudo muito encantador.

Depois, quando já se tinha sentado na beira da cama, acrescentou:

- Lamento muito que se tenha deslocado até aqui, Mr. Randall. Estava na disposição de ir

amanhã até ao KrasnapoIsky, pondo-me incondicionalmente ao seu serviço. Seja como for, está

aqui. Em que posso ser-lhe útil? Algo de especial?

- Sim, muito especial até - respondeu Randall martelando as palavras.-E é um assunto que

lhe diz essencialmente respeito.

-Muito bem. Pois aqui estou às suas ordens, meu caro.

Randall decidiu não desperdiçar palavras. Dir-lhe-ia sem rodeios.

- Dr. Knight, ontem, no termo de uma dia de trabalho, o senhor pediu certo material de

arquivo emprestado a Miss Monti, a minha secretária. Entre esse material encontrava-se um

memorando confidencial escrito por mim. Ora, algumas horas mais tarde o mesmo memorando

estava nas mãos do Dominee Maertin de Vroome, inimigo declarado do nosso projeto.

Calou-se, esperando qualquer reação do Dr. Knight, reação de surpresa ou negação, mas

o erudito oxfordiano não deixou transparecer qualquer emoção. Tirou calmamente do bolso uma

caixa de pastilhas para refrescar a boca, oferecendo a Randall, depois de ter aberto a tampa.

Perante a negativa do publicitário, metendo na boca um dos pequenos comprimidos de menta,

Knight disse:

- Lamento ouvir-lhe dizer isso, mas também lhe posso garantir que em nada me surpreende.

Randall, apanhado de chofre, olhou-o aturdido.

- Não se sente surpreso?

- Bom, embora não esperasse que de Vroome tivesse o documento, a verdade é que não

excluía também a hipótese de lhe poder ir parar às mãos. A minha surpresa é em saber que o

senhor descobriu a tramóia. Tem certeza de que é o Reverendo de Vroome quem tem o

memorando?

-Absoluta. Tive ontem à noite uma entrevista com de Vroome e vi-lhe o documento na

mão.

-E não tem dúvidas de que fosse o memorando que eu pedi emprestado a Miss Monti?

-Nenhuma. Era exatamente o mesmo memorando-disse Randall um pouco desconcertado

pela forma natural com que Knight aceitava o seu papel de traidor. - Vou-lhe revelar a forma como

pude determinar com exatidão a veracidade do documento e a forma como a pista do roubo me

conduziu até si.

O mais rapidamente que pôde, Randall revelou os nomes de código utilizados na

elaboração dos exemplares do memorando, com alguns pormenores sobre a conversa que tivera

com de Vroome e o que se passara com Angela Monti. Quando terminou, o seu olhar continuou

fixado no Dr. Knight. O teólogo inglês continuava a chupar calmamente a sua pastilha de menta,

mas Randall reparou que a mão pousada na borda da cama tremia ligeiramente.

- Vamos lá ver agora o que tem a dizer do caso.

- Muito inteligente da sua parte - disse Knight com admiração.

- E muito pouco inteligente da sua. De fato posso até dizer que a sua atitude foi

sumamente estúpida. Desde o momento em que soube que o seu livro deixava de ser publicável

devido ao aparecimento do Novo Testamento Internacional, considerei-o um perigo, mas um

perigo que se poderia correr. Mas eu devia ter compreendido que uma pessoa tão amargurada

contra o nosso projeto e tão necessitada de dinheiro seria capaz de tudo para nos derrubar.

O pequeno tique nervoso da mão de Knight acentuou-se. Tremia agora visivelmente.

- Soube então tudo a meu respeito, hem?

- Sim, desde o princípio. Desde Londres. Mas fiquei tão impressionado pelas suas credenciais, pelo seu valor potencial para o projeto... que... juntamente com o pedido de Valerie...

-Ah! Valeríe...

-...que...pus de lado quaisquer dúvidas e persuadi-me que o senhor, apesar de tudo seria

uma pessoa de inteira confiança, incapaz de uma traição. Estava enganado. Traiu-nos. Vou voltar

ao KrasnapoIsky e relatar tudo o que sei.

-Não-disse o Dr. Knight com rapidez, quase com frenesi.

O seu frio exterior britânico começara a desintegrar-se, a abrir fendas. Aos olhos de

Randall começou a deparar-se um espetáculo como o do retrato de Dorian Gray; ainda em vida

aquele rosto começou enchendo-se de rugas, a mostrar um evidente aspecto de envelhecimento

gradual.

-Não, não lhes diga- suplicou. -Não permita que eles me ponham fora do projeto!

- Que não os deixe porem-no fora? - inquiriu Randall espantado. -Mas o senhor admitiu

que entregou o memorando a de Vroome...

-Não entreguei nada diretamente a de Vroome, nada, acredite no que lhe digo. Se fui

fraco, se de qualquer maneira trai as suas esperanças, foi em pequenas coisas, de maneira quase

inofensiva. Mas tudo isso já passou, modificou-se. Agora já podem confiar em mim

absolutamente. Sou inteiramente devotado à Ressurreição Dois. O projeto é a minha vida. Não

posso permitir que me separem deste trabalho. Tenho que continuar.

Levantou-se e começou a medir o pequeno aposento, torcendo as mãos nervosamente.

Estupefato pela reação, Randall observava-o de boca aberta. As contradições do

comportamento e das palavras do Dr. Knigth não faziam sentido. Randall decidiu que o homem

era um doente, um histérico. Tinha que o levar para um caminho racional.

-Vejamos, Dr. Knight, como pode o senhor dizer que é inteiramente devotado à

Ressurreição Dois, quando ainda não passou muito tempo depois de ter admitido que entregou os

nossos segredos a de Vroome? Espera então que nós mantenhamos um traidor no nosso seio?

-Não sou nenhum traidor! -exclamou com veemência o Dr. Knight. Chegou-se para Randall

e ficou-lhe na frente dominando-o com a sua magra figura de asceta.-Então não é capaz de

compreender? Pretendi ser um traidor. Comecei dando o primeiro passo nessa senda, mas depois

não pude... foi-me impossível logo que a verdade me foi revelada... Foi-me impossível. E agora têm que me deixar continuar no trabalho. Matar-me-ei se não me permitirem que fique!

- Mas de que raio está o senhor falando? Nada disso faz sentido. É completamente

ridículo. Basta de o aturar...

Fez um gesto para se levantar, mas as mãos de Knight, como garras, fizeram-lhe pressão

sobre os ombros.

- Não... não... espere, Randall, tem que me dar uma oportunidade. Vou-lhe explicar tudo.

Vou-lhe despejar tudo o que sei e então fará sentido. Estava com receio, mas afinal vejo que é

necessário ou tudo estará perdido. Por favor, ouça o que tenho para lhe dizer.

Só depois de Randall se ter de novo ajeitado na cadeira é que o Dr. Florian Knight se

retirou de junto dele, voltando a sentar-se na borda da cama, tentando dominar a agitação que o

tomara, tentando pensar na maneira de transformar os pensamentos em palavras. Finalmente,

com certos sinais de calma, fixou os olhos no chão e começou:

-Logo que o senhor chegou aqui, tentei ocultar o que se passa. Pensei que a minha

franqueza nua e crua o desarmaria e abriria caminho para um entendimento... bem uma confissão

que fosse capaz de o satisfazer sobre a minha participação num erro, numa coisa má, mas sem

ser um traidor. Pensei que lhe poderia provar que estava modificado a respeito da minha forma de

encarar o projeto e da minha necessidade de continuar na Ressurreição Dois. Mas afinal vi que o

senhor me continuava a julgar um vira-casacas, o que me levaria sendo demitido. Sim, considero

agora que não pode haver maneira de evitar confessar-lhe toda a verdade. De resto, penso que

também não existe qualquer razão sólida para proteger os outros...

Os outros. Randall apurou o ouvido.

-... E que já não há qualquer razão para ter medo de lhe revelar o que se passou ontem à

noite e esta manhã.-Olhou para Randall.-Se ainda pensa que não faz sentido...

- Vamos, continue.

- Obrigado. A respeito da minha amargura, da minha zanga contra o Dr. Jeffries, não posso

desmentir que seja verdade. Foi uma indiscrição da querida Valerie falar-lhe no caso, mas não

posso perfeitamente perdoar-lhe. A maior vocação de Valerie são os esforços que tem feito,

quase sempre, para me salvar do meu próprio mau gênio e... -sorriu como que envergonhado -...e

salvar-me por amor dela também. Mas nunca deixei de lhe ser devotado. Sim, foi ela que me pediu para que me juntasse à Ressurreição Dois. Concordei, mas não pelas razões que ela

pensava. Vim para aqui, tal como o senhor suspeitou, com sentimentos que me tomavam indigno

de confiança. Sabia que a Ressurreição Dois tem inimigos. E sabia perfeitamente quem eles

eram. Li a entrevista de Plummer com Maertin de Vroome, e os dois artigos que ele publicou

dentro da mesma linha de opiniões. Não tinha planos definidos, mas, cá bem no fundo da minha

mente pensava que como membro da Ressurreição Dois encontraria modo de me salvar.

- Salvar... Quer dizer obter dinheiro?

- Bem... sim. De certa maneira sim. Bem, já que temos de usar de franqueza, pensava que

o dinheiro seria a minha única salvação. Recusaram-me dinheiro por causa do Novo Testamento

Internacional, dinheiro que me restauraria a audição, dinheiro que me permitiria casar com Valerie

e poder sustentá-la, vivendo a minha vida com propriedade e de harmonia com o que um

estudioso merece.

-E vai daí procurou Cedric Plummer?

-Não foi necessário. Foi Plummer quem me procurou. Ou, para ser mais exato, foi alguém

era representação de Plummer.

Randall ergueu uma das sobrancelhas.

-Alguém? Do KrasnapoIsky?

-Sim.

Randall procurou no bolso do casaco e tirou o gravador miniatura.

- Se não se importa?...

- Vai gravar as minhas palavras? Para quê?

- Se houve outras pessoas envolvidas no caso...

- Vejo. Ajudará a me inocentar, não é?

- Não posso garantir isso, Dr. Knight. Mas se na verdade tem uma defesa legítima, será de

toda a vantagem em que eu grave a nossa conversa, para o caso de se tomar necessário. Se não

ficar satisfeito com a história, limparei a gravação à sua frente... e poderá então contar as coisas

aos editores em primeira mão.

- Acho justo. - Esperou que Randall ajustasse o volume e colocasse o aparelho no chão,

entre a cama e a cadeira. Knight olhou para o gravador. - O meu júri. Ajudar-me-á a inspiração para me confessar e defender tão completa e desapaixonadamente quanto possível.

-Estava-me contando a maneira como quando chegou a Amsterdã, depois das verificações

no KrasnapoIsky, foi abordado por outra pessoa sem ser Plummer...

-Sim, alguém que, não sei como, sabia tudo a respeito da minha situação, acerca do meu

livro não publicável sobre Cristo, sobre o meu defeito auditivo, enfim sobre a minha ira,

necessidades e falta de dinheiro. Esse alguém sugeriu-me que talvez houvesse um meio de

reaver o dinheiro que me devia ter cabido. Dessa vez não anui. Todavia, durante o meu curto

tempo de estadia em Amsterdã, tomei o hábito de copiar todo e qualquer material secreto

recebido, ou que passava ao meu alcance. Tornei-me cuidadoso em ouvir tudo o que pudesse,

tomando notas e ocultando-as. Não dei um passo na minha vingança a não ser quando de novo

fui abordado. Quis saber quanto valeriam os meus serviços. Em troca, perguntaram-me o que

tinha para oferecer. Impulsivamente, numa experiência, mostrei o meu pequeno arquivo de

material da Ressurreição Dois à pessoa que me abordara. Quase logo a seguir proporcionaram

me uma entrevista com Plummer, que me informou graciosamente ser perfeitamente útil o

material cedido.

-Foi então dessa maneira que eles souberam da data da nossa declaração pública e dos

nossos planos para a transmitirmos ao mundo via satélite, não é verdade?

- Sim. Tudo útil, segundo Plummer me disse, mas não era suficiente. Queriam que eu

continuasse a obter mais notas e memorandos para os servir, mas, o mais importante de tudo,

desejavam um exemplar da nova Bíblia ou pelo menos um sumário do conteúdo da nova Bíblia,

isto é, do Pergaminho Petrônio e do Papiro Jacob, coisas em que eu trabalhara mas que não

conseguira ver totalmente. Plummer disse-me que havia uma outra maneira de o material ser

obtido...

-Por Hennig! -exclamou Randall.

- Como?

-Não importa. Continue.

-Mas, não queriam correr riscos. Pretendiam ter uma dupla certeza. Foi então que

Plummer me anunciou o preço que estavam dispostos a pagar. Era... era uma quantia

esmagadora. Uma soma que seria a solução para todos os meus problemas. Verdadeiramente irresistível. Concordei em lhes entregar a nova Bíblia, ou pelo menos transcrições das novas

descobertas que ela contivesse. Prometi-lhes a entrega da Bíblia para ontem.

Mais uma vez Randall manifestou a sua surpresa e confusão.

- Como é que esperava colocar as mãos num exemplar? O livro encontra-se fechado a

sete chaves e na maior segurança no cofre-forte do impressor. Todas as páginas de provas da

edição especial antecipada estão em cofre.

O Dr. Knight agitou um dedo em discordância.

- Nem todas. Mas não nos afastemos da minha cronologia. Anteontem tentei obter uma

cópia da nova Bíblia, mas falhei. Claro que não a pude entregar conforme o combinado, e tive que

convencer o meu contato, provando a minha boa-vontade. Assim, fiz uma busca nas minhas notas

e em documentos obtidos, entre eles figurava o seu memorando com o código do apóstolo

Mateus.

-Vejo.

-Claro está que não ficaram satisfeitos. Queriam a Bíblia. Fui positivo em que poderia obter

um exemplar nessa mesma noite, isto é, quanto a nós, ontem à noite.

-Mas não pôde...

- Pelo contrário. Pude e apanhei.

Randall estremeceu.

- Obteve o Novo Testamento Internacional?

- Sim, com poucas dificuldades. Veja bem, Mr. Randall, nem todas as páginas de provas

da edição se encontram em cofre. Cada teólogo chefe tem o seu exemplar. O Dr. Jeffries tem uma

cópia. Não se esqueça, as nossas relações continuam ainda sendo íntimas. Jeffries possui um

enorme quarto no primeiro piso, quarto a que eu tenho acesso para poder consultar os seus livros

de referências. Sabia que ele tinha o exemplar do Novo Testamento numa pasta que tem um

cadeado que só se abre por meio de relação de letras, tal e qual como um cofre-forte. Mas o Dr.

Jeffries; é um homem distraído, tornando-se um hábito comum escrever todas as coisas para lhe

ajudarem a memória. Passei uma busca sutil ao quarto dele para obter a relação. Tal como

esperava estava escrita numa pequena agenda. Decorei-a. Ele projetava sair anteontem à noite,

mas à última hora cancelou o encontro que tinha. Mas a saída ficou adiada para ontem. Esperei que ele saísse, depois entrei-lhe no quarto. Abri a pasta e tirei as provas encadernadas do Novo

Testamento Internacional. Levei o livro para fora do hotel e fui direto a uma loja de fotocópias,

uma loja que descobrira antes e que sabia estar aberta à noite. Mandei fotocopiar as páginas com

o material anotado, com a tradução do Pergaminho Petrônio e do Evangelho Segundo Jacob.

Voltei ao quarto do Dr. Jeffries e coloquei as provas na pasta. Depois regressei a este quarto com

as minhas fotocópias.

Randall sentiu-se vacilar.

-E entregou-lhes o material?

O Dr. Knight mais uma vez agitou o dedo espetado em ar de reprovação.

- Estive quase... cheguei a levantar o telefone para fazer uma chamada para o meu

contato, entregando as fotocópias por trinta moedas. Mas, como sabe, sou aquilo que sou e não

me posso furtar a esse destino... sou um estudioso, um erudito muito curioso, acima de poder ser

um negociante prático. De modo que não fui capaz de resistir lendo primeiro o Evangelho

Segundo Jacob antes de lhes entregar o documento.

- Leu-o então... - pronunciou Randall pausadamente. E que aconteceu depois?

- O milagre - disse o Dr. Knight com simplicidade.

-O quê?

- Aconteceu a minha comunicação com o Senhor e o milagre que se seguiu, Mr. Randall,

se me conhecesse bem saberia que sou um homem profundamente interessado na religião, sem

ser todavia um homem intensamente religioso. Encarei sempre Cristo, a Sua Missão, a partir de

um ponto de vista exterior, objetivamente, como um estudioso. Nunca me aproximei d'Ele

suficientemente, nem O admiti dentro do meu coração. Mas na noite passada li o Jacob neste

quarto, sentado exatamente nesta cama e chorei, vi o Cristo verdadeiro pela primeira vez, pela

primeira vez senti a Sua fé e misericórdia. Fui apanhado pela tempestade mais violenta que desde

sempre experimentei. Poderá compreender-me?

Randall fez um gesto positivo com a cabeça, incapaz de pronunciar qualquer palavra.

Com palavras cada vez mais fluentes e mais veementes, o Dr. Florian Knight continuou:

- Depois de ler deixei-me cair de costas sobre a cama e fechei os olhos. Fiquei

positivamente sufocado de amor por Cristo, de uma fé esmagadora da Sua pregação, e avassalado pelo desejo de Lhe ser útil. Devo ter adormecido. No meu sono, ou talvez em certo

interlúdio em que despertei durante a noite... não sei bem... vi Jesus, toquei-lhe a fímbria da

túnica, ouvi-O falar-me...dizer-me algumas das palavras que Jacob, irmão do Senhor, registrou

para a posteridade. Roguei-lhe que me perdoasse os pecados cometidos e os por cometer até em

pensamento. Prometi a Nosso Senhor devotar-lhe a minha vida. Jesus, na sua infinita

misericórdia, lançou-me a Sua bênção, dizendo-me que, a partir de então, tudo seria justo na

minha vida. É possível que veja em tal episódio, em sonho dormindo, ou em sonho acordado,

uma espécie de alucinação, de loucura... Também pensei que estaria sendo louco ou lunático, se

não fora aquilo que se seguiu.

Dr. Knight, possivelmente mergulhado na introspecção calou-se.

Randall, observando a forte emoção que se apoderou do seu interlocutor, e ávido de

conhecer o que se tinha passado, instigou-o:

-O que foi que se seguiu, Dr. Knight?

- O inacreditável - murmurou a pestanejar. - Bom, acordei esta manhã muito cedo, embora

a luz do sol já penetrasse por esta janela, que está por cima de si. Eu estava todo molhado de

suor, mas senti-me expurgado de toda a mesquinhez. Sentia-me em paz. Deixei-me ficar na cama

saboreando essa paz... foi nessa altura que ouvi distintamente um som doce, meigo,

extraordinário, um passarinho a chilrear no peitoril da janela. Um passarinho, ouvi um passarinho

a trinar a sua canção, eu que em muitos anos nunca ouvira, nunca fora capaz de poder ouvir

semelhante coisa... eu que durante anos mal podia ouvir a voz de um ser humano, mesmo que

ele estivesse junto de mim, se não me gritasse... eu que era surdo há tempo imemorial, ouvia um

passarinho a cantar e sem ter o aparelho auditivo nos ouvidos... porque nunca durmo com o

aparelho posto. Olhe para ele, ali está na mesinha de cabeceira, precisamente no local onde

ontem à noite o deixei... já não preciso dele... o senhor não notou... mas o fato é que ouvi todas as

palavras que pronunciou neste quarto. Ouvi-as claramente, facilmente, sem ter que fazer o

mínimo esforço. Esta manhã fiquei positivamente doido de contentamento. Depois de ouvir o

passarinho, saltei da cama e liguei o meu rádio, deliciando-me com a música que me inundava o

ser. Abri a porta do quarto e ouvi as garçonetes que estavam lá fora no corredor, conversando, e

eu podia-as ouvir perfeitamente. Tinha-me oferecido de corpo e alma a Cristo e Jesus tinha-me ouvido, escutara as minhas preces e curara-me. Eis o milagre. Acredita-me agora, Randall?

-Acredito, Florian - respondeu Randall, profundamente comovido. Pensou no que ouviria a

seguir e não teve que esperar muito.

- Quando consegui recompor-me totalmente, fiz a chamada telefônica. Falei ao meu

contato, disse-lhe que estava pronto a vê-lo, em vez de ir trabalhar. Encontrei-me com ele na

oculta residência que possui em Amsterdã, avisando-o de que me foi impossível obter a cópia da

nova Bíblia para lhe entregar. Lamentei que lhe tivesse feito essa promessa e que me arrependia

até do material que já lhe entregara. Pedi-lhe que me entregasse aquilo que lhe dei, o seu

memorando com o nome do discípulo Mateus. Respondeu-me que era impossível, que se

encontrava já noutras mãos. Presumivelmente, chegado ao conhecimento de de Vroome, embora

eu não tenha a certeza.

- Sim, já estava na posse do Dominee.

- Depois, essa pessoa... o meu contato... instigou-me a continuar a fim de obter um

exemplar da Bíblia para lhe entregar. Disse-lhe que a idéia se me tornara repugnante.

Respondeu-me que me pagariam mais do que foi combinado. Retorqui-lhe que não estava

interessado no negócio. Tornou-se então ameaçador, garantindo-me que a não ser que

cooperasse procederia à minha denúncia. Frisei-lhe que não me importava nada com as ameaças

e dei-lhe as costas. Regressei aqui ao hotel e destruí as fotocópias que mandara tirar do Novo

Testamento Internacional, para ter a certeza de que o conteúdo ficaria fora do alcance de de

Vroome. Pouco depois, anunciaram-me sua visita. Pode pois, ajuizar agora o quanto devo ao

novo livro, ao projeto e porque roguei para não consentir que me despedissem. Tenho que ficar,

para ajudar nesta obra tão extraordinária.

Enquanto ouvira, Randall refletira. Não estava em causa, a maneira como – se por meios

miraculosos ou psicológicos - o aparelho auditivo do Dr. Knight fora restaurado. Em certo sentido,

na verdade, acontecera um autêntico milagre. Se o milagre de Lori Cook foi ou não uma fraude,

era coisa que já não interessava. O milagre do Dr. Knight era prova suficiente do poder da

mensagem contida na nova Bíblia. Mas, segundo garantiu a si mesmo, era um milagre que nunca

revelaria pessoalmente aos editores. Não deixaria que explorassem o caso para obtenção de

maiores vendas do Novo Testamento Internacional. Estava disposto a aconselhar o Dr. Knight a manter também segredo, a continuar a usar o seu aparelho auditivo até que a Bíblia fosse

apresentada ao público com todo o êxito. Tornava-se mais do que evidente que o Dr. Knight

passara a ser uma pessoa a quem se poderia confiar totalmente. A sinceridade do homem não

oferecia a mais leve dúvida. Só faltava uma coisa.

-Florian, se deseja ficar conosco e ajudar à nossa obra, deve denunciar-me agora quem é

o traidor que se encontra entre nós, a pessoa que contatou consigo e que colabora com de

Vroome.

- Não, essa pessoa na verdade não colabora diretamente com de Vroome, nem sequer

tenho a certeza de que o conheça pessoalmente. É um íntimo amigo de Cedric Plummer. Foi uma

coisa que me saltou à vista a primeira vez que me levou à presença do jornalista. Encontramo-nos

no clube noturno Fantasio. Os dois tipos fumaram cachimbos de haxixe. Pareceram-me mais do

que íntimos. Tenho a certeza que o meu contato deu os nossos segredos a Plummer e que foi

este, por sua vez, quem os levou a Maertin de Vroome.

- Talvez tenha razão. Agora o nome do homem que colabora com Plummer... Quem é o

traidor da Ressurreição Dois? Tem que me dizer.

- Pergunta-me quem é o Judas? - Knight parou por breves momentos. - É Hans Bogardus,

o bibliotecário do projeto. É ele o homem que deve ser corrido como um leproso. Não quero ver o

nosso Cristo crucificado de novo e para sempre. CAPÍTULO 7.2

De regresso ao primeiro andar do Grande Hotel KranapoIsky, Steve Randall foi direto ao

seu gabinete.

No escritório a recepcionista, Angela Monti levantou inquisitorial os olhos das teclas da

máquina de escrever, perguntando-lhe:

-Foi o Dr. Florian Knight?

- Não.

- Sinto-me contente. Então quem é o traidor?

- De momento não discutamos isso, Angela. Falamos mais tarde. Por favor, faz-me uma

ligação para o Dr. Deichhardt. Se não o encontrares, liga-me para George Wheeler.

Randall entrou em seu gabinete. Tirou o gravador do bolso, ligou-o, voltou a fita durante

alguns minutos, em seguida apertou o botão para ouvir a gravação. Voltou a fita pra trás,

escutando com mais atenção. Parando a fita de vez em quando, para apagar certas informações

secretas. Finalmente, satisfeito, desligou a máquina, meteu-a na pasta e esperou que Angela

tocasse o telefone.

Por fim, demasiado impaciente para agüentar a espera agarrou a pasta e entrou no

escritório de Angela, precisamente no momento em que esta pousava o fone no gancho.

- Lamento, Steve. Nenhum deles se encontra no Kras. Ambos saíram de Amsterdã. A

secretária do Dr. Deichhardt disse-me que os editores partiram para a Alemanha, para Mainz, a

fim de terem esta manhã uma reunião com Hennig.

- Ela disse quando é que estarão de volta a Amsterdã?

- Perguntei-lhe isso mesmo. Não sabe. Possivelmente não lhe disseram nada.

Randall, entre dentes, proferiu uma maldição. Teria que realizar sozinho todo o trabalho

sujo. Sabia perfeitamente que o crítico encontro com Bogardus não podia esperar. Estavam em

causa coisas de extrema importância.

- Obrigado, Angela. Até logo.

Saiu do corredor, virando à direita ao fundo, e acabou por parar diante de uma porta

marcada Kamer 190. No painel superior da porta estava pintada a palavra BIBLIOTECA em cinco

línguas e logo por baixo em cursivo, Hans Bogardus. Randall rodou a maçaneta e entrou.

Hans Bogardus estava sentado a uma imensa escrivaninha, onde se empilhavam um

monte de livros. Estava atentamente debruçado sobre um volume e, de vez em quando tomava

umas notas. O seu comprido cabelo loiro, cor de palha, caía-lhe para a frente ocultando

parcialmente o rosto. Ao som do abrir e fechar a porta, levantou vivamente a cabeça. Os seus

traços jovens e de natureza efeminada manifestaram surpresa. Principiou um movimento para se

levantar, mas um gesto imperioso de Randall impediu que consumasse a ação.

- Não vale a pena levantar-se - disse Randall, sentando-se sem cerimônias na cadeira a

frente dele, no outro lado da escrivaninha.

Quando Randall começou a colocar a pasta em cima da atravancada mesa e a abri-Ia,

olhou diretamente para o jovem bibliotecário holandês. Como sempre, Steve achou Bogardus

repulsivo. Com exceção dos olhos protuberantes de rã e dos lábios carnudos e salientes, a cara

do bibliotecário era quase plana, com os buracos das duas narinas representando um nariz. A cor

da pele era de um branco pálido, deslavado, quase albino.

-Como está, Mr. Randall? -perguntou Bogardus na sua voz de falsete.

Randal, sem perder tempo a responder, apontou para a pasta.

- Tenho uma coisa pra você.

Bogardus olhou inquisitivo para a pasta.

-A Bíblia final impressa em Mainz... Será que já chegou?

-Não, ainda não chegou. Mas posso desde já dizer-lhe, Hans, que quando chegar não será

você quem lhe porá a vista em cima.

As pálidas pálpebras de Bogardus abriram-se e fecharam-se várias vezes. Passou a ponta

da língua pelos proeminentes lábios.

- Como... Eu não... Que raio quer dizer com isso?

- Precisamente isto - disse, Randall, tirando o gravador da pasta e colocando-o em frente

de Bogardus, ao mesmo tempo que apertava a tecla play. -A primeira voz que ouvir é a do Dr.

Florian Knight. A outra pertence-me. A gravação foi feita há menos de uma hora.

A voz do Dr. Knight começou a ouvir-se com inequívoca fidelidade. Randall inclinou-se

para frente, ajustou o volume, e recostou-se depois na cadeira cruzando os braços, enquanto observava as reações do bibliotecário.

Gradualmente, nos dolorosos e lentos segundos decorridos, enquanto a confissão do Dr.

Knight enchia a sala abarrotada de livros, a cara descolorida de Hans Bogardus começou a tingir

se de uma cor indecisa. Pinceladas de cor-de-rosa apareceram-lhe nas chatas maçãs do rosto,

mas sem que ele fizesse o mais leve movimento. Como em contraponto ao discurso do Dr. Knight

só se ouvia o seu respirar apressado, penoso.

A fita estava quase no fim e ouviu-se então a concludente acusação final. A voz do Dr.

Knight soou cheia de solenidade.

“O nosso Judas? É Hans Bogardus, o bibliotecário do projeto. É ele o homem que deve ser

corrido, como um leproso. Não quero ver o nosso Cristo crucificado de novo e para sempre.”

Depois do arranhar final da fita rebobinando, indicando o fim da gravação, Randall inclinou

se, tocou no botão marcado stop e guardou o gravador na pasta.

Foi com frieza que fitou o olhar parado do bibliotecário.

- Importa-se de desmentir o que acaba de ouvir em frente do Dr. Knight, perante a junta

reunida dos editores e na presença do inspetor Heldering?

Hans Bogardus não respondeu.

- Muito bem, Bogardus, você foi apanhado. Felizmente para nós aquilo que você entregou

ao seu amigo Cedric Plummer, com destino às mãos do Dominee de Vroome, foi de pouquíssimo

valor. Mas, claro que não obterá mais nada, e muito menos ainda, um exemplar da edição

especial da Bíblia. Farei com que Heldering envie aqui um guarda do serviço de segurança para o

vigiar... Até conseguir contatar Deichhardt ou Wheeler, hoje mesmo, em Mainz de modo a que

eles o despeçam.

Randall ficou à espera de uma histérica ejaculação de desmentido, de uma demente cena

de defesa, ainda que a prova fosse insofismável.

Todavia, o homem não abriu a boca.

Pouco depois, começou a esboçar-se um sorriso no rosto chato do holandês, sorriso que

tinha algo de satânico.

- O senhor é maluco, Randall. Esses seus patrões... essa gente não se atreve a despedir

me. Estava para acontecer algo inesperado, totalmente deslocado em relação a tudo o que se

passara.

-Pensa então que não o despedirão? Suponha que nós...

- Sei que não me despedirão - interrompeu Bogardus com decisão. - Não, não se atreverão

despedir-me quando ouvirem aquilo que descobri. Continuarei no meu emprego até que queira ir

me embora de livre vontade. E posso dizer-lhe que não tenho intenção de partir sem levar um

exemplar da Bíblia comigo.

Randall decidiu que o jovem holandês perdeu o juízo. Não valia a pena gastar saliva com

aquele imbecil. Levantou-se.

-Muito bem, vamos lá procurar saber se o despedem ou não. Farei uma ligação telefônica

para Deichhardt ou Wheeler em Mainz...

Hans Bogardus inclinou-se para frente, continuando a sorrir para Randall com o ar

desaforado.

-Sim, vá lá telefonar, mas quando falar com eles não se esqueça de uma coisa. Diga-lhes

que Hans Bogardus, com o seu gênio, descobriu na Bíblia deles aquilo que todos os cientistas,

eruditos de textos comparados e teólogos foram demasiado cegos para verem. Diga-lhes que

Hans Bogardus descobriu uma deficiência fatal, uma falha, na nova Bíblia, um deslize que pode

destruí-la, revelando-a como uma falsificação. É um deslize que se for revelado ao mundo lançará

toda a obra completamente por terra. Será a ruína total do projeto. E sem dúvida que revelarei

essa brecha vulnerável no tremendo edifício se me forçarem a deixar o cargo que ocupo.

O tipo era completamente doido, não havia dúvida. No entanto, o jovem holandês falava

com convicção absoluta; tanta convicção que Randall sentou-se de novo na cadeira. Recordou-se

de Naomi lhe ter dito certa ocasião que Hans Bogardus tinha um cérebro de computador, que

detectava qualquer coisa.

-Uma deficiência fatal na nova Bíblia? Como pode ser isso se se trata de uma obra que

ainda não o autorizaram ler, que nem sequer viu?

- Pode crer que já li o suficiente, Durante um ano mantive-me sempre alerta. Olhei,

investiguei, ouvi, reuni todas as peças de interligação da obra. Não se esqueça que sou o

bibliotecário, que sou eu quem referencio os livros de texto. Chegaram-me pedidos para investigar uma palavra, um período, um parágrafo, uma citação. A parte de leão está guardada, mas não se

esqueça, vi muitas partes do quebra-cabeças. É verdade que certas partes essenciais me foram

vedadas, a mim e a outros. Não é menos verdade que desconheço o conteúdo exato da

descoberta de Ostia Antica. Não sei noventa por cento do texto, mas sei que diz respeito a

material até agora desconhecido acerca de Cristo, com pormenores do seu ministério alargado na

terra. Sei no entanto, com certeza, que a nova obra apresenta Jesus como tendo estado em

vários lugares fora da Palestina, e que um desses lugares foi Roma.

Randal sentia-se impressionado, ao mesmo tempo, experimentava um certo respeito pelo

bibliotecário.

-Muito bem, Hans. Vamos supor que o pouco que conhece é exato. Pretende que eu

acredite, que esse pouco contém informações suficientes para poder ter descoberto algo de

errado, aquilo a que chama um lapso...

-Um lapso fatal.

-...perfeitamente, um lapso fatal que escapou aos maiores peritos do mundo, aos homens

que leram o texto total, traduziram e estudaram atentamente durante anos?

- Precisamente. Esses homens possuem uma visão de funil, só vêem aquilo que querem

ver, porque consideraram o texto com a estreita visão da fé. Posso dizer-lhe que casos desses

aconteceram já antes em Amsterdã. Entre 1937 e 1943 descobriram seis novos, e até então,

desconhecidos, quadros pintados por Vermeer, um pintor do século XVII. Descobertos por um

homem chamado Hans van Meegeren e vendidos por oito milhões de florins - cerca de três

milhões de dólares - aos maiores museus e colecionadores de arte do mundo. Os críticos e os

peritos louvaram os Vermeers como autênticos, sem sequer verem que as mãos do Cristo de uma

das telas eram a reprodução das próprias mãos de Meegeren, que as cadeiras de uma outra tela

eram as cadeiras do moderno estúdio dele, que os óleos utilizados nas telas continham resina

sintética, que antes de 1900 não existia. Ora Vermeer tinha morrido em 1675. Os quadros eram

falsificações, que mais tarde vieram a lume. Qualquer um que tivesse olhos para a verdade não

necessitaria ver toda uma tela dos Vermeer forjados para encontrar o deslize. Foi suficiente um

quarto de centímetro para analisar a resina sintética. Pois bem, eis o paralelo, a mim, sem estar

obcecado, bastou-me um quarto de centímetro do quadro da vossa Bíblia para ver que se tratava de uma falsificação.

Uma vez que o ouvira até ali, Randall decidiu ir um pouco mais longe.

- E tendo descoberto esse...chamado deslize, apressou-se a desvendá-lo a Plummer e a

de Vroome?

Bogardus hesitou.

-Não, não revelei nada. Ainda não revelei.

- Porque não?

- Trata-se de... de um assunto pessoal.

Randall apoiou as mãos abertas no tampo da mesa e, com um súbito impulso, levantou-se.

- Muito bem, agora tenho a certeza que mente. Se tivesse encontrado algo de errado na

Bíblia, iria direto fazer a revelação a Plummer. Não é verdade que ele lhe costuma pagar

substancialmente o preço da traição?

Bogardus saltou da cadeira como se fosse impelido por uma mola. O seu rosto chato era

uma massa congestionada de um cor-de-rosa pálido e nos olhos fuzilava-lhe a ira de uma pessoa

que fosse ultrajada na sua honra.

- Cedric não me paga nada! O que lhe faço é por amor!

Randall sentiu-se estarrecer de nojo. Bom, de qualquer modo ali estava a ligação dos

fatos. Considerou Bogardus e Plummer a viverem um romance de amor. Tinha tocado sem dúvida

um nervo de alta tensão carregado de homossexualidade.

Bogardus voltou à posição inicial.

-Mantive até agora em segredo aquilo que descobri, não revelando sob qualquer hipótese

a Cedric. Sei perfeitamente o valor que teria para ele. Seria até mais importante do que a nova

Bíblia. Se o Cedric pudesse escrever sobre o lapso, se a tornasse pública, seria... famoso e rico...

mas eu mantive o caso em segredo porque... como é que se costuma dizer?... Ah, ponho as

barbas de molho. Porque ultimamente o Cedric não se tem mostrado tão carinhoso comigo como

no início, e... eu sei... pressinto que me foi infiel, com alguém que é mais jovem e mais atraente.

Cedric tem-me dito que quando tudo isto estiver acabado me levará numa viagem de férias ao

Norte de África. Uma viagem que se fará depois de eu lhe ter entregue a nova Bíblia. Sim, a nova

Bíblia foi suficiente para que de momento o possa conservar para mim. Todavia, caso as coisas se passem de forma diferente, continuo a ter um trunfo na manga, com aquilo que descobri

pessoalmente e que será o bastante para demolir todo este edifício.

Randall sentira-se enojado e, ao mesmo tempo, tocado pela piedade perante o desespero

que vibrava na voz do holandês, desespero de alguém que receia perder o ente amado. Mas

começava também a imaginar que validade teria a reivindicação do bibliotecário sobre seu

conhecimento de algo errado no Novo Testamento Internacional, algo que pudesse ser uma

matéria de descrédito. Bogardus estaria mentindo, jogando com uma coisa que amedrontasse os

editores, impedindo-os de o despedirem e forçando-os a entregarem-lhe o texto do livro. Não

havia outra possibilidade a não ser lançar um desafio direto ao traidor.

- Hans...

O holandês, ainda imerso no seu desespero de amor pela possível traição de Plummer,

abstraiu-se como alguém fechado numa concha, esquecido de que não se encontrava sozinho.

- Hans, você não me forneceu nenhuma razão para que eu não relate o que sei aos

editores e para que eles não o ponham imediatamente na rua. Você gabou-se de encontrar uma

discrepância numa passagem da nova Bíblia. Julgo que é o que pretende insinuar com seu lapso.

Se na verdade encontrou tal prova, chegou o momento para a revelar, ou então, para calar essa

boca. Naquilo que me toca, penso que você não encontrou nada que me impeça de fazer com

que o ponham no olho da rua.

- Ah, pensa então que não? -perguntou Bogardus com ar feroz.

Mas não acrescentou mais nada.

Randall hesitou.

-Continuo à espera.

Hans Bogardus, passando a língua pelos lábios secos, continuava silencioso.

-Muito bem, agora tenho a certeza que você não só é um traidor como um mentiroso.

Acabou-se. Vou tomar providências para que o ponham na rua como um cão.

Deu meia volta e começou a caminhar para a porta.

- Ouça! - gritou subitamente Bogardus, que se levantou com a rapidez do raio, indo em

direção a Randall. -Pode dizer-lhes para me porem na rua, mas não deve dizer-lhes só isso. Não

interessa nada que eles saibam ou não. Seja como for já é muito tarde para eles. Diga-lhes que verifiquem o papiro número 9, a quarta linha começando de cima. Ainda ninguém conseguiu ver o

que isso significa exceto eu. Se eu entregasse este segredo ao Cedric seria o fim da Ressurreição

Dois. Mas... -parou para respirar ruidosamente -...prometo nunca revelar o que sei se eles me

entregarem a Bíblia imediatamente. De outra forma estarão completamente perdidos.

-Hans, o que eles vão fazer é escorraçarem-no daqui para fora ainda hoje.

-Fale-lhes no papiro número 9, quarta linha... E verá. CAPÍTULO 7.3

Randall afastou o homossexual do seu caminho, abriu a porta e saiu.

Perfeitamente, ia ver.

Uma hora depois já tinha visto.

Randall estava sentado à sua escrivaninha, colocou o telefone no ouvido, preso pelo

ombro, esperando que a telefonista dos escritórios de Karl Hennig, em Mairiz, localizasse George

Wheeler.

Enquanto esperava, de novo olhava às folhas de papel datilografadas com as notas que

obtivera. Representavam o que conseguira saber sobre o «lapso fatal» de Bogardus no papiro

número 9, linha 4, do Evangelho Segundo Jacob.

Foi difícil adquirir as informações. Por um lado, Randall não era um erudito nem um

estudioso. Por outro lado, não tinha acesso aos fragmentos originais guardados no cofre forte do

subsolo. E ainda pra piorar todos esses empecilhos, não sabia ler aramaico. A última coisa que

constituíra o principal impedimento, visto lembrar-se, de repente, que possuía um jogo completo

de fotografia tiradas por EdIund dos papiros, o único jogo de fotografias existentes. O material

encontrava-se bem fechado no seu arquivo privativo.

Estudara atentamente o perfeito close-up do fragmento marcado com o número 9, todavia,

indecifrável e desprovido de significado com os seus rabiscos, pontos e caracteres cheios de

arabescos, a maioria ainda por cima pouco nítidos. Mas, a impressão estava acompanhada por

uma lista dos títulos dos capítulos, pelos respectivos números dos parágrafos, designando onde

cada uma das linhas em aramaico, figurava nas traduções do Evangelho Segundo Jacob. O

Papiro Número 9, linha 4, correspondia a Jacob 23:26 na edição inglesa do Novo Testamento

Internacional.

Uma vez que não lhe permitiram ficar com uma cópia da Bíblia que lera, Randall

concentrou idéias para ver quem teria um exemplar à mão. Os editores estavam longe de

Amsterdã. O Dr. Knight destruiu as suas fotocópias. Nessa seqüência, Randall lembrou-se que o

Dr. Knight utilizou as páginas das provas contidas na pasta do Dr. Jeffries.

Localizou o professor de Oxford no seu gabinete e o teólogo mostrara-se encantado em

cooperar. Ummm... Jacob 23:66... Ummm, vamos ver. Randall retirou-se do gabinete com a linha traduzida: «Na sua fuga de Roma, Nosso Senhor, juntamente com os discípulos caminhou

durante toda essa noite através das abundantes terras de cultivo do Lago Fucino, um imenso

pantanal que fora mandado secar e dragar por Cláudio César e que os romanos cultivavam e

lavravam com os maiores cuidados».

Simples, fácil de compreender, perfeitamente inocente.

Onde é que estava o fatal lapso que Bogardus tinha descoberto e mencionado?

Os judeus foram escorraçados de Roma em 49 D.C., e Jesus com eles. Aquilo tinha-se

passado no ano da morte de Cristo, o último ano da sua vida, segundo Jacob. O que é que havia

de errado naquilo?

Sem revelar aquilo que procurava, Randall recrutara Elwin Alexander e Jessica Taylor para

lhe descobrirem tudo o que houvesse a respeito do Imperador Cláudio, da expulsão Judaica de

Roma em 49 D.C. e sobre aquelas terras de cultivo que outrora foram os pantanais do Lago

Fucino, próximo de Roma. Os seus investigadores tinham rebuscado as obras dos antigos

escritores - Tácito, Suetônio, Dion Cássio, o grupo que traçara a História Augusta, bem como os

historiadores modernos, tanto anteriores como posteriores a Gibbon. Em resumo, a equipe de

publicitários de Randall, acabara por lhe entregar fotocópias de todo o material investigado.

Catando, minuciosamente, por entre todo aquele material, de repente, Randall sentira os

olhos ficarem presos a uma data. Abalado, reconheceu de imediato qual o deslize fatal a que

Bogardus se referia.

O Lago Fucino, perto de Roma, foi uma grande bacia de água sem saída para o mar.

Regularmente, quando chegava a estação das chuvas na antiga Roma, as águas do Fucino

elevavam-se acima do nível do leito, transbordavam e empapavam as terras circundantes,

transformando-as em pantanais.

O Imperador Cláudio contratara engenheiros para dragarem e secarem o lago

permanentemente. Esses engenheiros desenvolveram um colossal plano. Fora uma tarefa

formidável. Foi escavado um túnel de 4 827 metros a partir do Lago Fucino, através da rocha viva

de uma montanha adjacente, para canalizar a água até ao rio Ciris. O Imperador Cláudio

deslocara trinta mil trabalhadores que, durante um decênio, escavaram e construíram o túnel de

drenagem. Logo que ficou completado, as águas do lago foram totalmente despejadas no rio e depois do lago seco a depressão, bem como as terras pantanosas circundantes, converteram-se

em belíssimas terras de agricultura.

Segundo o Evangelho de Jacob, Jesus caminhara por essas terras agrícolas, que outrora

foram o Lago Fucino, em 49 D.C. Ora, segundo os historiadores romanos, Cláudio César só

mandara escoar as águas do lago, transformando as terras pantanosas em terras de cultivo no

ano 52 D.C.

O lapso, o lapso descoberto por Bogardus.

Jesus, fugitivo, passara pelas terras secas do lago em 49, apesar do fato irrefutável do

lago existir ainda nessa data, só sendo esvaziado da sua água três anos depois de Cristo ter

morrido.

O anacronismo, a discrepância no Evangelho Segundo Jacob ali estava, bem à vista para

quem quisesse ver. Possivelmente ninguém ainda se dera conta do deslize com exceção do

bibliotecário. No entanto, se a passagem fosse sublinhada, mostrada a todo o mundo, sem a

mínima sombra de dúvida que as pessoas ficariam tão perturbadas, como Randall estava naquele

momento. Devia haver uma explicação para aquele deslize.

Ainda à espera da chamada para Mainz a fim de falar com George Wheeler, Randall

pensava que o editor não teria dificuldades em resolver o problema com justiça. E uma vez o caso

sanado, Bogardus seria despedido de imediato e a Ressurreição Dois estaria, finalmente, a salvo

das garras de Dominee de Vroome.

A telefonista alemã do complexo impressor de Hennig estava de novo falando:

-Herr Wheeler já foi avisado. Em breve atenderá o telefone.

Depois ouviram-se uma série de arranhadelas e clicks e, logo a seguir, a voz de Wheeler

chegando aos tímpanos de Randall como um trovão.

-Alô! Quem fala daí... Steve Randall?

-Eu mesmo, George. Tenho que...

-Arrancaram-me precisamente de uma reunião importantíssima. Disseram-me que era uma

chamada de urgência. Que raio pode haver que seja assim tão importante? Não será coisa que

possa esperar até eu regressar?

Não obstante a irritação manifestada por Wheeler, Randall persistiu:

-Não, George, não é coisa que possa esperar. É na verdade importantíssimo. Deparou-se

nos aqui um problema tremendo a resolver.

-Se se trata de algo ligado à publicidade...

-É uma coisa que diz respeito a todo o projeto em si, que se relaciona com a Bíblia. Vou

informá-lo rapidamente. Ontem à noite encontrei-me com o Reverendo Maertin de Vroome.

-Como? Você encontrou-se com de Vroome?

-Exatamente. Foi ele que me mandou procurar. Senti-me tão curioso que fui.

- Foi um passo perigoso. O que é que o homem queria?

- Contar-lhe-ei os pormenores quando você voltar. A coisa que interessa...

- Steve, escute, amanhã falaremos sobre o caso. - A voz de Wheeler tinha uma entoação

de pressa. - Agora tenho que me juntar aos outros editores e a Hennig. Estamos numa reunião de

emergência. Ocorreu um caso insólito. Falamos depois...

- Parece-me que sei perfeitamente o que é essa emergência - interrompeu Randall.

-Descobri que Plummer e de Vroome estão tentando fazer chantagem com Hennig. Possuem

provas de que ele foi um dos nazistas queimadores de livros em 1933.

Do outro lado do fio veio uma exclamação de surpresa.

-Como é que descobriu isso?-perguntou Wheeler.

-Fui informado por de Vroome..

- Esse filho da mãe...

-O que é que vocês vão fazer a respeito do caso? - perguntou Randall, curioso.

- Ainda não temos certeza. De Vroome possui os negativos e algumas fotocópias, mas a

verdade é que as fotografias podem mentir. Neste caso particular as fotografias deslustram a

verdade dos fatos. Nessa altura Karl Hennig era ainda uma criança, mal acabara de entrar para a

escola preparatória. Para ele, os outros divertiam-se nas ruas e quis juntar-se à diversão. Que

rapaz não se sentiria tentado a atirar ao fogo as obras maçudas que figuravam nas seletas? De

nenhuma maneira foi um nazista, nem sequer fez parte da juventude Hitleriana. Mas se a coisa for

revelada, distorcida, tornada objeto de sensacionalismo... Bem, você que é um homem da

publicidade sabe muito como é...

-Bem sei. O quadro apresenta-se negro. Prejudicará as vendas.

- Bom, mas nada será revelado - garantiu Wheeler em tom convicto. - Temos vários planos

para amordaçar os nossos inimigos. Uma coisa é certa: de modo nenhum pagaremos o preço

exigido por de Vroome. Não lhe entregaremos antecipadamente o nosso segredo seja porque

preço for.

- Foi precisamente por isso que lhe telefonei, George. Acabo de descobrir uma situação

similar de chantagem precisamente aqui no KrasnapoIsky. E pretendo saber até...

- Qual situação de chantagem? O que é que se passa por aí?

Resumindo, Randall contou-lhe como, durante a reunião com de Vroome, acabara por ser

levado a descobrir a identidade do traidor ao projeto.

-E quem é ele? -quis saber avidamente o editor.

- O nosso bibliotecário. Hans Bogardus. Estive com ele ainda não há uma hora.

Confessou. Mas está disposto a...

- Está despedido!-urrou Wheeler.- Você disse-lhe que estava despedido, não é verdade?

- Não... um momento, George.

- Vá procurá-lo e diga-lhe imediatamente que vai para o olho da rua. Diga-lhe que a

autorização lhe foi dada, pessoalmente, pelo Dr. Deichhardt e por George Wheeler. Mande

chamar Heldering e os seus guardas e atire para a valeta esse filho da puta do Bogardus com um

bom pontapé no cu.

- Não é assim tão simples como isso, George. Foi essa a razão porque lhe telefonei.

-O que é que quer dizer com essas palavras?

- Está tentando fazer chantagem pessoalmente. Afirma ter descoberto uma prova

insofismável que desafia a autenticidade do Evangelho Segundo Jacob. Diz que entregará essa

prova ao seu amante, Cedric Plummer... não se admire são essas relações que os ligam... e diz

que fará explodir a Ressurreição Dois como um barril de dinamite se o despedirem.

- Que raio está você para aí dizendo, Steve? Que prova é essa?

Randall agarrou no seu maço de notas e leu a Wheeler a passagem de Jacob sobre o

Lago Fucino e as investigações feitas aos historiadores romanos e aos mais modernos sobre o

mesmo caso.

- Ridículo! - explodiu Wheeler. - Temos os maiores peritos que existem no mundo... peritos na datação dos documentos, em crítica aos textos, em língua aramaica e eruditos na história

romana e do povo judaico. Foram anos de trabalho. Cada uma das palavras, frase, período,

parágrafo de Jacob estudados através de lentes de aumentar, foram analisados pelos olhos mais

sabedores do globo terrestre, pesados pelos cérebros mais evoluídos do mundo. E todos eles,

unanimemente, sem uma única exceção, aprovaram o Evangelho Segundo Jacob, autenticaram

no sem vacilações. Por isso, quem é que acreditará num bibliotecário maricas falando de um erro

impossível?

- George, é possível que não acreditem, nem ouçam um bibliotecário maricas e minhocas,

apagado, mas com certeza que todo o mundo acreditará e ouvirá o Dominee Maertin de Vroome,

se for ele a obter o segredo.

-Pois bem, o Dominee não obterá nada, porque não há nada a obter. Não existe qualquer

erro. O achado de Monti é real. A nossa Bíblia é à prova de todas as contingências.

- Então, como é que você explica o caso do nosso Novo Testamento descrever Jesus

passeando através de um lago seco perto de Roma, que na verdade só foi drenado três anos

depois da data apontada no nosso Evangelho?

- Tenho a certeza que você ou Bogardus devem estar errados. Enganaram-se. Não há a

mínima dúvida quanto a isso. - Fez uma pausa. - Está bem, está bem, só para lhe sossegar o

espírito, leia-me novamente esse material...devagar. Um momento...Vou procurar um lápis e um

pouco de papel. Leia-me lá essa coisa sem pés nem cabeça.

Randall leu o mais lentamente possível, destacando bem as palavras.

- É tudo, George - disse quando terminou.

- Obrigado. Vou mostrar aos outros. Mas isto não nos levará a parte alguma. Pode

esquecer o caso. Continue a proceder como habitualmente. Primeiro vamos resolver o nosso

problema aqui.

- Ok - proferiu Randall, sentindo-se tranqüilo. - Então vou prosseguir com a dispensa de

Bogardus. Farei com que o inspetor Heldering o escolte até fora do hotel, para nunca mais entrar.

Do outro lado do fio fez-se silêncio, um silêncio curto. Logo a seguir, aos ouvidos de

Randall chegou uma voz vacilante:

-A respeito de Bogardus...evidentemente, que o vamos correr daí para fora. Mas, depois de refletir, julgo que essa atitude deve ser assumida por nós. Isto é... um empregado como

Bogardus não está sob a sua alçada. O Dr. Deichhardt gosta, que em tais assuntos, as coisas se

façam o mais corretamente possível. Sabe como são os alemães. Vou dizer-lhe o que fazer. Por

hoje esqueça-se do que há a respeito do Bogardus. Continue fazendo o seu trabalho. Amanhã,

quando regressarmos, cumpriremos o nosso dever. Penso que é a melhor maneira de agir.

Pronto, agora é melhor voltar para a reunião a fim de resolvermos este problema mais imediato

com Hennig... Ummm... a propósito, Steve, grato pela sua vigilância. Em Amsterdã diminuiremos

essa brecha no dique. Merece um bônus. E quanto a esse... esse lago... como é o nome dele...

ah, Fucino... bom, esqueça-o. E Wheeler desligara.

Randall desligou também o telefone.

Todavia, cinco minutos depois, sem se ter mexido da sua cadeira rotativa, Randall não fora

ainda capaz de esquecer o Lago Fucino.

Tentou determinar o que é que o perturbava.

Descobriu.

Fora a modificação no tom de voz de George Wheeler e a mudança de atitude do editor,

quanto a despedir Hans Bogardus. Em termos rudes, Wheeler quisera, primeiramente, o

bibliotecário imediatamente posto fora do Krasnapolsky. Mas, depois de saber da descoberta e da

ameaça de Bogardus, Wheeler tornara-se de súbito menos insistente a respeito de despedi-lo

imediatamente.

Estranho. Havia algo que perturbava ainda mais Randall: a maneira casual como Wheeler

pusera de parte o anacronismo que Bogardus descobrira. Wheeler não o refutara com quaisquer

fatos novos e concludentes. Simplesmente, levantara a ponta do carpete e varrera o lixo

incômodo pra baixo. Evidentemente, Wheeler não era um teólogo, ou um erudito, por isso, não

esperava dele respostas fidedignas. Mas, pensou Randall, melhor seria que alguém descobrisse

muito depressa uma explicação para tal discrepância.

Endireitou-se na cadeira. Ele, Steve Randall, era em si mesmo um dos guardiães da Fé, da

nova Fé. Tanto na sua qualidade de ser humano, como de homem da publicidade, não podia

vender, sob qualquer hipótese, ao mundo (ou que fosse contrário ao senso do seu espírito de

verdade) se não tivesse respostas exatas dadas a todas as perguntas que se levantassem. Ora ali, na sua escrivaninha, estava uma pergunta. O lapso de Bogardus. A credibilidade

do projeto seria destruída se não lhe fosse dada resposta.

É verdade que era um detalhe sem importância. Todavia...

Pela mente passou-lhe um velho, muito velho, adágio. De quem era? De George Herbert...

ou talvez, de Benjamin Franklin. “Por falta de um prego, perde-se a ferradura; por falta de uma

ferradura, perde-se o cavalo; por falta de cavalo, perde-se o cavaleiro.”

Pois bem, aquele cavaleiro não se perderia.

Começaria por verificar a solidez de todos os pregos que seguravam a ferradura.

Randall lançou mão do telefone.

- Angela, faz uma ligação para Naomi Durin. Diz-lhe que pretendo uma passagem de avião

para Paris dentro das mais próximas duas horas. Diz-lhe para me arranjar uma entrevista, ainda

esta tarde, com o Professor Henri Aubert no laboratório dele.

- Outra viagem? É alguma coisa importante, Steve?

- Apenas investigações. Mais umas pesquisas. CAPÍTULO 7.4

Randall estava mais uma vez em Paris, no Centre National des Recherches Scientifiques

da Rue Ulm, onde o Professor Aubert tinha o seu gabinete e os seus laboratórios.

Naquele momento, sentados nos extremos opostos de um sofá Louis XVI, enfrentavam-se,

enquanto Aubert abria a pasta de arquivo que um contínuo lhe acabava de entregar.

Antes de considerar o conteúdo da pasta, Aubert coçou uma das suas bastas

sobrancelhas, refletindo-se-lhe no rosto uma certa contrariedade.

- Não compreendo, Monsieur Randall, porque é que quer que reveja, uma segunda vez os

resultados dos testes dos papiros Monti. Não lhe posso dizer nada de diferente, sobre as

anteriores explicações que lhe facultei quando o recebi pela primeira vez.

-Apenas pretendo ter a certeza de que não descurou nada.

O professor continuou a não se mostrar satisfeito com a explicação.

-Nunca poderia descurar, sob qualquer hipótese, especialmente, a respeito dos papiros

Monti.-Olhou atentamente para Randall, estudando-o. -Haverá qualquer coisa que o preocupe

particularmente?

Randall admitiu:

-Para lhe ser franco, existe uma certa confusão à cerca da tradução de uma folha

designada como Papiro Número 9.- Randall agarrou na pasta que tinha pousado no chão junto ao

sofá, abriu-a e tirou a fotografia feita a partir do negativo de Oscar EdIund ao Papiro Número 9. - É

esta precisamente disse, estendendo a fotografia ao Professor.

-Um belo espécime. -Aubert encolheu os ombros, resignado, num gesto autenticamente

gaulês.-Pois muito bem. Vou então rever os nossos testes sobre os papiros.

Randall colocou a fotografia na pasta, encheu o cachimbo e foi puxando lentas fumaças,

enquanto, observava o professor percorrendo, atento, os relatórios das experiências. Aubert

retirou da pasta duas folhas de papel amarelado e leu-as com cuidado. Depois de um intervalo,

encarou de novo Randall.

- Os sumários aos nossos testes com o carbono-14 confirmam aquilo que o senhor já

sabe. Os papiros em causa são absolutamente autênticos. Derivam do século 1 e podem com

lógica ser localizados em 62 D.C., altura em que Jacob escreveu sobre a fibra prensada chamada papiro.

Randall tinha que ter uma dupla certeza. Durante a viagem para Paris documentara-se.

- Professor, têm havido certas autoridades na matéria que se mostram altamente críticas

quanto as experiências com o carbono-14. Por exemplo, G. E. Wright mandou analisar por três

vezes um pouco de madeira muito antiga, obtendo três datas diferentes, tão distantes, como de

746 A.C. a 289 A.C. E depois que o Dr. Libby anunciou os testes feitos aos Documentos do Mar

Morto em 1951, alguém escreveu, um ano depois, em The Scientific American, julgar que haviam

muitas «contradições perturbadoras e fraquezas» a respeito do sistema de datação pelo

radiocarbono, e que o processo estava ainda, longe de ser «tão funcional como uma máquina de

lavar pratos». O senhor considerou todas as margens possíveis de erro?

O Professor Aubert sorriu.

-Claro que sim. Considerei. Evidentemente, os críticos tinham razão, pelo menos, aqueles

mencionados pelo senhor, e que falaram de largas margens de erro no decênio dos anos

cinqüenta. Naquele tempo, através dos nossos testes, podíamos determinar a datação de um

objeto num espaço de cinqüenta anos, desde a verdadeira data. Mas, gradualmente, com

melhoramentos introduzidos, com condições mais favoráveis, conseguimos determinar a data de

um objeto antigo com uma ligeira margem de vinte e cinco anos desde a origem. -Pôs a parte a

pasta de arquivo. -Se tem quaisquer apreensões a respeito da autenticidade do Papiro Número 9,

pode pô-las de lado. Tenho os meus relatórios sobre as experiências e a minha longa experiência

em conseguir interpretá-los. É mais do que suficiente. De fato, modéstia à parte, a minha palavra

deve ser suficiente para o sossegar. Monsieur Randall, pode confiar em mim.

-Poderei? -perguntou Randall de chofre. Não pensara deliberadamente em expor

cruamente as suas dúvidas, mas estava demasiado em causa para que tentasse camuflar a

verdade. - Tem a certeza que posso confiar completamente em si?

O Professor Aubert, que principiara a levantar-se, preparando-se para dar a entrevista por

finda, voltou a deixar-se cair no sofá. As suas feições aquilinas tinham enrijecido.

- Monsieur, quer-me explicar o que é que está insinuando?

Randall viu que tinha ido longe demais para recuar, por isso, prosseguiu:

- Insinuo que o Professor poderá não ser completamente honesto para mim.Principalmente naquilo que me contou de si próprio da primeira vez que nos encontramos.

O Professor Aubert fitou Randall durante um segundo. Quando voltou falando fê-lo

cauteloso, perguntando:

- Posso saber ao que pretende referir-se?

- Empenhou muito da sua nova fé no futuro. Nessa altura, disse-me que conseguira

finalmente, dar a sua esposa o filho que ela tanto desejava. Mas, desde então, soube por certa

fonte secreta que o senhor se submeteu a uma vasectomia; que voluntariamente, há já vários

anos, se tornou estéril por meio de uma operação aos testículos, de modo que... não pode... seria

incapaz de engravidar uma mulher.

Aubert mostrava-se visivelmente abalado.

-A sua fonte, Monsieur... Quem lhe deu tal informação?

-O Dominee Maertin de Vroome, que parece ter procedido investigações íntimas, sobre

muitas pessoas relacionadas com o nosso projeto. Foi ele quem me deu semelhante informação a

seu respeito.

-E acreditou nele? Afinal de contas, Monsieur, viu a minha mulher, Gabrielle. Viu com os

seus olhos que ela estava em adiantado estado de gravidez.

A conversa tornava-se cada vez mais melindrosa e difícil para Randall. Não obstante,

estava decidido a prosseguir.

-Professor Aubert, eu não disse que a sua mulher não podia dar à luz um filho. Disse que,

segundo de Vroome, o senhor não lhe podia dar um filho, embora me tivesse dito que podia.

-Hesitou, mas acabou por acrescentar: -Acredite que só lhe menciono isto devido discutirmos o

grau de confiança.

O Professor Aubert abanou a cabeça, quase como se fosse pra si mesmo, e pareceu

perder algo da sua rigidez.

- Pois muito bem. Tem razão. Se o que pretende, no entanto, tiver de depender a minha

palavra, pode confiar nela sem a mais sombra de dúvida. E essa confiança não pode admitir

exceções. O que o seu informante lhe disse é verdadeiro. Submeti-me à operação chamada

vasectomia há muito tempo, foi uma besteira da minha parte. Sou na verdade estéril. Incapaz de

engravidar uma mulher. No entanto, trata-se de uma coisa que geralmente uma pessoa não gosta de propalar publicamente, e que nada tem a ver com a integridade da minha palavra de honra.

O que é importante e se mantém, é a verdade do que lhe disse sobre a influência que o Petrônio e

o Jacob tiveram sobre renovar a minha fé. Quer quanto à autenticidade do pergaminho e dos

papiros, quer quanto à fé, fui-lhe franco e verdadeiro. Posso acrescentar, que foi também, verdade

ter informado Gabrielle, que desejava um filho, tanto ou mais do que ela. E por isso... disse-lhe

para buscar a maneira de engravidar.

Randall sentiu-se envergonhado de ventilar tal assunto e foi tomado de um sentimento de

asco quanto ao Dominee de Vroome por o obrigar a desconfiar dos seus colegas.

- Professor Aubert, peço-lhe desculpa. Lamento profundamente ter duvidado da sua

palavra.

O cientista francês tentou sorrir, mas não conseguiu mais do que um esgar doloroso.

-Foi perfeitamente compreensível a sua atitude dadas as circunstâncias especiais. Agora já

se sente satisfeito?

- Sim, inteiramente satisfeito - respondeu Randall, preparando-se para partir. - Queria ter a

certeza que a escrita do papiro era do tempo de Cristo, e o senhor garantiu-me aquilo que

desejava saber.

Mais uma vez o Professor Aubert endireitou-se e tomou um tom estritamente profissional.

- Pardon, Monsieur Randall, mas julgo que não me compreendeu. Eu não lhe garanti que a

escrita nos papiros fosse do tempo de Cristo, mas, apenas que os papiros remontam a esse

tempo. O nosso processo de datação por intermédio do radiocarbono autentica os papiros, mas

não o que neles se contém. Os nossos testes mostraram que o material utilizado para o

Evangelho Segundo Jacob – incluindo, nesse exemplo, o que se encontra representado no Papiro

Número 9 - remonta na verdade a esse período. Quanto à mensagem escrita no papiro... embora

tenha a certeza de que é também autêntica, devo contudo informá-lo que não pertence ao meu

setor de estudos, não faz parte da minha especialidade científica.

Tal distinção nunca até então ocorrera a Randall. Apanhara-o completamente de surpresa.

- Bem... então a que setor, a que especialidade pertence? Quem é que autentica a grafia,

o processo de escrita?

-Trata-se de um processo que requer grande número de especialistas. Com notoriedade para o trabalho de dois cientistas especializados. Um deles, examinara o papiro à luz de uma

lâmpada ultra-violeta, para ver se contém antigos sinais de outros símbolos gráficos,

evidentemente, para determinar se alguém utilizou um velho papiro eliminando-lhe a antiga

escrita. Outro cientista, um químico, fará uma análise química dos pigmentos da tinta. Por

exemplo, no caso particular de que falamos, Jacob usou um cânhamo cortado em diagonal para

obter uma ponta aguçada. Molhou o cânhamo em tinta noir de fumée – pó de sapato - secular

processo de obtenção de tinta da qual se conseguia a ligação por meio de qualquer forma de

aglutinante. Essa tinta pode ser analisada para se saber se pertence ao período geral de 62 D.C.

-Mas quem é que procede à análise da escrita propriamente dita, ao estilo concordante?

- Eruditos de grande experiência, teólogos, comentadores especializados. Esses homens

comparam os fragmentos de aramaico com outros escritos na mesma linguagem que já foram

autenticados. Examinarão se o texto foi escrito no lado certo do papiro e não no verso ou na

contra-folha. Mas, claro que o critério mais importante será a qualidade e estilo - ou uso corrente

da antiga linguagem, sem que possa haver um deslize. Deve saber com certeza que cada época

fornece um estilo peculiar que a torna sui generis textualmente. - O Professor Aubert ensaiou um

sorriso. -Está claro que tudo isso foi já feito por perfeita equipe de peritos, para verificarem a

escrita. Não vejo nenhuma razão pela qual se possa duvidar desses homens.

-Tem toda a razão. No entanto, digamos que eu sou pouco razoável e teimoso.

Suponhamos que eu tenha ainda uma pequena dúvida. Como poderia eu vê-la dissipada?

-Muito simples. Teria de ir consultar o mais proeminente perito do mundo em aramaico. Só

assim as suas dúvidas poderiam desaparecer por completo.

-E quem é o maior perito do mundo em aramaico?

-Existe um que leva na palma todos os outros. Claro que há muitos outros excelentes e de

confiança, como o Dr. Bernard Jeffries, da Ressurreição Dois, ou o Reverendo Maertin de

Vroome, da facção oposicionista. Mas, bem acima deles, ergue-se a figura ímpar do Abade Mitros

Petropoulos do mosteiro de Simopetra no Monte Athos.

-Abade Petropoulos... - Randall franziu a testa num evidente esforço para se lembrar de

qualquer coisa. -O nome não me é familiar. E o Monte Athos ainda menos. Onde fica?

-Um dos últimos lugares, verdadeiramente exóticos, que ainda existem no nosso mundo moderno. Athos é uma comunidade monástica independente, que se ergue numa península

remota da Grécia, cerca de 300 quilômetros a norte de Atenas, através do Mar Egeu. Trata-se de

um território diminuto e com autogoverno que engloba vinte mosteiros de religião, grega ortodoxa,

governado por um Santo Sínodo, em Karyes, composto por um representante de cada mosteiro. A

comunidade religiosa do Monte Athos foi estabelecida há cerca de mil anos, provavelmente no

século IX, por Pedro o Athonita, e foi a única comunidade cristã que sobreviveu ao domínio

islâmico ou turco. No começo do nosso século haviam, segundo creio, quase oito mil monges nos

montes da península de Athos. Hoje, poucos mais haverão do que três mil.

Tudo aquilo era novidade para Randall e tinha um estranho som bizarro, exótico.

-Esses monges... que raio fazem eles nesse local?

-O que é que fazem os monges em qualquer lado? Rezam. Procuram o êxtase, a

unicidade com Deus. Buscam a revelação divina. Presentemente, no Monte Athos existem duas

seitas. Uma cenobítica, ortodoxa, austera, rígida, conforme os votos de pobreza, castidade e

obediência total às regras da disciplina. A outra seita é idiorrítmica, mais flexível, mais

democrática, permitindo o dinheiro, os haveres pessoais, o conforto. Claro que o Abade

Petropoulos é um monge cenobita. No entanto, a sua grande reputação em aramaico tornou-o

uma pessoa mais mundana. Estuda tanto quanto ora; tal como muitos outros monges, ensina,

pinta ou devota-se à jardinagem quando não está ocupado nas suas devoções.

-Já se encontrou com o Abade? - perguntou Randall.

-Não, nunca o vi pessoalmente, mas falei com ele em certa ocasião pelo telefone-parece

uma incoerência, mas muitos dos mosteiros têm telefone-e de vez em quando correspondo-me

com ele. O Monte Athos é um perfeito armazém de manuscritos antigos-pelo menos existem nas

suas bibliotecas dez mil manuscritos de grande antigüidade-e por várias vezes, quando acontece

serem descobertos pergaminhos medievais esquecidos, o Abade Petropoulos recorre a mim para

lhes fazer os necessários testes. Sim, sei perfeitamente, por tudo o que tenho ouvido, às mais

altas autoridades na matéria, que o Abade é a maior autoridade em aramaico do primeiro século

da era cristã.

Durante aquela última parte da exposição do Professor Aubert, Randall vasculhou sua

pasta e localizado a lista do pessoal especializado que tinha trabalhado, ou que ainda trabalhava no Hotel KrasnapoIsky em Amsterdã. Percorreu a lista reservada aos peritos e tradutores de

nomeada internacional empregados no projeto. Entre os nomes não figurava o do Abade Mitros

Petropoulos. Randall olhou para o professor.

-É estranho, mas, o nome do abade não figura na lista dos consultores passados, ou

presentes, que trabalharam para a Ressurreição Dois. Ora aqui temos nós a descoberta

arqueológica religiosa mais importante de toda a história, escrita precisamente em aramaico.

O professor fala-me do maior perito do mundo em aramaico, e, todavia, ele nunca fez parte do

nosso projeto. Tem alguma idéia conclusiva sobre o fato de nunca consultarem o abade?

-Tenho certeza que o consultaram em qualquer altura -disse o Professor Aubert, mas

revelando pouca convicção no tom de voz.-Seria inconcebível, para uma descoberta como o

Papiro Jacob, que o abade não visse os originais. Deve haver qualquer explicação.

-Mas que explicação, pergunto eu?

-Fale com Dr. Deichhardt ou Monsieur Wheeler. Foram eles que contrataram os tradutores.

Devem saber alguma coisa. Ou então, procure o Professor Monti. Esse com certeza será a fonte

informativa mais segura.

- Claro que sim - respondeu Randall devorado pela incerteza. Lembrou-se de repente que

seria impossível poder falar com Wheeler, ou com qualquer outro dos editores, que se

encontravam em Mainz. Quanto ao Professor Monti, no seu retiro em Roma, era também difícil de

conseguir. Outra idéia repentina lhe passou pela mente. - Professor Aubert, acabo de ter uma

idéia que pode ajudar a esclarecer o caso relativamente ao Abade Petropoulos. Posso servir-me

do seu telefone?

O Professor Aubert levantou-se do sofá e indicou-lhe o telefone.

-Pode usar o meu telefone e ficar à vontade. Tenho que entregar esta pasta ao arquivo

geral e ver o que se está passando no laboratório. Dentro de dez minutos estarei de volta. Quer

que peça à minha secretária para lhe fazer a chamada?

-Se não se importar... queria falar com nossa sede em Amsterdã, mais particularmente

com Miss Angela Monti.

Randall estava falando com Angela ao telefone havia já alguns segundos. Presumira que

queria saber se houvera qualquer problema no escritório que requeresse a sua atenção. Naquele momento, como que por casualidade, lançara a pergunta que lhe queimava a língua.

-A propósito, Angela, há mais uma coisa que te quero perguntar. Depois de teu pai ter

realizado o achado levou-o para consultar a qualquer perito destacado em aramaico - ou isso foi

coisa, que os editores tivessem apenas feito após a concessão do governo italiano?

- Claro que sim, meu pai fez examinar o papiro por peritos em aramaico. Meu pai sabe

suficiente aramaico para avaliar o valor da descoberta, mas claro que não confiou apenas nele.

Tinha que saber a opinião dos mais proeminentes eruditos em línguas semitas.

- Só em Roma? Ou resolveu consultar eruditos noutras partes do mundo?

- Fez consultas em toda a parte. Era uma coisa necessária. Sabes bem os resultados.

Ocorreu um curto silêncio. - Porque perguntas isso, Steve?

- Apenas curiosidade.

- Apenas curiosidade? Conheço-te melhor do que pensas, Steve. Diz-me porque é que

estás preocupado a respeito do aramaico?

Decidiu que não havia nenhuma razão para lhe ocultar o segredo. Naquela mesma manhã

ela provara ser uma pessoa de absoluta confiança.

-Bem, não tenho tempo para entrar em pormenores. Consegui encontrar o traidor do nosso

projeto. Não, não era o Dr. Knight. Foi outra pessoa. Soube da boca dessa pessoa que parece

haver... bem... uma tradução errônea do aramaico... algo que poderá criar uma discrepância

inexplicável no texto.

-Não! É impossível! Não pode ser! O texto dos papiros foi analisado por muitos

especialistas em aramaico, os melhores do mundo.

-Pois bem, é isso precisamente que me preocupa-disse Randall.-Parece que não foram

consultados os melhores especialistas do mundo. Acabei de saber aqui em Paris pela boca do

Professor Aubert, que o erudito em aramaico mais destacado do mundo é o Abade Mitros

Petropoulos, dirigente de um dos mosteiros do Monte Athos, na Grécia. Pois, não fui capaz de

encontrar o nome dele na lista das pessoas que trabalham para a Ressurreição Dois. O seu nome

diz-te alguma coisa?

- O Abade Petropoulos? Evidentemente que sim. Conheci-o pessoalmente. Meu pai sabia

muito bem que ele era o mais proeminente erudito em aramaico e por isso, há cinco anos, fomos, eu e meu pai, ao Monte Athos pedir a opinião do Abade. Foi da maior hospitalidade e bondade

para nós.

-O teu pai mostrou-lhe os papiros?

-Exatamente. Foi uma experiência inesquecível. O mosteiro... não me lembro do nome...

era tão pitoresco... Bem, o Abade levou muito tempo examinando e analisando a escrita. Tivemos

que ficar no mosteiro durante uma noite... comendo aquela horrível comida- penso que era polvo

cozido... até o Abade completar, no dia seguinte, o seu exame. O monge ficou totalmente

esfuziante com a descoberta. Disse que nada havia sobre a terra comparado com o Evangelho

Segundo Jacob, assegurando-lhe a mais completa autenticidade.

-Ainda bem. Podes crer que foi muito bom ouvir-te essas palavras-disse Randall, com

evidente alívio. -A única coisa que me intriga, é a razão que levou Deichhardt a escolher o Dr.

Jeffries em vez de preferir o Abade Petropoulos para fiscalizar a tradução final do documento.

Penso que se o abade é o mais erudito dos eruditos, devia ser ele a pessoa ideal para o serviço.

-Eles tentaram, Steve. Meu pai recomendou o Abade Petropoulos, e os editores quiseram

contratá-lo, mas ele entrou num prolongado período de jejum e com a ajuda da dieta muito

limitada do mosteiro, das condições insalubres, da água poluída, etc., enfraquecera de tal maneira

que adoeceu gravemente. Quando eu e meu pai fomos vê-lo, ele ainda mostrava sintomas de

fraqueza. Bom, em suma, quando o indicaram ao trabalho de tradução, o abade estava

demasiado doente para poder deixar o Monte Athos e vir para Amsterdã, e os editores também

não podiam esperar que melhorasse. Tiveram que se satisfazer com a verificação dos papiros

pelo Abade Petropoulos. Não hesitaram em recorrer a outros tradutores, tidos aliás mundialmente

como distintas autoridades em aramaico.

- Isso explica tudo - rematou Randall.

- Pronto. Diz-me agora quando é que deixas de te preocupar desnecessariamente e voltas

para os meus braços?

- Podes apostar que vou voltar direto para os teus braços. Até logo à noite, querida.

Depois de desligar, Randall sentiu-se melhor. Se o Abade Petropoulos autenticou a escrita

do papiro, tal como, o Professor Aubert autenticara o material para determinação da data, não

havia mais problemas a levantar, nem perguntas. Se Hans Bogardus encontrou uma discrepância no texto, devia ser coisa sem importância, resultante de qualquer obscuridade de tradução.

Randall tinha que deixar exames ulteriores para a competência dos editores e dos respectivos

teólogos consultores. Quanto a si, tinha realizado trabalho suficiente e experimentava uma

sensação de segurança de que o Novo Testamento Internacional - e a sua nova fé - estivesse

bem protegido dos ataques inimigos.

Cinco minutos depois, pasta debaixo do braço, esperava à porta do gabinete do Professor

Aubert para agradecer ao cientista sua generosa perda de tempo e prestimosa colaboração.

Logo que avistou o Professor, agradeceu-lhe efusivo.

- Vou voltar para Amsterdã. Já está tudo esclarecido.

- Ah, bon, sinto-me satisfeito - disse o cientista. - Permita-me acompanhá-lo até à porta.

Quando começou a caminhar pelo comprido corredor, o Professor voltou-se para Randall.-Soube

por Mademoiselle Monti que o Abade Petropoulos trabalhou no projeto para os editores?

- Não, não exatamente para o projeto - respondeu Randall. -Mas há cinco anos, o abade

viu e examinou os papiros contendo o Evangelho Segundo Jacob, autenticando a escrita. De fato

o Professor Monti e a filha, Angela Monti, fizeram uma viagem à Grécia e passaram dois dias

juntos do Abade Petropoulos no mosteiro do Monte Athos, enquanto ele examinava o texto em

aramaico.

O Professor Aubert olhou vivamente para Randall:

-Disse-me: que Mademoiselle Monti foi com o pai visitar o abade ao mosteiro do Monte

Athos?

-Exatamente.

- Visitaram juntos o Monte Athos?

- Sim Miss Monti e o pai estiveram lá juntos? Foi Miss Monti quem lhe disse isso?

-perguntou o Professor Aubert com incredulidade.

- Sim, foi ela quem me disse.

O Professor Aubert atirou a cabeça para trás e soltou uma vigorosa gargalhada.

- Pas possible.

Randall olhou atônito para o cientista,

- Que raio de tanta graça há no que eu disse? O Professor Aubert tentou conter a vontade de rir. Acabou por passar o braço pelos

ombros de Randall.

- Tem graça porque Mademoiselle Monti quis pregar-lhe uma peça. Esteve... como é que

se diz em inglês?... fez o senhor de bobo...desfrutando.

Randall mantinha-se de cenho fechado.

-Não compreendo.

-Vai já compreender. Quem quer que conheça alguma coisa a respeito do Monte Athos lhe

dirá que seria completamente impossível Miss Monti visitá-lo. Nem há cinco anos, nem nunca

poria o pé na península. Não lhe falei no caso antes? Essa é uma das razões porque o Monte

Athos é um único no mundo. Jamais foi permitido que alguma mulher atravessasse a fronteira

daquela comunidade monástica. Em mil anos, nunca nenhuma mulher, obteve autorização para

visitar o Mosteiro.

- Como?

- É a pura verdade, Monsieur Randall. Desde o século nono, devido aos votos de

castidade, de modo a reduzir-se a tentação sexual, as mulheres foram proibidas no Monte Athos.

Na verdade, com exceção dos insetos, borboletas e aves selvagens, que não se controla, foram

até proibidas as fêmeas de qualquer espécie. No Monte Athos existem galos, mas não galinhas;

bois, mas não vacas; carneiros, mas não ovelhas. Há gatos e cães, mas não fêmeas da sua

espécie. A população é totalmente masculina. Nunca lá nasceu nenhuma criança. O Monte Athos

é uma terra sem mulheres. Por isso, asseguro-lhe que se Mademoiselle Monti lhe disse que

esteve lá, só podia estar brincando, a desfrutá-lo.

-Pelo contrário, falava-me com toda a gravidade-disse Randall com voz quase sumida.

Observando o rosto de Randall, o Professor Aubert deixou de rir.

- Talvez não tivesse ouvido bem. Talvez ela quisesse dizer que foi com o pai até à Grécia e

o Professor Monti foi depois sozinho ao Monte Athos...

-Nenhum deles viu o abade-disse Randall firme -e o abade nunca pôs os olhos no

aramaico traçado nos papiros. -Fez uma pausa.- Mas garanto-lhe, que verificará os documentos,

porque serei eu quem vai ter com ele. Professor Aubert, como é que se consegue chegar ao

Monte Athos? CAPÍTULO 8

Cerca de dois dias depois, incrivelmente, Steve Randall encontrou-se de súbito projetado

praticamente para a Idade Média. Era um princípio de tarde banhado pelo glorioso sol grego.

Havia acabado de chegar ao seu destino, o mosteiro de Simopetra, um velho, vetusto

edifício construído em pedra e madeira, com galerias e balcões salientes, como que suspensos à

beira de penhascos, a mil e duzentos pés acima do Mar Egeu.

Transportava uma bolsa de mão, leve, cheia com uma muda de roupas interiores e alguns

artigos destinados aos seus arranjos de «toilette», comprados à pressa em Paris, sem esquecer,

claro está, a sua preciosa pasta. Nesse momento, atravessava um pátio poeirento e servia-lhe de

guia o irmão-porteiro, Padre Spanos, um monge de meia idade, vestindo uma batina púrpura.

O irmão-porteiro recebeu-o montado no burrico, em que se fizera conduzir até ao cimo do monte

por um guia nativo, o jovem Vlahos, sempre cercado por um forte cheiro a alho e queijo cabreiro.

- Siga-me, siga-me - cantava-lhe ao ouvido a voz de tenor do Padre Spanos no seu rude

inglês.

E Randall, já sem fôlego, seguia o ágil monge para o interior do mosteiro de Simopetra,

subindo arrastado os desconjuntados e íngremes degraus de madeira.

Lá ao longe soou algo como um martelo batendo contra uma bigorna, mas um som que

tinha algo de cana rachada ou de sino com uma brecha.

Randall parou, admirado com o som, perguntando:

-Que é isto?

Tendo já chegado ao cimo das escadas, o Padre Spanos disse para baixo:

-A segunda chamada para o semandron. É um martelo de madeira batendo contra uma

prancha de cipreste, convidando os nossos cem irmãos à oração. A primeira chamada faz-se à

meia-noite. A segunda agora, depois da refeição do meio-dia. Agora é para as vésperas. A

terceira congregação de orações é feita pouco antes do anoitecer.

Randall chegou, finalmente, ao cimo da escadaria.

- Quanto tempo demora este período da liturgia?

-Três horas. Mas não tenha medo. Não terá que esperar tanto pelo Abade Petropoulos. Ele

espera-o. As suas devoções serão abreviadas. - O monge descerrou os lábios num sorriso. - Está esfomeado, não é verdade?

- Bem...

- Tem a refeição preparada. Quando acabar de comer o abade já despachou-se. Venha.

Randall percorria agora atrás do Padre Spanos um comprido e largo corredor,

desagradavelmente úmido, com as paredes caiadas. A distância certa, a monotonia do corredor

era quebrada por colunas bizantinas, e, por um ou outro afresco, representativo de qualquer santo

com os seus perscrutadores olhos protuberantes como em todos os ícones. Entraram finalmente

na sala de recepção, ou de hóspedes, pouco diferente de uma cela, embora muito mais ampla. No

centro via-se uma comprida mesa e dois bancos um de cada lado, de madeira bem polida. No

meio da mesa estava colocado um prato de estanho, na frente um jarro do mesmo metal que,

como tampa, usavam uma maçã. De um lado do prato havia um garfo de ferro, de limpeza

duvidosa, e do outro uma larga colher de madeira.

O Padre Spanos indicou a Randall o lugar à mesa que estava posto.

-Agora coma descansado. Depois da refeição, o abade recebê-lo-á em seu gabinete, que

fica na porta ao lado.

- Como está o Abade? Ouvi dizer que está bastante doente nestes últimos cinco anos.

- Sim, tem andado adoentado. Perturbações intestinais. Teve um período de febre tifóide.

Mas é muito rijo e resistente. O clima, a vida espiritual, as ervas secas medicinais, e o poder

derivado do toque dos sagrados ícones têm feito voltar a força ao corpo do Abade Petropoulos. Já

está praticamente curado.

- Nestes anos mais recentes fez alguma viagem fora do Monte Athos?

- Não. Bom, quer dizer, foi duas vezes a Atenas. Mas projeta muito em breve viajar para

além da Grécia. -O Padre Spanos, voltou-se e bateu as mãos com vigor. -Um acólito vai servi-lo.

- Padre, antes de ir embora, mais uma pergunta. Ouvi dizer que é vedada a entrada a

mulheres nas santas comunidades da península. É verdade?

O Padre Spanos, fez um sinal confirmando com a cabeça e disse num tom cheio de

solenidade:

-O édito foi decretado há dez séculos. Nenhuma fêmea, humana ou animal, conspurcou

jamais as nossas comunidades. Houve três exceções. Certa vez, em 1345, um rei Sérvio trouxe a sua mulher até a praia. Em tempos mais recentes, a Rainha Isabel da Romênia aproximou-se de

um mosteiro, o mesmo fazendo Lady Strafford de Recliffe, mulher de um embaixador inglês, mas

ambas foram expulsas. Para além de tais tentativas instigadas pelo Diabo, nunca uma mulher

esteve no Monte Athos. Posso apresentar-lhe um exemplo. Em 1938 faleceu neste mosteiro o

nosso venerável irmão Miahilo Tolto, com a respeitável idade de 82 anos. Viveu e morreu sem

nunca ter posto os olhos numa mulher em toda a sua vida.

-Como é que isso foi possível?

-A mãe do Padre Tolto morreu ao dar à luz. Foi trazido em bebê, com quatro horas de

existência. Foi crescendo e aqui atingiu a idade varonil, a idade madura e a velhice, sem nunca ter

visto uma mulher. Mais um exemplo. -O sorriso de dentes cerrados do monge reapareceu. -Um

ginecologista grego, saturado das suas doentes, quis ter a certeza de que podia fugir à

perseguição delas, para poder repousar e conseguir a paz. Veio passar as férias em Monte Athos.

Sabia muito bem que aqui estaria a salvo de qualquer mulher. Profunda verdade. Não sofremos

as tentações de Eva. Somos nós apenas, os irmãos e Deus. Espero que aprecie a sua humilde

refeição.

Logo que o padre Spanos se foi embora, surgiu um acólito, envolto numa longa batina, que

principiou servindo o almoço a Randall. A comida era simples: papas de aveia, peixe cozido,

queijo de ovelha seco, hortaliça, pão negro, café turco e uma laranja. Tanto Angela como o guia

Vlahos, haviam-no preparado para o polvo cozido, mas Randall sentiu-se contente de não ser

contemplado com semelhante prato. O jarro, cheio de um forte vinho tinto, conferiu mais sabor a

tudo aquilo que comia.

No entanto, o pensamento de Randall não estava posto na comida, mas sim em tudo

aquilo que acontecera em Paris dois dias antes.

Angela Monti voltara-lhe a trair a confiança. Mentira-lhe. Contara-lhe que visitara o Monte

Athos, que era talvez o único lugar do mundo onde nunca poderia ter posto os pés.

Durante toda a sua árdua viagem, sentira-se cheio de uma raiva interior, dirigida

principalmente contra Angela. Aprendera a amá-la e acreditou naquela italiana. Na semana

anterior, quando pensara que ela era uma mentirosa e uma traidora, Angela provara-lhe que

nenhuma das acusações era verdadeira. Fora imensa a satisfação sentida, passando a amá-la e a confiar nela ainda mais do que antes. De repente... aquela mentira estúpida.

Nos seus piores momentos, em viagem da França para a Grécia, nos diálogos íntimos que

travara com ela, chamara-lhe selvaticamente mulher sem escrúpulos, traidora descarada.

Normalmente seria incapaz de tratar qualquer mulher, ainda que fosse uma prostituta, em termos

tão cruéis, mas não podia conter a raiva pelo enorme desapontamento. Fora principalmente,

através de seu amor por Angela, que mais se radicara numa nova fé de essência religiosa, que o

levara a crer devotado aos outros.

Quando a sua viagem terminara - por ironia numa terra onde as mulheres não eram

admitidas -aquela particular mulher, ainda lhe dominava o pensamento. Se fisicamente Angela

nunca estivera naqueles lugares, espiritualmente conseguira ultrapassar os mil anos de proibição

dos monges e estava presente através dos pensamentos que lhe dedicava. Gradualmente,

invocando-a com os olhos da memória, Randall sentiu que a ira se desfazia. Tentou inventar

desculpas para a mentira dela, porque continuava a amá-la... mas não foi capaz de encontrar a

mais leve desculpa.

Decidiu afastá-la do pensamento, varrê-la da idéia.

Passou em revisão os acontecimentos daqueles últimos três dias que o conduziram àquela

península isolada do Egeu onde só o sexo masculino imperava.

Recordou a tarde da passada sexta-feira em Paris, depois da mentira de Angela... diacho,

livra-te dela, arreda-a do teu pensamento, procede como um homem livre, concentra-te... quando,

num súbito impulso, resolvera submeter o anacronismo descoberto por Bogardus ao julgamento

final do maior perito do mundo em aramaico.

Depois, passara a manhã de sábado tratando das formalidades de conseguir um convite,

depois uma licença, para visitar o Monte Athos. Sem o prestígio e o peso político do Professor

Aubert, tal solicitação demoraria semanas e ser conseguida. Com os telefonemas feitos por

Aubert, a licença demorara poucas horas. A Repartição Eclesiástica do Ministério dos Negócios

Estrangeiros, concedera-lhe o seu diamonitirion, passaporte especial para visitar a República

Independente de Athos, prometendo que o documento o esperaria em Salônica. Aubert entrara

em contato com um seu colega da Universidade de Salônica, que, por seu turno, entrara em

contato com o Abade Petropoulos em Karyes, na península de Athos, para uma entrevista. O Abade concordara em receber Randall no mosteiro de Simopetra. Depois de tudo tratado, os

complexos arranjos para a viagem realizaram-se a toda a velocidade.

Uma vez estabelecido o seu itinerário, Randall fizera duas chamadas telefônicas para

Amsterdã. Telefonara para o Hotel Victória a fim de deixar recado a Angela Monti que estaria

ocupado durante cinco ou seis dias numa missão especial. A seguir ligara para George L. Wheeler

no Hotel KrasnapoIsky, mas fora informado que o editor ainda se encontrava em Mainz, muito

ocupado em tratar tudo com Hennig. Randall deixara apenas uma mensagem quase em código

dizendo que visitaria o Abade Petropoulos a respeito da discrepância de Bogardus e que voltaria

dentro de dois dias, a fim de preparar a campanha publicitária para o dia no qual anunciaria ao

mundo o grande acontecimento.

Nesse mesmo sábado, entrara no aeroporto de Orly, em Paris, a bordo de um jato da

Olimpic Airways com destino a Salônica, na Grécia. O avião percorrera a distância em menos de

quatro horas. Percorrendo as largas avenidas de Salônica, ladeadas por casas de tipo greco

mourisco e com inumeráveis igrejas bizantinas de permeio, pegou seu passaporte no Consulado

Americano, fizera reservas finais para o resto da viagem e passara uma noite de insônia no Hotel

Mediterrâneo.

De manhã cedo, entrara a bordo de um sujo barco de cabotagem movido a óleos pesados,

que deixava um cheiro nauseabundo, para a viagem de oito milhas até Daphni, o porto oficial que

servia o Monte Athos. Em Daphni, numa esquadra policial de pitoresco telhado de telhas

vermelhas, um oficial, vestindo uma capa de veludo tendo bordada a águia bicéfala bizantina, saia

branca gomada e borlas na ponta dos revirados sapatos, carimbara-lhe o passaporte. Depois, ao

abrigo do telhado que servia de alfândega, monges de longos cabelos haviam-lhe inspecionado a

bagagem. A porta, um monge - parecia-lhe ainda incrível! - apalpara-lhe com vigor os peitos e as

partes pudendas, explicando: «Para termos a certeza de que não é uma mulher disfarçada de

homem.»

Tendo passado pela alfândega com a bagagem e o sexo aprovados, Randall encontrara

se com o guia, avisado com antecedência para o esperar em Daphni. O jovem grego, Vlahos, guia

e muleteiro ao mesmo tempo, vestia-se sumariamente, nos pés calçava uns cômicos sapatos

feitos de tiras de pneu, facilitando escalar quase a pique. Vlahos tinha já alugado um engaze, embarcação particular, para os transportar durante a curta distância marítima até ao

desembarcadouro de Simopetra. O tal barco particular acabara por se mostrar ser um ligeiro

esquife de duvidoso poder de flutuação. No entanto, com o patrão ao leme, em adiantado estado

de embriaguez, ele e Vlahos abrigados do sol, pesado como chumbo, sob um incrível toldo de

pano encerado, que devia ser contemporâneo da guerra greco-turca, lá conseguiram chegar a

salvo até ao embarcadouro de madeira situado entre ameaçadores rochedos, mesmo no sopé

acima, onde se erguia o mosteiro, semelhante aos mosteiros budistas da cidade sagrada de

Lhasa no Tibete, quase debruçado sobre o mar.

Vlahos encetara então uma prolongada discussão para o aluguel de dois machos.

Montados no dorso das mula, lá foram subindo a árdua escalada montanha, pelo trilho precário

que contornava o abrupto penhasco. Após vinte minutos de ascensão, descansaram um pouco

numa capelinha, onde havia um ícone representando a Virgem ladeada por São Joaquim e Santa

Ana. Enquanto enchiam os cantis de água fresca caindo em cascata pelo flanco da montanha,

Vlahos explicara-lhe que Simopetra significava Rochedo de Prata e que o mosteiro lá no cimo,

para onde subiam, foi fundado em 1363 por um eremita que teve uma visão divina.

A única visão de Randall, fora escapar ileso, da perigosíssima viagem pelo estreito

caminho rochoso, talhado face ao abismo, balançado pelo passo de uma mula caprichosa, a

sofrer o enervante sol, que o mordia com os seus penetrantes raios. Visão de encontrar a solidez

e a segurança do mosteiro, espécie de paraíso perdido, que o esperava ao cimo do caminho.

Cinqüenta cansativos minutos mais tarde chegaram ao cimo, e para além de verdes hortas em

declive, lá estava, finalmente, a aprumada parede do mosteiro, com os seus balcões e galerias

salientes. No limiar daquilo que parecia uma ponte movediça medieval encontrava-se o irmão

porteiro apressando-se ao encontro dos visitantes.

Durante todo aquele exótico pesadelo, Randall pensara e tornara a pensar, que ia

finalmente, saber como é que Jesus, segundo Jacob alegou, pudera ser capaz de passar pelas

terras de cultivo de um lago romano, que só fora esvaziado do seu conteúdo de água três anos

após a segunda crucificação!

Tratava-se de uma busca maluca, quixotesca. Afinal porque diabo empreendera aquela

viagem? Não lhe fora difícil responder à interrogação: procedera assim por desejar conservar viva a sua nova fé, uma fé que mal acabara de nascer e que era ainda tão periclitante.

- Mr. Randall...

Voltou-se repentinamente, como que acordado de um sonho, para se dar conta de que o

padre Spanos estava ao lado dele.

-...se quiser fazer o favor, o Abade Mitros Petropoulos vai agora recebê-lo. É hábito tratá-lo

por Padre.

Randall entregou ao acólito a mala de viagem e, conservando a pasta, seguiu o padre

Spanos até ao gabinete do Abade.

O aposento no qual entrara era surpreendentemente espaçoso e recebia luz a jorros. As

paredes estavam cobertas por afrescos religiosos que, embora de presença vigorosa, tinham algo

de rudes. Abundavam os ícones representando o arcanjo Gabriel, Cristo e a Virgem. Do teto

pendia um impressionante candelabro de estanho e, por toda a parte, viam-se lampiões de óleo,

metálicos. A uma mesa redonda, onde se viam espalhados alguns papéis e abertos alguns

volumosos livros medievais, estava uma figura patriarcal, que decerto teria setenta anos ou mais.

Na cabeça tinha um chapéu típico, parecido com um fez, utilizado pelos monges

ortodoxos. Envolvia-lhe, o corpo magro, uma pesada túnica negra, decorada com várias caveiras

e tíbias costuradas ao hábito, conjunto que se completava, por umas pesadas botas de

camponês. Era um sacerdote grego, relativamente baixo e frágil. Não obstante, o alvo cabelo

comprido, as volumosas barbas e imponente bigode, ainda se lhe via a pele fina como

pergaminho. O abade usava umas exóticas lunetas de lentes quadradas, como Randall nunca

fora capaz de ver.

O padre Spanos apresentou o patriarca e retirou-se sem fazer ruído.

Aquele septuagenário decrépito era o Abade Mitros Petropoulos.

-Bem-vindo a Simopetra, Sr. Randall. Espero que a viagem não tenha sido muito fatigante.

A voz do patriarca era amável, bondosa, repousante.

- Sinto-me honrado por ser recebido neste mosteiro, Padre.

-Prefere que conversemos em francês ou italiano, ou o meu inglês será suficiente pra

você?

Randall sorriu.

- Evidentemente em inglês... embora neste momento sinta enormes desejos de saber

aramaico.

- Ah, o aramaico... acredite que, não é assim tão formidável, como muita gente imagina.

Claro que me é difícil ser juiz em tal matéria, porque devotei toda a minha vida ao estudo dessa

linguagem. Peço-lhe que se sente. - O Abade sentara-se, entretanto, numa cadeira de espaldar

liso como que a convidar Randall fazendo o mesmo, e este não se fez rogado, tomando lugar

noutro assento ao lado do patriarca. O Abade prosseguiu: - Espero que nos dê a honra de

descansar esta noite entre nós antes de regressar a Salônica.

- Se não for incômodo...

- Sentimo-nos sempre contentes com os nossos hóspedes, que não são muito freqüentes.

Claro, que irá achar as nossas acomodações um tanto desconfortáveis. Para já quero avisá-lo,

que as banheiras são desconhecidas no nosso mosteiro. Costumamos dizer: «Quem se lavou

uma vez no espírito de Cristo não precisa mais se lavar.» Mas, verá que os nossos colchões são

limpos e que as camas não têm pulgas, nem percevejos.

- Padre Petropoulos, digo-lhe que o meu único interesse reside no aramaico.

- Sim, evidentemente. A linguagem falada por Nosso Senhor. A humilde linguagem, sem

beleza própria, todavia, se mostra como a mais sábia do mundo na sua articulação. Sim, o

aramaico. Uma língua semita. Deriva de Aram, nome das terras altas da Síria e Mesopotâmia,

onde era falada pelo povo aramaico. Era um povo nômade, que começaram a estabelecer-se

como colonos no norte da Palestina, incluindo a Galiléia, depois do quinto século antes de Cristo.

Quando Cristo nasceu, cresceu e se fez homem era a linguagem comum do pobre povo galileu.

O hebraico, era mais uma língua falada pelas pessoas de instrução. No tempo de Cristo, o

hebraico era falado pelos sacerdotes, estudantes, doutores e juízes, ao passo que o aramaico era

a língua das massas, e também usada pelos comerciantes. Todavia, o hebreu e o aramaico são

línguas interligadas, poderíamos dizer que são primas.

-De que modo diferem uma da outra?

-Não é de fácil explicação -disse o Abade Petropoulos, cofiando a longa e alva barba.

-Como é que hei de dizer?...O hebraico e o aramaico, possuem o mesmo alfabeto de vinte e dois

caracteres, ou sinais escritos. Mas, apenas consoantes. Nenhuma das línguas têm caracteres para as vogais. Entretanto, quando faladas, as línguas contêm mais sons fonéticos do que os

permitidos no alfabeto. De modo que, quando da fala as línguas passam à escrita, os sons

desaparecidos, ou vogais, passam sendo indicados por marcas ligadas às seqüentes consoantes.

Uma pessoa escrevendo em hebreu e outra em aramaico traçarão as mesmas consoantes para

as mesmas palavras – mas, cada uma acrescentará marcas diferentes, ligeiramente diferentes,

para cada vogal. Por exemplo, se Jacob escrevesse Senhor, ou Meu Deus em hebreu, a palavra

seria figurada como Eli, ao passo que em aramaico escreveria Elia. Fiz-me entender?

- Bem... sim, julgo que consegui compreender.

- No fundo não tem importância. Segundo penso, o que o trouxe aqui foi o antigo aramaico,

não é verdade?

-Exatamente.

- Ora, vamos lá saber. Sr. Randall, digo- lhe que além da limitada informação recebida de

Salônica, sobre a sua visita, para que eu examine um papiro com caracteres escritos, pertencendo

ao aramaico do século 1, nada mais sei a respeito das razões que o trouxeram até nós.

-Padre, já ouviu falar na Ressurreição Dois?

- Ressurreição Dois?

-É o nome de código, para uma empresa destinada à publicação de uma Bíblia, com sede

em Amsterdã. Um grupo de editores juntou-se para, apresentação ao mundo, de uma nova versão

do Novo Testamento, baseado num momentoso achado arqueológico, feito nos arredores de

Roma, há cerca de meia dúzia de anos...

- Sim, evidentemente - interrompeu o Abade Petropoulos. Estou agora coordenando idéias.

Um erudito bíblico da Grã-Bretanha... Jeffries... Dr. Jeffries... fez-me um convite para colaborar na

tradução de um achado em língua aramaica. Não foi muito explícito, mas no pouco que me contou

por carta havia uma nota bastante intrigante. Se nessa ocasião não estivesse doente, talvez me

tentasse a aceitar. Mas, foi impossível. Sr. Randall, poderá revelar-me do que se trata? Garanto

lhe que a sua confidência não ultrapassará estas paredes.

Sem a mínima hesitação, nos cinco minutos seguintes Randall desvendou ao patriarca os

pontos principais do Pergaminho Petrônio e do Evangelho Segundo Jacob.

Quando se calou, os olhos do Abade brilhavam.

-Será possível? - murmurou. - Será verdade ter acontecido tal milagre?

-Sim, Padre. É verdade, mas uma verdade que depende essencialmente da sua avaliação

de um fragmento intrigante dos papiros encontrados na escavação de Ostia Antica.

- Trata-se de obra de Deus, e eu sou Seu humilde servidor.

Randall colocou a pasta em cima dos joelhos, abriu-a e procurou a fotografia ampliada

tirada por EdIund do Papiro Número 9. Logo que a teve em mãos, disse:

-A descoberta foi feita em Ostia Antica, uma antiga estância marítima perto de Roma, pelo

Professor Augusto Monti, o célebre arqueólogo italiano. Julguei que o Professor Monti e uma sua

filha tinham vindo a Simopetra há cinco anos para que lhes autenticasse a descoberta. Só

anteontem, soube que foi impossível a filha do Professor Monti visitar o Monte Athos...

- Absolutamente impossível.

- ...Mas pensava que talvez o Professor Monti, sozinho, tivesse consultado-o, Padre.

A comprida barba branca do Abade moveu-se de um lado para o outro.

-Não, ninguém com esse nome me consultou. Pelo menos...- quedou-se pensativo, como

se lembrasse de algo. Foi Monti que disse? Um arqueólogo da Universidade de Roma?

- Precisamente.

- Sim, lembro-me agora de uma troca de correspondência. Talvez, há quatro ou cinco anos.

Talvez antes. Esse professor de Roma convidou-me, pagava-me todas as despesas para eu me

deslocar a Roma, a fim de autenticar certo papiro aramaico. Estava demasiado ocupado para vir

ao Monte Athos. Depois, lembro-me também agora... quando o Dr. Jeffries me convidou para

colaborar na tal tradução, referiu-se a um arqueólogo italiano que descobrira dois documentos

notáveis do século 1. Mas, quanto a encontrar-me pessoalmente com o Professor Monti aqui em

Athos, ou em outro lugar... não, nunca tive a boa fortuna de o conhecer.

- Vejo que não - disse Randall, tentando ocultar o seu azedume. - Só queria ter certeza.

Pousou de novo a pasta no chão, mas exibiu a fotografia do Papiro 9, bem como, uma cópia da

tradução inglesa definitiva do texto em aramaico. -Foi isto que me trouxe a Athos para lhe mostrar.

Padre, permita-me que lhe explique o problema que envolve este fragmento, estou certo poderá

resolver.

Omitindo os pormenores sobre Bogardus e sobre o papel que desempenhava na Ressurreição Dois, Randall explicou o mais sucintamente possível que certa pessoa, na altura em

que o Novo Testamento Internacional estava já nas máquinas de impressão, descobrira por

acidente um anacronismo, uma discrepância, na tradução da passagem descrevendo a fuga de

Jesus através de um vale fértil, onde outrora existira o Lago Fucino. -No entanto, segundo os

historiadores e romanos -concluiu Randall-o Lago Fucino, só três anos mais tarde, foi drenado.

O abade compreendera a explicação, pedindo:

-Permita-me ver a tradução.

Randall entregou-a.

-Veja a quarta e quinta linhas.

O Abade leu primeiro a tradução para si e voltou depois a lê-Ia a meia-voz.

-«Na sua fuga de Roma, Nosso Senhor... ummm... juntamente com os seus discípulos...

ummm... caminhou durante toda essa noite, através das abundantes terras de cultivo do Lago

Fucino, um imenso pantanal que fora mandado secar e drenar por Cláudio César e que os

romanos cultivavam e lavravam com os maiores cuidados.» - Ficou pensativo. - Bom, se me

permite, verei agora o aramaico de onde foi feita esta tradução.

Randall entregou a fotografia ao abade. O idoso sacerdote grego olhou a fotografia, fez

uma careta e fitou Randall.

-Isto é apenas uma reprodução. Tenho que ver o papiro original.

-E é isso justamente o que eu não tenho. Os editores nunca me permitiriam, nem a

ninguém, viajar com o documento original. O papiro é de um valor incalculável. Mantêm-no bem

seguro num cofre-forte especial em Amsterdã.

O Abade Petropoulos mostrou o seu desapontamento.

-Então a tarefa que me destina torna-se duplamente difícil. Ler aramaico, esses caracteres

minúsculos, já oferece muita dificuldade, mas, examiná-los numa reprodução e tentar traduzi-los

acuradamente, é quase impossível.

-Mas esta fotografia foi tirada com infravermelhos, para fazer realçar os caracteres mais

apagados e...

- Não importa, Sr. Randall. A reprodução é uma coisa de segunda mão. Constitui uma

perturbação para os meus olhos já cansados.

-Padre, não poderá pelo menos, tentar ler o que a fotografia mostra?

-Sim, tenho intenções de tentar. Com certeza que tentarei -levantou-se com um resmungo,

abriu uma gaveta, de onde tirou uma grande lente de aumentar e aproximou-se de uma lâmpada.

Randall observou atento o Abade curvar-se mantendo a fotografia do papiro voltada para a

luz e observando-a com a lente. Durante vários minutos, o sacerdote ortodoxo grego, ficou

concentrado no exame da fotografia, parecendo esquecido da presença de Randall. Finalmente

colocou a lente em cima da mesa e recostou-se na cadeira, para voltar a agarrar na tradução e lê

Ia mais uma vez.

Sem pronunciar palavra, estendeu a tradução a Randall e, cofiando a barba, avaliou mais

uma vez a fotografia.

- Como sabe, o Dr. Jeffries e os seus colegas tiveram a enorme vantagem de trabalhar

com o documento original. Tendo isso em conta, a excelência da tradução parece-me inegável. Se

assim for, então o códice, ou pergaminho deste fragmento deve ser legitimamente considerado

como a mais extraordinária e tremenda descoberta da história cristã.

- A respeito disso não tenho a menor dúvida - concordou Randall. - A minha dúvida reside

no seguinte: será exata a tradução do aramaico?

Perdido em obscuros pensamentos, o Abade Petropoulos continuava a cofiar a barba.

-Tanto quanto posso avaliar pela fotografia, a tradução é absolutamente exata. Mas claro

que não posso jurar, não posso empenhar a minha palavra em garanti-Ia. Muitos dos caracteres

em aramaico, como pode observar, estão bastante sumidos, quase desaparecidos, manchados

pelo decorrer dos séculos. Várias palavras, precisamente nas linhas em questão, são pouco

legíveis.

-Bem sei, Padre, no entanto...

Ignorando as palavras de Randall, o Abade prosseguiu:

-É sempre assim com documentos muito antigos. Um leigo não compreende tais

problemas. Primeiramente, lidamos com a matéria física: o papiro. Qual o papiro que foi usado

num manuscrito como este? Este papel para escrita era manufaturado da medula formada pelo

caule da planta chamada papiro, encontrada na região egípcia do Nilo. O caule era cortado em

tiras, e duas camadas dessas tiras eram coladas juntas transversalmente. O papiro resultante não era mais durável do que o nosso moderno papel de linho vulgar, e certamente não se destinava a

durar dezenove séculos. Em climas úmidos, o papiro desintegrava-se. Em climas secos, podia

sobreviver mais, mas tornando-se extremamente quebradiço, prestes a desfazer-se em

fragmentos, ou em pó, mal se tocasse com um dedo. O fragmento de papiro que me mostrou em

fotografia está provavelmente tão quebradiço, tão gasto que a escrita deve estar quase obscura.

Além disso, no século I, o aramaico era escrito numa caligrafia de forma quadrada, cada letra ou

caracteres escritos separadamente. Em resultado disso, as letras não estavam individualmente

ligadas. O leigo será levado a pensar que isso as tornará mais fáceis de distinguir e ler. Pelo

contrário, é mais fácil ler uma palavra cuja letras estejam unidas numa caligrafia cursiva. Mas

infelizmente, as palavras interligadas e a caligrafia cursiva só apareceram no século IX. Tais são

os obstáculos que se levantam, ainda mais avolumados, quando a avaliação tem de ser feita

através de uma reprodução.

- No entanto, esse aramaico foi lido, completamente traduzido.

-Sim, tal e qual como os três mil e cem fragmentos e antigos manuscritos do Novo

Testamento que existem espalhados pelo mundo - oitenta em papiros e duzentos em caracteres

unciais, ou seja, em letras maiúsculas - e que também foram traduzidas com êxito. Mas foram

traduzidos depois de superadas dificuldades gigantescas.

Randall insistiu.

-Aparentemente, nestes papiros, as dificuldades foram superadas. O evangelho Segundo

Jacob foi traduzido. Disse-me estar crente em se tratar de uma tradução cuidada. Como explica

então a discrepância no texto?

-Existem várias explicações possíveis. Não sabemos se em 62, Jacob seria

suficientemente instruído para poder escrever o evangelho por seu próprio punho. É possível que

fosse. Mas provavelmente, para ganhar tempo, ditou o documento a um escriturário, um dos

escribas de grande prática no tempo, apondo apenas a sua assinatura. Este papiro pode

representar aquilo que o escriba escreveu originalmente, ou pode ser um exemplar extra, uma

cópia-uma das duas outras cópias que Jacob disse ter enviado a Barnabé e Pedro-traçado por

qualquer outro escriba. Ouvindo o que lhe seria ditado, o escriba pode ter percebido alguma coisa

mal, interpretando mal, escrevendo o erro no papiro. Lembre-se que em aramaico, um simples ponto por cima, ou por baixo de uma palavra, ou um ponto colocado em posição errada, pode

mudar por completo o sentido da palavra. Por exemplo, há uma palavra em aramaico que pode

querer significar «morto» ou «aldeia», dependendo unicamente do lugar em que seja colocado um

ponto. Um erro de tal teor pode ser muito bem a causa do anacronismo. Ora, na verdade, ao

escrever ou ditar a biografia de Cristo, treze anos depois da morte do Senhor, a memória de

Jacob pode ter falhado sobre por onde e como Nosso Senhor partiu de Roma.

-Acredita em tal?

- Não - respondeu o Abade. - Este material era demasiado precioso, mesmo naquele

tempo, para poder permitir um erro humano de tanta negligência.

- Então que pensa que possa ter acontecido?

- Julgo que a explicação mais provável poderá ser que os modernos tradutores - com o

devido respeito pelo Dr. Jeffries e e pelos seus colegas - cometeram um erro ao verterem o

aramaico em inglês e noutras línguas contemporâneas. Tal erro pode ser derivado de duas razões

fundamentais.

- E quais são essas razões?

- A primeira é muito simples, porque não conhecemos hoje todas as palavras em aramaico

que Jacob sabia em 62. Não sabemos o completo vocabulário aramaico. Não existe nenhum

dicionário para tal língua e até nós não nos chegou nenhum. De modo que, temos definido com

êxito muitas palavras, cada papiro que vai sendo descoberto nos apresenta palavras

desconhecidas, que ainda não havíamos visto antes. Lembro-me de uma descoberta feita na

gruta de Murabba'at, no deserto da Judéia que me pediram para ajudar a traduzir. O achado

consistia em contratos legais traçados em aramaico e escritos em 130 D.C., bem como duas

cartas escritas em aramaico pelo chefe judeu rebelde, Bar-Kokhba, que foi responsável pela

revolta de 132 D.C. contra o domínio de Roma. Continham numerosas palavras aramaicas que

nunca tinha visto anteriormente.

- Como pôde então traduzi-Ias?

- Da mesma maneira como o Dr. Jeffries e os colegas dele traduziram algumas das

palavras desconhecidas, que com certeza encontraram no papiro Jacob: por comparação com as

palavras do texto conhecidas, tentando compreender o significado e sentido que o escritor do texto original, pretendeu instilar na obra e também por similaridade com formas gramaticais

familiares. O que digo é que por vezes se torna impossível exprimir uma língua antiga em palavras

modernas. Em certa altura, a tradução torna-se mais um caso de interpretação. Mas essa espécie

de interpretação pode levar a cometer erros, enganos.

O Abade confiou a barba pensativo, para logo a seguir continuar.

- A segunda ratoeira, Sr. Randall, é que cada palavra aramaica poderá ter vários

significados. Por exemplo, existe uma palavra em aramaico que significa «inspiração»,

«instrução» e «felicidade». Qual a definição, segundo o verdadeiro uso da palavra pelo autor, é

precisamente o que um tradutor tem que decidir. Ora a decisão do tradutor tem que ser ao mesmo

tempo subjetiva e objetiva. Subjetivamente, deve pesar a justaposição das várias palavras numa

linha ou em algumas linhas. Objetivamente, deve tentar ver que um ponto ou um traço, outrora

inseridos, hoje sumiu por completo. É tão fácil passar por cima, julgar erradamente, cometer um

erro. Os seres humanos não são infalíveis. Pelo contrário, são suscetíveis de cometerem erros.

Os tradutores da Versão do Novo Testamento do Rei Jacob trabalharam a partir de antigos textos

gregos e contudo, referiram-se a Jesus como «seu Filho», quando na verdade o antigo grego não

tinha palavra como «seu». Procedeu-se a uma correção na Versão Modelo Revista, passando

lendo-se «um Filho». Tal modificação foi provavelmente mais exata, todavia, alterou o significado

da referência relativamente a Jesus.

-Poderá uma coisa dessas ter acontecido nesta tradução?

-É possível. O aramaico foi traduzido para se ler que Nosso Senhor «caminhou através das

abundantes terras de cultivo do Lago Fucino, que fora mandado secar ... » Se substituir

«abundantes terras de» por «abundantes terras em redor» ou «terras próximas» e «fora mandado

secar» por «seria mandado secar», o o significado transforma-se por completo.

-Julga possível que as palavras fossem mal traduzidas?

-Julgo que é a explicação mais provável.

-E se não estiverem mal traduzidas? Se se tratar de uma tradução fiel?

-Nesse caso consideraria com suspeita a autenticidade do Evangelho Segundo Jacob.

-Mas se for na verdade apenas um erro de tradução?

-Considerarei o novo evangelho como exato e como a mais momentosa descoberta da história humana.

Randal inclinou-se para a frente na sua cadeira.

-Padre, não pensa que valerão a pena todos os esforços que se fizerem para que na

verdade se saiba se o novo evangelho é ou não o achado mais momentoso da história humana?

O Abade Petropoulos mostrou um ar de confusão.

-O que é que está tentando dizer-me?

- Sugiro que amanhã de manhã se desloque comigo a Amsterdã a fim de examinar o

papiro original e para nos dizer, de uma vez por todas, se será uma descoberta verídica ou, na

pior das hipóteses, um achado espúrio.

-Quer que eu vá consigo para Amsterdã?

-Amanhã. As suas despesas serão pagas. O mosteiro será contemplado com uma

generosa contribuição. Mas, mais importante do que tudo, a autenticação de um perito

mundialmente consagrado como o Abade Petropoulos colocará o Novo Testamento Internacional

acima de toda a suspeita.

O Abade, com ar pensativo, acenou positivamente com a cabeça.

-Sim, o último ponto é o mais importante. Será na realidade um trabalho de Deus. Sim, Sr.

Randall, a viagem a Amsterdã é possível. Mas não amanhã.

- Magnífico! - exclamou Randall. - Quando poderá então encetar a viagem?

-Há muito tempo que projeto assistir, como representante da nossa república monástica de

Monte Athos, a um conselho ecumênico da Igreja Ortodoxa Grega, que será presidido pelo meu

superior e amigo, Sua Santidade o Patriarca de Constantinopla. É imperativo que esteja presente

às sessões juntamente com os metropolitas da igreja. Devemos fazer todos os esforços possíveis

para mantermos unidos os nossos oito milhões de fiéis. A sessão inaugural do conselho terá lugar

em Helsínquia de hoje a sete dias. Está marcado que eu parta de Atenas para Helsínquia de hoje

a cinco dias.

O velho Abade levantou-se com lentidão. Randall teve a certeza que por detrás da mata

pilosa que escondia as feições do sacerdote havia um rasgado sorriso de satisfação.

-De modo que, Sr. Randall -continuou o Abade-, estou a considerar partir daqui um dia

antes, isto é dentro de quatro dias, e fazer um pequeno desvio. Afinal de contas, penso que Amsterdã pode também ser considerado como um caminho para HeIsínquia, não é verdade? Sim,

lá estarei para verificar com os meus olhos o vosso papiro original e para lhe dizer se fomos

visitados por um verdadeiro milagre divino, ou se se trata de uma mistificação... Sr. Randall, agora

creio que prefere repousar um pouco antes de jantar. Vamos-lhe preparar a nossa iguaria favorita.

Já alguma vez comeu polvo cozido? CAPÍTULO 8.1

Randall esperava, após regressar a Amsterdã e ao seu trabalho no Hotel KrasnapoIsky

três dias depois, encontrar George L. Wheeler e os outros editores furiosos com ele devido à

vadiagem.

Em vez disso, a reação de Wheeler apanhou-o completamente desprevenido pela

surpresa.

Randall regressara a Amsterdã na noite anterior - partiu de Monte Athos ao alvorecer de

segunda-feira e chegou a Amsterdã na terça à noite - com a intenção de se defrontar

imediatamente com Wheeler, seguindo-se a cena mais penosa com Angela Monti. Mas a viagem

de regresso, a desconfortável e traiçoeira descida da montanha sobre o dorso de um macho, o

desconjuntado bote alugado, o sebento e ronceiro «ferry» de cabotagem, o jato de Salônica para

Paris, a mudança em Orly para o avião de Amsterdã, a corrida de táxi desde o aeroporto de

Schiphol até ao hotel onde estava hospedado, haviam-no massacrado por completo.

Entrara em seu quarto e completamente abalado de fadiga resolvera adiar o confronto com

Wheeler e Angela. Ficara tão exausto que nem sequer fora capaz de tomar banho, limitara-se a

estender-se em cima da cama e dormira ininterruptamente até de manhã.

Dirigindo-se ao seu gabinete no KrasnapoIsky, resolveu que ainda não estava pronto para

ajustar as contas com Angela. Existiam outras prioridades. Haviam dois testes de fé: o da validade

da Palavra e o da honestidade de Angela. E a Palavra tinha prioridade.

Fez uma ligação interna para Angela da sala de recepção dos editores, anunciando sua

presença, cortando cerce as palavras calorosas que ela lhe disse, ao mesmo tempo explicando

que estaria ocupado com os editores durante todo o dia (e como não passava de um subterfúgio e

não queria encará-la quando fosse para o escritório, pedira-lhe para proceder determinada

investigação na Natherlands Bijbelgenooschap, a Sociedade Bíblica Holandesa). Quanto a um

encontro para a noite, foi evasivo. Seria possível que os editores quisessem a sua presença,

segundo disse, mas veria o que podia fazer e avisava-a depois.

Uma vez arrumado, de momento, o caso com Ângela, dirigira-se ao gabinete privativo de

Wheeler, preparado para o pior, e ficara verdadeiramente surpreso.

Impulsivamente, Randall desatara imediatamente falando, sem dar ao editor tempo para o interromper, revelando onde estivera e o que andara fazendo nos últimos cinco dias.

Wheeler escutara-o com um interesse cheio de benevolência, respondendo de uma

maneira congratulatória:

-Não, meu caro Randall, de modo nenhum me senti preocupado por você ter negligenciado

o seu trabalho de promoção. Aliás, nenhum de nós ficou aborrecido. Penso de longe que é mais

importante que se convença de que não há nada de errado. Afinal de contas, não poderíamos,

nem quereríamos, que se entregasse de corpo e alma ao lançamento de um produto sem

acreditar nele cem por cento.

-Obrigado, George. Logo que o Abade Petropoulos vir o fragmento e o aprovar, ficarei

totalmente convencido.

-Isso é uma outra coisa em que lhe estamos gratos. Desde início pretendemos poder

deslocar Petropoulos do seu retiro, para apor o duplo selo da autenticidade na tradução do

documento, mas as nossas diligências malograram-se sempre. Você conseguiu aquilo que para

nós foi impossível, e só podemos agradecê-lo por sua iniciativa. Não que tenhamos quaisquer

dúvidas a respeito dos papiros, mas porque constituirá para nós uma honra ter o Abade associado

a este projeto. Será também uma satisfação enorme podermos libertá-lo a si de qualquer ulterior

dúvida ou preocupação.

-É muita bondade da sua parte, George. Começarei trabalho e posso, desde já, garantir

lhe que estará pronto para o dia do anúncio ao mundo.

- O dia do anúncio ao mundo... Bem, sentir-nos-emos aliviados quando isso tiver

acontecido e passado. Entretanto, embora tenhamos que nos manter vigilantes, julgo que agora

poderemos respirar fundo.

- Como diacho poderemos respirar com tantas complicações à nossa volta? - perguntou

Randall.

- Quanto a Hennig, penso que arquitetamos um plano praticável para o proteger da

chantagem de Plummer. Quanto ao Judas entre nós, esse bastardo do Hans Bogardus,

despedimo-lo. Pusemo-lo no olho da rua logo que regressamos de Mainz.

- Despediram-no?

- Oh, fez um escarcéu dos demônios, deu por paus e por pedras, ameaçou-nos revelar tudo, como já havia feito consigo, avisou-nos que iria expor a lapso fatal a Plummer e a de

Vroome e que nos arruinaria desde o momento em que lançássemos a nossa Bíblia ao público.

Respondemos-lhe que o caminho estava livre para proceder como quisesse, mas que os esforços

dos seus amiguinhos não lhes valeriam de nada. Uma vez que vissem a Bíblia, ficariam logo

crentes que era invencível. Seja como for, pusemos o Bogardus na rua.

Randall nunca se sentira tão impressionado. O fato dos editores não terem medo das

revelações de Hans Bogardus e estarem prontos a facilitar ao Abade Petropoulos o exame dos

papiros, quase que restaurava por completo a fé de Randall no projeto. Havia contudo uma última

pergunta.

- George, tenho a fotografia do papiro número 9 na minha pasta...

- Você não devia transportar por toda a parte uma coisa tão preciosa. Devia manter essa

fotografia fechada na segurança do seu fichário.

-É o que farei a seguir. Mas desejava compará-la com o fragmento do papiro original que

se encontra no cofre-forte da subsolo. Pretendo ver se o original é na verdade tão fácil de ler. Por

outras palavras, gostaria de conhecer aquilo em que o Abade trabalhará.

-Pretende então dar uma olhada no original? Com certeza estará à sua disposição, se isso

o fizer feliz. Não há problemas. Farei um telefonema para Groot, no cofre-forte do subsolo e dir

lhe-ei para retirar o original, de forma a poder lê-lo. Depois poderá descer e ver com os seus

próprios olhos. Aviso-o, desde já, que não há muito que ver. Tentar perceber alguma coisa de um

fragmento de papiro com tantos séculos de existência é quase impossível, a não ser que seja um

perito como Jeffries ou Petropoulos. Todavia, olhando-o sempre terá uma idéia do que é um

manuscrito de 62 D.C.; as verdadeiras palavras escritas pelo irmão de Jesus. Será uma coisa que

no futuro terá orgulho em contar aos seus netos junto à lareira. Muito bem, vou ligar para Groat,

depois desceremos ao subsolo.

Tudo aquilo ocorrera antes das dez da manhã.

Naquele preciso momento, oito minutos depois das dez, Randall e Wheeler entraram no

elevador e descerem às entranhas do KrasnapoIsky, onde, num porão, fora construído um cofre

forte especial para segurança dos tesouros, que fariam com que a Ressurreição Dois e o Novo

Testamento Internacional fossem uma realidade para o mundo. O elevador especial interno parou suavemente, as portas automáticas deslizaram nas suas

calhas, e Randall seguiu Wheeler pelo subsolo. À porta foram saudados pelo rasgado

cumprimento de um guarda de segurança, sentado numa cadeira, tendo atravessada nos joelhos

uma carabina de precisão,

O subsolo tinha algo de soturno e os ruídos dos passos reverberavam em eco pela

abaulada abóbada. Acabando de voltar a esquina de um segundo corredor, ficaram praticamente

ofuscados pela intensa luz que brilhava lá no fim.

-O cofre -explicou Wheeler.

Já à porta, Randall pôde observar a tremenda aparência da blindagem de aço, cheia de

manivelas e volantes, do gigantesco cofre-forte, avultando o dial dos números de registro e

relação em brilhante metal cromado. A espessa porta de aço estava escancarada.

Subitamente, dos arcanos do cofre, saiu quase correndo a figura pesadona e maciça de

um homem, projetando-se com se fosse uma catapulta humana.

Surpresos, Randall e Wheeler detiveram-se e ficaram de boca aberta ao reparar que, a

peruca do homem estava às três pancadas, mexia-se-lhe a escovinha do bigode num tique de

excitação, e tinha o casaco escuro aberto deixando ver o brunido cabo de uma revólver saindo.

Era Mr. Groat, o curador do cofre-forte.

O curador escorregou mesmo na frente deles, e o martelar dos seus sapatos para

conseguir manter-se de pé foram empecilhos às palavras que tentava proferir.

Wheeler agarrou-o pelos ombros.

-Groat, que diabo aconteceu?

- Mijnheer Wheeler. - gritou Groat. Help! Ik ben bestolen! Politie!

Wheeler abanou-o com rudeza.

- Diabo, homem, fale inglês! Spreek Engels!

- Socorro ... precisamos de ajuda - arquejou o volumoso holandês. - Eu ... nós... nós

fomos roubados... A polícia... temos que chamar a polícia!

-Diabo, Groat. Lembre-se que todo este lugar está cheio com a nossa própria polícia

disse-lhe Wheeler irado. - O que é que sucedeu? Recomponha-se e conte-nos o que aconteceu.

Groat foi atacado por um espasmo de tosse, que finalmente conseguiu controlar.

- O papiro... o papiro número 9... perdeu-se... desapareceu! Foi roubado!

-Está doido! Não pode ser! -berrou o editor,

-Procurei por toda a parte... por toda a parte-murmurou Groat. -Não se encontra na gaveta

que lhe foi destinada... nem nas outras gavetas... não está em nenhuma delas... não se encontra

em lado nenhum.

-Não acredito nisso - disse Wheeler ríspido. - Vou eu próprio procurar.

Wheeler dirigiu-se com rapidez para o interior do cofre-forte, levando colado aos seus

calcanhares o atarantado curador. Randall seguiu-os vagaroso, tentando compreender, juntar

todos os fragmentos daquele quebra-cabeças.

Chegando à entrada do cofre-forte, Randall observou atento aquele gigante de aço à prova

de fogo e à prova de roubo. Tinha pelo menos seis metros de comprimento por três de largura. As

paredes laterais eram construídas de cimento armado e lâminas de aço, vendo-se nelas uma

vasta disposição de gavetas metálicas. Quatro lâmpadas fluorescentes no teto de cimento

iluminavam brilhantemente uma comprida mesa retangular metálica, onde se viam uma dezena ou

mais de placas de vidro perfeitamente lisas.

Depois a atenção de Randall voltou-se para as atividades a que se entregavam Wheeler e

o curador do cofre.

Groat tirava uma das amplas gavetas metálicas, enquanto Wheeler examinava o conteúdo.

Daquela gaveta o par deslocou-se para a mais próxima e à medida que a busca decorria, o editor

parecia cada vez mais frustrado e apoplético.

Imaginando se haveriam quaisquer outras áreas na câmara onde o papiro se pudesse

encontrar fora do seu lugar habitual, ou até escondido em qualquer local escuso. Randall

continuou examinando o cofre. Na parede da esquerda estavam dois ventiladores, muito no alto, e

por baixo deles, ao nível dos olhos, uma série de mostradores e mesa telefônica, sem dúvida

destinados ao controle da umidade destinada aos valiosos papiros de pergaminho. O chão de

cimento estava escrupulosamente limpo.

Randall recuou-se, enquanto o editor, com a cara fechada e de aspecto preocupado,

ombro a ombro com o estarrecido curador, depois das suas buscas se dirigiram para junto dele.

- É impossível, mas na verdade não se encontra-disse Wheeler com voz rouca de emoção. - O Papiro Número 9, desapareceu.

- Só esse? - perguntou Randall incrédulo. - E quanto aos outros. Ainda lá estão?

- Foi o único que desapareceu - disse Wheeler, tremendo numa mistura de raiva e

frustração. -Tudo o mais está no seu lugar. - Brusco, abriu caminho entre Randall e Groat para

inspecionar a fechadura e as trancas da espessa e maciça porta.

- Nenhuma marca, nenhum arranhão na pintura. Não foi forçada.

Randall interveio para perguntar ao curador:

-Quando é que viu pela última vez o papiro número 9?

- Ontem à noite - respondeu o estupefato Groat. - Ontem à noite, quando fechei o cofre

forte para ir para casa. Todas as noites, antes de sair, faço uma inspeção no material, em todas

as gavetas, a fim de ter certeza de que está tudo em ordem e também para verificar as condições

gerais, para saber se o umidificador funciona como deve ser.

-Desde essa altura até há pouco esteve aqui alguém visitando o cofre?- perguntou

Wheeler.

-Ninguém, nem uma só pessoa, até que os senhores chegaram aqui -respondeu Groat.

-E quanto aos guardas que Heldering mantém aqui de serviço? -quis saber Randall.

- Ser-lhes-ia impossível - respondeu o curador. - Não possuem quaisquer meios para

poderem entrar no cofre. Não lhes é fornecida a relação para abertura.

-E quem é que possui essa relação a não ser o senhor? - inquiriu Randall.

Wheeler meteu-se de permeio naquela parada de perguntas e respostas.

- Posso dizer-lhe as pessoas que têm acesso ao cofre-forte. São apenas sete. Groat,

evidentemente. Heldering. Os cinco editores - Deichhardt, Fontaine, Gayda, Young e eu. Mais

ninguém.

- Poderia alguém ter roubado os números que servem à relação do cofre? - perguntou

Randall.

- Não - respondeu Wheeler sem vacilar. Os números da relação nunca foram escritos.

Todos nós os decoramos. Abanou a cabeça. - Impossível... é daquelas coisas que não podem ter

acontecido. Incrível. É o mistério mais danado encontrado em minha vida. Tem de haver uma

solução simples para o caso, porque volto a repetir, é daquelas coisas que não podem ter acontecido.

-Mas aconteceu-disse Randall-, e, por coincidência, a um fragmento de papiro em que

estamos tão interessados, precisamente aquele que vínhamos observar.

-Não importa o fragmento que é - uivou Wheeler. - O fato é que não nos podemos dar ao

luxo de perder seja qual for. Meu Deus, poderá ser um autêntico desastre. Os materiais nem

sequer nos pertencem. São do governo italiano. São tesouros nacionais. Logo que termine o

contrato de empréstimo, a concessão que nos foi dada, temos de entregar os documentos na

íntegra. Mas isso ainda não é o pior. O pior de tudo é que precisamos de todas as partes dos

papiros originais para apoiarem publicamente a autenticidade do nosso Novo Testamento

Internacional.

-Especialmente o Papiro Número 9 - disse Randall calmo.-É esse precisamente o que está

em causa.

As sobrancelhas de Wheeler encresparam-se.

-Não está nada e está tudo em causa. Porque raio fazermos exceções?

- Porque Plummer e de Vroome denunciarão ao mundo o lapso nesse particular fragmento,

e toda a Bíblia estará em causa, a menos que o Abade Petropoulos veja o fragmento e nos dê a

resposta que desejamos.

Wheeler deu um palmada na testa.

-Petropoulos! Tinha-me esquecido dele. Quando é que ele vem fazer a verificação?

-Amanhã de manhã.

- Inferno! Bem... você tem que o fazer adiar a viagem. Envie-lhe um telegrama. Diga-lhe

que o exame tem de ser adiado. Diga-lhe que nos manteremos em contato com ele em HeIsinqui.

Randall sentiu um baque no coração.

-George, isso não está ao meu alcance. O Abade já está a caminho de Amsterdã.

-Diacho, Steve, é necessário que o detenha. Não temos nada para lhe mostrar. Agora não

percamos mais tempo. Tenho que comunicar o caso a Heldering, bem como, a Deichhardt e aos

outros. O nosso principal trabalho será sabermos onde se encontra o fragmento e recuperá-lo.

- A polícia de Amsterdã - titubeou Groat - temos que a avisar.

Wheeler voltou-se para o curador com a ira estampada no rosto.

- Você está doido? Se permitíssemos que a polícia se misturasse nisto estávamos

liqüidados. Seria o fim do nosso sistema de segurança. De Vroome viria a conhecer tudo e mais

alguma coisa. Perderíamos a corrida. Todos os bípedes da Ressurreição Dois serão submetidos a

um interrogatório de terceiro grau, mas será estritamente um trabalho interno. Não haverá

nenhum gabinete, nenhum escaninho, nenhuma escrivaninha, fichário e armário que não seja

voltado de pernas para o ar. Mesmo os aposentos onde vive o nosso pessoal, tudo será

investigado minuciosamente, até recuperarmos o documento. Groat, você fique aqui, no cofre.

O guarda de segurança também não deve se mexer do seu lugar. Vou subir para dar o alarme. E

você... você Randall... tem que contatar Petropoulos, não o podemos receber, pelo menos por

enquanto.

Dez minutos depois, quando Randall regressou ao seu escritório, ainda profundamente

perturbado devido aos acontecimentos, encontrou um envelope junto ao calendário em sua

escrivaninha. Era um radiograma enviado de Atenas.

Estava assinado Abade Mitros Petropoulos.

O Abade estava já a caminho de Amsterdã e desejoso por examinar o fragmento. Chegaria

na manhã seguinte às 10h50.

Randall soltou um gemido, O perito dos peritos, o restaurador da fé, estava a caminho. Já

não podia ser detido. E não havia o lapso de Bogardus para se lhe mostrar, não havia nada para

lhe apresentar, absolutamente nada.

Randall sentiu-se doente. Não de frustração... mas de desconfiança. CAPÍTULO 8.2

Na manhã seguinte, chegando ao Aeroporto de Schiphol meia hora antes, Steve Randall

sentou-se no balcão do «snack» fazendo hora para esperar o Abade Mitros Petropoulos do

mosteiro de Simopetra, no Monte Athos, que chegaria no vôo da Air France.

Bebendo a sua xícara de café - a terceira daquela manhã - Randall contemplou pensativo

e sombrio um ponto perdido para além dos espelhos do balcão.

Sentia-se mais deprimido do que nunca. Não fazia a menor idéia daquilo que diria ao

Abade, com exceção da verdade sobre o desaparecimento do Papiro Número 9, uma verdade que

os editores pretendiam ocultar. Randall não conseguia pensar em qualquer desculpa e muito

menos em mentir. Decidiu contar a verdade e desfazer-se em desculpas, por ter feito o idoso

sacerdote deslocar-se a Amsterdã para nada. Imaginava, perfeitamente, como seria a decepção

do Abade quando lhe contasse o que havia a respeito da perda do fragmento. Imaginava também

se o velho eclesiástico, não alimentaria alguma suspeita, tal como, desde o dia anterior, acontecia

a ele, Randall, suspeitas que lhe devoravam a mente.

Sim, a verdade é que a tremenda busca, do dia anterior para recuperação do fragmento,

redundara em fracasso.

Heldering e os seus homens interrogaram todas as pessoas que trabalhavam na

Ressurreição Dois. Esmiuçaram todos os escaninhos nos aposentos dos dois andares do

KrasnapoIsky que pertenciam ao projeto. Organizaram uma longa lista de cada uma das pessoas

ligadas ao empreendimento que não viviam no Kras, procedendo também a busca nos respectivos

quartos e casas, desde o quarto do Dr. Knight no Hotel San Luchesio, até o suntuoso quarto de

Angela Monti no Victória. Procederam buscas no apartamento do curador Groat, e Randall, por

sua conta e risco, introduzira-se no quarto de Hans Bogardus enquanto o bibliotecário estava

ausente.

O inspetor Heldering e os seus agentes nada sabiam e nem vestígios encontraram do

Papiro Número 9. Os editores, que se recusaram entrar em pânico ou desistirem, fecharam-se

com Heldering na sala de conferências até à meia-noite. O mistério adensara-se ainda mais para

toda a gente ligada ao projeto. Para Randall, só as suspeitas adensaram-se.

Na noite anterior retirara-se sozinho para a sua «suite» do Amstel. Angela telefonara-lhe. Trocara-lhe as voltas a todas as perguntas sobre o que sucedera, mentindo que tinha gente à

espera dele, para uma conferência, na sala de espera. Finalmente, prometera-lhe encontrar-se

com ela na noite seguinte. O encontro com Angela, nessa mesma noite, era mais um

acontecimento penoso a acrescentar a todos os outros, um acontecimento que sabia não poder

adiar por mais tempo.

E toda a noite refletira. Continuava ainda a cismar ali sentado ao balcão do «snack» do

aeroporto de Schiphol. Era demasiado para poder ser uma coincidência. O fragmento

desaparecera, precisamente, na altura em que se procederia sua autenticidade. Mal ousara

conjecturar como é que o fragmento desaparecera. Recordara-se a si mesmo persistente que a

perda do papiro constituía um tremendo prejuízo para os cinco editores, prejudicava-os tanto

como, prejudicava a fé dele, Randall, numa religião renovada. Sem aquele fragmento eles seriam

homens perdidos, vulneráveis, tal como, para ele a perda significava o ruir da fé. O

desaparecimento do importante documento não podia ser um trabalho interno... mas, de qualquer

maneira, não podia ser também, um trabalho lançado do exterior.

Em desafio a toda lógica, a sombra da desconfiança e da suspeita devorava Randall.

Subitamente, de um alto-falante disfarçado no teto, saiu uma voz que dizia insistente:

-«Mr. Steve Randall! Solicitamos sua presença no Inlichtingen... no balcão do serviço

informativo. Mr. Steve Randall ... »

O que seria?

Apressado, Randall pagou a conta e saiu em largas passadas do «snack», dirigindo-se

para o balcão das informações no saguão do Schiphol.

Deu o nome a uma das simpáticas holandesas que estavam atrás do balcão.

A moça procurou num escaninho e surgiu depois com uma mensagem, que lhe entregou.

Randall leu: «Mr. Steve Randall. Telefone imediatamente para Mr. George L. Wheeler no Grande

Hotel KrasnapoIsky. É urgente.»

Segundos depois, Randall estava ao telefone, esperando que a secretária de Wheeler

ligasse para o editor. Randall conservou o fone bem encostado ao ouvido, sem saber o que iria surgir dali, mas

sabendo, com toda a certeza, que o vôo da Aír France nº 912, precedente de Paris, onde vinha o

Abade Petropoulos, chegaria dentro dos mais próximos quatro minutos.

A voz profunda de Wheeler chegou-lhe do outro extremo da linha. Mas, estranhamente,

não era uma voz severa e quase selvagem, era, pelo contrário, uma voz alegre, saltitante, cheia

de júbilo.

- Steve?... Está aí? Tenho grandes novas para lhe transmitir! Formidáveis novas!

Encontramos a coisa...localizamos o papiro perdido!

O coração de Randall saltou dentro do peito.

- Encontraram?

- Parece uma coisa inacreditável, mas a verdade é que não foi roubado, nem sequer tirado

do cofre. Esteve sempre lá dentro enquanto andávamos todos à procura dele. Que me diz a isto?

Sabe bem como a procura do documento se transformou num verdadeiro desespero. Já não

sabíamos para onde nos voltar. Há cerca de uma hora, sugeri que voltássemos a procurar no

cofre. Mas dessa vez, quis que todas aquelas gavetas de metal e lâminas de vidro fossem

retiradas, completamente desmontadas. Empenhamos dois serralheiros civis no trabalho. E

quando a gaveta 9 foi retirada e colocada no chão, encontramos o desaparecido, encontramos o

nosso Papiro Número 9! O que aconteceu foi o seguinte: a retaguarda da gaveta ganhou uma

folga e a chapa subiu uns milímetros na calha. O fragmento do papiro, dentro das folhas

protetoras de acetato de celulose, não sabemos bem como, deslizou pela fenda e ficou em

posição fora do alcance da vista entre a armação e a parede de cimento armado. Foi em tão

crítica posição que encontramos a preciosidade, e, graças a Deus, estava intacta, sem sofrer

qualquer acidente. Que tal, Steve? Que pensa disto?

- Que penso? - disse Randall atônito. - Bom, penso que foi uma coisa maravilhosa.

-De modo que pode trazer-nos o seu Abade Petropoulos. O Papiro está aqui à espera

dele. Estamos prontos para a sua decisão final.

Randall desligou o telefone e apoiou a cabeça por momentos contra a parede da cabine,

sentindo-se aliviado, mas ao mesmo tempo confuso.

Lá fora soavam os alto-falantes. «Voo número 912 da Air France. O avião acaba de aterrissar, vindo de Paris.»

Apressou-se a ir para a área de espera por onde os passageiros passariam depois de

saírem da alfândega.

Estava preparado para enfrentar o Abade, para enfrentar a verdade, e... mais uma vez...

para se refugiar na nova fé. CAPÍTULO 8.3

Era uma cena curiosa aquela assistida e refletiu Randall.

Estavam dentro do cofre-forte, todos eles, no subsolo do Hotel KrasnapoIsky, e reunidos

ali, numa atenção muda, há mais de vinte minutos. O foco de atenções da assembléia era a única

pessoa naquele aposento sentada: o Abade Mitros Petropoulos, superior do mosteiro de

Simopetra, no Monte Athos.

O Abade, com o seu chapéu eclesiástico quase em forma de fez, com a sua ampla batina

negra e a branca barba quase roçando a borda da mesa, debruçado para a folha de papiro, de cor

marrom, que fora retirada da pasta protetora de acetato de celulose e estava naquele momento

prensada entre duas lâminas de vidro. Encontrava-se completamente embrenhado na sua análise,

aos quase apagados caracteres em aramaico, escritos em espessas colunas no papiro. De vez

em quando, quase com um gesto ausente, lançava mão da poderosa lente de aumentar e

estudava mais em detalhe determinada palavra. Por várias vezes, pôs de lado o papiro, para

consultar uns livros raros dispostos sobre a mesa, depois agarrava na caneta de tinta permanente

e rabiscava qualquer nota no bloco que se encontrava ao seu lado direito.

Atrás do abade, a respeitosa distância, o Dr. Deichhardt George Wheeler, Monsieur

Fontaine, Sir Trevor Young e Signore Gayda observavam-no tensos. Ainda atrás dos editores, o

curador Groat mantinha-se com um ar solene e algo protetor.

Randall, cercado pelo Dr. Jeffries, Dr. Knight, Professor Sobrier e Monsenhor Riccardi,

encontrava-se no interior do perímetro da casa-forte, absorvido naquele espetáculo que

comportava um só ator.

Randall pensava se todos os espectadores não passariam, de repente, finda a análise, a

serem participantes de uma verdadeira tragédia. Passados vinte e cinco... vinte e seis tremendos

minutos que pareciam uma eternidade.

De repente, o Abade Petropoulos mexeu-se. O frágil dorso do eclesiástico ortodoxo grego

endireitou-se, encostou-se para trás na cadeira. Cofiou a barba e voltou-se olhando firme para os

editores.

-Pois muito bem, estou satisfeito.

O silêncio foi quebrado, e contudo mais ninguém se atrevia a pronunciar palavra. O abade sintetizou:

-A discrepância pode perfeitamente ser explicada. Foi cometido um pequeno erro, um erro

compreensível, mas não obstante, um erro, quando da leitura do original aramaico e, por

conseqüência, incidindo na tradução. Uma vez feita a necessária correção, mais ninguém poderá

duvidar do texto. É de fato autêntico, para além de qualquer dúvida.

As tensas feições dos cinco editores, onde se viam rostos contraídos, distenderam-se

como se lhes tivessem tirado dos ombros um peso de cem arrobas de martírio.

Logo se apressaram correndo para o Abade, cada um querendo apertar a mão àquele

ancião que acabava de os salvar da ruína.

- Excelente, excelente! - exclamou Dr. Deichhardt. Padre Superior, e agora quanto ao erro

que descobriu ... ?

O Abade Petropoulos pegou o bloco-notas.

-O perturbante período em aramaico foi originalmente lido pelos vossos tradutores com o

seguinte significado: «E na sua fuga de Roma, Nosso Senhor, juntamente com os discípulos,

caminhou, durante toda essa noite através de abundantes terras de cultivo do Lago Fucino, um

imenso pantanal que fora mandado secar e dragar por Cláudio César e que os romanos

cultivavam e lavravam com os maiores cuidados.» Vários dos quase invisíveis traços rabiscos e

pontinhos foram sem dúvida negligenciados, mas corretamente interpretados e inseridos no texto

como mandam as regras, dão-nos a oportunidade de vermos a existência de palavras diferentes

que, por conseguinte, modificam o sentido. Lidas corretamente as palavras aramaicas formam a

seguinte oração: “E na sua fuga de Roma, Nosso Senhor, juntamente com os discípulos,

caminhou durante toda essa noite através as abundantes terras de cultivo perto do Lago Fucino,

que seria mandado secar e dragar por Cláudio César e que os romanos cultivariam e lavrariam

com os maiores cuidados.” Estão vendo, «caminhou através das abundantes terras de cultivo

perto», foi lido e traduzido por engano como «caminhou através das abundantes terras de cultivo

do», e «que seria mandado secar», foi lido por engano como, “que fora mandado secar”.

O Abade pôs de lado seu bloco.

-De modo que temos o mistério esclarecido. Tudo está bem quando acaba bem, meus

senhores. Devo acrescentar, que considero o fato de ter podido ver este papiro de Jacob como um dos mais comoventes momentos de toda a minha já longa vida. Toda a descoberta em si

representa o ponto mais alto da história espiritual do homem. O texto irá alterar, para melhor, o

rumo de toda a cristandade. Agradeço-lhes a oportunidade que me deram para me sentir mais

próximo da pessoa de Nosso Senhor Jesus Cristo.

-Nós é que lhe estamos muito agradecidos! -exclamou o Dr. Deichhardt, enquanto,

juntamente com Wheeler, ajudava o idoso sacerdote e levantar-se da cadeira.

Pouco depois o editor alemão anunciou:

- Agora vamos para o andar de cima comer um digno e alegre almoço comemorando este

momento histórico que acabamos de viver. Padre Superior, peço-lhe o favor de aceitar o nosso

convite, antes de seguir para o conselho ecumênico, em HeIsinqui.

- De boa-vontade e sentindo-me muito honrado por tão amável convite - respondeu o

Abade.

Wheeler pegou o bloco de notas abandonado pelo Abade Petropoulos.

-Terei de chegar à mesa um pouco atrasado, tenho que telefonar urgentemente para Herr

Hennig em Mairiz. Temos que mandar parar todo o trabalho das oficinas de encadernação. Temos

que mandar corrigir todas as traduções com essa página impressa de novo em cada uma das

edições.

- Sim, sim, é uma coisa que deve ser feita de imediato.- concordou o Dr. Deichhardt. - Diga

a Hennig que não podemos sofrer atrasos. Pagaremos horas extras aos operários e

subsidiaremos os gastos extras do complexo impressor.

Quando começaram a sair do cofre-forte, Randall e seu grupo afastaram-se para deixar

passar o Abade e os editores. Ao passar junto de Randall, o Abade fez uma breve paragem.

- Mr. Randall, agora pode verificar por si aquilo que lhe disse quando em Simopetra me

mostrou a fotografia do papiro. A fotografia nem por sombras é tão clara como o original. De resto

falta-lhe a dimensão de profundidade, não revelando, por isso mesmo, marcas de identificação

impressas no papiro. É frequente, para uma pessoa como eu, que vivo há tanto tempo entre

documentos antigos, os originais oferecerem o que nenhuma reprodução poderá oferecer.

- Padre, sinto-me muito satisfeito por ter tido oportunidade de verificar o original. Sem

dúvida que ajudou a resolver um tremendo problema. O Abade sorriu.

- Os méritos sobre o caso são partilhados por nós dois.

Depois, o Abade e os editores foram-se embora, seguidos por Sobrier e Riccardi.

Finalmente, Randall encontrou-se dentro do cofre com um perturbado Dr. Jeffries, um

beatífico Dr. Knight e um afadigado curador Groat, que se preparava para arrumar todas as coisas

em seus lugares.

Quando o volumoso curador se preparava para meter o papiro na sua capa de celulose, o

Dr. Jeffries deteve-o.

- Um momento, Mr. Groat. Antes de arrumar esse papiro deixe-me dar mais uma olhada a

essa confusa coisa.

O Dr. Jeffries dirigiu-se à mesa, colocou o papiro entre as lâminas de vidro, observado

atento pelo Dr. Knight e por Randall.

Obviamente, o Dr. Jeffries mostrava-se aborrecido. A responsabilidade pela equipe de

tradutores que procederam à final solução dos documentos pertencera-lhe inteiramente. Ter sido

apanhado num erro tão crasso, fora sem dúvida um grave golpe para o seu ego. Jeffries colocara

o pince-nez olhando atentamente para o papiro.

Randall, que ainda não tinha conseguido ver o controverso papiro, debruçou-se para dar

uma olhada mais de perto. Tratava-se de uma larga folha de papel marrom, enrugado, cheio de

manchas, tênue, quebradiço, com as margens desfazendo-se. Tinha dois buracos desiguais como

se fossem feitos pelas traças, mas, o mais surpreendente era a clareza da escrita em aramaico. A

olho nu, e sem ser uma pessoa treinada no estudo de tais documentos, Randall podia

perfeitamente abranger porções completas das espessas colunas cheias de traços e rabiscos.

-Ummm...ummm...não compreendo - murmurou o Dr. Jeffries. -Nunca conseguirei

compreender como pude enganar-me na leitura deste período. Agora, que tenho oportunidade de

o ver de novo, parece-me tão claro, tão fácil de traduzir, como aconteceu ao Abade, que até me

espanta. Existem umas quantas manchas duvidosas, claro, mas mesmo assim posso ler as

palavras corretamente. - Abanou zangado a cabeça. - Deve ser da minha idade e dos meus olhos

cada vez mais fracos...

- Foi o senhor quem traduziu esta parte? - perguntou Randall,

-Sim - suspirou o Dr. Jeffries.

-Mas no seu grupo houve mais quatro pessoas que verificaram a tradução depois de

completada. Eles também erraram na leitura do período.

- Hum... é verdade. Todavia, o erro...

-O erro coletivo deve-se a que, colegas trabalhando com uma pessoa possuindo a

reputação do Dr. Jeffries, estão sujeitos a deixar-se intimidar -interrompeu o Dr. Knight, com um

certo ar crítico. - Se o Dr. Bernard Jeffries emite uma opinião, ela torna-se decreto, lei, ordem, que

poucos eruditos se atreveriam a contestar. Tudo depende do imenso respeito devido à erudição

do Dr. Jeffries.

O Dr. Jeffries fungou.

-A erudição e o estudo requerem vista apurada. A minha vista deixou de ser apurada. Não

quero empreender mais projetos deste modo. De fato - voltou-se para o seu protegido - chegou a

hora de dar lugar aos jovens. Pessoas com olhos jovens e mentes mais ágeis. Florian dentro em

breve devo abandonar a minha cátedra em Oxford. Devo deslocar-me para Genebra a fim de

assumir responsabilidades completamente diferentes. Quando me demitir procurarão sem dúvida

saber a minha opinião e recomendação para o preenchimento do lugar. Florian, lembrar-me-ei da

promessa que lhe fiz porque, além de tudo o mais não conheço ninguém com mais aptidões.

O Dr. Knight baixou a cabeça.

- A boa opinião que tem a meu respeito é tudo o que quero e desejo, Dr. Jeffries. Este foi

um dia auspicioso - disse indicando o papiro. - O que na verdade interessa é a maravilha e

portento deste achado. Tal como disse o Abade Petropoulos, mudará o rumo do cristianismo.

Randall apontou para a folha de papiro.

- Dr. Jeffries, são então estas as linhas que o Abade acabou de traduzir, não é verdade?

- As linhas completivas? Sim, são estas mesmas.

Randall curvou-se aproximou os olhos do papiro, examinando atento os tênues caracteres.

- Espantoso, são muito mais distintas e fáceis de ler do que a fotografia tirada. - Endireitou

se. - A que é que se deve tal fenômeno? Pensava que a fotografia a infravermelhos se destinava

precisamente a restaurar antigos manuscritos que não podiam ser decifrados com facilidade,

tornando-os muito mais claros do que os originais. Não é assim?

- Eu hesitaria em generalizar essa opinião - respondeu o Dr. Jeffries com manifesto

desinteresse.

- Julgo que ouvi afirmar o caso a EdIund. Se assim for, então o negativo tirado a

infravermelhos tem de ser mais fácil de ler do que o original em cima desta mesa.

- Para exatidão, o erudito recorre sempre ao original disse o Dr. Jeffries impaciente.- Não

há possibilidade de distorção. Bom... já basta deste maldito negócio. Vamos para cima participar

no almoço para esquecermos as mágoas de um mau trabalho numa boa refeição.

Subiram os três no elevador até o primeiro andar onde Randall, desistindo de assistir ao

almoço, deixou a companhia dos dois eruditos e se dirigiu ao seu gabinete. Ao penetrar no

gabinete de recepção, sentiu algo de desconfortável ao pensar que nessa noite teria de enfrentar

Ângela. Mas, naquele momento, a escrivaninha estava vazia e Randall lembrou-se que na noite

anterior a encarregara de outro trabalho de pesquisa na Sociedade Bíblica Holandesa.

Confortado pelo pensamento de que poderia, pelo menos estar só, livre de momento de Angela,

Wheeler e todos os outros. Entrou no gabinete, tirou o casaco, aliviou o colarinho, acendeu o

cachimbo e começou a passear lentamente de um lado para o outro.

Na Zaal G, na sala de jantar, os editores e os seus convidados comemoravam. Sozinho, no

seu escritório, Randall não se sentia com a mínima disposição para celebrações, pelo menos por

enquanto.

Havia algo de escrupuloso, algo de errado, que ainda o preocupava, e queria definir

melhor qual eram as suas dúvidas.

Hans Bogardus lançou o espectro de nuvens sombrias, de tempestade sobre o projeto ao

ameaçar a revelação de uma discrepância no Evangelho de Jacob, mas há pouco, no cofre-forte

do subsolo, um perito inatacável, acima de toda a suspeita, um sacerdote vindo de um canto

remoto da Grécia, de uma península do Mar Egeu, explicava tudo claramente, afastando o

anacronismo, e proclamando a nova Bíblia absolutamente prístina e autêntica. Sim, é verdade.

Mas, o que na realidade preocupava Randall era o que teria acontecido entre a descoberta de

Bogardus e a autenticação do Abade Petropoulos.

No Monte Athos, o Abade mostrara-se relutante, reticente em avaliar uma fotografia tirada

do papiro em questão, mas, nessa altura, parecera ficar também convencido de que o documento fora excelentemente traduzido por uma equipe de eruditos chefiada pelo Dr. Jeffries. Ora alguns

dias depois, o Abade debruçara-se sobre o original do papiro e, sem a menor hesitação, avaliara

que o aramaico não fora traduzido com exatidão, e que o Novo Testamento era por conseguinte

um documento para além de toda e qualquer suspeita.

O que é que modificara a avaliação do Abade? Uma nova visão do papiro... ou... um novo

papiro para ver?

Sim, era aquela a parte diabólica de todo o caso, o desaparecimento, o incrível

desaparecimento do Papiro Número 9, no momento exato em que se tornara vital fosse

examinado pela maior autoridade mundial em aramaico. Coincidência? Talvez. Bem, mas depois

seguira-se o não menos espantoso reaparecimento do papiro, a sorte incrível da sua recuperação,

precisamente na altura da chegada do Abade. Outra coincidência? Talvez.

Bem... talvez.

Talvez.

Era estranho quanto ao delido aramaico num antigo papiro, estranho como um simples

milímetro de um rabisco deslocado mais à esquerda ou mais à direita, aqui ou ali, podiam

estabelecer a diferença entre uma mistificação profana e uma verdade divina. A simples

localização de um pequeno rabisco, que não fora visto anteriormente. Todavia, os olhos do Abade

encontraram, ressurgindo a fortuna e boa-sorte para os cinco editores religiosos. De quão pouco

dependiam as fortunas e os futuros dos homens.

Entretanto, a fotografia era o que mais preocupava Randall. Se o Abade fora incapaz de

distinguir os caracteres que na fotografia formavam as palavras do texto, devia, normalmente, ter

ainda mais dificuldades em fazer a avaliação pelo original. Randall disse para com seus botões

que nada daquilo fazia sentido. Estava quase certo, de que um negativo infravermelho, conferia a

qualquer fotografia, mais clareza do que a um original apagado pelo tempo. No entanto, as

palavras na fotografia decalcada do negativo a infravermelhos eram infinitamente mais tênues do

que no original que acabara de observar.

Não, aquilo não fazia sentido. Ou, possivelmente, até talvez fizesse sentido demais.

Randall aproximou-se do seu fichário à prova de fogo e abriu-o. Destrancou a barra de

segurança e puxou a gaveta, onde arquivara finalmente a fotografia, sob insistência de Wheeler. A pasta de arquivo contendo as fotografias tiradas por EdIund à descoberta do Professor

Monti - o único jogo de reproduções existentes no edifício - estava mesmo na sua frente. Randall

abriu a pasta e tirou a primeira fotografia da fila. Não era a Número 9, mas sim a Número 1.

Desconcertado - pensava que quando procedera ao arquivo da controversa fotografia a colocara

em primeiro lugar-, começou a catar todas as fotografias apressadamente: a pertencente ao

Papiro Número 9 era a última da fila - a primeira contando inversamente.

Pensou que não era caso para suspeita. Anteriormente, já se enganara várias vezes na

ordem de arquivar documentos. O mais provável, pois, seria ter metido a fotografia do Papiro

Número 9 na pasta sem ter visto onde a colocara.

Levou a fotografia do papiro para cima da mesa e sentou-se para observar melhor.

O Dr. Jeffries, quando tinham ficado a sós no cofre-forte, indicara-lhe quais as linhas em

aramaico do original que haviam desencadeado a controvérsia. Randall percorreu a fotografia com

os olhos e localizou-as facilmente. Os seus olhos não se podiam afastar delas, como se estivesse

hipnotizado.

Aquelas linhas eram as mesmas de antes, mas, de certa maneira, não pareciam as

mesmas.

Piscou os olhos. Apresentavam-se-lhe muito mais claras do que quando as examinara no

Monte Athos. Pelo menos pareciam-lhe mais claras. Diacho, eram de fato tão ou mais legíveis do

que o papiro original que ainda há momentos vira na casa-forte. Se aquela fosse a fotografia que

tinha mostrado ao Abade Petropoulos no Monte Athos, o sacerdote teria sem dúvida podido ler os

caracteres com facilidade, na verdade muito mais facilmente do que fora capaz de decifrar o

original.

Randall atirou a fotografia para cima da escrivaninha e esfregou os olhos.

Estariam os olhos a enganá-lo? Seria aquela a mesma fotografia que sempre foi? Ou seria

o seu velho cinismo, aquele cinismo que Bárbara, a sua mulher, que o seu infortunado pai, que

ele próprio sempre odiaram, aquele cinismo, descrença auto destruidora em qualquer coisa de

valor, que estava a regressar, que de novo se espalhara por todo o seu ser como um cancro em

desenvolvimento? Pesava os seus sentimentos.

Seria a dúvida que persistia no seu ser, um desejo honesto de encontrar a verdade, ou um hábito enraizado de rejeitar a fé? Teria razão para a renovação das suas suspeitas ou estava

a viciar-se no seu ceticismo sem fundamento que acabava por se tornar um hábito de desvirtuar

todas as coisas, por mais sagradas que fossem?

Inferno! Havia um meio de saber a resposta.

Levantou-se impulsivo da cadeira, agarrou na fotografia e vestiu o casaco.

Havia uma pessoa que tinha a resposta. Uma pessoa, a única que tirara a fotografia, Oscar

EdIund, o fotógrafo da Ressurreição Dois. E era Oscar EdIund a quem ele procuraria de imediato. CAPÍTULO 8.4

Hora e meia depois, Randall desceu do táxi que o conduziu à residência de EdIund,

encontrando-se olhando para um típico prédio holandês do século XIX, de três andares, situado

no cais conhecido como Nassaukade.

Randall foi informado que era aquela a casa alugada pela Ressurreição Dois, para

alojamento de alguns dos seus homens trabalhando no projeto. Albert Kramer, Paddy O'Neal e

Elwin Alexander, entre outros, partilhavam os oito quartos da residência, sendo também, habitada

por Oscar EdIund, que dispunha igualmente de certos compartimentos onde montara a câmara

escura.

O táxi que transportara Randall não pudera levá-lo mesmo até à entrada da porta. O

espaço para estacionamento estava ocupado por um «sedan» vermelho de aspecto oficial, tendo

ao volante, à espera, um motorista uniformizado. A medida em que se aproximava da moradia,

Randall observava o «sedan» pintado de vermelho, conjecturando o que diziam as palavras

pintadas na carroceria: Heldhaftig, Vastberaden, Barmhartig.

O motorista pareceu adivinhar os pensamentos de Randall, porque na altura em que ele

passou junto da porta, lhe perguntou cortes:

- O senhor é americano?

Como Randall tivesse feito um aceno afirmativo com a cabeça, o homem prosseguiu:

- Bom, as palavras que o intrigam pintadas no veículo querem dizer em inglês: «Heróica,

Decidida, Prestimosa». São a divisa da brigada de incêndios de Amsterdã. Este é o carro oficial

do comandante dos bombeiros.

- Muito obrigado pela explicação - agradeceu Randall, preparando-se para entrar na porta

da escada, ao mesmo tempo que pensava qual a razão do carro do comandante de bombeiros se

encontrar naquele local.

Randall acabava de ultrapassar o limiar, quando viu a porta interior abrir-se e surgir

EdIund, com o rosto mais melancólico do que nunca, na companhia de um homem uniformizado.

Embora absorvido numa troca de palavras com o comandante de bombeiros, EdIund viu logo

Randall e fez-lhe um gesto para esperar um pouco.

Randall ficou no último degrau, à espera, ainda mais intrigado, até que finalmente, Edlund trocou um aperto de mão com o comandante da brigada de incêndios. Ao passar por Randall, o

oficial levou a mão ao quepe num cumprimento, desceu os degraus e tomou lugar no «sedan»

vermelho.

EdIund apressou-se ao encontro de Randall, que lhe disse:

-Desculpe, eu devia ter telefonado primeiro para saber se estava muito ocupado. -Depois,

apontando para o «sedan» que iniciara a marcha, perguntou: - Há alguma novidade?

EdIund passou a mão pelo cabelo cor-de-cenoura e respondeu desconsolado:

- Complicações, nada mais do que complicações. Desculpe se estou mal-humorado. O

cavalheiro que viu sair daqui, é o comandante da brigada de incêndios de Amsterdã. Veio-me

entregar o relatório sobre o sinistro. O onderbrandmeester dele...

-O quê?

- Um dos chefes de grupo de incêndios e alguns bombeiros estiveram aqui até de

madrugada e realizaram uma investigação.

- Olhou para Randall interrogativamente. - Não sabia? Desculpe, ser tão precipitado.

Ontem à noite, nas traseiras da casa, declarou-se um breve foco de incêndio...

- Ficou alguém ferido?

- Não. Felizmente ninguém. Nessa altura, afortunadamente, não havia viva alma aqui.

Estávamos todos no Kras para uma especial reunião noturna que foi convocada.

- Uma reunião noturna especial? Com que fim?

- Foram os editores que nos convocaram, mas quando chegamos estavam apenas

representados pelo Dr. Deichhardt e por Miss Dunn. Pregaram-nos um sermão sobre a

necessidade de trabalharmos com mais rapidez. Nada de importante, apenas conversa barata.

-E foi enquanto vocês estavam no Kras que o incêndio se alastrou?

- Sim -respondeu EdIund firme. - Um vizinho viu fumaça saindo da casa e fez uma

chamada de alarme para a estação de Nieuwe Achtergracht. Em poucos minutos chegou uma

bomba de incêndio e um carro auxiliar. Na altura em que eu, Paddy e Elwin regressamos o fogo já

dominava, mas tive que me conservar de pé até tarde para assistir à investigação às origens do

incêndio.

Randall deu uma olhada inquisitiva pelo edifício.

-A vossa casa não me parece muito afetada.

- Não, o fogo foi confinado ao lugar onde se originou. O foco de incêndio deu-se na minha

câmara escura e na outra dependência fotográfica, mas foi apagado antes de se poder propagar.

Todavia causou prejuízos grandes nas minhas instalações fotográficas.

-Então os únicos locais afetados foram as suas instalações fotográficas?

- Apenas elas. Queimada mais da metade da câmara escura e alguns prejuízos no resto

das instalações. Vou-lhe mostrar.

Passaram por um pequeno «hall» de entrada, onde se manifestava um intenso cheiro de

comida vindo da cozinha, seguiram por uma sala de teto alto, aparentemente a sala de estar, com

os cortinados verdes e sofás de veludo, onde pairava um aroma distinto de tabaco, e chegaram a

um aposento da retaguarda, onde predominava um cheiro a coisas queimadas, a fumo.

Via-se uma sólida porta de carvalho arrombada à machadada, uma enorme e complicada

fechadura de batentes, e volantes semelhante à da casa-forte do Krasnaplosky. Uma outra porta

interior apresentava-se semi carbonizada.

-Eis as minhas instalações fotográficas, ou tudo o que resta delas - disse EdIund. - Não se

pode divisar grande coisa até reparação da instalação elétrica, mas esta parte das instalações

destinava-se à ampliação das fotografias, emulsões, secagem, etc. As paredes são de mosaico, e

é sobre aquela mesa de fórmica que abro os rolos de filmes. E aquelas tinas e covilhetes... bem,

isto pra você já não interessa. Vê aquele canto? A parede da direita e o equipamento estão

carbonizados. A parede do fundo foi bastante afetada e as cortinas de separação do outro quarto

arderam completamente. Se quiser fazer o favor de me acompanhar...

EdIund passou para outro quarto, levando Randall. A um canto via-se uma prensa metálica

de metal, com as peças quase fundidas devido às chamas. O outro quarto, espécie de arquivo,

fora o que sofrera mais danos: viam-se restos contorcidos de câmaras de filmes, refletores

descamados e um fichário semi-derretido. Era um nota trágica de devastação.

Com um trejeito de impotência perante a calamidade EdIund lançou um olhar pelo quarto.

- Ao que parece o sinistro começou por aqui. Que bagunça. Além de tudo o mais foi

realmente uma má altura para este estúpido fogo. Terei que trabalhar vinte e quatro horas por dia

para compensar as perdas.

-Qual foi a origem do sinistro? -perguntou Randall?

- A princípio, o subchefe, de bombeiros insistiu que foi um ato de vandalismo. Mostrei-lhe

que era impossível. Estas instalações foram desenhadas e construídas, na parte da residência

que sofreu uma completa remodelação, com o fim expresso de arranjar uma área de segurança.

Como pode observar seria impossível alguém entrar por aquela porta especial, que aliás, os

bombeiros tiveram que arrombar à machadada para conseguirem passar com as mangueiras. Os

vândalos não poderiam ter penetrado, nem nenhum piromaníaco conseguiria abrir a porta salvo

conhecendo a relação.

- E quantas pessoas conheciam a relação?

-Eu, claro está. Mais ninguém pode utilizar estes quartos...- deteve-se, aparentemente a

refletir. - Bom, suponho que haverá outras pessoas na Ressurreição Dois que conheçam a

relação, uma vez que mandaram construir as instalações para eu utilizar. Penso que o inspetor

Heldering deve ter os números que aciona o dispositivo do disco. Talvez a relação fosse também

conhecida pelo Dr. Deichhardt: e pelos outros editores. Por fim, acabei por convencer o subchefe

dos bombeiros que não podiam ser vândalos. Seria impossível que pudessem penetrar nestes

quartos.

- E se os vândalos conseguissem entrar com a ajuda de alguém da Ressurreição Dois?

EdIund olhou atentamente para Randall.

-Também levei isso em consideração. Mas é uma coisa sem pés nem cabeça. Porque é

que alguém do projeto havia de querer destruir o fruto do nosso trabalho?

- Sim, na verdade porque é que alguém da Ressurreição Dois teria interesse em fazer uma

coisa dessas?... - repetiu Randall, mais pra si do que para ser ouvido por EdIund.

-De modo que os peritos dos bombeiros prosseguiram a investigação às causas, e há

pouco o comandante trouxe-me o relatório. Embora não esteja absolutamente conclusivo, o

comandante está convencido que o sinistro se deu por um curto-circuito. -Edlund tapou o nariz

com a ponta dos dedos.- Cheira muito mal aqui. Vamos embora.

Deixaram as carbonizadas instalações fotográficas de EdIund e passaram para a sala de

estar. O fotógrafo tirou do bolso um maço de cigarros e ofereceu a Randall. Este declinou a oferta

e Edlund tirou um cigarro, meteu-o na boca e acendeu-o com um isqueiro.

-Lamento aborrecê-lo com este drama, principalmente quando o senhor veio hoje aqui pela

primeira vez para me dar o prazer da sua visita. As circunstâncias obrigam-me ser um mau

anfitrião. Bom, precisa alguma coisa de mim, Steve?

- Sim. Uma coisa sem importância maior. - Apontou para o envelope que tinha na mão.

Pretendo que me deixe dar uma olhada pelo negativo que fez do Papiro Número 9.

Edlund reagiu de maneira verdadeiramente desanimadora.

- Mas... isso constituiu precisamente uma das partes da perda que sofri. Bem viu lá dentro

as máquinas e o fichário completamente arruinados. Todo o meu jogo de negativos se desfez em

cinzas e fumo. Nem um só ficou para amostra. Lamento muito, mas como vê não posso atender o

seu pedido, por muito simples que seja. Mas claro que o caso não é grave, tomei já disposições

para fazer um novo jogo de negativos aos papiros e pergaminho. Amanhã vou estar muito

ocupado na casa-forte do Kras. Depois de amanhã terei já os filmes revelados, para lhe mostrar

tudo o que quiser ver. Não se trata propriamente de uma perda irremediável para os nossos

serviços. Não se preocupe.

- Não estou preocupado - respondeu Randall cautelo. -O fato é que tenho um jogo de

fotografias relativas aos seus primeiros negativos. Queria apenas comparar esta fotografia que

aqui tenho com o negativo do Papiro Número 9... para verificar se na fotografia não terá qualquer

falha em relação ao negativo original.

EdIund mostrou-se espantado.

-Mas claro que sim, tudo o que havia no negativo tem que estar na fotografia. Porque raio

havia de haver qualquer diferença? Fui eu próprio quem fez a revelação e as ampliações, e

costumo tomar sempre muito cuidado para que...

-Oscar, não me interprete mal-atalhou rapidamente Randall. - Não coloco em dúvida a

técnica e honestidade do seu trabalho. Bom, acontece que ao passar revista a todas as cópias

houve uma que não me pareceu da mesma qualidade... bem... isto é, tão nítida, tão precisa como

as outras.

- Qual delas? A Número 9? Não pode ser. São todas iguais, da mesma qualidade, com o

mesmo papel, o mesmo grão, a mesma intensidade de luz, a mesma exposição, tudo da mesma

maneira. Tem a fotografia aí consigo, não é verdade. Deixe-me ver. Randall tirou a fotografia ampliada do envelope e passou-a a EdIund.

-Aqui está.

O sueco examinou brevemente a fotografia.

-Nada vejo de errado. A mesma qualidade das outras. Tudo nesta cópia é claro. Lamento,

Steve, mas esta não é diferente em nada das outras cópias que fiz.

-Você usou a técnica dos infravermelhos nesta cópia, não foi assim?

-Com certeza.

-Diga-me, porquê infravermelhos?

-Julgava que sabia a razão. Uma vez que se tenha de fotografar um objeto que esteja, pelo

menos em parte, ilegível, terá que se proceder à técnica dos infravermelhos. Os métodos

ordinários não conseguem fazer realçar o que não pode ser visto com clareza, mas os

infravermelhos arrancam tudo das profundidades. Os papiros refletem a radiação de

infravermelhos que os ilumina e assim, tanto o negativo, como a cópia tornam-se mais legíveis.

-Foi dessa forma que fez a fotografia que tem aí nas mãos? -havia uma nota de hesitação

na voz de Randall.-Oscar, examine bem a fotografia. Foi na verdade você que a fez? Será capaz

de jurar que é obra sua?

Em vez de olhar para a fotografia que tinha nas mãos, EdIund fitou gravemente Randall.

- Steve, do que é que está falando? Claro que sim, fui eu que fiz esta fotografia. A quem

mais é que permitiriam fazê-la? Sou o único fotógrafo contratado pela Ressurreição Dois, o único

com absoluta aprovação e com passe de segurança, o único contratado para realizar os trabalhos

de arte para o departamento de publicidade que você comanda. O que é que o leva a pôr em

dúvida que fosse eu o autor desta fotografia?

-Precisamente porque ela se me afigura diferente das outras. Não possui a mesma

qualidade ou... ou estilo.

- Qualidade? Estilo? Nem sequer sei o que pretende com essa conversa. - Com gestos de

aborrecimento, EdIund levantou a fotografia examinando, voltando-se para aproveitar melhor a

luz. A verificação era agora mais prolongada e cuidadosa.

- Oscar, veja bem as linhas quatro e cinco da primeira coluna - recomendou Randall.

- Muito bem. Estão excelentes. Perfeitamente legíveis.

-Ora aí é que bate o ponto -retorquiu Randall, pensando se devia revelar a EdIund o

verdadeiro motivo da sua preocupação, se lhe havia de dizer que na primeira vez que o Abade

Petropoulos examinara a cópia fotográfica aquelas linhas se apresentavam mais indistintas, tal

como as do próprio papiro. Mas que a partir do exame feito pelo eclesiástico grego na casa-forte

do subsolo do KrasnapoIsky, tanto o papiro como a fotografia - estranhamente fora de ordem no

seu arquivo - haviam adquirido uma nova clareza fenomenal. Contudo decidiu não fazer de

momento nenhuma revelação, fazendo apenas crer ao fotógrafo que já vira o papiro

anteriormente. - Oscar, quando vi o papiro pela primeira vez essas linhas eram as mais difíceis de

ler, estavam quase indecifráveis. Tornava-se impossível divisarem-se os traços e rabiscos em

aramaico à vista desarmada. Mas agora, nessa fotografia, pode ver-se tudo com a mesma nitidez.

É uma coisa que não faz sentido.

- Para si não faz sentido, mas faz para um fotógrafo experimentado. Quando me fornecem

algo como o fragmento de um papiro que possua duas ou três áreas na superfície que estejam

muito ilegíveis, embaçadas ou manchadas, emprego uma técnica especial, a que se pode chamar

de bloqueio, isto é, se utilizar uma grande exposição para dar realce a linhas ou zonas ilegíveis

também darei uma exposição excessiva ao resto do texto legível. Para evitar isso, concentro luz

em certos setores e bloqueio as restantes zonas. Assim, as partes que necessitam de um terço da

exposição de luz, relativamente aos pontos sobressaem, são dispostas de modo a que recebam

exposição normal. Com tal técnica consigo obter um negativo uniforme e legível, com a

conseqüente aplicação dessas qualidades na cópia. Vou-lhe mostrar.

Ergueu a fotografia e aproximou-se de Randall.

-Aqui - apontava com o dedo - pode ver perfeitamente o que consegui com a minha técnica

de maior exposição, fazendo destacar a quarta e quinta linhas para que se vejam claramente.

Havia uma outra zona deste papiro, segundo me recordo, que estava bastante enegrecido

e ilegível até que eu... -a voz morreu-lhe na garganta, e ele fitou de olhos arregalados a parte

inferior da coluna em caracteres aramaicos.-É estranho -murmurou.

- O que é que tem de estranho? - perguntou Randall.

- Esta outra zona aqui ao fundo. Tem demasiada exposição... o processo de bloqueio para

gradação da luz é deficiente. A proteção plástica transparente para bloquear a luz tem a função de cortar a intensidade da iluminação das zonas onde não há necessidade de exposição em

demasia... não parece um trabalho meu... uma coisa assim tão tosca. Tenho a certeza... ou pelo

menos tinha a certeza, de ser mais equilibrado em tal gênero de trabalho. Verifiquei centenas de

vezes as fotografias e sempre me senti satisfeito. Sim, eis aqui uma zona com demasiada

exposição e sem necessidade disso. Isto é, a olho nu, para qualquer leigo, a coisa passará

despercebida, mas para mim tem uma clareza extraordinária. Não compreendo.

Randall, suavemente, tirou-lhe a fotografia das mãos.

- Oscar, talvez você não fosse o autor desta reprodução, quem sabe?

- É minha, porque fui eu que fiz todo esse trabalho - respondeu canhestro Edlund, como

quem se procura convencer. - E no entanto, um trabalho tão pobre não parece meu. É estranho

que tal coisa tenha acontecido.

- Sim, ultimamente no projeto têm acontecido coisas muito estranhas.

Randall queria acrescentar que era estranho como algumas linhas da reprodução

fotográfica, muito ilegíveis à vista no Monte Athos, transformaram-se, milagrosamente, em

Amsterdã, em linhas perfeitamente legíveis. Que era estranho que certo papiro tivesse

desaparecido no mesmo dia em que o desejara ver, para reaparecer convenientemente no dia

seguinte. Que era estranho como um negativo que ele queria comparar com a cópia fotográfica

fosse consumido pelo fogo horas antes. Que era estranho como a perfeita técnica fotográfica de

EdIund, fosse tão mal aplicada naquela fotografia, justo na Número 9 da série dos papiros

relativos ao Evangelho Segundo Jacob.

Para Randall levantaram-se todas aquelas perguntas, mas, sem conseguir obter respostas

satisfatórias. Evidentemente, que Oscar EdIund, sem o crucial negativo, e com a inabalável

convicção de ser o único fotógrafo da Ressurreição Dois, jamais lhe poderia fornecer a resposta

de que precisava.

Randall viu que a não ser que alguém, em qualquer local, apoiasse as suas dúvidas ou as

afastasse de uma vez para sempre, teria de se devotar à Ressurreição Dois com uma fé cega.

Mas, também sabia que seria difícil, senão impossível, possuir essa fé cega, quando os olhos

teimavam em abrir-se-lhe. Mas a abrirem-se para quê?

Naquele mesmo instante, absorveu um pensamento, um pensamento que lhe atravessou o cérebro como um relâmpago, e os seus olhos arregalaram-se para uma possível solução que até

então lhe passara completamente despercebida, a mais óbvia de todas as soluções.

-Oscar, importa-se que utilize o seu telefone?

-Há um no corredor, atrás dessa parede à direita. Telefone à vontade. Bom, e agora, se me

desculpar e der licença, tenho muita limpeza a fazer.

Randall agradeceu ao mestre-fotógrafo, esperou que ele saísse da sala e dirigiu-se depois

ao telefone situado em cima de uma mesinha no corredor, marcando o número da Ressurreição

Dois.

Disse à operadora do P.B.X. que queria falar com o Abade Mitros Petropoulos. Poucos

segundos depois estava ligado à secretária do Dr. Deichhardt.

-Aqui fala Steve Randall. O Abade Petropoulos ainda se encontra aí?

- Está sim, Mr. Randall. Acaba precisamente de almoçar com os editores e estão agora

todos reunidos em conferência no gabinete do Dr. Deichhardt.

- Pode fazer a ligação lá para dentro? Queria falar com o Abade.

-Lamento muito, Mr. Randall, mas recebi instruções para não fazer ligações telefônicas

para o gabinete nem consentir interrupções sejam de que ordem forem.

-Espere, julgo que quanto a mim é um caso diferente. Fui eu quem trouxe o Abade a

Amsterdã. Faça a ligação. Trata-se de um assunto importantíssimo.

-Não posso, Mr. Randall. A ordem do Dr. Deichhardt: foi sem exceções.

Exasperado, Randall deu um novo rumo à conversa.

-Está bem. Quanto tempo mais estará o Abade aí?

-O Dr. Deichhardt acompanhará o Abade Petropoulos ao aeroporto dentro de quarenta e

cinco minutos.

-Perfeito. Estarei aí dentro de trinta minutos. Pode fazer o favor de tomar conta de um

recado e entrega-lo ao Abade logo que ele saia do gabinete?

-Ás suas ordens.

- Diga-lhe... - pensou bem no recado, e depois ditou-o lenta e distintamente: - Diga-lhe que

Steve Randall gostaria de lhe falar por breves minutos antes de ele partir para o aeroporto de

Schiphol. Diga-lhe que lhe agradecia muito se fosse ao meu gabinete. Diga-lhe que pretendo... agradecer-lhe de novo pessoalmente e despedir-me dele. Tomou conta?

A secretária respondeu que sim. Randall, satisfeito, desligou o telefone. Depois,

apressadamente, saiu da moradia para apanhar um táxi.

Vinte minutos mais tarde estava de novo em seu escritório no Krasnapolsky, desejoso de

mostrar ao Abade Petropoulos a intrigante fotografia do Papiro Número 9.

Entrou no escritório preparado para esperar a entrada do Abade, quando viu que não se

encontrava sozinho.

No meio do aposento estava George L. Wheeler, mas um Wheeler que Randall nunca

antes tivera oportunidade de conhecer. A rude cara de lua-cheia do editor não arvorava o seu

disfarce de caixeiro viajante cheio de urbanidade. Pelo contrário era de ira. Ao ver entrar Randall

avançou, dominando-o com o seu maciço arcabouço, plantado na sua frente.

- Onde é que você está? - rugiu.

Um pouco intimidado pela inesperada agressividade do homem que o contratara, Randall

hesitou.

- Bem, pretendi obter algumas fotografias publicitárias e...

- Não me embale com essa conversa. Sei muito bem onde é que está. Foi procurar o

EdIund. Saiu de lá agora mesmo.

-Exatamente. As instalações fotográficas de EdIund, foram devoradas por um incêndio e

nós...

- Sei tudo a respeito desse estúpido incêndio. O que eu quero saber é o que você cheirava

por ali. Você não foi lá para obter quaisquer fotografias publicitárias. Foi lá porque continua

bisbilhotando por toda a parte como um rafeiro a respeito dessa coisa disparatada do Papiro

Número 9.

- Ainda alimentava algumas dúvidas e por isso pretendi verificar determinada coisa.

-Junto ao EdIund. E como ele não o pôde auxiliar, você decidiu -voltar a agarrar-se às

saias do Abade Petropoulos. -O tom de voz de Wheeler era colérico. -Muito bem, estou aqui para

lhe dizer que hoje não terá oportunidade de ver o Abade, nem hoje, nem nestes tempos mais

próximos. Partiu para o aeroporto há dez minutos. E se você alimenta quaisquer idéias de contatar

com ele em Helsinqui ou no Monte Athos, perca-as de uma vez por todas. O Abade foi sabiamente aconselhado para não ver ninguém, não falar com quem quer que seja, incluindo o

nosso próprio pessoal, a respeito de tudo o que possa envolver o Evangelho Segundo Jacob.

Devo acrescentar que ele concordou com todo o coração, porque também ele deseja preservar a

obra de Deus daqueles que no interior, tanto quanto do exterior, querem solapar o projeto

Ressurreição Dois.

-George, um momento, eu não quero solapar seja o que for. Quero somente estar certo de

que tudo o que apoiamos é autêntico.

-O Abade ficou satisfeito com a autenticidade que verificou, e nós estamos também

satisfeitos. Posto isto, que raio de coisa pretende você fazer?

-Tento apenas satisfazer a mim mesmo. Afinal de contas, também faço parte desta

operação...

-Então, com um milhão de diabos, proceda justamente como uma pessoa que faz parte da

organização! -berrou Wheeler, com o rosto lívido de ira contida. -Proceda como um dos nossos e

não como uma pessoa pertencente à brigada de demolição de de Vroome. Foi você que trouxe

aqui o Abade Petropoulos para verificar o papiro, e ele observou os documentos originais e deu

os como genuínos. Que raio pretende você mais?

Randall não respondeu.

Wheeler avançou mais um passo na direção de Randall.

-Vou-lhe dizer o que nós pretendemos: substituí-lo! Simplesmente substituí-lo, mas

sabemos, no entanto, que essa substituição criaria demoras que não podemos suportar. De modo

que concordamos que se você cumprir o seu serviço estritamente, sem andar a meter o nariz nos

nossos assuntos, continuaremos a alinhar consigo. Contratamo-lo, e por uma boa soma, para

você lançar a nossa Bíblia ao público em condições ideais, mas não o contratamos para andar

fazendo investigações sobre a obra. A nova Bíblia foi já objeto de milhares de investigações pelos

homens mais qualificados do mundo, homens que sabem muito bem aquilo que fazem. Não o

contratamos também, para andar a desempenhar o papel de Advogado do Diabo. Lá fora existem

já de Vroomes demais para esse trabalho, sem ser preciso que você lhes dê uma ajuda. Você

está aqui com um único fim: vender a nossa Bíblia ao público por meio de uma publicidade

excelentemente orientada. Fui pois escolhido para lhe recordar qual é o seu verdadeiro trabalho no nosso projeto, e parece-me melhor que o faça... que nos dê o préstimo do seu trabalho

especializado e nada mais.

-É isso mesmo que eu pretendo também-disse Randall sem se alterar.

- Não estou interessado naquilo que você pretende ou não. O que me interessa são os

resultados. O que queremos são resultados positivos. Ouça-me bem. Sabemos perfeitamente

quem destruiu as instalações fotográficas de EdIund. Sabemos perfeitamente que foram certos

desordeiros de de Vroome...

-De Vroome? Como é que ele ou algum dos seus homens podiam entrar nas instalações?

- Não importa como, o que interessa é que o fizeram. Foi de Vroome, tem que aceitar a

nossa palavra a respeito do caso. A partir de agora não vamos correr mais riscos com esse

miserável radicalista. O homem está desesperado e é capaz de tudo e mais alguma coisa.

Decidimos vibrar-lhe o golpe final. Resolvemos pela última vez modificar a data da nossa

declaração ao mundo. Daqui a oito dias, na sexta-feira dia 5 de julho. Reunimo-nos com o seu

pessoal nesta passada hora. Mudamos já as datas para a declaração no Palácio Real e para a

transmissão via satélite. Mandamos recolher, ajustar os telegramas e convites à imprensa.

Estamos a dispor as coisas para que sejam publicados artigos ante declaração pública de modo

que o público possa estar alertado e atento a observar um grande acontecimento dentro de uma

semana, a partir de amanhã. Ordenamos a Hennig que envie Bíblias mesmo sem encadernação

para o seu pessoal logo que estejam prontas com a devida retificação. Queremos que o

departamento de publicidade-o que o abrange a si também-passe trabalhando dia e noite na

preparação do dia em que a obra for anunciada. Queremos ter tudo pronto na altura exata em que

seguirmos para o Palácio Real a fim de falarmos ao mundo da nossa Bíblia. Está ouvindo, Steve?

Que nada mais interfira com o seu trabalho a partir deste momento.

-Muito bem, George.

Wheeler deu uma rápida volta e dirigiu-se para a porta do gabinete, mas logo que lá

chegou voltou-se para trás.

- Steve, seja o que for que você busca, acredite que não encontrará, porque o que você

procura não existe. Acredite na minha palavra. Portanto, deixe de andar a caçar fantasmas e

confie em nós. Desapareceu.

E Randall ficou com as suas interrogações, mas, sem as respectivas respostas. Todavia,

repentinamente, viu que Wheeler o havia deixado ficar com mais alguma coisa: com um fantasma.

Um a mais. Aliás, o último que poderia fornecer as respostas.

Pela primeira vez sentia-se ansioso de estar nessa noite com Angela Monti. CAPÍTULO 8.5

Randall trabalhara até tarde com o pessoal do seu departamento e só às dez horas da

noite pôde finalmente sair do Krasnapolsky para o seu encontro, por tanto tempo adiado, com

Angela Monti.

Ansiava tanto quanto temia aquele encontro. Desde que soubera em Paris como Angela o

enganava -desde a sua viagem ao Monte Athos, durante a qual todo o seu ser se revoltara

profundamente contra ela - muita água correra sob as pontes, os acontecimentos multiplicaram-se

e ao mesmo tempo, a sua ira fora cedendo, sem contudo, ceder um sentimento de desconfiança.

Se pudesse escolher continuaria a adiar aquele momento vital em que a verdade iria ter

predominância. Mas infelizmente não tinha alternativa, tornava-se imperativo que a defrontasse.

Daquela reunião dependia muita coisa.

Quando Randall, relutante, fez soar os nós dos dedos contra a porta do Quarto 105 do

Victória Hotel, preparou para se encontrar com ela fria e desapaixonada, num confronto direto até

ao âmago do problema. Todavia, quando a porta se abrira para revelar aquela figura

vincadamente feminina, com o seu cabelo bem penteado, negro como as asas de um corvo, os

seus sedutores olhos verdes como as ondas do Mediterrâneo, a linha do voluptuoso corpo

moldada pelo penteador, quase que se esquecera de todas as suas resoluções. Correspondera

com ardor ao abraço e beijo dela, perturbado pelo perfume a evolar-se daquela mulher querida,

sentindo um bem estar indizível ao contato com aqueles seios eretos, pontudos que pareciam

querer-lhe penetrar no peito com desejo. Correspondera-lhe com todo o calor, mesmo tentando

dominar-se. Finalmente conseguira desvencilhar-se, com rudeza, do terno amplexo de Angela e

entrara no confortável aposento.

Seguira-se uma conversa banal - as investigações que ele lhe mandara fazer e os novos

prazos para o programa de apresentação ao mundo que o obrigavam a dobrada atividade - e ela

arranjara-lhe um uísque duplo, com água e colocara para ela um conhaque. Randall sentira-se

incapaz de enveredar sem mais preâmbulos no Taccuse, e cada momento que ia passando

tornava mais difícil de começar o ataque direto contra a honestidade moral dela, com todas as

implicações que o caso englobava.

Randall tentara manter o tom da conversa centrado sobre matéria profissional. Nada fácil. Finalmente abordara um tema dedicado a fotografias, à grande variedade de que se necessitava

para a campanha de promoção. Disse que aguardara que EdIund pudesse haver-se com tais

requisitos, mas infelizmente o fotógrafo sueco sofrera um acidente quanto ao seu material.

Randall contou a Angela o incêndio nas instalações fotográficas de EdIund e o atraso que aquilo

representava para o projeto. Finalmente lembrara-lhe que durante o primeiro encontro dos dois

em Milão ela prometera mostrar-lhe uma coleção de cópias fotográficas que possuía relacionada

às escavações do pai em Ostia Antica.

- Tens essas fotografias contigo? - perguntara-lhe. - Estou especialmente interessado em

ver algumas fotos que o teu pai possa ter tirado aos papiros de Jacob na altura em que fez o

achado, ou melhor ainda, se for possível, grandes planos e ampliações dos papiros depois de

devidamente tratados e colocados nas lâminas de vidro.

Sim, ela fizera-se acompanhar para Amsterdã por uma coleção variada de fotos. Dirigira-se

depois a um armário e dele tirara uma pasta com umas dezenas de fotografias que espalhara no

centro do carpete verde.

Naquele momento, tendo já decorrido meia hora desde o momento fatal do encontro,

estavam os dois sentados no chão, lado a lado, ele sem casaco, examinando as séries de

fotografias.

Para Randall, o registro visual da escavação representava algo de fascinante. Entre outras

coisas, aquelas reproduções ofereciam-lhe a primeira oportunidade de ver o Professor Monti, um

homem baixinho, mas bem entroncado, com uma espécie de rosto querubínico que é normal ver

se em todos os italianos tocadores de realejo. Viam-se alguns trabalhadores italianos, posando ao

bom sol romano, junto das trincheiras das escavações. Passou umas quantas fotos que

representavam Angela e sua irmã Claretta, alta, magra, menos bela do que Angela-junto ao pai,

no local das escavações, depois do triunfo da grande descoberta. Haviam umas quantas

fotografias do Professor Augusto Monti mostrando os seus achados, mas o aramaico dos papiros

perdia-se na distância, carecendo de clareza. Sim, havia ali de tudo um pouco, exceto aquilo que

Randall procurava com tanto afã,

Passou a última fotografia e olhou para Angela.

- Excelente, Angela, muitas delas servem perfeitamente aos fins da nossa campanha publicitária. Voltaremos a examiná-las no final da semana e reproduziremos algumas que se

apresentem de melhor qualidade e sejam mais representativas.

Os verdes olhos de Angela observaram-no.

- Na verdade não me pareces muito entusiasmado.

-Não, nada disso. São na verdade fotografias aproveitáveis. Bom... a verdade é que tinha

esperança de que houvesse algumas ampliações e primeiros planos dos papiros.

- Lembro-me perfeitamente que existiam uns grandes planos dos papiros. Meu pai

costumava examinar com atenção algumas dessas fotografias no remanso do seu gabinete de

trabalho. Mas isso foi antes do achado ser autenticado e concedido, mediante contrato, pelo

governo italiano aos editores. Meu pai é habilitado em aramaico, de modo que era capaz de

interpretar os papiros tal como podia perfeitamente ler italiano, alemão ou inglês. Posso até dizer

que praticamente gravou na memória cada uma das linhas, cada um dos caracteres, tal era o

orgulho e o amor pela descoberta ímpar.

-E onde é que se encontram agora essas reproduções em grande plano?

-Não sei. Procurei para as trazer comigo quando vim para Amsterdã. Mas não, fui capaz de

encontrar uma única. Perguntei a meu pai, mas ele é daquele tipo de sábios distraídos. Não se

lembrava do que foi feito de tais reproduções. No fundo julgo que também não se interessava

muito por elas. Tinha-as gravadas de cor e salteado. Julgo que as tenha dado ao ministério e que

este provavelmente, as tenha cedido ao Dr. Deichhardt. -Teve um vislumbre de esperança, a

transparecer-lhe no olhar e na voz: - Porque é que não perguntas, ao Dr. Deichhardt?

- Sim, vou ver se lhe pergunto.

- Bom, mas de toda a maneira penso que possuis um jogo de fotografias dos papiros

tiradas por EdIund.

- Apenas tenho... bem, trata-se de uma coisa sem importância. Queria ver algumas outras

reproduções.

Ela contemplou-o interrogativa. Randall evitou encontrar-lhe os olhos, ocupando-se

afadigador reunir as fotos espalhadas no carpete e a metê-las na pasta.

Depois de ter completado a tarefa, viu que Angela ainda continuava a estudá-lo atenta.

- Steve, porque é que me tens evitado? - perguntou-lhe calmamente.

- Tenho-te evitado?

-Sim. Alguma coisa aconteceu. Quando é que voltas a amar-me como dantes?

Randall sentiu que um frio lhe percorria a espinha, uma sensação dolorosa que lhe tolhia

todos os músculos do corpo. Com idêntica calma, embora forçada, respondeu:

- Quando puder acreditar em ti de novo, Angela.

-Não acreditas em mim agora?

- Não, Angela, não posso acreditar em ti - respondeu-lhe francamente.

Finalmente aquilo tinha sucedido. As perigosas palavras foram proferidas. Sentia-se

aliviado, como se lhe tivessem tirado de cima arrobas de peso incômodo, mas mais uma vez se

sentia possuído pela cólera, uma cólera tanto mais exacerbada quanto era justa.

Angela manteve-se silenciosa, sem qualquer ação visível.

O seu belo rosto, com exceção das pálpebras que batiam em movimentos regulares,

continuava imóvel.

-Muito bem, foste tu que quiseste saber, de modo que agora é melhor prosseguir, despejar

o saco todo.

Ela aguardou em silêncio.

-Não acredito em ti, pela razão muito simples de não poder acreditar, é impossível

continuar a crer em ti. Angela, mentiste-me na semana passada. Já antes me havias mentido,

mas então uma mentira sem importância, talvez uma mentira piedosa. Mas desta vez a tua

mentira é imensa e de uma importância de que nem sequer te dás conta.

Randall esperou que ela dissesse alguma coisa, que se defendesse, que o interrogasse,

mas Angela parecia mais desgostosa do que perturbada.

Randall prosseguiu:

-Mentiste-me a respeito do Monte Athos. Disseste-me que tinhas ido lá com teu pai para

verem o Abade Petropoulos. Contaste-me que o Abade tinha examinado e autenticado os papiros.

Recordas-te? Pois bem, foram umas mentiras descaradas, Angela. Descobri porque eu próprio fui

ao Monte Athos. Sabes que estive na semana passada no Monte Athos?

-Sim, Steve, sei perfeitamente.

Tinha que acabar com aquilo de uma vez por todas.

- É verdade, eu estive no Monte Athos, mas tu é que nunca estiveste. Num espaço de mil

anos nunca uma mulher, nunca uma fêmea, estivera na Península de Athos. As mulheres são

proibidas no local. Tu nunca lá estiveste, tal como o teu pai, nunca lá pôs também os pés. O

Abade Petropoulos nunca viu teu pai - sem sequer havia tido o mínimo vislumbre dos papiros até

esta manhã. Serás capaz de negar o que digo?

-Não, Steve, não posso. -A voz dela era coisa, um murmúrio imperceptível. -Na verdade

menti-te.

-Nesse caso como esperas que eu possa acreditar em ti, confiar em ti... acreditar em mais

alguma coisa que me digas?

Angela fechou os olhos e passou a mão pela testa, depois fitou angustiada os olhos em

Randall.

- Steve, eu... eu não sei como me aproximar de ti. Há tanto de ti que é só intelecto e não

alma, coração. Só o teu coração compreendia que às vezes uma mentira é a coisa mais leal, mais

salvadora que se pode dizer à pessoa que se ama. Steve, quando me telefonaste de Paris, o meu

coração compreendia-te, adivinhando o que se passava contigo, sentindo-te na tua natureza

inquisitiva, uma natureza que é a minha maior preocupação e a parte que menos aprecio em ti.

- E então, que parte detestável de mim será essa? - perguntou ele agressivo.

- O teu cinismo. O teu cinismo irracional, defensivo, auto protetor. Sim, talvez ele te sirva

de escudo e te proteja de seres ferido. Mas sem dúvida que é também um sentimento contrário à

vida, uma coisa que te impede de atingires a plenitude da vida, porque fica de permeio entre ti e

ela, uma coisa que te impede de aceitares, ou de ofertares um amor profundo. Um verdadeiro

amor. Uma coisa sem fé não pode amar. Ouvi-te a voz quando me telefonaste de Paris e percebi

que de novo estavas envolvido em dúvidas a respeito da autenticidade de meu pai. Imaginei-te a

perderes a pequena parcela de confiança que tinhas conseguido obter. Estavas de novo a

transformar-te no Steve Randall, a quem se torna impossível uma identificação com os pais, com

a mulher, com a filha, com toda a gente. Bom, adivinhei que ali estavas tu, frente a cem por cento

de provas da autenticidade, conferida pelos mais respeitados e experientes eruditos e peritos do

mundo sobre motivos bíblicos, tentando de novo lançar ao descrédito sobre o milagre que meu pai

desenterrou das entranhas da terra em Ostia Antica. Ali estavas tu em Paris... no Monte Athos... sempre à procura de alguma coisa, de alguém, ainda que fosse o Diabo, que pudesse concordar

contigo e justificar a razão do teu cinismo. A verdade é que não podia agüentar mais esse teu

estado de espírito. Queria parar com as dúvidas de uma vez para sempre. Não por amor de meu

pai, podes crer, mas por amor de ti. De modo que disse a primeira coisa que me veio à cabeça.

Recordava-me do nome do Abade Petropoulos num mosteiro do Monte Athos, eu escrevi à

máquina as cartas que meu pai lhe enviou. Mas, nada sabia sobre o Monte Athos e as suas

regras, de modo que me envolvi numa mentira descarada. Gato escondido com o rabo de fora.

Sim, menti-te, estava pronta mentindo, dizendo-te que havíamos estado no Monte Athos, dizendo

te qualquer coisa, para te impedir de arruinares a única coisa, que podia dar um sentido à tua

existência. Como se tu estivesses neurótico, obsedado pela idéia de realizar aquilo que o

Reverendo de Vroome não tem conseguido fazer - destruir a Ressurreição Dois; toda uma vida de

trabalho e a grande obra da vida de meu pai; uma nova esperança para a humanidade; as nossas

relações de amor e destruíres-te até a ti próprio. Foi o que eu tentei impedir com a minha inocente

mentira, Steve. Obviamente, falhei. Foste ao Monte Athos, prosseguiste impulsivo e quando o

Abade discordou de ti e apoiou a nós e à grande obra, mesmo assim, ainda não estás satisfeito.

Mesmo que os fatos te mostrem, onde está a verdade, e onde se encontra o erro, mesmo assim

tens que prosseguir na tua dúvida. Desta vez desconheço aquilo de que andas à procura, mas

vejo perfeitamente que não estás nada interessado nas fotografias que te mostrei. Andas à

procura de qualquer outra coisa... seja o que for... algo que te diga que tens razão para a tua

descrença, para não confiares. Mesmo agora, podia mentir outra vez, para te fazer parar essas

buscas negativas, mentiria, se fosse preciso, um milhão de vezes para te impedir dessa

autodestruição.

Falara ininterruptamente, em torrente, e mostrava-se sem fôlego, fraca, desanimada.

Angela procurou as mãos de Randall sem palavras, afagou-as, levou-as ao peito e olhou

lhe para o rosto para tentar compreender o que ele ocultava.

Finalmente, mais calma, voltou falando.

- Steve, amo-te. Faria qualquer coisa para fazer com que me amasses... para te dar fé, fé

em mim e naquilo que eu creio... no projeto. Com uma tal fé poderias finalmente conhecer o

amor... mas não só por mim, mas amor por ti mesmo. Ser-te-á possível? Randall sustentou-lhe firmemente o olhar.

-Sim, é possível.

- Como? Que posso eu fazer? Já te disse que estou disposta a fazer aquilo o que for que

me peças.

- Tudo? - perguntou ele suavemente. - Pois muito bem, quero que amanhã me leves para

Roma.

-Para Roma?

- Quero conhecer o teu pai.

- Meu pai... - repetiu ela sumindo a voz. - É importante para ti?

-Quero conhecer o homem que descobriu a Palavra. Quero mostrar-lhe uma fotografia,

fazer-lhe uma pergunta. Ele é a última ligação. O fim da linha. Depois de me encontrar com ele

serei obrigado a parar. É o que pretendes, não é verdade? Queres que eu pare, não é? Queres

que eu tenha fé?... Pois bem, Angela, depende de ti, está nas tuas mãos. Levas-me até junto de

teu pai?

-Isso... isso resolverá quaisquer dúvidas que alimentas a meu respeito?

- Sim.

-Muito bem, Steve. É... é um erro, mas também é uma coisa que tem de ser feita. Iremos

amanhã para Roma de avião. Vais conhecer o Professor Augusto Monti. Encontrar-te-ás com ele

frente a frente. Talvez isso solucione tudo. CAPÍTULO 9

Naquela sexta-feira, quase ao fim da manhã, quando o avião a jato da Alitália, procedente

de Amsterdã, parara finalmente numa das pistas do aeroporto Leonardo da Vinci, situado a certa

distância da Cidade Eterna, e enquanto caminhavam pela rampa de cimento que levava à

alfândega dominada pelos carabinieri, indicada por uma placa com uma seta onde se lia Controllo

Passaporti, Randall sentia-se avassalado por um sentimento de grande satisfação.

Angela rendera-se finalmente aos seus desejos.

Seguiram o carregador, impecável no seu terno azul, que transportava as bagagens (Steve

não renunciara contudo em levar a sua preciosa pasta) pelo grande saguão envidraçado que

levava ao exterior, «hall» gigantesco atravancado por uma multidão ruidosa de passageiros e

visitantes. Entraram num dos táxis que esperavam o fluxo de passageiros, passaram junto à

gigantesca estátua de Leonardo da Vinci, deixando para trás as placas que indicavam ROMA e

que arvoravam o brasão da grande metrópole italiana, os grandes cartazes publicitários da Pepsi

Cola, Linhas Aéreas Etíopes, Visitem Israel, Telefunken, Olivetti. Passaram por verdes pinheirais e

por campos não menos verdes, hortas onde enormes os vegetais que fazem o orgulho dos

romanos. Passaram pelo mercado de comestíveis conhecido como Cassa del Mercato, pelos

apartamentos moderníssimos do subúrbio de San Paolo, pelo Cinodromo, pista para corridas de

galgos e pelas ruínas do Forum e do Coliseu. Durante aquela meia hora de corrida do táxi até ao

Hotel Excelsior, Randall sentira-se invadido por um senso crescente de excitação.

Aquele local, simultaneamente antiqüíssimo e moderno, era o local onde tudo começara.

Em Roma, muitos séculos depois, o povo lembrar-se-ia ainda, que fora ali que a Ressurreição

Dois começara e onde se iniciara o renascimento da fé. Sim fora ali que a esperança, mais uma

vez, se sobrepusera a um mundo materialista e sórdido. Tudo isso seria possível - Randall orara

para que fosse possível - se a última dúvida negra fosse finalmente afastada pela única pessoa

pertencente ao projeto, que até essa altura estivera escondida de tudo e de todos.

Deixou Angela, segurando a sua pasta no parque privativo de carros no Hotel Excelsior,

Randall apressara-se a entrar no saguão do complexo, a fim de se registrar para a estada de uma

noite. Uma vez colocada a sua bagagem na «suite», quarto nº 406, que lhe designaram, descera

as escadas para se juntar a Angela e acompanhá-la à villa da família Monti, onde o Professor Augusto Monti, o recluso, os esperava.

Saindo do Hotel, atravessando o parque privativo ao encontro de Angela, que se

encontrava agora a esperá-lo na Via Vittorio Veneto, Randall sentiu-se como se caminhasse

dentro de um alto-forno. Era meio-dia e Roma era uma autêntica fornalha batida pela intensidade

do sol de Verão.

Angela alugara um carro com motorista. Este era um italiano sem idade, compacto, que se

apresentara a si mesmo como Giuseppe. O carro era um Opel de quatro portas, estilo «sedan»,

que felizmente possuía instalação de ar condicionado, imune ao calor exterior por ter as janelas

todas cuidadosamente fechadas.

Sentados no lugar traseiro, Angela olhou atentamente para Randall, sem o mínimo sorriso

no lindo rosto, perguntando-lhe:

- Estás pronto? Agora vamos ao encontro de meu pai.

-Mais uma vez, Angela, muito obrigado.

Ela falou rapidamente em italiano ao condutor, acabando de lhe dar a direção em inglês.

-Para a Villa Bellavista, que fica logo a seguir da Via Belvedere Montello.

O carro integrara-se a seguir no trânsito da Via Veneto, seguindo o seu rumo ao encontro

do Professor Monti.

Randall respirou fundo e pensou: «Finalmente».

A corrida levou quarenta minutos, talvez quarenta e cinco. Randall teve um vislumbre das

praças e ruas atravessadas: Piazza Barberini, Via del Tritone, Piazza Vavour, Viale Vaticano, que

levava à cidade do Vaticano. Logo a seguir a Via Aurélia, deixando Roma. Depois a Via Boccea, o

campo, vendo-se apenas algumas casas espalhadas, por aqui e por ali, ou pequenos

aglomerados que formavam lugarejos campestres.

Uma curva apertada para a direita. A Via Belvedere Montello. O Opel afrouxava, até parar.

-Pronto, chegamos, Villa Bellavista -anunciou Angela.

Randall olhou pela janela do carro. Por trás de uma grade de ferro, pintada de verde,

montado sobre um pequeno muro pintado a ocre, cercada por verdes maciços ajardinados,

parcialmente oculta por séries de ciprestes e pinheiros, via-se uma mansão de dois andares.

Angela falou ao condutor e este seguiu ao longo das grades até chegar a um grande portão, que prestativo foi escancarado por um porteiro já idoso. O porteiro levou a mão ao boné

num cumprimento, que Angela retribuiu, enquanto Giuseppe seguia pela área onde os pneus

chiaram. Segundos depois pararam em frente da porta principal da residência, a que dava acesso

uma escadaria.

Giuseppe saíra rapidamente do carro e apressara-se abrindo-lhes a porta traseira.

Randall, agarrando na sua pasta, levando consigo a grande mistura de emoções diversas

antecipação, apreensão, subiu os degraus da escadaria com Angela. Na grande porta, ela nem

sequer se preocupou em tirar quaisquer chaves da mala, o batente estava aberto, foi só empurrar.

Randall seguiu-a.

Encontraram-se num amplo saguão com o chão de mosaicos artísticos em losangos. A

direita via-se uma escada. A esquerda uma sala de espera, um aposento enorme de teto em

abóbada. O mobiliário incluía dois pianos de cauda, vários sofás e muitos abajur de pé alto.

Randall pensou que se tratava de uma residência demasiado pomposa para um professor

aposentado.

Angela conduziu-o até junto do sofá mais próximo da porta, mas Randall não se sentou,

ficou de pé, rígido olhando para duas coisas que se confundiam.

Em frente via-se uma janela, rasgão de luz entrando no ambiente, uma vez que estava

armada de sólidas grades de ferro. Ao mesmo tempo, duas pessoas penetraram na sala: eram

duas mulheres, ainda jovens, vestidas em uniformes azul-marinho, com toucas de enfermeira e

aventais brancos por cima dos uniformes.

Espantado Randall voltou-se para Angela, olhando-a interrogativo. Ela acenou-lhe com a

cabeça.

- Sim, é aqui que meu pai vive. Esta casa é um asilo para pessoas com desarranjos

mentais. CAPÍTULO 9.1

Quinze minutos depois, sozinho e medindo a sala em largas passadas, Steve Randall

ainda não se recompusera completamente da revelação de Angela.

Até àquele dia parecera-lhe sempre, perfeitamente lógico, pensar que o Professor Augusto

Monti se aposentara e tivera de viver em semi-reclusão nos arredores de Roma por motivos

políticos. Até mesmo na altura em que ali chegara, a Villa Bellavista se lhe afigurara uma

residência privada, o perfeito e luxuoso retiro para um arqueólogo eminente que tinha feito uma

descoberta fabulosa. De fato a Villa foi outrora a mansão dos arredores de Roma de uma rica

família, vendida, alguns anos antes, a um grupo de psiquiatras italianos e convertida numa casa di

cura, um sanatório para pessoas mentalmente afetadas. Os médicos mantiveram a casa dentro do

seu estilo e mobiliário tanto quanto possível, por pensarem que uma tal atmosfera de intimidade

caseira só seria benéfica para as pessoas aos seus cuidados.

Todavia, apesar de todos os disfarces, continuava sendo, em linguagem contundente, um

manicômio, o local onde o Professor Monti se encontrava há mais de um ano – talvez, como o seu

mais destacado paciente, muito embora, sumido na sombra de uma das mais terríveis doenças.

Tudo aquilo revelado a Randall por Angela, nos primeiros momentos, carregados de

emoção, seguidos à revelação inicial.

Angela havia-lhe dito:

-Agora poderás compreender todas as minhas evasivas e mentiras. Não faz um ano, meu

pai estava perfeitamente bem de saúde e era uma pessoa normal, principalmente, com uma

mente completamente lúcida. De um dia para o outro, sofreu um tremendo colapso mental.

Tornou-se um introvertido, desorientado, desinteressando-se, desde então, de todas as coisas.

Não podia fazer tal revelação a ninguém, nem aos editores, e a ti também não. Se soubessem tal

notícia, distorceriam-na os inimigos de meu pai, ou os inimigos do nosso projeto e eu não podia

deixar que tal acontecesse. Foi por isso que me mantive sempre como uma barreira, entre meu

pai e aqueles que queriam contatar com ele. Finalmente, na noite passada vi que não te podia

deter sobre aquilo que procuravas. Pensei em contar-te tudo imediatamente, evitando esta

viagem, mas receei, talvez pensasses que estava de novo mentindo. De modo que fiz como

desejavas, trouxe-te a Roma, à Villa Bellavista, para veres com os teus próprios olhos. Steve, confias agora em mim?

-Para sempre, minha querida. -Tomara-a nos braços carinhoso, comovido e envergonhado.

-Angela, lamento muito, podes crer que ninguém lamenta mais do que eu. Espero que me possas

desculpar.

Já o perdoara, porque conseguira compreender as suspeitas que ele alimentara, mas

ainda acrescentara:

- Além disso, trouxe-te aqui para que te encontrasses com meu pai, obedecendo ainda a

uma outra razão. Habitualmente, ele costuma encontrar-se naquilo que parece ser um estado de

abstração total, mas, por vezes, muito raramente, mostra uns breves intervalos de lucidez. Quase

sempre, quando eu e minha irmã o visitamos, meu pai se encontra fora de qualquer realidade.

Todavia, de vez em quando, surge uma centelha de entendimento, um rápido relâmpago do seu

antigo ser normal. Tenho esperança, para teu descanso, que quando lhe mostrares a fotografia e

lhe fales, talvez consigas tocar-lhe nalguma corda sensível que lhe recorde o passado. Dessa

forma, isso poderia remover a tua última incerteza a respeito do Evangelho Segundo Jacob, e

fazer algum bem ao meu pobre pai.

-Muito obrigado, Angela. Mas na verdade não esperas nenhum reconhecimento por parte

de teu pai, não é?

- Infelizmente, será o mais provável. Contudo, nunca se sabe. Existem tantos mistérios

acerca da mente humana. Bom, agora vou subir sozinha para o ver a sós. Espera aqui, não

demorarei muito. Depois, vou pedir a alguém que te leve até junto dele.

Angela retirou-se.

Randall continuava meditando o aposento em largas passadas, de um lado para o outro

tentando imaginar, porque é que um professor como Augusto Monti - com um inteligência tão viva

toda a sua vida - pudera, da noite para o dia, mergulhar na escuridão da loucura. Para si

constituía um grande embaraço, nunca antes tivera que lidar, sob quaisquer hipóteses, com uma

pessoa mentalmente doente. Não fazia a mínima idéia, do que devia esperar, nem de como se

comportar. Entretanto, invadido por uma ligeira esperança de que o Professor pudesse - através

de qualquer palavra, qualquer sinal - despertar para um reconhecimento do Papiro Número 9.

Randall sabia que tinha que prosseguir com aquele encontro. De repente, viu que Angela entrou na sala, mas não estava só, era acompanhada por um

enfermeira, alta, ossuda, mas, ainda jovem.

Enquanto a enfermeira permanecia à porta, Angela encaminhou-se para ele, com o rosto

invadido pela tristeza quase chorosa.

-Como está o teu pai? - quis saber Randall.

- Completamente calmo, sereno. - Afogando um soluço, acrescentou: - Mas não me

reconheceu.

Fazia um tremendo esforço para não chorar, mas as lágrimas acabaram por rebentar dos

seus olhos. Randall passou-lhe um braço pelos ombros, tentando confortá-la. Angela, perturbada,

procurou um lencinho na bolsa e secou os olhos, para depois fitar Randall, forçando um sorriso:

- Está... está sempre assim. Pronto, não te preocupes querido, isto passa. Steve, podes ir

agora vê-lo. Não tenhas medo, ele é inofensivo. Calmo. Tentei falar-lhe de ti, mas não sei se ele

compreendeu. Mas deves tentar. Vai com a enfermeira, a Signora Branchi, que te ensinará o

caminho. Vou estar ocupada enquanto espero por ti. Tenho que fazer uma chamada para casa

para dizer à Lucrezia... é a nossa governanta... que a minha irmã chega hoje de Nápoles, com os

filhos para me ver.

Randall, depois de Angela ter feito as apresentações, seguiu a enfermeira, caminhando os

dois por um corredor asséptico. No meio do caminho a Signora Branchi tirou de um dos bolsos da

bata um volumoso molhos de chaves.

-Este é o quarto do Professor Monti - anunciou detendo-se junto de uma porta. Depois

reparando que esta estava escancarada, mostrou-se repentinamente preocupada.-A porta estaria

fechada.-Meteu a cabeça dentro do quarto e voltou-se depois para Randall com evidente alívio.

-Está lá uma das garçonetes, que veio recolher a louça do almoço.

Segundos depois, a servente, com uma bata de cor diferente da da Signora Branchi, saiu

do quarto transportando uma bandeja com louça. A enfermeira fez-lhe uma pergunta em italiano,

a que a garçonete respondeu respeitosa, seguindo depois, muito aprumada, pelo corredor.

A Signora Branchi olhou para Randall.

- Perguntei-lhe como está o Professor. Respondeu-me que se encontra como é costume,

sentado em frente da janela, olhando. Agora o senhor já pode entrar. Vou apresentá-lo e depois deixá-los-ei sozinhos. De quanto tempo precisa para falar com ele?

-Francamente, não sei -respondeu Randall nervosamente.

-O Dr. Venturi prefere que as visitas não excedam dez a quinze minutos.

-Muito bem, então conceda-me quinze minutos.

A Signora Branchi abriu a porta e introduziu Randall. Para surpresa de Randall o aposento

não tinha em nada, o aspecto de um quarto hospitalar. Esperava um quarto semelhante àquele

que seu pai ocupara no hospital de Oak City. Em vez disso, observava um aposento que era um

combinado de quarto, biblioteca e sala de estar de um apartamento privado.

A imediata impressão de Randall foi a de uma clausura, ensolarada, confortável, mesmo

acolhedora, equipada com ar condicionado. Num dos lados do quarto estava um leito, tendo ao

lado uma mesinha de cabeceira provida do respectivo abajur.. Uma portinha parcialmente aberta

revelava um amplo banheiro, cujo chão era de azulejos azuis. No canto oposto do quarto, por

baixo de um moderno quadro a óleo pendurado na parede, via-se uma decorativa escrivaninha,

com a sua cadeira de couro. Em cima dela estavam várias molduras com fotografias, uma delas

mostrando uma senhora de idade com as orelhas adornadas por compridos brincos

(provavelmente a falecida esposa do professor), mais dois retratos das filhas, Claretta e Angela e

um dos netos. No centro do aposento encontrava-se um cadeirão de braços, estofado, uma

mesinha onde estava um vaso com uma planta decorativa, e duas outras cadeiras simples. Pela

ampla janela podia ter-se um vislumbre dos jardins. Somente as estreitas barras de ferro do lado

exterior, perturbavam a serenidade da paisagem, ao mesmo tempo, que as paredes brancas,

denunciavam o toque de clínica psiquiátrica.

Junto da janela balançando-se mecanicamente, quase perdido nas profundezas da ampla

cadeira de balanço, via-se um homem baixo, de idade, todavia, com um rosto ainda fresco, onde

enormes tufos de cabelos brancos, das espessas sobrancelhas, um homem de olhos quase

líqüidos fixados num ponto distante do horizonte: com ligeiras modificações, o mesmo homem que

Randall tivera ocasião de observar, na noite anterior, quando Angela lhe mostrara as fotografias

de Ostia Antica.

A Signora Branchi dirigiu-se à cadeira de balanço, tocando levemente na manga da camisa

de desporto usada pelo ocupante.

- Professor Monti - disse ela baixinho e carinhosamente, como se estivesse falando com

uma pessoa adormecida, que pretendesse acordar - tem aqui um visitante que veio da América.

A enfermeira fez um sinal a Randall, que rodeou a cadeira de balanço e se colocou em

frente do professor.

- Professor Monti, este é o senhor Randall. Está interessado no seu trabalho.

O Professor Monti observou o mover de lábios da enfermeira com certo interesse, mas

sem se dar conta da presença de Randall, tanto pela sua expressão parada como pelo silêncio

que manteve. A Signora Branchi afastou-se, dizendo:

- Mr. Randall, agora vou deixá-los a sós. Se precisar de mim, há uma campainha ao lado

da cama. Se não me mandar chamar, voltarei dentro de quinze minutos.

Randall aguardou que ela saísse, ouviu a porta fechar-se e a lingüeta correr na fechadura,

e finalmente, sentou-se numa cadeira sem braços em frente da pequena figura de homem sumida

na cadeira de balanço.

Entretanto, o Professor Monti dera-se conta da presença do visitante e estava agora a

olhá-lo silencioso, mas sem curiosidade.

Randall voltou a apresentar-se.

- Chamo-me Steve Randall e sou de Nova York. Sou amigo de sua filha Angela. Creio que

ela já lhe falou de mim.

- Angela -repetiu o Professor Monti, sem aparentar qualquer espécie de reconhecimento na

realidade daquele nome. Limitara-se, simplesmente, a repetir um nome como uma criança

aprendendo um novo jogo.

Randall, algo impotente, prosseguiu:

-Estou certo que a sua filha lhe explicou a minha ligação com a Ressurreição Dois e o

trabalho que realizo para promover o seu achado.

Sentia-se como se falasse à parede de límpida alvura que se encontrava por trás do

professor no outro extremo do quarto. Teve um impulso em direção à cama para tocar para a

Signora Branchi e sair correndo daquele local. Não obstante, compulsivo, manteve-se falando,

relatando a maneira como o editor George L. Wheeler o contratara e levara para Amsterdã. Falou

da excitação que ele, o outro pessoal do projeto, sentiam com a aproximação do dia no qual a descoberta seria revelada ao mundo, através da palavra impressa do Novo Testamento

Internacional, a enorme felicidade, que os documentos encontrados pelo professor em Ostia

Antica, proporcionaria a toda a gente pelo Globo.

À medida que Randall falava o Professor Monti tornava-se mais atento. Embora absorto,

incapaz de falar, parecia responder de certa maneira ao discurso de Randall. Parecia tão alerta

como estaria qualquer ancião, em rápido processo de senilidade, a um monólogo de um estranho,

numa língua da qual não percebesse metade das palavras.

Randall animou-se. Aquele podia muito bem ser o momento lúcido há tanto esperado,

despertado, por levá-lo a um campo familiar. Talvez fosse ainda um dia de sorte, um dia feliz.

- Professor, vou dizer-lhe exatamente porque me encontro aqui.

- Sim?...

- A sua descoberta foi autenticada. O Novo Testamento, revisto e corrigido, foi traduzido

em quatro línguas principais. A Bíblia está quase pronta para ser entregue ao público, com

exceção... - hesitou, para logo a seguir continuar com decisão.-Só existe ainda um problema e eu

tenho esperança que o professor me ajude a resolvê-lo.

- Sim.

Randall observou a cara do professor, onde transparecia uma genuína curiosidade, ou

pelo menos parecia.

Randall sentiu-se definitivamente encorajado. Para resumir, Randall agarrou na pasta,

acionou o botão do gravador e tirou a fotografia crucial.

-Entre nós, várias pessoas encontraram um erro desorientador na tradução. Agora, vou

dizer-lhe aquilo que me perturba. -Randall avaliou a fotografia. -Tenho aqui uma fotografia tirada

ao Papiro Número 9, um dos papiros que o senhor encontrou em Ostia Antica. O que me perturba

é que esta fotografia é de certa maneira diferente da primeira que vi do Papiro Número 9. A minha

preocupação é de que alguém tenha alterado o Papiro, ou substituído por outro qualquer papiro.

O Professor Monti debruçou-se, com aspecto compreensivo, na cadeira.

- Sim?...

Satisfeito, Randall continuou:

-Agora, não temos maneira de saber se esta fotografia, representa o papiro original que o senhor descobriu ou se representa um papiro alterado. O negativo original foi consumido pelo

fogo. No entanto, Professor Monti, Angela disse-me, que o senhor viveu tão intimamente com

cada um dos preciosos fragmentos, que tem impressos na mente, os mínimos pormenores, todos

os pontinhos, traços e rabiscos. Angela pensa que o senhor poderá saber de imediato, se esta

fotografia será na verdade uma reprodução exata do papiro que descobriu em Ostia Antica... ou

se representa apenas, uma folha alterada ou substituta. É um caso da mais elevada importância,

Professor Monti, sabermos a verdade. Pode dizer-me se esta fotografia representa o papiro que

descobriu em Ostia Antica?

Estendeu a fotografia ao professor, que lhe pegou cuidadoso, mas com mãos trementes.

Durante vários segundos o professor ignorou a fotografia que tinha nas mãos, olhando fixo para

Randall, enquanto se balançava sem parar.

Finalmente, parecendo lembrar-se daquilo que tinha nas mãos, os seus olhos moveram-se

para a fotografia. Lentamente, levantou a reprodução, ajustou-a em determinado ângulo, de modo

que os raios do sol escoando-se pela janela gradeada, pudessem banhá-la por completo. Na cara

redonda esboçou-se a sombra de um sorriso gradual, e Randall fitou-o, sentindo um baque de

esperança renovada.

Decorreram segundos do mais completo mutismo. O Professor Monti abaixando a

fotografia, até colocá-la nos joelhos, sem deixar de olhá-la. Os seus lábios começaram a mexer

se, e Randall esticou-se para não perder nem um som. A voz saiu pouco audível, aos arranques,

balbuciante:

- É verdade, verdade, fui eu que escrevi isso. - Levantou a cabeça e contemplou Randall.

Eu sou Jacob, o Justo. Fui testemunha desses acontecimentos. - Parou. Depois, os lábios de

novo moveram-se e a voz saiu-lhe mais alta e clara. -Eu Jacob de Jerusalém, irmão de Nosso

Senhor Jesus Cristo, herdeiro do Senhor, o mais velho dos irmãos sobreviventes do Senhor e filho

de José de Nazaré, em breve serei levado perante o Sinédrio e perante o Sumo Sacerdote

Ananias, eu acusado de comportamento sedicioso devido à minha chefia dos seguidores de Jesus

na nossa comunidade.

Randall deixou-se cair para trás, pesadamente, na cadeira.

- Meu Deus - gemeu pra si mesmo - o velhote julga-se Jacob de Jerusalém, irmão de Jesus Cristo.

O Professor Monti erguera os olhos para o teto, prosseguindo com uma voz rouca, que se

tornava mais fervorosa à medida que falava:

- Os quatro outros filhos de José o carpinteiro, irmãos sobreviventes do Senhor e meus,

são Judá, Simão, Josias e Judas, e todos estão para lá das fronteiras da Judéia e Iduméia, resta

eu para falar do filho primogênito e mais amado.

O Professor Monti recitava, no seu inglês com sotaque, uma das primeiras partes do papiro

em aramaico que foi incluído no Evangelho Segundo Jacob, do Novo Testamento Internacional.

Mas existia algo de inesperado, quase fantástico na recitação, e Randall detectou aquilo que era

estranho, o elemento novo no texto. O Professor Monti, ao discriminar os nomes dos irmãos de

Jesus e Jacob, preenchia uma parte perdida do terceiro papiro, uma parte que se desintegrara ou

dissolvera, acabando por desaparecer depois de quase dois mil anos.

Era inexplicável, excetuando uma possibilidade: que o Professor tivesse tão enfronhado no

âmbito bíblico que se lembrasse dos nomes dos irmãos do Senhor por intermédio de outras

fontes, do Evangelho Segundo S. Mateus, dos Atos dos Apóstolos, de primitivos historiadores da

Igreja como Eusébio, englobando-os no seu recital.

-Eu, Jacob, o Justo, irmão de Nosso Senhor...

O Professor Monti continuava sem parar com a sua demente declamação.

Esmagado de pena por aquele velhote para o qual não existiam esperanças, condoído da

pobre Angela, Randall ficou ali grudado à cadeira ouvindo cheio de tristeza.

As palavras do Professor Monti tornaram-se indistintas. Por fim, calou-se, e os seus olhos

fixaram-se de novo sem expressão na janela, no jardim, na imensidão ignorada...

Suavemente, quase com carinho, Randall tirou a fotografia do colo do velhote e voltou a

metê-la na pasta. Desligou o gravador, e viu as horas no relógio de pulso. A Signora Branchi

voltaria dentro de um ou dois minutos.

Levantou-se, agarrando na pasta.

-Obrigado, Professor Monti, pelo tempo que me concedeu e pela sua prestimosa

colaboração.

Para completa surpresa de Randall, o professor levantou-se da cadeira de balanço. Ainda aparentava menos altura. Passou em frente de Randall e dirigiu-se à escrivaninha, onde se

sentou, parecendo momentaneamente esquecido daquilo que se propusera fazer, para logo a

seguir abrir uma gaveta de onde tirou uma folha de papel branco e um toco de lápis.

Fez vários traços no papel, examinou o trabalho feito, avaliando-o, e pareceu ter ficado

contente consigo próprio. Depois agarrou na folha de papel e estendeu-a a Randall.

-É pra você-disse.

Randall aceitou o papel, pensando sobre o que o Professor poderia ter desenhado naquela

folha.

- É um presente - murmurou o Professor Monti. - Uma coisa que o salvará. Um presente de

Jacob.

Randall olhou para a folha de papel, onde se via um desenho rudimentar.

Tanto quanto Randall podia ver, tratava-se de um esboço infantil, primitivo e enigmático de

um peixe atravessado por um dardo.

Era aquele o presente de Jacob, um talismã que salvaria Randall, como o professor

prometera, Randall tentou imaginar qual seria o significado na mente conturbada do Professor

Monti. Suspirou. Nunca saberia e de resto era coisa que parecia já ter deixado de interessar.

Randall ouviu a porta do quarto abrir-se, depois da lingüeta correr.

Meteu rapidamente a folha de papel dobrada, no bolso do casaco, agradecendo de novo,

gentilmente, ao Professor a colaboração e o dispêndio de tempo, depois deixou o pai de Angela

sentado à escrivaninha e foi ao encontro da enfermeira Branchi, que o esperava no limiar.

Ao chegar no corredor, ficou olhando enquanto a enfermeira fechava cuidadosamente a

porta à chave. A seguir, a Signora Branchi voltou-se para ele e disse:

-Agora vou levá-lo até junto da Signorina Monti.

Mas Randall ainda não estava pronto para se ir embora. Pela cabeça passara-lhe mais

uma idéia.

- Signora Branchi, penso se haverá na clínica qualquer médico... qualquer psiquiatra que

assiste à evolução da doença do Professor Monti. Isto é, um médico que se devotou ao caso do

Professor. Haverá algum em exclusivo?

-Evidentemente que sim. Na nossa clínica temos sete médicos privativos e o diretor clínico

é o Dr. Venturi, precisamente quem tem observado o Professor Monti desde que ele foi admitido

em Bellavista. O gabinete dele fica próximo.

-Seria possível vê-lo por alguns minutos?

-Aguarde um pouco. Vou ver se ele está livre. CAPÍTULO 9.2

O Dr. Venturi podia recebê-lo.

O diretor clínico era um homem quase calvo, do tipo absolutamente italiano, com um rosto

simpático, olhos escuros, límpidos, nariz arqueado e umas mãos que nunca estavam quietas. Não

tinha aparência de um médico, mas, Randall pensou que o fato se explicava pelo traje, um

esportivo paletó xadrez, em vez do tradicional avental branco.

Quando Randall o interrogou a respeito do avental branco, o Dr. Venturi explicou:

- O habitual avental branco da clínica marca uma distância entre médico e doente, e

quanto a mim essa separação não é desejável. Pretendemos, que os nossos conturbados clientes

se sintam em pé de igualdade com os médicos que os tratam. É importante para nós que todos os

doentes, inclusive o Professor Monti, não se sintam diferentes relativamente aos seus médicos.

Queremos que os nossos doentes confiem em nós, que nos vejam como amigos.

O gabinete do Dr. Venturi oferecia um aspecto, tão pouco médico, quanto a sua pessoa.

Sentado numa cadeira de retorcidos, figurando flores, do outro lado da escrivaninha estilo Império.

Randall encontrou-se no meio de um aposento mobilado com sofás modernos, luxuriantes plantas

e quadros abstratos.

Num último e desesperado esforço para conseguir obter qualquer pista que o ajudasse a

resolver o mistério do Papiro Número 9, relatara ao Dr. Venturi o encontro, sem êxito, com o

Professor e a mania deste se julgar Jacob, o Justo, irmão de Jesus Cristo; acabando por

perguntar:

-Antes da minha visita, o Professor alguma vez se comportou assim?

O Dr. Venturi, mexendo nos variados objetos que se encontravam em cima da mesa para

ter as mãos ocupadas, respondeu:

-Freqüentemente, e posso dizer-lhe que é comportamento muito intrigante para nós. Aliás

perfeitamente inconsistente com os sintomas gerais dele. Normalmente, uma pessoa perturbada

que se julga um Messias - ou o irmão de Jesus, como é o caso - é habitualmente um paranóico,

com complexo de superioridade. Por outro lado, o Professor Monti, tem perda de memória e

sintomas catatônicos, relacionados com a histeria e baseados em sentimentos de culpa. O fato de

sofrer alucinações seria clinicamente compreensível, mas, normalmente um doente no seu estado não se imbuiria na identidade de uma pessoa exaltada como Jesus ou Jacob. Seria mais ajustável

que tivesse um sentimento de culpa forjado, em qualquer mal feito, precisamente a qualquer

dessas duas personagens religiosas, Jesus e Jacob, dada a sua habitual depressão e pacifismo.

O comportamento dele hoje para consigo, atuando como o irmão de Jesus, continua sendo

incompreensível para mim. Mas, evidentemente, nós sabemos muito pouco do passado interior do

Professor Monti, da sua psique, e é pouco provável, que tenhamos oportunidade de saber mais.

Randall remexeu-se na sua cadeira.

- Pretende dizer-me que não sabe nada a respeito do ambiente profissional do Professor

Monti e sobre as suas escavações arqueológicas?

- Ah, Mr. Randall, sabe então tudo a respeito da descoberta de Monti em Ostia Antica?

Não podia falar no caso a não ser...

-Faço parte do projeto, Dr. Venturi.

-Não sabia. Jurei à filha nunca falar do caso a estranhos e sempre fui fiel à palavra dada.

-O que é que sabe sobre o trabalho do Professor?-perguntou Randall.

-De fato, muito pouco. Quando me chamaram para me ocupar do caso, claro, que o nome

do Professor Monti era já familiar. É um nome, aliás, muito conhecido na Itália. Pelas filhas soube

que realizou escavações perto de Ostia Antica, que tem uma magna importância nos setores da

história bíblica e da teologia. Disseram-me que o achado constitui a pedra angular de uma nova

Bíblia.

- Mas o senhor desconhece a substância do achado do Professor, não é verdade ?

- Sim, desconheço. Está tentando dizer-me que se tivesse conhecimento poderia

compreender melhor as suas alucinações em julgar-se Jacob, irmão de Cristo?

- Doutor, talvez ajudasse a iluminar o problema com uma nova luz. Sem dúvida que o

achado de Ostia Antica serviu de base única para uma nova Bíblia completamente diferente.

- Já suspeitava isso. Recentemente, no nosso matutino romano Il Messaggero, li um artigo

dividido em três partes, da autoria de um jornalista inglês... não me lembro do nome...

- Cedric Plummer?

- Exatamente, Plummer. Os artigos eram vagos, longos e carentes de fatos. Diziam a

respeito de preparativos secretos, em Amsterdã, para a publicação de uma nova Bíblia, uma versão baseada em novos achados e apoiada pelos conservadores da Igreja de modo a

manterem o status quo. Era uma coisa deveras intrigante, mas, tão carregados de especulações

que achei difícil levá-los a sério.

-Mas, pode levar o caso a sério - garantiu Randall.

-Ah, então essa futura Bíblia, é na sua maior parte, responsabilidade do nosso doente,

hem? -Distraído, Dr. Venturi mudou a data do seu calendário, para em seguida voltar a corrigir a

posição da folha.- Que infelicidade, o Professor Monti não poder gozar dos frutos do seu trabalho.

Quanto às suas alucinações, pra nós, acho que essa Bíblia esclareceria melhor sobre elas.

Todavia, duvido que para ele tenha qualquer significado do ponto de vista médico. Durante o seu

encontro com o Professor aconteceu mais alguma coisa digna de menção?

- Não, mais nada digno de nota. - De repente, lembrou-se do peixe desenhado e levou a

mão ao bolso. - Exceto isto - desdobrou o desenho e mostrou-o ao médico -o Professor Monti fez

este desenho e ofereceu-me antes de sair, dizendo que era um presente que seria a minha

salvação.

-Ah, o peixe! - exclamou o Dr. Venturi, com ar de quem está a par do caso.

Nem sequer pegou a folha de papel que Randall lhe estendia, em vez disso, abriu uma das

gavetas, mexeu numa pasta de arquivo da qual tirou seis folhas de papel, colocando em cima da

escrivaninha, à vista de Randall. Todas, aquelas folhas exibiam a mesma variante do peixe

atravessado pela seta, iguais ao esboço que Randall tinha em mãos.

- Como vê, possuo a minha coleção pessoal da arte do Professor Monti. Sim, ele fez estes

desenhos como prendas ocasionais, dedicadas a mim ou às enfermeiras que o tratam. Parece-me

que o seu instinto artístico se limita a um único objeto: o peixe. Está obcecado por ele.

Desconhecemos, desde que está aos nossos cuidados, que tenha feito qualquer outro desenho

com tema diferente. Somente o peixe.

- Deve ter qualquer significado - murmurou Randall. - Tem alguma teoria sobre o que o

professor tenta comunicar com esta forma?

- Com certeza! Mas, não posso imaginar com precisão, exceto que o peixe se relaciona

intimamente com as alucinações do Professor, a respeito de viver no século I da nossa era. Como

sem dúvida saberá, os primeiros seguidores de Cristo, os cristãos primitivos, quando perseguidos e acossados, empregaram o símbolo do peixe para se identificarem secretamente uns aos outros.

A origem dessa senha visual é interessante. Para os discípulos de Cristo, os pioneiros do

cristianismo, o Messias era conhecido como «Jesus Cristo, Filho de Deus, Salvador», o que

traduzido em grego, a língua usada pelas forças de ocupação romanas, ficava: Iesous Christos,

Theou, Uios, Soter. As iniciais dessas cinco palavras gregas, em conjunto soletravam-se I-CH-TH

U-S, por corruptela popular ICTHYS-a palavra grega peixe. Hoje mesmo, chamamos ao estudo

dos peixes ictiologia. De modo que, como pode apreciar, as iniciais do nome de Jesus Cristo e os

seus títulos dão a correspondência de peixe - o símbolo da identificação do culto entre os cristãos

perseguidos pelas autoridades para se darem a conhecer entre si.

-Fascinante -concordou Randall, que examinou mais uma vez o desenho. -Mas quanto ao

dardo... não faz parte do símbolo, não é?

-De fato não - respondeu o Dr. Venturi, apressando-se a guardar os seis desenhos na

gaveta. -Parece ser um acréscimo devido à personalidade artística do Professor Monti. A lança,

seta, dardo, arpão, o que quer que seja, afigura-se um símbolo negativo. No entanto, quem pode

saber o que na verdade se passa na mente do Professor? Ao julgar-se Jacob, o irmão, revela a

fraternal rivalidade para com Jesus -o peixe - atravessando-O com um dardo? Ou pensará se a

lança ou seta, atravessando o símbolo de seu irmão, constitui uma arma espetada no seu próprio

ser? Não sabemos. Na verdade, julgo que tal símbolo, como muitas outras relacionadas com o

Professor Monti, continuarão um profundo mistério.

O Dr. Venturi localizou um artístico cachimbo e uma bolsa de tabaco, perguntando cortês:

-Importa-se que fume cachimbo?

Randall tirou também do bolso o cachimbo e o tabaco. Depois de trocarem as qualidades

do tabaco e de tirarem, algumas apreciativas fumaças, voltaram ao Professor Monti. Mas então

Randall recuou no tempo para perguntar.

-Há quanto tempo o Professor encontra-se na sua clínica? Se não constituir uma violação

da palavra empenhada, será possível que me diga também, quais as circunstâncias que levaram

a sua internação nesta casa de saúde?

-As circunstâncias? -repetiu o Dr. Venturi, soltando uma pensativa baforada de fumo.-Bem

a verdade é que a história do caso é confidencial, mas, quando Angela Monti me avisou que traria o senhor aqui, pediu-me, ao mesmo tempo, que tanto eu como o pessoal fôssemos claros e

francos a respeito do estado mental do pai...

Randall apressou-se dizendo:

- Angela encontra-se lá embaixo na sala de espera. Se desejar podemos falar com ela?

- Não há necessidade. Ora deixe-me ver... o meu envolvimento no caso começou, mais ou

menos, há um ano e dois meses. Nessa altura, notificado por um colega meu, por acaso, médico

pessoal da família Monti, requerendo urgente meus serviços de psiquiatra para um dos doentes

dele, que se encontrava no Policlínica, um hospital no complexo da universidade. O doente era o

Professor Augusto Monti. Sofrera um súbito colapso nervoso, revelando-se agudo. Fui vê-lo,

examinei-o cuidadosamente e fiz o meu diagnóstico.

-Exatamente, o que foi que levou o professor a ser hospitalizado?

Distraído, o Dr. Venturi colocou o cachimbo no cinzeiro, voltou a pegar nele, tornou a

pousá-lo, depois pegou um lápis e começou a fazer rabiscos num livro de receitas.

- Quer saber com exatidão quais foram as circunstâncias que levaram a internação do

Professor Monti, não é verdade? Dois dias antes do colapso sofrido pelo professor, como soube

depois, o arqueólogo ainda estava com excelente capacidade física e mental em seus deveres de

rotina na Universidade de Roma. Ensinava os seus alunos na classe de arqueologia, procedendo

as normais reuniões do curso e consultas com os elementos ligados à Aula di Archeologia.

Preparava um requerimento, para a concessão de empreendimento numa nova escavação em

Pella. Nesse dia, como em muitos outros dias da sua carreira, mantinha um programa de

entrevistas e de recepção de visitantes.

- Que espécie de visitantes?

-A espécie habitual, normalmente recebidos por um arqueólogo famoso. Por vezes recebia

colegas e professores de arqueologia estrangeiros, ou até mesmo entidades governamentais.

Talvez, vendedores de equipamentos científicos ligados ao setor arqueológico; de receber

estudantes em vias de completarem os cursos; ou editores de jornais e revistas dedicadas à

arqueologia. Não sei quais foram as suas exatas atividades nesse dia específico; é possível que a

filha, Signorina Monti, lhe possa dar mais pormenores. Tudo o que sei é que o Professor Monti se

manteve na universidade durante quase toda a manhã desse dia. Por uma, ou duas vezes, saiu por ter entrevistas marcadas. Regressou, logo a seguir, ao complexo universitário, para continuar

trabalhando no remanso do seu gabinete. Ao cair da noite, como não chegasse ainda em casa

para jantar, a Signorina Monti telefonou para um dos contínuos, pedindo-lhe para lembrar ao

Professor que eram horas de ir para casa. O contínuo subiu as escadas e dirigiu-se para o

gabinete do Professor Monti, no departamento de arqueologia. Bateu na porta, mas não obteve

resposta. Admirou-se uma vez que no interior do gabinete havia luz. Resolveu entrar. Encontrou o

Professor Monti sentado à escrivaninha - num estado de desordem incrível - balbuciando coisas

incoerentes, isolado num mundo perdido, proferindo palavras sem nexo, dizendo absurdos, o tipo

de conversa que o senhor acaba de ouvir dele. Pouco depois Monti calou-se e caiu num tremendo

estado de estupor. O contínuo, assustado, dirigiu-se ao telefone e avisou a Signorina Monti, que

mandou seguir para a universidade uma ambulância.

Randall sentiu um estremecimento ao imaginar a cena; calculando a dor de Angela quando

encontrou o pai naquela situação.

-Depois do choque, o Professor mostrou-se alguma vez coerente ou, antes, as coisas que

dizia formavam algum sentido?

- Nunca durante este ano e dois meses em que dura a doença. Para usar de uma figura de

retórica -um sopro apagou-lhe repentinamente a luz da razão. Desde então perdeu qualquer elo

de ligação com o mundo real.

-Não há esperanças de o poder fazer voltar à normalidade?

-É impossível dizer uma coisa dessas. Quem sabe o que o futuro nos trará em matéria de

ciências, de medicamentos psiquiátricos, para obtenção de curas, ou quais as evoluções que

surgirão, em matéria de bioquímica, relacionada com as anormalidades mentais? Presentemente

nada possuímos que possa justificar termos esperanças de cura. Pode ter a certeza que tentamos

tudo o que foi possível no caso. Vários dias depois, consegui a transferência do Professor Monti

para aqui, iniciando logo várias formas de tratamento -psicoterapia, medicação farmacológica e

eletrochoques sob anestesia. Sem resultados práticos. Atualmente nossos esforços destinam-se a

mantê-lo confortável, em paz, sem problemas no que se refere ao sono. Encorajamo-lo a manter

se ocupado, convidando-o a freqüentar a nossa oficina de terapêutica ocupacional, a participar em

artesanato, utilizar-se da nossa piscina; mas, o professor revela pouco interesse. Na maioria das vezes senta-se perto da janela olhando para o exterior ou, a ouvir música. Vê também televisão,

embora tenha dúvidas se absorve o que vê.

- Angela...isto é, Miss Monti, pensa que o pai tem, por vezes, momentos de lucidez.

O Dr. Venturi encolheu os ombros.

- É filha... consola-a tal pensamento e nós não estamos interessados em contradizê-la.

- Percebo - disse Randall pensativo. - E quanto a visitas? O Professor Monti tem recebido

outras visitas sem ser as filhas?

- Não. Quer dizer, as suas visitas são as filhas, os netos, quando estão em férias e, no

aniversário do doente, a governanta da sua casa.

- Ninguém estranho?

- Não. Ninguém estranho pode ser admitido - garantiu o Dr. Venturi. - Algumas pessoas

pediram licença para visitá-lo, mas foi-lhes negada. As filhas do Professor tomaram a decisão de

que a presença do pai aqui, bem como, a sua infeliz perturbação mental, deviam ser objeto de

segredo, tanto quanto possível. Só os familiares diretos do Professor, ou pessoas que

acompanham a família, têm licença para visitar o nosso doente.

-Mas, quanto a estranhos... - persistiu Randall. - O senhor falou-me há pouco de alguns

que pediram licença para visitar o Professor. Lembra-se quem eram eles?

O Dr. Venturi tirou o cachimbo da boca.

- É difícil lembrar-me de nomes. As pessoas que se dirigiram à clínica solicitando

autorização para visita, eram uns amigos íntimos e colegas da universidade. Dissemos-lhes,

simplesmente, que o Professor sofria de uma depressão nervosa e que era fundamental o mais

restrito repouso. Foram várias as pessoas que se nos dirigiram nos primeiros meses e que não

obtiveram licença de visita. A partir daí nunca mais fomos importunados.

- Mais ninguém?- perguntou Randall. - Não houve quaisquer tentativas de visita recentes?

-Bom, já que menciona isso... houve alguém e recordo o fato por se tratar de uma pessoa

muito conhecida.

-Quem? -perguntou Randall, não escondendo o seu interesse.

-Um clérigo eminente, o Reverendo Maertin de Vroome. Fez-me um pedido por escrito

para visitar o Professor. Devo dizer-lhe que fiquei impressionado. O Reverendo invocou relações de amizade com Monti. Todavia, pouco depois, informaram-me não se tratar de amizade entre as

duas celebridades. Tive esperanças que uma visita de Maertin de Vroome estimulasse o doente,

de modo que enviei o pedido às filhas. A Signorina Angela e a Signora Claretta recusaram

firmemente a permissão, assim, informei o Reverendo que o Professor não podia receber visitas.

Na verdade o senhor é o primeiro estranho obtendo licença para visitá-lo, desde sua internação

nesta clínica. - O psiquiatra lançou um olhar para o relógio-calendário em cima da mesa.-Tem

mais perguntas que queira fazer, Mr. Randall?

- Não - respondeu Randall, levantando-se. - Muito obrigado. Nada mais há que queira

perguntar... ou saber. CAPÍTULO 9.3

A viagem de volta a Roma, no Opel de Giuseppe: com ar condicionado, foi sombria.

No assento traseiro, com Angela bem agarrada a ele, um relutante Randall foi forçado a

repetir o que ocorrera durante a entrevista com o Professor e depois com o Dr. Venturi.

Angela, sem se alargar muito, recordou com saudade os belos tempos nos quais o pai era

um homem mentalmente saudável, falando da sua apurada inteligência e do gosto, do seu

intelecto, pelas coisas superiores da vida. Rematou dizendo, com palavras de mágoa, que era

pena o pai não desfrutar da maravilha que o seu achado produziria na humanidade.

-Ele já teve a alegria de vibrar com a descoberta que fez, porque avaliou aquilo que

ofereceria ao mundo.

- És um amor - disse Angela beijando-lhe o rosto. - Um autêntico amor cheio de ternura.

Angela convidou-o a jantar na casa dela, juntamente, com a irmã e os sobrinhos. Randall

sentiu-se quase tentado em aceitar, mas depois reconsiderou.

- Não, obrigado. Penso que será melhor que te reunas com a tua família em absoluta

intimidade. - Depois disto teremos tempo de sobra para estarmos juntos. Além disso, tenho que

voltar para Amsterdã. Começou a fase final para o lançamento. E a propósito, Wheeler deve estar

a soprar de raiva por não ter comparecido hoje no gabinete.

-Partes de avião esta noite?

-Talvez, ao fim da noite. Colocarei em dia alguma correspondência pessoal e aproveitarei

enquanto estou em Roma. Logo que regresse a Amsterdã já não terei tempo para me coçar. Devo

cartas aos meus pais e à minha irmã. Também tenho correspondência de negócios privados, tal

como, arranjar as coisas definitivas com Jim McLoughlin, o tipo do Instituto Raker de que te falei.

O meu advogado ainda não o localizou. Pensei, pois, que era melhor escrever pessoalmente a

McLoughlin, talvez, a carta lhe seja entregue. Sim, tenho alguns assuntos de correspondência

para arrumar. Seguirei para Amsterdã no último vôo da noite.

- Bom, parece-me que será melhor que Giuseppe te leve primeiro ao Excelsior, depois

levar-me-á a casa.

Randall deu instruções ao motorista, e voltou-se depois para Angela.

-E tu, partes amanhã de manhã para Amsterdã? Ela contemplou-o com um sorriso travesso.

-Não, vou amanhã à noite, se o meu patrão não me despedir. Pretendo fazer umas

compras com a minha irmã, quero levar os meus sobrinhos aos jardins Borghese e talvez faça

umas visitas a algumas pessoas amigas. Se não te importas, terás a tua secretária amanhã à

noite, está bem?

-Não. Está tudo muito bem. Mas, estarei à tua espera impaciente.

Angela estudava-o agora com atenção, já sem sorrir.

- Steve, há uma coisa que quero saber...

- Diz.

-Logo que chegues em Amsterdã, o que é que vais fazer?

- O que farei? Lançar-me ao trabalho, claro. Trabalharei como um doido, para pôr o projeto

em funcionamento.

Olhou-a melhor, vendo-lhe o ar de preocupação estampado no rosto, compreendeu onde

ela queria chegar.

- Oh, queres saber se eu vou... insistir em saber o que há com o fragmento do papiro...

com a fotografia? Não, Angela, parou. Teu pai era a derradeira pista. Cheguei a um beco sem

saída. Ainda mesmo que quisesse continuar, desconheço qual o caminho a seguir. Arrumarei,

definitivamente, minha caracterização à Sherlock Holmes e voltarei ao trabalho de promoção da

nova Bíblia. Devotar-me-ei, por completo, a vender ao mundo a Palavra.

-Mesmo alimentando dúvidas?

- Angela, foi isso que me trouxe à Roma. Sempre alimentei dúvidas a respeito dos

mistérios, tal como, sempre tive latente um pedacinho de fé. Conheces a oração de Ernest

Renan? «ó Deus, se é que Deus existe, salva a minha alma, se é que tenho alma.» Assim estou

eu exatamente hoje.

Angela soltou uma gargalhada cristalina.

- E podes viver com isso?

-Tenho que viver. Não tenho escolha.-Deu umas pancadinhas nas costas da mão de

Angela. - Não te aflijas. Prosseguirei meu caminho. Pronto, chegamos ao Excelsior. Bem, querida,

mais um beijo, até amanhã. Depois de sair do Opel, sempre mantendo segura a pasta, observou o carro a confundir-se

com o trânsito geral e penetrou no saguão do hotel, onde a temperatura era amena. Parou, por

momentos, no balcão da recepção, para receber a chave. Dirigiu-se a seguir para os elevadores.

Uma das máquinas acabava de chegar ao piso térreo e desembarcava os passageiros.

Ficou ao lado da porta até o elevador esvaziar-se. Entrou e quase tocou o botão que indicava o

quinto andar, quando percebeu mais alguém dentro. Alguém estendeu-lhe o braço, por cima de

seu ombro, para apertar o botão do quarto andar. O braço estendido estava envolto naquilo que

parecia a fazenda preta e brilhante de uma batina.

Quando as portas automáticas se fecharam, o elevador começou lentamente a sua

ascensão. Randall voltou-se e encarou o seu companheiro de viagem.

Suspendeu a respiração.

Na sua frente, ultrapassando-o com a imponência da sua altura, envolto na mesma batina

negra, via-se a cara cadavérica e quase sem lábios de Dominee Maertin de Vroome.

O Reverendo dirigiu-lhe o arremedo de um sorriso.

-Voltamos então a encontrarmo-nos, Mr. Randall. Confio que a sua visita desta tarde ao

Professor Monti tenha sido proveitosa.

Desconcertado pelo descaramento do homem, Randall perguntou áspero:

-Como diabo sabe que visitei o Professor?

- Veio a Roma para o ver, tal como, eu pretendi antes. Muito simples, como vê. Além disso,

tomei como um dos meus mais sagrados deveres, mantê-lo em observação constante, Senhor

Randall. Desde a nossa entrevista, observo seus movimentos cada vez com mais interesse e

também cada vez com mais respeito. O senhor é, tal como eu imaginei desde o principio, um

investigador da verdade. Não existem muitas pessoas preocupadas em procurar a verdade. Mas o

senhor é um dos poucos preocupados com essa busca. Quanto a mim, também sou, como sabe,

um ardente investigador da verdade. Sinto-me encantado por saber que a nossa busca, neste

especial caso, é a mesma e que os nossos caminhos convergem. Talvez, chegou para nós o

momento, aqui na Cidade Eterna, de termos mais uma conversa pessoal.

Randall sentiu-se enrijecer. Todos os seus sentidos vibraram em alerta.

- Conversarmos a respeito de quê?

- A respeito da falsificação do Evangelho Segundo Jacob e da falsificação do Pergaminho

Petrônio.

-O que é... que lhe dá tanta certeza tratar-se de falsificações?

-Porque acabo de ver o próprio falsificador e soube pormenores da falcatrua... Bem, Mr.

Randall, estamos no meu andar. Confio em que queira também sair aqui... CAPÍTULO 9.4

Randall estava sentado, em profundo estado de espanto, no esplendor da vasta e luxuosa

sala de estar, ocupada por Dominee de Vroome, no Hotel Excelsior.

Autenticamente estupefato pela declaração objetiva do clérigo, Randall trotara dócil atrás

dele, no quarto andar, percorrendo o atapetado corredor até entrar na sala de espera.

Randall quisera acreditar que se tratava de qualquer truque, de um jogo que o Reverendo

quisesse jogar com ele. Mesmo pensando na sua disposição céptica a respeito do projeto, das

suas dúvidas e reticências, Randall queria naquele momento duvidar das palavras do inimigo da

Ressurreição Dois. Infelizmente não podia. Algo no tom de voz do Dominee, quando lhe falara no

elevador dissera a Randall que, finalmente, estava à beira de alcançar a tão procurada verdade.

Continuava sentado, silencioso, absorto, no seu cadeirão de braços, forrado de veludo, sem tirar

os olhos, como que hipnotizado, de Dominee.

O clérigo, em seguida, depois da entrada no aposento, perguntara-lhe se queria que desse

ordem ao snack para trazer alguma coisa para comer, por exemplo, hors-doeuvres,

recomendando-lhe até o caviar Beluga, ou o prosciutto di Parma.

Randall abanara a cabeça negativamente, incrédulo com a calma e descontração do

sacerdote.

Finalmente, Dominee de Vroome, perguntara-lhe:

- Então aceitará certamente uma bebida, não é verdade?

Sem esperar resposta, o Reverendo encaminhara-se silencioso como um felino até o

frigorífico embutido num artístico móvel, que fazia parelha com o resto da mobília rococó,

examinando os rótulos das garrafas que estavam numa prateleira.

Continuando de costas voltadas para Randall perguntara com toda a naturalidade.

-O que é que deseja tomar, Mr. Randall? Quanto a mim vou beber um pouco de conhaque

misturado com água mineral.

- Para mim, se quiser fazer o favor, Scotch-on-the-rocks.

-Muito bem.

Enquanto preparava as bebidas, de Vroome prosseguira com a conversa:

- Tal como o senhor me apontou na nossa entrevista, Mr. Randall, reconheço agora que a maior parte das pessoas, o pessoal, que trabalha na Ressurreição Dois, são criaturas decentes,

homens de profunda espiritualidade. Pessoas que acreditam na essência da Palavra, tal como eu

creio. Mas, encontram-se de tal maneira famintos por uma renovação universal da fé, que se

submetem, por completo, àqueles que os manipulam, puxando os cordeiros. Permitiram que os

comerciantes, mercantilistas, os cegassem; colocando-lhes uma venda nos olhos; dobrando-se

sem raciocinar, aos famintos do poder religioso, pessoas que são capazes de usar todos os meios

para sobreviverem. - Fez uma longa pausa, para depois concluir: - Sim, capazes de utilizarem

todos os meios, até mesmo a falsificação.

De Vroome voltou-se finalmente para Randall, atravessando de novo o carpete oriental

com dois copos nas mãos.

- Não tenha dúvidas, Mr. Randall. O senhor segue a pista certa. Existe um falsificador.

Ouvimo-lo. Vimo-lo.

Chegou junto à mesinha de café e colocou o copo de uísque em frente de Randall. Depois

sentou-se confortável no sofá ao lado de Randall, erguendo o seu copo de conhaque numa

espécie de brinde.

- Bebamos à vontade.

Bebericou o conhaque, notando que Randall não tocara em seu copo. Acenou a cabeça

num gesto de compreensão.

Colocou o copo que tinha na mão em cima da mesinha, arranjou as dobras da batina em

volta das pernas, e olhou firme para Randall.

-Quer os fatos, não é verdade? Como é que descobrimos o falsificador? Não tínhamos

meios de o localizar, embora tivéssemos a certeza de que ele existia, ou que pelo menos existira.

Não, não fomos nós que o encontramos. Pelo contrário, foi ele que nos procurou. A isca,

involuntária, foi a série de artigos publicada por Cedric Plummer sobre o cisma entre as igrejas

cristãs, falando dos seus esforços para uma reforma, artigos que esmiuçaram os preparativos da

hierarquia ortodoxa para publicação de um Novo Testamento drasticamente revisto e com base

em certa descoberta, não anunciada publicamente, feita em Itália. Os artigos de Plummer, como

sabe, foram publicados internacionalmente, e um dos principais jornais a publicá-los na tradução

italiana foi o Il Messaggero, jornal romano de grande circulação. Randall pensou, até então, tudo aquilo soava verdadeiro. Ainda não havia uma hora que o

Dr. Venturi lhe mencionara os artigos do Il Messaggero.

Dominee de Vroome prosseguiu.

- Como deve imaginar, Plummer recebeu um considerável número de cartas em resposta

aos seus sensacionais artigos. Uma dessas cartas, escrita num papel barato e sem referências

especiais, foi enviada a Plummer; aos cuidados do jornal romano, juntamente com muitas outras,

para o London Daily Courier, onde Plummer é correspondente. Por seu turno, o diário londrino

enviou automaticamente para o hotel de Plummer em Amsterdã, um tremendo maço de missivas.

Ao passo que o nosso amigo jornalista Plummer tem muitas outras limitações e falhas, o

desrespeito pelo público não é uma das suas fraquezas, pelo contrário, lê todas as cartas que lhe

são endereçadas. Foi com particular atenção, que devorou uma missiva em especial, com selos e

carimbos dos correios de Roma. Leu-a e releu-a. Tratava-se de uma carta, um tanto provocadora,

escrita por um cavalheiro que se dizia francês, morando há vários anos exilado em Roma. Não

assinava a carta com o seu nome verdadeiro, mas sim com um divertido e auto depreciativo

pseudônimo: Duca Minimo. Mr. Randall, a língua italiana é-lhe familiar?

- Não - respondeu Randall.

- Bom, Duca Minimo, equivale literalmente a Duque de Nada ou, mais precisamente, em

linguagem popular, significa Zé Ninguém. Um contraponto excelente ao conteúdo da carta que

representava algo de muito positivo. Devo acrescentar que o autor da carta não forneceu

endereço a Plummer, com exceção de indicar Fermo Posta, Posta Centrale, Roma - Caixa Postal

Geral, ou Posta Restante da Estação Central dos Correios de Roma. Agora vamos ao conteúdo

da missiva...

Como que fazendo aumentar o suspense, Dominee levou de novo o copo aos lábios antes

de prosseguir:

- ... que parecia bom demais para ser verdadeiro. Esse expatriado francês em Roma

escrevia que havia lido os artigos de Plummer com grande interesse. Exatamente as suas

palavras: com grande interesse, sem tirar nem pôr. Uma afirmação ímpar, mas sem contestação.

Seguia dizendo que quanto à nova Bíblia - o Novo Testamento Internacional, como o homem

pensava que se chamaria – baseava-se numa escavação feita pelo arqueólogo italiano, Professor Augusto Monti, da Universidade de Roma, no perímetro da velha cidade de Ostia Antica,

escavação que foi levada a efeito há seis anos. Os trabalhos do Professor Monti levaram a uma

descoberta extraordinária, um novo evangelho escrito em aramaico por Jacob, o Justo, irmão de

Jesus e implicando ser um evangelho anterior em data a qualquer outro evangelho dentro dos

cânones existentes. Juntamente com esse novo quinto evangelho, Monti tinha também

encontrado fragmentos de um antigo pergaminho romano oficial, enviado de Jerusalém para

Roma; documento contendo um conciso relato sobre o julgamento de Jesus. Duca Minimo,

escrevia que fora com base nesse achado que o Novo Testamento Internacional tomara forma.

Todavia, dizia também, que toda essa base para a nova Bíblia não passava de uma mentira.

Garantia que a descoberta do Professor Monti, nada mais era do que uma falsificação cuidadosa

e erudita, que levara muitos anos preparando. Duca Minimo, garantia que a nova descoberta

arqueológica era uma falsificação, por ser ele o falsificador e dizia orgulhoso que a autenticação e

aceitação dos documentos o colocavam na primeira fila dos mistificadores literários; excedendo

tudo o que no passado fora feito no capítulo por Ireland, Chatterton, Psalmanazer ou Wise.

Os calmos olhos de Dominee de Vroome procuraram observar qualquer reação em

Randall, reação que não transpareceu em seu rosto.

-Sem dúvida que o nosso correspondente se mostrava uma pessoa sabedora -acrescentou

de Vroome.

Absorvido como estava, Randall manteve-se calado na ânsia de ouvir o que se seguiria.

-Para concluir o conteúdo da carta, o exilado francês dizia a Plummer, que estava pronto a

revelar todo o seu papel de mistificação e a tornar a falsificação pública na véspera do anúncio da

nova Bíblia ao mundo. Escrevia que se Plummer quisesse saber pormenores sobre a falsificação

e conhecer o preço em que ele avaliava as provas da sua habilidade, estava pronto a encontrar

se com Cedric e a negociar com ele em terreno neutro. Para esse encontro preliminar, preparou

para receber Plummer sozinho, numa dada data e num certo local de Paris, se Plummer lhe

enviasse um bilhete de avião de Roma para Paris, ida e volta, à Cidade Eterna; juntamente com

uma determinada quantia para passar a noite e se alimentar. Era deste teor, Mr. Randall, a carta

que Cedric Plummer me entregou.

Randall agarrou seu copo de uísque. Finalmente precisava de um trago. Depois perguntou:

-E o Dominee acreditou naquilo que a missiva dizia?

- A princípio não. Claro que não. O mundo está cheio de maníacos religiosos.

Normalmente, eu teria até ignorado uma tal carta. Todavia, quanto mais a estudava, mais admitia

a possibilidade, que talvez, o seu autor estivesse falando verdade. Raciocinei que a missiva

continha algo que lhe conferia um aspecto de veracidade. O autor dizia que a descoberta do

Professor Monti fizera perto de Ostia Antíca. Até então, embora soubéssemos o papel

desempenhado pelo Professor, desconhecíamos o local exato do achado, um segredo

cuidadosamente guardado pela Ressurreição Dois. Todos nós, que estávamos fora do caminho

tomado pela nova descoberta, sabíamos que o achado fora feito na Itália, entretanto,

desconhecíamos por completo a exata localização. Era um caso sugestivo e impressionante, algo

que valia a pena ser verificado, e que estava perfeitamente apto a verificar de imediato, por meio

de certos associados que tenho aqui em Roma. Logo que forneci a esses informantes o nome da

escavação - perto de Ostia Antica - essas pessoas confirmaram-me que na verdade fora nas

vizinhanças de Ostia Antica, que o Professor Monti realizara uma importante descoberta bíblica,

ainda que mantida em segredo. Pude igualmente verificar, pela primeira vez, que até o título da

nova Bíblia era da maior precisão. Pelo menos, o título foi, até então, mantido em exclusivo pela

chefia do vosso projeto. Seria possível que certas pessoas de influência, mesmo fora do sancta

sanctorum da Ressurreição Dois, soubessem o segredo, mas isso seria impossível a um obscuro

exilado francês na cidade de Roma. Não, não podia ignorar um tal pormenor. Mesmo que o

chamado Duca Minimo, não fosse o falsificador, mesmo que tivesse obtido a sua informação por

outras vias, sem dúvida, que o seu conhecimento do assunto devia ser tomado a sério. Se ele não

fosse a imediata fonte do conhecimento da falsificação, certamente, mantinha contato com a

pessoa, ou pessoas, que a conceberam. Impossível ter duas opiniões, valia bem a pena travar

conhecimento com o homem, atendendo até ao modesto investimento financeiro que comportava.

De modo que instrui Cedric Plummer para lhe escrever à Posta Restante de Roma, manifestando

interesse em ouvir o alegado falsificador, concordando com a data, o dia, hora e o local do

encontro; enviando-lhe, ao mesmo tempo, o bilhete de avião ida-e-volta e o dinheiro para as

despesas de alojamento e de alimentação. Plummer assim fez, e na data acordada partiu para

Paris de modo a estar presente ao encontro.

- Quer dizer... que Plummer se encontrou realmente com esse homem?

- Sim, encontrou-se com ele.

Randall bebeu um grande gole de uísque.

- Quando?

-Faz hoje uma semana.

- Onde?

- No Père-Lachaise em Paris.

-Onde é que isso fica?

-O cemitério du Père-Lachaise... não ouviu falar do local? - perguntou de Vroome com

surpresa. - É o cemitério mais célebre de Paris onde estão sepultadas tantas grandes figuras do

passado, como Heloisa e Abelardo, Chopin, BaIzac, Sarab Bernhardt, Colette... O nosso

falsificador escreveu que estaria à espera de Plummer, exatamente, às duas horas da tarde, em

frente da escultura de Jacob Epstein que domina o sepulcro de Oscar Wilde. Admito que todo o

caso parece rodeado de um cenário teatral. Todavia, a escolha teve também a sua razão de ser.

Para uma pessoa notória, um falsificador confesso, o lugar afigura-se o mais conveniente para

uma entrevista íntima e sem ouvidos indiscretos. Visitei o Père-Lachaise, em certa ocasião, um

local imenso, calmo, isolado, feito de colinas, veredas, florestas de choupos e de acácias. Perfeito

e verdadeiramente intrigante para um sensacionalista como Plummer.

-E eles encontraram-se então nesse local, Plummer e o falsificador? -apressou Randall.

- Sim, encontraram-se - respondeu de Vroome - mas não junto à sepultura de Oscar Wilde

como fora previamente combinado. Quando Plummer chegou ao cemitério, um guarda perguntou

lhe se se chamava Cedric Plummer e entregou-lhe um envelope que alguém deixara para lhe ser

entregue. Dentro do envelope havia uma folha de papel com uma nota rabiscada por Duca

Minimo. O homem mudara o local da entrevista, avisando Plummer para seguir até junto da

sepultura de Honoré BaIzac. Parece que havia muita gente junto do sepulcro de Oscar Wilde.

Plummer achou aquele pormenor excepcionalmente poético. BaIzac descrevera com a sua pena

magistral imensos trapaceiros e malfeitores. Naquela altura, ainda conseguira chamar até junto da

sua última residência, um homem que, possivelmente, seria um dos maiores falsários de toda a

história. Plummer comprou um mapa turístico do cemitério, marcou o caminho até à tumba de BaIzac e não teve dificuldade em encontrá-la. E no local encontrou-se também com o falsificador,

Dominee de Vroome parou, acabou o seu conhaque e considerou o seu copo vazio, bem

como o de Randall, nas mesmas condições.

-Mais um uísque, Mr. Randall?

-Nada de nada... com exceção da sua história. O que é que aconteceu?

-Como sempre, o devotado jornalista, Plummer, escreveu extensas notas do encontro. Eu

li-as. Em essência falavam do verdadeiro nome do falsário, ou do homem que a si próprio assim

se proclamava: Robert Lebrun. Plummer, descreveu-o como um homem de idade-avaliou cerca de

oitenta e três anos-mas, sem vestígios de senilidade, perfeitamente alerta, de cabeça fria e

esclarecida, cabelo castanho já ralo, olhos cinzentos, com uma catarata num deles. Óculos. Nariz

pontiagudo, queixo prógnato, boca quase sem dentes, rosto profundamente marcado por fundas

rugas. Provavelmente de altura média, segundo avaliação de Plummer, mas parecendo baixinho

devido a curvatura para a frente. O andar do homem tem um jeito estranho, mais arrastado do que

coxeante, devido a ter uma perna artificial, coisa em que não gosta nada de falar. A sua origem e

ambiente conferem certo fundamento à história contada.

-E qual é essa origem?

-Paris. Nascido e criado em Montparnasse. Não disse muita coisa a Plummer. Ficaram ali,

junto do túmulo de BaIzac, ao sol e Lebrun manifestou-se fatigado a breve trecho. Contou que na

sua juventude trabalhara como aprendiz de gravador. Era pobre e queria ganhar dinheiro para ele,

para a mãe, irmãos e irmãs; e, por isso, começou a fazer imitações. Acabou por ver que tinha um

certo jeito para falsificações e, por isso, começou a forjar passaportes falsos. Deslocou-se depois

para falsificar pequenas notas, formou-se em imitador de cartas históricas, manuscritos raros,

fragmentos de bíblias medievais com iluminuras e, finalmente, atreveu-se a forjar um documento

governamental, sem a necessária preparação para tal espécie de coisas. Desconheço os

pormenores, mas, sei que foi descoberto, preso, julgado e, devido a possuir já no cadastro uns

quantos crimes, embora menores, do mesmo teor, foi considerado incorrigível e condenado a

prisão na notória colônia penal da Guiana Francesa. A vida em tais paragens tornou-se um inferno

vivo para o jovem Lebrun. As autoridades nada fizeram para o reabilitar e ele tornou-se mais

rebelde e recalcitrante do que nunca, sofrendo os efeitos dessa rebeldia. O exílio em paragens tão nefastas desarticulou-o. Em dada altura, depois da reclusão numa das três ilhas ao largo da costa

da Guiana, que mais tarde se tomaram conhecidas como o arquipélago da Ilha do Diabo, Lebrun

esteve à beira de se suicidar. Foi nessa ocasião que passou a ter a proteção de um cura católico

francês, um padre da ordem da Congregação do Espírito Santo, que se deslocava a St. Jean para

visitar as colônias penais das ilhas, duas vezes por semana. O sacerdote interessou-se por

Lebrun, levou-o lentamente para a religião e a fé, facultando-lhe leituras espirituais edificantes.

Gradualmente, a vida de Lebrun, ganhou propósito e alcance de conhecimentos, verdadeiro

escopo. Finalmente, depois de passar três anos na colônia penal da Guiana, deparou-se a Lebrun

certa espécie de oportunidade para receber o almejado perdão. Plummer não obteve muitos

pormenores sobre o caso, mas soube, todavia, que tal oportunidade acabou por se malograr, a

sua fé foi traída e Lebrun tornou-se cada vez mais irritadiço, mais amargurado e anti-social do que

nunca. Especialmente contra a religião.

Randall estava confuso.

-Não compreendo.

-Desculpe por não esclarecer ponto tão crucial, mas na verdade sei muito pouco a respeito

disso. Tudo o que Lebrun revelou foi que o sacerdote em quem confiara, esse clérigo, fora

portador de uma proposta do governo francês. Se Lebrun se oferecesse para certa empresa

perigosa, ou para determinada experiência, conseguindo sobreviver, ser-lhe-ia concedida anistia e

libertação da colônia penal. Lebrun mostrou-se relutante em oferecer-se como voluntário, mas fê

lo encorajado pelas palavras do padre. Sobreviveu ao empreendimento à custa de perder uma

perna. Todavia, considerou, que mesmo a tal preço, merecia a pena a liberdade. Sucede que a

anistia que o clérigo prometera a Lebrun, em nome do governo francês não foi concedida. Lebrun

foi de novo atirado para o seu inferno tropical. A partir desse dia negro da traição, Lebrun devotou

se à vingança. Contra o governo europeu? Não. Contra o sacerdócio, contra o clero, contra toda a

religião – por causa da decepção sofrida por meio da religião em que acreditara. Foi assim que

consumido pelo ódio, devotado de alma e coração à vingança, concebeu o seu tortuoso plano, um

plano que se destinava a transformar em escárnio os crentes em Cristo e a vibrar um golpe fatal

contra o clero, fosse qual fosse a sua fé.

- A falsificação de um novo evangelho - murmurou Randall.

- Sim, isso. Uma falsificação, arranjando uma fonte pagã para dar testemunho do

julgamento de Cristo, que ele passara a detestar. Devotaria todo o resto da sua vida, preparando

a mistificação, levando o público a acreditar nela. Acabando, finalmente, por expor a mentira,

mostrando assim a falsidade da fé religiosa, a credulidade e facilidade com as quais os fiéis são

enganados. Entre 1918, quando foi atirado de volta para a sua cela na colônia penal da Guiana, e

1953, altura em que os franceses puseram termo ao terrível inferno tropical, Robert Lebrun

preparou a sua tremenda vingança. Embrenhou-se profundamente na Bíblia, na erudição bíblica e

na história do cristianismo do primeiro século. Finalmente, depois de 38 anos de reclusão, a sua

prisão terminou com a eliminação da colônia penal da Guiana pelo governo francês. Lebrun

regressou à França, libertado, um homem livre, ao mesmo tempo, um ex-condenado obcecado

pela vingança contra a Igreja.

-E empreendeu então a sua genial falsificação?

- Imediatamente, não - respondeu Dominee de Vroome. Antes de mais, precisava de

dinheiro. Reatou a sua vida clandestina de falsário, transformando-se numa autêntica fábrica de

passaportes falsos. Continuou também com os seus profundos estudos das Sagradas Escrituras,

de Jesus, dos primitivos tempos cristãos, iniciando-se na aprendizagem do aramaico. Sem dúvida

que mostrou ser um autodidata brilhante, verdadeiro gênio em erudição bíblica. Finalmente,

conseguiu juntar dinheiro suficiente, para adquirir os materiais antigos de que necessitava. Com

tais materiais, os seus conhecimentos e o seu ódio, abandonou a França, estabelecendo

residência em Roma e para se desenvolver secretamente em aperfeiçoamento de papiros e

pergaminhos, para aquilo que devia ser a falsificação de maior êxito em toda a história. Foi com

enorme satisfação que, há doze anos, completou o seu trabalho.

Randall estava totalmente hipnotizado, demasiado intrigado para manifestar, por mais

tempo, qualquer desconfiança.

- E Monti? - perguntou. - Onde é que o Professor Monti entrou no caso? Esse Lebrun

conheceu Monti em Roma?

- Não. No início Lebrun não conheceu pessoalmente o Professor Monti. Entretanto, no

curso dos seus estudos sobre arqueologia bíblica, Lebrun familiarizou-se com o nome de Monti. E

então, certo dia, depois de ter finalizado a sua falsificação, e quando se debatia com o problema magno de saber onde e como iria enterrar os documentos, deparou-se-lhe de súbito, um artigo

radical, escrito pelo Professor Monti, para um jornal versado em problemas arqueológicos.

Randall fez um aceno positivo com a cabeça.

- Sim, o artigo controverso, escrito pelo Professor Monti, sobre a possibilidade de se

encontrar o perdido documento Q, na Itália, em vez de na Palestina, ou no Egito.

-Exatamente -disse o Dominee de Vroome, impressionado. - Vejo que tem tirado sério

proveito do seu trabalho, Mr. Randall. É evidente que tem tido a boa influência da filha do

Professor Monti. Bem, prosseguindo, certo dia, quando estava na Biblioteca Nacional, Lebrun leu

o artigo de Monti e de imediato, juntou todos os fios soltos da sua meada. Dos lugares sugeridos

por Monti, para uma possível futura descoberta, um deles era o local de velhas ruínas soterradas

ao longo da linha do litoral perto de Ostia. Depois de um estudo meticuloso do local, Robert

Lebrun, arranjou a maneira de sepultar sua falsificação, profundamente, debaixo da terra entre as

ruínas de uma vila romana do século I.

O ceticismo de Randall veio acima.

-Como é que lhe foi possível, fazer tal coisa, sem ser descoberto?

- Fê-la - respondeu o clérigo com firmeza. - Não sei como, e o homem não revelou a

Plummer os meios de que se serviu. Porém, continuo pensando que Lebrun era e é capaz de tudo

e mais alguma coisa. Acima de tudo, como já observou, foi sempre um homem de paciência

infinita. Uma vez enterradas as falsificações do papiro e do pergaminho, deixou que passassem

alguns anos, a fim de permitir que, o vaso selado e o suporte de pedra, se tornassem parte

integrante das ruínas, de modo a absorverem as devastações do tempo, parecendo tão velhas

como o conteúdo do seu interior. Durante esse período, o governo italiano autorizara escavações

em Ostia Antica. Lebrun manteve-se com esperança de que o seu trabalho de falsário, fosse

desenterrado por acidente. Mas essas escavações não foram suficientemente amplas. Entretanto,

o Professor Monti continuava a publicar os seus artigos radicais, fazendo publicidade das suas

opiniões a respeito do documento Q encontrar-se na Itália. Em virtude destes, seria severamente

criticado e ridicularizado pelos seus colegas mais conservadores. Sabendo de todas as polêmicas

e críticas; conhecedor de todas as controvérsias intestinas; Lebrun pensava que o Professor Monti

se mostrasse suficiente louco pelos ataques dos seus colegas, atirando-se para as ruínas de Ostia Antica, a fim de provar que as suas projeções, em matéria arqueológica, não eram simples

fantasias. Lebrun decidiu então, que chegara o tempo de agir. De modo, que há sete anos, tal

como, o homem revelou a Plummer no cemitério parisiense, resolveu fazer uma visita ao

Professor Monti, na Universidade de Roma. E, depois dessa iniciativa, a artimanha psicológica de

Lebrun alcançou os mais positivos resultados.

-Quer dizer que Monti se mostrou receptivo? -perguntou Randall espantado. - Mas

receptivo e reativo a quê?

-A um pequeno fragmento de papiro, com caracteres aramaicos, que Lebrun levou consigo

-respondeu Dominee de Vroome. Não subestime Lebrun. É diabolicamente inteligente. Retirou

dois pedacinhos do Papiro Número 3 do Evangelho Segundo Jacob, material de partes diferentes,

com aspecto corroído, para fazer com que a folha de papiro enterrada, parecesse gasta pelo

tempo, ou pelos bichos e, por conseguinte, mais verdadeira. Um dos dois pedaços estava

praticamente intacto e o outro, embora mais envelhecido e deteriorado ainda apresentava

caracteres visíveis. Foi precisamente esse fragmento que mostrou ao Professor Monti. Claro que

Lebrun previa que o Professor lhe perguntaria como é que o fragmento chegara à sua posse.

Explicou que era um estudioso amador da história romana do século I. Há muito tempo

preparando um livro a respeito de Roma e das suas colônias asiáticas, nesse particular período.

Relatou ainda que costumava, durante os fins de semana, visitar os locais antigos envolvidos no

primitivo comércio romano com o mundo exterior. Dado que Ostia, fora um porto de mar ativo, no

tempo de Tibério e de Cláudio; Lebrun passara, incontáveis fins de semana, passeando pelas

redondezas, tentando visionar o porto como ele fora dois mil anos antes. Lógico, tudo isso a fim

de recolher dados concretos, para o seu livro, pelo menos foi o que ele disse ter contado a Monti.

Explicou ao Professor que, devido à sua assídua freqüência da área, passara a ser uma figura

popular entre as pessoas de Ostia, por isso mesmo, certo domingo ao entardecer, fora abordado

por um garoto italiano que lhe mostrava um souvenir para venda: precisamente o fragmento do

papiro apresentado ao Professor.

- Mas... e o Professor não manifestou curiosidade em saber como é que o rapaz obtivera o

fragmento? - interrompeu Randall.

-Claro que manifestou. Porém, meu caro, lembre-se: Lebrun tinha resposta pra tudo. Disse que a criança, juntamente com outros amigos, brincavam de escavar cavernas nas colinas e

montes da região. Uma semana antes acharam um pequeno pote de barro, que se desfez em

pedaços ao abri-lo. Dentro do pote viam-se alguns papéis velhos. A maior parte dos fragmentos

de papel desfizeram-se em pó quando lhes tocaram. Entretanto, salvaram-se alguns, utilizados

pelos moços, como notas de banco para brincarem de mercado. Depois de se fartarem de brincar

atiraram os fragmentos fora. Todavia, o pequeno vendedor de recordações resolvera ficar com o

fragmento, exibindo-o para venda. Pensando obter uns tostões com ele, pois, habituara-se às

várias pessoas comprando as coisas mais disparatadas. Lebrun contou ao Professor que comprou

o papiro por uma soma irrisória, sem ter a certeza do valor do objeto. Ao regressar ao seu

apartamento de Roma, examinara então detalhadamente o fragmento. Deu-se conta do possível

significado dado seu profundo conhecimento em antigos manuscritos. Depois resolvera apresentar

o pedaço de papiro ao Professor Augusto Monti, autoridade arqueológica da Universidade de

Roma, de modo a obter uma autenticação. De acordo com o relato de Lebrun, Monti mostrou-se

céptico, ainda que manifestasse interesse. Pediu a Lebrun que deixasse ficar em sua posse o

fragmento durante uma semana, de modo a poder estudá-lo. A partir daí, pode perfeitamente

imaginar o que aconteceu em seguida.

Randall ouviu a exposição do clérigo com toda a atenção. Tal como, durante tanto tempo

pusera sérias reservas à história da Ressurreição Dois, antepunha também, naquele momento as

mais sérias reservas à história de Lebrun. Ambas tinham os seus pontos fracos e fortes. Mas só

uma das versões devia ser a verdadeira.

- Dominee, o meu único interesse é saber o que é que Lebrun imaginou a seguir.

Os olhos de de Vroome consideraram-no.

- Bom, mostra-se tão céptico como o Professor Monti se mostrou no início. - Sorriu. - Mas

acredito que se convencerá, tal como ele se convenceu, na semana seguinte depois de

confiarem-lhe o fragmento do papiro. Quando, na data combinada, Lebrun se dirigiu de novo à

universidade, Monti recebeu-o com toda a cortesia e fechou-se com ele no seu gabinete. Monti

não escondeu a sua exaltação. Lebrun contou a Plummer que o Professor estava fora de si

verdadeiramente, anunciando-lhe que estudara cuidadosamente o fragmento e que estava mais

do que satisfeito sobre a sua autenticidade. O fragmento aparentava ser pertencente a um códice de um Novo Testamento primitivo, antecedente a qualquer outro existente e conhecido. Sem

dúvida que era anterior aos mais antigos evangelhos conhecidos, anterior ao evangelho escrito

por Marcos por volta do ano 70 D.C., e ao evangelho escrito por Mateus por volta do ano 80 D.C.

Se aquele fragmento sobrevivera, outros deveriam ter sobrevivido também. O Professor disse a

Lebrun, caso fossem encontrados mais fragmentos, representar-se-ia a mais incrível descoberta

bíblica de toda a história. Se Lebrun estivesse pronto a levá-lo ao local, Monti obteria as

autorizações necessárias e iniciaria as suas pesquisas. Lebrun mostrou-se pronto a cooperar,

impondo duas condições: primeiro caso as escavações provassem ter êxito, o Professor Monti

entregar-lhe-ia metade dos proventos obtidos; a outra condição foi de que seria mantido como um

sócio na sombra, a sua intervenção no caso seria mantida em segredo e o seu nome nunca seria

pronunciado, nem registrado por Monti. Para acalmar a estranheza manifestada pelo Professor,

contou-lhe ser um exilado na Itália, possuindo na França um cadastro não muito desejável, devido

a certos crimes praticados na mocidade. Claro que não revelou a Monti a verdadeira amplitude do

seu cadastro criminal, disse-lhe apenas não querer publicidade em torno do seu nome. Com medo

das autoridades italianas sabendo do «curriculum» policial na França expulsarem-no da Itália

como persona non grata. O Professor concordou com as duas condições impostas, firmando-se o

acordo da sociedade secreta entre os dois.

-E Monti iniciou as suas escavações em Ostia Antica?

-Exato, no local indicado por Lebrun. Após um ano de preparativos, o Professor Augusto

Monti começou as escavações. Três meses depois tropeçou, positivamente, no suporte de pedra

escavado, oco, contento o segundo pote, ou vaso de cerâmica selado, aquele no qual se

encontrava o Evangelho Segundo Jacob e o Pergaminho Petrônio. E hoje, seis anos depois, o

mundo está prestes a ser contemplado com o seu quinto evangelho e com o seu Jesus Histórico

através do Novo Testamento Internacional.

- Dominee, penso afinal querer beber mais um uísque. Aceito a sua oferta de há muito

disse Randall respirando fundo. -Penso também, precisar mais um conhaque.

Enquanto de Vroome pegava os dois copos vazios, dirigindo-se para o frigorífico; Randall,

nervoso, carregou o fornilho do seu cachimbo com tabaco da bolsa de couro. Procurara durante

algum tempo aquela porta para a verdade, mas, naquele momento, tendo-a escancarada diante de si, ainda não via as coisas muito claramente do outro lado. Confuso, exprimiu seu

desapontamento em voz alta.

-Reverendo, essa não pode ser a história toda. Falta alguma coisa. Há tantas coi...

Sem se voltar, enquanto manipulava as bebidas, Dominee de Vroome replicou:

-De forma nenhuma lhe contei a história toda, ainda falta o desfecho - na verdade dois

desfechos - um relacionado com Lebrun e Monti; outro com Lebrun, Plummer e eu próprio.

O sacerdote acabou de colocar as bebidas e regressou com o scotch-on-the-rocks para

Randall e com o seu conhaque misturado com água mineral. Depois pousou os copos na mesa,

ajeitou-se confortavelmente no canto do sofá e prosseguiu o seu relato.

- Segundo Robert Lebrun, após a descoberta ser autenticada e vendida aos editores da

Ressurreição Dois, o Professor Monti entregou-lhe religiosamente metade dos lucros provenientes

do achado. Lembre-se, porém, qual o objetivo primevo de Lebrun. Não era o dinheiro. O seu

principal objetivo era ver a descoberta reconhecida pela Igreja; expondo depois, a mistificação de

modo a gozar sua vingança final. Ano após ano, esperou pela publicação do Novo Testamento

Internacional. Sempre à beira de perder algo da sua infinita paciência, acalmava-se pela certeza

dada pelo Professor Monti de que o achado seria traduzido e preparado para livro, obra que muito

em breve apresentar-se-ia ao mundo. Era esse o momento que Lebrun esperava com tanto afã.

Logo que a descoberta fosse tornada pública; Lebrun sairia da sombra, para provar também

publicamente, que não passava de uma mentira e que a Igreja não era mais do que uma

gigantesca fraude. No ano passado, entretanto, algo muito significativo sucedeu a Lebrun. O

falsário gastou a maior parte do dinheiro recebido do Professor. Gastara-o principalmente com

prostitutas das ruas, estando muito perto da penúria. Todavia, habituado à miséria, não foi essa a

razão do seu ato seguinte. Aquilo que o levou a marcar uma nova entrevista com o Professor

Monti alicerçou-se num verdadeiro caso de amor. Na sua idade tão avançada, Lebrun apaixonou

se violentamente por uma das prostitutas que povoam os jardins Borghese. Era uma mulher ainda

nova, pateta e venal, com certeza não teria qualquer outro interesse no velho sátiro, a não ser,

dele fornecer-lhe certos confortos, mesmo satisfazer-lhe luxos. Lebrun confessou francamente a

Plummer, seu desespero em possuí-Ia, vendo só uma solução no caso: fazer chantagem.

-Chantagem? Fazer chantagem com quem? Com o Professor Monti?

-Claro. A passagem dos anos não apagou sua obsessão em desmascarar a religião como

tolice viva e a Igreja como um engano, mas essa mania cedera lugar a um vulcão, talvez, mais

rugidor: a necessidade de dinheiro, dinheiro para poder comprar amor. E assim, em certa data do

passado ano, arranjou um encontro privado com o Professor Monti...

-Em que altura do ano passado?

-Não tenho a certeza.

Randall fez rápidos cálculos, talvez há um ano e dois meses.

- Poderia ser em Maio do ano passado? - perguntou.

-Julgo que sim, talvez a data confira. Seja como for, encontrou-se com o Professor Monti

algures fora da Universidade. Insistiu em saber quando é que o achado de Ostia seria publicado.

Nessa altura, a tradução estava na segunda leitura, a ser enviada às tipografias de Hennig em

Mainz. Monti assegurou Lebrun da publicação da Bíblia no ano seguinte, ou seja, este ano.

Revelou até a Lebrun o nome da Bíblia. Satisfeito, Lebrun lançou então o seu ataque. Disse a

Monti precisar desesperadamente de dinheiro, uma grande quantia, o mais cedo possível e que

esperava do Professor o montante do qual precisava. Ao que parece, Monti não se deixou

comover. Não tinha dinheiro disponível, mas mesmo que o tivesse, não via qualquer razão para

ter que o dar a Lebrun. Fizeram uma relação e Monti cumpriu a sua parte no negócio, pagando a

Lebrun o combinado. Não via nenhuma razão para lhe dar mais dinheiro. Lebrun retrucou que

existia uma razão de peso, «se não me der mais dinheiro, arrasá-lo-ei e arruinarei a Bíblia que

esses editores têm em preparação. Exporei ao mundo a sua descoberta como aquilo que ela

realmente é... uma falsificação... um embuste, e uma fraude inventada pelo meu cérebro e

executada pelas minhas mãos». Será capaz de imaginar o efeito que tais palavras produziram no

pobre Professor Monti?

Randall tirou o cachimbo da boca.

-Decerto que Monti não acreditou no homem.

-Claro que Monti não acreditou. Além disso, como é que ele poderia acreditar? Mas Lebrun

contou a Plummer que também preparou para tal contingência. Fazia-se acompanhar por uma

prova inegável da sua falsificação.

- Que prova?

-Não revelou isso a Plummer -respondeu Dominee de Vroome.-Mas ao que parece tinha

na verdade uma prova incontestável da mistificação, porque quando o Professor Monti a viu ficou

assombrado, apoplético, quase em estado de choque. Lebrun, acrescentou: «Se me der o

dinheiro que pretendo, entregar-lhe-ei esta prova da falsificação. A sua carreira e a sua reputação

manter-se-ão intactas, impolutas e permanecerá a autenticidade do Novo Testamento

Internacional. Se recusar, tornarei a prova pública e mostrarei que os documentos Jacob e

Petrônio não passam de falsificações habilidosas. O que é que diz?» O que Monti disse... foi que

encontraria maneira de arranjar o dinheiro, sob qualquer hipótese, onde fosse.

-E arranjou?

-Nunca teve essa possibilidade, Mr. Randall, como de resto o senhor sabe perfeitamente.

Voltou ao seu gabinete privado na universidade. Pode imaginar os seus pensamentos ao ficar ali

sentado à sua escrivaninha, só, num estado de pessoa petrificada. Sabendo que foi mistificado e

que o trabalho de toda uma vida estava à beira de arruinar-se. Estava prestes a cair em desgraça,

sendo arrastado na lama, arrastando consigo à bancarrota os organizadores da Ressurreição Dois

e a Igreja mundial. Acabou sofrendo um completo colapso mental, perturbou-se-lhe o

entendimento e apagou-se-lhe a razão da luz. Quando Lebrun alguns dias depois, tentou contatar

com ele, para o pagamento da chantagem, soube que o Professor estava demasiado doente para

poder falar fosse com quem quer que fosse. Lebrun não confiou naquilo que lhe foi dito, de modo

que realizou ulteriores investigações na universidade e foi informado que Monti se encontrava com

licença ilimitada. Não muito certo ainda, Lebrun, uma tarde, seguiu as filhas de Monti até à Villa

Bellavista, nos arredores de Roma. Quando descobriu que o destino delas era um sanatório para

perturbados mentais, foi forçado a aceitar o fato que Monti deixara de lhe poder ser útil.

- Fez qualquer tentativa para falar às filhas do professor?

- Que eu saiba, não - respondeu de Vroome. - Depois disso, tal como contou a Plummer,

Lebrun considerou várias outras vítimas para a chantagem. Pensou em dirigir-se ao ministério

italiano da Educação para extorquir dinheiro jogando com o peso do escândalo, mas acabou por

ser suficientemente sensato para ver que não tinha força para desafiar o governo. Limitar-se-ia a

prendê-lo, confiscar-lhe-ia a prova da falsificação e abafaria tudo. Pensou em dirigir-se a

Amsterdã e apresentar aos editores a prova da sua fraude, sentindo que eles fariam tudo e mais alguma coisa para protegerem os milhões de dólares investidos no projeto. Mas temeu-lhes

também a potência, tirando-lhe a prova e lançando-o para uma cela. Concluiu que o seu extremo

recurso seria encontrar alguém, alguém possuindo credenciais sem mácula, que desejasse tanto

quanto ele destruir a Ressurreição Dois. E foi então que tropeçou com os artigos de Cedric

Plummer, calculando que encontrara o homem e a sua única esperança. E tinha razão. Na

verdade escolhera o caminho certo, batera à porta indicada.

Com a mão tremendo, Randall levou o copo aos lábios e bebeu profundamente.

-Bem, qual foi a conclusão dessa reunião entre Plummer e Lebrun no cemitério de Paris?

O senhor pagou-lhe e conseguiu obter a prova da falsificação?

O Dominee de Vroome franziu o nariz, levantou-se, procurou um charuto na caixa que se

encontrava numa mesa de pé alto, dizendo enquanto o acendia:

-Chegamos ao segundo desenlace, muito mais bizarro do que tudo o que o antecedeu.

Calou-se e ficou, pensativo, rolando o charuto entre os dedos, para prosseguir depois:

-Sim, Plummer negociou com Lebrun. Enquanto passearam no cemitério de Père

Lachaise. Lebrun deixara a prova da falsificação escondida em certo lugar seguro nas vizinhanças

de Roma. Concordou em voltar a Roma para recolher a evidência e esperar que Plummer, provido

do dinheiro o procurasse na Cidade Eterna. Combinaram um segundo encontro-Lebrun marcou a

data, a hora e o local, um café obscuro, fora de mão, que frequentava ocasionalmente. Quando

desse segundo encontro, seria permitido a Plummer que examinasse à sua vontade a prova da

mistificação e por ela, um relato escrito de toda a trama, entregaria a Lebrun uma quantia em

dinheiro relativamente modesta.

- Quanto?

Antes de responder, Dominee, imponente na sua estatura, tirou uma grande fumaça do

charuto e expeliu depois uma densa nuvem de fumo azulado.

- Lebrun queria cinqüenta mil dólares, ou o equivalente em dinheiro inglês, ou suíço.

Plummer regateou com ele. Lebrun acabou por fixar a quantia em vinte mil.

-Bom, o encontro efetuou-se?

-De certa maneira, sim. Mas, primeiro deixe-me colocar uma mudança nos planos. Quando

Plummer regressou a Amsterdã e me contou o que se passara entre ele e Lebrun, fiquei - deixeme usar esta imagem - extremamente esperançado e hilariante. Logo a seguir reconheci que a

transação era demasiado vital para a nossa causa, para deixar que Plummer fosse sozinho tratar

do caso. Cedric é um entusiasta e um jornalista, mas não é um perito em papiros, em aramaico,

em crítica e avaliação de textos bíblicos. Eu sou um perito em todas essas coisas. Estava certo

que a prova da falsificação de Lebrun seria o outro fragmento recortado do vosso Papiro Número

3 e mantido intacto. Ou algo similar. Esperava também que a prova contivesse evidência inegável

de ser não genuína mas falsificada. Ninguém mais do que eu estava apto a avaliar tal prova em

última instância, de longe com mais rigor de que Plummer. Por isso resolvi acompanhá-lo a Roma.

-Quando foi isso?

- Há três dias. Dirigimo-nos ao ponto do encontro.

-Em que local da cidade?

Pacientemente, de Vroome satisfez a curiosidade de Randall.

-Num pequeno café de estudantes, muito pobre, uma espécie de bar, situado na via que se

dirige à Piazza Navona. Na verdade, o café fica na esquina da Piazza di Cinque Lune -Praça das

Cinco Luas-e da Piazza di S. Appollinare. Um estabelecimento de longe muito menos pitoresco do

que os nomes dos locais sugerem. O café chama-se Bar Fratelli Fabri - Bar dos Irmãos Fabri. Um

local pouco atraente. Quatro mesas no passeio, em frente, com uma cadeira de vime e um toldo

caindo de podre para proteger os clientes habituais dos raios do sol. Duas entradas protegidas por

tiras de plástico para as moscas não entrarem - bom aquela espécie de cortinas com contas

barulhentas, geralmente associam-se a uma casa de má reputação nos bizarros bairros argelinos

ou que ainda, guardam as portas dos talhos em certas cidades latinas. Plummer e eu devíamos

encontrar-nos com Lebrun à uma hora da tarde. Chegamos quinze minutos antes, levando os

vinte mil dólares, ocupamos uma das mesas aqui fora, mandamos vir Carpanos e esperamos pela

chegada do falsário com a impaciência que bem se pode imaginar.

-Ele apareceu? -perguntou Randall ansiosamente.

-Cinco minutos depois da uma, quando já nos começávamos a preocupar, surgiu um táxi

na Piazza delle Cinque Lune e os pneus chiaram para uma paragem do outro lado da rua em que

o café estava situado. A porta do veículo abriu-se e vimos sair um homem de idade, arrastando a

perna, que se dirigiu à janela da frente a fim de pagar ao motorista. Lembro-me de Plummer me tocar no braço, dizendo: «É Robert Lebrun, ei-lo» Plummer levantou-se impetuosamente gritou:

«Lebrun! Estou aqui!» Lebrun voltou-se, quase caindo devido à perna artificial, fixou um olhar de

míope, semicerrando as pálpebras, na nossa mesa e a sua expressão transformou-se por

completo. Pareceu ficar agitadissimo, congestionado de ira. Fechou um das mãos e agitou o

punho na nossa direção, gritando colérico para Plummer: «Você não cumpriu a palavra dada!

Afinal não queria publicar nada, pretendia apenas vender-me a um desses diabos!» E apontava

um dedo na minha direção. Foi então que me dei conta vestia a minha batina, o uniforme do meu

ofício de sacerdote. Um erro idiota. Esteve num serviço religioso e não me lembrara de tirar. O

velhote pensava que Plummer fizera um pacto com a Igreja, que tentara obter a prova de

falsificação para a Igreja. Plummer tentou desfazer o engano, tentou vencer a corrente de trânsito

e chegar até junto de Lebrun, mas era demasiado tarde. O velhote meteu-se dentro do táxi, e o

veículo partira a toda a velocidade. Nenhuma esperança havia de o apanharmos. Nunca mais o

vimos, nem conseguimos localizá-lo. Nas listas telefônicas de Roma não existe nenhum Lebrun,

nem nenhum registro de bairro indicativo desse nome. Evaporou-se como o fumo. Desapareceu

por completo.

-De modo que nada conseguiu - disse Randall.

- Com exceção daquilo que acabo de contar. Todavia, revelei-lhe tudo o que aconteceu,

exatamente como aconteceu, contei-lhe todos os nossos segredos, porque sei que alimenta as

mesmas suspeitas que eu, a respeito da nova Bíblia, e porque o senhor, Randall, conseguiu uma

coisa que a mim me está vedada. Mr. Randall, foi hoje visitar o Professor Augusto Monti, e Monti é

a única pessoa que saberá o verdadeiro nome do falsário e a sua residência. Só Monti, e mais

ninguém, poderá conduzir-nos até Lebrun, e até à prova concludente da falsificação. Julga que ele

nos ajudará?

Randall tirou o cachimbo da boca, agarrou na pasta e levantou-se.

- Sabe bem que Monti sofreu um colapso nervoso. Sabe que se encontra numa clínica

para doentes mentais. Que ajuda nos poderá prestar?

-Mas os seus colegas na universidade informaram-nos que sofre apenas de um distúrbio

mental temporário.

-Foi isso que lhes fizeram crer. Não é verdade. Estive com o Professor Monti. Tentei conversar com ele de forma racional, mas falhei redondamente. O Professor Monti está

irremediavelmente louco.

O Dominee de Vroome pareceu acusar o golpe de uma tal revelação.

-Nesse caso, estamos irremediavelmente perdidos, desamparados. - Os seus olhos

fixaram-se em Randall. - A não ser que haja mais qualquer coisa que o senhor saiba e que nos

possa ajudar. Se assim for, ajudar-nos-á?

-Não!-respondeu Randall. Começou a atravessar o aposento, dirigindo-se para a porta,

mas ao passar junto de de Vroome parou.-Não, não o posso ajudar, e se pudesse não tenho a

certeza se o faria. Não estou certo que exista uma pessoa como Robert Lebrun. Mas se na

verdade existe, não tenho certeza se merece credibilidade. Obrigado pela sua gentileza e pela

confiança que depositou em mim, Dominee, mas vou regressar a Amsterdã. Minha busca da

verdade terminou aqui, em Roma. Não tenho fé no seu Robert Lebrun nem na existência dele.

Boa noite.

Mas ao deixar a suite de de Vroome, percorrendo o corredor daquela ala do quarto andar e

ao começar a subir o lance de escadas até ao seu quarto, no andar de cima, Randall tinha a

pesar-lhe na consciência o fato de não ser honesto com o clérigo holandês.

Randall tinha consciência de que mentira deliberadamente. Não tinha a mínima sombra de

dúvida que, algures na cidade, existia um homem chamado Robert Lebrun, e que esse Lebrun

possuía determinada prova da falsificação. Era uma coisa lógica, ajustava-se perfeitamente à

seqüência dos acontecimentos já descobertos.

O que restava era procurar Lebrun e obter a prova. Não voltaria ainda a Amsterdã, ainda

não. Estava disposto a fazer um esforço final para desenterrar a verdade. De momento, possuía

uma pista, uma pista que talvez o levasse até Lebrun.

Só dependia de uma coisa: do êxito da chamada telefônica que faria à Angela Monti. CAPÍTULO 10

No fim da manhã do dia seguinte, na sufocante atmosfera romana, Steve Randall, sentado

na fresca sala de espera da casa dos Monti, esperava que a governanta lhe trouxesse aquilo que

tão ardentemente procurava.

Tudo o que pudesse seguir-se dependeria do telefonema que na noite anterior fizera a

Angela. Não fora capaz de apanhá-la em casa, pois saíra com a irmã, mas depois da meia-noite

ela telefonara-lhe para o Excelsior ao ser informada do telefonema dele.

Randall decidira ocultar-lhe o encontro inesperado que tivera com o Dominee de Vroome,

bem como, a revelação do clérigo sobre a extraordinária descoberta de Augusto Monti poderia

não passar de uma fraude. Pensou que não havia razão para preocupar Angela com a chocante

revelação de de Vroome, tanto mais que não fora ainda provada.

Angela perguntara-lhe:

-Partes então para Amsterdã pela manhã?

- Provavelmente só à tarde - respondera. - Há mais uma coisa que pretendo ainda fazer na

parte da manhã. Uma coisa que, requer a tua colaboração.- Naquele ponto hesitara, prosseguir

tão casualmente quanto possível: - Angela, no dia em que o teu pai adoeceu... isto é, no período

imediatamente posterior a levarem-no ao hospital... o que é que fizeram dos seus papéis, de

todos os documentos que ele tinha no gabinete da universidade?

- Uma semana depois do meu pai ser internado na Villa Bellavista, Claretta e eu dirigimo

nos ao seu gabinete da universidade... ainda me recordo como foi doloroso tratando-se de alguém

muito querido de repente doente... e tiramos tudo de pessoal das gavetas da escrivaninha e

fichários e metemos os objetos em caixas de cartão.

-Guardaram então tudo?

-Sim, todos os papéis e outros objetos pessoais de meu pai. Com o pensamento animoso

de que um dia viesse a precisar das coisas, embora saibamos agora ser pouco provável,

transferimos tudo para nossa casa. De fato não tivemos ânimo para proceder a qualquer escolha,

limitamo-nos a meter tudo dentro das caixas de cartão e, juntamente com o fichário de mão,

guardamos as caixas numa arrecadação vaga. Ainda estão lá, tal e qual, vieram da universidade,

nunca tive coragem de lhes mexer, parece-me que seria reabrir uma ferida dolorosa.

- Compreendo perfeitamente, Angela. Olha, importar-te-ias que eu fizesse uma busca aos

objetos guardados na escrivaninha de teu pai? Gostaria de dar uma olhada pelos seus pertences

de manhã, antes de partir de Roma.

-Não, não me importo. Não há muita coisa para procurar, mas está tudo à tua disposição.

-Fizera uma longa pausa. Steve, afinal o que é que procuras?

- Bem, uma vez que o teu pai figurará em destaque nas cerimônias do dia em que o Novo

Testamento Internacional vai ser anunciado ao mundo, pensei que pudesse encontrar algumas

notas que pudessem falar por ele, dar uma idéia concreta da sua personalidade e idéias.

Angela manifestara-se encantada:

-Que excelente idéia. Mas há só um empecilho, não estarei em casa de manhã, eu e a

minha irmã sairemos com as crianças. Se preferires esperar até que regresse...

Randall interrompera apressado.

-Não, acho melhor não perder mais tempo. Posso procurar entre as coisas de teu pai se

houver alguém em casa que me deixe entrar.

-Vou dar ordens à Lucrezia para te deixar entrar. Lucrezia é a nossa governanta, desde

sempre trabalhando à serviço da família. Mas há um problema...

- Qual, Angela?

-...não poderes ler as notas de meu pai. Apesar de dominar muitas línguas, escrevia

sempre as suas notas em italiano. Estou pensando que se eu estivesse em casa ... mas tu

preferes não atrasar o teu regresso, não é verdade? Bom... ah!... é verdade, a Lucrezia é capaz

de traduzir perfeitamente do italiano para o inglês, de modo que se vires alguma coisa de

importância, que te interesse ou desperte atenção podes pedir-lhe que verta para a tua língua.

Mas se preferires leva o que quiseres para Amsterdã e quando eu regressar ajudar-te-ei. A que

horas vens a minha casa?

- Pode ser às dez horas. Está bem?

- Excelente, A Lucrezia estará à tua espera e irá buscar à arrecadação as caixas com os

papéis de meu pai. Queres ver também o fichário?

- Tens alguma idéia do que o fichário contém?

- Os textos das conferências, discursos e artigos publicados na imprensa da especialidade.

- E o que foi feito da correspondência particular?

- Meu pai fez uma limpeza semanas antes de adoecer. Precisava de espaço e rasgou tudo

o que não tinha importância. Mas o resto encontra-se no fichário, especialmente artigos que

podem ser úteis para a campanha de publicidade.

- Penso que sim. Mas de momento penso que esses artigos e súmulas de conferências e

discursos levarão muito tempo a consultar. Será melhor deixá-los para mais tarde, depois de ter

anunciado o Livro ao mundo, quando pudermos apreciar esses papéis os dois juntos.

-Sentir-me-ei imensamente feliz por poder ajudar-te. De modo que amanhã queres apenas

ver o que está dentro das caixas?

-Exatamente. Só quero as coisas que estavam na mesa de teu pai.

Ao desligar o telefone sentiu-se penalizado pela mentira dita a Angela, mas consolou-se

dizendo a si mesmo que não lhe podia revelar aquilo que procurava, pelo menos por enquanto.

De momento só uma coisa importava: encontrar Robert Lebrun.

No dia anterior, enquanto escutara de Vroome, pensara em todas as eventualidades, na

possibilidade de haver de verdade um Robert Lebrun e uma pista que o ajudasse a localizar o

homem.

O Dr. Venturi, involuntariamente, fornecera-lhe a primeira pista ao dizer-lhe que o

Professor Monti tinha freqüentes encontros com pessoas fora da universidade e que no dia em

que sofrera o colapso mental acabara precisamente de regressar de uma entrevista com alguém.

A segunda pista fora-lhe fornecida por de Vroome ao contar que no dia fatal do seu colapso Monti

tivera uma entrevista com alguém chamado Robert Lebrun.

Ligadas as duas peças, começavam dando um certo sentido figurativo ao quebra-cabeças.

Era uma pista tênue, construída em palavras alheias e produto de conjetura, mas sob qualquer

hipótese, constituía uma pista que era possível seguir para localizar o paradeiro de Lebrun.... e

chegar à possível verdade.

Naquele momento, na quente manhã, mas gozando a frescura da sala de estar da

residência dos Monti, situada perto da Piazza del Popolo, Randall sentia-se bem mais perto de

qualquer revelação.

Era uma residência antiga, remodelada e decorada com gosto. A sala de estar estava mobiliada com peças da escola veneziana, em tons verde-ouro, mobílias preciosas e que lhe

conferiam um formidável senso de conforto. Lucrezia, a governanta, já idosa e com aqueles seios

desenvolvidos, produto exclusivo das mulheres latinas em idade canônica e maternal, com um

aspecto de irrepreensível asseio, recebera-o falando um inglês esquisito, mas muito funcional.

Servira-lhe café com bolo caseiro e entregara-lhe um dicionário italiano-inglês e um vocabulário

comparado que Angela havia deixado. Depois apressara-se em buscar as caixas de cartão com

os pertences do professor.

Randall deslocou-se até junto da mesa redonda onde Lucrezia colocara a bandeja com o

café e serviu-se. Ao mesmo tempo, saboreando a negra bebida, pensou que beneficiava já da

vantagem de Angela e a irmã terem preservado, sem lhes tocar, os objetos pessoais do pai. Mas

logo a seguir surgiram as perguntas íntimas críticas: Teria o Professor Monti, naquele longínquo

dia de Maio há um ano e dois meses, deixado na verdade o seu gabinete da universidade para se

encontrar com Lebrun? E se na verdade tivesse ido, um homem tão ocupado como o Professor

Monti teria escrito qualquer apontamento do encontro? Como todos os sábios distraídos não se

esqueceu de tomar nota? Ou não teria tido receio, dado o melindre do caso, de registrar tal

entrevista?

Randall acabara de beber o café quando Lucrezia surgira com uma grande e pesada caixa

de cartão. Randall correra a ajudá-la, mas antes que o conseguisse já ela colocara a caixa no

chão.

-Por favor, procure nesta caixa, enquanto eu vou buscar outra.

Logo que ela desapareceu, Randall sentou-se no carpete, cruzou as pernas e, depois de

tirar a tampa da caixa, começou a retirar o conteúdo.

Pôs de lado as pastas azuis, cheias de papéis relativos a esquema de pesquisas, o pesado

tinteiro de ônix e vários outros objetos funcionais de escrivaninha.

Um professor com tantas entrevistas pessoais cumprindo, com tantos compromissos, devia

normalmente tomar quaisquer apontamentos, talvez numa agenda ou num bloco notas.

Randall não fazia a menor idéia do material utilizado na Itália para tais fins - não quisera

perguntar a Angela - mas devia haver alguma coisa, qualquer registro, qualquer nota solta, a não

ser que Monti detivesse tudo no seu cérebro, o que devia ser o mais improvável. Tirou mais documentos, as últimas cópias datilografadas para conferências e discursos

que nunca chegara a pronunciar, correspondência que parecia requerer resposta e que jamais a

obteria.

Randall, cuidadoso, mergulhou a mão nas profundezas da caixa, rebuscou e tirou depois a

mão onde pegou uma agenda, com uma capa de couro marrom, com um grande «clip» que

apanhava a capa frontal e um certo número de páginas interiores. Na capa lia-se, em italiano, em

letras douradas, gravadas: Agenda.

As pulsações do coração de Randall aceleraram-se. Abriu a agenda na página marcada

pelo «clip» e leu a data: 8 Maggio.

Nas pautas das páginas marcadas as horas da manhã, tarde e noite do dia. Várias linhas

preenchidas, aparentemente com a caligrafia do Professor Monti.

Os olhos de Randall percorreram lentamente as linhas da agenda, estudando atento cada

uma das anotações feitas.

10h00. . .Conferenza con professori

12h00. . .Pranzo con professori

14h00. . .Visita del Professore Pirsche alla Facoltà

Verificou o sentido das principais palavras por intermédio do dicionário italiano-inglês. Não

fornecia qualquer pista: uma conferência com professores, um almoço com alguns professores da

faculdade e Monti aguardando a visita de um professor estrangeiro (aparentemente alemão-pelo

nome) em seu gabinete.

Os olhos de Randall continuaram a seguir a página e, subitamente, parou:

16h00...Appuntamento com R.L. da Doney. Importante.

Randall ficou petrificado.

Com lentidão, traduziu.

16h00 significa quatro horas da tarde.

R. ligava com Robert. L. com Lebrun.

Doney... era com certeza Donney's, café-restaurante mundialmente famoso - o gran caffè

de Roma - situado na Via Vittorio Veneto, perto do hotel Excelsior.

Appuntamento con R.L. da Doney. Importante. Em outras palavras - Encontro com Robert

Lebrum no Doney. Importante.

Impressionado, Randall compreendeu que descobrira aquilo que procurava.

Naquela tarde de Maio do ano precedente, o professor anotou seu encontro com Robert

Lebrun no café Doney. Precisamente naquele local, segundo de Vroome, Lebrun revelara ao

Professor Monti sua alegada falsificação, a partir desse momento Monti começara a resvalar para

a névoa da demência.

Uma tênue indicação do passado recente, mas uma indicação fidedigna.

Randall colocou a agenda na caixa, lançou apressado as outras coisas por cima, e

levantou-se.

Lucrezia entrava na sala de estar transportando uma segunda caixa.

-Esta caixa só tem livros científicos, jornais, nada mais - anunciou.

Rápido, Randall atravessou a sala ao encontro da governanta.

-Obrigado, Lucrezia, já não preciso ver o conteúdo dessa caixa. Encontrei aquilo que

buscava. Mil agradecimentos.

Deu um sonoro beijo na face da governanta e deixou-a, de boca aberta, enquanto se

precipitava para a porta. CAPÍTULO 10.1

Randall saiu do táxi em frente à porta do Excelsior, mas não entrou, passou para além do

suntuoso pórtico, para além do grupo de motoristas, sem nada a fazer, conversavam animados

ao sol e parou, depois, no passeio observando o local onde Robert Lebrun, há um ano e dois

meses atrás, fizera a tremenda revelação ao Professor Monti.

O café Doney dividia-se em dois setores. A parte do restaurante era lá dentro, projetando

se por uma extensão que formava parte do andar térreo do Hotel ExceIsior. Quanto ao café, cujas

mesas estavam colocadas fora, formando uma esplanada, ocupavam o resto do comprimento do

passeio da Vittorio Veneto, desde o parque de estacionamento do hotel até à mais próxima

esquina.

O café Doney consistia em duas longas filas de mesas e cadeiras. De um lado mesas

encostadas às grandes vidraças formando o corpo principal do restaurante. Depois uma

passagem no meio, não muito larga, do outro lado mais mesas quase encostadas aos carros

estacionados, projetando-se para o cimento da Vittorio Veneto, onde o trânsito tem uma

intensidade mantida quase durante as 24 horas do dia. A passarela entre os dois corpos de

mesas do café servia de passagem aos pedestres e estacionamento dos garçons.

Contemplando o célebre ponto de reunião romano exposto ao calor impiedoso do sol,

Randall sentiu-se grato que o Doney tivesse dois soberbos e amplos toldos dando uma sombra

convidativa. Aquela hora, pouco antes do meio-dia de sábado, o café revelava-se um local

convidativo, quase propício à caçada a qual Randall desenvolvia.

Pelas mesas, espalhados, viam-se poucos clientes e na sua maioria turistas, pelo menos

com aparência disso. O cenário constituía quase uma natureza morta, e até mesmo aqueles que

se movimentavam o faziam de uma maneira estudada, lenta. Sim, pensou Randall, tratava-se

daquele inferno tórrido, Roma em fins de junho, uma atmosfera anulando tanto a ambição, como a

iniciativa de uma vida dinâmica.

Com a limitada informação que possuía, Randall considerou qual a melhor forma de

proceder. Há um ano e dois meses atrás, lembrou-se, fora Robert Lebrun quem marcara o local

de encontro com o Professor Monti, logo o falsário devia ser freqüentador do local. Se a sua

dedução estivesse certa, era muito possível que Lebrun fosse uma figura conhecida dos garçons que serviam no Doney.

Randall observou vários dos sonolentos garçons. Todos eles usavam um casaco curto

branco, espécie de jaqueta, com dragonas azuis, franjas, calças pretas com uma lista de veludo

lustroso, camisas brancas e gravatas pretas. Junto à primeira fila de cadeiras da esplanada, na

parte de dentro do passeio, vislumbrou um homem com um tom de autoridade na figura. O

homem usava uma jaqueta azul e tinha um lacinho preto, em vez da gravata dos outros garçons,

para além de um ar de energia como quem estivesse habituado a chefiar. Randall deduziu que

devia ser o chefe dos garçons da esplanada.

Randall atravessou a faixa de passagem, sentindo imediato alívio na sombra do toldo, e

foi-se sentar numa das mesas de esquina, voltado para o trânsito. Após um ligeiro compasso de

espera, um dos garçons deu fé da sua presença. Apressou-se chegando junto à mesa que

ocupara, apresentando-lhe a colorida lista que trazia na mão.

Ao abrir a ementa, Randall perguntou casualmente:

-O chefe-de-mesa está perto?

-Si.

O garçon voltou-se para o local onde se encontrava o homem de jaqueta azul e chamou:

-Júlio!

O chefe, Júlio, avançou para o local com tanta rapidez quanto lhe permitiam as suas

pernas, trazendo já em riste a caneta e o bloco de apontamentos.

-As suas ordens, senhor.

Randall, com ar distraído, percorreu a lista. Todas as coisas figuravam em duplicado, um

dos lados para os menus em italiano e o outro em inglês. Os olhos de Randall foram atraídos pelo

título de Gelati, e logo abaixo Granita dí limone - limonada - 500 liras.

-Quero uma limonada - pediu Randall.

Júlio tomou nota.

-Mais nada?

- Não.

Júlio tirou a folha anotada, estendeu o pedido ao garçon e apressou-se a retirar a lista.

-Para dizer a verdade - disse Randall casualmente - queria mais uma coisa, se fosse possível. Mas não tem nada a ver com vossa lista. - Randall levou a mão ao bolso interior do

casaco, tirou a carteira e puxou três enormes notas de 1000 liras. - Sou um escritor americano e

necessito de certas informações. Talvez possa dar.

A imperturbável face profissional do chefe dos garçons manifestou vincos de interesse. Os

olhos cravaram-se nas liras que Randall tinha na mão.

-Talvez seja possível, Signor. Sentir-me-ei contente se puder ajudá-lo.

Randall dobrou as notas e meteu-as na mão do chefe.

-Júlio, há quanto tempo trabalha no Doney?

-Há cinco anos, Signor. -Ao mesmo tempo meteu apressadamente as notas no bolso,

murmurando: Grazie.

-Trabalhava aqui em Maio do ano passado? Ou estaria nessa altura em férias?

-Estava trabalhando aqui... um pouco antes da verdadeira estação de turismo, mas mesmo

assim uma altura em que estamos sempre cheios -respondeu, agora com um sorriso amigável

nos lábios.

-Vou dizer-lhe aquilo que procuro saber. Realizo um trabalho de investigação e pretendo

encontrar uma pessoa a qual não vejo há muito tempo e que, segundo me disseram é

freqüentadora do Doney. Um amigo meu encontrou-se com essa pessoa aqui, em Maio do ano

passado. Foi através desse amigo que obtive a informação, disse-me ser cliente deste café. Você

conhece normalmente os freqüentadores assíduos?

Júlio gabou-se.

-Claro que sim. Não por se tratar do meu trabalho, mas porque também se torna inevitável

ter relações e conhecer os nossos devotados clientes. Conheço-os, quase todos pelo nome e até

sou capaz de descrever o caráter e a vida de cada um deles. É precisamente isso que torna a

minha ocupação tão compensadora. Quem é a pessoa que o senhor procura?

- Um francês, mas que reside em Roma há muito tempo. Não faço a menor idéia do ritmo

da sua freqüência no Doney. Mas, meu amigo disse-me que costuma vir aqui, ou pelo menos

costumava.-Randall, tomou fôlego, depois rogando mentalmente, que as palavras proferidas fosse

o seu «abre-te sesamo»: - Chama-se Robert Lebrun.

O chefe não reagiu. Lentamente repetiu:

- Lebrun...

- Robert Lebrun - insistiu Randall.

O chefe franziu a testa, vasculhando seu cérebro.

- Vejo se me lembro... - Calou-se, aparentemente receoso de ter que voltar a desembolsar

a gorjeta. - ...Mas não funciona. De fato não temos nenhum cliente regular com esse nome. Se

tivéssemos com certeza que me lembraria.

Um véu de tristeza obscureceu a alma de Randall. Tentou lembrar-se da descrição de

Lebrun feita pelo Dominee de Vroome.

-Se eu lhe disser como ele é talvez se lembre...

-Diga, por favor.

- Deve ter mais ou menos oitenta anos. Usa óculos. Tem uma cara muito enrugada. É

quase corcunda. Mais ou menos a sua altura. A descrição ajuda alguma coisa?

Júlio manifestava o mesmo ar de ignorância e apreensão.

- Sinto muito, mas bem vê, são tantos...

De repente, Randall lembrou-se de outra coisa importante.

-Espere, há uma coisa que você notaria à viva força. O homem coxeia ao andar por ter

uma perna artificial.

Imediatamente a cara de Júlio se iluminou.

- Sim, temos um cliente assim. Não sabia que ele era francês devido ao seu italiano ser tão

impecável, digo até que é um perfeito espelho de cavalheiro romano. Mas o nome dele não é

Lebrun. Na verdade, não sei qual seu verdadeiro nome dele, exceto aquele que ele nos dá.

Depois de tomar demasiados cálices de Pernod ou Negroni, desata a brincar e diz que o seu

nome é Totí, Enrico Toti. Trata-se de uma graça romana. Não compreende?

- Não.

Júlio apontou com o dedo para além da Via Vittorio Veneto.

- Nos jardins Borghese, entre muitas estátuas que adornam as áreas, há uma enorme

escultura de um homem nu, numa atitude heróica, colocada sobre um suporte de mármore

quadrado. O homem nu só tem uma perna, está encostado num rochedo e o coto da perna que lhe falta confunde-se com o rochedo. Na base da estátua há uma inscrição onde se lê: Enrico

Totí. Diz também que morreu em 1916. Esse Toti, embora tendo uma só perna, apresentou-se

como voluntário ao exército italiano durante a guerra contra o Império Austro-Húngaro. Mas claro

que foi rejeitado. No entanto, voltou a apresentar-se, vezes sem conta, até que os superiores do

exército deixaram de lhe recusar o alistamento. Pois Toti, com a sua perna e o seu coto, lutou

bravamente e foi considerado como um grande herói italiano. Por isso, nosso cliente brincalhão,

quando está já um pouco alto, gosta de dizer que o seu nome é Toti e que foi um herói de nome.

Para nós, aqui no Doney, é o único nome pelo qual o tratamos.

-Toti? Bom, não se parece nada com Lebrun, pois não?-Claro que ele pode ter os nomes

que quiser.

De repente, Randall viu que o chefe, pensativo, exibia um rasgado sorriso, como alguém

lembrando-se de uma coisa engraçada.

-Alguma novidade, Júlio?

-Lembrei-me agora de um outro nome. Parece uma tolice, mas...

-Um outro nome? Refere-se a esse Toti?

-Uma coisa tonta, muito tonta. Mas, as moças da vida, que andam pelas ruas, em volta dos

jardins Borghese... Compreende, hem... ? deram-lhe um outro nome, puseram-lhe uma alcunha,

por ele ser tão intelectual e pretender ser tão elegante, quando na verdade é um pobre de Deus

merecedor de compaixão. Chamam-lhe... -Júlio, não pôde conter um risinhoDuca Mínimo, que

significa Duque de Nada. É com essa alcunha que elas o arreliam.

Randall, excitado, agarrou o braço de Júlio.

- É ele sem dúvida, o homem que eu procuro! Toti, aliás, Duca Mínimo, aliás, Roberto

Lebrun.

- Sinto-me contente, Signor - disse Júlio, sentindo que as suas 3000 liras estavam a salvo.

- Ele continua ainda frequentando o Doney? - quis saber Randall.

- Continua. É um dos nossos mais fiéis clientes, quase todas as tardes quando o tempo

está bom. Vem aqui tomar o seu aperitivo todas as tardes às cinco horas, manda vir o Pernod 45

ou o Negroni, diz umas quantas graças e entretém-se lendo o jornal.

-Esteve aqui ontem?

- Ontem não trabalhei no turno das cinco da tarde. Hoje é que estou nesse turno. Mas um

momento que vou já saber...

Júlio dirigiu-se a três garçons que estavam um pouco afastados e fez-lhes uma qualquer

pergunta. Os homens riram-se e acenaram as cabeças vigorosamente.

O chefe regressou até junto de Randall sorrindo.

-Sim, Toti... ou Lebrun como o senhor lhe chama... esteve aqui ontem à hora habitual. É

muito provável que hoje também venha, tomar o seu aperitivo às cinco.

- Excelente - exclamou Randall - melhor do que bom. Levou de novo a mão ao bolso

interior, extraiu a carteira e tirou dela uma nota de 5000 liras. Meteu a nota na mão do espantado

Chefe, dizendo:

- Júlio, trata-se de uma coisa muito importante para mim...

-Obrigado, Signor, muito obrigado. Se puder fazer mais alguma coisa, creia que estou ao

seu dispor.

-Bom, virei aqui quando faltar quinze para às cinco. Quando Toti chegar, mostre-me. Eu

tratarei do resto. Se acontecer do homem vir mais cedo do que o costume, telefone para mim,

estou hospedado no Excelsior. Meu nome é Steve Randall. Não se esquece? Steve Randall.

-Não esquecerei o seu nome, Sir... Steve Randall.

-Só mais uma coisa, Júlio. Como é que o nosso comum amigo, Toti ou Lebrun, chega aqui

todos os dias? Vem de táxi ou a pé?

- Chega sempre a pé.

- Então deve viver nas vizinhanças. Não conseguiria percorrer grande distância com uma

perna artificial, pois não?

-Com certeza que não.

- Muito bem-disse Randall, levantando-se. - Obrigado por tudo, Júlio. Até logo às cinco

horas.

- Então, Sir, não toma a sua limonada?

- Não, ofereço-lhe, com os meus cumprimentos. CAPÍTULO 10.2

Teve que esperar umas inquietas cinco horas nos seus aposentos do quinto andar do

Excelsior.

Tentara concentrar-se no pensamento daquilo que se seguiria. Quando chegara ao quarto

lançara a pasta para cima da cama e extraíra dela a correspondência carente de resposta mais

imediata. Depois instalara-se à mesa de tampo de vidro, situada junto da janela e lançara-se ao

trabalho.

Escrevera uma carta de rotina, como o pode fazer um filho afetuoso, ao pai e à mãe,

incluindo saudades à irmã, Clare, e ao tio Herman, endereçando-a para Oake City. Rabiscara uma

curta missiva, mais de caráter turístico, descrevendo paisagens e ambientes, do que propriamente

paternal a sua filha Judy, em São Francisco. Iniciara uma carta para entregar a Jim McLoughlin

(onde quer que ele estivesse), explicando que a firma Randall Associates o tentara localizar

durante várias semanas para lhe fazer saber que circunstâncias imperativas e ponderadas (não

mencionando a venda às Empresas Cosmos, de Towery) forçavam a firma a não poder tomar

conta dos serviços acordados com o Instituto Raker. Todavia, não fora capaz de finalizar a carta,

acabando por rasga-la em pedaços.

Devido não responder as últimas cartas do seu advogado, considerara fazer um

telefonema para Thad Crawford, em Nova York, mas imediatamente se dera conta de que lhe

faltava paciência. Embora não sentisse apetite, telefonara para o serviço de refeições aos quartos

e encomendara um almoço ligeiro, mas o almoço ligeiro transformara-se numa refeição

cannelloni com cogumelos e frango estufado, ao molho de tomate e pimentões que comera

compulsivamente, devido ao aumento de ansiedade, à medida que as horas passavam.

Pensara também fazer saber a Angela que continuava em Roma, mas acabara por se

decidir contra tal telefonema, por não querer dizer-lhe mais mentiras, nem ir enchê-la de

apreensões. Considerara ligar para Amsterdã explicando os motivos da sua vadiagem, uma vez

que faltavam apenas seis dias para o anúncio do Novo Testamento Internacional, mas acabara

por resolver adiar a chamada - e o desencadear da inevitável ira de George Weeler- até ter-se

encontrado com Robert Lebrun.

Por mais que tentasse não pensar em Lebrun, não conseguira afastar o homem dos seus pensamentos. Percorrera, em largas e impacientes passadas, o espaço do seu quarto, até saber

de cor todos os pormenores do desenho fabuloso do carpete oriental que revestia o chão, os

objetos existentes e todas as cores que o cercavam. E cada vez que voltava as costas à janela e

percorria o aposento em sentido inverso, via o seu rosto cheio de vincos de preocupações refletir

se no espelho da parede fronteira.

Pouco mais de duas semanas, chegara a Amsterdã, para realizar um trabalho vital e para

aprender, por si mesmo, o significado da fé. Todavia, passou metade desse tempo deslocando-se

a Roma naquele momento dramático - realizando esforços tendentes a aniquilar a única coisa em

que seria possível crer com todo o seu ser.

Tudo começara com o lapso de Bogardus. Talvez, aquela ânsia de extermínio fosse

mantida viva por causa do lapso Randall. Randall, como Angela lhe apontara, como todas as

pessoas relacionadas com ele, por isto ou por aquilo, já várias vezes, chamaram-lhe a atenção...

Um lapso, uma falha fomentada por um cinismo inflexível. De modo que a sua perseguição era

loucura, a menos que o seu racionalismo fosse honesto. E o seu racionalismo repousava no fato

substancial de uma pessoa ter fé, sem se subordinar a uma crença mística absoluta, cega, sem

objeções. Sim, acreditava que uma pessoa devia considerar uma realidade tangível.

E todo aquele ciclo vicioso o conduzira de novo a Robert Lebrun, sob qualquer hipótese,

em Lebrun repousava a derradeira resposta.

Naquele momento, sentado a uma das mesas da esplanada do Doney- preocupado e

inquieto -continuava devorado pelos mesmos pensamentos. Já não sabia bem se desejava que

Lebrun aparecesse ou não. Só tinha uma certeza, desejava que se o encontro tivesse de se dar,

pelo menos, que tudo terminasse o mais breve possível.

Durante todo o tempo decorrido, desde que se sentara na esplanada, quando faltava um

quarto para as cinco, Randall consultava o relógio, de minuto a minuto, exasperado do porquê o

ponteiro percorria tão lentamente no mostrador.

Passavam seis minutos das cinco. Inclinou-se para pegar no copo e beber mais um trago

do seu Dubonnet e, nesse preciso momento, viu que Júlio, o chefe de mesa, se dirigia em sua

direção.

Em voz baixa, mantendo o rígido perfil, Júlio disse-lhe:

-Signor Randall, ele está aqui.

- Onde?

-Atrás de mim, nesta mesma fila de mesas, na terceira contando do fundo, nas minhas

costas. Pode com certeza reconhecê-lo. Olhe.

Júlio afastou-se um pouco e Randall olhou.

Era exatamente como de Vroome o descrevera, mas de certa maneira todo o seu conjunto

se manifestava ainda mais carregado.

O homem afigurava-se ainda mais baixo e mais curvado do que Randall esperava. Cabelo

castanho, ralo, o rosto sulcado por uma rede de rugas formando profundos vales e escavadas

ravinas. Os óculos redondos, de aros de tartaruga e grossas lentes. Usava um terno claro, de

verão, mas com o casaco apenas colocado sobre os ombros, no estilo tão peculiar dos italianos e

dos jovens aspirantes à atores de cinema. Tinha um ar de pessoa envelhecida, porém, não de

fragilidade. Absorvido na leitura de um jornal e na mesa, em frente dele, via-se um copo.

Randall levantou-se impulsivamente.

Ao chegar ao seu destino, afastou um pouco a cadeira em frente do ocupante da mesa e

sentou-se sem cerimônias.

-Monsieur Robert Lebrun, espero que me dê o prazer de aceitar uma bebida e permita

apresentar-me.

Lebrun baixou um pouco o jornal e fixou Randall com uns olhos mostrando uma sombra de

impaciência. Os seus lábios úmidos movimentaram-se, mostrando uns dentes postiços mal

fixados, removendo-se dentro da boca, e foi numa voz rouca, como o crocitar de um corvo, que

perguntou:

-Quem diabo é você?

- Chamo-me Steve Randall. Ocupo-me de publicidade e sou escritor. Americano, de Nova

York. Estou aqui só para conhecê-lo.

-E o que é que pretende? Chamou-me Lebrun... Onde é que ouviu esse nome?

Os modos do francês eram tudo menos cordiais, e Randall viu que tinha de apressar as

suas explicações.

-Soube que o senhor foi em tempos amigo do Professor Augusto Monti, isto é, foram uma espécie de sócios numa empresa arqueológica.

- Monti? O que é que sabe de Monti?

- Sou amigo íntimo de uma das filhas dele. Na verdade, ainda ontem mesmo, estive com o

Professor Monti.

Lebrun mostrou-se imediatamente interessado, mas cauteloso.

-Diz que viu Monti? Se assim foi, quer ter a bondade de me dizer em que local.

Tudo Ok, pensou Randall. Começava o primeiro teste.

-Na Villa Bellavista. Visitei-o, falei com ele e falei depois com o médico que o trata, o Dr.

Venturi. - Randall hesitou, mas resolveu lançar em jogo o seu trunfo para o segundo teste. - Sei

umas coisas da sua colaboração com o Professor Monti com respeito ao achado, de Ostia Antica.

Os encovados olhos do homem fixaram-se duramente em Randall.

-Ele falou-lhe de mim?

-Exatamente., não. Não diretamente. Acontece até que a memória do professor está, de

certo modo, arruinada.

- Continue.

-Mas foi-me dado acesso a verificar os papéis pessoais do professor, todos as anotações

tomados quando ele se encontrou consigo, faz um ano, aqui mesmo, no Doney.

- Ah... então também sabe esse pormenor.

- Sei, Monsieur Lebrun. Isso, e mais alguma coisa. Fiz um grande esforço para descobrir o

seu paradeiro, Monsieur Lebrun. Pretendo falar-lhe amigavelmente, na esperança de que o que o

senhor tenha para me dizer redunde em nosso mútuo benefício... meu e seu.

Lebrun levantou os óculos para a testa, afagou a ponta do seu longo queixo prognato,

querendo chegar a qualquer conclusão e decisão, a respeito daquele estranho colocado à sua

frente. Mostrava-se impressionado, mas sem baixar a guarda.

- Como posso eu ter a certeza que o senhor não mente?

- Mentir a respeito de quê?

- A respeito de ter visto Monti. Existem tanto charlatões por toda a parte. Como posso eu

ter a certeza?

A pergunta transformava-se num obstáculo imprevisto.

-Não sei que prova lhe posso fornecer para acreditar em mim. Estive com o Professor

Monti. Falamos os dois – embora, nossa conversa não tivesse nenhum senso - e... mas então que

devo eu dizer para que me acredite?

-Tenho que ter a certeza que esteve com ele - insistiu o teimoso velhote.

-Mas estive com ele. O professor até me deu... Repentinamente lembrou-se daquilo que

havia metido no bolso do casaco ao deixar o seu quarto e, metendo a mão, tirou a folha de papel

e alisou-a em cima da mesa. Não fazia a menor idéia do significado daquilo à Lebrun, mas era

tudo o que possuía de Monti. Empurrou o desenho para diante do francês.

-O Professor Monti desenhou-me isto, um peixe atravessado por uma seta. Foi uma oferta

de despedida. Não sei se para o senhor significa alguma coisa, mas é tudo o que possuo do

Professor Monti para lhe mostrar, Monsieur Lebrun.

Ao ver o desenho, pareceu exercer um efeito salutar sobre Lebrun. Levantando a folha de

papel até colocar a alguns centímetros dos olhos... na verdade de um dos olhos, porque Randall

deu então fé, que a outra vista estava obscurecida pela película esbranquiçada de uma catarata...

Lebrun, examinou o desenho e devolveu-o, depois, a Randall.

-Sim, esse desenho é-me familiar.

-Está então satisfeito?

-Sim, satisfeito porque se trata de um desenho que eu costumava fazer com freqüência.

-O senhor?

Randall fora apanhado de surpresa pela declaração do velhote. Enrolando as palavras,

numa espécie de ruminação, Lebrun murmurou:

-Sim, eu. O peixe. O cristianismo. O dardo. A morte do cristianismo. O meu desejo. Não

me surpreendo de Monti fazer este desenho. A última recordação dele. Eu traí o cristianismo e

Monti. reflete o desejo da minha morte. O desejo ardente dele. Se é que foi ele quem fez esse

desenho.

- Como podia mais alguém saber disto? - perguntou Randall, implorando.

-Talvez a filha do Professor Monti.

-Ela nunca mais o viu em seu perfeito juízo perfeito, desde o último encontro que Monti

teve consigo. O francês mostrou-se carrancudo e obstinado.

- É possível. Se é que viu Monti... ele referiu-se a mim... ou à minha obra?

Randall sentiu-se impotente.

-Não, não me falou de si. Quanto à sua obra... refere-se ao Evangelho Segundo Jacob e

ao Pergaminho Petrônio?

Lebrun não respondeu.

Apressadamente, para que o impacto da revelação não se perdesse, Randall continuou.

- O professor julga-se Jacob, o irmão de Jesus. Recitou-me, em inglês, palavra por

palavra, aquilo que está escrito em aramaico no Papiro Número 3, a primeira das páginas com

palavras escritas. - Randall parou, tentando lembrar-se do conteúdo da gravação que fizera na

Villa Bellavista, o qual várias vezes ouvira no gravador durante a noite passada. Preencheu até a

porção desaparecida do terceiro papiro.

Lebrun manifestou sinais de aumentado interesse.

-Sim? Como é isso?

- Quando Monti descobriu o Evangelho Segundo Jacob, o papiro apresentava um certo

número de buracos. No terceiro fragmento existe uma frase incompleta onde se lê: «Os outros

filhos de José, os irmãos sobreviventes do Senhor e meus, são» - a parte seguinte perdeu-se,

mas o texto prossegue assim: - «Resta eu para falar do primogênito e mais amado Filho». Bom,

Monti recitou-me essa parte, mas também recitou a parte perdida.

Lebrun inclinou-se para a frente.

-Como? Como é que ele completou o texto?

-Vamos lá ver se consigo lembrar. - Randall fez um esforço para desbobinar a gravação na

sua mente. - Monti recitou-me: «Os outros filhos de José, os irmãos sobreviventes do Senhor e

meus, são Judá, Simão, Josias ...»-«... e Judas, e estão todos para além das fronteiras da Judéia

e da Iduméia e só resta eu para falar do primogênito e mais amado Filho»-rematou.

Lebrun, interrompendo Randall, ao mesmo tempo que se encostava pesadamente às

costas da cadeira.

Randall fixou o velhote surpreso.

-O senhor... conhece essa parte do texto...

-É natural- respondeu Lebrun. Os seus lábios arreganharam-se num sorriso que ainda lhe

vincou mais as rugas. -Fui eu que o escrevi. Monti não é Jacob. Eu é que sou Jacob de

Jerusalém, irmão do Senhor.

- Nesse caso... Jacob, Petrônio, toda a descoberta... tudo isso não é mais do que uma

mentira.

-Uma brilhante mentira-emendou Lebrun. Olhou atento para a direita e para a esquerda,

acrescentando depois: Uma falsificação, a mais magnificente em toda a história. Agora já sabe a

verdade. -Estudou Randall durante uns momentos. Estou satisfeito que se tenha encontrado com

o Professor Monti, mas não estou satisfeito sobre aquilo que deseja de Robert Lebrun. Afinal de

contas, o que é que quer de mim?

- Os fatos - respondeu Randall. - A prova da sua falsificação.

- E o que é que fará com essa prova?

- Publicá-la-ei. Exporei àqueles que pretendem pregar uma falsa esperança a um público

crédulo.

Estabeleceu-se um longo silêncio, provocado deliberadamente por Lebrun. Finalmente, o

francês falou.

- Têm havido outros - disse brandamente, quase como que pra si próprio - outros que têm

pretendido a prova da mistificação e que também fizeram a jura solene de revelar ao mundo a

podridão interna da Igreja e o lado sórdido da religião. Acontece porém, que acabaram por se

revelar agentes do clero, tentando obter provas da verdade para a enterrarem bem fundo, onde

não possa encontrar, de modo a preservarem para sempre os seus mitos. O dinheiro deles não

bastou para me convencer, por me faltar a confiança neles para fazerem a revelação da verdade

ao mundo. Corno posso pois confiar em si?

- Confiará em mim quando souber que fui contratado para dar o máximo de publicidade à

Ressurreição Dois e para promover a nova Bíblia, e estive quase a fazê-lo até que comecei a ter

dúvidas - respondeu Randall com toda a franqueza. - Confiará porque as minhas dúvidas me

levaram a buscar a verdade... uma verdade que talvez tenha encontrado em si.

- Encontrou a verdade em mim - disse Lebrun. - Eu é que não tenho a certeza de encontrar

a verdade em si. Não posso entregar a verdade a respeito da obra de toda uma vida, a não ser que tenha a certeza... absoluta... de que essa verdade possa ver a luz do dia.

Randall encontrava pela primeira vez, além de de Vroome, outra pessoa cujo ceticismo

ombreava com o seu, ou ainda, o ultrapassava.

Aquele homem transformara-se num ser exasperado e frustrado que não se deixava

convencer. Desde o desagradável incidente com Plummer, Lebrun era provavelmente incapaz de

confiar em qualquer ser humano. Quem, num mundo tão traiçoeiro, possuiria a força de caráter

suficiente e as credenciais sem mácula necessárias, para convencer aquele velhote de que o seu

investimento de uma vida seria compensado, que a designada prova seria apresentada ao povo

de toda a terra? Vasculhando na sua mente, quase como o filósofo grego Diógenes percorrendo

as ruas de Atenas, com uma lanterna acesa em pleno dia, à procura de um homem. Randall

acabou por pensar em Jim McLoughlin. Se Jim, ali estivesse a seu lado, o Jim com a sua feroz

integridade, com a sua admirável história de investigar, onde quer que se encontrasse, a

hipocrisia e a mentira, o Jim do Instituto Raker devotado procurando a verdade para além de

todas as conseqüências possíveis e imaginárias... sim, se Jim ali estivesse com certeza que

conseguiria obter a confiança de Robert Lebrun...

Repentinamente, Randall sentiu um estremecimento de esperança.

Afinal Jim McLoughlin e o Instituto Raker estavam ali à mão, em Roma. A alguns metros de

distância.

Com muita confiança, Randall voltou-se para o velhote.

-Monsieur Lebrun, julgo que o posso convencer a depositar confiança em mim. Peço-lhe

que suba comigo ao meu quarto do Excelsior para lhe apresentar a minha prova. Depois de lhe

mostrar o que tenho, não terá dúvidas em me fornecer a sua prova. CAPÍTULO 10.3

Encontravam-se os dois no quarto de Randall, no quinto piso do Hotel Excelsior.

Robert Lebrun, com o seu andar irregular, evitava a estofada cadeira de braços, com o seu

banquinho para repousar os pés, e fora sentar-se na cadeira dura de espaldar reto colocada junto

à mesa de tampo de vidro, que Randall utilizara como mesa. Uma vez alojado, os seus olhos

começaram a seguir todos os movimentos de Randall com curiosidade.

O publicitário tinha naquele momento a sua pasta de couro aberta em cima da cama e

procurava algo nos seus arcanos. Finalmente, endireitou-se e encaminhou-se para junto de

Lebrun, exibindo na mão a pasta de arquivo onde a enorme etiqueta com o título: The Raker

Institute.

- Sabe ler o inglês coloquial? - perguntou.

- Quase tão bem como leio o antigo aramaico - respondeu Lebrun.

- Ainda bem. Por acaso, ouviu falar de uma organização existente nos Estados Unidos,

que se chama Instituto Raker?

- Não, nunca ouvi.

- Sim, suponho que não tenha ouvido. Até agora ainda não mereceu as honras da grande

publicidade. - Estendeu a pasta de arquivo a Lebrun. -Nesta pasta encontra-se correspondência

trocada entre mim e um homem chamado Jim McLoughlin, diretor do Instituto Raker,

anteriormente a um encontro que tivemos em Nova York. Também aí estão notas relacionadas à

nossa entrevista. Em meses vindouros irá ouvir, com certeza, falar substancialmente de

McLoughlin. Trata-se do último exemplar de uma grande tradição de cruzados e dissidentes

americanos, sempre prontos a atacar e a revelar o mal onde quer que ele se encontre, homens

semelhantes ao vosso Zola...

- Zola... - murmurou Lebrun numa voz que era quase uma carícia.

- A nossa tradição americana tem tido sempre homens desses, embora poucos e

crucificados às mãos dos poderosos da terra. Mas, apesar disso, nunca se calaram nem se

deixaram extinguir, porque foram sempre as vozes da consciência pública. Homens como Thomas

Paine e Henry Thoreau. E, mais recentemente, cruzados como Upton Sinclair, LincoIn Steffens,

Ralph Nader, que expuseram os atentados praticados pelos grandes capitães da indústria contra um público confiante. Bem, Jim McLoughlin e os seus investigadores do Instituto Raker são os

últimos na linha dessa tradição democrática de demanda da verdade e revelação impiedosa do

mal.

Robert Lebrun escutara Randall atentamente.

- E o que é que faz esse homem e o seu Instituto?

- Recentemente, investigam uma conspiração secreta, levada a efeito, por certas indústrias

e firmas americanas, para sonegarem ao conhecimento do público, determinados inventos e

produtos. Desenterraram provas de que os grandes monopólios- a indústria petrolífera, a indústria

automobilística, a indústria têxtil e indústria do aço, para não nomear muitas outras com culpas no

cartório - têm subornado, cometido até violências, para sonegarem do público uma tabela a

preços módicos, capaz de substituir com vantagem a gasolina, um pneu que praticamente nunca

mais se gastaria, um tecido que agüentaria uma vida inteira de uso, um fósforo eterno. E isto é só

o começo. Ainda neste decênio, revelarão conspirações de cartéis, contra o público praticadas

pelas companhias telefônicas, por bancos e companhias de seguros, trabalhando de parceria, por

fabricantes de armamentos, por militares e certos outros setores governamentais. McLoughlin

acredita que o público está em permanente perigo de ser enganado pelas empresas livres não

regulamentadas. Crê também que o povo, não só na democracia como sob o comunismo, possui

um governo representativo... mas não tem representação eficaz. É um homem que nunca pára,

que anda sempre à procura de descobrir toda e qualquer conspiração perpetrada contra o público.

E, como verá pela documentação nessa pasta, fui eu o único publicitário, para quem ele apelou a

fim de ajudá-lo.

Randall, colocou a pasta de arquivo na mesa, em frente de Lebrun.

-Aqui estão, Monsieur Lebrun, as únicas credenciais válidas que possuo como homem

pronto a revelar a mentira e procurando a verdade. Leia os documentos e decida depois se deve

ou não confiar em mim.

Lebrun agarrou na pasta e abriu-a. Randall dirigiu-se para a porta.

-Vou deixá-lo sozinho durante os próximos quinze minutos. Vou lá embaixo ao bar, tomar

uma bebida. Posso oferecer-lhe também uma?

- Poderei já não estar aqui quando regressar - avisou Lebrun.

- Correrei esse risco.

- Bom, traga-me um uísque simples. Bem forte.

Randall saiu do quarto.

Levou consigo a sua bravata, tão pouco segura de si, para o bar junto ao saguão, rezando

intimamente para que Lebrun não desaparecesse.

Passaram-se cerca de vinte minutos quando Randall voltou ao quarto.

Ao entrar, seguido por um garçon transportando o uísque simples e um uísque com gelo.

Randall imaginava se só tomaria a sua bebida, ou teria que engolir as duas.

Mas Robert Lebrun ainda lá estava. Continuava sentado junto à mesa, tendo a seu lado a

pasta de arquivo fechada.

Randall mandou o garçon embora, depois de lhe meter uma nota na mão, e levou o uísque

simples ao velhote. Lebrun agarrou no copo.

-Já me decidi - disse numa voz estranha e distante. Aliás, você é a minha derradeira

possibilidade. Contar-lhe-ei como escrevi o Evangelho Segundo Jacob e o Pergaminho Petrônio.

Não é uma história muito longa, mas posso garantir-lhe que nunca houve antes uma história como

essa. Trata-se de uma história que deve ser conhecida... e cabe-lhe, Randall, o papel de apóstolo

para impor a verdade sobre a mentira, para revelar a todo o mundo, a mentira da nova vinda de

Cristo.

Curvado para a frente, sentado na cadeira junto à mesa, falando para Randall numa voz

despida de emoção e monótona, Robert Lebrun contou os acontecimentos da sua mocidade antes

de ser condenado ao desterro para a colônia penal da Guiana francesa.

Durante meia hora falara da sua pobre infância em Montparnasse, na descoberta da sua

habilidade para as falsificações e nas suas fraudes criativas que o haviam conduzido a uma vida

de pequenos crimes em Paris. Falara das suas numerosas prisões e condenações. Do seu

esforço para conseguir um pé-de-meia confortável e a independência por meio da falsificação de

um documento governamental. Falara da sua final detenção pelos agentes da Súreté e da sua

condenação à deportação para a Guiana pelo Tribunal Correcional.

Embora Randall, já antes, tivesse ouvido uma súmula daquelas aventuras, manteve uma

atenção fascinada por se tratar da própria fonte dos acontecimentos. Randall nem por indícios quis mostrar, que menos de vinte e quatro horas antes, desde que escutara parte da história de

Lebrun, contada pelo Dominee de Vroome, ouvida por seu rumo a Cedric Plummer depois do

encontro com o falsário no Père-Lachaise. Mostrou-se interessado e absorvido como se ouvisse o

relato pela primeira vez, esperando com toda a paciência ouvir o que ainda desconhecia e tão

ardentemente desejava.

Nesse momento, Robert Lebrun dizia:

- E assim, por ter sido quatro vezes preso na França por crimes menores, fui

automaticamente classificado como incorrigível, sem possibilidades de perdão ou reabilitação e

condenado a passar o resto da vida na colônia penal da Guiana francesa. A colônia tornou-se

globalmente conhecida pelo nome de Ilha do Diabo,-mas na verdade continha cinco prisões

separadas. Três estadeavam-se em ilhas, mas só a menor dessas ilhas, uma ilhota com cerca de

mil metros de circunferência, é que era na realidade a Ilha do Diabo, seu nome. Uma ilha

reservada unicamente aos presos políticos-como o capitão Alfred Dreyfus vítima de uma

conspiração de elementos militares, que o acusaram erradamente de vender segredos militares

franceses à Alemanha. Em nenhuma ocasião essa ilhota teve nas suas cabanas mais de oito

presos ao mesmo tempo. As outras duas ilhas do grupo, situadas a nove milhas das costas da

Guiana, eram a Royale e a St. Joseph. As duas prisões no continente, situadas a certa distância

da cidade de Caiena, eram St. Laurent e St. Jean. Quanto a mim fui enviado para a St. Joseph.

A voz seca de Lebrun começara a destrambelhar-se, e o homem levou o copo de uísque simples

aos lábios e bebeu um bom trago, pigarreando a seguir para aclarar a garganta.

- Em que ano é que o enviaram para a Guiana? -perguntou Randall.

-Muito anos antes de você ter nascido. Em 1912.

- O presídio era uma coisa assim tão má como foi escrito?

- Muito pior - garantiu Lebrun, em tom grave. - Os condenados que fugiram para

escreverem sobre o caso, falaram das crueldades praticadas e dos seus sofrimentos, mas sempre

com tendências a dar um ar romanesco, como se se tratasse de uma aventura. Mas a Guiana

nunca foi nada disso, nunca foi um inferno encantador. Nenhum dos clichés conhecidos é capaz

de descrever exatamente aquele inferno vivo. Um tormento muito pior do que a morte. Talvez o

espectro da guilhotina forneça a idéia mais aproximada, dentro do sentido revelador de todos os dias executar-se sem nunca, todavia, a execução pôr termo à vida. Tortura e dor infindáveis,

conforme aprendi por experiência pessoal, são muito piores do que a morte. Por isso mesmo,

penso que Prometeu foi um mártir muito maior do que São Pedro. Fui embarcado para a Guiana

em 1912 a bordo da barca La Martitúère, confinado não numa cabine, mas sim dentro de uma

gaiola de ação, juntamente com mais nove degredados, a bom bordo do porão. Originalmente, a

colônia penal tinha um significado de local onde os condenados se poderiam reabilitar e redimir

pelo seu comportamento. Será capaz de acreditar que o nome oficial dessas ilhas era Res du

Salut- Ilhas da Salvação? No entanto, tal como todas as organizações manejadas pelas mãos do

homem, o fim para o qual foi criado, corrompeu-se. Quando eu fui enviado para a Guiana, a

filosofia penal estava assim estabelecida: uma vez que um homem lançado na vida do crime,

torna-se para sempre um criminoso, está para além de qualquer redenção, transforma-se num

animal, de modo que deve deixar-se sofrer e apodrecer até à morte para que nunca mais volte

dando preocupações à sociedade.

-E todavia o senhor encontra-se aqui.

-Encontro-me aqui porque a minha vontade foi mais forte do que a desgraça, porque tinha

que estar aqui-disse Lebrun, ao mesmo tempo com orgulho e amargura. -Tinha uma razão para

sobreviver, como em breve observará. No início, quando pensava que era ainda um homem, e

tentei agir como tal, eles obraram de maneira a lembrar-me, que eu não passava de um animal,

menos do que isso. Como explicar os meus dois primeiros anos no degredo? Dizer que a vida era

brutal ou desumana... meras figuras de retórica, eufemismos. Escute bem: de dia mosquitos,

chusmas de mosquitos, alimentando-se nas chagas que cobriam todo o espaço de pele de um

homem que estivesse à mostra, com mutucas entranhadas nas unhas e formigas vermelhas a

morderem os pés. De noite, morcegos, morcegos vampiros, a sugarem-nos o sangue.- E sempre,

mas sempre, desinteria, febre, escorbuto. Olhe.

Abrindo a boca, Lebrun, com os dedos, arranhou os lábios e mostrou as gengivas cheias

de cicatrizes, descoloridas que se viam por cima da má dentadura postiça.

- Como é que eu perdi os meus dentes? Apodreceram, caíram devido ao escorbuto. Fui-os

cuspindo, pouco a pouco, aos dois e três de cada vez. Com mais de quatro condenações, como

forçado para toda a vida, classificado entre os relégués, entre um daqueles que jamais sairiam da colônia. Na ilha de St. Joseph encarregaram-me de partir pedras, desde o alvor do dia até cair a

noite, e se protestasse, lançavam-me na solitária ou cela disciplinar. Sabe o que é que significava

a solitária na ilha de St. Joseph? Existiam três blocos regulares-a prisão regular, a solitária e o

asilo dos lunáticos-mas o mais desumano era o bloco das solitárias. Seria atirado para um buraco

de cimento, mais ou menos, com três metros e meio, por dois e meio. Cobertura nem vê-Ia, por

cima apenas barras de ferro cruzadas. Na cela existia um banco de madeira, um balde servindo

de latrina e um cobertor trocado de dois em dois anos.

“O cheiro que se desprendia daquela atmosfera carregada, poluída com intensa mistura de

urina e excrementos humanos fa-lo-ia com certeza desmaiar de nojo. Na solitária, teria de passar

vinte e três horas e meia dentro do poço de cimento, apenas com meia hora no exterior, no pátio

murado, para apanhar um pouco de ar fresco e fazer exercícios. A prisão regular não era muito

melhor. Por vezes até era pior, especialmente à noite, quando os invertidos, os homossexuais

resolviam lançar seus ataques vampirescos. Fizesse sol ou chuva, a comida era sempre a

mesma, nunca variava. Ao café, um púcaro de folha com uma coisa negra a que chamavam café.

Ao almoço, um pouco de água quente com umas folhas de couves podres boiando, uma fatia de

pão e uma minúscula carne pútrida. Para o jantar, feijões cheios de gorgulho ou um pouco de

arroz de goma, que mais parecia grude. Convertido quase a um saco de ossos, era sovado a

murro, chicoteado, torturado a pontapé, de muitas outras formas pelos guardas, que na maioria

eram corsos selvagens, antigos componentes da Legião Estrangeira, brutais ou exflics. Não

alimentava sonho mais caro do que o suicídio, do que o alívio que me adviria da morte, podendo

então repousar em paz e descanso entre os Bambus - o cemitério dos forçados em St. Laurent.

Então, certo dia, aconteceu um milagre -nessa altura, seja como for, foi assim que pensei - e

passei a ter uma razão para viver.”

O padre, lembrou-se, Randall. De Vroome mencionara um sacerdote francês que havia

protegido Lebrun no momento mais negro do degredo.

- A cerca de dezesseis quilômetros de St. Laurent-du-Maroni, perto do rio Maroni, a colônia

penal tinha instalações, numa clareira cercada por pântanos, onde imperava a malária e por

densas florestas insalubres. Nesse local ficavam as repartições administrativas, as cabanas dos

guardas, uma serração, um hospital, uma prisão de cimento e uma cabana especial, e essa área chamava-se o Campo de St. Jean ou Prisão de St. Jean. Para os trezentos condenados que lá se

encontravam confinados, cheios de chagas abertas, de lesões de toda a espécie e de olhos

vazios, cegos, aquilo era um lugar terrível. Dormiam sobre o chão de cimento das celas, cobertos

de pústulas, pus e excrementos. Eram somente alimentados com sopa de farelos e com bananas

verdes. Eram escravizados desde as seis da manhã às seis da tarde, derrubando árvores na

terrível selva, e jungidos a zorras, com arreios e tudo, como bestas de carga, para transportarem

os troncos para a serração. Foi para um tal lugar, para St. Jean, que me enviaram, e foi esse o

milagre que me forneceu razão para acreditar ainda na vida, para viver.

-Encontrou uma razão para viver num inferno como aquele?

- Sim. Por causa da cabana especial que havia na clareira disse Lebrun. - já mencionei a

cabana, não é verdade?

- Mencionou.

-Tratava-se da igreja do campo-a única igreja que conheci na colônia penal, sem contar

com a capela da Ilha Royale, que não era utilizada - disse Lebrun. - Essa igreja, conhecida como

a cabana, erguia-se sobre pilastras de sustentação. Com exceção do telhado, de traves de

madeira e folhagem, era construída em sólida pedra, com cinco janelas em forma gótica abertas

em cada uma das duas paredes principais. Claro que não era para uso dos forçados. Fora

construída como local de orações para os guardas e para os administradores e suas mulheres.

Tinha também um dedicado padre... - Lebrun ficou silencioso durante algum tempo, pensativo,

como que tentando recordar o sacerdote, e depois voltou à sua narrativa. - Chamava-se Paquin,

Père Paquin, um padre francês magrinho, débil, anêmico, mas muito devoto, natural de Lion. O

Padre Paquin tinha a seu cargo a capela de St. Jean. Visitava também os forçados do hospital e,

ocasionalmente, fazia viagens a outras instalações no continente e também nas ilhas.

-Está me dizendo que era o único sacerdote que havia em toda a colônia penal?

- Sim, o único - respondeu Lebrun. Refletiu durante um segundo e corrigiu: - Não, quando

eu cheguei à Guiana havia outros sacerdotes. Bom, a colônia penal tinha já um século de

existência, e no princípio estava a cargo dos Jesuítas, que mais tarde foram, no entanto,

suplantados pela Ordem francesa da Congregação do Espírito Santo, com sede em Paris.

Quando cheguei à Guiana havia lá um Vigário Apostólico, uma espécie de bispo, que residia em Caiena, a capital, responsável perante o Vaticano. O Vigário era uma espécie de administrador de

curas que realizavam atividades religiosas nas onze paróquias da Guiana Francesa. Mas três

anos depois, isto é, na época a que me reporto, foram todos expulsos, exceto um. Só o Padre

Paquin permaneceu.

- E porque é que os padres foram expulsos?

- Porque, como o cura me disse uma vez, estavam decididos a ajudar o pobre rebanho de

deserdados da Guiana - como nos chamavam - iniciando uma cruzada internacional de orações

de modo a chamarem as atenções para a situação dos condenados. O governo francês mostrou

se hostil à idéia e procedeu à convocação dos religiosos, opondo-se a todas as atividades do culto

na Guiana, apenas permitindo a estada de um cura.

-O seu Padre Paquin?

- Sim - respondeu Lebrun. - Que oficiava na sua capela de St. Jean. Dado que essa igreja

não se encontrava decorada e também não tinha outro mobiliário além do altar-mor, do púlpito e

de alguns bancos para os fiéis, o cura decidiu, certo dia, melhorar o templo. Pretendeu colocar

vitrais nas janelas e pinturas sagradas nas paredes para tornarem o santuário mais espiritual e

mais atraente. O cura pretendia um artista para executar a obra e ouviu dizer que eu era o único

artista que se podia encontrar entre os oito mil condenados da colônia penal. Desse modo,

requisitou a minha transferência da ilha de St. Joseph para a prisão de St. Jean, no continente,

Claro que eu não era artista nenhum, nem nunca fui, limitara-me a gravar o busto de La Belle

France em notas falsificadas. Mas o fato de eu ser conhecido por ter falsificado uma Bíblia

medieval iluminada, fez com que as autoridades do presídio me recomendassem. A mudança de

estar sob a custódia dos guardas brutais da ilha para o meu cargo de prestar serviços àquele cura

teve tal repercussão que cheguei a pensar que era incrível.

-De que maneira?

-Bom, o Padre Paquin, a parte o fato do seu fanatismo religioso, era um homem razoável,

bom para mim e apreciador dos meus talentos criadores. Deixara de me sentir aterrorizado. Era

tratado com bondade. Fui submetido a cuidados médicos, deram-me um novo uniforme prisional e

roupas interiores limpas, comia uma comida ligeiramente melhor. Embora não sendo um

verdadeiro artista realizado, sugeri que os vitrais fossem decorados com citações gregas e latinas tiradas do Novo Testamento. As paredes da capela fossem pintadas com primitivos símbolos

cristãos, tais como, o peixe e o cordeiro, e com muitos outros. O cura, entusiasmado, conseguiu

obter uma considerável biblioteca de livros para investigações, variadas versões da Bíblia,

gramáticas latina, grega e aramaica, histórias ilustradas da Igreja primitiva e outros volumes do

gênero. Debrucei-me por todos os livros, absorvi cada uma das palavras contidas, não uma vez

nem duas, mas vezes sem conta. Passei um ano a decorar a igreja, obra que mereceu os

louvores unânimes dos visitantes, e o Padre Paquin estava orgulhoso da obra e de mim. Durante

todo esse período quase imperceptível, fora-me convertendo a Cristo. Sob a orientação do cura,

ensinaram-me que a única esperança e paz para mim se encontravam em Deus, no Seu Filho

Unigênito, na bondade e no amor. Pela primeira vez, em três anos de injustiça naquele inferno

vivo, tive um vislumbre de haver decência na terra e senti o forte querer de me manter vivo para

de novo voltar à pátria e voltar a tornar-me outra vez um ser humano. Todavia eu estava ligado à

colônia penal até que a morte me arrebatasse... e no entanto, devido aos ensinamentos daquele

padre, desejava viver. Foi então que surgiu a grande oportunidade.

- Oportunidade para quê?

-Para ser perdoado. Para ser livre.

Lebrun fez uma pausa, sorveu mais um gole do seu uísque puro e recomeçou o relato.

-Estava-se em 1915 e toda a Europa se encontrava envolvida em luta, durante a primeira

fase da Grande Guerra-a Primeira Guerra Mundial. O diretor da colônia penal reuniu os

condenados com sentenças de mais curta duração, e alguns dos relégués, os condenados a

prisão perpétua, os incorrigíveis, mas só aqueles que tinham demonstrado bom comportamento, e

eu entre eles, uma vez que me encontrava sobre a influência e patrocínio do sacerdote. Foi-nos

dito que se nos alistássemos como voluntários para incorporação num batalhão especial do

Exército Francês, um batalhão de infantaria destinado a combater na frente ocidental da Europa

contra os Hunos, seríamos, depois da guerra, tomados em consideração para clemência do

governo. Tudo aquilo se mostrara muito ambíguo, falho de especificação, e poucos foram os

condenados que se ofereceram. Quando o meu amigo cura mostrou não compreender a razão

porque eu não aproveitara aquela oportunidade, contei-lhe que discutira o caso com os outros

condenados e que nenhum de nós se arriscaria a morrer crivado de metralhadora, como carne para canhão, sem uma garantia de recompensa. O Padre Paquin consultou as autoridades e

voltou com uma oferta positiva. Se me oferecesse como voluntário para combater pela França, e

se conseguisse persuadir os meus companheiros de degredo a fazerem o mesmo, o Ministério da

Guerra nos garantiria anistia e liberdade, uma semana depois da guerra acabar. Mais ainda, o

Padre Paquin prometeu-me solenemente que «como servo de Nosso Senhor Jesus Cristo, em

nome do Salvador, tens a minha promessa pessoal de apoiar a promessa do governo. Dou-te a

minha palavra que se te apresentares como voluntário para combater, serás perdoado e

restaurado dos teus direitos de cidadão e na liberdade. Dou-te a minha palavra não só pelo

governo francês, mas também em nome da Igreja.» Aquilo bastava-me...em parte, devido ao meu

poder persuasivo, bastou também aos meus companheiros de desgraça. O governo era uma

coisa, mas o cura e a Igreja eram coisas muito diferentes no conceito da infalibilidade e de

absoluta confiança. De modo que, juntamente com outros condenados, apresentei-me como

voluntário para o exército.

A Randall, aquela parte da narrativa afigurava-se inacreditável.

-Monsieur Lebrun, está a querer dizer-me que na colônia Penal da Ilha do Diabo se formou

uma unidade especial que foi enviada para França para lutar contra os alemães?

-Exatamente.

- Mas então porque é que eu nunca li semelhante coisa nos livros de história?

- Compreenderá imediatamente porque, é que o caso não teve uma grande publicidade

respondeu Lebrun. Coçou a coxa no local onde o coto estaria ligado à perna artificial (pelo menos

segundo pensou Randall), voltando seguidamente à narração. Inspirados pela promessa solene

do nosso cura, apresentamo-nos como voluntários para um corpo de infantaria. Embarcamos em

Caiena e desembarcamos em Marselha no mês de junho de 1915. Embora em condições

especiais, voltávamos a pisar o solo da nossa bem-amada França. O nosso regimento foi

formado. Os nossos oficiais eram os guardas da Ilha do Diabo. Possuíamos todos os privilégios

dos verdadeiros soldados, salvo um: enquanto fizéssemos parte do exército nunca poderíamos ter

uma licença. Fomos designados como Força Expedicionária da Ilha do Diabo e colocados sob a

chefia dos corpos de exército comandados pelo general Philippe Pétain.

-E chegaram a entrar em combate?

-Fomos enviados na verdade para a frente? -diretamente para as linhas de combate nas

trincheiras de Flandres. Estivemos na frente, consecutivamente durante três anos. O nosso

batalhão sofreu tremendas baixas naquele espantoso banho de sangue, mas sempre era melhor

do que o inferno que deixáramos para trás, principalmente devido à garantia que nos fora dada

pelo cura. Batemo-nos como verdadeiros leões. Devido a estarmos sempre na vanguarda, e sem

podermos ser rendidos, ficaram nos campos de batalha dois terços dos mil e oitocentos homens

pertencentes à Força Expedicionária da Ilha do Diabo. Os que sobreviveram ficaram em parte

mutilados. A seis meses do Armistício, a minha perna esquerda ficou crivada de estilhaços pela

artilharia alemã. A perna teve de ser amputada, mas eu salvei-me. Era um gigantesco preço a

pagar pela liberdade, mas quando acordei no hospital depois da amputação decidi que valia bem

a pena. Assim que o coto cicatrizou, aprendi a andar com uma perna artificial primitiva, uma perna

de pau muito rudimentar. Veio então o Armistício e a almejada paz. Eu era ainda um jovem e

pensava que estava prestes a começar uma nova vida. Com cerca de seiscentos outros

sobreviventes do nosso corpo expedicionário, celebrei na mais ruidosa alegria o nosso regresso a

Paris, onde devíamos esperar a proclamação da nossa anistia. Logo que chegamos à capital

fomos levados para a prisão de La Santé. A ida para a prisão era uma coisa que não

esperávamos e apelei para o meu cura-o Padre Paquin fora capelão do exército num posto de

comando das linhas de reserva -e perguntei-lhe o que é que se passava. Ele abençoou-me e

agradeceu-me o sacrifício, até me abraçou como se eu fora um filho pródigo voltando ao lar, e

assegurou-me em nome do Salvador que a estadia na prisão constituía uma espécie de

alojamento temporário antes da nossa libertação. Garantiu-me que a nossa liberdade seria

concedida no espaço de uma semana. Fiquei tão aliviado e contente que até chorei de alegria.

Passou uma semana. Então, certa manhã, chegaram subitamente à Santé os nossos antigos

guardas corsos da Guiana, reforçados por uma multidão de novos guardas, armados de

espingardas de baioneta calada, arrebanharam-nos como gado, levaram-nos à ponta de baioneta

até vagões de gado e fomos conduzidos a Marselha. Naquele porto, substituíram-nos os

uniformes por outros de prisioneiros e informaram-nos que, por razões de segurança nacional,

devíamos regressar todos a le bagne, às instalações de degredo na Guiana, para continuarmos

cumprindo as nossas condenações. Impossível uma revolta. Tínhamos demasiadas armas apontadas contra nós, foi um autêntico suicídio. Vi de relance o Padre Paquin. Chamei-o em voz

alta, mas o rosto dele manteve-se impassível, limitou-se a encolher os ombros. Recordo-me

perfeitamente que o último gesto que fiz antes de embarcar foi mostrar ao cura o punho fechado e

gritar-lhe: «A Igreja não passa de fumier et ordure (monte de esterco)! Merde para o teu Cristo!

Hei de me vingar!»

Randall abanou a cabeça cheio de descrença.

-Isso ocorreu de verdade?

- Sim, aconteceu. Não tenha a mínima dúvida. Tudo se encontra registrado nos arquivos,

em Paris, dos Ministérios da justiça e da Defesa Nacional. E assim, nós que tínhamos dado o

nosso couro na defesa da França voltamos como recompensa, para os mosquitos, para as

mutucas, para os morcegos-vampiros, para o monstruoso calor, para os pântanos, a malária, os

trabalhos forçados, os espancamentos e toda a brutalidade da Ilha do Diabo. Mas dessa vez eu

tinha ainda uma razão para viver, para sobreviver. Não existe para um homem motivo mais forte

do que a vingança. Eu queria vingar-me. Vingar-me do duro governo sem coração e sem palavra?

Contra o padre perjuro e traidor? Não. Queria ter oportunidade de me vingar de maneira

estrondosa de todo o dolo representado pela religião, verdadeira inimiga da vida, veneno e ópio

que em vez de salvar, só oprime o homem com as suas falsas falinhas mansas a respeito de um

bondoso Salvador. A minha antiga fé estava tão mutilada, tão coxa como o meu corpo. E foi

durante a viagem no navio que nos levou a St. Laurent-du-Moroni que eu concebi o meu golpe de

mestre -golpe de graça contra todos os vendilhões do Cristo, contra a própria hierarquia da Igreja

pela decepção que um dos seus membros me impusera da forma mais perjura e cruel, numa jura

que me fizera pela sua própria fé. Concebi, na sua forma rudimentar, o Evangelho Segundo Jacob

e o Pergaminho de Petrônio. Desde 1918, ano em que regressara à colônia penal da Guiana

Francesa, até 1953, quando a colônia foi finalmente fechada e abandonada pela Comissão de

Liqüidação francesa devido à má reputação que as suas péssimas condições desencadearam em

todo o mundo, com constantes protestos, fiz cuidadosos preparativos para o meu golpe.

Horrorizado e fascinado, sentindo-se, ao mesmo tempo, chocado e cheio de simpatia por

aquele homem submetido a tais provações, Randall continuou ouvindo a estranha história descrita

pelo velhote. Como preso exemplar, as autoridades da colônia haviam conferido a Lebrun mais latitude

do que aos outros condenados. Por meio de fazer gravações artísticas em cascas de coco, de

realizar vários trabalhos de artesanato e pergaminhos sobre obras religiosas que eram bem

vendidos em Caiena, por meio de falsificação de manuscritos medievais (enviados pelo correio

para Paris por um guarda colaborador, que metia ao bolso uma percentagem de trinta por cento),

vendidos a negociantes de arte através contatos criminosos. Lebrun conseguira obter o dinheiro

necessário à compra de livros sobre religião para as suas investigações. Pôde também comprar

material para fazer notas falsas, vendidas a preços irrisórios aos passadores oficiais, o que

aumentou as suas potencialidades de obter livros raros destinados ao seu projeto.

Durante os trinta e cinco anos do seu segundo degredo, Lebrun, à custa de enormes

esforços, tornara-se um autêntico perito sobre Jesus, sobretudo o que existe relativo ao Novo

Testamento, ao aramaico e grego, a papiros e pergaminhos. Em 1949, devido ao seu excelente

cadastro no degredo, a sua posição fora mudada de condenado a prisão perpétua, para liberto

condenado que saía do confinamento da colônia penal, mas que tinha de permanecer nas

vizinhanças das instalações de degredados. Mudando o seu uniforme de riscas de preso pelo de

ganga azul de liberto. Lebrun fora viver num pobre aldeamento perto do Rio Maroni, a curta

distância de St. Laurent, continuando a fazer souvenirs e da falsificação de manuscritos. Em 1953,

quando acabara a colônia penal da Guiana, os relégués foram enviados para França a fim de

continuarem cumprindo as suas condenações em prisões governamentais, e Lebrun, com outros

libérés regressara finalmente a Marselha a bordo do cargueiro Athesli, sendo posto em completa

liberdade em solo da França.

Estabelecendo outra vez a sua casa em Paris, Lebrun reatara a sua falsificação

clandestina de notas de banco e passaportes, de modo a obter o dinheiro preciso para se

sustentar e para adquirir os caríssimos materiais necessários para perpetrar a sua mistificação há

tanto tempo planejada. Logo que tudo preparou, voltara para sempre as costas à França. Depois

de ter enviado de contrabando para Itália um caminhão com os materiais para a fraude. Lebrun

estabelecera residência em Roma e começara a criar a sua tremenda e pavorosa falsificação

bíblica.

Chegado a essa parte da narrativa, Randall quis saber pormenores.

-Mas como é que o senhor pôde começar a aspirar enganar os peritos e os teólogos?

Posso compreender que pudesse ter aprendido grego suficiente, mas segundo me têm dito o

aramaico é na verdade um quebra-cabeças para além de ser uma língua atualmente extinta...

- Não, ainda não está completamente extinta garantiu Lebrun com um sorriso. - Na sua

forma presente ainda é falada por muçulmanos e cristãos na área fronteiriça do Curdistão. Quanto

ao aramaico do tempo de Jesus, na verdade um quebra-cabeças, como disse, lembre-se que lhe

dediquei quarenta anos da minha vida, de longe muito mais que dediquei a todos os refinamentos

da minha língua nativa, o francês. Estudei o aramaico através de revistas especializadas em

filologia, etimologia, lingüística; revistas que publicavam os artigos publicados pelas maiores

autoridades mundiais em aramaico como o Abade, Petropoulos de Simopetra e Dr. Jeffries de

Oxford. Consultei muitos livros de estudo sobre o assunto, incluindo uma Gramática do Aramaico

Bíblico, de autoria do filólogo alemão Franz Rosenthal, livro que encontrei em Wiesbaden depois

de muitas pesquisas. Mais importante ainda, obtive e estudei em reprodução-que copiei à mão

centenas de vezes de modo a que pudesse escrever facilmente a linguagem-os primitivos

manuscritos aramaicos do Livro de Enoch, do Testamento de Levi, da Apócrifa Geral do Genesis.

Na verdade uma linguagem difícil, mas com aplicação acabei por dominá-la.

Impressionado, Randall quis ainda saber mais detalhes.

-Monsieur Lebrun, o que me intriga mais é a autenticidade dos papiros. Como é que

conseguiu fabricar papiros que fossem capazes de passar pelos complicados testes científicos?

-Não tentando sequer fabricá-los -disse Lebrun com simplicidade. -Tentar reproduzir o

antigo papel foi uma coisa tola. Na verdade, os papiros, bem como o pergaminho, foram os

elementos menos difíceis da falsificação. Talvez os mais perigosos, mas os mais fáceis. Como

muito bem sabe, Randall, eu não fui somente um falsário mas também um habilidoso ladrão. Os

meus amigos do mundo clandestino eram criminosos e ladrões. Atuando em conjunto, durante um

período de dois anos, conseguimos adquirir os materiais antigos para eu poder escrever. Devido

aos meus intensivos estudos, conhecia a localização de todos os documentos e códices

catalogados pertencentes ao século I, além de saber também, por meio de contatos

especializados, onde se encontravam as descobertas ainda não catalogadas. Conhecia a fundo

os museus públicos e as coleções particulares, bem como as bibliotecas onde os documentos se encontravam expostos. Nunca descurei o conhecimento dos milionários com coleções privadas.

Muitos documentos têm páginas em branco no princípio e no fim da obra, ao passo que a maior

parte dos códices possuem folhas não utilizadas. Foi essas folhas em branco que roubei ou

mandei roubar.

A audácia do sujeito espantava Randall.

- Pode especificar? Isto é, que coleções escolheu? Onde se encontravam?

Lebrun abanou a cabeça negativamente.

- Prefiro não lhe dizer os lugares exatos onde me apropriei, contra a vontade dos donos,

de um certo número de papiros e pergaminhos, mas não me importo de lhe falar de um certo

número de coleções que tivemos debaixo da mira, entre os quais algumas que visitamos depois,

eventualmente, com intenções mais sérias. Posso falar-lhe da Biblioteca Vaticano e do Museu de

Turim na Itália, da Biblioteca Nacional na França, da Biblioteca Nacional de Viena, na Áustria, da

Biblioteca Bodmer situada perto de Genebra, na Suíça, e de numerosos locais na Grã-Bretanha,

como a Coleção Beatty em Dublin, a Biblioteca Rylands em Manchester e o Museu Britânico em

Londres.

-Praticaram na verdade roubos nesses locais?

- Sim, praticamos roubos em alguns deles, não em todos... principalmente porque nem

todos possuíam papiros e pergaminhos datando exatamente do século 1. O Museu Britânico foi

particularmente frutífero em tal matéria. Uma fonte fascinante, a mais completa no assunto, de

fato o museu ofereceu-me um rolo de papiro do século I com bastantes áreas em branco, um

papiro de Samaria com uma grande porção sem nada escrito, mas melhor ainda, grande parte

dos papiros do museu, com grande quantidade de porções em branco, não se encontravam

catalogados por falta de pessoal e carência de fundos de manutenção. A seguir, deixe-me ver,

encontrei um verdadeiro tesouro na Biblioteca Nacional do meu querido Paris nativo-milhares

desses manuscritos em armazém, não traduzidos, não publicados, sem figurarem nos catálogos.

Que pena um tal desperdício. De modo que, apoderei-me de algumas folhas de papel de

pergaminho em branco, de documentos do século I, e dei-lhes o melhor uso possível.

Compreende?

- Claro que sim - respondeu Randall. - Mas como raio é que conseguiu praticar essas coisas?

- Ora, praticando-as, fazendo o melhor trabalho possível com as minhas próprias mãos

respondeu Lebrun com um ar perfeitamente ingênuo. - Procedendo com o maior cuidado, mas

objetivamente. Entrei em certo museu de madrugada, noutros escondi-me até à hora de fechar.

Em ambos os casos, uma vez desligados os sistemas de alarme, levei eu próprio a cabo os

roubos. Para os museus mais protegidos, utilizei os serviços de colegas mais práticos no assunto,

pagando-lhes bem. Em dois exemplos, empreendia negociações. Bem sabe como os pobres

guardas dos museu e bibliotecas são mal pagos. Alguns têm famílias numerosas, muitas bocas a

alimentar. Uns modestos subornos fazem abrir muitas portas. Não, Randall, de fato dão foi muito

difícil obter a soma de papiros e pergaminhos de que necessitava. E, se não se importa, tudo

peças autênticas, os pergaminhos não anteriores ao ano 5 antes de Cristo e os papiros não

posteriores a 90 da nossa era. Como tinta utilizei uma fórmula usada desde 30 D.C. até 62 D.C.,

que reproduzi com um ingrediente especial-bastante idoso, juntamente com negro-de-fumo e um

fixador vegetal, a verdadeira tinta empregada pelos escribas dos primeiros séculos da nossa era.

-Mas o conteúdo do seu relatório Petrônio e o Evangelho de Jacob... Como é que ousou

inventá-los como fez? Como é que pôde pensar que aceitariam tais documentos pelos mais

esclarecidos teólogos e eruditos do mundo?

A boca de Lebrun entreabriu-se numa careta de troça.

-Em primeiro lugar, porque existia uma desesperada necessidade de tais documentos.

Aqueles, dentro do meio religioso, ávidos de dinheiro, ou de poder, que desejavam com todo o

seu ser que uma tal descoberta fosse feita para os beneficiar. Os líderes religiosos prepararam

para um achado de tais repercussões, desejavam que fossem descobertos tais documentos. A

época e o clima estavam amadurecidos para uma nova ressurreição de Jesus. Também porque

nenhuma das idéias, ou ações que invoquei em nome de Petrônio ou de Jacob, foram

completamente inventadas por mim. Quase tudo o que aproveitei havia já sido antes sugerido

pelos patriarcas da Igreja, pelos historiadores religiosos, ou por primitivos escritores de outros

evangelhos das épocas que se seguiram ao século I. Tudo estava feito, à espera de moldagem,

tudo negligenciado ou completamente ignorado, exceto pelos teóricos da história do cristianismo.

-Pode dar-me alguns exemplos? Comecemos pelo Pergaminho Petrônio. Houve realmente um centurião chamado Petrônio?

-O perdido Evangelho de São Pedro diz que houve.

-O perdido Evangelho de São Pedro? Nunca ouvi falar de semelhante coisa.

-Mas existe-garantiu Lebrun.-Foi encontrado numa antiga necrópole perto da cidade de

Akhmim, no Alto Nilo, Egito, em 1886 por arqueólogos franceses. O Evangelho de Pedro é um

códice em pergaminho escrito por volta de 130 D.C. Difere dos evangelhos canônicos de muitas

maneiras diferentes. Diz que foi Herodes -não os judeus, nem Pilatos mas Herodes o responsável

pela execução de Jesus. Também diz que o homem que comandava a centúria de legionários

encarregados da execução da sentença se chamava Petrônio.

-Macacos me mordam! -exclamou Randall sem se poder conter. - Quer-me dizer que o

Evangelho de Pedro é fidedigno?

- Não só fidedigno, como, segundo Justino o Mártir – que se converteu ao cristianismo em

130 D.C. -, o Evangelho de Pedro, nessa altura, era mais respeitado do que o são presentemente

os quatro evangelhos conhecidos. No entanto, quando se procedeu à coletânea do Novo

Testamento no século IV, o Evangelho de Pedro não foi admitido, foi posto de lado e relegado

para os Documentos Apócrifos - isto é, os escritos de autoridade e autenticidade duvidosa.

- Percebo - disse Randall. - Mas, no seu Pergaminho Petrônio, coloca Jesus sendo julgado

como revolucionário e subversivo, um homem que se considera acima da autoridade de César. O

que é que o levou a pensar que os peritos engoliriam tal isca?

- Simplesmente porque a maior parte dos eruditos bíblicos acreditavam no fundo que essa

rebelião e subversão foram coisas verdadeiras - respondeu Lebrun. - Para apoiar o que lhe digo

basta-me que lhe cite uma passagem, que é um desafio, da obra iconoclástica. O Evangelho

Nazareno, Restaurado, por Graves e Pedro: «Não há dúvida que Jesus foi ungido e coroado Rei

de Israel; mas os editores do Evangelho empenharam o melhor dos seus esforços, e com êxito,

para ocultarem o fato devido a meras razões políticas.»

-E quanto à sua falsificação do Evangelho Segundo Jacob... os variados discursos que

atribui a Jesus, constituem fatos ou trata-se de ficção?

Os olhos de Lebrun brilharam por trás das grossas lentes.

- Mon cher Monsieur Randall, acertemos numa coisa: o fato constituiu a base para a minha ficção. O Logos, o Verbo do Senhor, apresentou-se como coisa de somenos, não me levantou

praticamente problemas. Para isso consultei os documentos apócrifos, os documentos antigos de

duvidosa exatidão. Tomemos como exemplo um antigo documento achado numa escavação

arqueológica, a Epístola Yacobi Apocrypha - documento Apócrifo de Jacob, uma coletânea de

dizeres atribuídos a Cristo. Ora eu pedi emprestado alguns desses discursos, tendo apenas que

os rever ou compondo-os para os melhorar ou aumentar. No documento, também chamado

Apoeryphon, quando Jesus se despede de Jacob, lê-se: «Depois de pronunciar semelhantes

palavras, o Senhor foi-se embora. Mas nós caímos de joelhos em terra e eu e Pedro,

agradecemos de todo o coração e os nossos corações elevaram-se para o Alto.» na Versão

Revista Segundo Lebrun, pus a coisa assim: “E o Senhor despediu-se de nós, lançou-nos a sua

bênção e perdeu-se na neblina e na escuridão. Então, caímos de joelhos e agradecemos ao céu

elevando Para ele os nossos corações.”

Com ar de satisfação, Lebrun lançou uma olhada para Randall, esperando a reação dele.

Mais uma vez Randall abanou a cabeça admirado pela audácia do homem.

- Vejo o que quis dizer com o fato servir à ficção. Mas gostaria de saber ainda mais coisas.

E quanto à descrição de Jesus por Jacob? Não esperava um tal Cristo, com olhos pequenos, nariz

grande e adunco, rosto desfigurado por cicatrizes e deformidades, encontrasse resistência em

serem aceitas?

-Não. Existem antigas insinuações, sugestões da aparência pouco atraente de Cristo.

Clemente de Alexandria quando verberava os fiéis preocupados com as suas boas aparências

exteriores, lembrava-lhes que Jesus tinha «um semblante feio, deformado». André da Creta

escreveu que Jesus «tinha sobrancelhas hirsutas e que se ligavam». Cirilo de Alexandria recordou

que Cristo possuía «um semblante muito feio», acrescentando, no entanto, que «comparada à

glória da divindade, a carne não possuía qualquer valor». Será preciso continuar?

- Não. Mas o que é que o induziu a escrever que Jesus sobreviveu à crucificação?

- Ora, existe uma longa tradição que Jesus não morreu quando foi crucificado. Inácio, que

foi bispo de Antioquia, na Síria, em 69 D.C., declarou que Jesus estava «em carne» depois da

Ressurreição. Segundo Irineu, o respeitado Papias - que foi bispo de Hierápolis - conheceu

pessoalmente o discípulo João, e esse Papias declarou que Jesus não morreu antes dos cinqüenta anos. Os rosa-cruzistas sempre reivindicaram possuir antigos documentos a provarem

que Jesus escapou à morte da Cruz de Jerusalém. Um historiador rosa-cruz escreveu o seguinte:

«Quando os discípulos entraram no túmulo foram dar com Jesus repousando tranqüilamente,

recuperando com rapidez, força e vitalidade». Essas mesmas fontes declararam também que a

seita dos Essênios ocultou Jesus. Incidentalmente, essênio não significa só «santo» como

também «curandeiro», médico. Um essênio pode muito bem ter curado Jesus. Foi esse o pomo de

discórdia arremessado para a arena das discussões religiosas por Karl F. Bahrdt e Karl H.

Venturini, que escreveram uma vida de Jesus nos últimos anos do decênio começado em 1700.

Teorizaram que os essênios foram os promotores dos milagres de Cristo, os promotores da

Ressurreição, e disseram que Jesus foi descido da Cruz não morto, mas, apenas inconsciente,

sendo depois reanimado, voltando à vida por um curandeiro ou médico essênio.

-E esse caso de fazer Jesus andar por Roma?

- Sim... Roma - proferiu Lebrun, repetindo a palavra arrastada, quase com amor. - Esse, foi

o meu maior risco... mas afinal porque não? Os judeus fariseus do século II acreditavam que o

Messias se revelaria em Roma. Pedro viu Jesus, em carne, na Via Apia. O historiador romano

Suetônio, responsabilizou Cristo por fomentar desordens em Roma. De fato, existe uma tradição

reportando Jacob dizendo aos seus partidários que se qualquer deles imaginasse onde estaria

Deus, ele podia garantir-lhes que «o vosso Deus está na grande cidade de Roma».-Lebrun fez

uma pausa, considerando aquilo que tinha dito. Pareceu ficar satisfeito.-Penso que Roma foi uma

coisa bastante lógica.

-Aparentemente foi.

-Vê, Monsieur Randall, quase todos os conceitos da minha falsificação foram baseados em

qualquer antiga indicação. Precisamente as mesmas indicações e pistas que têm levado os

teólogos dos tempos modernos e os eruditos do Novo Testamento a tentarem reconstituir a vida

de Cristo, preenchendo os espaços vazios, por meio de dedução e de lógica, por meio de

interpretação do ambiente do tempo e com a aplicação de teorias. Os modernos eruditos bíblicos

sabem, que os atuais quatro evangelhos, não constituem a história concreta, verídica. Os quatro

evangelhos canônicos não passam de uma série de mitos reunidos muito juntinhos, muito embora

esses mitos tenham sido baseados em ocorrências verdadeiras. Isso tem desafiado muitos peritos modernos a especularem sobre aquilo que realmente poderá ter acontecido nos primados do

século I. Esses peritos de nada gostariam mais, do que virem a constatar, que a razão estava com

eles por meio da descoberta de um perdido evangelho-um evangelho que sempre se acreditou

que existisse como a fonte primeva para os quatro evangelhos aceitos -preenchendo todos os

buracos em aberto. De modo que, fosse qual fosse, a resistência que o Jacob e o Petrônio

pudessem encontrar, continuariam a haver centenas de teólogos e eruditos vivos para clamarem:

«Finalmente, a prova daquilo que durante tanto tempo teorizamos afinal aconteceu!»

- Bom, a sua suposição saiu certa, Monsieur Lebrun. Os peritos internacionais mais

respeitados estudaram o seu Jacob e o seu Petrônio e aprovaram os documentos como

verdadeiros.

- Nem um só minuto duvidei que isso viesse a acontecer - garantiu Lebrun complacente.

Depois de conseguir enterrar a minha falsificação -e digo que, de certo modo, esse segundo e

último passo foi o mais difícil...

- O mais difícil porquê? - interrompeu Randall.

-Porque fui forçado a utilizar a área de Ostia Antica como o local para a descoberta,

apoiando as idéias descritas pelo Professor Monti e para o envolver mais tarde no assunto, e

porque tive então de enfrentar problemas dificílimos de resolver.

-De que maneira?

-Ocultando o meu trabalhinho em qualquer caverna de Israel ou da Jordânia, ou em

qualquer subsolo poeirento de mosteiro no Egito, foi mais fácil e mais lógico. A maioria das

descobertas bíblicas realizaram-se nessas áreas secas. Mas em Ostia Antica... pavoroso.

Ninguém poderia imaginar um lugar mais improvável para um papiro sobreviver dezenove a vinte

séculos. Pôs-se o problema da água. Nos antigos tempos a elevação dos terrenos de Ostia era

tão pouca que as águas do Tibre inundavam a zona com freqüência. Nenhum papiro, nem

pergaminho, resistiria a essas constantes inundações. Tive então que me apoiar noutro fato

histórico. No século II, o Imperador Adriano mandou demolir Ostia e reconstruiu-a numa elevação,

com cerca de mais um metro de nível, de modo a neutralizar as inundações. Dominei o problema

tomando a decisão de meter os manuscritos num bloco de pedra.

- E isso não seria imediatamente um caso para despertar suspeitas?

- De modo nenhum - respondeu Lebrun. - Sabia que muitos mercadores abastados tinham

outrora vivido em Villas situadas no Litoral, perto de Ostia Antica... e se um desses mercadores,

um judeu que fosse em segredo um cristão, tivesse desejado preservar manuscritos valiosos

trazidos da colônia da Palestina, seria precisamente essa a maneira que utilizaria.

- De modo que para preservar os documentos teve de se servir de um bloco de pedra

antiga?

- Mas não foi assim tão fácil - garantiu Lebrun. - As pedras italianas não garantem proteção

suficiente contra as infiltrações do elemento líqüido. A argila apropriada ao clima seco do Mar

Morto, era demasiado frágil para uma área marítima como Ostia. A tufa calcária, muito comum,

provava-se demasiado porosa. Até mesmo os mármores são sujeitos a fragmentar-se por ação da

água. Finalmente fixei-me em uma das vinte e cinco variedades de granito cinzento, um granito

durável, uma qualidade de granito sem mistura de feldspato que incha e se enfola debaixo da

água. Consegui arranjar um grande bloco desse granito antigo, dei-lhe a forma quadrada para

assemelhar-se a um suporte de pedra que tivesse servido para manter qualquer peça de

estatuária, depois serrei o bloco ao meio no sentido horizontal e modelei um côncavo em cada

uma das partes. Seguidamente meti os papiros e o pergaminho em bolsas protegidas com óleo,

coloquei-os dentro de um vaso de olaria, selei o vaso e enfiei-o dentro do buraco cinzento do

bloco de granito. Selei também o bloco com breu, envelheci os materiais e enterrei tudo numa

área ainda não sujeita a escavações, onde se pensava que houvessem em camadas, enterradas,

ruínas do segundo século e possivelmente também do primeiro. Esperei alguns anos para que o

bloco enterrado se confundisse com a terra e ganhasse a cor necessária e foi então que abordei o

Professor Monti com um fragmento que detivera e que pretendi fosse descoberto num outro vaso

enterrado na área. Logo que tive Monti do meu lado, nunca mais me preocupei.

Randall pensou que tudo aquilo que ouvira era diabólico. Para ter realizado semelhante

trabalho, aquele velhote que estava na sua frente, ou era um louco, ou um gênio pervertido. Ou

ambas as coisas, se na verdade levara tal obra a cabo e não fantasiava.

-E agora está pronto a revelar ao mundo a sua mistificação do Evangelho de Jacob e do

Pergaminho de Petrônio?

- Estou pronto.

- Julgo que disse que já antes, uma ou duas vezes, tentou fazer a revelação.

- Sim. No ano passado encontrei-me com Monti, porque necessitava de dinheiro urgente.

Ameacei-o de tornar conhecida a fraude se não me entregasse mais dinheiro, aliás plenamente

merecido por mim. Confesso, no entanto, que se ele me tivesse entregue a massa só manteria a

palavra dada de nada revelar por um período muito curto. Mas teria que continuar a possuir parte

da minha prova de falsificação para mais tarde revelar a mistificação ao mundo. Isso porque, com

dinheiro ou sem ele, nunca poderia deixar que a Igreja escapasse à minha vingança. Depois, mais

recentemente, entrei em negociações com outra parte interessada. Mas, as coisas ficaram em

águas de bacalhau, quando vi que essa parte agia como intermediária a soldo da própria Igreja,

que pretende a todo o custo adquirir as minhas provas a fim de as suprimir, de modo a salvar a

falsa fé e a Bíblia mentirosa, forjada.

- Está pronto a vender-me essa prova se eu revelar ao mundo toda a história?

- Estou, mas de acordo com uma compensação monetária adequada - disse Lebrun com

delicadeza.

- E o que é que considera como uma compensação monetária adequada? - perguntou

Randall, acrescentando rapidamente: Isto é, tendo em consideração que eu sou um mero

indivíduo e não uma instituição bancária.

Lebrun acabou de beber o seu uísque.

- Serei razoável se o pagamento for em dólares americanos...

- Será em dólares americanos.

- Vinte mil dólares.

-É uma grande quantia.

- Pode ser dividida em duas prestações - disse Lebrun. No fim de contas aquilo que lhe

darei torná-lo-á rico e famoso.

- E o que é que me dará em troca do dinheiro?

- Uma prova - respondeu Lebrun. - Uma prova da minha falsificação irrefutável e

indiscutível.

-Que prova é essa?

- Em primeiro lugar um fragmento de papiro que preenche uma lacuna, o que falta e que constitui o buraco do Papiro Número 3 a que se referiu no Doney. Esse fragmento consiste na

seção desaparecida que Monti lhe recitou na casa de saúde, aquela em que Jacob fala dos

irmãos de Jesus e seus. Mede mais ou menos 6,5 por 9,2 centímetros e ajusta-se perfeitamente

ao buraco do chamado original.

-Mas os peritos poderão dizer que se trata de um fragmento autêntico, tão autêntico e

verdadeiro como o resto dos papiros que se encontram em Amsterdã?

Lebrun arreganhou os lábios num sorriso malicioso, arqueando ao mesmo tempo uma das

sobrancelhas.

-Há muito tempo que previ essa possibilidade, Monsieur Randall. Esse fragmento, por mim

mantido, posta na folha de papiro comprimida, desenhada com tinta invisível, sobre o texto que é

visível, metade de um peixe atravessado por um dardo ou arpão. A outra metade está no Papiro

Número 3. O fragmento que mantenho oculto tem também a minha assinatura e um pequeno

texto escrito pela minha mão dizendo que a obra não passa de uma falsificação. Não, não pense

que poderá tornar legível essa tinta invisível por métodos infantis - não é feita de leite para poder

tornar-se passível de aparecer quando exposta ao calor. Não, nada disso. A tinta baseia-se numa

fórmula usada por Locusta...

- Por quem? - interrompeu Randall?

-Nunca ouviu falar de Locusta? Era a envenenadora oficial do Imperador Nero pouco

depois da época que eu arranjei para Jesus ser expulso de Roma. Locusta ensinava aos alunos

as suas receitas de venenos e costumava experimentar as mistelas nos escravos. Por ordem da

mãe de Nero, Locusta misturou veneno numa iguaria de cogumelos estufados comida pelo

Imperador Cláudio. Diz-se que matou dez mil pessoas com as suas poções. Naturalmente,

tornava-se necessário à envenenadora comunicar freqüentemente em segredo com Nero, de

modo que se tornou adepta das tintas invisíveis. Acontece que acabei por descobrir uma das

melhores, e menos conhecidas, fórmulas de Locusta.

- Pode dizer-me em que consiste?

Lebrun hesitou durante um segundo, depois mostrou os seus descoloridos dentes.

-Vou dizer-lhe nove décimos da fórmula. O décimo restante só será revelado depois de o

nosso negócio estar concluído. Na realidade, Locusta apreendeu a fórmula, melhorando-a depois, a partir dos escritos de um tal Philon de Bizâncio, um cientista grego. Philon, por volta de 146

A.C., inventou uma tinta invisível feita de um ácido confeccionado com bagas de centáurea.

Escrevendo com essa tinta, os caracteres não podiam ser vistos. Para tornar visível a escrita

devia aplicar-se aquilo a que agora se chama sulfato de cobre misturado com um outro

ingrediente. Muito exotérico. Se tudo for cumprido como esperamos, terá conhecimento da

fórmula completa e poderá então fazer revelar o meu nome, texto e desenho que agora são

invisíveis no papiro, denunciando a autenticidade de todo o evangelho de Jacob. Para a minha

entrega dessa fórmula e do fragmento desaparecido, que acabei de descrever, será preciso obter

a primeira metade dos vinte mil dólares em que assentamos o pagamento. Se estiver satisfeito,

dar-lhe-ei depois a parte restante e a prova mais concludente da minha falsificação a troco dos

outros dez mil dólares.

-E que prova concludente será essa?

Lebrun continuou a sorrir.

-Fragmentos adicionais que preenchem todas as lacunas do evangelho de Jacob.

Monsieur Randall, conhece com certeza os jogos de paciência, os chamados quebra-cabeças,

não é verdade? Como sabe, cada uma das pequenas peças, recortadas da forma mais

extravagante, têm que se ajustar para completar a final figura. Ora aí está: os editores em

Amsterdã possuem vinte e quatro papiros, alguns dos quais com um ou dois desaparecidos, ao

todo nove pequenos fragmentos perdidos; pois eu tenho essas nove peças do quebra-cabeças.

Cada um dos fragmentos irregulares, tirados dos papiros da Ressurreição Dois, se ajustará

perfeitamente ao conteúdo que falta para completar o puzzle. Quando esses fragmentos

desaparecidos forem utilizados para preencher as falhas, a prova da fraude e da mistificação será

óbvia e irrefutável. Tenho oito desses fragmentos. Uma das peças foi a que mostrei a Monti, mas

as outras oito estão bem protegidas numa caixa de ferro bem oculta. Serão as coisas que acabo

de descrever suficientes para o convencer que o Novo Testamento Internacional se baseia num

embuste?

-Sim-respondeu Randall. Sentia a pele dos braços arrepiar-se, como se fosse pele de

galinha.-Julgo que sim. E quando é que me pode fornecer as provas?

-Quando é que as quer?

-Esta noite - respondeu Randall.- Agora mesmo.

-Não, possivelmente não poderei...

- Então amanhã.

- Amanhã também não. Claro que tenho tudo muito bem escondido. Voltei a ocultar as

provas no ano passado depois do meu encontro com Monti. Muito recentemente, quase que

estive tentado a ir buscar as provas ao lugar onde estão para as mostrar a um eventual

comprador... mas depois tive sérias dúvidas a respeito das intenções dele. Resolvi não ir buscar

os artigos até ter a certeza da honestidade da pessoa interessada. As minhas suspeitas acabaram

por justificar-se. De modo que, Monsieur Randall, essas provas continuam escondidas no lugar

onde as ocultei há mais de um ano. Em resultado disso... bom, não me posso explicar melhor...

levará algum tempo para buscar os fragmentos. O local é fora de Roma, não muito longe, mas

ainda assim necessito de um prazo mais largo do que até amanhã para ir buscar os artigos.

Pensando qual seria o lugar em que o homem ocultara as provas e que complicava a

entrega, Randall decidiu não mostrar pressa, nem forçar mais explicações.

-Pois muito bem, já que não pode ser amanhã, em vista das circunstâncias que me expôs,

digamos então que me trará as coisas depois de amanhã, na segunda-feira, está bem?

-Certo-garantiu Lebrun.-Depois de amanhã posso entregar-lhe aquilo que tenho.

-Dê-me a sua residência. Irei ter consigo.

-Não-disse Lebrun, ao mesmo tempo que se levantava com lentidão. - Não, não seria

prudente, nem aconselhável. Encontramo-nos no café Doney às cinco horas da tarde.

Procederemos então à nossa permuta. Se quiser, viremos depois aqui, ao seu quarto, para ver se

fica satisfeito.

Randall levantou-se.

-Ok, no café Doney, às cinco de segunda-feira.

Enquanto se encaminhavam para a porta, Lebrun, de viés, contemplou atentamente

Randall.

-Desde já, posso prometer-lhe que não ficará desapontado. Au revoir, mon ami. Este é um

dia glorioso e feliz.

Observando Lebrun coxeando a caminho do elevador, Randall perguntou a si mesmo porque é que para ele, apesar de ter alcançado os seus objetivos, aquele dia não lhe parecia nem

glorioso nem feliz.

Depois, vendo o falsário entrar no elevador, encontrou subitamente a resposta.

A fé tinha voado. CAPÍTULO 10.4

Havia ainda um dever a cumprir, uma tarefa obrigatória e pouco confortável a

desempenhar antes de Randall começar a sua vigília de quarenta e oito horas. Tinha que fazer

uma ligação telefônica de longa distância. Randall pediu a ligação para o Grande Hotel

KrasnapoIsky de Amsterdã, diretamente para falar com George L. Wheeler.

O editor ainda se encontrava em seu gabinete da Ressurreição Dois, e a secretária dele

estabeleceu rapidamente a ligação.

-Steve? - rosnou Wheeler.

-Olá, George, pensei que era meu dever...

-Onde raio é que você está desta vez? -interrompeu Wheeler.-Ouvi a minha secretária

dizer...

-Estou em Roma. Deixe-me explicar o que se passa.

-Em Roma?-explodiu Wheeler. -Macacos me mordam! Em Roma?... E porque é que você

não se encontra sentado à sua escrivaninha trabalhando? Não o esclareci suficiente, que agora

precisava de todas as pessoas trabalhando, vinte e quatro horas por dia, a fim de estarmos

prontos para a conferência de sexta-feira no palácio real? Já não fiquei muito satisfeito quando

Naomi me disse que você escapara ontem de Amsterdã, para fazer umas pesquisas não sei onde,

mas esperava que voltasse ontem à noite...

-Eu também contava poder voltar a noite passada, mas aconteceu uma coisa de suma

importância...

-Não existe nada de mais importante que o nosso trabalho, por isso mesmo espero vê-lo,

de uma vez por todas, sentado à sua escrivaninha, e não se levantar da cadeira sem completar o

seu trabalho. Temos que estar prontos para anunciarmos...

- George, ouça-me com atenção - implorou Randall. Talvez não haja qualquer declaração

para fazer ao mundo. Tenho a certeza que lhe será difícil ouvir isto, mas no final, acabará

agradecendo-me. Penso que será melhor adiar a notícia ao mundo... adiar até mesmo a

publicação do Novo Testamento Internacional.

No outro extremo da linha, em Amsterdã ocorreu um período tenso de silêncio, mas logo a

seguir ouviu-se a arrepiante voz de Wheeler:

-Que raio está você aí dizendo?

Randall sentiu o peso da tremenda responsabilidade. Sabia que seria muito duro, mas

tinha que contar tudo até o pormenor, não havia outra alternativa.

-George, vocês não podem publicar a Bíblia. Soube a verdade a respeito dela. O achado

do Professor Monti... O Pergaminho Petrônio... o Evangelho Segundo Jacob... não passam de

descaradas falsificações.

Mais uma vez um silêncio de morte. Depois chegou-lhe, aos ouvidos a voz espantada e

dura de Wheeler.

- Está doido?

- Neste momento, gostaria de fato estar. Acredite-me, nunca estive tanto na posse de

todas as minhas faculdades mentais. Encontrei o falsificador dos documentos. Falei com ele e ele

contou-me das provas insofismáveis que possui. Agora quer ouvir-me com atenção?

-Perde seu tempo e perco o meu também. O tom de voz de Wheeler denotava grande

irritação. -Apesar disso, se isso lhe dá qualquer conforto, despeje lá o que tem a dizer.

Randall quis dizer ao homem que o tinha para dizer não o fazia sentir-se mais confortável,

pelo contrário, fazia-o sentir-se miserável, perdido; entretanto, não era momento para se deter

explicando os seus sentimentos pessoais. Tratava-se do momento crítico da verdade em que o

editor teria que enfrentar os fatos.

-Muito bem, -disse Randall firme - Aí vai aquilo que descobri em Roma...

Contou-lhe tudo sem parar. Falou-lhe de sua ida à Roma, forçando Angela a levá-lo até

junto do pai. Disse-lhe onde e como encontrara o Professor Monti e alongou-se até a entrevista

posterior com o Dr. Venturi. Depois revelou o encontro com Dominee. A longa conversa no quarto

do Reverendo no Excelsior. Repetiu detalhes que ouvira da boca de de Vroome.

Nessa altura foi interrompido pela voz do editor, dizendo em tom furioso.

-Logo vi, trata-se então de de Vroome e desse bastardo do Cedric Plummer... surgindo

para sua conveniência, com uma história de um falsário... E você caiu nessa? Eu já devia saber

que eles tentariam um golpe de última hora. De modo a contratar um falsificador para sabotar o

projeto, hem?

- Não, George, nada disso - protestou Randall. - Não se trata de uma manobra de de Vroome. Quer fazer o favor de me ouvir com atenção?

Prosseguiu sem dar tempo ao editor responder. Explicou como Plummer se encontrara

com o falsário em Roma, para adquirir a prova da mistificação, e o modo como o falsificador

arrepiara-se, no caminho, ao ver o Dominee de Vroome com a sua batina.

-Foi então, que decidi fazer uma tentativa, para ver se na verdade existiria o tal falsário,

para ouvir da boca dele a história da falsificação.

Relatou como lhe surgira a idéia de verificar os papéis do Professor Monti. Como

encontrara a agenda contendo a data e lugar da entrevista com o mistificador, ocorrida há um ano

e dois meses. Revelou como se dirigira ao café Doney e como finalmente, se encontrara cara-a

cara com o autor da falsificação.

-George, o falsário deixou o quarto do hotel no qual falo com você ao telefone, não faz

meia hora. Trata-se de um francês, um parisiense, Robert Lebrun que vive há vários anos em

Roma sob o nome de Enrico Toti. É um octogenário que devotou uma vida inteira à criação da

maior mentira do século e da história da religião -os papiros Jacob e o pergaminho Petrônio. Quer

ouvir como ele o fez?

Mas Randall não deu tempo a Wheeler para esboçar sequer uma resposta. Lançou-se na

história de Robert Lebrun. Contudo, não revelou todos os pormenores. Instintivamente, Randall

decidiu não fornecer quaisquer informações sobre o passado de Lebrun. Não falou de sua

mocidade de crime em Paris; nem sobre a condenação dele; o envio para a colônia penal da

Guiana; subseqüente desilusão com a Igreja e obsessão de se vingar de uma forma estrondosa.

Randall percebeu que se contasse tais pormenores a Wheeler, serviriam apenas para reforçar a

recusa do editor em acreditar nos fatos essenciais.

Por conseguinte, manteve-se dentro do quadro daqueles fatos. Revelando como Lebrun,

motivado por um azedume inexplicável contra a Igreja, se tornara num perito em tudo o que

pertencesse ao foro do Novo Testamento e história do primitivo cristianismo. Randall falou dos

quarenta anos dedicados por Lebrun, preparando a mistificação; substanciando a história com a

qual o francês levara o Professor Monti a realizar a escavação em Ostia Antica e a sensacional

descoberta.

Com verdadeira pena, pensando que o editor estaria num estado de desespero atroz, Randall concluiu:

- Lamento muito ter que lhe contar isto, George. Mas no fundo sei perfeitamente que você,

o Dr. Deichhardt e todos os outros só queriam a verdade.

Esperou pela resposta de Wheeler, mas ela não surgiu. A linha, de Amsterdã para Roma,

estava muda.

Randall insistiu:

- George! George... Que pensa fazer agora?

De repente surgiu a voz do editor, uma voz tremendo de raiva.

- O que penso fazer?...Sei o que devia fazer...Devia despedi-lo... aliás, como já devia tê-lo

despedido muito antes.-Fez uma pausa.-Sim, devia despedi-lo de uma vez para sempre por ver o

louco que você é. Mas não o farei. O tempo é limitado. Precisamos de si. Mas quanto a toda essa

trama, tem que voltar de novo ao seu perfeito juízo, o mais rápido possível, logo que medite bem

em todas as besteiras contadas por de Vroome.

O comandante disposto a deixar-se afundar com o seu navio por uma questão de orgulho

e tradição, pensou Randall. Era a última coisa esperada.

- George, não ouviu o que eu contei? Apesar de tudo o que está em causa, não está bem

claro pra você que toda a obra não passa de uma fraude... uma mistificação engendrada por um

gênio maléfico? Sei muito bem o que é que você, especialmente, perderá com o abandono do

projeto. Porém, acho que é melhor pensar em toda a perda de crédito e de dinheiro, se quiserem

levar avante a publicação da Bíblia e depois desmascarada em público, como uma mentira.

- Não haverá nenhuma revelação dessas, idiota! De Vroome arquitetou todo esse cenário

para o apanhar nas malhas dele. Quis utilizá-lo, lançando pânico entre nós, para causar

dissenções no seio do nosso projeto.

-Pois bem, se não acredita, ponha-se em contato com de Vroome para ele lhe dar a

confirmação.

-Nem sequer me rebaixaria para escutar esse filho da mãe. Você é que foi apanhado numa

ratoeira, numa hipócrita mentira. Seja suficientemente homem para admitir que foi enganado e

liberte-se de todos esses macaquinhos que lhe encaixaram dentro da cabeça, depois volte

depressa a completar o seu trabalho, enquanto estamos nesta disposição favorável. Randall fez um tremendo esforço para se conter.

-Na verdade não acredita naquilo que lhe disse?

- Nem numa única vírgula. Tudo o que penso é que se trata de qualquer mentiroso

psicopata a soldo de de Vroome... Espera que acredite em tal mentira?

- Muito bem, na verdade não é obrigado a acreditar. - Randall lutou para que a sua voz não

se alterasse. -Sim, não é obrigado a acreditar até que eu obtenha as provas para lhe mostrar.

- Que provas?

- Depois de amanhã - segunda-feira à tarde - Lebrun encontrar-se-á comigo no Doney para

me entregar a prova da sua falsificação.

Foi como se Wheeler não tivesse ouvido a declaração de Randall. De repente ali estava a

voz do editor falando de novo, num esforço aparente para dominar a sua ira, enveredando por

uma nova tática conciliatória, exprimindo-se quase como o faria um pai tentando chamar um filho

à razão.

- Steve, deixe-me que lhe diga uma coisa. Sabe bem que eu sou homem emente a Deus.

Sabe bem que sempre aceitei Jesus como meu Salvador. Toda a minha vida tenho pensado

bastante em Nosso Senhor e naquilo que Ele pode fazer por nós. Pois bem, paralelamente, tive

também sempre a sensação que se Jesus regressasse de novo à Terra, tal como agora irá

regressar por obra, graça e milagre do evangelho escrito pelo irmão d'Ele, também de novo

surgiria alguém disposto a trair uma segunda vez o Salvador por trinta sujas moedas de prata.

Esse Roberto Lebrun não passa de um maníaco que odeia Cristo. Se Cristo se sentasse entre

nós, seria mais uma vez inspirado dizendo:«Em verdade vos digo que um de vós me há de trair»;

e quando lhe perguntassem quem seria o traidor, Nosso Senhor responderia de novo: «O que

meter comigo a mão no prato, esse me há de trair». E Cristo molharia a sopa e dá-la-ia ao seu

Robert Lebrun... talvez a de Vroome e a você próprio.

Era coisa completamente absurda, ouvir as palavras e atos de Cristo na “Última Ceia”;

pronunciadas por um capitalista americano, um vendilhão de bíblias, por meio de uma chamada

de longa distância desde Amsterdã.

Entretanto, Wheeler prosseguira:

- Steve, siga o meu conselho, não queira fazer parte dessa traição imunda. O Cristo verdadeiro está entre nós. Deixe-O viver. Não permita que um tal Lebrun se converta num Judas

do século vinte. E quanto a si, Steve, não queira ser o Pilatos do Senhor. Não pergunte outra vez

o que é a verdade... quando tem a verdade ao seu alcance.

-...Mas, e se a verdade pertencer a Lebrun? O que acontecerá se na segunda-feira ele me

aparecer com...

- Lebrun não irá ao encontro marcado - disse o editor peremptoriamente - nem na

segunda-feira, nem nunca mais. Apóia-nos a autoridade das maiores sumidades do mundo em

matéria bíblica. E você, o que é que você tem? A história da carochinha de um ex-condenado

maluco determinado a assassinar Deus e o bem-amado Filho. Pense bem nisto, Randall.

O ruído do desligar do telefone foi como que uma explosão para o ouvido de Randall, e ele

seguiu o conselho do seu «patrão», pensou em tudo o que tinha escutado.

Mas o seu pensamento devotou-se, essencialmente, a rememorar as últimas palavras

proferidas por Wheeler: E você, o que é que você tem? A história da carochinha de um ex

condenado maluco...

Ex-condenado.

Como é que Wheeler sabia que Robert Lebrun fora um condenado? Randall pusera o

máximo cuidado em não lhe revelar essa faceta da vida de Lebrun. Não proferida a mais leve

palavra do passado do falsificador...

Não obstante, Wheeler sabia que Lebrun era um ex-condenado. Era estranhamente

sinistro, e Randall estremeceu. Naquele momento teve um pressentimento de algo que

desconhecia mas que poderia representar uma ameaça, um perigo diabólico. CAPÍTULO 11

Finalmente segunda-feira à tarde. O sol começava a declinar e o dia mantinha-se quente

sem estar abrasador, enquanto Randall se encontrava sentado no café Doney, da Via Veneto,

esperando por Robert Lebrun.

Distraído, brincava com a taça de campari colocada na sua frente. A cabeça voltava-se

instintivamente, para a esquerda e para a direita, para a direita e para a esquerda-como se

assistisse a um jogo de tênis -observando o passar incessante dos transeuntes cruzando para

cima e para baixo, através a passagem entre as mesas.

Era cansativo manter-se naquela tensão constante. Randall pensou que Lebrun se

apresentaria como prometera e tentou descontrair-se. Passou a mão, numa massagem, pela

parte anterior do pescoço, sentindo os músculos tensos como cordas de violino. Depois deu-se ao

luxo de se recostar na cadeira de vime e começar a devanear.

O espaço de tempo entre a partida de Lebrun, no sábado ao fim de tarde, e aquela espera

no Doney na segunda-feira, talvez fosse difícil suportar se Randall não tivesse ocupado todos os

seus momentos com trabalho. Diga-se em abono da verdade, que não conseguira trabalhar no

sábado à noite. Depois de Lebrun sair do quarto, mas, particularmente, depois do conflito

telefônico com George L. Wheeler, sentira-se demasiado agitado para trabalhar com calma. No

entanto, enquanto comia uma rápida refeição que mandara servir no quarto, ponderara todos os

pontos essenciais do futuro imediato. O que é que aconteceria se... apesar do desprezo,

ridicularizante de Wheeler, sobre as possibilidades da falsificação... Lebrun, entregasse de fato

provas absolutas e irrefutáveis da mistificação? Qual seria o próximo passo a dar? Dirigir-se-ia a

Wheeler, a Deichhardt e aos outros editores, apresentando-lhes as provas e obrigando-os a

aceitarem aquilo que era impossível negar? Por outro lado, que fazer se eles continuassem

irredutíveis na rejeição da verdade? Sim, que fazer? Seria improvável tal atrevimento de ignorar a

existência das provas verdadeiras de uma falsificação, mas, se pretendessem ignorá-las?

Existiam outras alternativas, que Randall ponderava como possibilidade a levar em

consideração. A única coisa que não divisara claramente era o que é que tudo aquilo

representaria pra si, excetuando a satisfação de descobrir a verdade. Uma sombria satisfação,

essa perspectiva de verdade, acompanhada pela destruição de uma fé revivida. Sombria ou não, de certa maneira, emprestava uma nova dimensão ao seu ser mais recôndito.

No dia anterior, domingo, durante quase todo o dia e parte da noite, trabalhara com afinco.

Continuava a vigorar o seu contrato com a Ressurreição Dois e a constar das folhas de

pagamentos e sentia-se no dever de retribuir essa afinidade. Todavia, o trabalho parecia não

querer andar, tratava-se de um trabalho arrancado a ferro, operar a coletânea de pesquisas feitas

e esquematizar informações para a imprensa, revelando o milagre do Novo Testamento

Internacional. Trabalho cansativo por se tratar de preparativos para glorificar aquilo que

considerava uma causa perdida e uma mistificação que nunca veria a luz do dia.

Também no dia anterior, apesar de ser domingo, fizera muitos telefonemas para Amsterdã,

pelo menos seis ou sete telefonemas, colaborando com o seu pessoal de relações públicas. Sim,

todos estavam no Krasnapolsky, apesar de ser domingo, dedicados e dando o melhor do seu

esforço...O'Neal, Alexander, Taylor e Boer. Homens e mulheres, os fiéis da Ressurreição Dois,

leram-lhe as muitas prosas para a campanha publicitária. Sugeriu-lhes correções ou retificações e

fornecera-lhes diretrizes de última hora. Em troca, ditara-lhes os seus principais pensamentos

para publicação final, notas destinadas imediatamente ao copiador.

A certa altura, Jessica Taylor, como que por acaso, dissera-lhe do regresso de Angela

Monti de Roma, perguntara por ele, ficara surpresa de não estar em Amsterdã e mostrara-se

preocupada. Randall pedira a Jessica, para transmitir a Angela, que ainda se encontrava em

Roma fazendo umas anotações, ocupado numas tentativas úteis, voltando na terça-feira. Jessica

perguntara-lhe se era tudo o que queria que transmitisse a Ângela. Sim, era tudo, excetuando

dizer-lhe, para tomar conta do seu gabinete e atender todas as chamadas telefônicas.

A não ser Wheeler, nenhum outro componente do pessoal da sua seção lhe perguntara

que raio é que ele fazia em Roma nesta altura de trabalho tão intenso.

No dia anterior fizera mais duas coisas importantes: a primeira, vital; a segunda, de certa

maneira, crucial.

A vital fora telefonar ao seu advogado Thad Crawford. Ligara para casa dele em Nova

York, acordando-o e ordenara-lhe para ir ao banco na segunda-feira logo de manhã, utilizando

todos os poderes de homem de leis, para que o banco enviasse para a sua filial de Roma uma

transferência de 20000 dólares. Recomendou-lhe que a ordem especificasse: pagamento feito em dinheiro e na moeda padrão americana.

A crucial apenas porque Wheeler o enervara quanto à veracidade da história de Lebrun, ou

carência de verdade - procurara certificar-se, relativamente ao ex-condenado, com quem estava

disposto a negociar. Um velho amigo de Randall - os dois andaram juntos no negócio de

publicidade - desistira das relações públicas, há muitos anos, para voltar ao seu primeiro amor, o

jornalismo, fixando-se em Paris. Trabalhava como correspondente da Associated Press, situada

na Rue de Berri. Tratava-se de Sam Halsey, um homem duro, franco, bom profissional e imune à

rotina, cuja amizade com Randall se mantivera pelos anos a fora com encontros em Nova York,

para beberem juntos e darem uma volta, sempre que Halsey ia aos Estados Unidos de licença.

A tarefa consistiria em localizar Sam Halsey na cidade luz através do telefone. Por sorte,

Randall encontrara imediatamente o amigo, trabalhando solitário a noite, em sua escrivaninha da

Associated Press, tão folgado e profano como sempre.

Randall dissera-lhe que precisava de um favor urgente, um trabalho de investigação, com

necessidade das respostas no início da tarde de segunda-feira, o mais tardar. Haveria

possibilidade de Sam ter alguém disponível, para encarregar-se daquele trabalho? Sam

perguntara-lhe do que se tratava. Randall explicou sua necessidade em saber se o Exército

Francês formou um regimento em 1915 chamado Força Expedicionária da Ilha do Diabo.

Pretendia também, saber se nos arquivos do Ministério da Justiça haveria cadastro referente a um

jovem francês chamado Robert Lebrun, que foi preso e julgado por falsificação em 1912, sendo

condenado a ir para o exílio da Ilha do Diabo. Intrigado, Sam Halsey oferecera-se para fazer ele

próprio a investigação, prometendo telefonar-lhe dizendo qualquer coisa, no dia seguinte de

manhã.

Naquele dia, segunda-feira, Randall, tanto de manhã como o meio da tarde, não trabalhara

para a Ressurreição Dois. Pelo contrário, como Wheeler muito bem frisara, Randall trabalhara

contra a organização do KrasnapoIsky.

Thad Crawford manobrara de maneira a transferir-lhe aquilo que Wheeler - outra vez

Wheeler, maldição! - caracterizava como as trinta moedas de prata. Randall fora ao banco

American Express, da Piazza di Spagna, buscar os 20000 dólares. O dinheiro, em notas de fácil

transação, encontrava-se no cofre alugado no Excelsior, pronto a ser entregue a Lebrun em troca das provas da falsificação.

Antes de levantar o dinheiro, Sam Halsey fizera dois telefonemas de Paris. O primeiro

informara que depois de várias diligências; usando o poder da imprensa e algumas influências

fortes lançadas em cheio; na seção de relações públicas do Ministério da Defesa Nacional;

conseguira, embora relutante, licença para examinar alguns documentos classificados do Serviço

Histórico do Exército, em Vincennes. No arquivo, o diretor mostrara-se camarada e cooperativo.

Procurando entre velhos documentos, Sam tivera a confirmação de ter na verdade sido

estabelecido um regimento de condenados voluntários da Guiana Francesa em 1915. Regimento

que combatera sob a designação da Força Expedicionária da Ilha do Diabo e circunscrito ao

comando do general Pétain. Todavia, surgira um desapontamento. Na lista dos voluntários não

constava qualquer «Robert Lebrun». O nome mais parecido encontrado na lista entre os

condenados relativos à letra L, fora o de um tal «Laforgue, Robert»; Sam não repousara sobre

aqueles primeiros louros. Deu garantia de dirigir-se ao Ministério da Justiça para fazer umas

sondagens e telefonaria a Randall algumas horas depois.

Menos de uma hora depois, de fato, Sam Halsey telefonara para Roma. Os poeirentos

arquivos do Ministério da Justiça relativos ao ano de 1912 não continham o cadastro de nenhum

criminoso com o nome de «Lebrun, Robert». Porém, com o seu sexto sentido de jornalista, como

um cão de caça, seguindo uma pista pelo faro, Sam Halsey, acabara de encontrar o cadastro de

um tal “Laforgue, Robert”.

-E Steve, acertei em cheio... um falsificador de documentos e falsário, operando sobre

cinco outros nomes diferentes. Aperta bem o cinto, meu rapaz, um dos nomes que figuravam no

registro era «Lebrun, Robert», condenado por toda a vida à deportação na Guiana francesa em

1912.

De modo que Lebrun não mentira. Apesar das advertências de Wheeler, Lebrun não fora

ainda apanhado em nenhuma falsidade, pelo menos, no que se referia à sua personalidade. A

crença de Randall na história da mistificação, e em que as provas seriam apresentadas,

restabeleceu-se completamente.

Fora com a maior confiança, que Randall se dirigira ao Doney, dez minutos antes das

cinco horas, a fim de esperar a chegada de Robert Lebrun. Naquele momento, Randall regressou daquela revisão do passado, olhando nervoso para

o relógio de pulso. Exatamente cinco e vinte e cinco. Olhando para toda aquela gente que ia e

vinha. Viam-se muitos rostos estranhos, todos diferentes uns dos outros, mas a cara que estava

tão bem gravada na memória de Randall, não figurava entre aquela multidão desconhecida,

Passavam trinta minutos da hora determinada por Lebrun para o encontro.

Randall concentrou-se, cada vez mais nervoso, na observação daquela gente; esperando

o excitante momento no qual visse o velhote, coxeante, quase corcunda, com as madeixas de

cabelo ralo, os óculos de lentes escuras e grossas. Duras feições corroídas por profundas rugas,

como um campo arado, o homem que lhe entregaria dois objetos em troca de dinheiro: primeiro

uma pequena entrega, com os devastadores fragmentos perdidos, portando o grito da fraude

traçado em tinta visível e depois, a outra entrega mais volumosa de um pequeno cofre de ferro,

contendo as terríveis partes desaparecidas de um antigo quebra-cabeças, que representava a

missa de réquiem para o Evangelho de Jacob e para o Pergaminho de Petrônio, o centurião.

Escoaram-se os minutos, minutos como a eternidade, e ninguém à vista que tivesse a

mínima semelhança com Lebrun.

A taça de campari em cima da mesa, a qual Randall ainda não tocara, foi finalmente

esvaziada de um trago.

E nada de Robert Lebrun.

O ânimo e a confiança de Randall foram-se desvanecendo. As grandes esperanças

principiavam a ruir como um castelo de cartas soprado por uma criança. Premonição de um

desastre total, como que apanhado pelo princípio de uma avalanche esmagadora. Cinco minutos

depois das seis atingiu o ponto máximo do desânimo. Tudo se desmoronara até o fundo do

abismo.

Wheeler avisara-o: Lebrun não irá ao encontro marcado...

E de fato, faltara.

Randall sentiu-se esmagado e logo a seguir enganado, indignado. Afinal que acontecera

ao velho filho da mãe? Acabara por recear entregar os seus pergaminhos e mudara de opinião?

Teria decidido que não devia confiar naquele novo sócio, acabando com o negócio? Entrara em

negociações com qualquer outra pessoa por uma oferta maior? Fosse qual fosse a resposta, Randall sentia-se obrigado em saber a razão porque Robert

Lebrun desistira da relação feita. Se Lebrun não vinha ao seu encontro, nesse caso, diabos

levassem todo aquele sujo assunto, iria ele ao encontro de Lebrun. Ou, pelo menos, tentaria ir ao

encontro de Lebrun.

Randall colocou uma nota de 500 liras e uma gorjeta em cima da mesa. Levantou-se e foi

à procura do seu “especialista em Lebrun”, seu orientador pessoal do Doney, Júlio o chefe-de

mesa.

Júlio estava precisamente no limiar da porta que dava para o restaurante, ajustando seu

lacinho. Ao ver Randall, acolheu-o com entusiasmo e calor.

-Está tudo correndo bem, Mr. Randall?

-Não muito bem, Júlio - disse Randall -Combinei encontrar-me aqui com o nosso comum

amigo, aquele a quem vocês chamam Toti ou Duca Minimo, o meu Robert Lebrun. Combinamos

encontrar-nos aqui, na esplanada, às cinco horas. Já passa das seis e ele ainda não apareceu.

Teria vindo antes das cinco?

Júlio abanou a cabeça negativamente.

-Antes dessa hora havia pouca gente na esplanada, eu teria inevitavelmente dado por ele.

-Anteontem você disse-me que ele às vezes vinha a pé até ao Doney. Concordamos que

com a sua perna artificial não percorreria grandes distâncias, o que provavelmente significará que

deve morar nas redondezas, hem?

- Sim, também penso que ele deve morar perto.

-Júlio, reflita bem. Alguma vez ouviu dizer onde é que ele mora?

O chefe de mesas enrugou a testa, acabando por declarar com ar desalentado:

-Não, nunca ouvi dizer onde ele morava. Não faço a menor idéia. Afinal de contas, Signore

Randall, são tantos os clientes, mesmo os mais regulares...- Tentava ser prestativo. Por outro

lado, nas vizinhanças mais imediatas não há muitas residências privadas e aquelas existentes

nunca estariam ao alcance da bolsa de Toti... de Lebrun... do Signore Lebrun. Tenho impressão

de que ele é pobre.

-Sim, é pobre.

-De modo que também não se pode dar ao luxo de viver permanentemente num hotel. Nestas redondezas existem umas pensões menos dispendiosas -principalmente utilizadas pelas

moças de vida fácil que andam pelas ruas... mas até mesmo tais pensões seriam demasiado

caras para o nosso amigo. Tenho a impressão que ele deve viver num pequeno apartamento.

Ora, não muito longe daqui, existem uns quantos desses apartamentos para as classes menos

beneficiadas. É possível que ele viva num desses apartamentos... mas onde? É isso que eu não

sei.

Randall procurou a carteira no bolso interior do casaco. Até mesmo na Itália, onde os

naturais são em geral, mais gentis e amigos para ajudarem os estrangeiros, do que em nenhuma

outra parte da Europa, a lira continuava servindo como uma espécie de estímulo para uma

cooperação mais eficaz. Randall meteu três notas de 1000 liras na mão de Júlio.

- Júlio, por favor, preciso que me auxilie mais...

- É muita bondade sua, Mr. Randall - agradeceu o chefe de mesas, metendo rapidamente

as notas no bolso.

Randall continuou:

-É possível que você conheça alguém que possa ajudar neste caso. Anteontem fez com

que acabasse por encontrar Lebrun. Talvez possa novamente dar um jeito se pensar bem...

A testa de Júlio enrugou-se e passando um momento em concentração disse:

-Existe uma pequena possibilidade, mas não posso prometer nada. Vou ver o que posso

fazer. Se quiser ter a bondade de esperar.

Encaminhou-se rápido para a passarela central que dividia as duas partes da esplanada,

fez um ruído imperioso por meio da fricção de dois dedos para vários garçons, chamando:

-Per piacere! Facciamo, presto!

Os garçons apressaram-se, convergindo para o chefe. Randall observou que Júlio lhes

falava animado, gesticulando, imitando um passo rígido, para descrever a perna artificial de

Lebrun. Quando acabou a sua mímica, vários dos garçons reagiram encolhendo os ombros. Dois

ou três coçaram as cabeças, como quem pensa, mas continuaram calados como ratos.

Finalmente, Júlio, com um gesto, mandou-os para os seus postos. Seis dos garçons

voltaram para os locais que anteriormente ocupavam, mas um deles ficou estático, pensativo, com

o queixo apoiado numa das mãos. Júlio principiara a encaminhar-se para Randall, com uma expressão de desapontamento,

quando de repente o garçon que ficara pensativo chamou:

- Júlio!

O homem correu positivamente atrás do chefe e puxou-lhe pela manga. Júlio inclinou um

pouco a cabeça como para ouvir em segredo aquilo que o outro lhe dizia. O garçon apontou um

dedo para o outro lado da rua, ao mesmo tempo que Júlio acenava com a cabeça, alargando a

boca num sorriso.

- Bene, bene, Grazie! - exclamou finalmente o chefe, dando um pancadinha amigável nas

costas do subordinado.

Randall continuava no limiar da porta do restaurante, com ar de espanto, quando Júlio

chegou perto dele com uma expressão radiante.

-Talvez seja possível, Mr. Randall, embora com tais mulheres nunca se possa saber ao

certo. Os garçons, os nossos criados, conhecem perfeitamente a maior parte dessas moças

italianas que vagueiam pelas ruas, bandos de jovens prostitutas. Tal como, em muitas outras

cidades da Europa, elas andam por toda a Roma, principalmente pelos Jardins do Pincio, pelo

Parque Caracalla e pela Via Sistina. Junto da Piazza di Spagna, mas as mais bonitas e

engraçadas freqüentam a Via Veneto para brindarem os transeuntes com os seus sorrisos fatais e

fazerem o seu negócio. A esta hora há muitas que se sentam para tomarem o aperitivo, algumas

aqui mesmo, no Doney, mas com mais freqüência do outro lado da rua, no Café de Paris, o nosso

principal competidor. De modo que Gino, aquele garçon me falou, lembrou-se que Toti... o seu

Lebrun... tem muitas amizades entre as prostitutas. Gino disse-me que até já quis casar com uma.

-Sim, sim, já ouvi dizer isso mesmo -corroborou Randall, apressado.

- Gino disse que aquela com quem Lebrun tencionava casar, quando tivesse muito

dinheiro, tem uma amiga com quem partilha o mesmo quarto e que essa amiga quase todos os

dias se senta à mesma mesa do Café Paris, mais ou menos a esta hora. Chama-se Maria. Eu

também a conheço. Gino pensa que ela saberá onde Toti vive.-Júlio coçou a cabeça.- Talvez ela

não queira dizer... mas, vendo dinheiro...bem, o dinheiro costuma soltar as línguas, não é

verdade? Gino julga que ela esteja agora no Paris. O melhor é darmos uma olhada. Eu vou

consigo.

-Será capaz de fazer isso, Júlio?

Júlio mostrou toda a dentadura num largo sorriso.

- Para um italiano deixar o trabalho para falar a uma moça bonita não constitui problema...

pelo contrário, é um prazer.

E Júlio começou a caminhar pelo passeio, seguido por Randall. Passaram o Hotel

Excelsior e detiveram-se na esquina imediata à espera que abrisse o sinal para passagem de

pedestres. Do outro lado da rua, paralela ao Doney, Randall pôde ver uma tabuleta em letras

vermelhas onde se lia: CAFÉ PARIS - RESTAURANTE. As mesas da esplanada estavam

parcialmente ocultas por enormes vasos com plantas, e o local parecia ter ainda mais freqüência

do que o Doney.

No semáforo acendeu-se a luz verde e eles atravessaram pela zona demarcada da zebra.

Enquanto caminhavam, Júlio voltou-se para Randall e disse-lhe:

-Vou apenas apresentá-lo como um amigo americano que pretende travar conhecimento.

Depois deixo-os. É a melhor maneira. Pode explicar-lhe diretamente o que pretende. Todas essas

moças falam o seu inglês, e a Maria também.

Logo que chegaram ao quiosque, de venda de revistas na outra esquina, Randall segurou

Júlio por um momento.

-Quanto é que lhe devo oferecer?

-Para os italianos, uma moça como a Maria, uma prostituta de certa classe, leva cerca de

dez mil liras, ou quinze dólares. Mas para um turista, especialmente para um americano,

habitualmente mais endinheirado, e que em regra não discute preços, é possível que ela peça

vinte mil liras, cerca de trinta dólares... com um pouco de discussão, talvez o preço desça... Esse

dinheiro dá direito a um máximo de meia hora na cama, possivelmente em alguma pensão

escusa. O tempo é escrupulosamente contado. Se apenas quiser falar, a importância é a mesma,

mas - Júlio piscou malicioso o olho - pode-se perfeitamente falar e fazer amor ao mesmo tempo.

Estas moças orgulham-se de despacharem depressa os clientes, de modo que a meia hora

transforma-se usualmente em dez minutos. São umas espertalhonas, dão conta de um homem

nesse tempo. Ora vamos lá ver se ela se encontra aqui.

Júlio abriu caminho à cotovelada por entre os curiosos que rodeavam o quiosque para lerem as revistas, parou por baixo do toldo berrantemente vermelho e deu uma olhada pelas

mesas. Randall tinha-o seguido, mas mantendo-se a curta distância.

Júlio continuava a observar os ocupantes das mesas, quando de repente o rosto se lhe

iluminou com um ar de satisfação. Acenou, deu uma cotovelada de cumplicidade em Randall e

enfiou-se por entre as mesas a caminho da fila encostada à parede. Randall trotou atrás dele

como um cachorrinho perdido.

Tratava-se de uma coisinha jovem e bonita, que nesse momento extraía a azeitona,

espetada num palito, que lhe adornava o copo de martini, ao mesmo tempo, fazia um gesto de

cumprimento para Júlio. Tinha o cabelo negro e comprido emoldurando um rosto de Madonna, um

quadro de pureza e inocência, apenas desmentido pelo vestido leve de verão, generosamente

decotado para lhe expor uns seios grandes e rijos e generosamente curto e apertado, expondo

umas pernas e parte das coxas bem torneadas e tirando partido de um traseiro bem lançado e

abundante.

- Maria - murmurou Júlio, fazendo o rápido gesto de lhe beijar a mão como se ela fosse

uma grande dama.

-Signore Júlio- correspondeu a moça, agradavelmente surpresa.

Júlio ficou de pé, inclinando-se para a jovem para lhe murmurar algumas rápidas palavras

em italiano. Ouvindo-o atenta, ela acenou com a cabeça duas vezes e olhou francamente para

Randall rígido, em pé, sentindo-se com ar de pateta.

Júlio fez um sinal a Randall para se aproximar.

-Maria, aqui está o meu amigo americano, Signore Randall. Peço-te que sejas boa para

ele.-Voltou-se para Randall com um sorriso.-Ela será camarada pra você. Por favor, sente-se.

Arrivederci.

Júlio desapareceu com a maior rapidez e Randall ocupou uma cadeira de vime ao lado de

Maria, sentindo-se ainda pouco à vontade e pensando se algum dos clientes das mesas próximas

estaria olhando. Deu uma olhada de viés e teve a consolação de verificar que ninguém se

preocupava com ele.

Maria deslocou-se mais para perto dele e os montículos parcialmente à mostra dos seus

seios tremeram provocadores. Ela cruzou novamente as pernas e dirigiu-lhe um sorriso.

-Mi fa piacere di vederlo. Da dove viene?

-Tenho pena de não falar italiano -desculpou-se Randall.

- Perdoe-me - disse Maria. - Estava dizendo que tinha muito prazer em conhecê-lo e

perguntei onde é a sua casa.

- Sou de Nova York e também tenho muito prazer em conhecê-la, Maria.

- Júlio disse-me que era amigo do Duca Mínimo - alargou o sorriso - é verdade?

- Sim, somos amigos.

- Um velhote simpático. Quis-se casar com Gravina, a minha melhor amiga, mas faltou-lhe

o dinheiro. Pouca sorte.

- É possível que em breve tenha muito dinheiro - disse Randall.

- Sim? Verdade? Espero que sim. Hei de dizer a Gravina.

Os olhos da moça, captaram o olhar apreciador de Randall.

-Gosta de mim? Pensa que sou bonita?

-É muito bonita, Maria.

- Bene. Quer ir já fazer amor comigo? Farei tudo o que quiser consigo. Amor bom. Amor

regular. Amor francês. O que desejar. Ficará satisfeito. São apenas vinte mil liras. Não é muito

para passar um bom momento. Quer ir já com Maria?

-Escute, Maria, ao que parece Júlio não lhe disse... mas há uma coisa mais importante que

preciso.

Ela pisou os olhos e considerou-o como se Randall fosse maluco.

-Mais importante do que o amor?

-Neste momento, sim. Maria, sabe onde Lebrun... o Duca Mínimo mora?

A moça pôs-se imediatamente em guarda.

-Porque é que quer saber?

- Tinha a residência dele e perdi-a. Devia ter-me encontrado com ele há uma hora no

Doney. Júlio pensou que você podia ajudar-me.

- E foi por isso que me procurou?

- É uma coisa muito importante.

- Importante pra você, mas não para mim. Tenho muita pena. Sei a residência dele mas não lhe posso indicar. Tanto eu, como a minha amiga Gravina, juramos nunca dar a ninguém a

residência do Duca. Não posso quebrar a minha jura. De modo que agora talvez tenha tempo

para ser amado por Maria.

-Só me sobra tempo para vê-lo, Maria. Se o Duca Mínimo é seu amigo, posso dizer-lhe

que pretendo saber a residência para o ajudar.- Subitamente lembrou-se e levou a mão ao interior

do casaco, tirando a carteira.-Você disse que faria amor comigo por vinte mil liras. Ok, ganhará

vinte mil liras se me quiser fazer feliz de outra maneira.

Randall tirava da carteira as grandes notas de mil liras, quando ela olhou em volta nervosa

e lhe empurrou a mão com a carteira.

-Por favor, aqui não.

- Desculpe - disse Randall, metendo a carteira no bolso, mas mantendo um punhado de

notas fechadas na mão. - Você não tem que fazer nada de especial para obter o dinheiro, apenas

mostrar-me onde ele vive.

Maria contemplou o dinheiro semi-oculto na mão de Randall

-Jurei não dizer... mas o senhor quer realmente ajudá-lo. Quer fazê-lo rico?

- Quero - respondeu Randall, disposto a concordar com tudo o que ela quisesse.

-Nesse caso, para bem dele, indicar-lhe-ei onde mora.

O apartamento dele fica aqui perto.

- Obrigado.

Sem demora, Randall pagou a despesa da moça, levantou-se ao mesmo tempo que ela e

saíram juntos da esplanada do Café de Paris. Passaram pelo quiosque da esquina, pelo sinal de

pedestres aberto e seguiram pela Via Veneto até à esquina do Hotel Excelsior.

Maria indicou a larga rua que corria ao longo da ala lateral do hotel, dizendo.

-Via Boncampagni. Ele vive nesta rua, não muito longe, a três ou quatro quarteirões de

distância. Podemos ir a pé.

Maria enfiou o seu braço no de Randall e começaram a seguir os dois pela Via

Boncampagni. A moça à medida que caminhava, cantava em surdina, mas, no fim do primeiro

quarteirão, parou abruptamente e estendeu a mão aperta para Randall.

-Agora pode pagar-me. Randall colocou-lhe na mão o monte de liras dobradas. Maria, cuidadosamente, contou as

notas. Satisfeita, enfiou o dinheiro na bolsa.

-Vou levá-lo ao seu amigo.

Maria reatou a caminhada, sempre a cantar em surdina, acompanhada por Randall.

Ao passarem pelo terceiro quarteirão, Randall perguntou.

-Como é que sabe onde é que o Duca Mínimo mora?

-Vou dizer-lhe, mas não conte ao seu amigo. O Duca é um homem muito orgulhoso, mas

em certas ocasiões, quando Gravina ou eu, ou mais uma, ou duas moças do nosso círculo, não

podemos encontrar lugar nas pensões por estarem cheias, entramos num arranjo com ele para

satisfazermos os nossos clientes, utilizando o quarto dele para fazer amor. Cada vez que usamos

o quarto damos-lhe metade do que ganhamos, mas não nos importa. È um homem gentil e

bondoso para nós, além disso, o dinheiro serve para o ajudarmos a pagar o aluguel.

- E quanto é que ele paga de aluguel?

-Cinqüenta mil liras por mês, por um quarto, uma pequena cozinha e um banheiro.

- Cinqüenta mil? Equivale a cerca de oitenta dólares. E ele pode pagar tanto?

-Ele diz que já vive ali há muitos anos. Desde que era rico.

Atravessaram um cruzamento, a Via Piemonte. Percorreram o quarto quarteirão.

- Desde que era rico? E quando é que ele foi rico - perguntou Randall.

-Talvez há quatro ou cinco anos, segundo ele diz.

Randall pensou que se ajustava um novo dado do problema. Cinco anos antes, Lebrun

recebera parte, do bolo de Monti pela descoberta de Ostia Antica.

-Pronto, chegamos- anunciou Maria.

Pararam em frente de um edifício de apartamentos de seis andares, edificação de idade

indeterminada, com a pintura da fachada num estado pouco agradável. A entrada do edifício

situava-se entre a Iranian Express Company e uma loja com uma tabuleta dizendo BARBIERE,

onde se via à entrada o poste colorido dos barbeiros.

Por cima do quadrado de mármore que formava a porta de entrada, via-se uma placa de

pedra com a palavra CONDOMINIO.

Por baixo ficavam duas maciças metades de uma porta de madeira, abertas de par em par, logo seguido de porta em vidro. Para além divisava-se um saguão e aquilo que parecia ser uma

casinha ou um balcão, vendo-se ainda mais além, a sugestão do que devia ser um pátio.

Maria estendeu a mão.

-Vou deixá-lo aqui, tenho que voltar ao trabalho.

Randall apertou-lhe a mão.

-Obrigado, Maria. Mas onde é que...

- Entre por aquela porta. O cubículo que se vê à direita é onde o portiere guarda a

correspondência. À esquerda há um elevador e também uma escada. Mas deve primeiro

encontrar-se com o portiere para lhe dizer que quer ver o Duca Minimo. Se ele não estiver no

cubículo, vá até ao pátio. Num dos lados vêem-se umas janelinhas cheias de flores onde vive o

portiere e a mulher. Chame-o e ele leva-o até ao seu amigo. Buona fortuna - Começou a caminhar

para ir embora, mas voltou atrás dados alguns passos, para dizer: - Mr. Randall, quando vir o

Duca não lhe diga que foi a Maria quem o trouxe até aqui.

- Prometo que não direi, Maria.

Ficou a vê-Ia caminhar para a Via Veneto, com as opulentas nádegas a ondularem em

compasso com a bolsa, branca.

Subiu o lance de escadas que levava à entrada, abriu o porta e entrou no saguão. O

cubículo do portiere estava vazio. Randall dirigiu-se então para o sombrio pátio.

O centro estava ocupado por grandes vasos providos de plantas de borracha, com as suas

largas folhas de um verde escuro. À esquerda, numa janela aberta de par em par, via-se um

homem ainda jovem, muito moreno, com todo o tipo de siciliano, que regava uns vasos de flores

alinhados no peitoril.

O homem parou de regar e olhou curioso para Randall.

- Boa-tarde - cumprimentou Randall. - Fala inglês?

-Si. Um pouco.

- Onde é que posso encontrar o portiere?

- O portiere sou eu, Deseja alguma coisa?

- Um amigo meu vive neste prédio. Queria...

-Só um momento. O portiere desapareceu da janela e reapareceu momentos depois a uma porta lateral que

dava para o pátio. Era um homem baixinho, de aspecto desenvolto e comunicativo, que vestia

uma blusa azul e umas calças do mesmo tecido, manchadas. Confrontou Randall de mãos nas

ancas, perguntando:

- Procura alguém?

- Sim, um amigo meu. - Randall conjecturou que nome havia de utilizar. Lamentou não ter

perguntado a Maria o nome porque o velhote era conhecido. O mais provável era ter dado o nome

italiano. O Signore Toti.

- Toti? Lamento, mas não temos nenhum inquilino que se chame Toti.

-Tem uma alcunha. Chamam-lhe Duca Mínimo.

- Duca ... ? - O portiere abanou vigorosamente a cabeça. Não, não há aqui ninguém com

esse nome.

Nesse caso devia ser Lebrun, decidiu Randall.

- Bem, na verdade trata-se de um francês... a maior parte dos amigos conhecem-no pelo

nome de Robert Lebrun,

O portiere fitou Randall.

-Temos um inquilino chamado Robert, um francês, mas não é Lebrun. Talvez quisesse

dizer Laforgue.

Robert Laforgue, hem? Laforgue, evidentemente. Era o mesmo nome obtido por Sam

Halsey, da Associated Press de Paris, nos registros do Ministério da Justiça e nos Arquivos

Históricos do Exército, O verdadeiro nome de Lebrun.

- Sim, Laforgue! É esse mesmo. Troco sempre o apelido dele. Justamente, Robert

Laforgue, é a pessoa que pretendo visitar.

O porteiro olhava agora para Randall de um modo estranho.

-É da família dele? -perguntou.

-Sou um amigo íntimo. Laforgue espera-me. Aguarda a minha visita para tratarmos de um

importante negócio.

- Mas isso é impossível - murmurou o portiere. - O Signore Laforgue foi ontem vítima de

um desastre grave em frente da Stazione Ostiense, era meio-dia. Foi atropelado por um carro que fugiu. Morreu imediatamente. As minhas condolências, signore, mas o seu amigo já não pertence

ao número dos vivos. CAPÍTULO 11.1

Um jovem graduado da polícia, simpático e cooperativo acompanhara Randall até à porta

da Questura, a central da polícia romana, chamara-lhe um táxi e instruíra o motorista:

-«Obitorio, Víale dell'Universitá».

Dissera mais qualquer coisa em italiano, repetindo a palavra «Obitorio» e especificara o

endereço exato, «Piazzale del Verano, 38».

O motorista do táxi fizera rapidamente o sinal da cruz, agarrara-se ao volante e arrancara,

e naquele momento dirigiam-se, a razoável velocidade, para o imenso complexo universitário de

Roma, onde ficava situado o necrotério da cidade.

Sacudindo de um para outro lado do assento do táxi, quando este seguia ao sabor das

curvas e contra curvas do caminho. Randall sentia-se ainda entorpecido pelo rude golpe que

sofrera, de que começava lentamente a recuperar.

Refletiu que embora muitas pessoas, durante a vida, estejam sujeitas a vários abalos e

decepções, com certeza, poucas eram tão afetadas como ele em tão breve espaço de tempo. Em

pouco mais de um mês fora presa de emoções intensas e violentas. Primeiro a apoplexia do pai,

depois o caso de Bárbara e o divórcio, ligado ao fato de saber da filha, Judy, ligada a um caso de

entorpecentes. A seguir toda a tensão vibratória da Ressurreição Dois, os sentimentos

arrasadores de desconfiar da lealdade de Angela e o terrível momento em se inteirara do lapso

descoberto por Hans Bogardus. Mais recentemente o choque de encontrar o Professor Monti

numa clínica de doenças mentais, na altura em que o Dominee de Vroome lhe revelara a

existência de uma mistificação e de um falsificador nos documentos Jacob e Petrônio. Os

momentos alternados de temor e esperança em procurar localizar Lebrun, como se os choques

violentos se tornassem uma constante da sua existência.

Todavia, em nenhuma outra ocasião se lhe afigurava o sofrimento da emoção mais forte

do que no momento fatídico em que o portiere lhe anunciara a morte violenta de Robert Lebrun.

Fora tão inesperado o golpe que ficara meio louco. No entanto, o homem é um animal estranho

com grande capacidade de sobrevivência, pelo menos, quando tem uma missão a cumprir que o

manda sobreviver, e ele, aliás, acostumara-se já a um sem número de vicissitudes bruscas desde

que se juntara à Ressurreição Dois. Lembrava-se, como se fosse num sonho, o modo como o portiere lhe relatara os

acontecimentos do dia anterior, domingo. A polícia apareceu no prédio da Via Boncampagni para

se certificar se morava lá um Signore Robert Laforgue. Uma vez informados que vivia de fato um

Laforgue no prédio, os agentes participaram ao portiere que o inquilino fora morto num acidente

de viação três horas antes.

A vítima ia atravessar a praça da Pirâmide de Caio Cestio para a Porta de San Paolo, onde

se situava a pequena estação de trem-de-ferro chamada Stazione Ostiense, quando um grande

carro preto - uma das testemunhas dissera tratar-se de um Pontiac americano, enquanto outra

contestara ser um Aston Martin inglês - entrara a toda a velocidade na praça, apanhara a vítima

em cheio, lançando o corpo a dez metros de distância, e, na confusão que se seguira, com as

pessoas correndo de todos os lados, acabara sumindo num abrir e fechar de olhos, sem sequer

reduzir a velocidade. A vítima do brutal choque morrera instantaneamente.

Os agentes explicaram ao portiere que os pertences encontrados nos bolsos da vítima

revelaram tratar-se de Robert Laforgue e indicavam o seu endereço. Entre esses haveres não se

encontrara nada que revelasse a existência de familiares ou amigos, nem qualquer cartão de

seguro. Conheceria o porteiro, qualquer pessoa da família, ou amigo íntimo, a quem a polícia

notificasse ou que, pudesse encarregar-se de fazer o funeral ao morto? Não, o portiere não sabia

de nenhuma pessoa da família, nem tinha conhecimento de qualquer amigo da vítima. Por

questão rotineira, os agentes subiram ao apartamento de Lebrun à procura de qualquer indício.

Mas, ao que parecia nada encontraram de positivo para resolver a situação.

Randall recordava que pedira licença ao porteiro para visitar o apartamento de Lebrun.

Como um sonâmbulo, seguira o prestável siciliano até ao elevador, onde se lembrava ter visto

uma maquineta que acionava o censor por intermédio da introdução de uma moeda na ranhura -o

porteiro murmurara algo, de que quem queria comodidades, tinha que pagar por elas, mas

depositara uma moeda de 10 liras na ranhura e premira o botão para o terceiro andar.

Chegando ao terceiro piso, à esquerda do elevador, o porteiro abrira uma porta. No

interior, passado um pequeno hall, via-se logo uma sala única, simultaneamente servindo de sala

de estar e quarto. Entre as paredes, que outrora foram verdes, mas que agora apresentavam uma

cor desbotada e suja, havia um divã de molas servindo de cama, dois abajur de pé alto incrivelmente feios, uma cômoda disforme, um rádio, um espelho rachado, um frigorífico pequeno

do qual se projetava ainda o ruído da ligação elétrica (o portiere desligara-o imediatamente).

Algumas prateleiras toscas onde se viam uns livros, brochados, com a aparência de muito

manuseados (na maioria romances e livros sobre política, mas nem um exemplar que falasse de

teologia, arte antiga, ou que versasse a história da Palestina ou de Roma). A meio do teto uma

lâmpada protegida por um globo imundo. A seguir um aposento que parecia servir de cozinha,

recheado de uma quinquilharia dificultando a circulação, uma enorme pia de zinco, e um poial de

pedra com um fogão. Mais além, um banheiro minúsculo.

Com relutância, sob a vigilância do porteiro, Randall percorrera a pobre moradia,

procedendo a uma busca entre os miseráveis haveres de Lebrun - dois ternos bastante

maltratados, apresentando o peso dos anos e um sobretudo roto; algumas roupas interiores nas

gavetas da cômoda. Com exceção de contas da mercearia, ainda não liqüidadas, não existiam ali

documentos pessoais ou cartas que fornecessem qualquer pista de contato ou associação de

Robert Lebrun (ou Laforgue) com qualquer ser vivo no globo terrestre.

-Nada, absolutamente - lamentara-se Randall - nem fotografias, nem notas, nem qualquer

coisa escrita pela mão dele.

O portiere respondera que Lebrun, a não ser umas amigas da rua, vivera praticamente

como um eremita.

- É como se alguém estivesse aqui e procurasse eliminar qualquer possível identificação

admirara-se Randall.

-Exceto os agentes da polícia, e agora o signore, com o meu conhecimento, não esteve

aqui mais ninguém.

- De modo que tudo o que resta de Robert Laforgue é o seu cadáver. Bom, onde é que

está o corpo?

-A polícia avisou-me que se descobrisse qualquer pessoa da família ou amigo, o corpo

ficava depositado durante um mês no Obitorio...

-Necrotério?

- Si, necrotério... o corpo ficará lá depositado durante um mês à espera de alguém que

pague o funeral. No caso de ninguém aparecer, o corpo será enterrado no Campo Comune...

- Campo Comune? A vala comum, onde são enterrados os corpos dos desgraçados que

não têm ninguém, não é?

O portiere fizera sinal que sim.

-Penso que é meu dever ver o cadáver para ter a certeza de que é Robert Laforgue.

A polícia encontrara documentos de identificação no corpo, mas outra pessoa podia

transportar documentos com o nome de Lebrun. Randall tinha que se certificar, tinha que ter a

certeza.

-Como é que devo proceder para ver o corpo?

-Tem que se dirigir primeiro à Questura, a central da polícia, para obter a licença de ver o

corpo e fazer a identificação.

E fora assim que Randall se dirigira à Questura, pedindo para ver o cadáver de Robert

Leforgue. Tratando com um jovem graduado da polícia, Randall fornecera-lhe os vários nomes do

francês morto, a idade da vítima, e uns quantos sinais particulares. Dera ao oficial da polícia o seu

nome, idade e profissão e contara uma história de ter travado amizade com Laforgue em Paris,

sendo seu hábito visitá-lo sempre que vinha a Roma. Preenchera quatro copiosas páginas do

Processo Verbale, uma espécie de relatório oficial sobre o desastre, e o policial fornecera-lhe um

passe para ver o corpo, para o identificar e reclamá-lo, se assim desejasse. O jovem graduado

levara a sua amabilidade ao ponto de lhe chamar um táxi e de orientá-lo para o necrotério da

cidade.

O táxi diminuiu a velocidade e Randall espreitou pela janela. Seguiam por entre os maciços

edifícios do complexo universitário, a Cittá Universitaria. Ao atingirem a Piazzale dei Verano, o

motorista parou o carro e apontou o dedo para um compacto edifício, num conjunto de três alas,

por detrás de um muro de pedra, a que dava acesso um portão de ferro.

- Obitorio - murmurou o motorista com respeitoso temor.

Randall pagou a corrida ao homem, dando-lhe uma generosa gorjeta.

Depois do táxi desaparecer na sombra, Randall empurrou o portão de ferro, semi-aberto e

penetrou num pequeno pátio. Por cima da entrada do edifício mais compacto, via-se um letreiro,

iluminado por uma lâmpada, que dizia: UNIVERSITÀ DI ROMA; ISTITUTO DI MEDICINA

LEGALE E DELLE ASSICURAZIONI, OBITORIO COMUNALE.

Obitorio Comunale, que lugar mais incrível para finalmente se encontrar com Robert

Lebrun.

No interior do edifício encontrou um guarda vestindo um uniforme indescritível. Para o

vasto saguão davam várias portas. Randall mostrou o passe ao guarda e este indicou-lhe uma

das portas à direita. Encostado a um comprido balcão de mármore polido via-se um funcionário de

bigode examinando alguns documentos.

Formal como todos os funcionários públicos do mundo, o bigode levantou a cabeça dos

documentos e perguntou qualquer coisa em italiano.

-Lamento mas só falo inglês -respondeu Randall.

-Embora não muito bem, falo qualquer coisinha de inglês.

O tom do homem era pouco menos de murmurante e respeitoso comum a gatos-pingados

e a funcionários dos necrotérios em todas as cidades do mundo.

-Chamo-me Steve Randall e vim para identificar o cadáver de um amigo meu. Chamava-se

em vida Robert Lebrun... não, Robert Laforgue. Foi trazido para aqui ontem.

-Tem algum documento passado pela polícia?

-Tenho -respondeu Randall, entregando-lhe o documento passado pela Questura.

O funcionário agarrou um microfone telefone que se encontrava por baixo do balcão e

falou rapidamente, em italiano, dando a volta ao balcão para chegar perto de Randall.

-Faça favor de me seguir -disse.

Saíram para o vasto saguão e encaminharam-se para outra porta, com dois painéis de

vidro fosco com o seguinte dizer: INGRESSO È VIETATO - que Randall conjecturou que quereria

dizer proibida a entrada. O funcionário abriu a porta, e logo chegou às narinas de Randall um

cheiro nauseabundo. Era o cheiro inegável da morte e teve que parar subitamente possuído por

tremenda náusea. O seu primeiro instinto foi voltar-se e fugir daquele local a sete pés. Aquela

identificação não tinha nenhum objetivo concreto. A sobrevivência era tudo o que importava, mas

o funcionário tinha-o agarrado firmemente por um braço e arrastava-o ao longo de um comprido

corredor.

No extremo do corredor, via-se um policial de sentinela em frente de uma porta com os

dizeres: STANZE DI RICONOSCIMENTO.

- Que quer dizer - perguntou Randall, apontando.

- Sala de reconhecimento - traduziu o funcionário. - É aqui que pode proceder à

identificação do cadáver.

A polícia abriu a porta e Randall, tapando o nariz com o lenço, obrigou-se a entrar.

Tratava-se de uma pequena sala iluminada com luz fluorescente indireta. Duas portas de

vidro no extremo oposto da sala foram abertas e um servente entrou empurrando uma maca de

rodas onde se desenhavam as formas de um corpo coberto por um lençol branco.

O funcionário encaminhou-se para junto da maca e Randall, como um autômato,

aproximou-se também. O homem pegou numa das pontas do lençol e ergueu-a parcialmente.

-Será este o seu... Robert Laforgue?

Randall sentiu que as tripas lhe vinham à boca ao inclinar-se para espreitar. Bastou um

olhar para se certificar que aquele rosto marcado por fundas rugas, agora na morte amarelo como

um pouco de pergaminho, um rosto pisado, intumescido, pertencia sem dúvida a Robert Laforgue,

aliás, Robert Lebrun.

-É sim - respondeu, procurando dominar a náusea.

-A sua identificação é positiva?

-Positiva.

O funcionário abaixou o lençol e fez sinal ao servente para levar a maca embora. Depois

voltou-se para Randall.

- Obrigado signore. Daqui estamos despachados.

Quando saíram da sala de reconhecimento, andando pelo sombrio corredor, Randall sentia

nas narinas não só o fétido cheiro da morte, mas também um odor de estranha coincidência.

Era essa a última sensação de cheiro que o avassalava. Quando pretendera ver o original

do Papiro Número 9 em Amsterdã, ele desaparecera por coincidência. Quando procurara analisar

o negativo de EdIund tirado ao papiro, por coincidência todos os negativos do fotógrafo foram

devorados por um incêndio providencial. Há pouco, quando preparou para receber a prova da

fraude, o falsificador, por coincidência, fora atropelado fatalmente por um carro desconhecido na

véspera da entrega.

Atropelado ou assassinado? Coincidência...ou propósito minado? O empregado do necrotério estava falando.

-Signore, sabe de alguém da família que possa reclamar o corpo?

- Duvido que tenha família.

-Nesse caso, como o senhor foi a única pessoa que procedeu ao reconhecimento do

corpo, todas as disposições a seu favor são perfeitamente legais. - Lançou um olhar esperançado

para Randall. -Claro, se o desejar.

-Que quer dizer?

-Uma vez que foi feita a identificação, já podemos dar destino ao cadáver. Se o senhor não

tiver intenção contrária, o corpo será enterrado no Campo Comune...

- Ah, é verdade! Ouvi falar nisso. A vossa vala comum.

- Mas se quiser responsabilizar-se, poderemos arranjar modo de uma agência funerária se

encarregar de fazer o funeral, colocá-lo em câmara ardente na capela do cemitério católico, o

Cimiticro Verano, com todos os serviços religiosos inerentes. A campa terá uma pedra funerária e

será enterro respeitoso, se o senhor quiser pagar.

Chegaram ao saguão e voltaram para a sala do grande balcão de mármore polido. Randall

não hesitou. Sob quaisquer hipótese, Lebrun procurou cooperar. Ainda que não tivesse tido

oportunidade de levar até ao fim a sua promessa, merecia sem dúvida algo em troca dos seus

préstimos. Além de tudo o mais, tratava-se não de uma obra piedosa, mas do respeito devido a

todo o ser humano.

-Sim, pagarei todas as despesas para que o cadáver tenha um funeral como deve ser.

Apenas com uma retificação... - não se pôde impedir de sorrir levemente ao recordar as idéias de

Lebrun. - Não pretendo serviços religiosos e não quero que o corpo seja enterrado no cemitério

católico. O meu amigo era... um agnóstico.

O funcionário do necrotério fez um gesto de compreensão e ocupando seu lugar por trás

do balcão.

-As coisas serão feitas com o senhor desejar. Depois da agência arranjar o corpo, o

enterro far-se-á no cemitério não católico... no Cimiticro Acatolico. Existem muitas pessoas não

crentes, principalmente poetas estrangeiros que repousam nesse cemitério. Tudo se fará de

maneira correta, fique descansado. Quer pagar já, signore? Randall pagou a quantia que o homem lhe pediu, aceitou um recibo, assinou um

documento oficial da transação e sentiu-se felicíssimo por poder finalmente partir.

Quando se preparava para partir, o funcionário chamou-o.

- Signore! Um momento...

Pensando no que poderia haver mais, Randall voltou até junto do balcão de mármore. O

funcionário mostrou-lhe um saco de plástico.

-Uma vez que reclamou o corpo para enterrar, tem direito aos haveres da vítima.

-O quê, às coisas que se encontram no apartamento? Pode oferecer tudo a qualquer

instituição de caridade não religiosa.

- Assim se fará... mas não se trata disso, trata-se do que está dentro deste saco, os

pertences pessoais do morto, encontrados na altura do acidente.

O funcionário soltou o laço que prendia a boca do saco, voltou-o ao contrário e deixou cair

no balcão o conteúdo.

-Escolha aquilo que quiser como última recordação...

Ouviu-se uma campainha tocar insistente num departamento interior.

- Desculpe-me - disse o homem, precipitando-se para atender o telefone.

Randall ficou encostado ao balcão, contemplando tudo o que restava da memória de

Lebrun.

Era pouca coisa e o que via fazia-lhe doer a alma. Agarrou nos pertencentes um a um,

pondo-os de lado à medida que os observava. Havia a caixa metálica retorcida e amoldada de um

relógio de bolso, com os ponteiros parados nas doze e vinte e três. Um maço de cigarros

franceses da marca Gauloises. Uma caixa de fósforos. Algumas moedas de 10 liras. Finalmente

uma imitação barata de uma carteira de couro, em plástico.

Randall levantou a carteira, abriu-a e começou tirando o que estava dentro.

Uma carteira de identidade.

Quatro notas de 1000 liras.

Um pouco de papel muito enrugado e dobrado em várias partes.

E um bilhete de trem, em cartão cor-de-rosa.

Randall atirou a carteira de identidade e as quatro notas para o balcão, junto da carteira. Desdobrou o pedaço de papel. No meio via-se desenhado um peixe com uma seta a atravessá-lo.

Era semelhante ao que lhe fora ofertado, desenhado pelo Professor Monti, com a diferença

daquele peixe ser mais redondinho e ter um outro traço distinto, possivelmente desenhado por

Lebrun. No canto inferior direito, numa letra firme e bem desenhada, numa tinta azul viam-se as

palavras: Cancello C, Decumanus Maximus.Porta Marina. 600 m. Catacomba.

Agora o bilhete de trem. Estava dividido em duas seções dobradas. As partes exteriores

estavam numeradas de um a trinta e um, o que representava, obviamente os dias do mês. No

meio da primeira seção lia-se: ROMA S. PAOLO / OSTIA ANTICA. O outro lia-se: OSTIA

ANTICA / ROMA S. PAOLO.

Randall sentiu as frontes a latejarem.

O funcionário do necrotério estava outra vez no balcão.

-Mil perdões -disse. -Encontrou alguma coisa?

Randall mostrou-lhe as duas partes em cartolina cor-de-rosa.

-O que é isto?

O funcionário examinou.

-Um bilhete de trem, de ida e volta. Tem a data de ontem. A primeira seção é da estação

de S. Paolo em Roma e para Ostia Antica, onde existe uma estância balnear e umas ruínas

antigas. O outro pedaço representa o regresso, de Ostia Antica para Roma. Foi comprado ontem,

mas não utilizado, uma vez que não está picado nenhum dos dias do mês.

As frontes de Randall continuavam a latejar e no seu cérebro instalava-se um caos

tentando reconstruir o que sucedera no dia anterior, domingo: Robert Lebrun dirigia-se à estação

de S. Paolo, comprara um bilhete de ida de volta para Ostia Antica. Como era ainda cedo dirigira

se com certeza, a coxear, para a praça, a fim de apanhar um pouco de sol antes de partir. Mais

tarde, atravessando a praça de volta à estação, fora atropelado e morto, tendo na carteira o

bilhete para Ostia Antica e volta que nunca mais utilizaria.

Ostia Antica, o local onde o Professor Augusto Monti fizera a sua extraordinária

descoberta... Lebrun quisera ir a Ostia Antica para recuperar as provas de que esse grande

achado não passava de uma falsificação.

Randall meteu o bilhete no bolso do casaco e analisou o desenho do peixe e as palavras escritas no canto inferior direito. Randall olhou para o funcionário.

-Onde fica a Porta Marina?

-Porta Marina? É também em Ostia Antica. No extremo das ruínas romanas de Ostia

Antica... as Termas de Porta Marina.. muito interessante muito antigo, verá.

Sim, podes apostar que verei, pensou Randall.

Dobrou o papel com o desenho e meteu-o no bolso, perto do bilhete do trem.

-Pode ficar com o resto-disse ao funcionário.

-Obrigado, muito obrigado, e as minhas condolências pela perda de um amigo, signore.

Randall pensou: sim, condolências pela morte de um amigo, mas ao mesmo tempo graças

a esse mesmo amigo pelo pequeno legado, por aquela pequena esperança.

Randall saiu do necrotério para o ar quente da noite exterior. Sabia que tinha que terminar

a viagem que Lebrun procurara iniciar. O bilhete de trem não fora utilizado. Mas no dia seguinte

na sua mão haveria um outro bilhete de ida e volta para Ostia Antica... Roma / Ostia Antica e

Ostia Antica / Roma... e aquele bilhete seria usado sem dúvida.

E depois? O dia seguinte diria. CAPÍTULO 11.2

Quanto custara a noite a fazer-se dia. Que lentidão no ontem se tornar hoje.

Randall tinha um bilhete cor-de-rosa no seu bolso, um bilhete marcado pelo alicate do

revisor no número 2. Chegara finalmente a manhã do dia 2, terça-feira.

Ao ritmo do balanço do trem elétrico que o conduzia cada vez mais perto da antiga

estância. Porto marítimo romano, semi-enterrado pelo decorrer dos séculos e onde a pá do

Professor Monti iniciara a história da Ressurreição Dois, por meio do testemunho de Robert

Lebrun. Randall pensava que talvez a sua viagem representasse o fim da Ressurreição Dois...

morreria onde nascera.

A noite anterior fora muito ocupada para Randall. Pelo porteiro do Hotel inteirara-se do

horário matinal dos trens para Ostia Antica. Fora-lhe dito que o trem não levava mais de vinte

cinco minutos de viagem desde Roma. Depois de se informar do horário, Randall percorrera as

ruas em volta da Via Veneto para bisbilhotar em algumas livrarias, que normalmente se

mantivessem abertas até às oito horas, ou mais tarde, para servirem os turistas. Encontrara duas

lojas e numa delas, com uma seção de língua inglesa, descobrira aquilo que pretendia:

exemplares usados de livros definitivos sobre Ostia. Um de autoria de Guido CaIza, que orientara

e dirigira explorações nas ruínas no início do século vinte. Outro de autoria de Russel Meiggs, que

escrevera o registro mais histórico do apogeu e decadência da antiga cidade do litoral, porto

franco da grande metrópole que fora a Roma imperial.

Para substanciar os volumes comprados, como apoio, Randall adquirira também um mapa

turístico com a planta de Ostia, nos primitivos tempos romanos e na era atual; e uma monografia

que descrevia as ruínas trazidas à luz do dia desde o século passado. Em nenhuma das obras

figurava o nome do Professor Augusto Monti, coisa aliás compreensível, visto que todas aquelas

orientações eram anteriores à descoberta feita por Monti seis anos antes. Além disso, segundo

Randall se recordou, a descoberta de Monti mantivera-se um segredo bem guardado, que só no

fim daquela mesma semana viria em pleno a sua publicidade mundial.

Depois de jantar e até às duas horas da manhã debruçara-se sobre os livros e o mapa,

estudando com afinco, como nunca se lembrara de estudar, nem nos tempos do liceu. Conseguira

quase memorizar o traçado e a história de Ostia Antica e dos seus arredores. Enfronhara-se na descrição de uma típica villa romana patrícia do século I, como aquela cujas ruínas foram objeto

das escavações do Professor Monti. A residência típica tinha um vestíbulo; um atrium,ou pátio

descoberto; um tablinum, ou biblioteca; um trictinium, ou sala de jantar; uma oecus, ou sala

principal da casa; uma cozinha monumental; alojamentos para os escravos que serviam a casa;

um certo número de latrinas...e, claro, por Júpiter Capitolino, até mesmo uma catacomba.

No pedaço de papel com o desenho do peixe arpoado que metera na carteira, Robert

Lebrun escrevera, depois de Porta Marina, e de 600 m., a palavra catacomba. Durante a noite

passada, Randall procurara o significado daquilo e soubera que numerosas escavações feitas na

Itália revelaram que determinadas Villas, propriedades de um converso cristão, em segredo,

possuíam em regra a sua catacomba, o subterrâneo privado servindo de jazigo à toda família.

Depois do esgotante estudo dos livros e do mapa, Randall abrira a pasta, retirara um dos

arquivos, desfolhara as notas tiradas, e as notas fornecidas por Angela, sobre as escavações

feitas pelo Professor Monti seis anos antes. Procurando lembrar de todas as palavras proferidas

por Lebrun durante o encontro, juntara-as às notas anteriores já tomadas. Finalmente, com os

olhos ardendo, fatigado física e intelectualmente, deitara-se e adormecera.

Nessa manhã, apenas armado e equipado com o mapa; a folha de papel com o desenho

do peixe atravessado pelo dardo; e com as notas criptográficas inseridas no canto inferior direito,

tomara um táxi até à Porta San Paolo.

A estação Ostiense parecia-se mais com uma estaçãozinha provinciana. Colunas de

mármore sem definição de estilo no exterior, saguão com chão em mosaicos e para lá do café e

loja de venda de jornais, revistas e tabaco, as fileiras de guichês para venda de bilhetes.

Com o bilhete na mão, dirigira-se para a plataforma entrando no vagão. Naquele momento,

olhando para o mostrador do relógio viu que já tinham decorrido dezessete minutos de viagem e

faltando apenas oito para chegar ao seu destino.

Noutras circunstâncias, teria achado a viagem insuportável. Os bancos de madeira eram

incômodos. Os vagões repletos de passageiros, pessoas pobres regressando às suas aldeias.

Cruzavam-se conversas em todos os tons, na maior parte lhe pareciam queixumes. A atmosfera

estava sufocante e quase todas aquelas pessoas transpiravam abundantemente, enquanto o sol

impiedoso batia nas janelas. De vez em quando, o trem entrava num curto túnel, mas sem que o calor diminuísse, porque nessa altura acendiam-se as luzes interiores.

Observando a paisagem, Randall não via nada de interessante. A beira da linha viam-se

blocos em mau estado de conservação, ostentando o espetáculo de roupas estendidas nas

varandas. Aqui e além, a visão rápida de algumas residências de veraneio, ou raros projetos de

desenvolvimento interurbano incompletos. O trem parava em todas as estações. Primeiro

detivera-se em Magliana, depois em Tor di Valle, a seguir em Vittinia.

Naquele instante acabavam de deixar para trás Acilia. A paisagem melhorava, oferecendo

à vista o desenrolar de vastas oliveiras, quintas, campos cultivados, pequenos cursos de água que

iam engrossar a corrente do Tibre. A espaços, por entre as clareiras de madeira demarcando a

linha férrea, Randall observava a linha cimentada de uma auto-estrada moderna, a Via Ostiensis,

paralela a um caminho vicinal, feito de lajes cobertas de musgos.

Randall pensou que aquele caminho devia ser outrora a majestosa estrada que de Roma

levava ao porto de Ostia, estrada mandada fazer por Júlio César, continuada por Augusto e

melhorada por outros imperadores. A partir de Cláudio e Nero o porto passara a ser uma fortaleza

contra eventuais invasores, e os celeiros rudimentares de Ostia absorviam o trigo desembarcado

de vários pontos do império para abastecimento da capital.

Todavia, Randall pouco se importava com a paisagem que demarcava um dos momentos

mais altos e mais baixos da história da humanidade, ao mesmo tempo, quase não sentia o calor e

as penosas condições em que a viagem decorria, porque o seu pensamento estava voltado,

exclusivamente, para o esperado lá adiante. Pensava na possibilidade de que Robert Lebrun,

embora em espírito, o guiasse até a prova da mistificação, que obviamente se devia encontrar

algures nas escavações controladas pelo governo do antigo porto marítimo na embocadura do

Tibre. Sim, provavelmente a prova não se devia encontrar muito longe do local, onde Lebrun

plantara a sua falsificação para Monti encontrar.

Randall tinha o pressentimento de que seria difícil alcançar as provas e que, praticamente,

era como procurar agulha em palheiro. No entanto, tinha uma pista, um indício, transmitindo-lhe

uma confiança ilimitada, impelindo-o para aquele final de ato. Nada lhe parecia agora mais

importante do que saber se a mensagem contida no Evangelho Segundo Jacob e no pergaminho

do centurião Petrônio – a qual dentro de poucos dias iria ser fornecida ao mundo pela Ressurreição Dois - era a Palavra salvadora...ou uma tremenda mentira.

O trem diminuiu a velocidade e os freios produziram um ruído arrepiante em contato com

os trilhos de ferro, até que toda a composição imobilizou. Randall mirou o relógio. Desde que,

partiram de Roma, vinte e seis-minutos decorridos. Olhou para fora a tempo de ver, um alpendre e

um nome escrito numa das faces: OSTIA ANTICA.

Levantou-se e juntou-se aos outros passageiros que se dirigiam para a saída. Seguiu

fielmente as pessoas, no fim da plataforma, dirigiram-se para um lance de escadas, engolfando-se

um pequeno rio, viaduto de passagem, sob a via férrea. Novo lance de escadas e encontrou-se na

pequena estação de Ostia um edifício pitoresco em tijolo vermelho. Finalmente a rua.

Procurando fugir do intenso calor Randall - acabou por ficar, agradavelmente surpreso ao

avistar uma praça afigurando-se-lhe um autêntico oásis, sombreada por palmeiras e de figueiras.

Para além da praça, o esboço de uns degraus que levavam a uma ponte sobre um viaduto, com

certeza paralelo à estrada. A multidão, que saíra com ele do trem, desapareceu como que por

encanto e Randall parecia estar só naquele lugar pacífico. Mas essa sensação de solidão durou

pouco. Em frente via-se um táxi, um veículo com todo o aspecto de ser contemporâneo dos

primitivos dinossauros, encostado nele, sorrindo comicamente, via-se o motorista vestindo um

anacrônico guarda-pó e com um chapéu muito semelhante ao usado pelos gondoleiros de

Veneza.

O motorista levou a mão ao chapéu, respeitoso, interceptou o passo de Randall e disse-lhe

com uma rasgada vênia:

-Buon giorno, signore. Chamo-me LuPo Farinnaci. Toda a gente em Ostia me conhece.

Tenho um táxi, um Fiat. O signore quer um táxi?

- Julgo que não é preciso - disse Randall. - Vou só visitar as escavações...

- Ah, scavi, scavi, escavações, si. Pode ir a pé, não é muito longe. Sobe o viaduto,

atravessa a auto-estrada e vê logo o local.

- Muito obrigado.

- Não deve ficar lá muito tempo. Está muito calor. Talvez depois precise se refrescar. Se

quiser Lupo leva-o no táxi até Lido de Ostia, a praia que serve Roma.

-Julgo que não terei tempo para isso.

-Talvez tenha, depois logo vê. Se precisar de um táxi, Lupo anda por aqui... Lupo costuma

estar perto do restaurante chamado local Onde Enéias Desembarcou... também costumo estar

junto do lugar que vende fruta, um pouco adiante. Talvez precise de mim.

- Obrigado, Lupo. Se precisar de si, procurá-lo-ei.

Randall subiu as escadas que levavam à ponte do viaduto e atravessou a auto-estrada. Na

altura em que descia o pequeno declive, que levava a um campo aberto, onde se via um pinheiral,

a camisa ensopada de suor se lhe colara à pele. Mapa na mão, identificou o castelo, construído

no século XV, por Giuliano della Rovere, mais tarde nomeado pelo Papa, com o nome de Júlio II.

Em seguida localizou um restaurante ostentando na fachada um estranho nome, Allo Sbarco di

Enea - local Onde Enéias Desembarcou, como lhe traduzira Lupo. Sob a fresca sombra via

algumas mesas, onde várias pessoas almoçavam em mangas de camisa.

Mais adiante lá estava a entrada principal para as ruínas, que o mapa indicava como

Cancello A, Porta Romana.

Mais uns passos e avistou o amplo portão de ferro, aberto de par em par, com um poste

onde se via a seguinte indicação: SCAVI DI OSTIA ANTICA.

Mal passara o portão e eis que tudo de novo se transformava à sua vista como que por

obra de magia. O terreno subia ligeiramente, em suave declive. A sua frente ficava um parque, ou

aquilo parecia-lhe um parque, cheio da fresca sombra de verdes pinheiros, da qual uma brisa

imperceptível lhe trazia às narinas o cheiro tão agradável. Dali avistava-se o magnífico mar

banhado pelo sol, misturando ao cheiro da resina, um odor de sal e iodo.

À esquerda avistou um pavilhão miniatura, num pequeno balcão, uma mulher gorda o

observava atenta. A mulher tinha na mão um maço de bilhetes.

-Bisogno comprare un biglieto per entrare, signore! Para entrar tem que comprar um

bilhete, senhor!

Randall aproximou-se e comprou um bilhete para ter o direito de ver as ruínas. Procurando

o dinheiro certo no bolso, Randall viu uma outra placa com alguns dizeres e olhou interrogativo

para a vendedora de bilhetes.

Ela correspondeu à solicitação e explicou:

-É um aviso da diretoria para os visitantes não se aproximarem das escavações. É proibido, Só as ruínas é que são para ver, não as escavações. Diz também para os visitantes

terem cuidado com os desníveis de terreno ao caminharem, de modo a não caírem em nenhuma

cova.

-Terei o máximo cuidado - garantiu Randall.

Voltando de novo ao mapa, Randall procurou a Decumanus Maximus, a antiga via que

levava a tudo aquilo que fora descoberto nas ruínas de Ostia Antica. Não teve dificuldade em

encontrar a estrada, mas, logo ao dar os primeiros passos, reconheceu que não era nada fácil

caminhar por ali.

A via, tal como na altura do século II em que fora construída, estava pavimentada com

seixos redondos e escorregadios, separados por intervalos. Caminhar por aqueles lajedos

demandava um autêntico prodígio de equilíbrio que levou Randall a desistir e a preferir a beira da

estrada invadida pela erva. Seguiu por entre as altas ervas, onde por vezes se viam clareiras

pejadas de destroços, mármores e materiais de construção, locais que outrora haviam formado a

cidade de Ostia, estância marítima que fora abastecedora de trigo a Roma e lugar de veraneio

dos orgulhosos patrícios.

Consultando o mapa, inteirou-se que naquele local estavam as paredes derrocadas de um

celeiro do século II. Mais adiante, colunas quebradas e umas lajes em socalcos, tudo o que

restava de um anfiteatro do ano 30 antes de Cristo, onde os romanos e ostienses assistiram à

grandes representações das tragédias e comédias da época. Além, o Templo da Fortuna e mais

adiante os Banhos do Forum. Impaciente com os detalhes do mapa, que lhe roubavam uma vista

do conjunto das ruínas, Randall, a breve trecho, desistiu de o consultar para deliciar a vista por

aquelas soberbas ruínas de uma civilização morta. As camadas expostas revelavam umas de

mármore com as suas elaboradas gravações, todo um setor de uma casa, com as paredes,

interiores pintadas, fontes quebradas e piscinas, onde outrora, a água cantara alegremente

enchendo o ambiente de frescura. Imponentes restos de arcos, e um comprido socalco onde se lia

Decumanus Maximus.

Percorrera mais de dois terços das ruínas de Ostia Antica e a área revelava-se cada vez

mais deserta. Nem sombra de outro ser humano à vista e Randall já sentindo-se perdido naquela

imensidão de mármores quebrados. Caminhou até junto da sombra de um pinheiro, sentou-se na beira de um grande bloco de

pedra, resto da parede de uma villa, e tirou do bolso à folha de papel que encontrara na carteira

de Lebrun.

Voltou ler a inscrição criptográfica no canto inferior direito: Cancello C, Decumanus

Maximus, Porta Marina. 600 mtrs. Catacomba.

Estudando as palavras pela centésima vez, Randall sentiu-se naquele momento menos

certo de que elas quisessem dizer aquilo que no dia anterior pensara. Julgara que fosse aquele o

destino de Lebrun no domingo em que morrera, que significasse um registro da área onde o

velhote escondera a prova da sua falsificação. Mas começava a ter dúvidas desse pensamento

prévio estivesse a par da realidade.

Contudo, não havia outra alternativa senão prosseguir. De acordo com o seu mapa,

Cancelo C (que segundo o seu dicionário italiano-inglês queria dizer Portão C) ou Porta Marina

ficavam adiante, numa curva da estrada, no extremo da Decumanus Maximus e para além dos

limites exteriores das ruínas de Ostia Antica.

Meteu no bolso do casaco o papel e o mapa, levantou-se da pedra, voltou para o sol

esmagador para lá da sombra do pinheiro e encaminhou-se para a curva que a via desenhava

mais adiante.

Em cinco minutos chegou ao fim da estrada pavimentada pelos seixos escorregadios.

Diante dele estavam agora as termas ou Banhos da Porta Marina. À sua direita, para além de

casas e jardins da era de Adriano, produtos de recentes escavações, onde a terra marrom, com

vestígios de feno recentemente ceifado, reverberava aos intensos raios do sol, pesado como

chumbo.

Pondo as mãos em pala nos olhos, a perscrutar a zona entre o campo de cultivo e os

Banhos da Porta Marina, Randall observou uma pequena cabana, com um balcão rudimentar para

venda de fruta e refrescos aos turistas. Viu também uma figura humana correndo para o lugar

onde ele estava, acenando com a mão, uma figura que ia crescendo a olhos vistos.

Esperou até ver a figura correndo ao seu encontro era um rapaz, talvez de treze ou catorze

anos, de encaracolado cabelo preto, uns olhos pretos como contas, de tronco nu, onde se podiam

contar as costelas uma a uma, vestindo apenas um calção de cáqui e uns sapatos de lona, muito rotos e sujos.

- Eh, signore! - gritou percorrendo os últimos metros que o separavam de Randall e

colocando as mãos nas ancas procurando controlar a respiração. Lei é inglese, vero? É inglês,

não é verdade?

- Americano - respondeu Randall.

- Eu falo inglês - anunciou o rapaz. - Aprendi na escola e com os turistas que aqui vêm.

Vou-me apresentar. Chamo-me Sebastiano.

- Pois muito bem, olá, Sebastiano.

-Quer um guia? Sou um bom guia. Tenho ajudado muitos americanos. Mostro-lhe tudo o

que há para ver em Ostia Antica durante uma hora por mil liras. Quer que lhe mostre as ruínas

principais?

-Já vi as ruínas principais. Agora procuro outra coisa. Talvez me possas ajudar, hem?

- Sim, posso ajudá-lo -disse Sebastiano entusiasmado.

-Disseram-me de uma outra escavação por estes lados, feita há uns seis anos numa

propriedade privada que fica perto. Ora se...

-Scavi de Augusto, Monti? -interrompeu o rapaz.

Randall manifestou a sua surpresa.

- Sabes onde é? Ouvi dizer que era uma coisa muito secreta.. .

- Sim, muito secreta - corroborou Sebastiano. - Ninguém ouviu falar dela, e nunca veio cá

ninguém para ver. A tabuleta diz que a área é reservada porque ainda existem buracos e

trincheiras e as autoridades não dão licença aos turistas para visitarem as escavações. O governo

proclamou o terreno de interesse histórico e fiscaliza tudo. Mas, eu e os meus amigos vivemos

aqui perto, brincamos pelos campos e conhecemos tudo o que existe em redor. Quer visitar a

scaz de Augusto Monti?

-Mas então não é uma zona proibida?

Sebastiano encolheu os ombros.

-Não há ninguém de vigia. Ninguém está lá para ver. Quer ir lá por mil liras?

- Quero. - Lembrou-se do criptograma de Lebrun que tinha no bolso. - O local que eu quero

visitar fica a seiscentos metros da Porta Marina.

- É fácil - disse o rapaz. - Venha comigo. Contarei os seiscentos metros quando

chegarmos. O signore é arqueólogo?

- Sou geólogo. Quero examinar o... terreno.

- Não há problemas. Podemos começar. Contarei os seiscentos metros de cabeça. O local

fica antes dos pântanos e das dunas. Sei muito bem onde é.

Dez minutos depois, estavam à entrada de uma profunda trincheira, uma escavação

central de onde partiam muitas ramificações de trincheiras e onde se viam, de vez em quando

buracos, em parte tapados com grandes pranchas de madeira, em regra apoiadas sobre as

grossas traves servindo de escoras transversais.

Ao lado da trincheira central, descoberta, via-se um poste de madeira com uma tabuleta já

bastante deteriorada pelo tempo, ostentando uma mão fechada com o indicador espetado e umas

palavras em italiano.

-Que quer dizer? -perguntou Randall.

- Diz ... é difícil para mim traduzir...Scavi... bom, agora me lembro... diz: «Escavações de

Augusto Monti. Perigo. Área proibida. Não entrar.» Cá está o que lhe tinha dito.

- Muito bem. - Randall debruçou-se para a trincheira, olhando lá para dentro. - Para descer

viam-se quatro ou cinco degraus de madeira que levavam ao túnel debaixo do chão. - Lá embaixo

existe alguma luz?

-Só a do sol. Mas é suficiente. As traves das zonas tapadas deixam entrar a luz. Esta

trincheira leva a uma grande escavação de uma antiga villa, apenas meio desenterrada. Quer que

lhe mostre?

-Não-disse Randall rapidamente- Não, parece-me que não será necessário. Só estarei lá

embaixo alguns minutos. -Tirou do bolso uma nota de 1000 liras e colocou-a na palma da mão do

rapaz. - Aprecio imenso a tua boa-vontade em me ajudares, mas prefiro não ter ninguém a meu

lado enquanto procedo ao exame do solo. Compreendes.

Imponente de solenidade, o rapaz levantou a mão.

-Juro que não contarei a ninguém. O signore é meu cliente. Se voltar a precisar de mim

para ver mais alguma coisa, estou lá embaixo na barraca da fruta e dos refrescos.

E Sebastiano voltou-se, lançou-se correndo e aos saltos através do campo. Voltou-se para trás acenando com a mão, e perdeu-se de vista por trás de uma elevação cheia de mato. Randall

esperou até que ele desapareceu e encaminhou-se depois para a boca da trincheira, onde se

viam os degraus de madeira.

Hesitou. Repentinamente, aquilo parecia-lhe uma aventura quixotesca, louca, ridícula. Que

diabo fazia ele, um dos mais destacados homens de relações públicas americanas, diretor de

publicidade da Ressurreição Dois, naquele lugar, algures na Itália, junto daquela escavação

isolada e abandonada?

Mas, era como se uma mão invisível o empurrasse... a mão de Robert Lebrun. Dois dias

antes Lebrun, não estava disposto a dirigir-se para aquele local?

Imediatamente colocou o pé direito no primeiro degrau e começou a descer com cuidado

até colocar os pés no chão de terra batida do fundo da trincheira. Deu alguns passos e viu a boca

da estreita escavação a uns vinte passos. A escuridão subterrânea, cortada aqui e ali, pelos raios

de luz do sol, filtrados pelas pranchas mal ajustadas, formando uma espécie de teto.

Começou a avançar cauteloso. A intervalos regulares as altas paredes de terra estavam

escoradas, para evitar desmoronamento. Viam-se toras de madeira, como colunas, apoiando as

vigas e pranchas formando o teto parcial. Em certo local, a terra abaulava-se revelando um chão

formado de mosaicos, num corredor lateral. Logo a seguir viam-se vários caixotes cheios de

pedras vermelhas, muitos de mármore e tijolos de cor amarelada.

Aproximando-se do extremo da trincheira, antes desta se ramificar para outras

escavações, Randall observou as traves por cima, estavam ligeiramente deslocadas, até com

certas pranchas parcialmente de lado, de modo que aquele lugar recebia sensivelmente mais luz.

Inspecionando atento as redondezas, encontrou-se repentinamente frente a um setor da

parede da escavação que parecia curiosamente diferente - formava uma espécie de vão, parecia

formada de certa espécie de calcário pouco consistente e apresentava a configuração dos restos

de uma espécie de gruta... e Randall parou, sentindo um baque no coração.

Naquele vão à sua direita, o calcário apresentava sinais de grafite.

Seria aquele estranho lugar a catacomba familiar? O antigo subterrâneo que servia de

jazigo para a família? Demarcações traçadas na rocha porosa, conhecida como tufa granulare,

viam-se desenhos primitivos, do século I, os traços feitos pelos primitivos cristãos perseguidos nos tempos apostólicos.

Não eram muitos e também não eram muito distintos, mas podiam divisar-se perfeitamente

as suas formas.

Randall deslocou-se para junto da parede de tufa. Observou um desenho em forma de

âncora. A secreta e primitiva âncora cristã que servia para disfarçar o sinal da Cruz de Cristo. Viu

as letras gregas X e p, as primeiras duas letras da palavra grega Cristo. Logo a seguir via-se o

desenho rudimentar de uma pomba com um ramo de oliveira no bico, símbolos do primitivo sinal

cristão para a paz.

Randall pôs-se de cócoras. Limpou com a mão aquilo que se assemelhava a... sim... a

uma baleia, sinal dos pioneiros cristãos para designarem a Ressurreição. E a seguir, na rocha

vermelha e porosa como ardósia o vago delinear de um peixe, mais outro peixe e ainda um

terceiro peixe primitivo, gravados como pequenos peixes anões, os símbolos da palavra I-CH-TH

U-S, cujas letras eram as iniciais das palavras gregas para Jesus Cristo, Filho de Deus e

Salvador.

Sem dúvida que a parede de tufa escondia uma sub câmara, ocultava uma espécie de

subterrâneo, uma catacumba onde uma família romana convertida ao cristianismo enterrara os

seus mortos e deixara pela parede sinais da sua crença e da sua fé.

Randall pôs-se em pé, esquadrinhando cuidadoso a superfície para ver se descobria mais

grafites. Os seus olhos desceram ao longo da parede, tornaram a subir e depois, quando seguiam

pela terceira vez o sentido descendente, talvez a uns cinqüenta centímetros do solo da trincheira,

viu aquilo que procurava.

Deixou-se cair positivamente de joelhos para observar melhor o desenho, para ter a

certeza de que era o que procurava com tanto afã. Entre os vários sinais desenhados, um deles

apresentava um traço de longe mais recente.

Na parede de tufa foi gravado o desenho de um peixe redondo atravessado por uma seta.

Randall levou a mão ao bolso e tirou o papel de Lebrun, desdobrando-o e com ambas as mãos

ajustou-o contra a parede.

O peixe atravessado pelo dardo que Robert Lebrun desenhara no papel era a cópia exata

daquele que se via na parede da escavação realizada pelo Professor Augusto Monti. Randall ficou com a respiração suspensa. Levantou-se a custo e murmurou:

-Deus do Céu, encontrei... Santo Deus, posso estar em cima do túmulo da Ressurreição

Dois... CAPÍTULO 11.3

Que deveria fazer a seguir?

Encostou-se à parede e refletiu cuidadosamente. Logo que a sua elaboração mental lhe

pareceu satisfatória, começou apressado a seguir o caminho inverso para o boca da trincheira.

Saindo do fresco túnel para o braseiro da tarde, percorreu com rapidez o campo em frente,

trepou o montículo até a barraca dos refrescos estar ao alcance da sua voz. Viu o rapaz que há

pouco lhe servira de guia, Sebastiano, brincando com uma bola, perto de uma outra pessoa que

bebia qualquer coisa encostada ao balcão - era o motorista do sorriso perpétuo, do chapéu à

gondoleiro e do Fiat ante diluviano.

Randall chamou o rapaz, tentou chamar-lhe a atenção agitando os braços, e finalmente

Sebastiano viu-o, deixou a bola e correu para ele. Randall pretendeu pedir a Sebastiano que lhe

arranjasse tantas ferramentas quantas possível - uma picareta, uma pá e um carrinho de rodas

mas decidiu que tais coisas deviam estar muito além dos recursos imediatos do moço e que forçá

lo a arranjar-lhe todo esse equipamento seria perigoso e levantaria suspeitas.

Randall esperava-o com três notas de 1000 liras fechadas na mão. Quando se aproximou

mostrou-lhe duas notas.

- Sebastiano, gostavas de ganhar duas mil liras?

Os olhos do rapaz arregalaram-se.

-Necessito examinar melhor certa porção de terra da trincheira e levar comigo algumas

amostras. Preciso de uma pá bem afiada. Uma pá que seja forte. Preciso dela talvez por uma

hora. Sabes onde posso arranjar uma emprestada?

-Eu posso arranjar-lhe uma boa pá- prometeu Sebastiano rapidamente. -Temos uma no

quintal da nossa casa que serve para a horta.

- Só a quero emprestada - repetiu Randall. - Volto a entregar-te quando partir. Demoras

muito para buscá-la?

- Quinze minutos, nem tanto.

Randall entregou ao rapaz as duas mil liras e depois exibiu a terceira nota.

- Aqui tens mais mil liras se mantiveres tudo isto em segredo, só entre nós.

Sebastiano agarrou na terceira nota. Jurando, como se fosse um conspirador:

-É il iostro segreto, lo prometo, lo giuro. Fica tudo entre nós, é o nosso segredo. Prometo

lhe, juro.

-Então vai num pé e vem no outro.

Sebastiano, como um cavalico veloz, começou a trotar pelo campo, não em direção à

barraca de fruta, mas, na direção do lado direito da estrada.

Randall ficou impaciente à espera, chupando o seu cachimbo e olhando para as ruínas de

Ostia Antica, esforçando-se por não pensar nas escavações de Augusto Monti que ficavam nas

suas costas.

Em menos de um quarto de hora Sebastiano reapareceu com uma pá pontiaguda, não

muito grande, parecida com as picaretas usadas pelos soldados para abrir trincheiras. Randall

agradeceu ao moço, murmurou-lhe algo de novo sobre o manter segredo e prometeu-lhe voltar a

entregar a pá, na barraca dos refrescos dentro de uma hora.

Depois do moço ir embora, Randall encaminhou-se apressado para as escavações Monti,

desceu os degraus da trincheira principal e, seguiu com cuidado até ao extremo do túnel, onde os

raios de sol, passando por entre as pranchas desviadas, continuavam a iluminar a parede de tufa,

revelando os antigos desenhos e aquele mais recente, do peixe arpoado, que fora com certeza

traçado pela mão de Lebrun. Tirou o casaco, colocou-o no chão juntamente com a pá e foi até o

lugar onde tinha visto os caixotes de madeira, uns cheios e outros vazios. Escolheu três dos

vazios e levou-os, um a um, até ao local onde se encontrava o desenho do peixe atravessado

pela seta.

Traçando um amplo círculo em volta do peixe de Lebrun, principiou a atacar a tufa, abrindo

um caminho com a ponta da pá, demolindo o peixe arpoado (o que afinal não representava a

destruição de nenhuma antigüidade), definindo e aprofundando o círculo. A superfície era mais rija

e menos penetrável do que imaginara, e foi preciso empregar toda a solidez dos seus músculos

para abrir caminho. No entanto, mal aquela superfície mais sólida cedeu, desintegrando-se

positivamente, a tufa foi-se tornando cada vez menos resistente, esfarelou-se mais facilmente, e

tornando mais encorajadora a sua tarefa. Cavando com firmeza e retirando os pedaços de pedra

calcária para dentro dos três enormes caixotes, sentiu que fazia verdadeiros progressos.

Prevendo o que iria encontrar no interior, foi enterrando a pá cada vez mais fundo na pedra porosa.

Decorrera uma hora, durante a qual Randall não cessara de cavar com a pá e de retirar

terra do buraco.

Sentia correrem rios de suor que lhe inundavam o rosto, o peito e as costas e doíam-lhe os

bíceps e a coluna vertebral devido à posição. Voltou mais uma vez a enterrar a ponta da pá na

parede da catacumba e depois colocou a terra e os pedaços de calcário dentro do caixote a seus

pés.

Sem fôlego, parou para descansar, encostando-se no cabo da pá e tirando o lenço do

bolso para limpar o suor que lhe inundava a testa e lhe corria para os olhos.

Por toda a parte existiam pessoas malucas - refletiu Randall encostado no cabo da pá

malucos fanáticos como os que geriam o projeto em Amsterdã, sem dúvida o Professor Monti,

encerrado numa clínica romana para dementes, malucos como Lebrun, quer estivesse no céu ou

no inferno, mas, parecia-lhe que o mais tolo de todos era ele próprio, metido ali naqueles

trabalhos.

Que pensaria seu pai, doente em Oak City, se o visse naquele momento? Que diriam

George L. Wheeler e Naomi? Pior ainda, o que diria Angela Monti?

O veredicto deles seria unânime: ou na verdade estaria louco, ou tinha o diabo metido no

corpo.

Não obstante, não pudera ignorar a pista fantástica que lhe fora oferecida pela sombra de

Robert Lebrun-o peixe arpoado no pedaço de papel e o peixe gêmeo da parede da escavação.

Após semelhante descoberta, um dos seus primeiros pensamentos foi entrar em contato

com o Alto Conselho para as Antigüidades e Belas-Artes, em Roma, explicando tudo o que

sucedera e pedindo-lhes auxílio. Acabara pôr de lado tal idéia. Com toda a lógica, temera que os

altos poderes italianos estivessem em conluio com os altos poderes da Ressurreição Dois. Sim, o

mais provável era que as autoridades romanas, tal como o trust de Amsterdã, só quisessem lucros

e êxito fácil. Randall experimentou pela primeira vez uma pontinha da paranóia que perseguira

Lebrun a respeito dos seus inimigos-os homens da Igreja e as autoridades governamentais,

formando uma frente unida para defenderem a hipocrisia.

E por isso mesmo, fora de tal sentido de mania da perseguição-embora a sua decisão pudesse ter algo de criancinha, de imaturidade e até de romantismo impraticável-Randall decidira

se fazendo o que podia e devia ser feito para chegar à verdade.

O peixe arpoado desenhado na parede da catacumba fora um convite para escavar e

Randall não hesitara.

Aprendera que aquela parede de tufo calcário, tinha a excelente qualidade, principalmente

quando oculta da luz do sol e exposta à umidade, de ser facilmente escavável. Por essa mesma

razão, os cristãos primitivos haviam escolhido tais formações rochosas para nelas construírem as

suas catacumbas. Por outro lado, a tufa quando exposta aos raios do sol e ao ar endurecia

automaticamente e tornava-se impraticável de demolir, tão resistente como o mármore. Eram

fatos que haviam chegado ao conhecimento de Randall e que tornaram possível a sua empresa

de amadorismo arqueológico. CAPÍTULO 11.4

Uma hora depois de ter começado o trabalho, podia já observar um buraco formidável na

parte inferior da parede, mas, um buraco onde não descobria outra coisa além de barro e

partículas de rocha.

Ora a parte mais desanimadora do seu aturado trabalho residia no fato de não saber com

exatidão, aquilo que esperava encontrar.

Coberto de suor e dolorido, descansando encostado no cabo da pá, Randall tentou

lembrar-se do que Robert Lebrun prometera, como prova insofismável da sua mistificação, no

quarto do Hotel ExceIsior:

Primeiramente um fragmento de papiro que se ajusta perfeitamente à parte que falta no

Papiro Número 3... a parte desaparecida que Monti lhe recitou, aquela onde Jacob revela os

irmãos de Jesus e também seus. Tem uma forma irregular e mede pouco mais ou menos 6,5 por

9,2 centímetros e ajusta-se perfeitamente ao buraco do chamado original... Esse fragmento porta

o desenho de um peixe atravessado por uma seta traçado com tinta invisível... metade de um

peixe. A outra metade encontra-se no próprio Papiro Número 3. O fragmento que guardei tem

também a minha assinatura e umas palavras escritas pelo meu punho dizendo que se trata de

uma falsificação...

Depois entregar-lhe-ei a prova restante e mais concludente da minha falsificação... os

editores possuem vinte e quatro pedaços de papiros, alguns com uma ou duas partes

desaparecidas, ao todo nove pequenas partes. Tenho em meu poder essas partes... oito estão

protegidas dentro de um pequeno cofre de ferro bem escondido.

Arranjar-lhe as provas leva um pouco de tempo. Estão escondidas fora de Roma -não

muito longe...

Com mais vírgula, menos ponto, foi a revelação feita por Robert Lebrun.

Fora de Roma, não muito longe... A mensagem parecia suficientemente clara. Arranjar

provas leva um pouco de tempo... Sim, inferno. Um pouco de tempo bem bom.

A segunda parte das provas, ocultas num pequeno cofre de ferro... era sem dúvida uma

mensagem clara.

Mas a primeira parte, aquela que Lebrun prometera entregar a troco da primeira prestação do pagamento, o fragmento de papiro de forma irregular e com cerca de 6,5 por 9,2 centímetros...

em parte é que não se mostrava clara, Lebrun esquecera-se de descrever a espécie de

receptáculo em que se encontrava escondida e Randall esquecera-se também de lhe perguntar,

naquele momento era tarde para retificar as coisas.

No entanto, essa parte da prova estaria dentro de algo que lhe oferecesse a maior

proteção e por certo seria um receptáculo facilmente identificável no caso de ser encontrado.

Randall contemplou os tufos calcários dentro dos caixotes. Não havia deixado passar nenhum

objeto estranho. Desfizera cada pedaço daquela espécie de argila a fim de certificar de que não

havia nenhum objeto estranho. Começava a pensar se na verdade tal prova existia fora da

delirante imaginação do ex-condenado da Ilha do Diabo.

Endireitou-se agarrou com firmeza o cabo da pá e recomeçou a escavar.

Mais tufo calcário, mais detritos, mais... nada.

À medida em que prosseguia, enquanto os minutos se iam escoando, começou a ver que o

seu obstáculo principal não era o passar do tempo mas o esgotar das suas forças.

Mais uma pá... calcária fora.

De novo, pá dentro do buraco e... um som oco, o bater da pá contra um objeto mais duro...

um pedregulho? Maldição, se tivesse encontrado um veio de granito, então a escavação tinha

terminado. Ajoelhou-se com um gemido e olhou para dentro do buraco, por entre as bagas de

suor que lhe obscureciam a visão. Lá no fundo tinha a aparência de mais uma camada de tufa...

mas, olhando bem não era tufa, nem calcária, era diferente. Pôs a pá de lado e meteu as mãos no

buraco, apalpando o obstáculo, percorrendo-o com os dedos para lhe avaliar a forma e o

tamanho. Teve a imediata percepção, através da sensação tátil, que era um objeto feito pela mão

do homem. Talvez um antigo artefato. Mas...

Talvez não fosse.

Os seus dedos apertaram-se no objeto tentando desalojá-lo da sua posição entre as

camadas de tufa amolecida. Os movimentos tornavam-se difíceis. Agarrou de novo a pá, com

cuidado, manipulando-a em volta do súbito obstáculo, utilizando-a como uma alavanca.

Novamente com as mãos. Aquilo estava a soltar-se... e finalmente encontrava-se nas suas

mãos. Era uma espécie de cerâmica, um jarro ou vaso de barro, achatado, com cerca de 24

centímetros de altura e uma circunferência de 36 centímetros. A boca estava selada por uma

substância preta, espessa e sólida, provavelmente piche. Randall tentou quebrar aquele selo, mas

sem resultados práticos. Apressado, limpou a sujeira do vaso e descobriu a meia altura, na sua

parte mais bojuda, via-se um veio do mesmo material que tapava a boca. Aparentemente o vaso

fora separado em duas partes e consertado depois com piche.

Randall pousou o objeto de cerâmica no chão da trincheira, agarrou no cabo da pá e atirou

uma pancada seca no meio do vaso, separou-o em duas partes, com a parte superior

praticamente em cacos.

Randall debruçou-se para os fragmentos de barro e viu imediatamente entre a parte

inferior do vaso aquilo que procurara com tanto afã: uma bolsa feita numa pele acinzentada.

Deteve-se com aquilo, quase incapaz de se atrever a abrir. Com movimentos lentos, abriu

a boca da bolsa e os seus dedos procuraram com cuidado o que haveria no interior. A sensação

tátil provou-lhe que se tratava de um objeto aveludado, começou a puxar para cima. Tratava-se de

uma espécie de papel protegido por uma camada de azeite vegetal, um papel que estava

cuidadosamente dobrado em várias partes.

Era um fragmento de papiro - o precioso papiro de Lebrun. Estava coberto com caracteres

aramaicos, várias linhas de um aramaico esmaecido escrito com tinta antiga. A parte

desaparecida do Papiro Número 3, tal como Lebrun descrevera, a primeira parte das provas que

prometera entregar em troca da primeira prestação do pagamento.

Pronto, ali estava aquilo, talvez, a prova de uma falsificação moderna que faria estourar a

validade do Novo Testamento Internacional e impediria o ressurgir da fé em todo o mundo, quer

de um antigo e autêntico papiro que Monti não conseguira descobrir, ou que fora parar às mãos

de Lebrun e com o qual ele ficara; um pouco que poderia também ser um ponto de apoio para a

Ressurreição Dois e que revelaria Lebrun como um mero fanfarrão, um mentiroso psicopata.

Todavia, sob qualquer hipótese, orientara-o até aquela descoberta e lembrara-lhe que

aquele papiro inseria uma prova invisível a provar que o Evangelho Segundo Jacob não passava

de uma intrujice bem consumada.

Randall estava demasiado esgotado para experimentar qualquer emoção forte. Sim, ali estava aquele objeto, capaz de revelar a verdade. Com cuidado, Randall voltou a

dobrar o fragmento e entalá-lo entre a camada protetora de azeite vegetal, metendo tudo direto na

bolsa de pele.

O seu primeiro ímpeto foi de fugir dali com aquele pequeno tesouro, mas a lembrança da

segunda parte das provas, o pequeno cofre de ferro contendo os fragmentos adicionais, constituía

um desafio a que não era fácil renunciar. Uma vez aquela primeira parte descoberta, talvez a

segunda não estivesse muito longe. Se o cofrezinho existia de fato estaria oculto nas redondezas,

talvez nas profundidades daquele mesmo buraco.

Vacilando, Randall pôs-se de pé, servindo-se da pá como arrimo, e olhou para dentro do

buraco. Pensou como é que um homem idoso como Lebrun encontraria forças para operar

semelhante tarefa... a não ser que fosse mais vigoroso do que Randall imaginava ou, que se

tivesse servido de algum cúmplice mais jovem. Bom, naquela altura as especulações de nada

adiantavam. Fosse como fosse, Lebrun conseguira realizar a proeza. Randall pesou as

probabilidades de ser capaz de repetir o feito, presumindo que muito mais haveria a escavar.

Apelando para as últimas reservas de energia, Randall decidiu continuar com o trabalho.

Mais uma vez cravou a pá no interior do buraco, procurando aprofundá-lo e alarga-lo, ao mesmo

tempo, pensando se Lebrun ocultara todas as provas no mesmo local, ou se resolvera enterrar o

cofrezinho de ferro noutro local.

O fato é que naquele momento de nada valiam as especulações e o melhor era prosseguir

na tarefa.

Acabava de retirar mais uma pá de tufa, quando aos seus ouvidos chegou o som de vozes.

Pousou a ferramenta e escutou atentamente.

Sim, tratava-se de vozes humanas, com predominância de uma voz feminina, voz que

flutuava à distância, presumivelmente para além do terreno fronteiro à escavação Monti.

O seu primeiro movimento foi dirigir-se para a boca do túnel e chegar depressa aos degraus

existentes na trincheira aberta, mas um forte instinto de conservação impediu-o desse gesto de

pânico, lembrando-se que ficaria completamente exposto junto da única entrada.

Todavia, tinha que saber o que se passava no exterior. Olhou para cima, para a trincheira

com o seu teto de pranchas, cuja borda ficava meio metro acima da sua cabeça. Depois o olhar desceu-lhe para os caixotes cheios daquele calcário poroso. Sim, era a única solução. Com

esforço, colocou-os uns em cima dos outros de forma a formarem uma espécie de degraus,

depois, cauteloso, subiu até ficar com os olhos ao nível da borda, após ter afastado duas

pranchas para arranjar um buraco suficiente.

Naquela posição gozava de uma ampla perspectiva do campo, do pequeno montículo, que

descia em suave declive para o lado de Ostia Antica, da estrada e do lugar de fruta e de venda de

refrescos.

Ao primeiro olhar localizou logo a origem das vozes: três pessoas, esbracejando, desciam

o declive da colina e dirigiam-se para a escavação Monti. Uma delas era uma matrona com ar de

decidida, caminhando entre um homem e um rapaz. A mão da amazona fechava-se tenaz no

braço da criança...nada mais, nada menos, que o solícito Sebastiano. Com a outra mão a mulher

de armas ameaçava surrar o pequeno, verberando-o numa voz aguda, cujos termos não podiam

ser ouvidos àquela distância. Sebastiano parecia protestar, mas a mulher, com todo o ar de ser

mãe dele, arrastava-o firmemente para as escavações Monti.

A atenção de Randall concentrou-se essencialmente no terceiro comparsa daquela

tragicomédia, e o que observou, alarmou-o. A terceira personagem tinha todo o aspecto de um

agente da autoridade. Embora não usasse o chapéu de opereta dos carabinieri, envergava umas

calças e uma camisa esverdeadas, um boné de pala preta e ostentava não só uma braçadeira

vermelha, como um coldre branco ameaçador à cintura. Era sem dúvida um agente da polizia,

talvez um rural.

O trio aproximava-se a olhos vistos.

A mulher devia ser sem dúvida a mãe de Sebastiano. Dera com certeza por falta da pá e

acabara por extrair a verdade do filho. Depois dirigira-se à polícia local e denunciara Randall.

Claro que o problema transcendia a mera perda de uma pá. Um estranho, um estrangeiro,

invadira em segredo propriedade privada e estava a escavar sem licença num local arqueológico

controlado pelo governo. Pericolo! Perigo, perigo para o estado! Fermi quell'uomo! Detenham o

homem!

Ali vinha aquela gente, possivelmente para o prender.

Randall saltou da sua escada improvisada. Se o que pensava era ou não exato, estava agora fora de toda a especulação. O que importava é que aquilo, sob qualquer hipótese,

representava um perigo real, uma ratoeira, estava prenhe de complicações. Não podia ser

apanhado com a bolsa contendo o fragmento de papiro. A bolsa! Baixou-se e apanhou-a

juntamente com o casaco. Para o diabo o resto.

Dominava-o um único pensamento: fugir. Se fosse apanhado ali e com a bolsa nem num

milhão de anos conseguiria explicar as coisas cabalmente às autoridades.

Voltou a subir para cima dos caixotes, espreitando para fora. O trio tinha-se desviado

ligeiramente, não se encaminhavam diretamente para o local onde se encontrava, mas sim para a

boca da trincheira. Para lá chegarem tinham que dar a volta por uma curva do caminho, em

desnível com a zona demarcada das escavações. Na altura em que chegassem à entrada, seria o

momento propício para ele escapar. Ou então, nunca.

A mãe de Sebastiano dizia, puxando o filho:

-Lei dice che lo straniero, à sceso da solo qui?

E voltando-se para o policial rural:

-Dovete fermarlo! È un ladro!

Randall desesperado, pensou naquilo que ela dizia. Com certeza algo a respeito de um

estrangeiro estar sozinho nas escavações, utilizando-se de uma pá que lhe pertencia. Devia estar

dizendo à polícia para o prender, para prender o ladrão.

Estavam agora desaparecendo do raio de visão de Randall. Primeiro o policial, depois

Sebastiano e a seguir a irada matrona.

Podia ouvir as palavras ressoarem pelo túnel.

Randall movimentou-se com rapidez. Subiu em cima dos caixotes e colocou a bolsa e o

casaco na borda da trincheira. Depois, com todo o vigor que lhe restava, apoiando-se com os

cotovelos nas traves, içou-se até o parapeito, deixando-se rolar pelo declive relvado. Agarrou no

casaco e na bolsa e desatou correndo com toda a presteza que lhe consentiam as pernas. Subiu

a vertente do montículo e parou um segundo para observar a estrada e o lugar de fruta que lhe

ficavam em frente, e logo a seguir projetou-se para diante com uma velocidade que só a noção de

perigo podia explicar.

À medida que se aproximava da barraca onde se vendia fruta e refrescos, observou a figura conhecida com o famoso chapéu de gondoleiro, que se despedia do dono do lugar e se

dirigia para o seu anacrônico Fiat.

- Lupo! - gritou. - Lupo, espere por mim!

O motorista do táxi voltou-se, admirado, mas ao ver Randall que se dirigia ao seu encontro

correndo como uma lebre, sorriu, levando a mão ao chapéu e olhando esperançoso para o

americano.

- Lupo, preciso de si. Quero alugar o carro.

- Quer ir para a estação? - perguntou Lupo, verificando pela primeira vez com admiração a

aparência descomposta do seu potencial cliente.

Randall apresentava o rosto e as mãos sujas de terra e a camisa era uma mancha de suor

e de calcária.

-Não, para a estação não! -exclamou Randall agarrando com firmeza o braço de Lupo e

arrastando-o para o táxi. - Quero que me leve diretamente a Roma, o mais depressa possível.

Pagar-lhe-ei bem por me levar. Pago-lhe a gasolina e também a corrida de regresso a Ostia. Pode

dar toda a velocidade?

- Signore, estamos praticamente em Roma! - garantiu o motorista.

Enquanto abria a porta traseira do Fiat, Lupo perguntou:

-Então, signore, gostou das ruínas de Ostia Antica? Foi um dia de repouso e boa

disposição, hem? CAPÍTULO 11.5

Estava finalmente a salvo no seu quarto do Hotel Excelsior.

No saguão, onde fora alvo de olhares de surpresa, dirigira-se à recepção e pedira para lhe

marcarem um lugar no primeiro avião que partisse para Paris. Completamente alheio às atenções

despertadas pela sua extravagante aparência, fizera, do balcão da recepção, uma chamada para

o Professor Henri Aubert, para a capital francesa. Aubert não se encontrava em seu gabinete,

tinha saído, mas a secretária dele tomou cuidadosamente conta do recado. Monsieur Randall

estaria em Paris antes da hora do jantar. Oui. Monsieur Randall tinha urgência em se encontrar

com o Professor Aubert no laboratório a essa hora. Oui. Monsieur Randall telefonaria para

confirmar o encontro quando da sua chegada ao aeroporto de Orly. Oui.

Naquele momento, já no seu quarto, Randall verificou que mal tinha tempo para fazer mais

uma chamada telefônica, tomar um banho, pagar a conta do hotel e ir-se embora.

Mais uma chamada telefônica.

Presumindo que Aubert viesse a provar que o fragmento de papiro na bolsa era genuíno,

um produto do século I, necessário se tornaria dar um último passo, procurar um derradeiro teste.

Como o próprio Professor Aubert lhe dissera, a autenticidade do papiro não garantia a

autenticidade do documento por si. No fim, o que importava era o texto em aramaico. E em tal

foro, como Randall sabia, havia ainda um outro pormenor a esclarecer: a tinta invisível que Lebrun

tinha mencionado,

Com quem falar?

Teve uma tentação, quase uma devoção filial, em contatar George L. Wheeler ou o Dr.

Emil Deichhardt e revelar-lhes o que tinha em seu poder, pedindo-lhes para convocarem o Dr.

Jeffries e o Dr. Knight, os peritos em aramaico da Ressurreição Dois, bem como alguns

entendidos em história romana. Não obstante, por mais tentador que o caso lhe parecesse, não

obstante toda a aparente facilidade, Randall resistiu a tal idéia.

A menos que Wheeler e Deichhardt tivessem estímulos suicidas ou fossem masoquistas,

jamais colaborariam num assunto que poderia provar a falsificação de Lebrun. Eram pessoas que

não mereciam confiança. Do mesmo modo, era impossível confiar no Dr. Jeffries, que tinha os

olhos postos na chefia do Conselho Mundial das Igrejas, um lugar ao qual ascenderia por obra e graça da sua colaboração fiel com o Novo Testamento Internacional. Quanto ao Dr. Knight, havia

o milagre de ter passado a ouvir. Como seria possível convencer alguém a agir contra aquilo que

lhe deu um legítimo ímpeto de renovada fé? Não, não existia ninguém na Ressurreição Dois

passível de ser convencido a auxiliá-lo, para todos havia demasiado em causa ligado ao êxito do

projeto.

Chegou à conclusão de que precisava de alguém de características cépticas, alguém de

natureza objetiva, que procurasse a verdade, com tanto afã como ele a buscara, por todos os

meios ao seu alcance.

Só conhecia uma pessoa que preenchia tais requisitos.

Randall pegou o telefone e disse à operadora:

- Pretendo fazer uma chamada de longa distância para Amsterdã. Desconheço o número,

mas sei que o local se chama Westerkerk, na capital holandesa. Trata-se de uma Igreja e a

ligação é para o Reverendo de Vroome, tendo grande urgência.

A operadora respondeu:

-Por favor desligue. Vamos providenciar para descobrir o número que deseja. Daqui a

pouco ligaremos para o seu quarto.

Apressado, Randall esvaziou as gavetas e meteu todos os pertences, que tinha

espalhados por cima da escrivaninha de vidro, dentro da pasta. Em cima da cama deixou apenas

uma camisa e uma muda de roupa interior. Depois de ter enrolado a camisa e o resto da roupa

suja e colocado tudo dentro do saco de viagem, pôs o maior cuidado em esconder a bolsa com o

precioso papiro no fundo da pasta, fechada a chave.

Tocou o telefone. Era a operadora do hotel.

-Localizamos a pessoa com quem desejava falar em Amsterdã. Pode começar.

A linha estava desimpedida. Instintivamente, Randall baixou a voz.

-Dominee de Vroome? Aqui fala Steve Randall. Estou falando-lhe de Roma...

- Sim...A telefonista disse que era de Roma. - A voz do clérigo era suave e atenciosa como

sempre.- É muita bondade da sua parte lembrar-se de mim. Pensei que me tivesse voltado as

costas definitivamente.

- Não. Embora tivesse acreditado em tudo aquilo que me contou, o fato é que tinha que descobrir as coisas por mim mesmo. Procurei descobrir Robert Lebrun e encontrei-o.

-Encontrou-o? Falou com ele?

-Sim, falei com ele frente a frente. Ouvi a história da própria boca dele, em essência foi,

mais ou menos, a que Plummer lhe transmitiu. Claro, que o relato que obtive é de longe muito

mais completo. De momento não posso demorar-me em pormenores. Estou prestes a apanhar um

avião, mas cheguei num acordo com Lebrun.

-Ele entregou-lhe as provas?

- Sim. O que interessa... é que tenho comigo, aqui no meu quarto, a prova da falsificação.

Do outro lado da linha ouviu-se um prolongado assobio de admiração.

-Excelente, excelente. É a parte desaparecida de um dos papiros?

-Exatamente. Um fragmente com palavras em aramaico. Vou levar o fragmento comigo

para Paris. Chegarei ao aeroporto de Orly às cinco horas, num avião da Air France. Vou direto ao

laboratório do Professor Aubert. Quero que ele verifique o papiro.

-Para mim Aubert não se reveste de nenhuma importância -disse o Dominee de Vroome.

Mas compreendo que seja importante pra você e para os seus «patrões». Evidente que ele

declarará o papiro genuíno. Parece-me que essa foi a parte mais fácil para Lebrun. O que está

escrito no fragmento é que poderá ou não oferecer a prova da falsificação.

-É por isso mesmo que lhe telefono. Conhece alguém em quem possamos confiar?

-deu-se rapidamente conta de ter usado a palavra nós - alguém que tenha a perícia suficiente

para examinar o aramaico e dizer-nos...

-Mas, eu já lhe disse anteriormente, Mr. Randall, que devem haver poucas pessoas tão

familiares com o aramaico como eu sou - interrompeu o clérigo.-Num assunto tão delicado, julgo

que o melhor será confiar inteiramente em mim.

-Com todo o prazer - disse Randall, aliviado. -Esperava seu auxílio. Só mais uma coisa, já

ouviu falar sobre uma mulher chamada Locusta?

-A envenenadora oficial do Imperador Nero? Claro que sim.

-Dominee, o senhor está tão familiarizado com a história da antiga Roma, assim como,

com o aramaico?

-Talvez mais, até.

-Bem, para ter a certeza de não haver dúvidas a respeito da falsificação, o nosso comum

amigo Lebrun conseguiu aprender uma antiga fórmula grega usada por Locusta para fabricar tinta

invisível e aplicou essa fórmula ao fragmento o qual prova a sua mistificação e que eu tenho em

meu poder.

O Dominee de Vroome emitiu uma risadinha.

- Positivamente um gênio do mal. Ele forneceu-lhe a fórmula?

- Não completamente - respondeu Randall. - Sei que a tinta invisível é composta de bagas

de uma planta chamada centáurea. Para fazer aparecer a mistura tem que se utilizar uma mistura

de sulfato de cobre e de outro ingrediente... mas não sei qual é o outro ingrediente.

-Não importa. Essa coisa não constituirá um problema. De modo que, Mr. MandalI, devo

dar-lhe os meus parabéns. Temos finalmente nas mãos aquilo que sempre suspeitamos que

existisse. Muito bem, excelente. Os meus mais profundos agradecimentos. Agora podemos pôr

termo ao logro. Partirei imediatamente de Amsterdã e estarei em Paris quando lá chegar. Disse

cinco horas, não foi? Lá estarei pronto para levar a efeito o exame. Sabe bem que temos que

trabalhar com a máxima velocidade, não temos tempo a perder. Sabe que os seus editores

prepararam para anunciar ao mundo a nova Bíblia na sexta-feira de manhã? A declaração será

feito do salão principal do Palácio Real de Amsterdã.

- Sim, sei isso perfeitamente - respondeu Randall. - Penso, no entanto, que o programa

não se realizará, nem no Palácio Real nem em qualquer outro local, pelo menos se o barril de

pólvora que tenho na minha pasta explodir na quinta-feira. Até logo às cinco horas. CAPÍTULO 11.6

Randall não se sentiu seguro, senão quando o avião em que viajava aterrizou numa das

pistas do aeroporto de Orly.

A experiência na Itália foi perturbadora e carregada de ameaças. Mas tudo isso ficava

agora para trás. Os passageiros desciam do avião para solo francês, e embora o aeroporto de

Orly estive envolvido em neblina e caísse uma chuva miudinha, tratava-se da França e tudo era

maravilhoso. França significava liberdade. Randall, pela primeira vez no período de alguns dias,

sentia-se livre, aliviado de um grande peso.

Agarrou a preciosa pasta (não a perdera de vista, enquanto entrava no avião em Roma e

tinha-lhe sido concedido mantê-la como bagagem de mão) e juntou-se aos outros passageiros

que saíam.

Dentro de minutos estaria junto de Dominee de Vroome, um aliado, de quem dependia de

certa maneira. Os dois iriam ao laboratório do Professor Aubert. Com a bolsa contendo o

fragmento, as forças da luz, da claridade, possuíam uma arma contra as recentes e dominantes

forças da escuridão e da superstição.

Rápida e eficientemente, Randall foi transportado à sala de desembarque e orientado pela

aeromoça francesa para o andar superior. Em fila com os outros passageiros, colocou-se na

esteira rolante que transportava toda aquela gente pelo longo corredor, saindo onde se via um

sinal luminoso que dizia: PARIS.

Ali, a atividade era intensa. Viam-se as secretárias e os balcões de fórmica que já tivera

oportunidade de examinar antes, cada seção governada por um police de l'air, um policial do

aeroporto com o peculiar boné de pala, marcado por um emblema que representava um par de

asas. Os uniformes eram constituídos por uma camisa e calças azuis-claras. Era aquilo que os

franceses chamavam a seção de controle de passaportes ou seção de Filtragem Policial. Logo a

seguir, mais balcões compridos, também de fórmica, por cima dos quais se lia: Dowanes. As

alfândegas. Os balcões estavam divididos em seções separadas por anteparos, como as caixas

dos bancos, e atrás de cada balcão encontrava-se um funcionário vestindo um elegante uniforme.

Quepe de pala preta e casaco azul-marinho com botões de metal. Para além das alfândegas,

viam-se as portas giratórias, onde a multidão de visitantes aguardavam os desembarques. Ao aproximar-se da seção de controle de passaportes, Randall estendeu o pescoço para

ver se avistava a dominadora figura de Dominee de Vroome, envolto na sua batina negra. Mas a

multidão era demasiado compacta. Pelo menos àquela distância não podia avistar nada de

parecido com o Reverendo.

Estava agora junto do balcão e um police de l'air, de rosto fechado e aspecto aborrecido,

estendia-lhe a mão. Randall, por breves instantes, pousou a pasta e procurou o passaporte no

bolso interior do casaco, apresentando-o juntamente com a carte de débarquement. O policial

voltou uma ou duas páginas do passaporte, considerou a fotografia de Randall (quando tirara

aquela foto tinha mais seis quilos e tal, por isso não gostava de a exibir), e comparou-a com o

exemplar humano que tinha na sua frente. Depois consultou um molho de misteriosos papéis que

estavam em cima de uma mesinha. Olhou para Randall uma segunda vez e fez um gesto

afirmativo com a cabeça. Ficando com a carte de débarquement, entregou o passaporte a Randall

e apontou-lhe para a alfândega. Uma vez realizado tudo aquilo, o policial saiu da sua seção,

perante os protestos de toda a outra gente que estava na fila.

Com a pasta de novo bem segura na mão, e com a mão livre exibindo as declarações de

bagagem, Randall encaminhou-se para a mais próxima seção aduana, ao mesmo tempo que

olhava para a porta na esperança de ver a figura tão peculiar do Dominee Maertin de Vroome.

Sempre mantendo a pasta bem agarrada, entregou ao funcionário os papéis, desejoso de que

tivessem acabado todas as formalidades e pudesse finalmente lançar-se ao seu crítico trabalho.

Mas, o funcionário, ao aceitar os papéis, parecia distraído, falando com um colega que se

encontrava atrás dele. Finalmente, concentrou a sua atenção no balcão, pronto para prestar toda

a atenção ao serviço que fazia. Olhou para Randall.

-Não tem mais nenhuma bagagem declarando, Monsieur? É tudo quanto tem?

- Sim, senhor. É tudo. Estive ausente pouco tempo. Odiou-se por estar dando aquelas

nervosas explicações, mas os funcionários das alfândegas, em todas as partes do mundo,

possuíam a ingrata particularidade de fazerem sentir uma pessoa nervosa e culpada, mesmo sem

haver culpas nenhumas. - Trata-se apenas da minha bagagem de mão-acrescentou mostrando a

pasta.

- Não excedeu o limite de importação de 125 francos? Não comprou quaisquer artigos, recebeu quaisquer presentes ou outros objetos de valor adquiridos na Itália durante a sua

estadia?

- Tudo exatamente como declarei nos papéis que preenchi- disse Randall, num ligeiro tom

de aborrecimento. - Só tenho isto comigo, onde estão coisas de natureza pessoal.

- Então não tem nada declarando? - insistiu o funcionário.

- Nada. - A irritação de Randall começava a aumentar.- Já apresentei a declaração. Está

tudo explícito. Responsabilizo-me pelo que escrevi.

- Muito bem - disse o funcionário levantando-se e chamando:

- Maurice - Esperou que um colega o fosse render dentro da sua repartição, saiu e

voltando-se para Randall disse: - Monsieur, queira fazer o favor de vir comigo.

Surpreso, Randall seguiu o funcionário da alfândega. Passaram a porta giratória, abrindo

caminho por entre as pessoas que aguardavam. Randall tentou de novo localizar Dominee de

Vroome, mas não viu nem vestígios de uma batina.

O funcionário olhou impaciente para Randall, que principiava a estar seriamente zangado

com tudo aquilo. De repente, Randall reparou que era flanqueado por um outro funcionário,

reconhecendo o fleumático police de Pair a quem apresentara o passaporte para verificação.

- Eh, que raio se passa agora aqui? - protestou Randall.

- Vamos simplesmente ao andar superior - explicou o funcionário alfandegário sucinto.

- Uma simples formalidade.

- Que formalidade?

-Verificação rotineira da bagagem.

-E porque é que não fazem a verificação aqui?

- Impediríamos todo o tráfego. Possuímos salas especiais perto dos depósitos de

bagagens. - Apontou a escada rolante a Randall -por aqui, por favor.

Randall hesitou ligeiramente, olhando de soslaio para o aduaneiro e depois para a

impressionante massa do policial, e desistiu de resistir. Sempre agarrado à sua pasta,

encaminhou-se para a escada rolante no meio dos dois funcionários. À medida que caminhava

sentia uma sensação de perigo. A apreensão que se começara a apoderar dele enquanto na

Itália, começava agora a produzir os mesmos efeitos em solo francês. Quando atravessaram o gigantesco saguão do terminal, dirigindo-se para um sinal onde se

lia SORTIE, Randall protestou de novo.

-Julgo que os senhores estão cometendo um grosseiro erro.

Os dois funcionários não se dignaram responder. Guiaram-no até uma vastíssima sala

onde os passageiros recuperavam as bagagens pesadas, que iam chegando por sistema de

correia de transmissão, conduzindo-o para uma série de pequenos compartimentos vazios, de

portas abertas que se alinhavam discretamente junto da parede mais distante. Junto de uma

dessas portas abertas, encontrava-se um gendarme - Randall não conseguiu distinguir se se

tratava de um agent de police ou de uma homem da Súreté Nationale -de guarda, com o seu

bastão e a coronha do revólver bem visível. O guarda fez um sinal enquanto o funcionário da

alfândega e o policial do aeroporto escoltavam Randall para dentro da sala.

-Agora podem me informar porque é que eu me encontro aqui? - perguntou Randall.

- Coloque a pasta naquele balcão - disse calmamente o homem da alfândega. - Agora

abra-a para procedermos a uma revista, Monsieur.

Randall colocou a pasta em cima do balcão, levando a mão ao bolso para procurar as

chaves, ao mesmo tempo que insistia:

-Já lhes disse que não tenho nada para declarar.

-Abra a pasta, por favor.

A polícia do aeroporto havia-se chegado para trás, como quem se alheasse de um serviço

que não lhe dizia respeito, enquanto os funcionários da alfândega continuavam ao lado de Randall

observando-o atentamente a abrir a fechadura, não só do saco de mão como da pasta.

- Pronto. Faça lá a revista e veja com os seus olhos que nada tenho de anormal.

O funcionário parecia não o escutar. Abriu a bolsa, a tampa e o fundo da pasta para ver se

teria fundos falsos. Depois passou em revista as camisas, roupa interior e pijamas. Tirou para fora

algumas pastas de arquivo, que abriu, voltando a arrumar tudo como estava. Finalmente, a sua

mão, foi até ao fundo e levantou-a, exibindo um objeto que mostrava a Randall.

Era a bolsa de pele escondida por Lebrun em Ostia Antica.

-O que é isto, Monsieur?

-Uma recordação de Roma, sem importância -respondeu Randall apressadamente, tentando ocultar a sua apreensão. -É uma coisa que só tem valor para mim. Trata-se de um fac

simile de um manuscrito bíblico. Sou colecionador.

O funcionário, com eficiência profissional, começou a apalpar extraiu o pedaço de couro

envolto em azeite virgem e retirou o encarquilhado e dobrado pedaço de papiro. O olhar dele

dirigiu-se para o policial do aeroporto, que se encontrava no outro extremo do balcão,

perguntando:

- C'est bien ça, inspteur Queyras?

O policial aproximou-se e fez um sinal com a cabeça.

- Je le crois, Monsieur Delaporte.

O policial a quem o funcionário tratara por inspetor Queyras, exibia na mão um dos papéis

cor-de-rosa que Randall observava na escrivaninha da seção de controle de passaportes.

-Monsieur Randall-disse o inspetor-, é meu dever informá-lo de que o nosso Serviço de

Investigações foi alertado pelas autoridades italianas para o vigiarmos. As autoridades judiciárias

italianas notificaram-nos que o senhor se apropriou, indevidamente, de um documento de grande

valor pertencente ao tesouro de arte italiana. O senhor apoderou-se deste objeto sem estar

autorizado a fazê-lo. Trata-se de uma ação proibida pela lei italiana e ficará sujeito a pagar uma

enorme multa, se alguma vez regressar a Itália. Todavia...

Randall escutava as palavras do inspetor como se estivesse petrificado. Como é que as

autoridades italianas poderiam saber que ele transportava o pedaço de papiro na sua bagagem?

-...os princípios da lei italiana não são exatamente os mesmos inerentes à lei francesa

-prosseguiu o oficial do aeroporto no mesmo inglês defeituoso e mal articulado. Naquilo que nos

diz respeito, o senhor cometeu um flagrant délit ao esconder este objeto de valor na sua bagagem

sem o declarar nos formulários alfandegários. Sem dúvida que tal ato só pode ser interpretado

como uma tentativa de contrabando ilegal. É um ato que viola as nossas leis, Monsieur, sendo

punível com todo o rigor...

- Eu não escondi nada - explodiu Randall. - Nada declarei porque não tinha nada de valor

a declarar!

- O governo italiano parece ter uma opinião diferente a respeito deste papiro -retorquiu

calmamente o inspetor.

-Uma opinião diferente? Não pode haver outra opinião. O que podem eles saber a respeito

deste fragmento de papiro? Eu sou a única pessoa que sei da sua existência. Escutem, não

queiram representar o papel de patetas... esse fragmento dentro da bolsa não tem qualquer valor

monetário; é uma imitação, uma falsificação que pretende passar por um original. Não tem valor

para ninguém, exceto para mim. Posso acrescentar que intrinsecamente esse fragmento não vale

nem um centime.

O oficial da polícia encolheu os ombros.

-Isso é o que falta ver, Monsieur. Existem peritos em tais assuntos, e já contatamos com

um deles para proceder a um estudo e fornecer-nos a sua abalizada opinião. Entretanto, até que

isso esteja esclarecido...

Passou pela frente do espantado Randall e agarrou na bolsa contendo o papiro, que

funcionário da alfândega lhe estendia.

-O objeto fica confiscado.

E preparou-se para abandonar a sala.

Randall gritou, desesperado:

- Espere! Onde é que vai com isso?

Antes de chegar à porta, o inspetor parou, respondendo:

- É uma coisa que só a nós diz respeito.

Randall sentiu-se possuído por uma ira incontrolável perante o papiro, a sua preciosa

prova, a testemunha da tremenda mistificação, para ficar na posse daqueles detestáveis

burocratas! Era impossível. Não podia ser!

-Não! -insistiu. Precipitou-se subitamente para a frente e agarrou o inspetor por um braço,

obrigando-o a voltar.- Não! Diabos me levem, vocês não se podem apoderar assim disso sem

mais nem menos!

Randall deitou a mão à bolsa. O inspetor tentou livrar-se dele, mas Randall, apoiou o

antebraço contra a garganta do oficial da polícia e fez pressão, apoderando-se da preciosa bolsa

na altura em que o inspetor, para se livrar do braço, abriu a mão para a levar à garganta.

O inspetor, aflito, deu um passo atrás, cambaleando e gritou:

-Bon Dieu, attrape cet imbécil!

Randall tinha agora a bolsa na mão, mas nesse momento, depois de refeito da surpresa, o

funcionário da alfândega correu para ele. Freneticamente, Randall, como um bom jogador de

râguebi, esquivou-se à placagem e empurrou-o com a mão livre. O alfandegário proferiu um

palavrão e voltou à carga, agarrando um dos braços de Randall.

Repentinamente, eis que chegaram mais dois homens. O inspetor, que se recompusera do

ataque, e o guarda que se encontrava à porta. Os três levaram-no de roldão contra a parede e

procuraram imobilizá-lo.

Cegamente, tentando tudo para se ver livre daquelas garras, Randall viu que um joelho se

preparava para lhe vibrar uma pancada. Tentou esquivar-se, mas quatro braços tinham-no

manietado e a joelhada explodiu-lhe contra as partes. Dos seus testículos pisados escapou-se-lhe

por todo o corpo uma dor cruciante, acima dos limites do suportável, e Randall, largando a bolsa,

caiu no chão, ficando a revolver-se como um animal ferido.

Os seus ouvidos ainda conseguiram captar as seguintes palavras em francês:

- Ça y est, il ne nous embétera plus. Ele está liquidado. Não causará mais complicações.

Dois dos homens agarraram-no por baixo dos braços arrastando-o.

Gradualmente, os olhos de Randall de novo perceberam as imagens ao redor. O inspetor

da polícia exibia outra vez a bolsa na mão, dirigindo-se para a porta.

Randall seguiu-o com os olhos e detectou outra figura, mas essa familiar, postada a uma

certa distância. A figura de um homem alto, austero, envolto numa batina negra. Finalmente, ali

estava Dominee Maertin de Vroome. Randall gritou:

-De Vroome! De Vroome, estou aqui!

Mas o clérigo holandês parecia estar totalmente alheio da sua presença. Randall viu-o

dirigir-se ao oficial da polícia, que lhe dizia algumas palavras e lhe mostrava a bolsa. De Vroome

escutava atentamente o que o outro lhe dizia, abanando a cabeça cadenciadamente. Depois, ao

lado do inspetor, começou a afastar-se.

-Esperem, deixem-se ir ter com ele-disse Randall com desespero aos dois homens que o

seguravam. -De Vroome está à minha espera. Eu telefonei-lhe.

-Ah, sim?-perguntou o funcionário da alfândega com ar divertido. -Parece que não posso

acreditar nessa versão. Nós é que pedimos a presença do Reverendo. Randall olhou para o homem com um ar confuso.

-Não compreendo o que é que está dizendo. Tenho que ver o Dominee! Fez um esforço

para se libertar e, nesse momento, sentiu o frio aço de um par de algemas prendendo-lhe os

pulsos. - Preciso ver Dominee... - implorou Randall.

O funcionário da alfândega dirigiu-lhe um gesto de assentimento.

- Pois vê-lo-á amanhã quando o senhor comparecer perante o juge dinstruction de Paris, o

magistrado que vai examinar o seu caso, monsieur Randall. A partir de agora está sob detenção

por infração aos deveres alfandegários, por não preencher a sua declaração de bagagem como

devia ser, tentando contrabandear para França um objeto de grande valor. Além disso está preso

por perturbar a ordem pública e por ter tentado agredir um agente da lei. Vamos levá-lo para a

prisão.

-E quanto ao papiro... -protestou Randall.

-Não vale a pena pensar nele. Trata-se de uma prova, e o seu futuro será decidido

amanhã num tribunal da Galerie de Ia St. Chapelle, no Palácio da Justiça. CAPÍTULO 12

Era finalmente manhã, uma manhã parisiense sombria e proibitiva vista através as grades

da cela.

Pelo menos, refletiu Randall amargamente, sentado na beira do seu catre e a abotoar a

camisa lavada, pelo menos não foi tratado como um criminoso comum.

Naquele momento, completamente desperto e refrescado, apesar da insônia que o

perturbara durante quase toda a noite naquela cela desolada do Dépôt de detenção ligado com o

Palais de Justice, Randall tentava analisar o que lhe acontecera, ao mesmo tempo que procurava

prever o que se seguiria.

Ainda se sentia perplexo. Tinha sido preso por ter tentado contrabandear para França um

objeto de valor do patrimônio arqueológico italiano, além de ser acusado de resistir à autoridade e

ter batido num policial, o que era na verdade certo. Depois do episódio louco do aeroporto de Orly,

na tarde anterior, fora transportado numa panier à salade gíria francesa para designar um

transporte de presos - e transportado para o complexo de edifícios conhecidos como Palais de

Justice, na Île de Ia Cité.

A toda a velocidade, fora praticamente arrastado para um dos edifícios chamado Le Petit

Parquet. Aí, numa sala brilhantemente iluminada, confrontara-se com um rígido homenzinho

francês, de cara fechada, que se apresentara como le substitut de procurateur de Ia république

título pomposo e ameaçador, até que um intérprete, também na sala, explicara tratar-se

simplesmente do substituto do procurador da república, ou acusador público.

Houve um curto interrogatório e finalmente estabelecidas as acusações formais. Ele tinha

cometido um outrage à fonctionnaire dans l'exercice de ses fonctions (traduzido pelo intérprete

como um ultraje contra um funcionário público durante o exercício das suas funções) e tentara

contrabandear para França mercadorias não declaradas. O substituto assinara um mandato,

tornando oficial a sua detenção.

Devido à circunstâncias especiais (Randall bem puxou pela cabeça para ver se descobria

que circunstâncias especiais seriam essas) o Ministério do Interior arranjara maneira de se

proceder sem demora à instrução do processo. De manhã compareceria perante um juge

d'instruction para um completo exame do caso. Até lá, teria de ser mantido como preso preventivo nos cárceres do Palácio da Justiça. Mas antes do encarceramento, uma última coisa: podia

solicitar os serviços de um advogado para o inquérito do dia seguinte. Quereria telefonar para um

advogado ou para qualquer amigo que lhe arranjasse um defensor?

Randall pesara tais particularidades. Não conhecia advogados em Paris. Pensou, para

logo rejeitar a idéia, em solicitar os serviços da Embaixada Americana. Tudo aquilo que o envolvia

era humilhante e difícil de explicar, de tal modo, que Randall não se queria expor sendo atendido

por um dos seus altivos compatriotas, que poderia, imediatamente, espalhar a história antes dos

fatos estarem destrinçados. Pensou em Sam Halsey, da Associated Presse na Rue de Barri. Com

certeza Sam lhe arranjaria um advogado competente. Mas, por outro lado, havia a possibilidade

de qualquer entusiasta da Associated, colega de Sam, saber do dilema de Randall e espalhá-lo

deformado pela imprensa, sem ter absoluto conhecimento dos fatos, criando-lhe uma situação

absurda. Além disso, ponderando bem, a idéia de convocar um advogado de defesa para um caso

breve como aquele (podia provar-se com toda a facilidade que o fragmento de papiro não passava

de uma falsificação) afigurava-se pretensioso e ridículo.

Quando Randall inquirira qual a legítima necessidade de possuir um conselho de defesa,

disseram-lhe: em virtude de ter a maior proteção possível. Todavia, o fato de requerer um

advogado demoraria três ou quatro dias e o julgamento sumário do seu caso adiado. Tal resposta

ajudara-o a resolver-se. Uma vez que a Ressurreição Dois iria ser oferecida ao mundo dentro de

quarenta e oito horas, não podia pois, adiar o exame do caso e, por conseguinte, não havia

hipótese para um advogado. Afirmou-se satisfeito em poder defender-se pessoalmente.

Um vez o assunto resolvido, Randall tivera de atravessar um largo pátio do Palácio da

Justiça, fora conduzido pelo Boulevard du Palais até à Prefeitura da Polícia. Levado à repartição

antropométrica, fora de novo interrogado sobre se já tinha antecedentes criminais. Inquirido sobre

a sua versão do acontecimento no aeroporto de Orly, tiraram-lhe as impressões digitais e

fotografando-o de frente e de perfil.

Uma vez tudo pronto, enfrentara a chuva miudinha no meio de dois agents de police,

reentrara no Palais de Justice e fora finalmente encerrado numa cela do Dépôt. Era uma cela

solitária, tudo menos confortável; conhecera contudo locais de pernoite mais desagradáveis

durante certas noites negras da sua vida, quando andava perdido de bêbado. A cela e sua clássica janela com grades, a porta chapeada de ferro, rangendo, apenas

com um pequeno orifício para vigilância dos guardas, oferecera-lhe as faustosas instalações de:

um catre com um duro colchão de palha, um lavatório onde só corria água fria, um vaso sanitário

cuja descarga de água não funcionava, visto descarregarem, automaticamente, todas as celas de

hora em hora. No entanto, concederam a Randall alguns números do Paris Match e Lui para ler, o

cachimbo, a bolsa de tabaco e fósforos. Randall não se sentira interessado em mais nada, a não

ser aproveitar a oportunidade para coordenar idéias. Procurando descobrir um modo de chegar as

coisas ao conhecimento de de Vroome e de Aubert, a fim de conhecerem os fatos da falsificação,

antes que o mundo, a menos de dois dias, tivesse a declaração pública do Novo Testamento

Internacional.

Entretanto, fora incapaz de conciliar idéias, de pensar. O dia fora tão longo e tão carregado

de emoções, desde Ostia Antica, Roma, Paris, Orly, até àquela cela do Dépôt!...Por outro lado,

não conseguira também conciliar o sono, por causa de uma fadiga excessiva, não lhe permitindo

repouso, e pelas imagens fantasmagóricas que lhe perpassavam pela mente: Wheeler e os outros

editores, Angela e de Vroome, e sempre a lembrança de Lebrun. Conseguira, apesar de tudo,

adormecer, um sono inquieto, povoado de sonhos terríveis; mas dormira.

Chegara finalmente a manhã, cinzenta. O carcereiro fora gentil com ele, não tivera do que

se queixar. Ao que parece, gentileza por se tratar de um caso especial. Além do habitual café da

cadeia, constituído por café e pão escuro, o carcereiro trouxera suco de frutas e dois ovos. Mais

adiante, levara-lhe à cela (objetos tirados da sua pasta de viagem) a lâmina de barbear, pente,

uma muda lavada de roupa interior, meias, camisa e uma gravata limpa. Finalmente, lavado,

barbeado e penteado, Randall podia pôr em ordem as suas idéias.

Tentou lembrar-se o que lhe disseram sobre o que o esperava nessa manhã. Um

julgamento formal ou um inquérito judicial? Não se recordava bem. Na noite anterior a confusão

fora tanta. Lembrou-se do delegado do ministério público falando-lhe de um exame perante um

juge d'instruction. Que diabo seria um exame daqueles? Pensando bem, recordou que lhe haviam

dito algo sobre um processo de inquérito, feito por um juiz, com as devidas testemunhas, ele

sendo réu e seu próprio defensor. Quando perguntara quais eram as testemunhas, obtivera um

desenvolvido relatório: acusado de perturbação da ordem pública, resistência à autoridade e tentativa de agressão o qual constituía um crime de natureza menor. O mais importante no caso

era o contrabando de um tesouro do patrimônio nacional italiano para França (nessa altura gritara

de novo não se tratar de nenhum tesouro, mas sim de uma falsificação, nada mais do que uma

mistificação) e, por isso, as testemunhas seriam peritos para determinarem a autenticidade e valor

do fragmento de papiro.

O que se tornava mais confuso para Randall era o papel desempenhado por de Vroome

em toda a questão. O clérigo holandês aparecera no aeroporto de Orly conforme prometera,

estava lá para prestar assistência a Randall. Contudo, o homem, idiota, da alfândega insistira que

a presença de de Vroome: fora a instâncias das autoridades francesas. Uma coisa que, para

Randall, não fazia qualquer sentido.

Um outro mistério, talvez o mais ameaçador de todos: Quem fornecera a informação à

alfândega francesa?

Evidentemente, alguém armara-lhe uma cilada. Então, quem diabo saberia do perdido

fragmento de papiro o qual estava em seu poder? Bom, recolhendo dados, havia o rapaz,

Sebastiano, a mãe do moço e o policial rural de Ostia. Todavia, nenhum deles sabia a sua

identidade, ainda que soubessem, que tirou algo da escavação Monti. Outra hipótese era Lupo, o

motorista do táxi que o conduzira de Ostia à Roma, entretanto, o fato é que o motorista não podia

saber quem ele era, nem o que tinha consigo. Não era de desprezar a hipótese do Professor

Henri Aubert, para quem enviara de Roma uma mensagem telefônica urgente. Mas, Aubert não

podia adivinhar a razão que o levara a pedir-lhe uma entrevista. Finalmente, chegava ao Dominee

Maertin de Vroome, a quem telefonara também de Roma, e o único que tinha conhecimento de

tudo. Não obstante, de Vroome era a última pessoa no mundo, sabendo o que se passava com a

mistificação da Ressurreição Dois; a única que não tinha, nem o mais leve motivo, para o trair,

pelo contrário, todo o interesse dele era derrubar, esmagar ferozmente o sindicato de editores do

Novo Testamento Internacional. Afinal de contas, trazendo de Ostia a prova da falsificação,

Randall fornecia a de Vroome a única arma disponível para destruir a Ressurreição Dois e

ascender ao poder.

Não havia explicação lógica, salvo uma.

Se Robert Lebrun não fosse morto por acidente, se fosse assassinado deliberadamente, então a pessoa, ou pessoas, conhecedoras daquilo que Lebrun estava disposto a dar a Randall,

foram também capazes de saberem o que ele Randall, andara fazendo em Roma e Ostia Antica.

Era essa a única possibilidade, muito embora, fosse uma possibilidade tênue, fugidia, visto que os

suspeitos não tinham nomes, nem rostos.

Um beco sem saída.

Acabara de fazer o nó da gravata, quando a porta da cela rangeu.

Um homem ainda jovem, com um quepe de pala, e uniforme azul-marinho, apresentando

uma leve semelhança com um cadete da Academia Militar de St. Cyr, entrou na cela.

-Passou bem a noite, Monsieur Randall? Sou o inspetor Bavoux, da Garde Républicaine.

Encarregado de o escoltar ao Palais de Justice. O inquérito começará dentro de uma hora. Nessa

altura já estarão reunidas as testemunhas. Vai ter a oportunidade de ser ouvido.

Randall levantou-se do catre e enfiou as mangas do casaco.

- Pedi a presença de Reverendo Maertin de Vroome, de Amsterdã, para depor a meu

favor. Estará entre as testemunhas chamadas?

- Com certeza, Monsieur.

Randall soltou um suspiro de alívio.

-Graças a Deus... Muito bem, inspetor, estou pronto, podemos ir. CAPÍTULO 12.1

Estavam reunidos numa pequena sala, funcional, localizada na Galeria dos Juízes de

Instrução, no quarto piso do Palácio da justiça.

Ao ser conduzido para o edifício do Palais, voltando à esquerda para a Galeria da Santa

Capela, Steve sentiu um restauro na sua abalada confiança ao ler a inscrição na placa à entrada:

LIBERTÉ, ÉGALITÉ, FRATERNITÉ.

Enfim, justiça - pensou, enchendo o peito de ar.

Naquele momento, mantendo-se ainda numa posição rígida, no banco dos réus, encostado

numa da paredes, Randall notou que passaram vinte e dois minutos desde o início surpreendente

do inquérito informal. Sabia que a altura de ser ouvido estava próxima. Sentia-se calmo e cheio de

confiança. Seria chamado a prestar declarações, meramente, para determinar a sua crença que o

papiro que trouxera da Itália à França, era apenas uma falsificação sem qualquer valor monetário.

Uma vez o seu depoimento corroborado pela opinião autorizada e inatacável de Dominee Maertin

de Vroome, tudo estaria esclarecido. Com o depoimento de se tratar de uma mistificação

pronunciado por de Vroome, Randall sabia que o magistrado nada mais poderia fazer, do que

multá-lo pela resistência à autoridade e tentativa de agressão a um agente, mandando-o em

liberdade.

Randall, de soslaio, avaliou mais uma vez as testemunhas. Randall não se surpreendera

com a presença daquela gente quando fora introduzido na sala. As vidas daqueles homens, bem

como, as suas fortunas em dólares, libras, francos, liras e marcos estavam em causa e

dependiam daquele inquérito.

A sala tinha cinco filas de bancos. Na primeira fila, como figuras esculpidas em granito,

encontravam-se Wheeler, Deichhardt, Fontaine, Young e Gayda. Atrás deles, solene e atento,

estava de Vroome, tendo ao lado Aubert e a seguir o inspetor Heldering. No banco imediato,

sentava-se Naomi Dunn, impassível, com os finos lábios apertados. As primeiras testemunhas já

não estavam presentes, depois de prestarem os depoimentos foram dispensadas pelo juiz.

Não havia público, nem elementos da imprensa. No início do inquérito, o magistrado

esclarecera bem este ponto, dizendo que o julgamento sumário seria efetuado à porta fechada

devido «à discrição requerida pelo assunto a ser debatido»-como se exprimira eufemisticamente. Era um tribunal de «estrelas», pensou Randall.

Imaginou quem procedeu todo o arranjo para que o julgamento fosse à porta fechada.

Evidentemente, ali a mão toda poderosa da cabala de editores, com todo o concerto das

tremendas relações que estendiam os seus tentáculos ao Vaticano e ao Conselho Mundial das

Igrejas. Afinal de contas, a França, como país católico por excelência, responderia aos desejos da

Igreja. Pois ali estavam Monsieur Fontaine, e o seu alter ego, Professor Sobrier, bem como, o

Signore Gayda e sua eminência influente, Monsenhor Riccardi. Homens como aqueles não

pesavam só na religião, como estavam também, fortemente envolvidos na política... e a igreja e a

política eram duas forças de poder avassalador, para o bem e para o mal. Aqueles homens

queriam segredo e os seus desejos foram atendidos.

Randall não se importava, porque tinha de Vroome do seu lado, e com de Vroome, em

breve, seria imposta a verdade e seria montada uma via para que ela chegasse ao conhecimento

do público.

Escutando, mas quase sem interesse, o depoimento da testemunha que ainda seria

interrogada, Randall passou em revista os acontecimentos ocorridos antes daquele momento.

O juge d'instruction (chamava-se Le Clere) entrara na sala; sentara-se a uma das grandes

escrivaninhas metálicas cheias de papéis, colocadas em frente da teia das testemunhas, dos

bancos onde se sentava a seleta e reduzida assistência. Inesperadamente, o magistrado não se

apresentara com a respeitável toga, mas vestindo um terno marrom, de corte conservador.

Mostrava o ar anêmico, de típico funcionário público, do consumado burocrata, com um cabelo de

estopa lembrando a cabeleira dos juízes ingleses, exibindo uma voz sumamente aguda e

desconcertante.

O juiz iniciara as matérias processuais pedindo a leitura do documento de acusação contra

o réu e logo, por detrás de uma escrivaninha, colocada de viés em relação à da presidência do

tribunal, erguera-se o greffier, escrivão do tribunal, para ler em voz alta, primeiro em francês e

depois em inglês, o documento de pronúncia, segundo o interrogatório a que Randall fora

submetido no dia anterior juntamente com os depoimentos das partes contrárias. Impaciente, o

juge d'instruction declarara que tinha dispensado os serviços de um intérprete (excetuando para

as testemunhas que falavam somente francês), para poupar tempo precioso. Tal coisa tornara-se possível porque, além da justiça administrar o réu, o inquérito judicial seria feito em inglês. Depois

de declarar aquilo, o digno magistrado começara a movimentar toda a articulação do processo,

como se o tempo fosse na verdade dinheiro, ou como se tivesse marcado encontro para um

almoço que por nada deste mundo desejaria perder.

O depoimento de abertura foi prestado pelo funcionário da alfândega do aeroporto de Orly,

Monsieur Delaporte, que pormenorizava o horroroso comportamento do réu. A segunda

testemunha chamada a depor fora o guarda da Súreté Nationale, chamado Gorin, que

proclamando-se um humilde protetor do bem público e da sua segurança, disse que foi alertado

antecipadamente, pela força de segurança de Orly, de que haveria um contrabandista sendo

revistado e que seria pessoa violenta. Gorin declarou que fora convocado para ajudar a subjugar

o réu.

A terceira testemunha fora o inspetor da police de l'air, o oficial da polícia do aeroporto,

chamado Queyras, depôs que foi informado, pelo chefe dos carabinieri de Roma, sobre um

americano, um tal Steve Randall, havia adquirido ilegalmente um tesouro cristão de grande

antigüidade e que o transportara de Roma sem licença para o tentar introduzir em Paris. Queyras

preparara em pormenor um dos seus documentos -descrevendo criminosos procurados pela

polícia -e quando Randall surgira na sua seção confiscara-lhe a bolsa com o fragmento de papiro,

tendo que se unir aos outros funcionários para subjugar o intratável visitante. Queyras fora

dispensado pelo magistrado juntamente com as testemunhas anteriores.

A testemunha seguinte, uma cara nova para Randall, fora o Dr. Fernando Tura, antigo

superintendente da região de Ostia Antica e elevado recentemente a membro do Alto Conselho de

Antigüidades e Belas-Artes de Roma. O Dr. Tura deslocara-se a Paris em representação do

Ministero della Pubblica Istruzione. Um italiano peso galo, oficioso, de olhos furtivos e bigodes

parecidos com a barra de um trapézio. Randall antipatizara imediatamente com o homem, e com

uma excelente razão: segundo Angela era aquele o indivíduo que levantara obstáculos e difamara

o Professor Augusto Monti desde princípio.

O juiz interrogara o Dr. Tura.

Não, o arqueólogo italiano nunca antes vira o réu. Só soubera da existência do Signore

Randall no dia anterior: tivera conhecimento de que aquele estrangeiro, aquele americano, por meios ilícitos e sem licença do Ministério, obtivera um fragmento de papiro desaparecido,

pertencente ao códice do Evangelho Segundo Jacob, uma descoberta feita em Ostia Antica seis

anos antes pelo Professor Augusto Monti, da Universidade de Roma, com a cooperação dele, Dr.

Tura. O réu esforçara-se por deslocar esse tesouro nacional de solo italiano. Não, o Dr. Tura não

tinha qualquer idéia definida sobre a maneira como o Signore Randall obtivera o valioso

fragmento, nem sabia se fora roubado ou encontrado por acaso, mas em qualquer dos casos

violara sem dúvida a lei.

Apoiando as suas declarações, o Dr. Tura citara a lei italiana relativa ao assunto que

estava em causa:

- «Os objetos arqueológicos encontrados na Itália pertencem ao Estado, com base no

princípio de que qualquer coisa de procedência subterrânea constitui propriedade do Estado. Só o

Ministério da Instrução Pública pode conceder licença para execução de pesquisas arqueológicas,

sendo proibida toda e qualquer escavação sem uma licença.»

Ultrajantemente, o réu entrou em contravenção com os princípios da lei italiana, não só

não reportando o caso como tentando ainda contrabandear para fora de Itália o fragmento.

O governo italiano queria pois recuperar o citado fragmento de papiro de modo a poder entrega-lo

a um sindicato de editores, conhecido como Companhia do Novo Testamento Internacional, visto

que o sindicato em causa tinha a concessão dos documentos descobertos pelo Professor Monti.

Ora, sem dúvida que o fragmento em causa formava parte integral para os devidos efeitos

da publicação de uma versão revista desse Novo Testamento.

O pomposo Dr. Tura havia terminado o seu depoimento, retirando-se do banco das

testemunhas com um ar de grande dignidade. Nessa altura, ainda a seguir o arqueólogo com os

olhos, Randall deu fé de que o magistrado se dirigia a ele próprio.

-Monsieur Randall, estou agora em condições de escutar o seu depoimento. Queria fazer o

favor de me declarar a sua profissão.

- Sou diretor de uma firma de relações públicas de Nova York.

- Que circunstâncias o levaram a Roma?

- Bem, Excelência, trata-se de uma longa história.

- Monsieur Randall, agradecia-lhe o favor de nos contar os fatos essenciais, encurtando a história-pediu o juiz Le Clere destituído de qualquer senso de humor. - Peço-lhe que vá direito até

ao momento do seu aparecimento, ontem, no aeroporto de Orly.

Randall ficou aturdido. Como é que poderia transformar uma montanha num ratinho? Bom,

tentaria. De resto queria o mais breve possível, ceder a vez ao depoimento pericial de de Vroome.

- Tudo começou quando fui convocado, em Nova York, Para uma entrevista com um bem

conhecido editor de livros religiosos, Mr. George L. Wheeler - lançou um olhar na direção de

Wheeler, que começou a contemplar a biqueira dos seus sapatos, recusando-se a tomar

conhecimento de ter ouvido a menção ao seu nome. - Mr. Wheeler pretendia contratar os meus

préstimos para publicação de uma nova Bíblia. Representava um sindicato internacional de

editores de livros religiosos -pessoas que estão todas presentes nesta sala-que preparavam a

revisão do Novo Testamento com base numa excepcional descoberta arqueológica. Se deseja

saber pormenores a respeito dessa descoberta ... ?

-Não é necessário -disse o juiz Le Clere.-Possuo já um depoimento de Monsieur Fontaine

resumindo o conteúdo do Novo Testamento Internacional.

O bom juiz foi já aliciado numa conferência antecipada pelos cavalheiros da Ressurreição

Dois. Excelente trabalho de previsão, pensou Randall.

-O senhor foi então contratado para dirigir a publicidade dessa Nova Bíblia? -perguntou o

magistrado,

- Sim, Excelência, fui.

-E o senhor acreditava na autenticidade da publicação? -Acreditava, Excelência.

- E continua a considerar os documentos do Novo Testamento Internacional como

autênticos?

- De modo nenhum, Excelência. Muito pelo contrário. Considero agora os documentos do

Novo Testamento como descaradas falsificações, como se pode provar pelo conteúdo da bolsa de

pele que ontem me apreenderam no aeroporto de Orly.

O magistrado tirou do bolso um lenço e assoou-se estrondosamente.

- Muito bem. E como é que o levou a ficar desencantado com a obra?

- Se me for possível explicar...

- Pode explicar, mas sem se desviar dos fatos relevantes para este inquérito e relativos à pronúncia.

Havia tantas coisas que Randall queria relatar, um tremendo complexo de tantas

suspeitas, o desenrolar de tantas coincidências... mas sabia, no entanto, que as suas palavras

não seriam aceitas como provas para apoiar a defesa. Rebuscou então a memória em demanda

de fatos explicativos diretos... sentiu-se surpreso, mesmo desalentado, por ver como eles eram

poucos e de peso tão ligeiro.

- Bem, Excelência, para abreviar, no hotel em que estive hospedado em Roma reuni-me

com o declarado falsificador dos manuscritos Jacob e Petrônio. Tratava-se de um súdito francês

chamado Robert Lebrun. Ele...

- Como é que o senhor o conseguiu descobrir?

- Primeiro soube da existência do homem por intermédio de Dominee de Vroome.

- O Dominee de Vroome tinha-se encontrado com esse falsificador?

-Bom, encontrar não se encontrou, Excelência.

- Não estou entendendo. Em que ficamos? Encontrou-se ou não?

- O Dominee disse-me que viu o homem, mas não conseguiu encontrar-se com ele, falar

lhe. Aliás, o Dominee soube da existência de Robert Lebrun por intermédio de um jornalista.

- Mas quanto a si, encontrou-se com o alegado falsário, hem?

- Encontrei-o. Por meio de um indício encontrado em documentos que procurei na casa do

Professor Augusto Monti. Certo papel levou-me até Lebrun. Persuadi depois Lebrun a contar-me o

modo como falsificara o Evangelho Segundo Jacob e o Pergaminho Petrônio. Contou-me que

passou longos anos preparando a sua mistificação. O homem era um erudito bíblico incomparável

e um verdadeiro gênio na falsificação de documentos antigos. Relatou-me tudo o que fez, passo a

passo, na preparação da grande fraude. Fiquei plenamente convencido de me ter contado a

verdade.

-E o senhor obteve o fragmento, encontrado na pasta, desse Lebrun?

- Não.

- Não? Então ele não lhe vendeu o fragmento?

- Estava preparado para me vender as provas, tal como, eu preparado para as comprar, a

fim de mostrar aos editores que o novo evangelho não passava de uma fraude, um dolo, de modo a impedi-los de levarem avante a publicação do Novo Testamento Internacional. No entanto,

Lebrun foi impedido de me entregar as provas da falsificação... de me dar em mãos aquilo que

prova a mistificação, esse precioso fragmento que a polícia ontem me apreendeu indevidamente

no aeroporto de Orly.

- Impedido? Como é que o impediram?

- Foi morto, convenientemente, silenciado numa coisa a que se convencionou chamar um

acidente de viação... precisamente no dia em que ia buscar as provas para entregar-me.

O juiz Le Clere fitou Randall intensamente.

- Se compreendo bem as suas palavras, parece ter querido dizer que esse Lebrun não

pertence já ao número dos vivos para poder corroborar o depoimento que o senhor presta a este

tribunal de inquérito. Expliquei-me bem?

- De fato, Excelência, Lebrun morreu.

- De modo que temos só a sua palavra, não é verdade?

- Excelência, tem mais do que a minha palavra. Possui a prova da falsificação nesse

fragmento que as autoridades me apreenderam no aeroporto. Por vezes, Senhor Doutor juiz, os

mortos podem servir de testemunhas. De certo modo, não obstante ter morrido, Lebrun, mesmo

na sepultura conseguiu fornecer-me indícios suficientes para eu achar a sua prova.

Randall contou como as posses pessoais de Lebrun depositadas no necrotério romano o

guiaram à escavação Monti, perto de Ostia Antica, concluindo:

-Uma vez desenterrada a prova de Lebrun passei a ter certeza de que os documentos da

Nova Bíblia eram na verdade uma mistificação. Telefonei de Roma para o escritório do Professor

Henri Aubert para marcar uma entrevista. Queria que o professor realizasse um teste de

radiocarbono ao fragmento. Telefonei a seguir para o Dominee de Vroome e pedi-lhe a

cooperação para determinar se o texto em aramaico - e o desenho e dizeres escritos em tinta

invisível pelo punho de Lebrun - apoiavam a confissão de falsificação feita por Lebrun. Quanto a

mim, não tinha a mínima dúvida a respeito da fraude, mas sabia perfeitamente que tinha que

buscar a opinião de peritos para convencer os editores tratar-se de uma fraude e para os obrigar a

abandonarem a publicação do Novo Testamento Internacional. Desse modo, parti de Roma para

Paris com o fragmento em minha posse, sabendo que não se tratava de um tesouro nacional italiano, mas sim de um pouco de papiro sem valor, com exceção da sua valia para deter a

continuação do projeto da Ressurreição Dois. Porque a polícia do aeroporto me confiscou a única

prova que possuía, tentei instintivamente recuperá-la. Não tive a intenção de cometer qualquer

violência. Pretendia, tão somente, manter em meu poder uma prova que podia salvar o público de

uma descarada mentira e salvar os editores de cometerem um erro grave.

- Acabou?

- Sim, Excelência,

- Pode sentar-se. Vamos chamar as duas testemunhas que faltam. - Olhou para os

documentos que tinha na frente. - Se o Professor Henri Aubert se encontra na sala, queira fazer o

favor de se sentar no banco das testemunhas.

O Professor Aubert, com o seu habitual aprumo, impecavelmente vestido e com um ar de

cortesão do tempo de Madame Pompadour, levantou-se do seu lugar e dirigiu-se para o banco

das testemunhas. Passou junto a Randall sem sequer lhe dedicar um olhar e aprontou-se para ler

ao tribunal o relatório que escrevera antecipadamente.

O depoimento do homem foi breve, não durou mais de dois ou três minutos, e o seu

resumo de modo nenhum constituiu qualquer surpresa para Randall.

-Os testes normais com radiocarbono requerem um prazo de uma a duas semanas para

serem efetuados. Mas por meio da utilização de um novo aparelho de contagem, tanto eu como

os meus assistentes, trabalhando durante a noite, pudemos no espaço de catorze horas proceder

verificações relativas ao fragmento do papiro que ontem nos foi apresentado para análise. Eis os

resultados.

Exibiu uma folha de papel datilografada, começando a ler:

-«Segundo as nossas medições ao fragmento de papiro em questão, após os devidos

testes na nossa aparelhagem para determinação de datas por meio de radiocarbono, a data da

vida desse papiro pode, razoavelmente, ser determinada por volta do ano 62 D.C. Em resultado

do que acabo de expor, o fragmento de papiro que nos foi submetido para exame ontem à noite

pode ser considerado autêntico pelos padrões científicos. Assinado, Henri Aubert.»

O magistrado pareceu ter ficado impressionado por aquela peça de oratória científica.

-Nesse caso, o fragmento trazido à França pelo réu é de uma autenticidade incontestável, não é assim?

- Absolutamente - respondeu Aubert, que todavia se apressou a acrescentar: - Devo no

entanto dizer, em abono da verdade, que apenas me limitei a verificar a idade do fragmento de

papiro. De modo nenhum posso falar da autenticidade do texto. Essa é uma decisão que deixo

inteiramente à avaliação de Dominee de Vroome.

- Muito obrigado, Professor.

Enquanto Aubert se levantava e ocupava o seu lugar anterior, Dominee de Vroome estava

já levantado e à espera de ser convocado para o banco das testemunhas.

O magistrado dirigiu-se a ele.

- O tribunal sentir-se-á muito honrado e grato se o Reverendo Maertin de Vroome quiser vir

prestar o seu depoimento neste inquérito.

Randall observou com evidente interesse os movimentos felinos de Dominee ocupando

sua posição no banco das testemunhas, enrolando, como era seu hábito a batina. Esperou por um

olhar do Reverendo na sua direção, mas o teólogo não se dignou olhar e ficou sentado numa

posição de perfil que não permitia a Randall observar-lhe as expressões de sua fisionomia.

O juiz Le Clere iniciou imediatamente o interrogatório.

-Dominee Maertin de Vroome, é verdade que o réu tal como declarou em seu depoimento,

lhe telefonou de Roma pedindo-lhe para emitir uma douta opinião sobre uma parte perdida do

Papiro Número 3, a qual reivindicou ser a prova de uma falsificação?

- Sim, é verdade.

-É verdade que o Reverendo recebeu também um pedido de uma das organizações de

Segurança Nacional, por intermédio dos bons ofícios do laboratório especial do Museu do Louvre,

para proceder a um estudo desse fragmento a fim de determinar o seu valor?

-Sim, também é verdade.

O magistrado manifestou-se satisfeito.

- Nesse caso a pronúncia de avaliação satisfará tanto a acusação como a defesa, não é

verdade?

O Dominee de Vroome esboçou um dos seus sorrisos tão característicos, em que a boca,

quase sem lábios, emitia apenas uma ligeira contração.

- Quanto a isso, duvido que a minha avaliação possa satisfazer as duas partes. Só poderá

satisfazer uma delas.

O magistrado também sorriu.

- Bom, peço, explique melhor o caso. Tanto a acusação como a defesa estão de acordo

com as suas credenciais para emitir julgamento em matéria tão melindrosa.

- Segundo parece, assim é.

- Nesse caso renuncio a levar a efeito qualquer outro inquérito às suas aptidões como um

perito em língua aramaica, como perito em textos relativos à história do cristianismo e à história

romana. As partes em causa aceitam tacitamente o seu julgamento abalizado. Reverendo,

estudou o fragmento de papiro confiscado de Monsieur Randall?

- Estudei. Examinei-o com o maior cuidado e minúcia durante parte da noite de ontem e

por toda a madrugada de hoje. Estudei o fragmento dentro do contexto de toda a coleção dos

papiros Monti, que me foram facultados pelos proprietários do Novo Testamento Internacional.

Estudei-o também à luz da informação dada por um certo Robert Lebrun e pelo réu, Steve

Randall, com respeito ao texto em aramaico ser uma falsificação. Quanto a folha de papiro conter

algo escrito em tinta invisível, bem como, um desenho-texto e desenhos traçados com uma tinta

preparada segundo uma antiga fórmula romana-feitos pela mão do tal Lebrun de modo a provar

que o novo evangelho não passava de uma mistificação genial.

O magistrado Le Clere inclinou-se para a frente, olhando com firmeza para o depoente.

-Dominee de Vroome, será capaz de emitir uma decisão concreta e justa sobre o valor do

fragmento do papiro?

- Perfeitamente. Cheguei a uma conclusão absoluta.

- Então, Dominee de Vroome, transmita-nos essa conclusão.

Dominee de Vroome, com o seu imponente aspecto de um apóstolo de Deus, deu tempo a

impor-se um ligeiro intervalo dramático, antes da sua vibrante voz soar por toda a sala,

pronunciando bem as sílabas.

-Não há dúvidas na conclusão a que cheguei: posso dizer com toda a verdade, que o

fragmento de papiro trazido pelo réu da Itália não é uma falsificação... trata-se, pelo contrário,

acima de toda a suspeita, de uma obra autêntica e inspirada, saída da pena de Jacob, o Justo, irmão de Jesus... e assim, não só é uma preciosa obra do tesouro nacional italiano como pertence

também à herança cultural de toda a humanidade. Posso dizer, que faz parte integrante da maior

descoberta feita em dois mil anos da saga cristã. Devo até cumprimentar os proprietários do Novo

Testamento Internacional, por poderem acrescentar o fragmento à obra inspirada que estão

prestes a oferecer ao mundo!

E com tais palavras solenes, sem sequer esperar a resposta do magistrado, o Dominee de

Vroome levantou-se e foi com passo decidido ocupar o lugar anterior. Na sua fila os editores

levantaram-se como que impelidos por uma mola e dispensaram ao eclesiástico uma ruidosa

ovação.

O julgamento de de Vroome abalou Steve Randall, como o deflagrar de uma granada.

Ficou esmagado, estupefato, sem encontrar palavras perante aquele súbito e inesperado volte

face nos acontecimentos.

Quando o Dominee passou junto dele, Randall quis levantar-se e gritar: «De Vroome, seu

sujo traidor, seu vendido filho da puta!» Mas da boca não lhe saiu o mínimo som. Ficou ali

encostado à parede, estarrecido como se uma espada invisível o tivesse trespassado e não o

deixasse mover-se.

No meio da confusão que seguiu e do vozear que se levantou, quase que não pôde

compreender aquilo que se seguiu.

O Juiz Le Clere estava dizendo:

- O tribunal está pronto a emitir o seu veredicto, a não ser que haja qualquer outra

testemunha que pretenda ser ouvida. Alguém, dentre as pessoas presentes quererá prestar

depoimento neste caso?

Uma mão se levantou: a de George L. Wheeler, que chamava a atenção dos seus colegas

reunidos em volta de Dominee Maertin de Vroome, e pedia licença para falar.

-Senhor Doutor juiz, peço uma breve interrupção neste julgamento para poder falar a sós

com o réu antes de ser pronunciado o veredicto.

- Defiro o seu pedido, Monsieur Wheeler. Tem permissão do tribunal para falar ao réu em

privado. - Deu três pancadinhas sacramentais no tampo da mesa com o martelinho. - O inquérito é

interrompido. O tribunal voltará a reunir-se dentro de trinta minutos para pronunciar a sentença.

- Raios me comam - berrou George L. Wheeler - nem eu próprio sei porque é que me

preocupo consigo.

Randall, com a maior calma, replicou:

- Preocupa-se comigo porque pretende que a sua Bíblia apareça imaculada, acima de

qualquer dúvida mortal; porque sabe muito bem, que eu represento uma fonte de defecção, de

potencial dissidência; e você não quer, não pode tolerar tal coisa.

Encontravam-se os dois a sós numa salinha, desprovida de janelas, adjacente à sala onde

se realizara o inquérito.

A ira sentida por Randall devido à traição do de Vroome acalmara-se e acabara por se

transformar na sua habitual e cínica desconfiança por todos os homens. Naquele momento estava

sentado, ou estiraçado, numa cadeira, fumando, imperturbável, o seu cachimbo e observando

pelo canto do olho a figura de Wheeler em ciranda de um para o outro lado, como um leão numa

jaula.

Não obstante a aversão que sentia pelo editor americano, considerava agora o homem

com uma espécie de ressentido respeito. Afinal de contas, aquele mercador de bíblias, aquele de

fala barata conseguira, sob qualquer hipótese, atrair para o seu lado um inimigo infinitamente

superior em intelecto: o Dominee Maertin de Vroome. Aquele truão de feira levara de Vroome a

transformar-se num lacaio subserviente da capelinha religiosa ortodoxa. Pensava, com verdadeira

mágoa, que subestimara as potencialidades daquele vendilhão do templo. E pensando nas

convincentes potencialidades de conversão do homem, interrogava-se para que raio quisera ele

uma entrevista a sós. Estaria o repelente feiticeiro tentando envolvê-lo em qualquer encanto?

Entretanto, Wheeler terminara o seu passeio e parara de chofre em frente da cadeira onde

Randall se encontrava estiraçado.

-É então isso o que você pensa, que eu o trouxe aqui para tentar convertê-lo de modo a

que não haja nenhum dissidente, hem? Steve, não há dúvida que você é um rematado asno, um

louco com pretensões a esperto. Escute bem: a sua oposição nada significa para nós, todo o

berreiro que você possa fazer, pouco mais será do que o coaxar solitário de uma rã num imenso

tanque. Não, na verdade você está mil por cento enganado a respeito das minhas intenções.

Considerando a maneira como você nos tentou sabotar, devia na verdade, não me ralar nada consigo, deixá-lo escorregar à vontade para a valeta. Mas não posso. Não posso porque-e já sei

que não acreditará naquilo que vou dizer por se julgar muito esperto e não passar de um louco

acontece ter-me afeiçoado a si. Sim, acabei por gostar de si, não posso abandonar, ver seguir um

mau caminho uma pessoa a quem me dediquei e em quem depositei confiança. Há outra coisa

que me move também a proceder assim-e não me sinto envergonhado de admiti-Ia- porque sou

acima de tudo um comerciante, um homem de negócios e tenho orgulho de ser assim, e você

entra no quadro dos meus préstimos. Posso utilizar as suas faculdades. Não apenas para a

cerimônia da declaração. Isso é uma coisa que já está sob controle. Neste mesmo momento, as

estações de rádio, de televisão; os jornais de todas as partes do mundo, estão já a alertar o

público de que será feita uma transmissão internacional na sexta-feira anunciando a descoberta

bíblica da mais momentosa natureza. Essa é uma das partes do programa que já está em

movimento. No entanto, não posso esquecer-me, de que a nossa campanha de vendas só

começará a partir da cerimônia de anúncio ao mundo, que se realizará depois de amanhã. Ora eu

quero que você dê continuidade à campanha, porque você conhece o projeto como poucas

pessoas, sabe perfeitamente o que nós pretendemos e poderá dar tremendo auxílio à nossa

promoção. Estou aqui falando-lhe desta maneira, dado estar convencido que você já aprendeu

bem a lição. Tenho a certeza disso.

-Qual lição, George? -perguntou Randall complacente.

- De que estava redondamente enganado a respeito da autenticidade dos documentos

Jacob e Petrônio e que a razão está do nosso lado. Que deverá estar pronto a admitir o erro,

juntando-se à nossa equipe. Penso que é homem suficiente para isso e pode crer que o

receberemos como um filho pródigo, matando o mais gordo bezerro. Escute bem, Steve, se uma

personalidade tão importante, um clérigo tão famoso e um erudito tão excepcional como o

Dominee Maertin de Vroome, cujo ceticismo ultrapassava todos os outros, pôde ser

suficientemente homem para ver a luz, admitir o erro e oferecer-se para nos auxiliar, não vejo

porque é que você não lhe seguira o exemplo.

Randall tirou o cachimbo da boca.

- Estava precisamente pensando em de Vroome. Como raio é que você conseguiu voltá-lo

do avesso? Wheeler, com ar ofendido, empertigou-se.

-Você não tem emenda, Steve, não é? Para si todos são uns safados...

-Eu não diria que são todos...

-Claro que não. Você excetua-se a si mesmo. -Apontou um dedo ameaçador para Randall.

- Deixe de armar-se em espertinho e ouça-me com atenção. Ninguém, mas mesmo ninguém,

poderá subornar ou comprar um homem com a integridade de de Vroome. Foi a própria

consciência dele que o levou a pronunciar-se, finalmente, sobre o nosso projeto, da forma mais

favorável, e não hesitou, precisamente por ser um homem reto e íntegro. Até agora o Dominee

tentava arruinar-nos, subverter-nos, mas sem saber com exatidão o que fazia e desconhecendo

os pormenores sobre os magníficos documentos que tínhamos em nossa posse. Mas quando ele

veio até nós para lhe mostrarmos os documentos - uma vez que estávamos em vésperas da

declaração ao mundo, pensamos que podíamos deferir a sua pretensão - imediatamente

desapareceu o antagonista e a resistência que antepunha ao nosso projeto. Sentiu que a verdade

estava conosco, que possuíamos o verdadeiro Cristo e que a humanidade só beneficiaria em

receber Jesus através do Novo Testamento Internacional. De Vroome capitulou imediatamente.

Quis estar do lado dos anjos do Espírito Santo, tal como o demonstrou há poucos minutos perante

o tribunal de inquérito.

-De modo que agora está em casa apoiando vocês, hem? - perguntou Randall.

- Sim, Randall, o Dominee está conosco. Estará junto de nós na tribuna montada no

palácio real de Amsterdã, quando a Boa Nova for transmitida a todos os cantos do Mundo. Steve,

não foi fácil para um homem como de Vroome confessar o seu erro e modificar a sua forma de

pensar. Mas tal como já disse, Maertin de Vroome foi suficiente homem para realizar o que lhe

pareceu justo. Ora tanto o Dr. Deichhardt como nós, os editores compreendemos quão difícil seria

para um homem como de Vroome reconhecer que estava errado, por isso, a fim de amenizarmos

as coisas também nos manifestamos caridosos e compreensivos. Na verdade, para lhe provarmos

que não somos quaisquer vilões com pelos no coração, posso dizer-lhe que fomos ao encontro

das aspirações do Dominee Maertin de Vroome.

-Ao encontro das aspirações dele? O que quer dizer com isso, George?

- Que elaboramos uma maneira de homens adultos resolverem suas diferenças, operando em conjunto para formarem uma frente sólida. Uma vez que de Vroome se mostrava preparado

para nos apoiar, nós tínhamos também de o apoiar. Retiramos o nosso auxílio à candidatura do

Dr. Jeffries para apoiarmos, unânimes pela nomeação de Dominee de Vroome como próximo

secretário-geral do Conselho Mundial das Igrejas.

-Compreendo -disse Randall.

Sim, compreendia. Bateu com o cachimbo na beira do cinzeiro para despejar a cinza. Sim.,

compreendia tudo muito bem.

- E quanto ao Dr. Jeffries? - perguntou Randall. - Onde é que o colocam?

-Tem já outro cargo, presidente da Comissão Central do Conselho Mundial das Igrejas.

-Um cargo meramente honorário. Está dizendo-me que ele se conforma em não ser a

figura suprema?

- Steve, tanto o Dr. Jeffries, como nós todos, temos uma opinião muito diferente da sua

sobre tais assuntos. Não nos preocupamos com vaidades mesquinhas, pessoais. Possuímos uma

causa em comum para defender. Unidade acima de tudo. Ora é natural que façamos certos

sacrifícios pelos nossos ideais. A coisa mais importante, é que temos unidade com de Vroome ao

nosso lado.

- Ah, claro que têm - anuiu Randall, tentando dominar o seu timbre de voz.

Como se o não tivesse ouvido, Wheeler prosseguiu.

- Agora, depois de tudo resolvido, com um dínamo como de Vroome a chefiar o Conselho

Mundial e com o unânime apoio eclesiástico ao Novo Testamento Internacional, temos garantido o

maior regresso à religião e a um renascimento da fé desde à Idade Média. O próximo século

tornar-se-á conhecido como a Idade da Paz.

Ocultando a sua aversão, Randall empertigou-se na cadeira.

-Muito bem, grande George, excelente trabalho. Mas, gostaria que me explicasse mais

uma coisa. Ainda não há muito tempo falei com de Vroome. Sei muito bem qual é a posição dele...

ou qual era a posição dele. Só quero que me diga, como é que um reformista radical como ele,

renunciou a todos os seus pontos de vista para concordar com a vossa ortodoxia conservadora?

Wheeler pareceu sentir-se ferido pela pergunta.

-Você tem uma opinião errada a nosso respeito. Não nos julgue uns seres rígidos fundamentalistas mesquinhos. Estamos e sempre estivemos preparados para nos adaptarmos a

todas as mudanças necessárias que possam preencher as necessidades humanas, quer de

natureza espiritual, quer de natureza temporal. Foi esse o milagre do homem da Galiléia. Jesus

era flexível, compreensivo e transigente. E nós somos os seus filhos. Também nós somos

flexíveis de modo a servir da melhor forma o bem comum. Steve, sabemos perfeitamente que a

transigência não pode ser unilateral. Quando de Vroome aceitou a nossa descoberta, preparando

se para terminar com a sua revolta e oposição, nós também nos preparamos para fazer dele o

presidente do Conselho Mundial das Igrejas com tudo o que esse cargo significa. Isto é,

preparamos para o acompanhar em certo montante de reforma, não só nas interpretações das

Sagradas Escrituras, como nas formas litúrgicas, em certos setores de reformas sociais e em

esforços destinados a tomar a Igreja mais permeável às necessidades humanas. Como resultado

desse compromisso, que terminou com um cisma perigoso, não só vamos avante com uma nova

Bíblia, como estamos, igualmente, dispostos a seguir a trilha que conduzirá a uma nova e mais

dinâmica igreja mundial.

Randall continuou sentado, sem se mexer, contemplando aquele hipócrita, capaz de

negociar com tudo o que pudesse servir os seus interesses.

Pensou que tinha à sua frente um dos ilustres membros do clube do Poder. Uma liga

poderosa, como uma gigantesca ventosa, aspirando tudo e cedendo as coisas de menor

importância; capaz de utilizar a tremenda arma dos compromissos, para conseguir os seus fins de

domínio; servindo-se dos mais sujos truques, para acabar com toda a resistência. Gigante

invencível, tal como, as Empresas Cosmos; como os quartéis de armamentos e munições; as

grandes organizações governamentais; a liga de bancos mundiais; exatamente, como uma fé

ortodoxa regida pelos números. Estava pela primeira vez a ter uma visão exata como todo aquele

amálgama podia subsistir. E fora ele, Randall, quem agira como involuntário catalisador. Tinha

descoberto a arma capaz de destruir aquilo que representava uma coisa enganadora para o povo

e de natureza verdadeiramente cínica, a prova que liquidaria a Ressurreição Dois como uma

farsa. Confiante, passara a arma para as mãos de Dominee Maertin de Vroome. Ora com aquela

arma ao seu dispor, de Vroome ficara com a alavanca capaz de forçar os chefes da Ressurreição

Dois a entrarem numa solução de compromisso. Reconheçam-me que eu vos reconhecerei. Resistam-me e, com a arma encontrada por Randall, lutarei contra vós e acabarei, em última

análise, por destruí-los. No final das contas, de Vroome preferira não alargar a guerra civil até

chegar à vitória final, que poderia demorar muito tempo e desgastar os combatentes de ambos os

lados, trocara a luta por um compromisso imediato, que lhe conferia uma semi-vitória. Uma vez

instalado como secretário-geral do Conselho Mundial das Igrejas, passaria a ser o Judas capaz de

levar as inocentes ovelhas fiéis ao aprisco de Wheeler & Cia.

E naquele tremendo esquema, como podia perfeitamente ver, só ele se isentava da

podridão, mas relegado para uma posição de bode expiatório. Só ele era o grande vencido de

uma causa perdida.

As perspectivas eram óbvias. Resistir sozinho era impossível. Vencer em conjunto ou

perecer sozinho. Juntar-se à hoste vitoriosa, significava uma violência espiritual, um perpétuo

sofrimento da alma; ficar sozinho, era a morte.

Voltando-se para Wheeler, perguntou com toda a calma:

- George, o que é que pretende de mim? Quer que eu seja um homem como de Vroome,

não é verdade?

-Pretendo que enfrente os fatos como de Vroome fez. Os fatos e nada mais. Você

envolveu-se em jogos temerários e precipitados, seguindo suspeitas tolas, bandeando-se com

criminosos e falsários... ora tal atitude só o levou a um beco sem saída, não foi capaz de

encontrar nada, fora mais uma outra afirmação do valor do Novo Testamento Internacional... e

uma multidão de complicações pessoais. Agora deve admitir o seu erro.

-E se eu admitir, o que acontecerá em seguida?

-Talvez possamos salvá-lo - respondeu Wheeler cauteloso. - Deve ter a consciência de

como está enterrado até aos olhos perante o tribunal. Tenho a certeza de que o juiz atirará contra

si todo o rigor da lei. Irá apodrecer para a prisão, Deus sabe por quanto tempo, em total desgraça

e, o que é pior, sem ter lucrado um centavo. Num futuro muito próximo o mercado para mártires

dissidentes deixará de ter qualquer valor. Quando voltar à sala de audiências para escutar o

veredicto final, peça para fazer uma declaração. Arranjaremos maneiras do magistrado anuir seu

pedido. Monsieur Fontaine tem grande influência junto da justiça francesa. Além do nosso projeto

merecer o maior respeito.

- E que declaração é que deverei fazer, George?

- Muito simples, contanto que seja feita convicta e humildemente, retrate-se do seu

depoimento anterior. Declare que ouviu dizer que, em Roma, foi encontrado um fragmento

autêntico de papiro, uma das partes perdidas do Evangelho Segundo Jacob. Como membro

devotado da Ressurreição Dois, lançou-se imediatamente a caminho para recuperar o fragmento

e devolvê-lo aos seus legítimos proprietários. Em Roma, viu que o fragmento se encontrava na

posse de um criminoso endurecido, Robert Lebrun, que o roubara do Professor Augusto Monti.

Você acabou por comprá-lo por ninharia, sem fazer a menor idéia, de que o governo italiano

objetaria ao fragmento sair da Itália. Você apenas considerava, que ele fazia parte dos papiros de

Jacob, de Amsterdã. Garanta que não teve qualquer intenção para praticar contrabando de um

objeto de arte. Quando os inspetores do aeroporto começaram as suas investigações você entrou

em pânico, assustou-se. Diga, que declarou que o fragmento era uma falsificação, sem valor,

apenas, para provar que não se encontrava na posse de tesouro nacional. História arquitetada

para se proteger, em face das acusações que lhe eram feitas. Diga que foi um erro ocasionado

pela ignorância da lei e motivado por um entusiasmo sem limites para com o nosso projeto.

Declare que lamenta o incidente e que pede a clemência do tribunal. É tudo que terá a dizer.

- E se eu contar isso tudo, essa história da carochinha, o que é que o juiz responderá.

-Entrará em consultas conosco, os cinco editores, e com o representante do governo

italiano, e não subsistirão mais problemas. O juiz aceitará aquilo que lhe recomendarmos.

Reduzirá a multa imposta e suspenderá a sentença, permitindo que você saia do Palácio da

Justiça como um homem livre, de cabeça erguida, e que se junte a nós para realizar a maior e

mais espetacular conferência de imprensa de toda a história, um inesquecível espetáculo que será

levado a todo o mundo depois de amanhã de manhã, transmitida da tribuna no Palácio Real de

Amsterdã. Steve, Steve, você entrará para a história, não se esqueça!

-Devo admitir que isso soa bem. Apesar disso, que acontecerá se eu recusar retratar-me.

O sorriso desapareceu do rosto de Wheeler.

-Lavamos as nossas mãos. Abandonamo-lo ao juízo do tribunal. Deixaremos de manter o

seu comportamento em segredo, mesmo de Ogden. Towery e das Empresas Cosmos. Esperou

um momento, para logo em seguida perguntar: -Steve, então que diz? Randall encolheu os ombros.

-Não sei.

-Depois de tudo, ainda não sabe?

-É verdade, simplesmente não sei que dizer.

Wheeler franziu o cenho e deu uma olhada ao seu pomposo relógio de ouro.

- Tem dez minutos para resolver - disse firme. Talvez seja melhor você passar esses dez

minutos com alguém que deve ter mais influência sobre si do que eu. - Encaminhou-se para a

porta, abriu-a, fez sinal a alguém que estava no exterior e olhou depois para Randall. - Steve, vai

ter a sua última oportunidade. Aproveite-a.

Saiu, um segundo depois, hesitante, surgiu à porta a figura de Angela Monti.

Lentamente, Randall levantou-se. Parecia-lhe que havia decorrido uma vida inteira desde

que a vira pela última vez. Ela parecia-se desconcertada com a primeira imagem viva que dela

tivera - pelo calendário da sua emoção tinham decorrido séculos naquele dia em Milão, quando

lhe batera à porta do hotel. Vestia uma blusa de seda, suficientemente transparente para revelar a

sombra do sutiã rendado. A blusa ligava com uma pregueada saia e entre as duas coisas, a

cintura era marcada por um largo cinto de couro. Angela tirou os óculos de sol e estudou-o com

preocupação, como se esperasse uma palavra de boas-vindas.

O primeiro instinto de Randall fora de correr para ela, tomá-la nos braços, beijá-la e abrir

lhe o coração.

Mas o coração dele estava corroído pela desconfiança. Wheeler dissera que podia passar

os últimos dez minutos com alguém que poderia exercer alguma influência sobre ele. E ali estava

Angela para o influenciar.

Como único cumprimento, Randall baixou-lhe a cabeça e disse:

- Que grande surpresa...

- Olá, Steve. Não temos muito tempo. Mas deram-me licença de te ver.

Ângela atravessou o sombrio aposento. Dado que não o viu fazer o mais leve movimento

para receber de maneira carinhosa e expansiva, aproximou-se de uma cadeira postada em frente

de Randall e sentou-se.

- Quem é que te enviou aqui? - perguntou Randall com rudeza. - Foi Wheeler e o resto da Máfia galiléia?

Os dedos dela contraíram-se contra a pega da bolsa.

-Pelo que vejo nada mudou, com exceção de que te encontras ainda mais refinado no

azedume. Não, Steve, ninguém me mandou aqui. Vim de Amsterdã para te ver por iniciativa

própria. Ouvi contar o que aconteceu. Ontem à noite, depois de teres sido preso, Naomi telefonou

me por causa de certa informação e nessa altura contou-me as tuas complicações. Ao que

parece, foi o Dominee de Vroome quem convocou os editores a Paris. Naomi disse-me que eles

partiriam e perguntou-me se não queria utilizar o mesmo avião que eles.

- Mas não te vi na sala de audiências.

- Não, não quis ir lá. Não tenho pretensões a Maria, nem sinto um gosto particular por

assistir chorosa a martírios e gólgotas. Suspeitei aquilo que poderia suceder. Ontem à noite,

Wheeler, depois de ter finalizado a sua entrevista com de Vroome, fez-me uma visita e contou-me

tudo o que os editores ouviram da boca do Reverendo. E ainda há pouco, quando Wheeler veio

falar contigo, Naomi relatou-me tudo o que se passou na audiência.

Randall sentou-se.

- Sabes então que eles estão tentando crucificar-me. Não só Wheeler e o seu bando como

também de Vroome.

- Sim, Steve, como já disse, receava aquilo que pudesse acontecer. E pelo que Naomi me

contou parece que as minhas previsões estavam certas.

- Sabes que Wheeler apelou para mim, o herege, a fim de me retratar, de dar o dito por

não dito, para voltar de novo a juntar-me à Ressurreição Dois?

- Não me surpreende - respondeu Angela. - eles precisam de ti.

-Precisam de opiniões unânimes. Não querem formadores de complicações.

Reparou que ela tinha um ar desconsolado, desconfortável, e quis desafiá-la.

-E quanto a ti? O que é que tu pretendes?

- Para já quero que saibas que, seja o que for que decidas, os meus sentimentos para

contigo não modificarão.

-Mesmo que eu continue a atacar a descoberta de teu pai? Mesmo que tenha êxito em

expor ao mundo a mentira e destruir o projeto... e com ele a reputação de teu pai? O belo rosto italiano enrijeceu.

- A reputação de meu pai deixou de constituir problema. O problema agora é a vida ou a

morte da esperança. Sei que tu encontraste Robert Lebrun e que te juntaste a ele, tal como de

Vroome já havia feito. Mas isso não me forçará a voltar-te as costas. Como vês continuo aqui a

teu lado.

-Porquê?

-Para que fiques sabendo que mesmo que não tenhas fé - que não tenhas fé naquilo que

meu pai encontrou, naqueles que apóiam essa descoberta, ou até mesmo, que não tenhas fé em

mim podes ainda encontrar o caminho justo, reto e bom.

- O caminho justo? - repetiu Randall irado, elevando a voz. - Queres dizer o mesmo

caminho seguido por Vroome? Pretendes então que eu me venda como fez de Vroome?

- Como é que podes ter a certeza que de Vroome se vendeu, como tu dizes? - Angela

tentava ser razoável. - Não crês que de Vroome seja um homem decente e de fé?

- Pode ser sim, que seja isso tudo - concedeu Randall. Mas de qualquer modo manteve o

preço dele: o Conselho Mundial das Igrejas. Claro, podes continuar a chamar-lhe decente se

sentires que quaisquer meios são justificados para se atingir um fim, seja ele qual for.

- Steve, então tu também não pensas assim? Não acreditas que o fim é realmente o que

conta, os meios utilizados para lá chegar não prejudicam ninguém?

-Não-disse ele com firmeza- não acredito se o fim a atingir for uma mentira. Seja o que for

que se atinja será um prejuízo para toda a gente.

- Steve, Steve, mas tu não possuis a mais leve prova, nem o menor átomo que leve a

concluir que os relatos de Jacob e Petrônio a respeito de Cristo sejam uma mentira. Alimentas

apenas suspeitas. Estás sozinho nessas dúvidas.

Randall começou a agitar-se no seu lugar.

- Angela, se eu não tivesse ficado sozinho em Roma - se nestes últimos dias tivesses

estado junto de mim - também agora alinharias do meu lado. Se pudesses ter conhecido e ouvido

falar Lebrun, se tivesses passado por tudo o que a seguir aconteceu, os teus olhos já estariam

abertos e não poderias manter essa cegueira. Se tivesses estado comigo, farias a ti própria

perguntas difíceis e duras e acabarias por receber respostas duríssimas. Perguntarias como é que um homem como Lebrun, que conseguiu sobreviver a toda a espécie de brutalidades para atingir

os oitenta anos sempre alerta e ainda cheio de vigor; um homem que vivia há tantos anos em

Roma, poderia descuidar-se de tal maneira, atravessando uma praça; que se metesse debaixo

de um carro que o matou; e veículo que fugiu a toda a velocidade, precisamente no mesmo dia

em que buscaria a prova da sua falsificação para me entregar? Agora já posso pensar como o

«acidente» foi possível. Wheeler e os editores, ou de Vroome, agora posso falar deles como de

um todo - mantinham-se sob vigilância. Tal como, de Vroome sabia que eu visitei o teu pai à

clínica para doentes mentais, tinha todos os meios à sua disposição, para saber perfeitamente

que eu tentaria tudo para encontrar Lebrun. Possivelmente mandaram alguém espiar-me.

Provavelmente o meu encontro com Lebrun no café Doney e a nossa entrevista no meu quarto do

Excelsior foram reportados. Não duvido que Lebrun, fosse seguido até sua casa. E, no dia

seguinte, foi liquidado sem piedade. Angela, nós não vivemos num mundo de contos de fada,

onde os valores da vida humana são todos igualmente altos. Nem vivemos num mundo

encantado, em que os bons triunfam sempre e os maus são sempre castigados. Não, estamos

num mundo cruel, cínico, impiedoso, mundo em que a vida de um pobre diabo, de um ex

condenado nada vale se a sua morte servir para promover uma maior glória de Cristo, para salvar

a igreja e para melhorar a venda de milhões de bíblias e até para instalar um novo conspirador no

mais alto lugar da hierarquia protestante.

- Steve...

- Não, espera, ouve o que tenho a dizer, mais uma pergunta- de fato, uma pergunta que

engloba muitas outras. Quem é que sabia que eu tinha ido a Ostia Antica; quem sabia que eu

tinha descoberto o fragmento de papiro; e quem é que forneceu ao governo italiano, o indício para

telefonar à alfândega do aeroporto de Orly, dizendo que eu transportava comigo essa prova da

mistificação? Agora as respostas já não oferecem dúvidas. Só de Vroome sabia que Lebrun

possuía um tal fragmento. Depois, por mim, de Vroome soube que o fragmento estava em minha

posse. De Vroome dirigiu-se a Wheeler, Deichhardt, Fontaine e aos outros e entrou em

negociações, apresentou exigências e uniram-se todos para me mandarem apanhar no aeroporto

de Orly a fim de eliminarem a prova da falsificação e, de uma assentada, eliminarem-me também.

Pensa bem nestas perguntas, Angela, e não me digas que elas não te preocupam também. Durante alguns segundos, Angela deu voltas nas mãos à bolsa, nervosa.

- Steve, como é que hei de falar contigo? Falamos dois idiomas diferentes-a tua linguagem

é a do ceticismo, a minha é a da fé -de modo que as nossas respostas às mesmas perguntas

traduzem-se diferentes. Quanto à morte de Lebrun no dia em que te ia ajudar? Será assim tão

raro para um velho, com mais de oitenta anos, passeando distraído pelas ruas de Roma ser

atropelado por um carro? Steve, eu sou uma romana. Leio e ouço o que se passa diariamente na

nossa cidade. Os motoristas de Roma são os mais descuidados e selvagens da Europa. Existe lá

um carro para cada quatro pessoas. O caso do condutor atropelar um velhote e fugir? Uma

ocorrência vulgar, nem uma conspiração, nem um crime. De Vroome, Wheeler e o Dr. Jeffries

assassinos? Só imaginá-lo já é absurdo. Quanto a tu teres sido apanhado na alfândega? O

governo italiano possui muitos agentes em volta dos seus tesouros nacionais. Foste visto fugindo

de Ostia Antica, o que seria uma coisa suficiente para despertar as atenções. Mas mesmo que

fossem os homens da Ressurreição Dois que elaborassem a tua prisão. Seria uma maldade

deliberada, ou uma coisa ilógica? Eles tinham que ver, saber aquilo que havias descoberto, antes

que tu chegasses a conclusões e fizesses mau uso do fragmento. Tinham que mandar confiscar,

submeter a experiências e examinar o papiro. Tivesse o fragmento mostrado a prova de uma

falsificação, estou convencida que te mandariam entregar o fragmento e que adiariam ou parariam

com a publicação do Novo Testamento Internacional. Mas quando souberam, através

precisamente, daquele que tu tinhas escolhido como perito, que o fragmento era afinal um dos

papiros já descobertos por meu pai, claro que tinham que te fazer parar, deter-te, que se

queixarem de ti e impedirem um escândalo imerecido. Steve, então não vês? A linguagem da fé

fornece respostas diferentes.

- Muito bem, então poderá a fé fornecer resposta cabal a uma pergunta que ainda não fiz?

Angela manifestou-se intrigada.

- Que pergunta é? Vamos, diz.

- Como é que um certo Professor Augusto Monti resolveu escavar em Ostia Antica?

Ela pareceu ter ficado confusa.

- Porque uma pessoa encontrou um pedaço de papiro fora das ruínas, há seis anos, e

mostrou-o ao Professor.

- Não sabias que foi Lebrun quem forneceu a pista a teu pai?

-Não. Nunca ouvi pronunciar esse nome até Wheeler mencioná-lo na noite passada.

- Não sabias que Lebrun se encontrou com o teu pai no Doney no ano passado, no dia em

que o teu pai perdeu a consciência?

- Não. Nada sabia até ontem, altura em que Wheeler me contou que tu afirmas ter visto

uma anotação na agenda de meu pai a marcar tal encontro.

-E não vês nada de raro nisso? Nada de suspeito?

- Não. Meu pai lidava com a mais variada casta de pessoas. Aconteceu ter uma certa

entrevista com determinada pessoa como já tinha tido tantas em dias anteriores.

- Muito bem, Ângela, deixa-me experimentar a tua fé. Estarias pronta a dizer ao juiz que o

teu pai se encontrou com Lebrun, no ano passado? Seria uma coisa que estabeleceria uma

relação entre teu pai e Lebrun. Lançaria dúvidas no caso, e poderia levar uma nova busca da

verdade definitiva. Tens suficiente fé para fazeres isso?

Ela abanou a cabeça.

- Steve, já revelei ao juiz tudo o que sabia, juntamente com os depoimentos feitos pelos

diretores do projeto. Ontem à noite telefonei para Roma, para a Lucrezia e mandei-a ler-me a

anotação na agenda. Toda a gente, incluindo o próprio magistrado, achou que as iniciais «R. L.»

seriam uma prova muito pouco conclusiva. Mas mesmo que as iniciais quisessem dizer Robert

Lebrun, o que é que isso de fato poderia provar? Seja como for, quis que o juiz soubesse do caso.

Como vês, Steve, não devo, nem temo. Quando uma pessoa tem fé, não tem medo da verdade.

Até aquela possibilidade se perdia. Sentiu esmagador peso das circunstâncias. Perdera.

Mas ainda restava uma tábua para se agarrar.

- Serias capaz de dar essa informação a uma outra pessoa?

- A quem?

-A Cedric Plummer. Serias capaz de confirmar aquilo que Plummer apenas soube pela

boca de Lebrun: que na verdade teu pai se encontrou com Lebrun no Doney?

Ela levantou as mãos.

- Steve, Steve, basta! Plummer também já sabe esse pormenor. Plummer já sabe tudo. E

não vê nada de suspeito nesse fato. Quando o Dominee de Vroome se juntou à Ressurreição Dois, Plummer seguiu-lhe o exemplo. Converteu-se, pôs de lado a sua venenosa caneta, e agora

escreverá, em exclusivo, a história de todo o projeto, desde a descoberta de meu pai há seis anos

até hoje.

Randall afundou-se positivamente na sua cadeira. Era demasiado. Cada palmo de território

inimigo estava guarnecido, fora invadido e bem ocupado. Significava que Herr Hennig já nada

tinha a recear. A chantagem de Plummer com Hennig para obtenção antecipada de um exemplar

do Novo Testamento Internacional, para desvendar a fraude ao mundo, terminara em beleza, com

todos amiguinhos de todos. Exemplar.

Voltou a cara para o lado. Bateram à porta e ela abriu-se.

O oficial de diligências meteu a cabeça pela fresta:

-Monsieur Randall, chegou a hora do veredicto.

Randal levantou-se.

-Só mais alguns segundos-pediu.

Angela também se levantara. Mais uma vez ele defrontou-a.

-Queres que me desminta, hem?

Ela pôs os óculos de sol.

-Quero que tu faças aquilo que deves fazer, sem tirar nem pôr.-Parou, parecendo querer

dizer algo que se tornava difícil, mas finalmente concluiu.-Na verdade vim aqui para te dizer, quem

quer que tu sejas, e quem quer que venhas ser, que te podia amar... se tu em troca aprendesses

dando amor: primeiro amando-te a ti mesmo, depois amando-me. Mas, isso é uma coisa que

nunca conseguirás aprender enquanto não tiveres fé, fé na humanidade e no futuro. Lamento por

ti, Steve, mas ainda lamento mais por nós. Seria capaz de sacrificar tudo por ti, tudo... com

exceção da fé. Tenho esperança que virás a compreender algum dia. Agora faz aquilo que te

parecer, justo.

Angela saiu correndo do aposento.

Randall ficou só. CAPÍTULO 12.2

-Monsieur Randall, deseja fazer qualquer declaração antes de pronunciar o veredicto?

-Desejo, Excelência -respondeu Randall à solicitação do magistrado. -Passei em revista

todo o depoimento que fiz a este tribunal. Pretendo dizer que fui a Roma sem intenção de

prejudicar a Ressurreição Dois ou o Novo Testamento Internacional, mas somente com o motivo

de verificar, de investigar, tanto por mim, como por conta dos diretores do projeto. Pretendia que

tudo funcionasse, sem que pudesse haver, a mais leve sombra de dúvida a manchar a descoberta

de um novo, mas, verdadeiro Jesus Cristo.

Reparou que Wheeler, os seus colegas editores e até Angela, esticavam os pescoços para

ouvirem melhor a sua declaração. Randall olhou com firmeza para o juiz.

- Aquilo que ouvi em Roma, aquilo que vi com os meus olhos, tudo o que se passou

contribuiu para me radicar no convencimento de que o fragmento de papiro que trouxe para Paris,

bem como, todo o resto da coleção de papiros que servem de base ao Novo Testamento

Internacional, além do pergaminho, correspondem a uma mistificação moderna, uma mentira, uma

fraude, tudo fabricado pela mão de um falsário genial. Acredito que os produtos do achado do

Professor Monti não valem um centavo e que o Jesus apresentado pelo suposto Jacob, o Justo,

pelo inventado Petrônio, constituem uma imagem falsa de um Cristo espúrio. Não obstante,

anteriores depoimentos em contrário, continuo a manter que a prova que tinha comigo quando

entrei na França, é uma falsificação sem qualquer valor, volto a repetir, e que, por conseguinte, eu

não cometi qualquer crime contra o disposto pela lei. Confio que o tribunal, tendo em

consideração tudo aquilo que sei de fonte fidedigna e com o único intuito de investigar a verdade

das coisas, investigações que não foram motivadas por qualquer lucro pessoal, considere-me

inocente. Além disso, rogo ao douto tribunal que me confira a posse do fragmento do Papiro

Número 3, o qual, em certo sentido, constitui um legado que me foi feito por Robert Lebrun. E

pretendo esse documento para poder mandar examinar o seu conteúdo por peritos mais objetivos

e mais verdadeiros que existam no mundo. Nada mais tenho a dizer.

-Terminou a sua declaração, Monsieur Randall?

- Terminei.

- Muito bem. O réu falou em sua defesa. Vou agora proferir a sentença do seu caso. -O juiz Le Clere folheou alguns papéis que tinha em cima da mesa. - O réu estava pronunciado por dois

atropelos à lei. Ora no caso de ser julgado por distúrbios públicos, resistência à autoridade e

agressão a um agente da polícia, com respeito a essa acusação o tribunal resolveu tomar em

consideração o fato do réu possuir um cadastro criminal limpo no seu país, tomando também em

linha de conta as circunstâncias especiais de que se revestiu a sua prisão. Quanto à pronúncia de

ter tentado introduzir na França, sem declaração adequada, um documento antigo de valor

inestimável, que constitui um tesouro sem preço do país de onde foi contrabandeado...

Randall segurou a respiração.

-...declaro que o tribunal, em face de depoimentos de peritos do maior valor, tem o

documento como verdadeiro e que, por conseguinte, o réu é culpado tal como o apontado na

acusação que o trouxe a este tribunal.

Randall aguardou o resto, rígido. Pensou que estava só.

O magistrado continuou:

-O réu, Steve Randall, é multado em cinco mil francos e condenado a três meses de

prisão. Todavia, em vista da afirmação, que nos pareceu sincera, do réu dizer que não cometeu

deliberadamente atropelos à lei, e tendo em consideração certo pedido feito a este tribunal pelos

empregadores do réu, a multa e a condenação a prisão ficam em suspenso. No entanto, de modo

a oferecermos adequada proteção aos queixosos e para impedir novas perturbações da ordem

pública, o réu voltará temporariamente para a sua cela onde cumprirá dois dias de cárcere até que

seja feita a declaração pública do Novo Testamento Internacional. Daqui a quarenta e oito horas

na sexta-feira à tarde, ou seja, depois de amanhã - o réu será escoltado pela polícia até o

aeroporto de Orly onde, por sua própria conta, tomará lugar num vôo em direção aos Estados

Unidos, sendo pois, expulso da França como persona non grata.

O magistrado pigarreou para aclarar a garganta.

- Quanto ao pedido que fez a este tribunal, Monsieur Randall, para lhe ser entregue o

fragmento de papiro que originou este julgamento, o tribunal indefere o pedido. Uma vez que foi

estabelecida a necessária autenticidade, o papiro confiscado será entregue, por incumbência do

governo italiano, aos diretores da Companhia do Novo Testamento Internacional, também

conhecida como Ressurreição Dois, para que eles façam do fragmento aquilo que muito bem entenderem.

Bateu uma palmada em cima do tampo da escrivaninha.

Terminou o julgamento de inquérito e instrução.

Vindos de algures, surgiram dois agents de police.

Randall sentiu o frio de um objeto metálico nos pulsos e viu que foi algemado.

Os seus olhos dirigiram-se para os bancos em frente, evitando Angela, mas observando os

jubilantes Wheeler, Deichhardt e Fontaine, que formavam um cacho humano em volta de Dominee

de Vroome.

Enquanto observava aquele quadro, Randall sentiu-se dominado por um pensamento.

Sacrílego ou não, tal pensamento dominava-o por completo, acendendo-lhe letras de fogo no

cérebro.

Pai, perdoa-lhes; porque eles não sabem o que fazem.

Impunha-se, todavia, uma emenda:

-Pai, perdoa-lhes não pelo que fazem, mas pelo que vão fazer ao Espírito Santo, pelo

mal, que irão fazer a uma humanidade crédula e inocente em todo o vasto mundo.

CAPÍTULO 12.3

Meia hora depois, quando voltou para a cela, Randall passou por outro momento crucial

não tão mau como o anterior, mas de certa forma chocante e quase inacreditável.

Tinha sido condenado à expulsão da França, como pessoa indesejável, tendo de pagar as

despesas do próprio bolso. O inspetor Bavoux, da Guarda Republicana, pedira-lhe o dinheiro para

lhe comprar o bilhete de avião com destino a Nova York. Randall pesquisara a carteira e os

cheques de viagem e dera-se conta que não tinha consigo a soma necessária. O inspetor avisara

o que seria melhor arranjar o dinheiro o mais depressa possível.

Randall lembrara-se que não trouxera consigo os 20 000 dólares que havia colocado nos

cofres do Hotel Excelsior em Roma. Antes de partir para Paris arranjara maneira do hotel lhe

transferir a quantia para a sua conta de Nova York, pagando ele todas as despesas. Não tendo o

dinheiro necessário, o seu primeiro pensamento fora telefonar para Thad Crawley ou para Wanda,

mas logo a seguir recordara-se que possuía um amigo íntimo em Paris.

E assim, do gabinete do carcereiro, telefonara para Sam Halsey na Associated Press.

Sem entrar em todos os pormenores complicados da Ressurreição Dois, do Novo Testamento

Internacional e dos negócios com o defunto Lebrun, Randall disse a Halsey que fora preso no dia

anterior no aeroporto de Orly por ser portador de um objeto de arte que não declarara à

alfândega. Tratara-se de um erro, mas a verdade é que estava preso no Depósito de presos do

Palácio da Justiça.

-Sam, preciso de algum dinheiro. Neste momento não o tenho. Logo que chegue aos

Estados Unidos envio-te o dinheiro.

-Precisas de dinheiro? Quanto? Fala homem.

Randall mencionou a importância.

-Vou-te enviar imediatamente o que pedes-garantiu Halsey. - Eh, Steve, espera um

bocadinho, ainda não me contaste tudo... Declaraste-te culpado ou não culpado?

-Não culpado, evidentemente.

-Bem, e quando é que é o julgamento?

- Já fui julgado. Fui a julgamento esta manhã e o juiz declarou-me culpado. Fui condenado

a prisão e a uma multa, mas a sentença ficou suspensa. Aquilo que trouxe da Itália foi confiscado e vou ser expulso da França. É por isso que preciso do dinheiro.

Do outro lado do fio houve uma longa pausa.

-Vamos lá ver as coisas com calma, O.K., Steve? Foste preso... quando?

-Ontem à noite.

- E julgado e condenado esta manhã?

- Exatamente, Sam.

- Agüenta um pouco, Steve...um de nós deve estar maluco... É impossível, isso não pode

ser... as coisas na França não correm assim. Parece melhor que me contes tudo o que sucedeu

esta manhã.

Com simplicidade e numa exposição breve - tendo consciência dos guardas que o

cercavam- Randall relatou a Halsey tudo o que se passara na sessão perante o juge d'instruction,

falando do veredicto e da condenação final.

- Mas... isso não pode ser... não pode, é uma coisa sem pé nem cabeça. Steve, tens a

certeza de que sucedeu exatamente como me contas?

-Sam, por amor de Deus, foi precisamente o que aconteceu. Tudo isto se passou nestas

últimas horas. Qual seria o meu interesse em te mentir?

- Meu Deus! - exclamou Halsey. - Meu Deus, em todos os anos que tenho vivido em Paris

claro que já me chegaram aos ouvidos rumores de julgamentos fictícios, julgamentos de

intimidação... só rumores... mas agora foi a primeira vez que ouvi falar claramente de semelhante

abuso.

Randall ficou espantado pelas palavras do amigo.

-Eh... que raio queres tu dizer? O que é que houve de errado?

-Steve, escuta, meu inocente e tolo americano, foste enrolado como um anjinho. Então não

sabes nada a respeito do funcionamento da lei na França? Evidentemente que podes ser preso e

incriminado por determinado crime. Claro, que terás de comparecer perante um juge d'instruction

para seres ouvido, mas tratar-se-á apenas de um exame preliminar. O juiz de instrução não tem o

mínimo poder judicial para pronunciar qualquer sentença nem para emitir veredictos finais. O juiz

de instrução tem como dever manter, ou não, as acusações segundo o crime e, no caso da

pronúncia ser mantida, passar o caso às instâncias superiores. No caso da pronúncia mantida levar-te-ia, pelo menos, seis meses a um ano a compareceres em tribunal perante uma junta de

três juízes do Tribunal Correcional. Aí, sim, nesse tribunal coletivo explanar-se-á um julgamento

com todos os requisitos, advogados de defesa, de acusação, ata de registro, etc., até à decisão

do veredicto final. Um julgamento rápido, só pode ser possível, quando uma pessoa é apanhada

em flagrante delito, sem que haja a mais leve sombra de dúvida para o crime cometido. Só

apanhado com a boca na botija é que alguém poderá ser levado a julgamento imediato, mas um

julgamento onde se responde perante um tribunal coletivo e com a assistência de advogado de

acusação e defesa, etc. Mas, ao que parece, tu não foste apanhado em flagrante delito, pois

não?...

- Não. Na verdade não foi isso que sucedeu.

- Bom... aquilo que te aconteceu, parece uma mistura coxa e bastarda das duas formas

processuais de julgamento... mas, uma coisa que nada tem a ver com as leis francesas, pelo

menos segundo aquilo que aprendi.

Randall lembrou-se que a polícia lhe oferecera uma oportunidade de mandar chamar um

advogado, provavelmente para o desarmarem, para lhe impedir qualquer suspeita. Mas, logo a

seguir, os agentes haviam-lhe mostrado as coisas difíceis, dizendo-lhe que o julgamento teria que

ser demorado se solicitasse conselho de defesa legal. Mas... e se tivesse arranjado um advogado,

alguma coisa teria modificado? Não, obviamente não; tudo teria então sido arranjado de modo a

que as coisas se passassem dentro de um aspecto de legalidade conforme às leis, mas sem

dúvida, que as pessoas de poder ilimitado, teria feito com que fosse à mesma condenado.

-Steve, não há dúvida que te armaram uma armadilha e caíste como um patinho - disse

Halsey do outro lado. - Por tudo o que contaste afigura-se-me, que alguém influente, mas muito

bem situado mesmo, muito lá no alto, tenha usado da sua influência para, desesperadamente, te

tirar do caminho, mas afastar-te de uma maneira calma, silenciosa, sem muito alarido público.

Desconheço aquilo em que estás envolvido, mas, certamente, que isso deve ter afetado alguém

muito importante.

-Tens razão. Os meus assuntos abalaram alguém muito importante... ou melhor vários

alguéns muito importantes.

- Steve, queres que eu me misture nessa coisa? Randal considerou por momentos a intervenção do amigo no caso. Finalmente perguntou:

- Sam, gostas de trabalhar na França, na Europa?

-Porque é que fazes essa pergunta? Sabes bem que gosto do trabalho que faço aqui,

adoro-o.

-Então não te metas no meu assunto.

-Mas, Steve, e quanto à justiça?

- Deixa isso a meu cargo, Sam. - Fez uma pausa. - Aprecio imensamente, o que tentaste

fazer, acredita. Agora envia-me o dinheiro faça o favor.

Desligou.

Justiça...

Liberté, Égalité, Fraternité...

Mas, de repente, teve a noção que tais palavras constituíam uma promessa somente

relativa à França e ele não foi julgado pela França nem pelo poder de um simples governo. Fora

julgado e condenado por um poder superior, por algo que se elevava acima das meras

formalidades da justiça humana - a Ressurreição Dois. CAPÍTULO 13

Naquela sexta-feira, dia da sua libertação, tudo parecia efervescente. Era a história mais

grandiosa que Randall conhecera em toda a sua vida.

Em verdade, embora vasculhasse lá no fundo da memória, não se podia lembrar de nada

que pudesse ultrapassar aquilo em cobertura, atenção e desenvolvimento.

Recordava-se de coisas emotivas e momentosas, tais como, o ataque japonês a Pearl

Harbour; a queda de Berlim e a morte de Hitler; o lançamento do sputnik para o espaço exterior; o

assassinato do presidente Kennedy; e o primeiro passo dado pelo homem na Lua, por intermédio,

do astronauta Neil Armstrong; mas, nada que se comparasse ao ambiente eletrizante produzido

pela declaração do Palácio Real de Amsterdã, de que Jesus Cristo vivera, indiscutivelmente, na

terra, não só como um ser humano, mas também, como um mensageiro espiritual do Criador.

Randall andara absorvido durante tantos dias por problemas de conceitos processuais e

dilemas sobre verdade e autenticidade, andara tão preocupado pela sua própria sobrevivência

que quase esquecera o impacto que o Evangelho Segundo Jacob e o Pergaminho Petrônio

poderiam ter sobre milhões e milhões de seres humanos permeáveis ao milagre e às soluções

religiosas de salvação.

Entretanto, durante todo o tempo que o Citroën da polícia, levara em percorrer a distância

entre o Palácio de Justiça e o aeroporto de Orly, tivera oportunidade de observar a prova da

reação pública a esse milagre histórico, prova evidente em cada esquina das ruas, em cada café,

em cada vitrine de loja. Tanto franceses como turistas estrangeiros, sem distinções, saíram às

ruas de Paris. As pessoas, ávidas, devoravam os jornais, escutavam os transistores ou

congregavam-se, em frente aos locais onde havia aparelhos de televisão para poderem seguir o

desenrolar do grande acontecimento.

No carro da polícia em que seguia juntamente com três agentes, Randall sentia-se como

que um comparsa menor e olvidado do drama representado.

Sentado no banco traseiro do carro ladeado pelos agentes Gorin e Lefèvre, ambos

completamente absorvidos na leitura das edições especiais de Le Figaro, Combat, Le Monde,

L'Aurore, que ocupavam grande parte dos jornais à declaração de Amsterdã. Randall deu uma

rápida olhada nos cabeçalhos. CRISTO VOLTA PARA JUNTO DE NÓS! CRISTO RESSUSCITADO DEVIDO A UMA NOVA DESCOBERTA!

Por baixo das gigantescas letras, garrafais, viam-se fotografias de três dos papiros originais dos

documentos e Jacob, do pergaminho de Petrônio, do local da escavação em Ostia Antica e do

retrato revisto de Jesus Cristo, tal como, Ele era descrito pelo irmão e como figurava na capa do

Novo Testamento Internacional.

No banco da frente, o agente que guiava o carro, absorvido, escutando o rádio. Alguém de

Amsterdã fazia comentários preliminares, antecedentes, a principal declaração. Ocasionalmente,

os dois policiais que ladeavam Randall, liam um ao outro em voz alta, certas notícias que lhes

pareciam mais importantes e significativas e, por vezes, conscientes do inadequado francês de

Randall faziam rápidas e livres traduções para inglês. Por aquilo que Randall pôde entender, o

relato dos jornais a respeito do Novo Testamento Internacional, com a sua história de Jesus Cristo

escrita por seu irmão Jacob e a história do julgamento de Cristo escrita por um centurião romano,

baseava-se em notícias antecipadas, embora limitadas, liberadas na noite passada para a

imprensa mundial. Os pormenores completos seriam apresentados a partir de uma tribuna erguida

no Bugerzaal - salão nobre - do Palácio Real de Amsterdã. À revelação assistiriam dois mil

jornalistas dos principais órgãos de informação distribuídos no mundo civilizado, mas, além disso

o impacto seria levado diretamente a bilhões de telespectadores, nos quatro cantos do globo, por

meio do satélite-5, um satélite provido de 1900 circuitos, independentes, em funcionamento, com

toda uma rede de rastreio em nível mundial.

Em certa ocasião da viagem ao aeroporto, o agente chamado Lefèvre trocara algumas

palavras pessoais com Randall. Pousara repentinamente o jornal, olhara para Randall com

incredulidade e perguntara-lhe:

- Então o senhor não fazia parte de tudo isto?

- Sim, pertenci à Ressurreição Dois.

-Mas então, porque é que o deportam?

- Porque são malucos - respondeu Randall, que acrescentou: -E porque eu não acredito na

obra deles.

Lefévre arregalou os olhos.

-Nesse caso, o senhor é quem deve ser. Pararam diante do terminal do aeroporto de Orly. Lefévre abrira a porta e saíra do veículo

a fim de ajudar Randall. Devido a estar preso a Gorin, Randall ao fazer um movimento em falso

aleijara o pulso. A dor fizera com que se lembrasse da sua condição.

O piso térreo do terminal do aeroporto, sempre barulhento, estava no mais absoluto

silêncio. Para servir passageiros, visitantes e até o seu próprio pessoal, a Air France colocara

vários aparelhos de televisão pela principal área de recepção. Junto desses aparelhos as pessoas

aglomeravam-se. Até mesmo nos balcões de controle de bilhetes e informações, tanto clientes

como pessoal tratavam dos seus assuntos, um pouco alheados, enquanto prestavam atenção aos

aparelhos portáteis.

O agente Lefévre, foi buscar a marcação de Randall para o vôo transatlântico, confirmando

ao mesmo tempo a tabela horária. Enquanto ele se dirigia para um dos balcões, Gorin, o outro

agente, chegara-se junto de um denso aglomerado para dar uma olhada às imagens que

apareciam na televisão. Randall, ligado a ele pelo pulso, foi obrigado a segui-lo.

Estendendo o pescoço por entre as cabeças dos espectadores, Randall tentou ver as

imagens que se projetavam na pequena tela, ao mesmo tempo, ouvindo a voz do comentador,

primeiro falando em francês e depois em inglês, os dois idiomas oficiais adaptados para fazer a

declaração ao mundo civilizado.

Uma das câmaras vasculhava o interior do salão nobre do Palácio Real de Amsterdã,

mostrando, fila por fila, a aglomeração dos homens da imprensa e dos vários dignitários

convidados para a cerimônia. As imagens das pessoas que enchiam a sala eram alternadas com

as imagens das belezas arquitetônicas e decorativas do salão. As típicas janelas, formando uma

espécie de vãos abobadados, fechadas por tabuinhas marrons, cada uma exibindo uma magnífica

flor dourada no centro, foram percorridas em pormenor nos close-ups. Depois foi, a vez dos seis

gigantescos lustres de cristal suspensos do teto por correntes de ouro, que pertenceram ao

Imperador Luís Napoleão, e a seguir o maravilhoso piso de mármore cintilante como um espelho.

Do ambiente as câmaras desceram aos motivos humanos e a tribuna foi focada,

mostrando cada um dos homens de destaque da Ressurreição Dois como se fossem os bonzos

detentores da verdade fundamental, da pedra filosofal. Ali estavam todos os próceres sentados

nas suas suntuosas cadeiras de veludo vermelho. Formavam um semicírculo e a voz do apresentador foi-os identificando respeitosamente: Dr. Deichhardt, Wheeler, Fontaine, Sír Trevor,

Gayda; depois o Dr. Jeffries, o Dr. Knight, Monsenhor Riccardi, o Reverendo Zachery, o Dr.

Trautmann, o Professor Sobrier, o Dominee de Vroome, o Professor Hubert, Hennig e, finalmente,

como a bela entre os monstros, Angela Monti (representando seu pai doente, o Professor Monti, o

arqueólogo italiano, segundo explicou a voz do comentador).

Eis o Dr. Deichhardt que se encaminhava para o primeiro plano da plataforma, subindo à

tribuna, ornamentada com panos de cetim, onde se via tecida uma enorme cruz.

O Dr. Deichhardt lia em voz alta a pormenorizada declaração da descoberta do Evangelho

de Jacob e o relato do centurião Petrônio sobre o julgamento de Cristo. Fornecia uma notícia

resumida do conteúdo dos dois documentos, exibindo na mão (primeiro plano) um exemplar do

Novo Testamento Internacional que seria oficialmente publicado a partir daquele dia histórico.

Randall sentiu que lhe puxavam pela manga. Era o agente Lefévre que lhe mostrava o

bilhete.

- Não o perca, ou terá de voltar para a cadeia - avisou. Enfiou o bilhete no bolso do

casaco de Randall e voltou-se depois para o colega, murmurando:-Temos quinze minutos antes

de o metermos no avião. Vamos ver a televisão na sala de espera onde ao menos nos podemos

sentar.

Minutos depois, entrando na sala de espera da primeira classe situada no terceiro piso,

Randall ficou espantado com o que observava. Nunca foi testemunha de nada como aquilo. A sala

estava completamente apinhada, viam-se espectadores não só sentados nas mesas do bar, nos

bancos corridos, como também, sentados no chão. Algumas pessoas choravam, comportando-se

precisamente como Peregrinos de visita à gruta de Lourdes ou a Fátima. Viam-se os lábios a

murmurarem orações e rostos pios, como que transfigurados, fixos à tela dos aparelhos de

televisão. Num canto, houve uma súbita agitação, alguém pedia socorro para uma mulher que

desmaiara de comoção.

Não se via um único lugar disponível, mas um dos garçons do bar arranjou modo de os

conseguir. Randall lembrou-se que para a polícia acabavam sempre por aparecer lugares.

Como que entorpecido por todo aquele espetáculo deprimente, Randall sentou-se alinhado

com o seu “siamês” forçado, o agente Gorin, e lançou um olhar em volta de si perguntando-se se alguém daria fé das suas algemas. Mas, o fato é que ninguém ali em redor estava interessado

noutra coisa que não fosse o pequeno «écran» dos receptores.

Randall lançou um olhar para um dos aparelhos mais próximos e viu imediatamente aquilo

que motivava a reação emocional que engolfava toda aquela gente.

O aspecto ascético do Dominee Maertin de Vroome, envolto nas suas vestes talares,

imponente na sua magreza e rosto cheio de religiosidade, enorme no «écran». Da tribuna do

Palácio Real de Amsterdã, de Vroome lia em francês, as páginas do Novo Testamento

Internacional, do livro que abriu diante de si, sublinhando com voz prenhe de emoção as grandes

passagens do Evangelho Segundo Jacob (enquanto uma bateria de intérpretes traduzia

instantaneamente as suas palavras noutros idiomas principais destinados à compreensão dos

bilhões de espectadores em todo o mundo). A sua sonora recitação da Palavra ressoava pela sala

como se se tratasse da voz do próprio Senhor, de tal maneira que até as orações e os soluços se

suspenderam.

A certa distância, ouviu-se o sistema interno de comunicações, abafando por momentos a

declaração televisiva, anunciando um vôo prestes a partir. O agente Lefévre esmagou a ponta do

cigarro no mais próximo cinzeiro e fez um sinal a Randall.

-Chegou o momento.

No caminho, vindo de todas as direções, chegavam os sons zumbidores das televisões e

dos rádios com uma persistência alucinante.

Na rampa de embarque, viam-se os passageiros que se preparavam para entrar a bordo

do grande jato intercontinental. Enquanto Gorin se afastava um pouco com Randall, Lefévre

entrou numa consulta sussurrante com um funcionário da companhia de aviação. Regressou

pouco depois explicando:

- Monsieur Randall, temos instruções para que seja a última pessoa a entrar a bordo.

Temos que esperar ainda uns quantos minutos.

Randall fez um gesto aquiescente com a cabeça e olhou para a esquerda. Até mesmo ali,

quase à beira da partida, estava em funcionamento um televisor portátil, com a sua assembléia de

seguidores, a maior parte deles passageiros em trânsito entre dois vôos, que engoliam a última

refeição em terra, enquanto não embarcavam de novo. Randall acompanhava as várias cenas que se seguiam com rapidez, numa sucessão de imagens.

Grandes planos de dirigentes mundiais a proferirem breves comentários, a congratularem

a humanidade em geral, por poderem ter oportunidade maravilhosa de receberem o Cristo na

verdade Ressuscitado, o Cristo Regressado ao grêmio dos homens. O Papa da sua varanda com

vista à Praça de S. Pedro abençoando os peregrinos, o presidente da França nos jardins do

Eliseu, a família real britânica no palácio de BucIdngham e o presidente dos Estados Unidos da

América no seu gabinete oval da Casa Branca. O apresentador prometia para mais tarde as

opiniões de presidentes e primeiros-ministros em Bona, Roma, Bucareste, Belgrado, Cidade do

México, Brasília, Buenos Aires, Tóquio, Melbourne e Cidade do Cabo.

O cenário voltava a focar-se no interior do Palácio Real de Amsterdã, e a câmara principal

deslocava-se para os teólogos sentados na plataforma, enquanto o porta-voz daqueles eruditos

bíblicos, Monsenhor Riccardi, falava dos doze dias que celebrariam -um dia determinado para

cada um dos discípulos de Cristo (evidentemente Matias em vez de Judas) -o aparecimento do

Cristo corpóreo nas páginas do Novo Testamento Internacional.

Monsenhor Riccardi anunciava que no Dia de Natal os púlpitos de todas as igrejas da

cristandade, tanto protestantes, como católicas, seriam dedicados à maior glória do Cristo

Ressurgido, enquanto os pregadores e sacerdotes pronunciariam os seus sermões aos fiéis com

base no novo quinto evangelho que passaria a ser o primeiro e o de maior esperança para a

humanidade.

Natal... Randall pensou no Dia de Natal, o dia em que ele costumava (com exceção dos

últimos dois anos) deslocar-se a Wisconsin, a Oak City para assistir ao sermão proferido pelo

Reverendo Nathan Randall do púlpito do seu templo pintado de branco. Rapidamente o seu

pensamento deteve-se no pai e no ajudante, e seu amigo, o pastor Tom Carey. Pensou que

naquele particular momento deviam estar a observar o programa transmitido via satélite. Seria

como se fosse Natal para aquela gente simples, e Jacob, o Justo, passaria a fazer parte da

veneração da família.

O olhar de Randall voltou a fixar-se no «écran» do aparelho. Grandes planos de Angela

Monti, do Professor Aubert, do Dr. Knight e de Herr Hennig, enquanto o apresentador explicava

que aquelas pessoas envolvidas na descoberta, autenticação, tradução e impressão da nova Bíblia, em breve, estariam à disposição dos homens dos jornais para responderem a todas as

perguntas.

A câmara voltou-se outra vez para Monsenhor Riccardi que finalizava a sua preleção.

Randall deu de repente fé que o agente da companhia fazia-lhe sinais desesperados do

portão que levava à rampa de embarque.

- Voilà, já está toda a gente a bordo - disse Gorin. - Monsieur Randall será o último e nós

vamos agora escoltá-lo até lá dentro.

Os dois policiais impeliram Randall para o portão, enquanto Lefévre tirava do bolso um

molho de chaves e abria as algemas que prendiam Randall ao seu colega Gorin. Randall ao sentir

o pulso livre fez-lhe uma massagem com a outra mão.

Chegaram à rampa de embarque.

-Bon voyage-desejou Lefévre.-Lamento que tenha de ser desta forma.

Randall, sem pronunciar palavra, acenou um adeus com a cabeça. Também ele lamentava

que as coisas tivessem que ser daquela forma.

Esticou o pescoço para dar uma olhada final ao espetáculo de Amsterdã. Já não conseguia

ver o «écran» do televisor, mas podia ouvir o som. Randall afastou-se dos seus guardas,

enquanto a voz de Monsenhor Riccardi perorava nas suas costas :

-Tal como João escreveu «vós não acreditareis se não virdes sinais e prodígios», temos

agora Jacob que escreve: «Eu, com os meus olhos, vi os sinais e os prodígios e posso acreditar».

Agora toda a humanidade pode clamar: Cremos! Christos anesti! Cristo ressuscitou! Alithos anesti!

Cristo na verdade ressuscitou! Amém.

Amém.

Entrou na cabine do gigante dos ares e, nas suas costas, a aeromoça do ar, com um

aspecto solene, fechou a porta.

Agora só ouvia o rugir dos motores a jato.

Sentou-se no lugar que a aeromoça lhe designou.

Estava pronto a voltar de novo para a pátria. CAPÍTULO 13.1

Tinham-se passado cinco meses e meio. Incrível... estava de novo em casa.

Mais outro dia de Natal em Oak City, Wisconsin, e contudo, diferente de todos os outros

natais anteriores, bem o sentia no fundo do seu coração.

Steve Randall estava sentado, descontraído, na primeira fila de bancos da Primeira Igreja

Metodista, rodeado por aqueles que eram do seu sangue e que pertenciam ao seu passado,

aqueles a quem ele estremecia e que o estremeciam. Do púlpito de madeira negra que se

alcandorava à sua direita, o Reverendo Tom Carey proferia o seu sermão natalício, um sermão

que falava da visão de Cristo, do Calvário e de tudo o que continha o Novo Testamento

Internacional; sermão que se ampliaria como um eco em milhares de outros púlpitos de milhares

de outros templos espalhados pelo globo naquela quadra de Natal-um símbolo do Cristianismo de

sempre. O sermão de Tom Carey, tal como toda a sua pessoa, haviam adquirido uma nova

confiança, uma nova convicção e nova força, refletindo a revivescência e o esforço da sua crença

devido à nova esperança encontrada na nova pessoa, no novo ministério e nas parábolas sociais

e espirituais do Cristo Ressureto.

Prestando relativa atenção à história e à mensagem que já se lhe tornaram tão familiares

mais familiares a ele em particular, entre as centenas de pessoas que enchiam a velha igreja de

seu pai-Randall olhou furtivamente em ambas as direções de banco.

Estava sentado entre a mãe, Sarah, com o seu rosto rechonchudo e feliz a seguir

embevecida todas as palavras que eram proferidas no púlpito, e o pai, o pastor Nathan, com o seu

rosto de velho fidalgo de aldeia parcialmente restaurado no seu antigo vigor, cujos olhos azuis,

seguiam, como contas buliçosas, a cadência das palavras que o seu protegido e sucessor proferia

daquele púlpito onde outrora ressoara a sua própria voz de pregador. Somente a bengala que

tinha entre as pernas e um pouco de dificuldade pastosa no falar relembravam a apoplexia que o

abatera e à qual tinha sobrevivido. Ao lado do pai, Randall podia ver sua irmã, Clare, e a seguir

dela a mandíbula proeminente do sueco Ed Johnson. Inclinando-se um pouco, Randall examinou

as pessoas sentadas do outro lado da mãe. Primeiro Judy, a sua filha de olhos claros, com a

manta de cabelos louros a cobrirem-lhe o rosto de anjo; depois o tio Herman, mais gordo mas

menos apatetado e indolente do que nos velhos tempos da sua infância. Estavam todos atentos, inteiramente devotados ao sermão do Reverendo Tom Carey,

todos ouvindo de almas ao alto aquilo que ainda era novidade para eles, o sinal e o prodígio

seguro da Ressurreição de Cristo.

Mas Randall já ouvira aquilo, já vivera aquilo, duvidara daquilo, combatera aquilo e foi

derrotado por aquilo, e por isso, o seu espírito vagueava. Nenhuma das pessoas que ali estavam

tinha conhecimento de que ele, o filho pródigo, fizera parte da Ressurreição Dois, pelo menos até

então não o sabiam. Randall resolvera contar-lhes tudo depois do serviço religioso, primeiro faria

saber ao pai e depois aos outros. Contar-lhes-ia o que o levara ao estrangeiro. Mas não tinha a

certeza ainda sobretudo o que lhes poderia revelar. Ainda tinha que resolver até que ponto lhes

contaria.

Randall, por cima daquelas cabeças, lançou uma olhada para os vitrais da igreja,

observando as sombras projetadas dos ramos de árvores, ramos despidos de folhas, mas ainda

testemunhas constantes da última nevasca de Inverno. Tentou voltar atrás, ao passado, aos seus

anos de criança e inocência, mas estavam já muito distantes. O pensamento não se podia

despregar do passado mais recente, daqueles últimos cinco meses e meio incansáveis,

agonizantes, cheios de ira e desespero.

Mergulhou profundo numa rude introspecção, de tal maneira que, na sua memória

torturada, tudo aquilo passou a ter mais acuidade do que o momento presente.

Voltou a viver de novo aquelas semanas depois que se separara da Ressurreição Dois e

fora deportado da França.

De regresso a Nova York, recordou os escritórios da firma de relações públicas Randall

Associados. Rememorou a presença confortável de Wanda, a sua devotada secretária, de Joe

Hawkins, o seu mexido assistente, e Thad Crawford, o seu esperto advogado, e do resto dos seus

colaboradores, pessoas de quem dependia para o impulso enérgico e criador que deram fama à

firma.

Randall voltara aos movimentos de rotina, rotina em que o telefone se transformava num

quinto membro sempre em manejo. Mas falhava-lhe a energia, porque o seu interesse se alheara,

a sua atenção não conseguia fixar-se, porque carecia de objetivo.

Pretendera fugir de tudo aquilo que o esgotava e durante três dos últimos cinco meses e meio conseguira-o. Thad Crawford tinha uma casa de veraneio em Vermont, um sítio com um

guarda, com gado, com uma varanda aberta para os campos cultivados e com uma casa

confortável, datando dos tempos da guerra da Sucessão, mas restaurada; residência que não

tinha ninguém a ocupá-la. E Randall fora para Vermont para ver se se desfazia do fantasma, do

pesadelo que criava um fantasma, que tinha memórias de Amsterdã, de Paris, de Roma, de Ostia

Antica, de Wheeler, de de Vroome, de Lebrun, de Jacob, o Justo. Possuía as gravações que

fizera, as notas que tomara, as memórias dos acontecimentos recentes e uma máquina de

escrever portátil. Tentara viver como um recluso e quase o conseguira. O telefone mantivera-o em

tênue contato com o mundo exterior, estabelecendo-o em ligação com os seus subordinados no

escritório, a respeito de decisões a tomar, em ligação com a filha, Judy, em S. Francisco, e com

os seus pais em Oak City. Mas quase todas as suas horas eram dedicadas ao livro que queria

escrever; o livro anti-Bíblia, cujo conteúdo lhe fervilhava no cérebro.

Na maior parte do tempo sentia-se confuso, irado, chorando consigo mesmo em gestos de

auto compaixão. Escrevia e bebia, encharcava-se em álcool para tentar levar o ser do veneno que

se lhe tinha entranhado no espírito. Escrevia páginas e páginas onde mostrava os podres da

Ressurreição Dois, onde contava o seu envolvimento no projeto, o que passara em Roma com

Lebrun, a nojenta traição do poderoso de Vroome, a expulsão da França, tudo... tudo menos

Angela. A ela poupava-a.

Ao traçar aquelas palavras parecia-lhe, por vezes, que escrevia a maior história policial de

todos os tempos. Outras vezes, parecia-lhe certo que nunca houve uma revelação de mentira

religiosa, de traição e de duplicidade como aquela, que os seus dedos flagelados como o marquês

de Sade batiam nas teclas da máquina. Noutras ocasiões ainda, tinha a certeza de que produzia o

mais cônscio auto-retrato, até então, lançado no papel, de uma criatura atacada da paranóia mais

cínica.

Bebia e escrevia e o livro aproximava-se da sua conclusão, flutuando num rio de uísque.

Quando acabou, a catarse ecoara dele a menor gota de veneno. O que restou foi a concha

da sua vacuidade e uma confusão que parecia ter aumentado ainda mais.

Saindo do sítio de Vermont, quando o Outono começava a enregelar a erva e a terra,

Randall regressara a Nova York com o seu manuscrito dentro da pasta. Depusera-o no cofre do seu gabinete, cofre de que só ele e Wanda conheciam a relação. Não sabia se o deixaria ali como

uma parte, sem publicação, do corpo que representava o seu esforço para exorcismar as forças

satânicas que haviam residido dentro dele, ou se acabaria por publicar o manuscrito para

combater o monstro Frankenstain que lançara os seus tentáculos por todo o país e por todo o

mundo civilizado.

Na longa saga da literatura moderna, estava certo, nunca houve um êxito tão completo

como o do Novo Testamento Internacional. Para onde quer que uma pessoa lançasse o olhar,

aquele Livro dos Livros aparecia-lhe à frente dos olhos, tentava uma obra de proselitismo, de

envolvimento e conquista. Dia e noite, as estações de rádio e os programas de televisão não

falavam noutra coisa. Afigurava-se a Randall que não existia qualquer outro assunto no mundo

para ser falado. Raro era o dia em que os jornais diários e as revistas não viessem cheios, de

cabo a rabo, de histórias, de fotografias ou até de colossais anúncios. Se uma pessoa resolvia

fazer compras, se visitava um bar, se jantava num restaurante, se assistia a uma festa particular,

fosse onde fosse, o Novo Testamento Internacional era objeto de discussões, tinha entrada em

toda a parte.

Os tambores de guerra batiam o seu compasso e o novo Cristo reunia almas de novo,

conquistava inumeráveis almas. O decréscimo na violência seria atribuído por algumas pessoas

ao regresso à Cristo. Outras pessoas atribuíam ao Salvador a melhoria na economia mundial. O

baixar do consumo de entorpecentes era devido a Cristo. O fim daquela guerra, o início daquelas

conversações de paz, o bem-estar geral, a euforia e a fraternidade que engolfavam a terra inteira

eram apregoados pelos recém-catequizados como a obra de Cristo.

Segundo as últimas estatísticas, o Novo Testamento Internacional vendera três milhões de

exemplares brochados nos Estados Unidos e cerca de quarenta milhões de exemplares em todo o

mundo. E tudo aquilo em menos de três ou quatro meses depois da declaração de Amsterdã.

Pensou que devia publicar o seu livro revelador. Poderia representar um mero beliscão no

monstruoso Golias, ou então, tal como a pedra do surrão de David, por meio de uma campanha

de propaganda bem dirigida, podia representar para o monstro o golpe fatal que o derrubasse,

cortando a cabeça da mentira.

Foi nessa altura, enquanto considerava como devia agir, que Randall recebeu o telefonema há muito esperado de Ogden Towery III, diretor das Empresas Cosmos, um cartel, um

conglomerado empresarial. Os contratos estavam já prontos para a mudança de mão da firma e

para a segurança do seu próprio futuro, esperando somente as assinaturas que selariam

definitivamente o negócio - a assinatura do fabuloso Towery e a sua própria assinatura. Tinha-se

estabelecido uma demora inesperada nas negociações. Crawford tentara chegar a Ogden Towery

através das suas cortes de advogados, mas falhara nos seus intentos. Crawford não compreendia

o que estava passando nos bastidores, mas Randall suspeitava que sabia muito bem o que se

passava. Wheeler, amigo de Towery avisara Randall em Paris: Alinha conosco sem desvios da

Ressurreição Dois ou sofre-lhe as conseqüências.

De repente, Towery tinha telefonado, ligara diretamente para Randall, numa conversa

estritamente pessoal.

Uma conversa breve, sem perda de palavras, pouco amistosa, direta ao ponto nevrálgico.

-Randall, George Wheeler contou-me tudo. Ele obtém um êxito notável e disse-me que não

ficou a dever nada a si. Contou-me que você fez tudo o que pôde para lhe torpedear o êxito, que

lhe tentou sabotar o projeto. O que é que me diz sobre o caso?

-Nada. Tentei impedir o projeto porque tinha provas de ser uma fraude.

- Também ouvi falar disso. Randall, o que é que o preocupa? Será você um ateu ou um

comunista... ou alguma coisa parecida com isso?

- Não posso aprovar aquilo em que não creio, nem posso vender aquilo em que não confio.

- Ouça-me bem, Randall, deixe aquilo que deve ser acreditado, ou não, à pessoas como

Wheeler, Zachery e o Presidente, e realize apenas o seu trabalho. Tenho neste momento os

contratos em cima da minha escrivaninha, mas antes de os assinar, antes de o receber na família

Cosmos, preciso primeiro saber qual é a sua posição.

- Qual é a minha posição?

-O que irá fazer no futuro a respeito do Novo Testamento Internacional? Vai arranjar mais

complicações, tentar sabotar de novo o projeto, ou realizar mais algum movimento subversivo?

Quero dizer, estará com disposição de fazer quaisquer conferências ou terá idéias de publicar

qualquer coisa porca contra o novo Livro Sagrado? Pretendo saber e Wheeler pretende também

saber com aquilo que podemos contar. Se forem essas as suas intenções, devo declarar-lhe, desde já, que não quererei mais nada consigo. Se você resolver comportar-se como uma pessoa

decente e temente a Deus, como um digno filho de um clérigo que possa ter orgulho de si, nesse

caso o negócio far-se-á. Mas primeiro preciso que isso seja posto em forma escrita, como um

adendo ao contrato. Por esse adendo, provaremos para que você não diga, nem publique nada

que possa ser prejudicial ao Novo Testamento Internacional. Se você estiver disposto dando-me

essa garantia, tem, desde já, a minha palavra de que a sua firma será absorvida pelas Empresas

Cosmos segundo as condições previamente acordadas. Qual é a sua resposta: sim ou não?

- Talvez.

- Que raio quer isso dizer?

- Mr. Towery, quer dizer que, talvez sim, ou talvez não. Quer dizer que nunca tomo

decisões importantes sem primeiro refletir a respeito delas.

-Pois bem, meu jovem, terá que pensar com rapidez. Espero a sua resposta até o último

dia do ano.

O «tubarão» desligara e Randall sentira-se gelado de medo. Ter sido posto de lado pela

Ressurreição Dois era uma coisa, mas permitir-se perder o negócio com as Empresas Cosmos

era outra coisa completamente diferente, porque a venda, as condições de contrato eram o último

rumo seguro de escapar à corrida de ratos, representavam a sua futura segurança e

independência. Todavia, a nova condição imposta, era simplesmente enojante e sentia-se doente

e deprimido. Tentou pesar o contrato Towery contra o manuscrito revelador que se encontrava

fechado no seu cofre, sem saber bem, qual pesaria mais nos pratos daquela balança da verdade.

Várias semanas depois, surgiu um outro telefonema que contribuiu ainda mais para acentuar a

confusão de Randall. Durante meses tentara encontrar Jim McLoughlin para o informar de que,

por razões que não podiam ser reveladas (novamente Towery e a Cosmos), não lhe podia ser

possível entrar em negociações de promoção com o Instituto Raker. McLauglilin ausentara-se,

numa das suas famosas viagens secretas, e tornara-se impossível entrar em contato com ele.

Foi Wanda quem o informou pelo telefone interno: -Jim McLoughlin está na outra linha, com uma

chamada de Washington. Diz que ao regressar encontrou uma tonelada de recados e entre eles

cartas que lhe foram enviadas por si e por Iliad Crawford. Informa lamentar ser tão negligente,

mas que esteve fora, num local remoto, trabalhando vinte e quatro horas por dia. Está agora desejoso de entrar em contato consigo e fazem planos para que o patrão lhe promova o primeiro

«livro branco» contra o grande capital. Quer que faça a ligação?

Randall sentiu-se sem coragem para dizer a McLoughlin o que havia para ser dito.

-Não, Wanda, hoje não. Não estou com disposição para lhe falar. Wanda, diga-lhe que

acabo de seguir para o aeroporto, que parto para a Europa outra vez para um assunto de

emergência. Diga-lhe que estarei de volta no próximo mês e que então entrarei em contato com

ele. Telefonar-lhe-ei antes do fim do ano.

Naquele dia decidiu que a melhor maneira de resolver problemas era ignorá-los. Se uma

criatura não os enfrentar, talvez que eles acabem por desaparecer. E se desaparecerem,

acabarão por não existir. Pelo menos até ao fim do ano.

Sim, a melhor maneira de resolver problemas era ignorá-los e diluí-los em álcool. E, por

isso, começou a beber, beber por todo o resto de Outubro, pela totalidade de Novembro e durante

largos dias de Dezembro, bebendo como nos velhos tempos. Catimpuera de álcool como um

antídoto contra os problemas de consciência e os negócios, contra a confusão e contra a

desolação. O único problema residia no acordar. Nessa altura chegava a sobriedade e com ela a

solidão, a profunda solidão.

Randall nunca na sua vida se sentira tão só, tanto na cama como fora dela.

Bem, recordava-se também do velho remédio contra essa solidão, um remédio que nos

seus tempos heróicos tomara em grandes doses.

Aquelas moças, as mulheres, aqueles seres cuja melhor aparência era em posição

horizontal e nuas... encontravam-se por toda a parte e eram fáceis de conquistar por um tipo com

uma certa reputação e com a carteira recheada. As coristas com os seus desenvolvimentos

mamários, as neuróticas ninfomaníacas da sociedade, as mundanas encontradas em bares e

discotecas... todas elas bebiam juntamente com ele como esponjas, desnudavam-se com ele,

copulavam com ele, mas no momento crucial de dormir ou no mais crucial ainda de acordar,

Randall sabia que se sentiria ainda mais terrivelmente só.

Tais mulheres não ofereciam o desejado envolvimento. Randall, cheio de desespero,

procurou algo mais do que o sexo, procurou a compreensão, o envolvimento.

Certa noite, afogado em álcool, decidiu fazer uma chamada telefônica para S. Francisco, para Bárbara, para ver o que poderia sair de tudo aquilo. Mas quando a governanta respondera:

«Fala de casa da família Burke», Randall recordou-se, por entre os fumos do álcool, que Bárbara

se casara com Arthur Burke há cerca de dois meses. Sem dar resposta pousou o telefone.

Outra noite, de novo perdido de bêbado, sentindo a terrível solidão a pesar, resolveu fazer

uma chamada para a sua última amiguinha, para Darlene - Darlene Nicholson - sim, onde raio é

que ela se encontrava?... Ah, em Kansas City, claro. Iria pedir-lhe desculpa e fazer com que ela

voltasse de novo para a cama com ele. Não tinha dúvidas que ela abandonaria o tal Roy Ingram e

que viria correndo para os seus lençóis. Mas, quando levava a mão ao telefone, recordou-se que

a estúpida Darlene queria casar e que essa loucura fora a causa de terem rompido em Amsterdã.

Por isso, em vez de lançar a mão ao telefone lançara a mão à garrafa.

Naquela procura doentia arriscou-se até ficar sem a luxuriante e alegre secretária que já o

aturava há três anos, a esplêndida Wanda, convidando-a a ir para a cama com ele em certa tarde

antes de sair do escritório. Sentia-se mais só e abandonado do que nunca e queria ir para a cama

com alguém... naquela noite com a camaradona Wanda. E ela, aquela moça negra de imenso

peito aquela pequena que o conhecia tão bem, e que não o receava, respondera-lhe:

-Está bem, patrão. De resto já tinha pensado quando é que me faria esse pedido.

Aquela magnífica mulher de longo corpo de ébano enfiara-se na sua cama, abrira-lhe

generosamente os braços, com os vermelhos mamilos a apontarem para o teto, abrira-lhe as bem

torneadas pernas para ele se aninhar no meio delas e fizera amor com ele, durante muitas noites

a fio. Wanda copulara com ele, não por desejo de reter o seu emprego, porque era uma garota

laboriosa, mas, por profunda e tocante compreensão humana do período de depressão que ele

atravessava, amara-o sem piedade, por sentir a solidão dele. Um mês depois, Randall,

percebendo os sentimentos dela, envergonhado, mas, cheio de gratidão, resolvera libertá-la de

sua companheira de cama e retê-la apenas como sua secretária e amiga.

Finalmente, uma semana antes, chegara-lhe um envelope com a indicação posta aérea e

com um selo italiano e o carimbo de ROMA. Dentro encontrou um delicado e artístico cartão de

boas-festas - Feliz Natal e Alegre Ano Novo - e no outro lado do cartão uma nota. Os olhos dele

procuraram a assinatura. Simplesmente «Angela».

Dizia que pensara nele constantemente, queria saber o que é que ele estaria fazendo naquele momento e pedia a Deus que estivesse bem e com o espírito em paz. Falava do pai,

dizendo que estava na mesma, vivo e morto ao mesmo tempo, completamente inconsciente,

daquilo que a sua espada escavadora produzira para a humanidade. Contava que a irmã e os

sobrinhos se encontravam de boa saúde. Quanto a ela, tinha sempre que fazer. Acabados os

preliminares da apresentação da Bíblia, ocupava-se respondendo a centenas de cartas dirigidas

de todo o mundo ao pai, ocupada em escrever artigos e dando entrevistas em nome do pai. A

propósito dizia que iria a Nova York por uma semana, convidada por Wheeler para um programa

de televisão. Chegaria na manhã do dia de Natal. Ficaria hospedada no Plaza.«Se julgares que

isso te possa ser agradável, Steve, ficarei muito contente por te ver.» E a assinatura, sem mais

nada, «Angela».

Sentira-se impotente para encontrar uma resposta que lhe desse, por isso, não lhe

respondera, nem sequer para lhe explicar que não estaria em Nova York, que prometera visitar os

pais na semana entre o Natal e o Ano Novo, e que visitaria a filha, que viajaria da Califórnia para

se encontrar com ele em Wisconsin.

O cartão de Angela fora a primeira coisa que contribuíra para o despertar, para o pôr

sóbrio, no espaço de cinco meses e meio. A segunda coisa, fora a viagem à casa na noite

anterior, a viagem até Oak City, para estar junto da família em volta do tradicional e simbólico

pinheiro, enfeitado luxuriantemente e cheio de embrulhinhos de presentes. Na noite anterior

ouvira com Judy um grupo de crianças catando as bolas de Natal de neve, em frente da porta da

casa.

A terceira coisa plena de sobriedade fora o sermão na Primeira Igreja Metodista de Oak

City.

Subitamente Randall deu-se conta que estava sentado ali naquele banco, entre a família, e

que o sermão do Reverendo Tom Carey terminara. As pessoas começavam a levantar-se.

O que ele observou naquele particular momento foi que os olhos dos seus entes queridos

brilhavam iluminados de uma nova esperança-sua mãe, agradecida e feliz, e o pai como que

transportado pela fé renovada, ambos com um aspecto muito mais rejuvenescido, como já não

lhes via há muito tempo. Sim, seus pais pareciam sentir-se felizes por lhes ser permitido viver o

suficiente para ouvirem a Palavra. Sua irmã, Clare, apresentava um ar mais resoluto, mais confiante, como nunca, até então, se percebera, com uma fé renovada na sua decisão de se

desligar do amante e patrão, um homem casado, seguindo o seu caminho ao encontro de algo

novo e de alguém a quem pudesse amar sem pecado. A filha, Judy, com um ar recatado,

pensativa, verdadeiramente transformada interiormente em virtude da Palavra contida no sermão

de Tom Carey. Randall sentia nela uma maturidade e uma compenetração que nunca observara

antes.

Olhou para trás, considerando aquele magote de paroquianos que, em grupinhos, ia

abandonando o templo. Nunca vira seres humanos tão cheios de calor, tão dóceis, com um

aspecto tão confortado e cheio de segurança-uma segurança que era pessoal, mas, que contava

também com a bondade e receptividade dos outros.

Angela dissera-lhe, da última vez que estavam juntos, que aquele começo era o fim que

justificava o emprego de quaisquer meios. Os meios não importavam. O fim era tudo. Era o que

ela havia dito.

Mas, ele respondera-lhe que Não.

Contudo, naquele momento particular - porque era Natal, porque estava em casa, porque

atravessava o momento mais sóbrio em vários meses, porque testemunhava um vislumbre de

paraíso refletido em todas aquelas centenas de pares de olhos - naquele momento, sentia-se

inclinado a dizer a Angela: Talvez... Talvez o fim de tudo é o que interessava.

Mas nunca, nunca teria a certeza.

Inclinou-se e beijou meigamente a mãe, perguntando:

- Foi maravilhoso, hem?

- Sim, filho, sinto-me feliz por poder ter vivido este dia. Se nunca mais voltar a haver um dia

como este de felicidade para teu pai e para mim, o momento que acabamos de atravessar será

suficiente.

-Também creio, mãe. Feliz Natal. Olhe, volte para casa com a Clare, com o tio Harry, com

Ed Johnson e com a Judy. Tenho lá fora um carro que aluguei e vou levar o pai para casa.

Daremos um grande passeio. Será como quando eu era miúdo, lembra-se? Quando o pai dava

longos passeios comigo. Mas, não demoraremos muito mãe. Estaremos em casa antes da comida

esfriar. Voltou-se para o pai, apoiado na bengala, e deu-lhe o braço para ele se apoiar melhor.

O pai fitou-o com um sorriso.

-Devemos ao Senhor a paz nos nossos corações, a felicidade nas nossas almas, a

confiança que nos deu a Sua revelação neste dia memorável. Devemos-lhe o estarmos juntos e

termos juntos recebido a Sua mensagem de Amor.

-Sim, pai -respondeu com respeito, contente de ver que o pai já conseguia falar quase tão

bem como antes da doença que o afetara.

O Reverendo Nathan Randall, com uma centelha do seu velho espírito, voltou-se para

Steve.

-Bem, meu filho, penso que agora já chega de igreja para um dia de festa. Será divertido ir

para casa contigo de carro. Será como nos velhos tempos. CAPÍTULO 13.2

Era como nos velhos tempos aquele passeio de carro. Randall sentia, todavia, que se

tratava de um momento novo, um momento de verdade e intimidade que nunca se repetira.

O longo caminho até a casa, pela estrada vicinal cheia de covas, mas, naquele momento com a

alfombra da neve recém-caída, ao longo da margem do lago, a que toda a gente dos arredores

chamava a banheira, uma caminho que levava cerca de quinze minutos mais do que pelo centro

da cidade. Randall guiava devagar para saborear aquele nostálgico interlúdio.

Pensou que tinham ambos um aspecto cômico, como dois esquimós metidos nos seus

agasalhos. No vestíbulo da igreja, consciente de que a temperatura descera bastante e que o

clarão do sol, parcialmente oculto pelas nuvens baixas, era decepcionante, tinham enfiado os

sobretudos, posto cada um deles o seu tufado cachecol e as grossas luvas de lã. Ali, no carro

alugado (cujo aquecimento interior não funcionava, claro) sentiam-se, no entanto, confortáveis,

quentinhos, contemplando a neve que caía lá fora.

Como em tempos idos, o pai falava sem parar. De vez em quando, notava-se uma ligeira

hesitação na sua voz que acusava a recente doença, no entanto, manifestava uma energia

desusada e Randall sentia-se contente de poder ficar calado, escutando-o.

-Filho, olha para além para o lago. Haverá no mundo uma paisagem mais repousante e

natural do que esta? Já disse mais do que uma vez ao Ed Johnson, que Thoreau gostaria mais

das margens do nosso lago do que das margens de Walden Pond, se tivesse vindo aqui. Mas, ao

mesmo tempo, estou contente de que isso não tivesse acontecido, porque agora teríamos que

sofrer a invasão dos turistas; deixariam por toda a parte os seus papéis sujos de comida e as suas

latas de cerveja vazias. Ainda bem, porque aqui as coisas se mantêm calmas, como quando tu

eras um rapaz de dez ou doze anos. Lembras-te desses dias, Steve?

- Muito bem, pai - respondeu Randall calmamente, olhando para o lago cercado por moitas

de arbustos e por salgueiros onde a neve formava cama. O gelo tinha formado uma camada que

ocultava a água. - Agora está quase gelado.

- Quase gelado - repetiu o Reverendo Nathan. - Quando ele gela completamente a

camada atinge a maior solidez. Lembras-te quando tínhamos que abrir buracos no gelo para

pescarmos? - Não esperou pela resposta. - Cada um de nós cavava vários buracos no banco de gelo, depois lançávamos as nossas linhas e iscas, cinco por pessoa conforme a lei. Passou muito

tempo desde a última vez que pesquei assim. Lembras-te? Lançávamos a linha com a isca,

amarrávamos um guiso na ponta e colocávamos uma bandeira vermelha para assinalar o local.

Depois voltávamos para junto do carro para nos aquecermos um pouco, corríamos para

restabelecer a circulação. Fazíamos uma fogueira e ficávamos ali cantando contentes,

observando as bandeirinhas. De repente, ouvia-se um guiso tocar e lá íamos nós como doidos,

escorregando no gelo, aos berros como Peles Vermelhas, para apanharmos uma perca ou um

lúcio. Tu chegavas sempre primeiro, principalmente quando as tuas pernas começaram a crescer.

Randall, com um baque de tristeza no coração, lembrou-se vivamente do passeio.

- Papai, devia voltar a vir à pesca de vez em quando.

-Nunca mais. No Inverno não. Há coisas que não poderei voltar a fazer no Inverno. Mas, o

Dr. Oppenheimer, disse que já estou, suficientemente, bom para poder voltar a pescar quando o

tempo melhorar. Na semana passada, eu e o Ed, até estivemos a discutir o caso. Quando vier a

Primavera combinamos uma pescaria em volta de Dells. É também um local muito bonito.

Fez-se silêncio entre eles. Lentamente, Randall guinou o volante e afastou-se das margens

do lago pela estreita estrada vicinal.

Passado um pouco, o Reverendo Nathan voltou a falar.

-Tenho pensado em como o passado nunca se afasta por completo, em como faz sempre

parte do presente. A matutar, em como o meu passado, tomou mais realce e mais significado

- a minha mocidade, a minha vida com a tua mãe, o meu serviço a Deus - por causa da nova

Bíblia. Essa descoberta continua a manter-me preso à sua maravilha, sinto o extraordinário poder

do novo evangelho. A tua mãe e eu já o lemos e relemos pelo menos uma dúzia de vezes. A

revelação é notável. A ternura de Jesus pelo Seu rebanho. Jesus junto da campa de José,

proferindo palavras ao mesmo tempo tão humanas e tão divinas. Nunca ouvi, nem li nada que

pudesse ter tanto significado humano. Mesmo não sendo um crente, o novo evangelho obriga a

acreditar. Sabe-se que Deus está entre nós e ganha-se alento e fortaleza. Transmite um

significado à vida.

- Se assim é, pai, nada mais importa.

- Sim, filho, nada há de mais importante - disse o Reverendo com fervor. Para citar Coleridge - Acredito em Platão e em Sócrates. Eu creio em Jesus Cristo. Vou-te dizer o que

estava pensando na igreja, enquanto Tom proferia o sermão. Nunca vacilei na minha fé, por isso

não interpretes mal aquilo que vou dizer. Tenho vindo a sofrer nos últimos anos, a sofrer por ver

como os jovens... e não só os jovens, também os pais... vinham a abandonar a igreja e a

alhearem-se das Sagradas Escrituras. Estavam a voltar aos falsos ídolos, a radicarem-se num

racionalismo do Ver para Crer, da crença única na Ciência como prova comprovada, como se só o

visível pudesse conter a verdade, como se a própria ciência não fosse cheia de abstrações e de

mistérios. As pessoas faziam profissão de fé de tudo aquilo que pudessem tocar e ter nas suas

mãos... Todavia, por muito estranho que parecesse, nos momentos de verdadeira reflexão toda a

gente começava a sentir que faltava um fim à vida humana, um propósito definido, um significado.

Meu filho, não tens a impressão que era isso mesmo que acontecia?

-Estou de acordo.

-Jovens e velhos não podiam encontrar uma resposta em Deus e no Seu Filho, porque não

podiam ver Cristo apenas através da fé, de modo que, não podia aceitar a mensagem de alguém

em quem não acreditavam, Steve. Julgo que foi precisamente o que te aconteceu. E, na mais

variada escala, foi precisamente o que sucedeu à maior parte das famílias da nossa paróquia.

-Papai, conheço o problema. Discuti-o com Tom quando o papai estava doente.

-Bem, sinto-me pessoalmente abençoado por saber que tudo isso já terminou. Na verdade

julgo que Cristo sabia o que acontecia com a fé e, por isso mesmo, fez uma reaparição no

momento exato. A descoberta de Ostia Antica pode não ser um puro acidente, mas sim

divinamente inspirada.

Ostia Antica... pensou Randall. Não, não foi um acidente. Como seria difícil contar ao pai a

verdade sobre o caso.

Entretanto, o Reverendo Randall prosseguiu:

- A partir de agora, para satisfação de todos, podemos dar resposta às duas perguntas

fundamentais do nosso credo. Consideramos Cristo como o nosso Salvador e Senhor e

prometemos a nossa fidelidade ao Seu Reino? Recebemos e professamos a fé cristã, tal como,

está contida no Novo Testamento de Nosso Senhor Jesus Cristo? Aqueles que antes não podiam

responder afirmativamente, podem agora fazê-lo em perfeita consciência. Sim, graças a Jacob o Justo, podem hoje responder Sim. Para eles, existe - através um total critério científico - a prova

visível da existência do Salvador. Para mim, o meu julgamento egoísta está terminado. Vejo a

minha igreja salva. Vejo Tom Carey, novamente, em toda a posse dos seus recursos e da sua fé e

vejo que o meu púlpito está em boas mãos e restaurado em toda a imponência do seu respeito

tradicional. Antevejo um paraíso na terra para os jovens errantes, como a minha neta Judy como a

minha filha Clare. Reparaste na diferença, não reparaste, Steve?

Randall acenou gravemente.

-Sinto-me feliz por elas. Nem lhe sei dizer o quanto me sinto feliz.

-Quanto a mim, já não sinto o mínimo receio de partir quando chegar a minha hora.

Mantive sempre uma profunda fé num céu lá em cima... não um céu de ruas douradas e altas

espirais de ouro, mas um céu onde as almas redimidas fossem recebidas no seio de Deus e do

Seu Filho Bem Amado. Foi esse sempre o céu que imaginei, mas agora foi-me dada a consolação

de poder ter vivido até o dia em que antevejo também um céu na terra, um tempo em que a

bondade se sobreporá à pobreza e acabe com a violência e a injustiça. Daqui em diante a

bondade do seu sentido ecumênico, o sentido de paz e amor envolvendo todo o mundo,

prevalecerá para todo o sempre. A nova Ressurreição, unificará num só corpo, as nossas

duzentas seitas protestantes, fará com que sejamos um só corpo e uma só alma com a igreja

católica, aproximar-nos-á dos nossos irmãos judeus, porque cada um de nós, tal como o próprio

Cristo, será na essência e antes de tudo o mais judeu. - Calou-se por momentos, para aliviar um

pouco o cachecol. - Deixaste-me falar muito meu filho. A intimidade do Inverno parece que nos faz

ser mais faladores. Agora basta de falar de mim. Steve, quero saber de ti. Disseste que me ias

contar como tinhas passado o Verão.

-Nada de importante, pai. Falaremos disso noutra hora.

- Sim, temos que voltar a falar em todas estas coisas. Randall voltou a cabeça para

observar o pai e viu que ele tinha recostado a cabeça no assento e que tinha os olhos fechados.

Pensou que não estava ali Spinoza, mas sim o Reverendo Nathan Randall, o verdadeiro homem

intoxicado de Deus.

-Papai, deve sentir-se cansado-disse, enquanto voltava numa das ruas do centro.-Tem que

repousar um pouco. Diminuiu a velocidade antes de chegar a esquina.

- Filho, apenas me sinto em paz - ouviu o pai murmurar. Nunca antes senti esta paz divina.

Espero que tu venhas também a encontrar uma paz assim.

Randall passou em frente da casa e voltou na pequena ruela de cascalho que dava para a

traseira. Parou e fechou a ignição do motor. Voltou-se para dizer ao pai que acreditava que

acabaria por encontrar a sua paz algures, sob qualquer hipótese. Queria também anunciar-lhe

que chegou ao lar.

Mas os olhos do pai continuavam fechados como se dormisse profundamente. Em toda a

atitude do progenitor havia uma infinita quietude.

Mesmo antes de pegar a mão do pai para lhe apalpar o pulso, Randall teve a premonição

de que o Reverendo já não era deste mundo, que estava morto. Chegou-se mais para junto do

corpo, como se fosse impossível o seu alarmante pensamento.

O pai não parecia morto. O suave sorriso no seu rosto repousado estava mais vivo do que

nunca.

Randall puxou o corpo para si, tomou-o nos braços, encostando aquela cabeça nevada ao

peito.

-Não, papai-murmurou-, não se vá embora, não me deixe sozinho. -embalou o pai nos

braços e do mais fundo do seu ser saiu a voz da sua infância a rogar: «Papai, por favor, fique, não

vá embora, não me deixe sozinho.»

Apertou ainda mais o corpo do pai, recusando-se a aceitar aquilo, tentando fazê-lo voltar à

vida com a sua vontade.

O velhote não podia estar morto, não podia, era impossível. Mas, passado um pouco

sentiu dentro de si que o pai só tinha morrido em corpo, mas que a sua alma estava mais viva do

que nunca, que era uma memória imperecível, e finalmente libertou o corpo do amplexo em que o

estreitava. CAPÍTULO 13.3

O serviço religioso na câmara ardente montada na capela tinha terminado. O último dos

muitos amigos do Reverendo acabara de desfilar perante o esquife, e os acompanhantes iam-se

reunindo lá fora, na nave. Randall, amparando a mãe, depois entregou-a nos braços do tio

Herman e de Clare. Deu-lhe um respeitoso beijo na testa.

- Mamãe, não chores mais. Papai está finalmente em paz. Ficou um momento parado à

porta, vendo o tio e a irmã conduzirem a mãe até um lugar, para além da carreta fúnebre, onde se

encontrava Judy, Ed Johnson e Tom Carey.

Sozinho, de novo na capela, Randall olhou em volta para aquele santuário no derradeiro

adeus. Os bancos estavam vazios; o púlpito do celebrante não tinha ninguém; o órgão estava

silencioso. Mas na sua memória ecoavam os momentos do serviço religioso. Ainda tinha nos

ouvidos o eco do salmo de abertura: «Deus de Misericórdia, Deus de Graça, Deus de Glória ... »

Ouvia ainda a voz de Tom Carey lendo a Bíblia: «Jesus disse: eu sou a ressurreição e a vida

eterna; aquele que crê em mim, embora morto, continuará a viver, e onde quer que viva e creia

em mim nunca morrerá.» Ouvia todos os presentes a cantarem em coro: «Glorificado seja o Pai, e

o Filho, e o Espírito Santo; tal como era no princípio, assim é agora e assim há de sempre ser

pelos tempos dos tempos. Amém.»

Os seus olhos voltaram-se para o esquife, em cima desse, coberto de flores.

Quase involuntariamente como que hipnotizado, deslocou-se para junto do esquife e ficou

ali a contemplar os restos mortais do pai, do Reverendo Nathan Randall, que lá dentro jaziam no

seu sono eterno.

A mente acudiu-lhe um pensamento: Não podes ser um verdadeiro homem até que teu pai

morra. Quem é que dissera tais palavras? Lembrou-se subitamente: foi Freud.

Não podes ser um verdadeiro homem até que teu pai morra. Olhou para o esquife. Ali

estava o pai morto, completamente morto e contudo, de modo nenhum, se sentia como um

homem, sentia-se como um filho, um filho que foi um rapaz, um rapazinho perdido na vida.

Lutou contra tais pensamentos e sentimentos, lembrando-se que era um homem, mas as

lágrimas deslizaram-lhe pelo rosto abaixo, sentiu na boca aquele gosto a sal e a chocante

sofreguidão que lhe tomava as vias respiratórias e desatou a soluçar incontrolavelmente. Alguns minutos depois os soluços começaram a esmaecer e Randall limpou os olhos.

Sabia que já não era um rapazinho perdido, que era um homem, quisesse ou não, mas,

inexplicavelmente, impregnado do mesmo calor de esperança, de crença e de segurança que

havia sentido quando deixara, há longo tempo para trás, o estranho rapaz que foi.

Um último olhar. Repouse em paz, papai, repouse aí nesse céu de pensamento e espírito,

de corpo e alma, na paz de Deus e de Jesus Cristo que conhecia tão bem na sua inocente fé. Vou

deixá-lo, papai, mas não ficará sozinho até o dia em que voltarmos de novo reunidos juntos.

Depois, após um momento de hesitação e de temor, Randall afastou-se deste e foi-se

juntar lá fora, na neve, aos outros que aguardavam o funeral.

Durante os sessenta minutos seguintes, no cemitério, viveu como que entre um estranho

nevoeiro.

A beira da sepultura, perante uma fechada que ia descer à terra, recitou a oração dos

mortos pela alma -de seu pai.

- Pai Nosso Todo Misericordioso, olhos que tudo vêem e ouvidos que tudo ouvem, oh,

escuta a minha prece por Nathan e envia o arcanjo Miguel, chefe das tuas hostes celestes, e o

arcanjo Gabriel, teu mensageiro de luz, para que conduzam a alma de meu pai, Nathan, para

as tuas altas mansões de paz.

Só depois de abandonarem o cemitério, em dois grandes carros negros, voltando para

casa para receberem os parentes e amigos, que iam prestar os respeitos à viúva e filhos, é que

Randall se lembrou da oração que rezara à beira da sepultura do pai.

Fora a mesma oração que, de acordo com o Evangelho Segundo Jacob, Jesus rezara

junto da campa de seu pai José.

Uma oração segundo Jacob, o Justo, ou segundo Robert Lebrun. Fosse como fosse, para

Randall aquilo já não interessava nada, não tinha o mais leve significado. As palavras

confortariam o pai na sua derradeira jornada e, qualquer que fosse a origem, eram sagradas e

apropriadas a momento tão solene.

O nevoeiro acabara por se esfumar da sua cabeça e já não sentia aquele peso horrível no

peito. A quinhentos metros de casa, pediu ao condutor do grande carro funerário, para parar a fim

de sair da viatura.

- Não se preocupe, mamãe - disse. - Apenas quero apanhar um pouco de ar fresco. Dentro

de minutos vou-me juntar a si, à Clare e à Judy.

Ficou no passeio, a acenar para a mãe até que o veículo se perdeu de vista, depois, dando

um salto para o lado para evitar um rapazinho que deslizava numa espécie de trenó, Randall tirou

as pesadas luvas, meteu profundamente as mãos nos bolsos do sobretudo e começou a andar.

Caminhou um pouco, quando a casa familiar estava já à vista, a neve começou de novo a

cair de mansinho, levemente, com os cristais a flutuarem no ar, uma neve que lhe arrefecia o rosto

e que era como um cântico de vida e de beleza.

Ao chegar ao jardim em frente da casa, todo branco da neve, já se sentia plenamente

restaurado e pronto a voltar, integrar-se na comunidade dos homens. Havia um negócio por

acabar para todo aquele ano prestes a despedir-se, um negócio que tinha que ser completado.

Encaminhou-se para a porta e, pela grande janela frontal, pôde ver a sala de visitas cheia

de gente que cercava a mãe e a irmã. Observou Ed Johnson servindo o ponche e o tio Herman a

andar de um lado para o outro com uma bandeja cheio de sanduíches. Sabia que a mãe estava

bem entregue. Iria para perto dela daqui a pouco. Mas primeiro, como um filho que se tornava um

homem, devia resolver os seus assuntos.

Afastou-se da porta da frente e dirigiu-se pelo caminho lateral que corria paralelo à

residência e que levava à porta de trás. Apressando o passo, chegou à porta do quintal,

atravessou a cozinha e subiu para o primeiro andar, onde ficavam situados os quartos.

Foi encontrar Wanda no quarto de hóspedes, arrumando seus pertences numa pequena

mala de mão. Havia-lhe telefonado para Nova York no dia anterior para lhe contar o sucedido e

para lhe dizer que não voltaria ao escritório até o dia seguinte ao Ano Novo. E ela aparecera na

noite anterior, não na qualidade de secretária mas como uma amiga, para poder estar junto dele e

auxiliá-lo em tudo que pudesse. Naquele momento estava-se preparando para voltar a Nova York.

Randall aproximou-se dela pelas costas, agarrou-a voltou-a para ele, deu-lhe um sonoro

beijo na face e agradeceu-lhe.

- Obrigado, Wanda, obrigado por tudo.

Wanda afastou-se um pouco e estudou-lhe as feições com ar preocupado.

- Sente-se bem? Já mandei chamar um táxi para me levar ao aeroporto de O'Hare, mas se precisar de mim posso ficar o tempo que quiser.

-Preciso de si em Nova York, Wanda. Há uma coisa especial que quero que faça, e outras

coisas que tem de me resolver antes do dia de Ano Novo.

-Amanhã já estarei no escritório. Quer que escreva um memorando dessas coisas?

- Não é preciso, julgo que se lembrará perfeitamente de tudo. Para começar, lembra-se do

livro que eu lhe disse que escrevi em Vermont, aquele que meti no cofre?

- Lembro.

-As folhas estão dentro de uma pasta de cartão e tem uma etiqueta com o título

Ressurreição Dois.

-Sei muito bem, patrão. Fui eu que fiz a etiqueta.

- Muito bem, você sabe a relação do cofre. Amanhã tire a pasta de cartão e mantenha-a à

mão. Vou ver-me livre dessa coisa.

- Como?

- As velhas pontes são para queimar, Wanda. Não necessito delas. Vou voltar atrás. Quero

seguir sempre em frente...

-Mas depois de todo o trabalho que teve com o manuscrito, patrão?

-Nada de precipitações, Wanda. Ainda não lhe disse como é que me vou ver livre do

manuscrito. Dentro de alguns minutos saberá. Passemos agora a outro assunto. Quero que me

faça um telefonema para o Thad Crawford. Ele sabe que Ogden Towery e a Cosmos estão à

espera de uma resposta minha antes do dia de Ano Novo. Diga ao Thad para fazer ciente a

Towery que já tomei a minha decisão. A resposta é Não, que diga ao Sr. Towery que ele perdeu a

aposta. Não vou vender a firma às Empresas Cosmos. Penso numa coisa muito melhor.

- Oba, patrão! - exclamou Wanda, abraçando-o. Por vezes, até as orações dos pecadores

são ouvidas.

- Agora mais uma coisa. Pode fazê-la mesmo daqui. Sabe onde é que pode localizar o Jim

McLoughlin?

- Falei com ele na semana passada. Queria saber quando é que o patrão voltaria.

- Muito bem, localize-o - Randall apontou para o telefone que estava na mesinha de

cabeceira. - Diga-lhe que voltei. Que lhe quero falar imediatamente. Naquele momento estava envolvido numa chamada de longa distância, falando com Jim

McLoughlin, que se encontrava em Washington D. C.

A voz de McLoughlin chegou-lhe aos ouvidos.

- Já não era sem tempo, Mr. Randall. Pensei que só chegaríamos à fala um com outro

quando fosse já demasiado tarde. As coisas estão realmente aquecendo em nossa volta.

Obtivemos fatos essenciais sobre todos aqueles gatunos e aldrabões de que lhe falei. Vamos

fazer com que a empresa volte na realidade a ser de novo livre, e acredite que não há um minuto

a perder. O próximo passo compete-lhe dá-lo. Está pronto a falar ao mundo a respeito do Instituto

Raker? preparou para marchar objetivamente em frente?

-Imponho apenas duas condições, Jim. E a propósito o meu nome de batismo é Steve.

- Steve... tomo nota. -Mas a voz do outro extremo da ligação manifestava-se algo

preocupada. - Quais são as condições, Steve?

- Primeira. Enquanto estive na Europa tive pouca oportunidade para jogar o vosso jogo.

Envolvido em sondar, tentar seguir a pista, de um certo assunto... de certo modo, um assunto de

negócios. Estive tentando saber se certa coisa... chamemos-lhe um produto de consumo... seria

uma fraude, uma mentira apresentada ao público, ou se seria um empreendimento honesto. Tinha

razões para crer que se tratava de uma fraude, mas, não fui capaz de provar nada. As pessoas

envolvidas nas vendas desses produtos, na sua maioria, acreditam que ele é honesto. Talvez

tenham razão. No entanto, o caso está cercado de dúvidas razoáveis, racionais. Seja como for,

escrevi um longo relatório sobre o meu envolvimento em tal projeto. Amanhã a minha secretária

enviar-lhe-á o relatório de que falo. Você receberá uma pasta de cartão cheia de folhas de papel

datilografadas com o título Ressurreição Dois...

-Ressurreição Dois? -interrompeu McLoughlin-O que é que você tem a ver com isso? Quer

me contar o que se passou?

-Agora não, Jim. Além disso o manuscrito dir-lhe-à tudo o que necessita saber sobre a

história, pelo menos por hora. Depois, conversaremos. De qualquer maneira, se você decidir

seguir o caso onde eu o abandonei - se quiser um dia entrar no âmago da coisa e reatar a busca

da verdade, se pensar que está em linha com o interesse do público e onde quer que a coisa

possa levar - será excelente. A minha única preocupação é que venha considerar aturadamente o caso. Chamei-lhe a atenção para ele, depois disso faça o que quiser.

-A primeira condição foi apresentada e aceita. -A voz de McLoughlin tornou a hesitar.

Steve, e qual é a segunda condição para promover o Instituto Raker?

-Juntar-me-ei à vocês se vocês se juntarem a mim -disse Randall com simplicidade.

- E o que é que isso significa?

- Significa que eu também decidi entrar no negócio da verdade. Vocês têm os meios, os

braços de trabalho para investigarem, mas não têm voz. Eu não tenho o aparelho de investigação,

mas, possuo uma voz retumbante para me fazer ouvir. De modo que estou pensando porque é

que não juntamos forças, porque é que não havemos de nos fundir, trabalharmos juntos para

tentarmos limpar o país e tonarmos a vida melhor para toda a gente? Uma vida melhor aqui

mesmo, nesta terra onde suamos?

Jim McLoughlin deu um berro selvagem.

-Steve, estou ouvindo bem? É realmente isso que você quer?

-Puxa, vida, claro que é.Tem razão e os seus ouvidos funcionam bem, é isso realmente o

que quero. Ou vamos para a frente juntos ou então desisto. Você pode ficar como presidente e eu

como vice-presidente. Eu serei a voz. Está ouvindo?

-Estou ouvindo, homem de Deus! Estou escutando muito bem. Temos o negócio fechado!

Mas que belo presente de Natal!

-Também para mim, Jim-disse Randall calmamente.- Pronto, voltaremos a nos ver nas

barricadas.

Quando se voltou para Wanda e lhe tirou a mala da mão para a levar até o taxi, pôde ver

que as faces dela estavam ainda molhadas de lágrimas e que a esplêndida negra tinha um ar

felicíssimo.

- Oh, Steve, Steve... -e não pôde dizer mais nada porque a emoção lhe embargou a voz.

-Menina, parece-me melhor voltar para a sua máquina de escrever e deixar as coisas

loucas para mim-disse Randall em ar de quem está brincando.

Randall foi acompanhá-la até ao taxi. Quando o carro se pôs em movimento, Wanda

baixou o vidro da janela, meteu por ele a cabeça e disse:

-Patrão, queria dizer-lhe que gostei muito das suas duas pequenas, muito mesmo. Talvez me antecipe à jogada de surpresa da sua italiana, mas as duas estão no pátio do outro lado da

rua a fazendo um boneco de neve. Feliz Ano Novo, patrão!

O táxi arrancou a toda a velocidade.

Randall voltou até junto da porta. Pensou em entrar, mas havia tempo de se juntar às

pessoas na sala.

Havia ainda um assunto para terminar, o último assunto e a solução estava no pátio de

trás.

Deu a volta lentamente à casa, limpando os suaves flocos de neve que lhe pendiam das

sobrancelhas e do cabelo.

Sabia que tinha finalmente encontrado para si próprio a resposta à clássica pergunta de

Pôncio Pilatos, uma pergunta que o perseguira desde o verão.

Pilatos fizera a pergunta: Quid est veritas? O que é a verdade? Randall pensara que era

uma pergunta para a qual não haveria resposta. Mas já estava convencido que se tinha

enganado. Havia uma resposta.

Gozando a carícia de sentir a neve fundir-se ao contato com o calor do seu rosto,

murmurou a resposta pra si mesmo: Verdade é amor.

E para amar, uma pessoa tem que acreditar em si mesmo, nos outros, na razão de viver

de todos os seres vivos e no plano situado para além da própria existência.

É essa a verdade -disse para com os seus botões.

Chegou ao grande pátio atrás da casa, sentindo-se pela primeira vez como o pai sempre

desejara que ele se sentisse: em paz, sem temores, e sem se sentir sozinho.

Divisou adiante o gigantesco boneco de neve, com a concepção de formas de uma mulher

e viu a filha a moldar um pouco de neve entre as mãos para aplicar como nariz do boneco.

-Olá, Judy!

A moça voltou a cabeça e acenou alegremente, dizendo:

-Olá, papai!

E voltou ao seu trabalho de escultura.

Depois viu outra figura feminina, a outra pequena como dissera Wanda, com um

engraçado chapéu de borla sobre os cabelos como a asa de um corvo, uma figura que nem a espessura do terno de neve conseguia esconder as esplêndidas formas, uma figura que se

afadigava tentando transformar a boneca de neve, num boneco com a aparência de um homem.

- Olá, Angela! - gritou. - Quero que saibas que te amo.

Angela correu para ele, quase aos tropeções devido à neve fresca que a impedia de se

movimentar livremente, gritando:

- Querido! Meu querido!

Finalmente atingiu os braços que ele lhe estendia e Randall naquele momento teve a

certeza, a certeza absoluta de que nunca mais a deixaria sair daquele abraço, que nunca mais a

deixaria partir.

FIM